CUENTOSMIOS

Miedo #CuentosInfimos

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Susto |#CuentosInfimos

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La chispa #CuentosInfimos

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La luna y su alunizaciones 🌙 @jaudenes #CuentosInfimos

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Sin culpa... #CuentosInfimos

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Mirada y Frío #CuentosInfimos

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Cuando conduce el corazón... #cuentosinfimos

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Los novios se dieron cuenta que estaban muertos cuando empezó a llover arroz, allí frente a la iglesia, junto a la escena del crimen... #CuensInfimos

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DESTINO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 04:51:00 +0000

Él sabía que le faltaban horas para morir, su indomable carácter, hacía que no demuestre el más mínimo intento de temor en su rostro endurecido, frente a sus captores. Pero en la soledad de su celda, los recuerdos de sus hijos, de su familia, aquella que ya nunca más vería, le hizo ablandar el corazón derruido y cabizbajo, acrecentando el frío de la madrugada, frente al inminente destino. Se imaginó frente al pelotón de fusilamiento, una y otra vez, y cada vez, era diferente la herida, como si la bala no quisiera penetrar dos veces por el mismo agujero rojo, y se imaginaba el rostro, el del antes y el de después: Antes, férreo, sin inmutarse por el dolor. Después, no lo sabía, a lo mejor con un gesto de sangre y desesperación.

Se arrodilló en la tierra de su celda y oró por primera vez en su vida, sin creer en dios, sino en sus palabras, aquellas que más de una vez fueron pulsadas por su pluma para crear poesía y figuras. Al poeta se le llenan los ojos de lágrimas pues esta vez sería su fin.

Pero de pronto, la sacudida. El pavoroso estruendo, su cuerpo hecho un ovillo en medio de la celda, con sus manos protegiendo la cabeza, los gritos afuera, el temor parecía cortar el frío y la neblina de allá afuera. Cuando todo pasó y se asentó el polvo, miró que en la pared que daba a la calle se había abierto un enorme boquete, un agujero hacia la calle, hacia la libertad. El poeta no tuvo tiempo de agradecerle a dios, ni a la suerte, ni al fuerte sismo que había pasado, solamente agarró su único suéter macilento y salió en feroz estampida, y no paró hasta que su boca expulsó las metáforas que estaba inventando mientras corría: “Será cuando la luna se despida del agua, con su corriente oculta de luz inenarrable. Soy Libre”.

De esta manera Roque Dalton, se liberó de morir fusilado aquel 3 de mayo de 1965, aquella noche donde la luna se mezcló con las hojas de un terremoto para que él siga sembrando poesía por unos años más.

©Patricio Sarmiento Reinoso

En honor a Roque Dalton, poeta que se mantuvo a salvo de la muerte para que naciera más poesía. Finalmente ella lo encontró al borde de una traición...

Cuento Ganador del PRIMER LUGAR de la convocatoria para el concurso LETRAS SUELTAS- EXPRESIÓN URBANA, organizado por Escritores de Cali. Muchas gracias a ellos.

DIGNIDAD

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 04:50:00 +0000

Se enteró de su traición, lo dedujo de a poco. Esperó el momento preciso y le increpó fuerte, pero no violento. Ella lo miró con desdén, como sintiéndose liberada de una carga, no lo negó.

Cuando él intuyó que lo iba a dejar, le pidió perdón por descubrirla.

©Patricio Sarmiento Reinoso

PRESAGIO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 04:50:00 +0000

Los muchachos recibieron la orden del capitán: ¡Tienen que ir a barrer minas! Se dieron cuenta de inmediato que el equipo que los precedió no volverá, nadie volvía. Se cuadraron en posición de firmes, llevando su diestra con la palma extendida hacia su cabeza. ¡A la orden mi capitán! Un escalofrío intenso les recorrió la espalda, pese al calor que imperaba la selva. Partieron de inmediato.

Cuando llegaron al sector era pasado el medio día, el calor era insoportable, pero llevaban todo el pesado equipo, y su ropa de camuflaje. Se miraron con el temor contenido en los ojos antes de dar su primer paso. Se dividieron en hileras paralelas, dispuestas a cinco metros del siguiente soldado. El más antiguo iba adelante del grupo y en la parte central, el resto lo seguía de cerca, conformando un verdadero triángulo en aquel campo de muerte. Por delante llevaban unos palos largos, con una especie de cepillo en las punta, algo muy parecido a una escoba, iban como tanteando el suelo.

El sudor, les difuminaba la visión, pero sus sentidos permanecían alertas, escuchando, tanteando, con el corazón en precipitada carrera.

Algunos, iban quedándose, se sentaban lentamente, cuando la mina era identificada, y procedían a limpiar su contorno, para poco a poco ir desenterrándola, liberándola de su prisión, liberándola para que no pueda matar.

Cuando dio el paso, sintió como si el terreno cediera bajo su pie, escuchó ese clic que jamás hubiera querido escuchar. El joven recluta pensó automáticamente en su madre, aquella mujer que en ese preciso momento debía encontrarse tejiendo un suéter para él a kilómetros de distancia. Recordó que era el día de la madre, y que no pudo ni siquiera llamarla, recordó que estaba en guerra y había perdido a su hermano. Todo lo recordó en esa infinitésima parte de tiempo en que duró aquel clic, antes de sentir como una especie de fuego que parecía provenir de su interior. Un incendio sin llamas, un silencio, una oscuridad que inflama.

Al otro lado del océano, en el preciso momento de la explosión, la madre deja caer angustiada sus viejos palillos de tejer, se lleva la mano al pecho y solloza: No, mi otro hijo …

©Patricio Sarmiento Reinoso

Este cuento está basado en la canción de Silvio Rodríguez: Madre, que Silvio la escribió un Día de las madres a los muchachos vietnamitas, quienes trataban de desactivar Minas en Hài Phòng, pero ellos usaban una escoba para barrerlas y explotaban con ellas conforme las barrían...

Madre (Silvio Rodriguez)

Madre, en tu día, no dejamos de mandarte nuestro amor.

Madre, en tu día, con las vidas construimos tu canción.

Madre, que tu nostalgia se vuelva el odio más feroz.

Madre, necesitamos de tu arroz.

Madre, ya no estés triste, la primavera volverá,

madre, con la palabra libertad.

Madre, los que no estemos para cantarte esta canción,

madre, recuerda que fue por tu amor.

Madre, en tu día, —Madre Patria y Madre Revolución—,

madre, en tu día,

tus muchachos barren minas de Hài Phòng

Madre- Silvio Rodriguez by patriciosarmiento

EL MAESTRO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 04:44:00 +0000

Plaza 24 de Mayo. Sigsig

Es imposible me dicen, pero no es cierto. Yo lo vi.

Y es que, cuando hablo del pasado en mi tierra, mis amigos no me creen, entonces cito a uno mis escritores favoritos: Edgar Allan Poe decía que “Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche”, así que les invito a dejar de soñar solo de noche y que piensen y abran su mente a las posibilidades que puede ocurrir durante el día.

El Sigsig es una ciudad mágica, con una historia y tradiciones envidiables, ahora lo entiendo, pero cuando niño, todo parece natural, como mirar el agua correr en el lecho de un río. Eran aquellos tiempos cuando existían los trompos, las cometas, y las calles eran de esa tierra vieja, en donde cavábamos unos pequeños agujeros junto a la acera, para jugar a quién atinaba introducir en ellos las latas aplanadas de gaseosa; en ese tiempo llegó un circo, de esos destartalados y moribundos, que parecía que hubiera recorrido todo el mundo, con lonas parchadas, payasos enfermos, leones famélicos y vistosas banderas y cintas de colores. Se instaló en la Plaza 24 de Mayo, pero no la que conocemos ahora, sino la de tierra y huecos, en donde se encharcaba el agua, sin embargo no nos importaba aquello, pues servía perfecto para jugar un partido de futbol o andar con nuestras bicicletas. Mis amigos y yo, conocimos un muchacho circense, como de nuestra edad, flaco y desgarbado, que era el rey de los zancos y de inmediato surgió una eterna amistad. Dominaba esos palos largos en los que se subía para hacer toda clase de suertes: saltaba, caminaba, subía gradas, jugaba al futbol, pasaba por la cuerda floja con ellos, en definitiva era un maestro. Nos enseñó todo lo que pudo, o más bien, asimilamos lo que mejor pudimos; dejamos de lado nuestras pelotas y bicicletas y nos dedicamos de lleno a nuestra nueva afición, dejábamos los zancos junto a la cama, pues en la mañana apenas nos despertábamos los agarrábamos y no los soltábamos hasta la noche, con la consabida reta de nuestros padres que se molestaban por “ese vicio maldito” que ahora teníamos.

Aprendimos lo que más pudimos en esa corta estadía del circo, íbamos a la Playa de Shingate en el Río Santa Bárbara, en donde nos bañábamos y corríamos en “pelotas”, para luego, eso sí más en serio, subirnos a nuestros zancos y practicar. Fue cuando aprendimos a cruzar el río con ellos. Por las noches íbamos a las funciones del circo, pues nuestro amigo, nos mostró un lugar por donde podíamos colarnos sin pagar. No nos perdimos ni una sola función.

Una tarde, como de costumbre, fuimos al Shingate; luego de nuestro “calentamiento”, ya con los zancos puestos, intentamos algo nuevo, algo que nuestro amigo lo dominaba a la perfección: cruzar por la cuerda floja. Nos iniciamos, a manera de práctica, sobre un tronco ancho que se extendían de orilla a orilla, era lo suficientemente firme como para soportar nuestro liviano peso. Luego de las indicaciones de rigor, nos aventuramos a pasar por él, no sin esa sensación híbrida mezcla curiosidad y temor. Todos lo atravesamos sin caernos al río, yo simplemente seguí las indicaciones del Maestro (lo apodamos así por su alto conocimiento en la difícil ciencia del zanco): No mirar hacia las aguas, relajarme, respirar profundo y dar pasos muy lentos, sin apresuramiento alguno, balancear el peso y sobre todo, no pensar en el peligro. El júbilo explotó al otro lado, lo habíamos logrado.

Al día siguiente llegamos más temprano, era el gran día, en que finalmente debíamos atravesar por la cuerda. Utilizaríamos para ello, un viejo cable que antiguamente servía como guía de una tarabita que se usaba para cruzar el río, y que se sostenía firmemente tenso de un extremo hacia el otro, justo sobre el lugar conocido como “el remolino”, que es donde el río muestra sus aguas calmas de manera superficial, pero internamente existe un remolino que había atrapado a más de uno. El Maestro inició su recorrido, su rostro inmutable mostraba una serenidad pasmosa, no entendíamos cómo era posible realizar una actividad tan arriesgada sin mostrar un milímetro de emoción. Mientras avanzaba por el cable nos sentíamos cada vez más ansiosos, lo que se tradujo en una creciente aceleración de nuestros latidos, yo lo sentía en las sienes, en la lengua, en todo el cuerpo. Él aplicaba una técnica de concentración que había pasado de generación en generación por los artistas del circo que realizaban actos de riesgo, les permitía enfocarse en un solo objetivo: lograr salir bien de la hazaña realizada. Una técnica basada en la meditación hindú y la abstracción del mundo real, aprendida por sus antepasados en varios confines del mundo según nos contó, en donde, se apartaba de todo efecto exterior, se desvanecían los sonidos, el color, la gente, el mundo entero, y era solamente él y su objetivo, un túnel que atravesaba de manera natural hasta alcanzarlo. Intentó enseñarnos, pero nadie captó su esencia, pensamos que estaba loco.

Cuando llegó al otro lado, nuestra tensión casi sólida, se evaporó y pudimos por fin respirar, fue lo máximo. Nos animó para que lo siguiéramos, nos miramos las caras en silencio, pero nadie hizo siquiera el intento, él sabía de alguna manera que no lo íbamos a hacer. Sonreía.

En eso el Perico, el más hablador del grupo, ya estaba en posición. Le imploramos que no lo hiciera, que era demasiado peligroso, pero nos dio una cátedra de verborrea, propia de él y nos calló en seco. Nos dijo en definitiva que era el único que en verdad había captado las enseñanzas del Maestro y lo iba a conseguir. Hasta querer detenerlo, ya había avanzado varios pasos en la cuerda, la tensión nuevamente apareció. No había comparación alguna con la anterior incursión, el Perico iba con una risita nerviosa, sacaba la lengua, temblaba sobre los sancos, hablaba. El Maestro se notaba preocupado y, sobre los zancos aun, trataba de darle indicaciones para que no se cayera, le hacía señas, le gritaba. Avanzó dos pasos más y en un pestañeo cayó y desapareció en el agua. Nos quedamos totalmente helados, no sabíamos si lanzarnos al agua o ir por ayuda. Instintivamente nuestras miradas se dirigieron al Maestro, quien nos calmó a señas y nos hizo entender que no ingresemos en el agua. Lo que vimos después fue algo que se quedó impregnado en la memoria, en vez de sacarse los sancos y lanzarse al agua, el Maestro cerró los ojos y puso las manos juntas, como si estuviera orando. Nuestra extrañeza fue total. En segundos sufrió otra transfiguración, como la ocurrida en el trance anterior cuando cruzó. Nuestro asombro se torno en perplejidad cuando sin ningún elemento que lo sustente, empezó a elevarse del piso, pensamos que se iba a caer, pero continuó remontándose, subido siempre en sus viejos zancos rojos. Levitó hasta alcanzar unos dos metros de altura, siempre manteniendo esa posición vertical, con los ojos cerrados y las manos juntas, luego avanzó horizontalmente hasta posarse sobre el lugar donde el Perico trataba de mantenerse a flote, se notaba su desesperación y cansancio dando brazadas que no lo hacían avanzar, pues el remolino lo tenía bien sujeto. Al notar que el Maestro estaba volando prácticamente sobre él, ni siquiera se inmutó, solamente esperaba que hiciera algo para que pudiera salir de allí. El maestro descendió lentamente, hasta estar al alcance de sus manos. ¡Agárrate! Le gritó. El Perico logró asirse, no sin mucha dificultad, pero lo logró, luego, como si hubiera tomado un nuevo impulso, se elevó y vino directamente hacia nosotros, con el Perico colgando en los apoya-pies de sus zancos. Al llegar se desvaneció, sudaba, y parecía haberlo conseguido con el último aliento y usando todas sus sobrenaturales fuerzas.

Todo había pasado tan rápido que no tuvimos tiempo de sorprendernos más, el Maestro al poco rato reaccionó y preguntó si el Perico estaba bien, a lo que asentimos en coro. Subimos en silencio al centro del pueblo, nunca, nadie habló posteriormente del tema, fue como si nunca hubiera pasado.

¡Esto es lo que les puedo contar hoy! Ya sé lo que van a decir, un tipo con corbata y traje negro, se para frente a nosotros y nos lanza un sartal de mentiras, pero para convencerlos, les presento algo que aun conservo con todo cariño: ¡Los viejos zancos del Maestro! Me los regaló antes que el circo partiera. Miro sus ojos y observo mucha incredulidad, pero le cuento algo más, me regaló también ese secreto que todos hubieran querido escuchar, que he ido perfeccionando todo este tiempo, pues no necesito ya, colocarme los zancos para ¡Levitar!

Ahora sí me creen ¿No?, desde acá arriba observo sus ojos de asombro, son exactamente los mismos que nosotros, el pequeño grupo de amigos que vimos ese milagro, teníamos en aquel mágico momento. ¿Ahora si me creerán lo que les diga? ¡Más fuerte que no los escucho! Muy bien, ha quedado claro que sí me creen, porque me falta un último detalle de la historia, mucho más inverosímil, pero igual de cierta que la anterior:

Al día siguiente de la partida del circo, fue la única vez que nevó en el Sigsig.

©Patricio Sarmiento Reinoso

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 04:42:00 +0000

Tu voz de lluvia, se incinera en el hueco de la memoria. Salgo a la calle y nadie se da cuenta que el latido de mi corazón se ha detenido, que sangra en medio de dos lunas. Que soy un muerto en vida.

La cabeza me da vueltas, no miro las costras borrosas de las caras de las personas, ni los semáforos, ni los autos, ni los arrecifes de la vida. Nada. Sólo una obnubilación viscosa se apodera por entero de mi, y me hace entrecerrar los ojos, cuando sigo escuchando tu voz, que impasible me borra el alma.

Un auto me pita, justo cuando intentaba por instinto, atravesar la calzada, mis manos caen pesadas sobre el capó y miro con ojos ciegos a la conductora: una señora mayor con ceño fruncido y gritándome algo inaudible, pero enseguida, se transforma en ti sonriéndome, me volteo y te miro en una cabina telefónica, hablando con quién se yo, miro a la agente de tránsito, eres tú. En realidad recién caigo en la cuenta que cada persona a mi alrededor son todas tú…

Tu voz de espanto me atraviesa, me vuelve loco, en medio del humo, de la gente, del maldito sol de Junio. Tengo quemada la piel, por tus besos que ya no serán.

Miro el puente, no entiendo aún que estoy haciendo, incluso cuando me subo en el barandal. Todo se ve nublado. El río, caudaloso y lejano, corre sus promiscuas aguas allá abajo. Todo me da nausea. Solamente sigo escuchando aquel latido en mi cabeza, ese que tú pronunciaste hoy en mi cara, sin ningún pudor. Dijiste: “Ya no te amo”…

©Patricio Sarmiento Reinoso

EL INFORME

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 08 Jun 2012 19:31:00 +0000

“Es inmenso el mar” piensa, mientras lo toca con el dorso de las pupilas, escudriña la grandiosidad del firmamento que, a lo lejos, parece fundirse con el eterno oleaje, en una horizontal mirada de eternidad en aquel vasto rojo y espeso ocaso. Mira ahora al ahogado, inerte, como en espera de que lo lleven a enterrar, si pudiera le preguntaría dónde quisiera que lo entierren, seguro le contestaría que no lo molesten, que se siente a gusto allí, movido por las olas, sintiendo el dulce cosquilleo de la arena, pero se calla antes de hablar. ¡Loco! Le hubieran dicho, hablándole a un muerto. Si supieran que simplemente se adelantó.

Imprime órdenes a sus sub alternos dirigiendo la investigación, que tomen huellas, que recaben evidencia, que trasladen el cuerpo a la morgue; escucha los llantos sordos de la familia que se mezclan con la espuma blanca de las olas, mira las cintas amarillas de prohibido el paso y conversa con la gente del lugar, Estaba muy contento, le cuentan, hacía gala de ser un excelente nadador, nos dijo que nadaría de aquí a la eternidad y regresaría. Mira de reojo el cuerpo tendido y observa esa leve sonrisa en su rostro inerte, irradiaba una leve ternura, carecía del característico color tantas veces visto por él: la muerte.

Luego de anotar todo en una oxidada cartilla con jeroglíficos que ni él mismo entendería después, el Inspector se aleja de la escena, con la intención de redactar el informe final del suceso: Un accidente que, por exceso de confianza del hombre, hace que se adentre en el mar, no le alcanzan las fuerzas para retornar y se ahoga en el intento. Fin. “Que nadaría de aquí a la eternidad”. Pendejo.

Se estaba quedando dormido cuando escucha el teléfono, se mueve muy cuidadosamente para no despertar a su mujer y contesta al segundo timbre, Disculpe que lo moleste Jefe pero no va a creer lo que sucedió, el muerto, el de la playa, iban a abrirlo en la morgue para la autopsia, cuando de pronto empezó a toser y a respirar, en definitiva ¡Resucitó!, lo llevaron a emergencias y lo tienen en observación, Dile a ese hijueputa que se vuelva a morir porque yo ya pasé mi informe. Cuelga violentamente el teléfono. “Que nadaría de aquí a la eternidad”, mueve la cabeza y sonríe.

Vuelve a dormir.

©Patricio Sarmiento Reinoso

CULPA

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 15 Apr 2012 17:28:00 +0000

Salió, y una calle de demonios y lluvia se abrió a su paso. Entre el mar de ojos y cuerpos que se apelotonaban a la salida de los trabajos, el olor a tierra húmeda recién plantada por las gotas que caían en el adoquín de las aceras, y el smog de los tubos de escape de los autos, se sentía como un condenado. La ciudad entera y su bullicio de hora pico, le palpitaba en las sienes.

Sentía ese peso en el pecho, como si un gusano de culpa estuviera moviéndose en su interior. Al llegar frente al bar, se paró en seco para medir las palabras que le diría a su amigo, esperándolo en el interior. Un olor a recuerdos mezclados con aguardiente le pegó de lleno en el rostro. Una ráfaga de instantes juntos le pasaron por la cabeza: en el partido, en la universidad, en el bar. Ahora, le contaría lo que sucedió con ella, seguro no lo iba a entender. Ella le rogó que no lo hiciera, que nunca se enteraría, pero esa punzada le oprimía la conciencia cada vez que lo miraba a la cara.

Ingresó a la Taberna e inmediatamente lo vio sentado al fondo. El otro lo vio entrar y le alzó una copa en señal de bienvenida. El local estaba repleto, y el barullo y el calor de viernes por la noche hacían presencia. Mientras se acercaba, iba hilando las ideas en la cabeza. Miraba los rostros a su alrededor, los ojos de la gente ávidos de alcohol y fiesta.

Estaba muy nervioso y el corazón emprendió su carrera.

—Hola pana, como vas. — Le dijo extendiéndole la mano.

—Hola compadre, pensé que no llegarías. — Respondió, moviéndose solo lo suficiente para hacerle un espacio.

—Mira, el motivo por el cual te cité es porque…

Él empezó a reír, primero con suavidad y luego fue incrementando la carcajada.

—Te decía, que quería hablar contigo porque…

Su ataque de risa, empezó a volverse contagiosa, y por un instante pensó en desistir de su plan original, y entre risas trataba de volver a iniciar su confesión, hasta que no pudo evitar estar riendo abiertamente, sin saber por qué lo hacía.

—Tranquilo huevón— Le dijo finalmente, limpiándose las lágrimas de los ojos, sin dejar de reír. — ¡Lo sé todo!

Lo impactó como si un árbol le hubiera caído encima.

—Pero… de qué carajos hablas

—Pues sí, ella me lo contó todo. — Hacía coincidir los intervalos de ciclón con la exhalación para poder hablar. — Le dije que los perdonaba e incluso la llamé esta noche.

El desconcierto era total, no sabía qué pensar. Se tomaba su mentón, sin atinar qué decir, siempre contagiado por la hilaridad de su compañero.

—Le dije que los había perdonado, jajjja. ¡Pero le mentí!

Tomó su teléfono celular y marcó un número, llorando de la risa. En el momento en que ella ingresaba a la taberna, entre la histeria del carcajeo del uno y el asombro del otro, pulsó el send.

Por la madrugada, finalmente los bomberos pudieron aplacar el flagelo, a lo mejor era una fuga de gas.

©Patricio Sarmiento Reinoso

IMÁGENES

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 01 Oct 2011 02:38:00 +0000

Y ocurrió que te reconocí. Llevabas una sonrisa que hacía juego con el día, y tus ojos, eran del color de la húmeda eternidad. Los años regresaron de pronto a la memoria, y allí, sentado en ese auditorio, me encontré recorriendo tus muslos de plata, y mis labios, tu cuello mullido y sereno, todo esto sin moverme de mi asiento. Sentí el corazón como relámpago o trueno que estremece. Me decidí. Me haría presente, sin importar con quien te encuentres, me acercaría y te saludaría.

Tomé la mano de mi nieto, que se encontraba junto a mí, y le dije: Llévame donde esa anciana…

©Patricio Sarmiento Reinoso

L I B E R A C I O N

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 22 Jul 2011 02:20:00 +0000

Y miraba complacida cómo se quemaba en esa silla de muerte. Tras el grueso ventanal, observaba sintiendo una presión en el pecho, al hombre que se retorcía por el paso de la electricidad en su cuerpo. “Al fin” pensaba, y hasta parecía percibir el olor de la carne quemada. Ni siquiera sentía la presencia de gente a su alrededor, era como si estuviera sola.

Recordó aquella noche, cuando escapó de él y se encerró en su cuarto.Su madre no se encontraba en casa, pues se hacía el turno nocturno en el hospital del pueblo, donde trabajaba como enfermera. Trató de contarle antes que su “novio” la acosaba, pero no le creyó y hasta se enfureció con ella por decir tanta mentira.

Al inicio parecía buena persona, venía vestido de traje, le llevaba flores a su madre y chocolates a ella. Pero todo cambió cuando se mudó a casa. Su madre parecía como flotando, como tratando de sellar la partida de su padre. Era cierto, tenía derecho a rehacer su vida, trataba de superar cotidianamente la muerte de su esposo. Ese maldito accidente. Si su padre estuviera con ella.

El acoso era constante. Él la miraba de soslayo y sonreía maliciosamente, ella lo esquivaba, trataba de entender a su madre y no quería verla derrumbada como antes. No quería quitarle la felicidad.

Esa noche, se acercó con esa camiseta sudada y levantada, mostrando su ombligo mugroso y peludo en esa panza cervecera. Miraba televisión en el sofá, y él se sentó muy cerca. Se puso nerviosa y trató de retirarse, pero él con la fuerza de un animal, logró agarrarla y atraerla hacia él, le tocó la espalda y los senos, mientras acercaba su aliento de cerdo a su cara, ella se resistía y gritó, pero no había nadie en casa, le propinó una mordida en el rostro que le hizo saltar sangre y lágrimas, logró salir de sus fauces y corrió despavorida escaleras arriba, cerró la puerta tras de ella, pasó el seguro y se sentó tras la puerta con el corazón reventándole en el pecho. Lloró.

Escuchó sus pasos, y le taladró su amenaza en las sienes ¡Si le dices a tu madre! ¡Te Mato! Mecánicamente retrocedió hasta tropezar con la cama, se sentía totalmente indefensa y no dejaba de temblar. Él, con la fuerza de un ciclón, pateó la puerta haciendo saltar el seguro, y se acercó lentamente con esa misma tétrica sonrisa. Se paró en la mitad de la habitación: “Venga mija si no le voy a hacer daño”. Notó que llevaba un cuchillo de cocina en la mano, pues le cegó el reflejo del acero. Ella agarró lo primero que estaba cerca, y cuando él se abalanzó le estampó el florero en la cabeza. Él cayó al piso, pero no sin antes propinarle una puñalada. Cuando se incorporó y la miró herida en el suelo, huyó como lo hacen los cobardes.

Fue muy rápido todo, no sentía dolor. Llevó sus manos hacia donde le quemaba, alzó la cabeza y las miró rojas, con un rojo violáceo y opaco a la luz de la luna, única testigo del ataque. Se apretó fuerte la herida, y tuvo la fuerza suficiente para arrastrarse y llegar al teléfono del pasillo, llamó a su madre y le contó lo ocurrido. La ambulancia llegó veinte minutos más tarde. La hallaron aun con vida.

Tres semanas después, la policía encontró al hombre y lo llevó a la justicia. Su madre puso la denuncia, y las pruebas lo hallaron culpable.

Ahora, recordaba todo lo que pasó con una claridad única, recordó su viaje en la ambulancia, la falta de aire, el frío, aquella luz y cómo se observó a ella misma tendida en esa camilla con la herida mortal en un costado. Ahora podía partir, se sentía liberada, podía dar el paso, luego de advertirque su atacante fue castigado. En el instante justo, cuando él se miró aterrado a sí mismo, carbonizado en esa silla, asustado, como flotando y sin entender qué le había pasado. Ella se asió del brazo del que se encontraba a su lado. “Ahora podemos irnos papá”.

FABULA (micro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 31 May 2011 21:06:00 +0000

Aquella noche los papeles cambiaron.

El lobo se mudó con su novio y caperucita firmó con playboy.

Solo la abuela suspira pensando en el ayer.

LA BIBLIOTECA (micro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 01 May 2011 13:57:00 +0000

Ingresó lentamente y un mundo casi imaginario se abrió a su paso. Al fondo divisó su figura, lo reconoció de inmediato. Edgar Allan Poe lo estaba esperando.

©Patricio Sarmiento Reinoso

EL TUNEL (micro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 01 May 2011 13:53:00 +0000

Cuando empieza a caminar por El Túnel, siente que una estela de infinita paz lo envuelve. Al otro lado la luz lo llama. Él sabe que no volverá...

©Patricio Sarmiento Reinoso

Adios a Sábato, un maestro.

LA BROMA (micro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 04 Apr 2011 20:15:00 +0000

Los golpes en la puerta lo despertaron súbitamente. El dolor de cabeza aun persistía, le zumbaban los oídos a causa del farrón de la noche anterior en la universidad, la resaca le reventaba la vida. En realidad no recordaba bien como llegó, pues las copas, el baile fueron casi hasta el amanecer. Su hermana lo llamaba insistentemente tras la puerta.

— ¿Pero qué pasa? ¿Por qué tanto escándalo?

“Ay mi cabeza”. Miró automáticamente su iphone que se encontraba en el velador. Seis llamadas perdidas de su novia.

Abre la puerta y su hermana le increpa airadamente: ¿En que estabas pensando anoche?, ¿Que te pasó, acaso decidiste simplemente salir del closet?

—Oye barájamelo más lento que es lo que te pasa.

— ¿Estabas tan borracho que no te das cuenta lo que colocas en el Facebook?

—No te entiendo explícate mujer.

— ¡Mira tu actualización!

Entonces recordó que el teléfono se lo prestó por un momento a su compañero de aula, su mejor amigo.

No pudo menos que sonreír, cuando mira en la actualización de su muro: "I'm gay"

Hijo de puta, piensa.

RECUERDOS (micro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Mar 2011 01:34:00 +0000

En medio de la multitud, creyó ver a una antigua amante, corrió hacia ella, pero no la abordó, pues no pudo recordar su nombre.

©Patricio Sarmiento Reinoso

D E S T I N O

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Feb 2011 13:59:00 +0000

Se arrepiente de quitarse la vida, y baja del edificio pensando en su ex. Abajo, una bala perdida le enrumba a su proyecto original.

R E C U E R D O S

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Feb 2011 13:34:00 +0000

Jugaron a las escondidas hace años, cuando aún eran niños. Desde entonces ninguno ha podido encontrarse. Recuerdan levemente su muerte.

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DIAGNÓSTICO (Cuento)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 Feb 2011 02:17:00 +0000

YA no escucha más ruidos ni gemidos, el silencio al fin se calla, mostrando su pelambre oscuro, casi decapitado, ahogado. La tibieza de la noche debe ser azul allá afuera, piensa, y siente el germinar de alguna hora incierta en la nuca.

IMAGINA que el tiempo tuvo un ataque epiléptico y murió, pues no sabe con certeza, hace cuanto se encuentra allí, encerrado, en ese acolchado de paredes blancas, ciego de ventanas, mudo de luz. Siente que le aprieta algo entre la axila y el horror.

YA NO siente los dedos de las manos. Camisa de fuerza dicen. Se ríe sentado en un ángulo de esa soledad, ríe porque no le pueden atar el pensamiento. Ríe con fuerza, ríe con la potencia de un ser que está vivo y con la barba de dos semanas. Ahora todos lo escucharán.

MÁS ALLÁ, fuera de la celda, los doctores de blanco lo escuchan y analizan: Falta muy poco para que el del 023 se dé cuenta al fin, que es Napoleón.

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Este cuento está basado en la canción de Silvio Rodríguez: Madre, que Silvio la escribió un Día de las madres a los muchachos vietnamitas, quienes trataban de desactivar Minas en Hài Phòng, pero ellos usaban una escoba para﻿ barrerlas y explotaban con ellas conforme las barrían...

tus muchachos barren﻿ minas de Hài Phòng

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