CUENTOSMIOS

ODIO

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 14 Jan 2012 15:17:00 +0000

Gritó: Odio la navidad. Los fríos ojos impasibles de la multitud se voltearon a verlo. Lo mandaron al final de la fila de compras

©Patricio Sarmiento Reinoso

URGENCIA

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Fri, 13 Jan 2012 20:12:00 +0000

El reo camina feliz por el corredor de la muerte. Sabe que no mató a su esposa, sabe además que pronto se re encontrará con ella.

©Patricio Sarmiento Reinoso

IMÁGENES

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 01 Oct 2011 02:38:00 +0000

Y ocurrió que te reconocí. Llevabas una sonrisa que hacía juego con el día, y tus ojos, eran del color de la húmeda eternidad. Los años regresaron de pronto a la memoria, y allí, sentado en ese auditorio, me encontré recorriendo tus muslos de plata, y mis labios, tu cuello mullido y sereno, todo esto sin moverme de mi asiento. Sentí el corazón como relámpago o trueno que estremece. Me decidí. Me haría presente, sin importar con quien te encuentres, me acercaría y te saludaría.

Tomé la mano de mi nieto, que se encontraba junto a mí, y le dije: Llévame donde esa anciana…

©Patricio Sarmiento Reinoso

L I B E R A C I O N

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Fri, 22 Jul 2011 02:20:00 +0000

Y miraba complacida cómo se quemaba en esa silla de muerte. Tras el grueso ventanal, observaba sintiendo una presión en el pecho, al hombre que se retorcía por el paso de la electricidad en su cuerpo. “Al fin” pensaba, y hasta parecía percibir el olor de la carne quemada. Ni siquiera sentía la presencia de gente a su alrededor, era como si estuviera sola.

Recordó aquella noche, cuando escapó de él y se encerró en su cuarto.Su madre no se encontraba en casa, pues se hacía el turno nocturno en el hospital del pueblo, donde trabajaba como enfermera. Trató de contarle antes que su “novio” la acosaba, pero no le creyó y hasta se enfureció con ella por decir tanta mentira.

Al inicio parecía buena persona, venía vestido de traje, le llevaba flores a su madre y chocolates a ella. Pero todo cambió cuando se mudó a casa. Su madre parecía como flotando, como tratando de sellar la partida de su padre. Era cierto, tenía derecho a rehacer su vida, trataba de superar cotidianamente la muerte de su esposo. Ese maldito accidente. Si su padre estuviera con ella.

El acoso era constante. Él la miraba de soslayo y sonreía maliciosamente, ella lo esquivaba, trataba de entender a su madre y no quería verla derrumbada como antes. No quería quitarle la felicidad.

Esa noche, se acercó con esa camiseta sudada y levantada, mostrando su ombligo mugroso y peludo en esa panza cervecera. Miraba televisión en el sofá, y él se sentó muy cerca. Se puso nerviosa y trató de retirarse, pero él con la fuerza de un animal, logró agarrarla y atraerla hacia él, le tocó la espalda y los senos, mientras acercaba su aliento de cerdo a su cara, ella se resistía y gritó, pero no había nadie en casa, le propinó una mordida en el rostro que le hizo saltar sangre y lágrimas, logró salir de sus fauces y corrió despavorida escaleras arriba, cerró la puerta tras de ella, pasó el seguro y se sentó tras la puerta con el corazón reventándole en el pecho. Lloró.

Escuchó sus pasos, y le taladró su amenaza en las sienes ¡Si le dices a tu madre! ¡Te Mato! Mecánicamente retrocedió hasta tropezar con la cama, se sentía totalmente indefensa y no dejaba de temblar. Él, con la fuerza de un ciclón, pateó la puerta haciendo saltar el seguro, y se acercó lentamente con esa misma tétrica sonrisa. Se paró en la mitad de la habitación: “Venga mija si no le voy a hacer daño”. Notó que llevaba un cuchillo de cocina en la mano, pues le cegó el reflejo del acero. Ella agarró lo primero que estaba cerca, y cuando él se abalanzó le estampó el florero en la cabeza. Él cayó al piso, pero no sin antes propinarle una puñalada. Cuando se incorporó y la miró herida en el suelo, huyó como lo hacen los cobardes.

Fue muy rápido todo, no sentía dolor. Llevó sus manos hacia donde le quemaba, alzó la cabeza y las miró rojas, con un rojo violáceo y opaco a la luz de la luna, única testigo del ataque. Se apretó fuerte la herida, y tuvo la fuerza suficiente para arrastrarse y llegar al teléfono del pasillo, llamó a su madre y le contó lo ocurrido. La ambulancia llegó veinte minutos más tarde. La hallaron aun con vida.

Tres semanas después, la policía encontró al hombre y lo llevó a la justicia. Su madre puso la denuncia, y las pruebas lo hallaron culpable.

Ahora, recordaba todo lo que pasó con una claridad única, recordó su viaje en la ambulancia, la falta de aire, el frío, aquella luz y cómo se observó a ella misma tendida en esa camilla con la herida mortal en un costado. Ahora podía partir, se sentía liberada, podía dar el paso, luego de advertirque su atacante fue castigado. En el instante justo, cuando él se miró aterrado a sí mismo, carbonizado en esa silla, asustado, como flotando y sin entender qué le había pasado. Ella se asió del brazo del que se encontraba a su lado. “Ahora podemos irnos papá”.

©Patricio Sarmiento Reinoso

FABULA (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Tue, 31 May 2011 21:06:00 +0000

Aquella noche los papeles cambiaron.

El lobo se mudó con su novio y caperucita firmó con playboy.

Solo la abuela suspira pensando en el ayer.

©Patricio Sarmiento Reinoso

D I G N I D A D (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Thu, 19 May 2011 03:00:00 +0000

Se enteró de su traición, lo dedujo de a poco. Esperó el momento preciso y le increpó fuerte, pero no violento. Ella lo miró con desdén, como sintiéndose liberada de una carga, no lo negó.

Cuando él intuyó que lo iba a dejar, le pidió perdón por descubrirla.

©Patricio Sarmiento Reinoso

P R E S A G I O (microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 07 May 2011 18:27:00 +0000

Los muchachos recibieron la orden del capitán: ¡Tienen que ir a barrer minas! Se dieron cuenta de inmediato que el equipo que los precedió no volverá, nadie volvía. Se cuadraron en posición de firmes, llevando su diestra con la palma extendida hacia su cabeza. ¡A la orden mi capitán! Un escalofrío intenso les recorrió la espalda, pese al calor que imperaba la selva. Partieron de inmediato.

Cuando llegaron al sector era pasado el medio día, el calor era insoportable, pero llevaban todo el pesado equipo, y su ropa de camuflaje. Se miraron con el temor contenido en los ojos antes de dar su primer paso. Se dividieron en hileras paralelas, dispuestas a cinco metros del siguiente soldado. El más antiguo iba adelante del grupo y en la parte central, el resto lo seguía de cerca, conformando un verdadero triángulo en aquel campo de muerte. Por delante llevaban unos palos largos, con una especie de cepillo en las punta, algo muy parecido a una escoba, iban como tanteando el suelo.

El sudor, les difuminaba la visión, pero sus sentidos permanecían alertas, escuchando, tanteando, con el corazón en precipitada carrera.

Algunos, iban quedándose, se sentaban lentamente, cuando la mina era identificada, y procedían a limpiar su contorno, para poco a poco ir desenterrándola, liberándola de su prisión, liberándola para que no pueda matar.

Cuando dio el paso, sintió como si el terreno cediera bajo su pie, escuchó ese clic que jamás hubiera querido escuchar. El joven recluta pensó automáticamente en su madre, aquella mujer que en ese preciso momento debía encontrarse tejiendo un suéter para él a kilómetros de distancia. Recordó que era el día de la madre, y que no pudo ni siquiera llamarla, recordó que estaba en guerra y había perdido a su hermano. Todo lo recordó en esa infinitésima parte de tiempo en que duró aquel clic, antes de sentir como una especie de fuego que parecía provenir de su interior. Un incendio sin llamas, un silencio, una oscuridad que inflama.

Al otro lado del océano, en el preciso momento de la explosión, la madre deja caer angustiada sus viejos palillos de tejer, se lleva la mano al pecho y solloza: No, mi otro hijo …

©Patricio Sarmiento Reinoso

Este cuento está basado en la canción de Silvio Rodríguez: Madre, que Silvio la escribió un Día de las madres a los muchachos vietnamitas, quienes trataban de desactivar Minas en Hài Phòng, pero ellos usaban una escoba para barrerlas y explotaban con ellas conforme las barrían...

Madre (Silvio Rodriguez)

Madre, en tu día, no dejamos de mandarte nuestro amor.

Madre, en tu día, con las vidas construimos tu canción.

Madre, que tu nostalgia se vuelva el odio más feroz.

Madre, necesitamos de tu arroz.

Madre, ya no estés triste, la primavera volverá,

madre, con la palabra libertad.

Madre, los que no estemos para cantarte esta canción,

madre, recuerda que fue por tu amor.

Madre, en tu día, —Madre Patria y Madre Revolución—,

madre, en tu día,

tus muchachos barren minas de Hài Phòng

Madre- Silvio Rodriguez by patriciosarmiento

LA BIBLIOTECA (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sun, 01 May 2011 13:57:00 +0000

Ingresó lentamente y un mundo casi imaginario se abrió a su paso. Al fondo divisó su figura, lo reconoció de inmediato. Edgar Allan Poe lo estaba esperando.

©Patricio Sarmiento Reinoso

EL TUNEL (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sun, 01 May 2011 13:53:00 +0000

Cuando empieza a caminar por El Túnel, siente que una estela de infinita paz lo envuelve. Al otro lado la luz lo llama. Él sabe que no volverá...

©Patricio Sarmiento Reinoso

Adios a Sábato, un maestro.

LA BROMA (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Mon, 04 Apr 2011 20:15:00 +0000

Los golpes en la puerta lo despertaron súbitamente. El dolor de cabeza aun persistía, le zumbaban los oídos a causa del farrón de la noche anterior en la universidad, la resaca le reventaba la vida. En realidad no recordaba bien como llegó, pues las copas, el baile fueron casi hasta el amanecer. Su hermana lo llamaba insistentemente tras la puerta.

— ¿Pero qué pasa? ¿Por qué tanto escándalo?

“Ay mi cabeza”. Miró automáticamente su iphone que se encontraba en el velador. Seis llamadas perdidas de su novia.

Abre la puerta y su hermana le increpa airadamente: ¿En que estabas pensando anoche?, ¿Que te pasó, acaso decidiste simplemente salir del closet?

—Oye barájamelo más lento que es lo que te pasa.

— ¿Estabas tan borracho que no te das cuenta lo que colocas en el Facebook?

—No te entiendo explícate mujer.

— ¡Mira tu actualización!

Entonces recordó que el teléfono se lo prestó por un momento a su compañero de aula, su mejor amigo.

No pudo menos que sonreír, cuando mira en la actualización de su muro: "I'm gay"

Hijo de puta, piensa.

©Patricio Sarmiento Reinoso

RECUERDOS (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Wed, 16 Mar 2011 01:34:00 +0000

En medio de la multitud, creyó ver a una antigua amante, corrió hacia ella, pero no la abordó, pues no pudo recordar su nombre.

©Patricio Sarmiento Reinoso

S E N T E N C I A (micro)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 05 Mar 2011 15:32:00 +0000

Tu voz de lluvia, se incinera en el hueco de la memoria. Salgo a la calle y nadie se da cuenta que el latido de mi corazón se ha detenido, que sangra en medio de dos lunas. Que soy un muerto en vida.

La cabeza me da vueltas, no miro las costras borrosas de las caras de las personas, ni los semáforos, ni los autos, ni los arrecifes de la vida. Nada. Sólo una obnubilación viscosa se apodera por entero de mi, y me hace entrecerrar los ojos, cuando sigo escuchando tu voz, que impasible me borra el alma.

Un auto me pita, justo cuando intentaba por instinto, atravesar la calzada, mis manos caen pesadas sobre el capó y miro con ojos ciegos a la conductora: una señora mayor con ceño fruncido y gritándome algo inaudible, pero enseguida, se transforma en ti sonriéndome, me volteo y te miro en una cabina telefónica, hablando con quién se yo, miro a la agente de tránsito, eres tú. En realidad recién caigo en la cuenta que cada persona a mi alrededor son todas tú…

Tu voz de espanto me atraviesa, me vuelve loco, en medio del humo, de la gente, del maldito sol de Junio. Tengo quemada la piel, por tus besos que ya no serán.

Miro el puente, no entiendo aún que estoy haciendo, incluso cuando me subo en el barandal. Todo se ve nublado. El río, caudaloso y lejano, corre sus promiscuas aguas allá abajo. Todo me da nausea. Solamente sigo escuchando aquel latido en mi cabeza, ese que tú pronunciaste hoy en mi cara, sin ningún pudor. Dijiste: “Ya no te amo”…

©Patricio Sarmiento Reinoso

D E S T I N O

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 26 Feb 2011 13:59:00 +0000

Se arrepiente de quitarse la vida, y baja del edificio pensando en su ex. Abajo, una bala perdida le enrumba a su proyecto original.

©Patricio Sarmiento Reinoso

R E C U E R D O S

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 26 Feb 2011 13:34:00 +0000

Jugaron a las escondidas hace años, cuando aún eran niños. Desde entonces ninguno ha podido encontrarse. Recuerdan levemente su muerte.

©Patricio Sarmiento Reinoso

cuentos infimos

DIAGNÓSTICO (Cuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 19 Feb 2011 02:17:00 +0000

YA no escucha más ruidos ni gemidos, el silencio al fin se calla, mostrando su pelambre oscuro, casi decapitado, ahogado. La tibieza de la noche debe ser azul allá afuera, piensa, y siente el germinar de alguna hora incierta en la nuca.

IMAGINA que el tiempo tuvo un ataque epiléptico y murió, pues no sabe con certeza, hace cuanto se encuentra allí, encerrado, en ese acolchado de paredes blancas, ciego de ventanas, mudo de luz. Siente que le aprieta algo entre la axila y el horror.

YA NO siente los dedos de las manos. Camisa de fuerza dicen. Se ríe sentado en un ángulo de esa soledad, ríe porque no le pueden atar el pensamiento. Ríe con fuerza, ríe con la potencia de un ser que está vivo y con la barba de dos semanas. Ahora todos lo escucharán.

MÁS ALLÁ, fuera de la celda, los doctores de blanco lo escuchan y analizan: Falta muy poco para que el del 023 se dé cuenta al fin, que es Napoleón.

©Patricio Sarmiento Reinoso

http://➯.ws/di

C E N S U R A (microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Thu, 10 Feb 2011 02:17:00 +0000

Luego de escucharla en el programa radial, el Presidente sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas, de rabia, porque la periodista lo había llamado borracho al aire. Lanzó la copa de whisky hacia la pared, e inmediatamente hizo llamar al ejecutivo de la emisora. ¡Debe salir! balbuceó…

de la mano de la muerte

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Mon, 20 Dec 2010 18:55:00 +0000

Vendado, amordazado y sujeto las manos en la espalda, escucha cada detonación que le cercena la mente, y le ciega la vida a sus compañeros. Dios, que hago, dios, dios, dios. Un sudor helado y vertical le corre por la frente, la espalda, todo el cuerpo. Cuando siente los pasos acercarse hacia él, su corazón parece escaparse de su pecho. Se imagina tirado, con una bala en la cabeza, junto a un gran charco rojo. Piensa en su familia allá en el lejano Ecuador, y en un ínfimo instante, como un flash fotográfico, le llegan las imágenes de su corta vida, de sus padres, de su próxima muerte. ¡Es una mierda ser pobre! ¡Ser migrante!

El viaje es difícil, le dijeron. Por allá secuestran y matan, le dijeron. Pero él no hizo caso, la necesidad pudo más, le necesidad y el anhelo de vivir con dignidad, de dormir con el estómago lleno, de tener un techo y un futuro.

Vendió las tierras de su padre, pidió prestado a cuanto conocido tenía, y aun así no le alcanzó el dinero para el coyote. Acudió al chulquero, aquel ente que se nutre del sufrimiento y la necesidad de la gente, y le pidió prestado. Los coyotes siempre quieren más, le decían. Soy joven, pensaba, tengo diez y ocho. Me voy a sacar la madre trabajando y saldaré todas las deudas, comentaba a sus familiares y amigos. Tuvo miedo.

Pero ni la imaginación más trastornada, se acercaba a la realidad que le tocaba vivir. En Tamaulipas, el coyote los abandonó. Una turba de hombres armados, los recogió, los ató y a base de golpes e insultos, los condujeron a un oscuro y viejo cobertizo, donde permanecieron aislados, sin agua ni comida, solamente ahogados en el sopor de sus cuerpos malolientes y ardidos por el calor y la incertidumbre.

Aquella mañana, llegaron como un vendaval, conjugando vituperios y golpes. Lo ataron junto con sus más de setenta compañeros, hombres y mujeres, migrantes de varios países, que se atrevieron a pasar los peligros del viaje para llega a tierras del norte. Para llegar a comer las migajas de la esperanza.

Escucha como caen los cuerpos de sus compañeros, luego de cada disparo, no existe un ruido particular, solo un golpe seco, como cuando se tira un saco de papas al piso. Se desespera en silencio, sintiendo que moja sus pantalones, al acercase su “turno”.

Ahora, su verdugo se encuentra frente a él. No le dice absolutamente nada. Parece que pudiera mirar el cañón del revolver que lo matará. Dios, dios… Siente un pinchazo en el cuello, como si una abeja le hubiera picado, y luego siente una humedad caliente en su pecho. Siente perder fuerza. Siente desfallecer.

Desde el piso, continúa escuchando el sonido de los cuerpos cayendo. En silencio, piensa: ¿Así es la muerte? ¿Seguir escuchando, sintiendo como late el corazón? No se mueve. Así permanece por varias horas, inmóvil. De pronto siente como le quitan las amarras que mantenían sus manos cautivas, nuevamente la desesperación surge, como una mordedura de perro. Le quitan las vendas y mordaza, le cuesta mucho abrir los ojos. Escucha una voz que le susurra: Vamos, tenemos que escapar. Él sigue maquinalmente la voz. Cuando al fin puede abrir los ojos, no puede creer lo que observa: un mar de cuerpos amontonados en todo el espacio, eran cuerpos en total desorden, con una marca en el pecho o en el cuello. La tierra del piso teñida de rojo, y un olor a muerte y desolación. Las lágrimas fluyen sin control. No le duele nada.

Más tarde, Freddy Lala contaría a sus rescatistas, cómo caminó por varias horas hasta llegar a un poblado, donde nadie quería ayudarle al verlo bañado en sangre y lodo. Luego contaría cómo la muerte se asomó y le agarró fuerte, pero pudo escapar. Ya nunca más intentaría regresar al norte, a ella.

A M E N A Z A (Microrelato)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Mon, 22 Nov 2010 22:09:00 +0000

Algún día te mataré a ti también, le susurró su mujer al pasar por su lado, mientras era conducida esposada hacia la patrulla. Él no pudo disimular el escalofrío que le recorrió la espalda, al mirar en la escena, la sangre de su amante cuajarse en el frío de la noche.

EL FRASCO

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Fri, 12 Nov 2010 18:14:00 +0000

En la tumba, los arqueólogos encontraron un frasco sellado herméticamente por las arenas del tiempo. Se miraron, y entendieron paralelamente que aquello era lo que habían venido buscando por años.Sus ojos sexagenarios casi lloraron de alegría. Trataron de abrirlo primero de la manera formal, con esfuerzo y aplicando una fuerza de torque, pero les fue imposible. Luego utilizaron una resina a base de aceites transeúntes, recogidos en África Central, pero resultaba muy difícil abrirlo.

Sabían perfectamente lo que el misterioso frasco contenía, lo sabían por el peso, la forma, incluso por ese ruido de viscosidad volátil que escucharon al agitarlo, ya lo habían oído antes.Aquella vez, algo mayores que ahora, abrieron el frasco y los vapores de su interior los inundó por completo, se introdujeron por cada poro de sus vetustos cuerpos, produciéndoles un ardor en ojos y garganta, así como una taquicardia amplificada por el aumento de temperatura en sus cuerpos, los hizo revolcarse por el suelo y toser hasta casi perder el aliento, pero luego de los temblores y fiebre momentánea, todo quedó en completa calma, y la sorpresa los invadió por entero, pues no podían creer lo que miraban.Miraron atónitos a sus compañeros de juventud, los mismos con quienes habían compartido las aulas universitarias hace ya tantos años. Se vieron con pelo negro es sus cráneos, sin arrugas, ni la necesidad de utilizar lentes. Habían sido tocados por el vaho de un dios que les borró la senilidad y les devolvía una juventud resurrecta, incrustada en el fondo de aquel frasco.

Ahora tenían un frasco igual en sus desgastadas manos, la oportunidad de seguir viviendo, de hacer más cosas, claro, mejoradas por el cúmulo de experiencia reunida, se sentían en la cima, con la vanidad y la arrogancia impropias para un viejo. Sus corazones empezaron su precoz estampida al escuchar el sonido que les informaba que la botella se abrió, se miraron a los ojos, sudorosos, y con una sonrisa marcada por la emoción, lentamente volvieron a girar la tapa hacia su nueva juventud. Al abrirla por completo las emanaciones les pegó de lleno en la cara, pero notaron algo diferente, el calor de antaño se iba tornando en frío y la taquicardia inicial era aplacada y frenaba lentamente los latidos de sus mohosos y ambiciosos corazones. El pánico hizo su presencia, cuando al mirarse las manos, llenas de manchas que la edad marcó, iban perdiendo su sustancia, sentían que lo mismo les sucedía a sus rostros y a su cuerpo entero. Alargaron sus dedos, como señalando al rostro de su compañero, únicamente para advertir que ya no existía carne en ellos, mirando perplejos, aflorar la blancura de sus huesos, sus dientes, sus costillas. Entendieron, en el último instante, que la botella era la antónima a la anterior y que estaba esperando por años, en ese mar de arena y soledad, por aquellos que osaron profanar a su hermana.

DEJA VU (Microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Wed, 10 Nov 2010 23:33:00 +0000

Era como si ya hubiera pasado por lo mismo. La misma calle, la misma gente. Sabía exactamente qué es lo que iba a suceder, un segundo antes que sucediera. Cuando iba a doblar la esquina, se detuvo, pues era allí donde lo asaltarían. Así que, pasó la calle de largo, pero al estar tan pensativo no se dio cuenta del auto que se le vino encima.

©Patricio Sarmiento Reinoso

D E S T I N O

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Wed, 06 Oct 2010 16:30:00 +0000

Él sabía que le faltaban horas para morir, su indomable carácter, hacía que no demuestre el más mínimo intento de temor en su rostro endurecido, frente a sus captores. Pero en la soledad de su celda, los recuerdos de sus hijos, de su familia, aquella que ya nunca más vería, le hizo ablandar el corazón derruido y cabizbajo, acrecentando el frío de la madrugada, frente al inminente destino. Se imaginó frente al pelotón de fusilamiento, una y otra vez, y cada vez, era diferente la herida, como si la bala no quisiera penetrar dos veces por el mismo agujero rojo, y se imaginaba el rostro, el del antes y el de después: Antes, férreo, sin inmutarse por el dolor. Después, no lo sabía, a lo mejor con un gesto de sangre y desesperación.

Se arrodilló en la tierra de su celda y oró por primera vez en su vida, sin creer en dios, sino en sus palabras, aquellas que más de una vez fueron pulsadas por su pluma para crear poesía y figuras. Al poeta se le llenan los ojos de lágrimas pues esta vez sería su fin.

Pero de pronto, la sacudida. El pavoroso estruendo, su cuerpo hecho un ovillo en medio de la celda, con sus manos protegiendo la cabeza, los gritos afuera, el temor parecía cortar el frío y la neblina de allá afuera. Cuando todo pasó y se asentó el polvo, miró que en la pared que daba a la calle se había abierto un enorme boquete, un agujero hacia la calle, hacia la libertad. El poeta no tuvo tiempo de agradecerle a dios, ni a la suerte, ni al fuerte sismo que había pasado, solamente agarró su único suéter macilento y salió en feroz estampida, y no paró hasta que su boca expulsó las metáforas que estaba inventando mientras corría: “Será cuando la luna se despida del agua, con su corriente oculta de luz inenarrable. Soy Libre”.

De esta manera Roque Dalton, se liberó de morir fusilado aquel 3 de mayo de 1965, aquella noche donde la luna se mezcló con las hojas de un terremoto para que él siga sembrando poesía por unos años más.

En honor a Roque Dalton, poeta que se mantuvo a salvo de la muerte para que naciera más poesía. Finalmente ella lo encontró al borde de una traición...

Cuento Ganador del PRIMER LUGAR de la convocatoria para el concurso LETRAS SUELTAS- EXPRESIÓN URBANA, organizado por Escritores de Cali. Muchas gracias a ellos.

R E S C A T E (Microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 25 Sep 2010 20:11:00 +0000

De pronto, un grano de luz sorteó el celaje de polvo y espanto. Habían esperado cuarenta y tres días y cinco horas hasta que esta lengua exterior llegue al rostro de los 33. En ese momento miré a mis compañeros mineros, hermanos en este naufragio de oscuridad, que como si estuvieran bajo una lluvia refulgente, se inundaban en aquel haz de luz, que constituía su ventana hacia la libertad. Suspiré aliviado.

©Patricio Sarmiento Reinoso

EN CAMINO (microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Sat, 25 Sep 2010 20:04:00 +0000

Al despertar, se frotó los ojos y miró instintivamente a su alrededor, sintiéndose algo incómodo por dejarse ver en esa postura en el autobús. Se limpió la boca y advirtió, para su alivio, que la bella chica que venía junto a él, en la ventana, se había bajado. Pero notó además que había olvidado su bolsa de compras en el piso. Se volteó para ver si alguien lo miraba, y cuando se agachó para agarrar el bulto, sintió la bofetada de fuego en el rostro.

©Patricio Sarmiento Reinoso

MIRADA (Microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Mon, 30 Aug 2010 16:28:00 +0000

Ingresa y se persigna como solía hacerlo cuando pequeño. Se dirige directamente al altar, donde el párroco de la pequeña iglesia, se dispone para el sermón. Al llegar frente a él, sus inquisidores ojos se cruzan con los del cura, y de inmediato, éste repara en ellos, los mismos de aquella a quien amó en el pasado.

E N G A Ñ O (Microcuento)

noreply@blogger.com (Patricio Sarmiento Reinoso) — Wed, 25 Aug 2010 13:18:00 +0000

Había decidido confesarlo todo. El peso de engañarla le corroía el alma. De manera que sale de la habitación dispuesto; baja lentamente los escalones para dirigirse hacia la cocina donde se encuentra su esposa preparando la cena. Mientras va repasando mentalmente lo que va a decirle, su corazón incrementa su traqueteo en el pecho. Al pasar por la sala, suena el teléfono y su asustado corazón casi se detiene. Toma el auricular, pero no lo levanta hasta terminar de digerir la idea que estaba hilvanando en su mente. Finalmente lo hace, y escucha una voz masculina al otro lado de la línea: “Hola mi reina, he pensado todo el día en ti”. Ella lo detiene en seco: “Tonto, ya te he dicho que no me llames a casa. ¿No te das cuenta que mi marido anda cerca?”...

CUENTOSMIOS

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L I B E R A C I O N

FABULA (micro)

D I G N I D A D (micro)

P R E S A G I O (microcuento)

Este cuento está basado en la canción de Silvio Rodríguez: Madre, que Silvio la escribió un Día de las madres a los muchachos vietnamitas, quienes trataban de desactivar Minas en Hài Phòng, pero ellos usaban una escoba para﻿ barrerlas y explotaban con ellas conforme las barrían...

tus muchachos barren﻿ minas de Hài Phòng

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EL TUNEL (micro)

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D E S T I N O

R E C U E R D O S

DIAGNÓSTICO (Cuento)

C E N S U R A (microcuento)

de la mano de la muerte

A M E N A Z A (Microrelato)

EL FRASCO

DEJA VU (Microcuento)

D E S T I N O

R E S C A T E (Microcuento)

EN CAMINO (microcuento)

MIRADA (Microcuento)

E N G A Ñ O (Microcuento)

Este cuento está basado en la canción de Silvio Rodríguez: Madre, que Silvio la escribió un Día de las madres a los muchachos vietnamitas, quienes trataban de desactivar Minas en Hài Phòng, pero ellos usaban una escoba para barrerlas y explotaban con ellas conforme las barrían...

tus muchachos barren minas de Hài Phòng