O Branco de Rembrandt

Lembrar é perigoso!

2011-11-20T08:27:00.000-02:00

Comissário Gordon - Você.
Oh, não... Eu... Eu me lembro!

Coringa - Lembra? Oh, eu não faria isso! Lembrar é perigoso... Eu vejo o passado como um lugar cheio de ansiedade. O “Pretérito imperfeito”, como você chamaria. Ah, ah, ah, ah!
- as lembranças são traiçoeiras! Num estante você está perdido num carnaval de prazeres, com o aroma da infância, os neons da puberdade... No outro, elas te levam a lugares aonde você não quer ir...

...onde a escuridão e o frio trazem à tona coisas que você gostaria de esquecer!
As lembranças podem ser vis, repulsivas, brutais... Como crianças. Ah, ah, ah!

- Bárbara?!
Oh, não... não...

- Mas podemos viver sem elas? A razão se sustenta nelas. Não encarar as lembranças é o mesmo que negar a razão!

Mas e daí? Quem nos obriga a ser racionais?
Não há cláusula de sanidade!

Assim, quando você estiver dentro de um desagradável trem de recordações, seguindo pra lugares do seu passado onde o risco é insuportável... Lembre-se da loucura.

Loucura é saída de emergência!

Você só precisa dar um passo para trás e fechar a porta com todas aquelas coisas horríveis que aconteceram... Presas lá dentro...

...pra sempre

Textou: Fragmento do (HQ) Batman - A Piada Mortal por Alan Moore e Brian Bolland

Aceita uma dança?

2011-11-05T22:24:00.000-02:00

A VOLTA DE KUBRICK

Malcolm McDwell, protagonista do clássico Laranja Mecânica, fala da influência do filme sobre a moda, música e política.

Costelas quebradas, córnea arranhada e um imenso desgaste mental. Essas foram algumas das lembranças físicas levadas pelo ator que deu vida ao icônico personagem Alex DeLarge ao fim das filmagens de Laranja Mecânica, lançado em 1971.

CULT – Vê paralelo entre o filme e os recentes protestos em Londres?

Malcom McDwell - Sim, mas acho que é mais uma coincidência do que qualquer outra coisa. A maioria dos manifestantes era jovem, não de origem pobre nem nada, mas emocionalmente abandonada. E, por causa da crise econômica, os programas sociais foram cortados...

Eles saem da escola, não há emprego, e eles estão putos da vida, sabe? E não há nada a fazer por eles!...

Onde buscou inspiração para o personagem?

Estava tudo no livro. Eu sabia que não poderia ser uma performance realista, tinha de ter certo estilo, uma espécie de senso de humor perverso, pois estávamos pedindo para a audiência com um personagem imoral – e essa é uma diretriz estranha para um ator receber, pois ele é um estuprador e um assassino.

Mas a audiência precisava gosta dele.

O senhor gostava?

Sim. É só olhar para seus pais para simpatizar com ele de alguma forma. São emocionalmente vazios; qualquer criança que crescesse assim acabaria se tornando estranha.

Mas eu me concentrei mais na sua inteligência, no amor pela música, essas coisas. E, é claro, ouvi a Nona Sinfonia de Beethoven muitas vezes para entrar no clima.

O legal desse filme, para mim, foi que me introduziu a Beethoven de um modo mais profundo. E você não se cansa de coisas que são atemporais, clássicas.

Como explica a relação do personagem Alex com a sinfonia?

É absolutamente inspiradora e, vivendo a vida como ele vive – em um lugar sem coração, onde não há absolutamente beleza alguma, onde tudo é básico e feio -, Beethoven era uma ilha para onde ele poderia escapar, dentro de sua mente.

No documentário, o senhor diz que foi um filme “muito físico”. O que quis dizer?

Eu me machuquei algumas vezes, quebrei as costelas, essa coisa toda. Então foi fisicamente exigente, mas, sabe muitos filmes o são. Mas era também muito exigente mentalmente. Depois que terminamos de filmar estava completamente exausta, eu tirei um ano para descansar.

E em relação à icônica cena do olho, como se sente?

Bem, eu acho que Kubrick estava certo. É uma sequência incrível. E ali que o público se descoloca para o lado do Alex. Em termos de como ele dirigiu a cena foi puro brilhantismo. É claro que ter de fazer a cena foi horrível. Arranhou minha córnea. Mas eu entendo porque ele queria a cena

Laranja Mecânica é um ponto de referência e , se você assistir a ele com uma bela imagem, em uma grande tela, é um incrível passeio emocional.

E como foi seu encontro com Anthony Burgess?

Tivemos uma relação muito amigável, era um homem simpático e um brilhante contador de histórias ...

O livro termina de modo diferente do filme, não? Isso teria o deixado chateado?

Não. O final ao qual você se refere foi encomendado pelo editor norte-americano, ou inglês, que queria suavizar o fim da história. Burgess fez um rápido último capitulo para satisfazer o editor, e foi isso. Ele me disse que nunca considerou aquilo parte do livro, e que era basicamente lixo.

Em relação à adaptação de Kubrick, qual a sua opinião?

Sinceramente, acho que o filme é uma das melhores traduções de um grande livro que você vai encontrar. E é quase impossível pegar um grande livro e fazer um grande filme – já aconteceu, mas é raro.

Tem alguma teoria no que diz respeito ao título de Burgess, A Laranja Mecânica [o nome do livro leva artigo]?

É um título brilhante, mas ninguém sabe o que significa. Perguntei a Burgess e ele me disse que ouviu a frase em um pub no leste de Londres. Um Cockney disse: “ele é tão estranho quanto uma laranja mecânica”. O que significa que ela é peculiar, diferente. É um título perfeito.

KODIC, Marília. A volta de Kubrick em Revista Cult.pp162. 10/2011

(Mas hoje com fones de ouvido)

2011-10-14T07:53:00.000-03:00

Só gostaria que você mostrasse um pouco da força que mostra diante de mim a...

Você diz que isso é insignificante , mas eu não creio. Eu temo o hábito de "apertar-se" também em você, minha querida... Um ser humano deve manter a cabeça livre em todas as circunstâncias.

A única característica que me é antipática em minha menina tão perfeita é, precisamente, essa sua tendência a sacrificar TANTO DO SEU SER em nome no conforto e do aconchego, como diz o idioma dos Bernays. Isso me lembra , de maneira muito dolorora, de um horrível provérbio pronunciado por Minna: "Se Martha sentada à janela e o mundo estivesse vindo abaixo, ela diria: '"Que pena, eu estava tão bem acomodada.'"...

Texto: Carta de Freud para Martha publicada na revista Cult.
Obs: O título e alguns recortes da mesma de minha escolha.

Travaille "cansa"!

2011-09-25T20:23:00.000-03:00

Cada casa, uma porta, onde é inútil entrar.

Sem cantar, o homem bêbado segue uma rua...
onde o único obstáculo é o vento. Por sorte
não há mar adiante, porque o homem bêbado
caminhando tranquilo entraria no mar
e, sumindo, faria no fundo esse mesmo caminho.

Ao ar livre estaria as luzes de sempre.

Poema: Indisciplina (1933) de Cesare Pavese... Poeta que mais ando lendo nos últimos tempos!
Imagem: Cena do filme Farrapo Humano (1945)... Um dos melhores filmes que já assisti.

Dama da noite “Surfando no Caos”...

2011-07-12T19:49:00.000-03:00

Lambo o gosto vencido de sua boca fétida
banhada à bebida e cigarros baratos
Sinto minha língua deslizar pelos seus dentes podres
Seu corpo não depilado combina com sua maquiagem de dias
Dama da noite...

Seu par de sapatos vermelho-Encontrados
Encontrados em uma alguma lixeira
de algum edifício no centro da cidade
Mantém você em pé e sua cabeça erguida

Dama da noite

Você não freqüenta casas "undergrounds" e não bebe coquetéis da moda?
Você freqüenta becos e ruas escuras?
Bares sujos?
E bebe aguardente com groselha?

Dama da noite, comoestava linda em sua calça de vinil preta banhada de sorrisos e abraços...

Se você soubesse que encostada neste balcão contando suas moedas
e notas amassadas
enfrentando certos olhares...
És ainda bela
E carrega em seu olhar um brilho que nenhuma "Chanel" pode comprar

Dama da noite “Surfando no Caos”...

que sozinha caminha com seu cigarro amassado na boca por ruas desconhecidas?

Vendo olhares em sua direção, passos, vozes...

Como diz Kerouac "SUAVE É O CHUVISCAR QUE PERTUBOU MINHA CALMA"

Poema: Juan (Rafael) Moravagine Carneiro

Rupturas...

2011-06-18T20:52:00.000-03:00

Flores caem diante dos meus olhos
Como lágrimas de uma virgem seduzida por um desconhecido
Luzes caminham em direção às portas...
O rio transbordou? Inundando seus lençois menina...eu sei!
Ele foi esquartejado...
...e suas lágrimas ainda banham o Nilo?...

Lacaios me guiam por uma estrada estreita
Enquanto sinto o peso da estátua do deus esquartejado em meus ombros
já pele e osso pelo cotidiano podre e vencido
O sol furado oberva tudo de longe enquanto
persevejos caminham em direção ao norte
Aperto os passos
Ando sobre covas abertas
Chiqueiros cheios de fadas
Todos carregando seu amor
A estrada é longa
Os odores que nos seguem trepam com porcos limpos sentadas em cadeiras de couro durante o dia em cerimônias familiares e a noite buscam meninas sonhadoras que se alimentam com cartelas vazias.
A fórmula do amor se foi...Rimbaud tinha razão!

Poema: "Rupturas..." por Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Trabalho de Suehiro Maruo

"Alucinações..."

2011-06-09T18:55:00.001-03:00

Sentado e preso em meus próprios pensamentos, inalando o perfume da indecência
Eu rastejo até o boeiro mais próximo
e começo a vomitar
Driblando mitologias gregas e esmagando leis bíblicas
Mergulho em minhas próprias loucuras e rasgo minhas entranhas
Para servir vocês...

As plantações foram queimadas
e as rosas acorrentadas
Chamem os suícidas que Foucault citava
Que eu já puxei o gatilho
Flores gritam em minha solidariedade
Sinto sua chegada, mas já prevejo sua partida bela maldita
A música abaixou
Lou Reed se calou enquanto meu hálito transborda de medo

Refletores que nos absorvem
Traduzem nossas mentes
Piolhos cortados ao meio cambaleiam do lado de fora da porta
do banheiro

Um sujeito barbudo sentando em uma cadeira com um cordal umbilical
em volta dos dedos parece perceber que algo está errado...

Em seu caderno com capa de pele humana anota todos os nossos
pensamentos
Músicas surgem de um outro lugar...
Impossível de ser decifrado pelas minhas vistas

São 02:17 o suor escorre pelo meu rosto...sinto que estou me dividindo em milhões de pedaços
de átomos
A cama suja se acalma
Do meu lado uma linda mulher dorme aliviada
E com ela a passagem para a ressurreição escondida dentro de uma cartela...

Texto: Poema "Alucinações..." por Juan (Rafael) Moravagine Carneiro
Imagem: Cena do filme Pulp Fiction de Tarantino

Retratos ...

2011-06-03T14:09:00.000-03:00

Retratos de uma dança solitária
(Conto)

Ela estava sentada em um banco, olhava para baixo como se estivesse procurando algo. Suas roupas eram gastas, seus sapatos roxos e suas meias brancas, seus cabelos são escuros e sua pele branca, suas mãos pequenas, com unhas pintadas de cor café. Estas mesmas mãos ajeitavam seus cabelos atrás da orelha, orelha esta que por sua vez tinham brincos em forma de argolas, seu olhar parecia esconder os mistérios do mundo.

Suas pernas estavam cruzadas e um dos pés balançava parecendo marcar o tempo, sua boca se mexia devagar, seus dentes passeavam pelos seus lábios enquanto seu olhar se perdia em algo que só ela pode saber...

O banco em que ela estava sentada é de madeira e está no chão de uma praça no centro da cidade. Agora que percebo que lágrimas caem de seus olhos, mesmo com um olhar distante as lágrimas estão presentes em seu rosto, o motivo pelo qual ela chora pode estar em qualquer lugar, mas o motivo pelo qual eu sinto o calor de suas lágrimas é algo que só eu sei.

As marcas do tempo estão em seu rosto já gasto pela vida e pelas lembranças de um passado que pertence a todos nós, às vezes parece que ela não existe, que é apenas uma miragem, uma personagem que eu criei para representar uma peça que nunca escrevi.

Vocês leitores devem estar se perguntando quem é esta mulher, e por qual motivo ela chora, vocês também devem estar se perguntando quem eu sou, e por que resolvi rabiscar estas páginas.

Em primeiro lugar é bom lembrar que isto não é uma história, provavelmente a mulher sentada no banco da praça não exista, a única coisa que importa neste momento tanto a mim quanto a vocês é saber seu eu existo e se vocês existem.

As luzes se acendem enquanto o alto-falante avisa que o parque está fechando.

Levanto minha cabeça e me deparo com algo inusitado, estou sozinho, não tem ninguém no parque além de mim. Está nova situação me perturba!

Pergunto-me onde a mulher do banco está e a que horas ela foi embora? Será que eu cochilei, e ela se foi sem eu perceber? Ou será que ela não existe, a dúvida que antes era só de vocês, agora também é minha.

Ela existe mesmo?
A praça existe?
O banco existe?
E eu existo?
E se existo, onde estive, onde estou e para onde vou?

Levanto-me e saio andando em direção ao portão de saída, minha bolsa está mais pesada que o normal, mas não me importa apesar de não saber o que tem dentro dela não a abro e continuo a caminhar em direção a saída.

O relógio desperta, são 9 horas da manhã, mais uma pergunta surge em meus pensamentos, aquela tarde no parque existiu mesmo? Ou foi um sonho.

Agora estou aqui, em minha..., ou melhor, em um apartamento de um prédio no centro da cidade.

Não me lembro a que horas fui dormir, então não tenho certeza o que fiz ontem, tento organizar meus pensamentos e me lembrar onde estive ontem.

A única coisa que me lembro é de que pela manhã estive no museu de arte sacra na Sé, e depois caminhei até um bar e bebi algo, mas não me recordo o quê. Neste bar uma mão tocou meu ombro, mas não me virei para ver quem era, porém tenho a sensação de que a mão daquela mulher me era conhecida, depois disso não me lembro de mais nada.

Será que era a mão da mulher da praça? Não! Não pode ser isto foi pela manhã, e meu suposto encontro com a mulher do banco foi pela tarde, não consigo ligar os fatos, agora também não tenho certeza da veracidade de minha ida ao museu, nem da mão em meu ombro. Só tenho certeza de uma coisa, minha cabeça dói, dói muito, meus braços e minhas pernas estão dormentes e meu rosto parece molhado. Fecho os olhos para ver se ainda estou dormindo.

9:15, o relógio desperta pela segunda vez, minhas pernas, braços ainda estão doloridos, mas já posso mexê-los, por outro lado meu rosto ainda parece molhado. Levanto-me e vou até o banheiro, antes mesmo de me olhar ao espelho, ligo a torneira da pia com a cabeça baixa, para lavar meu rosto. É estranho, mas não me recordo de meu próprio rosto, e isso não me causa espanto, é como se eu realmente não soubesse quem eu sou, e mesmo assim estive-se satisfeito comigo mesmo.

Sinto uma dor tremenda no primeiro toque das minhas mãos e da água em meu rosto, quando abro os olhos e me deparo com o fundo da pia, vejo que a água que escorre pelo ralo está com sangue, olho para minhas mãos, elas também estão com sangue.

Não sei por que fico com medo, medo de olhar para o espelho, e olhar para meu rosto, todo a minha vida parece depender deste olhar, deste rosto.

Começo a lavar a cabeça, a água continua a sair pela torneira, se misturando com o sangue de meu rosto e descendo pelo ralo.

Novamente levo minha mão ao rosto e devagar vou lavando ele, até a água escorrer pelo ralo sem nenhuma gota de sangue. Fecho os olhos e levanto minha cabeça, ainda com os olhos fechados, eu sei que estou diante do espelho, minhas mãos estão na borda da pia, minha respiração aumenta, meu coração começa a bater mais forte.

Mais uma vez abaixo meu rosto, e me apoio com os ombros na pia, minhas mãos se apóiam em minha testa, e eu me sinto um covarde de não ter a coragem de ver meu próprio rosto no espelho.

O barulho da água escorrendo pelo ralo da pia me mantém vivo, sinto que eu fechar os olhos será meu fim. A companhia toca.

Sem saber como, estou diante da porta, minha mão na maçaneta, preparando para abri-la, mas antes me viro e olho para dentro do apartamento, vejo mobílias, estantes com livros que não me recordo deles, vejo cd’s e discos em uma outra prateleira que também não me recordo de ter visto antes. Um sofá no meio da sala com uma mesinha na sua frente, cheia de copos e garrafas vazias. O tapete está sujo ou manchado, não sei bem. Há mais três portas fechadas que não sei para aonde dão.

Sem me virar eu abro a porta, sem perceber alguém me abraça, um rosto se apóia em meu ombro, uma mão me segura pela cintura, enquanto a outra segura um cigarro.

Sinto aquele corpo colado ao meu, percebo que é uma mulher, pela sua pele, seus seios, suas mãos, seu perfume.

Porém não sei se a conheço.

Olhos para seus pés, e vejo que ela usa sapatos roxos e que suas meias são de algodão branco, subo meu olhar e percebo que suas roupas estão gastas, por um momento pareço me recordar dela. Por um momento sinto que vou me recordar de quem eu sou.

Ouço sua voz em meu ouvido, ela me fala sobre a imigração árabe, ela diz que seus avôs atravessaram o deserto com plantas e animais e crianças com fome. Ela parece chorar ao mencionar que as danças de seus antepassados foram jogadas dentro de uma vala e tampadas com cimento e ossos deles mesmos, há muito tempo. Não sei o que dizer; o que pensar; minha cabeça está ainda mais confusa, do que ela está falando? Quem ela é?, e onde ela veio?, que deserto ela fala e que danças são essas?

Sinto seus seios contra meu peito, enquanto lágrimas escorrem de seu rosto manchando minha camisa suja de sangue ainda desconhecido. Seus lábios secos molham meu rosto, com suas mãos pequenas e descuidadas ela se afasta de mim.

Não consigo pensar em nada
Não consigo ter nenhuma reação.
Antes dela sair pela mesma porta que ela entrou percebo que ela levou algo de mim.
Mas também me deixou algo.
Olho pela janela e há vejo atravessando a rua sem olhar para trás.
Do outro vejo a estação de trem sentada calmamente diante do caos.

E começo a pensar no relógio com seus ponteiros quebrados que se acomodam no alto de uma praça em quanto as vitrines da cidade... As pessoas dançam em volta da estátua de "Lieverdje" em chamas no ritual que se repete todos os sábados ministrado pelo Pontífice Grootveld em mais um de seus Happening onde o paradigma cartesiano não existe, e o ritmo do tempo não é pronto e acabado, pelo contrário, ele sempre renasce...como o fígado de Prometeu titã grego que roubou o fogo prioridade dos deuses dando ele aos humanos...Ah! o fogo sagrado que o filho de Clímene nos deixou também foi o deus de muitos lares reservados onde as mulheres de Atenas carregadas no colo eram apresentadas ao novo lar em uma cerimônia de casamento...A chama viva nas palavras do poeta romano Ovídio que no limbo da Divina Comédia de Dante Alighieri encontrou o mesmo que não o acompanha ao rio Lete onde bebe a água que o faz renascer como o tempo místico de um Happening.

Mas o tempo que não é o mesmo... "passou" para Carolina que mata sua sede em um bebedouro de um prédio tombado, decorado com vitrais religiosos, corrimãos de madeira e olhares fortuitos... em uma sala quente, abafada, pouco ventilada e sem cortina mas cheia de sonhos... Carolina que também freqüentava o famoso prédio sempre se atrasava e quando chegava com seus cabelos molhados a exposição do orador para mim acabava... Mas na sala a noiva da cidade... enquanto os slides passavam você descansava apoiada...e sendo assim eu tinha que ir! E quando encostada no canto de uma parede entre os tambores e os clarinetes, o novo e o velho com seu mar ao meio... seus olhos..."Ela o olhou, e ele sentiu que o consumia uma chama - até os ossos": trecho de Simple Twist of fate do Bob Dylan... Carolina que também tinha o rosto, a casa e a vida de atriz... Carolina que não é Carolina para mim está mais para Cecília... que de cabeça baixa de sandália e trança...ou nas esquinas da cidade toda de preto se perdendo na multidão se perguntando se ainda prefere o brilho do sol em uma tarde de inverno. Ou de cabelos presos, agora um pouco mais longos.

De certo, são infinitas as pessoas que alimentam o mosaico que é a vida. De certo são infinitas as lembranças que caminham ao nosso lado perambulando em buscas de respostas. De certo são infinitas as saudades que carregamos em nosso peito!

Texto: Conto reeditado de Juan (Rafael) Moravagine Carneiro
Imagem: Trabalho de Joe Coleman

Paisagens de um outono meio gasto

2011-05-31T18:59:00.000-03:00

Desisto de lutar contra o calor nesta madrugada e me levanto da cama em busca de algo para fazer. Escolho um disco entre tantos para me fazer companhia enquanto começo a rabiscar estas poucas palavras.

Minha presença sempre esteve ausente em vários lugares, porém, mesmo na ausência me fazia presente, nunca fui de querer chamar atenção, me fazer do mais isso ou aquilo, sempre dei mais importância ao olhar, aos gestos, aos detalhes. Olhar o mundo com outros olhos é a chave de nossas portas já dizia Blake! E por que não também de nossas janelas!...

Não só ouvir o outro, mas entrar no mundo dele e fazer de tudo para realmente compreender o que ele quer dizer, sempre fui assim, mergulhando e tentando entender e compreender o que realmente querem nos falar... Isso desgasta, tira suas forças, principalmente quando você percebe que este esforço não é recíproco. Nunca vi diferença de um professor universitário para um morador de rua, sempre procurei perceber as particularidades e a subjetividade de ambos em seus respectivos contextos. A realidade infelizmente não é assim. Cada vez mais as pessoas se trancam mais, criam centenas de mascaras para inventar uma identidade que a muito não tem. Não conseguem conversar olhando nos olhos, sempre estão apelando para algo no sentido de se sentirem maiores, seja livros, roupas, “estilos”, a real essência a muito não vejo.

Apesar dos meus vinte e poucos anos minha ausência já esteve presente em muitos lugares e hoje me vejo cansado mentalmente e fisicamente... As paredes do tempo estão descascando, mas parece não passar para mim... Talvez eu tenha caído em uma armadilha que eu mesmo criei uma ilusão, talvez eu esteja vivendo um luto de algo que nunca tive e que nunca aconteceu... A cada dia que passa mais cascas caem no chão e eu não consigo sair, talvez seja por que eu nunca quis sair realmente. Nos últimos quatro anos as cascas caíram e caíram e caíram e meus pensamentos não mudaram, a dúvida rasteja e rasteja em volta de mim... A boêmia no sentido de Utrillo, Poe, Henry Miller, me fez acreditar que eu era pouco, que meu cotidiano era um tanto quanto tumultuado para conseguir atingir certo olhar.

Mas sem percebemos a Roda Viva segue seu curso nos jogando para lá e para cá, fazendo de nossas certezas e de nossos sonhos algo minúsculo perto de tantos acontecimentos que chegam sem ser anunciados! Um belo dia você acorda e tudo mudou suas roupas, seu cabelo, seus gostos, seus amigos, suas companhias, os lugares que você freqüenta... Só o olhar resiste ao tempo, mesmo cansado ele é quem mostra quem você realmente é, ele diz tudo, como o fígado de Prometeu que se levanta toda manha em busca de algo, uma eterna busca, mesmo sabendo que vai ser devorado por uma enorme ave...

Poema: "Paisagens de um outono meio gasto" de (Juan Moravagine Carneiro) (Reeditado)
Imagem: Tela de Utrillo

Andaluzia sentada em meio ao novo que se aproxima...

2011-05-30T19:14:00.001-03:00

Sorte daquele que lhe encanta
Daquele que pode olhar em seus olhos e dizer...
Que pode sentir seu cheiro, sua pele, sua respiração.
Que compartilha seus sonhos, que planeja o futuro com você...
O tempo nos abraça nos aconchega... Mas também nos sufoca

Eu hoje não sou o mesmo de ontem e nem vou ser o mesmo de amanha já dizia um teórico
Hoje, você mulher feita, ainda mais linda com certeza, mais encantadora... Deve carregar em si outro ombro para se apoiar...
Tenho que respeitar isso
Todavia devo confessar que meu coração gigante ainda é seu... Mesmo furada minha bolsa se renova dia após dia... Alimentando meu mosaico espanhol através de minha poesia...
Arder na água, afogar-se no fogo é um verso belo e intenso de Bukowski no qual pregado em minha pele me faz lembrar todos os dias o quanto faz falta seu olhar e a maneira como ele fazia meu sangue borbulhar e meu corpo uma estátua virar...
Estátua esta que ainda não voltou a ser gente, aos poucos o sopro do tempo faz seu trabalho... Enquanto isso caminha... Sigo em frente... Mesmo ainda alimentando a ilusão de que a vida pode ser tornar algo mais "real"... Pelo menos através da poesia eu sinto o calor abafado em becos escuros.
O sorriso da criança em uma tarde quente me faz castrar meus sentimentos ...

Texto: Poema de Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Quadrinho de Lourenço Mutarelli

A dança...

2011-05-25T21:11:00.000-03:00

O tempo achatado se deita ao meu lado
em um banco de praça pouco habitada em dias de muito frio.
O carrinho de feira atravessa o cruzamento,
deixando cair pelo chão, restos de algum açougue
O olhar distante percebe logo adiante
e volta em disparada em busca das partes no chão
já sendo lambidas por coiotes urbanos...

Me sinto inquieto e sozinho
diante de certos fatos
Se certos sentimentos nostálgicos me acompanham,
o que posso fazer?
A realidade me chama
Sei que não posso viver em uma bolha e achar que tudo é um lindo
conto de fadas. Não é por que seu sorriso ainda me encanta que vou alimentar um mosaico banhado de ilusões e práticas idiotas.
Não quero carregar o pavoroso riso do idiota em volta de mim.

Se ao andar pelas ruas me vejo diante de "misturas" de toda uma semana sendo recolhidas de um asfalto quente, se vejo uma criança quase ser atropelada na tentativa de salvar pelancas de gordura, se vejo carros buzinando, pessoas gritando para ela saír da frente que eles não querem sujar so pneus de seus carros...

Se esta é a realidade que observo ao caminhar pelas ruas do centro de uma grande cidade, e mesmo assim ainda consigo me lembrar de seu olhar,
tens razão...
a nostalgia é minha amante!

Se as palavras em minha boca ainda não se afogaram em sua saliva
Se sua lingua não leu meus pensamentos
Se suas "amigas" orientais não sabem meu nome
Se suas digitais ainda habitam "Beth Gibbons" em minha prateleira
é porque dancei com você...!

E que dança...

Texto: Poema A dança... (Reeditado) de Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Quadrinho de Lourenço Mutarelli

Mademoiselle

2011-05-14T08:46:00.000-03:00

Lambo o gosto vencido de sua boca fétida
banhada à bebida e cigarros baratos
Sinto minha lingua deslizar pelos seus dentes podres
Seu corpo não depilado combina com sua maquiagem de dias
Dama da noite...

Seu par de sapatos vermelhos
Encontrados em uma alguma lixeira
de algum edifício no centro da cidade
Mantém você em pé e sua cabeça erguida

Dama da noite

Você não frequenta casas "undergraunds" e não bebe coquetéis da moda
Você frequenta becos e ruas escuras
bares sujos
E bebe aguardente com groselha

Dama da noite

como lhe respeito
Se você soubesse que encostada neste balcão contando suas moedas
e notas amassadas
enfrentando certos olhares...
És ainda bela
E carrega em seu olhar um brilho que nenhuma Chanel pode comprar

Dama da noite

que sozinha caminha com seu cigarro na boca em busca de seu destino!

Poema: Juan (Rafael) Moravagine Carneiro

Nau dos Insensatos

2011-03-30T19:57:00.001-03:00

Borboletas gritam

As serpentes rastejam

Os móveis se aconchegam

Suspiros dentro de um útero furado

Biscoitos escorregam devido ao sebo nas paredes

As torneiras estão abertas e o porão está molhado...

Os cachorros brincam em volta da mesa

Moscas correm pelos corredores

Idosos cospem suas dúvidas por todos os lados

Enquanto os vazamentos levam suas certezas

Pedaços de mente vagueiam por um túnel iluminado

Arcanjos amordaçados transpiram suor sangue

A temperatura está abaixando enquanto os sinos tocam

Uma virgem sonha com os toques de seu amante

A viagem está se iniciando

Pílulas brancas constroem o percurso

O comandante grita anunciando a partida

Marujos correm para seus postos

Deixando para trás fadas acorrentadas

O crepúsculo renasce rachado diante da Ágora habitada

Por jogadores,

Devedores,

Prostitutas e assaltantes de capelas e supermercados

Todos estão confusos diante dos doentes achatados

Que embarcaram em última hora

No cais à batida dos tambores aumentam enquanto alguns festejam

A partida do navio marcado e sustentado por "doações"

O mar corresponde, ventos acordam

Hefaístos em solidariedade aos tripulantes da Nau dos Insensatos por ser ver como um deles

prepara o caminho

rumo ao caos organizado, banhado e habitado por Ninfas.

A tempestade está aumentando

Tritão prestativo auxília Hefaístos e seus naufrágoss

As crianças gritam em despedida

Os pais marginalizados respondem com acenos

O ritual recomeça

Sem que ninguém perceba

que a Nau dos Insensatos ainda nos habita

Usando o Pássaro Benu como guia em nossos tempos.

Poema: Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Suehiro Maruo

O amor precisa ser reiventado!

2011-03-18T19:35:00.000-03:00

Andando pelas ruas, vejo montes caídos e empilhados
Vejo cinzas, pastas e lamentações
me vejo sozinho por ainda sentir seu olhar sobre mim
Também vejo meu coração colado como uma mosaico espanhol escondido em uma quarto branco...

Meus livros, meus discos e minha poesia me acompanham em direção ao novo banhado por novas e velhas morimbudas possibilidades.
Me sinto péssimo em pensar que talvez atrapalhei mesmo sem querer você por alguns "minutos" de um dia destes qualquer.
A vida da memnina que mais amei e admirei.
Por caminhos tortos me deparei novamente com seus olhos...o emaranhado da vida moderna me mostrou que a menina agora mulher continua brilhando, ainda mais linda, que logo vai dar à luz uma estrela dançarina.

Impossível não continuar amando ela e é por isso com toda sinceridade desejo muita luz para vc e sua família que agora surge.

Abraço e desculpa por qualquer coisa!
E não esqueça que você sempre me fez bem!
Sempre! mesmo em sua ausência.

Texto: Rafael Carneiro
Imagem: Cena do filme Natureza Selvagem

...é suave o desejo. E mesmo na ausência seu brilho sempre "nos" acompanha...!

2011-03-08T07:42:00.001-03:00

"A criancice é típica do homen. A mulher nunca foi criança, nunca será criança. Ela vem preparada para ser algo especial no mundo, que, no caso, é uma coisa irreversível, não há nada que possa evitar isso que é o gerar filhos. Ela é mais preparada em uma série de coisas.

O filho do homem é a bomba atômica, é o plástico..." (HENFIL)

Allen Ginsberg - 1926 - 1997

Canção

O peso do mundo
é o amor.
Sob o fardo
da solidão,
sob o fardo
da insatisfação

o peso
o peso que carregamos
é o amor.

Quem poderia negá-lo?
Em sonhos
nos toca
o corpo,
em pensamentos
constrói
um milagre,
na imaginação
aflige-se
até tornar-se
humano -

sai para fora do coração
ardendo de pureza -

pois o fardo da vida
é o amor,

mas nós carregamos o peso
cansados
e assim temos que descansar
nos braços do amor
finalmente
temos que descansar nos braços
do amor.

Nenhum descanso
sem amor,
nenhum sono
sem sonhos
de amor -
quer esteja eu louco ou frio,
obcecado por anjos
ou por máquinas,
o último desejo
é o amor
- não pode ser amargo
não pode ser negado
não pode ser contigo
quando negado:

o peso é demasiado
- deve dar-se
sem nada de volta
assim como o pensamento
é dado
na solidão
em toda a excelência
do seu excesso.

Os corpos quentes
brilham juntos
na escuridão,
a mão se move
para o centro
da carne,
a pele treme
na felicidade
e a alma sobe
feliz até o olho -

sim, sim,
é isso que
eu queria,
eu sempre quis,
eu sempre quis
voltar
ao corpo
em que nasci.

Textos: Fragmento de uma entrevista de Henfil e um poema (Canção) de Allen Ginsberg.
Imagem: Tela de (Frida Kahlo)

...é preciso ter ainda caos dentro de si , para poder dar à luz uma estrela dançarina....

2011-03-06T11:53:00.000-03:00

Por problemas de última hora para comprar a passagem, só consegui chegar a Barcelona à meia-noite, muito depois do horário combinado, e não havia ninguém à minha espera.

Era a primeira vez que viajava sozinha, mas não estava assustada; ao contrário, aquela profunda liberdade na noite me parecia uma aventura agradável e excitante. Depois de uma viagem longa e cansativa, o sangue voltou a circular nas minhas pernas adormecidas e eu, com um sorriso de espanto, olhava a grande estação de Francia e os grupos formados pelos que esperavam o expresso e os que chegavam com três horas de atraso...

O odor peculiar, o burburinho das pessoas, as luzes sempre tristes tinham para mim um grande encanto que envolvia todas as minhas impressões no deslumbramento de ter chegado, afi nal, à cidade grande que eu, por não conhecer, adorava em sonhos.

Comecei a seguir - uma gota num rio - a massa humana que, carregada de malas, afl uía para a saída. Minha única bagagem era uma malona muito pesada - porque estava quase cheia de livros - que eu mesma levava com toda a força da minha juventude e da minha ansiosa expectativa.

Um ar marinho pesado e fresco invadiu meus pulmões com a primeira sensação confusa da cidade: uma massa de casas adormecidas, de lojas fechadas, de postes de luz como sentinelas bêbados de solidão. Uma respiração profunda, difícil, vinha com o murmúrio da madrugada. Muito próximo, às minhas costas, além das vielas misteriosas que levam ao Borne, sobre meu coração excitado, estava o mar. Eu devia parecer uma fi gura estranha com meu ar risonho e meu velho casaco que, empurrado pelo vento, me açoitava as pernas, protegendo minha mala, desconfiada dos solícitos camàlics.

Lembro que em poucos minutos fi quei sozinha na ampla calçada, pois as pessoas corriam para pegar os raros táxis ou lutavam para se pendurar no bonde. Uma dessas velhas charretes que reapareceram depois da guerra parou na minha frente, e eu a tomei sem titubear, para inveja de um senhor que se lançou atrás dela desesperado, agitando o chapéu.

Corri naquela noite no desconjuntado veículo por ruas largas e vazias e atravessei o coração da cidade cheio de luz a qualquer hora, exatamente como eu queria, numa viagem que me pareceu curta e carregada de beleza. A charrete contornou a praça da universidade, e lembro que o belo edifício me comoveu como uma grave saudação de boas-vindas.

Entramos na rua Aribau, onde meus parentes moravam, com seus plátanos cheios de espesso verdor naquele outubro e o silêncio vívido da respiração de mil almas atrás das sacadas às escuras. As rodas da charrete deixavam uma esteira de ruído que ressoava na minha cabeça.

De repente, senti todo o trambolho ranger e balançar. Depois ficou imóvel.

- Chegamos - disse o cocheiro.

Ergui a cabeça para o prédio em frente. Fileiras de sacadas se sucediam iguais, com suas grades de ferro escuro guardando o segredo dos lares. Olhei para elas, e não consegui adivinhar de qual delas eu sairia de agora em diante. Com a mão um pouco trêmula, dei algumas moedas ao vigia e, quando ele fechou a porta atrás de mim, com grande tremor de ferros e vidros, comecei a subir as escadas, bem devagar, carregando minha mala.

Tudo começava a ser estranho à minha imaginação; os estreitos e gastos degraus de mosaico iluminados pela luz elétrica não tinham lugar nas minhas lembranças.

Diante da porta do apartamento, me assaltou um súbito receio de acordar aquelas pessoas desconhecidas que, no fi m das contas, eram meus parentes e hesitei um pouco antes de tocar timidamente a campainha. Ninguém atendeu. Meu coração começou a bater mais forte, e fi z uma nova tentativa.

Então ouvi uma voz trêmula:

"Já vai! Já vai!"

Ouvi pés se arrastando e mãos desajeitadas abrindo trancas.

Depois tudo me pareceu um pesadelo.

O que eu tinha diante de mim era um vestíbulo debilmente iluminado pela única lâmpada que restava num dos braços do lustre magnífi co e cheio de teias de aranha que pendia do teto. Um fundo escuro de móveis empilhados como nas mudanças. E, no primeiro plano, a mancha alvinegra de uma velhinha decrépita, de camisola, com um xale nos ombros.
Preferia pensar que tinha errado de apartamento, mas aquela infeliz velhinha conservava um sorriso tão doce e bondoso que tive certeza de que era minha avó.

- É você, Gloria? - disse ela, num sussurro.

Neguei com a cabeça, incapaz de dizer qualquer coisa, mas ela não conseguia me ver no escuro.

- Entra, minha fi lha, entra. O que você está fazendo aí? Ai, se a Angustias souber que você voltou a uma hora dessas!

Intrigada, arrastei a mala e fechei a porta atrás de mim. Então a pobre velha começou a balbuciar alguma coisa, desconcertada.

- Não está me reconhecendo, vó? É a Andrea.

- Andrea?

Ela hesitava. Esforçava-se para lembrar. Aquilo era constrangedor.

- Isso, vovó, sua neta? não consegui chegar de manhã conforme o prometido.

A velha continuava sem entender, quando, de uma das portas do vestíbulo saiu, de pijama, um sujeito alto e esquelético
que resolveu a situação. Era o Juan, um dos meus tios. Tinha o rosto cheio de concavidades, como uma caveira iluminada pela única lâmpada do lustre.

Bastou ele me dar uns tapinhas nas costas e me chamar de sobrinha para vovó se atirar num abraço, com seus olhos claros cheios de lágrimas, repetindo "coitadinha"?

Em toda aquela cena pairava algo de afl itivo, e no apartamento um calor sufocante, como se o ar estivesse parado e podre. Ao erguer os olhos, vi que várias mulheres fantasmagóricas tinham aparecido. Uma delas, vestida de preto com uma roupa que lembrava uma camisola, quase me causou arrepios. Tudo naquela mulher parecia horrível, calamitoso, até a esverdeada dentadura com que sorria para mim. Era seguida por um cachorro que bocejava ruidosamente, também ele preto, como uma extensão do seu luto. Depois me disseram que era a empregada, mas nunca nenhuma outra criatura me causou uma impressão tão desagradável.

Atrás do tio Juan apareceu outra mulher magra e jovem, de cabelos revoltos, arruivados, sobre um afi lado rosto branco e uma indolência tresnoitada que só fazia aumentar a penosa impressão do conjunto.

Eu sentia a cabeça de vovó contra meu ombro, ainda apertada em seu abraço, e todas aquelas fi guras me pareciam igualmente alongadas e sombrias. Alongadas, quietas e tristes, como luzes de um velório de interior.

- Bom, mamãe, já chega - disse uma voz seca e como que ressentida.

Então me dei conta de que havia mais uma mulher atrás de mim. Senti uma mão no meu ombro e outra no meu queixo. Eu sou alta, mas minha tia Angustias era mais alta ainda, e assim me obrigou a olhar para ela. Seu gesto revelava certo desprezo. Tinha os cabelos grisalhos, compridos até os ombros, e uma certa beleza no rosto escuro e fi no.

- Que bolo você me deu hoje de manhã, hem, fi lha!?

Como eu podia imaginar que você ia chegar de madrugada? Tinha soltado meu queixo e agora estava na minha frente, dizendo do alto de sua camisola branca e de seu penhoar azul:

- Ai, Senhor, que transtorno! Uma criança dessas, sozinha?

Juan grunhiu:

- Pronto. A bruxa da Angustias sempre estragando tudo! Angustias fi ngiu não ouvir.

- Bom, você deve estar cansada. Antonia - agora se dirigia à mulher envolta em preto -, vá preparar uma cama para a senhorita.

Eu estava mesmo cansada e, além disso, naquele momento, me sentia surpreendentemente suja. Aquelas pessoas, movendo-se ou olhando para mim num ambiente escurecido pela aglomeração de coisas, pareciam aumentar o calor e a fuligem da viagem que eu já havia esquecido. Além disso, estava ansiosa para respirar um pouco de ar puro.

Percebi que a mulher desgrenhada, tonta de sono, estava olhando para mim com um sorriso, e também para a minha mala. Isso me obrigou a dirigir o olhar para o mesmo ponto, e então minha companheira de viagem me pareceu um pouco comovente em seu desamparo de provinciana. Pardacenta, amarrada com cordas, ocupava, ao meu lado, o centro daquela estranha reunião.

Juan se aproximou de mim:

- Você conhece minha mulher, Andrea?

E empurrou a mulher despenteada pelos ombros.

- Meu nome é Gloria - disse ela.

Vi que a vovó nos olhava com um sorriso ansioso.

- Ora, vamos!? que história é essa de apertar as mãos? Dêem logo um bom abraço, meninas? Isso, assim!

Gloria sussurrou ao meu ouvido:

- Você está com medo?

E por pouco não o senti ao ver o rosto de Juan, que mordia as próprias bochechas em caretas nervosas. Era sua tentativa de sorrir.

Tia Angustias voltou à carga, autoritária.

- Vamos dormir, que já é tarde!

- Posso tomar um banho? - perguntei.

- O quê? Fala mais alto! Tomar banho?

Os olhos se arregalavam sobre mim, espantados. Os olhos de Angustias e de todos os outros.

- Aqui não tem água quente - disse, Angustias, por
fim.

- Não faz mal?

- Você tem coragem de entrar no chuveiro a uma hora dessas?

- Tenho - respondi. - Tenho sim.

Que alívio a água gelada no meu corpo! Que alívio estar longe do olhar daqueles seres estranhos! Pensei que naquela casa nunca deviam usar o banheiro. O espelho da pia, todo manchado - que luzes mortiças, esverdeadas, havia na casa inteira! -, refletia o teto baixo, todo coberto de teias de aranha, e meu próprio corpo entre os fi os brilhantes da água, evitando encostar naquelas paredes sujas, equilibrando-me na ponta dos pés sobre a encardida banheira de porcelana.

O banheiro parecia uma casa mal-assombrada. As paredes escurecidas conservavam o rastro de mãos crispadas, de gritos de desespero. Por toda parte as lascaduras abriam bocas desdentadas babando umidade. Acima do espelho, porque não cabia em outro lugar, tinham pendurado uma macabra natureza-morta com peixes olhudos e pálidos e cebolas contra um fundo preto. A loucura sorria nas torneiras retorcidas.

Comecei a ver coisas estranhas, como se estivesse bêbada. Bruscamente fechei o chuveiro, aquele feitiço cristalino e protetor, e fi quei sozinha em meio à sujeira das coisas. Não sei como consegui dormir naquela noite. No quarto que me deram, via-se um grande piano com as teclas descobertas. Numerosas molduras douradas - algumas de grande valor - nas paredes. Uma escrivaninha chinesa, quadros, móveis desencontrados. Parecia o sótão de um palácio abandonado, e era, conforme eu soube depois, a sala de estar.

No centro, como um túmulo rodeado por seres enlutados - a dupla fi leira de poltronas estripadas -, uma cama turca, coberta por uma manta preta, na qual eu deveria dormir. Sobre o piano tinham colocado uma vela, porque o grande lustre do teto não tinha lâmpadas.

Angustias se despediu de mim fazendo o sinal-dacruz, e vovó me abraçou com ternura. Senti seu coração bater contra o meu peito, como um bichinho.

- Se você acordar assustada, pode me chamar, minha filha - disse com sua vozinha trêmula.

E em seguida, num misterioso sussurro ao meu ouvido:

- Eu nunca durmo, fi lhinha, estou sempre fazendo alguma coisa na casa de noite. Não durmo nunca, nunca.

Por fim saíram, deixando-me entre as sombras dos móveis aumentadas pela luz da vela, que as enchia de palpitações e profunda vida. O fedor que se sentia na casa inteira chegou numa onda mais forte. Era um cheiro de sujeira de gato. Senti que me sufocava e, em perigoso alpinismo, subi no espaldar de uma poltrona para abrir uma porta que aparecia entre cortinas de veludo e poeira. Consegui minha façanha tanto quanto os móveis permitiam e vi que a porta dava para um desses pátios abertos que enchem as casas barcelonesas de luz. Três estrelas cintilavam no suave negror do céu, e ao vê-las senti uma súbita vontade de chorar, como se visse velhos amigos perdidos.

Aquele luminoso palpitar das estrelas me trouxe em tropel toda a minha ilusão através das ruas de Barcelona até o momento em que entrei nesse ambiente de pessoas e móveis infernais. Estava com medo de deitar naquela cama que parecia um ataúde. Acho que estava tremendo de indefi níveis terrores quando apaguei a vela.

Texto: Trecho do romance "Nada" de Carmen Laforet
Imagem: Trabalho de Bansky

Sempre em frente!

Nada se interpõe em seu caminho no sentido material da coisa....

2011-02-04T08:16:00.001-02:00

Tudo é maravilhoso para o poeta,

tudo é dívino para o santo,

tudo é grande para o herói;...

tudo é desagraçado, miserável, feio e mau

para a alma vil e sórdida.

(Amiel)

Texto: Amiel
Imagem: Cena de um belíssimo filme... (Cinema Paradiso)

Muros de mel derretem

2011-01-14T12:49:00.002-02:00

Lanço palavras em direção ao sol

Apanho do cotidiano podre e gasto pelo tempo
Os persevejos habitam o Jardim do Éden, perfurando seu útero grávido
Lírios de plástico enfeitam barracos, casas e jaulas de borboletas...
O solo adubado por restos tóxicos é arado por crianças descalças e desnutridas.
A noite dorme enquanto o dia trabalha...O cálice de mentiras é servido todas as noites...

A lamparina se apaga
E a terra agora molhada se joga diante do nada...
Cartola sentado no alto do morro pensa com ele mesmo "E a natureza sorrindo, tingindo, tingindo"... e olhando para baixo triste vendo sua escola triste servindo de abrigo se sente nostálgico..."Alvorada lá no morro, que beleza
Ninguém chora, não há tristeza
Ninguém sente dissabor"

Gritos abafados se cansam sem ar...
O útero furado se racha ao meio trazendo consigo o gosto ébrio da morte

Muros de mel derretem
O asfalto quente agora soterrado tomba diante do mar de terra

Vagando pelo canto de uma esquina...olhando para a rua agora inexistente, a alvorada se esconde tímida...!

Texto: Poema de Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Cena do Filme Watchman

Varridos os amores...

2011-01-12T02:06:00.000-02:00

Não! Nada de nada...

Não! Eu não lamento nada...

Nem o bem que me fizeram

Nem o mal - isso tudo tanto faz!

Não, nada de nada...

Não! Eu não lamento nada...

Está pago, varrido, esquecido

Não me importa o passado!...

Com minhas lembranças

Acendi o fogo

Minhas mágoas, meus prazeres

Não preciso mais deles!

Varridos os amores

E todos os seus temores

Varridos para sempre

Recomeço do zero.

Não! Nada de nada...

Não! Não lamento nada...!

Nem o bem que me fizeram

Nem o mal, isso tudo tanto faz!

Não! Nada de nada...

Não! Não lamento nada...

Pois, minha vida, pois, minhas alegrias

Hoje, começam com você!

Texto: Canção de Edith Piaf - Non, Je Ne Regrette Rien
Imagem: tela do maior pintor do século XX (para mim), Soutine

Arte Mordena

2011-01-03T19:40:00.001-02:00

Matisse e Picasso fugiram!

Isso mesmo, os dois artistas foram visto pela última vez andando rapidamente pelas vielas de Paris. Ainda não está confirmado, mas tudo indica que outros três prisioneiros fizeram parte desta fuga, entre eles Modigliani e Braque.
Segundo o depoimento do segurança da noite, foi tudo muito rápido, um vulto o pegou desprevenido lhe dando uma pincelada na cabeça.
Ainda de acordo com o depoimento do segurança do museu, quando caído no chão antes de desmaiar, se lembra de ter ouvido os prisioneiros gritarem: Retrato de Dorian Gray nunca mais!...

As autoridades locais preferiram não falar sobre o assunto, mas outros diretores de penitenciarias preocupados com o fato resolveram aumentar suas respectivas seguranças, sendo assim, outros prisioneiros considerados de grande periculosidade estão sendo viajados de perto, entre eles podemos citar: Frida, Van Gogh, Utrillo e Pollock.

Outro fato interessante neste caso se deu no sentido de suspeita em relação há quem ajudou nesta fuga, segundo o chefe da policia local (Hausmann), os prisioneiros tiveram ajuda de Goya e Lautreàmont.
Em entrevista exclusiva o Marchand Kahnweiler afirma que Matisse e Picasso já estão muito longe e nunca mais vão ser encontrados, o mesmo ainda diz que Rimbaud e Verlaine escoltaram os pintores até a África e de lá os mesmos seguiriam para um lugar ainda indefinido com ajuda de outro sujeito (Montag), que se especializou em certos assuntos depois de sua experiência em Fahrenheit 451.

Texto: Juan Moravagine Carneiro (Reeditado)
Imagem: Bansky

O tempo achatado se deita ao meu lado

2010-12-28T18:18:00.000-02:00

Sinto-me inquieto e sozinho
diante de certos fatos
Se certos sentimentos nostálgicos me acompanham,
o que posso fazer?
A realidade me chama
Sei que não posso viver em uma bolha e achar que tudo é um lindo
conto de fadas. Não é por que seu sorriso ainda me encanta que vou alimentar um mosaico banhado de ilusões e práticas idiotas.
Não quero carregar o pavoroso riso do idiota em volta de mim.

Se ao andar pelas ruas me vejo diante de "misturas" de toda uma semana sendo recolhidas de um asfalto quente, se vejo uma criança quase ser atropelada na tentativa de salvar pelancas de gordura, se vejo carros buzinando, pessoas gritando para ela saír da frente que eles não querem sujar só pneus de seus carros...

Se esta é a realidade que observo ao caminhar pelas ruas do centro de uma grande cidade, e mesmo assim ainda consigo me lembrar de seu olhar,
tens razão...
a nostalgia é minha amante!

Se as palavras em minha boca ainda não se afogaram em sua saliva
Se sua língua não leu meus pensamentos
Se suas "amigas" orientais não sabem meu nome
Se suas digitais ainda habitam "Beth Gibbons" em minha prateleira
é porque dancei com você...!

E que dança...

Texto: Poema reeditado de Juan Moravagine Carneiro (Rafael Carneiro)
Imagem: Trabalho do grande Joe Coleman

Mulheres de Chico

2010-12-24T16:28:00.000-02:00

O relógio com os ponteiros quebrados se acomodam no alto de uma praça em quanto as vitrines da cidade... As pessoas dançam em volta da estátua de "Lieverdje" em chamas no ritual que se repete todos os sábados ministrado pelo Pontífice Grootveld em mais um de seus Happening onde o paradigma cartesiano não existe, e o ritmo do tempo não é pronto e acabado, pelo contrário, ele sempre renasce...como o fígado de Prometeu titã grego que roubou o fogo prioridade dos deuses dando ele aos humanos...Ah! O fogo sagrado que o filho de Clímene nos deixou também foi o deus de muitos lares reservados onde as mulheres de Atenas carregadas no colo eram apresentadas ao novo lar em uma cerimônia de casamento...

A chama viva nas palavras do poeta romano Ovídio que no limbo da Divina Comédia de Dante Alighieri encontrou o mesmo que não o acompanha ao rio Lete onde bebe a água que o faz renascer como o tempo místico de um Happening.

Mas o tempo que não é o mesmo..."passou" para Carolina que mata sua sede em um bebedouro de um prédio tombado, decorado com vitrais religiosos, corrimões de madeira e olhares fortuitos...em uma sala quente, abafada, pouco ventilada e sem cortina mas cheia de sonhos...Carolina que também freqüentava o famoso prédio sempre se atrasava e quando chegava com seus cabelos molhados a exposição do orador para mim acabava...Mas na sala a noiva da cidade...enquanto os slides passavam você descansava apoiada...e sendo assim eu tinha que ir! E quando encostada no canto de uma parede entre os tambores e os clarinetes, o novo e o velho com seu mar ao meio... seus olhos..."Ela o olhou, e ele sentiu que o consumia uma chama - até os ossos": trecho de Simple Twist of fate do Bob Dylan...Carolina que também tinha o rosto, a casa e a vida de atriz...Carolina que não é Carolina para mim está mais para Cecília...que de cabeça baixa de sandália e trança...ou nas esquinas da cidade toda de preto se perdendo na multidão se perguntando se ainda prefere o brilho do sol em uma tarde de inverno

Texto: Poema de Juan Moravagine Carneiro
Imagem: trabalho de Bansky

Olhares noturnos...

2010-12-13T19:37:00.000-02:00

Seu par de sapatos vermelhos
Encontrados em uma alguma lixeira
de algum edifício no centro da cidade
Mantém você em pé e sua cabeça erguida

Dama da noite

Você não frequenta casas "undergraunds" e não bebe coquetéis da moda
Você frequenta becos e ruas escuras
bares sujos
E bebe aguardente com groselha

Dama da noite

como lhe respeito
Se você soubesse que encostada neste balcão contando suas moedas
e notas amassadas
enfrentando certos olhares...
És ainda bela
E carrega em seu olhar um brilho que nenhuma "Chanel" pode comprar

Dama da noite

que sozinha caminha com seu cigarro amassado na boca

vendo olhares em sua direção vindo de carros parados em algum farol...

Texto: Poema de Juan Moravagine Carneiro (Reeditado)
Imagem: Trabalho do genial Suehiro Maruo.

Sempre em frente e nunca deixe de brilhar!

2010-11-18T19:20:00.001-02:00

Quando seu dia é longo
E a noite - a noite é solitária,
Quando você tem certeza de que já teve o bastante desta vida,
Continue em frente

Não desista de si mesmo,
Pois todo mundo chora
E todo mundo se machuca, às vezes...

Às vezes tudo está errado,
Agora é hora de cantar sozinho.
Quando seu dia é uma noite solitária (aguente firme, aguente firme)
Se você tiver vontade de desistir (aguente firme)
Se você achar que teve demais desta vida,
Para prosseguir...

Pois todo mundo se machuca,
Consiga conforto em seus amigos.
Todo mundo se machuca...
Não se resigne, oh, não!
Não se resigne
Quando você sentir como se estivesse sozinho.
Não, não, não, você não está sozinho...

Se você está sozinho nessa vida,
Os dias e noites são longos,
Quando você sente que teve demais dessa vida para
seguir em frente

Bem, todo mundo se machuca
Às vezes, todo mundo chora
E todo mundo se machuca, às vezes
Mas todo mundo se machuca, às vezes
Então aguente firme

aguente firme, aguente firme...

Todo mundo se machuca
Você não está sozinho

Texto: Everybody Hurts Canção do R.E.M.
Imagem: Cena do Filme Machuca

Andaluzia sentada em meio ao novo que se aproxima

2010-10-30T19:11:00.000-02:00

Eu hoje não sou o mesmo de ontem e nem vou ser o mesmo de amanha já dizia um teórico

Hoje, você mulher feita, ainda mais linda com certeza, mais encantadora... Deve carregar em si outro ombro para se apoiar...

Tenho que respeitar isso

Todavia devo confessar que meu coração gigante ainda é seu... Mesmo furada minha bolsa se renova dia após dia... Alimentando meu mosaico espanhol através de minha poesia...

Arder na água, afogar-se no fogo é um verso belo e intenso de Bukowski no qual pregado em minha pele me faz lembrar todos os dias o quanto faz falta seu olhar e a maneira como ele fazia meu sangue borbulhar e meu corpo uma estátua virar...

Estátua esta que ainda não voltou a ser gente, aos poucos o sopro do tempo faz seu trabalho... Enquanto isso caminha... Sigo em frente... Mesmo ainda alimentando a ilusão de que a vida pode ser tornar algo mais "real"... Pelo menos através da poesia eu sinto o calor abafado em becos escuros.

O sorriso da criança em uma tarde quente me faz castrar meus sentimentos mesquinhos e ter a certeza que tenho muito por fazer ainda...

Texto: Poema de Juan Moravagine Carneiro
Imagem: Suehiro Maruo