Technorati Tags: Sistemas de comunicación humana.

El coronel no tiene quien le escriba, montaje del grupo Rajatabla. Los asistentes al II Festival apreciaron imágenes, videos, fotos y otros documentos sobre esta compañía y sobre la obra de Carlos Giménez.

Crónica ensayística:

Tertulia astral con el coronel y otros amigos del letargo

Aproximaciones literarias a un análisis de: “El coronel no tiene quien le escriba” de Gabriel García Márquez

El viejo y la muerte. — Prescindiendo de las exigencias que impone la religión, podemos preguntarnos: ¿por qué habría más gloria para un hombre que se ha hecho viejo, a quien apremian la decadencia de sus fuerzas, en esperar su lento agotamiento y su disolución, que en fijarse el mismo un término con plena conciencia? El suicidio es, en este caso, una acción muy inmediata y natural, que, al ser una victoria de la razón, debería en justicia inspirar respeto: y el hecho es que lo inspiraba en los tiempos en que los jefes de la filosofía griega y los patriotas romanos más valerosos tenían la costumbre de suicidarse. Por el contrario el ansia de prolongar la vida día tras día mediante la consulta inquieta de los médicos y el régimen de vida más penoso  sin la fuerza de acercarse al término mismo de la vida es mucho menos respetable. Las religiones abundan en expedientes contra la necesidad de suicidio: éste es un medio de insinuarse por la adulación de aquellos que están enamorados de la vida.

Federico Nietzsche

El encuentro con el coronel

No sabría precisar en que canaleta se encuentra moribunda la aguja del reloj. Los avatares de una tarde se amontonan detrás de la puerta de mi dormitorio, donde construyo millones de ideas frente signos inertes, fétidas palabras que descansan apáticas en un criptograma colombiano, envuelto en una sonámbula esencia astral.

No hay cenicero en mi tugurio, las ventanas recubiertas con sábanas curtidas de polvo traslucen una opaca claridad, un libro gris y relativamente grueso se agolpa en mis manos, sintiendo la presión de mis dedos sobre sus pálidas páginas. La habitación huele a café: “el coronel destapó el tarro de café y comprobó que no había más que una cucharadita”, siento los pasos autómatas del personaje en mi morada, lo veo retirar la olla, escucho el agua correr por los polvorosos pisos del libro. “Con un cuchillo raspó el interior del tarro sobre la olla hasta cuando se desprendieron las últimas raspaduras del polvo de café revueltas con oxido de lata”

El ventilador lentamente disgrega calor sobre mi cuerpo. En una leve escapatoria, intentando huir de asombroso inicio de la novela, miro las repisas copadas de libros. ¿Qué necesidad tengo de leer esta novelita por quinta vez?… es un gusto sádico: conocer el final y recurrir a sus páginas para complacerse con los detalles.

“<<Debe ser horrible estar enterrado en octubre>>, dijo. Pero su marido no le puso atención. Abrió la ventana. Octubre se había instalado en el patio”, la muerte retumba en los crisoles de octubre. El coronel espera su carta. Su maldita jubilación. Uno, el lector, espera junto a él, arrodillado frente a puerta de la estación de correo, o junto al muelle buscando en los ojos del cartero alguna respuesta afirmativa. El compromiso de la muerte es el primer reto en el primer capitulo, ha muerto un pobre músico. En las paredes de mi chiribitil se viven las imágenes de don Sabas y sus primeros diálogos con el Coronel. La muerte se entroniza en la monotonía, el transcurrir de muchos sucesos, en el triste regreso a casa y combatir de la pobreza.

“El coronel se dirigió a la suya desesperado por abandonar el traje de ceremonias. Volvió a salir un momento después a comprar en la tienda de la esquina un tarro de café y media libra de maíz para el gallo”.

Históricamente el gallo ha representado el despertar, el amanecer. El Gabo, que me acompaña a un lado de cama, intenta explicarnos que no siempre hay un renacer cuando amanece, también se puede amanecer muriendo, se puede iniciar un día con una nueva verdad, con una perspectiva del mundo solaz o difusa; todo dependiendo, en gran medida, de lo sucedido el día anterior, de la forma en que confrontemos el idioma, de la manera en que veamos al mundo.

“El coronel se ocupo del gallo, a pesar de que el jueves habría preferido permanecer en la hamaca. No escampó en varios días. En el curso de la semana reventó la flora de sus vísceras. Pasó varias noches en vela, atormentado por los silbidos pulmonares de la asmática. Pero octubre concedió una tregua el viernes en la tarde. Los compañeros de Agustín —oficiales de sastrería, como  lo  fue él, y fanáticos de la gallera— aprovecharon la ocasión para examinar el gallo. Estaba en forma”.

Es un pueblo silencioso, donde los efectos del clima estremecen los huesos del coronel. Un silencio parece existir en la habitación, un silencio turbio, interrumpido por diáfanas ideas   hermenéuticas  disonantes    fabulas épicas   cóncavos instantes de sueño y realidad… tantas palabras que vuelan a mí alrededor y piden algún orden sintáctico para expresarse. Tengo muchas formas de leer esta novela… puede ser una propuesta ideológica… cosa que no suena descabellada si analizamos el contexto del hijo muerto y el coronel que odia a los curas… un hombre viejo que sería capaz de comer mierda por defender su pensamiento…  

Los invocados al análisis

Como ya tenía rato mirando las blancuzcas páginas de la novela, decidí invitar a otros de mis buenos amigos para que conversáramos acerca del coronel y su nunca enviada carta. Dispuesto a hacer invocaciones, me levante del catre y mire una amortajada biblioteca. Nietzsche, Aristoteles, Rufino Blanco Bombona, Andrés Mariño Palacio y otros más sacaron su cabeza, todos me querían acompañar a leer y desentrañar ese libraco fino y dócil. Enrique Anderson Imbert se autoinvitó. Juan Bosch fue uno de mis escogidos. Quiroga por supuesto. Tomas Pavel, Carlos Pacheco, Barrera Linares, Andrés Amorós, Camila Henríquez Ureña y algunos alaridos difusos de José Quintero Weir se hicieron presentes, sonoros, disonantes, extrañamente atados a toda la sesión. Ya estábamos todos en círculo. La habitación se expandía en ruinas circulares con la entrada de Borges, y la claridad se hacía presente… “nuevamente nos convocamos para leer” fueron mis palabras, “Gabriel es nuestra victima de hoy”.

La tertulia invisible

Había tantas cosas que discutir acerca del tema… nos interrumpió el coronel que entraba vestido de blanco y con los huesos crujientes por la estancia del otoño. “Ya falta poco para que venga la pensión[1]” y la mujer que venía tras él, envuelta en una sombra le replico instantáneamente: “Estás diciendo lo mismo desde hace quince años[2]”. El coronel se sentó junto al Gabo y mirándola su mujer que permanecía en la puerta dijo: “por eso. Ya no puede demorar mucho[3]”. Ella, con ira impulsiva se sentó junto al Borges cegatón y dijo entre dientes: “tengo la impresión de que esa plata nunca llegará”[4].

“Se pueden sacar tantas cosas de esa novela, es tan rica”, dijo Anderson Imbert de forma sagaz, antes de que los ancianos continuaran su discusión. “No empieces a escribir sin saber desde la primera línea a donde vas[5], y este hombre comenzó hablando del café, de la falta de comida con una imagen táctil  hermosa,  déjenme recordarla: ‘el coronel experimentó la sensación de que nacían hongos y lirios venenosos en sus tripas’, no sentís el ardor en el estomago” dijo Quiroga completando lo dicho por Anderson.

En un español muy tosco, con ese marcado francés alemaniado hablo Nietzsche: “El asceta hace de la virtud una necesidad[6], y este anciano guerrero no es más que un asceta de su propia muerte. Segundo a segundo se hace acreedor de más y más pesadumbres, cree que los vientos del invierno le congelaran los huesos. Fustiga con su propio optimismo. Eso es. Es un optimista perseverado. Un hombre que mantiene un ideal, que confía en que su verdad es absoluta, cuando al menos, con mucha suerte, guarda bajo sus hombros una pequeña vicisitud de vida, un entramado de una corta existencia entregada a la guerra contra los curas, cosa que aplaudo, y a la espera de esa cochina pensión. De ese dinero infértil, que él sabe en el fondo que no llegará, pero aún no pierde las esperanza cuando escucha el motor de la lancha avecinarse con el gordo cartero abordo. Asceta simulante de destinos agrietados que contrapone su felicidad en la senda de la realidad”

“El <<yo>> (sea explícito o implícito) del narrador se dirige a un <<Tú>> metafórico. Surge entonces una estructura dialógica o dialogal: quiero decir un monólogo interior se hace dialogo interior. El narrador se dirige a un destinatario pero el emisor y el receptor son una y la misma persona. El <<tú>> es el alter ego del <<yo>>: ambos comparten una subjetividad común (o una intersubjetividad para hablar en difícil)[7], por ello traigo a acotación las siguientes preguntas, Según crean ustedes amigos míos, ¿Cuál es el lector de esta novela? ¿A quien se le dirige? Y ¿qué hace a dicha persona su lector?” acotó interesantemente Enrique Anderson Imbert.

La doctora Camila Henríquez levantó la mano y dijo: “en materia de lectura a nadie se puede dar normas absolutas; sólo se pueden ofrecer ideas y sugestiones, porque si se quiere que la lectura sea fructífera se debe respetar en el lector la libertad de apreciación. Cada lector debe llegar por si mismo a sus propias conclusiones… el buen lector aspira a comprender. Para lograrlo deja a un lado, al empezar sus opiniones y perjuicios y trata de seguir al autor cuya obra lee; no dictarle lo que debe decir, sino de identificarse con el libro[8], yo creo que la literatura después que es publicada no tiene un lector especifico, los tiene a todos, y de cada uno de ellos una apreciación”.

Borges estaba ansioso y metió la cuchara diciendo: “nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas validas… pero  lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje y la tradición[9]”. Sonrió un poco timorato y cedió la palabra. Interrumpí yo imprudentemente: “digamos entonces que hay ejes temáticos que hacen que la intersubjetividad sea posible y el lector se sienta parte de la novela, y más aún, debemos hablar del poder del lector como recreador del texto que el autor a sepultado en el papel”.

Gabriel García Márquez se levantó y dijo: “es imposible que el autor explique su creación, sería arruinarla, lo más que podría decir como lector de mis propios reflejos, es  que el coronel me recuerda demasiado a mi propia situación de hambruna en Paris mientras escribía esa novela. ¿Quien es el coronel?, sólo el mismo sabría decírselo”. “Tienes razón, el coronel es un personaje bien logrado, la novela gira entorno su elocuencia, sencillez, frescura y cálida expresión; es la representación de ese ser inocuo que ocupa un espacio en la sociedad, que hace de espectador ante el alejado y fraudulento poder, que no pierde las esperanzas, así como tampoco los ideales, en este caso por su gallo”, era la voz de Jesús Semprum que nos veía desde la puerta. Todos voltearon dándole tiempo al coronel de hablar: “tengo los huesos húmedos, no me hablen mas de ese animal, los gallos se gastan de tanto hablar de ellos. No creo que haya mucho que contar. Las paredes de mi casa, son imágenes visuales maravillosas, el murmullo de los velorios son imágenes sonoras, el sabor del café, el queso que compré con lo poco que me dieron por la venta del gallo, son imágenes gustativas interesantes. Entre las olfativas, el olor a lluvia, los olores de la casa del compadre, creo que ellas son suficientes. Es un mundo de imágenes, un mundo, como diría el aquí presente y medio loco señor Thomas Pavel, un mundo de ficción en el cual me siento confortablemente incomunicado hasta que deje de existir o me dejen de leer en las universidades los muchachos necios como Luis”. Lo interrumpió la mujer diciendo: “no hay almuerzo. Y tú hablando tantas galimatías, vende el gallo, quédate quieto en casa. Con simular que no estamos los turcos se irán una semana más. Eres un desconsiderado, deberías darte cuenta que me estoy muriendo, que esto que tengo no es una enfermedad sino una agonía” la mujer detuvo su conversación por un repentino ataque de asma que Semprum corrió a atender.

El coronel apenado por el escándalo de su mujer bajo la cabeza. Juan Bosch dijo: “esté es uno de los ejes temáticos de la novela, la incomunicación entre los personajes mantiene en vilo al lector, son seres incompatibles, y aunque hablen la misma lengua no se entienden porque tienen concepciones del mundo distintas, son labriegos de rubros diferentes”. Anderson Imbert dijo: “creo conveniente que entendamos que cuando se escribe “El coronel no tiene quien le escriba” existía un mensaje que quería ser enviado, útil o no, eso lo puede decir la Doctora Camila Henríquez en su libro, el asunto es que hay algo que comunicar, en este caso, un narrador omnisciente conduce en dialogo entre el lector y el escritor; este último con herramientas de discusión altamente elevadas como estos magníficos personajes. El otro equipado de una sensibilidad única que lo hacen obtener una apreciación particular de cada frase. Los ejes temáticos, en este caso, la libertad, la soledad, la dominación, la corrupción, la acumulación de dinero, la muerte del hijo Agustín (que hemos tocado muy poco, y representa un antecedente vivo de la novela, es parte del diálogo que se sostiene con el lector) y muchos otros, son los mecanismos con los que el autor entra en contacto con la sensibilidad del ya mencionado lector. Es entonces la respuesta del cartero un respuesta a qué… ¿es la respuesta que necesitamos para disolver esta discusión y acostarnos a dormir?, no lo sé, pero debería estudiarse esa anáfora: “el coronel no tiene quien le escriba”, la soledad que transmite, la soledad en la que se encuentra enclaustrado un hombre que defiende un ideal, la respuesta que da un autor que esta exilado por una convicción ideológica y que esta pasado tanta hambre como el coronel.”

Despertares

¿Qué es el coronel? ¿Quién es? Un prototipo de personaje perfecto, la ensayística y teoría suma del personaje construido con tesón. Cien años de soledad esta compuesta de cientos de personajes como el coronel. Personajes construidos con minuciosa simbolización y metafóricamente convertidos en personas. Sus radiantes imágenes, sus localismos, en América ubicada, el coronel no tiene quien le escriba es una obra magnifica donde García Márquez consigue dibujar magistralmente todo un entorno (con sus aspectos humanos y políticos) en la esencia de un personaje, que ya puede ser considerado persona. La dimensión de tantas preguntas e ideas, de preconceptualismos, obliga al lector, a desmembrar la obra junto al desglosamiento de los supuestos conocimientos críticos y herramientas arcaicas que posee y hacen definir a un texto como lo que otros creen que es, privando así al novel lector de la maravillosa aventura de crear su propia ronda de recreaciones.

No me siento capaz de concluir un análisis, porque todas la voces se desbocan en más ideas y sugestiones retóricas, porque la creación se hace tan amplia en la estreches del idioma que en una obra como esta, que hoy me ayudaron mis espectros a soslayar, morir en ella, renacer en ella, crear sobre ella, no terminan nunca de aparecer más vericuetos mágicos y ambiciosos. Moduladores de una existencia proba, ímproba, amoral, literaria, son las letras lucidas de esta novela. Cargada de tantas miradas y forma de mirarla, que la inercia posee a quien intenta abarcarlas todas.

¿Cómo sabemos que nos vamos a despertar cuando estamos dormidos? ¿Qué nos hace empezar a recordar el sueño? Esa misma magia, que algunos pueden llamar literatura, obliga a cerrar las páginas inconclusas de una novela. A tirar la toalla, a entender que no existen apreciaciones ciento por ciento ciertas, que nunca se llegarán a ellas, y de llegarse lo más seguro es que sean equivocas, sólo el destino detiene el criptograma infuso de este viaje astral.  Y la mano tosca y risueña del profesor se hace presente sobre mi hombro… “Oye wey, te perdiste la pinche clase, estuviste toda la hora durmiendo, como que estaba bien chingado el sueño, mírale que me tienes que entregar el trabajo, no te olvides que debe ser un trabajo serio”.

El profesor discrepa de mi actitud, sale con su bolso de cuero del casi congelado salón, se brinda las palabras. Se difuminan los segundos, y descubro un vaho lento y pasimonico en el caer de las agujas del reloj. Ha llegando el otoño, el coronel debe estar vivo y adolorido.  

Bibliografía

AMORÓS, Andrés. Introducción a la Novela Hispanoamericana actual. Ediciones Ayana. Madrid, España. 1971 Nº de págs. 185.

ANDERSON IMBERT, Enrique. Teoría y técnica del cuento. Editorial Ariel. Barcelona, España. 1999. Nº de págs. 290

BARRERA LINARES, luis y Carlos Pacheco (compiladores). Del cuento breve y sus alrededores aproximaciones a una teoría del cuento. Monte Ávila Editores. Caracas, Venezuela. 1997. Nº de págs. 580

BORGES, Jorge Luis. PROSA. Circulo de Lectores, S.A. Valencia, España. 1975. Nº de págs. 815.

GARCÍA MÁRQUEZ, Gabriel. El Coronel no tiene quien le Escriba, Cien Años de Soledad. Nº 148.Biblioteca Ayacucho. Caracas. Venezuela. 1989.  Nº de págs. 380.

HENRÍQUEZ UREÑA, Camila. Apreciación Literaria. Editorial pueblo y educación. Instituto cubano del libro. Vedado, La Habana. 1974. Nº de págs. 190.

Nietzsche, Federico. Humano, demasiado humano en Obras Inmortales. EDAF Ediciones-Distribuciones.S.A. Madrid. España. 1976. Nº de págs. 1675

PAVEL, Thomas G. Mundos de Ficción. Monte Ávila Editores. Caracas, Venezuela. 1991. Nº de págs. 200.

[2] Idem.

[3] Idem.

[4] Idem.

[5] QUIROGA, Horacio. El Decálogo del perfecto cuentista, en la recopilación Del Cuento breve y sus alrededores de Carlos Pacheco y Luis Barrera Linares. Monte Ávila Editores Latinoamérica. Caracas. Venezuela. pág. 335.

[6] Nietzsche, Federico. Humano, demasiado humano en Obras Inmortales. EDAF Ediciones-Distribuciones.S.A. Madrid. España. 1976. pág. 642.

[7] ANDERSON IMBERT, Enrique. Teoría y técnica del cuento. Editorial Ariel. Barcelona, España. 1999. pág. 72

[8] HENRÍQUEZ UREÑA, Camila. Apreciación Literaria. Editorial pueblo y educación. Instituto cubano del libro. Vedado, La Habana. 1974. págs. 23 y 26.

[9] BORGES, Jorge Luis. PROSA. Circulo de Lectores, S.A. Valencia, España. 1975. pág. 650.

Uno no puede tomarse unos días de reposo para reponerse de la gripe porque rápidamente se queda atrás en seguirle la pista a la demolición moral en curso que sufre el Vaticano.

Retomemos las cuentas que ya he agregado (y si alguien tiene más que pertenezcan a estas fechas por favor déjemelo saber):

• Durante el saludo navideño de 2008, Benedicto XVI aprovecha su alocución para culpabilizar a gays y transexuales de los males del mundo. Recuérdese que ese año el Vaticano apoyo la decriminalización de la homosexualidad en los países que castigan esta condición pero que, a la vez, se negó a firmar la petición de la ONU al respecto.

En su mensaje navideño a los cardenales y miembros de la curia romana, el papa Benedicto XVI dijo que se debe proteger a la humanidad “de la autodestrucción” que, en su opinión, causan las conductas homosexuales y transexuales.

Pueden ver mi reflexión personal al respecto acá.

• Enero de 2010. En el marco de una reunión de diplomáticos evaluando los eventos cruciales de 2009, cuyo eje era el medio ambiente, Benedicto XVI lanza su segunda impertinencia:

“Matrimonio gay amenaza la creación”.

Mis comentarios a estas dos perlas nombradas hasta ahora acá.

Debemos reconocer que la estrategia de Ratzinger tiene, al menos, dos flancos. El primero, socavar la presencia social de lxs sexodiversxs a través de la descalificación y el chantaje emocional y “moral”. El segundo, consolidar una ortodoxia cristiana de ultraderecha.

La Iglesia Católica ha adecuado una fórmula para que los anglicanos conservadores que deseen acogerse bajo el liderazgo del Papa puedan convertirse más fácilmente, sin perder su liturgia o sus tradiciones.

Una explicación más detallada de este asunto acá.

Ahora bien, mientras el católico más poderoso del mundo intenta desesperadamente mantener esta fachada de probidad, los legionarios que dirige se comportan como personajes de una novela del Marqués de Sade. Benedicto como si nada. Se ocupa activamente de cerrarle el paso a los derechos humanos y civiles de la comunidad LGBT. Sin embargo, ante los abusos de poder -especialmente físicos y especialmente sexuales- de los curas sólo se preocupa.

• Esto ya es evidente para Febrero de 2010. Los reportes del gobierno irlandés son claros, no así la respuesta de Benedicto XVI:

Grupos de víctimas de abuso sexual en Irlanda calificaron de “insuficiente” la respuesta del Papa Benedicto XVI tras dos días de reuniones con los obispos irlandeses para tratar el escándalo de pederastia que ha sacudido a la Iglesia Católica en ese país.

Mis comentarios a esta estrategia vaticana acá.

• Por supuesto, no podemos olvidar el más bien jocoso caso del sacerdote que se prostituía, con una oferta engañosa de “buena dotación”:

Un cura gastó 17 mil euros en servicios de sexo. El párroco español fue destituido de su cargo por usar fondos de las cofradías para satisfacer sus instintos sexuales. Además, se prostituía.

De nuevo, un análisis de este caso, dentro del marco general de la crisis que atraviesa la iglesia católica, puede encontrarse acá.

Ahora las dos perlas más recientes, las que no me ha dado tiempo de comentar. ¡A estas alturas, ya vamos a una velocidad de dos escándalos por semana!

• Marzo 5, 2010:

Dos empleados del Vaticano fueron removidos de sus cargos tras haber sido implicados en una red de prostitución homosexual, en lo que constituye un nuevo escándalo que salpica a la Santa Sede.

• Marzo 6, 2010:

Escándalo de pedofilia en Alemania salpica al hermano del Papa Benedicto XVI. Georg Ratzinger, de 87 años, es hermano del Papa Benedicto y fue director del coro cuyos integrantes denunciaron abusos, durante casi 30 años.

Les dejo un artículo interesante, donde el experto llega a conclusiones similares a las que vengo esbozando desde hace tiempo:

Elio Masferrer Kan, presidente del secretariado permanente de la Asociación Latinoamericana para el Estudio de las Religiones (ALER), quien apuntó que estos escándalos denotan una pérdida de control interno y crisis profunda en la institución católica.

Para cerrar, sólo debemos recordar que seguiremos de escándalo en escándalo porque el problema de la iglesia con el sexo es estructural y, a menos que se transforme esa estructura, los sacerdotes seguirán comportándose como bulímicas, pese a que se les pida que sean como las anoréxicas.

En una próxima oportunidad reseñaré algunas estrategias que todo padre, madre o cuidador debería tener presente antes de dejar a sus hijxs en compañía de un sacerdote católico.

Technorati Tags: Abuso religioso, Benedicto XVI, iglesia, Iglesia Católica, muerte de la iglesia católica, Pedofilia

El sábado fuimos al evento organizado por Relectura para hablar de ciencia ficción, literatura, cine, inteligencia artificial y “second life”, desde la perspectiva de tres ponentes: dos de peso, uno ligero, pero interesante en su imagen de freak de la computación, aunque sus argumentos fueran, por lo demás, discutibles.

Asistimos con la idea de escuchar, dejar a un lado nuestros prejuicios y abrir caminos de diálogo con los colegas de las páginas de la competencia. Es decir, para ir superando un poco el esquemita binario del “Panfleto” bueno enfrentado a la maldad suprema de “Relectura”.

Ya es tiempo, me parece a mí, de pasar la página y abonar el terreno para mejores causas, sin por ello abandonar la vocación de discutir y debatir, cuando no nos sintamos a gusto con la opinión del otro.

En cualquier caso, hicimos acto de presencia en Centro de Cultura Chacao, para disfrutar de las intervenciones de Amílcar Ortega, Joaquín Ortega y José Urriola, bajo la moderación de Luis Yslas y el respaldo técnico de sus compañeros de ruta.

En principio, debo confesarlo, me sorprendió la capacidad de convocatoria del evento, a una hora difícil en un día de semana complicado, y para colmo con lluvia.

Salimos un tanto melancólicos y abatidos de nuestra madriguera de La Castellana, con la certeza de dirigirnos a una suerte de velorio, de desierto o de encuentro solemne de notables, entre cuatro gatos. Pero nada menos cierto.

En realidad, llegamos con cinco minutos de retraso, a una sala colmada de atentos, pacientes y jóvenes fanáticos del género, en actitud informal y distendida. Cero corbata, cero foto pose, cero “show off”. Cada quien andaba en lo suyo con su respectiva pinta de sábado en la tarde.

Abundaban las franelas y los zapatos de goma. Escaseaban las imágenes recargadas de divos presuntuosos con aires de modernidad intelectual. No era tanto un público de burguesitos bohemios, tipo mercadito de diseño, como una audiencia promedio de universitarios modestos, estudiantes inquietos, escritores de bajo perfil, interesados en la matera y afines.

En cuanto a la organización, también me gustó la manera de llevar la dinámica por parte de los moderadores. Ninguno de ellos tomó el micrófono para hacer una acotación fastidiosa, para agregar de su cosecha, para sacar ventaja del momento o para alardear de sus conocimientos.

En cambio, Yslas se mantuvo sobrio hasta el final, en su papel de presentador. Después del foro, concedió el derecho de palabra a la platea, en condiciones de total libertad. No hubo restricciones de tiempo, de vocabulario y de fondo, a la hora de invitar al respetable a dialogar con los entendidos.

Quizás, la única limitación fue el horario de cierre del evento, pautado para las nueve de la noche. Ello cortó el desarrollo del intercambio, de forma abrupta.

Para la próxima, como sugerencia, sería conveniente abreviar el lapso de las ponencias, para darle más cabida al fenómeno de la interacción con la red social, donde aumenta la tensión y se logra incrementar el índice de atención, después de su natural desgaste a lo largo de las charlas.

En tal sentido, compartimos la siguiente crítica. Los Ortega, al margen de su trabajo, se excedieron con el reloj. Por el contrario, la sesión de Urriola fue directamente al grano y reveló dotes para la capacidad de síntesis, alrededor de una tesis dominada y explicada en apenas un puñado de láminas con información precisa.

En paralelo, Joaquín cometió el error de querer abarcar mucho en poco tiempo, a través de una estructura caótica y descentrada, de diapositivas sobrecargadas de texto y de contenido pesado para digerir en treinta minutos.

En lo personal, le recomendaría resumir su estupenda investigación, a la luz de las técnicas en boga, perfeccionadas por los maestros de la presentación Zen: Garr Reynolds y Guy Kawasaki, el descubridor de uno de los “dogmas” de Daniel Pradilla: máximo 10 slides, con fuente de 30 puntos, para una ponencia de 20 minutos.

Por defecto, Joaquín rebasó la marca de los veinte, y proyectó montones de páginas saturadas de contenido, al estilo de Wikipedia, con intérvalos de fotos jocosas extraídas del Google. Dichos recursos lucen adecuados para una clase magistral de dos horas en un aula magna de la UCV. Pero son poco efectivos para una ponencia a la usanza del COMIC CON o del TED.

Del otro Ortega, ni hablar. Con objetividad, su presentación fue la peor del grupo en forma y fondo. Leyó directamente desde su procesador personal, careció de apoyo audiovisual, y se mostró confuso, enredado y desordenado al expresar sus ideas.

Aparte, disfrazó de incorrección política, un conjunto de teorías altamente discutibles, cerradas y dogmáticas, en plena contradicción con su predica de apertura a la disidencia en la web.

Específicamente , se atrevió a sostener la teoría de la voluntad popular de la internet, por encima del criterio individual de cualquier científico social, al descartar la opinión de un crítico, delante de la infalible y democrática base de datos de Rotten Tomatoes, por ejemplo. Ahora aprovecho para responderle, como crítico de cine.

Amigo Amilcar, por lo general los índices de Rotten no dan en el blanco, y casi siempre vienen entubados por una maquinaría de consenso fabricada para matar y destruir a lo diferente. Su imprecisión es equivalente al hecho de condenar a obras maestras del cine experimental, con calificaciones similares a las obtenidas por ganadoras de los Premios Razzie. Por tanto, yo no me atrevería, como tú, a defender la legitimidad de un portal capaz de poner al mismo nivel de infravaloración a Woody Allen y Eddy Murphy o a Lynch por debajo del lacrimógeno Will Smith. Por ende, Amilcar, la democracia de internet no es la panacea, ni es de fiar. Atención con la ingenuidad de verla como una tabla de salvación de la humanidad.

Posteriormente, José Urriola consumió su turno al bate y la sacó del parque, con una energía bien administrada, en función de una postura acertada : la ciencia ficción es una vacuna, una cura contra las enfermedades a prevenir en el futuro cercano.

Para argumentarlo y sostenerlo, presentó la evidencia de una docena de casos, donde el género se anticipó a la realidad, para contribuir a resolver sus falencias y deficiencias republicanas, como “V de Vendetta” de cara al fascismo Británico, Godzilla de frente al suceso de la bomba atómica, y la historieta gráfica ante la caída del muro de Berlín.

Al final, se invito a la audiencia a tomar cartas en el asunto, en relación con el presente y el destino de Venezuela.

José hizo un llamado iconoclasta a destruir, deconstruir  y reconstruir Caracas, bajo la inspiración de la ciencia ficción. Un reto para las nuevas generaciones de escritores nacionales.

Además, se lamentó el déficit del género en la historia de nuestro país, y se auguró por su pronta resurrección de la mano de sus últimos exponentes, entre los cuales se citó a Fedosy Santaella.

En lo personal, sólo me quedó una inquietud en el aire: ¿hasta qué punto la vacuna es efectiva o funge más bien de sedante y paliativo? Lo digo no por aguar la fiesta, sino porque, a pesar de los empeños de la ciencia ficción, la distopía vuelve a entronizarse como fantasma en todo el mundo, al son de dictaduras y plutocracias corporativas incontrolables, de Londres a Bagdad. Por no hablar de las repúblicas fallidas de América Latina. Por aquí esperamos a José para conocer su respuesta y su opinión al respecto.

Por último, Joaquín deslumbró con su erudición y con su pasmosa tranquilidad, para abordar temas escalofriantes y terroríficos, con un sentido del humor envidiable, herencia de su época en la radio con la tropa de la “Gente Bella”, cuyos integrantes y adeptos lo secundaron en la grada, en compañía de Roberto Echeto y Sergio Márquez. La corte de los hermanos Chang en pleno.

A propósito, Joaquín soltó un comentario para la posteridad, acerca de la fantasía “cybepunk” de las “MILFS”, así como un chiste divertido del vínculo de Venezuela con la distopía China, al compás de su asociación para el progreso.

En su caso, cada frase iba condimentada con una esmerada dosis de mala leche, ironía y desparpajo pesimista. El ponente se lució al describir el origen histórico del género, y al repasar sus constantes a lo largo de los siglos. De repente, perdió oxigeno hacia el desenlace y clausuró con poca fuerza, a mi modo de ver.

Yo siendo él, trabajaría más el cierre, para hacer una ponencia redondita. De resto, le celebramos y le aplaudimos su constancia, su dedicación y su loable ejercicio de pedagogía posmoderna y filosofía “copyleft”, al transmitirnos todos sus conocimientos, de manera gratuita. De verdad, se lo agradecemos a él, a todos los participantes y a los organizadores del evento.

Pulgares arriba para la iniciativa de Relectura.

Aquí sí los elogio, sin complejos.

Sigan por ahí.

Un camino mejor a continuar elevando estatuas con pies de barro, y a depender de la eterna aprobación de las vacas sagradas.

Saludos y paz para todos.

Después no digan.

En panfletonegro también sabemos reconocer el buen trabajo.

 En cuestión de drogas, legalizarla seria probablemente un acabose, pero Suramérica, le a seguido ejemplo a los países desarrollados en los cuales despenalizar las drogas les ha dado buenos resultados, como Argentina, Colombia,  entre otros, que han acabado con el yugo del tema.

 Se debería despenalizar la marihuana en nuestro país, así acabaría con el narcotráfico o en su defecto se tendría más control sobre el mismo. Pues existirían sitios especializados donde se venda dicha sustancia. Además la economía del país mejoraría de forma muy notable, ya que los lugares donde se venda pagarían impuesto al igual que el cigarrillo y el alcohol.

 Esto también evita que el consumidor se arriesgue a comprar ilegalmente, obtendría solo su dosis personal. De la misma manera acabaría con el abuso de la policía y demás entidades. La marihuana crece de la naturaleza y por décadas han sido utilizada para la relajación, no es adictiva y funciona como antidepresivo. 

 De la misma forma, a nivel menta, se desarrollaría el país, el seguí el ejemplo de otro país como: Argentina, en los cuales existen controles en los que las personas pueden obtener su dosis legalmente y existen lugares destinado para el consumo del mismo. De Colombia su primer mandatario declaro “las drogas son hechas por el hombre y la marihuana simplemente crece”. Y países como Holanda y Reino Unido a su vez establecieron como cultura desde hace años el consumir marihuana y también cuenta con sitios para consumirla tales como: parque, bibliotecas, café, etc.

 Es legal el alcohol que hacen que las personas pierdan el sentido y generen un sin fin accidente. Mientras que a la fecha no se conoce un muerto por consumir marihuana

En las sociedades latinas que un hombre le monte cachos a su mujer es algo común, de hecho si una figura pública lo hace no reviste mayor escándalo ni requiere que pida disculpas públicas por su pequeño desliz, podemos mencionar el caso reciente del cantante Luis Miguel cuyo divorcio con la actriz Aracelys Arámbula transcurrió de lo más normal, mientras las revistas de chismes hacían su agosto fotografiando a Luis Miguel alrededor del mundo con sus amantes. Hasta la fecha el cantante no ha salido a dar una rueda de prensa para pedir disculpas a su familia y fans por sus acciones, en realidad tampoco se lo han pedido ni se cree necesario perder el tiempo en el asunto.
Tal vez sea nuestra concepción machista pero es sorprende ver en la sociedad norteamericana lo que debe soportar una figura pública, no solo el escarnio de los medios de comunicación, sino además deber pedir perdón como si sus hechos hubieran afectado el transcurso de la humanidad, hace unos años fue Bill Clinton ahora le toca el turno a Tiger Woods.
El morbo que se creó en torno al silencio del golfista y su adicción al sexo, hace que en este lado del mundo la situción nos dé mucha risa y veamos el asunto como algo surrealista, en sólo imaginar la cantidad de políticos, deportistas y artistas que deberían dar ruedas de prensa para pedir disculpas por sus errores haría del asunto una cuestión interminable.

Después de mucho tiempo, al fin Tiger Woods salió a la luz pública, lloró, imploró, se humilló ante miles de personas, garantizando así la firma de sus patrocinadores. Ahora debe mantener su imagen de hombre pecaminoso y arrepentido que ofendió a su familia, la cual debe recuperar sólo regresando al camino del bien y lejos de los vicios: “Creí que sería impune y que podría disfrutar de las tentaciones.”
El drama por los momentos se ha acabado, Hollywood hará su pequeña fortuna explotando la tragicomedia de Woods en alguna película, por su parte muchos periodistas preparan sus manuscritos para sacar a la luz biografías no autorizadas del golfista con el fin de revelar sus más oscuros secretos.

Sencillamente, el asunto ya raya en lo baladí, muchas personalidades han aprovechado sus escándalos para aumentar su presencia en los medios podemos mencionar a la ex Miss Universo Alicia Machado, al futbolista David Beckham o las cantantes Alejandra Guzmán y Madonna, claro otros no tuvieron la misma fortuna y sus carreras se vieron acabadas en cuestión de minutos, vale recordar el caso de Michael Jackson. En resumidas cuentas cada quien es dueño de sus actos, de ahí que nadie tiene la autoridad moral para juzgar a otro por lo que hace o deje de hacer, además si se asume ser una figura pública se debe tener presente que siempre se estará bajo el ojo del huracán, que lo importa es la imagen y mantener el concepto tonto del ídolo de masas cuyo ejemplo es digno a seguir…

Este texto fue publicado en mi Blog: 
 
http://cronicasdeunamujersolterisimaenccs.blogspot.com
 
Si quieres seguirme en Twitter: http://twitter.com/SOLTERISIMA

Dulce Penélope
Derechos Reservados
Marzo 2010

Technorati Tags: Tiger Woods

En mis ratos de ocioso y cuando quiero desconectarme del mundo escucho música, disfruto de una película, sigo alguna serie o en último caso veo una novela. La gran culpable de que yo vea novelas fue mi madre no se perdía ninguna, de hecho sus temas de conversación eran sobre las desgracias de sus personajes. A pesar que tenía años que no veía una novela, en los últimos meses he seguido dos: Tomasa Te Quiero y Un esposo para Estela, ambas transmitidas por Venevisión, en realidad no voy a tocar en esta ocasión el punto de la calidad de su trama o de lo apuestos que son sus protagonistas masculinos, sencillamente a veces en algo que consideramos dirigido para el vulgo te puede sorprender con cosas curiosas, algo así me paso con La Macorina, un personaje que se le aparece misteriosamente a Adriano Alberti el día que decide dejar a Estela en plena fiesta de Boda, dicha dama no sólo cura la fiebre de Adriano, sino que a lo largo de la trama el personje descubre que esa mujer había fallecido hace muchos años en la hacienda El Vendaval, precisamente la misma hacienda donde él vivía con su esposa. Por su parte, un día mientras Estela limpiaba uno de los cuartos se encuentra con un antiguo cuadro cuyo retrato era el de La Macorina.
Desde el momento de su aparición en la trama de Un Esposo para Estela, se me despertó la curiosidad y gracias a la maravilla de Google empecé mi camino para descubrir a esa mujer. Resulta que La Macorina nació en Cuba en 1892, su verdadero nombre era María Constancia Caraza Valdés, luego en su edad adulta lo cambió a María Calvo Nodarse. Se convirtió además en una de las pioneras del feminismo cuando exigió sus derechos y de esa manera fue la primera mujer en Cuba en manejar un automóvil y por ende, tener su licencia de conducir. Detrás de su nombre se mueven muchas historias, entre ellas que era la mujer más hermosa de la isla, recordada por su curvilínea figura y sus ojos claros, otros alegan que aún en el malecón se puede ver su fantasma y para muchos es una leyenda al ser la meretriz más recordada de Cuba, profesión a la que se dedicó para solventar sus penurias económicas después de escapar con su novio y renunciar así a las comodidades y lujos que le brindaba su familia.
Su peculiar nombre fue gracias a un borracho que la confundió con una cantante popular llamada La Fornarina, a partir de ese instante es conocida como La Macorina. Si bien su trabajo le permitió reunirse con las personas más privilegiadas de la sociedad cubana y logró alcanzar cierto estatus económico que le permitió disfrutar de lujos y riquezas, su muerte estuvo acompañada de la más profunda pobreza, tanto que le tocó vender todas sus pertenencias: “Mi estrella comenzó a declinar. Vendí mis nueve autos, mis cuatro mansiones, mis vestidos, joyas, pieles… Los que antes me adulaban, ahora volvían la cara.” Según las creencias populares cuando una persona muere y llevaba una vida inmoral o disipada queda vagando por las calles, tal vez por esa razón se pueda justificar que La Macorina aún siga apareciendo por el malecón esperando algún día cumplir su promesa: “Durante toda mi vida tuve una ilusión: llenar un avión con muñecas y repartirlas entre todas las niñas de Cuba. A veces, en medio de una fiesta y rodeada de admiradores, mi pensamiento volaba hacia aquel avión cargado de muñecas.”
Una leyenda en Cuba, recordada curiosamente en una novela venezolana, eso sí con el mismo aire enigmático que caracterizó a La Macorina de la vida real pero enmarcada bajo otra historia. Una alumna que tuvo la oportunidad de viajar a la isla no sólo me confirmó la existencia del mito de La Macorina, sino también me comentó que en las noches se escuchan voces y gritos, supuestamente son las voces de las personas que han tratado de escapar de Cuba sin conseguirlo… Quizás algún día debería ir y tener una aventura al estilo Hemingway simplemente con un único propósito descubrir los secretos que se esconden en el malecón cubano.

Technorati Tags: Cuba, La Macorina, telenovelas, Venezuela

Esta mañana oi que un medico de esos que achican el estomago, hablaba de la comida “chatarra” este termino no se de donde apareció pero creo que tiene relación de cierto documental de Morgan Spurlock en su film Super Size , el cual luego se ha demostrado que casi todas sus acusaciones son falsas. Varias universidades incluso pusieron a varios estudiantes a comer todos los días hamburguesas de MacDonal y no sucedió nada a anormal. Mantuvieron su peso y su salud en general no fue comprometida por ello..
Pero muchas personas continúan utilizando ese término con connotaciones negativas para referirse a las hamburguesas. Si desarmábamos una hamburguesa y se la servimos a alguien de almuerzo, nadie pensara que es comida chatarra, de hecho es una comida muy balanceada.
Soy un fanático de las hamburguesas, en todas sus variedades. La semana pasada comí hamburguesas en el almuerzo y la cena durante dos dias y medio. Y mi índice de grasa corporal se mantiene en 21.6. Una buena hamburguesa es una comida completa, tiene proteínas animales, carbohidratos, y vegetales. Esa es la normal.
En la calle del Hambre en baruta, es una calle que era muy famosa para el grupo de excursionismo Oikos de la USB y gracias a ellos la descubrí, antes se podía oír conversaciones fascinantes mientras uno comía, el de al lado hablaba de las cerámicas superconductoras, al otro lado sobre las propiedades geométricas de la ecuaciones de Rienmann, o en mi propia mesa mientras hablaba de la citoquininas sobre el crecimiento de las plantas. El clima intelectual era increíble.
Pase en esta semana, y las hamburguesas siguen igual, pero el clima intelectual se ha deteriorado a un punto patético.. Esas hamburguesas son imposible darles un mordisco. Nadie puede abrir tanto la boca. Y también es imposible comérselas con elegancia. El que coma ahí sabe que terminara lleno de grasa y salsas por todas partes.
Es cochino, pero es divino.
Esas hamburguesas tienen una proporción mas balanceadas de alimentos que muchos almuerzos. Cualquiera que se las ha comida lo sabe
¿Por qué le dicen comida chatarra?
Esa es una manera de menospreciar la comida. El concepto de comida chatarra no existe, existen alimentos nutritivos y otros no tanto.
En muchas situaciones las personas han tenido que comer bagazos de plantas, tierra o incluso corteza de árbol, antes de llegar al canibalismo, el cual ha sucedido muchas veces, ya que somos fuentes de proteínas.
Un amigo que es un fan de la comida japonesa me llevo a un restaurante japonés bastante famoso. Puede que me guste toranaga-san y Mariko-san** pero no sus alimentos y no comí. Pero viendo lo que el comía, no me pareció que obtuviera suficientes calorías y tampoco me pareció que fuese muy balanceado. Esa comida no cumplía las necesidades de su cuerpo. Salí a comerme una hamburguesa, ante la mirada atónita de mi amigo. Al cual le dije, no sin cierta satisfacción, que el había comido chatarra.
Los guaraos comen unas larvas gigantescas de las palmas, desechan la cabeza y se comen el cuerpo, eso tiene suficiente proteínas para vivir ¿eso es comida chatarra? La chatarra seria que se comieran la cabeza (que dicen que es amarga) O comer corteza de árboles o plástico. Pero no una buena y chorreante hamburguesa, la cual es una comida completa.
Pero sobre todo balanceada, las comidas francesas que las personas no suelen asociarla a la comida chatarra tienen exceso de grasa y si es una verdadera bomba para el sistema circulatorio (la razón por la cual eso no afecta tanto a los franceses tiene que ver con su estilo de vida)
El problema de la obesidad que sufren muchos no es debido a lo que comen, si no a la frecuencia con la cual comen, la cantidad que comen y la inacción, problemas hormonales o incluso virus, no es necesariamente lo que comen.
Hay muchas enfermedades genéticas que aun cuando las personas no coman nada siguen engordando
Yo me como esa hamburguesa chorreante de salsa y grasa, pero me como una, y mas nada. A pesar que me gustan las papitas del Mac Donald (las mejores del mundo) suelo pedir las pequeñas ya que también otro factor es la cantidad de comida y eso lo puede producir cualquier comida en exceso. Cualquiera, incluso frutas
Pero si me como la hamburguesa mas otras cosas y no hago ejercicio, engordo. Mi amigo, el que le gusta la comida japonesa, no es exactamente flaco, pero el afirma que no come comida chatarra ¿por cual razón?
Debido a que come y no hace ejercicio. Resulta que la chatarra es el.
En casi todos los estudios que he visto hablan que las comunidades de aborígenes caminan diariamente un promedio de 25 km diarios. Algunas mas otras un poco menos (la menor era de 18km) y es e esa manera como el hombre evoluciono, eso es lo necesario para los seres humanos. De esa manera fue que llegamos a fundar esta civilización. Durante millones de años nuestros ancestros caminaron distancia similares.
Pero ahora, casi nadie camina, y menos corre. Utilizamos autos para ir a una distancia de un km, convirtiendo a nuestros cuerpos en verdaderas chatarras. Pero es mas fácil echarle la culpa a la comida que a nuestra flojera. Decimos que una hamburguesa es comida chatarra y un plato de espaguetis no, pero el valor nutritivo de un plato de espaguetis es muy inferior a la de una buena hamburguesa. El problema no es la cantidad de calorías que consumamos, si no gastarlas.
No existe comidas chatarras, existen personas chatarras.

¡¡¡HIPÓCRITAS!!! Qué les parece trabajar un poco en el más de 90% de impunidad, qué les parece hacer más de NUEVE arrestos por cada CIEN homicidios, qué les parece no gastarse US$ 2millardos en tanques y sistemas antiaéreos, qué les parece no declarar la guerra cada diez minutos en televisión nacional, qué les parece no glorificar grupos terroristas, qué les parece bajarle dos a la “cultura militarista”, qué les parece no darle armas cortas a la GN, qué les parece dejar de armar parapetos de milicia como solución de todo, qué les parece defender los derechos de los campesinos en lugar de darles un FAL y dejarlos a su suerte, qué les parece un sistema de justicia que sirva y no revictimice a la víctima una y otra vez…
¿Qué les parece? tal vez alguna de ésas ayude con la criminalidad, pero no, al perecer en Venezuela es sólo la ficción la que nos vuelve violentos, porque hay tanta en nuestra realidad que ya seremos inmunes, ¿no?
¡HIPÓCRITAS! -menos mal que aquí la leyes no sirven para nada-

Como el capitalismo tardío, como su Historia de Amor, Michael Moore atraviesa por una severa crisis de identidad, de credibilidad y de creatividad.

De un tiempo para acá, sus películas ya no baten “récords” de taquilla, ni son consideradas por la academia, ni son incluidas en la selección oficial de El Festival de Cannes, ni son estimadas por el consenso de la crítica internacional, ni son recibidas por el público,de manera pasiva, como tablas de salvación.

Incluso, un joven director le acaba de salir al paso con un documental demoledor,“Do As I Say””, donde lo condena por hipócrita y por ser incongruente con la predica de sus películas. Es decir, por enriquecerse a costa de ellas y de su discurso antineoliberal, altermundista y contracultural. 

Pinche aquí para ver el vídeo

Para el norteamericano común, para el ciudadano contemporáneo, es fundamental y necesario mantener una mínima concordancia entre lo dicho y lo hecho, entre lo expresado y lo concretado por las acciones personales. Nada nuevo, nada del otro mundo, pero tampoco la única manera de enfocar el tema de estudio.

De tal modo, acabamos por reducir el ejercicio del análisis audiovisual, a la redacción de un simple informe sumarial, a la escritura de un expediente judicial, cuyo memorial de agravios condene al acusado a la horca pública, al paredón de fusilamiento, a la picota de la Reina de Corazones, sin derecho a replica y defensa.

En pocas palabras, hacemos del género una burda crónica “ad hominen”, mejor o peor dependiendo de la calidad y del ingenio de la pluma o de la guillotina del verdugo literario en cuestión.

Los amigos del Norte, los colegas de la eterna guerra fría, son especialistas en dicha técnica de propaganda: pulverizar un argumento incómodo al identificarlo con su emisor, y de inmediato, proceder a atacar al cartero, a quemarlo, en lugar de intentar rebatir su mensaje a través del diálogo y del pensamiento.

Para muchos, es más fácil recargar el fusil, la metralla, en vez de profundizar en la materia y sentarse a discutir la teoría del film de tesis. 

Precisamente, a ello nos abocaremos a partir de ahora, con el perdón de los buscadores de respuestas sencillas y moralejas maniqueas de Globovisión, VTV, Tal Cual y pare usted de contar banalidades mediáticas.

La idea es aprovechar el espacio para evitar incurrir en los defectos y en las simplezas de los artículos de opinión, de los editoriales del ramo y de las columnas de nuestra polarización, sobredeterminadas y condicionadas por el calor de la campaña nacional por el reparto burocrático de la torta del poder.

Así, con tantos conflictos de interés de por medio, es imposible desarrollar un periodismo serio, equilibrado y de investigación,  porque siempre se termina de imponer la parcialidad por encima de la razón.

Por ende, los invitamos a revisar y a desglosar el último trabajo del polémico realizador de la serie “La Cruel Verdad”. Acompáñennos a descubrir sus virtudes y desaciertos, más allá de las famosas contradicciones del protagonista de la cinta, alrededor de las causas, los orígenes y las consecuencias de la reciente caída de Wall Street, segunda parte, secuela o continuación de la tristemente célebre depresión de los treinta, seguida por el hundimiento de los setenta y extendida hasta el capítulo de los bonos basura del año 87, el caldo de cultivo para un largometraje de Oliver Stone con Michael Douglas y para un brillante reportaje de Adam Curtis, “Mayfair Set”. Por apenas citar dos efectos colaterales del fenómeno cíclico de la montaña rusa de la economía de mercado. A la forma de “El Aviador” de Martin Scorsese, es un deja vu, un recurrente espacio de despegue y aterrizaje forzoso, devenido actualmente en catástrofe global.De ahí el inminente estreno de la secuela de “Wall Strett”:Money Never Sleeps. Disfruten de su avance. 

Pinche aquí para ver el vídeo

El vuelo descontrolado de “la avaricia es buena”, de la especulación en el mundo virtual del cálculo de ficción, se volvió a estrellar de nariz contra el edificio de la dura realidad, cual once de septiembre elevado a la enésima potencia. El cielo no era el límite, y la banca se “autosuicidó” como un piloto kamikaze, en un acto de terrorismo financiero con un saldo de muertos, víctimas y daños todavía por cuantificar, a la escala del terremoto de Chile, multiplicado por un sismo de alcance planetario.

Allí entra, entonces, la cámara de Michael Moore para medir su impacto social, su longitud de honda, su contexto y el tamaño de sus escombros, residuos y despojos.

Según el cineasta, el epicentro reside en la bolsa de Nueva York, y de ahí se expande al resto de los continentes, como fichas de dominó.

Los culpables del cataclismo son conocidos por todos, y el realizador se limita a desenmascararlos con pruebas y evidencias.

Brillante su forma de dejar al desnudo el gabinete económico de George Bush, conformado por puros peones y alfiles del ajedrez de Goldman Sachs, como el secretario del tesoro Henry Paulson y sus accionistas, quienes se pagaron y se dieron los vueltos con el plan de salvamento aprobado por el pacto de punto fijo de la cámara de Senadores( cuyos errores costaron carísimo a la nación).

Emocionante el alegato de los diputados del partido demócrata obligados, casi por la fuerza de las armas, a votar a favor de la moción en rescate de los ladrones de cuello blanco.

Sin embargo, el paquete completo es, a grosso modo, redundante y repetitivo, como un derecho a replica a destiempo.

Meses antes, Alex Jones había descrito,con más profundidad, la naturaleza del desastre en el devastador “La Caída de la República”, implacable al denunciar la deuda de Barack con la catástrofe de W. Por ingenuidad o por ligereza, Moore coquetea con el caudillo afrodescendiente, al concederle el beneficio de la duda. Lo complace, lo respeta y le permite lucirse con su promesa de “Yes We Can”.

Las víctimas de la ruina también respiran el oxígeno entubado de lo predecible, dentro de la ecuación binaria de costumbre: oligarcas malos, asalariados buenos.No existen proletarios y sindicalistas mafiosos en la pintura kistch, de tintes “Rockwellianos”,de la clase obrera según el credo de Michael Moore.

Le celebramos su capacidad de conmovernos con el testimonio de los clientes estafados por la ola de la especulación inmobiliaria.Le discutimos su vocación de exaltar al reino de los cielos, de glorificar a huelguistas,tomadores de fábricas y dueños de coperativas, por medio de un fresco similar al de las cuñas de la revolución bonita “en la nueva PDVSA” y a la luz de las misiones. Sólo faltó el cierre con la tapa de “Ahora Venezuela es de todos”. Por enésima vez se reitera el cliché de “Octubre” y la pedagogía infantil de Cantiflas en formato panorámico de largometraje Pixar.

Por tanto, el desenlace concuerda con el happy ending de “Monsters INC”. Un marxismo para niños, como de tira cómica patrocinada por el ICAIC de Cuba y gestada por Juan Padrón. “Vampiros en la Habana” parte III, luego del éxito de su segundo remake, “Sicko”.Definitivamente, Michael Moore debería pedir trabajo en La Villa del Cine.De gratis funge de Goebbels para los hermanos Castro.    

Por último, la fórmula para resucitar al capitalismo de sus cenizas, como el ave fénix, es la democracia, en vista de su conversión en una distopía absolutista, cercana a la monarquía de una plutocracia de élite.

En consecuencia, dos horas pasan y se consumen, como palomitas en estreno de la semana, para derivar en una verdad de Perogrullo, en una conclusión trillada de mitin de la oposición, de Yon Goicoechea en esteroides.

Por supuesto, la invitación a redefinir el capitalismo es válida. Lo complicado y lo refutable es señalar un camino harto transitado y seguramente incierto. ¿ La democracia por sí sola nos salvará del vacío, del foso, del hundimiento? Las pruebas afirman lo contrario. Verbigracia, la contundente reflexión del sociólogo Vicente Verdú en su Libro, “El Capitalismo Funeral”, publicado a raíz del naufragio de las hipotecas “subprime”. En lo personal, prefiero su epílogo desalentador al lado del colofón de Michael Moore a la usanza de “Precious” , “The Blind Side” y “La Princesa y el Sapo”. 

Al respecto, comparto con ustedes una cita del mencionado autor español:

El actual sistema de representación política vale tan poco, es tan ignorante, ineficiente y corrupto como para haberse revelado cómplice, antes y después, de todos los intermediarios improductivos unos, estafadores otros, que han llevado al desempleo, la miseria y la desesperanza de medio mundo sin que todavía acierte a afrontarlo ni aplicarle solución.  

¿Cómo responder? ¿Qué hacer entonces? Son preguntas para responder y debatir en colectivo al margen del círculo vicioso de Michael Moore, resignado a morderse la cola por los siglos de los siglos. Desgraciadamente, su narcisismo lo delata, lo revela como un espejo deforme de su imagen de outsider, y lo convierte en una presa fácil de sus detractores.

Al final, no queda otra salida distinta a identificar su debacle o su crisis con la de sus películas recientes. Él mismo se lo busca y lo consigue.   

 Antes la imagen de Moore era ilustrativa de su estado económico. Así fue con “Roger and Me”, cuando saltó al estrellato con su porte humilde y modesto de “working class hero”. Llevaba zapatos de goma, una gorra de béisbol, una chaqueta de pescador y unos blue jeans de “K Mart”.El uniforme de trabajo del norteamericano promedio. Todos le compramos su brutal sinceridad en una genuina obra maestra. Había nacido un vocero de nuestro descontento, un emisario de nuestro desconsuelo, un defensor de nuestros derechos, un mesías de nuestro calvario con el aura de Bruce Springsteen. Pero no por mucho tiempo.

Con los años, el hermanito de la caridad del cobre, el hijo perdido de la Madre Teresa de Calculta, comenzó a agarrarle el gusto a la fama y al dinero, mientras subía de peso al compás del incrementó de su cuenta bancaria.

Irónicamente, el mercado descubrió en él a una nueva fuente de ingreso, a la gallina de los huevos de oro, al caballo de Troya de la infranqueable e impermeable demanda de la contracultura.En dos platos, toda una franquicia subversiva como la revista “Adbusters”, para el target de lo cool, de la burguesía bohemia, de los chicos sandalistas de “Tiuna,el Fuerte” subsidiados por el gobierno.Remember Avila Tv y La Hojilla.  

La oferta de la rebeldía como negocio inauguró con Moore su séptima edad del Rock, del Heavy Metal: la de llenar estadios, salas, foros y arenas con un simple documental de miles de dólares. Axel Rose es un niño de pecho ante la descomunal avidez de reconocimiento y rentabilidad del creador de “The Big One”.

Hoy, Michael Moore es una impostura, un disfraz demagógico, como la caricatura del portugués del abasto, vestido con harapos para disimular y despistar, pues guarda millones en la caja fuerte, como el señor Scrooge.

 Por algo, pudo darse el lujo de compartir una botella de tequilla con Hugo Chavez, en la suite presidencial de un Hotel de ricos y potentados, durante su estadía en el Festival de Venecia, para estrenar “Capitalismo, Una Historia de Amor”. Título maravilloso para resumir el actual estatus de la pareja constituida por el Teniente Coronel y su rollizo colega. 

Así retornamos,inevitablemente,al punto de partida.

Con la marcha clavada en el retroceso, Michael Moore es el mejor símbolo del extraño funcionamiento del capitalismo. Él es, en realidad, la mejor encarnación de la validez del sueño americano. Inconsciente o conscientemente, es su mejor propagandista.

¿Alguien dijo socialismo, socialismo del siglo XXI?

Por favor, no me hagan reír.

El capitalismo  le permite producir su película en condiciones de ventaja, y hacerse millonario desde su crítica, tragándose como tiburón de la comunicación a los peces más pequeños del estanque de las carteleras nacionales, foráneas y locales, cual artículo de consumo para audiencias sofisticadas y esnobistas.   

El comunismo mataría por igual o semejante grado de tolerancia y permisividad con su disidencia.

Por lo demás, Michael Moore no pega una desde “Boliwng For Columbine”. Luego vino “F-9/11”, una “Palma de Oro” abucheada por inmerecida, y el desencanto ante la emergencia de un panfleto tendencioso. En paralelo, Bush le cayó la boca a su archirival, al vencer a Kerry en la contienda por la reelección. El documental no melló la popularidad del líder republicano, sino la reforzó. Posteriormente, surgió “Sicko” y tampoco complació a propios y extraños, por exagerada, sensacionalista y parcializada.

Ahora es el momento de “Capitalismo, Una Historia de Amor”, donde la crisis de Michael Moore devela los síntomas de una enfermedad terminal, a caballo entre la esquizofrenia y el agotamiento senil, entre la mitomanía alucinada y la asfixia por tragar de su vomito, entre la decadencia de su empresa quijotesca y su obesidad sanchesca de devorador de la competencia, entre la muerte lenta y la agonía de su modelo de hacer cine.

Aparte, extrañamos la picardía de su humor negro, atascado y entorpecido por un hueco, un hiato de chistes malos. Triste el destino de un bufón deprimido y deprimente.

Ojalá recupere pronto el pacto con la lucidez, por el bien de los suyos.     

De lo contrario, le auguramos un futuro gris en el cementerio de los dinosaurios de la izquierda caviar, junto con Ramonet, Galeano, Pino Solanas, Luis Britto, Román y José Vicente Rangel. 

¿Paz a sus restos?

El tiempo dirá.

Good Bye Mister Michael Moore

”

Si usted está leyendo esto, sin duda se está preguntando: “¿Por qué esto tenía que ocurrir?” La simple verdad es que es complicado y ha estado pendiente desde hace mucho tiempo. El proceso de escritura, que empezó hace muchos meses, estaba destinado a ser terapia al enfrentarme a la realidad inminente de que no hay tratamiento suficiente en el mundo que pueda arreglar algo que está definitivamente destruído. Huelga decir que esta diatriba podría llenar volúmenes con un ejemplo tras otro si yo lo permitiera. Me parece que el proceso de escritura es frustrante, aburrido, y probablemente inútil … especialmente teniendo en cuenta mi incapacidad para articular con gracia mis pensamientos a la luz de la tormenta que se ha desatado en mi cabeza. No estoy seguro de que lo que hago  esterapeútico, pero tiempos desesperados exigen medidas desesperadas.

Se nos enseñó a todos de niños que sin ley no habría sociedad, anarquía solamente. Lamentablemente, desde edades tempranas en este país nos han lavado el cerebro para creer que, por nuestra dedicación y servicio, el gobierno, nuestro gobierno, se basa en justicia para todos. Además, nos lavaron el cerebro para creer que aqui hay libertad, y que debemos estar dispuestos a dar nuestra vida por los nobles principios representados por nuestros fundadores. ¿Recuerdas? Uno de ellos fue “no hay tributos sin representación”. He pasado mi vida adulta desaprendendiendo esa mierda que aprendí en sólo unos pocos años de infancia. Estos días cualquiera que se pone en pie para afirmar ese principio es etiquetado como un “chiflado”, traidor y cosas peores.

Si bien muy pocas personas que trabajan dirían que no han tenido su justa parte de impuestos (como puedo decirlo yo), durante mi vida puedo decir con un alto grado de certeza de que nunca ha habido un político que emita un voto sobre cualquier asunto con la gente como yo o mis intereses en mente. Tampoco, por cierto, tienen el más mínimo interés en mí o cualquier cosa que yo tenga que decir.

¿Por qué es que un puñado de matones y ladrones pueden cometer atrocidades impensables (y en el caso de los ejecutivos de GM, por decenas de años) y cuando es el momento de estrellarse bajo el peso de su estupidez, voraz y abrumadora, la fuerza del gobierno federal completo no tiene ninguna dificultad de llegar en su ayuda no en cuestión de días, sino horas? Sin embargo, al mismo tiempo, esa burla a la que llamamos el sistema de salud estadounidense, incluidas las compañías farmaceúticas y las compañías de seguros, están asesinando a decenas de miles de personas al año y robando de los cadáveres y las víctimas que inutilizan, y los líderes de este país no ven esto tan importante como rescatar a algunos de sus viles y ricos compinches. Sin embargo, los “representantes” políticos (ladrones, mentirosos, e interesados cabrones es mucho más exacto) tienen un tiempo indefinido para sentarse a debatir año tras año el estado del “terrible problema de la salud”. Está claro que no veran la crisis, mientras los muertos no se atraviesen en el camino de las ganancias de sus empresas.

¿Y la justicia? ! Bien, gracias!

¿Cómo puede un individuo racional  explicar el enigma del elefante blanco en el centro de nuestro sistema fiscal y, de hecho, nuestro sistema jurídico? Aquí tenemos un sistema que es, con mucho, demasiado complicado para el más brillante de los eruditos de entender. Sin embargo, sin piedad “asigna responsabilidad” a sus víctimas, alegando que son responsables de cumplir plenamente con leyes que ni siquiera los expertos entienden. La ley “requiere” una firma en la parte inferior de una declaración de impuestos, y sin embargo nadie puede decir honestamente que entiende lo que están firmando, si eso no es “coacción” yo no sé que es lo que es. Si esto no es la medida de un régimen totalitario, nada lo es.

¿Cómo llegué yo a esto?

Mi introducción a la verdadera pesadilla americana comienza al inicio de los años 80. Lamentablemente, después de más de 16 años de estudios, en alguna parte yo asumí la absurda y pomposa idea de que podía leer y entender simple Inglés. Algunos amigos me presentaron a un grupo que tenían lecturas y discusiones sobre el “código tributario”. En particular, este se concentró en una sección relativa a las maravillosas “excepciones” que se le hacen a instituciones como la vulgar, corrupta Iglesia Católica quién goza de gran riqueza.

Estudiamos cuidadosamente la ley (con la ayuda de algunos de los “mejores” y bien pagados abogados fiscales , con experiencia en el negocio), y entonces comenzamos a hacer exactamente lo que los “grandes” estaban haciendo (salvo que no estábamos robando de nuestra congregación o mintiéndole al gobierno sobre nuestras enormes ganancias en el nombre de Dios). Pusimos mucho cuidado para que hacer todo visible, siguiendo todas las reglas, exactamente de la manera en que la ley decía que había que hacerlo.

La intención de este ejercicio, y nuestros esfuerzos eran lograr una nueva y muy necesaria evaluación de las leyes que permiten a los monstruos de la religión organizada hacerle esa burla a las personas que se ganan la vida honestamente. Sin embargo, aquí es donde me enteré de que hay dos “interpretaciones” de todas las leyes, una para los muy ricos, y otro para el resto de nosotros … Ah, y los monstruos son los mismos que toman las decisiones y hacer cumplir las leyes, la Inquisición todavía está viva y coleando hoy en día en este país.

Esa pequeña lección de patriotismo me costó $ 40.000 +, 10 años de mi vida, y comenzar mis planes de retiro desde 0. Me hizo darme cuenta por primera vez que vivo en un país con una ideología que se basa en una total y completa mentira. También me hizo darme cuenta, no sólo lo ingenuo que había sido, sino también la increíble estupidez del público americano, que se traga el anzuelo respecto a la mierda de su “libertad” … y que seguirán haciéndolo con los ojos cerrados a pesar de la abrumadora evidencia y todo lo que sigue sucediendo frente de ellos.

Incluso antes de tener que hacer una recuperación débil de los efectos de la primera lección sobre lo que realmente significa la justicia en este país ( alrededor de 1984 después de estudiar ingeniería y otros cinco años mas de “pagar mis deudas”), sentí que finalmente tenía que tomar la oportunidad de poner en marcha mi sueño de ser un ingeniero independiente.

Sobre los temas de los ingenieros y los sueños de independencia,siento que debo hacer una digresión para decir que estoy seguro de que heredé la fascinación por las soluciones creativas a los  problemas de mi padre. Me di cuenta de esto a una edad muy temprana.

La importancia de la independencia, sin embargo, llegó mucho más tarde, durante mis primeros años de universidad, a la edad de 18 o 19 años cuando yo vivía por mi cuenta como estudiante en un apartamento en Harrisburg, Pensilvania.

Mi vecina era una anciana jubilada (80 + me parecía mucha edad), que era la viuda de un trabajador del acero. Su marido había trabajado toda su vida en las fábricas de acero de Pennsylvania central con las promesas de las grandes empresas y el sindicato que, por sus 30 años de servicio, tendría una pensión y atención médica con que contar en su jubilación. En cambio, fue uno de los miles de personas que no tienen nada porque la gestión incompetente de la fábrica  y de su corrupto sindicato (para no mencionar aquí al Gobierno) allanaron sus fondos de pensiones y le robaron su jubilación.

Todo lo que tenía era la seguridad social para vivir.

En retrospectiva, la situación era ridícula, porque fíjense, allí estaba yo, viviendo de mantequilla de maní y pan (o galletas Ritz cuando podía darme el lujo de derrochar) por meses. Cuando llegué a conocer esta pobre señora y escuché su historia me sentí peor por su difícil situación que por la mía (porque, después de todo, pensé que tenía la vida por delante). Yo estaba realmente consternado en cierto momento, cuando intercambiabamos historias y nos compadecíamos uno con la situación del otro, cuando tal como una abuela trató de convencerme de que sería “más sano” comer comida para gatos (como ella) en lugar de tratar de obtener todo mi sustento a partir de mantequilla de maní y pan . No fuí capaz de hacerlo, pero la impresión quedó. Decidí que no confiaba a las grandes empresas mi cuidado y que yo asumiría la responsabilidad de mi propio futuro por mi mismo.

Volviendo al comienzo de los 80, estaba yo comenzando de manera aterradora como inexperto ingeniero de software contratado … y dos años después, gracias a la gran trastienda, el esfuerzo sostenido de los tramposos ejecutivos de Arthur Andersen (la misma gente que más tarde creó Enron y otras calamidades de este tipo) y un igualmente sórdido senador por Nueva York (Patrick Moynihan), vimos la la aprobación de la Ley de reforma fiscal de 1986 con su sección 1706.

Para los que no están familiarizados, aquí es el texto básico de la Sección del IRS 1706, sobre el tratamiento de los trabajadores (como los ingenieros de contrato) para fines fiscales. Visite este enlace para obtener un informe del comité de conferencia (http://www.synergistech.com/1706.shtml # ConferenceCommitteeReport) con respecto a la interpretación que se pretende de la sección 1706 y las partes pertinentes de la sección 530, en su versión modificada.

**SEC. 1706. EL TRATAMIENTO DE CIERTO PERSONAL TECNICO.

(A) EN GENERAL – Sección 530 de la Ley de Ingresos de 1978 es modificada mediante la adición al final del mismo el número siguiente:

(d)EXCEPCIÓN. – Esta sección no se aplicará en el caso de un individuo que en virtud de un acuerdo entre el contribuyente y otra persona, brinda servicios a otra persona como un ingeniero, diseñador, redactor, programador, analista de sistemas, u otro trabajador calificado en una línea similar de trabajo.

1. (b) FECHA DE VIGENCIA. – La modificación introducida por esta sección será aplicables a las retribuciones pagadas y los servicios prestados después de diciembre 31 de 1986.Nota:La “otra persona” es el cliente en la relación de taller de trabajo tradicional.

   “Contribuyente” es el reclutador, agente, agencia o taller de trabajo.

   “Individuo”, “Empleado” o “trabajador” es usted.

Ciertamente, es necesario leer el artículo completo para entender lo que está diciendo, pero no es muy complicado. La conclusión es que pueden haber puesto mi nombre, directamente, en el texto de la sección (d). Por otra parte, sólo podría haber sido más contundente si se me hubiesn declarado directamente un criminal y un esclavo sin derecho a ciudadanía. Veinte años después, todavía no puedo creer lo que leía.

**Mi interpretación de la ley es que si eres un profesional independiente, y una compañía contrata tus servicios, esta compañía te retiene impuestos y se los paga al fisco. El monto de esos impuestos corresponde aproximadamente al 20% de lo facturado.

Cuando supieron que estaba recién llegado, Elena y Viktor decidieron que tenía que acompañarlos, al otro día, a la iglesia donde trabajaban como voluntarios. Aunque no precisaron el por qué, especialmente porque su inglés no daba para tanto, sí insistieron en que estuviera puntual en Queen Station, la estación de metro más cercana a ese lugar.

A la mañana siguiente, cuando los encontré, me arrastraron del brazo, prácticamente, mientras me aconsejaban en torno a los pasos que debía dar para integrarme prontamente a la sociedad canadiense. Hablaron de bancos de comida, bancos de ropa, beneficencias y ayuda del gobierno; decretaron que mis primeros meses iban a ser muy duros y que por tanto no debía gastar dinero en nada, sino aprovechar todo lo que la ciudad podía ofrecerme gratis. Elena era la más preocupada, su voz denotaba una urgencia inusitada; Viktor asentía y le decía cosas en ruso y, mientras Elena traducía sus recomendaciones, él se dirigía a mí mediante palabras sueltas, “winter clothes, warm, careful…”. No parecían interesados en escuchar cómo había llegado o cómo me estaba manteniendo en Canadá. “Recién llegado” era suficiente para ellos.

De repente se detuvieron y me soltaron frente a un señor mayor. No me di cuenta que habíamos caminado ya 3 cuadras y descendido al sótano de una iglesia de piedra. Viktor gesticulaba como aupándome a que solicitara algo. Elena pelaba sus azulísimos ojos a la vez que apretaba la boca, hasta que, no pudiendo más, espetó en un ruso inconfundible “ask him”. “Ask him what?” repliqué. Ella gruñó y se dirigió al hombre que, por supuesto, nos miraba con mucha curiosidad. Él quiere ser voluntario, entendí que le dijo. “No, no, no… es un malentendido” me apuré a decir. De nuevo me arrastraron por el brazo, fuera de la oficina en la que estábamos. Elena estaba exaltadísima. “You crazy”, repetía. Para salir del paso y no dar muchas explicaciones les dije que ya tenía un lugar donde trabajar como voluntario. (Valga aclarar acá que el trabajo voluntario es toda una institución en Canadá y que es especialmente útil para que los inmigrantes vayan adquiriendo experiencia laboral válida a la hora de solicitar un empleo remunerado.)

Ahí se calmó, tan súbitamente como había perdido los estribos, y me llevó a una especie de comedor industrial. Viktor ya había desaparecido en la cocina y emergido con unas jarras de café que colocó sobre una mesa donde había, además, pizza cortada en pedazos y varias bandejas con comida chatarra. Entretanto, yo me había sentado, tratando de entender en qué me había metido. En eso empezaron a llegar los comensales. Eran iguales a los que se ven en las películas, con mucha ropa descombinada y raída; sólo les faltaba el carrito de supermercado cargado de chécheres. Por un momento pensé que, seguramente, lo dejaban estacionado afuera, hasta que noté que llevaban bolsas plásticas o accesorios desvencijados llenos de cosas. Entraban directo a la mesa, se servían café, agarraban varios trozos de pizza y todo lo que pudieran de papas fritas, galletas saladas y nachos. Acto seguido se sentaban y, con la boca llena, conversaban y bromeaban con los demás.

“Así que esto es un banco de comida” pensé. Ya iba a extenderme mentalmente en esta idea cuando ví que tenía a Elena encima y desesperada. “You eat!”. “Oh my God!” fue mi siguiente pensamiento. La pobre Elena estaba doblemente preocupada. Por un lado temía que me fuera a morir de inanición; por el otro, no sabía como decirme en inglés lo importante que era salir de mi supuesta pobreza extrema. No era necesario. Al ver la expresión de su rostro entendí que sólo quería ayudarme, así que me paré, hice mi cola para el café –sorry pero no pude agarrar de lo otro– y me senté de nuevo, pensando esta vez que esto sí era un verdadero trabajo de campo de antropología urbana. “¿Acaso no nota que luzco distinto a ellos?” me pregunté.

Ya estaba a punto de aventurarme a conversar con mis compañeros de mesa, cuando otros voluntarios sacaron grandes recipientes con comida caliente. Hubo un revuelo general y se armó una larga fila para recibir lo que era como un gran almuerzo –pollo, papas, pasta con salsa–, pero a las 10:30 a.m. y justo después de un atracón de comida chatarra. Lo peor era que yo estaba completamente satisfecho pues, como no sabía cómo iba a ser mi día, había desayunado copiosamente antes de salir de casa. De manera que me quedé sentado observando y, cuando Elena se asomaba desde de la cocina pelando sus ojos azules para que hiciera la fila, yo le hacía señas con una sonrisa amable para indicarle que todo estaba bien. Claro, ella no se lo creía, así que al rato la tenía arrastrándome del brazo para que me sirvieran mi plato. Ahí tuve que decirle que no tenía hambre, con lo que ella, rauda y veloz, corrió a la cocina a traer un plato vacío para que me llevara la comida. “You need food”. Me arrastró luego a la mesa y, al soltarme, dijo decidida “you wait”.

Vi como la fila se convertía en una banda sin fin, donde los que ya había comido volvían de nuevo para buscar algo para llevar, hasta que ya no hubo más para repartir. Los comensales comenzaron a retirarse y, cuando quedó vacío el salón, aparecieron mis exsoviéticos ángeles de la guarda. Me llevaron a otro cuarto, lleno de ropa, y me cargaron con guantes, gorros, bufandas y suéteres de segunda mano. “You need winter clothes” explicaban. Luego me pasaron a la siguiente habitación, donde metieron en otra bolsa varias latas de comida y algunos paquetes de pasta. “Take”. Ya cargado como un Ekeko, y para prevenir mayores cuidados, les dije que estaba muy agradecido pero que me tenía que ir. La verdad quería salir corriendo antes de que alguno de los encargados del sitio me llamara la atención, pues en cada una de las dos habitaciones había un letrero que indicaba “no más de dos artículos por persona”.

“Wait, we go too” y me volvieron a llevar de rastras, esta vez a la cocina del comedor. Allí agarraron sus cosas y, antes de partir, sacaron de la despensa algunos de los alimentos usados para ese día; el aceite, unas galletas. Elena tomó el pote de cocina con café y una cajita de sal a medio usar y me los dio diciendo “you need these”. Esa urgencia con la que me hablaba se expresaba ahora en su paso. Salimos como viajeros que estaban a punto de perder su tren. Ya afuera, les dije que yo iba de vuelta al metro. Se despidieron diciendo que ellos no y se fueron, con paso rápido, en la dirección opuesta. De repente, y como quien vuelve de detrás del espejo, me sentí completamente estúpido, parado en la esquina de una gran avenida del centro de Toronto, cargado con bolsas de ropa de invierno descombinada y a pocas lavadas de estar raída, latas y paquetes de comida de calidad desconocida y, en una de mis manos, dos platicos de anime conteniendo el pollo con papas que habían servido a unos indigentes una hora atrás. A lo lejos, vi que Elena se detenía abruptamente. Se volteó como si hubiese olvidado algo importante y, con evidente alegría, agitó sus manos mientras gritaba “welcome to Canada!”.

Technorati Tags: memorias de un inmigrante

Irremediable conflicto de ideas que no termino de engranar pero que (supongo) expresan lo que opino de la Historia del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha.

Algunos paréntesis para entender al Quijote

Vencido por la realidad, por España, Don Quijote murió en su aldea natal
hacia 1614. Poco tiempo lo sobrevivió
Miguel de Cervantes.

Jorge Luis Borges

Con tantas, pero no tan jocosas penurias, llega este breve comentario sobre el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, con la intención de dejar en manifiesto algunas inquietudes procedentes de la lectura.

El Quijote (con más cuerpo y presencia que El caballero inexistente de Calvino, con menos escrúpulos y protocolo que Amadís, con el brío de Roldan y de otros protagonistas de gestas) se levanta entre los personajes literarios como el padre de la trasgresión en nombre de Dios y la justicia (el primer superhéroe de nuestra cultura). Don Quijote (el más particular de los andantes, es una de las figuras más conocida de nuestra lengua, con su raquitismo y entusiasmo, junto con su no menos huesudo caballo y su desproporcional vasallo), dio, da y seguirá dando vueltas al mundo, impulsado por la más suave locura de sueños y esperanzas suprasistemas.

La vena que alimenta la emoción de los tomos que conforman la obra, podría señalarse como el furor humano, (colapso de vida, palpitar frenético, furioso y sinfónico,) capturado en un proceso de observación y denuncia infatigable. Cervantes nos acusa de olvidar lo infinitamente posible, de tildar de estúpida a la fantasía (a través de los señalamientos de un narrador al cual las ingenuas acciones del caballero no le producen ni el más mínimo sentimiento de conmiseración o admiración; el narrador que sabe donde está el error, la falta de cordura, el desvarío, y no tarda en advertirnos que se presenta a nuestro caballero un alto barranco. Cervantes nos despierta de nuestro inusitado amor por el andante, con una versión un poco inquisidora de sus actos).

El quijote es un libro desgajable (vale decir que cuando abres una mandarina, te encuentras con esos gajitos, y cuando abres cuidadosamente éstos últimos, puedes encontrar el jugo del asunto), se podría leer en sus siluetas otras historias, en cada uno de sus entuertos hay un mundo de significantes, en los colores que Cervantes describe encontramos razones (no podemos creer que la casualidad condujo las letras del Manco de Lepanto, un buen lector, según pienso, debe tener fe en sus autores, debe confiar que cada letra esta puesta en un sitio con todo la intencionalidad y alevosía posible) de trascendencia, denuncias, burlas y abstractos (por ejemplo, las vestimentas del Quijote, los experimentos fallidos de su resistencia ¿Qué mensaje quiso dejarnos Cervantes en esas letras? O la alimentación del primer párrafo, ¿Qué hay en esos detalles?, no creo que sea difícil conseguir la respuesta; una de las principales razones debe ser dejar al descubierto la falsa estrategia del caballero; el mismo plan del narrador, son fuerzas contrapuestas, una, el caballero que intenta llevarnos tras su senda, la otra, el narrador que nos amarra a la realidad con crudeza, actitud que produce en el lector una presión final, un estallido, clamor de libertad, necesidad de seguir los pasos del caballero).

El primer capítulo, del primer tomo, nos ofrece un panorama de la situación quijotil. Nos da ubicación geográfica de nuestros personajes, sus antiguas costumbres (cuando era un simple mortal, un hombre común que padecía y gozaba de la simpleza, mientras disuadía al ocio en las interminables lecturas de novelas de caballería) (cabe destacar que Borges lamenta no conocer más sobre Alonso Quijano), e inmediatamente nos invade con el accionar de la locura (quizás una locura mal entonada, que no deja de ser convencimiento de una causa, más que locura trastornada). Como si fuera un acto divino (o adánico), el personaje (supuestamente cuerdo) empieza a formar su mundo, lo nombra, lo transforma, necesita cambiar su nombre y el de su derredor para encontrarse en un espacio diferente, vive en la dimensión que su locura ha fraguado, la cosmovisión por la cual luchar´s en el transcurso de toda la obra (lucha que no es contra enemigos externos, ni gigantes caraculiambros, sino contra su propia razón, que amenaza detener su aventura con “lúcidos resplandores”).

Para entender al Quijote, hay que sentirse quijote (sentirse su amigo, tal como lo hizo Borges), navegar y alimentarse de sus fantasías (tan reales y puras para él), hay que sufrir sus golpes y admirar sus luchas, hacerse escudero o emprender una lucha andante, sentirse un quijote, hacerse uno a fuerza de constancia y sudor, acompañarlo a lo largo de su historia, verlo morir (y luego ver morir a Quijano). Para entender al Quijote, primero que todo debemos creer en él.

La existencia quijotil

En el caso de Don Quijote,
estoy seguro de que
creemos en su realidad

Jorge Luis Borges

Si entendemos a la literatura como un cúmulo de razones posibles, un amasijo abstracto de ideas que tienen en común la búsqueda de una reacción artística, la confrontación de la realidad y lo ficticio, el sentido de la belleza, un placer espasmódico que conduzca a la imaginación por el litigante torbellino de palabras sucesivas; si entendemos a la literatura como una trama verosímil, podremos creer que Don Quijote de la Mancha, el nunca alabado como se debe, es un ser, es decir, existe.

Voces con propiedades sentenciosas de la literatura universal, han levantando su mano para exponer su opinión sobre este dilema; con teoremas interesantes lograron explicar la posible existencia y presencia del caballero de la triste figura. Podríamos parafrasear a Miguel de Unamuno diciendo que la figura del manco escritor, guerrero de Lepanto, pintoresco hombre de letras que era acosado por el hambre, quedó sumisa y dómita ante la esfinge colosal en la que se convirtió su creación: Don Quijote opacó a Cervantes… quien existe es el caballero andante y Cervantes es simplemente el que contó su historia.

Esa despersonalización que propone Unamuno tampoco logra convencer del todo. ¿Quién es el protagonista? ¿Quién encarna a quién?, creación, creado, ¿En qué plano somos más trascendentes? ¿Somos cuándo creamos? ¿Lo que creamos llega a SER, o se disuelve en el intento?

Para confiar en la existencia de un personaje debemos recurrir a la evidencia. En un lugar de La Mancha es de nuestro conocimiento que el caballero que referimos tuvo aposento, un académico de la Argamasilla que noblemente escribió versos a Dulcinea, el Quijote y sus ilustres compañeros, también certifican su existencia. Podemos reconocer también zonas y nombres que la historia nos garantiza ciertos. Pero lo que le da más valor a todo es: la trama es posible; es factible que un hombre imite (como algunos lo hacen) la conducta de sus héroes o líderes, y en esa enajenación se enfrente a molinos de viento diciendo: No fullades cobardes que un solo caballero es quien os acomete; se asuma libertador de doncellas secuestradas cuando apenas es tropiezo en nobles caravanas. ¿Cuántos quijotes conocemos? ¿Cuántas veces no nos hemos reído de algún espectral enamorado que pinta flores y ángeles alrededor de su amada dueña?

Creemos en la voluntad del Ingenioso Hidalgo porque sus llamados son los mismos clamores del alma humana. No hace más que exigir la atención de un mundo que se queda sin oxígeno. Parapléjico universo que años más tarde, imbuido también en la alucinante lectura del Quijote, lograría enunciar y denunciar el bien amado por la modernidad, Francisco de Quevedo.

Creemos que el Quijote existe, porque en el fondo somos quijotes también, anhelamos la aventura desprovista de enmiendas y arreglos, una aventura que no tenga más rumbo que la voluntad de nuestro caballo. Somos Quijotes, a veces somos Sanchos, pero siempre tenemos un poco de literatura en el alma y la conducta. Nos vemos rodeados de hechos literarios, de sucesos que se parecen demasiado a lo que ocurre en la tímida habitación de los libros, por que ellos son parte, contraparte y reflejo del gran claustro que llamamos realidad.

Cervantes y Borges:
a un quijote de distancia

En uno de mis libros favoritos de Jorge Luis Borges, El Hacedor, el venerable maestro de las letras mundiales escribió un texto que siempre ha trasgredido mis ideas, me ha hecho reír, ha llevado mis dudas a su máxima expresión. Las conjeturas de “Un problema” son fascinantes, a la razón de ser un enunciado digno de resolución matemática, Borges presenta una situación: “imaginemos que en Toledo se descubre un papel con un texto arábigo y que los paleógrafos lo declaran de puño y letra de aquel Cide Hamete Benengeli…”

En un ensayo que Borges llamó “Mi entrañable señor Cervantes”, publicado en el Papel Literario de El Nacional (1/8/1999), deja al descubierto su emotiva percepción de El Quijote, lo llama amigo, cree y da fe de su existencia. Para él el Quijote es Real, mas no sus aventuras. Pero la pregunta que nos embarga, ¿Qué es esta suculenta trama que da cabida al pequeño texto de Un problema? Puede ser el (tras)paso de lo verosímil: lo que puede ser real ha traspasado la barrera y permite a un hombre como Borges (en unos textos de ficción) preguntarse ¿Qué pasaría si Cide Hamete Benengeli hubiera existido de verdad? (el texto en su totalidad no trata eso, pero ese primer párrafo atrae mi atención).

¿Qué quedaría para Cervantes, si los lectores creyéramos al pie de la letra su maravillosa historia? Si eso fue así ¿Cuál sería el verdadero mérito de Miguel? (Creo que si olvidamos todo el grueso Quijote, y nos quedamos con el prólogo del primer tomo y los versos que ceden y anteceden a la novela, ya tenemos suficientes barras de oro para levantar la estatua ecuestre de Cervantes).

El problema que nos plantea Borges es qué haríamos nosotros si nos encontráramos con esos manuscritos arábigos, y como Cervantes, emprendiéramos (conociendo las actitudes de El Quijote que ahora creemos que verdaderamente perteneció al autor árabe) la divertida (juro que Cervantes se divirtió mucho, tanto como nosotros al leer, y creo que más) tarea de darle fin esa nueva situación quijotesca… (“en el texto leemos que el héroe… descubre, al cabo de muchos combates, que ha dado muerte a un hombre.)

Muy cínica la ambición de Borges, pero la resolución de ese problema no me llama tanto la atención como la intención del autor argentino en descubrir un nuevo método para la lectura del Quijote.

Al finalizar el libro encontramos, como dice el mismo Borges, que conocemos muy bien al ingenioso hidalgo, entonces
seríamos capaces de hacer diferentes lecturas. Cervantes, supongo yo, fue conociendo a Don Quijote y Sancho a medida que les iban dando rienda en el ilusorio campo de La Mancha, mientras que más grande hacía la hoguera más conocía del fuego. Así mismo, después de las lágrimas del último capítulo, después de conocer el penoso deceso de nuestro héroe, como la fría realidad se coló en su alma y lo condujo al sepulcro, nosotros (junto con Cervantes, creo) habremos conocido todas las etapas de ese fuego, la obra estaría abierta a nuestra imaginación,
podríamos soñar y no equivocarnos con las actuaciones del Quijote de nuestros sueños, porque conoceríamos lo mismo que conoció su creador, y podríamos, igual que él, darle forma. Entonces ¿Por qué acusar a Cervantes de poner punto final a la historia?

El Quijote es una obra que hace feliz a los hombres como afirma Borges. Entiendo en Borges, la felicidad como esa sonrisa que nos hace liberar el espejo. Y comprendo la apertura de la obra de Cervantes, en los textos de Borges, en el mito que da vida y mata, según Borges en otros textos (específicamente en el texto la parábola de Cervantes y de Quijote), así como los centenares de recreaciones de las que ha sido víctima la obra…

“Podemos decir que es un conflicto entre los sueños y la realidad”, dice Borges del tema de la obra, y justifica todas las historias inmersas en ella a partir de este eje temático que sería el dominador e hilo conductor. Yo sería más especifico (aunque Borges lo explica diez veces mejor y con más gracia), lo que hace a esta novela la madre de todas las de su género en nuestra lengua, es la construcción de un personaje que goza de PRESENCIA (por consiguiente existencia) en nuestra mente, y con ella es capaz de zigzaguear entre lo real y lo ficticio, lo humano y lo divino.

Quijote, en síntesis, es sinónimo de humano (en el pleno uso de la categoría Humanidad), de sublime, a la vez de profano, quijote es aventura y desmedro, él lucha por ideales castos, a la vez es aprendizaje y reescritura, es denuncia y propuesta, es cambio. El Quijote legó al futuro una silueta gris, difusa y acompañada. El Quijote es monólogo de alma, debatir de conciencias (Quijote – Sancho), historia de versiones paralelas (el narrador empecinado en demostrar las locuras y burlarse de los desatinos, y el caballero ansioso por conducirnos a través de sus razones por la senda de los justos), es la historia de un único suceso, de un solo protagonista, de una sola razón, traducida en cientos de símbolos y signos, una historia de corto nombre: HOMBRE.

Bibliografía

CERVANTES, Miguel de. (1983) DON QUIJOTE DE MANCHA. Tomo 1 y 2. Editorial Oveja Negra. Bogotá, Colombia.

BORGES, Jorge Luis (1975). PROSA. Circulo de Lectores. Barcelona, España.

BORGES, Jorge Luis (2005), Mi entrañable señor Cervantes, tomado de la Revista de Artes y Humanidades UNICA, Año 6, N’ 12. Maracaibo, Venezuela

Visita el Blog de Luis Perozo Cervantes

http://luisperozocervantes.wordpress.com

Republica del Zulia, vice-presidente del consejo separatista. Poblacion de Guarero, a las 18:00 horas del 9 de junio de 2009.
Desestimado ex-camarada Fabian: Cuando eramos adolescentes y revolucionarios izquierdistas, te recuerdo que hiciste un juramento, el cual no pretendo que sea una promesa religiosa, pero toda persona con la seriedad justa, debe mantener su palabra, a toda costa, para que no ande por alli, saltando las talanqueras, no digo que sea usted algun tipo de ganado vacuno, para tenerlo encerrado en un corral, pero desconfio del cuento de que cada cabeza es un mundo. Parecias un buen revolucionario, que vestia, comia y “dormia” como un oligarca, y no es que yo te este sacando los trapitos al sol, pero que buen gusto tenias a la hora de escojer a “tus novias” puras chicas finas, de buena calidad fisica y sexual, ¿De donde sacabas el dinero para tener tantas novias bonitas? Yo de verdad que no lo se, algun dia, la justicia te alcanzara. Pero tu cobardia exacerbada te condujo a arrastrarte ante el sueño Europeo; y de bruces desbocado te fuiste a Madrid, a convertirte en cachifo de los realistas; que debil eres, ¿Que hiciste alla en Madrid, acaso te compraste una franela con un toro y un torero, o te dejaste aplastar y atropellar por tan polemica e inaceptable estampida de toros de Pamplona? Ya veo que no habeis aprendido nada. En el pasado glorioso te admire, y te segui en tu gran epopeya, cuando criticabas a los corruptos Adecos y Copeyanos, por alla en los años 90, pero tu traicion ramplona, me hunde en la desesperanza.
¿Donde quedo tu nobleza de Marxista socialista-Leninista? ¿Acaso quedo en algun titulo real? No siento jubilo por tu partida al viejo continente, sino que presiento un profundo luto nacional, ante tu fuga cobarde. Venezuela te necesita, y tu huyes como las ratas, debo anunciarte en cadena vecinal, que ya no eres mi amigo, ni, mi camarada, ni nada, solo eres un traidor, tal vez te hayas contagiado con el virus de Henry Falcon, subdito de empresas Polar.
Te deseo un estrepitoso fracaso en tu facilista y pirrica aventura turistica y o emigrante, en el Reino de España; y mas aun deberias ser declarado persona no grata en la Republica de Cuba. Considerando que eres un anti-patriota a toda carrera, de inmediato, cortare con una tijera de color rojo, la fotografia donde tu sales junto a nuestro Comandante Presidente y maximo lider Hugo Chavez.
Y como ya de seguro debes estar corrompido como un amante de la monarquia y adorador del Rey de España, cuidate, me oiste, cuidate, que aunque eras mi amigo, no dudaria en mandarte a fusilar.
Posdata:  ¿Porque no te callas?

En el Zulia por milenaria y tradición destaca la etnia aborigen guajira, sin dejar de mencionar a la Bari, Yukpa y Paraujana, entre otras. El nativo de este suelo yace olvidado en nuestra historia nacional y regional, a lo sumo se le hace populismo con el institucionalizado Día de la Raza, como una forma de reafirmar su entrada en la civilización con el llamado Descubrimiento; coartada del poder establecido a fuego con la cruz y el arcabuz. Hoy languidece este bravo pueblo diezmado por la sociedad de consumo, el contrabando y su mezcla con el undergraund colombiano, venido a nuestro lar; las voces guajiras dejaron de hablar, nada queda de un Chino Julio, un Paz Izpuana; sólo la mitificación de la Malinche, la india Isabel, quien prendada del colonizador español Ojeda, murió junto a su sarcófago en la España de reyes.

No obstante ese entorno desfavorable poco a poco la literatura escrita por guajiros hace presencia, de ello son constancia José Ángel Fernández, los difunto José Ramón Paz Izpuana y Miguel Ángel Isayù y la poeta educadora Isabel Ortega, mujer venida de las entrañas de los poderes creadores del pueblo, caminó, en sus años mozos al brío de la utopía, junto con sus compañeros de rutas Alexis Fernández y José Quintero Weis. Pero cronos definitivamente pasa, y la poeta desde el desarraigo marcha a la capital Caracas, como por desgracia hacen la mayoría del nativo en todas las artes, profesionales y oficios, ante lo magro del ingreso personal y familiar; no sin antes dejarnos su Poemario Palabras prohibidas en actos sagrados, edición conjunta de la Universidad del Zulia a través de su Direcciòn de Cultura y la Gobernación del Estado Zulia, Secretaría de Cultura, colección Tornasol, Serie Poesía, año 1995; programa que por desgracia jamás ha sido reimpulsado por las gestiones gubernamentales posteriores. La literata sé que ha publicado otro libro, pero desnozco su título y menos su temática; a penas la información me llega por su paisano José Ángel Fernández.

En la poética de esta mujer se mezcla todo un tono lírico, a veces romántico, sin dejar de pasearse por sus arranques metafísicos y su cosmoviòn guajira. Se nota una concepción de círculo en su poesía, no es gratuito que le pida a Saa’ in Mma , el corazón de la tierra: cierra por favor/el portón a mis espaldas/ por que del otro lado del río/el sol no entiende la verdad/; para clamar al amado en el poema Picardías de Ángeles: Si vinieras de frente/la intención se filtraría/si fuera de lado/adivinaría tus pasos de papel/y a mis espaldas/me quedaría quieta, quietecita/para abandonarme a tus retos/. La mujer que cree imposible la verdad en la tierra, entiende que la única posibilidad de verdad es cuando ésta viene esquiva, nunca de frente en la mirada de quien se ama, momento definitivo para entregarse sin recato al encuentro, real acto de comunión sincera, cuando creemos que se desvanece la mentira en el mundo.

La reminiscencia guajira destaca cuando clama: desde entonces te llevo alojada/como cadillos al borde de los caminos/; que nos hace pensar que la poeta viaja mentalmente a los terrenos pedregosos de los barrios Ziruma, Palo Negro y Chino Julio, donde mayoritariamente se encuentra dicha etnia, en el caso de la ciudad Maracaibo. Se resalta el uso de palabras guajiras en este poemario como la mencionada Saa’in Mma ( idea de totalidad y universalidad), Maasi (especie de flauta guajira), hace un década muy popularizada por el pastor y músico guajiro Salvador Montiel ; Tawala (hermano), símbolo de hermandad de la etnia, que por desgracia tiende a fragmentarse en pueblos y ciudades de la entidad federal ante la sobrevivencia; Chirrinchera, especie de neologismo en el idioma guajiro, pues, significa transporte de los guajiros a sus municipios de origen: Mara y Paez y más allá de la frontera, como también medio para allegarse desde sus viviendas en la urbe marabina al casco central de la misma; Casi, la luna y Mma, la tierra. De igual modo llama la atención el uso del vos en dos de sus poemas, el cual es execrado por la elite intelectual regional; pero que pervive en la también excluida décima popular, caso de los extintos Rafael Ávila, alías Titán, decimista de altura y Francisco Cano, improvisador marabino. En una mujer que milita con la causa popular no es extrañar la identidad étnica y la raigambre en lo propio.

En esos desprendimientos espirituales Isabel Ortega se adentra al corazón de la tierra, como un ser microscópico que busca formar parte de esa gran universalidad, que sería la Madre Tierra; así en el poema Repo nos dice: que soy la piedra única y eterna/donde muele su tristeza/la mano altiva que humedece y deshace/el sombrero de la soledad/. Para la poeta Saa’in Mma (corazón de la tierra), sinónimo de fertilidad la hace mujer, piedra única y eterna que libera; por lo que puede exclamar a Repo: el problema es que juntos conocemos el secreto de [robarnos los soles]/ y todo con el fin de encharcarnos/ en cualquier parte de la ciudad/y usar a Dios como columpio. Trato de entender la palabra Repo, y encuentro que es un arbusto americano de más de seis metros, con flores solitarias, cuyas hojas llevan una axila larga; los aborígenes lo usaban para hacer los palitos, los cuales les servían para generar fuego mediante la frotación; lo que nos hace pensar la poeta que el conocimiento del fuego en su cultura mató el tiempo, convertido en hostia en su lengua, la hizo vida, luz y al final cual Prometeo fallido, no se liberaron de Dios sino que lo usaron como pretexto, columpio para anegarse en el concreto de las urbes.

Pero aunque la poeta quiera evadirse a través de su entronización en la madre tierra, anhelar ser la piedra curadora; no obstante siente la ausencia del amado, quien: te vestiste de cadáver rígido y serio/sólo para irte/; ante esa realidad la poetisa opta por imaginar los desafueros, que da el cuerpo en su trance amatorio en bondad infinita: Necesito de tu plena desnudez/para ocultar/el desandar de hombres/sobre mí/, confirmación del desarraigo que es el encuentro de dos seres expresado a manera de despacho, rocola vieja caribeña: Come del pan/de mi bondad/para recibir/de ti/tragos de traición/. No puede evitar Isabel confirmar que hasta la pasión es una cadena, creemos que el reino del amor será eterno, para darnos cuenta a poco que todo fue ilusión; mas queda la dicha de haber conocido la caricia de los cuerpos, el éxtasis de sus sentidos desatados en la entrega sin ocultamiento, por ello nos dice: Desdichada mujer/que jamás descubrió/el susurro masculino/ entre sus senos/ni la humedad/ deslizándose entre sus vértebras/virtuosa yo/ que me habitas/con el brío/de cinco hebreos en faena/; metáfora de hebreos por los pastores de la guajira, quienes milenariamente van de un lado a otro con sus ovejas . No se agota esa necesidad de la axiológica de la poeta de ser amada a todo terreno, para ella la ley universal es la copula de los amantes en las calles del concreto : cruzaremos la calle/para revolcar/ esta furia de perros amarrados/¿qué nos importa hacerlo en media calle/¿… y el autobús?/que desvíe la ruta/, única manera de: Brindemos amor, en este momento/por saquear la soledad/; pues está consciente de la transitoriedad en la efusión de los cuerpos. Aterrada Isabel pareciese darse cuenta que al final no hay asaltos al cielo, y hasta la danza de los cuerpos no es más que mero momento, que finaliza por diluirse.

Poesía que se va a lo arcano, se cree entrar en una galería de luz donde la mentira no tiene cabida. Se desfallece al experimentar que la felicidad no es de este mundo sino en el más allá de la muerte; tratando dar un salto la poeta se convierte en luz que guía, piedra única y eterna donde se muele la tristeza y se deshace el sombrero de la soledad. Haz de luz, quien conoce los cielos, acaba por alejarse de la verdad que buscaba. La figura de Repo humanizada hace las veces de Virgilio acompañante de la poetisa por sus mundos de sueños, teolològismo con Repo, quien al hacer presencia en marzo, mató el tiempo; transfigurada la poeta en árboles, silencio y agua, intenta unirse a la Madre Tierra, especie de panteísmo en su cosmovisión guajira. Sigue indagando en su ser Isabel, piensa por un momento que es posible regresar a la felicidad, parte de nuevo convertida en Alejandría, metáfora de la ciudad ciencia y biblioteca y ella predestinada invoca a Asachadeim, quien purificándola clama por las tierras: otorgadas a nosotros/antes de nuestras vidas. Asachadeim simboliza la única esencia de ojos planetarios, el gran observador omnipotente de todos los mundos.

Su viaje metafísico cae al final en reminiscencia del segundo velorio guajiro: entre el desandar de los muertos/; comienza entonces en los siguientes poemas la pasión terrenal con plena desnudez de hombres sobre su natura, bebiendo tragos de traición, olas que le avisan que han profanado su cama; sigue creyendo en el amor y piensa: tomar el puerto por asalto/inventaremos/ sólo los dos/interminables historias de corsarios/, haciendo del saqueo de piratas ingleses y franceses de Maracaibo, esa su ciudad puerto una bella metáfora de un desembarco amoroso, perdido todavía en el Camino Real en el Sol de la Matilla en nuestra parroquia San Isidro, donde fueron a parar los tesoros escondidos por los citadinos ante la espada de los bucaneros. Hipérbole de amor o deseo ansiado de ser mancillada, esclava gozosa de Eros con cinco pastores guajiros en faena; donde hasta el Maisi, la flauta, es el tronco africano de sus anhelos. Ebria de deseo la poeta reconoce que la pasión obnubila y no obstante se va condenada alegre a su encuentro: por qué este deseo eterno/de sepultarme únicamente/en tus grutas/que me desgarres la carne/para vomitar esta pasión/que me subyuga.

Desamada quien ama, la poeta opta ahora por la Rebeldía Aborigen y en La canción que calló con pesar nos dice que ya el guajiro no es el tawala (hermano) para el otro, vive confundido entre el perro desvirtuado y el hedor de cañada. La miseria y la alineación dicho poéticamente caracteriza la realidad socio histórica de este pueblo. La realidad es que el nacimiento de un guajiro no es una bendición. Ante ese contexto opta por imaginar el amor: mientras estamos en camuflaje/creo que así nos amamos/ El corolario de este recorrido poético lo expresa Isabel en A la espera de Tucay: ¿Y qué quieres que haga canto/si soy barco-borracho/a espera de capitán-poeta/que sólo por tiempo se amuella/. La imaginación amorosa irrealizable es su conclusión y como pecadora arrepentida, símil cristiano, clama: ¡Oh mi señor!/ Haz en mì tu ley. Poesía sencilla y compleja, anclada de dudas metafísicas, delirios amorosos y redención ante la fuerza cósmica que piensa y cree la poeta que nos creó, guía y hacia donde al final retornaremos.

Rememoras el calor de la pasión,

cuando posas bajo sábanas.

Unas cuantas chispas de tiempo

para inmortalizarnos en el deseo.

Cuéntame tu vida en besos,

que Yo me empecino

en el enigma de tu cuerpo.

Busquemos la razón
en el brillo de las estrellas
y dejemos al Sol
acariciarnos después de cada escena.

Respiremos hondo,

Luego:

Suspiremos

http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-de-amor/269316-cuentame-tu-vida-en-besos.html

 Sueño, trabajo, sexo, soy un hombre pacifico en la frontera del individualismo, estaticamente me siento bien, es lo malo que avanza tacticamente, Emilio lleva una pistola, oculta en el pantalon, y piensa que el andaria por la vida como si el amor no importara, con importancia, un kilo de amor y una bolsita desechable de odio, oidos sucios que recorren Maracaibo, no es un wolkman, ni es un I-Pod, un sitio, dos veces, otra vez, revisa su itinerario. Irina, Irina, ¿donde estas? sueño que la luna se parte en dos, y tu, no estas; si estoy, ¿yo? por siempre, tres… rozando con sentimientos, a bordo del peñero desierto… de los somnolientos… Puedo escuchar tu voz, Irina, en Internet, y en la carta principal de 1.996; tengo problemas y pienso en ti. Puedo tocar el sol, y me congelo, debo mirar las estrellas de fuego. Estoy en la morgue y en la maternidad, ¿que mas da? natalidad, mortalidad, ya te lo dije, sin decir nada, ¿lo escuchaste? en el hospital, ¿donde esta la morgue? una enfermera que se llama, Ada… Maracaibo es una municion adentro de una rolinera, 700 megabytes, para que despiertes a bordo de una patineta, Irina es una mujer misteriosa, revelada con el ada, que le concede un helado de chocolate, mantecado y fresa, de Teresa, y Vanesa, esa es la verdad, no hay remedio para la maldad, la torta, un cumpleaños, quieren vivir, la muerte quiere existir, inexistente sueño, la esperanza de los dueños, de tu mente esclavizada, otra vez, Ada, una patineta descontrolada, Skate, en la plaza. El padre de Gabriela, fallecido, a manos de un anti-natural, desconocido, el periodico, conduce a Gabriela, a la morgue, en los titulares de sucesos; Asesinado taxista, constructor disimulado de la destruccion del orbe. Joven abogada es ultrajada, el periodico, los colmillos taladran… Estoy en el laberinto de la mente, para encontrarte debo ser un demente, lamentablemente creo que Elio tiene hielo en el sol que te pega de frente, puedo escuchar fuego en forma de estrellas, bajo hielo, me dice que tu eres la mas bella, y te derrites en el polo norte, entonces tu eres la mujer de fuego, la que me dice que no tiene ego, adolescente muere acribillado a tiros, esta tambien es la parte de la paz, si lo miras, desde el fondo de tu comodidad, blindado, con guardaespaldas, mientras a otros le rompen las espaldas, no te respalda tu verdad, algo de mentira quieres ocultar, y eso es lo que te va a desgastar. No voy jugando, montado en una patineta, sobre la sangre de Antonieta, lo que buscas, eso es, que nadie te lo diga alreves, al derecho como ves, ya en Español te lo mostre, si tu quieres te lo digo en Ingles. Maracaibo son las cinco de la tarde, youtube, esta noche se mostrara la desnudez del sastre, sentada, y esperando algo de Jean-Paul Sartre, Irina esta en la heladeria de chocolate, es mi novia, con matrimonio futuro, sin jaque mate, me envia un mensaje de texto, lo escribe en Ingles, y con preocupacion le entiendo, le pido que me hable en portugues, ¡Clarisa! Herida comerciante en atraco a panaderia… la noche fue un desastre… Mucuchies, ¡los perros ladran… algo oscuro se avecina, su ave de guerra en forma de paz, una guerra, doble paz, tres mentiras, este es, el cementerio de los sueños… la pesadilla en el limbo… ensueño de sexo, el dueño del ocio, corazon empeño, con razon desdeño, sin sentimientos, robo el paraiso seis veces, acribillado a tiros, trataron de robarle un Neon blanco; despierto…

Ya entendemos por qué gustó. Ya entendemos por qué le encantó a nuestros críticos paralíticos. Ya entendemos el por qué del consenso.

“Precious” gustó porque es una película falsa y manipuladora, aunque se pretende neorrealista y objetiva como la vida misma.

Gustó porque se quiere progresista, pero en verdad es un canto al conservadurismo, a imagen y semejanza de la figura hipócrita de Obama, fase superior del período reaccionario de George Bush contra la mujer, contra las minorías y contra los pobres.

Sí señor, “Precious” gustó mucho porque en lugar de ser una oda a la diversidad, a la tolerancia y a la buena conciencia de la industria, es una siniestra caricatura reforzadora de prejuicios y estereotipos racistas, machistas y clasistas. Tal como una versión hablada y contemporánea de “El Nacimiento de una Nación”, con todo y quema de brujas patrocinada por el Ku Kuk Klan.

Aquí la inquisición femenina condena a la hoguera de la satanización a la típica madre explotadora, mientras vuelve a atizar el fuego de viejos demonios y temores de la cultura blanca, al resucitar de sus cenizas a la barajita desgastada del padre violador y pederasta “de color”, arquetipo de la maldad absoluta, sin gama de matices, utilizado por la derecha como argumento para justificar la pena de muerte y proyectado en la pantalla posmoderna a través de innumerables máscaras y mascaradas del supuesto cine independiente, como en el caso de “Storytelling” y “Requiem For A Dream”, donde la fantasía esclavista y pornográfica del “mandigo” cobraba nueva carta de naturaleza, para conquistar el mercado de la censura, bajo la coartada de la deconstrucción del sueño americano y el compromiso con la radicalidad en la expresión.

Por eso, Oprah la compró, la promocionó y la convirtió en un fenómeno de masas,  a la altura de la ideología conformista de su programa de superación de la adversidad.

En efecto, como diría Lamala, “Precious” trafica con una curiosa moralina de autoayuda, propia del contenido amarillista y sensacionalista de un “talk show”, al peor estilo de “Geraldo”, “Cristina”, “Laura en América” y “Doctor Phill”, cuyas lecciones y mensajes de amor buscan disfrazar de corrección política e invitación al diálogo, una burda operación de ablandamiento y apaciguamiento social, en tiempo de crisis y de persecución a la alteridad.

Dichos espacios no sólo contribuyen a cosificar las representaciones de la miseria con fines económicos, según el estándar del pensamiento único, sino también ayudan a consolidar las agendas y los programas de la élite dominante en las cabezas y en los espíritus del colectivo marginado.

No en balde, así es el agresivo evangelio neoliberal de “Precious”, un opio para los pueblos oprimidos y azotados por los embates de Katrina, la destrucción del estado de bienestar y el saqueo de la banca por parte de los ladrones de Wall Street, apañados y amparados por la Casa Blanca.

De ganar en el Oscar, los deseos de la hegemonía corporativa se verán consumados, reconocidos y premiados. De ahí su triunfo en “Sundace”, maquinaría de trituración de carne de la disidencia audiovisual, y filtro de la auténtica subversión intelectual en Estados Unidos.

El Festival de Utah consagró a “Precious” en el altar de su panteón, como antesala a la carrera por los galardones de la academia, en cuanto discriminó y relegó al olvido a la gran mayoría de las propuestas más arriesgadas, experimentales y transgresoras.

En consecuencia, el burdo certamen de Robert Redford sigue siendo el mejor “Celebrity Deatmach” del arte y ensayo en ascenso, el ideal y perfecto “American Idol”, para la coronación del próximo ídolo azucarado con pies de barro.

El último responde al nombre de Lee Daniels, y es sencillamente otro cineasta pesado y solemne, otro Spike Lee de mentira con pretensiones de realizador engreído y profeta en su tierra de la abundancia. De verlo en la calle, le pegaría un tortazo en la cara, por farsante, vendido y petulante. Se lo merece por Judas, por traicionar a los de su comunidad, en nombre de una mentada labor mesiánica, a favor de los desheredados y de los desechos humanos de la sociedad de la consumo.

Antes colaboró en la no menos encasillada y laureada, “Monsters Ball”, en calidad de productor.

De igual modo, allí le dio rienda suelta a su imaginería seudobarroca y kistch, de inclusión de gorditos y madres abnegadas de tradición italiana, a objeto de mover las fibras sensibles del público morboso, a costa del chantaje sentimental y la poética del victimismo alarmista cercano no tanto al género del melodrama, como al cliché trágico de la “soap opera”.

Ahora regresa con una telenovela de su propia cosecha, germinada con las semillas de laboratorio de docenas de precedentes mediáticos: el humor de los enlatados demagógicos de los setenta y ochenta, como “Arnold”; la inclinación de Hollywood por los temas escolares, para capitalizar las raíces y las secuelas de Columbine; la manufactura en serie de largometraje sobre estudiantes problemáticos y profesores altruistas, como “Mentes Peligrosas” y “187”; la crítica epidérmica de la generación de John Singleton y Antoine Fuqua; y la filosofía de “El Príncipe del Rap” en clave de musical biográfico tipo “Ray”: la única manera de salir de la zona roja, de la selva de cemento, del inframundo, es por medio del talento personal, del trabajo de hormiga a brazo partido, y de la fe en sí mismo.

Olvídate de cualquier respaldo familiar, gubernamental e institucional. Tú eres el protagonista de tu historia, y en tus manos descansa la clave para obtener el éxito y alcanzar la felicidad, más allá de las barreras y las trabas impuestas por el sistema. Si Will Smith lo dice en “The Pursuit of Happyness”, debe ser cierto. Palabra de un dios de la meca. Letra muerta.

Acepta, sin chistar, el credo de la nueva era, el mito del “self made men”, la leyenda del “si yo quiero, yo puedo”. Si el país se hunde, como en New Orleans, prepárate para salvarte por tus propios medios, de forma individual. No esperes nada de nadie, ni del presidente, ni de la democracia.

La república se puede ir al garete, la podemos hasta cancelar, si quieres. Lo importante es resignarte a tu condición y continuar en el juego darwinista, por los siglos de los siglos. Mírate en el espejo de Chile, después del terremoto y luego conversamos. De ahí, con seguridad, crecerán como hongos nuevos y nuevas “Precious”.

Fuera de ironías, la carga más pesada y molesta de la película radica en su manera dogmática, monolítica y cerrada, de sustentar y alimentar sus conceptos caducos, en una pedagogía infantil concebida para una audiencia potencialmente oligofrénica y fácil de sorprender.

Por tanto, para sostener la clásica animadversión hacia el “Welfare”, el creador se inventa una trama incestuosa, inspirada en hechos reales y valedera por el resto de los casos, donde una madre abusa de su hija para cobrar los cheques de la asistencia social.

Parece un personaje escrito a la medida de la mentalidad de una lectora de Todo en Domingo, o de una doña como Beatriz de Majo, cuando dijo aquello de: “los pobres no trabajan, sino se dedican a tomar cervezas, a reproducirse como conejos, y a gastar la quincena en alcohol”.

Con el perdón de las damas de alcurnia, Lee Daniels tiene el cerebro de una vieja del Country Club, de una Oprah de El Hatillo y La Lagunita, en plan de echarle tierra a sus criadas.

No en vano, asistimos al estreno en una sala del Centro Plaza, colmada y atestada de cacatúas indignadas por el numerito de Mo Nique, nominada por sobreactuar, fumar, llorar, comer rodillas de cochino hervidas,lanzar sartenes y exclamar cinco “fucks” por cada frase, cual Danny Devito con pañuelo y bemba colorada. Una mezcla populista entre Mimí Lazo y la Gledys Ibarra de “Te quiero Tomasa”. La clase de tonterías a confundir por “una buena interpretación”, al compás de los comentarios complacientes de la prensa criolla.

Nuestros periodistas de cultura son un desastre, vale.Una cuerda de palangristas irrecuperables.Les recomiendo tomarse unas vacaciones, recuperar sus hábitos de lectura o hacer un curso intensivo en la escuelita de El Amante Cine, porque de momento perdieron la brújula, salvo contadas y honrosas excepciones, como los eternos chicos malos de “El Dedo en el Ojo”. Mis respetos para ellos. De resto, colegas, es hora de guindar los guantes, ponerse las pilas o ejercer el oficio en serio, por favor. Basta de condescendencia, de “payola”, de autocensura y de complicidad silenciosa.

Entonces la cinta aboga por la derogación de “Welfare”,desde una perspectiva sombría y tecnocrática. Se cuestiona el modelo Keynesiano de intervención estatal, al denunciarlo como ineficiente, y se presenta como alternativa la teoría del individualismo redentor. Paradójico discurso en contradicción con la realidad del capitalismo americano, actualmente subsidiado por el gobierno. Hace poco, el estado socializó las perdidas de la banca privada.

En paralelo, Obama propone una reforma al sistema sanitario, y alegatos como “Precious” lejos de apoyarlo, intervienen para sepultar sus empeños, al afianzar la creencia en la completa esterilidad del estado de bienestar, porque fomenta la pasividad y la dependencia de los pobres.

Por ende, la película refleja un cuadro alusivo al respecto, carente de luces y atestado de gamas oscurantistas.

La madre de la protagonista es una señora embrutecida por la televisión(de nuevo el prejuicio elitesco contra la caja boba), empeñada en proyectar en su hija, todos sus complejos y resentimientos. No se explica el por qué y cómo llego hasta allí. Seguramente, ella se lo buscó. Ella es la madre mala de la fábula. La bruja del cuento de Disney, de la adaptación goyesca de “La Princesa y el Sapo”.

La víctima de las circunstancias, es una jovencita obesa, violada por su padre, con dos hijos bastardos, y encima contagiada con el Virus del HIV.El argumento recuerda al Mel Gibson de “La Pasión de Cristo”.La chica pasa del calvario a la resurrección, en dos horas didácticas.

La obesidad funge de anzuelo, y engancha a una demanda contracultural, desasistida por la oferta. Igual va en proceso de asimilación y de cooptación, atraída por las derivaciones “extra large” de “Ugly Betty” y “Little Miss Sunshine”. “Precious” reencarna las ansías de identificación y reconocimiento de las fanáticas de “El Patito Feo”. Los criterios binarios de belleza se ponen así en tela juicio, a objeto de reforzar nuevos mitos de consumo.

Por consiguiente, “Precious” es una ficción de cambio revolucionario, donde no lo hay. Insisto, es un cambio gatopardiano demagógico.

Obviamente, su perfil de “crónica de sucesos”,de folletín “shocking” de tres centavos, de panel de “Jerry Springer Show”, se asume como una metáfora, como una alegoría o como una síntesis de la historia de miseria de la raza negra. Una síntesis, por supuesto, bien parcial y lo suficientemente sesgada, como para no herir la susceptibilidad de la audiencia “Wasp”.

En “Precious”, los negros son culpables y responsables de su automutilación,de su autoconmiseración,de su autotortura, y de su autoviolación. Pero también de su superación personal, de su reivindicación.

En la pieza, la figura de la hada madrina la incorpora una profesora, caída desde el cielo, destinada a señalarle el camino de la salvación a Precious, al descubrirle y al estimularle su vocación temprana de escritora, en un colegio de avanzada. Una escuelita de los encantos, no dirigida por Mo Nique, sino por una conmovida maestra de orientación lésbica. Un colegio idílico y bucólico, en franca oposición al testimonio durísimo de “Entre los Muros” de Laurent Cantet, “Elephant” y “A Seriuos Man”, donde la educación no sirve y se revela como una extensión del vacío existencial del hombre moderno.

Sin embargo, “Precious” no quiere saber nada de la realidad. Por eso concluye y termina como lo haría Farruco Sesto, como lo haría el Presidente, como lo haría La Villa del cine:en medio de una nube de promesas, de ilusiones y de quimeras escapistas. Un happy ending de talla “Super Size” y a escala de las alucinaciones evasivas de “Precious”.

Después de todo,el sueño americano funciona para “Precious” y para quienes la promueven en la campaña por el Oscar, de Lenny Kravitz a Mariah Carey. Un grupo de vampiros, de Zombies, de muertos en vida, quienes se aprovechan de la sangre fresca de “Precious”, para darse un segundo aire y hacerse publicidad con sello de responsabilidad social.

Una terrible impostura.

Una farsa despreciable y abominable.

Un resumen del maquiavelismo y el materialismo histérico de los ricos y famosos.

Como “Lovely Bones”, un bodrio enfermo de importancia, sobrecargado de gravedad, maniqueísmo y artificio.

Un cine de taras sociales hecho por bohemios prolijos, esnobistas, vegetarianos y fashionistas.

El libreto es redundante, el desenlace es previsible y la estética es un deja vu.

Aburrida, prepotente e inflada de inmodestia, así es “Precious”.

Por ello, es necesario rebatirla, refutarla, impugnarla y desmontarla, de cara a su inminente beatificación.

Ahora Ella, después de tanto tiempo, ha empezado a quejarse…

¡Pensemos!

http://www.mundopoesia.com/foros/prosa-generales/269227-usufructuarios-en-mora-y-moralmente-ilegales.html