Poemia - El fuego de Heliconia

Encuentro con la vida - Nora Patricia Trigo

noreply@blogger.com (Javier López) — Mon, 20 May 2013 01:33:00 +0000

El candor de tu silencio y el secreto
De tu templo late entre la sangre
Y el susurro apacible de las lunas.

Mis manos vertientes de caricias silenciosas
Despiertan tus mañanas de soles nacarados.

Duermes con el temple de los ángeles
Y las noches se aquietan en tu piel de fruto nuevo.

Tus ojos sin distancias cincelan el portal
De un mundo de pájaros celestes
Tus sueños lucharán acrisolados
En terrenos de llanuras y pendientes.

El encuentro con la vida y sus confines
Tallarán tu espíritu sin tiempo.

En el núcleo palpitante de mi ser
Extiendes tus alas presurosas
El péndulo inquietante anuncia tu llegada
A la esfera sideral y sus misterios.

Estalla el cántaro sublime en cristales de sal
Grito victorioso en la llovizna de un invierno
Nostálgico,
Silente,
Memorioso.

Descubres la luz universal de tu existencia!

Nos encontramos bajo el mismo firmamento
Con el sol tornasolado en la mirada
Y el atavío eterno de la vida en sus paisajes.

Nos encontramos en el sitio y el momento
De un presagio escrito entre mis versos.

Poema del humo - Héctor Ranea

noreply@blogger.com (Javier López) — Mon, 20 May 2013 01:29:00 +0000

¿Qué forma tienen las volutas de humo
que surgen de un libro de poemas en llama?
¿Qué forma tiene la cara
de quien odia el poema hasta quemar el libro?

Horizontes - Ana Caliyuri

noreply@blogger.com (Javier López) — Mon, 20 May 2013 01:20:00 +0000

Los horizontes
se gestan
con avecillas
que transforman
el aleteo
del ayer
en el vuelo
del mañana.

Holy Cow - Odeen Rocha

noreply@blogger.com (El Titán) — Mon, 13 May 2013 01:00:00 +0000

Las vacas sagradas
Dan leche
Con splenda
Y crema batida
Los dioses la toman
En venti
Desde una ubre con
Su nombre mal escrito

Lecturas – Esteban Moscarda

noreply@blogger.com (El Titán) — Mon, 13 May 2013 00:59:00 +0000

Estoy cansado de leer a Agamben.
Quiero leer comics
O porno.
Quiero leer la planidez
De tu rostro…

A llorar a la iglesia – Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (El Titán) — Mon, 13 May 2013 00:56:00 +0000

Bajo la cúpula,
bella,
perfecta,
y vacía,
dejé que sus lagrimas fluyeran,
sin abrazos,
sin calor.
Murió la angustia sobre la piedra fría.

Idiot - Savant. Esto no es poesía. Leandro Andrini

noreply@blogger.com (Ogui) — Wed, 08 May 2013 18:10:00 +0000

Siempre vieron al pueblo

como un montón de

espaldas que corrían para allá

como un campo para dejar caer con odio los garrotes.

Siempre vieron al pueblo con el ojo de afinar la puntería

y entre el pueblo y el ojo

la mira de la pistola o la del fusil...

Los Policías y los Guardias

Roque Dalton

Ingenua –lo que importa son las apariencias-

centellea tras el vidrio

la mirada de un gato

construcción desocupada

en tierra yerma

palomas

sin dimensión de la evidencia

se acercan

en la crédula circunstancia

la caja

boba

resuena

palabra

de morón

se empeñan en presentarla como

de Idiot-Savant.

Un desvalido embiste con migas de pan

dura

coraza

del que recibe orden

...y el morón que la da dice que no...

se horroriza

pone cara de... INDIGNADO

risita cínica

su mano derecha

se mueve –parece bailar liviana: lo que importa son las apariencias-

sopla (re-sopla)

¡qué buena pregunta!

No se le hubiese ocurrido

s_lo

repite

¡Presi! ¡Presi!

pide permiso un cronista.

¡qué buena pregunta!

¡Presidiario! ¡Presidiario!

gritan afuera los agujereados

un oligofrénico

–genuino, inofensivo,

sin prensa, sin empresa-

sangra por el culatazo

la mirada

vigilante

...una mariposa...

interpuesta

inoportuna

(ejecutivo)

decide

usará

balas

para tigres

la foto tiene

bermellón

sobre sepia

chorrea

el buraco

en el mentón

El morón repite

s_lo

repite

Peor los otros

repite

pobre

el rico morón

peor los otros

alguien hilvanó

palabras

(repite)

alguien trazó el plan

(ejecuta e ignora)

repite ahora

un morón

rico

cuidado

de migas de pan

por balas

balas para tigres

¡¿y si son mariposas?!

compramos balas para tigres

valen...

para todo

¡sabemos de economía!

sabemos de negocios

no entendemos

por qué

esto

Estamos mal...

Un desvalido embiste con migas de pan

dura

coraza

del que recibe orden

Vivimos en una sociedad...

Me acerco

clava palitos en la tierra

los acomoda

los desparrama

les habla

los acaricia

sabe

levanta la mano

la cabeza

me mira

si le gustan mis rosas le regalo un pimpollo

Me coloca en el ojal

el más rojo de todos

sus ojos no van al punto foco

fijo

en mis ojos

penetran

me inquieta

un infinito que

está atravesando las almas.

Parece que sonríe

de presagio milenario.

Mueca la mía

en labios que se van quedando sin palabras

saludo

vuelve al cultivo

me doy vuelta y en el intento

de seguir camino

escucho

brotar desde esas rosas

un consejo:

a los locos nunca debe dársele la espalda...

Vivimos en una sociedad...

De él

habla por nosotros

vemos

las plumas en el bigote

se horroriza

en otra vida no fui gato

(contesta o repite)

argumenta (o repite)

va hacia otras vidas

esconde (o repite)

estas vidas

absurdo...

por qué pasa esto...

El morón no comprende

repite que no comprende

y no aprende

sino a repetir

repite

en uso y costumbre

cazar mariposas

con balas para tigres.

Y repite que no comprende

por qué pasa esto...

cuidar la salud y la tranquilidad de quienes trabajan

un desquiciado

tuvo el tupé

cartesiano

proyectando su dignidad

me pegan

me duele

constata (que aun)

existe

verifica

la poca importancia

de la existencia

en la tensión

del mercado

su piel

lo mismo que manzanas

reposa en una cesta de olvido.

su corazón prefigura

Antonin Artaud

Leopoldo Panero

Vicent Van Gogh

tantos

escu(l)pe cascos

desequilibrada

la tranquilidad

de su salud

en el perfume de la pólvora

espolvoreada de amiantos

la casa

cae

es absurdo

cae

tuvo

pedacitos de voz

entre esas paredes

dice el morón que la otra será mejor

s_lo repite repite repite repite

dicen los locos violentos

dicen los violentos locos

que nada hay de lo que dicen

los que repiten

El morón repite

s_lo

repite

Mueca la mía

en labios que se van quedando sin la palabra

la intento

busco,

como Francisco,

“la palabra justa”

y cuando no la hay...

debemos inventarla

procuro...

pienso en antiguas clases de lengua

“conjugar el futuro

del verbo ‘procurar’”.

Hay irregularidades.

La Condición Humana

En todos los lugares

razonables

del mundo

se respeta la ley

La Condición Humana

Literatura comunacha

opinión

conspicua

lectora

amante de las artes bellas

del orden áureo

de la ley

intento

la palabra

aun cuando no la hay...

Audiencias tecnológicas

“procuran”

aturdidos – amontonados

caracteres.

Signo vacío.

¡se ha roto la cadena del significante!

se ha roto...

todo destino de un mensaje:

“la condición humana = literatura comunacha”

Matar a Lacan = ¿matar a los locos?

Se ha roto la cadena...

Oid (mortales) el ruido

de rotas cadenas

la cadena – el camastro

la jeringa – la noche

el ruido – la noche

la furia – lo bestial

la noche – la noche

la noche – la jeringa

el camastro – la cadena

Oid (mortales) el ruido

de rotas cadenas

#vamolocana

@estamosconlaley

#locosdemierda

...

Ideocaracterologías

...

#sialcentrocivico

@civilización-barbarie

#somoscívicosyhumanos

Debemos entender

s_olo

repite

como

me repito

tratando

de eso mismo

Admonitoria la sentencia:

“no hay poesía de circunstancia”

¿?

Hay circunstancias...

Disparo palabras

mañana pueden enfrentar

un tribunal o la balacera

mi sinrazón va al encuentro

de los locos violentos

de los violentos locos

se monta en trayectorias de miga de pan

choca

corazas

ciega como paloma

no ve los bigotes de un gato

(afeitado por las apariencias)

no ve

el destello del vidrio

no ve

la garra en el gatillo

puede sentir

la munición en las alas

en el pecho

en la espalda

en esas circunstancias...

Redefino.

La poesía debe romper, desde el interior de sí misma, con el historicismo.

Autodeterminarse sin referencia a su historia, sin que nos atormente ese apotegma en el que la Historia del Mundo es el Tribunal del Mundo.

sustraerse

a la circunstancia...

¡siempre quedan

los Urondo los Dalton

los Cardenales...!

Cardenal que deviene

en poeta

condenable condenado

por otro(s) cardenal(es)

que devendrá(n) en santo(s)

así hereje

poeta-poesía

historia

en la propia historia

sin romper determinándose

Un canto

acontecimental

una búsqueda

en el corazón mismo de la circunstancia.

Entender

si fuera posible

evitar la inyección a medianoche

Me justifico.

Quiero entender / que me entiendan.

la búsqueda de la palabra

en el sonido – ruido

agotada

en el chasquido

derruida

en el silencio de los cómplices

retenida

en la virtud de lo macabro

esquilmada

vacía

en madrugadas de itakas

ahogada en el río

tristes se la tragan

en el jardín los espectadores

puede estar

NN debajo del yuyal

en la lata cementada

bolar en un barrilete

niña

brillante en el sueño

incomoda inconscientes

pólvora fulminante

para desamparados

que la buscan

para dar nombre

a lo inconcebible

¿Qué nos pasa a ‘los argentinos’?

Instados a los protocolos

los organigramas

avenidas sin árboles

bocinas

la corona

y el hechizo de hadas

olvidamos hoy

el agujero sobre el cuerpo

dolorido

dolor milenario

olvidamos

mientras se repite repite repite repite

será la justicia

y a las decenas la igualan al dos

reinventando

la cardinalidad

¡Cantor está equivocado

otra vez!

Aumentan su desquicio

y vuelve al hospicio

el hombre del infinito, de los conjuntos,

el de igualdad de tamaño

entre naturales y racionales

¡Las decenas igualadas al dos!

El dos justifica.

Falta que los neo-sofistas

descubran Badiou

mientras sostienen posmodernos

tractatus

“lo que no puede ser dicho, hay que callarlo”

obligándonos al silencio

se repite repite repite repite

será la justicia

Existen (los)

acontecimientos...

Hay verdades

Hay VERDAD

inverosímil

policías

dando gas-garrote-balas

a los oligofrénicos

Es VERDAD

triste-fáctica

verdad por correspondencia

policías

dan gas-garrote-balas

en el jardín de los enfermos

a los enfermos.

El morón no abstrae

Se confunde

lo verosímil

con lo veritativo

refunda la razón cínica

repiten repiten repiten repiten

será la justicia

no existe evidencia

visual

que persuada

vendrá

un discurso técnico

vendrá

a corroborar el agujero

medirán el diámetro

la profundidad

el olor

tipificarán la coagulación

y tras la medida

será el cálculo de la distancia

luego sobrevendrán

hipótesis

muy por atrás

lejano

abstracto

habrá un hombre abstracto

detrás de un casco

aterrado

por el escupitajo

sobrecogido

por la miga de pan

absuelto

por sus temores

exculpado

por las balas

condenado el reprimido

y vuelto al ruedo

vuelto a condenar

Si vale la urgencia

la contingencia

el acontecimiento

quiero encontrar palabras

para decir

lo obvio

que intentan callar

cuando repiten repiten repiten repiten

Sea yo, quizás,

Leónidas,

ese poeta como

galgo

que corre deseoso

tras un señuelo-sueñero

que nunca alcanzaré:

el POEMA.

Desde este lado estos intentos.

Del otro: vienen balas. Luego nos repiten...

Quisiera no la palabra justa

no la brevedad

cambio estas letras

siempre que lo justo sea

un prolongado acontecimiento

30 de Abril de 2013

La Plata – Bs. As. – Argentina

Sobre el Autor: LeandroAndrini

Qué será - Odeen Rocha

noreply@blogger.com (gevidal) — Sun, 05 May 2013 11:58:00 +0000

Qué será del mundo cuando todos los nacidos en el siglo XX mueran
Qué será del mundo cuando no estemos aquí
Qué será de los que queden
Qué será del mundo sin el aire viejo
Qué será del mundo
Cuando le falte yo

Mester de tránsito – jaime arturo martínez

noreply@blogger.com (gevidal) — Sun, 05 May 2013 11:57:00 +0000

Pendular
El río desgasta los huesos
Y es sombra o luz
Que baja o asciende
Para que el troquel
Forje la moneda
Del barquero

Las novísimas – Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (gevidal) — Sun, 05 May 2013 11:55:00 +0000

Las últimas hojas
sobre la vereda,
caen,
murmuran,
esperan.
No hay cielo ni infierno
que las
desvele.
Hacen apuestas de quien las pisa,
de quién las arrastra,
de quién se las lleva.

Flores cenicientas - Ana Caliyuri

noreply@blogger.com (María del Pilar) — Tue, 30 Apr 2013 13:19:00 +0000

Las flores
cenicientas
son prisioneras
de la desazón
que les provoca
la escoba
que les ha barrido
el horizonte
cual brújula
sin sentido.
Luego, los árboles
lloran
los frutos muertos
en su latido.

sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri

En mis silencios - Nora Patricia Trigo

noreply@blogger.com (María del Pilar) — Tue, 30 Apr 2013 13:07:00 +0000

Estás en el silencio de la palabra
que se pierde entre sombras de ausencia
donde habita el dolor de no tenerte
junto al latido de mi sangre.

Rafael Blanco Vázquez

noreply@blogger.com (María del Pilar) — Tue, 30 Apr 2013 13:02:00 +0000

Pasan los días
Pasan las estaciones
Pasan los trenes

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2011/08/rafael-blanco-vazquez.html

Primavera Blues - Mauricio Absalón

noreply@blogger.com (María del Pilar) — Tue, 30 Apr 2013 12:58:00 +0000

Bardas altas
diez metros cuadrados y el pasto cortado, recién
se baten alas.
El gato se fue; de la hierba a la maceta,
de la maceta al tronco,
del tronco al borde,
del borde al mundo.
Borde de barda y baranda.
Dejó un ratón muerto en el simulacro de planicie y,
así de paso, le rompió el ala a un pájaro distraído.
Baten alas todos, van al mundo tras la barda y regresan al simulacro; menos él.
Alimento no le falta en el cuadrilátero encierro sin guantes: el cadáver de ratón pare larvas por cuencas y recovecos.
es la primavera la que obliga que agite el ala rota hacia el canto de las sirenas en ramas verdes y flores promesas. Imposible escapar del jardín-simulacro, imposible escapar al simulacro-deseo.
Mala sinapsis o una buena interpretación: el ave pisa al ratón, bate el ala buena y recarga el ala rota, ultraja en cantos las cuencas y recovecos: larvas en baño de polución matutina.
Entonces regresa el gato y en éxtasis del ave herida sobre el cadáver roedor, roído por larvas, rayado por garras, rompe otra ala, y el cuello, y el alma podrida del jardín del edén simulado.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Mauricio%20Absalom

Venganza - Alejandra Leticia Taylor

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 27 Apr 2013 14:47:00 +0000

Nada la muerte con negrura fría. Nada y se lleva los ocres de robles y soles de otoño...

Nada...entre flores y barro, palabras e ideas...y ráfagas de llantos.

Trepa y espía rincones sin resiliencia entre perfumes a velas y azarosas miradas.

Nada la muerte y llega a un río sordo que espera.

La lluvia a alimenta la venganza del agua

(En La Plata 2 de abril del 2013.)

La Autora: Alejandra Leticia Taylor

El otro lado - Cristian Cano

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 27 Apr 2013 13:16:00 +0000

No te pido que me ames todo el tiempo. Sólo deseo que me imagines,
para seguir vivo.

El Autor: Cristian Cano

Procrear - Ana Caliyuri

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 27 Apr 2013 13:10:00 +0000

El infinito
envuelto
en la inmensidad
de repetirnos.

La Autora: Ana Caliyuri

madrugada con mariposas - Héctor Ranea

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 27 Apr 2013 13:05:00 +0000

desperté

porque siempre hay que despertar

de un sueño

transparente

sólo para ver tu mirada translúcida

reflejada en mis lágrimas nocturnas

nadie puede notar

que las mariposas lloran

mientras se deshacen

en esa sutil niebla de cristal

que las colora

y sin embargo

te adiviné colocando

grano por grano

lo que quedaba de esas alas

desintegradas en polvo

entre tus senos y mi mirada

en las sombras

de una selva

que sólo nosotros recordaremos

El Autor: Héctor Ranea

Tres poemas breves - Alejandra Leticia Taylor

noreply@blogger.com (Ogui) — Sat, 27 Apr 2013 13:01:00 +0000

1

Piel de hierba

que empuja mi cuerpo

Saltaré tu soledad...

Y mis palabras

que ovillan miedos y sueños

buscarán la sombra de es muro.

La tenue luz

de un farol

acaricia

como si fuera mi mano

tu cara

Late

en el hielo

tu mano

Mira

a través de la tarde

en el silencio escamado

Y gime

oculto

mi corazón ansioso.

La Autora: Alejandra Leticia Taylor

Vigilia - Antonio J. Cruz

noreply@blogger.com (Javier López) — Sun, 21 Apr 2013 00:59:00 +0000

Transitar

la hondura de la noche;

querer atrapar

esa luna desvestida

que la habita

y comprender

que todo es imposible.

Mi noche es solamente

desamparo

y en esa larga vigilia

cabe toda negación

y muere todo sueño.

Del Blog: Simbiosis

Autor: Antonio J. Cruz

A fugitivas sombras doy abrazos - Francisco de Quevedo

noreply@blogger.com (Javier López) — Sun, 21 Apr 2013 00:58:00 +0000

A fugitivas sombras doy abrazos;
en los sueños se cansa el alma mía;
paso luchando a solas noche y día
con un trasgo que traigo entre mis brazos.

Cuando le quiero más ceñir con lazos,
y viendo mi sudor, se me desvía,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfía,
y temas con amor me hacen pedazos.

Voyme a vengar en una imagen vana
que no se aparta de los ojos míos;
búrlame, y de burlarme corre ufana.

Empiézola a seguir, fáltanme bríos;
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en ríos.

Equilibrio - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Javier López) — Sun, 21 Apr 2013 00:55:00 +0000

Me detuve al llegar al precipicio
Di media vuelta
Volví sobre mis pasos
Me entretuve juntando margaritas

Se hamacaban las hierbas en voz baja
Me despertaron
Me buscaron la risa
Cosquillearon en mí los terciopelos

Cuando hube alcanzado el otro abismo
giré otra vez
Desanduve el sendero
Me enredé entre las huellas y caí

Recostado en las sábanas del mar
paré un instante

Sin oír las sirenas
aquieté los vaivenes en tu cuerpo

Sobre el autor: Fernando Andrés Puga

Lucha interior - Ada Inés Lerner

noreply@blogger.com (Cristian Cano) — Thu, 11 Apr 2013 04:08:00 +0000

Mujer, miro mis entrañas de ternura
en un banquete de antiguos dioses,
con los dientes apretados agonizo
en la liturgia de la piedra

miro el desafío, un espejismo
desalentado por el sueño del desierto,
(por impavidez de ese tiempo en un gesto)
desde esa misma entraña de ternura
no volverá a arañar mi ombligo

yo pelearé contra el olvido
apretaré la boca como rosa en un capullo
en el aire azul de la memoria
y en el abismo que censura tanta vida,

desplegaré en la orilla desdentada
una sonrisa de hielo ya perdida
en la batalla de una guerra
que no termina…

Sobre la autora: Ada Inés Lerner

Dioses II - Esteban Moscarda

noreply@blogger.com (Cristian Cano) — Thu, 11 Apr 2013 03:52:00 +0000

Los otoños beben dioses,
Las hojas muertas comen demonios.
Los veranos no,
Los veranos vomitan vientos
Y atardeceres nauseabundos.
Los veranos quieren infiernos
Pero apenas pueden soportar
El peso de las calles.

Sobre el autor: Esteban Moscarda

Antes del sol - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Cristian Cano) — Thu, 11 Apr 2013 03:45:00 +0000

Oscura semilla en la piedra
rebota y se planta

Debajo del miedo a la vida
se esconde la boca
del lobo que traga
sin pausa los cantos
rodados en las asperezas
de viejas gargantas

Arrugas curiosas que alargan el viaje
Arroyos que bajan hasta el corazón
Arrullos que duermen a niños ausentes

Antes del sol,
un mar sin ternuras
un día de sombras
una vil quietud

Asoma un puntito entre las escamas
frías de la noche:
Un brote que llora de asombro
y enciende la lámpara.

Sobre el autor: Fernando Andrés Puga