O EX-ESTRANHO

Nada por mudar

2026-05-20T11:10:08.150-03:00

Como é que pode

alguém deixar de ser como se é?

Fugir do jeito de agir, da prosa,

dos escândalos íntimos e do próprio silêncio?

Deixar de espirrar da mesma maneira,

de foder igual, de se esquivar das próprias variações

que ao final exalam a mesma função, ainda que mude a topografia.

Como é que pode

se alguém souber, venha avisar.

O modo do ser parece mesmo encerrar as possibilidades

e isso é tão cruel.

Se alguém souber, venha avisar,

sei que sou psicólogo, estudo o comportamento, quase-doutor.

Mas nem de longe passo a entender; antes, é dúvida que se agiganta

perante o tempo empilhado de estudos e vagabundagens.

Mas como é mesmo que pode?

Aliás, pode?

Conheço gente de tribos e guerras distintas

todos querendo fugir daquilo que são.

Eu mesmo.

Ainda que a voz do Charly García diga em meu interior

"¡Ey, bancate ese defecto!"

Mas Charly, a questão não é apenas o defeito ou las cosas raras (cag-los!).

Como é que pode

tudo que é - ser assim - como está. E seguir até que não seja nem em memória.

Era preciso despertar e estar ao alcance o que nunca foi, o que não é.

Se alguém souber, venha avisar.

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Vídeo (Charly García - Bancate ese Defecto - 1984)

"Nos faz ver aquele rosto que nunca, nunca, mostramos ao mundo"

2026-03-10T10:36:00.001-03:00

Passou por mim

sem me notar

como se eu fosse

do lugar um objeto

areia no deserto

de certo

estava com pressa

a mente

no pensar, imersa

passou e se foi

sem riso

sem graças

nem vulgar "oi"

nem desprezo

(aparentemente

nem isso mereço).

Passou e passou

não viu quem fui

não vê quem sou

e seguiu sozinho

só volto a ser eu

se de novo refletir

em algum caminho

Persona - Som (1975)

Sugestão: escute "introdução" e "céu" (primeiros sete minutos) ao ler, reler e criar seu próprio escrito.

Nota (note a nota):

(A cada poesia que eu postar [ou seja, as próximas cinco do ano] colocarei um álbum desses mais "desconhecidos", que me fizeram pensar na temática; não necessariamente inspiração, só um fator a mais, de modo que eu me recorde o que escutei).

Um poema de cada vez

2026-03-09T10:30:00.008-03:00

Bem, me fez de um tanto,

não escrever esse enquanto

se sigo sem meu desencanto

de canto em canto

procurando o no entanto

(menos verso

menos eu)

e se rimo, é defeito

por vezes me trava

uma palavra no peito

e cuspo, descrente,

em tinta de caneta ausente

no imaginário do meu caderno

eis que descubro, quem diria,

são os outros o meu inferno

gosto muitíssimo

do que escrevo

mais ainda

do que evito escrever

daqueles que só acredita escrevendo

daqueles que não cansa nunca

de nunca mais nunca sofrer

Paralisia

2025-05-12T12:57:00.003-03:00

Vez ou outra sinto esse vazio e sinto incompetência.

Como se nada tivesse a mínima relevância ou

como se minhas ações não importassem.

E lembro de períodos que eu me achava o tal

de um ontem mágico. Me entristeço.

E não por me sentir como agora, mas por ter sentido

essa magia mesmo que em algum momento.

Como pude ser tão tolo? E como tenho sido tão

cru?

Todos nós.

E sei que é somente um descontentamento

pelo modo de vida e por essa borda que me impede

de resetar esse universo.

Título é elipse

2025-03-19T04:30:00.002-03:00

Hipérbato sujeito

sou quando

assíndeto

acordo canso deito

ninguém me disse

que se o sol em mim andasse

hipálage teria feito

mas é assim mesmo

sou todo omisso

todo elipse and

ainda por cima

poliglota

speako sehr gut

pero só

o que me gosta

uns dizem ser rima

outros pura assonância

vez ou outra é só pra ali

ter ação

um adulto palavreado

pra não dizer

um palavrão

Arranjo de matéria

2025-03-17T19:12:00.003-03:00

olhos, expressivos,

pareciam de humano

daqueles vivos

maltratados pela ideia

de um tempo bom

um futuro sem miséria

'tolice', diriam sempre

mas futuro é nostalgia

de um dia que se lembre

talvez até seja loucura

dessas que se empilha

enquanto o sonho vem

pingo nessa secura

das ruas que se trilha

na sombra que não tem

e foi embora

na estação pretendida

chegou a hora

o clichê

a única certeza da vida

Die Körpertemperatur

2025-02-25T12:30:00.002-03:00

Pele, ser a secura,

poesia que evapora

chove, não demora.

Quente, tudo abafado,

a pétala murcha

o corpo já paralisado.

Nunca vi a neve

de tanta roupa

o toque de quê serve?

Sem nenhum clima

mas sinta a bênção

garoa dessa rima.

Frio, talvez dentro.

Falo de mim, finjo

pois apenas requento.

Nós, musculares

2025-01-28T12:30:00.001-03:00

Há sempre uma vírgula

amassando o texto todo,

fingindo pausa e soluço.

Na garganta, secura,

de água não, é sede,

fincada nas cordas vocais.

Enquanto tudo envelhece

destroços de mocidade

espalhados e espelhados

naquele pântano interno

fingem alegria.

Sorria.

Há sempre uma vírgula

no mínimo pensamento ajustado.

A loucura está no texto,

pretexto de eloquência

sanidade é aparência e só.

A beleza dá volta e vira pó.

Eu criei o mundo?

Vulgar saber

2024-11-28T15:43:00.000-03:00

Em busca de sentido

na busca de um algo

que pareceu ter tido

Nada apaga o vazio

é o calor que afaga

o vulgar sopro frio

Que vem do pensar

pesar a incoerência

vivo só por existência

Descrição

é o ápice de qualquer conhecimento?

Tentáculos do capital

2024-10-24T11:18:00.001-03:00

No momento

em que fui pago para escrever

passei a odiar

os versos, as letras,

a gramática já antes.

No momento

em que minha escrita emitiu

Nota Fiscal

encontrei o céu cristão

senti-me, pois, no inferno.

No momento

em que a Grande Articuladora de Retórica Tosca - ou simplesmente IA,

penetrou os sentidos

invadiu com seus tentáculos

a percussão de nossas ideias,

o senso crítico da crítica

que já não era nem um pouco satisfatório

morreu por completo.

Passei a odiar

palavras escritas e gravadas

até mesmo na pele.

O problema é sempre a solução.

o dito caminho suave

2024-09-25T14:39:00.001-03:00

Gracejo infame

vida me derruba

fora do tatame

judô, suor e sangue

dito 'caminho suave'

pescar no mangue

sensei diz za-rei

seitô obdece

aqui, obi se faz lei

shibori, estrangulado

respiro fundo, seishin,

soremadê, kimi finalizado

o golpe perfeito

desequilíbrio alheio

deixa-lo sem jeito

Imagem de Bizzari por Pixabay

Eloquência de um erro

2024-09-19T14:39:00.006-03:00

Não ter definido

um objeto de estudo

enquanto escrevo:

eloquência de um erro.

Não ter definhado

sem medo do mundo

se é que me atrevo:

coveiro, do meu enterro.

Escrever pelo e por ato

apenas,

Gozar de meu infarto

dilemas,

que nunca desejei penetrar.

Sou eu mesmo o meu objeto

aquilo que quanto mais se entende

menos se importa de ser abjeto.

Imagem de Hannibal Height

hai - quatro tempos de -cai

2024-09-04T20:53:00.004-03:00

a essa altura

ninguém mais

me segura

eu mesmo esborracho

convicto de certezas

daquilo que só acho

nas palavras me emaranho

finjo que muito escrevo

seguro de que muito arranho

o barulho indica a queda

erros que se acumulam

consequência que se herda

Imagem de Joyce Campos por Pixabay

inferno bem astral

2024-08-12T20:27:00.002-03:00

Eu que me convença

[e me faça entender]

Esse poço de descrença

[segue, pagando pra ver]

Nenhuma sorte

[tudo mesmo joga contra]

Já morreu, vive por esporte

[até que a morte se dê conta]

Imagem de Alain Bosc por Pixabay

Cacheados

2024-07-02T15:25:00.008-03:00

Em mim, morre um algo

sentimento destes estranhos

invasivos e necessários.

Morre som, morre música.

Morre melodia das noites

que passei em claro, ou não.

Morre - por palavras - espelho.

Morre respeito e delicadezas.

Morre antes que morra, alguém.

Sobre coisas e moralidades

enviesadas pelos delírios coletivos,

conceitos e limites que não são assim

tão definidos, mas consequências, sim.

Morre rima, cacheados.

Morre um pouco desse encanto

Disso que sobrava tanto

e agora vai se normalizar, igual.

Em mim, mas não somente em mim

Nasce - talvez - aquilo que chamam de fim.

E outros chamam de recomeço,

sinônimo de bêbado, vulgo tropeço?

Em mim, mas não somente em mim.

Surge um distinto sentido.

Como se uma tempestade viesse e a embarcação perdesse sua rota.

Mas, com isto, o piloto olhasse contente e se queixasse com soberba:

"como é que perco a rota se não havia direção alguma?

vamos, pois, encontrar qualquer que seja, terra qualquer".

Em mim, mas repito com bastante cuidado para que leia: não somente em mim.

Desenho disponibilizado em Stock Adobe (autoria: "purrga")

Os sugadores de escrita

2024-06-03T15:34:00.003-03:00

Queria eu que as palavras não tivessem efeito algum, e deixar fluir uma linguagem pobre, sem linhas, vírgulas, rimas ou mesmo sentidos. Queria que o silêncio não fosse sentido. Não tivesse sentido. Não desse conta de calar tão denso. E que a gramática peso algum tivesse, nota alguma soasse e regra alguma existisse.

Hoje me entendo idioma.

Me entendo linguagem, pedra falante.

No mínimo esse axioma.

Essa epopeia quebrada, lua minguante.

Hoje me entendo, ritmo da orquestra social.

E delírio dos mais banais, na doença do desajuste.

Sou língua e verso, sou língua, perverso. E verso per língua.

Sou na boca a palavra dormente no significado que míngua.

E evito a rima que nunca me evita.

Mas comecei esse texto apenas para perder o foco do que estava fazendo.

E eu estava trabalhando, escrevendo. Bem, escrevendo é outra coisa, estava mesmo juntando palavras para uma empresa revisar e me enviar cifras. E bem que podiam pagar bem menos - nem tão menos assim - para um robô qualquer fazer o que faço.

Mas eles não sabem o que querem, então não sabem perguntar. E sem saber fazer perguntas

bem, resposta alguma teriam.

Me pagam para "escrever", sem fé, sem crença, sem desejo.

Me pagam para me enlouquecer, e sinto mesmo que o que querem é o meu desprazer,

querem comprar o que faço melhor sem ter um preço.

Querem aquilo que não sabem o que querem.

Querem é tirar de mim o prazer da escrita.

Pois saibam, estes de sobrenomes vistosos,

saibam que aqui estou, evitando o trabalho de escrever, escrevendo sobre o trabalho.

Cuspo e faço sentir.

Mas já estou voltando para trabalhar.

Só mais uma verso:

pronto.

Arte gerada pela IA Dall-E, com o comando "sugadores de escrita em um contexto confuso e caótico"

INOCENTE

2023-12-06T15:11:00.001-03:00

Sumir para gerar o feitio do ressurgimento

Pois verso não é tão coisa tosca

Para lançar, sem critério, a qualquer vento.

Sentir para que a vida tenha sentido

Pois amor é coisa tão bela e única

Para que fique lançada ao esquecido.

A vida está boa, está animada e alegre.

E eu, a ti, chamando de essência,

elevando odes a ti com eloquência,

estou mais que por completo, entregue.

Arte por Dall-E (OpenAI)

tatame

2023-07-25T17:40:00.000-03:00

dois mundos, emergentes e distintos,

entre o passado que nunca termina

e o tal do futuro que nunca hoje,

nomes dominantes no tempo do agora,

e a carne que pretende pecado e prazer

assim são os dias, e passam,

entre o tal desespero de se ver só

e a tal necessidade de estar sozinho;

trabalho, trabalho, medo do lazer, trabalho,

compra, vende, consome, estás parado?

escrevendo?

lendo?

que bárbaro!

um vagabundo!

dois mundos,

no reflexo do espelho, não sou eu

é um outro que se vê ali

e se vê?

dois mundos

Na morada do Sol

2023-04-17T13:02:00.003-03:00

Entre inúmeras risadas e dias bons, teu nome

Entre beijos e bocas novas, teu toque

Entre lambidas e cervejas, teu gemido

(o que é que me faz recordar teu ser?)

Entre as madrugadas e ensaios, tua ausência

sempre presente, se faz notar. E nunca (?) foi amor

apesar de ter te amado (?), vagas certezas

que entre prazeres e desgostos, ressurgem.

E ontem, foi dessas noites só e sozinho,

que raramente tenho passado (me espanta dizer)

e a janela esteve aberta com o vento a soprar teu aroma

em cada espaço deste quarto.

Não se pode ter tanto, pensei.

E dói. Mas me recordo, humano.

Versinhos (outro)

2023-03-17T13:18:00.004-03:00

Te procuro, sem saber quem és,

e sinto presente a tua ausência.

Me procuro, entender sem viés

que há além de toda aparência?

Naquela noite, quem você era

enquanto mentia contente?

Já pela manhã, na sala de espera,

o teu sorriso, versão aparente.

E falamos de nos definir

mientras no seamos nada

E falamos de nos definhar

mientras el mundo no ve

Amanhã, seremos um algo

distinto do que somos

e seremos fumaça, um trago,

apenas por um incenso.

a mordida

2023-03-13T12:47:00.005-03:00

e quem é você? e significa algo? e estamos felizes? e precisamos estar?

ontem ao teu lado, entre palavras e muitas mordidas, não me contive

nas paredes do nosso espaço-tempo, me deixei levar pelo teu carisma

pelo teu riso e por essa tua boca que é livre, que determina o que bem quiser,

me deixei ferir, pedi pelo teu cálice, na tua intensidade deformada, e bebi

e comi, mesmo sabendo que pra ti em nada isso significa (qualquer verso que seja);

e estar contigo me basta? o que não basta?

vulgar teus passos e teu olhar pela manhã, nessa manhã que sempre insiste,

enquanto ainda estamos no nosso ontem; ah, o tempo! o desprazer do tempo

o tempo todo.

você gozou? você sentiu? mas vamos falar do teu ex enquanto

não negamos nada um ao outro?

qual é?

e acordar, sóbrio ou quase isso, com teu rosto por perto, sabe?

e você entende? contraponto, vidros no chão, e por fim o vinho,

expectativas e ilusões de que o que sinto é o que nomeiam amor

(e tu ria, e sem nem pensar, mordia, de doer, "amor? a mordida que vou te dar").

Mas não amor. Por verbo paralisado. Amor sem forma, no teu contorno.

Ainda no ontem, tu dizia cada maluquice, e eu apenas queria estar ao teu lado,

e dentro, e no teu ritmo. E foi um conforto? Ou o mais fácil? Estarei ali, tu sabes,

por isso me usa. Nos usamos. Com muito prazer. E ignorância.

"me entrego, faça o que tu queres", o som ao ouvido e o olhar

Um em (direto da máquina Olivetti 82)

2023-02-02T21:07:00.006-03:00

A Batalha do óbvio

2023-01-17T15:19:00.000-03:00

Quando foi que o silêncio começou a incomodar tanto

se até bons tempos éramos os melhores companheiros?

quando foi que essa solidão deixou de ser agradável

se eu a buscava incessantemente em qualquer oportunidade?

espécie maldita e confusa, essa nossa sensibilidade evolutiva,

que ao estar em bando, exige o afastamento; e afastada,

procura em todas as sombras um semelhante. Talvez isso.

A solidão é boa quando não a temos, e a companhia também.

O silêncio é bom quando vozes ininterruptas soam sem nos pedir permissão.

A batalha inevitável entre o desejo e a impossibilidade.

Pois que não se busca o que já se tem, e não há charme no que é dado.

Assassino do tempo

2023-01-11T12:12:00.006-03:00

em um dia qualquer, você se observa

friamente, sem medo de se julgar

ou mesmo de cair em puro ódio ao teu ser;

e com a certeza que não morrerá de amores

por tua própria sombra.

pois, que não haveria um outro você

e esse teu ser de agora, não depende de um propósito

não depende de um motivo para a vida

não depende de um outro alguém (talvez, de todos).

e não lamentarás as piores desgraças feitas

por tuas mãos pálidas ou escuras

e não te vangloriarás das maiores benfeitorias

lançadas por teus ideais e lapsos de boa vontade.

em um dia qualquer, verás

que somos apenas isso e nada mudaria

ao passo que entenderás que o amanhã

em um sentido ou outro, já ocorreu

sem que os fatos estejam revelados.

mas não te enganes, bancando o argumento

de que tudo era inevitável. Bem como o propósito,

o inevitável não passa de uma desculpa brega

para as almas decadentes que vangloriam da própria moral.

L.F.S.C

2023-01-02T22:40:00.001-03:00

Pois que ao teu lado, me enojo,

e longe de ti, não me sinto.

Contigo, ao teu lado, busco solidão,

e longe de ti, busco algo (você?).

Que bizarrice é essa do sentir?

Quem pode lidar com isto?

Já não entendo o desejo

tampouco entendo ausências.

Acharás estranho que te diga

mas te amo quando estás distante

e te odeio quando estás tão perto

infelizmente, recusas o meio-termo.

O meio-ermo, o meio-fio.

Recusas que eu seja de outrem (por momento)

enquanto permaneça seu (por eterno).

Eu tinha algo de céu, mas queria todo o paraíso.

Me atirei ao inferno, e ainda espero ressuscitar.