O Dia depois de Ontem

The Doors Gloria

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 31 Jan 2012 08:37:00 +0000

Eu posso estar errado, mas esta canção do Doors celebra a criatividade instigada pela mulher, pela menina, pela fêmea.

Quem não saca a real, pensa meramente em sexo.

E só o sexo não completa. Esta é a pista subjetiva que o Morrison ama deixar, que o realiza hoje, morto, quando alguém saca o fio da meada deixado por ele..

É uma celebração à Força criativa, que é estritamente Feminina.

E havemos de ser Homens, e não " Machos" ,; para sacar essa,

Gloria

Tell ya 'bout my baby

She come around

She come 'round here

The head to the ground

Come 'round here

A-just about midnight

She make me feel so good

Make me feel alright

She come 'round my street now

She come to my house, yeah

Knock upon my door

Climbing up my stairs

One, two, three

Come on up, baby

Mmmm, here she is in my room, oh boy!

Hey, what's your name?

How old are you?

Where d'you go to school?

Well, now that we know each other a little

bit better, why don't you come over here?

Make me feel alright!

(8x)

Gloria

You were my queen and I was your fool

Riding home after school

You took me home, yeah

To your house

Your father's at work

Your mama's out shopping around

Took me into your room

Showed me your thing

Why d'you do it, baby?

A-getting softer, slow it down

Softer, get it down

Now you show me your thing, yeah

Wrap your legs around my neck

Wrap your arms around my feet

Wrap your hair around my skin

I'm gonna

It's getting harder

It's getting too darn fast

It's getting harder

Alright! Come on, darling, let's get it on

Whoa, too late! Too late! Too late

Too late! Too late! Too late

It's, stop! Oh

Make me feel alright, baby

(6x)

Gloria

Keep the whole thing going, baby!

All right

Fuck

Glória

Te conto sobre minha gata

Ela vem por

Ela vem por aqui

A cabeça pro chão

Vem por aqui

Só lá pela meia-noite

Ela me faz sentir tão bem

Faz-me sentir tudo bem

Ela vem pela minha rua agora

Ela vem pra minha casa, yeah

Bate na minha porta

Subindo minhas escadas

Um, dois, três

Vem aqui em cima, baby

Mmmm, ela está aqui no meu quarto, puxa vida!

Hey, qual seu nome?

Qual sua idade?

Onde você estuda?

Bem, agora que nós nos conhecemos um pouco

melhor, por que você não vai em casa?

Faça-me sentir bem!

Gloria

Você era minha rainha e eu era seu bobo

Andando pra casa depois da escola

Você me leva pra casa, yeah

Pra sua casa

Seu pai estava no trabalho

Sua mãe estava fora nas compras

Me leva pro seu quarto

Me mostrou sua "coisa"

Por que você fez isso, baby?

Tá ficando mais suave, devagar

Mais suave, diminui

Agora você me mostra o que sabe, yeah

Enrole suas pernas em volta do meu pescoço

Envolva seus braços em volta dos meus pés

Envolva seu cabelo ao redor da minha pele

Eu vou

Está ficando mais difícil

Está ficando muito 'danado' rápido

Está ficando mais difícil

Certo! Vem, querida, vamos começar isso

Whoa, muito tarde! Muito tarde! Muito tarde

Muito tarde! Muito tarde! Muito tarde

Não pode parar agora ! Oh

Faça-me sentir bem, baby

Gloria

Mantenha a coisa fluindo, gata

Foda-se

( A glória nesta letra é e moça em termos físicos, e a sensação máxima de se ter uma mulher por perto que tenha desejado isso por vontade própria.".

Carta do Cacique de Seattle (1855)

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 31 Jan 2012 05:24:00 +0000

A Carta do Cacique Seattle, em 1855

Em 1855, o cacique Seattle, da tribo Suquamish, do Estado de Washington, enviou esta carta ao presidente dos Estados Unidos (Francis Pierce), depois de o Governo haver dado a entender que pretendia comprar o território ocupado por aqueles índios. Faz mais de um século e meio. Mas o desabafo do cacique tem uma incrível atualidade. A carta:

    "O grande chefe de Washington mandou dizer que quer comprar a nossa terra. O grande chefe assegurou-nos também da sua amizade e benevolência. Isto é gentil de sua parte, pois sabemos que ele não necessita da nossa amizade. Nós vamos pensar na sua oferta, pois sabemos que se não o fizermos, o homem branco virá com armas e tomará a nossa terra. O grande chefe de Washington pode acreditar no que o chefe Seattle diz com a mesma certeza com que nossos irmãos brancos podem confiar na mudança das estações do ano. Minha palavra é como as estrelas, elas não empalidecem.
Como pode-se comprar ou vender o céu, o calor da terra? Tal idéia é estranha. Nós não somos donos da pureza do ar ou do brilho da água. Como pode então comprá-los de nós? Decidimos apenas sobre as coisas do nosso tempo. Toda esta terra é sagrada para o meu povo. Cada folha reluzente, todas as praias de areia, cada véu de neblina nas florestas escuras, cada clareira e todos os insetos a zumbir são sagrados nas tradições e na crença do meu povo.
    Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um torrão de terra é igual ao outro. Porque ele é um estranho, que vem de noite e rouba da terra tudo quanto necessita. A terra não é sua irmã, nem sua amiga, e depois de exaurí-la ele vai embora. Deixa para trás o túmulo de seu pai sem remorsos. Rouba a terra de seus filhos, nada respeita. Esquece os antepassados e os direitos dos filhos. Sua ganância empobrece a terra e deixa atrás de si os desertos. Suas cidades são um tormento para os olhos do homem vermelho, mas talvez seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que nada compreende.
Não se pode encontrar paz nas cidades do homem branco. Nem lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera ou o zunir das asas dos insetos. Talvez por ser um selvagem que nada entende, o barulho das cidades é terrível para os meus ouvidos. E que espécie de vida é aquela em que o homem não pode ouvir a voz do corvo noturno ou a conversa dos sapos no brejo à noite? Um índio prefere o suave sussurro do vento sobre o espelho d'água e o próprio cheiro do vento, purificado pela chuva do meio-dia e com aroma de pinho. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todos os seres vivos respiram o mesmo ar, animais, árvores, homens. Não parece que o homem branco se importe com o ar que respira. Como um moribundo, ele é insensível ao mau cheiro.
Se eu me decidir a aceitar, imporei uma condição: o homem branco deve tratar os animais como se fossem seus irmãos. Sou um selvagem e não compreendo que possa ser de outra forma. Vi milhares de bisões apodrecendo nas pradarias abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros disparados do trem. Sou um selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais valioso que um bisão, que nós, peles vermelhas matamos apenas para sustentar a nossa própria vida. O que é o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem os homens morreriam de solidão espiritual, porque tudo quanto acontece aos animais pode também afetar os homens. Tudo quanto fere a terra, fere também os filhos da terra.
    Os nossos filhos viram os pais humilhados na derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em ócio e envenenam seu corpo com alimentos adocicados e bebidas ardentes. Não tem grande importância onde passaremos os nossos últimos dias. Eles não são muitos. Mais algumas horas ou até mesmo alguns invernos e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nestas terras ou que tem vagueado em pequenos bandos pelos bosques, sobrará para chorar, sobre os túmulos, um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o nosso.
De uma coisa sabemos, que o homem branco talvez venha a um dia descobrir: o nosso Deus é o mesmo Deus. Julga, talvez, que pode ser dono Dele da mesma maneira como deseja possuir a nossa terra. Mas não pode. Ele é Deus de todos. E quer bem da mesma maneira ao homem vermelho como ao branco. A terra é amada por Ele. Causar dano à terra é demonstrar desprezo pelo Criador. O homem branco também vai desaparecer, talvez mais depressa do que as outras raças. Continua sujando a sua própria cama e há de morrer, uma noite, sufocado nos seus próprios dejetos. Depois de abatido o último bisão e domados todos os cavalos selvagens, quando as matas misteriosas federem à gente, quando as colinas escarpadas se encherem de fios que falam, onde ficarão então os sertões? Terão acabado. E as águias? Terão ido embora. Restará dar adeus à andorinha da torre e à caça; o fim da vida e o começo pela luta pela sobrevivência.
    Talvez compreendêssemos com que sonha o homem branco se soubéssemos quais as esperanças transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, quais visões do futuro oferecem para que possam ser formados os desejos do dia de amanhã. Mas nós somos selvagens. Os sonhos do homem branco são ocultos para nós. E por serem ocultos temos que escolher o nosso próprio caminho. Se consentirmos na venda é para garantir as reservas que nos prometeste. Lá talvez possamos viver os nossos últimos dias como desejamos. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a alma do meu povo continuará a viver nestas florestas e praias, porque nós as amamos como um recém-nascido ama o bater do coração de sua mãe. Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a amávamos. Protege-a como nós a protegíamos. Nunca esqueça como era a terra quando dela tomou posse. E com toda a sua força, o seu poder, e todo o seu coração, conserva-a para os seus filhos, e ama-a como Deus nos ama a todos. Uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus. Esta terra é querida por Ele. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino comum."

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 23 Jan 2012 02:59:00 +0000

Olho as paredes e o teto. O universo desaba sobre mim, neste corpo febril. Muitas das coisas que alimentam este corpo e esta mente fazem mal e fazem bem. As palavras andam afastadas, as idéias de férias nesse período de seca. Hora de novos resultados, só que desta vez através de novas ações. Ainda há muita confusão, eu perdido como Teseu no Labirinto, mas sem o fio deixado no caminho para retorno.

A tarde se foi num emaranhado de sensações indesejadas, destas que vêm sem avisar e insistem em ficar.

Aqui vai mais uma linha, uma nova linha depois de muito tempo de silêncio. Há momentos de calar para que não se morra, e há momentos em que calar é quase morrer. Este é um deles. Estas linhas mal escritas são apenas linhas mal escritas sobre calar e morrer e viver e procurar.

De volta ao labirinto...

Solilóquio de Hamlet

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sat, 29 Oct 2011 15:22:00 +0000

HAMLET - "Ser ou não ser, eis a questão.

Será mais nobre sofrer na alma

Pedradas e flechadas do destino feroz

Ou pegar em armas contra o mar de angústias

E, combatendo-o, dar-lhe fim?

Morrer; dormir;

Só isso. E com o sono - dizem - extinguir

Dores do coração e as mil mazelas naturais

A que a carne é sujeita; eis uma consumação

Ardentemente desejável. Morrer, dormir...

Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!

Os sonhos que hão de vir no sono da morte

Quando tivermos escapado ao tumulto vital

Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão

Que dá à desventura uma vida tão longa.

Pois quem suportaria o açoite

e os insultos do mundo,

A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,

As pontadas do amor humilhado,

as delongas da lei,

A prepotência do mando, e o achincalhe

Que o mérito paciente recebe dos inúteis,

Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso

Com um simples punhal?

Quem agüentaria fardos,

Gemendo e suando numa vida servil,

Senão, porque o terror de alguma

coisa após a morte -

O país não descoberto, de cujos confins

Jamais voltou nenhum viajante

nos confunde a vontade,

Nos faz preferir e suportar males que já temos,

A fugirmos para outros que desconhecemos?

E assim a reflexão faz todos nós covardes.

E assim o matiz natural da decisão

Se transforma no doentio pálido do pensamento.

E empreitadas de vigor e coragem,

Refletidas demais, saem de seu caminho,

Perdem o nome de ação."

(Tradução de Millôr Fernandes)

Canção de passagem

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 25 Jul 2011 23:06:00 +0000

A Morte não tem paredes,

ela é seu próprio teto de estrelas cadentes,

nenhum olho aberto pode vê-la,

mas ela

está sempre presente

Vamos indo, sempre em frente,

um caminho, depois vários,

amores

amigos

vizinhos

vem e vão

pra todo lado.

Um universo forma-se ao redor,

este universo

é nossa história.

Nossos passos

nesse mundo

confundem-se

com as horas.

Tic-tac

Relógios marcam essa passagem,

relógios nos intimidam

com suas mensagens...

O Tempo passa,

Inevitável;

sua sombra lançada

sobre

nossos passos

na estrada.

Tic-tac

Os ponteiros nunca param

Enquanto a Morte

a distância

e o Tempo

nos separam

Será mesmo?

(Por Louis Alien & Edu Planchêz, em 24 de julho de 2011)

Cereja Super-Nova

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Thu, 21 Jul 2011 22:46:00 +0000

Eu tenho

uma estrela dentro

de mim

essa estrela

por muito tempo

ficou dormente

mas agora

que eu te vejo

que eu te sinto

sei

que

você

minha

super-nova.

eu tenho

uma estrela dentro

de mim

e ela

acorda

pulsa

vibra

incendeia

explode

dentro

pra

fora

mim

pra

você

minha

super-nova.

Rabiola

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 12 Jul 2011 21:59:00 +0000

Ah, deixai as crianças com suas pipas multicoloridas e chinelos soltos correr pelas praças ao redor dos chafarizes em tardes ensolaradas de suas infâncias. Deixai o Sol brilhar quente e constante sobre seus ombros nessas tardes que serão completamente perdidas em tempos que ainda hão tornar-se presente.

Protegei-as enquanto elas brincam despreocupadas com suas estrelas voadoras, separadas daquelas apenas pelas linhas com cerol que cortam a apatia e o tédio dos dias mornos e longos de sua meninice, linhas estas que seguram concentradas enquanto correm num vento morno e doce que sopra contra suas faces pequenas e sonhadoras.

Protegei-as não somente nessas tardes onde o céu azul celeste imenso ergue-se sobre elas, protegei-as também das noites frias, da falta de calor humano, da ignorância do mundo, do desamparo e das tristezas e amarguras .

Protegei-as ainda da perdição, que é não saber aonde se deve ir, nem onde está, do hediondo e do vil, defendei-as também do ódio da traição e guia-as nos caminhos do amor e da amizade.

Protegei-as com a luz do Sol e da Lua, com o carinho do vento, acalentai-as com o farfalhar das árvores, da mesma forma com que me protegestes em tardes como essa em que este imenso céu azul que existe sobre todos nós.

Protegei-as com a mesma Força com que imprimo estas palavras em folhas de papel. Defendei-as contra todos os males do mundo como eu defendo essas palavras que chacoalham em minha mente nessa tarde quente de inverno...

25.6.2011

costas, e o céu azul erguer-se por sobre suas

Protegei-as ainda da perdição, que é não saber aonde se deve ir, nem onde está, do hediondo e do vil, defendei-as também do ódio da traição e guia-as nos caminhos do amor e da amizade.

(25.6.2011)

Inventário da impossibilidade (ou máquinas sob o céu)

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 04 Jul 2011 02:05:00 +0000

O Sol atravessa a copa da árvore e me atinge em cheio, sua luz dourada em fachos densos e penetrantes que me aquecem ao me tocar.

Está frio aqui fora, sob essa árvore, e o chão treme ocasionalmente enquanto os carros passam por essa avenida que se estende após a calçada - certamente um espaço subterrâneo existe sob mim e sob essa árvore cujo nome desconheço e sob esta via à minha frente.

É curiosa a discrepância entre a luz morna do Sol em minha pele e o vento cortante feito navalha que sopra contra minha face: calor e frio ao mesmo tempo, duas sensações opostas que se somam fora de mim e que se multiplicam centenas de vezes aqui dentro...

Há a árvore e há Eu e há carros passando e há pessoas, universos pequenos e desconhecidos para sempre que passam lentamente e/ou apressadamente por onde há esta calçada, e há o céu e o Sol sobre tudo isso, e nuvens que o navegam esta tarde, e há sobretudo este Vazio interno me devorando pouco a pouco.

Eu penso nele ao mesmo tempo em que me pergunto: Se há subsolo, como pode haver árvores nesta calçada? Onde ela fixa suas raízes? É claro que do Vazio podem vir coisas inexplicáveis, eu sei muito bem, porque afinal todos estamos vivos, O Sol, o céu, Eu e essa árvore e as pessoas e os carros que passam, e a Vida mágica que nos ergue e conecta a tudo veio do Nada, e talvez um dia tudo isso volte para ele.

É como a Fome que surge ávida, torcendo minhas entranhas. Ela é fina e cortante como mil facas me arranhando por dentro, mas que, por mais forte e retilínea que seja essa fome, ela recuará diante de um bom prato de comida. Basta que eu coloque porções de carne, grãos e hortaliças na boca e os empurre goela abaixo e termina a fome, quando tudo atinge meu estômago. E aí o processo digestivo se inicia, o da mágica mais comum, embora não menos mágica, a da tradução de matéria em energia, em vida.

Esse alimento, não importa qual seja, será aos poucos digerido, absorvido e aproveitado pela máquina complexa que é meu corpo, que no processo acumula e expele tudo o que não for necessário para seu funcionamento, o meu sustento.

Mesmo assim, quando o processo todo terminar, outro deve se iniciar para que eu me mantenha alimentado sempre que necessário, e logo minhas tripas irão se contorcer novamente. Aí é tudo Fome denovo e denovo e denovo, mais intensa à medida em que eu não possa ou me recuse a me alimentar, até que nada me reste a fazer e eu terei de comer a qualquer custo, ou coisas ruins começarão a acontecer à minha máquina, algo como fraqueza, indisposição, doença. É um dos mais básicos instintos, uma necessidade bem determinada, com início, meio e fim. Afinal, tenho Fome: preciso de alimento, é assim que a coisa funciona, sempre foi e sempre será.

O Vazio dentro de mim parece muito com essa Fome, mas sem objetivo definido, não é específico. Ele representa esse sentimento de que há sempre algo faltando, a preencher, onde pode caber TUDO que eu porventura colocar, mas que sempre vai deixar um pequeno e incômodo espaço sobrando; uma incompletude quase infinita, ainda que possa ser ocupada.

Eu alimento esse vazio com ideais, idéias, expressões, diálogos, sorrisos, crenças e distrações, amor ou ódio, e esse meu sistema indefinido - a outra máquina - absorve tudo que de certa forma é análogo aos alimentos em relação à Fome, mas não é igual: afinal, um estômago pode ser preenchido de alimento, embora seja por pouco tempo, mas o vazio jamais é completamente ocupado por seja lá o que for, e ainda que eu o preencha com esses "alimentos para a cabeça", não importando a quantidade e o tempo que isso leve, o que sobra depois da "digestão", depois que tudo que não é útil é expelido, é pouco, muito pouco me sobra.

Ainda me pergunto o que diabos vai saciar esse vácuo, ainda que por curtos períodos. Os prazeres do mundo? Sexo, dinheiro, poder ou sucesso? Não acho que qualquer dessas coisas o faça realmente. Talvez apenas o amor - não no sentido de ser amado, mas no de amar de verdade, incondicionalmente, em cada pequeno ato, uma utopia que talvez alimente esse vazio longo e imenso.

Eu não sei. Não sei MESMO, e observo a fumaça do meu cigarro subindo em direção ao céu enquanto penso na impossibilidade do vazio, realizando um inventário de todas as coisas profundas e cortantes.

Um carro passa, seguindo de outros, o chão tremendo levemente; depois tudo é silêncio. Anoitece. De repente percebo que o chão não treme mais. Sou eu quem está tremendo. Baixo a cabeça. Fecho a mão com força, depois os olhos. Uma tela negra se estende diante de mim.

É assim que todo filme acaba.

(30.6.11)

chiaroscuro

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 28 Jun 2011 01:43:00 +0000

Punhais prateados eu seguro. Punhais prateados retinem em meus olhos, olhos castanho-claro-esverdeados esses que agora vazam um líquido claro de cones e bastonetes e toda a cor e a visão escoa pelo meu rosto num perfurar e num estalo.

Uma onda negra e viscosa me envolve, as sombras dizendo: "Você agora me pertence", e estou sozinho no escuro.Totalmente só e nú.A visão roubada pelas lâminas faiscantes trocada pela certeza do tudo preto, negrume total, somente trevas.

Encontro-me de joelhos, que sinto doloridos de encontro ao chão, minhas mãos soltam os punhais com que me ceguei para tatear ao redor, encontrando apenas a frieza dura e constante do solo.

Não sei quanto tempo passo assim. Só sei que parece que é uma vida inteira.

Súbito, ouço um estalo. Como uma folha de papel sendo desamassada. Não sei porque viro a cabeça na direção, afinal estou cego e só posso ouvir o som. Mas estranhamente eu vejo com meus olhos vazados um pequenino ponto branco no meio de toda essa escuridão.

Um ponto branco e brilhante nas trevas, pelo tamanho só posso precisar que esteja muito distante de mim. Pergunto: Será essa a tal Luz no fim do túnel? Ou será um novo trem vindo?

Realmente não sei, e talvez não me importe. Posso estar imaginando coisas, já que não enxergo mais.

Mas o ruído começa a aumentar, tornando-se mais agudo, fino, cortante. Vibra em meus ouvidos a ponto de doer dentro da minha cabeça, como se forçasse a entrada.

O ponto torna-se uma bola, cada vez maior, vindo de encontro a mim. Eu posso vê-lo, um branco intenso e um ruído como o de meus ossos se partindo e espalhando a dor por todo o corpo de uma só vezo acompanhando. Cada vez mais branco e cada vez mais alto e cada vez mais perto de mim e da escuridão ao meu redor.

Clareza?

Tudo se torna branco, IMENSAMENTE BRANCO, as trevas se dissolvendo ao meu redor e eu posso ver minhas mãos sujas de sangue enquanto tento proteger meus olhos rasgados, os pêlos dourados dos meus braços, a pele amarela ficando cada vez mais clara, mais branca, mas ainda não entendo como posso enxergar essa luz.

O mundo ao redor fica APOTEOTICAMENTE BRANCO. INEVITAVELMENTE BRANCO.

E esse ruído que me força ao limite do desmaio, do pânico.

Eu grito e não ouço minha voz, somente as cordas vocais retesadas, a dor nos músculos do pescoço, enquanto sou devorado pela luz branca. Não sei mais quem sou, onde estou.

Onde tudo era preto, profundamente preto,
Tudo branco:
Agressivamente branco.
Doce e suavemente branco...

--------

Silêncio.

Depois o som do vento, o calor do vento morno soprando sobre minha pele fria. E de repente toda a brancura, a alva e doce brancura em cor e forma mudam.

O filme todo muda.

Estou sentando numa praça, um enorme chafariz lançando água para o alto e as gotas me molham, gotículas geladas que contrastam com o vento morno. A água é vibrante, colorida, forte. Ouço o burburinho de crianças que correm de um lado a outro com suas pipas multicoloridas.

Tudo muito vivo, intenso, poderoso, como um quadro de Van Gogh, só que real, bem na minha frente. Eu toco a grama verde-viva ao meu redor, sinto a terra vermelha nos meus dedos.

Não há sinal de sombras, eu procuro e não vejo nenhuma ao alcance da minha visão, E percebo-me novamente segurando os punhais com que havia cegado a mim mesmo, punhais longos e prateados que brilham refletindo o Sol imenso atrás de mim. Não há mais sombras. Eu não as vejo. Eu estou enxergando e só me dou conta disso nesse exato momento, o do Sol em meus olhos. Esses castanhos-esverdeados olhos, e estranhamente não estou desapontado, não estou triste, não estou CEGO.

Os punhais retinem e depsaparecem, como que se escorressem por entre meus dedos. Eu vejo mais do que meus velhos olhos vazados jamais foram capazes de ver.

O Sol vai se pondo atrás de mim, mas a Luz não me abandona nessa noite que chega.

Eu agradeço essa Clareza.

Numa tarde dessas

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 28 Jun 2011 01:35:00 +0000

Ah, eu observo o pôr-do-sol dessa tarde de Junho, o inverno já chegou, e penso que é por essa capacidade de observação e é que verdadeiramente nos diferenciamos dos animais.

Não que eu ache que os animais sejam inferiores - essa visão dos animais é um ponto de vista "intelectual" tecido pelo homo sapiens que pensa que sapiens mas que no fim das contas parece mesmo é que não sapiens nada mais que seu próprio nariz e o umbigo.

Eu que esqueço de me preocupar comigo posso ver mais claramente o azul esmaecendo no céu enquanto o Sol se torna uma bola laranja que força sua luz dourada através das nuvens cinzas desse novo fim de tarde, sentado numa grama verde tecida pelo homem, no meio do planalto central.

A noite em breve me dirá OI, e o dia aos poucos me diz TCHAU.

Enteléquia

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Fri, 24 Jun 2011 22:14:00 +0000

Quantos anos terei ainda na vida? Viverei até os cem? Ou terei dez anos a mais, ou menos que isso? Kurt Cobain aos 24 anos de idade, no auge de sua banda Nirvana, não pensava que dali a apenas três anos ele morreria, ainda que supostamente por suas próprias mãos. Charles Bukowski, com sua vida de excessos e mulheres loucas, imaginava não passar dos 50, no entanto viveu até os 73, sempre dizendo que tinha sorte de chegar lá (na verdade ele dizia que Linda Bukowski, sua última mulher, havia lhe dado dez anos extras cuidando de sua saúde). Pois é, não se pode saber uma coisa dessas.

Posso viver quantos anos mais o destino me der, sejam cinco, dez, vinte ou cem anos a mais, mas na realidade não é isso o que importa nesse momento em que acabo de matar a melhor parte de mim, e observo seu sangue escorrer pelo chão.

Sim, eu me encontro no pior momento da vida de um homem: o momento em que ele deve matar seu amor diariamente para não morrer por inteiro. Há muitos que sucumbem, matando literalmente seu amor, ou seja, a mulher depositária dele, mas depois não sobra muito a fazer senão meter uma bala na cabeça, e boa parte não tem nem essa coragem depois de cometer um crime tão grotesco. Não.

Eu falo da morte do meu amor, da doçura, da leveza e da beleza interior, que a despeito de sua profundidade e amplitude interna, acaba por sucumbir sob o peso dos ataques traiçoeiros e mesquinhos do mundo e dos que dele fazem parte.

Eu vivo uma luta homérica mortal diária. Minha luz e minhas sombras se engalfinham todo dia buscando o controle dessa vida. Amar ou secar ao Sol, fritando em sombras e desamparo? Cada momento uma coisa, e frequentemente acabo por passar por ambos de uma só vez. Cada vez mais eu aprendo que a Vida na verdade é uma queda de braço entre o criador e o ceifador dentro de mim mesmo, cada hora vencendo um deles, mas há raros momentos em que ambos repousam aqui dentro, e essa trégua se dá no meu amar.

Quando isso não acontece, eu assisto à luta voraz que me corrói por dentro, embora você veja algo diferente disso quando me olha do lado de fora, caso me observe por algum tempo. Sim, estou ficando bom nas retóricas perguntas feitas a mim, os nunca pouco casuais “Tudo bem?” que ouço todo dia.

Para que eu possa viver pela metade, e não deixar de viver COMPLETAMENTE, mato todo dia metade de mim, o criador, o que ama, o que sente completamente tudo ao redor sem reservas, o que chora, o que dói mais.

Nesse exato momento, me deparo com esse cadáver, mas é só a melhor parte de mim que morre, como eu já disse antes. Além disso, quando eu acordar amanhã, essa parte irá se levantar mais uma vez, pois ela se recusa a morrer por completo. E terei de matá-la outra vez. E cada dia, um novo dia.

É um serviço sujo;

mas alguém tem que fazer...

O Caminho da Vida + O Som do Silêncio

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Fri, 24 Jun 2011 02:40:00 +0000

Crescer

é atravessar

os caminhos estreitos

que a vida coloca

à nossa frente,

sem nos deixarmos

estreitar por eles

13/03/2011

Quando se está só e não se tem TV, é muito estranho ficar em silêncio. A gente se acostuma a ter ruídos ambientes a vida inteira, mas aqui todos os vizinhos dormem cedo, e eu fico acordado no meu quarto. Lá fora apenas o eventual som de um carro passando.

Eu confesso que o som do silêncio é uma das coisas mais assustadoras para mim, que ainda não estou acostumado. É certo que cada vez menos, já que aqui em Brasília o dia acaba mais cedo do que no Rio de Janeiro. Tudo fica quieto depois das oito da noite.

Feriado então...

O Dia de Hoje

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Thu, 23 Jun 2011 03:33:00 +0000

Diante de mim se estende uma solidão quase infinita de tão grande que me dá aquele frio no estômago. No mesmo estômago daquelas borboletas isso mesmo aquelas mesmas borboletas que não sei nem entendo como ainda estão agitadas depois de todas as porradas. Eu respiro na madrugada fria e olho para trás, ainda te vejo, os longos cabelos vermelhos ao vento, aquele antigo sorriso lindo de maças da face saltadas e dentes grandes e brilhantes, meio mulher meio menina. Ainda ouço em sussurros você conversando sozinha no banho, a água escorrendo pelo teu corpo cansado depois da labuta, e o vinho tinto cabernet franc em nossas taças sempre em par tilintando, seguradas por suas belas mãos de longos dedos e unhas roxas, os anéis brilhando na minha memória. Ah, meu amor, eu vejo as longas madrugadas ébrias como esta em que agora caminho por ruas frias e distantes e ainda meio que sem rumo, onde sentávamos juntos no chão do quarto vazio, nenhuma dor, nenhuma mágoa, nenhuma fome ou sede acima, apenas nós dois e a Lua gorda cheia e musical iluminando nosso louco amor naquele colchão, minha boca na tua ao som de INXS e todo o resto que se fodesse. Ainda ali tudo era luz e som, a vida prometendo ser tudo de bom. Tão bom era que qualquer coisa que pudesse atrapalhar isso tudo desencadearia uma explosão nuclear que mudaria tudo para sempre sempre sempre. Toda as porradas do mundo nas nossas cabeça e você pirando e eu te perdendo pra essa loucura nada sensata de não saber nem como nem quando nem onde nem porquê. Daí as brigas as porradas as garrafas voadoras e as portas arrebentadas pelos dias e pelas madrugadas e a rua a rua a rua me chamando e tudo mais acontecendo e a vida levando a gente por caminhos que não queríamos, de perdas e danos, de provações e privações uma atrás da outra. E tudo se fez angústia, loucura, ânsia e vazio. Veio a distância e nos separou, mais de uma única vez e não pensávamos em como tínhamos sido um dia dois loucos contra o mundo, como Bonnie e Clyde em seu amor louco e acelerado pelas estradas americanas de mãos dadas e armas na mão... aí então estávamos distantes e beijávamos outras bocas e nos deitávamos ao lado de outros corpos, estuprando nosso amor noite após noite, entre nós distância, angústia, raiva e uma vontade de ferirmos a nós mesmos que beirava o suicídio, atropelando outras pessoas que nada tinham a ver com esse amor mal-resolvido mal-assumido por medo de perder o que não se perde a não ser por medo de perder, o amor existindo dentro de nós apesar de todos os pesares contra todas as expectativas e através de todo esse inferno que foi esse tempo todo todo todo longe longe longe e foi tudo ficando cada vez mais longe longe longe e estávamos em outra até que o mundo deu a volta e parou e nos reencontramos eu saindo dum avião voltando duma crise de terror terror terror indo direto pros teus braços quentes e macios e você em outro mundo e outro tempo em outras ondas me mostrando esse outro mundo e a dor a dor a dor te atacou como nunca antes e eu que não podia partir e nem queria voltar naquele avião e fiquei e vi você quase indo embora da minha vida para sempre da maneira mais cruel e abrupta possível eu te peguei nos braços e te levei pra onde pudessem te curar e te contei histórias e jogamos cartas e você como sempre ganhando de mim e eu sorria porque você estava ali deitada na minha frente, ali, tão fraca mas tão viva viva viva eu não tinha te perdido afinal e depois de tudo isso o meu medo de perder o que não se perde a não ser por medo de perder e você correndo atrás dos amigos tão mais importantes que não estavam nem aí pra hora do Brasil e você saia de perto e ia pra outros braços outro lugar e eu não soube nem quis saber que era mesmo a hora de parar e dormia pela rua chorando sangue e gritando teu nome e vomitando todas as tristezas da minha alma enquanto rias de mim com outro ser tão desprezível que não valia os teus dedos mindinhos do pé. Um dia depois, nós doidos de ácido e você surtada me largando no meio da rua pra ir atrás desse babaca depois voltando com cerveja e me dizendo detalhes sórdidos sobre sua maravilhosa trepada homérica com um idiota e eu ali ali ali sentado chorando por dentro com lágrimas como facas me rasgando e rindo por fora e sendo arrastado de um lado pra outro por esse sentimento de dor fina e aguda como a ponta de mil agulhas me dilacerando.... Eu começando a pensar que pegara aquele avião pra ver que afinal o bonde já tinha passado e que esse papo de amor já tinha sido soterrado e mesmo assim quiz muito muito muito retomar essa nossa história de onde tínhamos parado mas você não disse nada nada nada e furiosa cria certa estar e eu que me fodesse e pagasse pelos meus erros do passado que tinha passado pelos erros de nós dois. Eu e nada a mesma coisa e você tudo tudo tudo tudo e eu surtado pegando as mentiras deixadas pelo ar e sentindo tudo e vendo tudo e fingindo não ver não sei se era por amor ou por carência ou reparação ou tudo junto ficando quieto quieto quieto até que meu touro me coloca de frente pra vocês dois e você nada nada nada fez e eu não era homem e você se via muito superior para mim nas suas palavras e omissões da tão elevada vida que levava. eu dormindo pela rua e concluindo que já era hora de parar com todo esse drama que por mulher não se chora não se grita nem se ama nem se nada, depois sendo acordado às sete horas da manhã pelo dono da sinuca e envergonhado pelo papelão mas que se foda que se foda que se foda quem nunca por amor chorou toda a água do próprio corpo repondo essa mesma água com álcool e arrastou a barriga na lama? eu dormindo no aeroporto quatro horas pro retorno e dizendo a mim mesmo que eu jamais jamais jamais retornaria, e o céu dessa cidade olhando para mim e dizendo que sim, que sim que sim. E era hora de ir e eu fui embora sem levar nada comigo além dessa desiluão galopante e procurando me curar. Dias depois eu atendendo ao telefone e você me dizendo oi e me pedindo para vir, pedindo pra que eu confiasse em você denovo e me dizendo coisas que eu queria ouvir e rindo com gosto de vodka aos meus ouvidos, no dia em que nosso time venceu o campeonato brasileiro e eu ali me sentia o maior dos campeões porque não dera certo com o outro idiota e eu vencia por persistência e quinze dias depois eu voltando pra essa cidade e tudo acontece de bom e de ruim e não há sexo por motivos óbvios, mas estamos juntos e isso é tudo que me importa mas você nunca estava em paz e eu não podia ficar em paz vendo você tão sem paz e tudo virando uma guerra infantil e obsessiva e ridícula e eu sendo ignorado ignorando constantemente apesar de saber de todos os seus problemas e minha insegurança me mordendo a carne e as entranhas e tudo mais acontecendo e eu precisando do seu apoio nessa terra estranha que escolhi com o secreto não tão secreto propósito de ter o que antes não tinha e sentindo sua mentira vindo de volta, voltando e sentindo você se afastando cada vez mais longe longe longe e dizendo que tava tudo bem mas era mentira mentira mentira e aí você falava tudo que eu queria ouvir quando estavas bem ou embriagada eu não sei não sei não sei você até me disse que casava casava casava comigo e eu achando que podia contar contigo e não podia não podia não podia e um dia de tristeza e uma noite acompanhado apenas por uma garrafa de vinho que comprei para nossa reconciliação e você em outra cama enroscada em outro corpo se deliciando enquanto eu engolia minha própria bile e me distraía tomando a parte que te cabia naquela garrafa, sentindo nas tripas a torsão da traição e tudo ao meu redor me dizendo que o bonde já tinha passado dessa vez de verdade e você discutindo comigo dizendo que nem tudo era eu e então eu descubro por um deslize seu que você fez tudo isso mesmo premeditadamente e gostou e te gabavas, sua auto-estima andando baseada em cantadas de outros distantes porque você não se sentia querida o suficiente e eu comprometido com você e você comprometida consigo mesma não entendeu que eu era todo seu de corpo e alma e toda minha fé e também não me entendeu quando me desafiastes a partir e quando eu peguei tudo que me pertencia e parti porta afora, você achando que era palhaçada mas dessa vez eu não voltaria por mais que quisesse ainda fazer parte disso tudo era apenas pelas memórias daquele começo tão longínquo quanto tua afeição e teu respeito que era meu e te dei e sumistes com tudo e a mim sobram apenas velhas e talvez falsas memórias e eu agora procurando me distrair com o mundo, o céu da noite, as estrelas e leio páginas e páginas, e vejo cenas, e procuro ativamente não ser assaltado por todas as lembranças que me torturam, como as calcinhas que comprastes dizendo que para mim eram todas mas na verdade usas com outro nesse exato momento em que não podes fazer nada além de viver a tua própria vida como uma célula que causa câncer no meu corpo que luta luta luta dia após dia com minha mente procurando teu corpo teu gosto teu cheiro teu amor teu tudo e encontra o nada e as lembranças frenéticas que me chacoalham o cérebro.

Respiro...

O gosto amargo me desce pela garganta e mais uma manhã vem saudar meu corpo dolorido e cansado de todas as viagens que fiz e sentindo falta de tudo que abandonei por não mais me completar, e sigo meu caminho até onde possa soterrar todo esse sentimento de inadequação e desamparo e percebo que não sou mais um menino e que não sois mais menina e nem minha moça predileta e canto canções de outros idiomas na inútil tentativa de não pensar em toda essa vida que tivemos e que apesar de todos os pesares os dias andam mais curtos e cinzentos e as noites longas e solitárias e que me restam apenas as palavras as palavras as palavras que repito insanamente enquanto luto contra todo o desespero e toda a insegurança e é um leão todo dia todo dia todo dia e muito me falta e pouco é o que tenho e é essa minha verdade e eu tenho vivido de ilusões por tempo demais. E ainda acreditando nesse amor como se fosse um bêbado e fosses a última bebida do bar e fosses a mais doce apesar de me desceres amarga em muitos dos momentos que passamos e converso com Caio Fernando Abreu e ele me explica o que me perguntastes naquela noite fria do porquê te amo e como tinha tanta certeza de te amar e eu agora respondo através dele que amar é ter todos todos todos os motivos para desistir de alguém e não desistir mas isso não significa que não devamos tentar.

E hoje chega de novo e amanhã será outro hoje e outro ontem até que um dia acabem minhas linhas e todas as minhas palavras serão apenas páginas de um passado distante e bonito ou feio e cruel e te arrependas por isso, mas não há mais nada que eu possa fazer a não ser escrever estas linhas e palavras após palavras...

A canção dos ventos uivantes

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 20 Jun 2011 19:43:00 +0000

‎"Amor é quando você tem todos os motivos para desistir de alguém, e não desiste."

(Caio Fernando Abreu)

Ventos do passado uivam bem alto

nos vales dessa minha mente

Ela dá seus passos na névoa

na ébria luz de meus sonhos

sua voz se preserva

Enquanto uns acertam na vida

outros são atropelados por ela

Sob a luz vespertina

brilha a feminina

pele prateada

Beijo vermelho

na noite cinzenta

Dentes na carne

são Fim

são Começo

Pelas paredes

de meu coração

restejam vermes

Minhas entranhas

dobram-se

afogando

Borboletas

Sufocadas

por sangue

e álcool

Mas elas ainda

Insistem em voar

Elas ainda insistem

Elas

ainda

Insistem

...

Ensaio sobre as palavras - Parte 2

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 20 Jun 2011 03:33:00 +0000

Enquanto o sal não me toca os lábios,o mel não me adoça o

interior e a fome de meu corpo não é saciada, alimento-me

apenas de palavras; palavras novas e as velhas palavras,

palavras pelas páginas já lidas e pelas placas na beira das

estradas

Palavras descrevendo a Vida plena, e a ainda ensaiada.

Palavras soltas; palavras antigas, palavras feias e bonitas,

palavras longas e rimadas, palavras que me vem pelo vento

da noite e que pela manhã caminham entre as pessoas

apressadas.

Palavras que passam por entre os ouvidos e pelas bocas são formadas.

Palavras-nomes, palavras-idéias, palavras-sons, palavras-

cores, palavras-ideais: palavras, palavras, palavras. Palavras

são o tutano da vida, palavras doces e as palavras que são

facas afiadas. Palavras que são sangue e carne e unhas e

dentes, palavras que são facilmente esquecidas, que se

dispersam lentas... e as que para sempre serão lembradas.

Palavras que descrevem TUDO que existe, existiu, e até

mesmo ao NADA.

Ensaio sobre as palavras - (Parte1) + um discurso direto

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sun, 19 Jun 2011 14:16:00 +0000

Escrever não é só botar palavras num papel e rimar linhas nem sempre contém poesia. Escrever é sobretudo observar a vida, sentir e descrever a vida, muito embora signifique não viver a vida de muitas formas.

É estar sentado numa praça ao pôr-do-Sol, perceber todas as cores, as nuances, ler todas as palavras existentes no que se está observando, e engolir todas essas palavras, sentí-las descendo por sua garganta, debatendo-se, chacoalhando seu corpo na descida ao estômago, para nele se fundirem, circularem pelo seu sangue direto para seu cérebro, tomando cada célula do seu corpo.

É perceber coisas que não há mais ninguém ao seu redor notando. É um exercício de solidão acima de todas as coisas.

Você não escreve quando está jogando bola. Você não escreve quando faz sexo. Você escreve para descrever uma partida ou uma transa que já teve, ou cria uma partida ou uma transa através de todas que já jogou ou teve, mesmo aquelas que nem lembra mais...

Escrever é ser de um outro mundo desconhecido, e tentar descrever esse mundo estranho a quem quer que viva nesse mundo onde estamos todos agora. É estar preparado para que ninguém compreenda e muitos simplesmente ignorem você.

A prova disso é que eu escrevo isso agora, e o garçom já deixou a nova cerveja na mesa, mas só percebo quando fecho o meu caderno.

13.6.2011

A menos que o aplicativo de estatísticas esteja biruta, e eu não esteja recebendo cerca de 20 visualizações diárias, eu gostaria de agradecer a todos que têm passado por aqui. É de certa forma importante ter quem leia o que você escreve quando você escreve e quer mostrar, afinal, tem coisas que não queremos que os outros leiam, o que não é o caso. Tudo que é postado aqui por mim é feito por esse motivo. Talvez você que me lê me conheça e goste do que escrevo, talvez não, mas esteja passando por algo parecido. O Charles Bukowski, um dos meus preferidos costumava dizer:

"Quando a verdade de outra pessoa fecha com a sua, e parece que aquilo foi escrito só pra você, é maravilhoso."

Então, obrigado por aparecerem por aqui, se possível dêem um sinal de vida, comentem, xinguem, expressem-se. Quem sabe seu poema, seu texto ou desenho não aparece aqui?

A gente que escreve, não explode porque escreve. Se tiver quem leia, a brincadeira fica mais gostosa.

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sun, 19 Jun 2011 03:00:00 +0000

Eu vejo seus olhos vazios opacos e fala morna, sua

boca se abre sem som algum. Eu vejo a mão que

esconde um punhal depois do abraço. Eu vi os anos

passados, tudo escoado pelo ralo das eras.Eu sinto a

lâmina entrando no flanco, atravessando a carne

rente ao osso. Eu sinto o cheiro do meu próprio

sangue. E vejo o brilho de seus dentes em sorriso

antes da mordida na minha carne que se vai.

Eu vejo a distância e as mentiras ao redor. Eu

compactuei com todos os tipos de ilusão, e fazendo

isso por tanto tempo acabei por beber da taça o mel

rubro e amargo da tua traição.Eu sinto a dor vibrar por

cada fibra e molécula do meu ser, acumular-se por

detrás dos meus olhos banzos e a fúria ardente me

queimando as entranhas ao mesmo tempo que elas se

retorcem congeladas.

Eu ouço o longo e agudo uivo das vozes do passado

na minha mente febril, e o líquido ardente que bebo

lava minha dor em álcool e me traz de volta velhas

sensações que há muito abandonei. Eu vejo, eu sinto,

eu sei de tudo.

Eu vejo tudo o que não está por perto. Eu sei como o

mundo acaba. Eu sei onde a dor começa. Eu sei onde

rola a festa, eu sei quem paga e quem perde. Eu sei

quem compra e revende.

Eu sei,

Eu sei de tudo que você não sabe, eu vejo coisas que

você não vê.

Eu sei.

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sat, 16 Apr 2011 14:45:00 +0000

É mais ou menos assim:

Ser ridículo requer uma profundidade assustadora

Daí, quando Nietzsche olha

para dentro do abismo,

o abismo dá uma gargalhada abissal.

(Don't Fear) The Reaper

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Fri, 15 Apr 2011 21:43:00 +0000

a Morte

é foda

a Morte

morde

a Vida

depois

assopra.

Her lady eyes

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Tue, 15 Mar 2011 18:11:00 +0000

Os olhos são janelas da alma, dizem. Assim, uns mentem olhando nos seus olhos e você acredita. Outros dizem a verdade olhando pro chão e você dificilmente acompanha. Os olhos se abrem, os olhos sintonizam energias, os olhos choram, os olhos gritam e os olhos se fecham...

Os meus olhos já viram a Lua e o Sol, o céu azul indeterminado das manhãs e tardes e a escuridão das noites frias e distantes. Já observaram mulheres e homens nús em pelo, já enxergaram todo tipo de ferimento, traições, as costas de muita gente que queria perto, a fumaça no ar e as linhas brancas sem sentido sobre espelhos partidos, sangue e suor... deles já brotaram muitas lágrimas pelos mortos e pelos vivos... Esses meus olhos já enxergaram muitos outros olhos, e aprenderam que quando uma mulher olha para um homem, seus dois olhos levemente apontados para o centro, brilhando, essa mulher ama esse homem e o quer, nem que seja só por aquele breve momento.

E os olhos dela me salvaram de mim mesmo exatamente desse jeito. E quando ela foi embora, eu fiquei só, com os olhos da minha alma enxergando-a por perto, seu perfume em minhas mãos que se mexem sobre estes meus olhos embaçados, mas eu ainda a veria por muitas e muitas vezes. com estes olhos que a terra ainda há de comer.

Segunda rua à direita e sempre em frente até você se perder

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 31 Jan 2011 02:05:00 +0000

cedo ou tarde,

todos seremos

atropelados

pelo Tempo

é a ordem natural

de todas as coisas.

(4.8.10)

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Mon, 03 Jan 2011 11:19:00 +0000

Nesta ponte, adverte-nos Lorca: "A vida não é um sonho, então... cuidado, cuidado, Cuidado."

Talvez ele queira nos avisar sobre quão perigoso o mundo externo se torna quando no interior os sonhos acordam todas as noites e se reforçam pelos dias, um após o outro. O mundo que não é sonho, mas que nada prova ser real pode ser uma ameaça a todos os sonhadores desavisados....

(em breve mais)

formspring.me

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sun, 12 Dec 2010 22:28:00 +0000

Pergunte ao Alien http://formspring.me/LouisAlien

formspring.me

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sun, 12 Dec 2010 22:28:00 +0000

Pergunte ao Alien http://formspring.me/LouisAlien

noreply@blogger.com (Louis Alien) — Sat, 04 Dec 2010 16:50:00 +0000

Um milhão de palavras borbulham do caldo quente de minha mente. Contraditórias, debatem-se através das horas, em sonhos e imagens por elas formadas. Cabelos, pele, a maciez da profunda terra, o eterno do cosmos, e esse mergulho nu no espaço sideral... Dedos longos dessas mãos-palavras ecoam direto do passado, bloqueados pelo futuro. Como peixes no aquário da minha cabeça, brigando por espaço, acariciam meus cabelos cortados pela faca cega da realidade, nesse embate etéreo.

Seria a vida um drama? Certamente, não é uma comédia romântica, decerto também não é uma tragédia, embora mantenha certos aspectos de todas as idéias recém citadas numa mistura pra lá de emaranhada.

A pele arranhada reflete o brilho das estrelas que há muito já se apagaram...

Poeira cósmica, varrida para longe dos passos desse corpo, novos caminhos traçados que devem ser percorridos sem receio de retorno. Uma vez no caminho, sempre nele.

De volta ao útero...