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EL NEGOCIO DEL MATRIMONIO

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Sat, 01 Oct 2011 13:36:00 +0000

TÍTULO: EL NEGOCIO DEL MATRIMONIO

AUTOR: Paula Szuchman y Jenny Anderson

RESUMEN DEL LIBRO

Todos andamos escasos de tiempo, energía, dinero y libido. En un mundo de recursos tan limitados, ¿cómo sacar adelante una empresa tan compleja como el matrimonio? Paula Szuchman y Jenny Anderson tienen la respuesta: aplicando las soluciones lógicas y desapasionadas de la economía a un terreno tradicionalmente dominado por la irracionalidad, la falta de lógica y la emoción.

El camino más corto hacia la felicidad conyugal, afirman las autoras, pasa por aprender algunos principios básicos de economía, como por ejemplo, pensar en términos de costes y beneficios. Si te estás planteando, pongamos por caso, irte de vacaciones con tus amigos, analiza antes el precio a pagar: una esposa enojada, unos hijos añorados, un crédito que arrastrarás varios meses... O recuerda otro principio básico de la economía: a mayor oferta, mayor demanda. Un encuentro sexual rápido e improvisado (un sexo asequible en términos de tiempo y energía) te reportará más beneficios a la larga que aguardar tres semanas a que llegue la gran ocasión.

¿Te has planteado que tras muchas de tus discusiones conyugales puede ocultarse otro principio económico, el de la aversión a la pérdida? Cuando estés inmerso en una disputa, detente y espera a que los ánimos se hayan enfriado. A veces, empeñarse en ganar a toda costa no es lo más inteligente.

También puedes aprender de los grandes empresarios a no pecar de exceso de confianza. Invierte diariamente en tu negocio: tu matrimonio . Jamás des las cosas por sentadas o pienses que tu relación está libre de fracasar.

¿Y cuáles son los beneficios de aplicar la sabiduría de los grandes pensadores de la economía a tus relaciones? Disfrutar del sexo más a menudo, sobrevivir a las crisis, ser capaz de negociar mejor, lavar menos platos y, lo creas o no, conseguir que tu pareja haga cosas que nunca ha hecho, como limpiar el baño. O escuchar.

Primero la economía, luego el amor. Gracias a la economía, desmitificarás de una vez por todas las diferencias inevitables que surgen en el matrimonio, y conseguirás que la relación sea más satisfactoria para los dos.

Fuente: El negocio del matrimonio

Anoche, Robert, un guapo empresario de San Francisco, de 38 anos, quería tener relaciones sexuales. Habían sido dos semanas difíciles: un inversor importante para su empresa de bebidas energéticas se había rajado, su director de marketing se había marchado con una nueva empresa rival y, esta tarde, el proveedor de su ingrediente balines secreto había amenazado con doblar su cálculo de costes.
Joanne, la esposa de Robert, no estaba ni de lejos de humor para actividad sexual. Estaba muerta. Se había pasado el día en teleconferencias con agentes gruñones de Nueva York, no había almorzado, por poco no se incrustar en la parte trasera de un Escalada cuando iba a toda prisa a recoger a sus hijos para llevarlos al entrenamiento de futbol, y aun tenía un montón de facturas atrasadas por pagar. Quería ver la reposición de 24, comerse unas galletas vanadas en chocolate e irse a la cama.
.Debería Joanne haberse acostado con Robert? Robert diría que sí. Es su esposa, por todos los santos... ese fue el contrato que firmo. .Es demasiado pedirle a su propia esposa que acepte fornicar con él, de vez en cuando, cuando el está con los nervios de punta y la última vez que lo hicieron fue hace tres semanas? .Es que no entiende que el tiene necesidades? Las amigas de Joanne, si se lo preguntaran, dirían que ni loca; no tiene que consentir cada vez que Robert llama a la puerta. No es una concubina de su harén. Tiene que fijar límites, escuchar lo que le dice su propia libido.
.Es que él no se da cuenta de que también ella ha tenido un día duro? Pero hay una tercera respuesta a esta cuestión: la respuesta del economista.
El economista le aconsejaría a Joanne que se olvidara de todos los resentimientos y dejara de llevar la cuenta, ese asunto de quien esta mas cansado y quien menos caliente, y no complicara las cosas, aplicando un análisis básico de coste-beneficio: .el coste marginal de acostarse con Robert —nueve minutos de sueño, una tercera galleta— superaría los beneficios —un orgasmo, un marido feliz, un hogar en paz?* Bienvenidos a El negocio del matrimonio: el arte de utilizar la economía para minimizar los conflictos y maximizar los beneficios en la mayor inversión de la vida: tu matrimonio.
¿Por qué economía y no, por ejemplo, aromaterapia?
Muchas personas piensan que la economía es algo aburrido, confuso y sin ninguna relación con su vida diaria. No se equivocan del todo. Por alguna razón se dice que es ≪la ciencia deprimente≫. Es cierto que, como es bien sabido, los economistas han escrito trabajos plagados de ecuaciones impenetrables, letras griegas y palabras como ≪autarky≫ (autarquía) ≪satisficing ≫ (satisfaciente) y ≪monopsony≫ (monopsonio).** Pero eso es solo para que nadie entienda lo que dicen.
En lo fundamental, la economía es mucho más sencilla. Es el estudio de como las personas, las empresas y las sociedades asignan unos recursos escasos. Que da la casualidad de que es el mismo rompecabezas que tú y tu cónyuge estáis tratando de resolver constantemente: cómo gastar vuestro limitado tiempo, energía, dinero y libido de tal forma que no perdáis la sonrisa y que vuestro matrimonio vaya de maravilla.
Piensa en ello: aquí estáis, dos adultos ambiciosos, aferrados a vuestras ideas y exhaustos, tratando de vivir juntos en la misma casa, prosperar juntos, quizá criar juntos a unos hijos y, con suerte, encontrar placer en pasar el resto de vuestros días juntos. No es fácil. A todos los efectos y propósitos, vuestro matrimonio es una empresa, una empresa que prospera en los buenos momentos, pero que, en otros, es como correr un maratón a la mañana siguiente de una noche con demasiadas copas en el cuerpo.
Más parece un trabajo.
Todo tipo de trabajo.
Esta el trabajo administrativo necesario para mantener cierta apariencia de hogar, lo cual es mucho más complicado cuando hay dos personas involucradas. Uno puede recoger todas sus cosas, por ejemplo, mientras el otro deja un rastro de corazones de manzana, camas sin hacer y ropa deportiva sudada por donde pasa. Si hay niños, entonces alguien tiene que asegurarse de que han hecho los deberes y han cenado, se han puesto el pijama y están en la cama a las siete. Y, a veces, inesperadamente, ese alguien tiene que hacerlo solo porque la otra persona ha decidido aprovechar la ≪hora feliz≫ con sus amigos del trabajo, y la hora feliz se convierte en una cena, que acaba siendo un torneo nocturno de cerveza y el juego que sea.
Esta el trabajo emocional que resulta de vivir con alguien que no eres tú y que, por lo tanto, tiene preferencias y modos de comunicarse diferentes de los tuyos. Puede que ella prefiera hablar tres días seguidos si eso es lo que se necesita para solucionar una discusión, mientras que tú preferirías llenarte los bolsillos de granito y hundirte en el mar. A el podría gustarle ir de acampada y a ti la opera y, dado que solo hay un fin de semana libre para hacer algo divertido juntos, uno de los dos cede, o los dos os quedáis en casa y veis algún programa en la tele.
Están las pequeñas cosas; la tarea de llegar a un compromiso sobre la casa perfecta, de calcular de donde recortar gastos cuando hay poco dinero, de decidir si es cruel ponerle a vuestra primera hija el nombre de la tía Angustias. Y las grandes cosas: el trabajo de ser amables el uno con el otro después de una pelea terrible cuando os dijisteis cosas mezquinas, de quedaros levantados toda la noche preocupados por si tomasteis la decisión acertada al trasladaros a la ciudad para el nuevo empleo de ella, o dejar que sea él quien castigue a los niños, elegir tus guerras, de encontraros a mitad de camino, de dejar correr las cosas.
Manejar todo este trabajo exige echar mano de esos escasos recursos de que hablábamos antes. Encontrar el tiempo, hacer acopio de energía, sentir el cariño, sopesar el precio de ser flexible y el beneficio de mantenerse firme.
Aquí es donde viene bien un poco de saber económico. Pensando como un economista, puedes tener un matrimonio que no solo exige menos trabajo, sino que parece como unas vacaciones del trabajo. El truco es a) potenciar esos preciosos recursos y b) asignarlos de forma más inteligente.
Hazlo y, antes de darte cuenta, iras de camino a un mejor rendimiento de tu matrimonio.
Creemos en la economía porque no discrimina entre sexos, entre quien ≪tiene razón≫ y quien ≪esta equivocado≫, quien se comunica mejor y quien habla peor. No te habla en tono condescendiente ni trata de psicoanalizarte.
No le importa quién gano la última pelea ni a quien le toca manejar el mando a distancia. En cambio, ofrece soluciones lógicas y desapasionadas para lo que, con frecuencia, pueden parecer disputas domesticas espinosas, ilógicas y muy emocionales.
En este libro te ensenaremos a aplicar principios económicos básicos para sacar el máximo provecho de tus recursos. Y eso significa tener más relaciones sexuales, fregar menos platos, discutir con más eficacia, tener más relaciones sexuales, sobrevivir a los anos de vacas flacas, negociar con mas éxito, tener más relaciones sexuales y, lo creas o no, lograr que tu cónyuge haga cosas que nunca ha hecho antes, como (el) limpiar las canaletas del tejado. O (ella) escuchar.

(Fragmento extraído del libro)

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EL SECRETO DE LOS TUDOR

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Thu, 29 Sep 2011 16:36:00 +0000

TÍTULO: EL SECRETO DE LOS TUDOR

AUTOR: C.W. Gortner

RESUMEN DEL LIBRO

En la época de los Tudor los espías, la intriga, las conspiraciones y el peligro estaban al acecho
Verano de 1553: Brendan Prescott, un huérfano criado en la casa de la poderosa familia Dudley, es llevado a la corte y enviado en una misión secreta encomendada por la brillante y enigmática hermana del rey Eduardo VI, la princesa Isabel.

Pero pronto Brendan se ve obligado a trabajar como espía doble para el protector de Isabel, William Cecil, que a cambio le promete ayudarle a desenmarañar el secreto de su misterioso pasado.
Una oscura trama gira en torno al afán de Isabel por esclarecer la verdad de la siniestra desaparición de su hermano, el rey Eduardo VI, gravemente enfermo. Con la única ayuda de un osado mozo de cuadra y de una audaz dama de honor, Brendan se sumerge en un despiadado juego de medias verdades, mentiras y asesinatos.

Con toda la intriga y la pompa de la Inglaterra de los Tudor, El secreto de los Tudor recrea este mundo desde una perspectiva nueva, a través de la historia de un espía que se convierte en el protector de la futura reina de Inglaterra.

Fuente: Suma

Como todo lo importante en la vida, mi historia empieza con un viaje, a Londres, para ser exactos. Aquella sería mi primera visita a la más fascinante y sórdida de las ciudades.
Salimos dos hombres a caballo antes de romper el alba. Nunca me había alejado más allá de Worcestershire, de manera que las órdenes con las que llegó Shelton fueron de lo más inesperado.
Apenas tuve tiempo de empaquetar mis pocas pertenencias y despedirme de los criados (incluida la dulce Annabel, que lloró como si se le rompiera el corazón) antes de salir a caballo del castillo de Dudley, donde había pasado mi vida entera, sin saber cuándo volvería, si es que lo hacía alguna vez.

Aunque mi emoción y ansiedad deberían haber bastado para mantenerme despierto, enseguida empecé a cabecear de sueño, acunado por la monotonía del paisaje rural que recorríamos y por la reconfortante cadencia del paso de mi caballo ruano, Cinnabar.
El señor Shelton me despertó de pronto.
—Brendan, chico, despierta. Ya casi hemos llegado.
Me enderecé sobre la montura. Desperezándome de la cabezada, alargué la mano para recolocarme el gorro, pero solo di con mi mata enmarañada de pelo castaño rojizo claro. Cuando había venido a buscarme, el señor Shelton ya había fruncido el ceño por lo largo que lo llevaba, mientras mascullaba que los ingleses no deberían andar por ahí sin esquilar como los franceses. Así que, ahora, seguro que no le haría ninguna gracia que hubiera perdido la gorra.
—Oh, vaya —dije mirándolo.
Me observó impasible. Una cicatriz fruncida le recorría la mejilla izquierda y le estropeaba sus duras facciones. No obstante, tampoco importaba demasiado. Archie Shelton nunca había sido un hombre apuesto. Aun así, tenía una altura imponente, montaba a lomos de su corcel con autoridad y su capa con el emblema del oso y el cayado denotaba su estatus de mayordomo de la familia Dudley. A cualquier otra persona, su mirada de granito le habría resultado inquietante; sin embargo, yo había acabado acostumbrándome a su actitud taciturna, puesto que había estado a su cuidado desde que llegó al servicio de los Dudley ocho años antes.

—Se te cayó hace una legua —dijo tendiéndome el gorro—. Desde mis años en las guerras de Escocia, no había visto a nadie dormir tan profundamente encima de un caballo. Cualquiera diría que has estado en Londres un centenar de veces antes.
Noté cierto regocijo en su reprimenda, lo que confirmó mis sospechas de que, en su fuero interno, se alegraba de ese repentino cambio de mi suerte, aunque no era propio de él discutir sus sentimientos personales sobre ninguna orden del duque o de lady Dudley.
—No puedes ir perdiendo el gorro por la corte —dijo mientras volvía a ponerme el sombrero de una palmada en la cabeza, con la mirada fija en el camino, moteado por el sol, que ascendía hacia una colina.
—Un escudero debe estar atento en todo momento a su apariencia. —Me miró—. Milord y milady esperan mucho de sus criados. Confío en que recuerdes comportarte con tus mejores modales.
—Por supuesto. —Eché los hombros hacia atrás y dije recitando en tono servil—: Siempre que sea posible, es mejor guardar silencio y no levantar la mirada cuando te hablen. Si no estás seguro de cómo dirigirte a alguien, un simple «milord» o «milady» bastará. —Hice una pausa—. ¿Veis? No lo he olvidado.
El señor Shelton respondió:
—Ya veo que no. Vas a ser escudero del hijo de Su Excelencia, lord Robert, y no quiero que desaproveches la oportunidad. ¿Quién sabe qué podría pasar si destacaras en ese puesto? Podrías llegar a chambelán o incluso a mayordomo. Todo el mundo sabe que los Dudley recompensan a quienes les sirven bien.
En cuanto pronunció esas palabras, me pregunté cómo no me había dado cuenta antes.
Desde que lady Dudley se fuera a vivir con su familia a la corte todo el año, enviaba al señor Shelton dos veces al año al castillo donde me había quedado junto a un pequeño grupo de sirvientes. Aparentemente, venía a supervisar nuestro mantenimiento, pero mientras que mis obligaciones hasta entonces se habían reducido a los establos, empezó a asignarme tareas en la casa y, por primera vez, me pagó una suma modesta. Incluso trajo a un monje local para darme clases, uno de los miles de Inglaterra que mendigaban y se ganaban la vida ofreciendo sus servicios a cambio de sustento después de que el viejo rey Enrique aboliera los monasterios.
Los sirvientes del castillo de Dudley pensaban que el mayordomo de milady era un hombre estirado, frío y solitario, puesto que no se había casado nunca y no tenía hijos; no obstante, conmigo había mostrado una bondad inesperada. Ahora sabía por qué.

(Fragmento extraído del libro)

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EL BOLÍGRAFO DE GEL VERDE

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Sun, 25 Sep 2011 16:56:00 +0000

TÍTULO: EL BOLÍGRAFO DE GEL VERDE

AUTOR: Eloy Moreno

RESUMEN DEL LIBRO

¿Puede alguien vivir en 445 m2 durante el resto de su vida?
Seguramente sí, seguramente usted conoce a mucha gente así. Personas que se desplazan por una celda sin estar presas; que se levantan cada día sabiendo que todo va a ser igual que ayer, igual que mañana; personas que a pesar de estar vivas se sienten muertas.

Ésta es la historia de un hombre que fue capaz de hacer realidad lo que cada noche imaginaba bajo las sábanas: empezarlo todo de nuevo. Lo hizo, pero pagó un precio demasiado alto. Pero si de verdad usted quiere saber cuál es el argumento de esta novela, mire su muñeca izquierda; ahí está todo.

Esta novela no ha sido galardonada con ningún conocido premio literario; ni siquiera con uno desconocido.

Fuente: planetadelibros

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LA REINA COMUNERA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Fri, 23 Sep 2011 15:59:00 +0000

TÍTULO: LA REINA COMUNERA
(Juana la Loca y la revuelta de los comuneros: la historia que pudo ser)

AUTOR: José García Abad

RESUMEN DEL LIBRO

Las ciudades castellanas se han levantado en armas contra el rey Carlos I con el grito de: «¡Comunidad. Viva el pueblo y abajo el mal gobierno!». Reprochan al joven monarca, que no se ha molestado en aprender una palabra del idioma de sus súbditos, la entrega de los cargos y sinecuras del reino a un grupito de cortesanos flamencos que se llevan a manos llenas los dineros castellanos a Flandes y que gobiernan de forma despótica sin respetar las costumbres y viejas leyes del país.

Los alzados niegan a don Carlos al estimar que la reina legítima es Juana I de Castilla, mal llamada La Loca, quien nunca fue inhabilitada por las Cortes. Pero el movimiento comunero se irá radicalizando a lo largo de la contienda exigiendo que el pueblo participe en el gobierno.

En este ambiente, dos cronistas independientes, Jaime de Garcillán y Alonso de Torrelaguna ―protagonistas también de la novela Sobra un rey―, se involucran en la causa comunera y reciben una delicada misión llena de peligros: entrar subrepticiamente en el palacio de Tordesillas donde está encerrada doña Juana para conseguir el apoyo de esta. Si la reina firma, el reinado de su hijo Carlos se habrá terminado.

La novela narra los avatares de la relación de los revolucionarios con doña Juana, así como los intentos de los agentes de don Carlos para abortar esta operación. José García Abad cuenta con emoción, realismo y absoluto respeto a los acontecimientos los hechos de guerra que se produjeron y las traiciones y disensiones internas que llevaron a los dirigentes de la Comunidad al patíbulo.

Fuente: La esfera de los libros

La reina no se rinde

Pliego redactado por Jaime de Garcillán de acuerdo con el testimonio confidencial de fray Juan de Ávila, capellán de la reina.

Supongo, alteza, que sin nada en el estómago habréis dormido como una niña buena. El ayuno es muy sano.

—¡Mala pécora! —Palos con gusto no duelen: os negasteis a cenar; es vuestro real derecho… —Me negué a tragar porquería, o es que no sabes que conozco vuestras tretas, maldito engendro del demonio.

—Ahora toca lo de que me mandaréis ahorcar. —La mujer acompañó sus palabras con una risotada—. Pero ahora yo soy quien manda, vuestra reina, la reina Renata, la que puede aliviar vuestros pesares o hacer que deseéis el infierno. Ayer os di una buena lección, ¿lo recordáis o necesitáis un nuevo repaso?

—Escupís en mi comida y hacéis otras marranadas para quedaros con todo; ladrona, canalla. La horca, dices, te aseguro que lo que te espera es mucho peor; te arrastrarás para pedirme la muerte por caridad.

—No debéis perder la calma, señora, que no es propio de una reina. —Una carcajada subrayó la frase que Renata había pronunciado imitando el tono sosegado del que se valía el marqués de Denia, gobernador del palacio, el carcelero de Juana I, reina propietaria de Castilla, en cuyo nombre se firmaban las leyes que regían en medio mundo—. Vuestra alteza manda y decide: o se come lo que con tanto esmero le prepara Concepción o ayuna en buena hora. Vuestra alteza, aunque esté como un cencerro, comprenderá que es mejor comer lo que se os pone en la mesa que rechazarlo. Vuestra alteza no ignora que se le ofrecerá el mismo manjar en el almuerzo, en la cena y al día siguiente en el almuerzo y en la cena.

—Antes moriré de hambre, víbora.

—Yo me ocuparé de que comáis y de que viváis muchos años, que de vuestra vida depende mi condumio y el de las otras mujeres que con tanta devoción os sirven.

La comida presupuestada para la reina era abundante, sabrosa y de la mejor calidad: tres cuartos de carnero o un guiso de carne de vaca o dos gallinas cocidas o asadas, medio cabrito, dos pollos o un capón, torreznos de tocino, longanizas al estilo de Flandes, que allí llaman salchichas, además de frutas y verduras.

Estaba estipulado que lo que la reina no comiese se repartiese entre el servicio, por lo que las quince mujeres que la atendían con mayor proximidad a ella recurrían a todos los medios que les sugería su malvado ingenio para que Juana comiera poco. No era tarea difícil, pues la reina renunciaba casi siempre a su almuerzo y se conformaba con pan, queso y vino.

—Vuestra vida es sagrada, alteza —insistió Renata con recochineo—, es un precioso tesoro y donde está el tesoro está el corazón y el alma toda. Alteza, habéis cumplido ya los cuarenta y en el otoño cumpliréis los cuarenta y uno, si Dios quiere, seis más que los míos, pero os comportáis como una niña, y a los niños hay que tratarlos con mano dura por su bien, porque no saben lo que se hacen y no entienden más que la ley del bofetón y del látigo. Hoy es domingo, así que nos lavaremos de arriba abajo, nos peinaremos con esmero, nos perfumaremos, nos vestiremos con decoro y cumpliremos con Dios.

—Cuando Dios cumpla conmigo —murmuró la reina con incontenible resentimiento.

—¿Qué murmuráis? ¿Ya estáis con vuestras blasfemias luteranas?

—Digo que no hay misa que valga, ni Dios bendito, ni santas hostias; que no puede haber un Dios que permita tamaña tropelía, ni que prosperen semejantes villanos. No me pondrás tus sucias manos encima; ni tú ni tus asquerosas rameras; ni me lavaréis, ni me vestiréis, ni comeré más basura. —Las últimas palabras se las tragó un llanto apenas audible, desesperado y ajeno a toda resignación.

—Vos lo habéis querido, blasfema.

Renata tocó una campanilla y acudieron tres mujeres de su ejército —Ana, María y Mercedes—, las más vigorosas de su tropa. Sin pronunciar palabra pero con una perfecta combinación de movimientos, inmovilizaron a la reina que había cesado en su llanto concentrando todas sus fuerzas en zafarse de las cuatro arpías, un empeño valeroso, pero que tuvo el final previsible por la desigualdad de fuerzas, una mujer flaca aunque con mucho nervio y sobrado valor contra cuatro mozas que conocían su oficio a la perfección.

La despojaron de la ropa de cama en un amén Jesús; Ana por los hombros y María por los pies la metieron en el baño como quien juega a la comba, haciendo caso omiso de sus gritos e indiferentes a los destellos de odio que lanzaban sus hermosos ojos verdes; Renata la roció con un perfume de violetas y entre las otras tres la calaron calzones, corpiño y camisón con destreza impecable y la metieron en un vestido negro con puntadas de oro que Juana adoraba porque producía un gran efecto sobre su querido Felipe, el Hermoso infiel. Ana y Mercedes la llevaron en volandas ante el espejo y confiaron la presa a Renata, que aferró los reales brazos con sus dedos de hierro.

—Ahora sí parecéis una verdadera reina; ya estáis en condiciones de oír la santa misa y de recibir el sagrado cuerpo de Cristo con decencia —dijo Renata, orgullosa de su obra, y mandó a Mercedes que me avisara de que la reina escucharía la santa misa con la devoción debida.

Renata le leyó la cartilla con el más severo de sus ademanes, el que reservaba para las grandes admoniciones, con santa ira.

—Oiréis la santa misa con recogimiento, confesaréis vuestros pecados, los de soberbia, pereza y odio y, sobre todo, los que cometéis contra el Espíritu Santo con vuestras herejías. Y cuando hayáis hecho acto de contrición y propósito de la enmienda, el buen padre fray Juan os dará la absolución y recibiréis devotamente el cuerpo de Nuestro Señor Jesucristo, que, infinitamente misericordioso, perdonará vuestras ofensas… Después tomaréis, como una muchacha obediente, una cucharadita de la olla podrida que rechazasteis ayer, solo una cucharadita que pruebe vuestro arrepentimiento, y, enseguida, Concepción os preparará un chocolate bien caliente y unos buñuelos con los que os chuparéis vuestros delicados dedos. ¿No os parece maravilloso?

—Solo iré a misa, puerca engreída, en el convento de Santa Clara, con la infanta, mi hija, donde reposa en paz mi querido esposo. ¡Cómo le envidio, señor!

—Ya os ha dicho el marqués que no iréis al convento ni podréis mirar desde la ventana donde tiene su última morada don Felipe, que en paz descanse, mientras no os sometáis a las normas. —Renata extremó su exhibición de paciencia como quien reclama compasión al tener que tratar a una chica caprichosa y alocada—. Y recordad que si no se os permite asoma-ros a la iglesia de San Antolín es por vuestra culpa, por el escándalo que armasteis desde el corredor, gritando que estabais encerrada contra vuestra voluntad y que os infligían tormento. Bastante han hecho los señores marqueses accediendo bondadosamente, con más frecuencia de lo que debieran, a vuestro capricho de que la santa misa no se oficiara en la capilla, como es menester, sino en el corredor, junto a vuestra cámara, que con tal de que cumpláis con Dios estamos dispuestos a complaceros en lo que podamos. ¿Queréis que pida al marqués que la celebremos hoy aquí en lugar de en la capilla, como ha dispuesto fray Juan?

—Si quieren que vaya a misa, tendrá que ser en Santa Clara —insistió Juana.

—Sabéis, señora, que eso es imposible —imploró la cancerbera, para enseguida recuperar su habitual registro despótico—. La reina —ordenó fríamente— asistirá a la santa misa en la capilla de palacio, tal como manda Jesucristo Nuestro Señor; y como desean don Fernando, su augusto padre, y el rey Carlos, que lo es por la gracia de Dios.

Renata apelaba al Rey Católico ocultando a la reina que su padre había muerto hacía ya cuatro años y medio a conciencia de que era la autoridad más respetada por Juana.

—Solo ellos —remachó Renata—, su augusto padre y su cesáreo hijo, pueden autorizarnos a que su alteza salga de palacio, y ellos no dejarán que su alteza lo abandone hasta que el marqués y yo aseguremos que su alteza está en condiciones de hacerlo. Su sacra cesárea majestad católica, el emperador, insiste en que su alteza no salga de palacio ni hable con nadie de fuera, y así se hará. Le advierto señora que su alteza real don Fernando y su cesárea majestad católica serán informados puntualmente de su incalificable comportamiento.

Y acto seguido las cuatro mujeres llevaron en volandas a la reina hasta la puerta de la capilla y la depositaron frente a la marquesa de Denia. Esta hizo una inclinación ante la reina y la invitó dulcemente a entrar en la sala.

—Señora, espero que os encontréis bien esta maravillosa mañana. Ya sabéis que el marqués y yo estamos aquí para serviros y velar por vuestra salud y felicidad.

—Mentís, ladrona, que bien sé que abusáis de vuestro cometido robándome, que os estáis quedando con mis joyas más preciadas, con mis paños más hermosos y hasta con mis recuerdos más queridos... Mi hijo, pécora ladina, no haría nada contra su querida madre, la reina propietaria, a quien debéis respeto y obediencia. La prueba de que él es ajeno al trato deshonroso al que me sometéis, malditos parásitos saca-sangres, despreciables avaros, es que no me dejáis que escriba a mi querido hijo; que me habéis retirado el recado de escribir.

—Todo lo hacemos por vuestra salud, alteza. No es bueno que os alteréis contando lo que vuestra calenturienta imaginación da por cierto, que solo serviría para turbar a don Carlos, que bastantes quebraderos de cabeza sufre.

Doña Francisca había hablado con palabras dulces y tono sereno, pero sus ojos expresaban ira y promesa de venganza. No dejaría impune semejante humillación como pronto comprobaría aquella piltrafa humana, sucia, herética y blasfema, un alma del demonio. Doña Francisca Enríquez, marquesa de Denia, respiró hondo y pareció que contaba hasta diez o que rezaba una jaculatoria antes de emitir su dictamen.

—¡Renata! —ordenó modulando la voz—. Cierra la puerta. —Luego se dirigió a mí—: Padre, dad comienzo al Santo Sacrificio, que la reina no saldrá de aquí hasta el Ite missa est.

Me dirigí al altar, pesaroso, sintiendo que ardía mi cara de vergüenza; miré a la reina en un gesto de simpatía impotente, pero, la verdad, no me atreví a contrariar la orden de la marquesa. Creo tener fama, inmerecida o excedida, de sabio y santo, y me consta que el emperador me aprecia y confía en mi buena mano para que la reina vuelva a la piedad, pero no ignoro que don Carlos daría la máxima credibilidad a los marqueses y —confieso mi humana vanidad— no deseaba arriesgar el alto puesto que ostentaba, nada menos que capellán de la real casa de doña Juana.

Esta, aparentemente resignada, con la cabeza gacha y a pequeños pasos, entró, devota, en la capilla, y se adelantó hacia mí, que iba revestido de la casulla blanca y oro de las grandes ceremonias, mientras los marqueses y su hijo varón se situaban al lado del altar con ademán de circunstancias. El marqués, en la actitud solemne de quien cumple a rajatabla el penoso cometido real de guardián de la madre del emperador; la reina presa; y la marquesa con mirada resabiada de quien espera alguna trastada de la real prisionera.

Detrás aparecían, como formando la guardia de los marqueses, las dueñas de acompañamiento de la reina, todas familiares de aquellos: las hermanas del marqués, Ana Enríquez de Rojas y Magdalena de Rojas, condesa de Castro, sus hijas Francisca de Rojas, condesa de Paredes, y Margarita de Rojas; y doña Isabel de Borja, esposa del conde de Borja, su nuera.

—Señora, beso vuestras manos —susurré, rodilla al suelo—. Es un honor oficiar la santa misa en presencia de vuestra alteza. Cuando gustéis, señora.

En aquel momento, Juana levantó desafiante la cara que enrojecía por momentos y, profiriendo las palabras con esfuerzo en forcejeo con la ira que amenazaba con enmudecerla, me respondió mirando feroz a la trinidad de marqueses —padre, esposa e hijo—, como si intentara aniquilarlos al pie del altar:

—La reina no escuchará la santa misa con sus carceleros. La soberana de Castilla, de Aragón y de las tierras de la mar océana solo asistirá al Sagrado Sacrificio con las hermanas en Santa Clara.

Entonces fue cuando se organizó el espectáculo.

—Se acabó el Santo Sacrificio… Me tendríais que atar delante del cuerpo de Cristo y de su ministrillo —gritó Juana.
Y sin mediar más palabras, pero sí lágrimas de rabia, se despojó del vestido negro y oro y se lo tiró a la cara a la marquesa. A continuación, se desprendió del corpiño y lo lanzó contra mí, que apenas pude esquivarlo; lo recogí del suelo y me quedé pasmado sin saber que hacer con la íntima pieza.

Los presentes estaban paralizados por la sorpresa y no pudieron impedir que la reina lanzara sus calzones a la cara del marqués, quien los tiró al suelo con rabia. La marquesa pidió entonces a su esposo, don Bernardo de Sandoval y Rojas, y a su hijo don Luis, el Marquesito, que abandonaran la capilla, lo que ambos hicieron adoptando los aires más dignos que pudieron componer. Ambos sabían que doña Fernanda haría lo que tenía que hacer en aquellas circunstancias, ante la mayor rebeldía que habían conocido en los dos años largos que ejercían de gobernadores de la real casa.

Renata se había lanzado sobre la reina impidiendo que consumara la flaca desnudez total a la vista de Cristo Nuestro Señor, de su ministro en la tierra y de las ilustres damas. La marquesa se acercó despacio, muy despacio, cada paso una amenaza, hasta Juana y le dio una bofetada que la hubiera tirado al sagrado suelo si no la retuviera la robusta Renata.

—Enciérrala en el cuarto oscuro, y que no hable con nadie esta poseída por el demonio. Dadle pan y agua y que grite, blasfeme y se desnude cuanto quiera.
Juana salió aferrada por los garfios de Renata, pero con la cabeza muy alta y soberbia risotada. No les iba a ser fácil dominarla. Se reía recordando el espectáculo, dando gracias a Dios de que su hija, la infanta Catalina, la hija póstuma de su esposo, oyera misa en el vecino convento de las clarisas. Catalina era su único consuelo y nunca haría nada que turbara a la infanta, toda una damita a sus trece años, llena de gracia y hermosura.

(Fragmento extraído del libro)

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ALEPH

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Wed, 21 Sep 2011 15:18:00 +0000

TÍTULO: ALEPH

AUTOR: Paulo Coelho

RESUMEN DEL LIBRO

Decidir. Cambiar. Estar. Ser. Reinventarse. Caminar. Hacer. Levantarse. Experimentar. Conseguir. Desafiar. Soñar. Vencer. Descubrir. Reivindicar. Comprometerse. Pensar. Creer. Potenciar. Preguntar. Crecer. Pertenecer. Despertar.

Aleph, la nueva obra de Paulo Coelho, nos invita a pasar a la acción. Porque llega un momento en el que sentimos la necesidad de plantearnos cómo vivimos nuestra vida, si estamos donde queremos estar y hacemos lo que queremos hacer.
Hay libros que se leen. Aleph se vive.

Fuente: planetadelibros

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LUZ NEGRA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Mon, 19 Sep 2011 14:55:00 +0000

TÍTULO: LUZ NEGRA

AUTOR: Carlos Fonseca

RESUMEN DEL LIBRO

Eneko y Aritz compaginan estudio y trabajo con su militancia política en la izquierda abertzale. El azar querrá que conozcan a Libia, una joven hippie que vende bisutería en la calle, e inicien un trío sentimental en el que amistad, amor y sexo se confunden.

Aritz cruzará la tenue línea que separa la violencia callejera del terrorismo para colaborar con un comando de ETA, cuya desarticulación le obligará a huir a Francia e incorporarse a la banda.
La vida de los tres protagonistas sufrirá entonces un vuelco de dramáticas consecuencias para ellos y sus familias. En un inesperado final, el periodista Luis Daroca descubrirá el secreto que ha determinado fatalmente el destino de los tres jóvenes.
Luz negra es una novela vibrante que muestra el funcionamiento interno de la organización armada a través de unos personajes complejos y alejados de los estereotipos acuñados en torno a este fenómeno. Un relato valiente y honesto de una realidad trágica ante la que es imposible permanecer indiferente.

Fuente: Planetadelibros

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Wed, 10 Aug 2011 16:04:00 +0000

TÍTULO: JESÚS EN LOS INFIERNOS poco

AUTOR: Andreu Martín

RESUMEN DEL LIBRO

Barcelona se convierte en un infierno para Jesús que trata de encontrar la pista de su cuñado en la gran ciudad. Pedro le ha informado que su mujer ha muerto, pero no cómo ni por qué. Jesús quiere averiguar si aquel matrimonio era tan feliz como parecía o Carmen acabó siendo víctima de un agresor enloquecido. El camino de Jesús transcurre entre delincuentes, drogadictos y ladrones que todos juntos tienen un único objetivo: alcanzar a Pedro y obligarle a que se las pague.

Fuente: flamma editorial

… de un tiempo a esta parte, cuando te encuentras un bolígrafo en la mano y un papel a tu alcance, dibujas espirales.
Emprendes una curva amplia y generosa, dentro de la cual penetra la línea, cerrándose en sí misma y enroscándose una vez y otra y otra, hasta llegar al centro donde queda atrapado el punto insignificante y definitivo, ahogado en su trampa claustrofóbica. O bien, nace la espiral en ese punto medio que, girando como una peonza, crece, se expande y crea a su alrededor el torbellino delirante que termina por apabullarlo.
Es la representación del fin de tu vida.
Una larga, interminable y satisfactoria cagada. Una cagada de esas que te dejan el cuerpo descansado. Ahora puedes contemplar tus propios excrementos con ternura de creador genial, y ya no queda más que tirar de la cadena. La espiral infinita y abismal es el remolino del agua del váter, que se lo lleva todo a las cloacas. Se lo lleva todo, se te lleva incluso a ti mismo, que te encuentras girando de forma enloquecida, arrastrado a la caída inevitable.
Sin embargo, no puedes caer, porque estás sentado en el suelo. Tienes la espalda apoyada en las piernas de una mujer medio desnuda, y estás sentado en el suelo, y nadie puede caer más abajo del suelo. ¿O quizás sí? Bueno, el caso es que, aunque te estés muy quieto, sientes el escalofrío de la caída agarrado a tu pescuezo. Un vértigo de sudor frío que te congela la médula de los huesos.
Claro que no es la primera vez que te ocurre, claro que no, no es nada nuevo. A eso se le llama ir completamente ciego.
Ciego, mudo, sordo, paralizado en un rincón de una habitación demasiado pequeña, demasiado llena de humo. El papel de las paredes es un campo de color azul eléctrico, donde bailotean pajaritas blancas y grises. La atmósfera es irrespirable, resultado del vaho que exhalan las personas que te rodean, mezcla de sudor y eructos de exceso alcohólico. Frente a ti, se retuerce y ríe la Bugui porque Mundo le hace cosquillas. Como sigan así, acabará tirándosela ahí mismo. De forma que la mujer medio desnuda en la que te estás apoyando debe de ser Doris.
El Rollo os mira boquiabierto, con la lengua fuera, como un chucho estúpido. Las risas de la Bugui te ciñen la cabeza, te paralizan el cuerpo, los pensamientos y los sentimientos.
Te has convertido en árbol. Un ser vivo que no puede moverse ni expresar nada de lo que siente. Un tronco de apariencia impasible que, no obstante, sangra cuando lo hieren.
Este es el infierno reservado a los suicidas y los derrochadores (¿derrochador?, la virgen, más de cinco millones de pelas gastados en quince días, ¡si eso no es ser derrochador! ¿Y para qué sirve el dinero, si no para gastarlo?). Lo dice La Divina Comedia.
Fuimos hombres y somos plantas, «Uomini fummo e or siam fatti sterpi». Te has convertido en árbol. No puedes moverte, aunque tienes conciencia de vida. Te ahogas. Te ahoga tu propio cuerpo inamovible. Te desazona la asfixiante necesidad de moverte. Y haces el supremo esfuerzo («¿pero qué te pasa?», dice alguien cerca de ti, tal vez Doris) y descubres que la parálisis absoluta, la caída estrepitosa y el movimiento mesurado se combinan perfectamente en tu intención. El árbol se mueve, para gran sorpresa de todos.
—¿Dónde vas? —¿Pero qué haces? —Jodó, cómo va este hoy.
—Cuidao, hombre, que te caes… —¡Cuidado! Te ríes, porque es una caída bien tonta. Pones la mano por delante para ahorrarte el morrón, pero no sirve de nada, porque el suelo, o la pared, o el mueble, siempre se encuentran más allá de donde calculas, y eso hace prácticamente imposible avanzar en línea recta y en posición vertical.
Te abres paso por un bosque denso y salvaje, sin caminos ni señales indicadoras, y comprendes por qué alguien dijo que la ciudad era una jungla de asfalto. ¿De asfalto? De gente. Esta habitación está llena de gente, la gente son los árboles, los zarzales que se enganchan a tu ropa, las raíces donde tropiezan tus pies. Las ramas no son ramas, son otros brazos que te agarran para que no te caigas.
—¿Dónde vas, ahora? ¿Dónde quieres ir? —Te hablan como si fueras un viejo pelmazo que no sabe estarse quieto.
Eres incapaz de moverte (a pesar de que te estás moviendo, misterios de la naturaleza). Te gustaría ser incapaz de moverte.
Solo te ves con ánimo de permanecer quieto en un rincón, como un vegetal, esperando que te riegue algún alma caritativa. Un trago de vodka, un chute de jaco, una esnifadita de coca. Una meada de perro. Te han transformado en árbol y debes quedarte muy quieto, y más vale que nadie te toque, que no te rompan ninguna rama antes de que llegue la poda. Eso es lo que te gustaría. Pero no puede ser.
No puedes hacer nada más que avanzar hacia el teléfono, porque se te acaba de ocurrir algo y tienes que hacerlo antes de que se te olvide. Las tres cacatúas, las brujas transformadas en pajarracos de mal agüero, graznan a tu paso, a tu espalda («¿pero dónde vas, qué quieres hacer ahora?», repiten), se ríen, 12 se ríen de ti intercambiando miradas sarcásticas, «mira qué hace, míralo, mira qué hace», gritos, graznidos, carcajadas que parecen gimoteos. Carcajadas que parecen ladridos de perras negras que te persiguen para devorarte.

(Fragmento extraído del libro)

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noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Tue, 02 Aug 2011 10:41:00 +0000

TÍTULO: LA SONRISA DEL VENCIDO

AUTOR: Manuel Álvarez-Xagó

RESUMEN DEL LIBRO

«No hagas planes. Hoy eres mía».

Cuando Nora recibe este primer sms de Carlos, su marido, se queda absolutamente sorprendida. Pero decide seguirle el juego y unirse a él en esa nueva aventura que puede alterar positivamente la rutina de su vida matrimonial. Sin embargo, en la era de las comunicaciones tecnológicas, lo que comienza como una broma romántica, puede tener consecuencias imprevistas.

Y así, un día más tarde, en la habitación de un elitista hotel de la ciudad aparece el cadáver semidesnudo de una mujer.

Recién llegados al Grupo de investigación del Cuerpo Nacional de Policía, los agentes Roi e Iglesias, sedientos de méritos, son recibidos con los brazos abiertos por la Unidad a la que se le ha encomendado el esclarecimiento del asesinato. ¿Un crimen pasional? ¿Una muerte con ramificaciones en los turbios negocios de la ciudad?

La sonrisa del vencido es la historia de gente corriente expuesta a situaciones extraordinarias, el relato de un crimen en el que el bueno, puede dejar de serlo para alcanzar el bien; el malo quizás ni siquiera sepa que lo es; y la víctima que parece fruto del más puro azar, puede haber participado en la misma génesis del delito.

Fuente: esfera de los libros

(Fragmento extraído del libro)

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LAS TRECE ÚLTIMAS HORAS DE GARCÍA LORCA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Fri, 29 Jul 2011 10:27:00 +0000

TÍTULO: LAS TRECE ÚLTIMAS HORAS EN LA VIDA DE GARCÍA LORCA

AUTOR: Miguel Caballero Pérez

RESUMEN DEL LIBRO

El día 16 de agosto de 1936, a la una y media de la tarde, un grupo de civiles y guardias de asalto detuvo a Federico García Lorca en casa de sus amigos la familia Rosales. De madrugada, el poeta fue asesinado y enterrado en una fosa.

Setenta y cinco años después numerosas incógnitas siguen rodeando su muerte: ¿quién la ordenó?, ¿cuáles fueron las causas reales?, ¿dónde fue enterrado su cuerpo?

Miguel Caballero ha llevado a cabo una exhaustiva investigación, profundamente reveladora, que desvela cómo transcurrieron las últimas horas en la vida de Lorca; descubre por primera vez los nombres e historias de todos sus ejecutores, tanto intelectuales como materiales ―con la documentación gráfica oportuna para que además de sus vidas conozcamos sus rostros―, y, sobre todo, expone las espurias causas del injusto asesinato perpetrado por personas muy cercanas al propio Federico.

La conclusión es clara: este crimen representa lo que fue la tragedia de la Guerra Civil en uno y otro bando, donde se aprovechó cualquier causa, cualquier circunstancia, para deshacerse de vecinos, amigos o familiares incómodos o simplemente para saldar viejas deudas.

Fuente: esfera de libros

Para entender el asesinato de García Lorca hay que remontarse hasta sus antecesores familiares en el siglo XIX. No fue una sola razón, sino una concatenación de causas lo que dio lugar al asesinato, que, como la mayoría de los que se cometieron en la Guerra Civil, causada por la sublevación militar contra el régimen republicano y democrático que se produjo el 18 de julio de 1936, tuvieron su origen en rencillas privadas, lejanas a posicionamientos políticos y a otras causas más impersonales y más frías, maceradas en la cuba de los odios y las venganzas familiares. A todo esto no fue ajeno el trágico destino de García Lorca.

García Lorca no fue nunca un personaje político. La política no le interesaba más de lo que le puede interesar a cualquier ser humano. No estuvo comprometido con ningún partido político, aunque sí colaboró, durante el llamado bienio reformista republicano, desde 1931 hasta 1933, en varias iniciativas culturales que promovían entusiástica y febrilmente aquellos primeros gobiernos del nuevo régimen. Iniciativas en las que siempre estaba presente el que luego sería suegro de su hermano y que en esos momentos era ministro de Instrucción Pública, don Fernando de los Ríos.

Entre las diversas actividades culturales promovidas por el ministerio de De los Ríos, la más conocida es la creación del grupo de teatro universitario La Barraca, que llevó a los más remotos pueblos de España las obras de los autores clásicos españoles. El grupo tuvo antecedentes en otros países, como el Carro de Tespis en la Italia musoliniana, y otros similares en Rusia y Portugal.

Además de director de La Barraca, García Lorca fue vocal de la denominada Junta Nacional de Música y Teatros Líricos, en sustitución de don Manuel de Falla, que en 1932 dejaba su residencia en Madrid para trasladarse a Granada. Este organismo, en el que se integraron los mejores músicos que en esos momentos existían en el país, fue creado durante el bienio reformista. Su objetivo era la difusión de la música en una España inculta en ese terreno. García Lorca dimitirá de ese cargo en 1934, con la llegada de los gobiernos derechistas de la República, que intentaron boicotear la labor puesta en marcha por sus predecesores. Sobre esta actividad del poeta editó un trabajo en 2010 la Diputación de Granada, dentro de una publicación monográfica sobre el viaje de Lorca a Marruecos, en unión de Fernando de los Ríos, en 1931.

Menos conocida del público es la participación de Federico García Lorca, también de la mano del ministro De los Ríos, en los cursos de verano de distintas universidades del país. Hay un estudio sobre el particular, a la espera de ver la luz, útil para completar la compleja biografía del poeta.

También en el ámbito de la política de Fernando de los Ríos, hoy sabemos, como se ha dicho, que acompañó al ministro en el primer viaje del gobierno republicano al protectorado español de Marruecos en diciembre de 1931. Lorca fue en calidad de secretario personal de don Fernando. Por primera vez se puede comprobar de forma documental esa faceta de García Lorca. Durante ese viaje, De los Ríos y Lorca tomaron contacto con todas las realidades sociales del protectorado: la comunidad judía, la musulmana, la masonería local, el Ejército, el sistema educativo, etc. Las consecuencias de la visita fueron fatales para los dos protagonistas, y más para el poeta, que fue acusado por la prensa reaccionaria de judío, masón y comunista. Además, fue fundamental para la denuncia anónima que se hizo ante el Gobierno Civil en 1936 y que dio pie a que Ruiz Alonso fuera a detenerlo ese fatídico 16 de agosto. El principal cargo contra él era haber sido secretario personal del ministro. El que redactó la denuncia bien lo sabía. Tenía que pertenecer al entorno cercano al poeta.

Lo expuesto anteriormente resume toda la implicación de Lorca en las actividades del gobierno republicano. Lo hizo fundamentalmente por la amistad que tuvo con el ministro, que era una de las personalidades del Partido Socialista, desde que fue su profesor —y el de su hermano— en la Facultad de Derecho de la Universidad de Granada.

En ningún momento de su vida se comprometió con ningún partido político. Sí firmó manifiestos a favor de asociaciones de uno y otro signo. Hasta la Italia de Mussolini le llegaría a invitar, al igual que a Benavente, a congresos de teatro en aquel país. Sus amigos eran de un amplio espectro, que iba desde la izquierda hasta la derecha más radical, falangistas incluidos. Era un intelectual que creía, eso sí, en las libertades que ofrecía la democracia republicana. Por tanto, aunque apartidista, era un ferviente republicano.

La apropiación que hicieron de su figura los partidos de izquierda desde el momento de su asesinato puede ser considerada como una apropiación indebida. Buscaba recalcar la brutalidad de los sublevados. Pero la rebelión ya era cruel de por sí y no hacía falta exhibir el asesinato de Lorca para dejarlo claro.

De sus amigos, tuve la suerte de conocer a Pepín Bello, con el que compartí algunas tardes en su pequeña casa del barrio de Prosperidad de Madrid. En aquellas largas conversaciones me decía que García Lorca no era político. Incluso decía, y está grabado en algunas entrevistas, que Federico era de derechas, ya que pertenecía a una familia de derechas.

El apartidismo del poeta hace que su asesinato sea más incomprensible y más injusto. Por todo ello había que investigar las causas reales de su muerte, que deben buscarse en la vega de Granada, en los antecedentes y problemas familiares, en asuntos económicos y de política local.

(Fragmento extraído del libro)

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EL CUADERNO DE MAYA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Wed, 27 Jul 2011 12:22:00 +0000

TÍTULO: EL CUADERNO DE MAYA

AUTOR: Isabel Allende

RESUMEN DEL LIBRO

«Tengo tatuado en la muñeca izquierda el año en que murió mi Popo: 2005. En febrero supimos que estaba enfermo, en agosto lo despedimos, en septiembre cumplí dieciséis y mi familia se deshizo en migajas.»

«Soy Maya Vidal, diecinueve años, sexo femenino, soltera, sin un enamorado, por falta de oportunidades y no por quisquillosa, nacida en Berkeley, California, pasaporte estadounidense, temporalmente refugiada en una isla al sur del mundo. Me pusieron Maya porque a mi Nini le atrae la India y a mis padres no se les ocurrió otro nombre, aunque tuvieron nueve meses para pensarlo. En hindi, maya significa "hechizo, ilusión, sueño". Nada que ver con mi carácter. Atila me calzaría mejor, porque donde pongo el pie no sale más pasto. Mi historia comienza en Chile con mi abuela, mi Nini, mucho antes de que yo naciera, porque si ella no hubiera emigrado, no se habría enamorado de mi Popo ni se habría instalado en California, mi padre no habría conocido a mi madre y yo no sería yo, sino una joven chilena muy diferente.»

Fuente: megustaleer

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LA MUERTE DEL CAPITAL

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Mon, 25 Jul 2011 10:20:00 +0000

TÍTULO: LA MUERTE DEL CAPITAL
(Los cambios que necesita nuestro sistema financiero para hacer frente a la inestabilidad y la avaricia)

AUTOR: Michael Lewitt

RESUMEN DEL LIBRO

La crisis financiera de 2008 no surgió de un día para otro. Sus causas estaban profundamente enraizadas en un sistema que los gobiernos occidentales no han tenido el coraje de abordar; en políticas erróneas que es urgente corregir porque, como ha enseñado la Historia una y otra vez, sin una economía que funcione la civilización caerá finalmente en la barbarie y el caos.

En este libro, el renombrado especialista Michael Lewitt expone muchos de los cambios que es preciso llevar a cabo si se quiere huir de la opacidad y la avaricia que han llevado a la muerte del capitaly, por el contrario, fomentar la estabilidad financiera. A lo largo de sus interesantes páginas:

- Reclama medidas políticas controvertidas, tales como la regulación de los salarios y las bonificaciones.

- Habla de cómo el sistema legal ha ayudado a la debilidad económica privilegiando los objetivos de inversión a corto plazo.

- Explora los aspectos más importantes del capitalismo desde el prisma de cuatro de los más grandes pensadores económicos.

- Critica la inversión en estrategias que enriquecen a los gestores pero empobrecen a los inversores.

- Trata las consecuencias de la debilidad del dólar en todo el mundo.

Un análisis apasionado que concluye que todavía estamos a tiempo de reconducir las cosas si actuamos desde este mismo momento con valor y decisión.

Fuente: esfera de libros

La muerte del capital fue publicado por primera vez en Estados Unidos y Gran Bretaña en mayo de 2010. Por entonces los mercados financieros habían vuelto a la estabilidad tras la crisis financiera de 2008. Los políticos, los banqueros centrales y los líderes industriales se esforzaban en tratar de perfilar una serie de reformas financieras diseñadas para evitar que se pudiera repetir el cuasi colapso del sistema financiero global. La muerte del capital se escribió en el transcurso de este debate. El mensaje del libro, que la reforma radical del régimen regulatorio financiero era absolutamente esencial para impedir otra crisis, resultaba muy oportuno.

Desafortunadamente, un año después parece que las nuevas normas y regulaciones aprobadas en respuesta a la crisis financiera han fracasado en su mayor parte. El error más notorio es que no se hizo nada para cambiar las políticas económicas en una dirección que pudiera favorecer las inversiones productivas (es decir, inversiones que aumentan la capacidad productiva de la economía). Es cierto que realizar tales transformaciones supone una tarea que requeriría muchos años, pero hay pocos indicios de que los sistemas políticos occidentales vayan a permitir que se produzcan los cambios necesarios. En lugar de ello, las políticas regulatorias, impositivas, monetarias y fiscales siguen favoreciendo la especulación (actividades que aportan muy poco o nada a la capacidad productiva de la economía). En Estados Unidos, la reforma legislativa de los servicios financieros, más conocida como Ley Dodd-Frank (The Dodd-Frank Wall Street Reform and Consumer Protection Act), fue secuestrada por los grupos de presión en beneficio de los grandes bancos y no cambiará el régimen normativo que favorece a una pequeña élite a expensas del resto de la sociedad.

Por ejemplo, debido en gran medida a la resistencia de las numerosas instituciones financieras que terminaron perdiendo miles de millones de dólares del dinero de sus accionistas y contribuyentes en derivados desaconsejables y en el mercado de créditos, prácticamente no se incluyó en la Ley Dodd-Frank ninguna regulación efectiva de los derivados. Entre las razones que se dieron para justificar este hecho lamentable estaba el miedo a que, si las nuevas leyes fueran demasiado estrictas, los operadores financieros pudieran emigrar a lugares fuera de Estados Unidos con jurisdicciones regulatorias menos rigurosas. En consecuencia, los derivados siguen dominando los mercados de crédito y permanece intacta la red interconectada del comercio de derivados que hizo añicos los mercados en 2008.Además, las reformas propuestas para limitar la contratación de este tipo de instrumentos complejos (con excepciones suficientemente grandes como para dejar sin regulación una inmensa parte del mercado) se equivocan completamente. La no prohibición de las permutas de incumplimiento crediticio sin cobertura (en las que un especulador que no está en posesión de un crédito subyacente hace una apuesta por ese instrumento) volverá a perturbar los mercados financieros durante la próxima crisis.

Otro error legislativo ha estado en el planteamiento adoptado sobre la doctrina del «demasiado grande para caer» que sostiene que ciertas instituciones financieras son simplemente demasiado grandes para caer y deben ser rescatadas por el gobierno para proteger la estabilidad del sistema financiero. Respecto al año 2007, en 2011 hay menos instituciones financieras grandes en las que se haya concentrado el riesgo. A pesar de los procedimientos establecidos en la Ley Dodd-Frank para afrontar el colapso de dichas instituciones, no existe prácticamente la opción de que el gobierno estadounidense pudiera permitir que una gran institución financiera cayera. En vez de reducir el riesgo de una sola institución, hemos dejado que este creciera permitiendo un régimen que pone más riesgo aún en manos de un número más reducido de grandes bancos y compañías de seguros. Las instituciones financieras se han fusionado en instituciones más grandes durante la crisis (por ejemplo, Merrill Lynch en Bank of America,Washington Mutual en Wells Fargo, etc.).Asimismo, todas estas instituciones están interconectadas a través de las operaciones bursátiles y otras relaciones de negocio. La forma más insidiosa de estas interrelaciones reside en el mercado de derivados, en el que cada institución depende de la solvencia de las otras. La concentración ha aumentado y la competencia ha disminuido, por lo que las crisis financieras serán más graves cuando inevitablemente se produzcan.

Y otra crisis se producirá más pronto que tarde porque los bancos centrales mundiales continúan inyectando liquidez en la economía global dentro de un contexto de medidas económicas que fomentan la especulación frente a la inversión productiva. La política monetaria en el entorno de la poscrisis ha prolongado los errores del pasado al no efectuar una transición de las grandes inyecciones keynesianas de liquidez a un régimen más equilibrado. El presidente de la Reserva Federal Ben Bernanke ha estado realizando una serie de inyecciones de liquidez de emergencia (la última ha sido la QEII) en la economía estadounidense que se han prolongado durante demasiado tiempo y que han puesto en riesgo el futuro del dólar americano. Algunos afirman que estas inyecciones eran necesarias para evitar una recesión más grave o incluso una depresión en Estados Unidos. La respuesta a este argumento es que durante la crisis dichos movimientos resultaban apropiados, pero la perpetuación de lo que es percibido cada vez más como un periodo indefinido de tipos de interés muy bajos sólo nos puede llevar a nuevas burbujas. ¿Por qué nos encontramos en esta situación? Porque se ha hecho disponible la liquidez dentro de un régimen de políticas que no consiguen llevar el dinero a las inversiones productivas y continúan premiando la especulación. Como resultado de los incentivos incorporados en el sistema a través de las políticas regulatorias e impositivas, gran parte de esta liquidez se dedica a actividades no productivas tales como las compras apalancadas y el mercado especulativo de títulos-valores y materias primas. Otras actividades que servirían para canalizar el dinero hacia nuevos negocios, como la oferta pública de valores bursátiles y el capital riesgo, permanecen a niveles muy bajos.

Europa es vulnerable a futuros sobresaltos por algunas de las mismas razones que en Estados Unidos, así como a problemas estructurales específicos planteados por la propia Unión Europea. Sin la capacidad de devaluar sus propias monedas, los países más débiles no pueden tomar medidas para corregir su sobreendeudamiento. Lo único que pueden hacer es recortar los presupuestos y esperar que todo salga bien. Mientras escribo esto, Portugal está al borde de una reestructuración y Grecia e Irlanda ya han sido rescatados por la Unión Europea. Pero el régimen de políticas subyacente que ha causado estos problemas aún no ha sido abordado. En consecuencia, la hoja de balance del Banco Central Europeo, igual que la de la Reserva Federal de Estados Unidos, ha sido sobrecargada con una deuda que nunca podrá devolver. Las únicas alternativas son la devaluación del euro o una subida de la inflación, y ninguna de las dos será beneficiosa para los países que necesitan ayuda. Como sucede en Estados Unidos, un crecimiento mayor de la economía que produjera los impuestos necesarios para devolver la deuda de Europa no se materializará bajo las actuales políticas económicas.

¿Qué se puede hacer? La muerte del capital expone una serie de cambios en las políticas que podrían proporcionar a las economías occidentales una oportunidad para corregirse. Una receta que no se aborda en el libro es la necesidad urgente de cambiar el régimen impositivo que favorece la deuda sobre el capital en Estados Unidos. Dicho cambio transformaría la estructura de capital de la economía global y tendría importantes implicaciones en el mercado, pero lo que se necesita es un cambio radical. La crisis financiera de 2008 no surgió de un día para otro; sus causas estaban profundamente enraizadas en el sistema. Mientras los gobiernos occidentales no tengan el coraje de abordar sus políticas erróneas, hay poca esperanza de corregir la economía global.

Hay un dicho que afirma que una persona puede ver el vaso medio lleno o medio vacío. Si lo ve medio lleno, se la considera optimista; si lo ve medio vacío, se la considera pesimista. Hoy en día la cuestión del futuro de la economía global y de sus instituciones ya no es una cuestión de optimismo o pesimismo sobre cómo ver el vaso de agua. El diseño del vaso es en sí mismo muy defectuoso y debe ser arreglado con el fin de recuperar la confianza en la capacidad del recipiente de cumplir la función para la que estaba destinado.

(Fragmento extraído del libro)

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BAJO LA HIEDRA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Sat, 23 Jul 2011 11:08:00 +0000

TÍTULO: BAJO LA HIEDRA

AUTOR: Elspeth Cooper

RESUMEN DEL LIBRO

Gair ha sido condenado a muerte. Escucha música, música poderosa, y en la ciudad santa eso sólo puede significar una cosa: es un brujo, y ha de morir en la hoguera. Aunque consiga escapar, los caballeros de la Iglesia y su cazabrujos le perseguirán sin tregua, mientras su incipiente poder amenaza con destrozarlo por dentro.

No hay esperanza... ...ninguna, salvo una hermética orden, que también ha sufrido la persecución hasta ser prácticamente aniquilada. Si Gair consigue escapar, si consigue dominar sus peligrosas capacidades mágicas, si consigue encontrar a los guardianes del Velo, entonces quizá esté a salvo.
O puede que descubra que su lucha no ha hecho más que comenzar...

Fuente: planetadelibros

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SEXPEDIDA DE SOLTERA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Thu, 21 Jul 2011 10:08:00 +0000

TÍTULO: SEXPEDIDA DE SOLTERA

AUTOR: Pandora Rebato

RESUMEN DEL LIBRO

«Permitan que me presente. Me llamo Pandora y tengo un coño matrícula de honor».

Pero ¿quién es Pandora Rebato? Shakesperare la describió en el siglo XVI, muchos años antes de que ella naciese, como una «lasciva ninfa contoneante» (Ricardo III), pero para los miles de lectores de su blog, La cama de Pandora, «es un soplo de aire fresco entre tantas noticias desagradables» y «una mujer que se atreve, por fin a hablar de sexo sin tapujos», pero también un modelo a seguir: «todas las mujeres deberíamos ser así de liberales en el sexo, ¡lo bien que lo íbamos a pasar!», y, en definitiva, una agradable sorpresa: «le das una cara nueva al sexo sin compromiso»…

Sin embargo, Pandora ahora tiene un dilema vital: seguir como hasta ahora con su deliciosa vida alegre de soltera o hacerse monógama, que no tiene nada de malo, si no fuera porque a algunas personas el amor, más que cegarlas, les hace ver lo que no es... Pero para eso están los amigos de Pandora, dispuestos a abrirle los ojos.

En esta novela, los seguidores del blog La cama de Pandora, encontrarán la misma combinación irresistible de humor y sexo que ha convertido al personaje en su diosa particular y aquellos que todavía no hayan tenido el placer, se convertirán, sin duda, en adictos a sus aventuras.

Fuente:esfera de los libros

Permitan que me presente. Me llamo Pandora y tengo un coño matrícula de honor. Así, como suena.

Sabía perfectamente que esa frase lo cambiaba todo. La escribí casi sin pensar. Pero cuando la repasé después, me di cuenta de que era como quitar de golpe la sábana que cubre la sorpresa, y ahora ya sabíamos todos de qué iba a ir la fiesta: de historias de, por y para follar.

—No es verdad que te dijo eso… Dime que no, por favor.

A Julia, mi jefa, le había dado un espasmo de risa y, después de varios segundos de carcajadas (que decidí tomarme como un cumplido, no como una reacción a la incredulidad sobre la calificación inmejorable de mi sexo), se sujetó el pecho con una mano, mientras con el dorso de la otra se secaba las lágrimas.

—Espera, que sigo…

Me lo dijo la otra noche un solícito joven en calcetines y camiseta cuando, metido en mi cama, echó una mirada de soslayo de mi ombligo para abajo. Su estilismo, la verdad, tenía un cero en glamour, pero la escena, como mínimo, tuvo su aquél...

—Hombre, por fin un coño como Dios manda.

Yo no sabía que Dios mandase algo en cuestión de coños, así que por curiosidad y por seguir la broma hice la pregunta.

—¿Como Dios manda? ¿Cómo es eso?

—Pues con todo lo que tiene que tener. Un coño matrícula de honor.

Sí señor. A mí, que nunca nadie me había alabado las bondades de mi anatomía inferior, la cosa me hizo gracia. Y la verdad es que después, cuando él ya había cumplido (y muy bien, por cierto) con lo suyo y yo con lo mío, desvelada por sus ronquidos, le di una vuelta a la calificación más alta que he sacado en mi vida.

Así, de entrada, lo que yo tengo entre las piernas es de lo más normalito. Y como Genaro era la primera vez que lo veía en su vida y cuando lo dijo, todavía no había hecho más que una prospección visual, imagino que lo que era de matrícula de honor tenía que ser evidente a simple vista.

—¿De verdad te lo follaste en camiseta y calcetines? No sé si me decepcionas o me sorprendes.

La pregunta me pilló desprevenida.

—Dijo que tenía frío… ¡Si hasta nos metimos debajo de las sábanas! ¿Qué querías que hiciera? ¿Que expulsara de mi cama a un pobre hombre tiritando? En mi descargo te diré que se los quitó un poco después. Es lo que tiene el calor corporal…

Nos reímos un buen rato. Julia tiene una imaginación fantástica y ésa es la razón por la que me encanta confesarle mis historias.

Es como si tuviera una cámara de cine en la cabeza. Creo que se monta pequeños cortometrajes mentales con lo que le cuento. A veces, incluso, pienso que se le va un poco la olla.

—Pandora, tenemos que publicar esto. ¿Puedes hacer más?

La miré como debieron de mirar los indígenas americanos a los descubridores del Nuevo Mundo. Lo dicho: definitivamente, mi jefa estaba chalada.

Había escrito esas líneas una mañana de intensa migraña porque el muchacho en cuestión (sí, el de los calcetines y la camiseta) no me había dejado pegar ojo con sus ronquidos y sus espasmos sorpresa. Tras echarle de casa al día siguiente (el condenado no se quería ir) y después de varios intentos fallidos de llamar a Julia para contarle mi odisea nocturna, decidí ponerlo todo negro sobre blanco tal y como lo recordaba.

Sólo la experiencia ya me parecía que tenía un punto surrealista, pero, además, me trajo a la memoria algo que me había impactado hacía sólo unos días. Bien aferrada a una sensación general de repugnancia, seguí desgranando palabras.

Me acordé de pronto de un reportaje que han puesto un par de veces en La Noche Temática, en donde una periodista holandesa empieza por intentar demostrar que la industria cosmética distorsiona la imagen que las mujeres tenemos de nosotras mismas y acaba en Los Ángeles, en la consulta de un cirujano estético especializado en el rejuvenecimiento de vaginas, con las piernas abiertas y escuchando cómo le dicen:

—Sí, cariño, eres una candidata perfecta. Mira qué feo lo tienes.

Porque sí, las vaginas, como todo, también envejecen. Pero nunca pensé que, llegados los 30, una mujer se plantease seriamente someterse a una mutilación íntima para regalarle a su pareja la posibilidad de «estrenar» un coño tipo muñeca.

A mí que me perdonen, señores, pero en mi modesta opinión, donde se ponga un sexo femenino con todo lo suyo: sus labios mayores, menores, su vello... (que, como piensa Genaro, Dios los pondría ahí para algo, digo yo) que se quiten los espejismos de la industria del porno.

Señoras, la matrícula de honor la tenemos todas, pero sólo cuando respetamos nuestro cuerpo. Lo que tenemos entre las piernas no es feo ni viejo y, salvo problemas evidentes, viene perfecto de serie y no necesita muchos extras. Así es que cuídenlo y disfrútenlo con sabiduría y sin vergüenza, como yo he intentado aprender con el paso de los años.

No es que no estuviera de acuerdo con todo lo que había escrito. No suelo desdecirme tan rápido y menos en cosas tan básicas.

Pero poner la palabra «coño» en un medio de comunicación dentro de un artículo firmado con mi nombre significaba dos cosas fundamentales: la primera, que tenía que ser tan descarnada como honesta; y, la segunda, que mi madre no lo iba a poder leer.

—En realidad yo lo he escrito para que no se me olvidara contártelo, sólo que lo he redactado un poco. No sé, me pareció cómico, tenía gracia —dije después de pensarlo un rato.

—No tenía. Tiene gracia. Pandora, llevo dos años escuchando tus historias, tus conquistas, las de tus amigas y los polvos que has echado y los que te gustaría echar. Pero no me preguntes por qué, creo que ésta es la primera vez que entiendo claramente que tienes que contárselo a los demás.

—¿Qué hierbas te has fumado este fin de semana? ¿Quieres que escriba las cosas que me pasan? A lo mejor a ti te hace mucha gracia, pero, aunque parezca cómico, algunas veces es un poco frustrante.

Sin embargo, empezaba a ver por dónde iba Julia. Se trataba de hacer de la necesidad virtud, como dice mi amiga Patricia, que es psicóloga.

Ya había jugado con Patri durante una temporada a poner sobre un papel mis pensamientos, dudas y deseos a modo de terapia.

Sólo que yo, por aquello de la deformación profesional, lo convertía todo bien en crónica de sucesos, bien en reportaje de viajes.

Qué le voy a hacer, soy periodista. Llevo años ganándome la vida poniendo unas palabras junto a otras y consiguiendo que tengan sentido. Y no debo de ser muy mala, porque he logrado sobrevivir mucho tiempo tirando de oficio y talento (¿está mal que yo lo diga?), y vendiendo mi trabajo al mejor postor.

No me va mal, al contrario. He publicado en revistas de todo tipo, he recorrido medio mundo haciendo reportajes y he tenido algunas ofertas para quedarme fija en puestos por los que muchos de mis compañeros de carrera venderían su alma al diablo. Pero es que a mí, cuando llevo mucho tiempo quieta en un sitio, se me duermen los pies. Así es que hasta ahora he evitado atarme indefinidamente a una empresa.

Y lo mismo me ha pasado con los hombres. He probado sin remordimientos lo que me ofrecían y les he dado, a veces, lo que me han pedido y otras veces, lo que me ha dado la gana. Los he alternado, cambiado, dejado y olvidado, pero no recuerdo haber compaginado dos amores (amantes sí, que para eso están). Me he enamorado, por supuesto, pero unas veces no cuajó, otras uno de los dos se cansó antes que el menos afortunado y, en más ocasiones de las que me gustaría reconocer, me vi obligada a optar entre seguir sola o mal acompañada. Os informo de que, en mi vocabulario, la palabra resignación prácticamente no existe.

Curiosamente, no dispongo de mucho tiempo para estar sola.

Básicamente porque a mí me pasan cosas. Sobre todo cuando me bajo las bragas. Tengo recuerdos (vagos, muy vagos) de relaciones sexuales anodinas. Y es que desde que me despertaron la libido con un beso entre las piernas hace ya más de veinte años, nos lo hemos pasado como las locas las dos: mi libido y yo.

Sin embargo, pese a lo que pueda parecer, no soy la persona más segura del universo. Mi trabajo y el sexo no me generan dudas.

Es el amor lo que me desconcierta. Realmente no llego nunca a entender por qué me convierto en un ser tan débil cuando estoy enamorada. Yo y casi todos los demás, no es sólo cosa mía. Pero a mí me revoluciona y, en los pocos momentos de lucidez que tengo, no me reconozco y me extraño tanto a mí misma que me entran ganas de hablarme de usted.

El amor me saca de mis casillas. Me cuesta muchísimo relajarme y convencerme de que es bueno y de que hay que entregarse a la experiencia. Porque se acaba, el maldito. Ya puedes tú mimarlo, cuidarlo, entregarte y convertir cada día en una feria, que llega un momento en que el amor se termina. Y si compartes tu vida con la persona que quieres, se termina mucho antes. Eso también lo sé por experiencia. Por la mía y la de miles de personas que son capaces de ser novios durante años sin problemas, pero cuando se convierten en compañeros de piso y de hipoteca, el amor siente que está de más y, a los pocos meses, se muda.

A mí me ha pasado eso un par de veces y, cuando recupero mis añicos del suelo, siempre me sorprendo a mí misma pensando en cómo he podido caer en la trampa una vez más. Así es que yo creo en el amor de los demás, pero del amor que viene a por mí desconfío por principios. Al menos durante un rato. Luego, cuando vence mis dudas, me toma al asalto y clava su bandera en mi maltrecha autoestima sentimental, rindo guarniciones desde la primera línea a la retaguardia, me olvido de defenderme y me dejo en sus manos, convencida de que esta vez ya me toca que me sostenga así por siempre jamás. Ja, ja, ja.

Por eso, hasta hacía unos meses, mi vida sentimental (entre los dos o tres grandes amores que he tenido) había transcurrido en una plácida balsa de amantes y sexo, sin complicaciones, sin dudas, ni juegos de cal y de arena ni tiras y aflojas. Sólo un coqueteo en una terraza, en la piscina o en un bar, una conversación interesante, una prospección mínima para asegurarle a mi desconfiada conciencia que el sujeto no está demasiado comprometido (me tengo prohibido intimar con hombres casados) y un polvo en su casa o en la mía. Si el buen rollo es la tónica, puede que les dé mi teléfono para una segunda cita sin sexo y, entonces, si se confirma mi impresión, está definitivamente soltero y sin compromiso, y folla bien, puede que se convierta en un follamigo (como su nombre indica: un amigo para follar). Si sólo ha sido un revolcón (y eso lo sabes rápidamente) no es que no les dé mi teléfono, es que no les pido ni el suyo. Anoto el encuentro en mi lista mental de relaciones interesantes pero intrascendentes, me despido con un beso urgente y adiós. Precisamente en esta lista apunté el polvo con el tipo de los calcetines y la matrícula de honor que tanta gracia le hizo a mi jefa.

Julia sólo ha sido testigo de mis hazañas de los dos últimos años, cuando empecé a hacer reportajes para elmundo.es, al principio, de forma ocasional. Con el tiempo, ellos empezaron a llamarme más y yo a dejarme llamar, así que ahora soy una freelance un poco particular, con la dedicación casi exclusiva a esta empresa y, por primera vez, con algo parecido a una jefa directa.

Pero Julia se asemeja más a una amiga que a una tipa estrecha, amargada y mandona (es una idea peregrina que tengo yo de los jefes en general, no sé por qué…), por ello me dejo caer por la redacción varias veces a la semana para ponerme al día en el trabajo y charlar con ella.

Su misión puede parecer más bien de oficinista, pero además de gestionar y programar el trabajo que los freelances hacemos para el periódico, tiene muy fino el olfato periodístico. Por eso, cuando insistió por segunda y por tercera vez en lo de seguir escribiendo mis historias, suspiré derrotada y convencida.

—Pero ¿quién se va a leer eso? ¡Estas cosas le pasan a todo el mundo!

Mi resistencia ya era básicamente retórica.

—¿Estás de guasa? No le pasan a todo el mundo, para empezar. Y aunque así fuera, nadie se atrevería a contarlas.

Julia sabe bien cómo arengarme a la batalla.

Así es que, ya del todo persuadida, suspiré, sonreí y recuperé el archivo para añadir al final del último párrafo: …disfrútenlo con sabiduría y sin vergüenza, como yo he intentado aprender con el paso de los años. Ya les iré contando.

Detrás de aquel relato, escribí de un tirón otro y luego otro y un cuarto más. Y cuando terminé el quinto, Julia se los mandó (contra mi criterio) por correo a Fernando, nuestro jefe, el director de elmundo.es. Al cabo de unos minutos, el hombre con los nervios más templados que he conocido jamás salió del despacho haciéndome la ola y me pilló tan desprevenida que no me dio tiempo a esconderme debajo de la mesa.

—¡Qué barbaridad! Pero ¿de dónde sacas esas historias, criatura? Déjalo, no me contestes, prefiero no saberlo. Sólo quiero saber si puedes escribir más.

Su entusiasmo me contagió automáticamente.

—Claro, ¿cuántas quieres?

—¿Cuántas? ¡Todas!

Y así nació La cama de Pandora.

Pero de eso hace ya más de un año y las cosas ahora son, digamos, diferentes…

(Fragmento extraído del libro)

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LOS BARCOS SE PIERDEN EN TIERRA

noreply@blogger.com (mascotaniaweb@gmail.com) — Tue, 19 Jul 2011 19:08:00 +0000

TÍTULO: LOS BARCOS SE PIERDEN EN TIERRA

AUTOR: Arturo Pérez Reverte

RESUMEN DEL LIBRO

Los barcos se pierden en tierra ofrece no sólo un insólito goce náutico sino una aproximación iluminadora a la personalidad y el mundo del escritor a través de la que quizá sea la mayor de sus pasiones.

El mar restalla en las cuartillas que tengo sobre la mesa y que el viento agita blancas como penachos de espuma. Son las páginas de Los barcos se pierden en tierra, este libro que recoge textos y artículos de Arturo Pérez-Reverte sobre mares y marinos, varios de ellos bien conocidos de los que le seguimos, otros inéditos. La mayoría procedentes de ese espacio tan refrescante y contumaz que es su colaboración en el XL Semanal, «Patente de corso». Ahora todos juntos componen una poderosa y homogénea escuadra que ofrece no sólo un insólito goce náutico sino una aproximación iluminadora a la personalidad y el mundo del escritor a través de la que quizá sea la mayor de sus pasiones.

En esta gozosa travesía encuadernada hay pasajes de un conmovedor lirismo, como el relato de la primera vez que el autor observó una ballena; episodios de gran ternura, como el de su hija nadando entre delfines; melancólicas estampas de puertos; o, en el otro extremo, están los textos hilarantes del Pérez-Reverte iconoclasta, gamberro y cachondo. Las bromas a costa del brazo de Nelson, las diatribas contra los ingleses o los domingueros del mar, las motos de agua y los pijoyates.

Pasen la página y disfruten de cómo sopla el viento en las jarcias, bajo las estrellas.
Jacinto Antón

Fuente: Alfaguara

Escribo tierra adentro, rodeado de árboles y del canto de los pájaros, pero embriagado por el olor del salitre y el aroma evocador de las aventuras marinas. Una ardilla salta audazmente en una jarcia de ramas. El mar restalla en las cuartillas que tengo sobre la mesa y que el viento agita blancas como penachos de espuma. Son las páginas de Los barcos se pierden en tierra, este libro que recoge textos y artículos de Arturo Pérez-Reverte sobre mares y marinos, varios de ellos bien conocidos de los que le seguimos, otros inéditos. La mayoría procedentes de ese espacio tan refrescante y contumaz que es su colaboración en el XL Semanal, «Patente de corso». Ahora todos juntos componen una poderosa y homogénea escuadra que ofrece no sólo un insólito goce náutico sino una aproximación iluminadora a la personalidad y el mundo del escritor a través de la que quizá sea la mayor de sus pasiones.
Me siento, lo confieso, bastante impostor pergeñando estas líneas de avanzadilla al lobo de mar. A diferencia de Arturo, no soy marino. Es más, temo al mar. «No te arrugues, Jacinto», me parece escuchar la voz de Arturo. «Sólo los imbéciles no temen al mar.» Es cierto Arturo, pero yo lo temo como no lo temen los marinos, como no lo temes tú. Lo temo mucho, sólo con verlo; lo temo por su irrevocable inmensidad, por su alevosa inconsistencia, por su insondable profundidad. Lo temo porque no hallo en él nada a lo que aferrarme, ninguna certidumbre y sobre todo ni la más mínima piedad (hacia mí). Lo temo porque se parece tanto a la vida.
¿Qué hago entonces en esta singladura?, se preguntarán.
¡Vaya mascarón de proa te has buscado, Arturo! Bueno, estoy aquí porque, aparte de algunas circunstancias fortuitas como haber conocido bien a Patrick O’Brian —una vez sostuve su arpón mientras él meditaba si escupir su whisky sobre el filo o sobre mí— y ser de familia de marinos de guerra —mi abuelo murió en el mar a bordo de un portaaviones, lo que confirma todos mis temores—, paradójicamente amo el mar. Lo amo como idea y como territorio a surcar por otros.
Como literatura. Soy, digámoslo así, un marino de papel. De los que navegan por persona interpuesta: llamadle Ismael, o Joshua (Slocum), o dos veces Jim —Tuan y Hawkins— o dos veces Jack —Aubrey y Sparrow—, o ya que estamos, dos veces Arturo (Gordon Pym y el que nos ocupa). O Coy.
Algunos de los mejores momentos de mi vida los he pasado en el mar. Y no me refiero a mis periódicas singladuras en Transmediterránea, patéticamente aferrado a Conrad junto a los botes salvavidas o aquella única, inolvidable ocasión en que atravesé el mar a vela excepcionalmente sin miedo porque me embargaba el único sentimiento mayor, el que todo lo vence. No, me refiero a lo mucho que he navegado en los incomparables océanos de la lectura. Las páginas que siguen abundan en esos entusiasmos que me enorgullezco en compartir con Arturo. Yo aquí, con el sable de abordaje en la boca, un cabo en la mano y la Jolly Roger ondeando siniestramente feliz sobre mi cabeza —aunque bien a salvo leguas tierra adentro— me proclamo, me reivindico, no sólo marino sino incluso atrevido corsario, pirata de la Hispaniola, amotinado de la Bounty, arponero del Pequod, gaviero de la Surprise, arcabucero de la Real, dotación de presa del Atlantis, artillero del HMS Ulises y remero del rey de Ítaca, el navegante primordial. Todo eso tengo en común con Arturo y sus Hermanos de la Costa. Aunque a la hora de la verdad yo navegaré siempre en el Patna, anegado de miedo, y nunca dejaré de ser de los que en el bote de náufragos, ¡ay!, sacan la pajita más corta.
Hay mucho mar, del de los libros y del de verdad —del que te ahogas, vamos— en las páginas que siguen. Hay sangre chorreando por los imbornales, Stevenson y Mac Orlan, y Justin Scott, y a la vez meteorología, borrascas perfectas, defensa del atún, medusas, aventuras con las lanchas aduaneras y capones a los marinos de agua dulce que exhiben calzado de moda en el pantalán. Y hay, claro, mucho Pérez-Reverte. Resulta interesantísimo ver cómo el agua marina se espesa con las pasiones y obsesiones de Arturo hasta devenir un Bovril de su universo. El mar esencializa su amor por la aventura y por la belleza indómita del mundo, su coraje y su sentido elevado de la amistad y del honor, su romanticismo y su humor, pero también sus nostalgias, tristezas y pesimismos —«el mar auténtico no interesa en España», deplora como un Larra marino—, su vehemencia, su bronca relación con lo que le disgusta, su cinismo y esa inexplicable misantropía rayana a veces en la crueldad que tanto nos asombra a sus amigos. En un texto llega a proponer que se torpedee a los balleneros...
En las navegaciones que van a leer hay pasajes de un conmovedor lirismo, como el relato de la primera vez que Arturo observó una ballena, en 1978 en el Cabo de Hornos, y quedó conmocionado por «la belleza de aquel instante tan vinculado a mis lecturas y a mis sueños»; o cuando se vio rodeado de cientos de delfines durante una guardia nocturna al norte de Alborán —su momento más hermoso, dice, en el mar—. Hay incluso episodios de gran ternura, como el de su hija nadando entre delfines. Seré un blando, pero su historia del tío Antonio, el viejo capitán que le contaba cómo enfrentaba tiburones con cuchillo y a los piratas malayos en el estrecho de Malaca, me pone al borde de las lágrimas, al igual que sus desazonadoras y melancólicas estampas de puertos que exhalan entre norays y estachas un aliento evocador de mar denso y viejo. O los relatos iniciáticos de Paco el Piloto, el Long John Silver de Arturo.

(Fragmento extraído del libro)

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