Poemia - El fuego de Heliconia

¿Demencia? - Antonio J. Cruz

noreply@blogger.com (gevidal) — Wed, 08 Feb 2012 11:28:00 +0000

Me resisto a dejar mi fortaleza
y emigrar hacia el mundo. Allá, escondidas,
las deidades oscuras de la vida
ciudadana, destrozan mi entereza.
“Psicosis o neurosis”, con firmeza
afirma el terapeuta; “dividida
la mente”, “delirante”, “sometida
su psiquis a trastornos que progresan”.
Sostienen: ”Es un loco compulsivo”,
“un orate”, “un demente paranoico”.

Cuando observo este mundo que vulnera
las almas, me repito que yo vivo
con mi cordura, rechazando estoico
la auténtica locura que está afuera.

Blanca luz - Alejandra Leticia Taylor

noreply@blogger.com (gevidal) — Wed, 08 Feb 2012 11:26:00 +0000

Blanca luz...
Sólo mi tiempo
en ordenada belleza.
Serena vida,amor maduro.
¡Luz fría!Caos de sentimientos

¿Y el mar Alfonsina?- Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (gevidal) — Wed, 08 Feb 2012 11:22:00 +0000

El tiempo que se escurre,
las hojas cayendo en el barranco sombrío,
la arena alimentada por las noches oscuras.
La lluvia inútil empapándola,
la muerte al acecho esperando entre las dunas.
La tarde que cae, y el último suspiro del sol.
Un espigón vacío,
un puñado de promesas eternas
ahogadas en sangre
y envueltas en llanto.

Algo ocultamente impuro - Fernando Manzini

noreply@blogger.com (Nanim Rekacz) — Mon, 06 Feb 2012 04:00:00 +0000

Hay algo ocultamente impuro en el correcto ambiente del laboratorio limpio.
Algo así como una asepsia de madama, o de notario.

Algo así como una prolijidad de tumba,
de inodoro brillante,

o de carnicería.

El peor de los escenarios – Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (Nanim Rekacz) — Mon, 06 Feb 2012 03:30:00 +0000

Dormirse cuando el viento
arrecia en la cubierta
o cuando la batalla inicia.
Tomar el té en el Titanic
mientras escora sin remedio.
Soñar mientras caemos,
cerrar la única salida
para ignorar el peligro.
Bajar al fondo
con la erupción inminente
o reptar por el túnel estrecho
cuando sube la marea.
Hay muchas maneras terribles de morir,
de todas ellas,
el no querer pensar,
es la que más me aterra.

Encuentro - Alejandra Díaz

noreply@blogger.com (Nanim Rekacz) — Mon, 06 Feb 2012 03:00:00 +0000

viaja la palabra madre
la palabra hijo viaja

que la madre puede ser padre
que el hijo angustia/angustia ella/angustiamos nosotros

hace a veces dolor en la vida
CANDELA alumbra / viaja
repartido corazón apretado entre dos brazas

(a veces la palabra no nos sirve
es preciso /tomar la mano del otro
ponerla en la herida
sangraduele)

Vacío de Charles Baudelaire - Carlos Barbarito

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:59:00 +0000

¿Qué hubo? Noche: un delicado beso en el inicio del escote, el deseo desanclado y en fuga. Arrastrados por la corriente llaves y filtros de amor, mezclas de China y la India, Wagner, el maligno trajeado para fiesta desde un daguerrotipo.

¿Qué hay? De la orgía apenas un racimo sin uvas, una cáscara sin fruto caída en donde antes pasó el cazador con su perro. El día crece, aumenta su poder sobre azoteas y empedrados, lo condena a ser por horas una sombra, lo somete a lamento, a sobriedad, a resignada pose ante la cámara, a medido derramarse de líquidos en vez de aluvión, lo arroja a fría hoguera entre espejos.

Con autorización del autor, del libro en preparación Desnuda Materia

Tango - Fernando Rosales

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:57:00 +0000

El maula acodado en el estaño de la barra,
Silba un tango de esos que tuercen la rosca hasta sangrar,
Lleva una herida abierta, ese amor que lo afiebró,
Un malquerer que manya con bronca y desilusión,

La noche arrabalera muerta de pena, preso de amor,
Lo condena el olvido que no quiere pagar la vuelta,
Le presta su cuchillo a aquel fantasma gris,
Que lo ve languidecer entre el humo del bar.

La soledad compañera, el vaso a cuenta,
El tipo no va a llorar, quiere matar,
Esa fuerza negra, ese enluto de esquina sin farol,

La cabeza agacha mirando el suelo,
Maldice el cielo, maldice a dios,
Subido al bondi que lo lleva al olvido sin olvidar,
Esa cruel decisión que lo mató, embroncado no da más,
Se va derecho a la villa, a morir con vidrios molidos.

Sueña el amanecer de yuyo y malvón,
Un malevo sentimental de esos que ya no hay,
Un poeta de ley, un huérfano de amor,
Apura el vaso y se hunde el filo de la desilusión,
Es rara la vida, piensa, mientras sangra al alba
Y la noche se apaga en aquella mariposa posada en el farol.

Silencio (2006) - Antonio J. Cruz

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:54:00 +0000

Silencio sin piedad, mundo callado;

explosión de silencio misterioso

que perturba; silencio pavoroso,

helado, desolado, indevelado.

Silencioso fragor encadenado

a castigado mundo tembloroso;

ausencia de sonido; tenebroso

y silente universo desvelado.

Atroz y circunspecta sinfonía

sin retumbo; secreta cobardía

de los ruidos; mudez, mutismo. Anhelo

de renacer en sones cada día

desde mi solitario desconsuelo

que es ausencia de música y de cielo.

Llajtay (Tierra mía) - Antonio J Cruz

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:53:00 +0000

Escondida en los montes,

sumergida

en el azul sin fin del cielo,

sudorosa

bajo soles eternos,

furtiva

detrás de algún quebracho,

en un silbo acongojado

o en un rostro de cobre veterano en arrugas

vive el alma irredenta

de Santiago del Estero.

De "Ashpa Súmaj" (2003)

Y el ruido del mar - Alejandra Leticia Taylor

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:52:00 +0000

Y el ruido del mar
se metió en mis entrañas...

Olas con espuma,
con tu suave mirada...
Olas de sueños.

¿Cómo estirar mis brazos?
¿Cómo abrazarte si estás, tan lejos?

Y el ruido del mar
te toca y me toca
y recorriendo tiempos
se metió en mis entrañas.

Sería bueno - Armando Rosselot

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:50:00 +0000

Sería bueno caer en el desastre
del décimo piso junto a viejas que no pudieron escapar
a bebés que miran ingenuamente la caída
o a mujeres que gritan su imparable destino

Sería bueno ver como se revienta todo
en un coro de vísceras y polvo
de fierros y cemento rojo
como el once de septiembre de 2001
cuando el mundo lanzó otra miniserie al universo
que nadie vio
salvo sus propios actores
como siempre

Sería bueno poder ver
el otro aquí
y no oír más a los cientos de payasos
que manejan el enjambre de vicios del hombre
y se creen divinos elegidos únicos

Lo único es la soledad de nuestra especie
en este foso oscuro tan grande
que nunca lo entenderás
nunca ¿oíste?

Sería bueno seguir jugando

(sin título 4) - Alejandra Leticia Taylor

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 04 Feb 2012 12:49:00 +0000

No me cansa...
entrar en tu infinito.
No me cansa imaginarte
en la desnudez...

En tu lugar...
escribes historias.
En el mío...
te imagino soñando.

Llegaré a tu oasis
con corazones de plata
y abrazaré la arena
para sentir lo eterno.

Sintonía fina - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (El Titán) — Tue, 24 Jan 2012 14:29:00 +0000

Ella no supo
No quiso
No pudo
No tuvo paciencia
No dio en la tecla
Ni en el clavo
Ella no le encontró la vuelta
No atinó a nada
No se dio cuenta
Ella no juntó coraje
No se animó
No tuvo fuerza

Yo sí,
Yo me corté las venas

El otro lado - Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (El Titán) — Tue, 24 Jan 2012 14:28:00 +0000

Las mediasnoches tienen algo de bisagra,
de detener la respiración,
parpadear milagros,
de abrigar el sueño de despertar en otro sueño...

Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

Etén entre los trenes - Eduardo Betas

noreply@blogger.com (El Titán) — Tue, 24 Jan 2012 14:27:00 +0000

A mi abuelo, Etén Betas

El viento, un tren
apenas un tren
traqueteando inmensidad
en el viento

Tan sólo.

Si su mirada y la memoria
saliéndole al cruce
zarpazo brutal
salpicándole de muerte
y el recuerdo volviendo
trepándose por la camisa ferroviaria
hasta endurecerle la caricia

El viento, un tren
y los nombres en albanés
que le van quedando lejos

Si es como tragar piedra, carajo
el horror, la guerra, la rapiña
donde la lengua se golpea contra la bronca
una y otra vez

y es que la muerte
la muy puta
te colgó para siempre la sombra

Entonces,
ya no agitastes banderas rojas de esperanza

Entonces,
yo llegaba tarde,
demasiado tarde para conocerte
por eso hoy me quedan
tan sólo estas palabras
como perros tristes
para imaginarte Etén
entre los trenes
traqueteando
contra el viento quejumbroso

y hace frío
y hace lejos

Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/

Parecido familiar. Lo que se hereda no se roba - Luciana Mellado

noreply@blogger.com (Gilda Manso) — Sat, 21 Jan 2012 14:38:00 +0000

Parecer otra a veces
más calma más buena e indulgente.
Parecer otra más veces
atascada de conciliaciones bonachonas
como una Misericordia galdosiana.
Parecer que la piel no es la rendija
ni la máscara odiosa y deslucida de la pariente
ponzoñosa que te saluda con un beso
y quiere que te mueras pronta y dolorosamente.
Parecer que se viene de otro árbol
de otra sed de otro origen
de otro parto.
Parecer que el espejo está pintado
y es ciego
a la fealdad que indica otra fealdad
tan natural como el ácido desoxirribonucleico
y la madre que te parió.

Con autorización de la autora, del blog http://enlapiznegro.blogspot.com/

Los amorosos - Jaime Sabines

noreply@blogger.com (Gilda Manso) — Sat, 21 Jan 2012 14:37:00 +0000

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se estan yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre- ¡ que bueno !- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Sweet home Alabama - Gerardo Cárdenas

noreply@blogger.com (Gilda Manso) — Sat, 21 Jan 2012 14:36:00 +0000

Sweet home Alabama,
where the skies are so blue….
Lynyrd Skynyrd, 1974

No quieres darme, Alabama,
licencia para tomar un trago de agua
porque no quiero decirte de dónde vine o como llegué.

Deja que mis manos ilegales
cultiven tus duraznos, tus lechugas,
tus cacahuates y tu algodón.

Déjame Alabama, esconderme en tus minas vacías,
dormir bajo tu Vulcano,
ahora que te abandonan tus herreros y tus orfebres.

En Birmingham quemaste niñas negras, perseguiste obispos;
tu odio no se murió, Corazón de Dixie
(tu odio guardó silencio bajo el manto de suaves inviernos).

Dicen que tu nombre significa “podar el matorral”;
pero te llevas las flores con la maleza
sin importar que se marchiten tus camelias.

He recorrido tus montes y descendido al Golfo;
escuchado el untuoso acento de tu gente.
Ya no encuentro tus ríos, tus carreteras.

Me encerraste en tus fronteras, Alabama,
para asfixiarme, para dejarme mudo,
para aplastar la cabeza de mis hijos.

Escribiste tu ley, Alabama, para separar al negro;
y la reescribiste para bloquearme el camino.
Y yo no tengo más ley que mi hambre.

¿No sabes, Alabama, que no podrás hacerlo?
¿Que al final habrá al menos uno de nosotros
en cada pueblo, en cada rancho, en cada cruce de caminos?

Sin nosotros tus redes no jalarán camarones, Alabama;
nadie recogerá la cosecha ni molerá el pan.
Y tus calles apestarán al calor del verano.

Está en tu destino pero no en tu sangre,
tienes la tierra escriturada más no el tiempo,
mi muchedumbre es el futuro que te aterra.

Cierra tus puertas, entraré por las rendijas;
Anega tu pantano y nadaré con el caimán;
bloquea tus puertos y descenderé con la lluvia.

Calla mi voz; mi mirada grita.
Ata mis manos; mis pies no dejan de marchar.
Reviéntame; soy uno entre millones.

La canción de cuna del Hombre Elefante - Óscar Alejandro Luviano

noreply@blogger.com (Gilda Manso) — Sat, 21 Jan 2012 14:35:00 +0000

Me hubiera gustado que la última pelea de mi padre
fuera con el Hombre Elefante,
Que todo contra lo que mi padre combatió
fuese así: temible, deforme, tierno, babeante.
Y que mi padre hubiera demolido a golpes a ese simulacro,
a esa carne como un Titanic aplastado por el puño de Dios.
Y que, papá, los policías que te hallaron no hubieran vaciado tus bolsillos,
que los empleados de la funeraria no huyeran con tus rosas,
mientras desatornillábamos manijas y adornos del ataúd
(y es que no cabías en el nicho:
nunca hubo espacio suficiente para ti en el mundo,
y amaste como un gigante encogido
a las cosas pequeñas, a la gente indefensa,
a los que lloraban con una medalla de bronce en el pecho).

Me hubiera gustado, Señor, que el Hombre Elefante hubiera sido todo su cortejo
con la cabeza gacha, en la enorme garra derecha (un guante de carne),
un ramo de flores,
y los ojos vidriosos de quien ya no sabe cuál es su lugar en el mundo.
Eso sí: con un carrito de lata en su otra mano, la humana.
¿Cuál es el lugar de los monstruos con mi padre muerto, Señor?
¿A quién llamaremos para poner en su sitio a sicarios y decapitadores?
Él, señor, con su puño asesino, levantaba hasta el sol a sus nietos;
él con su hambre de sangre, amó sólo a una mujer;
él, con su mirada de tigre, me llevó a través de las Mansiones de la Miseria,
y me dijo: "Esto es una fiesta, esto es la vida, este es el Mundo",
y me dijo: "Estos páramos son de polvo, pero están libres de monstruos;
ese polvo es lo que dejé de ellos".

Allá en el fondo, en el último rincón de la fiesta,
el Hombre Elefante
rueda un coche de lata sobre la mesa,
y canta su canción de cuna
tan parecida a la cuenta de protección.

Me hubiera gustado, ángeles de mierda, que conociesen a mi padre.
Siempre ganó por knock out al Hombre Elefante,
desde la primera vez que lo encontró…
(Por azar, como era de esperarse,
pues ustedes no disponen ni una piedra de este mundo.)
Una mañana, mi padre niño abrió la puerta y ahí estaba,
sentado en el umbral frente al suyo:
El Hombre Elefante, tan lejano de las charcas africanas donde sería
sólo un portento más,
y en cambio cubierto por el polvo quemado de El Mármol, Guanajuato,
cubierto por las babas que el peso de su cabeza imposible
le impedía convertir en palabras.
Sin su ayuda, ángeles
(suyo es el canto de las cacatúas, suya es la inutilidad del Verbo),
mi padre niño con un coche de latón en las manos,
encontró la media mirada del Hombre Elefante niño.
¿Resonaron sus trompetas? ¿Por lo menos tocaron una campana? ¿Soplaron en el polvo?
El polvo de la calle se levantó entre mi padre niño y su retador,
sin su ayuda, ángeles.
En este mundo,
donde nada se mueve bajo vuestras órdenes.

Me hubiera gustado, Señor, que escuchases la canción de cuna del Hombre Elefante.
La cantaba entonces, en ese ring de polvo rodeado por un río moribundo,
apenas unos acordes imposibles de recordar y descifrar,
pero tan parecidos a la cuenta de protección.
En cuanto el monstruo calló,
mi padre niño supo que el combate había comenzado.
Esta vez la amenaza no era el puño de mi abuelo,
sino un monstruo que con su único ojo
reclamaba el cochecito de lata.

Hubo una larga pausa, ese espacio donde los botines realizan su danza especulativa,
y se mide al oponente, y se decide en dónde y cuándo golpear,
y a cuántos golpes estamos de dar el upper cut.

¿Qué vas a saber de eso, Señor?
Tu matas o salvas con el aliento,
como los ebrios y las moscas.
Es probable que no sepas que es un puño ni un hombre bueno.
Te lo digo, Señor:
La cabeza del Hombre Elefante no es un puño,
y mi padre siempre supo que los hombres buenos golpean primero.
No dejan que el malo levante la cabeza, no dejan que la mala hierba crezca,
no dejan que el fruto se pudra.
(Quizá tu problema, Señor, es tan sólo una falta de aptitudes para la jardinería.)
Y mi padre niño golpeó primero al Hombre Elefante.

Me hubiera gustado, Virgencita,
que no hubieras hecho de mi padre ni un boxeador ni un electricista,
sino un millonario, y así habrías visto
(con tus ojos de obsidiana, que nada ven, que todo cortan)
cómo se hubiera desprendido del oro, del dinero, de los autos,
antes de que lo matases y lo desprendieses del tiempo, de su obligado pulque,
de la espera de sus gatos.
Habrías entendido entonces, desde tu alma pintada con flores marchitas,
el movimiento de mi padre:
¿Por qué entregó el carrito de lata del Hombre Elefante?
Porque esa es la victoria de los hombres buenos,
porque así se reduce a los monstruos al polvo.
No es el tributo ni la gloria, que tanto te sobran entre el humo de los sirios.
No es la furia: es el golpe aniquilador en la ternura.
Es el sudoroso desprendimiento, es el vacío que nos refulge en los puños abiertos
cual caída de agua clara.
Es tanta vela que te ciega, Virgencita.

Me hubiera gustado, Señor, que concedieses a mi padre la revancha contra el Hombre Elefante.
Montemos un ring entre legiones de perros callejeros: le construiremos
con puestos de tianguis y las cruces que recuerdan a los atropellados en la Gustavo Baz, torpemente, sin amor ni piedad,
de la forma en que armas a cada Hombre Elefante.

Mi padre avanzará de nuevo
sobre un piso hecho de bolsas de plástico, sobre marejadas
rutilantes de logos de supermercado y farmacias.
Los guantes refulgentes.
En los labios de mi padre
los de mi madre,
los de mis hermanos,
y los de su hija, y los míos
y los de sus nietos, y los de sus amores secretos.
Mi padre avanzará hacia el Hombre Elefante
como esa multitud contrahecha que ambos son,
y el monstruo, sentado en su banco, con un coche de lata en su regazo,
cantará su canción de cuna: la cuenta de protección de todos los hombres.
Y yo, Señor, antes de tocar la campana que marque nuestro último asalto, voy a contar.
Y cuanto he descrito va a ocurrir: mi padre va a estar de pie, victorioso,
sobre este páramo de polvo,
en donde le queda tanto de que desprenderse (todo cuanto tú te niegas a dar).
Y va a ser a la cuenta de tres.

Uno...

Dos...

Ella dice que yo… - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Javier López) — Thu, 19 Jan 2012 18:26:00 +0000

Ella dice que yo
miento con mis ojos de niño parado en la cornisa
que violento las puertas de sus cuartos secretos
que le invento el placer con mis dedos de seda que en su sangre se entibian

Ella dice que yo
miento cuando levanto castillos de sonrisas
cuando barajo sobre el papel las sílabas
cuando amaso sus labios
cuando embarro mi espalda bajo sus pies de tiza

Ella dice que yo
miento y guardo la llave
la encierro entre los muros de mi melancolía
y la nombro y la nombro para que crea estar viva
mientras la voy dejando hasta sin despedida.

Compañera - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Javier López) — Thu, 19 Jan 2012 18:25:00 +0000

Y serás una piedra en el pecho

Un puño que oprime
y quita el aire

Una espina en la planta del pie

Un clavo que se hunde a cada paso
y escarba
hasta el fin de los tiempos

Serás la gota china

El taladro en el cráneo
que lleva a la locura

Serás la única voz
en el mar del silencio

Infanticidio - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Javier López) — Thu, 19 Jan 2012 18:24:00 +0000

Yo no maté a nadie
¿A nadie?
Pensátelo bien
¿Acaso una parte de vos no sucumbió frente al embate de tu puñal cobarde?
Ese yo que tenías por bandera,
puro en su fe,
audaz en sus batallas,
incólume ante golpes, fierrazos, insultos, desamparos
Ese yo que creías ser tú mismo
¿no cayó por barrancas de disculpas?
¿de falacias que encubren la mentira de rodar por el fango?
¿Que no mataste a nadie?
Sabrás vos
Yo sí
Dejé flotando en el pantano
el etéreo cadáver de aquel niño

Asesino – Esteban Moscarda

noreply@blogger.com (Javier López) — Thu, 19 Jan 2012 18:23:00 +0000

El asesino no te asesina,
te quiere con violencia,
con homicidio premeditado,
con la fuerza de esta realidad
parecida al infierno.
El asesino es un poeta,
sus versos son el cuchillo,
el veneno cálido,
la cosecha de sangre,
la pistola ególatra.
El asesino quiere tu cuerpo
como Arturo la sangre de Cristo.
El asesino es tu amigo:
quiere regalarte
el paraíso de la muerte...

Enología de mar – Esteban Moscarda

noreply@blogger.com (Javier López) — Thu, 19 Jan 2012 18:22:00 +0000

Si el mar fuera vino
Yo sería marino,
Cabalgaría las olas de tinto
Desde una barca de copa.
Si el mar fuera vino
El viento sabría a tanino,
Bouquet de algas,
Cuerpo de sal,
Acompañe con carne de atardecer.
Si el mar fuera vino
Ya sabría mi sino:
Encallando en las costas
De Cirrosis,
Más allá de las Islas
Del Delirium Tremens.