Desculpem o endereço escalafobético, mas tenho feito malabares com milhões de coisas nessa semana e como o domínio vence amanhã (dia 15) não tive muito tempo para arrumar outra casa para o blog.

Por favor, não me desprezem por não ter mais um endereço .com.br

Neste final de semana prometo que teremos coisa nova no blog.
Valeu pessoal!

Se cada segundo da nossa vida contribuiu para definir o que hoje nós somos, será que existe tempo perdido?
Digamos que cada tempo perdido seja responsável por uma lacuna na sua personalidade.
Você poderia ter feito aulas de sapateado, aprendido esperanto, pesquisado sobre física quântica; mas não. Ao contrário você decidiu preencher os espaços completando com vazio.

Pelo menos você é normal, afinal todo mundo perde algum tempo. Até as pessoas organizadas perdem tempo.
Aliás, não é nem o caso de perder. Está mais para usar ou não usar o tempo.

A sensação mais clara de perda de tempo é o espaço que existe entre tentar dormir e descobrir que não vai conseguir. Uma torrente de pensamentos invade a sua mente. Você se vira de um lado para o outro e não consegue encontrar uma posição confortável. Quando olha no relógio já se passou mais de uma hora. E fica nessa lenga-lenga até finalmente assumir que a insônia te pegou.

Aí você senta na cama e começa a refletir sobre a perda de tempo.
Para mim, isso é que é tempo perdido.

Os três tomaram o café e saíram, cada qual com seu óculos escuro.
Não havia briga para ver quem sentaria no banco da frente. Era decidido que as duas sentariam no banco de trás até terem idade suficiente para serem promovidas a co-piloto. E sim, já estava combinado que quando essa data chegasse, alternariam os dias, para não haver brigas nem favorecimentos.

Chegaram à feira. As velhinhas lentamente empurravam seus carrinhos e os velhinhos, de boina e calças de moletom, cumprimentavam-se uns aos outros.
Não iriam passear, comprariam apenas um tanto de manjericão; coisa rápida. Aliás, diziam as velhinhas que o manjericão age como um integrador familiar, seja lá o que isso queira dizer.

Por insistência das meninas, acabaram levando além do manjericão, quatro pastéis (embalados para viagem).
Tudo demorou menos de dez minutos, e lá estavam os três novamente dentro do carro, rumo ao que eu também chamaria de integrador familiar: o almoço de domingo na casa da sogra.

A casa da sogra ainda era a mesma de quando ele namorava. Ficava em uma rua bem arborizada, com um playground e uma pista de skate na outra calçada. �? claro que precisou explicar às filhas que só poderiam brincar no parquinho depois do almoço; o que provocou um melodioso dueto de “Ahhh….”.

Antes mesmo de apertarem a campainha, a simpática senhora já os esperava no portão. Era uma daquelas cenas típicas de vó: a espera no portão, o avental de cozinheira, as mãos no quadril e o sorriso manso, de quem tem história pra contar.
Não aparentava a idade que tinha. Era uma mulher ágil e cheia de vida, que aprendera a ser forte para criar as filhas sozinha.

Deu um beijo em cada um e entraram. O almoço estava quase pronto, só faltava o manjericão.
Na cozinha, entre uma mordida e outra nos pastéis (três de carne e um de palmito) conversaram assuntos variados. Trabalho, escola, balé, natação, férias, família, conhecidos e culinária.

Depois do almoço os quatro se empenharam na tarefa de arrumar a cozinha. Um lavava, outra enxugava, outra guardava e outra fazia um pouco de tudo.
Vale acrescentar que as meninas faziam tudo com muita pressa, pois conforme o combinado haveriam de brincar no parquinho tão logo a cozinha estivesse brilhando.

Dito e feito. Assim que a última louça ficou seca as meninas correram para fora da casa.
Ele sentou no banco de tronco e ficou apenas observando o modo como o sol tocava os cabelos das duas pequenas.
Foi mais ou menos nessa hora que percebeu o que havia acontecido. O café da manhã, as meninas, a feira, os pastéis, o manjericão, a sogra, o almoço; tudo aquilo foi apenas uma visão de um futuro possível. Metade de um domingo que se passou em, talvez, um segundo.

Estavam dentro do carro. De um lado, a casa. Do outro, o parquinho e a pista de skate. Em seus braços, a garota dos olhos hipnóticos.
Quanto tempo haveria passado? O que será que ela estava pensando? Será que pensava nele?

Ora, é óbvio que pensavam um no outro, afinal, o relógio marcava 06:06.

O grande debate em torno desse estudo é saber se realmente sonhamos colorido ou se devido à exposição à mídia, sonhamos em preto e branco e de algum modo nossa mente reconstrói os sonhos ao acordarmos.

No entanto, meu questionamento é saber qual será o futuro do sonho.
Veja bem, se o advento da cor na Televisão gerou uma mudança na forma em que sonhamos, qual será a mudança provocada pela Televisão Digital?
Poderemos dar replay? Gravar sonhos pra assistir depois? Sonhar coisas diferentes em multijanelas?

Por ora, a única coisa que posso afirmar é que meus sonhos são coloridos. E se não posso saber o futuro dos sonhos, prefiro sonhar com o futuro.

encostar na minha
a tua ferida

(Paulo Leminski)

No mais, shame on me.

Abruptamente abandonava empregos, amigos e amantes. Seu coração era oco, como vazio era o seu olhar.
Nunca criou raízes nem laços. Ela era como um fantasma que aparece e logo some.

Seu destino era incerto, mas seus passos, certeiros.
Nunca voltava atrás; nunca voltava.
Era um dia como hoje. Foi comprar cigarro e nunca mais voltou.

Não existe investimento seguro. Amar é ser vulnerável. Ame qualquer coisa e seu coração irá certamente ser espremido e possivelmente partido. Se quiser ter a certeza de mantê-lo intacto, não deve dá-lo a ninguém, nem mesmo a um animal. Evite todos os envolvimentos, feche-o com segurança no esquife ou no caixão do seu egoísmo. Mas nesse esquife seguro, sombrio, imóvel, sufocante ele irá mudar: não será quebrado, mas vai se tornar inquebrável, impenetrável, irredimível. O único lugar fora do Céu onde você pode se manter perfeitamente seguro contra todos os perigos e perturbações do amor é o Inferno.

C.S. Lewis

Eram preciso duas ou três almofadas para me deixar numa altura boa, e após algumas borrifadas de água o Borges começava, com suas mãos de tesoura e sua língua de prosa, a fazer o seu trabalho.
A única parte ruim do processo era o que ele chamava de ‘toque final’: o Bozano amarelo que fazia arder. Fora isso era sempre um acontecimento, e eu saía feliz da vida, natural de quem acaba de comprar um novo corte.

O ritual geralmente acontecia no sábado de manhã, com direito a pastel de feira na sequência. Mas o tempo foi passando e a imagem heróica do barbeiro foi sendo trocada pela figura de um profissional retrógrado. Afinal, ser hair stylist é bem mais na moda. [Aproveito para fazer o comentário de que a expressão "barbeiro" usada aqui é genérica. Pode ser o meu, o seu, ou se você for mulher, o do seu pai. Enfim, pode ser qualquer barbeiro.]

Meu tempo de frequentar salões sofisticados durou pouco. Aliás, não era corte de cabelo o que eu fazia, era hair design conceitual, uma finesse.
Acabei percebendo que poderia fazer igual (ou melhor) em casa. Só precisaria de uma tesoura e muita falta do que fazer.

O resultado era muitas vezes satisfatório, mas o problema era sempre a ‘evolução’. Quem sabe cortar cabelo, planeja; corta pensando em como ele vai crescer. No meu caso o corte era uma resposta imediata. Quando crescia, o cabelo ia tomando formas que nem a Mãe Diná conseguiria prever.
E aí, quando seu cabelo está sem corte definido, desajustado, desalinhado e tudo no mundo que comece com ‘des-‘, você precisa de ajuda.
Na hora do aperto o barbeiro prova o seu valor.

Fui entrando devagarinho, como um filho pródigo que retorna à casa após suas andanças pelo mundo.
Fui recebido com um abraço, e após iniciar uma conversa rápida sobre futebol sento-me sem a ajuda das almofadas. Lá vai o Borges mais uma vez, com suas mãos de tesoura e sua língua de prosa. O resultado é inesperado.
Acabo refletindo que ‘afinal, barbeiros não são tão retrógrados assim’.

Depois de um tempo você acaba percebendo que na lista de ídolos de qualquer homem está invariavelmente: Garrincha, Pelé e o barbeiro.

As pessoas que se salvam da maldição dualista são aquelas que, como Shakespeare, percebem que existe muito mais coisas entre o céu e a terra do que imagina a nossa vã filosofia. E aí entra o grande desafio: ver além do visível.
�? engraçado perceber que num sentido físico, nossos aparatos são ao mesmo tempo recursos e limitadores de compreensão.

Além do pensamento binário a nós sujeitado, está o que eu costumo chamar de “sistema pergunta-resposta”. Esse “sistema” está presente não só na fase de cognição infantil, mas vai até a faculdade, o que me preocupa e assusta muito mais.

1. Quem descobriu o Brasil?
- Quem descobriu o Brasil foi Pedro �?lvares Cabral.

2. Qual é o primeiro elemento da tabela periódica?
- O primeiro elemento da tabela periódica é o Hidrogênio.

3. Em ‘A ética protestante e o espírito do capitalismo’ Max Weber sustenta uma afirmação. Que afirmação é essa?
- Max Weber sustenta que, de uma maneira geral e sedimentada no aspecto social-religioso da história moderna da Europa, foram os protestantes que mais prosperaram dentro do sistema econômico ascendente, o capitalismo.

As três perguntas acima servem para ilustrar que em todos os períodos da vida, o método “pergunta-resposta” se faz presente na construção do conhecimento.

Um antigo conto da tradição judaica fala de um homem que estava em uma busca interior. Atormentado pelas questões existencias, resolveu fazer uma viagem à certa localidade onde vivia um célebre rabino conhecido por sua sabedoria.

O homem viajou por muitos dias, centenas de quilômetros até o vilarejo do famoso rabino. Quando lá chegou, perguntou às pessoas como poderia se encontrar com o mestre. Todos riram dele, dizendo: ‘Não sabe que o rebe vive em reclusão há mais de vinte anos? �? impossível falar com ele.’ O viajante porém não desistiu. Esperou por uma oportunidade e, quando os discípulos do rabino bobearam, conseguiu entrar no escritório onde o velho sábio estudava.

O rabino demorando a perceber que tinha companhia, suavemente foi tirando os olhos do pesado livro que estudava e fitou o intruso.
- ‘Perdão, venerável mestre; venho de muito longe com uma questão que tem me angustiado muito e gostaria que o senhor, com toda a sua sabedoria, me respondesse’.
- ‘E qual é a pergunta?’, indagou o rabino de modo delicado e indiferente.
- ‘Gostaria de saber qual é a essência da vida’.
O rabino lançou sobre ele um olhar profundo, levantou-se calmamente e esbofeteou o visitante.

Magoado e muito triste, o homem seguiu para uma taverna onde, em meio a um choro profundo, começou a beber para esquecer a experiência tão decepcionante. Um jovem local, sabendo do que ocorrera, aproximou-se e ofereceu ajuda.
- ‘Obrigado’, reagiu o homem; ‘não foi nada… é que eu vim de muito longe com uma pergunta muito importante e fui recebido assim pelo seu rebe’.
- ‘Mas o rebe não faria isso à toa. Deve haver uma explicação’, ponderou o jovem.
Um terceiro, que ouvia a conversa toda, retrucou de forma decidida: ‘Ele te esbofeteou para que aprendesses a não trocar uma boa pergunta por uma resposta’.

Não que eu seja contra as respostas; não é isso. As respostas são úteis, e muitas vezes nescessárias. Mas se é massa crítica o que queremos, as respostas terão de ser o começo ou o meio, e nunca o final; porque de uma maneira geral, a resposta é um limite, enquanto a pergunta é um estímulo.
A forma mais fácil de construir a mediocridade é dando uma resposta à cada pergunta.

Nem tudo na vida tem resposta, e é melhor que seja assim; nos dá a chance de sonhar.