Las canciones del viento

Poesía de Traslasierra II

2014-02-27T12:43:00.000-03:00

José Luis Colombini

Insomnio

Sombras como flechas

que se calvan en los párpados.

El techo que gira escupe espectros

que se esconden contra los rincones.

Parpadeo y todo cambia de sitio,

cierro los ojos y ensordece el silencio,

abro los ojos y el tiempo se detiene.

Los relojes sueldan sus punteros

en una hora fija, sin sueños sin pesadillas…

Pierdo el sentido

cuando la noche empieza a padecer

y se enciende el día.

entre hormigueos del cuerpo

siento tu abrazo que me entibia por dentro

justo cuando amanece.

(de Detrás de la noche, Ediciones Agua de Luna, Córdoba, 2001)

A Miles

Sóplale el culo al mundo

desde tu trompeta.

Arráncale una lágrima

al corazón de una rubia

Muévele los pies

a los Ghettos del Bronx.

Róbale un beso

a la mesera de caderas musicales.

Y sacudí las nubes

con tu delicada serenidad,

para que el coro de ángeles

dance al ritmo de su música.

Naranjo

La humedad de tu aroma

perfuma en el calor

asfixiante de noviembre.

El lamento de Nick Cave

viste de angustia a las gotas,

que desde un cielo de tristeza,

inundan la mañana con tu ausencia.

Cerrando círculos

Pasan los días, las estaciones,

los estados de ánimo,

las ánimas, las sombras, los sonidos.

Y uno a veces deja cosas sin cerrar

y otras cerradas con los demonios

que nos torturan adentro.

Y así pasan relaciones, feriados,

noches desapacibles y la vida,

amontonándose como un trasto de ropa sucia.

(de Tatuajes despojados, Montaña Cartonera, Traslasierra, Córdoba, 2013)

Poesía de Traslasierra I

2014-02-23T23:13:00.000-03:00

Gabriela Bayarri

Fantasma

Llueve al sur.

El cielo lanza llamaradas.

¿O son los gritos ásperos del mundo,

que desgarran

la noche?

Presagios

Si dices que el mar llevará estos peces

que navegan inquietos

en las profundidades;

si dices que el viento arrasará la bruma

que nubla tus ojos,

entonces,

esperaré el aguacero sobre la marea,

para despertar

en una clara mañana.

Maravilla

Me he sentado como todos los días,

o casi todos

en una oficina sin ventanas;

me siento y casi no estoy.

Tal vez, digo, mejor hubiera sido no venir.

He perdido la alegría en un pasillo,

tengo el amor amontonado y húmedo

como un trapo, aquí

donde se generan los latidos sin aliento,

y parece que todo fuera nada.

Leo los diarios,

escarbo los mundos circundantes,

y entonces, cuando estoy distraída,

alguien llega

y me devuelve la alegría,

a mí,

que todavía no sé quién soy.

(de Presagios, Editorial Brujas, Córdoba, 2008)

Leoncio Luque Ccota - CRÓNICAS DE NARCISO

2013-10-23T13:42:00.000-03:00

el monasterio I

aula de sabiduría perfecta

¿no eres tú

aquel que percibe la soledad del viento

y llora como un ángel

en cada botella

y mira paredes frías

y asoma sus ojos a través

de la memoria?

¿no eres tú

aquel

que en la puerta

del monasterio

pregunta por la edad del amigo

que se encuentra en buenos aires

finlandia

comas

pamplona

madrid

parís

pidiendo una explicación

a los que se fueron

sacudiendo el alma gastado

en un lugar perfecto

donde el tiempo se detiene

y la soledad se percibe húmeda

en los huesos?

el monasterio II

a los poetas de noble katerba

el monasterio es

el lugar perfecto

donde reside el misterio

un lugar donde

hay paredes despintadas por el tiempo

que sin recorrer algún espacio

expresan la profundidad

de la memoria

el monasterio un lugar perfecto de escenas

ya distantes en el tiempo

que hoy se extingue en mi cuerpo

como recuerdos de un duelo

que alaba la violencia del tiempo

el monasterio un lugar de vestigio

de un café humeante

que nos recuerda

que los amigos desaparecieron de pronto

el monasterio un lugar decorado con espuma de

cervezas

que van y vienen

volando como perfume

extendido en la mesa.

Leoncio Luque Ccota (Puno,1964), de su libro: "Crónicas de Narciso", Lima, 2005.

Johnny Barbieri - ROTOS TODOS LOS CABOS

2013-10-21T13:16:00.000-03:00

I.14 AMO EL MUNDO

Yo también amo el mundo

pintándola en las paredes de los burdeles

amo el mundo repitiendo en las calles

esos movimientos monótonos

de ir y venir

ir y venir

Monsieur Brakett

yo amo el mundo

intentando huir

de los que como usted van creciendo en el umbral

pegado a la pared

van creciendo en línea recta y van girando también

en línea recta

creando una caída recta

de pájaros que vuelan

un trayecto recto

Kierkegaard lo entendería mejor

la felicidad terrena como una trivialidad mundana

repitiéndose en medio del caos

Epicuro

Feuerbach

Banchi de las calles de Lima de 1986

Lima roja rosa rota para andar

desde el Cristo crucificado

al centro de este mundo real/ irreal

un lugar para Voltaire

para ir y venir

ser o no ser

el velo de novia en medio de la noche

el caballo negro

lo total

Descartes en medio de esta irracionalidad

de andar aquel camino

después del camino que se ha emprendido

toda la vida

Yo también amo el mundo

tirando para atrás

mis redes con sus peces de cera

nihilistas del lado mayor

Heidegger – de entre todos

hijos de hojalata

hojas de un cuaderno de apuntes

de un viaje a Berlín

antagonistas de la nada

opuestos de sí

yo amo el mundo

y el mundo me ama a mí.

II.7

Un ataúd para Rosa Vrúbel

busco un ataúd rojo para sus escupitajos

una hora del día para construirle el camino

por donde irá exhumando muertes

Rosa náutica Rosa ascética Rosa agnóstica

toda rosa reluciente

María Rosa Vrúbel tuvo para sí

los fantasmas que llegaban por las tardes

y se tragaban la luz de sus ojos

Cogí una rosa del jardín

y la rosa me clavó sus espinas y me cortó las venas

habitó mi alcoba

mezcló su sangre con la mía

de amarró a mi cuerpo por siglos

La rosa se hizo un puñado de lumbre

e iluminó la vida mi vida

ésta vida que escogí para vivirla

tirada hacia las cosas que más amo

hacia la real irrealidad de siempre

allí donde estoy atado a tu piel

a tus entrañas

a tu Cracovia natal

Rosa Vrúbel tiene la edad de la media luna

el cuerpo de los quejidos que nadie soporta

tiene por sueños la podredumbre de sus pasos

que se van para no volver

de las mariposas que vuelan y se parten en dos

en DOS largos gritos

Es dos de octubre y los árboles se parten en dos dos veces

en dos las rosas

en dos los caminos por donde regreso a casa

Rosa es la noche dos veces

Rosa las constelaciones dos veces

El recuerdo de Rosa crece en este rincón donde

está pintada con sus senos pequeños

sus violines sus murciélagos su migraña

su cárcel sus balas sus tatuajes sus traumas

y etc., etc., etc.

Johnny Barbieri (Lima, Perú, 1966) ambos poemas de su último libro: "Rotos tods los cabos (Poesía 20 años)", Lima, 2013.

Pedagogía del sol

2013-07-17T09:39:00.001-03:00

Cuatro poemas de Julián Alegría

Sendero del sol

No apurar el camino
de lo que el sol tiene previsto,
en la armonía de lo que dirige
hay logros, nubes y polvo,
en el sendero se testean las sustancias
que a sus seres legó
para intentar su brillo.

***

Un solo fragmento endereza el camino,
una pequeña visión sostiene el anhelo,
una sorpresa de la tierra alimenta mil días,
la necesidad de saber, hace atravesar el desierto.
Vivimos para alcanzar esa figura,
ese trazo alto que una vez vibró el pecho
y marcó el corazón.
No somos nada si sólo somos tierra,
si no tenemos algo por lo que dar la vida,
algo que trascienda la condición del mamífero.

***

La materia de las almas
fluctúa como las aguas,
y cada humano persigue
idilios misteriosos,
ceremonias particulares.
Las bandadas fértiles
se entrelazan en las ciudades
y se crean armonías
que sorprenden como estrellas.
Todos forjan el saber del rayo
y los ojos atraviesan
para que la verdad se muestre.
Si miras, verás que cada ser
es portador de firmeza,
voluntad que emana el rayo,
y entre ellos hay destinados
a ser como flechas.

***

El saber tiene polvo y no lujo.
La magia está en el círculo
y no en el oro.

Un corazón, como el sol
tiene su tiempo.
El instante nos fue dado
soles o humanos
para vivir el asombro,
esencia primera
de todo el cosmos.
La técnica no hará una flor,
en los libros no hallarás
cómo se hace una amistad.

***

El gesto ausente

2013-06-25T12:13:00.000-03:00

Un verbo intransitivo,
pretérito imperfecto del indicativo,
primera persona del singular,
no conjugado.
Como decir abortado, muerto.
Ilusión disipada a ramalazos de silencio.
No hay reciprocidad en el revés de un espejo.
En su mundo de belleza vegetal
no hay lugar para la sangre
ni las imperfecciones de la amistad.
En el centro de la única galaxia,
un sol brilla y se alumbra a sí mismo.

La decepción

2013-06-17T19:53:00.000-03:00

Un párpado cerrado,

un mirar que perdió su fortaleza,

una pupila ciega en caída libre

al centro oscuro de la tierra.

No hay humedad sobre los lagrimales,

solo un regusto,

un sabor amargo,

atraviesa la garganta,

gusano implacable

disuelve las palabras por venir.

Corsi e ricorsi

2013-03-05T14:08:00.001-03:00

Ni de un plumazo bárbaro

Ni de un escopetazo civilizatorio.

Un crimen, un decreto sumario,

no acaban, no resuelven

sempre e per sempre

la nausea, el odio,

los fines y pasajes al olvido,

deseos absolutos.

Sobre el vacío, la nada,

hay señales.

Aquello que en el mundo

en un tiempo muere,

reaparece multiplicado en otro.

Hay señales:

lucen como nuevas

promesas y acechanzas.

Simientes perseveran en las cenizas de lo muerto.

Aguarda una memoria en las semillas,

los cuerpos hieden y en su putrefacción

el trance sigue.

En la piel de los sobrevivientes,

en el fruto de altos deseos consumados,

en la sangre de los prematuros,

bajo los viejos muros descascarados,

en los árboles que refugiaron amantes

y siguen floreciendo,

bajo la tierra o el mar,

hay señales.

Fines del mundo

2012-12-12T09:02:00.000-03:00

Entre restos de batallas

perdidas ganadas por placer,

el nuevo día te sorprende vivo.

Ahora que el mundo ha regresado,

adónde quedan

tus fantasías de destrucción.

Fin y mundo

2012-12-11T18:00:00.000-03:00

No es lo que se va

de uno,

lo que duele

a los otros,

es lo que muere

con uno.

Fin de mundo

2012-12-10T12:54:00.001-03:00

Para saber estar aquí,

para ignorar cuándo te irás,

mientras pasan los días incesantes,

solo la certeza

que ha de llegar

como una brisa sorpresiva,

en absoluta calma,

ese instante previo

cuando el mundo pierda

solo

tu sentido del mundo.

Recuerda

2011-09-05T19:10:00.000-03:00

Ahora que llegamos

a la orilla de la bonanza

y recuperamos aliento,

recuerda

esas piedras oscuras

en el lecho del río

donde nos apoyamos

para no ser arrastrados por la corriente.

Recuerda,

tuvieron nombres propios

esos mojones mudos.

En una travesía para el olvido

ofrecieron

un pequeño sostén

desde el fondo

del agua.

Juan Octavio Prenz: 4 poemas

2011-08-03T17:43:00.000-03:00

Apuntes de infancia

EN mi Ensenada natal el aire se ha enrarecido

Ya no hay libélulas ni mariposas

Es una venganza

dice el niño que aún me habita

1939

El campo se colma de mistos libélulas mariposas

Nadie puede ver a dos dedos de sus narices

El tren de La Plata supera con paciencia

centímetro tras centímetro

Libélulas y mariposas se hacen grasa

bajo la rueda de la locomotora

que comienzan a girar en el vacío

Humillada

la locomotora se resigna a aguardar el atardecer

cuando libélulas y mariposas

se retiran a reposar

Descubrimiento

CUENTA el Inca que las profecías

sobre el arribo del dios blanco

no incluía el asombro

En otras latitudes

el mismo Colón se había asombrado

de encontrar indios buenos

aunque ya figuraban en sus profecías

Concluido el primer intercambio de asombros

empezó la lucha

Magisterio

SE cuenta que Kenandé

célebre preceptor querandí

fue el primero en introducir la enseñanza

de la risa

entre sus discípulos

Explicaba cómo reír era algo más

que una mera educación bucodental

Por causa de la risa

los querandíes comenzaron a perder guerras

Y cuantas más guerras perdían más reían

Con el tiempo también nuestros enemigos

terminarán por reír

pregonaba Kenandé

Impaciente y falto del sentido de la historia

el cacique Pehuancó ordena

atravesarlo con una lanza

CONSTRUCTOR DE PUENTES

HAY que caer o lanzarse

o simplemente viajar

a lo hondo

para descubrir la vida

Hay que elevarse o volar

porque en las alturas

está la verdad

Más modesto

menos cultor de palabras

y acaso

desconfiando de geografías ansiosas

Diego de Oliva elige

viajar hacia los costados

(extraídos del libro: “Habladurías del Nuevo Mundo”, Colección Adonais, Ediciones Rialp, Madrid, 1986)

Inés Aprea // de "Peldaños de la coja" (inédito)

2011-07-18T12:27:00.000-03:00

Jorge Julio

/Dime

con quién andas,

a quiénes nombra

tu nombre,

de cuántos habla

tu gesto;

y te diré donde acabas,

de qué muerte

se rehace lo que callo./ Dime

a dónde me lleva

tu palabra,

y te diré hasta dónde llega

tu palabra./ Dime

cuánto mide

la verdad;

cuánta verdad

se para sobre sí, como una

mujer, como un

hombre,

recuperados de sí;

y te diré

en qué pozo,

zona abisal,

en qué ciénaga o baldío

eché tus años,

para que no contagie,

para que no camine

tu palabra. /Dime

quiénes

te buscan

y te diré quién eres.

Poe sobrio

2011-07-13T12:58:00.001-03:00

los hechos

siempre

estuvieron allí

arrojados

al piso

pisoteados.

Sabañones

2011-07-07T12:56:00.001-03:00

Escarcha en las veredas, bufandas de papel de China. Los niños hacen macanas, se quedan sin la leche y con sabañones en las orejas, ¡joderse!, es una señal del diablo, una advertencia por no estudiar como dios manda el catecismo, por andar tocándose ahí abajo, por mirar demasiado las revistas prohibidas. Así le fue a Jorgito, el hijo descarriado de Evangelina, quien nunca cosió pero, dicen, dio algunos malos pasos.

Mearse en plena misa, ¡eso es sacrílego!, bramó el padre Estanislao, tomo su oreja izquierda y lo llevó en andas hasta el atrio: con el dolor aprenderás y el pecado duele como un sabañón.

El padre Estanislao, yugoslavo que vino en la posguerra y no dejó la guerra, o la guerra no lo dejaba a él, no dejó entrar al viejo a una misa por llamarse Américo: Américo no tiene santo propio, alcanzó a reprocharle, mientras le cerraba el portón en las narices. Adentro oficiaba misa en homenaje a su padre.

No pudo entrar. Nunca más lo intentó. Me quedé mirando sus nudillos apretados contra las rejas. Escuchaba sorprendido y excitado: soplaba en el viento el úuh, úuh de Jagger & Richards.

Margarita

2011-06-25T13:52:00.000-03:00

Al único teléfono del barrio

lo custodiaba Margarita,

en la estafeta postal.

Sus mofletes curtidos brillaban

con el sol de las tardes de octubre,

ah, look at all the lonely people,

rubia pulpera sin pulpería.

Un Sagrado Corazón

con tintas de oro y carmesí,

asomaba tras la cortina de su comedor,

espiaba mate en mano quién

y cómo usaba el aparato,

cada minuto de sus interminables horas,

y con su radio de Mañanitas Camperas

despertaba las calles somnolientas.

Margarita saludaba ¡chau querido!

a los chiquilines en guardapolvos

y les miraba a los hombres

la entrepierna, para distraer su soledad.

Radios

2011-06-18T12:26:00.000-03:00

El viejo reparaba artefactos

en la soledad del galpón

y una radio de válvulas

le traía al Zorzal, cantando victorioso

sobre los golpes de martillo.

Nosotros, bien comidos,

ansiábamos cosas nuevas.

En esa época construimos

una radio a galena,

sobre la mesa de azulejos del patio

la materia inorgánica

cobraba vida y la ciencia,

sorprendentes verdades.

Los días pasaban seguros y arrogantes,

con el claro predominio del sol,

después se hacía la noche,

y siempre, en la noche,

desde el oscuro bar del barrio,

dos tremendos parlantes,

semana tras semana,

propalaban los éxitos

de la escuadra ajena,

llegaban desde el otro lado del mundo,

y las puertas de casa se sellaban,

para no escucharlos.

Uno de esos días,

con el partido en nuestra propia casa

y frente al tanto decisivo,

el viejo arrojó con violencia,

su mejor radio a transistores.

Se hizo pedazos sobre

las baldosas de la cocina

y frente al temor de todos,

yo lo vi maldecir en silencio

esa constancia de estar siempre

del lado de los perdedores.

La ciencia era capaz de animar

un trozo de roca gris,

pero nada podía aquietar

esas violencias repentinas.

Aprendimos muy pronto

lo insondable del corazón,

los límites de la razón humana.

Junio

2011-06-06T20:20:00.000-03:00

Mayo es traicionero cuando huye,

el Capitán Frío golpea las ventanas,

jinete desbocado pide vida,

sangre, sueños. Y los viejos saben

hay que pasar el invierno,

porque la tibieza ya pasó.

Siempre el invierno, y después,

a suerte y salud,

festejar otra primavera como a una novia.

Contra los vidrios empañados

voces apagadas anuncian

que ayer es débil, pero sigue vivo.

La vieja quema billetes del siglo pasado

para entrar en calor,

se acabó el Bragañolo y asola la tormenta.

Flamas amarillas, sus ventanas

resplandecen desde la calle desierta.

Pasa el botellero con guantes de lana azul,

su cabeza coronada por el resplandor

gira hacia mi ventana y se sonríe

sin envidiar mi abrigo,

arrastra su carro y sigue.

Pasa el afilador y sus cuchillos

lloran breves relámpagos

sobre la piedra.

Siluetas que se disuelven en la neblina.

Sobre mi calle desolación no hay velas

para ningún entierro, hoy la huesuda

se compadece, pasa de largo y sigue.

Todo sudor se dispersó en la atmósfera,

en la calle los cuerpos abrigados

no conservan su forma original,

todo lo vivo baila con su suerte.

¿Y quién conoce ahora el exacto trabajo

de los otros?, ¿cómo aprehender

el cansancio de esos cuerpos ajenos?

Rostros velados por ceniza me reclaman,

no es la niebla ni el agua, es ceniza,

cenizas esparcidas desde el propio

volcán que nunca cesa, nunca abandona

su avidez, su hambre de presentes y mañanas.

Puertas con burletes, ventanas clausuradas.

Y Junio abre el desván de la memoria.

...fuimos con mi amor

2011-06-03T17:21:00.000-03:00

Lectura en Quilmes:

2 poemas

Sociedad de masas y Bienes raíces

Fotos:

Fernando Delgado y María Marta Stanganello

Inés Aprea // inédito

2011-05-30T23:23:00.000-03:00

Instituciones

Salimos del closet

Pero no del buró

Ella sostiene el papel

Me lee la norma

Pero los cuerpos son imborrables

Alguien puso un dedo en la torta

Y arruinó el decorado

En desastres parecidos

El matrimonio se ahoga con su martirio

Y el amor siempre agita sus aguas enormes

No hay nada como un mundo perdido

Para hacer de la vida un agujero

Pusieron mástiles donde hubo que ponerlos

Domesticaron

Con la mecánica se fundó un país

Saludando a la bandera de la muerte

Enjuagando la bandera de la muerte

Escurriendo la bandera de la muerte

Salimos del infierno

Pero no de los inviernos

La ilusión de la pampa abierta

Los mitos de papá y mamá

En la renguera de la libertad

Posamos fuera del plano

En el retrato

Nos empuja la orilla

Mitad acá y ahora

Mitad en los sueños que no se borran

En las marcas que son indescifrables

Y perseveran como la lluvia.

Tocata y fuga

2011-05-26T17:46:00.000-03:00

Una luz que huye zigzagueando

los infinitos minutos de cada día.

Cruza como un relámpago callado,

una y otra vez,

la oscuridad de cada noche.

Y no te encuentra.

Vals de lo muerto

2011-05-23T17:38:00.000-03:00

alma

si tanto la has herido

porqué

reniegas

de su olvido,

porqué

si tanto te ha querido

no aceptas

que no la quieres más.

El próximo juego

2011-05-17T15:59:00.000-03:00

La luz, plena,

el paño verde, dispuesto.

A cara descubierta se acomodan

la parturienta, el muchachito de overol,

el viejo soldado y la madre ciega.

Los jugadores ubicados

sobre una mesa de húmeros y tibias,

reparten las barajas.

Silencio.

Murmullos.

Agitación.

Nadie recuerda reglas ni estrategias.

Hay que esperar que nazca la criatura

o apurar el parto,

dice la madre,

el juego es del nonato.

La ardiente impaciencia de los días

2011-05-14T09:20:00.004-03:00

Nos quedamos a solas

y se cortó la luz.

Hay sombras y un silencio amargo

cuece sus palabras.

La tarde despliega

sus bengalas de niebla,

repican las primeras gotas

sobre el zinc y sobre

el comedor sin cielorraso.

Se justifica ahora

al elevar la voz,

pero hace rato sus gritos

convocan la borrasca

y ahora esta llegando.

Grita,

apura sus razones

y sus palabras se pierden

en los bordes difumados

de las cosas.

Grita y gesticula

mientras preparo un te.

El yin y el yan frente

a una mesa desbordada,

misterio bufo, satori oriental.

Frena el monólogo,

con un chirrido

el aire cristaliza

una palabra última, pende

la cordura

en la cuerda del equilibrista.

Pide

que no se pase el agua

y continúa.

Afuera ahora

arrecia la tormenta.