Las canciones del viento

Recuerda

2011-09-05T19:10:00.000-03:00

Ahora que llegamos

a la orilla de la bonanza

y recuperamos aliento,

recuerda

esas piedras oscuras

en el lecho del río

donde nos apoyamos

para no ser arrastrados por la corriente.

Recuerda,

tuvieron nombres propios

esos mojones mudos.

En una travesía para el olvido

ofrecieron

un pequeño sostén

desde el fondo

del agua.

Juan Octavio Prenz: 4 poemas

2011-08-03T17:43:00.000-03:00

Apuntes de infancia

EN mi Ensenada natal el aire se ha enrarecido

Ya no hay libélulas ni mariposas

Es una venganza

dice el niño que aún me habita

1939

El campo se colma de mistos libélulas mariposas

Nadie puede ver a dos dedos de sus narices

El tren de La Plata supera con paciencia

centímetro tras centímetro

Libélulas y mariposas se hacen grasa

bajo la rueda de la locomotora

que comienzan a girar en el vacío

Humillada

la locomotora se resigna a aguardar el atardecer

cuando libélulas y mariposas

se retiran a reposar

Descubrimiento

CUENTA el Inca que las profecías

sobre el arribo del dios blanco

no incluía el asombro

En otras latitudes

el mismo Colón se había asombrado

de encontrar indios buenos

aunque ya figuraban en sus profecías

Concluido el primer intercambio de asombros

empezó la lucha

Magisterio

SE cuenta que Kenandé

célebre preceptor querandí

fue el primero en introducir la enseñanza

de la risa

entre sus discípulos

Explicaba cómo reír era algo más

que una mera educación bucodental

Por causa de la risa

los querandíes comenzaron a perder guerras

Y cuantas más guerras perdían más reían

Con el tiempo también nuestros enemigos

terminarán por reír

pregonaba Kenandé

Impaciente y falto del sentido de la historia

el cacique Pehuancó ordena

atravesarlo con una lanza

CONSTRUCTOR DE PUENTES

HAY que caer o lanzarse

o simplemente viajar

a lo hondo

para descubrir la vida

Hay que elevarse o volar

porque en las alturas

está la verdad

Más modesto

menos cultor de palabras

y acaso

desconfiando de geografías ansiosas

Diego de Oliva elige

viajar hacia los costados

(extraídos del libro: “Habladurías del Nuevo Mundo”, Colección Adonais, Ediciones Rialp, Madrid, 1986)

Inés Aprea // de "Peldaños de la coja" (inédito)

2011-07-18T12:27:00.000-03:00

Jorge Julio

/Dime

con quién andas,

a quiénes nombra

tu nombre,

de cuántos habla

tu gesto;

y te diré donde acabas,

de qué muerte

se rehace lo que callo./ Dime

a dónde me lleva

tu palabra,

y te diré hasta dónde llega

tu palabra./ Dime

cuánto mide

la verdad;

cuánta verdad

se para sobre sí, como una

mujer, como un

hombre,

recuperados de sí;

y te diré

en qué pozo,

zona abisal,

en qué ciénaga o baldío

eché tus años,

para que no contagie,

para que no camine

tu palabra. /Dime

quiénes

te buscan

y te diré quién eres.

Poe sobrio

2011-07-13T12:58:00.001-03:00

los hechos

siempre

estuvieron allí

arrojados

al piso

pisoteados.

Sabañones

2011-07-07T12:56:00.001-03:00

Escarcha en las veredas, bufandas de papel de China. Los niños hacen macanas, se quedan sin la leche y con sabañones en las orejas, ¡joderse!, es una señal del diablo, una advertencia por no estudiar como dios manda el catecismo, por andar tocándose ahí abajo, por mirar demasiado las revistas prohibidas. Así le fue a Jorgito, el hijo descarriado de Evangelina, quien nunca cosió pero, dicen, dio algunos malos pasos.

Mearse en plena misa, ¡eso es sacrílego!, bramó el padre Estanislao, tomo su oreja izquierda y lo llevó en andas hasta el atrio: con el dolor aprenderás y el pecado duele como un sabañón.

El padre Estanislao, yugoslavo que vino en la posguerra y no dejó la guerra, o la guerra no lo dejaba a él, no dejó entrar al viejo a una misa por llamarse Américo: Américo no tiene santo propio, alcanzó a reprocharle, mientras le cerraba el portón en las narices. Adentro oficiaba misa en homenaje a su padre.

No pudo entrar. Nunca más lo intentó. Me quedé mirando sus nudillos apretados contra las rejas. Escuchaba sorprendido y excitado: soplaba en el viento el úuh, úuh de Jagger & Richards.

Margarita

2011-06-25T13:52:00.000-03:00

Al único teléfono del barrio

lo custodiaba Margarita,

en la estafeta postal.

Sus mofletes curtidos brillaban

con el sol de las tardes de octubre,

ah, look at all the lonely people,

rubia pulpera sin pulpería.

Un Sagrado Corazón

con tintas de oro y carmesí,

asomaba tras la cortina de su comedor,

espiaba mate en mano quién

y cómo usaba el aparato,

cada minuto de sus interminables horas,

y con su radio de Mañanitas Camperas

despertaba las calles somnolientas.

Margarita saludaba ¡chau querido!

a los chiquilines en guardapolvos

y les miraba a los hombres

la entrepierna, para distraer su soledad.

Radios

2011-06-18T12:26:00.000-03:00

El viejo reparaba artefactos

en la soledad del galpón

y una radio de válvulas

le traía al Zorzal, cantando victorioso

sobre los golpes de martillo.

Nosotros, bien comidos,

ansiábamos cosas nuevas.

En esa época construimos

una radio a galena,

sobre la mesa de azulejos del patio

la materia inorgánica

cobraba vida y la ciencia,

sorprendentes verdades.

Los días pasaban seguros y arrogantes,

con el claro predominio del sol,

después se hacía la noche,

y siempre, en la noche,

desde el oscuro bar del barrio,

dos tremendos parlantes,

semana tras semana,

propalaban los éxitos

de la escuadra ajena,

llegaban desde el otro lado del mundo,

y las puertas de casa se sellaban,

para no escucharlos.

Uno de esos días,

con el partido en nuestra propia casa

y frente al tanto decisivo,

el viejo arrojó con violencia,

su mejor radio a transistores.

Se hizo pedazos sobre

las baldosas de la cocina

y frente al temor de todos,

yo lo vi maldecir en silencio

esa constancia de estar siempre

del lado de los perdedores.

La ciencia era capaz de animar

un trozo de roca gris,

pero nada podía aquietar

esas violencias repentinas.

Aprendimos muy pronto

lo insondable del corazón,

los límites de la razón humana.

Junio

2011-06-06T20:20:00.000-03:00

Mayo es traicionero cuando huye,

el Capitán Frío golpea las ventanas,

jinete desbocado pide vida,

sangre, sueños. Y los viejos saben

hay que pasar el invierno,

porque la tibieza ya pasó.

Siempre el invierno, y después,

a suerte y salud,

festejar otra primavera como a una novia.

Contra los vidrios empañados

voces apagadas anuncian

que ayer es débil, pero sigue vivo.

La vieja quema billetes del siglo pasado

para entrar en calor,

se acabó el Bragañolo y asola la tormenta.

Flamas amarillas, sus ventanas

resplandecen desde la calle desierta.

Pasa el botellero con guantes de lana azul,

su cabeza coronada por el resplandor

gira hacia mi ventana y se sonríe

sin envidiar mi abrigo,

arrastra su carro y sigue.

Pasa el afilador y sus cuchillos

lloran breves relámpagos

sobre la piedra.

Siluetas que se disuelven en la neblina.

Sobre mi calle desolación no hay velas

para ningún entierro, hoy la huesuda

se compadece, pasa de largo y sigue.

Todo sudor se dispersó en la atmósfera,

en la calle los cuerpos abrigados

no conservan su forma original,

todo lo vivo baila con su suerte.

¿Y quién conoce ahora el exacto trabajo

de los otros?, ¿cómo aprehender

el cansancio de esos cuerpos ajenos?

Rostros velados por ceniza me reclaman,

no es la niebla ni el agua, es ceniza,

cenizas esparcidas desde el propio

volcán que nunca cesa, nunca abandona

su avidez, su hambre de presentes y mañanas.

Puertas con burletes, ventanas clausuradas.

Y Junio abre el desván de la memoria.

...fuimos con mi amor

2011-06-03T17:21:00.000-03:00

Lectura en Quilmes:

2 poemas

Sociedad de masas y Bienes raíces

Fotos:

Fernando Delgado y María Marta Stanganello

Inés Aprea // inédito

2011-05-30T23:23:00.000-03:00

Instituciones

Salimos del closet

Pero no del buró

Ella sostiene el papel

Me lee la norma

Pero los cuerpos son imborrables

Alguien puso un dedo en la torta

Y arruinó el decorado

En desastres parecidos

El matrimonio se ahoga con su martirio

Y el amor siempre agita sus aguas enormes

No hay nada como un mundo perdido

Para hacer de la vida un agujero

Pusieron mástiles donde hubo que ponerlos

Domesticaron

Con la mecánica se fundó un país

Saludando a la bandera de la muerte

Enjuagando la bandera de la muerte

Escurriendo la bandera de la muerte

Salimos del infierno

Pero no de los inviernos

La ilusión de la pampa abierta

Los mitos de papá y mamá

En la renguera de la libertad

Posamos fuera del plano

En el retrato

Nos empuja la orilla

Mitad acá y ahora

Mitad en los sueños que no se borran

En las marcas que son indescifrables

Y perseveran como la lluvia.

Tocata y fuga

2011-05-26T17:46:00.000-03:00

Una luz que huye zigzagueando

los infinitos minutos de cada día.

Cruza como un relámpago callado,

una y otra vez,

la oscuridad de cada noche.

Y no te encuentra.

Vals de lo muerto

2011-05-23T17:38:00.000-03:00

alma

si tanto la has herido

porqué

reniegas

de su olvido,

porqué

si tanto te ha querido

no aceptas

que no la quieres más.

El próximo juego

2011-05-17T15:59:00.000-03:00

La luz, plena,

el paño verde, dispuesto.

A cara descubierta se acomodan

la parturienta, el muchachito de overol,

el viejo soldado y la madre ciega.

Los jugadores ubicados

sobre una mesa de húmeros y tibias,

reparten las barajas.

Silencio.

Murmullos.

Agitación.

Nadie recuerda reglas ni estrategias.

Hay que esperar que nazca la criatura

o apurar el parto,

dice la madre,

el juego es del nonato.

La ardiente impaciencia de los días

2011-05-14T09:20:00.004-03:00

Nos quedamos a solas

y se cortó la luz.

Hay sombras y un silencio amargo

cuece sus palabras.

La tarde despliega

sus bengalas de niebla,

repican las primeras gotas

sobre el zinc y sobre

el comedor sin cielorraso.

Se justifica ahora

al elevar la voz,

pero hace rato sus gritos

convocan la borrasca

y ahora esta llegando.

Grita,

apura sus razones

y sus palabras se pierden

en los bordes difumados

de las cosas.

Grita y gesticula

mientras preparo un te.

El yin y el yan frente

a una mesa desbordada,

misterio bufo, satori oriental.

Frena el monólogo,

con un chirrido

el aire cristaliza

una palabra última, pende

la cordura

en la cuerda del equilibrista.

Pide

que no se pase el agua

y continúa.

Afuera ahora

arrecia la tormenta.

color humano

2011-05-09T21:07:00.002-03:00

(a J.M.P.)

cuál es

el color

que imagina

el poeta

daltónico

cuál es

el color

que ve

el poeta

daltónico

cuánto

importa si

su pincel

esta diciendo

este.

La voz

2011-05-08T11:17:00.001-03:00

El sonido de su voz

te recuerda a ti mismo

escuchando

ya no sabes qué cosa.

El oficio de vivir emocionado. // Néstor Groppa (1928/2011)

2011-05-06T19:38:00.023-03:00

“Oficio de poeta”

1) Regalar su libro a otro poeta

2) Regalarlo también a un vecino, o a un peatón.

cualquiera (siempre con molesta modestia y pudor)

3) Recibir el libro de otro poeta.

y agradecer tanta delicadeza y hermosura.

4) Entonces, alentado, creer en el mundo y en uno.

5) Pensar que se es algo (filosóficamente) y alguien.

6) Es decir: enterarnos de que estamos.

7) Tal el oficio de vivir emocionado, que la gran

mayoría ignora y la menor, llama poeta.

8) Participar en cuanta mesa redonda haya acerca

de la Poesía (con mayúscula ¡por favor!)

9) Teorizar. Teorizar. Teorizar

sobre la Poesía (siempre con mayúscula)

y citar. Citar. Citar. Lo más que se pueda

agregando ejemplos con poemas memorizados.

10) La teoría y la cita si son en juerga de “tecnicatura”,

mejor

11) Ver en qué medida nuestra (s) teoría (s)

poética coincide con nuestra poesía

(si la encuentran).

12) Ser riguroso, implacable, con todo poeta.

13) Ser generoso con uno mismo.

14) Participar de un sobornable y cambiante escalafón

poético y de todo concurso hallable.

15) De los premios:

16) Quejarse de los premios ajenos y lamentar

(callado) la injusticia con uno.

17) Tener paciencia.

18) En caso de no alcanzar ninguno, ocurrir

al tiempo. El se encargará de hacer justicia.

19) No olvidar: “La vida es corta

el Arte es largo.

Y además no importa.”

Premio consuelo otorgado por Conrado Nalé Roxlo

20) Vivir.

21) Ignorar todo lo anterior, menos lo propio

junto con la historia del universo.

22) Entonces hacer el poema y con él,

en manojito, el libro

23) Regalar ese libro a otro poeta. (repasar cap. 1)

24) Los libros no se presentan, ni se prestan.

Se regalan (dedicatorias simples, ilegibles, etc. Hay

variados tipos)

25) Descreer de toda regla con números pares

impares (cábala).

De: Volverá el mar y se irá… .. como entonces. Libro de ondas segunda parte, Ediciones Buenamontaña San Salvador de Jujuy MMVII.

Néstor Groppa, persona generosa y cálida, que conocimos en enero de 2010, falleció en San Salvador de Jujuy el pasado 4 de mayo.

Litargirio

2011-05-05T11:10:00.004-03:00

El temporal

se llevó el techo del galpón,

tirantes carcomidos por la polilla,

chapas llenas de orín y caca de paloma.

Nada más triste que las herramientas

de un plomero jubilado

desparramadas por el barro.

Busco en qué plaza quedaste,

adonde te arrumbó el ventarrón,

y te descubro bajo el único eucalipto en pié

comentando animado, frente

a un grupo de veteranos carpinteros,

tus aventuras en Wisconsin,

transando llaves inglesas

con los herederos de Wyatt Earp,

las noches de luna llena

hilando cáñamo

con las mexicanas de Puerto Vallarta,

el largo paseo por las fuentes del Nilo

hasta las minas de plomo del Kilimanjaro.

Relatas cada etapa con una claridad

digna del National Geographic,

vos

que nunca saliste de Villa Elvira,

das cátedra de sobrevivencia.

Natalia Litvinova // 2 de Esteparia

2011-05-01T21:49:00.000-03:00

aleteo del decir

revolotear mi caída junto al pichón que cae.

estrellar mi rostro de pájaro contra el suelo.

no sé volar padre no sé

y respiro mal padre, tengo escamas,

intención de polilla siendo cuerpo

quemé las tripas de mi madre

para nacer con aleteo del decir sagrado,

pero denuncié lo que no fue sonoro

y caí junto al pichón

nacido en mi rostro de pájaro extranjero.

mi padre me dijo que tenía alas

y yo nadé

madre.

no crezcas

vuelvo a tener la edad que nunca tuve.

mi padre se acomoda sobre mi regazo

y me susurra al oído su regalo de navidad.

acaricio sus cabellos.

no crezcas

eso no hace falta para que exista.

él insiste y crece.

ahora un cuerpo sobra.

Natalia Litvinova nació en 1986 en Gómel, Bielorrusia. Poeta y traductora. Los poemas pertenecen a Esteparia, 2010, Ediciones del Dock, Buenos Aires. Su primer libro. Vive en Buenos Aires.

Samsa

2011-04-28T16:49:00.002-03:00

ser

dudar de ser

extrañarse

ser otro

recordar ser

volverse y

revolverse

espantar

así

cada noche.

vasos

2011-04-27T15:20:00.001-03:00

ni vacío

ni desborde

solo

la restricción

contiene.

Paulo Leminski / Curitiba

2011-04-25T11:28:00.004-03:00

dos hojas en la sandalia
el otoño
también quiere andar

duas folhas na sandália
o outono
também quer andar

agujero en la pared blanca
para que la luna entre
y comprobar que,
suelta en mi sueño,
es más grande que la noche

furo a parede branca
para que a lua entre
e confira com a que,
frouxa no meu sonho,
é maior do que a noite

la noche
me gotea una estrella en el ojo
y pasa

a noite
me pinga uma estrela no olho
e passa

Paulo Leminski Filho – Curitiba (1944/1989)
(Traducción Carlos Aprea)

CUBA SI

2008-12-29T01:12:00.002-02:00

ESTAREMOS POR CUBA EN CUESTIÓN DE UNAS HORAS, ESTAREMOS EN LOS FESTEJOS DE LOS 50 AÑOS DE LA REVOLUCIÓN. SABEMOS QUE PARA BIEN Y PARA MAL HA CORRIDO MUCHA AGUA (Y SANGRE) POR CUBA, POR NUESTRO PAÍS Y POR EL MUNDO, Y LAS COSAS HOY PARECEN MUCHO MAS COMPLICADAS QUE EN LAS VIEJAS PELÍCULAS EN BLANCO Y NEGRO. NO SON TODAS BUENAS LAS NOTICIAS QUE NOS LLEGAN, AÚN CUANDO HACE RATO NOS SABEMOS EN UN MUNDO DONDE NO HAY MUCHO ESPACIO PARA LA DIGNIDAD, LA PERSEVERANCIA Y LA JUSTICIA PORQUE HAN TRIUNFADO LARGAMENTE LOS QUE PESAN Y VENDEN LOS SUEÑOS COMO MERCANCIA EN EL MERCADO.

ESTAMOS ENTONCES, EN NUESTRA PROPIA Y MINÚSCULA VISPERA, Y PESE A LAS DERROTAS Y TRAGEDIAS, CONFIAMOS TODAVÍA. YA VEREMOS ENTONCES, YA VEREMOS, Y ESCRIBIREMOS SEGURAMENTE SOBRE ELLO. MIENTRAS TANTO PASAMOS OTRA VEZ POR EL CORAZÓN ESTOS VERSOS DE JUAN GELMAN, ENTRAÑABLES, PODEROSOS, TODAVÍA.

CUBA SÍ

Es duro y seco el suelo aquí
como regado con derrotas, lloros oscuros,
cada noche te abrazo besándote los párpados,
no más que mi ternura tengo para ofrecerte,
es tierno lo que nace es tierna Cuba
es decir que te ofrezco todos mis nacimientos,
lo que me das, lo que aprendí de mí queriéndote,
la sed que das, exactamente.

FIDEL
dirán exactamente de fidel
gran conductor el que incendió la historia etcétera
pero el pueblo lo llama el caballo y es cierto
fidel montó sobre fidel un día
se lanzó de cabeza contra el dolor contra la muerte
pero más todavía contra el polvo del alma
la Historia parlará de sus hechos gloriosos
prefiero recordarlo en el rincón del día
en que miró su tierra y dijo soy la tierra
en que miró su pueblo y dijo soy el pueblo
y abolió sus dolores sus sombras sus olvidos
y solo contra el mundo levantó en una estaca
su propio corazón el único que tuvo
lo desplegó en el aire como una gran bandera
como un fuego encendido contra la noche oscura
como un golpe de amor en la cara del miedo
como un hombre que entra temblando en el amor
alzó su corazón lo agitaba en el aire
lo daba de comer de beber de encender
fidel es un país
yo lo vi con oleajes de rostros en su rostro
la Historia arreglará sus cuentas allá ella
pero lo vi cuando subía gente por sus hubiéramos
buenas noches Historia agranda tus portones
entramos con fidel con el caballo

CAMILO CIENFUEGOS
despierto vivo entre las ráfagas del mar anda Camilo
entre madréporas y monstruos con su barba
y asambleas de extrañas criaturas
habla de Cuba el comandante
su voz enciende fuegos en las profundidades
convoca a los ahogados pobrecitos
castigados perdidos en medio del naufragio
asalta los cuarteles del rey del mar camilo no termina
lo vi junto al mercado de los Cuatro Caminos por
ejemplo
en la boca del pueblo al salir de una guitarra
camilo se fue al mar
el sastre el cara de paloma se me fue sin decirme
nada
del malecón la Habana lo vimos una noche que
subían del mar luces como disparos
el sastre dulce cose los retazos del dolor y el amor
su tarea está lejos
un día volverá
la gente se besará de pronto contra la soledad de
mis huesos

HABANA REVISITED
Tenía que ser la Habana,
allí te encontré, allí te perdí,
en la Habana levantada por la marea dulce de la
Revolución
debajo del amor estabas,
en cada rostro de miliciano o miliciana mirando el
mar amigo y enemigo
estabas, ausencia mía, dolor de la memoria,
en la alegría liberada de la Habana hallé tus manos
inclinándose
pero en Las Villas, en Matanzas,
bajo los campesinos entregados por primera vez
a vivir,
bajo la libertad circulando entre ellos como un
río invisible y advertible,
iba tu voz aún crepitando suave dura, fuego sin
apagar.
Así voy aprendiendo mi destino de tenerte en cada
uno menos en ti,
de recorrerte por miles de rostros reuniéndote
y repartiéndote por miles de manos que me tocan,
fue en la Habana un día abierto como tus ojos,
allí te perdí, allí te encontré,
eres interminable,
el pueblo es dulce, íntimo

CARTA A ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR, HABANA
Empujado por el verano
o por esta feroz melancolía de mis uñas,
te escribo para preguntarte
no por ti ni por tus suaves águilas:
quiero saber qué pasa en Casablanca.
Alguna vez dejamos sombras por ahí
recuerdo, en Casablanca,
que habrán crecido mucho al pie del malecón,
ya beberán su ron, fumarán su tabaco,
mezclándose con petroleros, pescadores.
Quiero saber qué pasa en Casablanca.
¿Alguien se llama Juan? ¿Quién se llama Roberto
todavía?
¿Alguno anda por áhi con una súbita tristeza?
¿A quién ataca el amor único?
En Casablanca hay una plaza alta sobre la bahía,
en la plaza hay un banco alto sobre la bahía,
en el banco hay sentada una melancolía
mirando cómo crecen los vínculos del fuego.
A alguno se le estarán poniendo lentas las manos
en caricia
y pensará en los pobres del mundo
de modo que si oyes crepitar al otoño
puedo ser yo volviendo a Casablanca
entre otros ruidos de la Revolución.

HABANA-BAIRES
Por andar dividido en dos me ocurre
una lucha, una guerra extraordinaria;
yo saludo a mis partes combatientes,
allá se den, se coman, se destrocen,
van y vuelven de pronto sin permiso,
sus estruendos conmueven a mis conciudadanos,
voy por la calle intervenido, absorto,
lleno de tiros, ayes, cicatrices,
mis pedazos flamean encendidos,
se odian mis mitades con fervor,
no habrán de hallar la paz sino en su polvo
de manifestación ya por la sombra.

FINAL
Ha muerto un hombre y están juntando su sangre
en cucharitas,
querido juan, has muerto finalmente.
De nada te valieron tus pedazos
mojados en ternura.
Cómo ha sido posible
que te fueras por un agujerito
y nadie haya ponido
el dedo para que te quedaras.
Se habrá comido toda la rabia del mundo
por antes de morir
y después se quedaba triste triste
apoyado en sus huesos.
Va te abajaron, hermanito,
la tierra está temblando de ti.
Vigilemos a ver dónde brotan sus manos
empujadas por su rabia inmortal.

jUAN gELMAN, Gotán (1956-1962), La Rosa Blindada, Buenos Aires, 1962. (Reeditado en 1996)

Tinta roja, contra el gris paredón capitalista

2008-12-22T20:49:00.001-02:00

Intervenciones de "Tinta Roja" cuyo primer número se presentó este último jueves en La Plata en el Centro Social y Cultural Olga Vázquez:

Y este humor, necesario, nos recuerda a D.H. Lawrence:

UNA SANA REVOLUCIÓN

Si haces una revolución, hazla alegremente,
no la hagas lívidamente serio,
no la hagas mortalmente serio,
hazla alegremente.
No la hagas porque odias a la gente,
hazlo sólo para escupir en sus ojos.
No la hagas por dinero,
hazla y condena el dinero.
No la hagas por la igualdad,
hazla porque tenemos demasiada igualdad
y va a ser gracioso sacudir el carro de manzanas
y ver por qué lado se irán éstas rodando.
No la hagas para las clases trabajadoras.
Hazla de tal modo que todos nosotros podamos ser
nuestras propias y pequeñas aristocracias
y patear como asnos fugitivos alegremente el suelo.
No la hagas, de todos modos, para la Internacional del Trabajo.
el trabajo es aquello de lo cual el hombre ha tenido bastante.
¡Eliminémoslo, acabemos con eso!
El trabajo puede ser agradable, y los hombres gozarlo;
y entonces no es trabajo.
¡Tengamos eso! ¡Hagamos una revolución para divertirnos!

y otras de Lawrence, ya que estamos...

LAS COSAS HECHAS POR EL HOMBRE

Las cosas que los hombres han hecho
con manos iluminadas,
infundiendo vida apacible en ellas,
continuarán vivas a través de los años,
irradiando cálidamente por largo tiempo.
Por esta razón algunas cosas antiguas son bellas,
frescas, aun en el olvido de los hombres que las hicieron.

DEMOCRACIA

Soy demócrata cuando amo el sol libre que encuentro en
Los hombres,
y aristócrata cuando detesto a los posesivos, a los
de entrañas mezquinas.
En todo hombre amo el sol
cuando lo veo entre sus cejas,
claro, sin temor, aun pequeño.
Pero cuando veo esos grisáceos hombres de éxito
tan pestilentes y cadavéricos, absolutamente sin sol,
como groseros esclavos de la prosperidad,
balanceándose mecánicamente,
entonces soy más que radical, y quiero manejar una guillotina.
Y cuando veo obreros,
pálidos y sórdidos como insectos, hormigueando
y viviendo como piojos por un poco de dinero,
y no mirando nunca hacia arriba,
entonces quisiera como Tiberio,
que la muchedumbre tuviera una sola cabeza
para podérsela hachar.
Siento que cuando los hombres pierden el sol
no deben existir más.

(en todos los casos: traducción de Mario Satz y tomadas de aquí)

Filósofo práctico

2008-12-15T16:33:00.001-02:00

(dos poemas de Gerardo Duncan*)

En lo profundo de la mente

siempre hay un dispositivo

que dice “no”.

Así pasó con Copérnico

y el asunto del sol.

Detectar en lo profundo

las ramificaciones del “no”,

capa tras capa.

Limpiar,

llegar hasta la última sintaxis,

percibir las fibras del temor,

advertir la domesticación.

Entrar en relación

es una acto de guerra

un acto de conocimiento

donde se debe estar atento

a las cosas por las que uno

no puede ser vencido:

los propios prejuicios

los propios pareceres.

Gerardo Duncan

*Poeta contemporáneo latinoamericano nacido a mediados de la década del ´50; de origen yugoslavo y mediterráneo, su poesía sin embargo, combina elementos propios de ese origen con imágenes y experiencias provenientes del contacto y la vivencia de las culturas originarias americanas ( ver por ejemplo sus "Poemas Nauhatl", escritos el pasado siglo, después de una reveladora experiencia de viaje por Colombia, Centroamérica y especialmente, México).