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Por onde anda seu sorriso?

Leve.

Essa era a impressão de quem a via pela primeira vez. Ela era leve, suave. Se não fosse um rematado clichê alguém poderia dizer que ela era uma brisa, um vento fresco no verão ou alguma platitude boboca dessas. Mas a verdade é que a beleza e o encanto dela eram realmente gentileza pura.

E isso num corpo que era indecentemente chamativo, ou se me permitirem uma franqueza desconcertante, ela era gostosa pra caralho. Pernas firmes, bunda ousada, cintura afinando e engrossando nos lugares adequados, um par de peitos atrevidos e generosos e tudo isso encimado por um rosto lindíssimo de olhos expressivos e sorriso grande.

Mas ainda assim não se sentia como uma mulher provocante, mesmo sendo. Era leve. Era gentil, suave, delicada e isso soava ainda mais contraditório quando andava, rebolando as ancas, balançando os seios, enlouquecendo qualquer vivente. Sua leveza vinha de uma genuína pureza, ingenuidade mesmo.

Era quase besta de tão boa, de tão pueril, uma criança num corpo proibido pra menores. Não via maldade, não afastava ninguém, não repelia com grosseria e nunca entendia direito os comentários maliciosos que todos os homens do universo lhe dirigiam por causa das suas formas. Não só das formas, pois como já disse seus movimentos eram de uma harmonia demoníaca, fazendo parecer que aquele corpo todo havia sido criado para o sexo. Não havia nenhum sujeito que a visse entrando no salão de baile que não pensasse algo do genêro. Esfuziante em seus vestidos de tecidos molinho, seus saltos finos e elevados elegantemente cavalgados, suas voltas e piruetas no salão, e todos os presentes pensando em como seria cavalgar aquele corpo em uma cama, vê-la rebolando sob movimentos firmes, segurá-la pelos longos cabelos e assistir sua dança por trás… todos tinham certeza de que ela possuía a aerodinâmica perfeita para essa arte. Ah, tanta imaginação e ela aquela inocente.

Frequentava aquele salão de baile desde menininha ainda, época que ia com o avô dançar sambas, forrós e maxixes. E desde menininha havia se acostumado a dançar com todos que lhe pedissem “a próxima contradança”, pois era muito feio não aceitar os convites. Mesmo porque o salão – em sua época de infância e pré-adolescência – era frequentado pelos velhos jogadores de bocha e dominó que acompanhavam seu velho avô nas tarde enormes de aposentadoria compulsória da mina, todos antigos amigos de sucesso e infortúnio. Décadas respirando aquele pó perigoso, suor misturado com poeria de pedra e o que restava era uma aposentadoria tímida e dias que demoravam a acabar. O surgimento daquele salão de baile próximo da vila de operários foi um presente para todos, e ela como única neta daquele gentil viúvo o acompanhava todas as terças, quintas e sábados aos “pagodes”, como chamavam aquelas estudantadas festivas.

Tinha ritmo, muito. Desde cedo sempre fora uma parceira solicitada porque dançava muito bem, e era generosa parceira com os sujeitos de cadeira dura e pés enormes que massacravam seus dedões em meio aos rodopios do salão. Nunca criticava, nunca reclamava e deixava sempre a impressão de ser conduzida pelo salão, mesmo quando precisava praticamente ensinar os passos do bailado para o parceiro desajeitado. À medida que foi crescendo e seu corpo tomando formas, tornou-se parceira solicitada para outra turma, os mais novos como ela, que já viam ali a possibilidade de alguns momentos suarentos atrás da gafieira. Momentos que nunca aconteciam, primeiro por seu avô marcar cerradamente em cima e não permitir nenhum abusado que quisesse tirar a honra de sua neta. Depois da morte do velho mineiro ela já tinha consolidado um comportamento que lhe livrava de problemas, quase sempre.

Mas dançava com todos que a chamassem, e sorria linda e satisfeita, e fazia o sujeito sentir-se o mais belo dos príncipes na terra. Desdentados, suados, feios, mancos, cochos, tortos, esquisitos, todos tinham seu momento de glória ao atravessar o salão com aquela beldade nos braços. Para muitos realmente aquele era um momento de brilho único, coisa que para ela era rotineiro e comum, porque as noites na gafieira eram seus instantes de estrela. Sentia que aquelas ereções priápicas se esfregando em suas coxas firmes e sua púbis eram homenagens daqueles homens simples. Aqueles paus rijos, aquelas tentativas desajeitadas de beijar sua boca, as inevitáveis lambidas em seu pescoço e as fungadas exageradas em suas orelhas, todas homenagens. Formas que aqueles homens de todos os tipos e espécies encontravam para louvar sua deusa. Uma deusa realmente era o que se tornava naquelas noites dançantes.

No cotidiano rotineiro do dia-a-dia era uma moça normal, que chamava atenção pela sua formosura, mas que não era destaque em nada. Uma auxiliar de escritório escondida entre pilhas de análises financeiras e folhas de pagamento, com um uniforme que mutilava sua beleza e com pouco tempo para conversas e olhares. Sumia. Mas quando colocava seus vestidos de baile, amarrava sua sandália no tornozelo e se maquiava, ali era ela Marilyn segurando vestido, era Rita balançando os cabelos como Gilda, ela era brilho puro na noite pobre. E o salão da gafieira esperava sua chegada com ansiedade, a respiração cortada aguardando sua entrada, que sempre era triunfante.

Por isso não negava dança a ninguém. Sentia que lhes devia isso, por serem um público tão amantíssimo e fiel, por adorarem-na tanto, o mínimo que ela podia fazer era dividir seu brilho por alguns instantes com aqueles que nunca tinham um momento de brilho. E ela ficava assustada com esse pensamento, pessoas que levavam a vida inteira sendo sombra, escondidos em desvãos da vida, sendo levados por ondas e pancadas, sem nunca experimentar o aplauso, os olhares, a admiração e até mesmo a inveja. Como poderiam viver assim? Ela não buscava entender, era muito simplória nesse ponto. Apenas se indagava vez por outra.

Mas esse é um mundo violento, e a falta total de malícia daquela criatura ainda poderia lhe criar problemas, diziam os mais velhos e cuidadosos. Viam-na passar dançando com cada tipo de criatura pelo salão que se preocupavam, e davam-lhe conselhos. Mas conselhos quais entrariam naquela cabeça miúda? Ela não acreditava que alguém pudesse lhe desejar mal se tudo que fazia era dançar e dar atenção à todos que surgiam e pediam atenção e dança. Porque fazer mal a uma pessoa que é generosa? Em sua forma ingênua de ver o mundo, as pessoas somente lhe deveriam gratidão, afeto e carinho, talvez até uma maneira vaidosa de interpretar o mundo. Bem sabemos que a vaidade é a mãe de todos os pecados, como já disse uma bela mulher.

Um dia ela desapareceu. Não surgiu nas escadas da gafieira, não atravessou o salão com passos leves, não semeou sua suavidade pela gafieira. Acharam que poderia estar viajando, coisa inédita mas não impossível. Mas várias noites sumidas depois as pessoas começaram a se preocupar, logo depois foram se assustando, alguns chamaram a polícia, Linha Direta, Batista, deus, todos tentando de alguma forma ajudar sua diva desaparecida.

Seu corpo foi encontrado algumas semanas depois, com várias facadas, ossos quebrados e demais típicos sinais de violência pelo corpo. De forma nada original, descobriu-se que ela havia sido violentada. Bastante.

Algumas lendas surgiram depois de sua morte, uma delas dizia que sua alma doce ainda dançava no salão nas noites de chuva. Talvez a alma, já que o corpo não poderia fazer isso. Seus pés nunca foram encontrados para enterrar junto ao corpo.

Outra lenda dizia que era tão boa e generosa, que mesmo sendo agredida, ainda assim deve ter morrido com um sorriso no rosto. O sorriso lindo e vasto que tanto encantava as pessoas. Também não puderam nunca comprovar isso, sua cabeça também jamais foi encontrada.

Jazia no congelador. Não sorria, pelo contrário, seu rosto era uma mistura de dor, susto e desespero. Um ricto contraído de uma máscara que surpreendentemente estava feia. Mas para ele aquele era um troféu inestimável.

E todas as noites ele abria seu congelador, ligava seu aparelho de som, o disco escolhido, abria uma cerveja e dançava olhando para sua cabeça congelada. Finalmente ela seria somente dele. Para sempre.

Nas caixas de som o samba-canção fluía doce, leve…

“Tristeeeza, por favor vá embooora, minha alma que chooora, está vendo seu fim”

Eduardo Mesquita, O Inimigo do rei

eduardoinimigo@gmail.com

www.ogritodoinimigo.com

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XV Goiânia Noise – por seus primeiros pentelhos, merecia mais.

O Noise acabou, de novo. Sempre acaba, todo ano, e outras coisas acontecem todos os anos. As reclamações, as comemorações, a chatice e o balanço pra próxima edição. Isso tudo é certo e seguro, e esse ano não foi exceção. Eu tinha começado o texto quando aconteceu isso aí do post abaixo, e minha vida deu uma tumultuada grande, naturalmente eu acho. As lembranças esfriaram, os rancores passaram para outro momento e quando vemos tudo nessa perspectiva é até mais fácil fazer um balanço sereno do que foi vivido.

A velha situação de sempre: bandas legais, bandas fracas, pessoas do mundo inteiro, amigos de outras cidades, outros estados, cerveja, comidas, prosas, Cererê, etc e tals. Esse ano algumas diferenças aconteceram, a começar do esparrama que o festival teve por várias casas da cidade, que aumentou a contribuição, a distribuição de público, as parcerias, mas que deve ter facilitado por alguns outros aspectos. A começar por um possível barateamento da estrutura, que seria natural se o festival se limitasse aos dois ou três dias de sempre. Isso porque dois ou três dias em um local custam um tanto, referente ao tanto de serviços agregados que o festival demanda. Mas se isso se espalha em alguns locais, a despesa pode ser rateada também, algumas casas já possuem estrutura de som e segurança, não há necessidade de investimento tão alto em bebidas e coisas parecidas. Mas o Noise passou para uma semana inteira, e isso faz diferença.

Quando uma casa como o Capim Pub oferece sua estrutura para o festival, entra com despesas de manutenção, serviços e quetais, mas ganha com novos públicos, pessoas diferentes e consumo naquela noite. No fim das contas, penso que a matemática poderia ficar zerada, já que todos investem e todos ganham; mas o Noise desse ano contabilizou algo que não havia até então: credibilidade nos nichos.

Claro que o guri que pulou ao som do Leptospirose (do feioso, gente boníssima e generoso Quique) no Capim ficou super feliz em ter uma noite dedicada ao tipo de som que ele adora. E isso sem ter que ouvir sons que não lhe agradam aos tímpanos; ali só se ouviria aquele tipo de música. Nesse ponto os maculelês ganharam, a galera do HC ganhou, alternativos e indies sempre ganham e no fim os nichos foram devidamente satisfeitos. Isso poderia tirar um pouco da mistureira que o festival se caracteriza, mas o risco não era assim tão grande, já que teríamos algumas noites bem misturadas, como de costume.

A ideia de agradar aos nichos gera uma coisa bem valiosa para qualquer um: credibilidade. Óbvio que alguns poderiam acusar o golpe de oportunismo, já que a Monstro é alvo fácil de críticas adolescidas e furibundas, tipicamente orkutianas, mas a credibilidade de fazer um evento no Capim – o exemplo mais clássico – ou com o Hermeto; é inegável. Serve como um resgate do histórico de gente como Léo Bigode que tem envolvimento com a cena HC zineira desde que o Pão de Açúcar era um cupim. Muitas vezes visto como o demônio liberal, ele estava no Capim a noite toda, curtindo muito mais que muita gente e assumindo que é o monstro vinculado aquele lado da cena roquística da cidade.

Locais como Bolshoi e Fiction, parceiros de produtores da cidade, puderam se envolver de forma mais intensa no festival, incorporando eventos, shows e público de forma inédita e com ar de integração, que foi bastante interessante.

Nesses pontos o festival foi fantástico, realmente. Sair de um local de shows e ir para outros, assistir outras atrações, como o Bruno do Ressonância pôde fazer, é bastante legal. Dá um ar de que a cidade está realmente toda envolvida na música e no evento.

Mas pela semana tumultuada de trabalho e outras coisas particulares, acabei me limitando ao Capim e à noite de sábado do festival. Na sexta-feira até queria ir, mas estava completamente destruído, e quando fui colocar meus tubarões para dormir, acabei apagando federalmente e só acordei depois das duas ou três horas da madruga, sem nenhuma intenção de soltar quem eu tinha nos braços para ir pro rock.

Sábado fui ao Cererê. A promessa era de uma utilização do Cererê completamente inédita e bacanuda. Quer saber? Não achei assim tão legal. Claro que a possibilidade de transitar pelo espaço inteiro era bem legal e dava espaço para o povo muito que estava por lá (me disseram que na sexta estava três vezes mais lotado. Fiquei feliz de não ter ido); mas talvez eu tenha alimentado muita expectativa e ela não foi correspondida. Converse e Petrobrás teriam sido melhor atendidas no Oscar Niemeyer sem sombra de dúvida, e o “shopping” ficou no buraco. Dadas as condições de espaço eu realmente não saberia dizer uma forma melhor de usar o lugar, não sou bom para isso, mas não fiquei impressionado.

O “shopping” estava bem montado, bancas bem legais, mas dava um trabalho danado pra chegar até lá, descer aquelas escadas todas, e pode ser só preguiça minha, mas a visão daquelas banquinhas no palco do Teatro de Arena, abaixo do nível do mar, ficou depressiva demais. O espaço que servia de boteco próximo ficou pequeno e as pessoas escorriam pelas escadarias/arquibancadas como lama. É, eu realmente não achei grandes coisas. Se era o que dava pra fazer, então tá.

Teve gente reclamando do “shopping” (e por isso estou colocando em aspas), mas a reclamação não procede. Se o fato de ter um “shopping” faz o festival menos rocker, então deveria chamar “banquinhas” ou “mascates” ou o que? Pessoas vendendo, pessoas comprando, negócios sendo feitos, “shopping” é um nome tão bom como qualquer outro, e encher o saco sobre isso é preciosismo demais da tal atitude.

As comidas foram decepcionantes. Poucas opções e nenhuma me chamou atenção suficiente para consumir. Será que existem tão poucos fornecedores interessados em participar de um festival desse porte, pelamordedeus? Acho difícil acreditar que o tanto de gente que mexe com comida nessa cidade não tenha entendido o potencial de consumo de um monte de adolescentes suarentos e gente laricada que freqüenta um festival como o Noise. A cerveja Sol não é todo dia que se consegue beber, e Bavária Premium nunca foi uma cerveja Premium de verdade, mas isso já é gosto particular à enésima potência e eu reconheço meus queixumes assim, são meus queixumes.

Mas enfim, isso era estrutura. No sábado eu queria ver Mercenárias, e só. Confesso. De resto fiquei zanzando, proseando, passando raiva e dando risada. Como cheguei por lá depois das 21 horas (fiquei embrulhando balinha para o aniversário dos meus tubarões) já tinha perdido um monte de coisas, mas nada que me fizesse sofrer. Ouvi um pouco de Porcas Borboletas com Paulo Barnabé do lado de fora do teatro, proseando com Mestre Vasquez e Maldonalle “Rambo”. Achei legal o som, mas não animei a entrar no teatro. Mesmo ouvindo “Pregador maldito” enlouquecendo o povo, eu tinha escolha, não me uni a eles.

Só fui entrar no teatro na hora do show do Confronto. De início fiquei sem entender: Isso é hardcore ou metal? Me disseram que era assim que o hardcore é hoje, e me senti ainda mais Dino nessa hora. Tudo muito grave, muitomuitomuito alto, sem sutilezas, sem variações, só mesmo o grito na cara. Achei monocórdico demais para meu gosto. Alguns chamam a banda de “machocore”, e acho que pode ter sido isso, excesso de testosterona, que não me deixou achar tão bom. Mas para quem gosta, o show foi muito bom. As rodas que se abriram e o sorrisão da gurizada mostrava que eles tinham recebido o que foram buscar, o que já é um punhado.

Aí voltei a entrar no teatro para ver o Mechanics. O Grupo Empresa já estava circulando pelo público há algum tempo, com dois caras amarrados um nas costas do outro, numa performance que não deveria ter expectativa de nenhum sentido além de provocar algum desconforto em quem vê, e isso parecer ser o mote do grupo cênico que já acompanha o Mechanics por alguns shows. Me lembrei de algumas imagens dos primeiros clips do Marilyn Mason, e isso reforçou minha sensação de que o propósito era incomodar. Incomodou, pouco pelo visual, muito por esbarrar em gente que nem estava vendo o que vinha pelas costas. No palco do Mechanics um sujeito jaz pendurado dentro de um saco, um útero, e quando a banda toca e Márcio grita “o que eu sinto é ódio e vontade de morrer”, o cara nasce do útero, rasga o ventre e desaparece. Como se nascer fosse se perder no mundo cheio de gente, ele caiu e sumiu no meio do povo. Que som bom que o Mechanics tá fazendo nesse Cd novo! Gostei bastante, talvez tenha sido o show que eu mais gostei da banda, já que nunca achei que o som deles fosse algo que me interessasse ou desse enorme prazer. Me chamava atenção o cênico, teatral da banda, mas agora a música começa a fazer sentido pra mim.

E aí veio uma decepção. Black Drawing Chalks. A banda? Não, o show. O show da banda? Não, a impossibilidade de ver o show da banda. Estava curioso para vê-los ao vivo depois de tanta exposição e espaço que eles vem conquistando por aí, mas não consegui. O teatro lotado pra diabo, o povo empurrando e eu não consegui passar dos umbrais da porta, então lembrei da pulseira dourada no meu braço e fui para os bastidores. Entrei todo pimpão e alegre no camarim do teatro e já estava quase no palco quando um segurança – de uma delicadeza comovente – me fez voltar. Segundo ele ninguém estava autorizado a ir ali, e eu fiquei sem entender e tentei explicar ao sujeito que eu tinha passe livre, credencial, sei lá o nome daquela tromba amarrada no meu braço. Ele me explicou que ninguém estava autorizado a ir ali – poucas palavras e nenhuma articulação no sujeito. Saí dali frustrado, mas como não sou um fã dedicado e apaixonado do som da banda, poderia ter me acomodado em algum lugar e pronto. Mas aí encontro uma criatura envolvida na produção e ouço o comentário de que – na opinião dessa pessoa – muitas pulseiras de credencial foram entregues, e por isso o palco tinha ficado muito tumultuado na sexta-feira e então no sábado ninguém ia poder subir.

Achei isso uma palhaçada. Então não se organizam e eu pago o pato de não poder usufruir de um conforto elitista como a credencial? Fui embora insatisfeito.

E aí era o show das Mercenárias. Eu conheci Mercenárias no “Cadê as armas” de 86, o bolachão de 45 rotações que durava 18 minutos exatos. E gostava muito. Já havia sugerido o nome dessa banda em algumas enquetes anos anteriores, e gostei muito de saber que elas viriam, mesmo sem ser a formação totalmente original.

Confesso que o começo do show foi uma aporrinhação. O som não estava acertado, elas não ouviam retorno no palco, a guitarra falhava miseravelmente e a insatisfação delas não era maior que a da platéia. A baterista vocifera reclamações e isso soa até engraçado, mas o som estava realmente uma bosta. Finalmente acertaram o som da guita e as coisas pareciam que iam melhorar, mas o set list da banda estava muito ruim. Até a metade do show eu estava achando tudo muito fraco, e tirando o fato de um amigo de 120 kilos pular nas minhas costas e outro ficar me jogando bolas de papel e me cutucando nas costelas, nada foi suficientemente impactante para me fazer lembrar.

Claro que era bem legal ver a Sandra ali, com aquela cara parecida com minha Tia Cleusa, tocando aquele baixão tão bem tocado, com timbres tão inusitados, tudo isso era ótimo, claro. Mas não me empolgou.

Quando finalmente me fizeram sorrir, tocaram “Me perco”; para mim uma das melhores do show. E talvez também para a guitarrista, porque pela primeira e quase única vez no show, pude reparar que ela tinha os “faróis ligados” enquanto tocava. Aparentemente eu não era o único a achar aquela música um tesão.

Em “Santa Igreja” elas não falam o “vaisifudê” tão nitidamente, e Marcelo Solá me pergunta se a música tinha mudado a letra, sentindo falta dos palavrões. Quando, já próximo ao fim do show, tocam “Ação na cidade” o show realmente fica deliciosamente empolgante. Rodolfo, do Galo Power, sobe ao palco e assume os vocais, completando a cena que se construiu durante todo o show quando a guitarrista lhe dirigia sorrisos e piscadelas ingênuas. E ficou super legal, cantou bem, animadíssimo e a música – que é ótima – ficou um toque de punk rock que estava fazendo falta até ali. No fim, gostei muito. Matou a saudade do que eu tinha vivido tantos tempos passados, e eu saí com um sorrisão no rosto. Não era o único.

Dali fui embora, estava muito cansado e o domingo ia ser longo (mal sabia eu quão longo). Voltei para buscar meu carro, que ao ser deixado nas ruas próximas me proporcionou o diálogo de todos os anos sobre os cinco reais adiantados e tals.

Foi um bom festival? Foi. Mas devia ter sido mais. Tirando o Hermeto, não acho que as atrações tenham sido assim tão interessantes, e talvez tenha sido um Noise fraco dentre tantos outros nesses anos passados. Esse era o debut do Noise, quinze anos não são quinze dias, como repetiram ad nauseaum durante as semanas anteriores.

Para uma jovenzinha que vai para seu baile de debutante, foi como se ela esperasse encontrar o Cauã Raymond para dançar a valsa, e encontrasse alguém saído da Fazenda. É uma celebridade? Hoje em dia, sim, mas uma celebridade menor. E o Noise fazendo quinze anos merecia atrações mais impactantes.

A sensação é de que os Monstros tomaram um baque bem grande em 2008 com a variação mezzo surpreendente do dólar, e as atrações internacionais inflacionaram a folha de pagamento. Uma folha de pagamento que foi alardeada como sendo de 800 mil reais em seu total de despesas, coisa que realmente não acho ser. Esse valor deve ser o valor de comprovação para levantamento de patrocínios, mas todo mundo sabe que esse número é inchado para prevenir surpresas, e se a Monstro não fez esse “inchamento” dos números, correu risco maior ainda. Acredito que eles ainda não conseguiram levantar todo o numerário para pagar o festival, mas isso não é novidade.

Com essa suposta balançada no ano passado, o ano de 2009 reservou como grande atração o formato do festival, ao invés das atrações do mesmo. Não houve uma grande banda, e as atrações internacionais todas demandavam pesquisa e curiosidade.

Alegações de erros nos eventos gratuitos, favorecimentos e quetais são choros e ranger de dentes de gente que gosta de chorar e ranger dentes. O mesmo tanto de gente que surge em Orkut – onde mais? – para dizer que houve erros e lambanças nos shows, surge de gente falando que não viu nada de errado. Ficamos com a versão oficial? Nobre diz que a entrega de ingressos aconteceu conforme avisado, duas horas antes; e que a lotação das casas impediu a entrada de algumas pessoas, como também informado antes. Gente que vem em Orkut falar em ameaças de morte por causa de suas revelações, e reclamar de liberdade de opinião e censura soam tão ridículas que nem se pode levar em consideração.

O Cererê é um lugar maravilhoso, o melhor para o rock independente, mesmo que alguns otários digam que não; mas algumas atrações realmente não cabem lá. O Noise caberia confortavelmente lá em noites com atrações medianas, como foi em sua maioria, mas um Móveis ou BDC realmente não são comportados mais pelas caixas d’água.

Erros aconteceriam, eu sabia, eu disse. Mas nenhum erro na execução pode ter sido tão grave como os prováveis erros e limitações no planejamento. O XV Goiânia Noise foi o festival certo no momento errado. Num momento como esse, de celebração dos primeiros pentelhos, o Noise merecia mais.

Vamos alimentar a expectativa para o XVI? Se a proposta é de incluir o Niemeyer na invasão da cidade, vamos também invadir o Kuka, os estúdios da cidade, alguns restaurantes de boa comida, escolas e fazer o público da cidade participar de forma mais ativa. Muita gente ainda não conhece o rock da cidade, e essas pessoas podem se divertir demais, melhorando a freqüência e participação e trazendo novos ares para o festival.

Um ano de preparação, e nesse um ano muitas atividades precisam ser feitas. O Noise não cabe mais em um lugar? Não cabe mais em uma semana também, precisa ter atividades durante todo o ano, em vários locais, com vários públicos, incentivando participação e provocando maior movimento.

Já tem pentelho, já tem moral e credibilidade, que tal se levar a sério agora?

Há braços!

Eduardo Mesquita, O Inimigo do rei

eduardoinimigo@gmail.com

@eduardoinimigo – twitter

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Tá vendo essa foto aí? 20 anos atrás, quatro amigos, quatro irmãos. Sim, porque um deles está tirando a foto, mas quem estava lá sabe como foi. O cabeçudo de óculos sou eu, o segundo da foto - que está no meio -  é o José Luiz e o jovem cabeludo é o Alessandro. Quem está tirando a foto é o Allan.

Eduardo, José Luiz, Allan e Alessandro, ou Caveira, Negão, Calango e Banha, como nos chamávamos ao longo do fim da infância e adolescência. Crescemos juntos na Rua 3 da Vila Bandeirantes. Nos conhecemos moleques, guris e crescemos juntos. Crescemos. Deixamos de ser moleques, nos formamos, tomamos algumas surras, destruímos alguns carros, tivemos nossa cota de empregos, cicatrizes, amores, dores, saudades. E de todos nós quatro, o Alessandro, a vítima favorita das piadas internas do bando, por ser o mais novo (eu assim pensava) era o mais tranquilo, o menos criador de confusão. Mas olha como tempo faz o enredo mudar. Alessandro, o Banha, foi o que enfrentou a missão mais díficil, a tarefa mais dolorosa, e enfrentou com o sorriso aberto e a cabeça sempre erguida.

12 anos atrás o Banha foi diagnosticado com arterioesclerose múltipla. Uma doença degenerativa, silenciosa, dolorosa, martirizante e canalha. Ao Banha foi dado dois anos de vida. E aí eu comecei a entender porque ele era o mais sereno, o mais tranquilo, o “búfalo” como eu disse algumas vezes. Ele era assim por ser teimoso. E teimoso como era ele não aceitou o prazo de dois anos e brigou com a doença por 12 anos, mas ontem ele não resistiu mais. Nosso irmãozinho morreu.

E por 12 anos lutando contra essa doença miserável, Alessandro nunca reclamou. Nunca maldisse a sorte ou o destino ou deus ou quem quer que fosse. Nunca perdeu seu bom humor sacana. Nunca perdeu uma chance de curtir com a cara dos outros, principalmente aqueles que viam nele antes a doença que o homem.

HOMEM. Ao longo desses 35 anos de convivência foi isso que ele se tornou, e nos ensinou, nos deu exemplo. Eu nunca conversei com o Banha sobre a doença. Nunca foi tema das nossas conversas, e reconheço cada vez mais esporádicas conversas. Conversávamos sobre rock, sobre futebol (ele torcia para o infeliz time do Goiás, eu sou vilanovense), sobre nossas lembranças da adolescência, sobre histórias em quadrinhos, mulheres, qualquer coisa, menos a doença. Ela nunca esteve presente.

E ontem eu estava organizando a festa de aniversário dos meus tubarões, quando minha irmã me liga pra dar a notícia: Banha finalmente pôde descansar. Todo mundo sabia que isso ia acontecer cedo ou tarde. Eu já me imaginava preparado. Eu não pensava que isso fosse ilusão. Eu não achei que fosse doer tanto, mas tá doendo pra caralho. Perdi meu irmão caçula. Meu irmãozinho morreu.

E ontem, velando seu corpo vestido com a horrível camisa verde do Goiás, só um pensamento me consolava; que minha finada e mui saudosa mãe - vilanovense como eu - ia dar uns cascudos nele quando se encontrassem do outro lado: “Isso é camisa de vestir pra vir pra cá, moleque??”

Não pode ser justo. A gente ainda é muito novo pra enterrar os nossos.

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XV Goiânia Noise - Capim

“O céu em pressentimento já torna-se escuro e silencioso!”.

A frase de Renzo Novatore que se tornou célebre através de Hakim Bey no seu livro “TAZ – Zonas Autônomas Temporárias” soava perfeita para a noite de quarta-feira. Chuva, vento, baixas temperaturas e pressão atmosférica exótica, tudo completando o cenário para a primeira noite de shows do XV Goiânia Noise. E não só isso, mas também a sensação de que viveríamos uma experiência, uma TAZ realmente, se me permitem a pretensão ou ingenuidade. Pretensão e ingenuidade porque realmente não acredito mais que um show de rock possa mudar o mundo, mas é inevitável acreditar no poder que atitudes cotidianamente repetidas como as dessa noite possam fazer grandes diferenças. E nesse sentido vivemos uma zona autônoma temporária, ao melhor sabor dos anos 80.

Haveria Hermeto Pascoal no teatro do Colégio Santo Agostinho com toda sua criatividade, inventividade, brasilidade e sonoridades complexas em seus improvisos infinitos, mas eu preferi ir para a podreira e desconstrução já conhecidas do nosso cantinho confortável do inferno: o Capim Pub. Uma reunião de bandas de altíssimo calibre me soava muito mais adequada à noite esfumenta que se anunciava para aquela quarta-feira, e munido desse sentimento migrei por ruas brumosas para a “casa do Afonsim”, ou melhor seria dizer “a casa do underground”?

Vesti um moleton preto com patrocínio no peito, me senti estranhamente confortável naquela indumentária, e depois entenderia porque. Ao chegar no Capim já tomei uma bronca, por me sentir um iluminado fui estacionando meu veículo numa vaga generosa e sorridente logo ao lado da porta do Capim Pub. Marlos Hiroshi, o japonês mais goiano da história me alertou para remover minha propriedade financiada dali. Achei um abuso, tinha direito como qualquer outro de parar ali, mas a explicação me convenceu: “Aí é a casa da vizinha que interrompe os shows, não vamos estacionar aqui não para não criar caso”. Certíssimo e lá fui eu procurar outra vaga, ainda existiam várias.

E me lembrei das Cassandras de orkut que vaticinaram que um show no Capim na quarta-feira havia sido feito pelos monstros para queimar a casa e destruir o sonho idealista udi-grudi. Isso porque diziam que não haveria mais que dez pessoas e isso seria uma desmoralização geral. A chuva ajudava a alimentar esse medo, mas ao abrir os portões e eu atravessar a pequena rampa homicida da entrada do Capim, meus temores poucos se dissiparam. A casa já estava cheia.

Infelizmente cheguei no fim do show do Señores e vi só um pedaço da última música. Noise tem disso, não atrasa. Ao entrar encontro um monte de gente já pingando suor e com sorrisos enormes na cara, a banda desce feliz do palco e eu sinto que alguma coisa já estava indo muito bem. Certeza que ali havia mais que dez pessoas, muito mais. O Capim não é um lugar enorme, mas já se enchia com várias dezenas de viventes pingando suor.

Ressonância Mórfica sobe ao palco, a temperatura na casa já é alta e durante o show dos Ressonantes Mórficos eu entendo porque a sensação de conforto dentro do meu moleton da Heineken (Não, Gustavo, eu não vou te vender minha peita da Heineken! Desiste!). Aquela energia ali do Capim, aquele tanto de gente conhecida, aquela molecada suarenta e pulando pelas paredes e eu de moleton preto, me lembrei do meu segundo grau. Eu tinha um moleton preto que usava diariamente, fizesse cinco ou quarenta graus de temperatura, para esconder a camisa do uniforme e para usar roupa preta. Eu adolescia, lembrem-se. E as pessoas ficavam admiradas de um sujeito usar moleton preto no calor, as mesmas perguntas que escutei no ambiente abafado do Capim. O que poucos entendem é que a roupa grossa não aumenta a temperatura infinitamente, a um certo momento ela mantém a temperatura uniforme, e isso é extremamente confortável. Sim, eu me sentia um guri no meu moletom preto, mas não só por isso, também pela ambiência de “bando de amigos juntos” que ali reinava.

Marlos e Leo Bigode estavam apreensivos no começo, mas rapidamente foram ficando à vontade, vendo que tudo corria bem, que o astral era magnífico e que todo mundo estava curtindo adoidado aquela noite. As notícias contam que no Santo Agostinho a casa estava lotada, tudo ia bem.

Enquanto o Ressonância mói cérebros passa “Laranja Mecânica” do Kubrick na televisão ao meu lado. Sabe aquela história do “Dark side of the moon” do Pink Floyd com o filme do Mágico de Oz? Se não sabe, procure saber, porque tive a mesma sensação. Ressonância Mórfica encaixava perfeitamente na ultraviolenta cena de estupro e espancamento do filme na tela. Eu sequer conseguia olhar para o palco, só deixando a música orientar os sentidos. As pessoas não param de chegar no Capim, a casa vai se enchendo de uma forma insana. E com Ressonância no palco! Consegue vislumbrar a ameaça de hecatombe que se avizinhava? Ressonância no Capim Pub com a casa cheiona daquele jeito é como colocar dois pitbulls raivosos brigando dentro do armário do banheiro. Totonho é erguido no ar, arremessado nas paredes, no teto, recuperam o corpo e esfregam por todos os cantos da sala do palco, recolhem o vivente e o atiram na parede. Tudo combina. A Monstro vai precisar pagar novas cartelas de ovo para a casa, algumas não agüentam a pressão ou os passos do Totonho pelo teto.

A roda é mortal, os corpos são atirados aos equipamentos de som, óculos voam pelo ambiente e essa é só a segunda banda da noite. Na tela Alex  transa com duas mulheres em altíssima velocidade. Tudo perfeito, e eu tenho 17 anos de novo.

Leptospirose é de São Paulo. Eu sempre falo nos textos sobre as caras e bocas dos músicos, e de como tem gente que consegue ser feio pra diabo, mas o vocal paulista supera todas as escalas. Comento com Armando “Fígado Killer” que o sujeito no palco consegue ser feio profissionalmente, mais tarde conversando com o baixista da banda ele comenta “Tem gente que pára para tirar foto, porque a feiúra dele não é normal mesmo. São anos cultivando o feio!”. Outra feiúra é Afonsim apresentando a banda, sem condições. Feiúra e mais feiúra, mas o som é lindo. Um HC bom pra diabo, rápido, bem tocado, curtido, o povo empolga e poga e Armando comenta comigo que leptospirose é a doença que se pega com mijo de rato, o que completa uma ironia letal com a camiseta do Mickey do vocalista. Oops, o quebra-sol da Fanta do vocalista acaba de passar voando perto da minha orelha, a casa vem abaixo não descreve. O som me lembra X, de Los Angeles, mas olhando para o palco não vejo a loira Exene Cervenka, e sim um cabeludo feio de bigodinho de frentista; mas que conseguem transmitir a mesma empolgação do combo da americana. E eles confessam o prazer ao agradecer à Monstro pelo convite para tocar no Noise, mas principalmente para tocar no Capim Pub, pois se sentiam em casa. O Noise está em casa. Os nostálgicos comparam com as primeiras edições do festival,  e isso é muito natural. E estar nesse ambiente me faz pensar algumas coisas sobre gente que se acha demais, espaços que precisam ser valorizados e uma melhor postura dos envolvidos – extensamente discutidos em boa prosa com Ynaiã – mas isso fica para o texto que vai sair na Dynamite.

Novatore – novamente – disse que “qualquer sociedade que você construir terá seus limites. E para além dos limites de qualquer sociedade os desregrados e heróicos vagabundos vagarão, com seus pensamentos selvagens e virgens – aqueles que na podem viver sem constantemente planejar novas e terríveis rebeliões! Quero estar entre eles!”. Sinto que estamos, os feios, sujos, perdidos, proscritos, todos unidos aqui reformulando os mapas.

Então surge o HC 137. Se eu fosse um grama e meio mais exagerado eu diria que esse foi um show histórico da banda, mas não sou exagerado então digo que foi um show memorável. Mas memorável pra caralho! O vocalista Manoel “Crossover” não aparece e eles mandam o som como powertrio – Aurélio, Totonho e Lulu Star. E quando o Luciano comenta a ausência do vocalista, Bigode, Marlos e eu comentamos que a banda estava muito melhor assim. Nada contra o Crossover, mas a banda estava perigosamente afiada, intensa, entrosada, e parecia que estava em sua melhor formação em décadas.

Esse foi – segundo a versão oficial – o último show do Luciano e do Aurélio na banda. Luciano depois me conta que lamenta, mas não consegue mais tocar hardcore, está velho (está mesmo, um bagaço! Hahahahaha) e cada show consome energia que ele não consegue juntar mais. Continua feliz no Fígado Killer e Aurélio no Mortuário e no Sangue Seco (que vai agendar o segundo ensaio do ano para daqui a algumas semanas, tenho fé!).

Foi sem dúvida o melhor show da noite, e naquele momento ali já dava pra dizer isso. Seria muito difícil alguém superar aquilo tudo. Totonho está endemoniado e larga o baixo, corre pra roda, o povo arremessa ele de novo nas paredes, esse moleque tem ossos de borracha, só pode. Luciano fala grosso, Aurélio canta, o povo endoida e a seqüência de clássicos arrepia todos os dinos presentes. “Made in GO” levanta a multidão (já falei que não parava de chegar gente?? Insano!!), mas quando tocam “Valas de esgoto” todo mundo presente sente que havia nascido nas ruas, nas valas de esgoto. Todo mundo ali sentiu o que era estar atolado na merda, com a sensação de que teria sido melhor ter nascido morto. Um monte de gente no Capim com a sincera sensação de não ter conhecido o pai, de serem todos filhos de prostitutas, mas muito mais ainda com a certeza de que quem nos governa são todos filhos da puta. Quer saber? “Valas de esgoto” deveria ser cantada com a mão no peito, é um hino! Ao meu redor velhos dinos se emocionam, olhos cheios de água, vejo gente comentando sobre o saudoso e finado Cláudio, moleques mais novos fazem perguntas, curiosos e na nossa frente a história está sendo feita. Senhoras, isso é realmente e verdadeiramente UM SHOW!

O baixo do Totonho arrebenda AS QUATRO CORDAS (o maluco devia estar tocando com os dedos cheios de cerol, só pode!), Fred “Señores” empresta o baixo para a festa não parar. Theo “WC” já assumiu o baixo, os vocais já foram assumidos por Guga Valente, os caras de SP olham admirados e tudo termina apoteoticamente com um puta cheiro de pequi. Legitimamente MADE IN GO.

Preciso de ar, estou hiperventilando de tanta empolgação. O Capim tem um quintal charmoso lá pra baixo, e ficamos ali bebericando beberagens e rindo de coisas risíveis. Refrescado, uma pausa no banheiro sem tranca (e com o rolo de papel higiênico a uns dois metros de altura. Quem for cagar, fica cagado mesmo! hahahahahahaha) e lá vamos nós de volta à muvuca.

Os Cabeloduro é legal. Mas não consigo passar disso num primeiro momento. Letras cheias de palavrão sempre me fazem pensar em bandas de moleques, o que eles não são; ou bandas que jogam pra platéia, para terem adoradores facilmente, e isso eles tem. O povo delira com o show.

E a ideia monstruosa era levar novos públicos para as casas com essa “conquista de Goiânia”, aqui no Capim deu certo. Enquanto os candangos destroem no palco, a roda come solta e ao meu lado um casal diferente observa enquanto comenta que “o pecado é a circulação de ar, o resto é muito legal”. Ele de roupa social com uma pulseira dourada, ela com uma roupa brilhante que ressalta as coxas bonitas, o cabelo tingido e o sorriso enorme me lembram a Joelma, mas quando ela diz “vou dançar um pouco”, não é Calypso que está tocando. A cena é inusitada. E ela dança, à vontade tomando cerveja gelada, vendida por um lutador mexicano de vale-tudo. Que noite!

Do palco vem “Beat me senseless” do Circle Jerks e eu acho perfeitamente adequada essa música numa noite em que fomos surrados por altas doses de HC e punk rock muitíssimo bem tocado.

Primeira noite de Noise na conquista da cidade. Resultado apurado no Capim? 100% de sucesso.

E como teria sido no Santo Agostinho com o Hermetão e na Fiction com Vamoz, Soundscapes e Motherfish, além de “top dj’s” (hehehe) do mundo todo?

Hoje tem Siba e Roberto Correa, além de Cega Machado no Goiânia Ouro. Tem também Ricardo Koctus (baixo do PatoFu), Detetives e Johnny Suxxx no Bolshoi. E tem ainda The Name, Sapatos Bicolores e Bang Bang Babies na Metropólis. O Noise continua sua invasão, quem viver verá.

Como disse Bey “a ideia não é mudar a consciência, mas mudar o mundo”. Em noites como essa de quarta-feira, eu posso acreditar nisso. Caramba, é verdade! Tudo isso foi numa noite de quarta-feira!! Loki, né?

Há braços!

Eduardo Mesquita, O Inimigo do rei

eduardoinimigo@gmail.com

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