Je me noie actuellement dans les caisses plutôt que dans les livres.

Entre changement d’emploi et de domicile, je … vasouille un peu¹.

Beaucoup d’administratif, donc. C’est moins romanesque, mais ça fait du bien de varier les plaisirs

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Ce billet n’est (quasi) qu’un auto-rappel. Il a pour but de me rappeler les challenges auxquels je me suis inscrite, ainsi que les devoirs auxquels je vais devoir m’atteler bientôt :

01/12/2009 : Lecture commune avec Karine et Chiffonnette : Le soleil de Scorta / Laurent Gaudé :  Reka a nullissimement échoué sa mission puisqu’elle est arrivée à la 28e page le jour dit (précisons qu’il y en avait 249).
Pardon, les filles…

31/12/2009 : Critique d’un livre reçu dans le cadre de l’opération Masse Critique (Babelio) : Fauteur de troubles : petit précis d’orthographe à l’usage des récalcitrants / Marie-Dominique Porée-Rongier

01/02/2010 : Lecture commune avec Theoma et Bouh : 1984 / Georges Orwell : Reka va faire son possible pour regagner le droit chemin et tenir ses engagements…

30/06/2010 : Les coups de coeur de la blogosphère (Theoma)

Si ça n’avait été dit (ça n’a pas été dit, je sais !), je m’engage à découvrir:

• L’histoire de L’amour / Nicole Krauss (il me faut absolument savoir qui aime et est aimé de mon petit Foer² )
• Le coeur est un chasseur solitaire / Carson McCullers

31/12/2020 : 100 ans de littérature américaine (Bouh)

Bouh, je me suis engagée pour un mais si je relève et réussis le défi de Theoma, ça fera déjà deux, si je compte bien…

A bientôt !

1. 600 articles non lus dans Google reader, pas le temps d’ouvrir un bouquin depuis près de trois semaines, … Bref, c’est la misère internautique, ma vie de geek est réduite à … non, pas rien, ce serait mentir, je joue toujours beaucoup à Word Challenge, j’avoue…
2. Comment taper de son marteau sur le clou une fois de plus, hein? Comme ça !!

Ce n’est pas grand-chose, une semaine. Sept jours chez sa mère, avec les filles, pour faire le point. Sans lui. Rien de tragique, non. Juste souffler un peu. Vincent n’en revient pas : insidieusement, son épouse vient de le pousser à faire la même chose : retourner quelques jours au bercail. Sauf que lui n’a pas vu sa famille depuis dix ans. Dix ans qu’il a quitté pour Londres – où il a réussi – cette petite province française où il dépérissait. Dix ans qu’il a quitté Jérôme, ce frère trop sage, et les copains, Olivier, Fanny, Étienne… Les souvenirs sont douloureux où se mêlent l’ennui, l’abandon, l’ingratitude. Car Vincent a fait plus que les quitter : il les a lâchés. Ces petites vies communes où les rêves ne se débattent même plus. Ils lui en veulent mais lui cachent leur chagrin. Perdu dans sa propre identité de frère, de fils, d’amant, d’ami, Vincent voit la semaine s’étirer. Et toujours ce même air, lancinant, qui résonne, et qui n’est pas une chanson d’amour…

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A l’origine, un break. Elle, Susan, ressent l’envie de se faire dorloter comme au temps de son insouciante adolescence. Sa décision est donc prise, elle partira dès demain avec leurs filles chez ses parents à elle, pour une semaine.
Lui, Vincent, digère assez mal la nouvelle. C’est sans plaisir qu’il va choisir de regagner, lui aussi, le logis parental. Ce sera l’occasion de renouer avec la famille, les amis, et peut-être de parvenir à se faire pardonner sa négligence. Mais après dix années de silence et d’absence, l’eau a coulé sous les ponts. Vincent va, en une semaine, crouler petit à petit sous le poids de vérités insoupçonnées…

This is not a love song aborde des sujets difficiles tels que l’identité, l’amour, l’amitié, l’adultère, le suicide. Jean-Philippe Blondel les traite avec justesse et brio.

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L’écriture de Jean-Philippe Blondel est limpide, efficace, séduisante, surprenante. Tantôt touchante, tantôt mordante où il faut, quand il faut. Elle s’imprègne. Le style propre à l’auteur est remarquable et permet une immersion fulgurante. Je doute qu’il laisse des lecteurs indifférents.

J’ai découvert Jean-Philippe Blondel grâce à son premier roman Accès direct à la plage. Celui-là ne m’avait guère convaincue : trop de personnages, trop d’époques, je m’étais perdue au point d’achever ce livre comme on se hâterait de finir une corvée.

Puis j’ai récemment lu des critiques concernant les derniers romans de Blondel sur plusieurs blogs (Karine, [Caro]line, …). Je caressais la velléité de retenter le coup avec Un minuscule inventaire lorsque This is not a love song m’est tombé entre les mains.

La quatrième m’a plu, les premières lignes aussi.
Et puis la suite, la fin, le tout.

Que dire de plus, vraiment? J’ai dévoré, et je vous le recommande.

« On fait avec le vieux parent comme on a fait avec ses enfants : on voudrait qu’il mène une vie saine, fasse du sport, ait de bons amis, se porte bien et ne vous colle pas aux basques. On fait ce qu’on sait faire. On devient tyrannique. » C’est la maison de retraite. Il y a les dames, le directeur, le docteur, la coiffeuse, l’aimable monsieur B. et le très aimable monsieur des pompes funèbres. Il y a la mère, et la fille qui vient en visite. Et aussi les amis et les proches. Il y a l’hôte secret, que nul ne doit regarder, le corbeau qui contemple de son oeil noir cette ultime comédie des vivants, et attend son heure.

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Pierrette Fleutiaux¹ expose sa relation avec sa mère devenue vieille, et les sentiments que font naître les derniers moments partagés (ceux qui font suite à son arrivée en maison de retraite). Plus largement, elle exprime son ressenti face au « déclin » (sic) de sa mère et à l’approche de son décès.

Devant les activités ordinaires – pour ne pas dire banales² – qu’ensemble, mère et fille accomplissent,  la « narratrice » tangue sentimentalement, manifestant tantôt de l’impatience et de l’irritation, tantôt une admiration inouïe pour cette dame qui, paradoxalement à son affaiblissement, garde en elle un charme, une force, une vie insoupçonnés³.

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Une écriture dense, riche, intime et féminine. J’ai encadré de nombreux extraits. Cependant, le style de P. Fleutiaux est alourdi, plombé, à l’image de cet écho engendré par sa confrontation avec la vieillesse et la mort.

Ce livre est puissamment intime, c’est la raison pour laquelle j’éprouve de grandes difficultés à formuler une critique. J’aurais eu envie de prendre ce que l’auteure avait à donner sans le moindre jugement. Hélas, je ne peux me soumettre à un exercice aussi difficile que… la neutralité. Parce que je suis ainsi faite – j’entends dotée d’une fichue subjectivité -, je ne peux dès lors qu’exprimer ce que ce livre a éveillé en moi avec le plus de tact et de respect possible⁴.

Pierrette Fleutiaux exprime dans ce livre un étrange cocktail de sentiments, chargé en contradictions et ambivalences. Sa mère vieillie lui inspire en effet un mélange d’attirance et de répulsion. Cette impression m’a semblé infiniment réaliste, dénuée de toute hypocrisie.

L’écriture de l’auteure est par ailleurs très esthétique. Cependant, je n’ai pu m’empêcher de rapprocher la prose de Pierrette Fleutiaux à celle de Françoise Chandernagor. Elles traitent toutes deux de sujets sinistres et noirs, mais Chandernagor me séduit infiniment plus. L’écriture de Fleutiaux a le tort d’être dense (trop) et, surtout, répétitive. Les scènes qui réunissent mère et fille sont très similaires, et les sentiments de la « narratrice » évoluent de façon identique tout  au long du roman : l’agacement laisse constamment place à une admiration renversante…

A vrai dire, Des phrases courtes, ma chérie n’a pas la puissance et les qualités que j’espérais. J’attendais d’être émue aux larmes. J’attendais de ce livre qu’il me retourne les tripes. Mais ce témoignage ne mène même pas crescendo vers un lien filial toujours plus profond, palpable, fiévreux. Les mêmes sentiments contradictoires virevoltent et se déchaînent de la même façon durant plus de 200 pages.

En définitive, ce livre aurait, à mes yeux, peut-être gagné à être plus bref, sans pour autant qu’on en écourte les phrases…

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« Quel étrange renversement, moi qui voulais qu’elle s’en aille sans bruit, sans lutte, sans souffrir (c’est à dire sans me déranger) et maintenant je bataille contre cet évanouissement, je m’acharne pour ramener sa lutte sous les yeux des vivants… et je n’ai pas de mélodie, que des mots qui me gênent, n’accrochent que de pauvres objets et des instants disparates, et aucun n’a d’élan pour s’élever, s’enlacer à d’autres et nous emporter, elle et moi, dans un grand chant, un vrai roman. Ils secouent la tête, refusent obstinément, do not want to go gentle into a novel, rétifs. » (P. 174-175).

Ce livre a été lu dans le cadre d’une lecture commune avec Karine qui n’a pas, elle non plus, été très réceptive même si ce ne fut pas pour les mêmes raisons que moi !

PS : Des phrases courtes, ma chérie a obtenu le Prix national des bibliothécaires en 2002.

1. Il semblerait que ce soit P. Fleutiaux en personne qui s’exprime dans ce livre. Elle y parle d’elle en tant qu’écrivain : « Je ne suis bien que dans la fiction, et la plus éloignée possible du témoignage. [...] Mais ma mère ne se laisse pas faire, je ne peux la faire entrer dans un roman. » Comme la quatrième de couverture ne m’indiquait pas qu’il ne s’agissait pas d’une fiction, je me suis demandé jusqu’au bout si P. Fleutiaux se serait vraiment risquée à réaliser un témoignage aussi viscéral, personnel ; s’il s’agissait d’une autobiographie ou d’un simulacre… Mais il semblerait que ce ne soit effectivement pas un « roman ».
2. Achat d’une robe, rendez-vous chez le coiffeur, etc.
3. Ceci n’est pas une phrase courte
4. C’était mon intention et, après relecture de ce billet, je ne suis pas certaine d’y être parvenue. Je le regrette…

«Songez-vous au suicide ? Pas de panique, vous n’êtes pas seul. Nous sommes plusieurs à partager les mêmes idées, et même un début d’expérience. Écrivez-nous en exposant brièvement votre situation, peut-être pourrons-nous vous aider. Joignez vos nom et adresse, nous vous contacterons. Toutes les informations recueillies seront considérées comme strictement confidentielles et ne seront communiquées à aucun tiers. Pas sérieux s’abstenir. Veuillez adresser vos réponses Poste restante, Bureau central de Helsinki, nom de code « Essayons ensemble ».» Deux suicidaires se retrouvent fortuitement dans une vieille grange où ils souhaitaient partir tranquilles. Entravés dans leurs funestes projets, ils se mettent en tête de rassembler d’autres désespérés pour monter une association. Commence alors, à bord d’un car de tourisme flambant neuf, un périple loufoque mené à un train d’enfer, des falaises de l’océan Arctique jusqu’au cap Saint-Vincent au Portugal pour un saut de l’ange final. Un récit désopilant doublé d’une réflexion mordante sur le suicide.

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Onni Relonnen et Hermanni Kempainnen ont envisagé de se donner la mort le même jour, à la même heure et au même endroit. Ces velléités communes leur ont permis de se rencontrer et de tisser très rapidement une amitié. Ce n’est toutefois pas ce qui annihile leur envie d’en finir. Au contraire, leur vient l’idée de publier une annonce visant à rassembler les suicidaires de Finlande¹ pour que l’acte soit réalisé dignement… et en groupe. Mais quelle n’est pas la surprise des deux individus de constater que près de six cents candidats ont répondu à leur invitation !

Retournement de situation : Relonnen et Kempainnen se sentent subitement responsables de la survie de plusieurs centaines d’êtres humains… Cependant, les suicidaires n’entendent pas se laisser convaincre de prolonger leur navrante existence. A la suite d’un colloque très alcoolisé, ces derniers vont d’ailleurs désigner le colonel Kempainnen comme guide et responsable de leur groupe, lui confiant la mission de les mener tous ensemble aux portes de l’enfer. De ce rassemblement résultera le projet d’un voyage en car vers le sud, voyage au terme duquel devront advenir les funestes perpectives de tous ces candidats au suicide…

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S’agit-il de la plume de Paasilinna ou de la traduction qui a été faite de ce roman ? J’ai trouvé l’écriture grossière. La narration de cette histoire m’a paru sans saveur…

Je n’ai adhéré ni au style, ni à l’histoire, ni à l’atmosphère. Il faut dire que le roman regorge de personnages qui, en plus de pâtir de noms aussi illisibles qu’imprononcables² pour la pauvre latine que je suis, se multiplient de chapitres en chapitres.

Ma mémoire a rechigné catégoriquement à enregistrer le destin subi par chacun des suicidaires ainsi que le nom et les caractéristiques qui leur étaient propres… La pluralité de personnages au sein du roman n’a cependant pas été le moteur de mon déplaisir, car la déception a immergé dès les premiers chapitres, où seuls figuraient Rellonen et Kempainnen…

Le problème de ce roman, c’est qu’il ne comprend que des faits.
Rien n’est approfondi. Même pas l’histoire personnelle des personnages  ou leur psychologie : quelques paragraphes ou quelques pages suffisent à dresser un portrait. Qu’y trouve-t-on? : leur profession, leur attitude générale, et la cause de leur désarroi, brossée vite fait. Bref, inutile de dire que ce roman n’est pas pour créer l’empathie. Mais lorsque le style m’est hostile, et que les personnages d’un roman sont esquissés de façon si évasive qu’on les confondrait avec feuilles blanches, que reste-t-il… ? Pour moi, rien. Rien pour me séduire. M’accrocher à ces personnages avait tout d’une mission impossible : en vérité, ils disparaissaient de mon esprit aussitôt le chapitre en cours achevé…

Mon imagination, désoeuvrée, s’est plainte de ne pas même trouver une brêche dans laquelle s’immiscer pour s’animer un rien. Il n’y avait qu’à assimiler, tant et plus, qui était qui, avait vécu quoi et participé de quelle manière au périple,
Mes tripes ont pleuré de ne pas pouvoir souffrir aux côtés des acteurs du roman. Confrontées à du vide, privées de compassion, passives, elles ont pâti d’un ennui innommable.

On dit de ce roman qu’il est désopilant, cynique, bien mené ; je l’ai trouvé malsain, grotesque, insipide, harassant (pardon, j’y vais sec !).
Rongée par l’écoeurement³, j’ai choisi d’interrompre le supplice à mi-course… Et, seigneur, quel soulagement !

Ce livre a été lu à l’occasion d’une lecture commune avec Bladelor. J’espère qu’elle aura apprécié ce roman beaucoup plus que moi…

1. La Finlande est, si l’on en croit l’auteur, un pays où le désespoir et la morbidité demeurent des ressentis fondamentalement tabous.
2. Des noms où sont redoublées les consonnes, les voyelles, et où les tréma pleuvent sur chaque mot
3. J’ai traîné cette lecture tel un boulet durant près de deux semaines…

1. A quel livre dois-tu ton premier souvenir de lecture?
   J’ai quelques souvenirs de couvertures, mais je ne me souviens plus des titres. A 6 ans, je me rappelle néanmoins avoir reçu en cadeau un roman de l’école des loisirs (Marie est amoureuse de Samuel) et l’avoir pas mal apprécié…
2. Quel est le chef-d’œuvre «officiel» qui te gonfle?
   J’en cite deux, n’étant pas sûre que le premier soit déjà considéré comme un « chef d’œuvre officiel » (il s’agit certes d’un best seller, mais…) : L’ombre du vent, de Carlos Ruiz Zafon, et L’œuvre au noir de Marguerite Yourcenar
3. Quel classique absolu n’as-tu jamais lu?
   Il y en a une flopée !
   Les misérables, de Victor Hugo, entre autres…
4. Quel est le livre, unanimement jugé mauvais, que tu as «honte» d’aimer?
   J’avoue avoir apprécié Et si c’était vrai de Marc Lévy, auteur unanimement décrié par les critiques…
5. Quel est le livre que tu as le sentiment d’être la seule à aimer?
   La chambre, de Françoise Chandernagor. Tous ceux à qui je l’ai recommandé m’ont traitée de barjo et ne sont pas même arrivés à la moitié…
6. Quel livre aimerais-tu faire découvrir au monde entier?
   Extrêmement fort et incroyablement près, de Jonathan Safran Foer !
7. Quel livre ferais-tu lire à ton pire ennemi pour le torturer?
   99 francs, de Frédéric Beigbeder, Le théorème du Perroquet de Denis Guedj ou Les caves du Vatican d’André Gide, je me tâte…
8. Quel livre pourrais-tu lire et relire?
   Extrêmement fort et incroyablement près, de Jonathan Safran Foer !
9. Quel livre faut-il lire pour y découvrir un aspect essentiel de ta personnalité?
   Extrêmement fort et incroyablement près, de Jonathan Safran Foer…
10. Quel livre t’a fait verser tes plus grosses larmes?
    La route, de Cormac McCarthy
11. Quel livre t’a procuré ta plus forte émotion érotique?
    Eh bien, euh? Sincèrement, aucun.
12. Quel livre emporterais-tu sur une île déserte?
    Extrêmement fort et incroyablement près, de Jonathan Safran Foer ! (on va croire que je n’ai lu qu’un livre dans la vie, c’est terrible, ce test…)
13. De quel livre attends-tu la parution avec la plus grande impatience?
    Le troisième de Jonathan Safran Foer (pourvu qu’il ressemble davantage à son second qu’à son premier…)
14. Quel est selon toi le film adapté d’un livre le plus réussi?
    Les noces rebelles / Sam Mendes (dont j’ai trouvé le film meilleur que le roman (La fenêtre panoramique / Richard Yates)), ainsi que La jeune fille à la perle, de Tracy Chevalier (auteur) / Peter Webber (réalisateur). Ce sont deux films éblouissants sur le plan esthétique !

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Et hop, je passe le relais à Rethymna, Theoma et Leiloona !

Ils se tenaient là, déterminés et fiers.
Ils savaient d’avance que j’allais coopérer…

Je ne mentirai pas : je ne me suis pas débattue…
D’avance, j’ai cru en leur beauté intérieure, et je les ai recueillis.

… Mais c’est ni plus ni moins une catastrophe. A un rythme de 5 livres lus, 12 achetés¹, comment voulez-vous qu’ils ne finissent pas tôt ou tard par me faire la guerre, mes adoptés?!

Ils sont aujourd’hui au nombre de 64, et je n’ai plus de place sur mes étagères.

Le constat est évident, mes amis…
La situation m’échappe TOTALEMENT !

1. Enfin, je n’en ai acheté que 8, les 4 autres m’ayant été offerts par un vil personnage qui me veut du mal mon amoureux. Ceci expliquant cela et constituant par ailleurs une occasion de l’en remercier une fois de plus

Avec un visage très commun, on court toujours le risque d’être confondu avec quelqu’un d’autre. En général, la méprise apparaît rapidement et chacun s’excuse, penaud, de son erreur. Mais ce n’est pas le cas de cet homme qui finit par se laisser aller, résigné, à être ceux pour qui on le prend. Il est cependant très compliqué, voire épuisant, de vivre plusieurs existences à la fois… surtout quand ce ne sont pas les siennes !

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Ce roman raconte l’histoire d’un homme dont le physique est si commun qu’il est constamment confondu avec d’autres gens. N’ayant aucun proche dans sa vie à l’exception d’une vieille dame un peu démente¹, celui-ci s’ennuie et se sent seul.

Dans l’attente perpétuelle qu’une lettre ou qu’une carte postale lui parvienne, l’homme ne peut néanmoins que refuser le courrier sur lequel figure son adresse puisqu’il est adressé à d’autres destinataires… Forcé d’admettre que son nom n’existe décidément pour personne – même pas pour l’administration ! -, il se résout à accepter les lettres destinées à ce Pierre Simon qu’il n’est pas, quoi qu’en dise son facteur. C’est finalement par lassitude de contredire les inconnus qui l’accostent dans la rue et par désespoir de ne rien vivre que l’homme va prendre le parti d’accepter d’être tous ces autres qu’il n’est pas et de mener leur vie comme s’il était eux…

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Le style de Joël Egloff est désopilant, absurde, fantasque, imprévisible. Ce roman est écrit sans fioritures, d’un trait spontané et inspiré. La plume de l’auteur m’a de temps en temps fait penser aux prises de parole du petit Oskar dans Extrêmement fort et incroyablement près de J. Safran Foer. Bref, vaguement rapproché de ce roman qui demeure jusqu’alors mon livre de chevet, L’homme que l’on prenait pour un autre avait de grandes chances de me plaire… Et c’est ce qui est arrivé.

Ce roman est surprenant en ce sens qu’il développe un sujet plutôt triste et que rarement s’est effacé de mes lèvres ce sourire que j’ai esquissé dès les premières pages. A vrai dire, l’homme extériorise d’extravagantes divagations en continu, et c’est un vrai régal de lire autant de truismes qui sont lancés d’un air tellement naïf et farfelu. Ce livre est original et insolite. J’ai vraiment apprécié de suivre cet homme qui, bien que presque démuni d’identité, est truffé de singularités : l’étourderie, l’excentricité, le pacifisme et la docilité me l’ont rendu vraiment attachant.

J’ai pris beaucoup de plaisir à découvrir ce roman et remercie vivement la maison d’édition Pocket et Blog-o-Book d’avoir contribué à me l’offrir !

1. Il l’appelle « sa tante » mais il ne sait, à vrai dire, même plus quel lien familial les rapproche.

Je n’ai pas d’avis sur leur échange (je n’ai de sympathie pour aucun des opposants), mais je ne cache pas que leur affrontement m’a pas mal amusée.

Qu’en dites-vous?

PS : Si vous ne voyez pas le lecteur, rafraîchissez la page.

Je suis en train de descendre l’escalier du lycée et la seconde d’après, je tombe la tête la première. Quatre années de ma vie s’effacent et à mon réveil à l’hôpital, James Larkin me sourit. Il sent la fumée de cigarette, les draps fraîchement lavés, laissés à sécher au soleil. Évidemment je tombe folle amoureuse. Je nage dans un brouillard heureux. Mais la vie ne peut pas continuer comme ça. Amnésique ou pas, il faut que je sache quel genre de fille j’étais avant. Je me lance alors dans une enquête sur moi-même. Qui es-tu vraiment, Naomi Porter ?

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A la suite d’une chute dans un escalier du lycée, Naomi Porter, 17 ans, voit s’effacer de sa mémoire les quatre dernières années de sa vie. Il lui faut donc réapprendre qui étaient son petit copain, ses amis, redécouvrir son mode de vie et redigérer d’assez douloureuses nouvelles tels le divorce de ses parents et leur remariage respectif.
Avant tout à la recherche de son identité, Naomi se surprend bientôt à ne pas cautionner du tout le comportement de la fille qu’elle était avant son trauma crânien.
Ne tolérant pas sa superficialité d’antan et remettant en cause ses choix et même ses amitiés, la jeune fille va opérer quelques changements assez radicaux dans sa vie : une rupture avec Ace (son petit ami sportif irresponsable et enclin aux beuveries), un abandon du tennis (qu’elle pratiquait avec Ace) et de la photographie (son option scolaire à laquelle elle se dévouait plus qu’il ne le fallait), une initiation au théâtre qui va lui permettre de faire de nouvelles rencontres, de tisser des liens avec plusieurs personnes, à commencer par James qu’elle avait soit dit en passant rencontré à la suite de sa chute au lycée puisqu’il l’avait accompagnée à l’hôpital en ambulance, ayant été le seul témoin de son collapsus…
Naomi ne va pas tarder à s’enticher de ce ténébreux James au point d’en délaisser délibérément son meilleur ami Will Landsman, et même le reste…

Ce roman pour ados aborde les questions sensibles à l’adolescence tels l’amour, l’amitié, la quête d’identité, mais aussi des sujets plus spécifiques et épineux tels les familles recomposées/remariages ou encore l’orphelinat¹.

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La plume de Gabrielle Zevin est agréable (sans plus). L’auteure se met dans la peau de Naomi, une adolescente qui raconte sa vie comme le ferait n’importe quelle adolescente. Ce roman se lit très facilement et rapidement, il est donc tout à fait indiqué pour les jeunes gens qui ne sont pas encore tout à fait devenus des lecteurs compulsifs ou race apparentée – -, mais il convient sans doute aussi parfaitement pour les adolescents intéressés par des histoires d’adolescents qui sont déjà de vrais dévoreurs de bouquins (oui, oui !).

C’est à la suite de la lecture de ce billet très élogieux de Clarabel que l’idée de lire Je ne sais plus pourquoi je t’aime m’a fortement enjouée.
Il faut dire qu’il traitait d’une thématique à laquelle je suis sensible, à savoir le comportement des adolescents vis-à-vis de l’alcool. En ça, il m’a fait un peu penser, avant même que je ne l’ouvre, à Moi, Charlotte Simmons de Tom Wolfe. Toutefois, ce roman et celui de Wolfe ne sont absolument pas comparables. D’abord parce que celui-ci est à destination des adolescents, et celui de Wolfe, clairement à destination des adultes².
Bref, j’avoue avoir fortement espéré que ce sujet soit bien plus précisé qu’il ne l’était, mais ça n’était pas le cas.
En vérité, les problématiques qui, dans ce livre, apparaissent comme étant les plus graves (l’orphelinat, le binge-drinking chez les jeunes) sont aussi celles qui sont abordées le plus superficiellement. L’on se doute cependant qu’un roman à destination des adolescents n’est nullement censé être moralisant ou effrayant. Qu’il fasse l’effet d’une brique dans l’estomac contribuerait effectivement à diminuer ou anéantir le plaisir de lire… et ça n’est certainement pas le but ! Je prends donc sur moi mes petites frustrations à la noix…

Bref. Dans l’ensemble, il s’est agi d’une lecture plutôt plaisante, bien qu’elle m’ait progressivement déçue à mesure que la fin approchait (trop de comportements… « adolescents », trop de prévisibilité !). Mon enchantement n’aura pas égalé celui de Clarabel, mais j’avoue tout de même avoir passé un bon moment, léger et divertissant.

1. Ce sujet tient une place si dérisoire au sein du roman que j’ai cependant oublié d’en parler dans mon résumé de l’histoire… Vous l’apprendrez donc ici, sachez que Naomi Porter est une enfant adoptée.
2. Le premier, plein d’espoir, tend vers un assainissement progressif tandis que l’autre, plus réaliste, tend vers une dégénérescence malheureuse…

C’est ce qu’a fait Edouard Launet, journaliste chez Libération. Voici cette chronique humoristique tout à fait sympa qu’il a réalisée à la suite de ces quelques adaptations technologiques chez Google !

Merci, Julien !