Les nouvelles orgasmiques de SecondSexe

4 - Bug de jeunesse

Sophie Bramly — 2026-09-05T06:00:00Z

Très jeune, Milo s'était marié à une autre femme, toujours à ses côtés, bien que le désir sexuel se soit évaporé depuis longtemps. Avec elle, il partage tout, sauf ses abondantes pensées libidinales.

Bel homme, il a toute sa vie été courtisé par des femmes et n'aurait jamais couru après aucune. Dit-il. Était-ce son sex appeal, son assise financière, ou un peu des deux ? Difficile à dire et très contraire aux idées actuelles, mais elles se seraient offertes, auraient quémandé, harcelé, supplié et il serait arrivé que certaines soient parfois devenues dangereuses. Autrefois, lorsqu'il existait des téléphones fixes dont les numéros étaient rattachés à des lieux d'habitation et non à des personnes, certaines d'entre elles auraient raconté des choses ordurières et inquiétantes à son épouse, de nature jalouse. Cela l'aurait poussé à limiter les interactions, à faire en sorte de les limiter à ses déplacements à l'étranger, à contrôler ses pulsions, pour diminuer le risque de situations inconfortables et inutiles. Ce frein s'est miraculeusement estompé lorsque la téléphonie est devenue mobile, puis il s'est éteint avec le développement de la cybersécurité à la portée de tous, lui permettant d'avoir une approche plus libre, voire expérimentale, des rapports extra-conjugaux, probablement particulièrement nécessaires à celles et ceux qui occupent des postes à responsabilité, afin de relâcher leurs tensions. À partir ce cette révolution technologique, toutes celles - et elles étaient nombreuses - qui ont su se montrer raisonnables, capables d'accepter d'emblée une situation immuable et d'apprécier comme lui un bon orgasme entre deux portes, ont toujours été bienvenues. Lorsqu'il se sentait en confiance avec une femme et qu'il s'autorisait à la revoir, il était curieux de connaitre ses fantasmes, tout en ayant du mal à livrer les siens. Il se protégeait en pensant que ses partenaires avaient plus d'imagination que lui. Cela venait de sa première expérience : alors qu'il était mineur, une femme mûre l'avait débarrassé de sa virginité et lui avait appris à prendre et donner du plaisir à partir d'un vaste éventail de possibilités. Laisser les femmes livrer leurs envies lui permettait d'élargir le champ de ses jouissances tout en conservant intacte l'idée qu'il se faisait de lui-même : un homme droit, dont les pensées ne s'égarent pas.
En bref, Milo a toujours été partant, mais jamais demandeur.

À l'époque où les deux amants se sont rencontrés, les Télécoms facilitaient déjà ses infidélités, et la possibilité d'envoyer des SMS salaces faisaient son délice. Il avait beau avoir une charge de travail conséquente, ces petites bombes qui tombaient à n'importe quelle heure, au milieu de n'importe quelle réunion, étaient aussi déstabilisantes qu'attendues et, disons-le aussi, jouissives.
Rien ne faisait de Hayden une femme différente des autres : elle l'avait croisé à une réception, l'avait trouvé sexuellement attirant, le lui avait fait savoir et ne s'était pas arrêtée à son refus. Elle l'avait gentiment poursuivi, il avait posé ses conditions. Il fallait que ce soit des rapports sexuels et rien d'autre, ni sentiments, ni projets d'avenir. Cela collait à l'envie de liberté qu'elle avait. Ainsi, pas de gestion du quotidien, pas d'emmerdements domestiques, pas d'enfants, et surtout pas de lassitude sexuelle.

À cette époque, elle donnait des cours dans une école d'art, tout en étant sculptrice, avec toutes les difficultés que cela représente dans un monde où la place des femmes dans l'art était encore assez secondaire. La ville de Paris lui avait accordé un atelier d'artiste, au dernier étage, avec une vue dégagée sur le quartier. Ce qui aurait pu être un salon était rempli de potences de modelage, de tournettes de potier, selles de modeleur, fils de métal, plâtres, gants de latex et de fragments de corps humains enchevêtrés en plâtre, terre glaise ou céramique, dont elle avait fait sa spécialité … L'immense verrière ouverte sur le ciel dégagé n'arrivait pas à compenser la crasse et la poussière qui régnaient dans ce capharnaüm.
Milo était passé un après-midi, dans l'idée moyennement plausible de voir le travail de l'artiste et boire un café avec elle. Comme pas mal d'hommes travaillant dans la tech, il portait un col roulé aussi noir que ces longs cheveux, un jean, des baskets et une grosse montre de sport. Un uniforme a priori neutre, mais tout ça sentait quand même un peu le fric. Elle l'avait reçu dans sa blouse de travail d'épais coton blanc, maculée par son travail du jour. Sa tignasse bouclée était relevée en chignon, avec un crayon en guise d'attache. Elle avait des mains épaisses et solides, assez séduisantes, qui contrastaient avec son corps frêle. Il accepta poliment la tasse qu'elle lui tendait, mais, incommodé par la saleté, il été resté debout face à la vue. Il lui posa des questions d'usages sur ses oeuvres, avec l'intention de fuir au plus vite pour échapper à ce lieu poudroyé.

Elle était rapide.
Elle s'était agenouillée entre ses cuisses et d'une main empressée et experte avait déboutonné son pantalon qu'elle avait fait glisser au sol, puis son caleçon, le laissant le sexe à l'air, le mouvement entravé par son pantalon aux chevilles et sa tasse de café à la main. Pendant que ses mains caressaient ses lourdes couilles, sa langue longue et pointue découvrait pour la première fois cette bite longue et légèrement brune qui très vite réagissait à la proposition. Lui restait muet de stupéfaction, le regard baissé sur elle, ne sachant comment réagir, pris entre l'embarras de la position dans laquelle il se trouvait et l'envie de découvrir les seins ronds et bien galbés qu'il entr'apercevait. Elle avala le gland, le pompa, tandis que de ces doigts experts elle massait ses grosses couilles et les faisaient danser dans leur poche. Quelques minutes plus tard, la surprise ayant pris de court Milo, il éjacula au fond de son gosier.
Il s'était excusé. Ça n'était pas dans ses manières, disait-il. Il se sentait malotru, goujat, alors qu'il n'était en rien responsable. Elle le rassura, lui expliquant qu'elle n'avait pas voulu autre chose, qu'elle aimait tailler des pipes, qu'elle en tirait un grand plaisir. Parfois cela allait jusqu'à une forme de jouissance physique qu'elle avait eue, tant la gêne de Milo l'avait excité.

3 - Interface tactile.

Sophie Bramly — 2026-08-31T06:00:00Z

Milo est à peine une ombre en mouvements derrière la large paroi de verre de la douche, tant la buée est abondante. Sa tête est ailleurs, pendant que l'eau bouillante coule sur ses épaules.
Hayden le rejoint.
Prendre sa douche avec lui, se laver mutuellement, c'est une stimulation tactile de plus. Depuis qu'ils ont lu quelque part que certaines des terminaisons nerveuses de la peau qui impactent le plaisir se situent dans les zones duveteuses, près des follicules pileux (les caresses envoient des signaux électriques dans l'insula, région cérébrale qui gère les émotions et diffuse le plaisir), ils se réjouissent d'appartenir à une génération où poils n'étaient ni bannis, ni traqués, tels des vestiges d'une ère préhistorique à bannir.

Assieds-toi sur le banc.

Milo s'exécute. Il a les jambes écartées et dévoile les muscles de ses cuisses, miraculeusement aussi fermes que de sa jeunesse. Sa bite est flacide et ses couilles pendantes, l'eau ruisselle sur son corps, mais son oeil s'allume. Elle s'agenouille prudemment entre ses jambes, glisse un peu de savon liquide dans le creux de sa main et fait mine d'avoir besoin de relaver son cul, sa queue aussi. Elle caresse l'ensemble, roule les couilles dans leur poche plissée, shampouine les poils de son pubis, rince abondamment l'ensemble, puis sa langue repasse le même itinéraire que ses mains. La pointe commence par parcourir la couronne, l'ensemble du gland, remonte sur le méat, joue à vouloir le pénétrer, puis taquine le frein. Elle mordille la hampe tendrement, descend vers les couilles et longe le sillon médian avant de tout recommencer en désordre, deux, trois, quatre fois, ou plus, sans particulièrement chercher à le faire jouir. Le sol savonneux est trop glissant pour des ébats et il doit filer travailler, bref, on s'arrête là. Comme un « bonjour » un peu long, en somme. Il se sèche dans une grande serviette et elle le regarde s'éloigner : sa longue silhouette apparait dans le reflet d'un des miroirs en colonne, ses jambes sont toujours aussi sveltes, ses fesses rebondies, appétissantes. Elle enfile un épais peignoir de bain, roule une serviette auto-chauffante sur ses cheveux et se dirige vers la cuisine, avec une envie d'oeufs aux plat. La cuisine est la seule pièce colorée, presque bariolée de tons vifs et chauds.

Aspen a préparé la table : des brioches, du pain sorti brûlant d'une machine - avec une croûte croustillante et sombre et une mie encore humide et moelleuse - du beurre la ferme, du miel en alvéoles de la ruche qu'ils ont au fond du jardin.
Milo arrive vêtu d'un col roulé à grosses mailles, d'un pantalon de ski et de bottes de montagne fourrées. Il survole ses mails. Cet ennemi de l'approximation travaille en permanence, cherche à tout optimiser, à conquérir encore et toujours plus. Il a toujours un fort appétit pour le pouvoir, ce qui - pense-t-elle - maintient au beau presque fixe sa libido débordante.
Alors qu'à ses débuts leur relation avait été très chaotique, elle avait fait un jour le choix définitif d'imaginer Milo tel qu'elle souhaitait qu'il soit et de faire abstraction de tout ce qui avait pu la contrarier au début de leur relation. Cela faisait plusieurs décennies que cela fonctionnait. Si à présent de plus en plus de gens se réfugiaient dans des métavers pour fuir un quotidien glauque et fantasmer des vies parfaites, elle utilisait son imagination féconde pour idéaliser son partenaire sexuel et faire en sorte qu'il réponde à toutes ses attentes, émotionnelles, sexuelles, intellectuelles. La méthode agissait tout aussi bien lorsqu'il était là. Sans être sceptique, il était devenu commode pour elle de n'accorder à la réalité qu'une importance relative.
Milo ne pensait pas en ces termes. Leur accord initial portait uniquement sur des rapports sexuels dénués de tous sentiments et il n'avait pas à être remis en cause. Des décennies plus tard, il restait convaincu que c'était la facilité, l'habitude et l'entente sexuelle qui avaient fait perduré ces rapports, absolument rien d'autre. Certains hommes sont capables de s'extraire de tout sentiment affectif, l'essentiel étant qu'eux-mêmes ne soient pas empêchés par des pensées contreproductives.

A la cuisine, les deux bras cuisiniers cassent les oeufs sur la poêle, puis salent et poivrent sur la plaque à induction. Le décompte de la minuterie signale une fin de cuisson imminente. Une voix synthétique résonne dans toutes les pièces de la maison :

Les oeufs sont prêts, à table !
Inlassablement fascinés par ce spectacle feutré, ils sont côte à côte face au paysage ithyphallique de montagnes immaculées, vierges de tous visiteurs (le canton a voté il y a quatre ou cinq ans la fin du tourisme, transformant les hôtels en fermes agricoles et la piste d'aviation en terrain de sport, afin de préserver la vie des habitants et la nature environnante). Comme si rien ne s'était passé sous la douche, comme si le désir n'était pas venu au rendez-vous, le couple commente l'actualité, on parle de mise sur le marché d'ordinateurs biologiques, dont les systèmes traduisent l'information en fragments ADN et non en charges électriques, tout en beurrant d'épaisses tartines. On parle d'une exposition sur un métayers qui pour une fois vaut le détour. Elle ajoute un peu de leur miel, ses lèvres sont collantes et sucrées. Il l'embrasse et file à à l'étage inférieur, pour un rendez-vous en ligne qui risque de s'éterniser.
Elle finit son petit déjeuner et reste un moment rêveuse devant la danse des flocons de neige qui finissent par fondre sur la baie vitrée. Elle se lève et se tourne vers Aspen.

Suis-moi dans la chambre.

Il s'exécute.
Elle libère ses cheveux faisant tomber la serviette, détache son peignoir qu'elle laisse tomber au sol et se retourne nue vers lui.

Je voudrais le 605.
Aspen commence le programme en opacifiant la baie vitrée et activant le rétro-projecteur. La vue sur la montagne enneigée est remplacée par une scène érotique en 3D entre une Lilith imaginaire et les restes de la glaise rouge dont elle serait issue. La matière s'anime et titille toutes les zones érogènes de la femme de façon tentaculaire : une forme oblongue caresse ses lèvres et fouille sa bouche, une ventouse se colle et semble prodiguer des baisers suaves. Un autre bras, gluant, pénètre sa chatte adhérant aux zones érogènes, un autre chatouille la rondelle de son cul tout en pinçant son clitoris à l'aide d'un de ses organes d'aspiration. D'autres empoignent ou flagellent ses fesses, chatouillent la plante de ses pieds, caressent ses cheveux. Tout son corps est sollicité, le rendant électrique, lui offrant une sexualité périphérique extra-génitale. Le rythme de la matière alterne entre certains bras aux gestes rapides et parfois violents, tandis que d'autres au contraire sont irritants de lenteur. L'alchimie entre le corps et l'argile empêche de savoir si cela tient plus de la masturbation que d'une séquence SM orchestrée par la matière animée. Mais ce corps électrisé est épidémique.
Hayden sent déjà ses seins pointer, sa chatter mouiller.

Aspen, qui connait parfaitement ses régulières séances de masturbation, lui tend un tube de lubrifiant pour badigeonner sa vulve et l'entrée de son vagin, puis le vibromasseur 3-14B, préféré à tous les autres depuis sa mise sur le marché. Elle se contorsionne pour enfiler ce qui ressemble à une culotte en latex, dont l'intérieur a une partie aspirante, qui suçote le clitoris aussi bien qu'une bouche pulpeuse et experte, et un vibro pénétrant, dont la forme s'adapte à la chatte et stimule en particulier le point G, grâce à un moteur rotatif. Les deux éléments ont des vitesses de programmation indépendantes, l'un allant crescendo et l'autre pianissimo pour rendre sublime l'apothéose. Deux tubes mous en caoutchouc noir remontent sur les seins pour aspirer les mamelons comme un bébé assoiffé. Aspen, depuis son boitier de contrôle, lance le programme vocal qui accompagne ce menu. Une voix grave, perverse, pleine de testostérone, enchaîne :

Tu es une petite salope, une chienne qui en veut toujours plus et n'en n'a jamais assez. Regarde comme tu mouilles, tu aimes ça, hein.... Ma grosse bite va te défoncer et tu vas en redemander, etc.
Ses yeux rivés vers l'écran, sont corps stimulé avec une précision quasi-chirurgicale, elle sait qu'elle va jouir dans deux à trois minutes maximum. Elle essaie de se laisser envahir par des pensées matérielles pour ralentir son orgasme, plutôt que de rester concentrée sur les sensations dans sa chatte et arriver trop vite au climax.
Mais l'objet est sur-performant, le premier orgasme arrive.
Aspen connait la juste dose. Il sait qu'il lui en faut un minimum de trois, le dernier ayant des intensités bien supérieures. Si le vibro reste le même, il faut que les films se différencient fortement pour re-créer la même excitation.

Pour le deuxième extrait, l'humanoïde a retrouvé une pépite ancienne, un film en VR avec une caméra subjective, où un corps masculin fornique frénétiquement de corps en corps, indifférent au sexe des partenaires, tandis que d'autres regardent. Ce n'est pas tellement sa came, mais c'est amusant. Elle met quelques minutes de plus pour jouir et l'intensité de l'orgasme a grimpé d'un palier, comme attendu.

Aspen a élaboré elle-même le troisième film. Elle sait à quel point Hayden a besoin d'un peu plus pour atteindre son stade final, celui où elle hésite toujours entre se défiler devant une secousse qui sera trop forte, ou accepter de laisser son corps entier avoir mal de plaisir.
Ce film maison a été conçu à partir de notes trouvées dans un vieux journal intime qui remonte à un temps où les deux amants étaient en froid. Elle avait rêvé d'un plan à trois avec lui et une escorte, qu'elle avait soigneusement sélectionné sur site dont l'offre était pléthorique. Elle avait choisi une personne d'une trentaine d'années, avec des seins en forme de poire, des lèvres pulpeuses, et peu de tatouages. Elle avait ensuite donné rendez-vous à son amant dans une chambre d'hôtel, ce qui arrivait de temps en temps, pour être sans repère dans un lieu inconnu. Il était tombé dans nues en distinguant dans la pénombre une femme inconnue qui l'attendait, à peine vêtue de lingerie. Hayden avait d'abord observé avec délectation le visage stupéfait de Milo, puis s'était dévêtue en même temps que les lui, les yeux rivés sur ses moindres faits, gestes et expressions et elle s'était assise au bord du lit, en n'ayant d'autre choix que d'observer la rencontre de ces deux corps étrangers, qui avaient oublié de l'inclure dans leurs jeux. Est-ce que c'était excitant ? Non, pas du tout. Vexant plutôt.
C'est sur cette mince trame narrative qu'Aspen a conçu un film avec des images de synthèse, tout le scénario reposant exclusivement sur le trouble initial décrit dans le journal intime : elle avait suivi l'accouplement des deux corps avec une certaine gêne, un sentiment d'exclusion. Milo, qui ne s'attendait pas du tout à ce qu'une femme un jour puisse lui faire pareil cadeau, laissait courir ses mains sur la chair inconnue, perdait son regard sur les deux petites montagnes dansantes qui s'offraient à lui et s'extasiait sur cette bouche nouvelle qui déjà avait happé sa bite et massait habilement ses couilles tout en le suçant. L'humanoïde a estimé que le souvenir de cette sensation serait propice à créer une tension dans la reconstitution de la scène. Les sensations épidermiques et les images de synthèse réalistes et obscènes collent au goût de sa patronne. On la voit désemparée, assise derrière le couple qui debout se découvre, s'enlace, s'embrase. A ce moment précis, elle ne sait s'il faut devenir une présence invisible et observante, ou s'il elle va être capable de s'exciter en découvrant l'appétit que son partenaire manifeste à l'égard de la femme louée pour l'occasion. Ça pourrait être comme se masturber devant un porno, mais en vrai. La scène est troublante de réalisme et, effectivement, elle ressent à nouveau cette confusion qui l'avait fait hésiter et qui à présent l'excite intensément. Elle ne cherche pas à résister au flux qui va contorsionner ses pieds jusqu'à avoir une crampe douloureuse, lui donner la sensation d'un essoufflement rauque et peu élégant.

Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
Tout son corps se détend, les traits de son visage se lissent, ses joues sont rosies, elle esquisse un demi-sourire.

Aspen éteint la machine. La fenêtre redevient translucide, le ronronnement des machines cesse et l'arrêt des diverses succions relâche le latex. Sa patronne se contorsionne pour enlever la culotte devenue encore plus collante avec le lubrifiant. Il l'attrape et part à la salle de bains la nettoyer avec un savon moussant. Il frotte chaque pièce concave ou convexe avec méticulosité, les séchant ensuite avec une serviette chaude, avant de talquer tout l'intérieur de la culotte pour protéger le caoutchouc de synthèse. On pourrait croire à une forme de fétichisme un peu pervers à l'égard des outils de jouissance de sa patronne. Mais c'est un robot, sa conception des sentiments est limitée, son architecture cognitive est ultra-performante, mais il ne faut pas exagérer non plus. Hayden noue ses cheveux avec des épingles, se couvre le corps d'une crème parfumée, enfile une culotte en gaze transparente connectée sur laquelle elle peut faire apparaitre des images salaces au gré de ses envies, passe une épaisse robe chemisier et file dans son atelier.
Elle regarde sur l'écran qui est au mur les derniers croquis du fauteuil un peu particulier qu'elle est en train de réaliser. Sa conception n'est pas encore finalisée, des points d'assises sont encore trop fragiles, l'équation est complexe : la construction d'isosurfaces à partir d'un maillage de voxels est robuste, mais la qualité de la surface dépend du maillage et la triangulation nécessite de nombreux travaux de post-traitement qui lui posent problème.
Or, il lui reste à peine deux mois pour tout finir. Elle allume une cigarette de contrebande, la coince au coin des lèvres comme les paysans autrefois, et réfléchit.

2 - Architecture propriétaire

Sophie Bramly — 2026-08-25T06:00:00Z

Le terrain, acheté conjointement, avait brièvement été un objet de discorde, pour des raisons d'états d'esprit contradictoires.
S'ils étaient d'accord sur le principe de construire ensemble un abri qui serait aussi une petite maison contemporaine, très technologique, ils avaient de légers désaccords sur le style. Milo a le goût des tons sombres, du stuc, des espaces chargés d'objets et de tableaux contemporains, qui reflètent son statut social. Hayden a besoin d'espaces épurés, de vues dégagées, elle exècre les petits objets qui ne servent à rien et bouchent son horizon, elle aime les formes organiques, sensuelles, les couleurs franches et chaudes.

Le bunker a fini par être plus grand qu'initialement envisagé, secret, presque labyrinthique, afin que le fatras de Milo soit protégé de tout danger cataclysmique. Ils n'ont mis qu'un seul tableau au salon, une fente sur une toile rouge sang, qu'elle appelle sa chatte.
Hayden rêvait depuis longtemps d'une maison épurée et pourtant pleine de secrets. Elle avait contacté un cabinet d'architectes à Stuttgart qui s'était fait remarquer vingt ans plus tôt en fabriquant la première maison intelligente, autonome, avec un concept énergétique permettant de produire deux fois plus d'énergie que nécessaire. Comme Milo, entrepreneur dans la tech, voulait expérimenter depuis longtemps l'impression 3D à grande échelle, il avait été heureux de renouer avec son premier métier d'ingénieur et - n'eut-il été si sérieux de nature - on aurait presque dit un gosse heureux de monter une boite de Lego. Pour suivre à distance la conception de chaque morceau du puzzle, il avait surveillé les travaux depuis son lieu de travail et quarante-cinq jours plus tard, le bunker et la maison étaient imprimés.

Il avait trouvé le projet chronophage, risqué et inutile, mais Hayden insistait lourdement : il leur fallait des montagnes pour penser à aller toujours plus haut, il fallait des fenêtres ouvertes sur le monde pour avoir des idées larges, il fallait une absence totale de voisins pour baiser partout en osmose avec le paysage, et elle avait passé mille ans à imaginer cette habitation idéale. Tous ses dessins de mobilier montraient des formes courbes, sensuelles pour que l'effleurement d'un meuble rappelle une caresse sur un corps. Elle avait trouvé dans la région un tech-artisan connu pour avoir développé un procédé de dépôt de couches successives par liage, sur un treillis métallique. Le liant liquide sur un lit de poudre imitait à la perfection le plâtre, en autorisant une grande liberté de formes. Des coussins recouverts de mouton blanc apportaient du confort et l'ensemble s'approchait des visions de l'habitacle du futur dans les années 70 : un équilibre fragile entre espace clinique et formes voluptueuses.
L'avenir était enfin arrivé.

Cinq ans après la fin des travaux, sans connaitre aucun des secrets de cette maison, l'Institute for the Future de Palo Alto avait salué le miracle de technologie propre à ce bâtiment, qui à présent alimentait tout le canton en électricité, alors que même la Suisse commençait à souffrir de la pénurie d'énergie mondiale et des coûts exorbitants de l'électricité.

1 - Prologue

Sophie Bramly — 2026-08-22T06:00:00Z

Un jour de loisir, c'est un jour d'immortalité.

Proverbe chinois

La sexualité est partie intégrante de notre comportement. Elle fait partie de notre liberté.
La sexualité est quelque chose que nous créons nous-mêmes. C'est notre création propre, et elle est bien plus que la découverte d'un aspect secret de notre désir. Il faut que nous comprenions que c'est avec notre désir que nous créons de nouvelles formes de relations, de nouvelles formes d'amour, de nouvelles formes de création. Le sexe n'est pas une fatalité ; c'est la possibilité d'une vie créative.

Michel Foucault

Hayden tire l'épais rideau de velours occultant le jour qui entoure leur lit, la pièce lentement se remplit d'une lumière blanche et froide et dévoile à Milo le temps gris perle qui recouvre les montagnes enneigées. Elle retourne se glisser sous la couette, collant à nouveau son corps tiède à celui de Milo. Ils ont dormi collés l'un à l'autre et dans cet habitacle isolé du bruit leur sommeil est meilleur : une bulle de verre futuristique posée sur le flanc d'une montagne suisse, hommage aux maisons-bulles du hongrois Lovag, qui défendait l'architecture organique. .

Depuis ce jour où les Russes ont appuyé sur le bouton nucléaire, les deux amants se retrouvent régulièrement dans ce refuge avec abri anti-atomique, comme il en existe dans la plupart des maisons suisses. Ardente défenseuse du progrès, de la technologie et de l'insoumission domestique des femmes, Hayden a acquis un robot domestique dès qu'ils ont été mis sur le marché. Aspen - c'est son nom - leur apporte machinalement deux cafés au lit, mais Milo, dont le tempérament est suractif, se tourne vers elle comme s'il était déjà pressé. Il caresse rapidement sa cuisse, vérifie d'un doigt la liquidité de sa chatte, puis lui tourne le dos et se lève pour prendre sa douche. La salle de bains est clinique : en dehors d'un parquet en teck chauffant et d'un moelleux tapis blanc en peau de mouton, tout est en verre ou en miroir, afin de refléter la grandeur du paysage et son silence. La douche, la baignoire, les toilettes, la vasque et le fauteuil translucides libèrent l'horizon tandis que quelques meubles ici et là le reflètent. .

Milo effleure le miroir pour écouter les infos à la radio, fidèle à une même station comme à l'ensemble de ses habitudes et à son travail : ce sont des carcans qui le maintiennent dans la direction qu'il s'est fixé lorsque, jeune, il craignait de succomber aux tentations du plaisir. Il fait couler longuement une douche brûlante et la vapeur efface le paysage glacé à l'extérieur. Hayden a l'air préoccupé. Elle boit l'un après l'autre les deux cafés devenus tièdes, sa main effleure distraitement la pointe d'un sein. Une jambe glisse au dehors du lit. Elle a les yeux dans le vide et le front plissé qui marque un peu plus ses rides.
Elle se décide à sauter du lit, traverse nue la chambre en évitant de regarder son reflet dans les quatre immenses blocs de miroirs - des tours posées au centre de la pièce qui dissimulent le dressing - et elle part le rejoindre sous la douche. .

Masturbation en présentiel ?

Sophie Bramly — 2024-09-26T14:15:42Z

La démographie baisse puisque les gens n'ont plus de rapport, les sextoys cartonnent pour se coordonner au monde narcissique qui est le nôtre, les transgressions se compliquent ou s'effacent et je m'emmerde.
Le vocabulaire covidien qu'on nous a imposé est pugnace. Le "présentiel" et le "distanciel" sont sortis d'un univers robotique, alors que je cherche la chair, l'os, le sang. Où sont passés les mots qui me disaient que dans des temps anciens je baisais avec d'autres ? Quel problème aurait-on à renouer avec l'usage de "En personne", par exemple ? Le virtuel est-il amené à remplacer le réel sans équivoques ?
Oui.
L'Autre - une personne physique - est un danger. Pas à cause de potentiels virus esséminés, ou parce qu'il aurait de scandaleuses déviances sexuelles, mais parce qu'il ne pense pas comme moi, parce qu'il n'est pas moi. Il me challenge. Il me force à sortir de mes ornières, à regarder d'une façon que j'ignore, à avoir d'autres angles de vue.
Mais la période est à l'autolâtrie fertile.
Nous sommes enfermés dans des univers numériques qui rétrécissent notre espace, nous laisse en compagnie de clones qui nous ressemblent et pensent comme nous. Il y a des cases pour le "oui", d'autres pour le "non", rien n'est possible pour les avis non tranchés, pour le doute, pour l'incertitude et l'inconnu. On fornique dans des cases : êtes-vous cis ? Trans ? Bi ? Polyamoureux ? etc.
Je m'emmerde parce que celui qui me faisait sortir de moi-même pour expérimenter autre chose, n'a plus droit de cité. Il n'est plus que danger (exception faite pour la "victime", quelle qu'elle soit, qui renforce l'ego : en s'occupant des "victimes" on montre comme on est bon, attentifs aux autres).
A présent donc, qu'il s'agisse d'un partenaire sexuel, d'une personne aux idées contraires au vent du moment, ou d'un pays dont la culture est différente de la nôtre, tout ce qui n'est pas "comme nous" est-il à réellement "contre nous" et nocif ? Où est le challenge, si nous sommes similaires et a priori sans aspérités ? Il n'est pas étonnant que plus personne ne baise : il faudrait se mettre à poil pour mélanger nos idées, nos failles et nos idiosyncrasies, en même temps que nos fluides ? L'époque est lisse et propre, point barre.
Alors au mieux on baise avec des gens "comme moi", ce qui est un peu comme "avec moi", on reste dans un rapport narcissique où seul compte le reflet dans le miroir. Seul ou à deux, cela devient si bien la même chose.
Pourtant, Éros, le dieu de l'amour et du désir, est le symbole de relations parfois harmonieuses, parfois intenses et parfois chaotiques entre deux êtres. Certaines légendes disent qu'il est né du Chaos, de Gaïa (la Terre) et de Tartare (les Enfers) pour permettre la continuité de la vie. D'autres disent qu'il est le fils d'Aphrodite, déesse de l'amour, et Arès, dieu de la guerre et c'est avec la flèche du guerrier qu'il unit les couples. Qu'a-t-on fait à notre Occident, devenu si lisse, paralysé, fétide de tant de tiédeur ?
Oui, je me souviens des jours heureux où il y avait du panache à prendre des risques amoureux, à flirter avec l'indicible, à aller voir ailleurs si je n'y suis pas, afin que les spasmes, ces états de raideur d'heureuses parties du corps, soient aussi des états de libération mentales tendres, séduisantes. Je pense aussi à Thomas Laqueur, historien de la sexualité. Dans son livre "Le sexe en solitaire", il notait - outre que le sexe solitaire n'est devenu une grave question de morale sexuelle qu'à partir du XVIIIe siècle - qu'au XXe siècle la masturbation est devenue bienfaisante, voire même une libération individuelle, toute tournée autour du culte du moi.
Alors je songe aussi à Narcisse. Il avait mal commencé, tombant amoureux de sa sœur jumelle, morte trop tôt. Il a mal fini, tombant amoureux de son reflet dans l'eau et mourant d'une passion impossible à assouvir. En est-on là ?

Strap on

Sophie Bramly — 2023-07-07T05:40:44Z

Je suis maladroite. Je m'emmêle toujours les pinceaux. Mais, bizarrement, jamais dans ces moments-là…
Gestes précis, rapides. Je suis prête en un clin d'oeil. Je devance ton désir. Je te surprends. Tu ne t'y attendais pas et je suis déjà à te claquer tes bonnes grosses fesses en disant que j'aime ton cul !
Salve de protestations. Juste pour la forme. Car tu sais ton arrière-train massif. Et que je l'aime tel. Parmi les choses que j'adore chez toi, il y a, chaque matin, ces contorsions que tu réalises pour caser ce mirifique pétard dans ton jeans ! Adoration. Oui, c'est le mot juste pour qualifier l'effet qu'exerce ton cul sur moi. Acception sacrée, acception sexuelle. Tes deux hémisphères de chair, jamais je ne les contemple sans éprouver la plus cruelle des tentations !
Les pétrir, les pinçoter, les tapoter… Réprimer la pulsion de les saisir à pleines paluches. Dans la rue, dans le métro, dans un magasin. Dans tous endroits, à tout moment. Ton popotin met mes hormones sur le gril. Sauf à m'arracher les yeux comme sainte Lucie, souffrir de frustration constitue mon lot quotidien, ma croix.
Bien sûr, quand tu enfiles ton jeans, dans la chambre, c'est plus commode. Je me glisse derrière toi. Je te pince. Je te lutine en embrassant ton cou. Si nous avons le temps, nous allons plus loin.
J'avoue : j'y vais parfois un peu fort… Mais ça me plaît tellement de malmener ces rondeurs ! De te faire un tout petit peu mal. Pour nous faire beaucoup de bien…
Tu piailles, évidemment. Tu me dis d'arrêter, m'objurgues… Mais de quel noir regard suis-je fusillée si, par malheur, j'obtempère ? Ne dis pas le contraire ! De toute façon, tu sais très mal mentir. A chaque fois, tes récriminations sont des pousse-au-crime ; tes rebuffades, des injonctions. Tu joues la comédie de l'indignation à plaisir. Tu mimes la farce de l'effarouchement à merveille. Du théâtre tout ça ! Hop, tu t'attribues le rôle de la vexée, j'incarne la vilaine, et nous voilà parties, comme à la Comédie française ! La scène débouche sur ce paradoxal et invariable dénouement. Pour accepter de pardonner, l'outragée supplie qu'on la punisse !
A quatre pattes sur le lit, tu remues ta croupe, féline. Cambrée et totalement à poil. Tu m'exposes ton postérieur avec une indécence qui me scandaliserait… si c'était à une autre que tu offrais ce privilège : te mater ainsi. Oeillet proéminent et vulve dilatée.
Ok, je suis jalouse. Oui, jalouse. Rétrospectivement, m'horripile l'idée que tu aies pu montrer ça à une autre, naguère. Je veux dire tel quel, avec cette même candeur obscène…
En pensant que tu pourrais réitérer cette trahison, je le suis plus encore. Que l'amour ne dure pas toujours, cela m'indigne, me révolte, me terrifie. Tu ne comprends pas ça, toi, vu la « plasticité » de tes sentiments…
La jalousie me rend vacharde. J'ai envie de te faire payer tes liaisons passées. Et, surtout - par anticipation du pire - tes liaisons futures. Je donne des ordres :
- Mets tout tes doigts !
Tu sais ce que ça signifie… Tu connais la règle… A la fin les cinq doivent y être… Je t'observe procéder à ce fisting en me tripotant les tétons. Oh, tu es rompue à l'exercice. Possède l'art et la manière. Les cinq, au bout de quelques minutes d'effort, sont dedans.
Main enfoncée in extenso. Tu te pénètres. Poignet incliné à 90°. Tu te baises bien. Comme j'aime. Avec la ferveur d'une prêtresse vaudou en délire. La fougue furieuse d'une femme folle de ses fesses.
Cette fois-ci, je t'ai laissée tout faire. Tout. Enlever tes bagues. T'enduire toi même de lubrifiant en faisant jaillir le gel du tube. Je raffole de te regarder faire ça. Entendre le giclement du produit qui fuse de l'embout…
Je me tiens à l'autre extrémité du lit, le dos collé au mur, nue, avec le gode-ceinture. Si bien fixé qu'il est devenu partie intégrante de mon sexe. Je masturbe ce faux phallus. Le frotte sur mon clitoris. Grands dieux, quels frissons ! Je les cache tant bien que mal… Je prends une voix autoritaire. Te fixe des directives en me pressant les seins.
Tu es tout ouïe, ma chérie. Obéissante afin d'être mieux obéie. En réalité, c'est ton désir que je contente. Le mien consistant à te satisfaire. Il me plaît d'assouvir ta fringale de sensations fortes. De jouer les novices pour enflammer tes fantasmes. Ton excitation m'excite. Ta perversion me pervertit. Si j'avais eu une compagne plus sage, jamais, non jamais je ne me serais livrée à de tels jeux. Et ça te plaît de le savoir.
Tu as le don d'entraîner ton monde sans avoir l'air d'y toucher. Du jour où tu m'as encouragée à compléter ma collection de dildos, que tu as commencé à m'offrir des engins s'adaptant à des harnais, scellé était mon sort. En effet, ces « cadeaux » il me fallait bien les essayer avec celle qui me les avait si innocemment offerts…
Et la cravache, achetée avec des bottes, dans un magasin de sport, au prétexte que tu voulais te remettre - après quinze ans ! - à l'équitation !
Le soir même, tu m'incitais à m'amuser avec. A te faire aller, bottée, à la badine. Tu t'étais mise à quatre pattes et tu me tirais la langue, hennissante, en me traitant de méchante fille !
Maintenant, regardant ta main qui va et vient dans ton vagin, je mesure à quel point tu as su me circonvenir. Une vraie rouée. Tu voulais me transformer. Utiliser mes désirs de pâte à modeler, m'assujettir à ta volonté. Tu as réussi. Telle tu voulais que je fusses, telle je suis devenue. Aliénée à ta lubricité. Tu te dandines, animale. Tu me jettes des oeillades de folie. Tu gémis, retires ta main gluante, qui m'appelle du doigt. Je suis hypnotisée. Aussitôt, je viens à toi, nantie de ma grosse bite en vinyle et élasthanne…
Je me positionne. Frotte mon jouet sur ton clitoris. L'enduit de lubrifiant. Puis doucement, lentement, patiemment, j'enfonce les vingt centimètres dans ton bel orifice béant. Tu kiffes les grands formats, n'est-ce pas ?
Clac ! Pour commencer, une première gifle. Une deuxième, plus forte, ensuite. CLAC !
Tu oscilles des hanches. En même temps, je bascule d'avant en arrière. Le rythme s'accélère…
Tu te masturbes les yeux fermés, concentrée. Je te connais. « L'égoïsme est la base du plaisir », répètes-tu à l'envi. Il faut d'abord penser à soi pour contenter l'autre. C'est ton credo. Raison pour laquelle tu jettes des jurons, déclares être « ma grosse salope » etc.
Tu le fais d'abord pour toi. Parce que ça te met en transe. Et parce que ça m'éperonne. Tu veux que j'accomplisse ma rude besogne en ouvrière sévère. Soit. Je t'injuries. Je te fous des fessées monstres. Ta peau blanche bleuit. Te voilà à point.
« Ça vient, ça vient ! » souffles-tu. Double fessée. J'écarte ton séant. Il est tatoué en rouge par mes dix doigts. Voici ton anus dans toute sa splendeur ! J'enfonce une phalange. Tu serres, tu serres…
Soudain, ton souffle se coupe. Tu te figes. Puis ce sont des frétillements furieux, des tressaillements terribles. Des cris rageurs, éruptifs, diaboliques…
Les épilogues provocateurs, c'est ta spécialité. Tu es encore essoufflée par l'orgasme mais tu entends me prouver que tu restes fidèle à toi-même. Et que ta mauvaise foi est bel et bien sans limites.
« Eh bien, ricanes-tu, tu es contente, tu m'as encore baisée comme un mec ! ». J'en reste bouche bée, estomaquée.
Je n'ai jamais eu de rapport avec un homme, et tu le sais. Tu en as eu des dizaines, et je n'en ignore rien. Et c'est moi qui serais ambiguë !
J'ai retiré mon harnachement. Je te prends par les cheveux. Te ramène à la réalité de mon sexe. Et entre mes cuisses, libérées de tout artifice, ta langue reconnaissante rend l'hommage dû par ton vice à ma vertu. Ce qui est bien la moindre des choses.

Laure de B.

Solde de tout compte

Sophie Bramly — 2023-01-16T08:33:56Z

J'habite un immeuble ancien joliment restauré dans le cinquième. Ce n'est pas haussmannien. C'est élégant cependant. Adresse provisoire. Je sous-loue à ma cousine qui fait des études d'architecture et qui, pour compléter sa formation, est partie au Canada pendant deux ans. Moyennant la moitié de son loyer, elle m'offre la jouissance des lieux. Elle est sympa. Je profite de cette opportunité pour me reposer, me ressourcer.
Je fais des rencontres. Il y en a qui sont plaisantes. Il y en a qui durent. Ce soir-là, par exemple, l'ascenseur remonte au quatrième. J'appuie sur tous les boutons.
Embrasse-moi encore une fois !
Il presse la touche qui nous ramène au rez-de-chaussée. Finalement je le bloque, je le repousse au fond de la cabine et nous finissons à la cave, niveau -1.
Je le tiens écrasé contre la paroi. Je me frotte à lui. J'enfonce ma langue dans sa bouche. Pâmoison… Et entre deux pelles, supplications.
Prends-moi !
Je gémis. Dans une logorrhée salace, voilà que je lui déballe toutes mes envies, lui avoue tous mes fantasmes ! Pas pour les assouvir. Juste pour les lui faire connaître. Histoire que ce qu'il ne savait pas, il le sache. Et qu'il regrette pendant longtemps de ne pas plus tôt l'avoir su …
Sans compter que dire tout ça, rien que dire tout ça, c'est abominablement excitant.
Ma bouche divague. Mes mains palpent, pelotent, pressent. D'abord les bourses, bien grosses, bien remplies, qui se contractent. Insatiables de caresses, éprises de mots aussi… Car plus je précise, plus je dis l'indicible, plus sous mes doigts elles s'affermissent.
Je remonte ensuite vers le sexe, qui gonfle, qui se tend. Ça y est. Voudrait-il débander qu'il n'y arriverait pas ! Il s'étonne de ne plus être maître de la situation. Je lui suggère mes exigences, d'un ton malicieux.
Montre-la-moi encore une fois !
Ce soir, cette nuit, j'ai renoncé au romantisme. Je réclame la base. L'accouplement définitif. Quelque chose de primaire, d'archaïque. Style rut rural. Comme dans ce film X récemment regardé avec scènes d'orgies champêtres. J'ai de l'attrait pour ça. Levrettes dans la charrette, parties de fesses dans le foin. En idée, sinon en acte, malheureusement. Car dans le cinquième arrondissement…
Je me contente de rêver de campagne, d'agrestes jeux de vilains… En attendant, je m'adapte ! Le niveau -1 de l'immeuble est plus en rapport avec un trip gothique catacombes… Qu'importe ! baiser et être baisée, voilà mon programme ! Dans cette cave, j'ai subitement des ardeurs de bête aux abois… Au reste, tandis que nous nous déshabillons mutuellement, hâtivement, je précise mes objectifs. Je mets les points sur les i. Parce qu'il me plaît, à ce moment-là, d'être directe. Et pourquoi pas vulgaire.
D******-moi !
Je ne pensais pas qu'un jour je prononcerais ces mots-là ! Et visiblement celui auquel je les adresse ne s'attendait pas non plus à me les entendre prononcer ! D'autant que j'ai pris pour le dire une intonation de chipie vorace. Je le déstabilise. Et j'éperonne ses instincts.
Ce soir, la domination et la soumission sont intervertibles et j'entends goûter à ces deux voluptés.
Mon immoralité est totale puisque je passe outre mes propres principes ! Mais j'ai besoin de sauvagerie sexuelle. C'est ainsi. Et, du reste, si je propose sans détour, je n'impose rien…
On peut refuser. On peut me repousser. Au contraire, il est clair que ma demande est reçue avec enthousiasme ! Mes ardeurs enflamment, alors qu'on me battait froid…
Au départ, en effet, on voulait filer sans demander son reste. A présent, ivre de désir, on me plaque contre le mur de béton à la sortie de l'ascenseur ! Comment décrire les lieux, cette cave sale, sombre, suspecte ? Parler de catacombe n'était presque pas une exagération ! Dans mon immeuble, personne ne descend jamais à cet endroit. En tout cas jamais à trois heures du matin…
Des doigts qui les menottent mes poignets se détachent… J'enlève ma culotte mouillée. Je défais le ceinturon. Je sors le dard. Je le masturbe à la cadence qu'il aime. Et que j'ai l'art de moduler.
Agonie dans la pénombre, halètements, emballement.
Nous nous embrassons follement. C'est-à-dire comme des fauves. Mes yeux le fixent. Je l'exhorte, prise de furie. Ma grossièreté l'égaie. Il kiffe mon sans-gêne. Porc est son signe chinois. Ce n'est pas le mien. Mais présentement mes hormones démentent mon état civil. Je suis cochonne en diable !
Lui aussi se montre endiablé. Il me soulève. Il empoigne mes cuisses. Mes fesses s'écorchent contre le mur. Je m'agrippe à son cou. Je me livre à une orgie de mordillements et de suçotements. J'emprisonne ses hanches. J'oscille du bassin et m'abandonne…
Je sens le gland, gorgé de sang, à l'orée de mon sexe. Je pousse, j'avance, et, sur le membre, c'est-à-dire sur le pieu, j'empale mon corps.
L'introduction de ce sexe produit en moi un effet dingue. Parfaite plénitude. Le coït débute sous d'excellents auspices !
Quelle énergie il met, le saligaud ! Il me culbute. Il m'éperonne. Il me saute comme un soudard !
Nos chairs claquent. Le sous-sol s'emplit de nos échos. Cela s'amplifie, devient dément… Souffles, clameurs, plaintes. Je me déchaîne !
L'âpreté minérale du lieu aggrave mon état. Car elle donne à nos ébats un côté BDSM. Délices aussi intenses qu'inattendus. Le béton froid, rude, rugueux, sur lequel frotte mon derrière, ressemble à un gant de crin, à du papier de verre ! J'ai la peau en feu ! Pervertie par la douleur du plaisir, le plaisir de la douleur m'entraîne, m'emporte, m'enfièvre…
Je me dédouble. Actrice et observatrice (dans les limites qu'impose à l'introspection la situation !), je me dis que cet assaut que je n'ai pu réfréner, que ce besoin, cette frénésie, se rattachent à une nécessité inconsciente. Certes, il y a un truc latent et profond en mon moi qui me pousse à devenir imprévisiblement chienne ! Je me suis jetée sur ce mec en affamée asservie par sa faim. Une faim féroce !
Surgie entre le troisième et le deuxième étages, l'idée, l'envie, la pulsion s'est emparée de moi, m'a enchaînée, a commandé chacun de mes actes, de mes mots. Je perds le contrôle. Je gagne l'extase.
Maintenant…Maintenant je ne suis plus qu'une étrange poupée, impudente, exigeante. Une marionnette, à moitié à poil. Ballottée, démantibulée par un sexe aux ordres de ses désirs. Une créature ambivalente, objet et sujet de lubricité, qui s'agite, frénétique. Et qui réclame à cor et à cri d'être encore et encore prise, prise, prise, empalée, clouée au mur à coups de bite ! Ma fringale me conduit à l'outrance. Je délire…
Plus vite !
Il donne tout, tout, tout, le beau démon. Il ahane comme un tâcheron qu'on tue au travail. Il me pilonne comme un taré ! L'éclairage douteux le révèle sous un aspect nouveau. Sa beauté acquiert une acuité paradoxalement plus trouble et plus nette. Il émane de tout son être un charme hyper-puissant !
Je ne résiste pas. Je pars. J'explose. Ma main enfoncée dans ma bouche, je me mords jusqu'au sang et j'étouffe l'orgasme en pleurant…
C'est fini. Il a joui. Je caresse longuement ses cheveux. Une dernière fois sa joie nourrit ma joie.
Puis la cave redevient ce qu'elle est : un endroit craignos. Il se rhabille. Je remets ma culotte. Difficilement. Mes jambes flageolent. Des gouttes de sperme s'épanchent sur mes cuisses. J'essuierai tout ça en rentrant chez moi. Avec la satisfaction d'une bonne fille qui a bien travaillé.
J'appuie sur le O. Inutile, pour lui, de remonter plus haut que le rez-de-chaussée.
Il ne reviendra pas. Jamais. Il l'a affirmé, répété. Et je sais que ce que nous venons de faire n'y changera rien. Relation terminée. J'entends encore les mots prononcés par lui une demi-heure auparavant : « excuse-moi, oui excuse-moi, Isabelle, mais j'ai l'impression que nous nous sommes tout donné ». Moi, je n'avais pas cette impression ! Mais quand il sort de l'ascenseur et pour la dernière fois se retourne pour me regarder, je lui confirme, avant que les portes ne se referment :
Tu as raison. Maintenant, c'est certain, nous nous sommes tout donné.
Rien ne dure excepté la fragilité des choses.

Isabelle Delys

Dur/e

Sophie Bramly — 2020-08-20T05:45:00Z

J'imagine des options estivales nouvelles, que l'hôtel pourrait permettre. J'imagine qu'au bord du lac, tu pourrais être à l'hôtel X, moi à l'hôtel Y, pour son charme suranné. Plutôt que de jouer à la bourgeoise qui t'attend en contemplant l'immobilisme de cette étendue d'eau, je suis dans celui de la soubrette, portant le talon haut, l'uniforme court et le plumeau avec malice, car les plumes d'autruche te caresseront à merveille. Tu me rejoins, entre dans ma chambre et me trouves penchée, époussetant, révélant un espace de chair entre le haut du bas et le début de la jupe. Je sais que tu voudrais m'enculer sans ménagement, car la scène est tout aussi cliché que tentante, mais j'ai envie de t'attacher. Cela fait si longtemps. Je ligote fermement tes poignets et tes chevilles aux barreaux du lit, cela me donne l'illusion d'un temps que je contrôle, d'une gestion autonome du plaisir et de l'organisation de la jouissance. Comme j'ai le temps, je commence par des alternances de baisers et de caresses qui vont de la plante de tes pieds à tes yeux clos. Je te masse en te tournant le dos, de manière à ce que tu puisses voir mon cul, ou ma chatte qui se frotte sur ton ventre pour augmenter mon excitation. Je suce tes doigts de pieds, glisse un doigt dans ma chatte, je fais ce que je veux.
J'ai ouvert la baie vitrée sur le lac et les épais rideaux dansent avec le vent. Je me cale sur ce rythme.
Comme tes cuisses sont écartées, voire même écartelées, je vois magnifiquement tes couilles. Je les soupèse, caresse, gobe, lèche, chatouille. Je les aime beaucoup. Je cherche aussi sur ta cuisse ce fameux point qui excite de façon aussi précise qu'un interrupteur fait jaillir la lumière. J'ai envie d'observer l'arrivée de ton érection par mes gestes périphériques. Ni ma langue ni mes doigts ne toucheront ta queue avant de la voir frétiller doucement, puis se redresser. Aux premiers tressaillements, je triche et frotte ma chatte contre elle, en y mêlant mes doigts. Je me contorsionne pour glisser aussi mes seins dans ta bouche. J'adore que tu les suces.
Je glisse ma bouche vers ton oreille pour te dire des petites cochonneries, j'aime que nous parlions en baisant. Mais nous n'en sommes pas encore là. Ma langue tourne à présent autour de tes mamelons sans savoir si tu préfèrerais éviter ma rudesse lorsque je les titille. Ma langue continue une descente caressante vers tes organes chéris, léchant ici un nombril, grignotant quelques poils par là. Je plonge mon nez dans l'aine, pour inspirer cette bonne odeur latente de sexe, et m'occupe enfin de ta bite. Lentement, très très lentement, puisque ici le temps est suspendu. Je regarde d'abord ce paysage adoré : monts et vallons de chair douce et voluptueusement abandonnée qui a un moment magique feront jaillir un K2 magistral et émouvant. La pointe de ma langue dessine des arabesques hasardeuses sur tes couilles, ta hampe, ton gland, tandis que mes doigts caressent la sylve argentée. Je happe ton gland du bout des lèvres de façon à ne suçoter que la chair autour du méat. Et enfin, tout doucement, je commence à te gâter, relevant les yeux vers toi, scrutant les signes d'un plaisir sur ton visage, écoutant ce que tes râles m'indiquent. K2 se forme lentement au fond de ma gorge, tandis que mon va-et-vient est lent et que d'une main je serre la base de ta hampe pour garder près de moi ce flot de sang qui vient gonfler l'objet de ma joie. La lenteur rend au temps toute son élasticité : il ralentit, se cale sur mon rythme. Alors que ton plaisir se fait sentir, que mon excitation monte, je voudrais déjà te sentir au bord du bonheur, mais glisse doucement vers tes fesses et tente plus ou moins habilement des coups de langue qui courent de ton sillon à tes couilles et ta queue, t'inondant de ma salive pour imiter nos sucs.
J'essaie de ne pas suivre tes envies (légère accélération du tempo), ni les miennes (m'affoler, faire courir ma langue à vive allure pour te laisser croire à son ubiquité : en même temps au creux de ton sillon, sur le galbe de tes couilles et dévorant ton sexe). J'éternise ma lenteur et ne jouis, pour l'instant, que du délice de t'avoir à ma merci par les liens du plaisir et des menottes.
Parce qu'il fait si chaud, je me lève ouvrir une autre fenêtre et les rideaux lourds reprennent leur danse. Je prends dans le mini-bar une glace au café et reviens vers toi, badigeonner ta queue de cette crème. Le froid et la surprise la tétanisent un instant, mais ma langue suit chaque filet coulant dans les plis de l'aine, dans ta forêt de poils et sur tes couilles jolies. Je lèche ta bite comme un esquimau jusqu'à ce que tout le parfum de café soit envolé et j'aspire entière cette merveille pour la sentir gonfler sous mes légers mouvements de succion. Je ne compte pas ouvrir tes menottes avant encore un moment. Je rêve de t'offrir mes seins, de mordre ta bouche, mais m'en tiens à ma résolution initiale : te faire une pipe lente, délicate, douce, ne te menant pas à l'orgasme mais à la volupté des caresses. De la pulpe de mes doigts, je caresse tes couilles et cherche à chatouiller ta prostate…
Ma pipe, tout aussi lente et rêveuse soit elle, n'en n'est pas moins efficace, ce à quoi je ne m'attendais pas. Ma bouche est à présent pleine d'un membre bien dur et irrésistible. Je me retire, je le regarde et ne résiste pas. Je m'installe à califourchon sur toi en te tournant le dos et m'empale de façon à voir et pouvoir jouer avec tes couilles. Mais d'abord je m'empale, disais-je, doucement, très doucement, pour sentir la couronne de ton gland caresser chaque centimètre de ma chatte. Déjà les sensations sont uniques et indescriptibles et j'aime qu'elles durent (c'est le moment où je m'aperçois que le mot « dur/e » à la même importance, chez toi comme chez moi, sans avoir du tout le même sens). J'aimerais un jour être capable de te décrire au ralenti ce que je ressens, mais disons pour l'instant que mes chairs s'allument et réclament immédiatement un va-et-vient, qui ne cesse de faire croître cet « allumage » jusqu'à une première résolution, qui elle-même en réclame d'autres, jusqu'à épuisement. Te dire que cette rencontre entre ta queue et de ma chatte est la meilleure du monde ne suffira pas à t'aider à cerner la joie inouïe qui s'en suit, mais tu en tires quelque bonheur, par conséquent tu as une vague idée de ce dont je parle et je peux reprendre ma narration. Je te chevauche lentement, dans ce temps qui dur/e, d'une main je caresse tes couilles, me régale et peu à peu m'emballe.
La chaleur moite s'invite, rend nos peaux collantes, ce dont je me réjouis ; mes sensations internes vont croissantes et nécessitent l'aide de tes mains miraculeuses sur mes seins pour que je puisse jouir pleinement une première fois. Hélas, elles sont loin derrière moi, trop bien attachées pour que tu te libère dans la fureur d'un mouvement. Je redouble ma cadence pour atteindre un premier ciel sans que tu m'y rejoignes : je veux te gâter autrement …
Une main. Je libère une de tes deux mains, pour la promener sur mes seins, plonger tes doigts au fond de ma gorge, sur ma chatte. Comme ça, brièvement, parce que j'en avais envie tout à l'heure, quand je massais ta bite au fond de ma chatte, quand je massais ma chatte sur ta bite. Tu ne dis rien, mais je sais lire les expressions de ton visage, et moi aussi j'ai chaud.
Je détache la seconde menotte du lit, sans totalement te libérer : je referme le cliquet sur mon poignet et t'entraine vers la salle de bains. Pourras-tu m'enculer ainsi lié à moi ? C'est la question que je me pose. Je fais couler l'eau de la douche, et le jet qui sort de la large pomme de la douche nous inonde. Je me colle à toi et réfléchis à ce qu'il est possible de faire. Je flanque nos mains reliées sur mes seins et attrape de ma main libre ton vit joli que je frotte sur mes fesses et ma chatte, maladroitement car il me manque une paire d'yeux dans le dos. Ta queue, dont l'érection dure depuis un temps très long, n'a pas besoin de mon aide. Elle attends que je me cabre pour faciliter le chemin de la félicité, ce que je m'empresse de faire, les jambes bien écartées et une main à présent sur la paroi de la douche, pour nous garder en équilibre, toi dans moi. Nos mains doubles pétrissent les pointe érectile d'un de mes seins, il te reste l'autre pour enfoncer tes doigts dans la chair de mes hanches, une bouée dans la mer de marbre glissant, à nos pieds. L'eau continue de couler, s'enroulant sur ta queue, à chaque fois qu'elle s'extrait de mon cul pour mieux la tambouriner ensuite. Trouves-tu une valeur ajoutée à l'eau ? Je n'en sais rien. Mais les gouttes qui coulent au bas de mes reins et embrasse ta queue avant de venir échouer sur les lèvres de ma chatte ajoutent à mon effervescence. Tu accélères le mouvement, pendant que je te parle de la joie que j'ai à sentir que nous approchons des ciels étoilés. Encore un peu, s'il te plait. Putain. C'est bon. J'entends ton râle qui monte et tortille mes fesses pour prendre prolonger encore mon orgasme et aider le tien, qui dure un peu plus longtemps ... Ton corps se détend sur le mien, tes bras m'enrobent et un baiser glisse dans mon cou. Asseyons nous un instant dans la douche en laissant le jet couler sur nous. Il fait si chaud et c'est si bon.

Cômette

Rouge

Sophie Bramly — 2019-08-15T07:45:32Z

Sur la table en bois brute, une épaisse planche à découper, d'un bois plus clair, concave à force d'usage, lacérée par les coups de couteaux lancinants de la matrone qui règne sur cette cuisine depuis de longues années avec la même ferveur. Les couteaux eux-mêmes sont fatigués, effilés, creusés, les lames sont devenues fines, fragiles, pointues, et leurs manches sont délavés, secs, mats, posés négligemment sur la table. Il y a des sacs en kraft qui s'empilent à droite, des fanes dépassent, des odeurs de d'oignons également.
Ces grandes cuisines de campagne racontent des histoires anciennes de femmes pour qui la cuisine était un refuge, elles y faisaient passer leurs frustrations. C'est ce que je me raconte en m'approchant de la table. Il me semble que tout la libido comprimée des femmes se compensait par une approche sensuelle et parfois violente aux aliments : une façon de pétrir la pâte à pain, ou de couper les carottes …
Le jour commence à décliner, la lumière d'été est encore chaude, dorée, mais ici elle pénètre peu, il faudrait allumer la lumière pour préparer les légumes, mais ce n'est pas mon intention.
Je suis nue sous une ample robe longue, les pieds rafraichis par les tomettes d'un rouge sombre et la froideur qui monte le long de mes jambes échauffes mes pensées, sans idée précise en tête.
J'ouvre le frigo pour voir si les restes d'un plat que je mangerai avec les doigts ne suffiraient pas à combler ma fantaisie lascive. Mon impulsion freine à la vue de cinq ou six poivrons rouges, crus, sur l'étagère centrale, posés dans une assiette de porcelaine blanche, dont un est amputé de moitié. Je me penche vers lui et un monde s'ouvre à moi.
Je le retire de l'assiette, le pose sur la planche à découper.
Je retourne une vieille chaise en bois, pour m'asseoir face au dossier, poser mon menton sur le rebord et observer cette carcasse de légume qui n'a pas encore été épépinée. A l'intérieur, les chairs comestibles maillent des tons de vermillons et de grenat, comme un muscle ensanglanté. La pulpe qui entoure le placenta et porte les graines semble d'une fragilité aérienne mais elle se corse en remontant vers la tige, le triangle mousseux à l'intérieur se tend, il se durcit au contact de son enveloppe verte. Une muqueuse humide traverse le fruit, voile une cavité devenue sombre. Tout autour, ce corps vernis ondule, il se tortille de plaisir.
Je ferme les yeux pour imaginer que j'introduis un doigt sur cette muqueuse, lequel glisse dans la cavité sombre, chaude, moelleuse, et plus mon doigt la farfouille, plus elle devient humide, voir même indécemment liquide. Tu aimes ça, hein, petite pute ?
Mais oui ! oui, oui, oui !
Encore.
Et toi si habile, qui profite de ma position indécente de botaniste lubrique, de mes fesses retroussées, tu as glissé ta bite sauvage dans mon cul trempé et voilà que je jouis.

Chiottes

Sophie Bramly — 2019-08-12T16:26:23Z

Il faisait chaud (la boite est assez écolo pour ne pas avoir d'air conditionné ?) et je m'ennuyais au bureau. Les open-spaces étaient vides ou presque, étage après étage. Mon regard allait de la fenêtre à l'écran de mon ordinateur sans s'arrêter nulle part, balayant une répétition de cloisons blanches presque labyrinthique et je ressentais ce vide pesant du mois d'aout. J'étais dans l'incapacité à me motiver.
Je quittais ma vilaine chaise grise à roulettes et me dirigeais d'un pas mou vers la machine à café. Puis, n'ayant croisé personne, je changeais de direction et allais vers les toilettes. Enfermé aux chiottes, quel supérieur hiérarchique, traitre ou caméra de surveillance pourrait bien dire ce que j'y faisais pendant un temps si long ? J'avais commencé par pisser assis, regardant d'un oeil distrait ma bite molle et son jet d'urine s'écrasant contre la paroi de porcelaine pour venir se dissoudre dans le bol d'eau de la cuvette. Lorsqu'il n'y a plus rien eu à regarder, j'ai posé mes coudes sur les genoux et ma tête dans mes mains et, ainsi soutenue, mes pensées pouvaient s'envoler ailleurs. Je n'avais pas tiré la chasse, l'odeur de mon urine ne m'incommode pas autant que celle des autres. Il faisait si chaud que j'ai commencé par banalement rêver à l'air frais, en haut d'une montagne, dans une forêt de pins. Comme si j'avais un retour d'acide, je voyais cette sylve s'assombrir, devenir hostile, et les racines ligneuses des arbres sortaient de terre, dansaient devant moi avant de me contraindre, de me ficeler, de m'envoyer d'un arbre à un autre tout en essayant de se nourrir de quelque chose en moi. Bad trip. Stop..
Je suis sorti de ma torpeur et, tout en essayant de porter mes rêveries vers des terres moins hostiles, ma main a attrapé ma si petite bite d'un geste peu convaincu, distraitement, sans conscience de ce que je faisais. Je la caressais, la tirais légèrement comme pour l'agrandir, jusqu'au moment où la sentant enfler, m'est enfin venue l'idée de me masturber. J'ai dé-serré ma cravate, déboutonné le col de ma chemise, retroussé mes manches, baissé mon pantalon jusqu'à mes chevilles et j'ai craché dans la paume de mes mains pour que la salive fasse office de lubrifiant. D'une main je me branlais d'un geste devenu plus énergique, tandis que de l'autre je tapotais mes modestes couilles, leur donnais des pichenettes pour frôler la douleur. J'ai joué ensuite à la torture indienne, d'une main je masturbais mon gland de droite à gauche et de l'autre la base de ma hampe de gauche à droite. La paresse m'a fait revenir à l'essentiel : j'ai inondé mon gland du liquide pré-séminal qui commençait à couler pour caresser mon frein. Il est plus visqueux que ma salive, c'est ce qui me fait jouir le plus vite. .
Je me suis rapidement retrouvé au bord de l'orgasme, en le regrettant. Rien ne pressait, j'avais la flemme de retourner à mes chiffres. J'ai lâché mon zgeg pour observer d'un oeil torve le temps qu'il allait mettre à se tourner vers la cuvette, au lieu de viser mon menton. C'est idiot et même compliqué d'être si près de la résolution et de quitter cet état second, mais débander devant des chiottes, dans une absence de fantasmes, c'est faisable et une autre idée venait de s'imposer à moi.
D'une main, j'ai courbé ma queue : je voulais que mon gland puisse caresser, tapoter, irriter, chatouiller, exciter mes grandes et petites lèvres, que j'ai si sensibles. Le dos arqué, penché sur la cuvette, j'avais le bras assez long pour qu'un doigt, puis deux de mon autre main entrent dans ma chatte moelleuse et déjà liquide pour la travailler au mieux. En l'absence d'une main amie pour pincer mes tétons, j'ai refermé mes yeux pour imaginer une dom les serrer d'une pince et les irriter des cajoleries cruelles d'une cravache. Ma vision s'est brouillée, j'ai basculé dans un monde d'étoiles, mes pieds se sont tendus malgré l'étroitesse de mes chaussures et le jus de ma chatte s'est répandu en même temps que ma semence a giclé.
Lentement j'ai repris mon souffle.
J'ai mélangé les deux liqueurs visqueuses pour les étaler jusqu'à mon bas-ventre, je voulais que la jouissance me colle à la peau. Ensuite, j'ai remonté mon jean et suis sorti me laver les mains en regardant dans le miroir mon visage lisse, détendu, et ce rictus de satisfaction au coin de ma bouche.
Hmm, l'intimité des lieux d'aisance.

Dominique