Azul Cereja

Morena Suja

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Mon, 27 Dec 2010 23:26:00 +0000

"Dança pra mim".

"Mas...", era a resposta.

"Dança. Pra. Mim."

Os olhos fundos da morena suja lhe encaravam através do cabelo melado, que lhe grudava dos seios aos lábios e lhe davam um ar feroz. A saia rodada pouco abaixo do joelho fazia par a uma camiseta rota e manchada que sequer se esforçava pra tapar-lhe as vergonhas. E na beira-rio sobre a terra batida, em meio aos sons dos tambores e seres da floresta ela dançava, rodava como uma espiral sem começo ou fim, seus movimentos tomando forma de bichos que jamais conheceu e lhe dando vidas que jamais havia vivido. Seus olhos ora encaravam o fundo da alma daquele que lhe dava ordens, ora enxergavam as entrelinhas das profundezas da escuridão que os cercava. Seus pés e mãos alternavam-se no barro ressecado, abrindo feridas nos nós dos dedos, na sola dos pés e na boca do estômago.

O cheiro era ocre, podre como ranho embolorado, de suor azedo como leite, merda e sangue. Não há defunto no mundo que segure suas entranhas com um rasgo de lado a lado. Ela dançava para a massa engordurada que efervescia de ódio cego à sua frente, assim como para o corpo escarafunchado no mato. E nenhum dos presentes ousava parar o que quer que estivesse fazendo pra prestar atenção no acontecido. A aguardente e os tambores eram a fuga para as pobres almas que viviam naquele lugar abandonado por algum deus qualquer, onde ouro era trocado por bananas e putas suadas, e onde era o fio da faca que separava o certo do errado.

A única luz vinha de dois lampiões presos no teto de palha do casebre, um amontoado de madeiras onde um velho mineiro que já não tinha mais forças para escavar servia pinga, farinha, carne de sol e piranhas aos passantes. Praticamente um teto sem paredes que servia de parada pros que navegavam em direção às minas. Os fios de luz mal chegavam à beira da mata, não que essa fosse a intenção. Aqueles homens não temiam a um ser superior, mas supertições e lendas eram as religiões de quem ainda buscava sobreviver na floresta.

Jorge a observava. Gordo, fétido, pútrido, o suor escorria pela sua face e lambuzava seu corpo repulsivo, misturando-se ao sangue do morto que prendeu-se à sua carne. Banhado de vermelho da testa às mãos espalmadas para cima como em uma prece, tomava a figura de uma criatura horrível, com suas narinas arregaladas e seus olhos saltados, em transe, hipnotizado pela figura que se remexia à sua frente. Matara um homem não fazia cinco minutos, e parecia não se importar. Nenhum dos presentes se importava. A morte era direito reservado aos mais fracos e menos habilidosos. Os que persistiam se perguntavam diariamente qual teria sido o pecado pelo martírio de ter de viver aquela mesma vida todo santo dia.

Isabel do Rio Negro, batizada com o nome da santa da sua terra, negra cafuza da floresta, mal tinha caído sangue de seu ventre e já se oferecia em troca de um prato de comida. Alívio e medo tomaram conta de si quando Jorge, enfiado em sua carne, lhe disse que a partir daquele momento pertencia a ele, pois havia literalmente comprado-a, e que se qualquer outro homem relasse em sua pele de negro turvo, haveria de se abrir rio de sangue no chão, dela e do audaz.

Mas entre aviso e medo, cachaça não tem ouvidos – e muito menos memória. O erro do morto foi querer aproximar-se de quem não devia. Bêbado desde muito antes do sol se despedir do dia, foi buscar um cheiro no pescoço de Isabel e em seus braços uma companhia, apesar das negativas da morena e do aviso dado a todos por Jorge. Semeou desobediência, colheu fio fino de prata em seu ventre. Jorge chegava no momento exato de ver o defunto caçando espaços por entre os braços e madeixas de Isabel. Puxara a lâmina que carregava na cintura na mesma hora, e sequer se preocupava em perguntar o que se passava. Aviso é aviso, e de cabeça limpa ou turva pela bebida, havia de ter consciência do que podia e não podia fazer. Deixava passar, e era a conta de haverem urubus rondando o seu pedaço de carniça num bater de ondas. O morto lhe encarou com medo nos olhos embaçados, mas já estava no chão antes de dizer palavra. Jorge era tão grande quanto uma porca prenha, mas suas mãos faziam facas lamberem o ar como chicotes.

Do balcão puxava uma garrafa de pinga dourada feito gasolina sem dizer palavra, e se jogava no banco de madeira mal talhado depois de chutar o morto para o mato longe da luz.

- Que fique de aviso pra vocês tudo, carne minha ninguém mete mão ou olha estranho, pois é isso aí que acontece pra cabra que não ouve bem.

Jorge falava em meio ao som das batidas, pois ninguém ousava parar ou fazer silêncio. Todos o respeitavam, mas dar atenção significaria mostrar medo, algo que nenhum daqueles homens calejados pretendiam fazer.

Bufando álcool e exalando ódio, Jorge se levantava e puxava Isabel para si. Pois o aviso valia para ela também, e ele havia de cumprir sua promessa. Não correu uma lágrima pelos duros olhos do enorme mineiro ao passar a lâmina pelo pescoço de sua mulher, como que atiçando o fio e alimentando-o com a vida da mulata cafuza. Jorge jogava a faca para a areia, como dando à terra uma oferenda de aço e horror. Passava um dos braços pelas costas da morena, e com a mão calejada do outro segurava a nuca pelos cabelos negros em profusão. Afogava seu rosto em meio ao sangue suado do cangote fatiado da morena suja e morta, levava-a em uma dança hedionda, e em meio ao som dos tambores e dos olhos da mata se ouviam suspiros gritando como em prece: "morena suja".

Luz Rubra

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Sun, 19 Sep 2010 00:43:00 +0000

E eu

Que quero queimar como pavio aceso

E deixar pelo caminho aquilo que já não me serve mais

feito cera quente

Já não me preocupo ou culpo

Aquilo que me cerca por sua

Forma ou luta

Pois um dia, independente

De credo ou fumo

Queimaremos, assumo

E é em meio à luz rubra

Que enxergo aqueles que se escondem nas sombras

Fingindo-se de real

Não me importo, então

Se é giz ou cristal

Se carregas o mundo no ventre

Ou és deserto de sal

Se me é tudo claro como espelho d'água

Ou turvo como fumaça negra

Se desfaz como grafite em papel

Ou se cria feito pensamento à meia-luz

Haverá, então, se procurar

De me encontrar em memória perdida

Ou fotografia há muito desaparecida

Em uma palavra solta no ar

Ou cheiro em lembranças secas

Pois tais serão restos

Cinzas

Tudo que de mim sobreviverá

E assim como surgi

Ao longe, como luz desconhecida

Ou ao seu lado, como calor que aos poucos se percebe

Irei sumir

Queimar

Ei de me consumir

Aos poucos, a mim mesmo devorar

E de que cor seria o céu

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Sun, 12 Sep 2010 02:00:00 +0000

não iria confundir com a água?

podemos fazê-la cor de rosa então

com um toque de laranja no fundão

e que tal lilás?

é uma cor feliz, por assaz

e de que cor seria o céu

branco, como que coberto por um véu?

ou multicolorido,como tons de sorvete num dia frio?

é uma questão a se analisar

deveras importante de considerar

pois se mudamos a cor do céu

e as areias e mares colorimos com pincel

mudar de nome jamais será um problema

ainda que seu desejo de chamar-se de neneca surja como um dilema

mas então, amiga querida

espero que decida

quando será nossa partida

para tal terra incrível e divertida

fico no aguardo

esperando seu recado

gritando pelo papel um "Vamos!"

em hieróglifos parnasianos

mas daí, qual seria a graça

mudar tudo, menos a nossa caixa

por cima o céu, por baixo o mar

transformaremos tudo, menos aquilo que temos sempre de encarar?

pois que a vista é linda, concordo

mas talvez seja interessante, de tal modo

mexer aqui e ali,

nem que seja pra se divertir

mas podemos imaginar

e, porque não, acreditar

não apenas que o céu é azul ou lilás

o mar cor-de-rosa como um guaraná cheio de gás

mas que tudo é diferente

e que eu e você temos olhos e fios de cabelo a mais

e mais bocas pra rir dos que não terão jamais

Daí você para pra pensar,

e se dá ao trabalho de imaginar

que pode muito bem ser

que depois de imaginarmos e criarmos e modificarmos isso tudo a sós

os imaginados, na verdade, sejamos nós

mas se é para deveras lhe agradar,

digo-lhe que fique, e cuide-o e dê-lhe um lar

sob páginas manchadas de café e jujubas

sobre lençóis amarrotados de aventuras

ou no veludo de uma mesa de sinuca

só não o esconda, pois

na escuridão da gaveta que veio e foi

esquecido, largado, abandonado

faça-o saber que é amado

Pelo prazer de escrever sem formas, critérios ou exigências pessoais. Apenas rimas bobas, infantis e sem sentido, pelo prazer de escrever.

Dani

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Sun, 05 Sep 2010 15:08:00 +0000

"E não fique me encarando com esses seus grandes olhos castanhos", dizia. "Não faz assim, sabe que eu não resisto."

Os grandes olhos castanhos sorriam na fria noite de domingo.

Se conheciam há anos, mas jamais seriam capazes de dizer o que eram ou o quanto significavam um para o outro.

Já haviam sido amigos, inimigos, conhecidos, confidentes, amantes. Inconstantes.

Ele cedia, e cessava de tentar fingir que ignorava. Jamais fora páreo para o brilho daquele olhar. Muitos não percebiam, claro. Pareciam imunes ao ardor de todos os sentimentos e pensamentos que seu simples vislumbre era capaz de transmitir. Era como se estivessem ajustados em sua frequência.

"Dani, assim você acaba comigo", dizia, apenas para terminar com um longo selinho, mais de carinho do que de paixão.

"Anda Fabinho, volta logo pra cama!", foi a resposta de Dani.

"Fabinho". Nunca se acostumara com isso. Qualquer outra pessoa teria imenso pudor em chamá-lo de qualquer outra coisa diferente de "Doutor Teixeira". Mas há doze anos que aquela criança de pele morena sequer admitia chamá-lo de qualquer outra coisa que não fosse "Fabinho".

Ele ria.

Quando se conheceram, Dani mal tinha saído da adolescência, se é que algum dia saiu. Com apenas 17 anos, justificava-se o apelido de "criança" que Fábio, do alto de seus 44 anos, havia lhe dado.

Haviam sido apresentados por – improváveis – amigos em comum.

"Dani, esse é o Doutor Teixeira. Dr. Teixeira, Dani."

Dani olhou Fábio de cima a baixo.

"Esse Dr. Teixeira tem um nome?", questionou, encarando-o de uma maneira no mínimo provocante.

"Tem", respondeu. "Fábio."

"Fabinho!", e concedeu-lhe dois beijos na face. "Muito Prazer."

"Não é Fabinho, é Fábio."

"Fabinho!", insistiu Dani, já dando as costas e dirigindo-se para algum lugar onde estivessem se divertindo mais do que ali.

Continuaram a se encontrar, sempre na companhia de outras pessoas. Mal trocavam cumprimentos, no máximo frases aqui e ali, entre um drinque e outro. Não que não houvesse surgido algum interesse entre ambos, apenas não se davam ao trabalho de apostar nisso.

Fábio havia acabado de chegar no bar. Acreditava já estar atrasado, mas a chuva que castigava parecia ter atrapalhado mais a seus amigos do que a ele. Poucos minutos se passaram, e após várias pessoas entravam em busca de abrigo. Ele já não notava nenhuma delas, entretido com o solitário filme em preto e branco que era exibido na grande TV do lugar. Uma delas notou-o, no entanto.

"Oi, Fabinho", disse Dani, encostando de leve suas mãos nos ombros largos de Fábio.

"Dani?"

"Claro que sou eu. Alguém mais te chama de Fabinho?"

"É, realmente não tem mais ninguém. Mas o que você está fazendo aqui? Está só?"

"Olha, por enquanto estou. Marquei com um pessoal aqui, mas com essa chuva, tão todos me ligando dizendo que vão se atrasar."

"Sei como é. Comigo foi a mesma coisa. Senta aí, vou pedir um drinque pra você."

Conversaram por um longo tempo. O suficiente para que Dani agora se encantasse pela experiência de Fábio, enquanto este passava a enxergar em Dani muito mais do que uma simples juventude sem limites. Uma tensão começava a tomar forma no pouco espaço entre os dois, sexual, intensa, e olhares de desejo e declarações em completo silêncio se desenhavam em pleno ar.

A companhia de ambos havia chegado e, ainda que houvessem se separado, não paravam de pensar um no outro. Seus olhos buscavam uns aos outros em meio ao espesso mar de gente, cores, perfumes e bebidas alcoólicas, gerando sorrisos constrangidos a cada encontro.

A noite findava, e ambos partiam quase que ao mesmo momento. Amigos foram embora, deixando-lhes mais uma vez a sós, enquanto aguardavam por um táxi.

"Oi de novo", soltava Fábio.

"Oi."

"Pelo menos a chuva passou, não é?"

"Verdade. Mas agora também nem adiantava mais, a noite já acabou mesmo."

"Já?"

"Já, ué. Por quê?"

"Não sei... pensei se você não gostaria de esticar um pouco, ir pra um outro lugar."

Dani sorria, como que dizendo "ok, entendi o que você quis dizer".

"Está bem, Doutor Teixeira, você tem alguma ideia?", perguntava, já sabendo a resposta.

"Tenho uns vinhos muito bons lá em casa, pedindo pra serem abertos."

"Ok, então! Vamos lá!", já segurando no braço de Fábio, como uma dama que acompanha seu cavalheiro.

O taxista preferiu ignorar o que via acontecer em seu banco traseiro. Os vinhos, sequer tiveram a chance de ver o que quer que fosse. Mal conseguiram passar pela porta da casa de Fábio sem antes tirar cada camada de tecido que os envolvia. No quarto, no entanto, já chegaram com nada além de trajes íntimos. Se há poucas horas eram praticamente desconhecidos, agora entregavam-se de tal modo que seriam capazes de detalhar cada centímetro do corpo um do outro. Dani cedia aos avanços de Fábio como uma presa que reconhece a superioridade de seu predador, permitia que Fábio dominasse a situação de um jeito que jovem algum jamais poderia ser capaz. Se a idade por algum motivo apresentava empecilhos, Fábio parecia fazer questão de mostrar a Dani o exato oposto. Parecia estar em todos os lugares ao mesmo tempo, beijava-lhe dos pés a nuca, abraçava firme, mas suavemente, apertava, mordia, explorava o corpo de sua companhia por completo com seus lábios e língua, levando Dani ao delírio em meio àquele ato sujo e voraz, com um sentimento de preenchimento completo seguido de um longo gozo em puro êxtase.

E isso já fazia uns bons doze anos.

Conviveram nutrindo-se de encontros amorosos por apenas algumas semanas. Diversos motivos fizeram-os separar-se, mas outros tantos juntavam-os novamente ao longo de mais de uma década. Relacionamentos surgiram e esvaneceram, pessoas vieram e foram embora. Jamais esconderam um do outro que, por diversas vezes, sempre havia um outro alguém naquele momento, mas quando estavam juntos aquilo não importava. Até que Dani decidiu ir estudar no exterior, e Fábio teve outras responsabilidades com as quais se preocupar. Quase dois anos se passaram, antes que Dani retornasse. No dia de sua chegada, quando apenas um amigo sabia que estaria voltando, Fábio aguardava ansiosamente no portão de desembarque. Doze anos depois daquele primeiro encontro, ele estava lá.

"Senti sua falta", disse Fábio.

A expressão de surpresa no rosto de Dani dava lugar ao lisonjeio.

"E se eu disser que eu também?", respondia, já com um leve carinho nos lábios do eterno amante.

"Você tem algum lugar em especial pra ir?"

"Tenho."

"Tem?"

"Tenho."

"Onde?"

"Onde você quiser me levar."

Passariam os próximos dois dias na casa de Fábio, a maior parte do tempo sem colocar sequer um pé para fora dos lençóis.

"Dani", chamava Fábio, montado novamente em sua fantasia respeitável de terno e gravata, como todo bom advogado.

"Dani", chamava novamente, já desistindo de acordar aquela visão que, para ele, estava bem próxima do que deveria ser o paraíso – se é que tal coisa existia.

"Ei!", dizia a voz sonolenta de Dani por debaixo dos lençóis. "Aonde você está indo?"

"Já é segunda de manhã, preciso dar um pulo no escritório."

"Ahh, não vai não!", brigava Dani. "Amanhã não é feriado? Então hoje também é!"

"É, sim. Mas eu preciso resolver uma coisinha lá e já volto. Trago o almoço, o que você quer?"

"Hmmm... Alguma coisa gostosa!", respondia, alisando partes sensíveis do corpo de Fábio por cima do tecido.

Fábio sorria.

"Vamos, venha fechar a porta", dizia.

"Tá bom, tá bom. Olha, eu acho melhor que você não esteja indo encontrar com outra pessoa, Senhor Doutor Fabinho Teixeira."

Mais sorrisos.

"Depois desse final de semana, você acha mesmo que eu ainda teria pique pra isso?"

"Olha, não sei não, mas acho bom que você tenha pique pra mim quando voltar!"

A voz de Dani exprimia uma revolta simplesmente deliciosa para os ouvidos de Fábio.

"Daniel, você não tem jeito! Vai, me dá um beijo aqui, e não esquece de trancar essa porta. Daqui a pouco estou de volta."

Anis

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Mon, 30 Aug 2010 16:21:00 +0000

Naquele momento em especial, o sol já começava a se decidir por ir embora. Aquele instante todo especial, quando ele deixa de simplesmente iluminar para passar a nos colorir com tons incandescentes de vermelhos, laranjas e róseos. Foi neste piscar de olhos, que quando os meus se abriram eu a vi. Estava tão perto, que me questionei como não havia percebido-a antes. Bastaria esticar o braço e seria capaz de tocá-la. Não o fiz, no entanto. Ainda que estivesse a menos de um passo de mim, era fácil perceber que estava a uma distância que eu jamais seria capaz de calcular.

Seu olhar se perdia por entre as ondas luminosas que nos atingiam pelas janelas, e me traziam a dúvida se era o mar que proporcionava tal azul profundo a seus olhos cor de anis, ou o contrário. Eu a observava e, ainda que bastasse que ela desviasse um pouco seu olhar para o lado e me notasse, não me abalava. Meu estado de distração, de hipnose por aquele olhar doce e seguro de si não me permitiam tomar consciência de mais nada.

As sombras que oscilavam pela sua face delineavam uma expressão firme, mas desgastada. Seus cabelos, loiros, longos e presos com um laço amarrado com capricho se mostravam descuidados. A pele, como que curtida por anos a fio de sol e tempos difíceis apresentavam sardas e marcas profundas, frutos de provações - por mim - desconhecidas.

Não tivemos mais que cinco ou dez minutos juntos - por assim dizer. Aportamos, e observei-a afastar-se, enquanto o tempo curto nos fazia seguir em direções opostas, cada um seguindo o seu próprio caminho.

A Mística do Ovo Colorido

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Thu, 12 Aug 2010 18:21:00 +0000

Torresmo, Mocotó, Pernil ou qualquer coisa em conserva. Aqueles acostumados a rondar os bons e velhos estabelecimentos alimentícios conhecem de cor e salteado os itens do cardápio – ou, melhor dizendo, do quadro com letrinhas de plástico pendurado sobre a cabeça do balconista. Mas é bom lembrar que, mesmo não sendo o mais consumido, existe um quitute – ou lenda, ou entidade, ou fenômeno da natureza fruto dos seres viventes embaixo da capinha de crochê do botijão de gás – que é, sem dúvida, o mais lembrado: o meu, o seu, o nosso ovo colorido.

Não existe aquele que já não tenha ouvido falar de tão conceituado petisco. Encontrar alguém que já tenha consumido, no entanto, trata-se de uma tarefa árdua: o indivíduo dificilmente se lembrará de ter cometido tal ato de coragem, fato normalmente atribuído à baixa quantidade de sangue presente em seu álcool.

Lembro de quando frequentava uma padaria (com nome de santo, como deve ser) no final da Rua do Catete, na Glória – região que, junto do próprio Catete e da Lapa deve ter a maior concentração de estabelecimentos xexelentos deste lado do universo – em plena madrugada. Ainda que a pluralidade da fauna que ali transitava fosse incrivelmente ampla, nenhum jamais se atrevia a mexer com o todo-poderoso ovo colorido. Rapazolas saídos de suas festas, trabalhadores noturnos – de todos os ramos, diga-se de passagem -, insones, desocupados, nenhum deles sequer tinha coragem de encará-lo através do vidro embaçado do balcão. Em meio ao entra-e-sai de clientes e entregadores, aqueles pequenos seres cor-de-rosa, azuis e amarelos reinavam absolutos.

O grande mistério no qual se envolvia tal petisco era, na verdade, o seu fim: as conservas, obviamente, não precisavam de muita atenção; os torresmos, o mocotó, o pernil, as coxinhas, por piores que parecessem, tinham sempre grande saída; os únicos sobreviventes eram os ovos coloridos, resignadamente assentados em um canto da estufa do balcão. Reza a lenda que a última vez em que um desses ovos deixou a padaria foi quando um senhor - certamente transtornado e decepcionado com a própria vida – requisitou meia dúzia destes ovos e duas cervejas pretas para viagem. O que se soube mais tarde foi que o coitado envolveu-se em um misterioso acidente envolvendo um carrinho de mão, um ventilador de teto, uma tesourinha de unha, duas dúzias de bolinhas de gude, duas cervejas pretas e meia dúzia de ovos sortidamente coloridos. Apenas os ovos teriam saído com vida.

Certa vez questionei Bigode (responsável pelo elegantíssimo estabelecimento) sobre os tais ovos. Após olhar em volta e ter certeza de que ninguém estaria ouvindo, Bigode (registrada e também conhecida como Maria Cleuza das Dores – nem pergunte), revelou-me que desistira de preparar os tais ovos há pelo menos uns cinco anos. “Mas e aqueles ali?”, questionei. “É o que sobrou, oras”. Depois dessa fui embora, me perguntando se a próxima civilização a dominar a Terra não estaria surgindo em meio aos ovos coloridos abandonados no balcão da Dona Bigode.

*Texto originalmente produzido para a publicação "Papel de Pão" - @jpapeldepao

Cão Negro

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Tue, 22 Jun 2010 18:49:00 +0000

Eu mal sentava à mesa, e já podia percebê-lo ali. Talvez fosse o cheiro forte da carne que sangrava rubra em meu prato, ou mesmo ele encarasse a todos igualmente, na esperança de ganhar um pedaço, um resto, um carinho. Mas, de alguma forma, eu tinha a impressão de que era comigo. Aquele gigantesco cão negro, que de tão velho já portava uma grande quantidade de pelos brancos que mais lhe aparentavam a uma barba, me encarava com dois enormes olhos castanhos que, se em algum momento de sua vida aparentaram selvageria ou inspiraram medo, agora já não transmitiam nada além de ternura.

De longe, sentado sobre suas patas traseiras sem mover sequer um músculo, parecia querer comunicar-se comigo. Dizer-me algo, gritar comigo ou coisa parecida, tudo isso do mais profundo silêncio, de onde não se ouvia sequer um piscar de olhos. Eu não o compreendia, não haveria como. Ficamos ali, parados, nos fitando sem que nenhum dos dois produzisse um único som.

Não sentia mais fome, mesmo sem ter ingerido um único grão de arroz. O calor acachapante agora já não passava de uma leve brisa morna. Todas as pessoas ao meu redor deixavam de existir, o barulho do jogo na pequena televisão acima da minha cabeça nada era além de um zumbido. O cheiro abafado daquele prato feito à minha frente já não me abria o apetite, mas sim o tirava. Deixei uma nota de cinco amassada sobre a mesa, certamente mais do que aquela gororoba jamais valeria. Me levantava, e seguia em direção ao cão.

“Olá”.

Uma brisa fria corria entre nós, e as nuvens negras no céu anunciavam a mudança do tempo.

Silêncio.

“Olá”, repetia.

Nos olhávamos, descrentes. Melhor dizendo: eu o olhava, descrente. Ele me olhava como se aquilo fosse a coisa mais normal do mundo.

Porque quem dizia o “olá” era ele.

Do fundo de meus olhos arregalados, imaginando como aquilo jamais seria possível, respondi.

“Olá”.

“Que bom que decidiu participar da conversa”, disse ele.

“Hã... de nada”, respondi.

“Antes que você pergunte: não, eu não sou um cachorro mágico. Não existe isso de cachorros mágicos.”

Fiz que concordava.

“E também não sou alienígena, ou um robô, nem você está ficando esquizofrênico. Bem, talvez um pouco. Mas a questão é que eu sou só um cachorro.”

“Desculpa, mas você há de convir que não é todo dia que se fala com um cachorro.”

“Comum, é. O que não é comum é que a gente responda.”

“Verdade.”

“Quer uma prova?”

“De quê?”

“De que eu sou um cachorro, oras”

“Hmm... Tá bem, eu quero.”

“Au!”

Bom, muito bom. De todos os cachorros no mundo, eu tinha logo que começar a falar com o que tinha o senso de humor mais imbecil.

“Desculpa, sempre quis fazer isso.”

Ele agora sorria, mostrando seus caninos avantajados.

“Venha, vamos dar uma volta”, ele prosseguia.

Caminhamos em silêncio por algum tempo, e completamente sem rumo. Pude, então, reparar melhor nele. Claramente, sua melhor época já havia passado há tempos. A leve cobertura esbranquiçada de seu rosto na verdade se estendia por todo o seu corpo. Aparentemente mancava de uma das pernas e tinha algumas cicatrizes mal curadas, mas apesar disso, ainda aparentava ser forte como um touro.

Acabamos chegando num trecho abandonado da orla de uma grande lagoa. “Menos mal”, pensei. “Pelo menos aqui não tem ninguém que vá me achar maluco por estar falando com um cão.” Em um salto, ele se aprumava em um dos bancos de cimento sobreviventes.

“Vamos, sente. Preciso falar com você.” Ele tinha um quê de pai, mãe, irmão, tio, ou o que quer que fosse. De qualquer forma, eu me sentia muito bem ao seu lado.

“Falar comigo?”

“Sim”, dizia.

Fiquei me perguntando o que ele poderia querer falar comigo, mas imaginei que era melhor deixar ele falar.

“Tudo bem, senhor... Desculpa, não sei seu nome.”

“Francisco Augusto”

“Francisco Augusto?”

“É, Francisco Augusto.”

“Posso perguntar porquê?”

“Porque você gosta desse nome.”

“Eu não gosto do nome Francisco Augusto.”

“Gosta sim. É o nome que a sua mãe ia usar se você tivesse um irmão, e você sempre quis ter um filho e dar esse nome pra ele, só pra agradar a sua mãe.”

Silêncio.

“Posso falar agora?”

Novamente, eu fazia que sim.

“Me diga, por quê você faz isso?”

“Isso o quê?”

“Isso. Por quê você sempre acha que carrega todos os problemas do mundo com você?”

“Eu não acho isso”, rebatia, surpreso.

“Acha sim. Basta aconteceu uma coisinha qualquer, e você já fica achando que é a pessoa que tem mais problemas no mundo. Vai por mim, não é.”

“...”

“Veja bem...”

Não me perguntem o motivo, mas frases que começam com “veja bem” sempre me soam um tanto assustadoras.

“Diga.”

“Entenda que todos temos medo de alguma coisa. De morrer, de altura, de aranha, do mar, de barata.”

“Disso eu sei.”

“Sim, mas entenda que tudo isso que você sente, nada mais é que medo. Medo de não alcançar seus sonhos.”

“Meus sonhos?”

“Sim, seus sonhos. Você pode encher a boca o quanto quiser para dizer que deixa a vida ditar o rumo, que você vai ver o que acontece pra então tomar uma decisão, mas você sabe o que quer. Sempre soube. A sua sorte é que os seus são mais simples do que os de muita gente. Você jamais desejou riqueza ou fama, carros ou viagens. Para você, sempre lhe bastou uma boa companhia. Sempre foi mais que o suficiente alguém que lhe entendesse, que se importasse com os problemas com os quais você se importa, que gostasse de ir aos mesmos lugares que você, que te desse aquilo que você precisasse, não o que quisesse, e te permitisse fazer o mesmo. E seus medos vêm todos daí. Você dificilmente se arrepende de suas escolhas e atitudes, mas imagina se elas não lhe trarão dor ou sofrimento no futuro. Você se questiona até que ponto vai continuar sendo aquele que surge na vida das pessoas apenas para deixá-las pra trás em algum momento – ou, como normalmente acontece, ser deixado. Se questiona se a sua infelicidade com uma vida rotineira pode fazer com que você mude tanto, que acabe acordando um dia sem ter mais ninguém que lhe faça companhia dia após dia. Se pergunta porque amar já não é mais apenas dizer que ama e mostrar isso, porque precisa saber amar como todos os outros e não apenas amar, se apaixonar e ter vontade de alguém como você sempre faz. Você se pergunta se a intensidade com que amas, a frequência com que mudas, as alegrias que deseja, se a liberdade que anseia e respira de querer ser apenas quem você é, se tudo isso não apenas não se concretizará, como não passará de um monte de pó formado por seus sonhos destruídos.”

Silêncio.

“É, por aí”, respondi. Não tinha muito o que dizer. “Alguma idéia, então?”, continuei.

“Viva. Busque seus sonhos, mas não esqueça de que nada adiantará viver pela conquista de um sonho, se você não aprender a aproveitar cada dia e momento que lhe é concedido.”

“Bonito isso. Mas não é exatamente uma pérola de sabedoria.”

“Era isso que você esperava?”

“Mais ou menos. Ou pelo menos algo mais, sei lá, com cara de oráculo ou coisa do tipo.”

Agora a cara de incrédulo era ele quem fazia.

“Problema seu”, respondia.

Certo, por essa eu não esperava.

“Quem é você?”

“Eu?”

“Sim, você.”

“Eu sou sua consciência, seu anjo de guarda, o santinho que você guarda na carteira, o Chapolin Colorado, eu sou você, chame do que quiser. Eu sou o que você precisava ouvir.”

Ele dizia isso já saltando do banco, e caminhando lentamente em direção às árvores por entre cujos troncos desapareceria em instantes, talvez para dizer o que um outro alguém precisava escutar.

Ao longe, já de costas para mim, perguntava-me:

“Lembra-se que eu lhe disse que não existe tal coisa como cachorros mágicos?”

“Sim.”

“Pois é, não existem mesmo.”

Silêncio.

Ele ria, e virando o rosto pra mim, dizia:

“Mas cuidado com os gatos!”

Dessa vez, eu também sorria.

Só.

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 09 Jun 2010 14:46:00 +0000

Espelho d'água,
espelho d'alma,
pecados perdoados pelas águas bentas
em fé, sal grosso e piedade.
Clemência, ó Pai
Pelos pecados,
Pelas afrontas,
Pelos falsos Deuses
E falsas Crenças
Em mim,
Em vós,
Pois sei que estou só.

Reinvenção

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 09 Jun 2010 03:43:00 +0000

Novas idéias, novos rumos. Contar histórias é uma paixão, sim. Mas, elas já não me surgem com tanta facilidade. Elas sempre vieram por épocas, e esse ano já vieram várias. Mas, ainda assim, há muito a ser dito, e por isso é hora de tentar coisas novas, me expressar de maneiras diferentes. Ainda vou tentar me encontrar, nessas idéias soltas. Hora de me reiventar. De novo.

"Cale-se"

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 09 Jun 2010 02:29:00 +0000

Tal qual esculpida em pedra,
é a dor dos filhos de uma
nação sem pais ou mães,
é a surdez envergonhada
perante o grito sem voz
das bocas que não ditam
regras,
É a ferida aberta
pelas palavras daqueles que detem o
poder de possuir
e não apenas desejar
possibilidades
e sibilam em sua carência de humanidade, consequências
e consciência
"Cale-se".

L'instant

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 09 Jun 2010 01:34:00 +0000

Apenas pelo instante em que eu não descubro o que eu respiro, transpiro e vivo, é tudo, isto e algo mais, apenas um sonho.

Efêmero

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Mon, 15 Mar 2010 14:51:00 +0000

Um tom triste e amarelado escapava através do empoeirado tecido de uma velha luminária existente sobre a mesa, inundando por completo o quarto imundo, e fazendo brilhar a fumaça espessa ao se desprender de um cigarro que se consumia lenta, porém vorazmente, abandonado sem mesmo ter sentido o gosto dos lábios do dono de tais dedos ásperos que o seguraram. Eu poderia ser este pedaço roto de fumo. Me sentia como tal, como se possuísse venenoso alcatrão correndo pelas minhas veias e viciante nicotina me vazasse de cada poro. Sentia exercer fascínio na mente dos homens, luxúria nos corações de mulheres, desejo aos olhos de todos. Era capaz de gritar "me consuma!", ou ordenar "se afaste!" sem mesmo pronunciar uma única palavra. Fui, sempre, um prazer efêmero.

Vivia pela cobiça daquele breve momento, quando podia sentir o desejo expresso no rosto alheio fazer arder a minha própria pele em pura avidez. Sentir-me como prêmio, despida de pudores ou falsas verdades, prenúncio de gozo sofrido de incertezas morais em meio à noite suja, era essa a minha fraqueza, a satisfação do meu vício particular. Existia apenas na posse de outro corpo, como um animal sedento pela carne fresca de outros que se realiza no gosto de sangue alheio nos lábios, me nutria da paixão fulminante e do doce gosto ocre com sabor de lascívia que escorria por e daqueles a quem eu subjugava entre movimentos frios e lençóis amarrotados.

Definitivamente me divertia. As situações, os desconcertos, a sedução sutil dos tímidos, a pose de vítima para os extrovertidos, eu mesma me divertia. Nisso, ao menos, me bastava. Já não criava expectativas. Conhecia todos os tipos de gente, e já havia degustado cada um deles. A emoção do surpreendente já era algo há muito esquecido, como a vaga lembrança de um item há muito esquecido no fundo de uma gaveta, como a droga que jamais repetirá o mesmo efeito da primeira dose. Quer fossem dedos ásperos ou seios firmes a me tocar o corpo, sabia exatamente o caminho que tomariam. Onde me acariciariam, a maneira como tentariam me causar arrepios ou me levar ao êxtase. Todos tentaram. Poucos conseguiram. Sempre busquei aqueles que me sugeriam, mesmo que pelo olhar, a possibilidade de experiências menos coreografadas. Homens ou mulheres que adquirissem aquela segunda personalidade oculta, que se mostra apenas entre duas pessoas, quatro paredes, e umas e outras.

Fui, sempre, uma daquelas pessoas das quais nada se vê além de uma bela fachada. Me permiti ser feliz na minha própria particularidade, no meu próprio mundo. Uma em meio de tantos entre tráfego e multidões, automatizada por necessidade, construí um universo onde a autenticidade vale seu peso em ouro, onde não faz diferença quem, o quê, como ou onde se gosta, ma sim o que você deseja. Não me prendo, no entanto, a nenhuma circunstância, e transformo meu ego apenas com o propósito de atender pequenos caprichos da minha própria desvergonha.

A todos, conquistava e conduzia ao meu território, trazia-os em meio a promessas lúdicas e ideias imprudentes ao círculo dos meus desejos, a realidade da minha – falta de – moral. Relegava-os ora a objetos a serem utilizados, ora a reis e rainhas aos quais servia copiosamente, entre arrepios e partes entumescentes. Servia-me de cada um que ousasse se embrenhar em minha cama, abusava e me deixava abusar ferozmente, em meio a um calor molhado e arfante no limiar da dor e prazer, entre movimentos sutis e animalescos, apenas para no fim atingir um raro momento de iluminação puramente carnal, e desfalecer em meio ao ar pesado permeado com o cheiro de gozo, e carne, e suor, e sangue, e mais o que quer que fosse.

Me deixava ficar, ainda com o corpo em brasas, em meio a cama úmida de decoro partido e vida pulsante. Me trazia água a boca, apenas de lembrar o que havia se passado a apenas instantes, enquanto me contorcia e confortava sozinha desejando tudo de novo. No final, eu não era nada além de algo usado, cabelos embaraçados, meias finas rasgadas e roupas de noite jogadas ao chão sem pudor. Me perdia em pensamentos observando as ondas esbranquiçadas que subiam do velho cinzeiro e permeavam o ar, e me sentia como tabaco barato e pólvora, consumindo minha libido aos poucos, viciando e matando por dentro aqueles que de mim se serviam sem, nunca, ser nada além de um prazer puramente efêmero.

Praia

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 10 Mar 2010 14:09:00 +0000

Dormia na praia, mas sonhava acordado. Se cobria com promoções de televisores e aparelhos de som, anúncios de casas novas e fotos de famílias felizes. Pura imaginação, pra ele. Sua família eram os moleques que ele ajudava roubando alguém aqui ou ali. Tudo que possuía podia carregar consigo aonde fosse. Um monge tibetano desprovido de conhecimento. Não ligava pra nada além da próxima refeição, sendo que esta poderia levar mesmo alguns dias. Não entendia o porquê das pessoas gostarem de ficar estiradas na areia. Aquilo pra ele era quase um martírio, apesar de ser a sua casa. Não gostava de ninguém em sua casa. Às vezes sacava de um canivete, e saía correndo atrás de velhinhas gorduchas enroladas em toalhas de praia, grandes chapelões e óculos de sol, gritando asneiras e exclamando que estavam todos invadindo seu território. Era maluco, o coitado.

Números

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Thu, 04 Mar 2010 18:50:00 +0000

Tudo culpa de um gato. Um gato, gato mesmo. Um gato qualquer. Sem raça, sem marca, "pedigree", como dizem. Pelo menos imagino que não. Não faria muito sentido um gato de dentro de casa na rua naquela hora. Ainda mais cruzando a estrada. E foi tudo culpa dele. Uma da manhã, e aquele bicho de olhos brilhantes atravessando na minha frente. No susto, joguei o carro pro lado. Acertei em cheio uma van que vinha no outro sentido. Três pessoas no meu carro, mais onze no outro. Bombeiros, ambulância, polícia. Repórteres. "Culpa do motorista do carro", gritavam. "A van vinha muito cheia", berravam outros. "A estrada está em péssimo estado", falavam alguns se aproveitando do momento em benefício próprio. No final, ficam os números. Uma estrada, um gato, dois carros, uma batida. Catorze mortos. Entre esses, eu.

Saudade Instantânea

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Thu, 04 Mar 2010 01:57:00 +0000

A pequena sacada não dava vista para nada além do vão entre os quatro prédios do condomínio. Altos, bloqueavam toda e qualquer luz que talvez chegasse até ali, fazendo da noite uma solidão mais escura e aconchegante. Se via, no entanto, por uma pequena brecha entre os prédios, um retângulo vivo banhado pela luz amarela dos postes. Um excerto do organismo pulsante da cidade, aquela rua era tão fascinante quanto qualquer outra. O que apenas significa que para alguns era apenas uma rua, enquanto para outros era como uma pequena janela indiscreta para dentro de uma parte da vida privada que aquelas pessoas tornaram públicas com o simples ato de caminhar para fora de suas casas.

Adoro minha capacidade de me distrair com coisas de subjetiva grandiosidade. Ainda mais em situações onde deveria estar pensando em qualquer coisa, menos em absolutamente nada. Eu poderia muito bem estar imaginando como fui parar ali. Ou mesmo o que ia acontecer depois, ou o porquê de não estar fazendo qualquer outra coisa que não fosse ficar ouvindo o silêncio e admirando o vazio. Explicitamente inútil, por sinal. A questão é que eu estava feliz. E eu faço essas coisas sem sentido quando fico feliz.

Nos conhecemos meio que por acaso. Trabalhávamos na mesmo empresa, mas em setores completamente diferentes. Em prédios diferentes, pra completar. As reuniões não eram as mesmas, os horários não eram os mesmos, nem mesmo havia a menor chance de nos esbarrarmos por acaso no elevador. Mas reuniões gerais acontecem, e calhou de sentarmos lado a lado. Não que não estivéssemos interessados no que a pessoa no palco estivesse tentando explicar para metade da empresa numa palestra de mais de três horas, mas eventualmente nossa conversa paralela se tornou muito mais interessante. Aquele com certeza não seria o local, ou mesmo o momento mais propício para conhecer alguém, inclusive por sermos insistentemente desencorajados a levar qualquer coisa adiante com palestras quase semanais sobre assédio e coisas do tipo. No entanto, foi impossível não perceber a afinidade que surgia entre nós como se brotasse sob os nossos pés, e passamos a quase ignorar os reais motivos que tinham nos levado até ali.

Confesso que fiquei sem jeito. Não sem jeito de falar com ela, ou de explicar que gostaria de vê-la de novo em outras circunstâncias, mas porque no final das contas nenhum dos dois havia demonstrado nada de concreto para o outro, e eu preferia não abusar da sorte, a qual normalmente não costuma jogar no meu time. Trocamos cartões, e nos despedimos com dois simpáticos beijos no rosto e um "a gente se fala" descompromissado. O tempo que levei do auditório até a minha mesa foi mais que o suficiente para que eu decidisse que valia a pena dar pelo menos uma chance pra essa história, apesar de quaisquer dificuldades ou contratempos com os quais pudéssemos nos deparar. Depois de meia hora encarando um e-mail em branco, consegui enviar uma mensagem o mais sociável possível, dizendo apenas que tinha sido muito bom tê-la conhecido, e que esperava que pudéssemos manter contato.

Foi o bastante. Em questão de minutos, a mensagem de "novo e-mail" já colocava um sorriso no meu rosto de orelha a orelha. Assim como o meu, não deixava transparecer nada além de algo completamente profissional, mas lá no fundo eu torcia ansiosamente para que fosse algo além daquilo. O passar dos dias trouxe mais e mais trocas de mensagens, cada vez menos condizentes com algo profissional. Resolvemos nos comunicar por endereços virtuais pessoais, mas de qualquer modo acabamos por virar noites em telefonemas intermináveis. Assuntos, os mais variados possíveis. Problemas aqui, ali, o trânsito, trabalho, família. O melhor de tudo, no entanto, é que não importava sobre o que começássemos a falar, sempre terminávamos falando de nós. Não nós mesmos, como "ah, hoje eu cortei a unha do pé", mas sobre nós como pessoas interessadas uma pela outra, que vinham se descobrindo incrivelmente semelhantes em tanto sentidos, gostos, manias e experiências que, se tivessem crescido juntos ou se conhecido durante toda a vida até aquele momento, não conseguiriam ter saído tão parecidos. Alguns gostam de dizer que são esses os tipos de coincidências que encontramos pela vida. Mas eu não. Eu gosto de acreditar que não existe tal coisa. Gosto de acreditar que existe apenas o inevitável.

Resolvemos nos encontrar. Aliás, ela resolveu que resolvemos nos encontrar. Nossas saudações já haviam deixado de ser "oi" para ser algo mais parecido com "to morrendo de saudade e de vontade de te ver", então não me importei muito de fazer como ela queria. Decidimos nos encontrar no dia seguinte, plena terça-feira, mas nada correu conforme o planejado. Chuva e contratempos acabaram desmarcando eles mesmos nossos planos, e tivemos de nos contentar com apenas mais uma conversa à distância. Mas eu precisava vê-la, senti-la, perceber que ela estava a apenas um passo de mim, queria poder observa-la, colocar na minha mente uma imagem dela que não fosse aquela de um ambiente rígido e estéril de trabalho.

De algum modo, a culpa de não nos encontrarmos no dia marcado acabou sendo minha. "Você que não quis vir me ver", ela dizia. Puro charme. Quase dava pra vê-la sorrir do outro lado da linha dizendo isso. "Ah, é? Pois então me diga onde e que horas te encontro", respondi. "Não importa, você não vai aparecer mesmo. Duvido!". "Você não vai ter como duvidar depois que eu aparecer". Marcamos. Quinta-feira de noite. Dia horrível, corrido, enrolado, nublado, o lugar onde ela marcou era horrivelmente longe. Tudo contra. Pelo menos nessas horas vale a pena ser um pouco teimoso. Mesmo saindo tarde do trabalho, estava decidido a vê-la. Ainda que as nuvens estivessem fazendo notar a sua presença, eu precisava encontrá-la. O dia frio agora se tornava tempestuoso, mas eu já havia passado do ponto onde poderia desistir. Não que eu pretendesse fazê-lo de qualquer maneira.

Eu consegui finalmente chegar até onde tínhamos marcado, um restaurante bem tranquilo, sem muito frescura. Ok, ponto pra ela. Mas também não consegui chegar muito inteiro. A chuva já tinha feito o favor de me bagunçar inteiro, e olha que eu já não ando muito arrumadinho. Pedi um chopp, e esperei. Não muito, mas o suficiente pra me deixar ansioso. Eu já não sabia o que esperar, não sabia se tudo correria bem, se nos daríamos bem novamente ao vivo, ou se simplesmente ficaria um clima estranho entre nós dois. Ela não me deixou imaginando tanto tempo, felizmente. Lá estava ela, na minha frente, e naquele exato momento todo e qualquer receio de que aquilo talvez não desse certo simplesmente esvaiu da minha mente, e a única coisa que enxergava era ela vindo ao meu encontro. "Levanta, levanta, levanta, levanta, levanta!", gritava na minha cabeça. O coração na garganta. "Levanta, seu lerdo! Tá esperando o quê?" – as vozes na minha cabeça são frequentemente temperamentais. "Oi", eu disse. "Oi'? Sério, 'oi'? Esse foi o melhor que você conseguiu dizer, espertão?", eu dizia pra mim mesmo. Beijos no rosto. Pode não ter sido a melhor opção, mas preferi não arriscar. Não tem como errar dizendo "oi". Ao menos ela não se importou.

Felizmente havia dado tudo certo. Ou melhor, quase tudo. Eu ainda me perdia frequentemente na conversa. Não porque não estivesse prestando atenção ou algo parecido, mas eu me distraía. Me distraía com ela. Me perdia tentando entender como que ela estava ali com alguém como eu. Ela era linda. Em algum momento disse que havia feito alguns trabalhos como modelo, mas não é dessa beleza que estou falando. Nunca fui muito fã dessas mulheres de capa de revista, especialmente pelo fato de que nenhuma delas é real. Ela não. Ela era muito real. Eu podia observá-la ali, na minha frente, com um sorriso gostoso e farto desenhado em seus lábios grossos, e sentir seus olhos negros me encarando como se pudessem ler o que se passava na minha mente naquele momento.

Ficamos ali boa parte da noite. Os músicos do restaurante há muito já tinham ido embora, e os funcionários já começavam a virar cadeiras nas mesas e nos olhar de cara feia, até que entendêssemos o recado. Pagamos a conta, mas nada conspirava para que nos separássemos tão cedo. Com o passar das horas, a chuva já havia tornado impossível caminhar para qualquer lugar, quanto mais encontrar um táxi ou mesmo pegar um ônibus naquela hora. "Onde você mora, afinal?", ela perguntou. Minha cara de desespero deve ter ficado bem aparente, pra ela perguntar aquilo. "Longe. Bem longe.", respondi. "Olha", disse ela ainda encarando a chuva. "Eu moro aqui do lado." A pausa revelava que pelo menos dessa vez, ela não estava tão segura do que fazia. "Eu tenho um quarto de hóspedes. Bem, não é exatamente um quarto de hóspedes, é mais um colchonete que coloco na sala quando tenho visitas, mas..." Outra pausa. Ela ficava mais linda ainda quando deixava aquele jeitão de durona sumir, mesmo que por um segundo. "Bem, acho que é melhor do que você ir pra casa nessa chuva, sem nem saber se vai conseguir chegar. Você veio até aqui pra me ver, não vou fazer você voltar no meio da madrugada. Vamos?" Eu sorri. Não me importava se era um colchonete ou um tapete, eu só não queria que aquela noite terminasse tão cedo.

Eu teria ficado feliz só de me livrar daqueles sapatos encharcados, mas ela estava tão agitada que seria melhor não discutir muito, e fazer o que ela dizia. "Olha, você pode dormir aqui", e andava pra um lado. "Aqui tá o controle da televisão, se você quiser assistir", e ia pro outro. "Pega essa toalha aqui, vai tomar um banho.", e sumia em algum cômodo. "Tem essas roupas aqui do meu irmão, acho que deve ficar legal pelo menos pra você dormir", e continuava de lá, pra cá. Achei engraçado. Agora era ela quem estava ansiosa e sem jeito. Mesmo sentado em um canto da sala, ainda consegui alcançá-la em meio àquela correria. A segurei de leve pelo braço, e pude sentir o tempo andando em câmera lenta. Da cadeira baixa a vi lá em cima, olhando pra mim com um misto de suspense e desejo, esperando ansiosa para ver o que iria acontecer. Me levantei, e agora era ela quem precisava olhar pra cima pra me ver. Trouxe-a pra mim lentamente e beijei-a.

Não sei quanto tempo durou nosso beijo. Pra mim, quanto quer que fosse, teria sido muito pouco. Poderia ficar ali, sentindo-a junto a mim e apaixonando-me pelo seu beijo por horas, dias, meses. O beijo cessou, mas permanecemos juntos, apenas saboreando o calor um do outro ainda por algum tempo. "Passa a noite comigo", sussurrou. Eu fiz que sim, e ela me levou pela mão até o seu quarto. Conversamos até não ser mais possível resistir ao sono, e pude reparar quando as raras palavras que dizia deram lugar a uma respiração leve junto a mim, e vi que ela dormia calmamente acolhida em meus braços.

Acordei no meio da noite com a luz de um abajur no meu rosto. "Medo do escuro", pensei. De tanto se mexer, ela já estava no outro lado da cama. "Sem problemas". Me levantei e, com a boca seca, fui em busca de algo para beber. Com um copo de água na mão, parei na pequena sacada da sala para admirar a noite que já se despedia. Eu sentia seu cheiro em mim, e um aperto me machucava o coração. Eu havia saído do quarto não havia mais de dois ou três minutos e, ainda assim, um sentimento forte e cortante se apossava de mim, cortando a respiração e tomando conta de meus pensamentos. Mesmo a menos de cinco ou seis passos de distância eu já sentia a sua falta, e lembrava vorazmente de cada segundo que passamos juntos. Era uma saudade feroz, louca e desenfreada, que tomava conta de mim cada vez que me afastava dela, de uma maneira que, sem outra explicação plausível, só poderia ser considerada instantânea.

Lembranças

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 03 Mar 2010 04:37:00 +0000

Nos conhecemos. Nos interessamos. Frequentávamos os mesmos lugares, tínhamos interesses em comum. Ficamos juntos. No nosso primeiro beijo, fomos tomar sorvete. Ela de brigadeiro, eu de uva. Me apaixonei. Ela não. Fui embora, ela decidiu me esquecer pra não sofrer. Trocamos cartas. A minha última ficou sem resposta. Voltei. Anos depois, nos encontramos durante uma noite chuvosa. Eu, ela, e seu namorado. "Oi", eu disse. "Oi", foi a resposta. "Tudo bem?", questionei. "Sim. Com você?", replicou. "Também. Bom, vou indo". "Ok, eu também. Tchau!". "Tchau". Nem era ela no final das contas. Não de verdade, quero dizer. Era ela, mas "ela" já era outra pessoa. Ninguém que visse a cena imaginaria que um dia houve um "nós". Não que fizesse muito diferença, aliás. A pessoa que amei provavelmente não existia já há algum tempo. Agora, tanto faz.

Tapete

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Sat, 27 Feb 2010 20:01:00 +0000

A cerveja já praticamente fervia em minhas mãos. Estava ali há horas, apenas admirando a cena. Jogado no chão a apenas alguns passos de onde eu estava confortavelmente acomodado, aquele homem corpulento respirava seu próprio sangue espalhado pelo chão da sala. Respiraria, isto é, se ainda estivesse vivo. Apenas uma bala havia sido mais que o suficiente. Com uma boa mira, normalmente é o que basta, não importa o tamanho da pessoa. Destranquei a porta com aqueles grampos que a gente sempre vê em filme. Só não é tão fácil quanto parece. Felizmente não fiz barulho algum, e o peguei de surpresa pelas costas. Mais um trabalho bem feito. É, era trabalho. E não me venha com essa de "meus Deus, você é um assassino profissional!". Cara, tem gente que dá a bunda por dinheiro. Tem gente que é fiscal do imposto de renda e, pelo amor de Minha Nossa Senhora Aparecida dos Terreiros de Fundo de Quintal da Bahia, existem políticos! Me poupem, certo? Além do mais, já deu pra perceber que não sou lá muito religioso. Pra mim o inferno é aqui. Só fiquei meio com pena do cara. Ele tava lá, com a cervejinha dele na mão, ligando a TV pra assistir o time dele jogar. Foi realmente uma pena. Cerveja da boa, jogada fora daquele jeito. Imaginei que ele tivesse pelo menos mais uma, e adivinha só: a geladeira tava cheia! Muito bom. Fechei a porta e me servi. Mas o jogo tava um saco. Aí fiquei ali, olhando pra ele jogado num tapete com cara de que custou uma fortuna. Imaginando que diabos ele tinha feito pra alguém querer matar ele assim, na maior. Tinha cara de ser só mais um coitado, daqueles que sempre acaba ficando no lugar errado, na hora errada. Bom pra mim, era com esses que eu ganhava a vida.

Certo, certo. Estou mentindo pra vocês. Eu na verdade sou o melhor amigo desse cara. Bom, era né, afinal agora ele tá morto, não tem nem melhor nem pior amigo. Se bem que no final das contas, eu acabei sendo os dois. Eu não arrombei a porta, ele abriu pra mim. Ele falou pra eu ir pegar uma cerveja, já que a gente tinha combinado de encher a cara enquanto assistisse ao jogo. O problema é que ele era muito chato. Muita coisa mesmo, chega a ser inexplicável. Com futebol então, nem se fala. Aí o sacana ficou encarnando no meu time. Porra, sacanagem é plenamente compreensível. Aporrinhação não. Ele fez mais uma piadinha, e me deu no saco. Não pensei muito. Quebrei a minha garrafa, e enfiei no pescoço dele. Ótimo, silêncio. Peguei outra cerveja, e fui assistir ao jogo. O pior é que o time do filho da puta ainda ganhou. Sacana. Bom, menos mal que ele tá morto, senão aí sim, ele ia ficar insuportável. Gosto de pensar que fiz um bem pro mundo. Aí fiquei ali, olhando pros olhos dele, vidrados olhando pro nada. Pensei em jogar o tapete por cima, mas o tapete era caro. Depois do enterro ia tentar pegar pra mim, e manchado de sangue seria meio inútil.

Tudo bem, tudo bem, eu confesso. É mentira de novo. Eu sou um mentiroso compulsivo, invento histórias pra me divertir e tentar ganhar a simpatia dos outros. Não que dê muito certo, mas enfim. A verdade é que não era meu amigo, nem um desconhecido, não o matei com uma garrafa, e nem mesmo tinha jogo passando. Não que eu goste de futebol, de qualquer jeito. A casa era minha, e eu cheguei tarde como em qualquer outro dia. Meio puto, com fome, doido pra tomar um banho e descansar. Entrei em casa, fui deixando minhas coisas na mesinha perto da porta, e fui procurar minha esposa. A merda é que achei. Lá estava ela, jogada no chão da sala, com uma mancha escura em volta da cabeça, e um talho enorme do pescoço. E uma faca de cozinha em uma das mãos. Ainda bem que amolei as facas como ela pediu, ou então ainda ia ouvir: "Seu inútil, tentei me matar hoje de tarde e não consegui! Sabe por quê? Porque você não amolou as facas como eu pedi!". O pior nem foi isso, foi que ela ainda por cima conseguiu manchar a porra do tapete, cara! Devia ter algum bilhete suicida em algum lugar por ali, ou uma despedida escrita a batom no espelho do banheiro, mas não tava com saco praquilo naquela hora. Fui procurar alguma coisa pra comer, e achei uma panela de pressão no fogo. Filha da puta, ainda quis deixar a panela de pressão estourar, só pra eu ter que limpar. Como se já não bastasse todo aquele sangue na sala. Ela sempre reclamava que eu nunca ajudava. Bem, o feijão pegou um pouco no fundo, mas ainda estava comestível. Tinha arroz e carne da geladeira e, felizmente, ainda tinha umas três garrafas de uma daquelas cervejas importadas que eu adoro. Pulei pro sofá pra não pisar no sangue, e fui assistir um filme. Talvez resolvesse aquilo tudo na manhã seguinte.

Sabe, talvez casar tivesse sido uma boa. A menos que ela fosse uma filha da puta como essa mulher aí de cima. Se bem que provavelmente eu também não fosse um marido tão bom, já que ela se matou. Não parei pra pensar nisso. A questão é que eu sempre morei sozinho. Dei uma cagada de arranjar um emprego ótimo com apenas 20 anos, e pulei fora da casa dos meus pais. Vinte e cinco anos depois, algumas mulheres vieram e foram embora, e eu continuei aqui. De certo modo foi melhor assim, sou meio enjoado e gosto das coisas do meu jeito. Não tem muita gente que venha aqui em casa, até porque é meio longe e contramão do centro. E, ainda assim, cá estou eu, jogado na porra do chão e com um corte brutal na minha nuca. Pelo menos acho que estou, não sei. Não consigo ver nem ouvir nada, e a última coisa que senti foi um baque muito forte no pescoço, seguido do peso do meu corpo atingindo o chão. Tava com uma cerveja na mão sim, e lembro de ouvir a garrafa quebrar quando meu braço caiu por cima dela. Ótimo, pra completar devo estar com o braço todo cortado. Acho que o pior é não saber quem ou por que fez isso comigo, ou mesmo se eu ainda estou vivo ou não. Se eu não ouço nem vejo nada, provavelmente também não consigo falar nada, e estou simplesmente falando comigo mesmo dentro da minha própria cabeça. Meio solitário isso. Fico me perguntando se alguém vai me achar. Ou, se quando me acharem, ainda vou estar vivo. Ou se quem me achar não vai ficar morrendo de inveja, porque queria ter feito isso comigo mas nunca teve coragem. Não, já sei qual é o pior. O pior sou eu estar jogado no chão, provavelmente inconsciente, falando sozinho, ter quebrado a porra de uma garrafa de cerveja importada, não ter conseguido assistir a porcaria do jogo, e muito provavelmente estar sangrando em cima do maldito do tapete. Merda.

Moleque - Final

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Thu, 04 Feb 2010 20:06:00 +0000

Pedro já tinha tudo armado na cabeça. Ele não compartilhou tudo com Claudinho porque sabia que, se contasse, não ia conseguir o pó emprestado pra levantar a grana inicial. Ele ia vender só por algumas semanas, não muito mais que um mês, definitivamente menos que dois. Claudinho não ia deixar ele entrar na história pra depois pular fora. Podia dar merda, ele sabia, mas eles eram conhecidos de infância, depois ele via isso. Uma coisa de cada vez. A grana que juntasse, ia usar pra comprar algumas coisas pra vender no centro da cidade. Ia ser camelô, vender relógio, pilha, boneco falso ou refrigerante, mas pelo menos não ia correr o risco de ser morto a qualquer momento. Sem falar que não ia precisar ficar mais pedalando debaixo do sol o dia inteiro.

Desceu o bairro, e nas ladeiras ia encontrando com outros que, como ele agora, trabalhavam pro “Zé”. Aparentemente todos já sabiam da novidade, e lhe cumprimentavam quando passava. Um pouco antes de chegar no “ponto” onde deveria ficar, um dos moleques se juntou a ele. “O que foi?”, perguntou. “O Zé mandou te acompanhar. Só hoje, porque tu é novato.” Os dois passaram apenas algum tempo juntos. Em menos de 3 horas, 5 pacotinhos já tinham ido embora. Nunca tinha feito tanto dinheiro em tão pouco tempo. Resolveram ir embora, porque por duas vezes uma patrulha passou por eles e era questão de tempo até pararem ali. Antes de ir embora, o garoto que o acompanhava fez apenas um comentário, em tom de alerta: “Só lembra de uma coisa: esse dinheiro que tá aí não é teu, é do Zé. Espera pra receber a tua parte, depois gasta”.

Não que isso fosse ser um problema. A última coisa que queria era arrumar problemas, ainda mais que precisava estar na melhor situação possível com Claudinho, pra quando quisesse parar de vender. Quinta e sexta-feira passaram sem ele nem perceber. Tinha conseguido manter a mentira pra mãe, e enquanto ela acreditasse que estava entregando água, não teria muitos problemas em continuar vendendo pó. Sábado deixou avisado que ia jogar bola, e depois iria ver Joana, mas passou o dia no ponto. No domingo pela manhã, só faltavam 3 pacotinhos de cocaína pra vender. “É, tudo tá correndo bem”, pensou consigo mesmo. Ia ficar até o fim do dia, pra se desfazer logo do que restava da coca e ir pegar mais com Claudinho, mas viu uma patrulha passar algumas vezes pelas ruas ao lado, então achou melhor encerrar o expediente por ali.

- Pedro! – gritava uma voz pelo rádio.

- Eu.

- Pedro, aqui é o Zé. Corre em casa, que parece que tem alguma coisa errada com Joana.

- Valeu.

Subiu as ladeiras em tal velocidade que sequer via por onde passava, e ainda assim tinha a impressão de que lhe faltavam as pernas. Se tinha alguma coisa com Joana, provavelmente tinha alguma coisa com a criança. Nem de longe era uma cria planejada, mas não era por isso que não ia cuidar dela. Chegando em casa, viu a mãe cuidando da namorada, que descansava deitada na cama.

- O que houve?

- Ela sangrou. Ela tem que ir no hospital, não tem jeito. To só arrumando umas roupas pra levar. Me dá a sua mochila pra eu guardar as coisas.

Preocupado, entregou a bolsa sem pensar duas vezes.

- Pedro, QUE MERDA É ESSA? – dizia a mãe, segurando uma embalagem cheia de pó branco na mão. “Você por algum acaso é retardado?”, gritava. “Não sabe que essa porra só termina em morte? Ainda não viu amigo seu suficiente morrer por causa dessa porcaria não? Você tá comendo merda, por algum acaso?”, continuava.

- Mãe, não fode minha paciência. Depois a gente vê isso, agora a gente tem que se preocupar em levar a Joana na emergência.

Antes de sair, catou todo o dinheiro que tinha em casa, e seguiu com as duas pro hospital. Não que tenha adiantado muita coisa. Plena tarde de domingo, o hospital público mal tinha alguém na recepção. Deram entrada, mas quarenta minutos depois foram avisados que simplesmente não havia médico algum ali, e que o próximo só chegaria as três da manhã, e sequer era da especialidade necessária pra ajudá-los. Conseguiram pelo menos uma cadeira de rodas para deixar Joana descansando, e Pedro e sua mãe se afastaram pra conversar.

- Pedro, isso não vai dar certo. Eu já vi muito isso acontecer, se ela não receber cuidado logo, vai acabar perdendo a criança. Essa menina é igual você, completamente tapada, só foi perceber a gravidez com mais de três meses. Se ela parar a gravidez agora, vai ter que operar pra tirar.

- Não fala assim dela. Além do mais, mas tem muito o que a gente possa fazer...

Pedro parara de falar repentinamente. Tinha se lembrado do dinheiro que pegou antes de sair de casa. Tinha 340 reais na mão. Não era muito, mas tinha que ser o suficiente.

- Mãe, pega a Joana, eu vou chamar um táxi. Vamos no particular, é o jeito. O Santa Maria não é grande coisa, mas pelo menos vai ter médico. Sem falar que vai dar pra pagar.

- E posso saber de onde você vai tirar o dinheiro?

- Deixa que depois eu resolvo isso. Vai, anda logo.

Ir em outro hospital terminou por ser realmente a opção mais acertada. A criança que Joana carregava realmente corria riscos, mas com a medicação e repouso ficaria tudo bem. Sentado na beira da cama observando a mãe de eu filho dormir, outra preocupação tomava a cabeça de Pedro: onde diabos ia arranjar os 270 reais que gastou nessa correria toda. A merda tava feita, e se não tinha como levantar um valor desse antes, agora com certeza seria impossível. Depois de muito pensar, resolveu naquela noite mesmo ir explicar as coisas pra Claudinho. Juntou o que tinha restado, 70 reais mais três pacotinhos de coca, enfiou no bolso e subiu o bairro.

Pleno domingo, Claudinho terminava a noite em meio a uma roda de samba num boteco perto da própria casa, o que significava uma boa subida. Pedro enxergava as luzes amareladas iluminando as caras brilhantes de suor, em meio a bebidas e batuques. Chegou de fininho, e quando foi cumprimentar o “Zé”, disse que precisava conversar em particular. Desconfiado, o amigo deixou avisado que já voltava, e foram os dois pro fundo do boteco.

- Diz aí – interrogava Claudinho – qual foi?

- Aquela parada da Joana...

- Quê que tem? – perguntou uma Claudinho visivelmente irritado.

- Deu merda. – respondia Pedro, acuado.

- Que merda que deu? Anda, fala logo!

- A grana do pó. Tive que usar pra levar ela no médico. Só sobrou isso.

Pedro mostrava o dinheiro e os pacotinhos restantes.

- Cara, cê tá de sacanagem, num tá? Me diz que você tá de sacanagem!

- Não “véi”, é sério. Ela ia perder o guri, e...

- E, o quê? E o quê, ME DIZ? – o “Zé” mostrava agora que nem de longe era o amigo de longa data, e berrava enquanto estapeava fortemente a cara de Pedro. – Tu só pode tá de sacanagem comigo, cara! Aquela porra da tua namorada é uma baita duma puta, dá pra tudo quanto é moleque do bairro, e tu me faz uma merda dessa por um guri que se bobear nem é teu?

- Cara, não fala assim!

“Não fala assim?”, ironizava Claudinho antes de socar o nariz de Pedro, e deixá-lo sangrando.

- Mermão, eu te dei essa porra toda na confiança, e tu me dá um vacilo desse? Não sabe que eu também tenho compromisso com o cara que me fornece essa porcaria?

A gritaria era ouvida lá de fora, mas ninguém tinha coragem de interromper a cantoria. Os esporros do “Zé” tinham que ser respeitados, mas todos fingiam que nada acontecia. Prestar atenção no “Zé” era pedir pra ele prestar atenção em você, e não de um jeito bom.

- Só vou te dizer uma coisa: tu tem até amanhã, meio dia, pra estar com a grana inteira aqui na minha mão.

- Mas Claud...

- NÃO QUERO NEM SABER! Veio me pedir ajuda porque quis, otário. Agora te vira. Senão vou atrás de ti. Agora vaza!

Pedro saía com o nariz sangrando, e completamente desorientado. Sem saber o que fazer, correu na casa de cada conhecido seu, tentando juntar o que devia. O problema é que Claudinho já tinha mandado passar o recado, e quem ajudasse Pedro ia ter o mesmo destino dele. A maioria sequer abriu a porta. Outros falavam baixinho por detrás da porta, pedindo que fosse embora. Foi conseguir alguns trocados com alguns amigos no bairro vizinho, mas não deu nem pra começar. O jeito ia ser pular fora, e nunca mais dar as caras por ali até Claudinho ser morto, ou preso. De um jeito ou de outro, podia ser uma semana ou um ano.

Foi chegar em casa quase às sete da manhã, apenas pra ver a mãe desesperada, brigando e perguntando porque diabos ainda estava ali. Ele tentava explicar que tinha ido se despedir e que ainda tinha mais algumas horas antes de irem procurar por ele, então dava tempo de pelo menos juntar algumas coisas na mochila antes de sumir. Doce engano. O barulho de alguém socando a porta da frente era a dica que faltava pra Pedro entender que a chance que tinha tido de fugir foi depois de ter deixando Claudinho puto da vida no boteco, e não agora. A porta vinha abaixo, e vários moleques armados até os dentes só tiveram a chance de ver Pedro caindo pela janela.

- Ele tá na rua debaixo! – gritavam os garotos de metro e meio, que perseguiam Pedro armados como pra uma guerra.

Pedro corria desesperado. Sentiu vergonha de deixar a mãe sozinha com aqueles vagabundos na casa dela, mas se não tivesse feito isso, tava morto ali mesmo. Conseguia ouvir disparos que acertavam em cheio a parede exatamente no local onde ele estava um segundo atrás. Virou uma esquina, e percebeu logo que tinha cometido um grande erro. Descendo o cruzamento vinha o “Zé”, e ao vê-lo entendeu porque ninguém nunca disse nada daquele nome ridículo de cangaceiro: o “Bedegueba” trazia consigo uma peixeira enorme, enferrujada e suja com sangue que fazia questão de não limpar. “Caralho, o filho da puta ainda virou um sádico!” – pensava Pedro, enquanto virava pro lado oposto e continuava a correr.

Corria ladeira abaixo sem rumo, sem prumo, sem ideia do que fazer agora. Ele só corria, descalço e com a solina castigando sua cabeça raspada, tropeçava nos próprios pés percorrendo o calçamento mal feito do bairro antigo. Mas ele já deveria saber que não tinha como acabar bem. Tava na cara. Ele parou por um segundo pra pegar ar, e olhar por cima do ombro. Péssima ideia. Seu perseguidor vinha logo atrás, brandindo o facão enferrujado nas mãos.

Já tinha chegado no pé do bairro, e já não tinha mais descida pra ajudar na fuga. A esperança era que tivesse um ônibus ou qualquer coisa do tipo na avenida lá embaixo assim que chegasse, pelo menos tentaria despistar aquele tanto de moleque atrás dele. Os gritos do Zé eram de alguém que estava achando aquilo tudo extremamente divertido. Talvez ele já soubesse que isso ia acontecer, e resolveu ajudar Pedro só pra ter uma justificativa pra matar alguém mais tarde. As casas baixas deixavam passar a luz do sol, bem na direção da vista de todos eles, cegando Pedro no exato momento em que pisava em falso, e dava de cara com algo enorme e estranhamente macio.

Caído na rua e de costas pro sol, Pedro percebeu que tinha acertado em cheio a cabeça de um cavalo que no mínimo deveria estar perdido por ali. Começava a tentar se levantar pra continuar a fugir, quando notou que já era tarde demais: Claudinho ainda corria ao seu encontro, mas a única coisa que os separava era um cavalo extremamente agitado. Com os olhos vidrados no pescoço de Pedro e um facão sedento por sangue, não pensou na besteira que fez tentando empurrar o cavalo para tirá-lo da frente de Pedro.

Pedro mantinha os olhos fechados enquanto esperava o corte cego do facão em seu pescoço, e apenas ouviu o barulho do metal atingindo no chão, junto com o que parecia um saco de batatas tombando. Um silêncio absurdo tomou conta da situação, e Pedro espiava aos poucos o que tinha acontecido. Claudinho estava no chão, quase aos seus pés, mas agora com um buraco enorme na testa. Quando empurrou o cavalo, uma das patas foi parar direto em sua cabeça, transformando-o no mínimo em um vegetal.

Uma multidão se amontoava, tentando ver o acontecido.

O gerente do tráfico do bairro estava morto.

Era mais uma guerra esperando pra estourar, e ver quem assumiria seu lugar.

Nada incomum pra gente daquele bairro.

E de Pedro já não se via nem a sombra.

Moleque - Parte 1

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Wed, 03 Feb 2010 00:59:00 +0000

O moleque corria ladeira abaixo sem rumo, sem prumo, sem ideia do que fazer agora. Ele só corria, descalço e com a solina castigando sua cabeça raspada, tropeçava nos próprios pés percorrendo o calçamento mal feito do bairro antigo. Mas ele já deveria saber que não tinha como acabar bem. Tava na cara.

Ele parou por um segundo pra pegar ar, e olhar por cima do ombro. Péssima ideia. Seu perseguidor vinha logo atrás, brandindo um facão enferrujado nas mãos.

Duas semanas antes, ficou sabendo que ia ser pai. A história já era lugar-comum no bairro, onde a maioria das meninas já começava a parir aos 13, com os pais não muito mais velhos. Ele pelo menos tinha chegado aos 15 antes de dar tal sorte. Foi ter com a mãe, porque do pai já não sabia o destino havia bem uma dúzia de anos. Ouviu a ralhação que tantas vezes viu destinada a seus amigos do bairro, acompanhada da boa e velha sentença: “Pois agora vai trabalhar, que tem filho pra criar. E anda logo, que é pra pagar um médico decente pra cuidar de Joana enquanto tá com o filho no ventre.”

E assim foi feito. Correu atrás, mexeu daqui e de lá, e no final arranjou um bico de entregador de gelo. Foi de noite avisar Joana que tava empregado, e que ia ficar tudo bem. Ela continuava de garçonete no botequim no pé do bairro até quando desse, e ele ia fazendo a vida como fosse. Que ela não se preocupasse. No dia seguinte lá estava ele, pedalando aquela caçamba caindo aos pedaços pelos botecos da região levando gelo. Não passou do segundo. Chegou e viu meia dúzia de amigos dos tempos de campinho tomando umas cervejas na porta do bar. Não foi culpa dele, por assim dizer. Eles que o viram saindo. Chamaram pra um copo, ele negou.

Explicou a história, e disse que tava cheio de coisa pra fazer. Eles insistiram. Mas que diabos, um copo não ia fazer mal. Um copo não ia, mas uma garrafa e meia depois, ele largava os amigos discutindo bobagens na mesa e voltava pro triciclo só pra ver que os sacos de gelo tinham derretido. Tava na merda. Voltou correndo pro depósito, não a tempo de evitar um baita esporro, e o desconto de uma parte do comissionado do dia. Deveria tirar uns 20 reais no fim do expediente, mas por causa da brincadeira logo no começo do dia, mal arrancou uma nota de 10 da mão calejada do patrão.

O caminho pra casa foi triste. Ele não morava na parte alta do bairro, mas cansado do jeito que estava, até parecia a montanha mais alta do mundo. Sentou à mesa mudo do mesmo jeito que cruzara a porta de casa. Comeu o prato de feijão, arroz, ovo e farinha sem fazer um único som além da colher batendo no fundo do prato. Bateu na cama, e dormiu. O dia seguinte se repetiu praticamente da mesma maneira, com duas pequenas diferenças: a primeira, não repetiu a besteira de relaxar do trabalho por um momento sequer; a segunda, que não conseguiu dormir. Ele imaginava como seria difícil dar uma vida decente pra criança, pra mulher e pra mãe dele ganhando aquela miséria por dia. Passara a infância toda nessa situação, onde dificilmente o dinheiro ia pra outro lugar que não pra dentro do prato. Isso, claro, quando se tinha algum dinheiro. Ele não queria isso pra um filho. Imaginava que se conseguisse tirar pelo menos um pouco mais, uns 40 ou 50 reais por dia, já ia melhorar sua situação consideravelmente. Não ia lhe tirar da pobreza, não com aquele tanto de boca pra alimentar. Mas pelo menos teria um pouco de tranquilidade. Com o dinheiro, pelo menos. Porque ele sabia a única maneira que alguém como ele, praticamente sem estudo, poderia arranjar tal valor.

Mas ele tinha um plano.

Saiu de manhã cedo como se fosse pro trabalho. Se despediu da mãe, e ganhou a rua. Mas ele não desceu o bairro pra ir pro depósito. Ele subiu. E lá em cima, foi ter com o diabo.

Chamavam o cara de “Zé Bedegueba”. Deixaram ele escolher, deu nisso. Mas o nome mesmo era Cláudio. Claudinho, pros mais íntimos. Eram amigos de infância, então a conversa corria da maneira mais natural.

- O que é que tu quer?, dizia um garoto de uns 11 anos, no máximo, que guardava a passagem.

- Vim ter com Claudinho.

O garoto sorriu. Todos no bairro falavam no máximo “Zé”. Ele sabia que, pra ter coragem de pedir pra falar com o “Claudinho”, tinha que ser da família, muito amigo, ou muito estúpido. “Tem um cara aqui querendo papo com Claudinho”, ele dizia no rádio. “Manda subir”, foi a resposta curta e grossa. O moleque fez sinal com a cabeça, e ele entendeu.

Claudinho devia ter uns 19 ou 20 anos. Tinha dado sorte de sobreviver até agora, e acabou chegando no topo daquela cadeia alimentar. Controlava o tráfico na metade do bairro, e só tinha que dar satisfações ao chefe da facção, que gerenciava quase a cidade inteira.

- Porra, Pedro! - Claudinho dava um salto do sofá ainda com um copo de leite na mão e um pão na outra.

- Fala, Claudinho.

- Isso é jeito de chegar, do nada? Anda sumidão e me aparece assim de repente?

Claudinho deixava o pão e o copo em cima da mesa, e engolia rapidamente o pão molhado que tinha na boca.

- E desde quando eu tenho que avisar? Até parece! – respondia um Pedro quase sorridente.

- Tá certo... Mas me diz, o que te traz aqui? Que eu lembre, não te vejo há quase um ano.

Os dois se conheciam de infância. Claudinho ensinou de tudo a Pedro, de soltar pipa a levar uma mulher pra cama. Mas Claudinho decidiu por outro caminho, e largou Pedro sozinho nos campinhos de várzea pra trabalhar transportando pó.

- Quero vender.

Claudinho sorria.

- Vender? Se eu te deixar vender, tua mãe me mata.

- Ela não vai saber. Ela acha que to trabalhando num depósito lá no pé do bairro.

- Muito bem... só me explica porque.

Pedro contava a história.

Ainda enquanto ouvia Pedro falar, Claudinho se dirigia a um armário de ferro trancado à chave. Abriu, e de lá tirou duas dezenas de pacotinhos e enfiou numa mochila velha.

- Pedro, presta bastante atenção. Cada pacotinho desse vale 20 pratas. Vou te dar na confiança, mas é melhor você não vacilar no dia que tiver que me devolver essa porra. Hoje é quarta, vou te dar até terça. Final de semana o movimento é maior, você não deve ter problema pra se desfazer de tudo. Claro que isso não vai te render muito, mas se tudo der certo, semana que vem a gente aumenta tua participação.

- Pode deixar.

- Agora cai fora, que tenho coisa pra fazer. Anda, vai me deixar orgulhoso, vai.

Claudinho apenas observou enquanto Pedro desceu as escadas, pensando consigo mesmo que, uma hora ou outra, todo mundo cai naquela vida.

Cigarro mata

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Fri, 29 Jan 2010 03:16:00 +0000

Minha avó morreu por causa de cigarro. A velha, tadinha, de tão velha já nem conseguia andar direito. Só fazia questão de sair de casa pra ir no mercado, e comprar cigarros. Toda manhã, chegava em casa com as mesmas coisas na sacola: um tomate, uma cebola, dois pães e dois maços de cigarro. Um pão para o café, meia cebola pra cozinhar, mais meia cebola e o tomate pra salada, e mais um pão pro lanche. E a porra de dois maços de cigarro pro dia todo. Mas graças a Deus ela não tava doente não. Um dia ela tava voltando pra casa, e lembrou do cigarro. Era esquecida, a coitada. Lembrou no meio da rua, e quando ia dar a volta pra ir no mercado de novo, o diabo de um caminhão passou por cima dela. Ela muito pequena, o motorista provavelmente com sono, deu no que deu. Morta por causa de cigarro.

Eu pedia um cigarro. Um só. Tava na merda, se comprasse o maço não chegava em casa antes das 4 da manhã. A gorda sentada no caixa olhava pra minha cara segurando meu Lucky Strike naquela mão sebosa, provavelmente pensando “o que esse filho da puta veio fazer logo no meu caixa, bem na hora que eu tava fechando, e pedindo a porra de um cigarro só?”. Minha avó fumava Marlboro, mas nunca fui com a cara daquele caubói. De peão, já basta eu. E nada de achar a porra da moeda no meu bolso. Minhas mãos passeavam pelos bolsos da minha calça buscando por aquela bendita moeda de cinquenta centavos que achei na rua. Com a ponta dos dedos eu sentia o papel amassado do bilhete do trem, uma carteira com dois reais dentro e um santinho com a figura de São Roque, protetor dos cães. Meu pai achou engraçado, o sacana. A moeda finalmente aparecia, e eu deixava pra trás aquela mulher enorme e visivelmente destroçada por uma vida de merda sob as luzes estéreis da lojinha.

A lojinha ficava bem no começo da avenida, e eu ainda tinha que andar até o final. Isso pra pegar o ônibus de meia noite e quinze, o último que passava naquele ponto. Pra conseguir pegar o trem que sai à uma. Depois, só o corujão das duas e meia. Pra completar, não sabia sequer que horas eram. Meu incrível relógio de nove pratas me deixou na mão desde o almoço. O chefe viu que passei do horário, mas o viado nem avisou. Depois veio dizer que achou que eu estava fazendo um bom trabalho, dando o sangue pela firma, essas coisas. Tá bom então. Cheguei no ponto, o relógio da rua marcava 00:05. Dez minutos, nada. Vinte, nada. Um mendigo passa ouvindo um radinho de pilha, e consigo pegar o que o locutor diz: “boa noite, são agora quinze pra uma”. Merda, vou ter que andar. Boa noite não sei pra quem. A bituca de cigarro jazia babada em algum lugar da avenida. Devia ter comprado o maço inteiro.

Meus pés já ardiam depois de um dia inteiro de trabalho e de ter caminhado feito um condenado, e eu ainda tinha mais de uma hora de sola até a estação. Sempre me pergunto o porquê da estação ser tão longe. Mas sempre lembro que gente com dinheiro não usa trem, e também não quer ter que ver gente pobre por perto. Procurei na mochila surrada um chiclete, ou algo do tipo, mas a única coisa que sorri pra mim é uma camisa fedorenta e uma quentinha abafada com o que sobrou do PF do bar onde almoço todo santo dia. E nem podia reclamar, afinal a gororoba dava pra almoço e janta.

A noite era silenciosa. Uma ou outra farmácia aberta, com o atendente dormindo sentado numa cadeira de plástico por trás do vidro à prova de balas do guichê 24 horas. Um ou outro bar ainda abrigava um punhado de bêbados barulhentos. Um ou outro carro passava à toda. Nem mesmo meus sapatos surrados faziam som algum.

Por mais que eu tivesse chegado ao ponto atrasado, tentava me consolar pensando que pelo menos chegaria cedo à estação, e não teria que enfrentar a viagem em pé. Não adiantava muito. Eu me distraía pensando em absolutamente nada, apenas observando exaustivamente a maneira como meus pés conseguiam se colocar um na frente do outro.

“Tem fogo”, falou a voz fina vinda de uns degraus na entrada de um grande prédio de negócios. “Tenho”, pensei comigo, “mas se eu pedir um cigarro em troca do fogo, essa vaca vai dizer que só tem esse”. A voz nem era tão irritante. Era voz de mulher, normal, até bem simpática, pra dizer a verdade. Nada daqueles “sedosa, melodiosa” de filme. Pobre não tem voz melodiosa, e “sedoso” a gente sente com a mão, não com o ouvido. “Vai se fuder”, respondo. Adoro dizer isso pra estranhos. Não sei porquê, é tara.

“Tão bonito, mas tão grosso.”

Eu juro que esperava um “babaca”. Eu estava torcendo por “babaca”. Merda, ela devia ter dito “babaca”.

Eu parei. Um carro passou e a iluminou por um segundo. Era uma puta, provavelmente num dia de movimento fraco. Meia arrastão, shortinho, top, cabelão e maquiagem. Gostosa, até. Não era das mais oferecidas, daquelas que ficam só de calcinha e peito de fora, mas também não era das mais comportadas. Mas também, nunca vi puta de rua comportada.

“Se é só pra olhar, tira uma foto e leva pra casa, filhinho. Tem fogo ou não tem?”

Eu sei que devia ir embora. Mulher assim é problema. Mas porra, ela deve ter mais de um cigarro. Ah, que se foda. Já to atrasado mesmo. Só isso não vai me fazer perder o trem.

“Tenho”, respondo. “Mas só se tu tiver mais de um cigarro.”

“Feito”. Ela tirava meio maço de cigarro da bolsinha minúscula e, cacete, adivinha só? Lucky! Cagada fenomenal.

“Valeu”, falei depois de acender o cigarro dela e começar a tomar meu rumo.

“Peraí.”

-Peraí o quê?

- ‘Cê’ tá indo pra onde?

- Do que te interessa?

- É que o movimento tá fraco, e tenho que andar um pedação até a estação. Pensei se tu num tava indo pra lá.

“Furada, furada”, “vai dar merda, vai dar merda”, “Foge Bino, é cilada!”. Tudo que vinha na minha cabeça me dizia pra pular fora, dar uma desculpa esfarrapada, pegar a primeira rua pra dentro do quarteirão, e voltar pra avenida mais lá na frente.

- Bora.

Agora EU me chamava de babaca. Ela levantou num pulo, prendeu o cabelo, colocou uma blusa e tirou os sapatos de salto e as meias, e ficou com eles na mão. Ficou até parecendo gente.

- Melhor na mão que no pé. Essa porcaria é só pro ponto.

Eu curtia meu cigarro quieto. Ela até matraqueou entre uma baforada e outra, mas desistiu depois que percebeu que estava sendo ignorada. Carros, agora, só o caminhão de lixo. As grades já tinham coberto as portas de todo e qualquer bar da região. Era como um filme muito ruim daqueles de monstro, a cidade completamente deserta. Éramos apenas nós dois, e felizmente não faltava mais que uns quinze ou vinte minutos de caminhada.

Mas tinha que acontecer alguma coisa. Ah, tinha. Algo de errado tinha que ter com essa puta, tava tudo indo bem demais. Nada vem de graça assim. Nem cigarro.

Um carro passou voando pela avenida. Veio de trás da gente, parecia que ia levantar voo. Mas nem foi muito longe. Quem quer que estivesse dirigindo mal passou uns 10 metros da gente, e pesou o pé no freio. Os pneus gritaram mais uns cinco metros. A luz de ré deveria ter me avisado. Diabos, aos menos aquele som escroto da marcha reversa devia ter dado uma dica. Mas não, eu tava distraído demais saboreando o finalzinho do meu cigarro. Essa merda ainda vai me matar.

Saíram dois caras, e o que veio pela calçada não esperou nem eu fazer cara de espanto. Veio logo com um cruzado bem no osso da bochecha. Só fiz cair no chão e ouvir os dois falando meio embolado “E esse cara?”, “Leva”, pra depois desmaiar. Acordei em um cômodo imundo, cheio de tralha. E não sabia sequer quem ou o que eram aqueles caras. Podiam ser simples ladrões, ou até traficantes e assassinos. Tinha de tudo ali: armas, pacotes de cigarro falsificado (eu pelo menos nunca fumei um maço de ‘Ducky Strike’), e uns plásticos cheios do que poderia parecer cocaína. “Bom”, pensei eu, “se eles são ladrões e traficantes, provavelmente são assassinos também”. Não que esse pensamento tenha ajudado em alguma coisa. Percebi que tinha sido jogado num colchão meio nojento em um dos cantos da saleta, e que deitada para o outro lado tava a guria que tava me acompanhando. “Viu, foi se meter com puta, isso que dá”. Mal completei o pensamento, um negão que saía de uma porta à minha direita falava a mesma coisa. “Muito bom, agora virou sabedoria popular”. Logo entrou um velho por uma porta na esquerda, com cara de quem mandava nas coisas.

- Como é, Jorge, vai apagar o cara ou não vai? A gente tem coisa pra fazer! – Disse o velho.

- Foi mal, fui dar uma cagada. Tava com urubu bicando, chefe! – Esse foi o negão.

- Tá bom, tá bom. Mas vamos logo com isso, que o carro daqui a pouco tá voltando.

- Beleza. Faca ou bala? – Obviamente o negão não tava perguntando isso pra mim.

“Quer saber?”, disse o velho com voz de quem tava de saco cheio. “Bora brincar. Segura ele aí, vai levar uns tapas”, ordenou o velho.

O tal do Jorge, vulgo “negão”, veio empurrando uma mesa com umas cadeiras que bloqueavam o caminho dele pro lado, e me levantou por trás. Me toquei que tava com as mãos amarradas,então não tinha muito o que fazer além de espernear. O velhote quis vir de frente, bem achando que porque eu tava ainda meio grogue, ia ser moleza. Mas filhão, se você vem de um lugar onde você precisa pegar um trem E um ônibus pra ir trabalhar, você provavelmente aprendeu uma ou duas coisas pelo caminho. Ele ia ter que cortar fora as minhas pernas antes de acertar a minha cara. “Na cara não”, minha mãe sempre dizia. Pior que ela falava isso me batendo na cara. Tinha o senso de humor igual do meu pai.

O velhote veio pra cima com as mangas arriadas, mas deu mole e meti o pé no peito dele. Ele ralhou com o negão, e mandou me segurar direito. Repetimos a ceninha umas três vezes, até que ele se emputeceu. “Quer saber? Agora vai no ferro!“ disse, enquanto puxava a arma do cinto. Cara, só pude ver a merda que ia dar. Só imaginava a nota de rodapé nos jornais de bairro do dia seguinte: “presunto encontrado com bala na testa dentro de valão”. Não era o melhor jeito de morrer. Definitivamente não era. Mas o velhote errou feio. Em vez de atirar de onde tava, veio pra cima de mim com a arma na mão. Dei um chute na cadeira entre nós dois que foi dar bem na cara dele, fazendo ele errar o tiro. Sem um pé no chão, acabei escorregando, a bala foi atingir o nariz do negão. Já não era muito bonito, o coitado.

O Jorge agora não passava de um grande monte de carne jogada no chão, e eu em cima dele. Amarrado. E com um velho psicopata querendo me transformar em peneira. Muito bom isso. Pra minha imensa sorte, o velho mais parecia uma tartaruga. Levou um ano pra tentar se levantar, o que me deu a chance de esticar um pouco a perna e socar com vontade a cadeira na cara dele. Senti algo rígido nas minhas mãos e, juro por Deus, torci pra que fosse qualquer coisa menos o que eu tava pensando. Mas tava frio. Graças a Deus, pensei. Eu não ia ficar imaginando o que ia acontecer se o coroa conseguisse ao menos se dar conta do que tinha acontecido. Ajeitei a arma que encontrei no chão entre as minhas mãos amarradas, virei de lado e disparei. Não quis nem ver. Quando abri os olhos, só tinha uma parede toda furada, e o velhote com uma bala no pescoço.

Não sei por quanto tempo fiquei ali parado, com o olhar vidrado naquela cena. Eu tinha me arrastado pro outro lado da sala, e congelei. Esperava que alguém surgisse lá de fora, e desse cabo de mim de uma vez, mas nada acontecia. Tentava entender o que tinha acontecido. Provavelmente tinham algo pra resolver com a garota, e entrei de gaiato. Não fazia ideia de que diabos aconteceu com ela na confusão, mas honestamente não ligo a mínima. Lembrei que tinha mais um cara, o cara do carro, e dei um pulo ainda com as mãos amarradas procurando algo pra me livrar da fita que me prendia os punhos. Tinha uma na cintura no Jorge, e me soltei. Sinceramente, depois disso tudo fiquei me sentindo meio como aquelas agentes secretos que se vê nos filmes. A diferença é que eu era pobre, ferrado, e não tinha absolutamente motivo nenhum pra estar ali. Encontrei por acaso minha bolsa do lado na porta. “Ah, que se dane”, pensei. Dois pacotes de cigarro e mais uns tantos de coca foram meu pagamento por essa confusão toda. Foda-se se eram “Ducky Strike”, pelo menos eram de graça. Felizmente a porta dava pra rua, e ao abrir já conseguia ver o dia nascendo. Ri comigo mesmo, e não resisti. Dei uma olhada pra dentro daquele lugar podre e perguntei pra ninguém, antes de pular fora de vez:

- Nenhum de vocês por acaso sabe pra que lado fica a estação de trem, sabe?

Minha doce bossa nova

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Tue, 26 Jan 2010 17:35:00 +0000

Já há algum tempo que esta era a minha rotina. Mas não uma rotina ruim, porque eu adorava. Tinha se tornado mais um hábito. Um dia, por acaso, passei por ali procurando uma lanchonete, ou algo do tipo que não me recordo agora. Agora, assim que terminavam as aulas, eu ia direto para aquela praça a apenas duas ruas de casa. Deitava em um banco aos pés de uma enorme mangueira e, fazendo com minha mochila um rude travesseiro, ficava ali por horas, até ter que ir embora. Mas havia um motivo pra isso. A poucos metros dali, todos os dias, no mesmo horário, um senhor com uns poucos cabelos brancos e um enorme bigode colocava para tocar umas músicas incríveis, que só depois fui saber que eram todas os maiores clássicos da bossa nova. Eu sempre o via colocar o primeiro disco na vitrola, pra depois aconchegar-se numa enorme poltrona perto na janela. Ele lá, e eu aqui. Nunca nos falamos.

Eu tinha lá meus 14 ou 15 anos, e nunca tinha ouvido aquilo antes. Era completamente novo pra mim, mas aquele ritmozinho que eu achava engraçado a princípio já começava a fazer sentido nos meus ouvidos. Tanto que me apaixonei. Comprei alguns CD’s e um violão usado, mas nada substituía as horas passadas embaixo daquela mangueira ouvindo o som gostoso da agulha arranhando um disco antigo de vinil.

Isso foi logo no começo do ano. Vieram as férias de junho e julho, e fui com minha família para a casa de parentes no sul do país. Até tentei levar meus CD’s, mas minha mãe disse que aquilo era peso inútil na bagagem, e tirou tudo da minha mala. Eles ficaram lá, abandonados em cima da minha cama como amigos que se deixa pra trás. Não morri por causa disso, apesar de estar sempre morrendo de vontade de ouvir alguma coisa. Aproveitei as férias o quanto pude, e voltamos no dia anterior ao início da aulas.

Não dei a mínima pro que os professores falavam. Nem eu nem ninguém, mas tudo que eu queria era sair logo dali. O sinal do último horário foi como um grito de liberdade pra todos nós. Em meio a conversas, brincadeiras e bagunças, me desvencilhei daquela confusão e segui, sabendo que a música já teria começado, para meu banco de pedra e minha bossa nova.

Passava pela minha cabeça que talvez aquele senhor tivesse morrido, se mudado, ou os vizinhos tivessem reclamado e ele tivesse parado de colocar a música tão alta, mas eu realmente não esperava pelo que aconteceu. Caminhei distraído pela praça, e só percebi quando estava quase aos pés da árvore, perto demais pra disfarçar. Tinha alguém no meu banco. Não só alguém, mas uma menina. Uma menina linda. Uma pele branquíssima, contrastando com enormes mechas de cabelo negro como carvão que quase lhe passavam da cintura. Lábios finos e rosados, junto de olhos pequenos e sobrancelhas bem marcadas davam a ela uma expressão doce, mas firme. Seu corpo revelava que, pro meu engano, ela já começara a deixar de ser uma menina já há algum tempo. Seu pescoço fino terminava por mostrar um colo com algumas sardas, junto de pequenos mas proeminentes seios que formavam dois belos volumes sob a camiseta justa, a qual exibia ainda uma cinturinha muito bem marcada. Vestia ainda uma bermuda bem curtinha, deixando a mostra a pele alva de suas pernas bem formadas. Oras, eu era um garoto de 15 anos, pervertido como qualquer outro. Lógico que eu ia reparar nisso tudo.

“Oi?”, ela começou dizendo, provavelmente depois de me perceber ali com cara de quem tá na lua.

“Oi.”

Silêncio

- Tudo bem? - insistia ela.

“Tudo.”

Mais silêncio.

- Você tá no meu banco.

- Não vi seu nome.

- Não é meu, meu. Mas é meu.

A expressão de confusão no rosto dela foi o máximo.

- É que todo dia eu fico nesse banco.

- To aqui há duas semanas e nunca vi ninguém.

- Tava de férias.

- Ué, tavam te pagando pra tomar conta do banco? Quer dizer que estou perdendo dinheiro, então?

Agora era eu quem estava confuso.

- Vai, eu deixo você ficar ai no cantinho - dizia, enquanto recolhia um pouco as pernas.

Birrento, sentei no chão e coloquei a mochila no espaço que ela tinha me dado, usando como apoio. Ela riu. Com o passar da músicas, acabamos conversando. Ela também estava ali pela música, adorava bossa nova. Disse que morava por perto, mas nunca me disse exatamente onde. Vai ver tinha medo que eu fosse algum maníaco ou coisa assim. Ríamos sempre que falávamos disso. Era um ano mais velha que eu, e tinha se mudado durante as férias. Estudava em um outro colégio não muito longe dali, e isso era basicamente tudo que eu sabia dela. Ah, e se chamava Daniela. Dani, depois de alguns dias.

Pois aconteceu então de eu e Dani nos encontrarmos ali quase que diariamente. Ela era muito calma, o que mais tarde fui entender que era na verdade uma precoce maturidade. Enquanto eu não me continha em mim. Falava pelos cotovelos, e felizmente ela achava graça nas minhas infantilidades. Ela me falava de coisas mais sérias, me contava de filmes, música, teatro, enquanto eu a olhava com cara de quem havia descoberto a cura pra alguma doença gravíssima. Às vezes por causa do que ela me dizia, outras por ue ficava deslumbrado com seus pequenos detalhes, como o jeito que tirava a franja do rosto, como coçava a bochecha quando ficava em dúvida, como enrolava as pontinhas do cabelo entre os dedos quando estava envergonhada...

Ela me ensinou a dançar. Dançávamos pelo menos uma música, todas as tardes. Eu tentei ensiná-la a fazer um Lá no violão, mas ela me tirou o instrumento e começou a dedilhar a música que tocava pela janela. Ela me ensinou bossa nova, os artistas, as músicas, as histórias. Ela era mais que eu em tudo, e não entendia como ela tinha paciência de ficar ali comigo. Um dia, enquanto ouvíamos Dick Farney, demos nosso primeiro beijo. Não foi o primeiro pra mim, e muito menos pra ela, mas valeu como se fosse. A partir de então, nos tornamos inseparáveis enquanto aquelas poucas horas durassem. Engraçado que era apenas naqueles poucos momentos, mas eu não me importava. Ali eu tinha ela só pra mim. Acabamos dando um jeito dos dois caberem no banco. Muitas vezes eu deitava em seu colo, outras tantas o contrário. Em dias de chuva nos encolhíamos embaixo na mangueira, mas tantas foram as ocasiões em que mesmo sem chuva, ela se encolhia para que eu abraçasse por inteiro.

Fomos felizes, muito felizes. Mas nem tudo dura pra sempre. Aquela situação já corria havia bem uns 3 meses, até o dia em que ela não apareceu. Tudo bem, de vez em quando ela não aparecia mesmo. Eu imaginava que ela estivesse com pessoas da idade dela, ou tivesse saído pra algum lugar pra se divertir. Coisas que não dava pra fazer comigo. Mas já era o terceiro dia que ela não aparecia. Não sabia onde procurá-la, pois não tinha seu endereço. Também não perguntei seu telefone. Fiquei tão encantado com nosso mundinho, que não me importei muito com esses detalhes. Mais de uma semana havia se passado. Estranhei que alguns dias depois dela sumir, o velho senhor parou de colocar as músicas. Imaginei mil coisas, mas decidi entender que ela tinha se entediado com aquelas nossas bobagenszinhas. Fiquei triste, como toda criança quando perde seu primeiro grande amor. Deixei de ir até a praça, joguei meu violão pra cima do armário, enfiei meus CD’s num saco e joguei embaixo da cama. Se passaram três semanas até eu “superar” aquela história inteira. Em um dia nublado, saí da aula e resolvi dar uma passada no meu velho banco. Eu sentia falta dela, mas a saudade da bossa era maior ainda. Torcia que aquele velho senhor, meu companheiro solitário das tardes de música tivesse voltado a tocar os antigos discos.

Sentado no banco via os minutos passarem, e nada da música sair por aquela janela. Ela tinha ido embora, e levou minha bossa junto com ela. Me perdi em pensamentos e lembranças, hora de saudades, hora de raiva, e não vi o dia acabar. Em silêncio, acordei pra mim já com a noite alta, com uma pesada mão apertando meu ombro.

- Rapaz, – Dizia o velho senhor, quebrando um silêncio de meses entre nós dois – imagino que isto seja pra você.

Ele me entregou um pacotinho de folhas dobradas, e voltou pra dentro de casa. Reconheci o perfume da Dani nas folhas, e corri pra ler o que estava escrito. Quisera eu nunca ter recebido aquela carta.

Ali estava a história toda. Tudo que eu nunca soube sobre ela, caiu na minha cabeça como um bloco de concreto. Ela não se mudou de graça. Ele veio para a cidade porque aqui existia, na época, um dos melhores centros de nefrologia do país. Ela tinha uma doença gravíssima nos rins, e precisava de hemodiálise pelo menos 3 vezes por semana. Era nesses dias que nós não nos víamos durante a semana. Ela estava na fila para transplante, já que nenhum parente dela tinha se mostrado compatível. Aquele senhor era avô dela, por isso fora ele que me entregara a carta. Ela dizia que ficar ali fora era o máximo que ela podia fazer, além de ir à aula, e que estar comigo tinha sido a melhor coisa que poderia ter acontecido, pois eu lhe trazia um pouco à vida novamente, já que eu era o único que não sabia da sua situação, e por isso não tinha pudores com ela. No final da carta, ela contava que no dia seguinte iria finalmente ser submetida à cirurgia, mas que era uma operação muito delicada, e não sabia se iria resistir. Em todo caso, ela queria que eu soubesse que, ainda que eu fosse mais novo, na minha inocência eu havia feito dela a garota mais feliz desse mundo, e que mesmo em sua curta vida, sabia que eu havia sido o amor que ela queria pra vida inteira. Igualzinho às músicas que ouvíamos todos os dias.

A carta datava de um dia antes de quando eu percebi que ela tinha sumido. Isso só podia significar que nós nunca mais dividiríamos aquele banco de praça, enquanto nos perdíamos nas notas daquelas músicas incríveis.

Hoje, 20 anos depois, algumas das casas em volta da praça foram destruídas, e construíram um playground no lugar. De vez em quando eu volto lá com a minha Dani e, enquanto ela brinca com as outras crianças, me encolho naquele banco de pedra embaixo de uma velha mangueira enquanto ouço, entre memórias, a minha doce bossa nova.

(In)Determinações...

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Sat, 20 Jun 2009 01:01:00 +0000

Quem decide o que é humano ou não? A quem foi dado o direito, ou mesmo a simples permissão, de julgar este ou aquele indigno de existência, de simplesmente caracterizá-lo por sub-humano? Porque tornou-se tão comum que, caminhando por uma rua qualquer, ignoremos como simples paisagem outros tão parecidos com nós mesmos? Aquela pessoa envolta em um saco de comida de cachorro, aquela criança que tenta se aquecer em um cobertor imundo e mal-cheiroso, ou aquele homem que se encolhe sobre um carroça dura de madeira, deixam de ser seres humanos e são transferidos para um estado de semi ou sub-humanidade, onde passam a não mais existir, pois fundem-se àquilo que possuem à sua volta: passam a ser apenas um saco de comida de cachorro, um cobertor imundo e uma carroça velha. A carne que ali luta para não definhar de fome, e os ossos que tremem tentando não se render ao ar gélido de mais uma noite fria e sem esperanças passam a não existir mais, porquê? Porquê a vergonha de nossos pobres, porquê a resistência em reconhecer sua existência? É tamanha a humilhação em reconhecer que falhamos com nossos semelhantes? Julgamo-nos tão superiores àqueles que habitam os cantos escuros de nossas ruas, de nossas cidades, de nossas mentes. Será por possuirmos um mero nível de educação? Porque sabemos ler, escrever? Isso nos torna realmente tão mais importantes, mais humanos, ou mesmo mais reais que tanto outros que não são como nós, que não possuem um assim-dito conhecimento sobre tudo aquilo que julgamos importante? A realidade é supervalorizada. E assim o digo, pois ela assim como tudo aquilo que julgamos como certo em nossas vidas, é absolutamente relativo. A minha realidade não é a sua realidade, que não é igual à realidade do seu próximo, e assim por diante. O mesmo conhecimento que para você é essencial, para qualquer outra pessoa pode não passar de informação inútil, sem valor. E a recíproca é verdadeira.

Como saber, inclusive, quem são esses que vivem entre as sombras de cada prédio de cada cidade imunda e vil? Como acreditar que aquele escondido entre trapos é pior do que você, um vazio sem conhecimento ou idéias próprias, quando após tanto tempo vendo-o dormir sempre que passa, você o pega lendo um livro? Escrevendo, ou mesmo apreciando conscientemente uma revista de arte? O absurdo é palpável, mas verdadeiro. A enorme barreira que julgamos nos separar daqueles que pretensamente “sub-habitam” nossos espaços cotidianos começa a ruir, pouco a pouco, apenas para desmoronar definitivamente quando descobrimos, ocasionalmente, que entre estes existem professores, policiais, e tantos outros que, algum tempo antes, passariam por você despercebidamente, mas dessa vez por ser, segundo seu próprio julgamento, seu semelhante.

A pior cegueira não é daquele que não deseja ver, ou conhecer. A pior cegueira é a ignorância consciente, a ignorância que submete tudo aquilo desconhecido ao status de nada, de inexistente. E a pior ignorância é aquela que simplesmente não se dá ao trabalho de reconhecer que ali, sentado no chão frio e coberto por jornais e trapos imundos, está o reflexo da própria sociedade que cultiva, a figura espelhada e negativa de sua própria imagem.

Foco - Capítulo 5

noreply@blogger.com (Kayo Medeiros) — Fri, 17 Oct 2008 04:25:00 +0000

Angelo. Bonito nome, não acham? Ele achava. Era o nome de seu avô, afinal. Bem foi dito que chegaria um momento em que seu nome seria não importante, mas de certa forma um pouco necessário. E não há hora melhor para se nomear as pessoas do que quando existe mais de uma sobre quem se falar. Pois é exatamente a situação em que nos encontramos. Existem duas peças no tabuleiro, e tudo que nos resta é esperar para ver qual será a próxima jogada.

Encontros, desencontros, e uma nova maneira de ver o mundo

Quim havia se revelado, com o passar dos dias, alguém cuja personalidade ia muito além do que sua semelhança física com aquele grupo de brutamontes permitiria imaginar. Aquela situação embaraçosa vivenciada por ambos era agora um passado distante, apesar de bem vivo na memória dos dois. Ambos se encontravam, então, numa situação realmente nova para ambos: Quim, pela primeira vez, havia encontrado companhia em alguém que estava longe de estar no meio dos grupinhos mais bem-sucedidos socialmente; já Angelo... Bom, pela primeira vez ele havia encontrando alguma companhia. O mais interessante, na verdade, seria tentar imaginar no que resultaria de uma amizade entre duas pessoas que. a princípio, se mostraram tão diferentes, mas que começavam a descobrir que possuíam mais em comum do que imaginavam.

O primeiro passo, ou “sigam-me os bons!”

-Angelo.
-Senhora.
-(!!!)
-Que foi, Quim?
-Palhaço.
-Também te amo. Agora desembucha.
-Vai ter uma festa lá na cidade antiga hoje à noite. É coisa pra poucos, saca. Convite especial, segurança de cara feia, entrada escondida, essas coisas todas. Tá afim?
-Achei que você era novo aqui.
-Sou novo no colégio, gracinha, não na cidade. Além do mais, ta na hora de você começar a sair daquele teu cafofo fedorento.
-Rá. Engraçadão você.
-Olha – dizia Quim, enquanto escrevia algo num pedaço de papel – o endereço é esse. Onze horas. Me encontra lá.

* * *

Angelo percorria as ruas de pedra da velha cidade como quem coloca os pés em um local novo pela primeira vez. Não que o ambiente lhe fosse estranho, pois aquela era uma de suas regiões prediletas para perambular em seus momentos solitários. Apenas não estava acostumado a vê-la dessa maneira. Ele vagueava pela amurada que separava o velho bairro portuário em formato de semi-círculo do mar aberto, penetrando nas ruelas com pedras de quebra-cabeça como que levado pela brisa noturna que soprava do mar. Percorria as ruas estreitas que serpenteavam por entre as fachadas trabalhadas dos centenários casarões sob a luz amarelada dos postes que procurava imitar a antiga iluminação a gás dessa parte da cidade, proporcionando a ele, ou a quem mais passasse por ali, a impressão de que a cada passo que se desse adentrando a cidade, se retornava uma década no tempo.

Passos vindos de além das escadarias quebravam o silêncio noturno, fazendo imaginar o que acontecia além do que os olhos podiam ver. Logo, porém, todo o suspense de desfazia, ao que Angelo observava a figura desajeitada de Quim descer pelas escadas.

-Demorou, hein? – dizia Angelo.
-Relaxa. To aqui, não to? Então pronto. Agora vamos entrar, que já devem estar achando estranho a gente conversando aqui.
-Como assim, “entrar”? Não tem nada aqui! – respondia nosso personagem, cada vez mais confuso.
-O que você que dizer com “nada”? Não ta ouvindo não?
-Ouvindo o quê?
-Exatamente.

Quim soltava as últimas palavras com um sorriso de puro sarcasmo que cortava seu rosto quase que de orelha a orelha, enquanto saía da luz embaçada para dentro da escuridão de um dos prédios. Ambos seguiam agora completamente às cegas, e no entanto, ainda assim Quim parecia saber exatamente onde pisava.

-Quim?

Silêncio

-Quim? Porra, não to vendo nada! Dá pra dizer por que a gente ta aqui?
-Cala a boca, seu maluco. A gente ta indo pros fundos da casa. Lá que é a entrada. Agora fica quieto e deixa teu ingresso já na mão.

Angelo se encolhia frente aos alertas do amigo, e obedecia buscando em seus bolsos o pedaço de papel amassado.

-EI! – ouviam os dois, ao darem de encontro com duas paredes de carne e osso – Calminha aí os dois. Ingressos?
Quim segurava a mão de Angelo, contendo-o antes que ele entregasse seu “vale-suspense” ao homem de cara amarrada.
-Mas assim, sem nem vocês conhecerem a gente direito? – Dizia Quim para o mais baixo, com cara de mandão.
-Tudo bem. Então, qual a cor favorita de vocês?
-Azul-cereja.

O segurança ria.

-Podiam ter feito uma contra-senha menos idiota. Mas vocês podem entrar. Só prestem bem atenção, não quero ter trabalho com ninguém metido a engraçadinho. E andem logo, que tem mais gente chegando.

Angelo nunca esteve tão confuso.Achara graça quando o amigo dissera que haveria “seguranças de cara feia, entradas escondidas e coisas e tal”, mas agora via tudo se tornar uma realidade extremamente absurda. Sem contar que estava se segurando para não rir na cara do segurança depois de Quim ter dito a contra-senha. “Vermelho-sangue”, ou “cinza-chumbo” estariam mais de acordo com a situação, pensava ele. Mas nada do que ele pensasse ou imaginasse lhe seria muito útil nos momentos que viriam a seguir. Na verdade, ele seria privado de tudo aquilo que ele imaginava conhecer.

No fundo do casarão, depois do seguranças, ambos passaram por uma pesada porta de metal, que levava por um caminho baixo e mal iluminado que aparentava ter sido metade escavado na rocha, e metade escorado por paredes de pedra maciça.
-Quim, que diabos de lugar é esse em que você ta metendo a gente?
-Lembra da aula de história? Sobre aqueles túneis que tinham construído pra população poder escapar em caso de invasão, que todo mundo sempre diz que é lenda? Pois é. Bem-vindo a um dos segredos mais bem guardados da cidade. E já, já você vai estar no segundo deles.

Enquanto percorriam o corredor, um som abafado ia tomando conta de cada fresta das paredes gastas. Ao final, um novo portal era removido com um leve forçar das dobradiças, revelando um lugar completamente estranho, e um homem mascarado com um sorriso de porcelana que lhes dizia:

“Sejam bem-vindos, senhores, ao País das Maravilhas”