H Franklin Brito murió esperando justicia. Y no pasa nada

ace algún tiempo, comentaba en mis cuentas de redes sociales que a los venezolanos nos debían estar poniendo alguna especie de droga en el agua que consumimos, un cóctel en el que se mezclan altas dosis de Lexotanil con Rivotril y Tafill, porque de otra forma es difícil explicar la pasividad y la falta de reacción con las que tomamos todas las cosas que suceden en nuestro país a diario. Estamos en un estado de letargo del cual pareciera que nada nos puede sacar. Acontecen gravísimos hechos y, sin embargo, no pasa nada.

Es así como podemos enumerar: Hay presos políticos como la Jueza María Afiuni a quien encarcelaron por dictar una sentencia que no complació al régimen y a quien a diario se le violan sus derechos humanos, llegando a poner en grave riesgo su vida al no permitírsele el acceso a revisiones médicas por las cuales han tenido que protestar ella y su familia hasta ser atendida y, próximamente, operada. Y no pasa nada.

Como los diputados elegidos por el voto popular Biagio Pirieli y José Sánchez “Mazuco” a quienes, violentando la constitución y la inmunidad parlamentaria, no se les permitió asumir sus curules en la Asamblea Nacional, irrespetando así la decisión de miles de venezolanos que votamos por ellos. Es decir, ante un régimen autoritario, de nada sirve que los ciudadanos expresemos nuestra voluntad a través del voto. Se burlan impunemente de quienes hemos ido religiosamente a votar y descaradamente nos hacen entender que nuestra opinión les resbala. Y no pasa nada.

Miles de personas han quedado desempleadas por arbitrariedades del régimen como los expulsados de PDVSA, los empleados bancarios de las instituciones que han sido intervenidas y estatizadas por el gobierno, trabajadores de las fábricas, industrias y empresas expropiadas y de los medios de comunicación cerrados. Muchos incluso sin siquiera poder cobrar su última quincena y mucho menos sus liquidaciones y prestaciones. Y no pasa nada.

Aún hay estados del país que sufren los rigores de la ineficiencia en el servicio eléctrico con apagones de hasta medio día y durante la época de mayor racionamiento del servicio muchas personas perdieron sus electrodomésticos por las subidas violentas de la corriente eléctrica y, resignadamente, fueron a comprarlos de nuevo. En la última década la inversión en la industria eléctrica ha sido nula. Y no pasa nada.

Diversos productos de primera necesidad escasean. Y no pasa nada

Hay una grave escasez de alimentos que nos obliga a hacer turismo de supermercados, abastos y tarantines para poder medio completar la compra de los productos básicos de nuestra dieta como azúcar, leche, aceite, harina de trigo, entre otros, por no señalar pañales, toallas sanitarias, papel higiénico, carne, pollo, atún enlatado al natural. Productos por los que en muchas ocasiones nos vemos obligados a pagar hasta tres veces su valor si queremos incluirlos en nuestra alimentación, y no pasa nada.

Grandes extensiones de tierras y haciendas en plena producción expropiadas sin que se les permitiera a sus propietarios el más mínimo derecho a pataleo y sin que se les indemnizara por las propiedades arrebatadas, con la constante amenaza de que estos desaguisados continuarán en el tiempo. Y no pasa nada.

Miles de muertos mensualmente en Venezuela a manos de la delincuencia, un país donde la vida tiene el valor de un par de zapatos o un teléfono móvil. Y no pasa nada.

Los registros y notarías en manos de cubanos, humillando y haciendo sentir a los empleados y a los usuarios venezolanos como ciudadanos de quinta categoría. Y no pasa nada.

Una descarada y galopante corrupción a todos los niveles e instancias gubernamentales, de la cual parecen ufanarse quienes de la noche a la mañana exhiben impúdicamente camionetas que “no crecen más” y viviendas que hacen palidecer las mansiones de las series Falcon Crest y Dinastya. Gente que hasta hace unos pocos años andaba en carrito por puesto, sin trabajo fijo y viviendo alquilados o arrimados en casa de familiares y que ahora ostentan cuentas de miles de millones de bolívares y hasta en dólares en el exterior. Y no pasa nada.

Miles de toneladas de alimentos podridos por incapacidad, corrupción e indolencia del gobierno encargado de importar esos alimentos. Y no pasa nada.

Un ciudadano como Franklin Brito se declara en huelga de hambre para reclamar justicia y muere en su lucha sin llegar a ver satisfechos sus reclamos ante la mirada impávida de un país que contempló inerme como se extinguió la vida del agricultor. Y no pasa nada.

Miles de valiosos venezolanos se han visto obligados a dejar el país bien sea por razones políticas, económicas, laborales, de inseguridad personal y jurídica o, simplemente, buscando calidad de vida y un mejor futuro para sus hijos. Montones de familias desmembradas, incesantes viajes a aeropuertos a despedir hijos, hermanos, amigos, seres queridos que se cansaron de vivir en la zozobra y en el temor y que decidieron partir y a quienes, posiblemente, no volvamos a ver. Y no pasa nada.
En fin, nos racionan, nos atropellan, nos expropian, nos someten, nos amenazan, nos insultan, nos ofenden, nos roban, nos matan ¡¡Y NO PASA NADA!!

Sé que a esta letanía cada quien podrá agregarle su propia experiencia personal pues la lista siempre tiende a quedarse corta y uno no puede dejar de preguntarse ¿Hasta cuándo podremos aguantar los venezolanos tanto atropello de manera pacífica y convocando a marchas y verbenas para protestar? ¿Tendrán que pasar treinta años de tiranía como en Egipto para que reaccionemos o soportaremos estoicamente más de 50 años de oprobio y humillación como en Cuba?

Ya sé que no tardarán en saltar quienes dicen que todo lo que estamos viviendo es el resultado de la desigualdad, los atropellos y las violaciones a los que nos sometieron en la IV República, que son la consecuencia del capitalismo salvaje y que en los gobiernos anteriores estos hechos eran el pan nuestro de cada día. Pretenderán justificar lo que sucede hoy con el consabido y resentido “¿si los adecos y los copeyanos lo hacían, por qué se le critica al gobierno actual que lo haga también?”

Haciendas confiscadas y expropiadas. Y no pasa nada. (Foto tomada en la Fería Internacional de San Sebastián, Táchira por Luzmary Santos.

Por una razón muy sencilla: quienes votaron en el 98 por Chávez, lo hicieron precisamente porque buscaban un cambio, porque no estaban conformes con lo que se vivía en el país y pusieron su esperanza en que el teniente coronel ejercería el poder de una forma diferente y erradicaría todos esos vicios y desviaciones en el país. En ningún momento, quienes le dieron su voto, lo hicieron con la intención de que en Venezuela continuara sucediendo lo mismo y de la misma forma, con el único cambio de una franela verde o blanca por una roja.

Lamentablemente, el cambio profundo nunca llegó. El presidente con el apabullante apoyo popular con que llegó al poder, pudo haber adoptado la actitud de un Mandela, quien luego de años preso en una celda de 2 metros cuadrados, salió para impulsar la reconciliación del país olvidando y perdonando todo el maltrato y la injusticia a los que fue sometido. Sin embargo, el camino escogido ha sido el opuesto.

Medios de comunicación cerrados y gente desempleada. Y no pasa nada.

Hay dos anécdotas que parecieran dar algunas pistas sobre lo que nos está pasando en la actualidad en Venezuela. Una es relacionada con el cineasta seguidor de Chávez, Román Chalbaud, quien según una entrevista que le hicieran para El Nacional, respondió: “Me alegró, pues ellos me hicieron cosas terribles”, cuando le preguntaron: “¿Le afectó el cierre de RCTV?”

Esa respuesta del director de “El pez que fuma” nos da una idea del resentimiento y el personalismo con el cual se viene manejando el país. Muy lamentable que se pretenda justificar un hecho tan vergonzoso como el cierre de un medio de comunicación con las consecuencias que ello trae para el conglomerado que allí trabajaba con una visión tan simplista y egoísta como que “me hicieron cosas terribles” y peor aún viniendo de un respetado y admirado creador e intelectual.

La otra anécdota me sucedió hace poco con un muchacho de unos 22 años, encargado del gimnasio al que voy.
Al reiniciar la actividad en enero, el gimnasio decidió aumentar la mensualidad en un 40 por ciento. Por supuesto, eso me pareció una barbaridad, sobre todo si tomamos en cuenta que hace como seis meses ya habían hecho un aumento similar y que en más de un año que llevo asistiendo a ese gym la infraestructura se ha deteriorado ostensiblemente sin que los propietarios muestren el más mínimo empeño en mejorar las condiciones.

Como es de esperarse, no me podía quedar callado ante la arbitrariedad del aumento y en más de una oportunidad dejé saber mi descontento. El colmo de la situación fue cuando en uno de mis reclamos, exigiendo que, por lo menos, arreglaran los aires acondicionados, pintaran las paredes, cambiaran los vidrios y espejos rotos que hasta un peligro constituyen para los usuarios, mejoraran la iluminación y le dieran mantenimiento a los baños, el muchacho me dijo:

-Mejor no te quejes más, mira que ayer en la mañana botaron del gimnasio a cinco personas que se quejaron del aumento y de las condiciones del local.

Yo no lo podía creer. Le dije que esa no podía ser la respuesta porque si la gente está pagando por un servicio tiene derecho a exigir que ese servicio sea lo más acorde posible al dinero que está pagando.
-¡Pero es que al que no le guste, que se vaya a otro gimnasio! Nadie los obliga a estar aquí. –Fue su respuesta.
En ese momento, me pasó por la mente una alocución del presidente Chávez en la que decía que si a los escuálidos no les gustaba su gobierno y su revolución bien podían largarse del país.
O sea, desde el discurso del presidente de la república hasta la actitud de un simple dueño de un gimnasio o de un empleado del mismo, en Venezuela pretenden que los ciudadanos nos olvidemos de exigir nuestros derechos, que soportemos callados, que nos calemos las arbitrariedades sin protestar y al que no le guste que se largue.

Por supuesto, ya estoy inscrito en otro gimnasio, pero no deja de asombrarme como el resentimiento y la arbitrariedad se han apoderado del venezolano ¿será que también tendré que abandonar el país o algún día pasará algo?

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Siempre receloso a fuerza de porrazos, mantengo con estoicismo mi ideario de vida. He recorrido tanto mundo y cuànto me falta. Atràs tantos bellacos, pusilànimes y meros retòricos, que por lògica nada creativos ni ingeniosos; quienes prometiendo un reino de fantasìa, resultaron Los Espejos de Edas, que ansiaba para su mundo patològico el Marquès de Sade; puros aquelarres y veneno.

De la apariencia a la esencia, de las impresiones a lo profundo. No llevo pesos ni consignas; liberado de tantos insulsos literatos y màs utopistas, permanezco en lo terreno. Creo en una persona culta, que piense y sea productiva; no en destemplados melenudos con apariencias de gitanos. He demostrado con estos irreverenttes sin destino, que no existe diferencia alguna entre un alienado de los mass media y un drop out. Iluso el humanismo del que hablaba Ludovico màs allà de la plusvalìa ideològica. Ni marxistas ni anarquistas, puros asaltos al cielo que en esta tierra de fuego se convirtieron en ròchela. Te entiendo Emeterio Gòmez si comulgar contigo.

Soecidad de bucaneros culturales, gente que piensa transformarse con conjuros de palabras y revueltats aupadas por caudillos o doctorcitos. La cultura  Europa, Bello, lo sigue siendo; acà se quiebra el arado con tatuajes anales en sus hombres; drogados de vallenato, rap, regaton y guitarra elèctrica. Chicos nihilistas que se va extinguiendo, querièndose curar de sus patologìas de rebeldìas sin causa viajan a Miami, Londrès y Madrid en categorìa de primera; en Parìs se inscriben por desenfado en la Universidad Popular por allà en el Barrio Latino; son amigos de Focualt y se embrutecen con Lacan. Llenos de citas enciclòpedicas se mantienen en sus cuevas, es decir, el vientre maternal del cual jamàs mentalmente saldràn.

Arlequines del 60 se maquillan con El Viejo Topo y se tragan el pastiche excelente para ellos de los supuestos Nuevos Filosòfos Franceses. Le tienen horror al poder pero tienen su bunker en el cafè y la Web. No trabajan por aquello de tener una vida “sin jefes”. Sin mando y sin ley no son màs que liberales extremistas, añorantes de vivir en su nirvana, que ellos llaman “estado de naturaleza”. Finalizaràn como su adorado Focualt creyendo que la utopìa se ha realizado en su comuna de invertidos en San Francisco.

Furia de soecidades de supuestos libertarios, son los drop out por Hebert Marcuse delatados. Corren estos androides sicodèlicos hacia sus comunas sexuales de espanto, cual bestias primitivas. Leen a Kroposki al revès y  vomitan a Marx por desfasado; sin ataduras le dan rienda a sus Ellos en aras de su Libertad de Pancartas.

Estoy tranquilo ante tanta decrepitud humana que avizoro. Seres que al son de sus canciones y mùsicas estruendosas, nada estèticas, ansian en lo profundo convertirse en LORES como su Paul Marcarty o morir cual el invertido de  John Lenon, o mejor segù ellos como el negrito jamaiquino creyèndose el creador y ùnico devoto de su religiòn animista africana egipcia, excentricidad de desarrapado. Allà van derrotados, visten de gitanas y llevan cabelleras andrajosas unisex; son amigos de lo màs abyecto, que ellos llaman las minorìas salvadoras del mundo, los enviados de una sensibilidad anal no descubierta. En fin, buscan los chamos un padre dòcil y una madre juguetona; viven sin control social de las rentas de sus abuelos; odian lo establecido pero siempre viajan a sus islas paradisìacas como el viejo de la pelìcula Muerte en Venecia, buscando a su efebo.

 Destructivos patològicos les cabe lo siguiente: “No es posible derrotar al individuo burguès, irrespetando simplemente la normatividad social, convirtièndonos en drop outs y practicado un estilo privado de vida. Si es que la nueva izquierda ha de desarrrollarse y llegar a ser una fuerza polìtica real, tambièn tendrà que superar politicamente su Complejo de Edipo. El uso esteriotipado del porno y el porcolenguaje; la eròtica anal del pequeñoburguès; la utilizaciòn de deshechos y basuras como armas y proyectiles contra individuos; todo es una manifestaciòn de una rebeldìa pubescente que equivocò su fin y objeto. Con miras a la totalidad de la sociedad, el efecto de la revuelta pubescente es de vida breve; a menudo es pueril y tiene visos de payasadas. (Marcuse, Hebert. Contrarrevoluciòn y rebeldìa).

He dicho y transcrito. A todas estas en Venezuela el indio mira para el suelo, el negro baila que baila, el mestizo y el mulato imaginan su picardìa, el blanco de orilla vive en su depresiòn  y los blancos acomodados contabilizan sus ganancias.

Toda persona tiene episodios en su vida que quisiera poder borrar de la memoria, ya sea por bochornosos, por ridículos o por tristes. El funeral de papá es uno de ellos, en mi caso: una de las ocasiones en la que he sentido más tristeza. Sin embargo esas imágenes se me presentan con frecuencia; son como fotografías, o más bien diapositivas que se proyectan sobre un imaginario telón dentro de mi mente. Y el dolor, matizado por el tiempo, aparece puntual. Por fortuna su fallecimiento fue plácido, dentro de lo que cabe. Ocurrió mientras dormía; quien estaba haciendo guardia en ese momento era mi madre, y viéndolo en retrospectiva pienso que fue lo más justo.

Acabo de decir que las imágenes del velorio son frecuentes acompañantes, pero lo curioso del caso es que hay detalles que hoy se me escapan. La visita final del médico, el traslado a la funeraria, quiénes acudieron a esa última visita, son cosas de las que guardo escaso o nulo recuerdo. Creo que el aturdimiento del momento no me permitió registrar adecuadamente esos aspectos. Sí me acuerdo de mi íntimo último adiós: pedí que me dejaran a solas con sus despojos mortales, y allí, en esa habitación donde transcurrió sus últimos días y en la cual nos confesamos mutuamente, me despedí de él sabiendo que al final nos habíamos podido conectar y entender.

Los días posteriores fueron extraños: algunas amistades nos acompañaron al principio, dándonos soporte en las tareas cotidianas tales como lo referente a la alimentación y al cuidado de la casa. Mi madre estaba devastada, abrumada. Aunque  supo mantener la entereza, yo sabía que por dentro se encontraba destruida, y no estaba en mis manos poderla ayudar en esos momentos, pues andaba igual de aniquilado. Ella no sabía demostrar amor sino con sus acciones; no era muy proclive a las manifestaciones afectuosas de palabra. Tal vez no sea todo lo justo que debiera, pero debo decir con honestidad que no recuerdo un “te quiero” saliendo de sus labios, a partir del momento en que entré en mi adolescencia. Pienso que se trataba de una especie de pudor, o tal vez respeto. Tal vez por ello no supimos compartir el luto; cada quien lo vivió por su lado, sin dar o recibir apoyo del otro de manera expresa.

Como nada es eterno, poco a poco la rutina nos fue devolviendo a la realidad. Pudimos lograr el establecimiento de un sistema de convivencia: de manera intuitiva conocíamos las cosas que pudieran molestar o incomodar al otro, y nos manteníamos en nuestros espacios respectivos. De forma espontánea nos dividimos las tareas hogareñas: ella se ocupaba de la cocina y de la limpieza general de la casa, yo me encargaba de las mascotas – todavía estaban con vida las tres perras que me había dejado Margarita, y Hamlet también tuvo su “encuentro familiar”, después de todo – y de las pequeñas reparaciones, siempre necesarias en esas construcciones que empiezan a ser vetustas. Y fatalmente tuve que afrontar el hecho más enojoso y frustrante, para mí: ocuparme del negocio familiar.

Mi primera labor fue conocer el estado financiero de la empresa. Con la enfermedad, mi padre tuvo que delegar la conducción de la tienda en uno de sus empleados más veteranos, el señor García. Pues bien, me entrevisté con ese señor para hacerle saber que en adelante yo me encargaría del negocio, y para que me pusiera al día con respecto a la marcha financiera del mismo. Cuando le pedí los libros de contabilidad, noté que una cierta alarma le recorrió el cuerpo: sus movimientos, su gestualidad, me indicaron que algo estaba sucediendo. Empezó a tratar de distraerme con otros asuntos, pero con las palabras de mi padre todavía frescas en la memoria no se lo permití. A regañadientes, por fin, me los entregó.

Al revisarlos entendí su reluctancia anterior. Esos no podían llamarse, en rigor, libros de contabilidad. El desorden era patético: las cantidades estaban asentadas de cualquier manera, habían días sobre los cuales no se guardaba ningún registro; la última anotación en el libro de bancos la había realizado mi padre. Poco a poco fui llenándome de una cólera sorda, me iba poniendo lívido al entender la magnitud del problema que tenía entre manos. García se dio cuenta del asunto, y ese día se fue temprano. No lo volví a ver: como supe un poco después, en la reunión que sostuve con unos contadores que contacté con urgencia para  tratar de sanear la empresa, el hombre estaba desfalcándonos, y desapareció de la ciudad. Por fortuna no le había dado tiempo de completar su obra, pues de otro modo hubiéramos tenido que declararnos en quiebra.

Ese día regresé abatido a la casa. No le dí muchos detalles a mi madre, solo le conté que había detectado ciertas irregularidades en la contabilidad. Para tratar de despejarme un poco, le puse la correa a Hamlet y salimos a pasear. Era ese momento incierto del día en el cual no es tarde ni noche, y la luz adquiere una tonalidad dorada. Es raro que recuerde ese detalle, pero más extraño fue lo que ocurrió: Hamlet se me soltó de la correa y corrió presuroso hacia un lugar impreciso, al final de la calle. Corrí tras él, pero era mucho más veloz que yo. Por fin lo encontré montando una perra, un hermoso ejemplar de pastor belga. Escuché una voz a mis espaldas.Para mi enorme sorpresa, alguien comentó:

- ¿Cómo se llama esa sensación que solo se puede nombrar en francés?

- ¡Margarita! – Atiné a exclamar.

¿Por qué el chavismo no tiene jóvenes, al menos no la cantidad de jóvenes que se supone debería tener? Esta pregunta debería ser respondida después de un concienzudo análisis de la realidad. Por ahora, sin embargo, basta decir que los jóvenes son mucho más sensibles a una cultura democrática y plural, que a algo que se parece mucho más que a un totalitarismo de pensamiento único. El joven que nació en la época de la internet y de las grandes telecomunicaciones; el joven que nació en un mundo cada vez más sensible a la pluralidad y la diversidad; el joven que nació en el contexto histórico que tomó como bandera la defensas de las libertades individuales; el joven que se sabe poseedor del derecho de vivir en un mundo de oportunidades diversas de realización personal… Este tipo de joven no apuesta por regímenes totalitarios en los que la mente suprema esté situada en un líder que piensa y que transmite su pensamiento a un pueblo incapaz de pensar a través de los oráculos emanados en discursos interminables. Unos discursos elaborados con verbo insolente, agresivo, descalificador; un verbo dispuesto siempre a arremeter contra todo aquello que sea disenso, contra todo aquello que no vaya en la línea de la suprema mente pensante. Hace mucho tiempo que el «argumento de autoridad» dejó de representar autoridad. Los discursos de Hugo Chávez, en cambio, siempre han estado preñados de falacias «ad baculum». Todo parece indicar que en la época contemporánea los jóvenes están dispuestos a aceptar todo, menos falacias, por muy «ad baculum» que sean.

Pero las pretensiones del chavismo de ser y de aparecer como una revolución se dan de bruces con la ausencia de intelectuales en sus filas. Admito que en este punto más de uno podrá mencionar el nombre de algún intelectual que le coquetee al chavismo. Pero que exista un intelectual en las filas del chavismo parece poco menos que un oxímoron, una verdadera contradicción en los términos. La razón es evidente: un intelectual es una persona que valora y asume la libertad de pensamiento como el contexto privilegiado de su desarrollo. Ahora bien, ¿es posible la libertad de pensamiento en el chavismo? ¿Cuál es el destino de la persona, del grupo, del movimiento o de la institución que tenga la osadía de pensar distinto de la mente suprema, de la única mente pensante, de la mente de Hugo Chávez? Todos hemos visto cuál ha sido el resultado del disenso en el chavismo. Tan pronto como se produce en las filas del chavismo la más mínima actitud de disentimiento, sale Hugo Chávez (o quizá habrá que decir «salía» porque ya apenas si sale) a fulminar moralmente al autor del disentimiento a través de un verbo incendiario, grosero, insolente y altisonante. Un verbo acorde a la estatura intelectual de un teniente coronel que salió a la palestra pública a través de dos intentonas golpistas fallidas. Quien de entre las filas del chavismo se atreva a disentir de Hugo Chávez, debe estar preparado para hacerse merecedor de una andanada de los más zafios insultos. Si algo caracteriza y define la vida de un intelectual es la libertad para pensar, para crear, para expresar. ¿Pensar, crear y expresar en un movimiento en el que sólo «el líder» puede pensar, crear y expresar? ¿Intelectuales en el chavismo?

Apenas ayer Hugo Chávez salió haciendo un “llamado a la unidad” a sus seguidores. «Unidad» es ideal imposible de alcanzar en el chavismo. La unidad es la capacidad de mirar a un objetivo común aún en medio de la diversidad y la pluralidad de opiniones. La unidad es algo radicalmente distinto de la uniformidad. Por eso es por lo que cuando Hugo Chávez hace un llamado a la unidad, eso debe entenderse como un llamado a la uniformidad, un llamado a que todos piensen lo mismo y que todos vayan por los mismos derroteros. Y no podía faltar, en este “llamado a la unidad”, la insulto: «Nada de infantilismos, nada de grupismos», dijo el máximo ente pensante de la “revolución”. ¡Pero por supuesto que nada de «grupismos»! En un totalitarismo es imposible que al interno de una institución haya quienes se reúnan bajo los mismos ideales.

Por eso, ¿una revolución sin jóvenes y sin intelectuales?

@Andrulenonseg

En Francia los candidatos de las pasadas elecciones y en general toda la dirigencia política parecen no reconocer que el endeudamiento de su nación es consecuencia de sus mismas políticas de “crecimiento” cimentadas en incentivar la demanda por medio de una gran expansión crediticia, dirigida por los Bancos Centrales; emisores, con bajas tasas de interés, de un aumento de las cantidades de crédito entregadas a la banca para que continuaren prestando. De ese modo, por gracia o desgracia, surgió el “sueño francés” (al igual que el sueño americano actual, griego, español, etc.), que ahora François Hollande promete a los franceses, con una “política de crecimiento económico”, que no es otra cosa que lo mismo que se aplicó antes de la crisis. Su estrategia es continuar inyectando morfina al adicto.

Esto no transforma al expresidente Sarkozy en un ejemplo de administración razonable, él es otro responsable que también impulsó el “sueño” con todas las prácticas de crecimiento causantes del déficit estadal (sostén del estado benefactor francés), con una estrategia, en la que lo pagado con el aumento del crédito, serviría para aumentar el consumo, que luego terminaría derrumbándose por su propia incoherencia. Es decir, la demanda dependía únicamente de las bajas tasas de interés que brindaron crédito fácil para todos, y a su vez, las arcas del Estado dependían de esa “supuesta” riqueza que “ayudaron” a crear con su política económica.

Así inicia la descompensación, y quedan al desnudo un montón de prácticas obvias e incomprensibles como las que tanto condenan los regentes franceses. Una es que cuando comienza a mermar la fluidez de la caja pública, se tiene que iniciar un proceso de financiamiento del déficit y en este caso se recurre, irónicamente, ante los exageradamente vilipendiados mercados financieros.

Allí se colocan valores emitidos por el gobierno y las empresas públicas, o se buscan préstamos directos del sistema bancario, también se piden créditos de parte del Banco Central con cargo a las reservas de nueva creación o se busca crédito externo. Esto es habitual, tanto que muchos lo ignoran, y es la forma en la que se financian los déficits. Aquí comienza el desastre y los “ajustes proausteridad”, que buscan volver a darle “algo” de sentido común a la administración pública. Ese hecho lo explicaré en el siguiente artículo, están invitados.

Una premisa a tener en cuenta es que Chávez no es un socialista, ni desde la clásica posición marxista ni socialdemócrata; el hombre simplemente es un populista militar que sigue trabajando para imponer un esquema obsoleto de ver un país, anclado con categorías desfasadas, por no decir, que no tiene ninguna. El pastiche inicial conformado con el pensamiento de la ilustración de Bolívar, la confusión zamorana y el teologismo de liberación, son en síntesis su ideología de piedra; pues jamás ha asumido un criterio medianamente científico, tal lo plantea el investigador del socialismo del siglo 21, el mexicano Hans Dieterding.

El golpista jugando con la picaresca del discurso- en la actualidad ya agotado- sigue a las claras estructurando el bloque político y económico que es un hecho en  su camarilla; y he aquí una de las características del populismo: Eliminar la idea de la lucha de clases por la entronización del bloque que el populista haya creado. Para el ciudadano inquisitivo no es extraño entonces que en medio de la crisis por enfermedad del mandatario, éste apela a una alianza definitiva con sus cuadros, léase Diosdado Cabello, ciudadano que mantiene hegemonía desde la Asamblea Nacional y trastienda domina sectores económicos y se vende como un radical del proceso. A poco el José Vicente Rangel vuelve a gobierno a través del Consejo de Estado y hasta el destemplado de Jorge Rodríguez se le llama para que jefature el Comando Carabobo de la compaña electoral. Un maridaje hasta el fin se presencia; no se olvide que los militares de toda laya al asumir el poder, por lo general, finalizan con sus botijas llenas y en su decadencia trabajan por llevar a gobierno figuras que identificadas con el jefe mayor; no obstante, les puedan servir de puente para una negociación con olvido, que casi siempre son estos militares de toda laya en América latina.

Sin socialismo cierto que pregonar, a lo sumo un gasto social con cargo a la bonanza petrolera, que en este año electoral toma ribetes inusitados; el chavismo que es Chávez, sin fundamentaciòn ideológica alguna no le queda más camino que mostrar su verdadera cara: Inundar en año electoral a una población en el más vil dadivismo con el mote de misión. Desaparecida la categoría de clases sociales y más todavía la lucha entre las mismas, menos la hegemonía de la clase obrera; todo se reduce a un solo hombre, dueño absoluto de un proceso que cada día camina hacia atrás. Desde su jugarreta con los difuntos comunista y socialista, Juan Núñez Tenorio y Pedro Duno, pasando loas a Metzaros, uno que otro escarceo con el Foro Social del Brasil y la guerrilla colombiana; este hombre finaliza en los brazos de esa rémora histórica, síntesis de la burguesía y populismo latino, que es Fidel Castro.

La vacuidad ideológica del barinès se expresa en una pobreza intelectual de quienes le acompañan. Si bien cierta elite llamada intelectual apuesta por llevar al Olimpo al Luís Britto García, este Eti no pasa de ser un corifeo de quien siente una adversiòn por la intelectualidad. Otro supuestos intelectuales que están en ese coro son el los dos Roberto y un pelón, que dice ser analítico y no pasa de tener un programa donde predomina el doble sentido, el chisme que él llama investigación y la burla del otro, el Pérez Pirela. Los logros intelectuales del régimen usted los puede medir por la reiterada adjudicación del éxito del director de orquesta Dudamel, cuando éste al parecer tiene su génesis en las orquestas cuarta republicanas del maestro Abreu. En esa realidad, el hombre no le queda más que refugiarse en las desabridas Reflexiones de Fidel Castro y los latigazos verbales de ese panfleto que sólo ellos medio leen titulado Debate Socialista, el cual no es más que un encarte de la rancia izquierda chilena.

Sin sólida argumentación de ideas, el ex golpista no tiene más escudo que anclarse en una especie de nirvana de la inmutabilidad, es decir, para él su farsa revolución llegó para siempre, jamás habrá vuelta hacia atrás ya que él es la superación de todo; cuando es evidente que los indicadores que se adjudicaban a los contrarios de ese pasado, han sido superado en negativo por ellos, caso de la corrupción y la falta de autonomía de los poderes. El cuadro entonces le es propicio para que siga con la jeringona de la derecha y el imperialismo, de ese modo diluye que él le entrega el país a la unidad de negocio imperial que es la China y compañía, en tanto los burgueses nacionales pasan a ser seres míticos en el Olimpo de gloria del chavismo. Y así entre remembranza de los supuestos paracos del 2004 y la salida de la Comisión Interamericana de los Derechos Humanos, el hombre hoy enfermo va dando cabezazos contra el mapa del país.

Una Asamblea Nacional roja rojita en su mayoría, no acata ni mínimas fundamentaciones que le dan legalidad a los actos administrativos de quienes ejercen gobierno. El presidente gestiona lo público fuera de la geografía patria y el ente legislador aplaude; el descarado de Fidel interviene en el aparato administrativo nacional y en sus escritos, y estos militares e izquierdistas gobierneros y afectos  ni musitan. Como mecanismo de compensación sólo les queda pregonar con el director del Sebin que el depresivo medio loco de Uribe anda por las fronteras del lado occidental preparando la guerra contra Venezuela y el Pérez Pirela y Silva descodificando el crucigrama golpista de Últimas Noticias; tamaña mentira si se considera que el Eleazar Díaz Rangel es un acérrimo izquierdista y amiguísimo del proceso con su carita de profesor de periodismo bueno.

Se es consciente que el candidato de la oposición no tiene guáramo para enfrentar a este rambo de la política. Una borrachera de gasto público y un transeúnte feliz en apariencia en su zona cómoda, apoltronado en su vivencia del rentismo petrolero superlativo que creó  el chavismo; que estados como el Zulia sufre una acelerada desintegración histórica con la venia de Miraflores ante la arremetida del Palacio de Nariño, que Fuerte Tiuna calla y se duerme; pero más allá de ese cuadro anquilosado, esta mansedumbre del facilismo y la traición debe tener un final. Un final que no se sabe qué derroteros tomará; sin que se nos alegue un papel en pro de una dictadura de derecha o de cualquier tipo. Lo evidente es que un país no puede seguir gobernado por un hombre que pretende en aras de su sui generis socialismo crear una binación con Cuba, que después de darle curso a la invasión colombiana en dos estados como el Zulia y el Táchira, imponer un rentismo petrolero sin parangón y hacer de las finanzas públicas cosa personal, que aunado al endeudamiento con el imperialismo chino y ruso mayoritariamente; pretenda desde su convalecencia gobernar a diestra y siniestra.

El país tomado por la delincuencia propia e importada, donde los prames son dueños de barrios y urbanizaciones, grupos paracos y sicarios hacen de la suya, invierten sus dólares sucios; en tanto a la burguesía tradicional juega a alianzas también nefastas con el imperialismo gringo y europeo, se rebusca con el Uribe y compañía y no dejar de ser más que una clase, una casta sumamente racista, excluyente y con el modelo sajón entre cejas y cejas; es la realidad cotidiana del venezolano. Así el  Chávez abrió que caminos es evidente, los cerró; tampoco se puede negar que el hombre ha gestionado con un gasto social efectista y generador de esperanzas populares; la tarea entonces es redireccionar con ánimo creador e imaginativo una revolución que desde hace ratos se abortó.

 Responderle con mi vision del asunto.
 Una muestra de mi estupidez
 Escribi;

El artículo -si es que le cabe en justicia ese calificativo- escrito por Roberto Simancas a propósito de los homosexuales, en pocas horas generó dos artículos más, escritos por Chamán Urbano y por Alfonso Carril. Ambos artículos desmontan por completo los desafueros escritos por Simancas, usando una argumentación sólida en una buena redacción. Ahora bien, leyendo ambos artículos, no pude evitar traer a la memoria a quien estimo como uno de los escritores de mi especial predilección: Reinaldo Arenas. Lamentablemente la figura y la obra de Arenas no son lo suficientemente conocidas en muchos círculos, pese a que su nombre está registrado en el «Diccionario Enciclopédico Letras de América Latina» y que su obra, «Antes que anochezca», fue llevada a la pantalla gigante en una película, del mismo nombre, protagonizada por Javier Bardem. No quiero hacer aquí una síntesis biográficas de Reinaldo Arenas. Sólo quiero destacar que se trató de una de las mentes literarias más brillantes y prodigiosas de la Cuba de Fidel Castro. Tengo para mí que Reinaldo Arenas fue un artista en sentido estricto de la palabra, porque no tiene otra explicación el hecho de que haya sido un genio de las letras sin apenas haber acudido a la educación formal. Amigo de José Lezama Lima y de Virgilio Piñera, Reinaldo Arenas se sitúa en la línea de los grandes escritores que, no de no haber sido por la genocida dictadura castrocomunista, hubiera sobresalido entre los mejores de América Latina. Si siendo como fue víctima de esa terrible dictadura hizo lo que hizo y escribió lo que escribió, no cabía esperar menos de él si sus circunstancias hubieran sido otras.

El texto que coloco a continuación forma parte de «Antes que anochezca», la autobiografía escrita por Reinaldo Arenas y titulada de esa forma porque, en su mayoría, fue escrita en el Parque Lenin, cuando su autor se encontraba en plena huída de los esbirros de Fidel Castro. Al darse cuenta del fiasco de la revolución castrista, Reinaldo Arenas se separó completamente de ella, hasta el punto de ser considerado -junto con Lezama Lima, Piñera y Padilla- como un peligroso enemigo de la revolución castrista. Como es propio y característico en estos totalitarismos, el régimen se valió de la argucia de acusar a Arenas de pederastia y del asesinato de una anciana para poderlo poner preso. Arenas huyó y se internó en el Parque Lenin, donde sus amigos lo visitaban y le daban hojas de papel para que escribiera. «Antes que anochezca» la tituló porque sólo podía escribir hasta que la oscuridad de la noche se lo permitiera. Similar situación a la de Oscar Wilde, preso por sodomía en la Inglaterra victoriana, y que escribió el «De profundis» con las pequeñas hojas de papel que le pasaba el guardia caritativo.

Coloco este texto de «Antes que anochezca» porque me parece esencial la pregunta por la visión que de sí tiene la persona homosexual y la visión que tienen los homosexuales entre sí. Con frecuencia noto mucha vehemencia en las reacciones de los homosexuales a la hora de hacer frente a manifestaciones de homofobia. ¿Pero qué visión tienen los homosexuales de sí mismos y qué visión tienen los homosexuales entre ellos mismos? Aunque pueda parece una contradicción en los términos, ¿será que al interno de los colectivos de personas homosexuales existe una homofobia a la hora de considerarse unos y otros? ¿Por qué suele ser tan vehemente el ataque de los homosexuales entre sí en ocasiones concretas? Mi intención con esta preguntas no es polemizar, pero sí invitar a la reflexión y quizá a caer en la cuenta que toda moneda -también la homofobia- suele tener dos caras y que todo término suele tener una dirección de ida y de vuelta.

Como cosa bien curiosa, por cierto, quienes permanecieron fieles hasta que murió, no fueron los amigos homosexuales de Reinaldo Arenas… Más aún, fueron algunos de sus amigos homosexuales los encargados de tirarlo al despeñadero de las acciones asesinas de Fidel Castro, mientras permaneció en Cuba. Pero cuando pudo huir al exilio y residenciarse en Estados Unidos, no fueron precisamente sus amigos homosexuales los que estuvieron con él hasta que el suicidio cortó súbitamente una vida que ya estaba muy afectada por el SIDA. No quiero incurrir yo en la tremenda falacia que es considerar que una persona es «buena» o «mala» por razón de su orientación sexual. La orientación sexual no hace a nadie ni bueno ni malo. ¿Pero qué pasa al interno del mundo homosexual, en el que la solidaridad debería ser la primera cualidad, y en el que suceden, sin embargo, estas cosas? Dicen que Lázaro Gómez Carillo -el amigo heterosexual de Reinaldo Arenas- estuvo presente en el momento en que éste se suicidó. Eso es cosa que no se sabe a ciencia cierta, lo que sí es cierto y está fuera de toda duda es que Lázaro Castillo, durante muchos años, se convierte como en el ángel guardián de Reinaldo Arenas, hasta el punto de ser su secretario cuando ya no podía escribir por razón de su enfermedad.

A continuación el texto de Reinaldo Arenas:

Atendiendo a aquellas diferencias tan grandes entre unos y otros homosexuales, establecí unas categorías entre ellos. Primero estaba la loca de argolla; éste era aquel tipo de homosexual escandaloso que, incesantemente, era arrestado en algún baño o en alguna playa. El sistema lo había provisto, según yo veía, de una argolla que llevaba permanentemente al cuello; la policía le tiraba una especie de garfio y era conducido así a los campos de trabajo forzado. El ejemplo máximo de este tipo de loca era Tomasino La Goyesca, un joven que trabajaba en la Biblioteca Nacional y la cual bauticé con ese apellido porque era como una figura de Goya; enano, grotesco, caminaba como una araña y tenía una voracidad sexual incontrolable.

Después de la loca de argolla venía la loca común. Es ese tipo de homosexual que en Cuba tiene su compromiso, que va a la Cinemateca, que escribe de vez en cuando algún poema, que nunca corre un gran riesgo y se dedica a tomar el té en casa de sus amigos. Ejemplo típico de esa loca era mi entonces amigo Reinaldo Gómez Ramos. Las relaciones de estas locas comunes, generalmente, son con otras locas y nunca llegan a conocer a un hombre verdadero.

A la loca común le sigue la loca tapada. La loca tapada era aquélla que, siendo loca, casi nadie lo sabía. Se casaban, tenían hijos, y después iban a los baños, clandestinamente, llevando en el dedo índice el anillo matrimonial que le hubiese regalado su esposa. Era difícil a veces reconocer a la loca tapada; muchas veces condenaban ellas mismas a los homosexuales. Los ejemplos de este tipo de locas son miles, pero uno de los más típicos es el caso del dramaturgo Nicolás Díaz, quien, una vez, en un acto de desesperación, terminó introduciéndose un bombillo en el ano. Y aquel hombre, que era militante de la Juventud Comunista, no tuvo forma de explicar cómo aquel bombillo había ido a parar a aquella parte de su cuerpo. Fue expulsado de esa organización con gran escándalo.

Después estaba la loca regia; una especie única de los países comunistas. La loca regia es esa loca que por vínculos muy directos con el Máximo Líder o una labor extraordinaria dentro de la Seguridad del Estado o por cosas semejantes, goza del privilegio de poder ser loca públicamente; puede tener una vida escandalosa y, a la vez, ocupar enormes cargos, viajar, entrar y salir del país, cubrirse de joyas y de trapos y tener hasta un chofer particular. El ejemplo máximo de esta loca es Alfredo Guevara.

Jorge Fernández Gonzalo: Filosofía Zombie.

Con apenas dos películas, Steve McQueen pasó del anonimato de su condición de figura del mundo del video arte, al estrellato de las alfombras rojas de Cannes, Venecia y las capitales mundiales del mainstream. Ambos films describen una parábola similar, de un orden ético y estético, sobre los problemas humanos y sociales del hombre posmoderno.

Su relación con el entorno desde la subjetividad y la asunción del cuerpo como espacio de reafirmación, liberación o conquista de batallas políticas, existenciales.

“Hunger”, su modélica ópera prima, narra el descenso a los infiernos, de vida y muerte, de sacrificio y redención, de Bobby Sands, el ícono revolucionario del IRA, quien hizo tambalear al gobierno de Margaret Thatcher, por medio de su estrategia fatal y suicida de negarse a ingerir alimento. Huelga de hambre, valiente y honesta, comparada con el calvario de Franklin Brito en Venezuela, para protestar por el despojo arbitrario de su propiedad de tierras ante las narices del “proceso de cambios”.

La película traducía el dolor de la víctima, del chivo expiatorio, con la precisión quirúrgica de un cirujano de la fotografía documental con ribetes líricos y pictóricos. Mutatis mutandis, la obra maestra del autor se componía de cuadros inspirados en el renacimiento, el expresionismo y la paleta de Caravaggio, del Bosco y el Goya del período negro.

La imagen nos denotaba el interés del director por la composición de encuadres y tensos planos secuencia, donde apenas se hablaba y conversaba, sin caer en un minimalismo pretencioso, redundante y vacío, como acostumbran los miembros de la generación del responsable de la puesta en escena.

Para conectarlo con la cita de arriba, Steve McQueen convertía a Michael Fassbender en un despojo humano, cuya efigie maltrecha recordaba la de un caminante de “Walking Dead”. Era un zombie melancólico y militante, de pocas palabras, con la dignidad de una bestia poética, de un mutante, de un fantasma, transfigurado por la sensibilidad de Burton y George Romero, a la espera de su destino final, desterrado en una mazmorra de “Vigilar y Castigar”. Encarnaba una otredad, una resistencia ejemplar en tiempos de hiperconsumo y amenaza de crisis. No comía y se sacrificaba por un ideal, a diferencia de los pragmáticos líderes de la burocracia parlamentaria, henchidos de gordura y de avidez materialista. Suponía la hermosa apuesta moral de Steve McQueen. Rescatar al mentado terrorista, la máxima alteridad, y reivindicarlo como respuesta al patrón de belleza, heroicidad, hidalguía, bondad y nobleza de la era contemporánea. Frente a los vengadores musculosos del once de septiembre, “Hunger” apostaba por el Quijote famélico y menesteroso del pasado.

¿Cuál es entonces la clave para entender el segundo trabajo de Steve McQueen?

Debemos regresar al texto del encabezado del artículo. Si “Hunger” es una metáfora del zombie del milenio apocalíptico, “Shame” funge de proyección para estudiar la mentalidad y la conducta del “Nosferatu”, del “Drácula” de la sociedad del espectáculo, de la globalización integrada. Sale de noche a cazar a sus presas, trabaja en una empresa carente de identidad, cuida de su físico como un “American Psycho”, se refugia en un egocentrismo autista, alienado y onanista, con visos autodestructivos. En resumen, es el arquetipo opuesto e inverso al de Bobby Sands en “Hunger” y también su evolución natural bajo la sombra del eclipse de los grandes relatos.

Ya no hay utopías por defender a capa y espada, hasta fallecer de inanición por ellas. El llamado es a conquistar la cima del éxito y el culto a la personalidad en la ciudad de la furia. Por una energía de inercia, los personajes de “Shame” coinciden en la capital de Nueva York, para probar y asegurar su bocado de la manzana del pecado, de los quince minutos de fama. Pero nadie parece muy satisfecho, pleno y feliz. El protagonista sufre ataques de ansiedad por la droga del sexo narcisista y su hermana le canta una balada triste a la megalópolis de Manhattan, tras el atentado de las dos torres y el colapso de la burbuja económica del siglo XXI.

En las caras y en las calles sucias, se percibe el hedor y el impacto de la depresión. A conciencia, Steve McQueen elude y deja fuera de campo al parque temático diseñado por Disney en Times Square. En efecto, “Shame” luce como un ejercicio de deconstrucción de los paraísos artificiales y los simulacros de la cuna de Woody Allen.

Cada locación resulta desmitificada o contemplada de manera incómoda y perturbadora. Asistimos al metro y descubrimos miseria. Vamos a un restaurante de lujo y confirmamos la impostura del paradigma gastronómico en boga, a merced de las indicaciones esnobistas del mesonero. En el bar, la comunicación es absurda, limitada y oportunista. La chica rubia reinterpreta el tema clásico de Frank Sinatra, con despecho, nostalgia y sentimientos encontrados.

El jefe anda desubicado en su feria de vanidades y goza de su doble moral, mientras liga con la joven del cabello oxigenado, habla con su familia por Skype y le reclama a su dependiente por ver pornografía en la computadora de su oficina. Las reuniones laborales tampoco ofrecen demasiado sentido, horizonte e ilusión. En general, retornamos a las postales del miedo y el pavor, concebidas por Abel Ferrara y Martin Scorsese. “Shame” rinde tributo a “Taxi Driver” y a “King of New York” en trance de “Adiction”.

El vampiro de Christopher Walken cede su puesto al espectro de Michael Fassbender, amén de su ritual de desdoblamiento y caída en el abismo.

El único defecto acontece en el desenlace. Steve McQueen carga las tintas y asume una posición de censor, de torquemada, al encadenar el fracaso amoroso y la curación del “enfermo” por el gusto del placer culposo, con la intentona de suicidio de la hermana.

Él no le atiende el teléfono porque quiere desahogarse, reafirmarse y saciar su apetito voraz con dos mujeres a la vez, luego de tomar un desvío con Gaspar Noé por el local de “Cruising” de “Irreversible”. Suerte de recreación homofóbica del “Bar Rectum” en Nueva York.

De inmediato, el misántropo consigue a la muchacha en su baño, hecha un mar de sangre. La ingresa en el hospital, la salva y antes yace en el suelo, como el Willem Dafoe de “Pelotón”, pidiendo perdón y recibiendo una lluvia de limpieza interior, alrededor de un paraje sombrío. Grave concesión y traición de un alegato urgido y necesitado de un mejor cierre. Las ligas puritanas de la decencia pueden dormir tranquilas.

A pesar de ello, el epílogo recupera un mensaje de inquietud. Quedamos en suspenso en el vagón de la estación. Regresamos al principio, aunque se corta la acción. El espectador llenará la laguna. ¿Se repetirá el ciclo? ¿El caballero oscuro aprendió su lección a golpes?

La indeterminación y la duda elevan el nivel del discurso.

“Shame” no es una vergüenza nacional.

Ilustra una enajenación muy nuestra.

La del distanciamiento de la realidad, para refugiarnos en la burbuja cómoda de la virtualidad.

Es el dilema del yonqui del erotismo por la red.

Reflejo de nuestra entropía 2.0.

Lástima porque el enfoque del film peca de maniqueo, satanizador y binario.

Con todo, permite augurar la discusión del asunto.

En línea con la tesis de David Fincher en “Social Network”.

Comiquísimo contemplarla en una sala VIP de espectadores nerviosos.

Ríen cuando no deben y consolidan la teoría expuesta, al chocar su copas de vino encima de sus butacas ergonómicas.

Es un género XXX inofensivo.

Banalizado por un contexto morboso y frívolo.

Huyo despavorido al encenderse las luces.

Mi complejo de vampiro alimenta la fuga.

homosexual y homòfono

tambièn de sesudo intelectualoide

y hasta de orillero del lago patriotero

¡Còmo me rìo de estos pequeñoburgueses!

jòvenes de derrape melena al viento

muy orgullosos de ser de la capital

Valle ese de holgazanes que viven de las provincias

Su estètica es puro snobismo

alimentada de jeringonas enciclòpedicas

Abrumados por su mundo de Web

jamàs han conocido la plaza y el mercado  popular

Yo les devuelvo sus heces

Soy hombre no varòn ni machista

me gustan los pompi de mulatas

sòlo que me abruman las caucàsicas

y si pienso que se necesita mano dura con el extranjero

Ustedes centralistas que juguetean con los PIB regionales

jamàs tendràn patria ni destino

languidecen sus dìas con su Metro y el Ceela

mientras aquì en la Cuenca recibimos espuelazos

del Palacio de Ñariño  Miraflores y màs allà

pero vos niñitos lights seguid

deleintàndote con tus chismes en Sabana Grande

De los homosexuales ese tema da tristeza

creo en un hombre de caràcter valor y trascendencia

no en Señoras de Maracaibo ni Mariposas del Este

Forjado en la inclemencia no tengo arrugas en el corazòn

he conocido en lo cercano y amado lo que me endilgas

mas como descendiente de Timotes

me he mantenido en ètica y moral pelea

y sin comulgar con la ideologìa de Julio Portillo, oficiante de historiador

reconozco que el Zulia deberìa ser una naciòn

Repùblica nada atada a Caracas ni a Bogotà

sòlo que da làstima decirlo:

El Zuliano con su enfermizo y decayente regionalismo

no es mujer y hombre de Gran Visiòn

haciendo al parecer por desgracia comprobaciòn  de la sentencia de Guzmàn:

Se y los convirtieron en PLAYA DE PESCADORES

asì nos vamos desfigurando sin dejar civilizaciòn

Por ùltimo dejen el debate menudo

ya se parecen a Silva y Pèrez Pirela

son infame ròchela

Nota: A la joven que me ofreciò pasaje para encuentro con Rosmei y Maduro, se lo canjeo para que viaje a Londres y se convierta a la religiòn de la Cientologìa, el negocito de John Travolta; se incluye fiesta de baile rosado junto a tremendo bailarìn actor.

E Foto de la serie "DUO" de Fernando Bracho Bracho

ste post, sobre la politización del tema de la delincuencia y la inseguridad, había pensado hacerlo en un tono enardecido, airado, con la rabia y la indignación que me produjeron las palabras que un tuitero le remitiera a Alfredo Romero cuando hace unos días comentaba en la red social, sobre el violento robo del cual fue objeto una familia en Caracas, a quienes amordazaron y maltrataron en su vivienda mientras los despojaban de todo lo de valor que encontraran a su paso.

Alfredo apoyaba sus tuits con fotos de las muñecas marcadas por las ataduras y de los T-rapes que usaron para someter a las cinco personas de la vivienda de Lomas de Mirador.

Yo quería gritar en estas líneas ¿cómo se atreve, en este país, un chavista a decir que “NO SE POLITICE CON ESO”?

Siempre, cuando alguien se atreve a denunciar ante los medios de comunicación o a través de las redes sociales algún evento delictivo, salta algún seguidor del régimen con la lección aprendida a enarbolar la bandera de la necesidad de no “politizar” el hecho.

Esta ha sido la mejor manera que ha conseguido el oficialismo para desacreditar la denuncia y restarle importancia: decir que “Se está politizando el asunto”, e inmediatamente exigen que no se use la inseguridad con “fines electorales”.

De esta forma pretenden, además de minimizar el impacto de la denuncia, acallar a quienes se atreven a levantar su voz contra un gobierno que en 14 años no sólo no ha podido controlar la inseguridad, sino que ha permitido de brazos cruzados que esta aumente a niveles exorbitantes, con una indolencia y desidia que, en muchos casos pareciera intencional.

Yo quería hacer uso de la ironía y del sarcasmo para decirle a esos chavistas que lo sentimos mucho pero que sí vamos a politizar la inseguridad y sí vamos a hacerle ver a los venezolanos que no es comprensible, desde ningún punto de vista, que sigan votando por un hombre que ve, o mejor dicho, se hace el que no ve, cómo la violencia callejera le está arrebatando la vida a jóvenes y viejos de este país.

¡Coño, que son 14 años! ¡Casi tres gobiernos de los de la cuarta! Media vida de esa persona que mataron a los 30 años para arrebatarle un Blackberry. Una vida de aquel chamo de 15 que murió porque a un malandro que se atravesó en su camino, le gustó la copia baratona de los zapatos Nike que llevaba puestos.

14 eternos años de un régimen al que no se le ve por ningún lado la intención de ponerle freno a la violencia y a la inseguridad. 14 años donde hemos tenido que aumentar la altura de los muros de nuestras viviendas, coronarlos con cercos electrificados, echar mano de rejas, pérgolas, santamarías, multilocks y circuitos cerrados de video para convertir nuestras casas en cárceles mientras los delincuentes andan armados por la calle con total descaro e impunidad y sin que estos sistemas sofisticados de protección los amedrenten.

Los delincuentes tienen el control, son los dueños del país. Si la casa es una caja fuerte imposible de penetrar pues, sencillamente, esperan en las sombras, a veces a plena luz del día a que la víctima llegue y, con armas de guerra, con las que no cuenta la policía, la someten, la obligan a entrar y, si el objetivo tiene suerte, termina solo con las marcas de las ataduras y uno que otro moretón producido por los golpes propinados por el solo gusto del malhechor. Eso en el mejor de los casos, porque muchos son los que no viven para contarlo o quedan heridos de muerte.

Quería ser contundente y fuerte con mi texto pero ni la ironía ni el sarcasmo acuden a mí al momento de escribir. Las últimas noticias me han dejado con una sensación tan grande de vacío, de impotencia, de cansancio, de hastío, que ni siquiera puedo sentir rabia, no tengo aliento ni para gritar siquiera.

Es demasiado fuerte sentir que la violencia se te acerca, te rodea, cada vez está más próxima. Así, de buenas a primeras, un día, almorzando te enteras que a la hija de unos amigos y a su esposo los secuestraron y a la mañana siguiente amanecieron muertos, ahogados en el lago.

A las dos horas de conocida la noticia, otra amiga te cuenta que la familia de una de las personas que permanecen secuestradas en el país está desesperada porque no tienen los mil quinientos millones de bolívares que piden los secuestrados. Piensas en la cantidad y tratas de entenderla, no sabes si hablan de bolívares fuertes o de bolívares viejos, ya no importa, sea como sea es mucho dinero. Es una cifra que tu cabeza de trabajador de clase media no puede procesar.

Y para rematar el día, llega otra amiga y afligida te cuenta que el joven abogado al  que secuestraron ayer, de 27 años es su cliente y amigo. Un jodedor, un pana.

Entonces ya no queda aliento para gritar, ya no hay espacio para la ironía ni para el sarcasmo. Esa capacidad también te la han arrebatado.

Solo hay un dolor, una tristeza, un miedo. Solo puedes pensar en esos padres que llegarán de Europa para conseguir que ahora cuentan un descendiente menos,  gracias a la violencia de este país, en esos hijos que perdieron a sus dos progenitores de manera tan atroz. En los padres que viven con la terrible angustia de no saber qué está pasando con sus hijos en manos de los secuestradores.

Enciendes la radio y la piel se te eriza al escuchar que este año ya suman 18 los secuestrados, la mente se te embota y oyes como entre sueños la siguiente información que habla acerca de unas encuestas que están circulando y en las que dicen que si las elecciones fueran hoy Chávez ganaría con el no sabes cuánto por ciento.

Entonces, no puedes evitar preguntarte qué nos está pasando, ¿es que acaso hemos perdido todo sentido de amor por la vida? ¿Ya no nos queda ni siquiera el más pequeño instinto de supervivencia? ¿600 bolívares al mes obtenidos sin trabajar de una misión del gobierno son suficientes para que despreciemos tanto la vida?

Solo puedo terminar parafraseando un tuit que posteé hace unos cuantos días en la red del microblogging:

La gente ha dejado de trabajar y producir para esperar la limosna del gobierno. Por eso, aunque estén comiendo ñoña o los maten, siguen queriendo a  Chávez y votando por él. #VayaPalaMierda.

@Golcar1 En Twitter

En los estudios proyectivos de personalidad, esos que hacen los psicólogos usando test como el de las manchas de Rorscharch, se pueden detectar elementos de algo llamado inflación yoica. Este término técnico de la psicología dinámica, que en psicoterapia gestalt se aproxima a la noción de egotismo, se refiere al intento por querer parecer más de lo que uno siente que es (o sabe). Pretensión, tener ínfulas o, simplemente, dárselas de sobra’o serían los equivalentes coloquiales de esas características que denotan la presencia de la inflación yoica.

Los psicoanalistas colocarían dichos atributos en lo que denominan el eje narcisista pues, a fin de cuentas, de lo que se trata es de preservar una imagen positiva difícil de creer para el propio individuo. Así pues, no importan muchos los rasgos objetivos (que sea inteligente o atractivo, por ejemplo); el asunto es que la persona se siente menos y, en un intento por proteger su propia valía, hace cosas para demostrar(se) lo mucho que sabe, lo mucho que vale, lo interesante que puede llegar a ser, etcétera.

Tengo un colega que dice “mientras tenga con qué, no importa”. Sabio comentario, a mi entender, si tomamos en cuenta que alguien instruido, informado y con talento, puede ser la delicia de su audiencia. Cuando la persona carece de ingenio el resultado es vacío, arrogante y molesto, como el zancudo danzando cerca de nuestra oreja en medio de una noche calurosa.

Los interesados en experimentar esta sensación pueden leer el más reciente artículo de Roberto Simancas, El Poder Gay. Sabrán a lo que me refiero. Yo debo comenzar diciendo que lo leí por encimita la primera vez, sin determinar cuál era el objetivo del texto. Puede decirse que me perdí en su pomposidad, dejando de percibir que pretende ratificar una visión homofóbica, machista, racista y xenófoba de cómo debería ser el mundo.

RS: “…finaliza con la cogedera de culo con que comienza el día el maracucho, prototipo que en un porcentaje elevadísimo es gay; por algo sus mujeres no les queda más remedio que aceptar ser llevadas a la cama por el negro colombiano que por esta tierra ha llegado”.

Lo que si noté de inmediato es lo desinformado que se encuentra el amigo respecto a la sexualidad en general, y la identidad gay en particular; cómo de cabo a rabo el artículo está plagado de nociones erradas y anacrónicas.

RS: “Si bien hormonalmente el ser humano es bisexual…”

Salvo en una lectura malaza de los textos de Freud, este enunciado carece de cualquier sentido en la actualidad. La sexualidad es un fenómeno estructurado por muchos factores y las hormonas, hasta donde se sabe, son las menos implicadas en la orientación sexual. De manera que Roberto está pela’o; eso de que “con el paso del tiempo las progesteronas y las testosteronas se nos inviertan” es una fantasía carente de asidero en la realidad.

RS: “la pregunta de entrada sería ¿Se es gay por biología o cultura?”

Es difícil que esa sea la pregunta de entrada, si lo que quiere es conocer más de la atracción sexual entre hombres. La palabra gay aparece a finales del siglo XIX y en la actualidad se refiere a algo muy específico, a la identidad sexual estructurada alrededor de la atracción homosexual. Es decir, todos los gays son homosexuales, pero no todos los homosexuales se identifican como gays.

A riesgo de parecer (aún más) pesado, me voy a permitir un poco de erudicción con la siguiente aclaratoria:

Si bien podría decirse, con todo lo inapropiada que puede llegar a ser la expresión, que la atracción sexual entre personas del mismo sexo existe desde que el mundo es mundo, no por ello debería pensarse que con ello se está aludiendo, siempre, a un mismo y único fenómeno. Puede que allí esté Safo, cantando a la intimidad entre mujeres, o Sócrates, admirando la belleza de Alcibíades, junto a tantos otros personajes de la historia que parecen conducirse de manera similar. Sin embargo, no porque en éstos se evidencie la atracción de la cual se habla, podría decirse, aún cuando así lo pretendan algunos, que Safo, para seguir con los ejemplos, era lesbiana o Sócrates gay.

Como lo recuerda Foucault, en una entrevista recogida en el libro Homosexualidad: Literatura y Política:

“En este tipo de análisis es importante conocer la forma en que las personas conciben su propia sexualidad. El comportamiento sexual no es, como se ha supuesto con demasiada frecuencia, una superposición de deseos derivados de instintos naturales, de un lado, y de normas permisivas o restrictivas que nos dicen lo que debemos hacer o no hacer, de otro. El comportamiento sexual es algo más. Es también la conciencia que uno tiene de lo que está haciendo, de lo que hace con la experiencia, y también el valor que le atribuye” (pag.  17 de edición de Alianza).

Para decirlo en otras palabras, cada momento de la historia y de la cultura tiene su modo peculiar de comprender su experiencia; cada uno de ellos supone distintas “codificaciones” de los fenómenos. Ante este hecho es importante, entonces, ubicar cómo es construida la sexualidad desde cada uno de esos lugares.

RS: “se está pasando de una modelo machista a un modelo afeminado de manera acelerada”.

Eso es lo que pasa cuando se habla desde la tapa de la barriga, y sin ningún tipo de fundamento. La orientación sexual (homo/hetero/bi) y el género (masculino/femenino/andrógino) se ubican en dos dimensiones distintas. Volviendo a las aclaratorias, hay gays afeminados pero lo “normal” para usar el lenguaje estadístico que tanto aprecia Roberto es el gay viril e hipermasculino. Además, hay heterosexuales que son amanerados y que no por eso son gays, ni siquiera homosexuales.

RS: “El gay es estadísticamente gay por cultura, no por biología”.

Habrá que preguntarle al autor a qué se refiere con eso de “estadísticamente”. En todo caso, y para su pesar, por implicación está diciendo que se es heterosexual por cultura y no por biología. Y lo peor, para el pobre Roberto, es que tiene razón: la palabra heterosexualidad se inventó como complemento de la palabra homosexualidad. Antes del siglo XIX nadie se pensaba como heterosexual. De hecho, aún hoy en día casi nadie lo hace, y por eso surge la escena divertida cuando ante la pregunta “¿qué opina usted de la heterosexualidad?” la mayoría de quienes padecen de homofobia dicen “no me parece, es algo que no debería ser”, al confundir ‘heterosexualidad’ con ‘homosexualidad’.

Pinche aquí para ver el vídeo

Este tema es interesantísimo y, al respecto, puedo recomendar un texto clásico y uno recién salido de imprenta. El primero llamado La Invención de la Heterosexualidad, de Jonathan Katz y el segundo Hetero: la Sorprendentemente Corta Historia de la Heterosexualidad, de Hanne Black (Espero que Roberto, tan ilustrado él, sepa inglés).

A fin de cuentas, estamos frente a un macho herido que siente que pierde privilegios porque se respetan los derechos humanos y civiles de un grupo – el de los gays – que ha estado bajo la opresión heterosexista con la que se identifica el aludido. Lo interesante es que su visión es tan sesgada que, incapaz de ver el bosque, cree que terminará siendo oprimido de vuelta.

RS: “En síntesis, al son que se va cuidado si no se tendrá dentro de poco naciones jefaturadas por locas”.

Este escrito nació a propósito de varios otros artículos que han publicado recientemente acerca de la “Homofobia” y de mis comentarios dejados en uno de ellos, por lo que decidí, tomar mis comentarios y hacer con ellos mi propio artículo acerca de lo que pienso.

En el tema de la “Homofobia” al igual que en el de la “Xenofobia” y otros tipos de fobias hacia personas y parte de sus características específicas, más que temor, lo que reside en el individuo movido o afectado por este tipo de fobias, es el odio, odio hacia el homosexual o hacia la homosexualidad, odio hacia el extranjero, sobre todo cuando forma o pretende formar parte de su sociedad, aunque es interesante hacer notar que mientras en el caso de la Xenofobia lo que pareciera afectar al individuo con ese síndrome o patología, es el odio puro y real hacia los extranjeros, sin embargo, en el caso de la homofobia, el odio pareciera tener otros matices “ocultos” en los afectados, y esto es, más que odio real y puro hacia los homosexuales, en muchos casos comprobados, se ha determinado que existen o pudieran existir resentimientos y sentimientos muy encontrados y contradictorios en las personas que manifiestan este tipo de “rechazo” público hacia las personas que son atraídas sexual y sentimentalmente por otras personas de su mismo género; esto es, que quienes son o manifiestan sentimientos homofóbicos, podrían estar protegiendo su verdadera inclinación o deseos reprimidos, que vendrían siendo iguales, parecidos o más ocultos y censurables que los propios gustos homosexuales, por lo que, estaríamos hablando de que quienes manifiestan rechazo a los homosexuales probablemente tienen también gustos homosexuales, pero tratan de luchar contra ese sentimiento rechazando y señalando a quienes lo muestran abiertamente, y estamos hablando de que en el mejor de los casos, los homofóbicos también podrían ser homosexuales que no se aceptan y no conciben su homosexualidad o bisexualidad y por ello toman la homofobia como su bandera de autodefensa; pero por otra parte, podría ser una forma de desviar la atención sobre sus gustos sexuales perturbadores, que podrían ser no de tipo homosexuales sino de tipo zoofílicos, necrofílicos o pedofílicos, por ejemplo, es decir, los homofóbicos en realidad lo que buscan es desviar la atención sobre sus propios y verdaderos deseos sexuales hacia un tipo de relaciones sexuales tan o más censurados que la misma homosexualidad.
Este tema de la homosexualidad, de la homofobia y de todo lo que tenga que ver con las resistencias y las intolerancias de todo tipo, es harto interesante, ya que no solo los homosexuales sufren de la intolerancia por sus preferencias sexuales, sino que los mismos homosexuales pueden tener algún tipo de intolerancia hacia otro grupo de personas o características en ellas que igual hace de los homosexuales personas intolerantes, pero, es importante ver una cosa, y es que la tolerancia es una sentimiento y una capacidad para adaptarnos a circunstancias de la vida, es decir, de cero a cien todos tenemos porcentajes de tolerancia distintos a distintas circunstancias de la vida, por lo que, todos manejamos rechazo o aceptación a algo en un porcentaje de adaptación, lo que es peligroso o realmente álgido es el caso de la intolerancia cero o nada de tolerancia o la tolerancia cien o todo de tolerancia, porque es allí cuando podemos ser o demasiado restrictivos o demasiado permisivos, y como ya es bien sabido lo mejor o lo más conveniente es lo que mantiene la balanza equilibrada.
También por otra parte, está esto del “arrastre” que trae la historia y los convencionalismos, por lo que, lo que está escrito de una forma hace miles de años es lo que se sigue teniendo como “correcto” y es muy pero muy poco flexible a revisiones y nuevas visiones de las nuevas generaciones, y es por ello que la educación pasa casi inmutable de generación en generación, con ello, todo el aprendizaje y los buenos conceptos, pero también se mantienen arraigados los errores y mentiras que no somos capaces de enmendar y desmentir.
A propósito del tema de la homosexualidad también escribí algo al respecto, pero tomándola de un personaje como lo es el Sr. Boris Izaguirre, acá pueden echarle un vistazo: http://li.co.ve/fyF

Muchos de quienes son homofóbicos saben hoy en día que se ha descubierto que la homofobia es un método para desviar la atención hacia los otros y para que no vean en él o no indaguen en él lo referente a sus gustos o preferencias sexuales, las cuales, naturalmente revelará públicamente que son heterosexuales obviamente! Lo que sí es aceptado por todas las sociedades a nivel global, pues está arraigado de esa forma en el convencionalismo por siglos y siglos de historia.
Interesante que hoy en día el homofóbico, sobre todo el culto y el informado, no se muestre tan abiertamente con su supuesto “odio y rechazo” por la homosexualidad y las prácticas homosexuales, las cuales quizá muchas veces quisiera practicar o practica en sumo y discretísimo secreto… Son siempre interesantes los comentarios de la gente…

Hay un miembro identificado como luis1210 en www.panfletonegro.com que dice algo que me llamó mucho la atención: “soy de los que piensa que mientras en los desfiles sigan yendo tipos con pantalones de cuero con el culo al aire difícilmente podrán reivindicar sus derechos o ser tomados en serio.” Y me llevó a pensar que quizá lo serio está ligado a lo heterosexual, a lo rígido, a lo social y convencionalmente aceptado como correcto y dentro de una moral impoluta e inmaculadamente mantenida. Por lo que, quien muestre rasgos de mostrar su verdad fuera de ese orden pre establecido de normas, no es serio, o no puede ser tomado como tal, lo que me hace pensar aún más, en el concepto y la concepción de lo serio y de la seriedad de las cosas y de las personas, es decir, que un tipo homosexual vaya a una marcha gay con pantalones de cuero y muestre el culo, es un acto que quizá lo podría anular de inmediato, por completo y para siempre de un comportamiento “serio”, pero quien se muestra públicamente heterosexual, intachable y autocensurado, es visto y tomado como un tipo muy serio, sin saber y sin importar muchas veces que hará con su vida y con su culo en privado, que quizá es su mayor y verdadera verdad, pero la mantiene en secreto.

Por eso, creo que a veces, tenemos conceptos tan pre concebidos y estereotipamos de una manera tan fácil y tan ligera, que no deja de sorprender, sin mencionar que, primero deberíamos ver nuestros propios culos y aceptar y estar conscientes de lo que hacemos con ellos o de lo que nos gustaría hacer y no nos atrevemos, antes de posar la mirada juzgadora y censurante en el otro, en el que si se atrevió a hacer lo que nosotros no, a mostrarlo y a decirlo.

Quizá, pienso entonces, están los que se atreven y los que no se atreven, y encuentro que dentro de los que no se atreven es que están siempre los que juzgan, los que señalan y los que censuran a los demás, y basta muchas veces, con solo poner la mirada en la homosexualidad del otro para anularlo y desprestigiarlo, sin importar más nada.

Y es allí, donde siento y creo que deberían estar los derechos de todo tipo que deben serles reconocidos a los homosexuales, es decir, una marcha no debe ser para decir que se es “orgulloso” de ser gay, sino para decir que se es gay y que eso no te anula como persona, como ser humano, como portador de ideas que pueden aportar mucho a los demás y a este planeta, y es de eso de lo que deben estar orgullosos, de que a pesar de todo el estigma que siempre se le ha achacado a los homosexuales, han logrado vivir y avanzar en mostrar su realidad y mostrarse en un mundo hostil hacia ellos y demostrar que no son solo “homosexuales” sino que son otra cantidad de cosas y que pueden aportar tanto y más que los heterosexuales reales. Y es allí donde quizá sería interesante, ver cuáles han sido los aportes a la humanidad de homosexuales y heterosexuales, tomando esa condición como el punto más importante a destacar para ser capaces de aportar, y sabiendo que muchos de los que se identificaron como heterosexuales pudieron no serlo, pero asumiendo que así fue, es decir, el tema de la homosexualidad y la heterosexualidad debe pasar a ser un tema más fructífero y debe mirar otros aspectos y que no sea un tema que sirve más que para otra cosa que para hablar del homosexual de manera despectiva y designarlo como un ente despreciable para seguirlo socavando y humillando, probablemente pasa que hay mucho temor en reconocer los potenciales que tienen y es allí la reivindicación que deben buscar los homosexuales, y que el hecho de que sean atraídos sexual y sentimentalmente por alguien de sus mismo género deje de ser el hecho inminentemente preponderante para anularlos en todos los demás aspectos de la vida, del actuar y del pensar como seres vivos y seres humanos.

Aunque cierto si me parece, que quien sale con pantalones de cuero y muestra su culo a todos sin pudor, debería hacerlo con la certeza de lo que está haciendo, con una intención clara y buena, con el convencimiento de que no está haciendo algo que dañe a alguien más y con razones y argumentos que sienta que son suficientes y poderosos para defender lo que es y lo que está haciendo.

La fama es una hiedra que se pega a tu alma y a tu cuerpo, como en esas casas cuyas fachadas verdes ocultan lo que verdaderamente pasa en su interior. Poco a poco te cubre, dejando oculto tu verdadero ser.

Todo comenzó cuando Alberto Aguilera era apenas un adolescente, allá en el Tijuana de principios de los años setenta del siglo pasado. Por entonces ya había compuesto algunas canciones que hablaban de amores clandestinos, infidelidades y separaciones forzosas. El cóctel perfecto para un guayabo solitario.

Fue allí también cuando conoció a la joven cantante argentina Sussie, de 15 años, con quien protagonizó un tórrido romance cuyos resultados fueron: para ella, la pasión abandonó su cuerpo y ella abandonó la ciudad. Dejó sólo una breve nota de despedida con un corazón dibujado sobre su firma. Para Alberto significó la apertura a dos procesos  contradictorios: en primer lugar, experimentar una decepción amorosa tan grande, que marcaría  su estilo de composición musical para siempre. Por otro lado el despecho lo llevó  a los dominios del tequila. Un mundo donde él no tenía el control y donde poco a poco iba tomando posesión otro ser, con otra personalidad y otra identidad.

Así, con tragos encima, era más extrovertido y simpático.  Pero al mismo tiempo resultaba más sensible, tanto para la risa y la ternura como para el llanto.  Mientras más tequila, se iba sintiendo más y más afeminado. Casi divino. Hasta que por último, se le calentaban las orejas –se ruborizaba– y se llenaba de una energía tan fuerte, que le expandía el pecho y se soltaba a cantar. En ese momento Alberto Aguilera se iba a dormir, pero su alter ego, no.

Era capaz de llegar a tonos altísimos sin calarse y, gracias al efecto desinhibidor del alcohol, se transformaba en todo un showman, o mejor dicho un Divo. Ese espectáculo resultaba bastante raro y vergonzante, tanto para él, como para sus pocos amigos. Excepto para el público y para José Alfredo Jiménez. Este hombre sería el responsable de su éxito posterior en el plano musical,  de su nacimiento definitivo como cantante y al mismo tiempo el asesino de Alberto Aguilera Valadez.

El viejo cantautor, macho hasta la médula, curtido en cuanto escenario existía en Latinoamérica y productor de muchos discos, fue quién le propuso que guardase su personalidad “seria” y se cambiara el nombre por el de Juan Gabriel. Recordaba cada una de las palabras del compositor, pero sólo una frase le hizo tomarse en serio la propuesta:

–Alberto, la normalidad es aburrida.

También le recordó que ya los Charros estaban completos y que esa nueva propuesta del macho, pero no mucho, generaría bastante de qué hablar.  “Por lo menos, de aquí a los próximos veinte años”.

 “Al principio lo disfrutaba, pero a estas alturas –cuarenta años después– ya no podía esconderlo más”. Él era un hombre. Se sentía hombre, viril pues. Incluso estaba casado y con hijos. No era el homosexual que todos creían. Todo eso lo comenzó a rumiar en su mente, mientras se servía otra copa de licor a puerta cerrada, en este camerino de Las Vegas. Afuera veinte mil almas –en su mayoría mujeres– se apretujaban unos con otros, vestidos de sus mejores galas, tratando de echarle alguna mirada, tomarle una foto, corear sus canciones, en fin participar de esa misma farsa, mil veces repetida.

Le resultaba irónico que todas aquellas personas asistieran esa noche a su  premiación como Persona del año del Latin Grammy “¿Pero Juan Gabriel era una persona?” Esa era la gran pregunta. Miró a su alrededor. Como siempre, los girasoles y las rosas adornaban todo el espacio, perfumando el ambiente con ese toque dulce que tanto le molestaba.

Algo que le llamó mucho la atención fue un ejemplar del Diccionario de la Real Academia Española. Tragó lo que quedaba en la copa y buscó la entrada: “persona. Femenino. Del lat. Persōna, máscara de actor, personaje teatral, este del etrusco phersu, y este del gr. πρόσωπον”. Sintió esta definición como una bofetada. Se sirvió de nuevo y volvió al diccionario: “femenino. Hombre o mujer cuyo nombre se ignora o se omite. Eso estaba mejor”, tal vez si se hubiese quedado con esa definición, todo sería diferente. No tendría tanto dinero ni fama como ahora, pero sería él mismo, sin máscaras. “Era verdad que había logrado amasar una fortuna, pero también había gastado demasiado en abogados, gracias a los problemas ocasionados por Juan Gabriel dentro y fuera del escenario”. Alberto hubiese podido combatir y superar su problema con la bebida. “También sería libre de ir donde, y con quien quisiera, sin la manada de paparazzis que, aunque en años recientes habían disminuido, todavía seguían siendo un dolor de cabeza”.

Justamente, la cabeza era lo que estaba perdiendo en aquel momento, tras apurar otra copa del excelente tequila que su productora se había encargado de conseguir para él. Definitivamente cada vez se le hacía más corto el tiempo entre una copa y otra. Decidió seguir con la búsqueda de definiciones, no sin antes recordar, lo que alguien le dijo alguna vez acerca del tono reflexivo que adquiere la gente con el paso de los años.

Vuelta al diccionario: “femenino. Personaje que toma parte en la acción de una obra literaria”. Perfectamente su vida serviría de modelo para una o varias novelas, tristes o alegres, dependiendo quien las escribiese. Entre las muchas opciones de explotar el talento artístico, él se decidió por la acción, por vivir la ficción en carne propia, representando su obra en la tarima del mundo real. Cierto es que, en sus composiciones: “las melodías y las letras son todas de Alberto, lo que las hace decididamente heterosexuales. Pero al comenzar a afinarle los últimos detalles, allí es donde aparecen los músicos, los productores, los managers, el tequila y por supuesto Juan Gabriel. Entonces la canción adquiere un matiz endemoniadamente bueno, un éxito al final de cuentas. Dígame usted si eso no era toda una trama de personajes y situaciones, especialmente atractiva para un escritor”.

Alberto nota como va perdiendo el dominio de sí, empieza a tener movimientos cada vez más glamorosos, o al menos eso cree. En realidad ya Juan Gabriel ha tomado el control. Ahora le encanta el olor de las flores, porque le recuerdan su infancia, a Ciudad Juárez y por supuesto a la tumba de su madre. Esos dos últimos pensamientos le hieren en lo profundo.  Dos gruesas lágrimas caen de sus ojos, mientras acaba lo que queda del tequila. Esta vez a pico de botella. Menea la cabeza y su cuerpo se eriza, dejando desde la nuca hasta los tobillos, un rastro de miles de volcanes, coronados por sus respectivos vellos que tardan poco en volver a su posición habitual.

Último significado: “femenino. Hombre o mujer distinguidos en la vida pública. Esta si es la realidad”. Pasa la mano acariciando su cabello, dejando atrás lo poco que quedaba de Alberto Aguilera. Eso si lo agradecía sinceramente. Ser distinguido. Juan Gabriel en todo momento, ha tratado de mantenerse al margen de los escándalos.  Pero” ¿cómo se puede uno mantener al margen, si se tiene toda esa energía por dentro? ¿Cómo hacer para no explotar, liberando miles de estrellas y plumas blancas al aire? ¿Cómo bloquear esta descarga de adrenalina tan liberadora?” Tocan la puerta y Juan Gabriel ya está arreglado. Está a punto de salir a escena, voltea hacia el interior del camerino y dice algo entre dientes. Nadie pregunta. A medida que avanza, escucha cada vez más fuerte los  acordes de: perdona si te hago llorar. Al cruzar la puerta final, siente el atronador grito de la multitud. Jura que nunca había visto tanta gente. Tiene sed, los primeros síntomas de la resaca. Pide agua mediante señas, los de logística interpretan mal. Toma entre sus manos una copa de champaña extra larga, se la llena hasta el borde aquel guapo mesonero y toma sólo la mitad. El resto no duraría hasta el final de la canción, se lo aventó de lleno en la cara. “Claro está ¿Qué le vamos a hacer? La energía es así”. Y la figura de Juan Gabriel se pierde entre el público, no así la potente voz que suelta un falsete, tan atronador que opaca la intensidad de los reflectores que se posan sobre las lentejuelas moradas.

Porque todo acaba en los nùmeros

De verdad que debo salvarme, estoy demasiado oxidado; caí en un precipicio y debo ir subiendo interminables escalones para atisbar quizás una parpadeante luz. Tantos personajes oscuros del arte y la literatura casi me dejan ciegos; latigado por Safo y no precisamente en la isla de Lesbo  y la indeferencia de la pitagórica que en silencio amé; tengo, quiero, debo y ánimo una fè humana… en encontrar a Morfeo como un niño de pecho. La verdad que, para arrancar definitivamente, nada más ansío.

¡Qué bien poetisa Adelfa!

Acepto tus retahílas de hidalga por origen y abofeteado por tu donaire de mujer cayéndome a porrazos verbales decentes defendiendo tu dignidad maltratada por mis fueros, hago reflexión sin quijotismo.  Hembra ofendida, hembra redimida; sólo que debo en réplica justa defenderme con sideral dulzura.

Creo que no nos entendemos, dices que hago mofa de tus creencias atávicas, de reconversiones de beata en búsqueda de su signo zodiacal; sinceramente pensaba que tu irreverencia viajaba por la dialéctica de la praxis y debo entender que tus andanzas son metafísicas. Irreverencia sin basamento, utopismo de calle. Yo jamás te he ofendido; tú especialista en deontología del lenguaje, sabes el deber con la lengua y aquel aserto popular: No hay palabras mal dichas, sino mal interpretadas.

Me enrostras que te califico de odalisca, geisha tropical del lago y de ser un inquinoso imitador de Anacreonte injuriando a Safo; remachas con que voceo esa ofensa como un orate por los andurriales de la calle La perdición. La verdad que no me conoces, tampoco me interesa que entres en mi mundo, nunca hemos sido amigos, apenas unos conocidos. Tengo en mi haber una ética y moral forjada en el devenir de esta única vida, algo coherente, la cual tiene entre sus valores el respeto sumo por Venus. Que soy agrio, sesudo intelectual, filósofo menos; que a todo le pongo pero, que soy inclemente con mis comentarios, que no críticas literarias; mucho de ello es cierto. No veo de verdad en el suelo nativo que las Musas estén dominadas, esa es la real realidad; si quieres mi opinión sin cortapisa sobre las letras regionales. .

El intelectual que simplemente soy no ofende mujer, no maltrata Evas, tampoco suplica a Afrodita. Doy esto por terminado en espera de tu verdadera consolidación poética; que haga honor a tu ascendencia aristocrática venida de aquel banquero Rodríguez, poeta y dinero.

La verdad gentil poetisa que yo, quien se alejó del arte y la literatura definitivamente, me sentí obnubilado por tu real puesta en escena haciendo de mi un vulgar maracuchòn orillero, que latiga con su hedionda y sucia  jeta alma de mujer. Vi entonces en tu transfiguración una Adelfa como la visualizo: Toda limpieza de lenguaje, que me hace pensar que te sigue invadiendo con pesos de bondad la poesía. Adiós poetisa de esta ciudad pueblo; te devuelvo en resarcimiento los besos nocturnos aireados que nos dimos en decenal pasado embrujados ambos  por Dionisio y en penitencia atea me trago toda la inmundicia de este lago infecto nuestro, para ser devoto a los deberes de tu poiesis.

Luìs Guillermo esa obra tuya algùn dìa tus parroquianos la leeràn

Aseveraciones  literarias sobre ciudad pueblo – A poco de dejar la literatura definitivamente confirmo en mí la tesis del filósofo Platón, quien planteaba la necesidad axiológica de desterrar a los bardos de cualquier intento de creación de una república. También a la distancia debo aceptar por sabia experiencia el aserto de un Emeterio Gómez, cuando contraponía la filosofía analítica ante el imperio del realismo mágico en este subcontinente. Gente que se abisma en sus cuentos nibelungos y sus derrapes de calle; sin que en ningún momento les acompañe, por lo general, las llamadas Musas.

Una las características de estos jóvenes y señores  es el snobismo, una necesidad de figuración a ultranza; en la Web tienen colgadas sus fotos y francachelas, que ellos llaman momentos sublimes con la palabra; allí observa usted desde el mulato que cree transformar el mundo con la poesía, el otro joven que se abisma en el nihilismo de un túnel y hasta el sesentón profesor fungiendo de santón, ahora que  aplacó definitivamente su irreverencia de lago; menos pero presente la poetisa del intimismo trasnochado y hasta una que otra vistiéndose de reencarnada de los dioses. Puro egocentrismo nada bueno; menos creativo e ingenioso.

Se hace evidente la fuga de estos llamados literatos; una vuelta a la cueva. Y entre una irreverencia muy sui generis, caen en el peor de los nihilismos. Ejemplifíquese con algunos de ellos: el joven en su primer libro quiere abarcar todos los géneros; se mortifica en la calle de su futura perdición, donde cree conseguir las metáforas. Ante su mundo eléctrico, especie de nirvana de ciego, sigue escribiendo y publica ahora un bodrio. A poco paso por necesidad por esos mundos, y lo veo entre un fuerte matapalo buscando su oasis de infierno. Sin ánimo en el cuerpo y menos en el espíritu (razón) logro visualizarlo a los días con su persignada ante el articidio de una chinita; otro, tal vez el mayor figuròn de ese gremio del engaño, sólo le queda animar uno que otro acto financiado por las arcas nacionales y maltratar la poiesis con defecadas en las estaturas de Palas Atenea. Entrando en los mayores, se tiene la poetisa que vive de su pasado; sin producción sustanciosa desde décadas, no le queda más que esconderse en una farso religamiento; y acabo con el otrora cabeza caliente localista, quien cree ver Los espejos de Edas, que intuía el Marqués de Sade, en el oprobioso- según él- régimen comunista de la nación.

Ante tan grandes embaucadores, es lógico que este terruño siga aferrado a su tablita; aunque pienso en verdad que su destino es ser dominada por los colombianos y de la peor calaña que han llegaron a su puerto. Así va muriendo un ser humano nada dispuesto a lo grande, viviendo del recuerdo de su espiritista rector universitario y los cocoteros de su Lila Morillo. Ya esclarecido mi pensamiento, cierro esta página y le digo a mi hija que nunca lea cuentos y espante de su trato a estos grandes embaucadores, que tienen a la palabra como arma de sus desafueros. Yo a poco de marchar, quemo mis papeles.

Un sueño de literatura para Venecia Aindiada

Hablaba con un sesentón amigo ante la respuesta de hidalga de la poetisa ahora de mis desafectos. La ciudadana poetisa me envía mis papeles como papelera y sigue buscando sesgos para ahondar su viaje por la mitología, es decir, por el ensueño. Ante tanta vida de drop out es lógico que estos supuestos creadores no les quede más que parecerse a Charles Manson y amortiguar su desespero con películas como Muerte en Venecia. En la otra orilla se nota unos jóvenes, que mas que irreverentes, sinceramente desde hace tiempo son unos verdaderos viejos conservadores; que al igual que el Guardián de los Letrados, finalizaran en el convento con plegarias a su dios y pidiéndole espacio al nebuloso cielo. Nada para soñar, pero en honor a la verdad tuve un sueño. Me tomo la osadía de revelarlo.

Después de haber salido de ese mundo falsamente literario, me fui de Atalaya; todavía los  veía como alguien que había sido ciego y apenas veía una penumbrosa lucecita. El soñador tuvo entonces que comer piedras y verlos desde muy lejos con un larga vista de alta resolución. Ya pasado el velo de malla, tanteando por aquí y por allá, ofendido por guardianes y escritores locos, calificado hasta de pedante orate; me imagino que también de loca, por el hecho de haber visitado con mucha regularidad al Albacea de los Libros; en fin, tantas injurias, que no son más que brollos de lavanderas en una ciudad pueblo como Venecia Aindiada; lo cierto que tomé total visión y soñé en realidad.

El Albacea aunque nunca me tuvo confianza para escudriñar en sus textos; a no ser una que otra lectura de sus trabajos,  que siempre se convertían en largas conversaciones sobre temas varios con ese hombre que, sin lugar a dudas, fue una precisa biblioteca; entre confesiones no habladas ni escritas, inferí su desánimo por el arte y la literatura de la región. Sabía ese humanista conservador que estábamos en pañales; a veces me medio musitaba que había que conformarse con lo que teníamos, que nada grande habíamos parido. Sin rubor se debe aceptar que lo bueno en arte y literatura ha venido de afuera, casi siempre a destiempo. Así se tiene que en novela apenas será aquel colombiano, quien escribe algo sobre gotas de aceite, otra desnudará una sociedad perversa todavía hoy y más, con su novelita social Venecia Aindiada, el terruño amado;  y aquel escritor caraqueño, quien deseaba hacer geografía a través de la novela, radiografía este espacio con su novela Sobre el mismo terrón. Entre petróleo, bares, explotación gringa de los pozos petroleros, vida a lo francés de la hidalguía trasnochada de la elite y el guayuco del aborigen arawaco; no se verá más en este segmento de la literatura, para acabar en tiempos más recientes con deseos de religamiento con fantasmas en vieja casona de la plaza central y otro vistiéndose con guayabera en el Hotel Bahía.

La solución para estos principiantes de novelistas será por lo tanto un proyecto con cargo al Ministerio Popular de la Cultura, que tendrá como objetivo un sistemático aprendizaje con novelistas de la talla del español Gabriel García Márquez, Vargas Llosa y Carlos Fuentes, entre muchos otros. Pero caer en lo latinoamericano per. se seria encallarlos en el realismo mágico ya agotado. La idea de enviarlos a un largo seminario con estos autores es para que aprendan la técnica novelística; pero que se desintoxiquen de Macondo, Muerte en la catedral y Mare Nostroum. Curados de la drogadicción del realismo mágico, los aspirantes a novelistas, entre los cuales se incluyen al evangélico historiador y el serranero; se les enviará a Europa, la culta Europa, y no me vengan con aquello de europeo centrista; simple: allá se gestaron y en gran medida se sigue gestando la novela de altura literaria. El ciclo en el viejo continente incluye clases magistrales y vivencias con plumas como la de Javier Marías y Hunter Grass; sin perder de vista un diplomado como mínimo en literatura inglesa, rusa  y norteamericana. Que estos aspirantes conozcan al dedillo la vida, la técnica y la construcción de grandes novelistas como Balzac, James Yoice y Heminguey.

Al finalizar el ciclo de desaprendizaje y nuevo aprendizaje, los aspirantes a novelistas tendrán entonces el bagaje literario para descontruir toda esa miniatura del terruño y hasta la que ellos hayan escrito; y tal vez podría hacerse realidad que se tenga en esta tierrita un Dante Aligihieri. El mismo proceso con algunas variantes correrán los aspirantes a poetas y novelistas; pues, una realidad es que tenemos muchos decimistas, repentistas y copleros, pero nada que se acerque ni al dedo pulgar del pie de un Lord Byron. Este proceso con estos aspirantes, tal vez les haga rectificar a algunos de cuál es su verdadera pasión; por ejemplo, pienso en el escritor loco, todavía joven quien si se centrara en si mismo,  no anduviera de animador popular cultural aquí y allá y su norte muy probablemente sería la de un gran cuentista, algo así como nuestro Edgar Allan Poe Tropicalizado. En el caso del ensayismo, la verdad verdadita que aquí todo hay que hacerlo, para no seguir en manos de meros articulistas y chuecos que sólo vomitan palabras y pasan por gran ensayista en Salamanca  Se está en materia de ensayo anclado en las dispuestas de un Dagnino y Ochoa del siglo 19.

Con hombres y mujeres de producción con calidad literaria en el terruño, es lógico que se deba hacer una quema sinceramente simbólica de mitos como el poetòn ese borrachón, que fue el hasta asesino  Bufón Pellizco; en esa misma tónica al emerger poetisas de metáforas cristalinas y profundas, se dejaría atrás ese trilogía de supuestas Safos, una de las cuales por allí anda cayéndose a mentiras.

Es de pensar que una literatura de altura sólo se puede gestar en una país y en un terruñito donde se practique y admire la ciencia y tecnología; también es de pensar que los temas de aparecidos, bares de mala muerte y el milagro de una tablita, deben dar paso a un imaginario social literario impregnado de proezas como el control del Rayo de Catacumba. Es inimaginable que con los nuevos escritores literarios hagan escena en las tablas obritas decadentes como Mujeres de Venecia Aindiada; tangencialmente pero muy unido los pintores, escultores, músicos, cantantes y cineastas, tendrán material y argumentos para imaginar con los colores, tallar con creatividad nuevos personajes, los sonidos no serán letanías de ese género muerto que es la gaita, desaparecerán definitivamente las rocolas y el celuloide jamás se alimentará de perolitos.

Viendo que mi sueño en mi sueño se realizaba, una maldición con metafísica plebeyez recibida de un panzón y aguardentoso nativo, me despertó y grité: ¡Venecia Aindiada jamás tendrá un gran poeta/ aquí esta gente es infinitamente grosera por esa jeta!. Fui la prueba definitiva para quemar mis papeles, dejar lo que creo que pueda pasar el bisturí de diamante de Fernando Morán y volver sin marcha atrás  a mis hojas de trabajo de administrador-contador.

Acabo de leer el artículo de Roberto Simanca Lara, El poder gay, y, sin querer pasar por la plaza del pacato, confieso que algunas afirmaciones del referido artículo me causaron una profunda sorpresa. No voy a incurrir en el ya lugar común de acusar al autor del artículo en cuestión de “homófobo”. Muchísimo menos voy traer a colación otro lugar común: «la homofobia es señal de una homosexualidad subrepticia» o, lo que es peor, un eslogan que causó furor desde su aparición: «la homosexualidad no es un enfermedad, la homofobia sí». Este tipo de afirmaciones no pasarían de ser falacias ad hominem que en nada ayudan a una discusión e intercambio de ideas que se precie de ser civilizado. Ni hablar del hecho -bastante generalizado, por cierto- de traer a colación el número de personajes históricos destacados que se distinguieron por una condición y una práctica homosexual. Creo que incurrir en semejante desafuero hace perder de vista con frecuencia que esos genios fueron genios porque sí, y no precisamente por haber sido homosexuales. Creo que las personas que asumimos una actitud de tolerancia y respeto ante homosexuales, bisexuales, intersexuales y transgéneros, deberíamos desarrollar una argumentación lógicamente correcta y espistemológicamente verdadera, trascendiendo así los lugares comunes que, a la postre, en poco y en nada ayudan a ninguna causa, sea de la naturaleza que sea. Y debo confesar que muchas apologías de la tolerancia a la diversidad sexual, lejos de ayudar, lo que hacen es acentuar mucho más la homofobia y el consiguiente rechazo y discriminación. De toda defensa a la tolerancia de la diversidad sexual debe estar excluido el tono agresivo, el verbo insolente y el insulto fácil, que desdicen mucho de quienes los exhiben. El contraste de ideas y el diálogo son los mecanismos más expeditos para la búsqueda de la verdad.

Tres cosas me llaman la atención del artículo antes citado. La primera, el asombro, casi estupor, reflejado por el Sr. Roberto Simanca Lara sobre el “poderío” de los colectivos homosexuales en América y en Europa. Que eso sea así, no debería ser causa de extrañeza alguna, habida cuenta el carácter dinámico del mundo, la condición inexorable de la historia y la dimensión dinámica y acumulativa del conocimiento y de la comprensión de la realidad. La homofobia, la intolerancia, las reservas, sospechas y suspicacias que a lo largo del tiempo conformaron la actitud de Occidente respecto de la homosexualidad, hunden sus raíces en el judeocristianismo. Estas actitudes son comprensibles en los judíos del Antiguo Testamento que, de una sociedad de tribus, pasaron a ser una sociedad eminentemente patriarcal reunida en clanes en torno a un patriarca, punto de referente fundamental. Además, desde el punto de vista sociopolítico, económico, cultural y geográfico, Israel comenzó siendo tremendamente insignificante respecto de los imperios que lo rodeaban. Era comprensible que para Israel las prácticas homosexuales y de masturbación fueran censuradas en un libro de carácter legal como el Levítico, puesto que la relación sexual entre el varón y la mujer, aseguraba el aumento cuantitativo de un pueblo que necesitaba hombres para la guerra y la defensa. Téngase presente que una de las cosas que se privilegia en los textos del Antiguo Testamento es el número de varones que se disponían para la guerra. No así otros pueblos, cuyo desarrollo cultural, político, económico y social le permitían las prácticas homosexuales dentro del mundo de las posibilidades sexuales y hasta su inclusión dentro de los rituales sagrados y de culto que eran llevados en sus grandes templos.

Con el cristianismo se da un paso al frente. La lectura paradigmática de la feminidad y de la masculinidad se realiza en el cristianismo desde los tres primeros capítulos del libro del Génesis, lo cual pasó a la historia como “monogenismo” y la creencia de la historicidad de Adán y Eva. La doctrina creacionista -Dios creó todo de la nada- afirma que el hombre y la mujer son creación de Dios, a imagen y semejanza suya, de acuerdo a lo que leemos en Génesis 1, 26. A partir de una particular lectura de este texto, las relaciones sexuales entre el hombre y la mujer se concibieron al margen de la búsqueda del placer y de la dimensión lúdica del ser humano. Las relaciones sexuales, en la mentalidad de la Iglesia, están ordenadas a la procreación y perpetuación de la especie humana. Desde este particular punto de vista, el hombre y la mujer pasan de ser simples criaturas a ser co-creadores de Dios. Esta es la razón por la que las relaciones sexuales prematrimoniales y extramatrimoniales, la masturbación y los actos homosexuales sean considerados, todavía hoy, como “actos intrínsecamente desordenados”. Curiosamente en ningún documento contemporáneo la Iglesia Católica considera estos actos como pecado en sentido estricto de la palabra o, al menos, no los llama de esa forma; pero sí considera que no están ordenados al fin de la sexualidad, que es, como digo, la procreación. Esto es lo que explica que en la enseñanza de la Iglesia, aunque se reconozca que la orientación sexual homosexual no puede ser objeto de imputación moral, por no haber sido objeto de elección voluntaria, «los actos homosexuales no pueden ser aprobados en ninguna circunstancia».

Ahora bien, desde lo que Kant llamó «revolución copernicana», pasando por la Ilustración y la Revolución Francesa, el mundo comenzó a cambiar de paradigmas y de puntos de referencia. Es así como asistimos al paso de una sociedad de cristiandad, regida eminentemente por la Iglesia Católica, a una sociedad laica en sentido estricto de la palabra. Todavía más: no sólo hemos pasado de una sociedad de cristiandad a una sociedad laica, sino que la modernidad nos introdujo en un rabioso ateísmo que declaró la muerte de Dios y la afirmación de un laicismo a ultranza que en muchos casos no deja de ser reduccionista. Teníamos que esperar la posmodernidad como reacción a la modernidad para darnos cuenta que el laicismo tiene sus límites. Pero no así en política. Los estados, en efecto, se definieron en Occidente como esencialmente laicos en sus constituciones, de modo que aunque la libertad de culto es una de las prerrogativas de la democracia, los credos, creencias y religiones no determinan los derechos civiles de los ciudadanos.

A todo lo anterior hay que añadir la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Paradójicamente, el siglo XX será registrado en los anales de la historia como uno de los siglos más violentos y sangrientos de los que la humanidad lleva vividos; pero también es el siglo donde los Derechos Humanos han sido -y siguen siendo- bandera de lucha de muchos colectivos históricamente discriminados. La afirmación de la igualdad de todos los seres humanos tiene como precedente fundamental la afirmación de la definición boeciana de la persona: «sustancia individual de naturaleza racional», lo cual significa que la inalienable dignidad del ser humano no nace de otro punto de origen distinto del de su condición de persona. Esta es la razón por la que muchos han tomado la bandera de la defensa de los derechos de las minorías, que no necesariamente se identifican, en muchos casos, con la defensa de esas minorías en sí mismas. Fácilmente se puede hacer una abstracción entre la minoría y sus derechos, aunque la defensa de los derechos implique de suyo una apología de esa minoría. Así, pues, si todos nacemos iguales en dignidad, resulta éticamente inaceptable que una minoría tenga que ser objeto de discriminación negativa por alguna razón o título particular. Y así, hemos visto que junto con los negros primero y las mujeres después, los homosexuales se han unido en colectivos que defienden y promueven sus derechos en una sociedad que se los ha negado sistemáticamente a través de los siglos. Hoy no nos resulta extraño que Obama, un negro, sea presidente de los Estados Unidos de Norteamérica, como tampoco fue escandaloso que Michel Bachelet fuera presidenta de Chile. Quizá mañana no nos resulte escandaloso que un homosexual sea presidente de alguna república.

¿Entonces, por qué el estupor? ¿Por qué el resentimiento ante la posibilidad de que una «loca» pueda ocupar un cargo de la administración pública? En este particular, de un funcionario público lo que debería esperarse es competencia y aptitud en su desempeño. Lo que este funcionario pueda hacer o dejar de hacer en su vida privada, es asunto muy de él. No así su su vida privada va en detrimento del desempeño de su cargo. De ser así, su vida privada sí sería un problema, aunque tampoco en sentido estricto. Lo que sería problema es la incapacidad de ese funcionario a la hora de no mezclar su vida privada con sus gestiones administrativas.

La segunda cosa que me llama la atención es la fuerza con la que Roberto Simanca alude a personas de la vida pública marabina, sacando a la palestra cosas que quizá se pierden ya en la memoria de sus testigos presenciales. Las alusiones a los directivos de los entes culturales del centro de la ciudad, más explícitas no pudieron ser. Creo que son muy pocos los que ignoran el nombre del director del Centro de Arte. Y no me quiero detener en este particular. Sólo decir que este tipo de alusiones, en la arena pública, puede ser objeto de imputaciones legales. Sigue siendo verdad que, aunque en Venezuela todo parece indicar que no estamos en un estado de derecho, al menos en el sentido moderno de la expresión, la difamación e injuria son delitos tipificados en el Código Orgánico Procesal Penal de Venezuela. No basta con que un hecho sea voz pública y de notorio conocimiento por parte de un colectivo. Un colectivo, cuando llega a las proporciones propias de la masa, deja de ser objeto de imputación legal. No así cuando se trata de un individuo que hace un señalamiento particular sobre otro, y para cuya defensa legal sería insuficiente decir que «eso lo sabe todo el mundo». Todo el mundo puede saberlo, sí. Pero el asunto aquí es que todo el mundo no hace ese señalamiento de una manera tan explícita y, por ello, fácilmente identificable en sus autores, y mucho menos en un medio de difusión masiva, como lo es Internet.

La tercera afirmación que me llama la atención en el escrito que vengo comentando, es la afirmación tan categórica y contundente de Roberto Simancas sobre la etiología de la homosexualidad. Al afirmar que la homosexualidad no es de origen biológico sino cultural, el autor está dando por cierta una hipótesis que no está científicamente comprobada y que, junto con otras muchas hipótesis, forma una amplia gama de intentos de explicación del origen de la homosexualidad. Pero tanto, la psiquiatría y la psicología han sido lo suficientemente cautas y prudentes para dar una respuesta absoluta en cuanto a la etiología de la homosexualidad se refiere. De origen biológico, de origen psicológico, de origen sociológico, de origen cultural, lo único que está claro en este aspecto del problema es el desconocimiento cierto de su origen, hasta el punto de que la Sociedad Americana de Psiquiatría y la Organización Mundial de la Salud excluyeron la homosexualidad del catálogo de enfermedades mentales. Decir, pues, que la homosexualidad es de origen cultural y no biológico, insisto, equivale asumir como cierta una afirmación que permanece en el plano hipotético. Como hipótesis y, por tanto, como opinión, esta afirmación es respetable; pero no se puede dar por cierta y mucho menos de manera absoluta. Eso sería situarse de espaldas a la ciencia, quien con Karl Popper, entre muchos otros, ha conocido el límite y alcance de sus afirmaciones. Desde que Popper lanzó el falsacionismo, los criterios de demarcación de la ciencia han sido cada vez más reducidos en un mundo que tiende a confundir «científico» con «verdadero».

Finalmente, que existan homosexuales no es lo que me escandaliza. Lo que sí me escandaliza -y desagrada profundamente- es la existencia de los clásicos «bugarrones» o «cacorros», como se les suele llamar en Colombia, y que son estos hombres que, teniendo una heterosexualidad constitutiva, admiten la posibilidad de tener relaciones sexuales homosexuales con la finalidad de dar cumplimiento a fantasías que con una mujer no son fácilmente realizables. Todos se quejan de las transexuales que se sitúan en la Avenida 5 de julio o en la Circunvalación 2 de Maracaibo, pero nadie parece quejarse de los “varoncitos” que se llegan hasta allí con el fin de darse a las liviandades de una imaginación tórrida con las mujeres transexuales que se apostan allí. «Nadie lo mama como un marico, porque se lo traga todito» es una afirmación que he escuchado en varones heterosexuales, cuya heterosexualidad no sólo se puede poner en entredicho, sino que puede ser objeto de toda censura por parte de quienes tienen algunas cosas claras en su vida.

Sacude tus cadenas
incitando al caos en las demás celdas,
alza la camisa ensangrentada.

Golpeen las tablas de los féretros del mundo
extrañas esencias,
que el ángel despierte
junto a los jóvenes hermanos marcados por las pestes.
No olviden el compromiso de la naturaleza lúgubre
con la libertad de la conciencia humana, al animal en el sendero.
No vengan por mi cuerpo,
no vengan jamás por mi liviano cuerpo…

Comience por abrir bien los ojos. Verá la normalidad llena de locura.

1) Trate de leer todo cuanto caiga en sus manos. Empiece por los libros de autoayuda. Quedará impresionado con los avances logrados luego de intentar seguir todos sus consejos.

2) También debe leer poesía, novelas, relatos y cuentos cortos. Si llegado el momento, siente la necesidad irrefrenable por escribir: alégrese, ya la locura se está apoderando de usted. Sigua adelante. Pida a 12 amigos leer y criticar sus escritos. Al añadir o eliminar frases, ellos gozarán y usted enloquecerá.

3) Salga a la calle con una sonrisa de oreja a oreja y trate de mantenerse así todo el día. Lo tomarán por disociado e intentarán borrarle esa cara de optimismo. Conserve la calma y la alegría en todo momento.

4) Llegado el fin de semana, aléjese de la ciudad. Los campos, montañas y playas son lugares ideales para quedar demente. Todo es cuestión de pretender pasárselo bien y descansar. Usted se dará cuenta: es misión imposible. Sufrirá con los mosquitos, zancudos y toda clase de insectos inmunes al repelente. La arena, en el caso de la playa, la falta de ruido del campo y la neblina de la montaña le provocarán verdaderos episodios de fobia.

5) En todo caso, siéntase en libertad de comenzar por donde mejor le parezca. Como habrá observado todo es cuestión de usar la imaginación, no en vano santa Teresa bautizó a esta facultad: la loca de la casa.