<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><rss xmlns:atom="http://www.w3.org/2005/Atom" xmlns:openSearch="http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/" xmlns:blogger="http://schemas.google.com/blogger/2008" xmlns:georss="http://www.georss.org/georss" xmlns:gd="http://schemas.google.com/g/2005" xmlns:thr="http://purl.org/syndication/thread/1.0" version="2.0"><channel><atom:id>tag:blogger.com,1999:blog-8702585822006896061</atom:id><lastBuildDate>Fri, 13 Sep 2024 07:36:52 +0000</lastBuildDate><title>Lost+Found</title><description></description><link>http://perdido-encontrado.blogspot.com/</link><managingEditor>noreply@blogger.com (2b)</managingEditor><generator>Blogger</generator><openSearch:totalResults>3</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>25</openSearch:itemsPerPage><item><guid isPermaLink="false">tag:blogger.com,1999:blog-8702585822006896061.post-4596226772189671414</guid><pubDate>Tue, 01 Dec 2009 01:36:00 +0000</pubDate><atom:updated>2009-11-30T17:36:15.150-08:00</atom:updated><title>Dos colores</title><atom:summary type="text">Bariloche no tiene esquinas,
&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp; sus cuadras redondas.
Y la gente camina y sonríe&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp; contenta con una sonrisa&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp; simple.
&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp;&amp;nbsp; El hombre respira hondo.

Bariloche es una hilacha, rebozando, 
lenguas extrañas
y mitos europeos y expectativas </atom:summary><link>http://perdido-encontrado.blogspot.com/2009/11/dos-colores.html</link><author>noreply@blogger.com (2b)</author><thr:total>0</thr:total></item><item><guid isPermaLink="false">tag:blogger.com,1999:blog-8702585822006896061.post-1274331835197199272</guid><pubDate>Sat, 29 Aug 2009 06:48:00 +0000</pubDate><atom:updated>2009-08-28T23:48:12.855-07:00</atom:updated><title>La calle</title><atom:summary type="text">Sebastián apura el paso entre la gente. Con un pequeño salto evade el charco formado a la orilla del cordón y cae sobre una línea de la senda peatonal. Trota con la campera sobre su cabeza, que enmarca su panorama como en un túnel violeta oscuro. Al final del túnel, en la otra vereda, la gente aguarda absorta en sus preocupaciones. Una niña mira los autos a su izquierda, aguardando. Sebastián se </atom:summary><link>http://perdido-encontrado.blogspot.com/2009/08/la-calle.html</link><author>noreply@blogger.com (2b)</author><thr:total>0</thr:total></item><item><guid isPermaLink="false">tag:blogger.com,1999:blog-8702585822006896061.post-4884877543334508323</guid><pubDate>Sat, 22 Aug 2009 10:53:00 +0000</pubDate><atom:updated>2009-08-22T03:56:49.192-07:00</atom:updated><title>Prejuicio</title><atom:summary type="text">Susana Fuentealva camina con paso apresurado por la vereda. Sus piernas, cubiertas por medias blancas, agitan un vestido pasado de moda. Sus pasos, marcando un ritmo seco sobre las baldosas, un juez pidiendo silencio, pasan por ligustrinas y cercos de madera. Oculta una mano en el bolsillo y con el pulgar de la otra, en un gesto de falso coqueteo, sostiene una vulgar cartera de cuero negro sobre </atom:summary><link>http://perdido-encontrado.blogspot.com/2009/08/prejuicio.html</link><author>noreply@blogger.com (2b)</author><thr:total>0</thr:total></item></channel></rss>