Pequenos Deleites

Essa Coisinha dos Diabos

2012-01-31T01:42:00.000-08:00

Os poetas vivem dizendo a dor, a saudade...

Esta de beleza, nada tem.

É pior que um fumante sem Marlboro pra fumar num dia só.

É Pior que chorar, é conter o verbo dentro de si estranhamente.

Pior que a ansiedade de não ter alguém que se sabe que existe.

Pior que pensar em valores, morais, ética.

Pior que irritação, filas, contas pra pagar...

Pior que um mal humor...um beijo não dado...uma broxada...

Um baita calor filho da puta...

Pior que um amor não concretizado, uma briga, um tapa na cara...

De tudo isto, a natureza do tempo se encarrega de esvaziar

Na maluquice da sua pressa...

A saudade, não.

K.C

Nossa Sampa Midnight

2012-01-21T11:20:00.000-08:00

Distante perto ausente

E um com amor incerto

[sempre rente

Nada será normal

Amanhã talvez igual

Impossível ela ser diferente...

K.C

Um Certo Anjo Pornográfico

2012-01-08T14:16:00.000-08:00

Eu não vim do além, mas confesso que vim de longe. Não é um lugar horrível de dar nojo, mas não se compara à Copacabana, ah... Copacabana! Às vezes, fico vagando nela, observando a condição da nossa ignorância. Muitas coisas vivem na escapável tendência de continuar igual, outras não, eu deveria ter deixado minha adorável visita para outro momento e não no dia do Réveillon de Copacabana, ainda bem que estou invisível. Mas já que cá estou, nada melhor que dar uma volta e lembrar meus momentos por ela...

Você deve estar pensando quem eu sou, já que não me apresentei . Do jeito que o Brasil anda, é bem capaz de eu ter que relembrar este fato, não que eu me ache importante, mas a literatura e a dramaturgia me condenou a esse legado.

Eu comecei escrevendo teatro, nos anos 40, e eu tinha um intuito. Meu intuito era provocar. Não importa o que, polêmica, impacto, indignação...queria mostrar que nem tudo é o que é, e que nem sempre um vestido de noiva é o que parece. Depois disso, foi batata, virei escritor, e fui escrever no jornal última hora, fiquei lá por um bom período nos anos 60 e depois parti novamente para minha amarga dramaturgia.

Eu era um apaixonado por futebol, coisas da vida, dilemas morais, e escrevia muito sobre isso, mas meu pivozinho preferido mesmo eram as mulheres... essas sim, são uma materialidade e tanto, ah como elas gostam de apanhar, ah como muitas vezes elas são cabras vadias, como elas são engraçadinhas em meio ao seu veneno, são noivas, safadinhas, infiéis ou miseráveis, estão na lotação, ou na igreja destilando o seu pecado, elas tem um jeito único de mostrar a nós homens, frágeis e hipócritas, a vida como ela é.

Meu sarcasmo já incomodou muitas delas, mas eu tinha o meu charme, eu sabia como e curtia provocá-las pelas ruas, pelas praias do Rio de Janeiro. Provocar a diferença sempre foi um dos meus focos favoritos, afinal, partilho a ideia de que toda unanimidade é burra.

Nossa pátria sem chuteiras mudou, agora ela é governada por uma mulher que gosta de apanhar também, pelo jeito, e ainda não usou o seu chicotinho como se deve ... o mundo mudou demais, os peitinhos das engraçadinhas não continuam os mesmos, estão mais siliconados, mas certas coisas não mudaram: as pessoas continuam de branco, esperando por supremas felicidades no ano novo, enfim, os meros costumes... as noites cariocas, apesar dos assaltos, continuam agitadas. Os dilemas que eu sempre odiei continuam irritantemente presentes, inveja, caos, obsessão, discórdias, não mudaram, o corno, é claro, este é como o casamento: não muda nunca, e eu também não mudei, pois para bem ou para mal, ainda sou Nelson Rodrigues.

K.C

Desejos Não Estão na Sala de Jantar

2011-12-22T16:08:00.000-08:00

Festas de final de ano são sempre as mesmas, Natal, inclusive. Ruas cheias de pessoas, esbarrando-se, sem usar seus olhos e lábios para dizer as tão esperadas palavras do "espírito" natalino , comércios lotados, o que é até normal. Belos enfeites. Promove-se Jesus Cristo. Cantatas de natal espalhadas pela cidade, estas são até perdoavéis, o que é difícil de imaginar é como alguém consegue gostar daquelas musiquinhas pentelhas natalinas, cheias de sininhos desafinados?

As caixas de emails cheias de "mensagens correntes" - "envie essa mensagem para mais cinco amigos ou então seus cabelos vão cair..."

Na TV, também sabemos o que esperar: terá algumas novidades, mas é certo que ouviremos as grandes novas músicas do "rei" - rei do que mesmo?- Roberto Carlos... É..., ..., ...

E na ceia...

Talvez sejam as mesmas pessoas...

Talvez não...

Afinal nem todos passam com a família...

Mas aos que passam....

São boas comidas, sorrisos falsos, outros sinceros, conversas banais na sala de jantar...

Parentes de várias espécies, dos repteis aos mamiferos... que terão o desafinado prazer de fazer, com os mesmos semblantes, as mesmas exclamações e perguntas:

- Nossa como você engordou!

- Como você emagreceu!

- Como você está moço(a)!

- Tá namorando?

- Quando é que você vai casar?

- Tá estudando?

- Trabalhando? Onde?

- O que você estuda no seu curso?

Já sentiu vontade de dar um high five na cara de um parente muito idiota?

Pois é , essa parte fica somente no nosso oculto desejo, e dá-lhe a necessária diplomacia... afinal, não se escolhe parentes, eles são sem meios sentidos: ou nascem para serem apenas legais, aceitáveis, falsamente normais, ou pra se tornarem chatos e malas pro resto da vida...

E ai vem a outra parte : amigo secreto... e dá-lhe a sorte! A sorte de, de repente, a pessoa que realmente gosta dar o que mais desejava num presente ou então a desafinação de ganhar de alguém indiferente o último livro da Zíbia Gasparetto...

Parece que a cenografia das festas são as mesmas...

A Paulista, nessa época, perde um pouco a sua beleza, o seu desejo de ser incompreendível...

As luzes ofuscam...

Os desejos se tornam os mais simples possíveis...

"Desejo que seja feliz, que seu ano seja melhor..."

"Desejo paz, amor e alegria, dinheiro, esperança..."

Quem dera que os desejos fossem todos assim, simples, afinados...

Nem todos os desejos de uma bossa são afinados, quiça os próprios...

Eles estão além da última ceia...

Não são natalinos, tampouco simplórios...

São um caso sério...

Desejos são algo que nem sempre se consegue sentir, imaginar, conter...

Desejos são multiplos de sentidos, belos, indefiniveis...

Alguns até estranhos e singulares como eles só...

São tesão, tato, paladar, audição...

Desejos tem aquela pergunta inconsciente do "eu quero" atrás da orelha...

Escapam das nossas percepções, quaisquer julgamentos, razões...

São buscas diárias... que nem sempre se realizam...

Esses desafinados, tristes, alegres, bons ou malditos, continuam nos perseguindo...

E vivem na esperança de se afinarem...

Pra fazer sua própria bossa, um dia, mesmo que não seja um dia de natal.

K.C

E a Crise continua...

2011-12-02T09:49:00.000-08:00

Estou em crise, sobre as coisas, sabe, e é sério. Que madrugada! Viro de um lado para o outro e não consigo dormir. Isso é coisa que não acontecia algum tempo, embora eu seja notívaga. E nem é TPM... Pensamentos reviraram minha cabeça, de repente. Transpassaram a espuma dos travesseiros, em cinco minutos, e eu só consigo pensar em merda...

Pois é. Não consigo dormir , nem escrever, escrever sobre o quê nessa fase do ano? Natal? sobre a herança maldita da corrupção e bonequinhos no planalto caindo como a neve natalina, que não temos? Sobre paixões, amores perdidos? Não dá. Nesse horário, também não dá mais pra sair de casa direto, porque além do perigo de ser assaltada, poucas coisas estarão abertas, e se estiverem, conversar numa boa com alguém anda demodê, ou é loucura, ou estou procurando algo, paquerando , querendo ficar com alguém, e nem sempre, por qual motivo as pessoas acham que tudo gira em torno de um pintinho e uma xoxota?

Poxa, às vezes estou apenas a fim de conversar, trocar experiências e é só isso. Ah e quando você sai num bar pra ficar sozinho? Sempre tem alguém que olha com uma cara de piedade, como se você fosse a pessoa mais solitária do planeta, aliás como se ele também não fosse sozinho, só por que está numa roda de amigos. Porra! Não existe o direito de querer sair sozinho um dia na rua, sem encontrar ninguém?

Fora que eu não ando me cuidando como se deve, não tenho corrido a não ser de socorro, praticado algum esporte, tampouco tenho tido tempo. Hoje sou uma pessoa no fim de uma paixão e no fim de um semestre. Encontrei minha amiga Kelly na rua. Fomos conversando até em casa, “ to em crise, não to legal, ando bebendo demais”. Ela disse “escreva”, simplesmente. E aqui jaz uma crise: preciso parar de beber. Não vai me fazer bem essa porra louquice... vou morrer de cirrose e eu tenho medo de morrer... Meus amigos também bebem demais, penso neles daqui a alguns anos, piores que eu ou no mesmo patamar?- eu me indago...mas se eu parar, como vou suportar a cidade que estou morando por mais dois anos?

Não tem nada aqui! Tenho dó, pessoas tão capazes, muitas até bacanas, duas faculdades super conhecidas, gente jovem a beça e ... que cidade mais parada e complicada! da organização aos estudantes, sim, viver no interior é enlouquecer no próprio inferno. Foi brincadeira, mas melhor eu me calar, até o humor está em crise ultimamente, vai que me processam...

Tirando que a crise do país, ela também vai mal, muitos acham que está tudo bem, cotas e bolsas para todos, não é? Outro dia ouvi na faculdade que tudo mudou no país, nada mais precisa mudar, “ tá tudo muito bom”, disse o “grande economista”...que existem mais carros na cidade universitária, que a comida do restaurante universitário estava maravilhosa, não tinha mais crianças nas ruas, e muito pouca miséria, tudo ia bem no país, apesar da corrupção da Dilma... ouvir aquilo me preocupou, porque era, então, um intelectual. OOOHHH. Quando ele disse isso na rodinha todo mundo o achou um fodão. Hoje eu o acho um grande idiota , depois desses incríveis argumentos, e criei um outro medo além da minha morte: será que estou estudando pra ficar babaca assim?

E com isso veio a crise da minha profissão, é complicado viver de palavras, não importa em qual sentido. O fato é que as palavras ao outro pertence, e minha profissão ao mercado pertence, este incerto demais, só a velocidade do impostômetro a acompanha, nossos salários nunca o acompanharão, isso é um outro problema, impostômetro: o terror... supermercado também, caramba... até o preço do absorvente aumentou... chocolate, então, nem se fala.

Calma, que estresse, deve ser falta de sexo, não , não é não... sexo é bom, mas também, não dá pra sair fazendo com qualquer pessoa por ai, existe gente com uns desejos nojentos, esquisitos, dizer que estes beiram a bizarrice é ser simpática... gente maníaca, psicopata, de todo tipo. E se sua camisinha estoura, ai já tem o problema das DSTs e o perigo de mais um filho pródigo em meio a 6 bilhões... Nossa, doenças, AIDS, quanta coisa, será que a crise sou só eu? O mundo está em crise até pra trepar! Acho que começo a concordar com a velha e tão sonhada utopia que o mundo precisa de paz, minha cabeça principalmente...

Paz. Paz? Numa igreja? Não! ai que minha alma vai morrer de cirrose de vez... e do jeito que ela se encontra, nem vai querer voltar pra psicografar algo para alguém ou voltar pra pagar a conta do cartão de crédito, esquecida no final da missa ou do culto. Não adianta, Camila, assuma que você vive no inferno, conte carneirinhos, escute uma música e vá dormir... dão risada de mim de vez em quando com essas loucuras...mas...

A verdade é que além da crise, estou desacreditada demais, feito “à palo seco”, gritando desesperadamente em português. Não sei nem se em Deus acredito. Procuro- o em pedacinhos, em cada coisa e nunca o encontro, no amor... amor, sua palavra, seu gesto, de qualquer tipo, bem... às vezes tapeiam minha cara , mas eu ainda acredito nele ... e quando eu desacreditar, eu sei que vou morrer de cirrose! Só não sei onde ele está nesse tratado indeterminado que vivemos entre trânsitos, pessoas e ecos de solidão, mas a procura não cessa, mesmo que a crise continue e se...? Ah não! E se, não, chega ! Chega! Foda-se! não, não vai ter fim , nunca vai ter fim.

Talvez, eu seja estranhamente romântica, ou talvez, crise seja isso ai, tudo pode vários cacos nos pensamentos, confusos, complicados como cubos mágicos, mas do amor não se desiste, ele é uma locomotiva em nós mesmos pra mudar o que está desajeitado , mesmo depois do “ai se eu te pego”, mesmo sem a elegância de New York New York, mesmo sem ter a poesia de Vinícius e a sensibilidade de Chaplin nos nossos tempos modernos.

Boa noite, desligo. Cerebelo, até à próxima crise.

K.C

24 horas

2011-11-12T12:03:00.000-08:00

É dia, o sol ecoa, carros buzinam, pessoas passam e eu tenho pressa

É tarde, o vento ecoa, pessoas reclamam, telefonam, o email não chega e eu tenho pressa

É noite, a garoa ecoa, com o transito, pessoas se xingam e eu tenho pressa

É madrugada, a chuva cessa, luzes ligadas, carros ainda passam, poucas pessoas reclamam, é hora de dormir, a cidade não para e eu...continuo a ter pressa...

( produzido numa aula da faculdade, sob pressão...)

K.C

O Eco

2011-10-30T13:03:00.000-07:00

SocorroorroorroSóCorro

SóCorroorroorroSocorro

K.C

Freud, flertes e centenas

2011-10-10T23:19:00.000-07:00

Os lugares, as esquinas, as festas, as filas, os flertes fatais, quantas coisas acontecem...Olhares, aquele certo ar de finjo que não te vi, aquele oi que não vem do acaso, mas de um cinismo espontâneo, algumas vezes necessário, outras nem tanto. Nada disso é regra, mas acontece em quase toda paquera, e não só, o olhar nem sempre é tudo...

Tem a desculpa da bebidinha, o "conversar pra se conhecer", as famosas cantadas da vovó "você vem sempre aqui?" , ou o "chegar na mina" - que também nem sempre é de ouro ou chegar no "cara", que nem sempre é de pau para começar uma conversa... São coisas que até se ri, mas nem tudo se suporta, como aquele exagero que tem de que os homens devem ter a primeira iniciativa para o 'round' , ou então, esse discurso forte da mulher moderna que ela deve tomar a tão esperada iniciativa, porém é tudo aleatório.

Existem tipos e tipos de pessoas, independente de sexos, pode ser, que, de repente, um homem não esteja a fim de conversar, tenha vergonha, seja tímido, às vezes, a timidez soa melhor que emitir algumas palavras um tanto idiotas - "é... você sabia que voce é a cara da minha mãe..." . E também , existem mulheres que não estão a fim demostrar que são modernas o tempo todo, além da maravilhosa historicidade de cuidar da casa, muitas delas trabalham, demoram um bocadinho mineiro pra se arrumarem, e de vez em quando querem ser observadas, ao invés de "chegar no cara" - ou "mino"...

Não existe uma regra simples, uma porcentagem, esporádica, 97% uma coisa, 3% outra, aliás nem os números possuem simplicidade, fácil seria vivenciar essa dicotomia do complexo e do simples, mas tanto na paquera, quanto no viver, tudo se mistura, como pessoas pelas ruas , o sexo, uma receita de bolo... o outro com o outro, enfim, as relações.

Nada dessa regra de quem tem que chegar primeiro, o flerte não é uma corrida de carros pra ver quem é o primeiro colocado. Existe o jogo, e dentro dele a chance do homem ou da mulher acontece, e a fórmula dele não é um... pode ter um outro tipo pra quebrar estas distâncias de porcentagens, instáveis, desiguais e caretas de...

3% mulher chata, 97% homem atitude.

97% mulher atitude, 3% homem ereto.

Agora, se cada um tentou de um jeito e não deu certo, tem também uma outra porcentagem ...

97% embriaguês, 3% de Engov, pra poder esquecer aquela conversa não tão bacana, na última fila, afinal, nem todo flerte é fatal, possui desejo ou é químico assim, mas isso não cabe nessa porcentagem, melhor deixar essa parte para o Freud, ele é o mino que explica...

K.C

Último solo à luz do dia

2011-09-25T16:19:00.000-07:00

Fim de noite.Prédios trancados, baladas fechando, gente brigando, a homofobia gritando, pessoas indo embora, carros passando. Um homem fazendo malabarismos, um maluco falando sozinho, reclamando da vida, passando pela rua... Uma outra maluca de terno, e com jeito de atrasada. "Seu filho da puta, vai se ferrar!", num farol. Os comerciantes montando suas barracas, embaixo do MASP para mais um dia de trabalho. Abre o metrô e ônibus buzinam.

Sento na escada que os mendigos já não ocupavam mais, e olho para o céu cinza e suas nuvens encobertas, na tão confusa, encantatória cidade chuvosa. A garoa caia em meus ombros não tão largos, molhava meus óculos escuros, mas nada importava a não ser os ruídos do sax que ouvia . De onde será isto? pensei, enquanto olhava os rápidos passos das pessoas e foleava os livros, numa das milhares bancas de jornais. Sai e dei de cara com o último belo solo de jazz do saxofonista ... foi simples: amanheceu em São Paulo.

K.C

Trate-se Quem Puder

2011-09-08T15:59:00.000-07:00

Um leitor perguntou à Kelly Christi, via email, por qual motivo ela “sofre com paranoias cotidianas?” , escrito em seu perfil ali do lado, numa tag do blog.

Blogueiros e leitores que acompanham essas pequenas páginas de deleites mal pagos, já perguntaram coisas para a Kelly: sobre o blog, livros, em que ela se inspira, de onde vem os personagens, etc. Já fez amigos, já recebeu críticas, cantadas, mas alguém que perguntasse à ela sobre paranoias cotidianas, não. Perguntinha encantatoriamente cretina, pensamos nós duas. Não daria para responder assim, feito atravessar a rua. Ousei-me apossar de seu computador, cronicar a tal pergunta e respondê-la.

Sei lá, é realmente, não sei como começar a responder a pergunta, não. Outro dia, eu e a Kelly ficamos conversando sobre isso em nossa boêmia introspecção, se é que existe alguma, nessa paranoia toda... e foi inevitável, ouvimos a conversa de dois caras no bar, enchendo a cara, falando mal de todo o tipo de mulher que comeram e depois, queixando-se que estavam sozinhos, lamentando-se como cornos que mulheres não valiam nada, e poucas viam a profundidade das coisas. “Bem, depende do nível de profundidade que vocês sentiram...”, Kelly pensou em seu sarcasmo.

Já eram dois rapazes barbudos, não sabíamos ao certo as idades, tinham cara de vinte-e-seis, e reclamavam feito bebês da mamãezinha de que não tinham alguém, será que esta não ensinou para eles que atitudes possuem consequências, nem sempre muito palpáveis como a barba? Tais barbudinhos são refrações de várias pessoas, não só homens, pessoas variadas que vivem em suas vazias paranoias pseudo-existencialistas.

Newton e sua terceira lei já explicavam que toda ação possui uma reação. Então, calma lá, se gostavam de pegar todas e mulheres não prestavam, por que se queixavam da solidão? São escolhas. E os preços, bem mais custosos que uma noite de bar...

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Daí alguns tipos de mulheres, ficam com aquela paranoia chata, machista de que os homens não prestam e que eles devem ser usados também, fazendo suas minuciosas declarações feministas pra se sentirem melhor, gabando-se que mudaram, conquistaram mercado de trabalho - “...e uma pia de noite, engraçado, o mundo mudou?” . “Não.” respondi à Kelly , enquanto voltávamos para casa.

Pior mesmo que ler, é ter que ouvir aquelas frases feministas no banheiro, "Homem é que nem pão de forma: chato, quadrado, casca-grossa, fácil de dobrar e miolo mole.". Acredite, sim, leitor, acredite em mim, já ouvi isso num banheiro. E pode rir, afinal é absurdamente ridículo.

Essa frase não dava pra compartilhar, comentar ou clicar na opção curtir, o que é uma peninha já que tudo agora se resume em curtir, tem outra opçãozinha lá? Ah! desfazer o curtir. Prático, inovador, rápido... mecânico...

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Tirando as mazelas que se encontram na rede, num clicar de dedos, você vai lá, em “solicitações de amizade” e aparece um ser vindo das profundezas do passado, de repente, e você pensa consigo mesmo de onde aquela figura desagradável, que você estava torcendo pra que não o encontrasse em lugar nenhum, surgiu? Que nem se lembrava ou no mínimo não gostaria de recordar, e ainda, num excesso de simpatia gratuita, deixa uma mensagem “Opa! olha quem eu achei! e ai querido(a), qto. tempo, ah que sdds. de vc. como vc. tá?”. É muita paranoia para uma pessoa só...

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É claro, ninguém ao ler essa crônica, se espantaria com tudo isso. As paranoias cotidianas são inúmeras, mal caberiam aqui. São irritantes, patéticas, às vezes acomoda-se à elas, às vezes esfria-se ou se sofre com elas. São paranoias que fazem esquecer a importância do abraço, do beijo, do gostar, de um amigo, de um amor, curti-los fora do clique, seja lá como e o que for... de sentir o outro. Paranoias que despercebem o quanto um olhar é essencial.

Paranoias que desmerecem coisas de verdade, esta que não se inclui nesse altruísmo falso, aquele da bandeirinha recauchutada branca da paz. É uma verdade diferente, um tipo de paz, indefinível, que se sente olhando pra janela, vendo a chuva passar, tomando vinho, sabendo que tudo lá fora pode estar infernal, sim, mas e daí? Paranoias que deixam esquecer que foi um bom dia, simples e ponto.

A propósito, falando em bons dias: feliz pós-dia do sexo! Já passou, mas ficam aqui boas aspirações, por tesão e educação. Sei lá, por que inventaram um dia só para ele, inventam dias para tudo, eis outra grande paranoia. Um dia só para o sexo? Sem desdenhar, é um dia até merecido, mas as paranoias idiotas presenteiam tanto o cotidiano, que existe a quase certeza de que o mundo é uma ejaculação precoce. Trate-se quem puder.

K.C

Música para foder corações

2011-09-01T17:46:00.000-07:00

Summertime, em qualquer época ou sentido, indefine corações...

K.C

Torto e Sem Resposta

2011-08-21T11:16:00.000-07:00

Porquê?

Vou ou fico?

Deus existe?

Como assim?

O que é certo?

O que é errado?

O que é o amor?

Que diferença faz?

Será que vai chover?

Dinheiro traz felicidade?

Por que a gente é assim?

O que faz o amor acabar?

Existe vida após a morte?

Será que é verdade mesmo?

Por que é que tem que ser assim?

Por que aquele cara tá me olhando?

As putas possuirão o reino dos céus?

Kurt Cobain se matou ou o mataram?

Coco Chanel foi ou não foi uma espiã nazista?

Onde caiu o helicóptero de Ulisses Guimarães?

"O que será que será (...) o que não faz sentido?”

Nossa simples interrogação é sempre uma existencialidade sem resposta, beirando à caretice.

K.C

Dando a Volta com Sacanagem

2011-08-14T18:49:00.000-07:00

Elas ultrapassam as camisinhas, as drogas, as brigas, as esquisitices, os amores, os possíveis ódios, qualquer tipo de alienação humana que fazemos ou podemos suportar. Começam na vida dos padeiros, músicos, açougueiros, dentistas, inúmeros outros trabalhos, escapam de seus próprios mundos e se espalham além da óptica da profissão. Expressões cotidianas são clicherizadas, mas não tem quem não as use, de vez em quando...

Dizem que os músicos, não se sabe bem em que tempo, começaram com essa onda “vamos botar a boca no trombone”, talvez uma espécie de “vamos fazer música pra valer...”, depois, no decorrer dos anos, a expressão ficou velha e incabível demais para os músicos e suas flertadas, afinal, nem todos são gays ou gostariam de ouvir isso. Foi a expressão preferida das reivindicações. Hoje é a expressão indireta de programas sensacionalistas e expressão direta de pessoas barraqueiras...

Essa história de “botar a boca no trombone” ou “blow the whistle”, para os adeptos da língua inglesa, dependendo do tipo de situação, nos deixam “com a boca aberta e o queixo caído”, mas sabem como é, quando se fala uma coisa “ajoelhou? tem que rezar”, já diziam as diabólicas santidades sucumbindo suas putarias. Sucumbir tem um valor intrínseco , alguns procuram viver bem com o verbo, outros vivem mal e quando este escapa de uma possível aflição, nem sempre se encontra alguém que diga “tem que erguer a cabeça, dar a volta por cima...” .

Um dia, fiquei pensando quem foi o autor dessa expressão “dar a volta por cima”? O que será que ele quis dizer?Já que “as coisas mudam”- como alguns broxantes gostam de simplificar em seu dizer... O que será que ele era? Uma pessoa revoltada com a vida que disse pra alguém “vai, vai dar a volta por cima, na lapa, vai...”. Um físico defendendo uma teoria sobre velocidades? Um palestrante de auto-ajuda? Não. Isso é da modernidade e decadente demais. Um cafetão? Alguém sucumbido de sexualidades...? Ou então, nem deve ter dono, ficou conhecida numa música e foi só isso. Mas o Google nos leva a coisas que muitas de suas páginas sucumbidas nem acreditem...

O autor da expressão “dar a volta por cima”, fez incríveis voltas entre dois caminhos que nas mentes sucumbidas dos intelectuais leigos, são impossíveis de serem conciliados: academicismo e arte. Pois é, Paulo Vanzolini, quem diria, médico, zoólogo e pesquisador da USP, fez uma poesia que se tornou uma música, uma marchinha de carnaval - “levanta, sacode a poeira e dá a volta por cima”, conhecida nos anos sessenta, e ai então, “dar a volta por cima” entrou no legado dessas expressões sem volta, que os vovôs e netos usam como resistência a momentos reinados pelo caos, por mais clicherizada que pareça. Programas de auto-ajuda aderiram , está inclusive no velho Aurélio, e nem os evangélicos resistiram à voltinha por cima...-http://letras.terra.com.br/toque-no-altar/1592175/

Nietzsche disse uma frase que quase todo mundo conhece e Vanzolini deixa claro: “Sem a música, a vida seria um erro.” . A frase não chega a ser uma expressão cotidiana, é filosófica até demais , mas bem que poderia se tornar, assim, quem sabe, o academicismo que geralmente é o primeiro a apontar como errado e clichê expressões e coisas populares, ou melhor , o “senso-comum”, repensariam as suas burrices.

“Dar a volta por cima”, talvez possa ser uma boa posição sexual. O Kama Sutra ainda não descobriu, e deve ser por isso que ela ainda não está por cima, quem sabe um dia não seja uma posição cotidiana, uma salvação para casais sucumbidos...

Por fim, não importa a posição, o fato é que, pelos impostos mal pagos, impunidades, alguns intelectuais babacas que acreditam que Marx ainda ressuscitará ou se sentem no direito de corrigir o viver cotidiano do outro, músicas de mal gosto, cantadas idiotas, as surpresas dos psicopatas que nos rodeiam, nossas indefesas, e as lindas crises nos rondando às segundas-feiras , entre outras listas deprimentes, “nunca antes, na história deste país”, “dar a volta por cima” foi tão necessário.

K.C

Ofício por trás do Edifício

2011-07-31T18:49:00.000-07:00

Durval: Rapaz! Você ficou sabendo?

Ricardão: Do quê, cara?

Durval: Da vizinha do 69, tá dando pro Carlos do 57 , aliás tá não, parece que tá, tudo indica que sim...

Ricardão: Aquela sua vizinha , loira, peituda, de olhos azuis, casada com aquele idiota do Venâncio?

Durval: Essa mesma.

Ricardão: Nossa, você acha isso?

Olha para o lado e para o outro.

Durval: É que outro dia, eu peguei aquele meu copo de chope, grande, sabe, coloquei na parede e ouvi uma conversa estranha entre ela e provalmente o cara era o Carlos...

Ricardão: Rapá... me conta essa história direito...

Durval: Então, ela tava falando no telefone que tava super a fim de bombar, e como eles pegaram o elevador juntos, eu reparei uns olhares e ... coitado do Venâncio, ele é idiota, não gosto dele, pegou a vaga no departamento da empresa que eu queria, mas dá dó ser corno, assim...

Ricardão: Mas também, isso não é novidade, a nova ai é o Carlos que é um cara burro tentar se dar bem, eu nunca consegui pegar... aquela ali ... mas o que a mulher tem de gostosa ...

Durval: Sabe o que o porteiro me contou?

Ricardão: O quê?

Durval: Que ela saiu, toda arrumada, dizendo que ia pro shopping com as amigas...

Ricardão: Até parece. Mas ela já foi mais bonita, viu?

Durval: É mesmo?

Ricardão: Quando eu me mudei pro prédio... a bunda dela... nossa senhora! O que era aquilo! Descer o elevador e olhar pra aquilo, dois minutos, era como sair da Consolação e descer no Paraíso, mas ai, sei lá, no decorrer dos anos a bunda caiu e eu perdi o interesse.Virou a Estação da Luz, todo trem passa por lá, todo mundo acha bonita, mas, no fundo, ninguém dá bola...

Durval: Parece que ela colocou silicone na bunda também, uns tempos atrás, foi o Venâncio que pagou tudo, minha mulher me contou, outro dia no jantar, que foi no banheiro com ela, na festa de final de ano, e a bunda que aparentava ser dura, parecia gelatina...

Ricardão: O Venâncio é um idiota mesmo, acho que ele sempre desconfiou que eu queria pegar a mulher dele, mas agora você sabe...sem emprego... eu tenho que fazer um enfeite com quem mora no prédio e trabalha numa boa empresa ... que cara é essa?

Durval: Pô, bicho, segura a onda que o cara tá vindo ai...

Ricardão: Venâncio! E ai, queridão!

Durval: Poxa, a gente mora no mesmo prédio e faz tempo que não se vê!

Venâncio: É... essa correria de hoje em dia...

Ricardão: Senta ai, toma uma com a gente. Eu tava falando pro Durva agora, pra marcar uma partida com você...

Durval: Claro, com certeza, mas... me contaram que no prédio não vai dar mais pra jogar, parece que o síndico quer fazer uma reunião e reformar o local, agora para e pensa, aluguel caro, condomínio caro... onde vai parar isso? Ele não vê nada porque é o dono. E a filha dele, indo pra Europa...

Ricardão: Verdade. Ficam falando essa historinha que ela ganhou uma bolsa, mas eu não acreditei, bicho.

Venâncio: Nossa, eu não sabia, nada disso...

Durval: Sabe como é aquele prédio , fofoca ali é normal, quase impossível não saber.

Venâncio : Fofocas... sou vítima de várias, mas eu sou uma pessoa tão ocupada que não me sobra tempo de saber essas coisas.

Durval: É verdade, viu, Venâncio... e eu vou contar uma coisa pra você: eu não gosto de fofoca também, não, essas coisas de gente que não tem ofício...

Ricardão: Mas muita gente no prédio é fofoqueira, Durva, começando pelo porteiro.

Venâncio: Uh, e eu não sei?!

Durval: Tenho repugnância por fofoca.
Ricardão: Nem eu, bicho, fofoca é coisa de mulher...
Venâncio: E negar que fez alguma, é coisa de homem.

K.C

Face-rock-soul-book Desvairado

2011-07-23T20:20:00.000-07:00

Não, não é preciso falar da morte que cedo ou mais tarde acontece, da parte musical do jornalismo cheia de comentários nem sempre musicais, cujo um dos grandes representantes, na área cultural é Nelson Motta, e que disse um comentário 'incrível' , que Amy morreu para "buscar a eternidade" - chega até a ser poético dizer isso sorrindo, perante as câmeras da Globo-, nem frases clicherizadas, típicas na internet, no sempre 'maravilhoso' Facebook, inclusive, "Ah foi a maldição dos 27 anos"- o que prova muito a ignorância musical de alguns, afinal o que Kurt Cobain ou Jimi Hendrix e outros artistas, vinculados ao rock tinham a ver com o soul music, gênero no qual a Amy Winehouse pertencia? Que baixaria sentimental essa coisa de ficar comparando mortes!

O que as pessoas se esquecem é que artistas famosos também possuem cargas de vida pessoal, e por isso, são distintivas. Se fosse tão simples comparar uma morte ou uma tragédia musical, poderiam compará-la à artistas como Billie Holiday, James Brown, Ray Charles, influências diretas da cantora, e ainda assim não seriam corretas, devido a problemas pessoais diversos que cada um tiveram, mas comparações, ao menos, compreensíveis.

Não se deve desmerecer a importância que os fãs deram a ela, afinal, relação entre estes e seus ídolos é um pouco estranha, não se conhece, mas de alguma forma se sente; tampouco o fato dos escândalos com drogas, bebidas e blás, mas bom senso é fundamental. Kurt teve em sua vida uma trágédia. Jimi, Janis e Jim, outras. Amy mais uma outra. E claro, que gostar de um estilo musical é mera identificação. Isso não significa que não merecem o respeito dos que não gostam, que tudo se resume banalmente ao número 27 ou que quiseram "buscar a eternidade", como disse o'poeta' Nelson Motta.

O ser humano possui as suas fraquezas, e infelizmente não sabemos das tais que faziam parte do soul de sua voz , esta que, no fim, realmente ficou de um back to black, num sábado blue.

K.C

Impura Redenção

2011-07-08T12:07:00.000-07:00

Maria Gostosa era puta e morava num puteiro perto do Parque da Luz sem número

Uma noite ela entrou na Igreja “Só o Senhor Salva”

Piscou

Flertou
Cantou

Depois se casou com o pastor e virou evangélica.

Ao poeta Manuel Bandeira que se hoje vivesse se isolaria de vez em Pasárgada.

K.C

O Gosto da Espontaneidade

2011-06-29T11:50:00.000-07:00

Outro dia, ouvindo músicas, dessas que adoramos quando crianças, mas que, quando somos possuídos pela seriedade do incrível mundinho adulto, achamos trashs, feias, sem sentido ou qualquer coisa do gênero, lembrei-me da minha infância.

Para quem viveu a infância nos anos noventa, deve se lembrar bem da época da turma do “Castelo RA TIM BUM” - Nino e Cia; o “RA TIM BUM” - do Professor Tibúrcio e suas aulas, as melhores da vida, de dois minutos, tão queridas; daquela novelinha/seriado “Chiquititas”, e a febre dos axés que se dançava, pulava feito doido, sem se importar com estilos musicais. Era o “É o Tchan” , a “Dança da cordinha”, o “ Arigathan”, o “Tchan no Hawai”, estranho era a criança que não aderisse àquela maldita febre. Tudo era tchan.

Hoje isso soa engraçado, pois são músicas que na minha cabeça, não dizem coisas com coisas, são todas horríveis, porém na época em que tudo isto foi o auge, não pensava nem mesmo no tal “E daí?”. Num ápice de espontaneidade, que no fundo toda criança possui, eu dançava e pronto, simples assim... enfim, faz parte dessas fases que construímos e desmontamos. É como aquelas frases feitas que vivem circulando no nosso dia a dia “as coisas mudam”, e de fato, é verdade...

Crescemos rápido demais, como mamãe diz, não tanto como a velocidade da luz, mas crescemos, e quando percebemos, já nos condicionamos à colocação social do mundo adulto: a seriedade em pessoa, por vezes sisudos até demais. Na medida em que crescemos, é recorrente criarmos sensos crítico e popular para certas coisas. O bom e o ruim tornam-se, então, questão de escolha, mas a sociedade vai impondo como ela quer que todos sejam: adultos normais.

Na prática, sabemos que a normalidade não existe, mas a imposição, muitas vezes, é bem mais veloz que o pensar ou não pensar que algo exista, e ai reprimimos a espontaneidade de criança, ou então ela nem vive o seu momento “alá menudo” do “não se reprima”- opa, isso é anos oitenta - e vai morrendo aos pouquinhos, é certo que, às vezes ela, sufocada, pode aparecer em algum momento, cantarolando em meio a uma embriaguês, e ainda assim não é a mesma, aquela que sentimos na infância.

A espontaneidade adulta, se é que ela existe, dura somente algumas horinhas, acaba com “o bolso” nas festas, é ruim no dia seguinte, dói a cabeça, dá muita sede e gera outras reações no organismo que é desnecessário detalhar. No fundo, é uma “espontaneidade” falsa, que não existe, ela só tenta existir para se esconder de problemas diversos, ou extravasar um pouco a turbulência desse mundo adulto em que se vive...

Mas afinal, e o “ É o Tchan”? , como toda boa febre, o grupo viveu seus trinta e nove graus no termômetro, passou para dezoito, treze...cinco... um e meio e... hoje, Graças a Deus, a Buda, à Shivaya e a Satanás, pouco se sabe em qual temperatura estão...

Ah , claro, hoje não danço, tampouco escuto, o ouvido já não permite mais, já se habituou a ouvir outras coisas , de Beatles à Ray Charles, estes que tanto tomam os sentidos da minha audição...

Para os meus amigos também, ao menos a maioria, essa fase passou, mas aquela naturalidade, para bem ou para mal, ficou guardadinha nas nossas memórias de crianças espontâneas que fomos; hoje crianças gigantes, nem tão espontâneas assim...

K.C

Pelo o Que Ainda Existe

2011-06-12T00:03:00.000-07:00

Jesus Cristo que me perdoe, mas o mundo 'perfeito' que Ele ajudou constituir, anda cada vez mais estranho, bem mais que beber e ficar olhando para o teclado do notebook pra ver se as teclas estão se movendo.

Shoppings cheios, tudo em 12 vezes no Cartão de Crédito - você aceita minha cuequinha também, no parcelamento?- , mulheres mandando flores pra si mesmas, ou então se empanturrando de chocolate para chorarem e fazer aquele sadomasoquismo depois, de como vai ser difícil perder os quilos que ganharam. Homens se lamentando feito coitadinhos, no Facebook, que estão solteiros, que querem um amor e não encontram - ah, que peninha, outros cavulcando a agenda do celular pra ligar para a pessoa menos pior que sairam nos últimos cinco meses, só pra sair, e não passar o dia sozinhos. "Diga o que disserem, o mal do século é a solidão...". Ih, Renatão, desculpe a intimidade, mas você estava certo...

Tudo bem, tem o lado compreensível, sendo comercial ou não, é "Dia dos Namorados". O mito da data foi criado e ponto. É entendível também, que o comércio é forte, e que ganhar um presente da pessoa que você gosta - ou não, cai bem, e é mais compreensível ainda que o sentimento humano também possui o seu ímpeto, suas fragilidades, mas calma lá, para quê ficarmos mais neuróticos que já somos numa data? O "Dia dos Namorados" inventou o amor, por acaso?

Acredito que não. O que este dia inventou foi a paranoia brutal do "fazer qualquer coisa pra não ficar sozinho" - " cada um de nós imerso em sua própria arrogância esperando por um pouco de afeição.", assim completou Renato Russo. Claro, toda regra possui seu excedente de exceção, há casais que se gostam, e não se incluem na hipocrisia dos que não se suportam, muitos deles se dão bem, ligam pouco para o "Dia dos Namorados", mas boa parte dos solteiros, pelas atitudes acima , não.

O dia de desejarmos alguém em plena essência, de rimos, de dizemos que gostamos deste, não precisa ser neste dia, tampouco em todos, afinal em muitos destes não queremos dizer coisas... não queremos sentir relações entre pais e filhos ou pensar como nosso tempo é perdido - mesmo sabendo que é, ou simplesmente não estamos bem . O dia do desejo, da paixão, do amor, é o dia que o nosso oculto acorda querendo dizer não o que o amor é - afinal, há um milhão de deltas e números pins pra essa resposta - mas o que ele tem, em palavras, poesias, gestos, músicas, qualquer coisa livre...

O amor tem aquele tombo do quase sem querer, querendo...

O amor tem esse lirismo requintado da trova, a liberdade da poesia, a breguice precisa da novela...

O amor tem as suas várias e inúmeras filosofias.

O amor tem seu narcismo, mas também tem a incestante procura de um outro, da sua Mônica, do seu Eduardo...

O amor tem sua simplicidade, mas requer cuidado, pois ele pode deixar de ser simples e levá-lo até Lacan.

O amor tem sagacidades, das mais variadas possíveis...

O amor tem, por vezes, a sua esquisofrenia, o seu passional, e ainda assim, não se desacredita dele.

O amor pode ter o seu momento "ticket to ride", mas antes pode ter o seu "fogo e paixão".
O amor tem esse quê de mistério vazio, que entra época, sai séculos, os poetas por mais que o sintam até à flor de suas peles, não conseguem preencher.

O amor tem sua queda, que às vezes dói demais, e não tem volta.

O amor tem a sua boemia.

O amor tem sua foda com desejo irreprimível.

O amor tem um blues escondido dentro dele; bom, belo, ruim, mas louco para ser tocado numa noite fria.

Nada contra quem gosta de viver o " Dia dos Namorados", isso é fator de escolha, opção, viva-o , se for preciso, mas não o torne a paranoia que ainda não há. Não, não. Deixe ele andar no quase sem querer, aparecer antes das seis, depois da chuva, deixe ele ser cantado em Monte Castelo, deixe ele gostar de meninos e meninas, com viloãozinho ou no seu próprio blues, mas não faça dele apenas um dia de vinte - e - quatro horas!
Não vulgarizemos o amor, porque ele, apesar de tudo, ainda é show de bola.

K.C

O Inferno é Logo Aqui

2011-06-03T17:33:00.000-07:00

ps.: andaram me perguntando: Você achou a imagem com palavras? Não, eu achei sem estas. A poesia concretista da imagem é que é minha, somente isto, a imagem eu achei em preto e branco no google, e ai tive a ideia visual de colocar minha poesia nela. Beijão e cuidado com nosso querido inferno.

K.C

Por Uma Biba Melhor

2011-05-21T13:57:00.000-07:00

Caramba, que tudo, que saúde! Não... eu vou ter que ir lá falar com ela :

- Oi, tu vem sempre aqui?

- Você não é digna da minha resposta.

- Ué, por quê?

- Primeiro que sua cantada é clicheirizada , segundo : não é "tu vem", mas sim "'tu vens' sempre aqui?", terceiro que eu tenho nojo de bicha que diz tudo errado.

- Ah, mona, vai, me poupe!

- Não é "me poupe", é "poupe-me", isso é ênclise, você não foi à escola?

- Se eu fui na escola? Ah, eu fui lá, né, mas depois que comecei a dançar na noite, ver pessoas, cair na vida , eu comecei a ligar mais pra mesmóclice dos meus bofes que outra coisa, e a ênclise não teve tanta importância mais...

- É mesóclise, sua ignorante!

- Ai, não me trata assim não que eu gamo, hein?

- Sei, gama nada, olha só o jeito que essa bicha fala! Você é um antro de promiscuidades, ou seja, no seu baixo calão, dá ralé, deve ser daquelas que pega qualquer uma.

- Não, não sou não, eu tô a fim de pegar você!

- Então, esqueça.

- Paciência.

- Ei , espere-me!

- Ué... me deu um fora, outras pessoas querem esse corpithio , meu bem.

- Ah, não é bem assim, é que...

- Que...?

- Minha mãe é uma pessoa pública, a mídia não pode ficar sabendo...

- E quem disse que ela vai ficar sabendo?

- ...

- Qual seu nome?

- Norma Culta, prazer.

- Ah, tá explicado o porquê desse medo todo...

- E você?

- O nome da noite é Pop, mas meu nome mesmo é Coloquial.

- Você não tem um sobrenome?

- Tenho, mas não vem ao caso...

- Fale para mim.

- Na verdade, é Linguagem Coloquial.

- É, eu não sei quais são as refêrencias da sua familia, mesmo...

- Mas no motel, o que isso importa?

-É...você tem razão...

No caminho do motel, entre conversas que iam e vinham, ela não parava de falar sobre conhecimento, eu quase desisti, mas acabei ficando chocada com ela...

- Sabe, no fundo eu sofro muita pressão de ser filha de quem sou, não é fácil, às vezes eu não gostaria...

- Você é tão contextualizada, como me diz uma coisa dessa?

- Mas não é isso, a questão é que eu tenho o conhecimento, mas não o todo que eu precisaria...

- Ah é, e por que cê tá falando isso?

- Porque eu não assisto o Dr. House... perdão, ao Dr. House, aliás é o ou ao? - Ai Jesus! Que biba difícil! Parece que quanto mais velha uma bicha, mais louca e neurótica ela fica...

K.C

crônica baseada na notícia: http://agenciabrasil.ebc.com.br/noticia/2011-05-19/confira-trechos-do-livro-por-uma-vida-melhor-que-tratam-da-chamada-%E2%80%9Cnorma-popular%E2%80%9D

Osama virou Elvis

2011-05-11T00:24:00.000-07:00

Elvis, Elvis, Elvis, o rei do rock, vulgo eterno, Aaron para alguns, inesquecível para outros, e Presley para todos. Esse americano de Tupello (Missisipi), um dia separou sua fé da religiosidade que acreditavam ser a correta, e colocou essa para gritar pro mundo o seu rockabilly, que tanto faziam as garotas enlouquecerem e os garotos também, até deixavam de lado aquele medo machão de ser ou não ser uma fruta, para sentir o sabor do tal "tutti-frutti" .

Elvis era bonitão, pinta de galã americano; teve altos e baixos, envolvimento com drogas, paixões com mulheres e seu público , fez shows e filmes ... mas a morte, essa piada dolorida que há na vida, um dia chega... 1977, final da manhã, na mansão Graceland , colapso cardíaco, e perdemos o Elvis.

Em sua morte, houve controvérsias "ele morreu de manhã ou a tarde? Como a namorada que estava com ele não avisou de manhã?" e na época, os jornais fizeram um joguinho em cima disso, tanto, que a alma do Elvis deveria se perguntar, o tempo todo, “was I blind, but now I see?" . É...terrorismo midiático parece que sempre existiu, não é? Nem Elvis, o considerado “rei das guitarras” escapou deste, quem dirá Osama bin Laden, e de terrorismo, este entendia...

Cá pra nós, Osama não tinha nada a ver com Elvis, exceto na questão de ser famoso e rico, em suas particularidades . No mais, era oriental – não que isso seja defeito; feio, com uma barba nem um pouco sexy - será que ele sofreu bullying na escola e por isso decidiu ser terrorista? Oh!-, religioso ao extremo e líder da Al - Qaeda. Pesquise, se quiser, e depois me conta se eu estiver errada, mas a Al - Qaeda é uma organização fundamentalista e islâmica e de “Amazing Grace” não tem nada. Sua fama não era a de "wop-bam-boom" mas se tornou apenas “boom” , após o ataque das irmãs mais univitelinas e grandonas do mundo, aquelas nas quais os americanos tanto se orgulhavam.

***

Osama feriu não só o potencial econômico estadunidense, mas também o orgulho americano, e a saga da novela entre Osama e americanismo “começou”, nas entrelinhas de 2001: procura-se Osama, e de repente, após dez anos, com a tecnologia americana e seu exército potente descobrem que ele estava onde? Nos arredores do Paquistão! Como um terrorista se esconderia por ali, com tantos lugares? São nessas horas que entendemos o ditado que diz que "a vida é uma grande piada". A notícia, então, se espalhou: Osama já elvis.

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“É o fim do terrorismo” , “Tudo acabou”. Será mesmo ? Engraçado, batalharam tanto para ver o Osama morto e esquecido, e de repente, vemos esse terrorismo midiático e idiota, que a imprensa americana está fazendo e repassando para as outras no mundo... “Nós conseguimos, vencemos o mal...”, os republicanos dizem “Tudo graças ao Bush!” – bush-it?- , e os democratas “ Bin Laden está morto! Acabamos com a palhaçada! Somos pacifistas!”, as redes sociais também não ficam atrás , o quê estas estão querendo? Uma foto do Osama no Facebook para ficarem impressionadas? “Será que ele morreu, será que não?” ?

*****

Nós, reles plebeus e facebookeanos, cristãos ou ateus, que não temos grana pra comprar petróleo ou participamos de casamentos importantes, fadados à regalias como de William e Kate – comentário à parte -, mal sabemos o que está por trás de tudo.

É... nas páginas de notícias, não se fala em outra coisa. Já elvis, Osama virou Elvis. Tanto na imprensa americana quanto na mundial e nas redes sociais , ele está vivendo aqueles quinze dias de fama que todo morto importante acaba conseguindo, em sua pós-vida. Tornou-se um ícone, não tanto encantador quanto o Rei do Rock americano, mas tão lembrado quanto...

******

PS.: Fãs de Elvis , como a Kelly Christi, que me perdoem, foi só uma crítica deprimente com uma estúpida comparação... ela não ia tocar nesse assunto, daí eu me intrometi, então eu acho que ela vai entender. Mas quem mandou eu me chamar Patrícia e ser aluna de filosofia. Patrícia, entre outras bobagens , significa “espírito analítico”, às vezes ele aparece no cérebro, numa ideia bin –blue, e a gente só explode esta no papel, feito homem-bomba.

K.C

Pequena Crônica do Sonho

2011-04-25T20:18:00.000-07:00

Um filósofo, desses que a gente encontra misteriosamente pela vida, disse um dia que sonhar dá trabalho. Coisa despoetica, mas verdadeira. A gente pode até achar que o sonho , exceto o psíquico entrelaçado nas fraudas de Freud , é utópico, pessoal, qualquer coisa assim, porém vivem sempre no devaneio de virarem realidade um dia... Mas a realidade é um fel - cru, cheio de gostos esquisitos, bons e excêntricos, de vinganças e perdões , ódios e amores, mentiras e o que consideramos ser verdades, ganâncias e ambições .

Realidade é um trabalho múltiplo para aprender a ser um puto – com ou sem paixões. Sonhar é pensar em realizar o inacabado dentro da putice.

É... sonhar dá trabalho sim, realidade também. Viver é um trabalho, e dentro desse verbo com os sem devaneios, com ou sem dúvidas, com Sigmund ou sem Freud , prefiro , apenas estar no trabalho real de sonhar o quando.

K.C

Amor e Suas Múltiplas Linguagens...

2011-04-12T17:05:00.000-07:00

Bjito.

Tom é Pop

2011-03-29T23:25:00.000-07:00

Tom

Dom

              Zé

                é

                            Yorke

                            Drogue

                                               Jobim

                                              estopim

                                                                   Hanks

                                                                   banks

                                                                                           Cruise

                                                                                           Cruzes

K.C

Roteiro de Pequenas Causas

2011-03-09T21:32:00.000-08:00

Vi um filme surreal,que parecia ser real. Neste vi uma coisa estranha e fiquei pensando. Sei lá se pensar aquela coisa valia alguma coisa. Um homem brigava com a esposa no metrô. Um casal transava na rua e o moço pegava AIDS. A TV só noticiava a morte de uma menina estrangulada. Um depressivo entrava na igreja tentando encontrar Jesus. Um ateu fazia um blog pra dizer que Deus não existia. Um mendigo roubava um empresário pra comer. Um casal, seu carro e seu capote. Uma garota sofria de amor. E a outra só queria ir embora e largar a faculdade. Era carnaval e o povo pulava. Era dia de chuva e meu personagem de ressaca. O mundo ia acabar naquele filme? Ou era só cotidiano? Certezas não existiam, mas que o caos reinava era certo e no seu trono, não havia nada mais caótico que ele mesmo... e no filme isto era tudo, um amargo orgasmo de pequenas causas...

K.C