OTRA VEZ | Por pochogarces

Como cuando estoy alegre

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 01 Jan 2012 00:09:00 +0000

La labor del cocinero es extrañamente deliciosa, sabrosa, rica. Desde que decidí dedicarme a la cocina me han pasado sólo cosas maravillosas. Hasta ahora no ha habido nada que lamentar en este oficio. Muchos de mis activos de vida vienen de la cocina, nacen de ella, se han calentado en un fogón.

Mi relación con la tierra ha sido esencial para comprender la biodinámica de la vida, “de mi vida”, en consecuencia es clave para entender -también- a la gastronomía. Gracias a lo que pienso del vivir me relaciono con las heridas del pasado, como lo hago con las cicatrices en mis dedos de cocinero, día a día. Me enamoro de platillos que yo mismo cocino, pero el que más me ha gustado se deben a su comensal (que no soy yo). Me paso horas pensando en un menú que satisfaga a todos, entendiendo finalmente que eso es muy pero muy difícil, casi imposible. Por tanto, literalmente, hago lo que me da la gana! Y si no estoy de ganas, pues no hago nada. Eso es libertad! Soy responsable de mis éxitos y de declarar mis fracasos (si llegara a hacerlo). Así es mi vida de cocinero.

La cocina me ha dado casi todo: mis amores, mis detractores, mis alegrías, mis madres no naturales, mis críticos, algunos enemigos, mis hermanos, mis nuevos amigos, me ha dado sobrinos, me ha dado sensibilidad, me dio una idea de la humildad y de la pretensión, me ha quitado pesos de encima, me procuró una olla de presión, me trajo guantes para que mis dedos ya no huelan a curry. Me dio el sabor de la distancia, la textura de la rabia, las burbujas del amor, el gel de los deseos imposibles, los quesos de mano, la sal que nos baña y entra en las heridas. La cocina me trajo -a mis manos- la pimienta en forma de polvo mágico de la picardía, me puso a disposición todas las copas de los arboles para tomar mi vino preferido junto al trinar de los pájaros. Me trajo un Pollo y un Cerdo en forma de Cuadro de Chagall con Dioses, asadores y recetas incluidas. Me dio un podcast y desde entonces soy bilingüe pues entiendo perfectamente bien a las flores de azahar, las margaritas, los lirios. Literalmente me trajo flores. Me dio una manera de sintetizar mis recetas. Me propuso la soltería para que hiciera uso de mi libertad de albedrío y lo mejor, me permite viajar a todos lados con mi Panadero :)

Ser cocinero me ofrece vivir al margen de las experiencias sensoriales, me procura momentos de placer, me incita a buscarlos. Y encontrarlos ha sido el mejor regalo de este oficio. Y fíjense que no hablo de “este año”, sino de “este oficio” porque siempre tengo el mismo pensamiento respecto al “año que termina”.

Fue inevitable. Pasé todo el año convencido de que este diciembre no escribiría absolutamente nada. Y casi lo logro! No es nada particular. Simples ganas de no comulgar con el sentimiento colectivo decembrino de paz, armonía, unión, amor y otras superficialidades. Cada año es igual. Me descompone saber que el resto de los meses somos estrictos –tal vez enfáticos– en la labor de desunir, de hacer la guerra, de vivir el desamor, de quejarnos por todo y nada y demás cosas profundas.

Tal vez por esa razón nunca he creído mucho en esos abrazos, palabras y lagrimas del mes en el que conmemoramos y celebramos el nacimiento del niño Dios, nuestro redentor, el Salvador pues! Creo que termino siendo como esos personajes que –para no encajar en los modelos de esta sociedad y ser "diferentes"– adoptan un comportamiento, un pensamiento, un look, que termina encajando en otro modelo donde no son "diferentes".

No lo se, pero es increíble sentir, saber y entender que en estas fechas desbordamos auténticos deseos de paz, alegría, perdón… ¿por qué sólo en este mes?. Mi deseo es que pensemos en esto todo el año... porque es hermoso sentirse querido, perdonado. Es divino perdonar y amar, cuidar, cuidarse y que te cuiden. Querrámonos igual el resto del tiempo.

Y si! Caigo en la dinámica del perdón, en la biodinámica del sentir colectivo. Entonces aquí estoy, escribiendo, sonriendo, deseando, perdonando, pidiendo perdón, bailando y en lugar de doce uvas como “doce cuentos peregrinos”… como cuando estoy alegre!

Feliz Comienzo del 2012

PINTURA DE MARC CHAGALL

Soy el Otro, el del espejo

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Wed, 19 Oct 2011 14:03:00 +0000

Los espejos son, para mi, la representación máxima de la fantasía en manos del hombre, son una mofa del mágico reflejo en el agua. Los espejos son misteriosos, si nos ponemos profundos, esotéricos o simplemente volvemos a la infancia, terminamos creyendo que hay algo más detrás de lo que vemos.

La naturaleza lo sabe, los espejos nos engañan. Si intentamos traspasar y llegar al otro lado, el espejo mismo -ese que esta hecho por el hombre- nos detiene, nos coloca barreras. Pero si hablamos del espejo que se nos dió de manera natural (el agua) nos da la bienvenida. Cuando tocamos el liquido donde se ha reflejado el cielo -por ejemplo- nuestro dedo se asoma, no hay barreras, entramos a otro mundo, seguramente no nos damos cuenta que ese reflejo es la fachada de algo, es el portal de entrada, es el umbral abierto hacia otra realidad, una paralela a la nuestra. Podría ser el mundo de Van Gogh jugando con azules intensos e impresionantes amarillos que iluminan las aguas (porque hace espejo). Quien sabe, pues podría ser una fantasía de Kurosawa. Puede que sea el pasadizo a un lugar hermoso con peces de colores y divertidas plantas que parecieran danzar al ritmo de las corrientes. Pero pudiera ser el espacio que nos vea morir en segundos. Podría calmar nuestra sed o tendernos en la red de depredadores voraces. Así es la naturaleza. Así pueden ser los espejos.

El día que me encontré con un espejo, creí haberme topado conmigo. Me miré en el y no reconocí lo que vi de mi. Hice de payaso, mostré mi dentadura, vi de cerca mis cejas, me acerqué y alejé, desaparecí abruptamente y jugué al mimo, practiqué ser EL TIPO, me ofrecí entero y tal como soy, me quité la franela y los anteojos, desnudé mi piel, lavé mi cara, cambié de peinado, ensayé los ojos bien abiertos y también los almendrados, imagine posiciones en el sexo, dibujé palomas de Picasso, lo empañé y con mi dedo hice un corazón, lo fleché, lo rompí por la mitad, lo suturé, lo borré. Volví a empañarlo con mi aliento y redibujé el corazón entero. Me vi en el espejo una vez más y lo decidí, intenté pasar al otro lado y ese Yo me puso una barrera. No me dejó pasar ni a mi mismo. No pude entrar al espejo, "de mi sólo lo que ves" dijo. Yo quiero ser como él, dije.

El espejo esconde un secreto, todo un misterio, y tiene que ver con lo que somos. YO SOY EL OTRO, el del espejo, el que decidió abrirse entero a dar lo que lleva por dentro (aunque me controlo), a amar sin pretender mayores cosas (de hecho dejé de pretender, paré la ansiedad), el que camina por la cuerda floja de ida y vuelta, el mismo que ha roto todos los códigos de ética de las relaciones, el que sabe que no volverás (aunque lo pida a gritos), el que decidió exponerse al mundo como un ejercicio para controlar su timidez, el que ha estado viviendo entre la realidad y la fantasía de un amor eterno, el que cae y vuelve a levantarse (como todos, digo), el blasfemo, el de los pasos torpes, ese que necesita que lo abracen para calmar su vacío, el que se atreve a decir "quédate", el que miente, el que queda abrazado a una duda, el mismo que desviste y descalza, el que anda en busca del descontrol, el que ha sido un maestro en manejar sus emociones, el que ahora está reprobando esa materia, el que no sabe cuan equivocado ha vivido, el que esta dispuesto a revivir, el que ha perdido todo y ha ganado una vida, el que hoy celebra la felicidad ajena, el que suplica equivocarse al intuir su destino, el mismo de los ojos de color cambiante, el niño que necesita le tomen de la mano, el adulto que guía, que protege, el niño Jesús de los cuchillos, el de la mirada esquiva, el de la nutella, el que se detuvo un momento para imaginar su futuro con una casa de vidrio, adoquines y madera junto a una Colina, debajo de un cují y tuvo que seguir su camino quitándose y poniéndose el bombín, el que sabe que donde sea que se esté el cielo siempre será el mismo, el que -por eso- va recogiendo madrugadas con cielos estrellados y guardando las lunas llenas en la despensa para que le den luz. El de los pies suaves, el de las manos que aparecen en los sueños. El del corazón bondadoso, el mismo a quien espero que la felicidad conserve -por siempre- su sonrisa.

Yo soy el otro, basta con tocar el espejo para sentirlo...

Siempre me quedó en la mente ese conjunto de frases de Sabina que dicen:

"déjame solo conmigo, con el intimo enemigo que malvive de pensión en mi corazón, el receloso, el fugitivo, el más oscuro de los dos, el pariente pobre de la duda, el que nunca se desnuda si no me desnudo yo, el caprichoso, el orgulloso, el otro, el cómplice, el traidor.

A ti te estoy hablando, a ti que nunca sigues mis consejos,

a ti te estoy gritando, a ti que estás metido en mi pellejo,

a ti que estás llorando ahí, al otro lado del espejo,

a ti que no te debo mas que el empujón que -anoche- me llevó a escribir esta canción"

OBRA: Noche estrellada sobre el Ródano, Vincent Van Gogh

Viajero y Contador

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 11 Sep 2011 14:17:00 +0000

Viajar siempre ha sido, de las cosas que me ofrece la vida, una de mis favoritas , soñar ha sido otra y ver realidad lo que sueño es mi preferida de todas. Cada viaje, significa que se ha hecho realidad un sueño. He dibujado en mi mente cada destino y como soy fiel creyente de que “las cosas ocurren primero en la mente” vivo mis viajes con entrega, sintiéndome victorioso, sintiéndome merecedor, sintiendo que no hubo pena, y si así hubiera sido, pues lo habría valido.

Cada vez que me topo con un sueño, cada vez que diseño y dibujo los bocetos de lo que quiero, debería pensar también en los planos complementarios, quiero decir, pensar no sólo en lo que deseo, sino en lo que me hará bien, resolviendo, finalmente, las ecuaciones de la historia de mi vida. Me hace pensar en los planos de una casa, soñamos con esa casa, con los planos de fachada, de planta y resolvemos el sueño. Pero aún no tenemos una casa resuelta, falta solucionar la distribución de aguas, instalaciones eléctricas, dirección de vientos y puestas de sol, sistemas de fuerza y sabrán los arquitectos e ingenieros que otras cosas hay que resolver.

Por esto y otras muchas razones he venido haciendo un recuento, juntando recuerdos y reubicando en mi tabla de valores, inventariando mis experiencias de vida, mis viajes, mis amores, mis logros, mis escritos, mis mascotas, esos marcadores y pinceles, los pasteles y lienzos, los pecados, nuestros bombillos de sal, las mentiras, mis peores engaños, aquellos regalos que no recibí aún, los que tengo en cola por entregar, mis sacrificios, un mar de lagrimas que me he ganado, también incluyo mi mejor sonrisa, como el recuerdo de mi mejor sexo, ah! mis amantes, novias, amigas con derecho, los polvos de un día, las ilusiones que construí de familia, mis hijos perdidos, mi hijo elegido, todas las almas arrojadas al inodoro, mis arrepentimientos, mis peores dolores, el armario de maletas llenas de desilusiones, esa voz que a veces siento es de payaso, esos acordes tímidamente colocados en el piano, aquel montón de teclas negras y blancas, mis cuerdas que me hacen fuerte, la premisa de ser libre aun sin libertad, mi revolución interior y mi revolución solar, cada llamado de la muerte, mi talento para escaparme de ella, la inútil capacidad de evadir conversas, mis 100 heridas de guerra, los lentes de ver de cerca y de lejos, el tablero a cuadros donde me juego la vida al ajedrez, mis sunglasses, una colección vieja de relojes, dos despensas de arena del tiempo, mis maldiciones, los embrujos y hechizos, mis canciones de desamor, los discos de acetato, mis fotos de aeropuerto, aquellos archivos secretos, el armario de zapatos en desuso, la foto de Amélie Poulain, mis "pares o nones por fulanita de tal", las peores osadías, mis cobardías, esas gatas callejeras y mis perras de estación, mis ultimas tentaciones, mis discusiones con mis hermanos, las zancadillas de mi madre, mis dos encuentros con el demonio, ese desagrado que siento por la impertinencia, el dia que saque mi cédula de huérfano y mi acta de matrimonio, las dos copas de vino vacías, el sabor de mi cepa favorita, la mejor cosecha, toda la riqueza de mi interior, mis activos, mi teléfono rojo para llamar al dios de los mortales, mis mofas, mi Buda, mi Dios Cristiano, mi Eleguá, mi Yemayá, mi Krishna, mis mandamientos hedonistas, mi sacerdocio en el porcinismo, mis ganas de ser una estrella de rock, los mejores platos que he preparado junto a esos libros de recetas favoritas, las ganas de que todo salga bien, es la confianza, mi intuición, mi cara de bolsa, mi soledad que parece por siempre, mis Calvin Klein, las apuestas ganadas y perdidas, mis tazas de Praga, unos anzuelos de pesca, cada despecho, los juegos que gane por trampa, mi caleidoscopio steadycam, los labios menos urgentes, mi raqueta de tenis, mis desesperaciones, mis largas esperas, mi desesperación, mi propia fuerza que es bastante fuerte, mi mejor escondite, esas mariposas con colores techno, mi idea inútil de que hay una conexión divina en cada encuentro, mis almohadas de plumas, la sabana vinotinto, el tren que llega al puerto de mar, mi par de bicicletas en la Bahia de San Francisco, mi lámpara del genio, mi stratocaster, mi Les Paul, mi ovattion, mi iPhone, mi N8 perdido, la bandera clavada en mi tierra de conquista, el manual de rabias, mi colección de fracasos de amor, los dolores de muela, mis libros de Cortázar, de Sabato, de Guillermo de Leon, mi torre de babel, ese mi país del nunca jamás, los juicios ganados y perdidos, mi shampoo de aceite de oliva, mi colección de Sabina, ese tatuaje aun en gestación, los peces de mi casa y los de ciudad, el señor Simon cuidador de la cuadra persiguiéndonos, el café con canela de cada mañana, las razones de mi odio por la Madre Patria, la estampita de mi santo patrono "San Lucas", la caja de Pandora con mis errores de estilo, las veces que pedí perdón de rodillas, los domingo que recogí todo lo que el viento se llevó, las fotos de mi abuelo "Tata" pescando en el rancho del Cabo, la herencia en vida de mi padre, mi blog de blogspot, mi iPad, mis cuchillos, mi medio cuerpo en santelmo, la violación del limite de 140 caracteres, la computadora que regalé, las mentiras que me creo y las que aun sin creerlas las acepto, las medicinas de Max, el alimento de Neruda, el piso flotante, mis encuentros, cada letra escrita sin respuesta, cada uno de mis silencios, cada pestañar, cada mañana dando las gracias a un dios por ver salir el sol y maldiciendo por las ausencias de mi vida, ese "como si alguien de veras me quisiera, como si al fin un buen poema me saliera, una oración".

Esto es un inventario, y hacerlos es cosa que evito, porque mi abuela "Guita" decía que la gente cuando va a morir comienza su proceso de muerte recordándolo todo, desandando pasos, reviviendo, perdonando.

Hace un cuarteto de años que hice mi último inventario, soy un contador, y aunque no morí, hubo cosas que en mi murieron. Otras florecieron. Otras nacieron, otras llegaron.

Pero volviendo al tema de los viajes, soy un viajero, reafirmo que por eso me gusta viajar, porque me da material para seguir recordando, inventariando, limpiando, porque me topo de cara con los veranos del sur mientras los otros mueren de frío, me divierto con las caras de miles, caras donde no reconozco mi día a día, comprendo en persona los cuentos de los cantantes y comienzo a rehacerme la historia de esas canciones que me hice mías. Viajando me doy lugar de revivir mi vida, todas mis vidas y comienzo a soñar a diseñar futuro. Al principio soñaba con hacer mío todos esos lugares que conocía, cada que vez que llegaba a una calle nueva me imaginaba saliendo de alguno de esos edificios a trabajar, en cada ciudad me fijaba en la forma de vestir y yo me imaginaba a esa moda, pero poco a poco fui entendiendo que cada vez soy menos de cualquier lugar y es innegable que cada sitio tiene ya su músico solitario, su cocinero loco y su bloggero enamorado, cada lugar tiene sus Evas y éstas sus Adanes, y ellos sus Abeles y Kaines que -en cualquiera de los casos- entiendo no soy yo.

Paseando por las calles de mi capital, la de mi país, disfruto andar soñando con un futuro, y es en ese futuro donde entiendo querer tener un puerto para atracar mi velero, descansar un poco y continuar con la vuelta al mundo en tantas lunas como litros de miel produzcan los labios que deseo. Entiendo el norte de ir tan lejos como pueda llevando el mensaje de mi oficio, mezclándolo -lo mas que alcance- con mis pasiones. Y no me detengo jamás, donde apuntan mis sueños llega mi bandera, aunque me dilate, aunque me caiga la noche, aunque parezca estar detenido, aunque a veces me pierda, dude, me torture, aunque Adelita se vaya con otro.

Cada vez más comprendo que estamos de paso ¡un breve paso! Por eso me gusta viajar, porque puedo vivir esa vida de manera fugaz, y soy ese Adán, vestido con esa moda, y regresar a mi puerto, soñar mas allá de la realidad y vivir los sueños hasta verlos, finalmente realidad!

Hoy brindo por los viajes, por los recuerdos, por inventariar la vida, hacer la vida y por diseñar un futuro sano!

OBRA: VIAJERO. DE JOAQUIN SABINA

“Viajero que regresas a esa ciudad del Norte
donde una dulce nieve empapa la razón,
donde llegan los barcos cargados de preguntas
a muelles laboriosos como mi corazón
háblale de mi vida, las autopistas negras
que atraviesan volando mi terca soledad,
esa gente que pasa por la calle, llevando
mi pensamiento al otro lado de la ciudad”

Joaquín Sabina
Cuando aprieta el frío

De sabores, aromas, recuerdos y sentires

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sat, 06 Aug 2011 00:08:00 +0000

Una mariposa violeta se posó, arriesgada y temeraria, sobre mi mano apenas un segundo después de llevarla a mi boca justo cuando comía ese caramelo de miel de rosas con flor de sal, relleno de queso cremoso y pimienta rosa. Fue inevitable parar de masticar para ver los colores de la mariposa. Quedé envuelto en un instante muy -particularmente- erótico. El terciopelo, en boca, del queso lo comparaba con la delicada ala de mariposa, con la piel de mujer poco expuesta a los vientos. La intensidad del recuerdo floral (en boca y retrogusto) de la miel de rosas me llevó a unos verdes prados surrealistas imaginando el violeta -casi lavanda- sobres flores amarillas, blancas y rojas, me envió de vuelta a esos brazos cálidos y al aroma de su cuello, me dejó en mitad de los campos abejeros, desnudo, con los brazos abiertos, los ojos cerrados recibiendo el calor del sol. Dejé de ser -por un instante- nocturno. La mariposa continuaba –valiente- abriendo y cerrando lentamente sus alas sobre mi mano. Yo seguía –absorto- intentando entender por qué asociaba de manera tan directa la pimienta rosa con las mariposas. Sería por causa de un aroma tan delicado, único y sensorialmente sin referentes. Como un cuadro de Chagall. Como un concierto multicolor.

Siempre ha existido en mi mente una conexión inexplicable entre colores, sabores y sensaciones. Las más de las veces, elaboro platillos que nunca he probado antes, sólo porque al pensar en la combinación de sabores, extrañamente, me parece ver una paleta de colores y experimento ciertas sensaciones corporales como salivación, pestañeos, pequeños movimientos musculares involuntarios, ciertos estremecimientos, a ratos podría respirar mas corto, puede haber taquicardias y algunas veces escalofríos.

Confío plenamente en la ecuación formada a partir de la Paleta de colores + sensaciones a ojos cerrados + mis referentes gustativos + la intención de conquistar el paladar del comensal. Aunque otras veces siento el temor de no entender mi propio mensaje, puede haber colores que no distingo, o formas demasiado etéreas. Es allí cuando me levanto a elaborar el platillo para mi, hago pruebas una y otra vez.

Me parece que es tiempo de quitarle a mis manos su profundo silencio y hacerlas sentir lo que yo en cada recuerdo.

Mi abuela “Tata” usaba todos los derivados de la leche en miles de sus platos, precisamente eran esos los que me daba en alimento. Mi cena mas recurrente era una sopa de suero con miga de arepa, queso rallado, aguacate en trozos y algunas veces un huevo frito. Yo me sentaba en la mesa, siempre en el mismo puesto. Por eso siempre veia el mismo cuadro (de tonos sepia) del viejo y su taza de peltre, la misma gaviota rosa y blanca pendiendo de un nylon, la misma foto de mi tío Servando con su boina negra, el retrato a grafito de mi abuelo Antonio, a quién nunca conocí pero lo supe en mi sangre desde siempre; veía el mismo póster de los “zapatos de mi conciencia” de Alí; el mismo vaso con olor a parchita y los mismos perros ladrando en la casa de enfrente. Aunque nunca fue la misma noche, cada una era distinta, la veía caer cada tarde una y otra vez.

Hoy es imposible dejar de sentarme en esa misma mesa cada vez que mi nariz pasa cerca del aroma del suero y evoco los colores sepia y rosa, y vivo a mi niño de nuevo. Con el suero ácido me encuentro de frente con mi padre en todas las escenas posibles en las que -juntos- comíamos suero con galleta de soda y queso parmesano. Él preparaba el mejor suero del mundo en una tapara y era especialmente dedicado al cuidado del cuajo. Es como mis huevos rancheros, me transportan a la cocina de mi tía Ruth y me regresan a Buenos Aires. Así como el pan de Tunja relleno de almíbar de guayaba con queso blanco y Coca-Cola, me deja prendado -sin escapatoria- de Las fronteras de Lara, donde sea que yo esté. Como esos besos con chocolate, esos tintos sin zapato.

Llevo en mi boca una paleta de sabores, cada uno de ellos asociado a una variedad de aromas y junto a estos, a su vez, una cámara captando todos los bocetos del momento, los que se hacen recuerdo y se volverán fantasías realimentadas y luego serán nuestra maquina del tiempo, entonces viviremos de nuevo una vida entera en un segundo.

Recuerdo el ron de 18 años el día que me hice amigo de García Márquez una madrugada en Santiago de Cuba. El litro de cervezas el día que conocí a Carlos Varela en la Habana. La infusión de Toronjil que me prepara Cecilia Todd para poder dormir. La arepa pelada que traía Ali para la casa, como el pollo de miel y soya de Gunilla que lleva y trae a Sanare. El dulce de icacos, el chocho e’vaca, la urupagua, el cocuy de Pecaya, los pasteles de la parroquia, el Carpaccio marinado con balsámico, la torta de tres leches, las cachapas con queso de mano (literalmente tomados con la mano), los palmitos de lata, el café mañanero, la miel, el manchego, las fresas, el cardamomo, la canela, el chawarman, los chinchulines, “los frutos del bosque”, el Túpiro, el curry en mis manos eternamente, el humo en mi cabello.

Pero además recuerdo todas las promesas que no prometí y las que no cumplí. Los besos que me perdí, los bofetones que me gané. Todo esto con sólo un aroma, un sabor y ésta, mi boca.

Esto es lo que se siente!

OBRA: "EL CONCIERTO" MARC CHAGALL

Carora y el reencuentro con mi camino!

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Thu, 04 Aug 2011 03:11:00 +0000

Hay situaciones en el recorrido de nuestros días que parecieran ser azarosas. Nada es por azar. Parece estar ya escrito que tenemos la capacidad de escribir nuestro destino y elegir el camino. Hace un par de semanas, tal vez un poco mas, en “Andes Gastronómico” evento organizado en Mérida, conocí a una familia casi completa que -parece mentira- ahora los asumo como mi familia, de esas familias elegidas entre extraños.

Nos encontramos gracias a las cabras. Ellos producen derivados de la leche de cabra y fue así, precisamente, como nos tomamos de la mano para caminar la misma zenda.

Quesos Las Cumbres, es una empresa familiar encabezada por Sonia Meléndez, una mujer que me ha impresionado con su espíritu juvenil y con la fuerza y empuje con la que maneja, no sólo la quesera, sino la familia, la casa, una hermosa casa con calor humano.

Debo confesar que nuestra comunicación comenzó con la sensatez y honestidad necesaria para querernos desde el primer momento. Yo hice mi ponencia en Mérida, llamada “Un guaro en el Vallecito” era una presentación de cocina en vivo donde yo preparaba dos platillos de sabores larenses usando la cosecha del “vallecito” un lugar de Mérida de donde traje brotes, flores, zanahorias, entre otras cosas. Hice una sopa de crema de leche de cabra, cortesía de Queso Las Cumbres, porque ellos hacen unos quesos, suero, mantequilla, crema (todo de cabra) extraordinarios y además son de Carora, y no tenia sentido, tratándose mi ponencia de la cocina larense, estar separados en esto.

Tres días después nos encontramos en Barquisimeto donde compartimos otros tres días entre catas de queso, vinos y música. Luego nos fuimos a Carora. Una tierra olvidada para mi. Recorrida por los laterales. Revisada en mis recuerdos antiguos. Leída en referentes escritos, pero no vivida.

Carora es una ciudad con un destacado aporte a la gastronomía del Estado Lara, en Venezuela. Es capital del Municipio Torres (Pedro León Torres) el de mayor extensión territorial del Estado.

Pasé tres días en Carora y me cuesta ser preciso en mis letras, pues siento que Carora –y su gente- me ha dado tanto que me ha dejado en un breve estado de shock.

Primero me topé de frente con el Sol de Carora, ese malintencionado pero delicioso productor de calor, Sol de color rojo cardenal que desarma y ayuda a olvidar cualquier mal día. Después su comida, toda su comida, el comer en familia y compartir con todos. Luego la larga noche caroreña con ron y vinos de su misma tierra. Mas adelante, ya con el caluriento día, me encontré de frente con el fruto de su propio suelo, el barro hecho adoquines, hecho tejas. Los viñedos. Y finalmente con la aristocracia del Pueblo, la Iglesia en el casco colonial, un hermoso recorrido por calles adoquinadas, las mamonadas, las pampuras, el marchante de carnes, la quesera, la panadería, el dique, el Club Torres, Sonia Alicia y Marines, Sonia y el amor que nos hemos dado.

Carora me ha devuelto algo que creí haber perdido. Un norte en mi trabajo gastronómico, me ha mostrado el camino que siento estaba dejando, me recordó la via (que yo ya he venido transitando pero me salgo y vuelvo una y otra vez) para construir una gastronomía eficiente y sustentable. Me hizo volver la mirada hacia una marca país que fortalecer, una cocina que todos llevemos con orgullo y no con desprecio (que es lo que hacemos).

Estar en contacto con el corazón de Carora, el de su gente, entrar en su modo de vida, en la realidad de su pueblo fue y es mágico!

Entonces es inevitable reflexionar: Qué poco sabemos de nosotros mismos! Somos lo que somos, nuestro país, así, con sus bemoles y sostenidos es mágico y es el Mejor País. Carora y su gente me hizo repensar y retomar la decisión ya tomada y emprendida de seguir adelante con mi investigación, afinaré la reinvención de mis recetas con los sabores de nuestro pueblo, de mi Lara. Seguiré, ahora mas que nunca, llevando nuestra cocina dentro y fuera del País.

Es tan corta esta vida, pendemos de un hilo, caminamos al borde del abismo, y lo menos que se me podría ocurrir es vivirla y dejar un legado.

Mientras viva trabajare por dar lo mejor de Mi por nuestra cocina, daré lo que pueda por mi país. En cualquier caso, haré mi trabajo, y espero que contribuya. No me interesa la fama per se, me interesa hacer llegar el mensaje.

...por ahora, que viva Carora!

Y de aquí pal tocuyo! :)

FOTOGRAFIAS TOMADAS CON UN CELULAR

Sin temor a Errar

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Wed, 06 Jul 2011 18:50:00 +0000

Pocas son las veces que no siento miedo. Por lo general siento temores que me hacen dudar, me hacen pensar lo frágil que es una decisión (o lo incierto del destino).

Exponer en publico lo que siento es tarea fácil. Demostrarlo es lo complicado. Dicen que a las personas, a todas y cada una, nos llegan los momentos precisos (para cada cosa) justo cuando es el segundo indicado. Así, hay un minuto para sentir dolor, ese dolor que muerde y desgarra. Llega el momento preciso en el que –orgánicamente- piensas en la descendencia. La vida te prepara para sentir lo que en los cuentos de hadas (por cierto, soy fan de las hadas madrinas) se llama “amor verdadero”. Incluso se muere sólo en el momento que nos toca.

Pero nosotros no sabemos cuando ocurrirá. Lo cierto es que el temor ha sido un mal aliado en mi vida y hoy escribo este post, este micro post, porque pudiera estar llegando el momento de casi todo. De amar, de sentir dolor, de crecer, de expandir, de volar, de partir, de confiar, de despedir, de estar vivo, de morir, de renacer, de creer, de regresar a la infancia (pero nunca de madurar) de tener paciencia, de sentir armonía, de vivir crucificado de blanco o de negro. Es como imaginar el fracaso, o saberla en otros brazos, o entendernos afortunados. Es justo en el preciso momento en que nos toca vivirlo, no otro. En cualquier caso, hoy me levanto sin temor a errar (y es posible que me equivoque una y otra vez).

Se lucha contra el miedo, y si queremos vencemos. Pero no podemos luchar contra las decisiones de otros. No podemos enfrentar al destino ajeno. Sólo podemos vivir. Vivirlo y de ser posible, pues sobrevivir!

Les dejo esta, una de mis canciones favoritas: Vida (Ruben Blades) Espero sea de "buen provecho"

Nadie escoge a su familia o a su raza, cuando nace,  ni el ser rico, pobre, bueno, malo, valiente o cobarde.  Nacemos de una decisión donde no fuimos consultados,  y nadie puede prometernos resultados.  Cuando nacemos no sabemos ni siquiera nuestro nombre,  ni cual será nuestro sendero, ni lo que el futuro esconde.  Entre el bautizo y el entierro cada cual hace un camino,  y con sus decisiones, un destino.

Somos una baraja más de un juego que otro ha comenzado,  y cada cual apostará según la mano que ha heredado.  La vida es una puerta donde no te cobran por la entrada,  y el alma es el tiquete que, al vivir, te rasgan cuando pagas.  Y cada paso crea una huella, y cada huella es una historia,  y cada ayer es una estrella en el cielo de la memoria.

Y la marea del tiempo lleva y trae nuestras contradicciones,  y entre regreso y despedida cicatrizan los errores.  Y cada amigo es la familia que escojemos entre extraños,  y entre la espera y el encuentro uno aprende con los años  que solamente a la conciencia nuestro espíritu responde,  y que una cosa es ser varón y otra es ser hombre.

Nadie escoje a su familia, o a su raza, cuando nace,  ni el ser bueno, malo, lindo, feo, inocente o culpable.  Del nacimiento hasta la muerte toda vida es una apuesta:  de nuestra voluntad depende la respuesta.

¡Sueño por un mundo diferente,  donde nuestro amor nunca se acabe!  ¡Luchen por un mundo diferente,  donde nuestro amor nunca se apague!

OBRA: WHITE CRUSIFIXION. MARC CHAGALL

Tracción a Sangre

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 05 Jun 2011 22:46:00 +0000

“El sol no tiene oídos pero su lengua me atrapó, crece la escasez y hasta la palabra vacío me llenó”. Tantas veces intentar encontrar una frase que dijera lo mismo en otras palabras, y no he podido. Sufro de eso, de quedar atrapado. Mi manera de relacionarme con mi exterior es así, apasionada, desmedida y abrumadora. Pero eso si, es honesta y es para siempre. Puede que vaya cambiando la intensidad, puede que varíe lo que nos damos, es posible que exista cierta distancia, tal vez no terminemos haciendo realidad lo que soñamos, pero debo aclarar que “toda la vida” es aún muy corto. Así son los amores elegidos. Esa es mi manera de amar. Más cuando las personas se meten en mi torrente sanguíneo y procuran en mí un motor, una energía de vida, unas ganas de construir el mundo para compartirlo, es mi tracción, tracción a sangre. Esas personas pasan a ser parte de mi esencia, de mis pensamientos, de mi dolor, mis ilusiones, mis errores, mis perdones, mis fantasías, mis plegarias, mis letras, mis razones.

Ayer veía un maravilloso y conmovedor video de Gustavo Cerati que fue filmado durante la grabación de su último disco “fuerza natural” y fue inevitable -a propósito de todo este remolino de cosas que se mueve dentro de mi en este momento de mi vida- sentarme a entender -de Nuevo- que estamos aquí por un momento, apenas un instante: “La vida dura un salto, quedarse, una muerte segura”. Llorar es todavia insuficiente. Cerati es uno de mis afectos. Por eso me duele escribirlo, por eso y porque asocio su desaparición con mis peores temores. No quiero que mi amor desaparezca, que mi pasión lo haga.

El post que debí publicar hoy no está listo, no quiero atropellarlo, por eso, en sustitución momentánea, publico éste, porque es un aderezo de mi siguiente post, aunque entiendo que estaría leído al revés. Sería como comer la pimienta y la piel del limón antes de tener en la boca esa bola de chocolate amargo y nutela (aderezados con pimienta y limón).

Hoy, después de ver el video tres veces, recordaba que el 13 de mayo de 2010, andábamos en Barquisimeto -Sumito Estévez y yo- dentro de un carro que yo conducía. Eran las 7. 30 de la mañana, recién salíamos de una entrevista en un programa de televisión, pues al día siguiente era nuestro evento "Lara: capitulo 1" de Venezuela Gastronómica (organización que ambos integramos y de la que ya he hablado en otros post) y estábamos en la recta final de los preparativos, (amén de una cena de gala que ofreceríamos el día 15 en el Circulo Restaurante). Yo encendí el equipo de audio y le dije a Sumo que volveríamos a oír mi canción favorita de ese disco que -yo traía puesto desde hacia tres días- ya lo habíamos escuchado varias veces. “Sal”, era el tema de Gustavo Cerati al cual me referí. Una letra gastronómica, enigmática, fabulada y con una música deliciosa, casi incidental.

Sumito me dijo: "¿estas pegao con el disco no?" y con una gran sonrisa le drespondí "Si". "me encanta" dijo.

El día 15, estábamos en mi casa en horas de la mañana. Sumo se conectó desde mi maquina a su correo y yo tomé la guitarra para cantar “magia” y de alli surgió el comentario, que segundos después fue publicado desde la cuenta de @sumitoestevez en Twitter: “nuestro amor por la gastronomía es tan grande, que no iremos al concierto de @cerati esta noche por preparar una cena”

Cuento toda esta historia –y finalmente no es de Cocina que vine a hablarles- porque ese mismo día, lo perdimos, sigo asociando la música con la cocina, los afectos con los fogones, la tristeza con cocinar. Hace poco más de un año que me pregunto ¿dónde estás Gustavo? No puedo -ni quiero- imaginarme, (ni en mis mejores fantasías) en qué parte puede estar atrapado. Quedar atrapado es de las peores sensaciones que el hombre ha descrito en la literatura universal, pero podría –también- ser de los mejores placeres.

Siento que pasan lo días y sigo adelante, tracción a Sangre, tras una melodía. Puedo hablar con propiedad de sentires. No quiero que nada desaparezca así no mas. No quiero descansar de ti, ni dejar de saberte, ni buscarte en otro lado, ni esperar que dejes tu vida. No quiero que desaparezcas. Mi padre murió sin avisarme. Cerati nos engañó, se fue después del mejor concierto de su vida, y este post es un exorcismo. Es una manera de sacar de adentro esta nostalgia que me hace ponerme melancólico, y es que me da por cocinar cada vez que recuerdo, me hace extrañar a las personas que quiero con una intensidad casi desmedida. Me hace ser mas parco y promueve cierta rebeldía en mi pecho, me desarma y me regenera en tanto lloro, me hace mas viejo y mas fuerte en cuanto escribo. Dejar salir lo que tengo por dentro, a través de esto que tecleo, es como escribir canciones, pues mucho de mis entrañas quedan abrazadas al puñado de letras por años. Cada vez que termino de escribir algo, me parece que jamás podré volver a escribir y siempre me queda la sensación que no pude decir lo que quería, o que el mensaje no llegó, y lo que mas me aterra es que jamás recibo una respuesta. ¡Debo aprender a responder yo primero! Pero escribir desde el estomago (para no nombrar al cansado corazón) hace que cada escrito sea orgánico, con esa energía de la naturaleza misma: puedo equivocarme, tengo todo por delante y nunca me sentí tan bien ¡Fuerza Natural!

La chanfaina. Del Cordero de Don Quijote al Chivo de Don Pío

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Fri, 20 May 2011 05:07:00 +0000

Cervantes había comenzado a soñar con hacer verdaderos los libros de caballería que, afanoso, leía Don Quijote, ¡y lo hizo! Los convirtió en la fuente de inspiración del caballero andante y gastrónomo empírico del recetario manchego. Diseñó (a la medida del Quijote) a su fiel Escudero y describió el paisaje cultural de aquellas aventuras a través de los platos, sus "Duelos y Quebrantos", los "tasajos", y la "chanfaina".

¡Don Quijote comió chanfaina!

Se dice que en su paso por Guadalajara (España, ciudad manchega del centro de la península ibérica), el Hidalgo de lanza y El Escudero comieron el platillo de los pastores extremeños.

La palabra "Chanfaina" tiene su raíz en la lengua árabe y significa "sinfonía": unión armónica de varios ingredientes. El origen de este platillo está ligado a los antiguos señoríos y al "Pastor" de Extremadura (comunidad autónoma española) en su paso por los pueblos. Los señores encargaban corderos a los pastores y estos entregaban como encargo las "partes nobles" del animal sacrificado, reservando para ellos las partes "innobles" (las asaduras: bofe, pulmón, hígado, corazón, riñón).

Con ellas se hacia un guiso con ingredientes de la zona (papa, pimentón, cebolla, arroz, etc) y el vino del lugar. Es por eso que hay diferentes versiones de este plato (la versión de Salamanca, Cepeda, Málaga), porque en cada sitio o región había diferentes tipos de vino y de ingredientes.

Toda la cocina de la época se basó en las clases populares, esos platos eran de alto valor nutricional pues fueron pensados para alimentar a labradores y pastores, quienes consumían muchísima energía.

Con la Colonia Española, la chanfaina llegó a nuestra América, se alojó en México, Colombia, Venezuela, Ecuador, Bolivia, Perú y Argentina. En diferentes regiones de estos países, la chanfaina se ajustó a los ingredientes de producción local y a la manera de comer de cada sitio.

Esa fue la forma en que se volvió "plato típico" en cada lugar.

La chanfaina es -también- uno de los platos tradicionales más significativos de la gastronomía popular larense.

Lara, uno de los estados con mayor identidad Gastronómica de Venezuela. Un estado muy colorido y cultural (estado musical del país), y en buena medida esto se debe -por una parte- a la influencia que dejó el haber tenido en su división territorial a la primera capital de Venezuela: El Tocuyo "Ciudad Madre"; por otro lado, el Río Tocuyo (cuyo significado, según algunos estudiosos, es "Zumo de Yuca") era un río navegable, y por allí entró mucha cultura culinaria de otros países como Mexico (vinieron con una peregrinación de la Virgen de Guadalupe), Ecuador (durante el siglo XVII funcionaba en El Tocuyo, una escuela de pintura que mantenía contacto estrecho con escuelas de Quito) y otras culturas Hispanas. La geografía de este Estado es propicia para la producción de caprinos y bovinos.

En consecuencia, nuestra chanfaina se diferencia de la Manchega por todo, primero porque la hicimos nuestra -con nuestro sabor, nuestra cultura "variopinta"- luego porque la preparamos con las asaduras del Chivo y no con las del Cordero, la especiamos con clavos de olor, orégano, comino y la endulzamos con papelón.

Así es -señores- la tierra de Don Pío Alvarado, aromática, sonora y llena de chivos que comen orégano!

Chanfaina larense (mi versión)

INGREDIENTES

Para la chanfaina

1k de asadura de chivo bien lavada

1 tomate rayado

1 cebolla rayada

1 cucharadita de comino

1 ramita de orégano fresco

3 cucharadas de aceite onotado

2 cebollas medianas cortadas en cuadritos

3 ramas de cebollín cortadas en rodajas

Una hoja de laurel

5 dientes de ajo finamente cortados

10 ajíes dulces en cuadritos

Sal y pimienta

2 tazas de vino blanco

1 estrella de anís

4 clavos de olor

Para la salsa

Toda la salsa de la cocción de la asadura

1 trozo del hígado cocido del chivo

1/2 taza de papelón rayado

4 cucharadas de agua de maíz

1 Cucharada de mantequilla helada

Para emplatado

1/2 taza de arroz blanco

Hojas de cilantro fresco recién cortado

nueces caramelizadas

Mezcla de pimienta (guayabita, pimienta negra y pimienta rosa) recién

molida.

Flor de sal (sal gruesa)

PREPARACION

De la chanfaina

Sazonar la asadura de chivo con el tomate, la cebolla rallada, el

comino, el orégano, el aceite y sal.

En una sartén caliente dorar las asaduras, retirar del fuego y reservar.

En otra sartén caliente colocar el aceite onotado y sofreír hasta cristalizar, la cebolla, cebollín, el laurel, el ajo, ají dulce, sal y pimienta. Incorporara un trozo de higado, mezclar bien. Luego verter el vino, el anís y los clavos. Cocinar por 20 minutos. Retirar la estrella de anís.

De la salsa.

Licuar la salsa, con el trozo de hígado cocido, colar, verter en una olla y llevar a hervor, agregar papelón, rectificar sal, agregar el agua de maíz (5 cucharadas de agua con una cucharadita de harina de maíz), hasta espesar un poco. Agregar la mantequilla y batir vigorosamente. Apagar.

Del emplatado

En un plato hondo colocar una base de salsa, luego el arroz con molde de aro. Sobre el arroz colocar la chanfaina caliente, bañar con la salsa caliente, decorar con hojas de cilantro y esparcir nueces. Pimienta fresca y flores de sal.

NOTA: Este post es el primero de varios que estoy escribiendo a propósito de recopilar recetas tradicionales larenses. La ilustración es un dibujo mío, hecho con mi dedo, en donde intenté recrear al Hidalgo y su Escudero.

Venezuela Gastronómica celebra los sabores de Nueva Esparta

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 10 May 2011 14:50:00 +0000

El próximo 14 de mayo Venezuela Gastronómica tendrá un nuevo e indispensable Capítulo en Nueva Esparta, con una jornada completa de ponencias dedicadas a celebrar la gran riqueza de los sabores de Margarita. De esta manera, esta asociación civil, conformada por más de veinte relevantes chefs del país y especialistas ligados a la gastronomía, es consecuente con su propósito de promover y difundir el rico patrimonio gastronómico venezolano.

En esta ocasión, al igual que en las anteriores, se propone un día entero de ponencias dedicadas a las amplias posibilidades de los sabores propios: Sumito Estévez hablará de proyectos comunitarios que generan sustentabilidad. Héctor Romero y Francisco Abenante comentarán las bondades del mar. Tomás Fernández y Pocho Garcés tendrán una ponencia de las mieles de Venezuela. Henrique Ramírez y Juan Carlos Bruzual hablarán de los panes de la isla. Rosanna Di Turi mostrará, junto a sus productores, la iniciativa de quesos de cabra elaborados en Margarita. María Elisa Romer y María Fernanda Di Giacobbe mostrarán el trabajo de las cocineras margariteñas. Ana Belén Myerston y Federico Tischler se concentrarán en la agricultura de la isla. Reison Frioni y Nelson Méndez harán un recorrido desde Italia al Amazonas. Sobre el estrado estará, como en ocasiones anteriores, el profesor Víctor Moreno como pertinente moderador.

El evento no sólo queda puertas adentro. La Plaza Bolívar de La Asunción recibirá las propuestas de los productores de Margarita en una gran celebración consagrada a los sabores propios. Los niños también tendrán su espacio en la proyección de una película dedicada a ellos.

La cita es el próximo 14 de mayo en el Centro de Arte Omar Carreño de La Asunción.

Las entradas costarán Bs. 100 y se venderán en el Instituto Culinario y Turístico del Caribe (Calle Lares, La Asunción) Teléfono 0295-2420680. Y en el Centro de Arte Omar Carreño (La Asunción).

El vino, jugo de Dios, fruto del hombre

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Fri, 06 May 2011 13:57:00 +0000

Cuando pienso en vinos, en un vino, pienso en una cepa, luego me hago un paseo por otras, y otras y otras. Sin entender cómo ocurre, sólo pienso en un sabor, en el recuerdo de una sensación en mi boca, pienso en cómo se transformó en algo mucho más corporal, algo de piel, de boca, puede que en ese momento salive un poco. De seguro pienso en un instante de recuerdo congelado por el aroma de un vino, en la música que oía entonces, en los ojos que fijaba, en la textura de esas manos. Pienso en las etiquetas modernas que se han quedado en mi memoria, muchas veces imagino los procesos creativos para llegar a ellas, las discusiones planteadas entre lo "clásico" del vino y en las razones de mercado que nos exigen cambios.

Pienso en los viñedos y toda su gente, en las historias de fantasmas que se esconden en las vides, pienso en las tertulias nocturnas que relatan esos cuentos con niños que se esconden tras las piernas de sus padres. Pienso en el fantasma mismo. Pienso en los cambios del clima, en toda la angustia del trato de las vides. En la alegría y logística de las podas, las vendimias. Pienso en el roble, en los años de riego de esos árboles inmensos, imagino el proceso de corte y manufacturado para convertirse en tablillas, que luego serán barricas con una técnica ancestral de ensamblaje. Pienso en las millas de recorrido de esas barricas hasta el sitio donde se llenan de vino. Pienso en la bodega, en toda la economía que las sustenta, en la tecnología que descubren, que modelan y que usan.

Lo mas impresionante es que después de pensar en todo esto ¡todavía no tenemos un vino!

Pienso tanto en el tiempo que corre cuando comienza la sola idea de hacer un vino, es un reloj de arena que se voltea en cada vendimia y deja caer sus últimos granos cuando finalmente sale al mercado. En verdad pienso mucho.

Pero cuando tengo un vino en mi copa ¡siento! Algunas veces -y esto casi nunca me ocurre- logro percibir el universo de su complejidad, asimilo los años de historia para llegar a él. Comprendo su estructura, que por simple que en algunos casos pueda parecer, supone el esfuerzo de miles de personas de diferentes edades, visiones, generaciones, oficios, religiones, estado civil, sexo, raza, nacionalidad, pero todas -eso si- dedicadas a lograr que hoy, este vino, pueda estar aquí en mi botella.

Siendo honesto, yo no se nada de "vinos". Me gusta cuando las personas me preguntan si he probado determinadas marcas de fama. Yo confieso que al principio me produce cierta pena decirles que “no”, más por sus caras de decepción que por develar mi ignorancia, pero me gusta cuando ocurre, y me gusta porque el vino no se trata sólo de marcas, ni de precios sino de disfrute, de placer. Y de esto si puedo hablar con propiedad.

El Vino es el jugo de Dios. Cuentan que el primer vino se hizo por obra de la naturaleza, desde el mismo momento en que una uva o jugo de ellas se fermentó. Desde entonces, El hombre ha trabajado día y noche para que nosotros, los hedonistas, vagabundos, sibaritas, enófilos, melómanos, similares afines y conexos disfrutemos, nos entreguemos, sintamos placer tomando una copa de vino.

OBRA: "Cristal del vino y Barco" Salvador Dalí

Lo soluble de los sueños / El soluto de lo soñado

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 03 May 2011 05:27:00 +0000

Decidí escribir este post porque si. Es pura necesidad de comunicar. Aunque detrás de esto hay mucho mas que esa necesidad, está –también- la intención de dedicarle estas letras (lo digo como si yo fuera un rockstar) a un viejo amigo, de esos que, cuando los conoces, te reconectan con un pasado que tal vez no recuerdes, un pasado de esos que reconoces y retomas de inmediato, entonces se alojan en tu haber.

Hace algunos largos días, por un azar –como dice Cortazar- que no busco comprender, me topé con la pista perdida de este amigo del que hablo y por diversas razones lo he venido reconociendo en otras frases, otras melodías, otras palabras. Me ha parecido maravilloso comprender lo parecido que a veces podemos ser las personas que no tienen nada en común. Es como lo que nos ocurre con los sueños, los anhelos. Hablo de esas proyecciones del futuro, de esa suerte de utopia, de esa idea del futuro que sentimos tan perfecta que decidimos llamarlo sueño.

Todo empezó esa mañana en la que estábamos sentados frente a frente preparándonos para una entrevista de radio que comenzaría un par de minutos después. Claramente era un sueño. El tenia su portátil abierta y yo usaba un iPad para comunicarnos por Skype mientras hablábamos mirándonos las expresiones, sentados en la misma mesa redonda de formica blanca, en un café cualquiera.

El me dijo: algo pasa conmigo por dentro, es como si se desgarrara alguna víscera de mi pecho, así, hacia abajo, como cayendo en el piso infértil.

Yo le veía mover sus manos desde el corazón hasta el suelo y luego levantándolas hasta arriba, como una especie de señal de ruego. Había expresión de sufrimiento en su rostro, pero al mismo tiempo una sonrisa que delataba una felicidad indescriptible. Me llamó la atención que vistiera de blanco, era una camisa que resplandecía y yo usaba una franela negra que sugería un equilibrio (me encanta este vocablo).

¿Tu me entiendes verdad? Preguntó. Si, respondí absorto –se de lo que hablas, se exactamente lo que llevas por dentro y lo que expresas por fuera.

¡estoy mas feliz que nunca! –Continuó hablando- pero al mismo tiempo mas triste y melancólico que jamás.

Justo allí me di cuenta que estábamos al aire en la radio y que nuestra conversa personal era lo que oían los escucha, así que le hice señas, procurando no articular más palabras al aire, para no delatar los errores. Él me hacía señas también, como preguntándome lo qué ocurría. Yo continuaba, desesperado -y sonriente- insistiendo, hasta que él dijo a viva voz: ¡¡¡Que se enteren todos!!! Que todos sepan lo que estoy viviendo, así, o termino de morir de dolor o comienzo a vivir de amor –asentó con su mano en la mesa. Me miró firme y decididamente seguro de decirme: Tu eres mi hermano y sé que tu también lo vives en carne propia, lo padeces, lo sufres, lo gozas, tanto como yo. Sabes que te conozco –me djio- sabes que sé lo que te hace feliz y lo que te entristece, así que hagámoslo, emborrachémonos y vayamos a cantar en voz alta.

Desperté –en ese instante- confundido, pues estaba en el trance de no entender que estoy dejando abruptamente una historia tan vívida para retomar mi historia habitual. Fue tan real, que pasé el día pensando en ello, recordando cada palabra, así que decidí llamarle y saber que está bien, contarle este sueño, pues no me pareció normal que recordara con tanta claridad.

Hablamos un par de minutos y lo mas relevante fue que me dijera “entonces debemos sentarnos a hablar y contarnos todo esto, porque yo creo en esa comunicación, es real, hagamos un dúo”

En cierta forma yo anhelaba ese encuentro, y que dejara de ser un “sueño” (lo que vivimos mientras dormimos) y se convirtiera en un “sueño” (un anhelo de nuestro futuro ideal) y cuidemos no confundir el “sueño” con el “sueño”.

Sueño con un mundo mejor, con los pechos de Marie-Thérèse Walter, con entender la “petulancia” de las memorias de Neruda, sueño con un Hogar junto a la Colina, con las agüitas del mar andaluz, con los soldaditos de lata y el Río de la Plata. Sueño con un cigarrillo, con un espejo que no tenga este desperfecto, con los colores de mi soledad. Sueño con ser como el hombre de la novela de Winston Groom, sueño con Jenny, con ser escuchado, con un baile, una entrega, una verdad. Sueño con perder la cabeza y olvidarme del control, sueño con estar encima Suyo, con volver a verle, con cepillarme los dientes con su cepillo. Sueño con no parecerme a Ryan Bingham (no el cantante, sino el viajero de Up in the air), con tener un corazón de Hierro.

Reflexiono yo. Da la impresión que jamás pensamos en lo etéreo que pueden ser nuestras ilusiones, nuestros deseos, en lo sutil, frágil, susceptible, maleable, conducible, modificable y manipulable que pueden ser nuestros sueños. Soluble ¡me gusta esa palabra! Nuestras esperanzas son solubles. La vida que escogimos puede llegar a ser nuestro solvente mas abrasivo, pero también puede –la fuerza que empuja ese sueño- convertir esa vida en otra cosa, puede hacerla fuerte, entera, redonda, fértil, innovadora, deliciosa. Entiendo que sólo hay que decidirlo, como los decretos metafísicos ¿no?. Lo que soñamos se hace realidad. Es un soluto! Es un decreto!

OBRA: "El Sueño", Picasso, 1932

Tengo un conuco entre el mar ¡por eso vivo!

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Thu, 28 Apr 2011 23:58:00 +0000

Esta “santa semana”, durante esos días de descanso que nos ofrece la costumbre católica en conmemoración del sufrimiento, muerte y resurrección de Jesucristo, decidí dejar de lado la rutina y plegarme a “la pasión” de los católicos, pero entendiéndola en mi propio parecer, así sin rezos, ni liturgias ni consolaciones, ni mucho menos santidad. Salí de casa, sin rumbo definido con mi guitarra, mis dos cámaras -la que se deja fotografiar y la que fotografía-, mis cuchillos, todos mis recuerdos, mi libreta de anotar, mi compadre y mi madre a hacer un recorrido gastronomito por sitios donde hubiera gente familiar. Así que visité el Estado Falcón de Venezuela.

Llegamos directo a Punto fijo, una ciudad muy joven (de reciente fundación formal), donde queda el complejo refinador de petróleo más grande del Mundo, que está en la Península de Paraguaná, un espacio de tierra xerófito y clima marcadamente desértico que dicen que fue una gran isla y luego apareció el istmo que la unió al resto de la tierra firme del país, lo que podemos llamar el cuello que le puso cara al estado Falcón! Dicen que Paraguaná significa “conuco entre el mar”.

Refineria de noche, es como una ciudad

Me encanta ir allí, es una tierra mágica, no solamente su geografía extravagantemente divina, sino su gente (los habitantes y nacidos allí) tan literalmente “amable”.

Mi padre nació en La sierra de Falcón, en Cabure, un pueblo de seretones, poesías, cantos, alegrías y fusiles. Una parte de mis raíces, de mi sangre me llama y me lleva a la montaña, pero dentro de mi corre agua salada, soy de mar y sol. Asi que fui a parar al Cabo San Román, el punto mas septentrional del sur de la América. En mi recorrido para llegar alli me detuve a descansar, a buscar una calle con mi nombre, a ver el atardecer paraguanero, escribir como loco, buscar los magueyes, las tunas y cardones, el pan de maíz, pan de buena vista, los coquitos, dulce de leche de cabra, el cerro santa ana, pango el gloton, la crema de leche, el agua y mi alma perdida.

Nos tocó convivir con una familia pescadora, que ahora son también mi familia. Salimos temprano a buscar pescado y Conseguimos Aguja, Bacallao, Carajo ó Caramelo, Camarones Jumbo, Cangrejo y Huevas. Toda una experiencia culinaria, pues hicimos intercambio de saberes. Me causó impresión que, mientras yo veía los pescados y me imaginaba su preparación, casi podia ver el plato terminado, ellos solamente pensaban en cortarlos en ruedas. Asi que comenzé a sacar lomos de Pez Aguja, filetes de Bacallao y pulpa de Carajo.

Mi triduo pascual se convirtió en mi trio de pescados:

Con el Bacallao hice un ceviche, nunca lo habían comido!!! Con la Aguja hicimos Churrascos pochados (tampoco lo habían comido así), lomos abrazados y churrasquitos a la plancha. Los Camarones Jumbo los cocinamos a la plancha, bien tostados y flambeados con ron añejo. Los cangrejos los comimos en una sopa. Preparamos un risotto con caldo de pescado, un perico sin huevo y con pulpa de “carajo” (pescado que no tiene pencas sino una pulpa parecida a la carne molida, se saca con cuchara y no se le pone sal sino cuando se esta cocinando).

Tengo un conuco entre el mar y mi pueblo, tengo una vida que no paro de vivirla para sentirme vivo, es cierto que me atropello, me excuso, me desvelo, me reviento por dentro, sobrevivo y sigo viviendo. Algunos domingo resucito me reinvento, declamo, proclamo, rebano, hiero y me hiero, sano, olvido, recuerdo, me leo, me escribo, releo, dibujo, me duermo, sueño, despierto, me quiebro, asimilo, planeo, pateo, quemo, descubro, enfermo, curo y al final de los finales sonrío, porque estoy lleno de amor, aunque llore carajo!

“¡Upa pues!” como dicen en Paraguaná, que hay varias cosas que nos hacen inmortales: vivir y escribir!

La Paloma de Picasso, una gata y la casa de los sueños

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 20 Feb 2011 23:38:00 +0000

Nunca se como hilar las ideas que se aparecen -como locas- en mi mente. Son una mezcla de las cosas que he vivido, sufrido, adolecido, ideado, soñado, fracasado, lamentado, disfrutado, fantaseado, celebrado. Simplemente voy dejando llevar mi mano, y espero -siempre- que mis sentidos sepan guiarla.

El punto es que me llegan imágenes, sensaciones. Me abordan ganas de "algo" -que por lo general no se que es- y lo común es que me produzca cierta impotencia que se traduce en impulsos nerviosos. Es allí cuando me doy cuenta que debo escribir. Es como invocar a la fe. Lo hacemos porque se ha ido. Lo hacemos porque la necesitamos, porque sin ella, de seguro, perderemos el foco. Pero ese conjuro de equilibrio no sólo de fe se compone. Paciencia pedimos, calma, paz, compasión. La fe es saber -creer- que todo esto llegará.

Eso mismo pasa con lo que escribo. Mi fe es entender por qué están allí esas ideas -aparentemente- sueltas.

.....

Los gatos siempre me han parecido un objeto decorativo (ligeramente repulsivos) de esos que se encuentran en casa de alguien y que -por desgracia- caminan. Me han parecido mucho peor cuando los encuentro en mi propia casa hurgando en la basura o cortejándose. Tal vez esta idea fue sembrada en mi conciencia subterránea por la capacidad -y el acto inminente de mi madre- de expresarse abiertamente mal de ellos. No se, trato de entender, lo cual es pura necedad pues no necesito entenderlo.

Invocando un sortilegio llegue a casa de Cecilia, como buscando un talismán, un símbolo de paz y lo encontré: una gata, Elisa. Conviví poco más de un año con ella. Al principio nos mirábamos de lejos, nos gruñíamos como perros ocultos. Luego ya fuimos aceptándonos y por ultimo respetándonos, pues compartíamos cuarto y cama! Yo no tenía escapatoria, Cecilia vivía con Elisa y Paspartú (una gata con nombre de gato) y yo con ellas. Comprendí en vivo su forma de dar cariño, de pedirlo y de negarlo. Supe su entrega, su aceptación. Elisa murió de cáncer, Cecilia estaba fuera del país, así que yo cuidé de ella en sus últimos días, hasta su ultimo alimento. Habíamos hecho un pacto, ella sabia de mi compasión y yo de su dolor.

Sigo sin amar a los gatos, pero quise tanto a Elisa, que por llorar profundamente su ausencia, celebro la presencia de Paspartú. Me pregunto ahora, respecto a los gatos, como pude odiarlos alguna vez? Nada personal, simple ignorancia.

.....

El día que llegue a la casa de Paulina en La Plata, me tope con los recuerdos mas profundos de los cariños de mi padre. Me dibuje sonrisas empapadas, saladas, me derribe y reconstruí, abrí y cerré los ojos, así, con la cámara lenta, oyendo a la Pesi. Ella habla de él con un brillo en los ojos que ninguna luz estelar podría alcanzar. Luego de caminar -enamorado- los recuerdos de La Plata, llegue a la sala de su casa, agotado, asimilando todas esas emociones juntas, algunas nuevas, otras gastadas, y otras insomnes. Me senté en el sillón de la sala, mire al frente y allí estaba: La paloma de la paz de Picasso. Dicen que lleva en el pico un ramo de olivo, aunque yo prefiero pensar que lleva un par de hojas de laurel, y que vuela anunciando el hallazgo de un campo fértil y aromático.

Mi padre me hablo por vez primera de Picasso. Fue precisamente un mes de marzo, buscando entre sus viejos papeles que él tropezó con una estampa de esa pintura. Yo la vi y de inmediato la tome en mis manos. Picasso -dijo mi papá mientras asintió con la cabeza- la paloma de la paz. Le dije: cuando tenga la casa de mis sueños quiero tener esa pintura en una de mis paredes. Cómo es la casa de tus sueños?, preguntó, -Es tranquila, respondí.

Todo esto reviví al sentarme en el sofá. Tantos años de historia, de sentires. Ese día fue todo tan mágicamente perfecto: Paulina, Picasso, Paloma, La Plata, Placeres, Poesias, Perdones, Pizzas, Pimienta, Porfirio, Pocho y Elba.

La casa de Paulina, esa noche, fue la casa de mis sueños, y hoy lo entiendo así, esa casa puede estar en cualquier lado pues es un símbolo, es la búsqueda de la tranquilidad, del vivir sin desasosiego, sin angustias, sin reloj, sin armas de guerra, ni escudos. Parece una revelación de la utopía, una hipérbole de la fantasía.

Es así como termino hilando ideas, es así como convergen tantas cosas sueltas en mi mente, como metiendo muchas cosas en una caja, como llenando una casa.

Hoy una gata podría cambiar mi vida, podría llenarla de futuro, podría ser mi timón y mi propela.

Una paloma de la paz podría ser de Picasso, Un laurus mi roble y una casa mi sueño.

OBRA: LA CASA AZUL - VINCENT VAN GOGH

Adios en Dolor Mayor

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Wed, 16 Feb 2011 22:09:00 +0000

Jonathan Reverón, David Akinin, Santi Santamaría, Leo Garcés, Mercedes Oropeza y yo.

Hoy 16 de febrero de 2011 muere de un infarto Santi Santamaría, Chef de “El Racó de Can Fabes”. Escribo esta pequeña nota porque tengo tatuadas un par de lecciones de él. Haber escogido esta carrera como la mía, me ha hecho dudar de mis talentos muchas veces. Vivimos un mundo muy particular, uno que muchos dicen querer cambiarlo, un mundo por el que otros apuestan a dejarlo morir, aun no sabiéndolo, y pareciera que la competencia –ese llegar de primero- se ha convertido en un constante tratar de ser el único.

Decidí dedicarme a la cocina por casualidad. Yo diría que empujado por el destino. Pero lo hice justo cuando era el momento en que todos querían hacerlo también, además de forma avasalladora. Los que llegaron primero son los Winners, de eso no hay duda.

Ser cocinero es mi comprensión de una gran motivación, la de dar amor, y fue lo que aprendí de mis padres y mis abuelas. Mis hermanos son de esa escuela. Me interesa ejercer, quiero ser bueno en lo que hago. No me interesa ser el mejor pues el amor se da y se recibe (sin pretender ser el mejor). No apunto a ser el más conocido. Pretendo vivir. Vivir con ello y vivir de ello. Dar placer es una de las cosas que me mueve a seguir viviendo. Si la cocina es una forma de dar amor, de entregar placer, pues moriré cocinando, como podría morir tocando y cantando.

El día que conocí a Santi Santamaría me traje dos lecciones: Si no conocemos nuestra propia cocina, nuestra propia forma de vida, no estamos preparados para ninguna otra cosa, y que no importa saber preparar solamente tres platos, nadie puede juzgarnos por ello si están hechos con amor y son deliciosos.

Me entristece saber de su muerte a sus 53 años… Me hace pensar tanto!

Hay tanto por hacer y seguimos intentando caer en la competencia y el desamor. Perdemos tanto tiempo sintiendo rabias, peleando con el cajero del estacionamiento por unos céntimos. Discutiendo por un uniforme sucio, o por detalles tan tontos. He escrito de esto mismo muchas veces. ¿Qué hemos aprendido?

Tenia en cola tres post por terminar, pero hoy amanecí con un recuerdo profundo en el alma y una noticia lamentable. Hoy, 16 de febrero, se cumplen 26 años de la muerte de uno de mis tios mas queridos y uno de los cantautores mas importantes de la América latina. Ali Primera.

Con sus música crecí. Con sus charlas me formé. Eran una misma cosa, él, mi padre, mi tío Servando y nuestras casas.

Ese día -recuerdo claramente- era sábado. Yo desperté a las 5 am como para ir a clases, baje a hacer café y mi padre bajo detrás de mi para decirme: “tu tío Alí tuvo un accidente y esta muy mal”, pero algo me dijo que no era así, sentí su ausencia, sentí un vacío y un susto terrible. Ese mismo día salimos a ”sembrarlo” hicimos un largo viaje a Paraguaná casi 800 km de carretera. Ese día me arrancaron un trozo de alma. Me sentí desvalido, sin rumbo, temeroso… Cada vez que parábamos a recargar combustible los empleados de los surtidores oían su música y lloraban la muerte de un “panita”. Yo no lloraba porque todo el camino lo cantamos, lo bebimos, lo reímos! Así lo despedimos!

Esta mañana, sentí algo parecido con la noticia de Santamaría. Cada vez somos menos, hasta que cada vez sean mucho menos. Hoy cocinare y lo despediré de esa manera!

Espero podamos cambiar al mundo, espero podamos apoyarnos como si fuéramos uno y vivir lo que nos toca como si fuéramos uno.

Cerveza Artesanal y mi encuentro con Ellas

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 25 Jan 2011 23:18:00 +0000

Yo odiaba la Cerveza. Tres días después de cumplir mis 16 años fui -con mi tío Joel- a una tasca española llamada “el cordobés”, a llevar un encargo, pues nosotros (a mi familia me refiero) éramos los proveedores de limón de varios restaurantes. Corría un fuerte verano muy a pesar de transcurrir junio, un mes de lluvias en Venezuela. El calor nos hacía sudar mucho y andábamos en la camioneta pick up de mi Papá que sin aire acondicionado nos llevaba por las calurientas calles del centro de mi ciudad.

Joel y yo, ya habíamos repartido con éxito todas las cestas de limones y habíamos cobrado más de lo propuesto, así que llegados al destino final, al “cordobés”, nos sentamos en la barra. Yo pedí una limonada, seguro de la calidad de la materia prima, y mi tío pidió como de costumbre dos cervezas.

Él se tomaba un jarro de un solo trago, luego tomaba la otra cerveza con calma.

El barman trajo los dos jarros y me dijo que esperara un poco por mi pedido. Joel se tomó la primera de un trago –como era de esperar– pero mi sed era tanta que agarré el jarro de un sobresalto y bebí como él, un solo trago.

Por muchos años no pude explicar la cantidad de reacciones en casi todos mis sentidos. Además ese momento se tradujo en felicidad, contrariedad también, pues me estaba tomando una cerveza “la cosa mas terrible y desagradable del mundo” no podía creerlo, sentí placer, distinguí los amargos de los azucares, reconocí el tostado, recordé la malta.

Luego de eso intenté ser un cervecero y no pude. Algo realmente mágico había ocurrido ese día. A partir de los 30 comencé a disfrutar de las cervezas, a conocer mas de ellas, no sólo por mi oficio de cocinero, sino por mi relación con la "sensibilidad sensorial".

Pero ése, el de los 16, fue el inicio de tomarme con seriedad el tema de la apreciación sensorial. Comencé con Cerveza, no con vinos. Muy a pesar de las costumbre vinícolas de mi hogar.

Este verano, en Buenos Aires, luego de un paseo por el Mercado Principal de San Telmo, entré a un bar a comprar una cerveza, moría del calor. El cantinero, muy amablemente me advirtió que solamente tenia cerveza artesanal.

Me sedujo lo "artesanal" y el nombre me encantó: Antares. Compre 3. Un negra, una roja y una rubia.

Llegué a casa y con tan sólo probar un sorbo me regrese a ese día en el cordobés. Reconocí esta vez -muy claramente- sabores familiares. Cerré mis ojos y ocurrió el milagro en mi boca! No tardé en averiguar más sobre Antares.

Actualmente trabajo en un proyecto junto a Maya García (@MayaSommelier) que trata del maridaje. Un descubrir de las comidas y bebidas que ya están “casados” en las ciudades de Latinoamérica. Así que no dudamos en ir a conocerlos más de cerca y reconocer sus sabores y descubrir las preferencias de los argentinos para comer con las cervezas de “Antares”.

Así que fuimos a un local que tienen en el Barrio de Palermo. Es un Hermoso lugar donde nos recibieron con una degustación de sus “artesanales” acompañadas de un arte gráfico con breve textos.

Yo quiero hacer esto. Quiero Montar mi Antares en Venezuela, o comenzar así, como ellos.

La historia de cómo Leo y Mariana (dos de los dueños) comenzaron este negocio es muy inspiradora. Ellos conocieron, en California, a un hombre que hacia cerveza en el balcón de su casa. Asi se hicieron homebrewing, hasta encontrarse con Pablo, un amigo de la Universidad que andaba en la misma pasión por fabricar cerveza, sólo que éste ya estaba en proceso de investigación avanzada. En la ciudad de La Plata se juntaron con un poco de ganas y aqui estan.

El resultado: siete deliciosas cervezas que se sirven directamente de las Choperas.

Las describiré a continuación, con las notas que hicimos de ellas.

Kolsch: Una cerveza rubia tipo Pilsen con suaves azucares.
Scotch: Un cerveza tipo escocesa, color rubí, deliciosa, con delicado aroma a cacao.
Porter: Estilo Inglesa, una cerveza negra, digamos marron con aromas de caramelo, mantequilla y chocolate.
Imperial Stout: Una cerveza negra oscura, muy aromática, con amargos que recuerdan al café, pero al mismo tiempo hay notas de frutos, tal vez ciruelas.
Honey Beer: Rica cerveza con el aroma intacto de la miel, incluso en retrogusto, es muy suave en boca, muy refrescante.
Barley Wine: Una de mis favoritas, “vino de cebada” de color bronce. Es muy intensa de sabor, licorosa, muy maltosa, muy frutal.
Cream Stout: Una Irlandesa cerveza negra. La mas cremosa de todas, con mucho cuerpo en boca pero con menor cantidad de gas carbonico, asi que es facil de tomar. Su aroma a nueces y avellanas con chocolate en retrogusto la convierten en una bebida de placer.

Quiero volver a este sitio con mi tio Joel y sentarnos a tomar cerveza artesanal y degustarlas todas, y comer de esas “tablas” de fiambres, quesos y madurados.

Gracias a las personas que nos atendieron, a Natalia, al Chino y por supuesto a Mariana, que amablemente nos permitió filmar allí.

Para los que estan en Baires, visitenle en Palermo, Armenia 1447.

Telf: 4833-9611

@comidadesoltero #SabeAmar

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 25 Jan 2011 18:02:00 +0000

AMIG@S NUESTROS CHEFS POCHO GARCÉS Y JUANCARLOS BRUZUAL COMIENZAN EL 2011 CON UN “FEBRERO PARA ENAMORAR” CON @comidadesoltero... Iniciamos en CARACAS con pre despacho del día de los enamorados el día 5 en Dalai Lounge & Restaurant.

Nuestro taller de cocina se basa en preparaciones para agradar, para enamorar. En @comidadesoltero tenemos dos premisas: el hecho de estar solteros no quiere decir que tenemos que comer mal y mucho menos solos. La cocina es un acto de amor y como tal debemos compartirla. En @comidadesoltero hacemos énfasis en que con dos o tres ingredientes especiales y un par de técnicas sencillas podemos realizar una comida para agradar a alguien especial.

En CARACAS estaremos el sábado 5 de febrero en el lounge del recién inaugurado restaurante Dalai, con su chef como invitado especial: el cocinero y soltero más joven de Venezuela Omar Pereney y Vicky González quien junto a Pocho Garcés y Juan Carlos Bruzual tendrán un taller dedicado a los productos marinos, donde los reyes serán los pescados y los frutos del mar, 9 recetas desde ceviches hasta postres, desde el Caribe hasta la China el tema es que @comidadesoltero #SabeAmar

Para reservar contáctanos para darte el número de cuenta donde debes depositar. Si consideras que algún familiar o amigo le interesa esta información por favor reenvíasela para que nos pueda contactar.

En el archivo adjunto más información y foto.

Cocinen para enamorar, sonrían y piquen el ojo.

*FUNCIONA*

El @PANA_dero y @pochogarces

Teléfonos 0212-4155333 y 2659306

Correo: infoiepan@gmail.com

Nuestro Twitter: http://twitter.com/comidadesoltero

Twitter de Juan Carlos Bruzual: http://twitter.com/PANA_dero

Twitter de Pocho Garcés: http://twitter.com/pochogarces

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PRENSA @COMIDADESOLTERO

"Claraboya, Restaurant Itinerante"

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Wed, 05 Jan 2011 05:28:00 +0000

Claraboya, para los que no me conocen, es el restaurante (comedor, en realidad) que tengo en mi casa en Barquisimeto. Allí, junto a quienes me acompañan habitualmente (Yolimar, Natalia, Jose Carlos, Maigualida, El Chiri, Joseito, Ericcson, Yelena, Zoraida y el Morocho) hacemos un trabajo hermoso, pues el menú es diseñado basándonos en el ambiente y la música. Mis amigos Jazzistas Fernando Freitez y Silvio Arocha, eventualmente se acercan alla y hacen magia con una guitara o un piano. No sabiamos que estabamos ofreciendo una Experiencia Sensorial. La respuesta de las personas lo confirmaba. Luego comenzamos el trabajo de maridar, ademas de hacerlo con musica e iluminaci'on, con vinos. Finalmente, y para hacerlo corto, comencé esta idea de llevar ese concepto a otras partes del Mundo. Ha sido increible armar desde cero, una claraboya en otro pais, pero aquí estoy, comprando cosas, alquilando otras y llenando de flores el sitio donde hoy, esta noche comenzaremos.

Claraboya presentará una "edición" itinerante en el Barrio de San Telmo, Buenos Aires, Argentina.

Esta edición del 5 al 13 de Enero de 2011, se hará en compañía y con la colaboración de la Sommelier Venezolana Maya García (@MayaSommelier), radicada actualmente en esta ciudad, creadora de la #WineTrivia y de las charlas "Cine&Vino", graduada como Especialista en Cata en la Escuela de Cata Española. Con 15 años de experiencia en gerencia y manejo de Restaurantes. En Venezuela desde el 2006 ha sido la Sommelier de más de 25 bodegas, entre ellas Achaval Ferrer, Penfolds, Foss Marai, Juve&Camps y Valdivieso. Fue asesora de algunos de los mejores restaurantes de Caracas -como el Vizio- con el entrenamiento del personal de sala, la cava y la selección de la carta de vinos. Recientemente cursó en Buenos Aires estudios de Capacitación Enológica de la Escuela Argentina de Vinos.

Haremos un menú dirigido temático donde se hará un paseo por sabores y texturas colono-caribeñas, presentados en 5 pasos o cinco tiempos (abrebocas, 2 entradas, principal y postre) incluye los vinos maridados por la Sommelier Maya García.

Las cenas serán muy exclusivas, pues tendrán una capacidad máxima de 6 puestos.

Hoy estoy en Buenos Aires, ya hay una propuesta para hacerlo en Mexico. Todos los que quieran colaborar y participar pueden hacerlo!

Bienvenido 2011

Navidad, reflexión y voluntad

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Fri, 24 Dec 2010 16:00:00 +0000

Nunca me gustó la navidad. No sabía si lo que no me gustaba era el mes de diciembre, las pascuas mismas o la extrema coincidencia de que estén juntos. Lo cierto es que he pasado mas de un cuarto de siglo buscando ese espíritu que, según, se apodera de nosotros y nos hace sentir plenos.

Hace algunos años –después de largos e interminables diciembres de ausencias- me puse a buscar al niño Dios en un nido de pájaros abandonado en las ramas del roble de mi casa (si yo pudiera, de seguro me apoderaría de uno, se ven tan acogedores). Pero no, allí no estaba, así que comencé –finalmente- esa larga travesía.

“Busco a un niño, al niño Dios” repetí por todas partes. Algunos me dijeron que estaba en mi casa, otros que buscara bajo la almohada, en los libros, en los TVShows, las miradas de los abuelos, los caramelos de coco (está muy cerca de estarlo), las flores de mayo, los agujeros lunares. Y No. Una señora me contó que el niño Jesús siempre anda conmigo. La abuela de Hugo me aconsejó no buscarle, que él llegaría. Mis recuerdos de la infancia me decían que había que hacer un nacimiento para hallarlo, escribir una carta y arrepentirme de todo lo malo; empezar a portarme bien y hacer las cosas como manda la ley de Dios.

Entendí la razón por la cual no sabía nada de él. Siempre he sido mal portado, vagabundo, desprendido, bohemio y ajeno a los conflictos. Parece que no viviera en este mundo tan complicado, hostil y pesimista. Me pregunto, será esa la “Ley de Dios”?

Cuando mi padre, mi gran maestro –Yoda– partió, aprendí dos cosas (relativas a esta historia). La primera es que no hay Dios sin voluntad ni compasión. Dos palabras tan comprometedoras. La voluntad es una facultad que tenemos los humanos para decidir sobre nuestras acciones, creo que debemos reorientarla, estamos decidiendo por el dolor, la guerra y el odio. No necesitamos eso. La compasión es una forma de entender el dolor del otro, es sufrirlo con él y al parecer nos enseñaron que el otro no importa. Pues si importa.

La segunda cosa que aprendí de Pillo (mi padre) fue la sonrisa y la reflexión. Pero no lo había notado hasta ahora, que vengo sonriendo y reflexionando sobre lo que nos toca vivir.

Finalmente, esta mañana dibujé el nacimiento (aunque un poco cubista) y supe que ese niño que buscaba, vivía dentro de mi, y que yo lo encontraría en cualquier lado (como todos nosotros). Y si, es cierto que hay un espíritu manifiesto en estas fechas, un espíritu que es muy superior al nuestro, un sentimiento colectivo de reflexión, compasión; hay sonrisas y voluntad. La llegada de la Navidad es eso, es ese “algo” que nos hace cambiar por un momento –una vez al año- la manera en que vivimos y pensamos. Podemos llamarlo Niño Jesús, Santa, Natividad, o simplemente Alegría, conciliación, perdón, reflexión, cambios, crecimiento. Da igual, lo importante es la “armonía” que produce.

Mi deseo profundo es que la dejemos dentro de nosotros por el resto del año! Armonía!

Feliz navidad a todos!

OBRA: Vivir no puede esperar (navidad 2010) hecha por mi mismo.

Un rosario y las 7 cuentas del alma

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 07 Dec 2010 04:41:00 +0000

Cuando pensé en escribir este post, tenía la plena seguridad de  comenzar por titularlo -algo así como- “sociedades muertas” o  “corazones rotos”, “Alta Suciedad” o cualquiera otro nombre que  sugiriera una desilusión.

  Mi intención primitiva era desarrollar -afanoso- ese tema, pero en el  momento en el que –finalmente- me senté a escribir no contaba con dos  cosas: la primera era el estado de tranquilidad en el que me encontré  en ese instante y la segunda, no sentía desilusión. Por el contrario,  me abordó una sensación arquitectónica en pro de rehacer ciertas  cosas, proyectar bocetos de unas y derribar otras.

  Entonces, comencé a escribir -lo que ahora ustedes leen- sin saber de  títulos, sólo de lo que quiero decir.

  Hace un par de días, tras una serie de decisiones -aparentemente- mal  tomadas, dejé mi mochila con mi computador -y otras tonterías de  importancia- dentro del carro, y me bajé en el Excelsior Gama (un  supermarket en Caracas) para hacer unas compras casi nerviosas.  

Regresé al carro a buscar el cargador de mi teléfono, pues entre  twitter y la poca cobertura me consumí la batería. Cuando llegue allí,  me di cuenta que dentro del carro no había nada. El desconcierto  vivido fue tan inusualmente extraño que me reí. Y lo primero que me  dije fue “vaya que eres pendejo”, seguidamente contesté “no, sólo  debes reflexionar lo que hay detrás de esto”. Fui a reportar el suceso  en las oficinas del Auto Mercado, pero lo primero que –lógicamente- me  dijeron es que ellos no se hacen responsables por objetos dejados en  el interior del vehículo. Yo le expliqué a quién me atendió, con la voz pausada que me  caracteriza, que yo no aspiraba que me pagaran los artículos que  perdí, porque la pérdida mayor era la información, pero aduje que  me alarmaba que me robaran en sus propias instalaciones, donde suponemos estamos resguardados, y lo peor, sin que nadie  me de una respuesta lógica.

La cosa se extendió en la medida que se fueron incorporando a la  conversa el jefe de seguridad y el gerente de tienda. La conclusion  final de ellos fue: “a usted le robaron eso antes de llegar aquí”.  Quiero ver el video, dije: “lo acabamos de ver y jamás entra nadie al vehiculo”. Insistí en mi derecho de ver el video, pero me aseguraron  que era material privado “por seguridad”. Ese era el momento preciso  para decidir si descontrolarme, romperlo todo y sufrir –y hacer  sufrir– por ello, o aceptar que –técnicamente– me jodieron, y asumir  mi pérdida.  

Ayer una señora –de la nada– me dijo que debía rezar un rosario para  despojarme de “malas influencias” (ella no sabe que yo mismo podría  ser una) y desde entonces no dejé de pensar en el texto en latín del  Ave María. Me recorrí entero el recuerdo de infancia que tengo del  Padre Nuestro y me imaginé de rodillas pidiendo perdón por mis pecados y suplicando ser protegido por una fuerza divina o por el descendimiento y  mandato de un Dios con reino.

  Rezar no es –desde mi propia convicción– lo que necesito. 

Anoche llegué tarde de trabajar y antes de dormir pensé de manera  orgánica y espontánea en los misterios de la vida. 

Saqué algunas “cuentas” enhebradas con un cordoncito y me ví asignando  nombres a esas esferas diminutas entre mis dedos. Perlaba con  dedicación cada una, una a una. Con mis ojos bien cerrados toqué la  primera cuenta y lloré, sentía que estaba perdiendo algo muy valioso,  pero extrañamente lo que pensé fue “felicidad”, pues entendí que  llorar –sentir dolor– da paso al desahogo, a la “tranquilidad”, como  llamé a la siguiente cuenta, la que me hizo sonreír. 

Hice una rayuela con esa sarta de cuentas, brinqué de una a otra  procurando no perder equilibrio y me quedé dormido.  

Desperté temprano y me senté en el jardín a tomar el café mañanero con  mi amiga Cecilia –como todas mis mañanas en esta ciudad– y ella me  dijo: estoy tan triste, creo que tienes que comprar otra compu vale!  trabajas tanto con ella!. Me sonreí y pensé que no, que necesito hacer  cambios en mi vida para vivir sin ella. Esa Cuenta del rosario la  llamé “libertad”, y en consecuencia, se me abrió una ventana al  pasado, así que la siguiente, le llamé “recuerdos” y la otra “amigos”.  

Entonces sentí que estaba haciendo mi propio “yapa mala” con mis  propias cuentas. Justo allí vino a mi cabeza el soundtrack “beautiful day” así que apareció una enorme sonrisa y pensé “vivir” de la mano de  “construir”. 

No hay desilusión, hay amor, y mucho por hacer y mucho por dar! 

Tenia en total siete palabras, siete sensaciones, –podrían ser de un  rosario– siete activos, pilares, bastones, para sustentar mi  estructura!  

Abracé a Ceci, y bailamos! puse el yapa mala en mi muñeca y aquí estoy  escribiéndolo todo porque creo en compartir lo que aprendemos, como lo  hago con la cocina, con la música, los vinos, los amores, los celos,  planillas, lecciones, instructivos. Porque somos lo que nos da valor y  nos lo quita. Somos lo que somos y con eso construimos la vida!

OBRA: EL DESCENDIMIENTO. MARC CHAGALL

Maridaje, amor y conuco

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 28 Nov 2010 06:14:00 +0000

Ella, con la boca derretida de besos y mirándolo desde el sillón le dijo: amor!. Él la miró por encima de los anteojos, procuró una sonrisa y con el libro en sus manos -sin mover la cabeza- respondió: mi dulce amor! Y volvió a la lectura.

Cuando me invitan a pensar en un platillo que armonice con un vino, pienso en esa escena de amor. La Cámara 2 hace un paneo desde la foto de boda hasta el sofá donde está ella -de piernas cruzadas- mirándolo a él. Glenn Miller hace la banda sonora que da vida a ella. Pat Metheny pone la música que concentra a la Cámara 3 sobre él.

La palabra maridaje proviene –suponemos- de hacer maridos, de emparejar, casar, unir, juntar, o cualquier otro vocablo que sugiera este apareamiento entre vinos y comidas.

Armonía es la palabra que quisiera usar. Un vino, y no soy ningún experto, es el jugo de uvas hecho por un Dios en persona. Lo elaboró la naturaleza misma. Pero el vino es mucho más que eso. Hoy el vino puede ser una obra de arte, pues interviene el hombre con técnicas, procedimientos e intenciones de hacer un mejor producto. Tomar el vino puede procurarnos una gama de sensaciones: olores, sabores, colores, recuerdos, escalofríos, sonrisas, ganas, fantasías. Basta cerrar los ojos para entrar de lleno al cuento de hadas.

Parece raro, yo, un cocinero hablando de lo que nos sensaciona el vino. Y si, lo hago porque esas sensaciones las tengo con los alimentos. El vino es alimento, como los peces que fueron multiplicados. Alimento es lo que procuro, sensaciones lo que padezco. Ofrezco el servicio de procesar los alimentos y convertirlos en platillos (léase generadores de placer) el maridaje es con música (entiéndase generador-catalizador de placer). Asi que los lazos que creamos no sólo se enhebran por el vino y los platos, sino, música, lugares, aromas, personas.

El steadycam gira una y otra vez entorno a la mesa -de dos- y pone a Ella Fitzgerald a seleccionar la música de la escena en la que se miran, ella sentada frente a él, inmersos en ese instante de sensaciones, emociones, picardías, sabores, sentimientos, cepas, luces, colores pardos, silencios de bocas, fiesta de miradas, museos de sonrisas.

Maridar música y alimentos, maridar situaciones y emociones, maridar recuerdos y sabores. Armonía sensorial, como recién salidos del conuco.

Maya García (@MayaSommelier), Sommelier venezolana radicada en Argentina, y yo quisimos hacer una cena para encontrar un maridaje perfecto entre vinos y platos o como se dice ahora “armonía enogastronómica”, aunque yo prefiero usar la expresión “experiencia musicoenogastronómica” por eso maridamos con música y este fue el resultado:

Yo llevé el Menú dibujado en una hoja de papel (fotocopiado), Maya llevó los vinos, magistralmente seleccionados:

Abrebocas, Pétalos de tomate como alas de mariposa con perfume de anís, pesto de tomillo y flor de sal. Queso duro de cabra en dos texturas con jalea de toronja. Gelatina Cristalina de tomate con jugo de albahaca, un festín muy aromático, al igual que el vino seleccionado para él: Botani Moscatel Seco, D.O Sierras de Málaga, España, 2009 (Bodega Jorge Ordoñez)... plato y vino ambos fragantes. Los aromas herbáceos y especiados -del plato- juegan -en el paladar- con los recuerdos florales y cítricos del vino. Perfumado en nariz y seco en boca este blanco limpia perfectamente el queso de cabra y deja el recuerdo de la fragancia de los dos en el retrogusto… Esta junta de abrebocas y vino hay que triangularla con Le Festin de Camille y mirarse a los ojos –cerrarlos– y sonreir.

Luego oiremos Yo-Yo Ma, Bobby McFerrin. Entre los abreboca y la sopa, para cambiarnos los niveles!

Con la entrada Maya había determinado dejar el mismo vino. El Botani Moscatel Seco se comportó de manera distinta con la Sopa de suero de cabra larense con lágrimas de aceite de chorizo en pan de campo y ensalada de brotes de acelga, berros, rábanos, cilantro. Pétalos de capuchino y flores de sauco con aderezo de coco sobre la tapa del pan, el vino hace compañía a la intensidad y delicadeza de la sopa y la ensalada, la acompaña pero la deja ser, sin interrumpirla en su lento recorrido por el paladar... una armonía respetuosa y seria... la armonía musical elegida Andante, Concierto para dos Mandolinas de A.Vivaldi para que el ambiente se vuelva más calmo.

Alma Negra,Viognier, Mendoza, Argentina, 2008 fue el blanco que Maya seleccionó para la Trucha salmonada perfumada con malagueta y ensalada de cebada con delicado aroma a jazmín, cebolla morada, piña caramelizadas al curry y canela con hojas tomillo fresco. Los aromas de melocotones, flores y mantequilla fresca del vino acompañan al juego de fragancias frutadas y especiadas del plato, y la untuosidad del elegantísimo viognier sostendrá los sabores de la cebada y la trucha... "esto si que es una armonía bien lograda, ¡Extraordinaria!; también escogió la canción que va con ese menú-momento" Extraordinary Machine. Fiona Apple

Seguimos con unos suculentos Medallones de lomito de cabrito marinado con estragón, grillado sobre risotto de auyama con crema de leche de cabra, aglioeolio de cilantro y brotes de berro, los sabores intensos del cabrito, son equilibrados por la suavidad del risotto, sabores pegados a la tierra que armonizan maravillosamente con las características organolépticas del Bindella Vino Nobile de Montepulciano, Italia, 2006... despliega aromas de sotobosque, de cuero, bosque húmedo, con fondo de higos; suaves y sedosos taninos llenan la boca... esta armonía es definitivamente seductora, como los seductores sonidos del tema Meant to Be. Squirrel Nut Zippers .

Para el postre, escogimos el tema The Moon Song - Charlie Haden, Pat Metheny, nada va mejor para un Cremoso de chocolate gran samán sobre mousse bicolor de titiaros y queso de cabra blando, pimienta rosa y negra, reducción de jazmín y flores de sal de vainilla con Terrazas de los Andes, Petit Manseng, Cosecha tardía, Mendoza, Argentina... el vino equilibrado con notas de flores, duraznos e inusitados recuerdos de espárragos, Maya lo elegió porque tiene una dulzura delicada y rica acidez que no cansa, como muchos de estos vinos... Ideal para pasar del postre al vino y del vino al postre!

Esta experiencia “multisensorial” no puede acabar sin oir Guitarra y Piano, despedida de Natalio Faingold maridada por Maya.

Gracias Maya por haber creado esta idea y por haber escrito tan hermoso cuento publicado en tu blog con este mismo menú y maridaje!

Salud compañeros poetas!

Tengo el Nobel de su voz - Escribo porque me gusta

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Tue, 09 Nov 2010 04:49:00 +0000

Buenos días, esta es la palabra que ando buscando: “buenos”, los “días” los cambio por la noche. Vengo pensando si es mejor la guerra que la paz o si, en efecto, la guerra es lo que necesitamos para alcanzar la tranquilidad. Comenzaré contando por qué estoy aquí.

Cuando yo era pequeño de edad, supe que mi padre –medico de profesión- era un escritor invaluablemente bueno, amen de su propia medicina. Él solía escribir cosas en papeles que dejaba entre hojas de libros, en servilletas, en los periódicos, en los récipes, en las carpetas de Manila. Teníamos una rutina, yo debía leerle los titulares del diario y el me explicaba que quería decir la noticia. Luego yo preguntaba por las palabras que no conocía (casi todas) y él daba su explicación con mucha naturalidad. Eso me hacía llegar al colegio y ponerme a escribir en las últimas hojas de mis cuadernos de clase, de atrás hacia delante, en uno y otro cuaderno. Siempre fui celoso con lo que escribí, pero debía mostrarle a mi padre esas líneas, pues no sabia si usaba bien las palabras que recién había descubierto.

Mi papá leía, sonreía y me respondía -y sorprendía- leyéndome uno de los suyos. Abría su billetera y sacaba una suerte de pergamino miniatura -escrito en una servilleta millonesimamente doblada- con la clara huella en sus bordes de haberse leído unas tantas veces. Él podía hacer aparecer en su bolsillo de camisa unas líneas mágicas, como sacadas de una chistera! Mis ojos de luna llena hacían sonar las campanas y estrellas cada vez que me leía. Sus ojos brillaban, le deba tal entonación a la lectura que me dejaba en medio de la fantasía y la realidad de lo que decía.

Entonces comencé a leer cosas mas largas y me ocupe en escribir cosas mas largas y le pedía a él que por favor las leyera. De su voz de flauta yo rehacía la historia, sabía la verdad, la mentira, la traición, la honestidad o la banalidad tras mis letras.

Nunca paré de escribir, jamás dejé de plasmar una sola letra, por molesta que pareciera, porque sabia que si eran leídas por él, siempre sonaría a historia viva. Tengo el Nobel de su voz y con eso basta.

De mi padre aprendí a escribirlo todo, las ideas, los proyectos, los sueños, la agenda del día, los cumpleaños, las recetas. Por eso escribo, porque me gusta, porque es como mi idioma. Prefiero escribir que hablar, borrar que callar. Escribir es la conexión más directa con mi viejo, como bien lo diría el católico: es mi oración, es mi sacramento, mi eucaristía, mi extrema unción y aunque no me dedico a esto, a la escritura, la disfruto como cada platillo en mi boca, o cada preparación en mi estufa, como cada melodía, cada luna en las alturas y bajuras, cada encuentro.

En este sentido, comprendo la paz, entiendo lo que ocurre en tranquilidad y con ella. Ese aliento de sonrisa es serenidad. Pero sufro la guerra, descubro la batalla con el tiempo pasado, armo la pelea con los verbos subjuntivos y sus modos, con los pretéritos perfectos porque me cuestan los laicos participios irregulares. Escribo y lucho, leo y evoco, reescribo y sonrío, releo y lloro y sigo escribiendo.

Vivo con las letras en mi piel, algunas veces con tinta, otras con voces, otras tantas con lenguas. Por eso estoy aquí! Porque respiro y toco, cocino, canto y escribo.

Buenas Noches, pues tengo lo que busco: Las noches, las buenas, la guerra y la paz.

A propósito del aniversario de su nacimiento

OBRA: HOMBRE ESCRIBIENDO. PABLO PICASSO

Venezuela Gastronómica - Cursos Magistrales

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Thu, 04 Nov 2010 19:09:00 +0000

Venezuela Gastronómica, A.C para continuar en su misión de divulgar la gastronomía venezolana tiene el placer de invitarlos participar en 2 cursos magistrales con presencia de sus miembros. Tendemos demostración de cocina con degustación, lecturas y conversa sabrosa!

Sábado 13 de noviembre

Venezuela en cuatro platos:

Los Andes: Chicha Andina o Carato de Masa

Caracas: La Olleta de Gallo con bolitas de masa de ají

Oriente: Arepas de Yuca y Chorizo, queso guayanés y aguacate

Carabobo: Torta de Panelitas de San Joaquín con Ponche Crema

Curso dirigido por:

Maria Fernanda Di Giacobbe

Sumito Estévez

Alonso Núñez

Sábado 20 de noviembre:

Pescados Y Mariscos Venezolanos Marinados

Siete potencias renovado

Tiradito de róbalo con crema de ají dulce

Camarones en vinagreta criolla
Escabeche de pescado de mercado
Carpaccio de pulpo con montes caraqueños
Crema fría de palmito con huevas frescas y secas de pescados

Curso dirigido por

Víctor Moreno

José Luis Álvarez

Federico Tischler

HORARIO: de 10am a 2 pm

LUGAR: INSTITUTO CULINARIO DE CARACAS
DIRECCION: Calle Choroní, Qta. La Guarimba, Chuao, siguiendo por la ppal de Chuao, en dirección a Caurimare, hasta el Cto Com Chuao, cruzar a la izquierda y de nuevo a la izquierda (como vuelta en U) Tlf 992 24 29

COSTO: Bs 400 por persona por curso. Si desea participar en ambos cursos se le dará un 10% de descuento

Los esperamos

PARA RESERVA DE CUPO:
Avisar por el correo: cocinaromer@gmail.com su intención de participar. Por esta misma via le confirmamos la disponibilidad de cupo y los datos para el depósito bancario

CUPO LIMITADO:
Una vez recibido el depósito y asegurado el Cupo, se les enviarán las recetas por ésta vía para que la impriman y las llevan el dia del Curso con una libreta y lápiz para tomar notas

INCLUYE

Degustación de todos de los Platos
Certificado de Participación
Brindis

FOTOGRAFIA CORTESIA DE JAIME LLANOS

Foto Lunar

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Thu, 28 Oct 2010 18:47:00 +0000

Hace algunos dias Conversaba con Tomás Fernández y me mostraba unas fotografías que tomó con poca luz!

Entre ellas había una foto de la Redonda Luna encendida. Hermosa!

Hace un par de noches llegué a casa y la vi orbitando éste, nuestro mundo.

Recordé lo que me contaba Tomás de cómo había tomado la foto, entonces hice algunas pruebas y aquí el resultado.

A propósito de la luna medio llena o medio menguante!

Luna en menguante siempre está llena

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sun, 17 Oct 2010 15:45:00 +0000

Lo confieso, me encanta el tema del vaso medio lleno y medio vacío, disfruto escuchar o presenciar esa discusión que se presenta. Cada quien pretende enseñarle al otro “la verdad” porque no solamente es “el lado del río desde donde se mira”, ni el tamaño del vaso, ni mucho menos lo que contenga, sino el nivel de medida. Para mi el vaso está a la mitad y punto. Y partiendo del hecho de que la naturaleza del vaso es estar vacio, pues cualquier cantidad de líquido siempre debería denotar llenura en lugar de vaciado.

Pero entiendo que el trasfondo del concepto nos refiere a una entrada o salida, lo cual supone una actitud de apertura a la vivencia o la postura de haber vivido, es una adición o sustracción, o mejor, sentir que las cosas van en rumbo positivo o no.

Ver el vaso medio lleno me dice, entre líneas, que aún queda espacio para seguir llenando. Eso es positivo. Marca un poco de presión, pero es bueno.

Verlo medio vacío parece esconder la turbia intención -del servidor- de no querer ofrecernos una ración completa de lo que sea que haya en ese vaso. Tal vez nos haga pensar en que “por lo que pagamos recibimos poco” o quizás nos active la avaricia y “queremos mas, lo queremos lleno”.

Pero todo es cuestión de actitud. Porque pase lo que pase, lo que está detrás del vaso (en cualquier nivel de llenado o vaciado), permanecerá inmóvil, quiero decir, si mi punto personal es negativo (y es lo usual en esta sociedad de desconfiados) es probable que lo que exista detrás del vaso medio vacío sea inminentemente positivo, pero no lo vemos, pues sino el vaso en realidad estaría medio lleno.

Eso lo determinamos nosotros mismos!!! Por ello es que peleamos por unos céntimos, por eso tomamos decisiones viscerales y nos perdeos de un mundo de oportunidades, por eso vemos la luna negra, los dientes de drácula, los fantasmas de los closets, las arañas peludas, los lobos de Jim Morrison, los celos, los detractores de Voldemort. Porque vemos la vida medio vacía y el resto lo llenamos con fantasmas, con mentiras, con rabias, con intrigas, frustraciones. Y en realidad la vida está tan llena de cosas! Tenemos más de siete sinsonantes para cambiar al mundo.

La luna, cuando está en menguante, esconde una verdad y es que ella siempre estará llena! Me encanta polemizar respecto a de qué está llena la luna. A algunos les interesa una llena de miel, a mi me gusta cuando está llena de luz!

3er Concurso Gastronómico

noreply@blogger.com (pochogarcés) — Sat, 16 Oct 2010 20:32:00 +0000

Los Chefs de Venezuela Gastrónomica y el Chef Oscar Teixido, seremos los jurados de este concurso.
Aqui dejo Información!

Se invita a todas las escuelas de cocina del país a que sus alumnos participen en el tercer concurso Gastronómico del 11 AL 15 DE OCTUBRE 2010 este año se estará contando con la participación de Venezuela Gastronómica

Lineamientos III Concurso Gastronómico

OBJETIVO DEL CONCURSO: Desarrollo y elaboración de un postre a base principalmente por Polvo de cacao, licor de cacao o manteca de cacao, todos productos elaborados por “Procesadora Cacao Real, C.A.”
Quienes pueden participar
El concurso está dirigido a todos los estudiantes activos de las diversas escuelas, academias o institutos que ofrecen carrera de Alta Cocina, Gastronomía, Artes Culinarias o afines.
Miembro activo de una Escuela, Academia o Institución Culinaria.
Ser mayor de edad.
Poseer pasaporte vigente y visa de ser necesario

El concurso de desarrolla en tres etapas o eliminatorias
Inscripción: abierto. Hasta el 1 de noviembre 2010

Eliminatoria: de todos los inscritos se seleccionaran 12 recetas que deberán ser desarrolladas en sitio. Lugar Hotel Eurobuilding. 10 de noviembre 2010. Se seleccionaran los 4 finalistas.

Final: los cuatro finalistas deben presentar un plato distinto a la eliminatoria y ensamblarlo en sitio como si fuera para televisión. Lugar: Espacio Plural del Trasnocho Cultural Paseo Las Mercedes. Fecha 17 de noviembre 2010.

Para la inscripción FECHA TOPE 1 de Noviembre 2010
Los alumnos que deseen participar en el concurso deberán enviar un sobre cerrado identificado en la parte externa “Inscripción III Concurso Procesadora Cacao Real C.A.” y el nombre del concursante a la dirección abajo. El sobre debe contener un en formato digital (PDF) en un CD y en físico:
máximo de 2 recetas
Cédula de Identidad del aspirante.
Carta de postulación por parte de la escuela o institución a la cual representa como elemento validador del proceso

DIRECCION DE ENVIO DE RECETAS:
CHOCOBRU INTERNACIONAL CHOCOLATE IMPORTES.
Calle Capitolio, Edif. Indelca, PH, Boleíta Sur, Caracas.
Teléf.: 0212- 239 5124/ 0212-2347504

Personas contacto: Marlene Berrios telef.: 0416-6103226 / mail: marlene.berrios@cacaoreal.com.ve y Livio Gazzini telf.: 0414-2020042 / mail:maraco70@gmail.com