eu e a garota

It's britney, bitch. Again.

2008-09-08T23:03:00.006-03:00

Eu não resisto. Não resisto. Um ano depois, novo VMA, nova história.

Não, eu não vi o VMA. Ano passado eu não vi porque me distraí com um show da Madonna. Ano passado eu super queria ver mais que tudo no mundo. Porque tinha a Britney e seu big comeback. E, enquanto Madame Ç estava distraidérrima, hipnotizada pelo balé feito com as mãos da Madonna e dois dançarinos em Forbidden Love, Britney se arrasava em público, shamelessly. E eu fiz todo um post analisando a situação, torcendo de coração puro e bão, à la Irislene Stefanelli, que nossa querida bitch conseguisse se reerguer.

Pois bem. Analisemos a situação, once again. Nesse meio tempo, recapitulando, Britney se arrasou mais um pouquinho, mas aí um juiz ishperto, de coração bão, assim como o meu, querendo o melhor pra ela e pras crianças, tirou dela todo e qualquer direito sobre os filhos, sem prazo definido. Fez mais, o senhor juiz. Tirou dela todo e qualquer direito sobre ela mesma. Papai Spears tomou as rédeas, os cartões e senhas bancárias, refez a agenda, botou Brit Brit pra praticar amizade com Mel Gibson, alcoólatra mas cristão. Botou Brit Brit pra malhar, suar aquele excesso que a televisão evidenciou. Beba mais água, e Britney foi vista não com bebidinhas, mas com garrafinhas de água. Nem dirigir ela podia mais. Papai levava e buscava. Britney descansava, malhava, era fotografada na praia com Mel Gibson e outros amigos, vez por outra. A vida começa a se ajeitar, e Madame Ç, ainda encabulada, respira fundo e torce para que seja mesmo verdade. Em silêncio. Porque neguinho em volta adora gritar que odeia Britney, que é tudo porcaria, lixo. Tsc, tsc.

Nisso, a Seventeen anuncia. Jamie Lynn, 16 anos, irmã da Britney, aquela que continuava sob custódia da mãe e que deveria herdar as crianças segundo o testamento de nossa heroína, engravida. Eu, Jamie Lynn, ~~drogada e prostituída~~, estrela do clube do mickey, ou algo que o valha. Ligeiramente grávida. Estabelece-se a comparação. Não é a Britney, vejam bem, a culpada. É a mãe. Aquela vaca. Alguém tem que ser responsabilizado quando duas garotas se perdem na vida.

Enquanto a imprensa se distrai com Jamie Lynn, Amy Winehouse e outros vexames, Britney vai se reerguendo. Com escorregões, é verdade, tipo o Sean Preston fingindo fumar imitando a mãe com um cigarro surrupiado dela. Devidamente fotografado. Mas Britney está visivelmente mais magra, mais sorridente, mais saudável. Eu tento dar a minha força gravando um cd de mp3 com todos os sucessos, e ando pelas ruas meio gritando Piece of Me. Adoro. Letra ótema, como não? O cabelo continua um horror. As roupas idem. Mas, pelo menos, a calcinha passa a fazer parte do elenco fixo no outfit.

E, ontem, Britney ressurge. Por motivos outros, não vi o VMA. Eu nem costumo ver mesmo. Parar, eu paro pra ver Oscar e SAG awards, quando muito. Ou Emmy. Pra discutir roupas, tecer comentários, com as outras madames, ou com qualquer um que se disponha a me ouvir. Pra ver o Johnny Depp, que eu não sou de ferro. O elenco de Gossip Girl, essas coisas. VMA eu paro pra ver quando tem Britney. Ou Madonna. Se não der tempo, pego no youtube. Assim que funciona. Vi no Youtube. Adorei. Arrepiou os cabelinhos do braço quando ela surgiu no palco. veneceous estava dizendo que o povo ama a superação. Pode ser. Eu acho que o povo ama a Britney. Junta Britney e superação, sai de baixo. Tá magra. Vestida de prateado. O cabelo ainda pode melhorar, E MUITO, mas não vamos querer pedir demais, né? Já foi feita a transformação. Ganhou 3 prêmios, fez 3 discursos idênticos. Ela nem se dava ao trabalho de inverter a ordem dos agradecimentos. Adoro. Saiu de lá com 3 bonequinhos de astronauta, que super me lembram aquele um do clipe de Ooops, I did it again. Super simbólico. E ainda teve Paris, ex best friends forever, aquela que ria com deboche vestida de oncinha no fiasco do ano passado, tendo de anunciar e entregar pra Britney o segundo prêmio, de melhor video pop. Playback? Não. Payback. Move, Bitch.

Madame Ç até sabe. Mas ainda não decidiu se explica.

2008-06-19T14:24:00.001-03:00

Confesso que a minha primeira reação é uma satisfaçãozinha, assim, encolhida, quase maldosa, quando eu penso que a garota vai ficar sem faxineira. Sadismo sempre fez parte da minha gama de características assim não muito dignas de orgulho. Mas eu nem ligo. Eu costumava ser criticada por ela e por um monte de gente quando me ligavam em um fim de semana e eu dizia que estava fazendo faxina. No início eu ria, depois ficava puta, depois ficava ressentida, depois passava. Acontece que eu sempre fui meio freak com limpeza. E sempre fui meio freak com a idéia de que eu sei fazer muita coisa melhor do que pessoas que eu pagaria pra fazer por mim. Unha, por exemplo. Eu vou ao salão e saio de lá com dedos sofridos e esmalte não tão legal assim. Dura dois, três, quatro dias. Sai tudo. Eu puxo pelinha antes, e me machuco toda. Porque manicure nenhuma nesse mundo de Disus faz unha melhor do que eu. Pode até fazer a sua, desaparecido leitor, pode até fazer a da garota, mas não faz a minha. A minha unha faço eu, a minha cutícula faço eu. Porque eu sei. Depilação, mesma coisa. Faxina, well, também. Acontece que tomar a faxina da minha casa nas minhas próprias mãos não foi uma decisão fácil. Eu não gosto de parar pra arrumar a casa, trocar a roupa de cama, colocar as toalhas pra lavar na máquina ou lavar os banheiros. Eu odeio. Mas até hoje, nunca pisou na minha casa uma faxineira tão legal quanto eu mesma. Tinha uma que veio algumas vezes, mas depois que ela resolveu mexer nos meus sapatos e dizer que a filha calçava o mesmo que eu, e se eu podia dar alguma coisa pra ela, fiquei bolada. Porque o armário não fazia parte da arrumação, e estava bem arrumado. Até por cores eu organizo as coisas. Teve outra que comeu todo o meu chocolate do armário, escondida na cozinha. Ela podia ter pedido, eu daria com o maior prazer. É difícil colocar alguém que você não conhece na sua casa. E eu sempre soube arrumar tudo muito bem. Uma vez por semana, basta, e a casa funciona tranquilamente por seis ou sete dias. Uma questão de organização de tarefas.

Então a garota sente que o chão saiu por debaixo dos pés dela. E provavelmente, antes ainda que eu acabe de escrever isso aqui, já ligou pra meia dúzia de contatos e anotou uns números de celular de cartão, das cleaning ladies todas da cidade grande. Mas eu digo que nem é tão traumático assim. Basta um aspirador de pó. Uma vassoura. Uns paninhos, desses de chão, outro, desses de tirar a poeira. Produtinhos com cheiro gostoso. A parte da roupa é mais complicada. Não vou mentir. Vai ter que rolar um desapego nessa hora. Porque calça jeans que vai pra máquina com freqüência, destrói rapidinho. Casaquinhos fofos fazem bolinhas. Eu dei pra ela um papa bolinhas uma vez, mas acho que ela não estava suficientemente amadurecida pra entender o presente e todo o significado dele. Era a Lene que usava o papa bolinhas. Talvez agora ela esteja pronta para receber este conhecimento.

Madame Ç não vai gastar seu latim com um Madame Ç sabe, Madame Ç explica. Madame Ç sabe, fato. Mas explicar é outra história. Madame T não tem em sua natureza essa coisa de arrumar a casa. Ela é prática. Ela acha o maior especialista no assunto e põe pra assumir a tarefa. Explicar seria bobagem. Ela nem ia usar os ensinamentos, after all.

Então, ficam os votos de que ela ache uma substituta para a Leneleide. Uma que pique as coisas na geladeira, passe o papa bolinhas na roupas, lave e passe. Seja de confiança, não toque nos sapatos dela. Não coma as guloseimas no armário da cozinha, não quebre as suas xícaras legais e não esconda a poeira embaixo do tapete. É importante entender como funciona a natureza de cada um. Se a tarefa se mostrar difícil, se Lene, ao contrário da minha crença de que ninguém é insubstituível, for realmente única e especial, ela vai tratar o braço estragado e vai voltar. Pergunta pra ela se lá no sindicato das cleaning ladies não tem ninguém de confiança. Deve ter. Uma espécie de backup para emergências. Uma filha, sobrinha, alguém recém chegada do norte ou nordeste, com um daqueles sotaques arretados, querendo fazer a vida no sul, em sumpolo.

Se nada disso funcionar, nada mesmo, ninguém aparecer, nenhuma viv’alma com coração bão e caráter forte, eu faço um post daqueles bem grandes, ensinando como as coisas funcionam. Palavra de Madame.

help wanted.

2008-06-19T11:19:00.004-03:00

Minha gente. Meu povo. Meus companheiros. Vos digo que fodeo geral em verde amarelo. A pátria está ameaçada.
Eis que ontem à noite meu telefone vibra, vibra, vibra. Vibra e vibra mais. Contrariada atendo.
Era a Lene. Lene já foi citada nesse blog. Lene, a responsável pela manutenção da minha gaveta de calcinhas. Lene, a responsável pelo giro do meu guarda-roupas. Lene, a responsável pela tatuagem de ferro de passar roupa no carpete do meu quarto. Lene, a gerente de suprimentos de produtos de limpeza. Lene, a campeã sulamericana em corte de melancias. Lene, a gestora de posições de bonecos inanimados. Lene, medalha de bronze em Sidney nas artes com Durepox. Lene, inexplicável.
Era ela ao telefone.
Logo que atendi, presumi: f-o-d-e-o-g-e-r-a-l.
Lene, minha musa, vem enfrentando uma gravíssima tendinite no braço direito, fruto de muito esforço e empenho nas categorias supracitadas. Lene, que já havia largado várias diárias para dedicar-se à fisioterapia, veio por fim, declarar que o dotô mandou ela fazê fisioterapia tododia.
De segunda à sábado. Ahaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaam. Esse sábado eu não sei não, mas ela pode ter exagerado um pouquinho para que eu ficasse com pena dela. Como no dia em que ela tatuou o tapete. Ela disse também que cortou o dedo. Pra balancear a possível insatisfação da freguesa. Gênia.
Enfim, Lenileide precisará se afastar da competição da categoria Diária. Disse que chorou demais. Que vai ficar doida da cabeça sem trabalhar, que nem bijouteria ela poderá fazer.
Esse mês ela ainda vai lá. Vou tentar um golpe derradeiro. Não posso adiantar pra vocês, minguados leitores.

Je suis desolée. Je ne sais pas passar roupá.

2008-04-29T10:23:00.000-03:00

Hoje eu sonhei que eu entrava na sala da diretoria. A sala da diretoria era numa sala antiga, com pé direito alto. Os diretores entrevistavam pessoas, cada um em sua mesa, para uma vaga de gerente de uma livraria em Paris. O salário era de sete mil reais e mais cinco de auxílio moradia.
Logo que eu entrei na sala, o presidente da empresa em que eu trabalho me perguntou: Paris?
Nesse momento todos os diretores me olharam com cara de “você por aqui?”.
Depois disso eu me vi perdida por Paris. Era algo como se eu tivesse decidido, feito a mala, e ido. Lá chegando, procurei um hotel. O que eu fiquei custava cinquenta euros, tinha água quente, mas era bem pulguento.
Logo depois a minha mãe apareceu. Ela dizia que meu pai não queria ficar tanto tempo por lá. Queriam viajar e era implícito que essa viagem se estenderia a mim. Eles não queriam ficar todo aquele tempo em Paris. Eu queria.
Aí eu acordei pra ir ao dentista.

patchouli azul

2008-03-26T21:16:00.005-03:00

Eu nunca fui a preferida dela. Eu dizia até que ela não gostava de mim. Mas ela gostava sim, eu sempre soube que ela gostava.
Ela gostava muito de escrever e gostava muito dos livros espalhados pela casa. Gostava tanto que não gostava de me emprestar.
Ela dizia que gostava, que tudo que era meu era dela, mas era mentira. Ela não gostava de me emprestar os livros.
Eu pegava mesmo assim. E ela vinha e lavava de volta. Ela não sabia passar perfume. Exagerava no patchouli. Ela roubava fotos e eu fingia que não via.
Ela dizia que não acreditava em Deus, mas acreditava. Como eu.
Ela costurava pra mim em azul ou verde pra combinar com meus olhos. E eu queria tanto o rosa que ela sempre fazia pra Pat.
Antes de sair de casa ela trancou as portas. E fora de casa, não queria a chave longe da mão dela.
Fico com a chave, com os textos, com o azul e o verde. E com o cheiro de patchouli, que só hoje, eu entendi.

A porta da casa

2008-03-14T22:04:00.003-03:00

Faz um tempo que eu aprendi a ter casa. A ter uma vida onde as xícaras se quebram e você sente como as mães sentem quando alguma coisa da casa se quebra. Aprendi a repor xícaras.
Aprendi a pagar contas, a tratar com a diarista, aprendi que os ralos precisam de proteção. Aprendi que baratas devem ser trucidadas sem medo, logo que avistadas.
Fiz análise duas vezes por semana, chorei.
Trabalhei mais do que devia, muitas horas por dia. Fiz amigos, um monte deles.
Aprendi a chegar em casa sozinha, a tomar meu banho, vestir um pijama de flanela xadrez. Aprendi que as vezes basta um sabonete de mel pra confortar o coração.

Aprendi que com o tempo tudo passa. E aprendi que pra ter casa, a gente tem que lembrar de trancar a porta.

O tempo do verbo.

2008-03-12T08:48:00.003-03:00

Eu não escrevo, tu não escreves, ela não escreve. Nós não escrevemos. Vos não escreveis. Eles não escrevem.

Eu e a garota, Velma, Mary W., Isa.

Todas inertes.

Sobre o Oscar

2008-02-25T22:22:00.001-03:00

Tudo começou com uma piada do Ryan Seacrest, ainda nos comentários do red carpet. Celebridades indo e vindo e eu ali. Esperando o Johnny Depp. Todo ano, religiosamente. Ou ele leva a mãe, ou a mulher. E eu acho que essa tal de Vanessa Paradis deve ser mesmo algo fenomenal, porque ela pegou um cara absolutamente transtornado, e nem por isso menos interessante, e casou com ele. E lhe deu dois filhos, e amansou a fera. Falem o que quiserem. Isso eu respeito. Não tem ninguém nesse planeta que eu inveje mais, e que eu imagine mais como deve ser a vida. Vanessa Paradis.

Mas então o Ryan ia falando abobrinhas na tela da E!, e eu achando tudo muito bonitinho, mas sentindo saudades da Joan Rivers. Ela era devastadora no Fashion Police. Mereceu até imitação em Shrek 2, imaginem. Ryan dizia que 3 grávidas eram esperadas aquela noite. Contei nos dedos e algo me soou errado. Não seriam 4? Como que adivinhando a minha questão, ele contou nos dedos as 3 às quais se referia naquele momento: Jéssica Alba, Nicole Kidman e Cate Blanchet. E a Angelina, eu pensava... Ele disse: Angelina não vem, porque não foi convidada. Ela deve ter muito trabalho com todas aquelas crianças para vir aqui hoje.

Fiquei HORRORIZADA. Nem gosto da Angelina, mas COMO ASSIM ela não vai ao Oscar? Como assim ela NÃO FOI CONVIDADA? Existem pessoas que não são convidadas para o Oscar? Não estou falando de Paris, que aquilo ali nem merece ser mencionado diante de um evento dessa catiguria. Angelina, por mais louca e ladra de maridos, é estrela. E não foi convidada. Ela ganhou um Oscar de melhor atriz coadjuvante por “Garota, Interrompida” e, alguns anos depois, nem convidada foi. Pensei que o Brad Pitt deveria ser, já que o Casey Affleck estava indicado por “O Assassinato de Jesse James” e, oh, Jesse James do título É o Brad Pitt. Mas não. Nem. Nenhum dos dois.

Comecei a pensar em todos os excluídos, todos os ignorados para a festa. É óbvio que existe um número predeterminado de lugares, e que estes lugares devem, necessariamente, ser preenchidos pelos casts dos filmes concorrentes naquele ano. Mas eu pergunto. Oscar é Oscar sem Julia Roberts? Sem Susan Sarandon? Sem Antonio Banderas e Melanie Griffith? Cadê o Tom Cruise exibindo a Katie Holmes? Como Mary W muito bem lembrou, cadê Gwyneth Paltrow? Charlize? Todo ano eu espero pra ver o vestido da Charlize. E nem vi ela por lá. Não vi Angelina e sua barriga, nem Brad Pitt, nem o Ben Affleck (sua mulher, Jennifer Garner, eu vi suzinha, ao lado de seu irmão, indicado). Matt Damon, cadê? Ultimato Bourne tava indicado, filme dele. Não vi Matt Damon. Não vi. Kate Winslet? Mesma coisa. Até Jennifer Lopez fez falta. Mas essa tem uma boa desculpa, teve gêmeos essa semana. Aposto que ela deve ter se matado com o péssimo timing. A Keira Knightley, alguém viu?

É como se toda uma nova geração de “oscarizáveis” surgisse, e tivesse de tirar o lugar daqueles velhos conhecidos de tapete vermelho. Quer saber? Não gosto. Não me lembro dos vestidos dessas mulheres que foram à festa. Essas pessoas não deixam impressão. Então, que voltem os antigos. Dessa nova geração eu mantenho apenas a Ellen Page. Que é muito brilho, com sua Juno McGulf. Coisa rica, como diria Ilminha.

De resto, esse Oscar fica marcado pra mim como o Oscar dos que não foram convidados.

E, claro, do Johhny Depp, que apareceu no tapete de óculos de armação redonda de tartaruga. Muito amor no coração.

Sem mais.

Convite aos nerds

2008-02-25T15:07:00.000-03:00

Você, que é nerd, que lê esse blog, que mora em SP, que estará em SP no dia 28 de fevereiro, que gosta da Britney, que não se importa com as bobagens todas que eu digo aqui, você, então, está convidado.
Convidado para meu aniversário. Você, que é nerd e que lê esse blog, deve estar se perguntando: vai comemorar num dia par?
Aham. Foi o que deu. A idade faz isso com a gente. Faz com que a gente se torne mais tolerante. Inclusive com os dias pares.
Vai ser no único boteco sem nome na esquina da Rua Harmonia com a Rua Purpurina.

Pelo nome das ruas dá pra ver que vai brilhar.

Umas 20:30h.

See ya! =)

sobre o milagre das frutas picadas.

2008-02-16T14:17:00.002-02:00

Até que um dia me perguntaram: posso comprar frutas pra Lene picar pra mim?

Eu que nunca fui mimada com frutas cortadinhas e eu que sempre achei que era abuso pedir coisas diferentes de lavar, passar e limpar para a diarista, nunca atentei para o que poderia vir a ser o milagre das frutas picadinhas.

Vocês sabem. Banana é a minha fruta preferida. Ela é tão facinha, tão docinha.
Devo confessar que nunca dei muita atenção para as outras frutas. Elas precisam de toda uma engenharia para degustação. Então, as frutas naturalmente apodreciam e restava em mim uma sensação de total incompetência logística de consumo de frutas dentro do prazo estabelecido pela natureza.

Até que me fizeram essa pergunta. E eu pensei.

E pedi. E a Lene, que merece um post todo especial, desde então, pica as frutinhas como todo amor e carinho. Ela é especial porque faz as coisas com carinho. Ontem ela deixou um bilhete dizendo que deixou o ferro de passar cair no meu carpete e dizendo também que cortou a mão.

Acho que ela disse que cortou a mão pra que eu ficasse penalizada e nunca mais pedisse tanta picação. E pra que eu não ficasse chateada com a tatoo de ferro de passar que o tapete do meu quarto ganhou.

Desde que acordei estou tentando falar com a Lene. Estou deveras preocupada com a mão dela. E não há nenhuma chateação com a tatuagem no carpete.

Eu sei. Frutas picadinhas pela diarista é demasiado terceiro mundo.

Vou refletir sobre isso comendo melancia.

:P

2008-02-16T13:56:00.006-02:00

No último Natal, Velma me deu um livro e um cartão. Eles moram hoje em cima de um dos mini-movéis que compõem minha mini-casa.
No último carnaval, Yara me deu uma pulseira e um keffieh. A pulseira não sai do meu pulso desde então. O keffieh promete virar segunda pele assim que eu precisar de mais uma.
Essas são as duas meninas mais charmosas do pedaço.
E eu. Bom. Eu sou a mais sortuda da galáxia.

=)

2008-02-15T09:28:00.002-02:00

Coisas que eu queria ter dito e não disse por falta de tempo:
- por mais que eu não esteja acompanhando esse bbb, me julgo no direito de dizer que não estou gostando.
- que mané bigphone? que mané paredão triplo?
- queria ter dito que eu vou fazer vinte e seis anos de idade e que isso, ao meu ver, é muita idade.
- queria ter dito que eu não sei mais escrever normalmente. Só em bullets.
- queria dizer que eu não sei dizer bullets em Português.
- eu sei que é feio não saber como se diz bullets em Português.

No mais é isso. Sei lá. To esquisita.

Não tenho falado com a garota direito. Da última vez que falei, ela estava com muitas doenças graves. Cortou até a coca-cola.

Tá tudo bem na minha vida. Não tenho reclamações a fazer. Acho que essa sensação de esquisitice é coisa de ano par.

2008-02-09T00:56:00.000-02:00

Eu desenvolvi uma mania horrível de repetir a palavra “então” nos meus textos. Estava relendo alguns e quase não acreditei. Eu pego fácil essa mania de repetir palavras específicas. Acho que posso dividir algumas das fases da minha vida pelo tipo de palavra na qual eu estava viciada naquele momento.

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Daqui a pouco a garota começa a falar que eu não escrevo. Não é que eu não tenha assunto. Tem alguns. Mas dá preguiça escrever, e eu sempre tenho a sensação de que eles vão acabar ficando chatos, ou que eu vou acabar entrando em algum assunto complexo ou comprometedor. E, call me crazy, mas eu tenho a sensação de que tem gente do trabalho lendo isso aqui. E os meus assuntos que renderiam as melhores histórias teriam esse pano de fundo. O trabalho.

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Pensei em fazer outro blog. Cheguei a criar, um que fosse bem anônimo, sem link no Orkut ou qualquer coisa que me identificasse. Ainda não abortei por completo a idéia. Como esse blog é em conjunto, às vezes eu fico na dúvida sobre quais temas seriam apropriados. É como se você dividisse a casa com outra pessoa, uma roomate. Você colocaria um quadro ou um sofá novo na sala sem perguntar antes? Não. Eu, pelo menos, não. E eu não quero cair em amenidades. Pelo menos não SÓ em amenidades. Algumas das coisas que eu escrevo e que eu mais gosto estão guardadas no computador, sem nunca terem sido lidas por mais ninguém. Preciso entender melhor o funcionamento de tudo isso. Saber o que escrever. Porque eu acho que qualquer blog cria uma espécie de personalidade. E que depois de um tempo, algumas coisas perdem o sentido se não estiverem de acordo com o resto.

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No mais, aprendi a fazer chover. Basta comprar biquínis. Um novo poder, recém-descoberto. Aceito encomendas.

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Enfim. Voltei das férias.

2008-02-05T01:37:00.000-02:00

Eu não sou um poço de animação nesse carnaval. Acho que é a idade, o IPTU e esse tipo de coisa. De gente esquisita da cabeça. De forma geral tá tudo bom, bom, tudo muito bem, bem.
Estive aqui mais cedo, mas não saiu uma linhazinha sequer. Até agora.

Quando eu acabei de ver a porta-bandeira. E é óbvio que se eu tivesse nascido na comunidade, numa comunidade qualquer, eu ia querer ser a porta-bandeira. É muita classe. É muito queixo pra cima. É a posição mais garbosa do samba. É lindo. My number.

Tem gente que gosta de ir em carro alegórico. Tem gente que gosta de empurrar carro alegórico. Tem gente que gosta de ir nas alas, misturados, na união. Tem gente que gosta de ir pelado. Tem gente que gosta de ir tocando instrumentos na bateria. Tem gente que gosta de ir sambando na frente da bateria. Tem gente que vai cantando e puxando o samba.

Eu sou o tipinho de pessoa que leva a bandeira. Toda metidinha.

2008-02-01T11:15:00.000-02:00

Blog querido: feliz aniversário atrasado.

Blog da Velma: feliz aniversário atrasado.

Pra você que faz aniversário hoje: feliz aniversário.

Pra mim, que faço aniversário daqui há um mês: memória.

2008-01-30T19:07:00.000-02:00

Estou de volta. Tudo bem, tudo sob controle, tudo em ordem. Feliz ano novo.

Minha residência era, até ano passado, isenta de IPTU. Este ano não mais.
Pagar IPTU, na minha cabeça, é coisa de adulto. E francamente. Não me encaixo em tal categoria.

Se eu fosse vereadora apresentaria um projeto de lei onde só pessoas com maturidade comprovada seriam obrigadas a pagar tal encargo.

No mais, devo dizer que não pára de chover há oito dias. Ou seja, desde o dia em que a garota resolveu comprar biquinis. Ainda dá tempo de devolver os biquinis e salvar o carnaval da maioria das pessoas desse país. Sangue de Jesus tem poder. Biquini no armário da garota também.

2008-01-23T01:19:00.000-02:00

Primeiro, porque ele tinha a minha idade.

Segundo, porque ele cantou "Can't take my eyes off of you" em "10 Coisas que eu Odeio em Você".

Terceiro, porque ele era o coringa. E eu achava tão genial ser ele o coringa.

E mais um monte de razões. Um tantão de razões.

So fucking sad. Really, really.

2008-01-21T19:53:00.000-02:00

Então. Tá tudo difícil pro lado de lá. O que torna as coisas difíceis pro lado de cá. Porque é assim que amizade funciona.

Mas a garota pediu, e eu resolvi acatar. Alguém precisa sustentar o blog. E ontem nós fomos comprar biquíni. O que precisa de um parágrafo inteiro pra introdução.

Eu não tomo sol. Não tenho marca de biquíni. Moro no Rio desde 1999, e aquele foi o único ano em que acabei cedendo e fui à praia. Era setembro, me lembro bem. Fui com as meninas da faculdade, no fiesta roxo da fernanda. Prainha, ali depois do recreio. Pra quem é do Rio, isso já diz tudo. É a praia dos surfistas, dos mais alternativos, seja lá o que isso for. Tem uma serrinha com uma vista linda pro mar, e tem número certo de pessoas permitidas para passarem por ali todo dia. Preservação da natureza, sei lá. Chegamos, sentamos e choveu. =]

Depois, em 2005, Madame e eu, acompanhadas de mais uma amiga, fomos mergulhar na região dos lagos. E, se eu bem me recordo, eu precisei passar pela praia quando me dirigia para o barco que nos levaria ao local do mergulho. Tomei sol nesse dia, fiquei com uma marca muito da fraquinha, que durou poucos meses no corpo. E sumiu. Desde então, não há registros de madame ç em ambiente arenoso ou ensolarado. Os biquínis que sobraram da aventura subaquática desfizeram-se na gaveta, solitários, deprimidos.

E desde então, madame t insiste que eu tome algum sol. Diz que faz mal, que meus ossos devem estar fracos, que essa cor amarelada é horrível, que eu estou sempre pálida. Não se abate com os meus nãos, e insiste que eu vá para a piscina, para a praia. Ela e a Frá. E eu desconverso. E meio que torço para que chova, e que elas vejam seus argumentos serem dissolvidos na água que cai do céu. E é OBVIO que é uma incoerência eu morar no Rio, bem perto da praia. Eu gosto de saber que toda aquela beleza está ali, veja bem, e que eu até poderia ir lá se quisesse. Há a opção. E eu escolho ficar em casa, ou no shopping, em ambiente asfaltado e refrigerado.

Mas então ela esgotou os meus argumentos. E pode até ter sido por causa das minhas férias recém começadas, ou do branco das minhas pernas nos vestidos que o calor me impõe, mas eu disse, então, que iria comprar um biquíni. E ela se prontificou a me ajudar, e eu saí da loja não com um biquíni, mas com dois. E um cartãozinho de fidelização com a loja de moda praia, com direito a mailing com promoções especiais e sachet de protetor solar. E eu não me lembrava que biquíni é tão caro se a gente for considerar o tamanho reduzido de dois cortes de lycra. Mas eles eram fofos, de bolinhas coloridas, e eu não conseguia escolher. E fiquei com os dois. E agora eu tenho que fazer o break even disso tudo, e realmente me vejo obrigada a usá-los.

E algo me diz que isso vai render post por parte da outra madame. Porque ela adora se divertir às minhas custas. E, cá entre nós, eu dou todos os motivos do mundo para isso.

2008-01-21T13:25:00.000-02:00

Tá tudo tão difícil.

Uma coisa que deve ser considerada: a garota comprou dois biquinis de bolinhas ontem. Claro que amanheceu chovendo.

Agora, garota, segura esse blog até que eu volte.

Até. =*

sobre a frá

2008-01-18T11:40:00.000-02:00

Quando me perguntam quem é a tal da Frá, eu respondo: é a minha amiga que é uma coisa. Que é incrível. Você vai adorar ela, eu digo. E por mais que eu exagere muito na explicação de quem é a Frá, fica faltando adjetivo.
A Frá é a minha amiga. É a coisa mais rica desse mundo. É a irmã do meio. A Frá é a minha amiga do samba. Só a gente sabe que camarão que dorme a onda leva, que hoje é dia da caça e amanhã do caçador.
A Frá, como eu, mas de um jeito que é só dela, fala com todo mundo pela rua. A Frá, como eu, fala alto. A Frá, de um jeito que é só dela, canta músicas trocando a letra por piadas idiotas, mas que do jeito dela, funcionam perfeitamente. A Frá, assim como eu, adora as tias velhas. A Frá, de um jeito que é só dela, espirra desesperadamente quando o tempo vai mudar. A Frá, de um jeito que é só dela, e diferente de mim, tenta disfarçar que morre de ciúme, mas não consegue.
E então a Frá comprou o cd da Teresa Cristina. Disse que gravaria e mandaria junto com uma carta. Aí, eu, que já tinha o cd, fiquei quietinha, na encolha, porque eu queria a carta.
Falando em carta, em cartão, em coisas por escrito, a Flávia é a maior escrivinhadora de cartões e cartinhas e bilhetes do mundo.
Ontem eu cheguei em casa e tinha um envelopinho pardo colado na porta, pedindo pra entrar. Era a Frá e a carta que eu queria. E o cd que eu já tinha. E no final da carta, coisa mais linda do mundo, dizia que era pra eu ligar àquela hora. Eu óbviamente obedeceria, não obedeci, por conta da hora. Já era tarde.
Na carta ela não disse. Disse um monte de coisas pra me distrair. Falou um monte de coisas pra desviar minha atenção. Mas o que eu li na carta, que não estava escrito, era assim: niniiiiiiiiinha (de um jeito que é só dela), eu sei que você tá aguniada, mas fica tranquila, vai dar tudo certo, eu to aqui. E ela fez isso numa carta provavelmente escrita com caneta bic. Foi até uma agência dos Correios pra chegar mais perto. Não tem nome pra tipologia que ela usa. É dela. É ela. Frá Rounded True Type 14. Uma letra grande e arredondada.
Era um carinho. Porque nosso amor é assim. Ela não precisa dizer. Eu entendo tudo que ela não diz. Eu entendo muito de Frá.
E a Frá é sorte. Muita sorte.

tem não

2008-01-17T15:53:00.001-02:00

Não mulheque, tem trocado hoje não. Passa amanhã.

obs: circo pegando fogo.

sorte

2008-01-15T16:09:00.001-02:00

Sorte. Eu acho essa palavra linda. Tem até uma menina no orkut que tem a palavra sorte tatuada no pé. Mas isso não quer dizer nada, tem de tudo no orkut. Isso serve pra demonstrar como as informações funcionam na minha cabeça. As informações andam de bate-bate aqui dentro.

Voltando à sorte. Ultimamente tenho escutado muita gente me dizer que eu tenho sorte. Ah, mas a Madame?, a Madame tem muita sorte! Naquele sentido bem eca de desmerecer o meu esforço. Não que eu seja esforçada e blá blá blá. E só eu sei o quanto eu ficava puta com isso. Dizia que sorte era o caralho, que eu sabia exatamente quanto tinha custado toda essa sorte e blá blá blá de novo. Soltava os marimbondos.

Nesse momento em que eu soltava os marimbondos, todos os marimbondos do mundo, meu pai sempre falava assim: "mas e daí que você tem sorte?" Sorte a gente tem que ter. "Tem que ter estrela garota". Ele fala assim mesmo. Desse jeitinho. E complementa: "Napoleão não levava pra guerra soldado azarado".

Mas vocês sabem, né? Viver é mudar de idéia. E agora eu concordo muito quando me dizem que eu tenho sorte. E tive sorte de ter nascido num dia primeiro. Eu tive sorte de ter nascido espertinha. Eu tive sorte de ter nascido de olho verde. Eu tive sorte de ter pai, de ter mãe. Eu tive sorte dos meus pais sempre terem me deixado ter gatos, cachorros, periquitos e papagaios. Sorte de ter podido fazer ballet. Sorte de achar o ballet infinitamente mais legal que a lambaeróbica na acadimia. Sorte de nunca ter tido dúvida sobre o curso que eu faria na faculdade. Sorte de conhecer Paris. Sorte de ter escolhido amigos incríveis. Sorte de não detestar segundas-feiras, sorte de gostar de trabalhar. Sorte da minha mãe ter sempre corrigido meus bilhetes todos, onde eu pedia o dinheiro do ônibus pra ir pro ballet. Nesse momento ela teria riscado o pro ballet e colocado um ao ballet. E teria devolvido o bilhete em cima da mesa. E teria pedido pra que eu corrigisse. Sorte, sorte, sorte. Sorte pra um post sem fim.

Então é isso. Eu tenho muita, muita, sorte. To até pensando em tatuar, como a menina do orkut, sorte. Na testa.

lembrete

2008-01-15T11:53:00.000-02:00

Eu quero escrever sobre duas coisas. Quero contar a minha última ida ao salão para fazer as unhas e quero escrever sobre sorte.

Eu tenho que descer pra almoçar com clientes em sete minutos e esse post é só pra eu não esquecer de escrivinhar sobre esses assuntos depois. E pra dizer que eu não gosto de almoçar com clientes.

Fora isso, vocês acreditam que eu ainda estou masterplusmegahipersuperultra gripada?

Bjomeliga.

cabeçuda

2008-01-14T14:22:00.000-02:00

Agora que o blog tá bonitão, ela me manda essa belezura. Esse chuchuzinho. Essa gracinha. Esse docinho de goiaba. Aguardem. Isso aqui vai virar uma galeria. Praticamente um moma online.

extra, extra! brand new html!

2008-01-14T09:34:00.000-02:00

Ahá! Por essa vocês não esperavam, hein minha gente? Pois é, contratei um serviço de dedetização para apanhar o ratinho que andava roendo o código do html deste blog. Era tão simpatiquinho o ratinho, tão faminto, não matei não.
Agora dá até gosto de escrever, não é mesmo? A garota ainda não viu. É uma surpresinha.

Sempre trabalhando para melhor atende-los.