Nuevo Viaje a Ítaca

Autenticando las experiencias

2026-10-24T09:16:38.341+02:00

Hace un tiempo dibujé esbozos sin técnica definida,

pinté trazos al óleo sin una plasmación clara,

reformulé experimentos vitalistas.

Busqué mil pseudosentidos.

Indagué en la otra cara de la moneda.

Sonreí sonrisas no ontológicas,

para sentir sin sentir el libre canto de los pájaros.

Demonicé vidas vividas,

encerrada en una aquiescencia resignada.

Practiqué el todo o nada.

Absolutismo en mi mirada,

pisando los pies en una nube distraída.

Pero el paisaje me era indiferente,

cuando observaba luciérnagas en la noche

para no tropezar con las piedras del camino.

Por fin, contemplé la muralla de enfrente

y comprendí que debía desandar mi mapa psicológico,

a fin de mantener mis sentidos intactos.

Intentando evitar contenidos alexitímicos

que rugen como un león

al enseñar fauces enormes y falaces.

El desorden y la inacción habían solapado todo el conocimiento,

entregándoselo a un karma invisible;

me alegré de presentir aquel momento,

en que te vi en aquella cima de montaña,

prometiendo la obtención de un objetivo,

la recompensa merecida,

y el sesgo de tu compañía,

al borde del cauce del río,

a contracorriente.

Me aprendí tu nombre nombrando a la distancia pausada,

sin saber bien que tú, libertad, eras objetivable

desde el materialismo de la experiencia pragmática.

Ya no volví a llorar,

me rodeé del rocío de la mañana,

del verdor de la hoja fresca,

de un gato que ronronea gustoso,

del amigo amistoso,

del candor de un inocente parque con niños.

De la brújula que acompaña y guía,

como ese sol vespertino

que auspicia noches agradables de sueño reparador.

Toda yo era un clamor,

realidad vertebrada en rutinas admirables,

de trabajo, familia y amor.

Y no volví a ser disidente.

Y volví a ruborizarme y a dar besos correspondidos.

Y tantas y tantas cosas que había olvidado

cobraron un valor providencial.

Como todas las ideas buenas que rezuman en otoño.

Soy Marisa (Mª Luisa) Doménech Castillo. Espero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible.

Pan comido

2026-10-19T00:32:33.314+02:00

-Me gusta Charles Bukowsky, lo reconozco -le espetó de repente.

-Veo que tú prefieres la poesía del señor del realismo sucio a estudiar los verbos irregulares.

-Bueno, estoy haciendo un trabajo de literatura para el colegio.

-¿En serio? -Inquirió la profesora particular.

-Si. Es de temática libre.

-Y como no podía ser de otra manera, tú le has elegido a él.

-Quizá sus gustos literarios no son como los míos.

-Bien. No perdamos más el tiempo, David. Empecemos la clase.

-Claro, usted debe de mostrar sus conocimientos para que yo me empape de ellos. Si no, la despiden, ¿verdadero?

-Verdadero. Coge tu libreta y apunta estos idioms nuevos que te voy a dictar.

-A la orden, señorita Rottenmeier.

-Menos guasa. Apunta:

"A piece of cake", que significa...

-¡No me lo diga!, un trozo de caca.

-¡Un trozo de pastel!, listo. Pan comido. Otro, anota y luego ponme un ejemplo: "Bite the bullet", que significa, romper la bala. O lo que es lo mismo, superar una situación difícil. Ahora, señor listorro, ponme un ejemplo.

-Está bien. Ahí va: "I had to bite the bullet and ask for a raise", que se traduce, creo, como: "Tuve que armarme de valor y pedir un aumento", jejeje.

-¿Va con segundas? -Preguntó algo irritada.

-No, me ha salido por casualidad. Pero, entre nosotros, sé que necesita un aumento. La pasta es para pagarse el alquiler, pues debe dos meses a su arrendador -dijo con una aparente comprensión que, más bien, parecía bastante realista.

-¿Cómo sabes eso? ¿Has oído que hablaba con mi amiga del tema cuando estaba en el salón de tu casa y tú en tu habitación? No está bien espiar a profesoras en apuros, chico listo.

-Digamos que me cae bien.

-¿Y por eso vigilas mis conversaciones?

-Sepa que voy a hablar con mi padre. Como persona con alto poder adquisitivo, le pediré que le haga un favor -pronunció estas palabras con un orgullo fuera de lo común. Sabía que estaba haciendo el bien al prójimo, y más a una maestra sumamente atractiva. Aunque eso era lo de menos.

-¿Qué... qué favor?

-Que le pague el doble de salario por hora del que cobra ahora. Le he mentido. He reconocido que es usted amiga mía y que me resulta imprescindible en literatura.

-¿Cómo? ¿En literatura?

-Le he comentado a mi querido progenitor que en realidad es filóloga hispánica. Y que me ayudará en la asignatura de literatura española. Deberá implicarse en pulir mi estilo narrativo y apelar a que me salgan bien mis creaciones literarias. Tengo un blog. Cobrará por dos disciplinas que se asemejan entre sí, aunque se trate de dos registros lingüísticos diferentes. Y cobrará el doble de lo estipulado anteriormente. ¿Trato hecho?

-¿A cambio de qué, David?

-A cambio de nada.

-Mnn. Te diré lo que vamos a hacer. Acepto, si estás de acuerdo en presentarte a un concurso literario. Ahora te pasaré las bases por correo electrónico. Te lo piensas y ya está. Pero te propongo que modifiques un tanto tus lecturas. Lo digo, por establecer un criterio más purista, digamos, más clásico.

-¿Y qué pasa con Bukowsky? ¿No puedo imitar su estilo para poder presentarme?

-Parafraseando a alguien famoso de un chiste conocido, "léelo en la intimidad". Es lo que buenamente te sugiero. El organismo que convoca el certamen es un poco tiquismiquis.

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Diez años después, David Salazar, recibió una visita inesperada. Todavía residiendo en su domicilio paterno, pero trabajando para la empresa de cosmética de su padre, la recibió en bata y camisón. Era sábado por la tarde y el muchacho tenía fiebre. Una gripe galopante.

-Señorita Bianca. ¡Qué sorpresa y qué grata visita!

-Señor David, me alegro mucho de saber de tí.

-Pues he prosperado pero no como usted o yo pensábamos. Ahora soy gerente de un monopolio de cosmética natural bastante floreciente. No me va nada mal.

-Y yo recuerdo que ganaste el concurso literario.

-Si. Ya ve. Mi padre en cuanto se enteró de que su hijo único quería cursar filología hispánica, hizo todo lo imposible por quitarme la idea de la cabeza. Acabé la selectividad con notable y pude optar a económicas. Nada grave. Vivo como un rey, aunque infeliz en determinados aspectos. Solo eso. Pero que no me quiten lo bailao. Si le soy franco, tampoco veo mal que usted sea una persona con una obra en su haber, finalista del premio Planeta. Toda una revelación en el mundillo editorial y en la literatura de tinte "novela rosa".

-En fin, joven listillo. Creo que me retiré a tiempo para dedicarme a la corrección de textos.

-Hábleme de ello.

-Pues me dedico tanto a la corrección de estilo, esto es, el pulido artístico, como a inspirar en los autores noveles que me contratan, la fluidez, la belleza y la precisión lírica. Lo importante es corregir y limar sin alterar la identidad del escritor. Otras veces, la corrección es de tipo morfosintáctico, limpieza de clichés, muletillas y redundancias, consistencia en la voz y el tono y eso tipo de cosas -explicaba con un rictus nostálgico pues, en verdad, era lo que siempre le había gustado hacer. Toda una aplicación práctica derivada de sus conocimientos académicos, una labor que consideraba mucho más productiva para su persona.

-Es curioso. Sin alcanzar el summum de la magnificencia, sin haber alcanzado nuestros sueños, no nos podemos quejar. Por cierto -preguntó con curiosidad David-.-Qué le hizo dejar de escribir? Dígame la verdad.

-No podía soportar a un manager que tenía las veinticuatro horas prácticamente a mi lado, vivir en hoteles, los compromisos mediáticos, las entrevistas en prensa, que empezaran a indagar sobre mi vida privada, precisamente el haber roto con mi novio por incompatibilidad en las ilusiones recíprocas...

-Siento que tuviera que romper con su novio.

-Más lo siento yo. Ya que nos íbamos a casar. De todos modos, te confieso que lo estamos volviendo a intentar. Si bien, vamos muy poco a poco. A propósito, te he traído un ejemplar de la obra premiada por Planeta. "Del rosa al verde pistacho. Anarela".

-Anda que el título se las trae. Y, si, la compré nada más enterarme. Por supuesto, la devoré en cuestión de dos días.

-El nombre de la novela no era más que un reclamo para los potenciales lectores. Entre eso y mis contactos con editoriales y con gente del mundillo que solo hace reseñas interesadas, mis incursiones en los círculos que luego resultan ser bastante endogámicos, la crítica despiadada, que la hay y mucha, no tenía apenas tiempo ni para respirar.

-Yo tengo un manuscrito. Y no me atrevo a mandarlo a ninguna editorial que se precie.

-Tráelo acá. Le echaré un vistazo.

-Gracias, Bianca, usted y esa vocación de servicio tan acuciante.

Tras cinco minutos de lectura, exclamó: -Es un libro de poemas. Sé más de prosa, pero te ayudaré. Siempre que no sea de Bukowsky...

-Le prometo que no tiene nada que ver con Bukowsky...

-No es nada personal, créeme.

-Bien, bien. Me lo creo.

-En ese caso, trato hecho, ¿verdadero? - Expresó con el mayor énfasis del mundo y una sonrisa de oreja a oreja.

-Verdadero -contestó el muchacho repleto de júbilo.

-Por lo demás, creo que ya es hora de que me tutees.

-Seré memo... cómo no darme cuenta de que todos aquellos años siempre te hablaba de usted.

-Deberías alquilarte un apartamento y escapar un poco del redil de tu padre. Es un consejo, si me lo permites. Yo me encargo de que no se entere de que voy a ser tu correctora y tu enlace directo al mundillo.

-¿Por qué apuestas por mi y no por ti?

-Somos distintos perfiles y distinta clase social, actuamos bajo una determinada educación. Quizá solamente haya alguna diferenciación de matiz y poco más. Y, aun con todo, estoy convencida de que tú sí que aguantarías esa vida, si se diera el caso.

-Es posible. No sé que decirte.

-¿Empezamos mañana ya con el manuscrito? Antes, cuando me lo has dado y después de acabar de leer las dos primeras páginas, he pensado de inmediato: "la verdad es que promete". ¿Qué te parece? Es realmente fácil, no?

-Piece of cake.

-Qué menos. Piece of cake.

Soy Marisa (Mª Luisa) Doménech Castillo. Espero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible.

Frágil

2026-10-17T20:49:17.102+02:00

Se deshace por dentro,

está hecha de un corpus tan duro como el diamante,

hielo y metal en forma de lluvia-fusión,

partículas de pensamientos que se separan

para formar una libertad mayor no operativa.

Quizá pensar sea emulsionante,

como la mezcla de agua y aceite.

Se deshace por dentro

rompiendo las olas de llanto

e insatisfacción redomada.

Pero, a pesar de toda imagen metafórica,

la tristeza es profunda, honda, cáustica.

El proceso es agresivamente doliente

y sube peldaño a peldaño cual escalera difusa

que no conduce a ninguna parte de un bosque claro.

¿Quién recogerá sus pedazos rotos?

¿Por quién lloran sus ojos y su destino desnorta?

El vacío es como un túnel lleno de profusa oscuridad

que nunca acaba de limitarse.

Esa oquedad en el corazón se extralimita a la psiquis reactiva,

en un marco completo constituido por traumas

y un sistema nervioso automático,

fluctuando entre la defensa y la supervivencia.

Labilidad emocional inexpugnable,

las lágrimas brotan y rebrotan como si fuesen rocío mecánico, determinista,

porque el alma material se encuentra desnuda

cual ave desplumada e inerte,

sin accionar el vuelo,

quiere decirse que la idea del miedo a la muerte es un patrón.

Apenas el flujo del aire le permite respirar,

una obstrucción en el pecho es un camino sintomatológico controvertido.

Sudor, frío, desangelado sistema nervioso,

amortizados todos los accesos a la natural alegría,

la cual, se columpia en un parque de atracciones,

de peligrosidad extrema para la quietud y la ataraxia necesaria tras una ansiedad limitante.

Como una superviviente de la vida,

termina su sesión de la semana

reconduciendo el talante vital

a través de una química inductiva.

Pero, indefectiblemente, retorna la lluvia-fusión,

toda la materia se vuelve líquido acuoso.

Baja la cabeza,

se la cubre con las manos frías,

emite un gemido seco y prolongado a la vez,

se toma la pastilla de la ilusión fantástica

y se lanza en paracaídas hacia el hedonismo.

Todo es un libelo de una vida discursiva

y poco pragmática,

donde la difamación del propio cuerpo y mente

resultan hasta insultantes.

Mañana entrará a trabajar a las ocho de la mañana

cumplimentado el plazo de baja oficial.

Y se dará de bruces contra el viento invernal

que confluye para recordarle que su pensamientos

son como el hielo y el metal.

Llueve, y la lluvia se entremezcla con las lágrimas.

Llora y llora esa noche después de un día de oficina

y palmaditas en la espalda.

De repente, se busca sus latidos...

Y no los encuentra...

Un tic tac, tic tac, tic tac... arrítmico le circunda su espíritu de porcelana.

Se siente de porcelana en su exquisitez enfermiza.

Como un jarrón de porcelana

cuyos trozos se hubiesen pegado con cola.

Porcelana de alta calidad para una animosidad dura, compacta y translúcida,

donde las ideas transcienden todo el tiempo de lucha.

Hasta que ese polvo blanco es inoculado traspasando el cerebro y lo somático

a través de las receptivas aletas de la nariz.

Soy Marisa (Mª Luisa) Doménech Castillo. Espero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible.

Casa de muñecas

2026-10-11T19:59:02.604+02:00

Intrusismo en tus reliquias,

en tu colección de arlequines y bailarinas,

dime que no discrepas de la realidad,

oportunistas besos de amor y desdicha,

requiebros de veleidad.

Dime, tú, dímelo,

¿qué haremos mañana, durante la mañana?

cuando el cielo nos traicione,

y nos haga olvidar las discusiones noctámbulas,

en medio de la raigambre de una rutina conocida

que encumbra el aire de nuestra existencia,

para acabar muriendo de amor y de pena.

Dime, tú, dímelo,

cómo saborear la sal del conocimiento puro.

cuando confirmes tu apuro,

de no suscribir maledicencia,

si me miras por encima del hombro,

exigiendo, vapuleando la libertad de las aves.

Sé que escribes cartas de amor

dirigidas a la novia de la felicidad efímera,

lanzando contra las paredes de cal y yeso, escarpadas piedras que, una a una,

pesan en el corazón, pesan como losas,

mientras la identidad se desploma.

No espero sinceros abrazos,

sé que reafirmas el dolor de tu corazón destrozado.

Y la casa por barrer,

y los vestidos, rasgados.

Un suelo que baila amortizando el tiempo

para que las muñecas relumbren en las estanterías,

portando sonrisas de juegos infantiles y traumas.

La estancia repleta de sombras,

fantasmas de un norte perdido.

Recuerdos, que inundan el alma,

con las lágrimas de la inacción.

La mano, la tuya,

siempre tendida hacia la ventana.

Donde los rayos de sol increpan a princesas ególatras desfigurando al rostro enemigo

solo por pura ignorancia.

Esta noche, la fiesta de las peponas y las nancys,

perturbará los sonidos desnaturalizados,

llorando por lo no vivido.

A razón de chanzas, mala suerte e ironía.

La distancia en toda su elegancia,

le prestará favores a la vida cotidiana,

con la obligación coercitiva de tener que agradecer

todos los servicios prestados.

Lo cierto es que todavía estoy a tu lado,

en este caserón encantado tan froidiano,

para perdonar tus errores

y la falta de libre albedrío.

¿Eres, pues, tú, equidistante infancia soslayada?

¿juventud equidistante?

Soy Marisa (Mª Luisa) Doménech Castillo. Autora de este blog y de siete más. Escritora novel y aficionada a la psicología. Espero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible.

Teorema de la blanca quietud

2026-10-09T19:39:29.053+02:00

¿Qué tienes, mi ángel perfecto?

¿Qué irradias sin sol y sin caricias?

En esta salubre estancia...

Donde lloras aquelarres de vidas ajenas e insondables,

demonios y fantasmas acechantes

de la memoria predestinados,

rehechos con dolor y barro,

los de aguerridas luchas,

y de una parca que se aproxima,

vacilándote en la cara.

Ay, mamacita mía,

ay, mi musa, mi fiel caracola,

mi mentora, mi Afrodita parda,

niña en clave de anciana benefactora,

mi senex, mi sabia grata.

No esperes aun el juicio,

aunque batas blancas rodeen tu aura despierta,

desde la alborada clara.

La dignidad no te ahogue,

en pensamientos de espera y sufrimiento

mientras dilatas respuesta noble,

puesto que la resistencia es la mayor prueba de amor.

Oh, dulce resiliente,

mi acrobática mujer ocupada en responsables desideraciones,

en proclives querencias de otros,

que bien te defraudaron en ciertas ocasiones,

aunque más animen los propios requiebros para con los tuyos,

tan valientes como generosos,

pues cuidaste a tu prole, discreta,

sin esperar nada a cambio.

Hirsutos cuentos de la guerra o de la postguerra,

tan experienciales como las historias vividas,

clamando al cielo por inmerecidas.

Sobreviviente de los infiernos de Dante.

Pero tú sabes que la muerte no es el Fedón,

ni una apología filosófica,

únicamente cierra los ojos al traje del infortunio,

que en la felicidad subyace,

junto con la sonrisa sincera de quienes te esperan.

Mi mamacita, ten fe y siéntete con paz y asistida,

para celebrar tu pronto regreso.

Te espero, sentada frente al ordenador,

donde tú, en aquella sala blanca y reluciente,

llena de goteros y cables

meditas recobrando fuerzas inéditas.

Tus consuetudinarios conocimientos,

son muchos mejores que el hecho de escribir,

acerca de un teorema de la blanca quietud,

en caso de poder hacer lo imposible,

por describir a la incertidumbre.

De momento, espero noticias tuyas.

Te espero aquí,

yo aquí te espero.

No me falles.

Soy Marisa (Mª Luisa) Doménech Castillo. Autora de este blog y de siete más. Escritora novel y aficionada a la psicología. Espero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible.