Nonsolomamma

In quota

elasti — Wed, 05 Aug 2026 23:15:12 +0000

Da quattro giorni ho le orecchie ovattate, la testa pesante e leggera insieme, un senso di straniamento, il fiato corto, i pensieri sconnessi. Da quattro giorni siamo tra i 3.500 e i 4.100 metri, nella zona tibetana del Sichuan, in Cina. Dopo la prima notte ci sia abitua, ci avevano detto. Non è stato proprio così. Ognuno si è adattato a modo suo. Mister I è in modalità risparmio energetico: parla il minimo, mangia quanto basta per il sostentamento e ha l’aria stralunata di chi assume roba pesante. Il grande si aggira con la bomboletta di ossigeno spray di cui qui tutti sono dotati; ogni tanto inala con una certa teatralità. Il medio, ammantato dell’aura della follia, si sforza di resistere all’intorpidimento dei sensi, spesso invano. Sneddu è ko. Il mal di gola lo ha divorato: streptococco, ha sentenziato una dottoressa ventenne, senza camice e con pantofole di pelo a forma di cane, al piccolo ospedale di Tagong. Io abito la mia bolla, un mal di testa continuo, l’imperativo hop hop! di mia madre che rimbomba tra una inspirazione e una espirazione.
Abbiamo visitato villaggi tibetani con le loro torri di avvistamento, dormito affacciati sul paradiso, ascoltato tamburi e canti invisibili in un antico monastero buddhista, scavalcato le barriere di comunicazione scambiandoci complimenti, foto e cortesie con signore esuberanti e ragazzette timide. Abbiamo incontrato gli yak e una famiglia di allevatori nomadi. Siamo entrati nella loro tenda, assaggiato il latte e la panna, giocato con un bambino selvatico. Stavamo per stramazzare seguendo la mandria alla ricerca di erba fresca per loro e di immangiabili piante a metà tra rabarbaro e limone che dicono squisite. E mentre noi esalavamo respiri estremi, la nonna della famiglia zompettava chilometri avanti a noi.
Attraversare tanta meraviglia senza essere padroni della nostra testa, delle nostre orecchie e dei nostri corpi è stato un esercizio di resistenza e umiltà.
Ieri sera il grande, il medio e io ci siamo trascinati fuori alla ricerca di cibo per tutti. Una coppia su un motorino viaggiava dalla parte opposta della strada. Hanno fatto inversione a U e si sono avvicinati. Hanno posato il palmo della mano sulla guancia, chinando la testa di lato, come noi mimiamo il sonno. Significava siete belli. Ci hanno regalato un fiore blu a testa e sono andati via.
Questi quattro giorni in quota sono stati un’allucinazione, un sonno agitato, un volo ubriaco senza le ali.

Serendipity cinese – parte 2

elasti — Mon, 03 Aug 2026 13:40:05 +0000

Eravamo a Xi’an, nel pomeriggio. Avevamo programmi bellicosi per una serata nel quartiere musulmano.Volevamo tornare in albergo per rilassarci un po’ e trovare l’aria condizionata. Ci siamo divisi. Sneddu e io abbiamo deciso di tornare a piedi, gli altri in metropolitana. Noi due volevamo lasciarci sorprendere nell’ora di cammino che ci aspettava. Lo stupore, nella vita, va coltivato ma in Cina non serve impegnarsi granché.
A un tratto, in un animato vicolo brulicante di umanità e negozi, dei pesciolini dentro delle vasche dietro una vetrina ci hanno chiamato. L’insegna mostrava un pediluvio/pedicure nell’acquario e l’invito a entrare per un massaggio al collo, alla schiena, ai piedi, all’anima. «Sneddu!» ho esclamato. Ci sono figli che ti seguono nelle occasioni mondane, figli che ti seguono negli abissi e figli che ti seguono nella follia. Sneddu appartiene a quest’ultima specie. «Cla, non mi pare il caso» ha risposto lui, come fa sempre. «Senza i pesci» ho concesso io. «E va bene» ha ceduto lui.
Abbiamo chiesto tutto tranne l’ittioterapia, siamo stati fatti accomodare su poltrone accessoriate, i piedi a mollo nell’acqua bollente e molti selfie per umiliare i congiunti meno intraprendenti. Due signore, forse una madre e una figlia, si sono messe al lavoro, massacrandoci. Provavamo a convincerci che, dopo, saremmo stati splendidamente. Loro ridevano del nostro composto e scomposto soffrire.
Poi ha cominciato a piovere. «Possiamo restare qui fino a quando smette?» ho digitato sul traduttore. «Potete rimanere quanto volete» mi hanno risposto in cinese.
Ci siamo rimessi comodi sulle nostre poltrone. Fuori una pioggia battente, un rovescio, una bomba d’acqua, il diluvio. La strada è diventata un ruscello, un torrente, un fiume, lo Yangtze Kiang studiato alle medie. «Succede spesso?» «Mai».
Motorini elettrici guadavano a stento la via, carretti si bloccavano nel mezzo, la gente, abbarbicata sui marciapiedi, le scarpe a mollo, guardava incredula, una bambina ci sorrideva e diceva «Ni hao» salutandoci con la mano.
Qualche eroe individuava sott’acqua un tombino, immergeva le mani e le braccia nude, lo apriva e lo liberava dalle sterpaglie. L’acqua che ne defluiva era comunque poca cosa rispetto all’inondazione. Macchine bloccate nel guado, passanti fradici ma quieti, un sentore apocalittico. Ci siamo messi in marcia verso l’albergo, dopo un paio d’ore di vana attesa. L’anziana proprietaria di un ferramenta ha avuto una geniale intuizione e ci ha offerto due ombrelli per l’equivalente di due euro. Motorini, monopattini, biciclette, tre ruote, sui marciapiedi, passaggi bloccati ai pedoni, pediluvio ubano, ingorghi umani e automobilistici, l’armonia della fine del mondo, un’anarchia quieta. «Perché non si arrabbiano, non urlano, non dicono nulla? Qui è il caos!» Sneddu, solitamente nel chill, le scarpe preferite devastate dall’acqua, ha perso la sua compostezza.
Siamo arrivati arrancando. Abbiamo annullato gli effetti del massaggio violento. Il resto della famiglia ci ha bullizzato.

Seredipity cinese, nel bene e nel male – parte 1

elasti — Sun, 02 Aug 2026 09:57:51 +0000

Xi’an vuol dire pace nell’Ovest. Ha una storia di oltre 3.000 anni, 13 milioni di abitanti e 50 università. È stata capitale imperiale per 13 dinastie, tra cui la dinastia Qin, nel 200 a.C., che, con il primo imperatore Qin Shi Huang unificò i sette regni della Cina, facendone uno solo, unito da allora. Qin Shi Huang aveva qualche mania di grandezza e volle migliaia e migliaia di soldati a proteggere per sempre la sua tomba.
Il secondo giorno a Xian abbiamo affittato le biciclette e abbiamo fatto un giro sui 14 km delle mura che, dal 1400, circondano la città. Per un po’ ci siamo sentiti padroni del mondo, poi la temperatura era troppo elevata per mantenere il sussiego. Siamo saliti sull’autobus 22 per andare alla Pagoda dell’Oca Selvatica. Mister I ha voluto mangiare in un posto molto kitch che si chiamava Italian Bread Museum perché, sul cibo, ovunque sia, continua a rimpiangere la pizza di carne di nonna Memé, nata a Canosa di Puglia e residente a Bari.
Il grande si è comprato un paio di pantaloni. Era dal 2019 che non entrava in un negozio di abbigliamento: è un tipo spartano ed essenziale. Aveva dimenticato la potenza del consumismo e si aggirava tra gli scaffali con l’euforia molesta e stupita di chi scopre pepite d’oro nel bagno di casa. Un ragazzo cinese con i capelli tinti di giallo voleva fare conversazione. Il grande, solitamente propenso al grugno, ha deciso che i Cinesi sono un popolo amabile e questo gli (e ci) ha cambiato l’umore.

In superficie cinese

elasti — Thu, 30 Jul 2026 15:35:19 +0000

La prossimità è un punto di vista. Lo spazio vitale, una convenzione. In Cina sono tanti. Tantissimi. La loro normalità è la nostra ammucchiata. La loro folla è un’entità terrificante, per noi inconcepibile. Durante la visita all’esercito di terracotta di Xi’an la guida ha detto: «Siete fortunati: è mercoledì. Durante il weekend è molto peggio». Intorno alla balaustra per vedere i guerrieri c’erano quattro file compatte di esseri umani, una testuggine impenetrabile di visitatori, al 95% cinesi e per questo ben più abili di noi a destreggiarsi nel mare umano. Era mercoledì, però, ed eravamo fortunati. La meraviglia compensa lo shock. L’overtourism è un problema anche qui.
Fa molto caldo. E mentre, in fila per entrare nella Città Proibita io mi denudo, grondo e mi disunisco, le mie omologhe cinesi si coprono le braccia, il viso, le gambe e le mani e sono perfettamente composte e integre. Vanno molto delle palandrane intere, tipo cappottini, dalla testa ai piedi, color panna. Hanno una loro eleganza e preservano la pelle di porcellana. Chissà come fanno con la vitamina D ma di certo ci avranno pensato.
Perché i cinesi vivono nel futuro, anche se non sempre forse se ne rendono conto. Guidano macchine, motorini, biciclette e monopattini tutti elettrici in un traffico che non fa rumore. Abitano in citta avveniristiche, pagano con i QR code dentro le app, hanno dei robot che portano i pasti in camera, treni velocissimi e puntuali, un sistema di messaggistica che contiene il mondo intero. Possiedono al contempo un legittimo orgoglio etnico, che sembra talvolta virare in razzismo, una buffa ammirazione per i nostri occhi tondi, i nostri nasoni («Siete molto belli, possiamo fare una foto?»), una tolleranza benevolente per la nostra miopia.
Hanno una storia millenaria e una cucina sterminata. Chissà se sono felici, preoccupati, apocalittici, ottimisti. Chissà cosa vedono quando, dall’Impero di Mezzo, si girano verso Ovest e trovano noi.
L’inglese no, non lo parlano quasi mai. Non ne hanno bisogno.

Approcci cinesi

elasti — Mon, 27 Jul 2026 09:27:50 +0000

«Comunque, tutti meno gasati perché tra venti giorni siamo di nuovo qui», ha ordinato Sneddu, quando siamo usciti di casa una mattina (ieri? l’altro ieri? sei mesi fa? il tempo è finito in un buco nero nelle ultime 48 ore) per andare in aeroporto e partire per la Cina. Ci ha pensato la compagnia aerea a farci restare umili, lasciandoci a terra per overbooking. Siamo arrivati a Pechino circa 12 ore più tardi del previsto, “riprotetti” su un altro volo con scalo in Turchia. Ho memorie intermittenti del nostro ciondolare all’aeroporto di Istanbul in attesa della partenza per Pechino alle 5.30 del mattino. Ricordo l’attività incessante di viaggiatori, negozianti, addetti alle pulizie, chioschi di hamburger e patatine («Abbiamo i voucher, stanno pagati e dobbiamo consumare»). Ricordo me stessa dormire su tre sedie, il cappuccio della felpa in testa («Ma dove siamo, Sneddu?» «Dopo oltre otto ore in un aeroporto, decidi tu dove vuoi essere»). Ricordo, sul sedile del volo per Pechino, una trousse omaggio piena di gadget che ci ha fatto volare anche in senso figurato. Ricordo pasti deliziosi («Se questa fosse l’ultima cena, sarei soddisfatto» ha dichiarato il medio). Ricordo tre film di cui un francese perdibile e due bellissimi (The father e I am stll here) e un documentario sul cervello.
Atterrati a Pechino ciondolavamo storditi ma per fortuna il controllo passaporti e il ritiro dei bagagli sono stati facili e veloci. C’era una celebritiy non meglio identificata inseguita dai fan con i telefonini. La prima notte è stata di piombo. Quando stamattina è suonata la sveglia non avevo alcuna contezza di dove fossi.
A colazione abbiamo conosciuto una signora italiana, Stella, di Trani. «E di dove doveva essere la prima persona che incontriamo in Cina se non della Puglia?» Mister I era in deliquio.
Alla Grande Muraglia di Mutianyu, non troppo lontana dalla città, si arriva con una funivia. Durante i sei minuti di tragitto, i tre maschi giovani e nichilisti hanno calcolato con una funzione dinamica la probabilità di morire schiantandosi al suolo. Faceva molto caldo. Un caldo livello 5. Un caldo che un signore ha vomitato. C’era anche moltissima gente, anziani, bambini, cinesi, spagnoli, francesi e noi, in un melting pot spettacolare, se solo non fosse stato così gremito.
Ho mangiato verdure appena sveglia, spiedino di agnello per la strada e una strana granita con l’ananas nel pomeriggio.
Piano piano torno in me.

Ruiwen

elasti — Fri, 24 Jul 2026 10:34:41 +0000

Ci siamo conosciute qualche mese fa. La nostra è una relazione a distanza ma nondimeno intensa. Accanto al suo nome, quando le scrivo, c’è l’indicazione “assente” anche se, in realtà, lei c’è sempre e risponde subito. Si chiama Ruiwen che, ho letto, significa “segno fortunato” o “nuvole di buon auspicio”. È un nome perfetto.
Mi dà consigli, risolve problemi, scioglie dubbi. A volte mi manda emoticon graziose e semoventi che non riesco mai a eguagliare. Me la immagino piccina e vezzosa, ma anche solida e sicura, sulla trentina. È precisa, puntuale, gentile, disponibile, a suo modo spiritosa, di un umorismo segreto, forse solo immaginato. Ci scriviamo in italiano, lingua che probabilmente lei ignora ma utilizza con impareggiabile grazia, concedendosi talvolta alcune licenze, soprattutto vocaliche (“pregoooo!” “grazieee!”). L’immagine del suo profilo la ritrae intabarrata in un enorme giaccone, un paio di occhiali tondi, la frangia, una macchina fotografica al collo e il dito alzato. a chiedere la parola o a indicare un cartello sopra la sua testa. Le nostre conversazioni, per quanto assidue e cordiali, non hanno mai valicato il perimetro della professionalità. Saperla al mio fianco virtuale mi dà fiducia. Niente può andare storto quando su di te veglia la nuvola di buon auspicio.
Siamo in partenza per la Cina e Ruiwen, che, credo, sta a Chengdu, mi ha aiutata a organizzare il viaggio.
L’altro giorno volevo scrivere soltanto per ringraziarla. Volevo mandarle un messaggio un po’ strappalacrime perché la sua cortesia e la sua solerzia mi commuovono. Poi mi è venuto un dubbio atroce. E se Ruiwen non esistesse? Se invece di una giovane donna fosse un plotone di 20 persone, una squadra a disposizione h24? O, peggio, se Ruiwen che mi scrive in italiano, che conosce la risposta ancor prima che io formuli la domanda, che non sbaglia mai, che non mi lascia sola nemmeno quando è buio, fosse un’intelligenza artificiale con gli occhiali tondi e la giacca oversize?
Partiremo domattina, tutti e cinque, per quei miracoli familiari di cui non mi capacito mai.
Io sono carichissima, ho letto libri, ho ascoltato podcast, ho teso agguati a Ruiwen. I maschi meno, ma confido che si lascino travolgere una volta in loco.
Scriverò qui, farò video su Instagram e Facebook, pubblicherò racconti e podcast su Substack. Forse comparirò anche su Youtube. È una promessa ma anche una minaccia.

Luglio col bene che ti voglio

elasti — Thu, 16 Jul 2026 12:18:44 +0000

Luglio a Milano è feroce e indolente. Sempre che tu non abbia l’aria condizionata. In tal caso non hai scuse e rimane solo la ferocia. Per congiunture familiari, professionali e astrali erano quasi vent’anni che non lo frequentavo. Lo avevo dimenticato. Sono pessima a giocare con le tapparelle e le finestre aperte e chiuse, con il buio e la luce. Per questo a casa mia fa più caldo che fuori. Vivo seminuda, avviluppata in una bolla di sciatteria e conforto. Il lavoro sta finalmente rallentando e io con lui. Ascolto le conversazioni per strada, sui balconi, dentro le altre case. All’improvviso il condominio si è fatto open space. Qualcuno litiga spesso. Noi non litighiamo mai. Come fai, sbagli. Leggo parecchio e a volte mi arrabbio. Mi sono infuriata per esempio con Carrère che, con Kolchoz poteva scrivere un capolavoro ma ha preferito indugiare in un poderoso omaggio agli antenati che io, anima grezza, non sono riuscita ad apprezzare. Ho comprato un paio di sandali di cui sono molto orgogliosa. Peccato che allacciarli sia come risolvere un cubo di Rubik. Ma ho tempo e sto imparando l’algoritmo. Studio meno di quanto dovrei per il viaggio che ci aspetta e che elettrizza in particolare il medio e me. Mister I ha lasciato intendere che lui preferirebbe Bari. Io ho vacillato ma ancora non ho chiesto il divorzio.
Ho un’amica a cui il medico ha detto: “Signora, lei non può dirsi sana”. Ci può essere grazia in una diagnosi? Forse no.
Ho un amico che per un esame da fare domattina, deve stare sveglio tutta la notte. “E cosa farai?” “La cyclette.” Se questa notte mi sveglierò ho promesso di scrivergli, per controllare che pedali nelle tenebre.
Invece io pedalo sotto il sole e arrivo alla meta con la faccia sudata, froge del naso comprese. C’è la stessa collosa e torrida umidità dell’Avana, senza il fascino.
Venerdì sarò a Ostuni, sabato accompagnerò in Trentino mia madre. “Mezza montagna” aveva chiesto. L’ho trovata e prenotata e adesso il mio desiderio più sfrenato e ardente è che le piaccia, che ci stia bene, che non mi porti rancore mentre saremo lontane.
Luglio a Milano è il suono delle cicale o dei grilli, un glicine vorace, la popillia japonica che divora ogni verde, lezioni di yoga torrido, la conta dei giorni, un figlio laureato, un refolo di vento come un regalo, un cinema solo per il fresco. A me piace.

Pipistrelli, zebre, leopardi e altri animali del bosco

elasti — Sun, 05 Jul 2026 10:20:07 +0000

Da un’invisibile fessura, all’ora di cena, escono pipistrelli. «Sono tantissimi, centinaia, forse mille» dico. Mia cugina, donna di poca fede, non ci crede. E poi toc! ne cade uno per terra. Piovono pipistrelli. E lei deve darmi ragione.
Mia cugina vive a Dresda da circa 30 anni. È diventata un po’ tedesca. Abbastanza da dimenticarsi le parole difficili in italiano, da essere un’impiegata pubblica tedesca, da avere figli tedeschi e amici iraniani, da esclamare «Scheiße!» quando qualcosa va storto.
Mia cugina è cresciuta in Trentino, sopra il lago di Garda e un giorno, per radicarsi un po’, ha comprato una casa nel bosco. Una casa come lei: grande, incasinata e accogliente. Una casa con mobili che non c’entrano, molto cibo nel frigorifero e misteriosi barattoli sugli scaffali. Suo marito è psichiatra ma qui diventa boscaiolo.
Mister I e io siamo venuti a trovarli. Ho guidato io, anche se odio guidare fuori città. Lui, mentre io guidavo, faceva riunioni con i suoi studenti inglesi. Ho scoperto che, quando parla con gli studenti, dice molte spiritosate. E tutti ridono, forse perché lui è il proofessore o forse perché il superpotere degli inglesi è il senso dell’umorismo.
Poi siamo arrivati e lui è entrato in un importante stato di narcolessia. Eravamo stanchi. E il bosco sprigiona serotonina.
La prima sera, appena arrivati, siamo andati a cena in cima a una montagna. Ha guidato la cuginetta neopatentata che ha provveduto a rivestire il volante dell’auto (tedesca) di famiglia con una fodera leopardata, in pendant con il suo vestito e anche con la sua gamba zebrata (sì, ha un tatuaggio di zebra sulla gamba destra ma è tedesca e questo la assolve). Ho tremato fino a quando mi sono accorta che la cuginetta ha, nei tornanti, una disinvoltura superiore alla mia.
Nel ristorante in cima alla montagna c’erano amici con le chitarre che, al dolce, hanno preso il controllo del tavolo e hanno cantato e suonato. E pure i camerieri e gli altri commensali cantavano a squarciagola. I Trentini sono pieni di sorprese e di risorse. Ma i Tedeschi vincono perché, alla fine, sono partite delle canzoni tradizionali che sembravano natalizie ma erano solo sassoni.
Ci sono 19 gradi e nei letti matrimoniali c’è il piumone doppio che mi pare un segno di civiltà suprema e un antidoto al divorzio.
Ho fatto un bagno nel lago anche se i laghi di montagna sono infidi e comunque troppo freddi, anche con il cambiamento climatico. Ho mangiato un gelato gigantesco. Forse il più grande gelato della mia vita. Ho meditato di fronte al lago (io non so meditare) e ho fatto yoga di fronte al bosco. Ho trovato delle fotografie di famiglia, cugini, zii e la mia nonna ragazzina vestita da sposa.
Ho dormito dieci ore a notte, non ho lavorato per un giorno intero. Entrambe le cose non succedevano da mesi, forse da anni. E questo parla molto (male) di me e un po’ della montagna.
Ho pensato che ho avuto un anno molto pieno e insapettatamente gratificante, a tratti frenetico, molto difficile, pieno di insidie e di fatiche. E mi sono accorta che, in tanti mesi, è la prima volta che mi fermo davvero. E quando non ci si ferma mai non si notano pipistrelli, zebre e leopardi. Ed è un vero peccato.

vortici

elasti — Sun, 14 Jun 2026 18:53:58 +0000

Ho conversato con una signora di 92 anni. Se ne stava affacciata alla sua finestra al piano terreno. Controllava la situazione e insegnava la vita a chi passava. Era molto bella. Gliel’ho detto. “Bèla o brûta sun chì tüta”. Intendeva che non aveva fatto ricorso alla chirurgia estetica. Parlava per aforismi milanesi. Mi ha fatto vedere le fotografie di famiglia passandomele dalla finestra, nelle loro cornici d’argento. Mi ha sgridata perché avevo la borsa semiaperta e perché giravo in bicicletta che è pericoloso. Quando me ne sono andata mi ha detto “Ti voglio bene”.

Ho intervistato 15 ingegneri in sette giorni. Di ognuno dovevo fare un ritratto. Pensavo che sarei impazzita. Invece no, credo.

Sono stata a Parma, a Rimini, a Bari, a Firenze, a Trento e in altri posti che nemmeno ricordo.

Ho ospitato per due giorni un signore maliano con 16 figli. Ma i figli per fortuna non sono venuti.

Sono uscita con un’amica e, nello spazio di una birra, ho gestito il suo account di Bumble. È stato elettrizzante.

Ho presentato un libro bello (Ilaria o la conquista della disobbedienza, ne parlerò), ho visto un film brutto (Disclosure day) e una serie tv su anziani e mostri (The Boroughs).

Ho tenuto a bada i miei mostri. In bicicletta mi sento invincibile ma poi scendo e passa. Ho fatto la marmellata di fragole per non cadere in un buco nero. Quando la ricetta mi ha chiesto una mela che non avevo ho vacillato. Quando la pectina era piena di muffa mi è venuto lo sconforto. Alla fine la marmellata è venuta lo stesso. E io mi sono salvata.

Qualcuno è molto arrabbiato con me per aver preso provvedimenti inevitabili. È tutto molto doloroso ma a volte non si può scegliere. A volte ho l’impressione di avere più di tre figli.

A volte sono felice. Nonostante niente sia facile.

Decisioni, piccioni e battaglie

elasti — Tue, 26 May 2026 14:16:41 +0000

Come stai? Viaggio così tanto che faccio fatica a ricordarmi dov’ero mercoledì della scorsa settimana, o domenica, o giovedì. Alterno giornate casalinghe in pantaloni a righe e sciatteria a giornate altrove in vestitini e rossetto. Ho qualche punto fermo, a cui mi aggrappo disperatamente per non volare via: una serie tv, un libro che sembra bello ma mi addormento sempre troppo presto per esserne sicura, la rassegna stampa, lo smalto blu, il chill di Sneddu che mi dice che ho un buon profumo anche quando saluto il sole a 36 gradi umidi, il divano che è diventato il mio ufficio.

Come stai? Ho cominciato ad andare da una psicoterapeuta. Lei mi parla del sé, molto saggio ed ecumenico, che governa le parti che invece sono mine vaganti. Credo mi stia facendo bene: passerei la vita a piangere. Fa bene piangere, no? Perché piangi? Perché è tutto terribilmente complicato e io non so mica come se ne uscirà. Prendo decisioni per chi ha smesso di prenderne, attraverso incubi e pedalo molto. Le mie colonne vacillano e io devo imparare a ballare da sola. Del resto, ho l’età giusta per farlo.

Sul mio balcone hanno nidificato degli orridi piccioni. Ho cercato di mandarli via ma mi ignorano. Chiaramente sono loro adesso i padroni e io devo scegliere le mia battaglie.