мpire of shiт.

No se haga de rogar.

noreply@blogger.com (Empire of Shit) — Sat, 16 Oct 2010 17:26:00 +0000

09.08

Acomódese. Me alegra verle.

¿Cómo se encuentra?

¿Puede oírme?

Mire a la luz un segundo. Sentirá un pinchazo en la zona fr… Inaudible.

… la redacción del informe correrá a cargo de mi adjunto si no le importa.

09.09

Fixed at 20:48

Doctor, ¿nunca ha vivido junto al mar? ¿No sabe lo que supone?

Podría dejar de mirarle directamente y a continuación centrar mi atención en un punto cualquiera de esta habitación. Seguiría viéndole a usted por el rabillo del ojo, ¿no es así? Pues se trata exactamente de lo mismo. Una vez se ha estado lo suficientemente en conexión con el mar se tiene la capacidad de evocarlo en cualquier instante. Eso es bonito. En mi vida pocas veces he utiliz(Not Fixed)jetivo. Quizás precisamente por esa razón usted está aquí delante de mí, mirándome por encima de esas gafas ridículas. Porque son ridículas, ¿se lo han dicho alguna vez? Jamás podré mirarle a los ojos y ver(Not Fixed)no sea un puñado de huesos perfectamente encadenados, cada vez que salgo a la calle siento miedo de no conseguir ver algo distinto. Algo que me haga dejar de ser yo mismo. No, no, se me ha olvidado que no salgo a la calle en absoluto(Not Fixed)cae en la t(Not Fixed) y se sentará ahí a escucharme, dictará su sentencia y se irá a cenar con su familia, sin embargo yo me quedaré entre esas cuatro paredes otra vez. No crea que me duele, ya ha pasado esa sensación. Sólo miro a mi alrededor de vez en cuando para contemplar el mar. Aquí a mi lado. Puede que por pura inerc(Not Fixed)nsiga recordar un segundo de mi vida que me haya hecho feliz y realmente si eso ocurre ustedes se sentirán orgullosos por haber cumplido su trabajo correctamente.

Extract lost.

¿Alguna vez ha sentido que sus sienes retumban de una manera totalmente animal mientras sus pies se elevan del suelo como propulsados por todas y cada una de sus células?

¿De verdad cree que por un momento han logrado que mi mente quede entre el techo y el suelo que han construído para impedir que vea más lejos de lo que quieren que vea? ¿Sabe que están viviendo engañados?

09.10

Oh, mire qué regalo de cumpleaños tan ideal he recordado traerle, dígale a su enferm(Not Fixed)que cuente hasta tres cuando yo diga.

Perdone señor, ¿qué es eso que lleva en la mano? ¿Sabe que no puede entrar en consult...

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Life ain't nothing but a dream.

noreply@blogger.com (Empire of Shit) — Tue, 21 Sep 2010 04:07:00 +0000

No sé por qué, recordé esa foto. Contaba una historia. Catorce enfermeras entradas en carnes, de expresión lúgubre, vestidas de blanco rodeaban el cuerpo aparentemente inerte de un joven que estaba conectado a una máquina de respiración artificial. Totalmente desnudo, yacía en la camilla mientras a su lado un hombre sentado tomaba notas en una pequeña libreta de manera minuciosa. El tono sepia de la instantánea le daba un matiz tétrico, necesario por otra parte. La misma muerte lo era: necesaria, y aunque en este caso se había tomado pragmáticamente esa serenidad como la esencia de una obra de arte, era algo jodidamente triste. Alejé de mi mente la fotografía y volví: el conductor anunció la parada de rigor con voz apagada. No tenía ganas de levantarme, pero sí de fumar un cigarrillo, y eso siempre es más fuerte que la pereza. Antes de abandonar mi sitio desenvolví la mitad del sandwich que había dejado sobre la mesita plegable y salí a la que podría haber sido una mañana un poco más calurosa. Fue en ese momento cuando sonó Life’s A Dream y mi mente volvió a elevarse sobre la realidad. Como en aquella fotografía, pero totalmente al revés. Un matiz, ese matiz, había vuelto a convertir algo necesario en otra cosa, una espera necesaria en un momento más de una historia, pero en este caso, de una historia jodidamente bonita.

Capítulo.

noreply@blogger.com (Empire of Shit) — Thu, 10 Jun 2010 23:50:00 +0000

(...)

—Ya apenas te conozco, Roy. Ya no eres el de antes.

—Tenías razón sobre estas fechas —dije yo, yéndome—. Es asqueroso, es de locos, es una mierda. Hasta la vista.

Salí al frío de la noche, anduve sobre la nieve helada y bajé por un terraplén de nieve ennegrecida por la suciedad de la ciudad en dirección a mi coche. El aterrador espacio vacío entre lo que es amor y lo que ya no lo es se cernía sobre mis pensamientos. Me senté allí solo, asqueado, y el azul de las lámparas de arco de mercurio acentuaban la irrealidad de la noche. Apareció Berry, y trató de devolverme al mundo humano. Metió el torso por la ventanilla, y me abrazó y me besó y me deseó un feliz Año Nuevo, y luego dijo:

—Míralo de este modo, Roy: el Año Nuevo significa que ya estás a mitad de camino.

Sintiéndome estafado —se me había prometido la vida para luego hacerme apechugar con la muerte—, entré en la Sala de Urgencias muy borracho, deseoso de encontrar a quien me había engañado. A la medianoche en punto, cuando el año viejo se daba la vuelta y mostraba su vientre blanco y el año nuevo empezaba a mamar de su primera mañana negra, un borracho desnudo lo celebraba vomitándose encima una materia inmunda. Me senté en el cuarto de enfermeras rodeado de las fútiles tentativas de éstas por instaurar en aquel lugar un espíritu de fiesta. Mientras contemplaba cómo Elihu movía las caderas y daba taconazos al ejecutar una caricaturesca horah, pensé en los «números de revista» de Treblinka. Y luego pensé en las fotografías de los campos de concentración tomadas por los Aliados tras la liberación. Las fotografías mostraban a hombres terriblemente escuálidos a través del alambre de espino, seres todo ojos. Aquellos ojos, discos duros, en blanco. Mis ojos se habían vuelto discos duros y en blanco. Pero había algo en el fondo de ellos, eso era lo peor. Lo peor era que tenía que vivir con lo que había en lo más profundo de ellos; tendría que vivir con ello pero nunca habría de ser visto por el resto de los humanos, porque me separaba de ellos, como acababa de hacer con mis mejores amigos del pasado y con mi amor antiguo y único, Berry. Había furia y cólera y rabia tapizándolo todo como petróleo crudo sobre el mar. Me habían hecho mucho, mucho daño. Ahora no tenía fe en las gentes de este mundo. Y ¿la prestación de asistencia médica? Pura farsa. ACICALAR Y LARGAR. Una puerta giratoria. Yo no era alguien que aguardaba al final de un trayecto de ambulancia. No había ningún glamour en todo aquello. Mi primer paciente de Año Nuevo fue una niña de cinco años encontrada dentro de una secadora de ropa con la cara ensangrentada. Su madre, embarazada, la había golpeado una y otra vez con unos pantis llenos de trozos de cristal.

¿Cómo iba yo a sobrevivir?

Nos roba.

noreply@blogger.com (Empire of Shit) — Tue, 16 Feb 2010 02:19:00 +0000

El aire de la mañana golpea severamente los pensamientos de los viandantes mientras se apagan las últimas farolas que quedan encendidas y lo único que sobrepasa la barrera del murmullo matinal es el aleteo de una paloma que muy probablemente carezca de al menos la mitad de sus dedos, como toda paloma de ciudad que se precie. Dentro de poco comenzarán los primeros atascos, las primeras colas en el banco, los primeros pelotones en el bus. Dentro de poco comenzará la vida oficialmente. Pero mientras dura esa tranquilidad extraña me invade un sentimiento gratificante. Quizás porque este tipo de detalles me calman, sencillamente, me calma saber que entre tanta furia mundana aún quedan time-outs concedidos por su propia dinámica. Lo cierto es que jamás se me ocurriría montarme en un sucio transporte urbano si alguien me garantizara que todos mis trayectos pudieran darse en esas circunstancias, aire frío, un par de almas cabizbajas sumidas en sus recién amputados sueños nocturnos y no más ruido del necesario. No me importa la longitud del recorrido. Pero claro. Eso es imposible. Por ello me resigno y entro a mi correspondiente lata de sardinas armada con un par de cascos que con suerte me harán pensar en Gardenya, Odyssey y Space Cadet, no en que una mujer con expresión neurótica me esté clavando su paraguas plegable en el costado o que un señor con sobrepeso esté a punto de pisarme tres veces seguidas. Y es que la carrera del día a día es déspota y traidora: a las palomas les va robando sus dedos, y a las personas su paciencia.

Yo soy alguien importante.

noreply@blogger.com (Empire of Shit) — Mon, 26 Oct 2009 11:08:00 +0000

¿Por qué nadie se había molestado en sacar la pierna de ese niño de la rejilla? Creo que los gritos llegaban hasta el final de la calle y yo que iba solo no pude sacármelos de la cabeza en todo el camino a casa. Cuando pasé por su lado pensé que, seguramente, no me costaría nada hacer un pequeño esfuerzo y, con un simple movimiento, hubiera podido liberar ese diminuto miembro grisáceo de las fauces metálicas que lo aprisionaban, ¿pero sabe una cosa?, había más gente a mi alrededor y puede que en el peor de los casos, alguno ni siquiera haya contemplado esa posibilidad. El aire olía a vela quemada. Lo noté nada más abrir los ojos esa mañana. Sabía que algo alarmante sucedería. Toda esa gente me estaba poniendo a prueba y, a la vez, yo les ponía a prueba a ellos. La cosa es que los gritos me acompañaron a casa y yo no tenía dinero para coger un taxi. Malditos coches amarillos con una mampara de plástico que te hacen sentirte como un puto don nadie. Te estigmatizan, claro, y luego te sacan la pasta. ¿Qué pensaría aquel pobre infeliz sobre los taxis? Si acaba perdiendo su maltrecha pierna, ¿seguirá cogiendo un taxi de la misma manera en que lo cogía hasta ahora? ¿Seguirá pisando sobre las baldosas de igual forma? Yo no. Yo miraría cada una de las líneas del suelo y las odiaría en silencio por seguir presentándose ante mí de forma tan impasible, como si les diera igual que yo camino sin una jodida pierna, o sin las dos. La muerte de una pierna. Como la de una persona. La gente continuará su ruta sin pensar en qué falta y qué no. En quién falta y quién no. Demasiadas veces me hubiera gustado pararme en medio de la mayor avenida de la ciudad y gritar con todas mis fuerzas “Yo soy una persona importante, hijos de puta, cuando me muera mi madre llorará cada vez que prepare una tarta de chocolate y mi hermano ya no tendrá a quién robarle las pelis”. Y me gustaría pensar que a alguno de ellos se le podrían quedar clavadas esas palabras, acompañándole en su camino hasta casa, adentrándose en su robótica rutina anónima. Maldita sea, es lo mínimo que merezco.