poesia encarnada

Foja de poesía No. 331: Eduardo Hidalgo - Círculo de Poesía

karlotty@gmail.com — Sun, 12 Feb 2012 11:23:50 PST

Foja de poesía No. 331: Eduardo Hidalgo - Círculo de Poesía

Presentamos la poesía de Eduardo Hidalgo (Huixtla, Chiapas, 1963). Es poeta y narrador. Ha merecido el Premio Estatal de Poesía Ydalio Huerta Escalante, el Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa y el Premio Sureste de Poesía Roberto López Moreno. Su último poemario es Terminará en Lágrimas (2008).

NUBES (1)

A Gustavo Ruiz Pascacio

A las 10:20 de la mañana del día 3 de abril,

instalado en la espera de que caiga alguna idea

percibo una realidad:

dos nubes me miran,

me admiran,

se admiran de mí.

Las oigo hablar,

decir que soy irrepetible,

que la postura que adopto en el balcón nunca es la misma

para la siempre diferente manera de mirarlas.

Que la postura que adopto en el balcón

nunca es la misma.

Que la postura, que el balcón, que la mirada…

Pobres nubes de ciudad que no me saben leer.

RESTOS

A Silvia Camerotto

Un enfermo de gravedad se masturba

para dar señales de vida

ENRIQUE LIHN

Abro otra vez el libro que nunca escribo y aparece —terca— la misma sentencia:

“Un hombre que cae está enfermo de gravedad”.

Y es ahora que la noche me devora,

me devana y deshilacha y muele y duele de la piel a la médula,

y me vienen palabras como enjambres de demonios, como títulos de nada,

y voy hacia el vacío poblado de esos restos:

“Huesos de noches de osada ternura”

“Pontificada deslealtad a la suma de todos sus plagios”

“Ausencia adjetivada a tientas”

“Hombre atrapado en flagrancia en el anuncio de lo sucio de su sino”

“Manual para alternar las sombras con los restos de una niñez unida a los

barrancos del desgano”

“Precaución: héroe temeroso jugando un papel temerario”

“Precaución: pequeño dios depositando ecos en la blanca tersura de los

grabados del papel sanitario”

Silencio. Silencio.

Bloques de soledad donde el silencio asesina decisiones.

ODD MAN OUT

A Mario Alberto Bautista

Bueno. Ahora escribiré las palabras para que te entretengas con el ejercicio

de subrayar.

Punza la herida futura en la muñeca izquierda.

Viene del corazón la señal, la leña con que pondré al aire este mensaje de

humo.

La soledad amañada, la mañana soleada, la saña y nada nada nada nada.

Nada nada.

Nada nada nada nada nada.

Subraya la palabra que no corresponda:

nada nada nada nada nada nada todo.

Sí, subraya todo,

encierra en un círculo lo no encerrable.

(La seña.

La herida futura en la muñeca izquierda. Punza).

Aquí me quedo.

DE CABEZA

A Cecilia Romana

un bello espectáculo y un punto a favor de la exactitud

de la mecánica celeste

ENRIQUE LIHN

Me gustaría tener una tristeza

—víctima embellecida, como sugiere Lihn—,

exhibida en pantallas gigantescas en parques, en plazas, en grandes estadios,

cayendo

cabeza abajo;

una tristeza con todo y su música de fondo destinada en principo al efecto en

nosotros,

sufriéndolo ahora para nuestros ojos,

como gran estrella.

Qué ironía: estar pendientes, después del anuncio por red nacional;

qué morbo: no querer perdernos de verla cayendo a todo color,

alta, hermosa raya de estrella fugaz,

notoria desde muchos puntos.

Me alegra pensar en cómo lo tomarían aquellas

mujeres que lloran frente al televisor:

tía Concepción, mi prima Lupita.

A mamá le encantaría. Tendríamos, entre todos,

una gran pesada tristeza

despeñándose.

Seguramente nos alegraría

a todo color:

rápida raya de estrella fugaz,

cayendo

lejos de la multitud,

no sobre ella.

Las formas del silencio

karlotty@gmail.com — Sun, 12 Feb 2012 09:56:03 PST

Las formas del silencio

CARMEN PARDO SALGADO LAS FORMAS DEL SILENCIO Carmen Pardo Salgado

Las formas del silencio

Las formas del silencio

Es preciso perderse para empezar a escuchar.

Es preciso hacer el silencio en la escucha y en la mirada para descubrir las formas del silencio.

El silencio se escribe, se ofrece a la escucha. En la escritura musical el silencio es figura y cada nota figurada posee su recíproca figura silenciosa, la figura de pausa. Una figura que mide el silencio.

En el lenguaje verbal también se grafía el silencio. Así, los puntos suspensivos dejan colgado el discurso, lo suspenden. Pero el valor de estos puntos depende de la palabra que los antecede.

Tanto el silencio del lenguaje como el silencio que se introduce en la música suelen ser respiraciones que reclaman la atención. Respirar será crear el hueco en el que la atención puede desplegarse. El silencio es entonces como un suspiro, el nombre con el que la tradición francesa del s.XVIII designaba al silencio del valor de una negra en música. El silencio de negra es un suspiro, el de corchea medio suspiro, el de semicorchea un cuarto de suspiro...⁽¹⁾ Y en este suspirar tal vez sea posible modificar la forma en que se escucha, transformar el oído.

Aprender a escuchar, aprender a escuchar el silencio y el sonido van a provocar una autoalteración. Esta es como es sabido, la enseñanza que nos brinda el músico norteamericano John Cage quien de modo magistral enseñó a escuchar las formas del silencio. Unas formas que requieren destruir la grafía del lenguaje, de la memoria, para mostrar que silencio y sonido siempre están en continuidad.

1. Y en el centro... el silencio

En 1937, en una charla realizada en Seattle, el músico afirmaba: "Si la palabra "música" se considera sagrada y reservada para los instrumentos de los siglos dieciocho y diecinueve, podemos sustituirla por otro término más significativo: organización de sonido" (2). Esta definición, empleada asimismo por el músico francés Edgar Varèse, expresaba la voluntad de transformar la composición musical en un lugar de organización donde tuvieran cabida todos los sonidos: los ruidos y el silencio. De este modo, la música del s.XX se fue alejando de un sistema composicional que, comúnmente, era designado con la metáfora de la arquitectura.

En el interior de esa metáfora, el silencio posee un valor cuantitativo: la figura que lo representa y que indica por cuanto tiempo se debe interrumpir la nota, así como un valor que podría llamarse intensivo y que depende del lugar que ocupa el silencio en la composición. El modo en que se escucha el silencio en esas construcciones viene determinado, generalmente, por la manera en que se atiende al sonido. Pero, se podría asimismo, escuchar el sonido que continúa en función del silencio que le precede. No obstante, esta segunda posibilidad solía quedar relegada y cuando se hablaba del silencio en música, se acostumbraba a afirmar que la función del silencio consistía en concurrir al sentido de la melodía. En consecuencia, el silencio se convierte en una pausa cargada de intención. El silencio es entonces ese suspirar que capta la atención con una intención prefijada, un silencio que puede crear expectativas, un silencio que interrumpe...

Este procedimiento, se encuentra todavía prendido en la dualidad entre sonido y silencio. En este sentido, se acostumbra a aludir al efecto o efectos que puede provocar el silencio. Unos efectos que están anclados en un silencio que es solamente concebido como ausencia de sonido.

Frente a este silencio marcado con las huellas de la ausencia, los sonidos de la composición musical se presentan, por así decirlo, ocupando los tiempos fuertes, los tiempos que obtienen la máxima audiencia. El engarce entre los sonidos, sabiamente conducidos, puede producir entonces lo que en el barroco se denominaban los afectos, o en el romanticismo la expresión musical. Pero ¿qué ocurre cuando la composición se inicia con un silencio?, ¿cuando el silencio ocupa los tiempos fuertes?

Se produce un contratiempo que puede dotar de una nueva dimensión a esa efectividad del silencio, que lo sitúa en un obrar indeterminado aún, en un estado de indecisión. Esta indecisión del estado silencioso, en el que aquello que se escucha es a veces pensado como si fuera el silencio mismo, es lo que se anuncia cuando se hace del silencio una efectividad mayor. Se trata entonces de un silencio que se iguala al Vacío, a la Nada, pero que aún puede ser inscrito en la dualidad entre sonido y silencio. Sin embargo, sólo hay que seguir escuchando para darse cuenta de que después, cuando el sonido se inicia, las indecisiones van cobrando forma y el silencio suele ser relegado a los tiempos débiles de la composición prolongando el sonido, aunque bien podría mostrar también su continuidad con él.

El silencio como continuidad es aquél que descubre el hombre que se ha liberado de su memoria, de sus gustos y emociones. Ese silencio es entonces centro; un centro que pone en cuestión el establecimiento de cualquier relación; un centro que ciertamente es ahora, nada.

El interés por el silencio hace mella en Cage con el conocimiento de la tradición musical de la India, que considera que el sonido siempre continúa. De ella tomaría el músico en los años cuarenta su inclinación por ese centro sin color que separa las emociones blancas, (lo heroico, lo erótico, lo alegre, lo maravilloso) y las negras (el miedo, la cólera, el disgusto y la preocupación). En el centro sin color, la tranquilidad que libera de los gustos y disgustos.

En el centro se encuentra el silencio de Cage, ese nuevo oído que aprendió a acallar su voz para abrirse a todos los sonidos.

2. En el porche de Charles Ives

La imagen es conocida, Charles Ives sentado en el porche delante de su casa, contemplando las montañas y escuchando "su propia sinfonía".

Para escuchar esa sinfonía, para escuchar la Naturaleza se requiere el silencio del oído. Con él se quiere prestar atención al modo en que debe hacerse el silencio en uno mismo, un requisito necesario a toda escucha.

La palabra silencio proviene del latín "silere", callar, estar callado. Lo que se calla es la intencionalidad, pero no para entrar en la escucha de un silencio que debe ser escrito con mayúsculas, como si se trata de un silencio ontológico, sino simplemente para oír.

El silencio del oído será, siguiendo a Cage, el silencio de la escucha dirigida. Si se presta oídos al mundo, el oído se llena de sonidos. Siempre hay sonidos, ruidos, un perro que ladra, el viento que pasa, el teléfono que suena, los coches a distintas velocidades sobre el asfalto, o los pájaros que cantan. "Esto es lo que llamo silencio" afirma Cage, "es decir un estado libre de intención, porque —por ejemplo- siempre tenemos sonidos; y en consecuencia no disponemos de ningún silencio en el mundo. Estamos en un mundo de sonidos. Le llamamos silencio cuando no encontramos una conexión directa con las intenciones que producen los sonidos. Decimos que es un mundo silencioso (quieto) cuando en virtud de nuestra ausencia de intención, no nos parece que haya muchos sonidos. Cuando nos parece que hay muchos, decimos que hay ruido. Pero entre un silencio silencioso y un silencio lleno de ruidos, no hay una diferencia realmente esencial. Esto que va del silencio al ruido, es el estado de no-intención, y es este estado el que me interesa". (3)

Atender al silencio es escuchar lo que usualmente se escapa, lo que pasa desapercibido. Para ello es preciso parar la actividad que urge y dirige hacia lo que se debe hacer o escuchar. Se hace necesario detener la rueda del dharma y escuchar, explicará Cage. (4)

Detener la rueda de la escucha intencional es lo que propuso el músico hace ya cincuenta años cuando compuso 4'33''. Su título, como es sabido, indica la duración de la interpretación: 33’’, 2’40’’ y 1’20’’. El pianista, en su estreno David Tudor, indicaba el inicio de cada parte cerrando la tapa del piano y el final abriéndola.

Con 4’33’’ se atiende al sonido, al silencio sonoro que siempre coexiste en el espacio de ejecución de una obra musical. Esta obra que, ciertamente, incitó la cólera de muchos oyentes, pretendía abrir la escucha a todos los sonidos, mostrar que lo que denominamos silencio está regido por la intencionalidad. Se trataba pues, de aprender a escuchar, de no tapiarse los oídos con unos sonidos prefijados y atender a todos los sonidos que se acallan con la palabra silencio.

Pero 4’33’’, como Cage afirmaba, supone aún una escucha medida, por eso el músico compone diez años después 0’00’’, otorgando todo el tiempo a la escucha. Y en ese tiempo cero, el silencio es como la esfera de H. D. Thoreau. Una esfera en la que cada sonido es como una burbuja en su superficie. (5)

3. La esfera del silencio

La esfera del silencio está repleta de sonidos, tal y como el músico comprendió cuando se introdujo en la cámara anecoica de la Universidad de Harvard a primeros de los cincuenta. Pero escuchémosle a él: "Fue después de llegar a Boston cuando fui a la cámara anecoica de la Universidad de Harvard. Todo el mundo que me conoce, conoce esa historia. La explico continuamente. En cualquier caso, en aquella habitación silenciosa, escuché dos sonidos, uno agudo y otro grave. Después le pregunté al ingeniero responsable por qué, siendo la habitación tan silenciosa, había escuchado dos sonidos. Me dijo: 'Descríbalos'. Lo hice. Me dijo: 'El agudo era el funcionamiento de su sistema nervioso. El grave era la circulación de su sangre.'" (6). Esta experiencia le muestra que el silencio no existe como posibilidad de vivencia, que siempre hay sonido.

Desde aquí, escuchar el silencio puede ser también hacer de uno mismo una cámara anecoica, componer en sí mismo el 0’00’’ que permita escuchar más allá de lo que se quiere y debe escuchar, escuchar sin prejuicios. Porque, ¿qué ocurre cuando uno se queda en silencio? Se escucha esa voz alta o baja que siempre se pega al cuerpo y a la que, por economía, suele asignársele el nombre de uno mismo. Se escuchan las ideas que rondan la cabeza, lo que se ha vivido, tal vez lo que se espera vivir, se escucha el propio cuerpo.

Pero es posible sumergir todas esas voces, ruidos, sonidos, en la esfera de Thoreau, y aprender de ese centro sin color que también es el olvido, para estar en la continuidad. En la esfera del silencio, el oído ha sido transformado, es un oído permeabilizado en el que toda burbuja sonora tiene cabida.

En la esfera de Thoreau el silencio es sonoro. Tal vez como en las esferas de Pitágoras que componían ese música inaudible que representaba la máxima sabiduría. Sin osar alcanzar tal sabiduría, la escucha que Cage propugna, guarda al menos con la música de las esferas una cierta analogía. Se proponen como eso, una escucha que descubre la armonía que surge cuando se tiende de veras el oído. Por ello, en la esfera del silencio pueden surgir todas las formas de un silencio siempre sonoro, de un silencio como el de 4'33'', como el de 0'00''...

______________________________________

(1) Rousseau J. - J., "Dictionaire de Musique", Oeuvres Complètes, vol. V, París, Bibliothèque de la Pléiade, 1995, entrada "silence". (R)

(2) Cage J., "El futuro de la música: credo", Escritos al oído, Murcia, Colegio Oficial de Aparejadores y Arquitectos Técnicos, Colección de Arquilectura, 38, 1999, p. 52. (R)

(3) Cf., John Cage talks to Roger Smalley and David Sylvester, entrevista en la B. B. C., diciembre de 1966, publicada en el programa de concierto del lunes 22 de mayo de 1972 en el Royal Albert Hall en Londres. (R)

(4) En conversación con St. Montague, "Interview manuscrit (1982)", en Kostelanetz, R., Conversing with Cage, Nueva York, Limelight, 1988. (R)

(5) Citado en Zwerin M., "Silence, Please, for John Cage", International Herald Tribune, 24 septiembre de 1982. Incluido en Kostelanetz R., Conversing with Cage, op. cit. (R)

(6) Cage, J., "Cómo pasar, patear, caer y correr" (1959), Escritos al oído, op. cit., p. 93. (R)

http://www.uclm.es/artesonoro/hball/indiceHB.html

archivo sonoro

http://www.uclm.es/artesonoro/archivo.html

Karlheinz Stockhausen

Wolf Vostell

Robert Watts

Zaj

PRIMERO COMO TRAGEDIA, DESPUES COMO FARSE(TERRIBLE)

karlotty@gmail.com — Sun, 12 Feb 2012 06:41:39 PST

El sociólogo Luis Martínez, colaborador de Círculo de Poesía, nos presenta la reseña del libro de Slavoj ŽiŽek First as Tragedy, then as Farce, Londres, Verso, 2009. Se trata de una visión fundamental de los tiempos que vivimos y que inciden en la forma en que es entendida la literatura en general, la poesía en particular.

Primero como tragedia, después como farsa

Slavoj ŽiŽek nos presenta una exégesis de dos acontecimientos que marcaron el imaginario social en la primera década del siglo XXI: por un lado, el ataque del 11 de septiembre perpetuado en Nueva York en 2001 y, por el otro, el colapso financiero de la bolsa en 2008. Aludiendo por ello a las enseñanzas de El Dieciocho Brumario de Luis Bonaparte, el autor sostiene que dichos eventos mostraron la lasitud de la utopía del “fin de la historia” propuesta por Francis Fukuyama y la pertinencia de nuevas formas de praxis comunista. Huelga decir que ŽiŽek no se ampara en un supuesto análisis neutral puesto que para él –influenciado indudablemente por la obra leninista– la verdad siempre es parcial y, por tanto, accesible cuando se toma partido. Esa opción es sin duda alguna el comunismo (p. 5).

La primera parte del texto, titulada It’s Ideology, Stupid! es un diagnóstico sobre el núcleo utópico de la ideología capitalista que determina nuestras percepciones y, por ende, nuestras reacciones ante la crisis. Para ŽiŽek, la relación asimétrica entre la Wall Street y la Main Street devela la composición estructural y la tendencia ideológica del capitalismo en su presentación neoliberal. Una manifestación de dicha tendencia se expresó en el “rescate bancario” que socializó las pérdidas del capital financiero. Asumiendo diligentemente los consejos de asesores y especialistas en materia financiera de Wall Street, la Main Street cumplió estoicamente las propuestas. Sin embargo es fundamental reconocer que los consejos “aparentemente” económicos son, al mismo tiempo, políticos; por tanto, la politización de lo económico se convierte en un punto medular en los debates contemporáneos.

La narrativa hegemónica culpabilizó solamente a la bolsa por la crisis, sin abordar la responsabilidad del sistema capitalista. Por ello ŽiŽek subraya la función semántica-ideológica del locus neoliberal que absuelve teleológica –y teológicamente– al capital. Siguiendo a Alain Badiou el autor sugiere que “el capitalismo es el primer orden socio-económico donde los significados son des-totalizados (…) y la dimensión global del capitalismo puede ser formulada sólo en el nivel de una verdad-sin-significado” (p. 25).

La “estructura de la propaganda del enemigo” refiere al proceso no sólo simbólico sino material de las nuevas orientaciones que fomenta el relato hegemónico, a saber: el cuidado ambiental (eco-capitalismo), la lucha contra la pobreza (PNDU) u otras causas justas, pero en las que se omite deliberadamente la cuestión de la propiedad privada, es decir, el verdadero núcleo del sistema. Al respecto –nos dice el autor– el Manifiesto Comunista concluía que mientras la abolición de la propiedad privada como elemento constitutivo en la producción no sea incluida en la lista de demandas, dicha lista puede ser reconocida y aceptada en las democracias “burguesas” (p. 38).

Para explicar la función ideológica de la democracia “burguesa” el autor nos recuerda la anécdota de la herradura en la puerta de la casa de Niels Bohr. Se dice que cuando cuestionaron al físico danés sobre la “herradura”, él contesto que no creía en nada pero que mantenía la herradura porque incluso aunque él fuera incrédulo el objeto funcionaba. En ese sentido, para ŽiŽek algo similar ocurre con la democracia pues nadie la toma en serio pero asumimos que funciona aún sin creer en ella (p. 51).

Asimismo, la “totalidad” como noción crítica sigue siendo válida, pues a decir de ŽiŽek esta categoría no refiere a la armonía oculta en el Todo, sino que incluye dentro del sistema todos sus síntomas y, por tanto, su antagonismo e inconsistencias como partes integrantes (p. 76). De ahí que las reivindicaciones sociales o culturales no deban estar desligadas de la cuestión económica puesto que su omisión puede ser un aliciente para la reificación del sistema.

La segunda parte del libro, The Communist Hypothesis, es una tentativa de localizar aspectos que permitan la emergencia de nuevas formas de praxis comunistas en la época del “tiempo Apocalíptico”, esto es, “el tiempo del fin del tiempo”. Para ello, el pensador eslavo señala que actualmente podemos encontrar cuatro versiones de la temporalidad apocalíptica: el fundamentalismo cristiano, la espiritualidad New Age, el pos-humanismo tecno-digital y el ecologismo secular (p. 93).

ŽiŽek enfatiza que el antagonismo entre el Incluido y el Excluido es crucial puesto que sin éste las otras formas de contradicción pierden su “filo subversivo” por ejemplo, el giro ecológico se torna una cuestión de desarrollo sustentable, la propiedad intelectual se vuelve un intercambio legal o las preocupaciones biogenéticas devienen una opción ética. Así, luchar por el respeto ambiental, la defensa de una noción ampliada de propiedad intelectual o la oposición al “derecho de propiedad” sobre los genes (copyrighting) sin referencia a la resolución del antagonismo entre el Incluido y el Excluido (p. 97) es una lucha estéril. Es por ello que radicalizando hegelianamente la noción de democracia, el autor propone concebir la política emancipadora como un corto-circuito entre la “parte de la no-parte”, en otras palabras, en la inclusión del Excluido dentro del espacio socio-político. De ahí que identifiquemos dos versiones distintas de democracia, por un lado la democracia en su ámbito pseudo-concreto, es decir, como apariencia reificante de dominación y, en contraposición a ella, tenemos la democracia como proceso universal de inclusiones reales.

Con la finalidad de esclarecer un elemento de la definición del comunismo, apoyado en San Pablo, el autor aborda la importancia de la universalidad singular como vínculo entre lo particular y lo universal que supera las determinaciones locales. Para ello, interpreta la revuelta de los esclavos negros en Haití no sólo como eco de los ideales de la Revolución Francesa (libertad, igualdad y fraternidad) sino, aún más lejos, como su puesta en práctica. Los esclavos de Santo Domingo tomaron literalmente el mensaje del Iluminismo francés ignorando las cuestiones ontológicas que concedían la libertad solamente a los sujetos de racionalidad madura y no a los salvajes en estado de inmadurez culpable, en este sentido, para el pensador eslavo, el sublime momento “comunista” se gestó cuando los soldados de Napoleón (que habían sido enviados para restablecer la esclavitud) se aproximó al ejército negro formado por ex esclavos (que habían obtenido la libertad por cuenta propia) y en lugar de encontrar huestes entonando canciones tribales se toparon con un grupo de hombres que entonaban la Marseillaise dando como resultado, un cuestionamiento no sólo ético sino político por parte de la armada francesa. ¿Estarían pelando en el lado correcto?¿Quiénes estaban llevando hasta sus últimas consecuencias el mensaje revolucionario? ¿Quiénes eran más modernos?

La revolución haitiana es significativa como proceso de ruptura donde la “parte no-parte” se hace de un lugar propio en el cuerpo social; sin embargo, a la postre dicha inclusión cumplió una posición subalterna dentro de la configuración hegemónica pues la nueva élite nativa continuó la reproducción de la forma socio-económica; esto es, preservó el proceso de producción con base en la explotación capitalista. Posterior a la abolición de la esclavitud, el nuevo gobierno de Haití impulsó un “militarismo agrario” sustentado en la producción-exportación de la caña de azúcar y, por ende, el trabajo “formalmente libre” no hizo sino condicionar el surgimiento de la contradicción inmanente entre capital y trabajo. En este sentido lo esencial del análisis marxista radica en develar la perversidad de la matriz legal-ideológica de la libertad-igualdad que no sólo encumbre a la explotación-dominación sino que es precisamente la forma en la que ésta se ejerce (p. 121).

No sabemos si ŽiŽek incluye a Europa del Este en su reivindicación del “legado Occidental” cuando se ocupa de su dialéctica entre forma y contenido. Al respecto, argumenta que si bien Francia colonizó Haití fue la Revolución de 1789 la que dotó de una fundamentación ideológica a la rebelión que liberó a los esclavos y estableció la Independencia de aquella isla del Caribe (p. 115). Sin embargo, debemos detenernos en este punto ya que es evidente que una de las fuentes filosóficas de este autor la representa Hegel.

Algunos intelectuales señalan que la categoría Occidente en Hegel o Weber no es geográfica sino analítica. Sin embargo consideramos dos aspectos importantes que nos hacen descartar esta posición. El primero es gnoseológico puesto que toda producción teórica, estética o científica tiene un referente geo-histórico y social concreto. En este caso los pensadores del siglo XIX tenían como contexto el ascenso económico de Europa (Rise of the West). El segundo aspecto es histórico, ya que no debemos dejar de lado que las Lecciones sobre la filosofía de la historia universal de Hegel impusieron un consenso (ideológico, silogístico y epistémico) de la supuesta superioridad occidental. Por Europa se hacía referencia a Inglaterra, Francia y Alemania, en algunas ocasiones a los países nórdicos, pero no se aludía a los pueblos que se encontraban del otro lado de los Pirineos y de los Alpes, ni mucho menos a los países del este ¿Cómo explicaría nuestro filósofo esloveno no sólo el desdén de la que es presa la producción teórica de Liubliana, Bratislava o Varsovia, entre otras “geografías del saber”, por parte del pensamiento inglés, francés o alemán sino también la asimetría enunciativa entre las geopolíticas del conocimiento ?

Por nuestra parte creemos que la conclusión de Frantz Fanon citado por ŽiŽek (p.116-117) – sigue siendo válida en estos días. Para Fanon, el proyecto europeo está definitivamente terminado, en consecuencia, debemos encontrar otro. No debemos convertirnos en patética caricatura europea. Decidámonos a no imitar a Europa y tensemos nuestros músculos y cerebros hacia una nueva dirección, en otras palabras, seamos capaces de crear al hombre nuevo que Europa ha sido incapaz de parir. Para el autor de Les damnés de la terre nuestro horizonte debe ser “otro” y por ello debemos desarrollar un pensamiento nuevo, esto significa, un proyecto político, ético y epistemológico que tenga como objetivo la liberación económica, social y cultural de los pueblos y las clases dominadas.

En otro orden de ideas, ŽiŽek aborda la propuesta del multiculturalismo para poder evidenciar la hipocresía oculta en sus “nobles intenciones”. En ese sentido, el autor alude a las medidas anti-migratorias adoptadas por los gobiernos y sus nuevos muros (EU-México) construidos con el objetivo de contener el flujo de la mano de obra. No obstante a la interesante y provocadora sugerencia de concebir al trabajador inmigrante como un nuevo tipo de strike-breaker y, por tanto, un aliado del capital (p. 118), por nuestra cuenta, estamos convencidos que dicha exageración resulta incisiva en el debate académico pero finalmente es estéril en el ámbito político de luchas reales porque inmovilizan a la población. Sostenemos que por muy pequeñas que parezcan las batallas y escaramuzas, éstas deben ser fraguadas en todos los terrenos pues el continuum de la historia debe seguir siendo desafiado “desde abajo y a la izquierda” como nos lo han puesto en evidencia los indígenas zapatistas del sureste mexicano. Al respecto, seguimos reflexionando con Walter Benjamin –citado también en el texto (p. 146)– que para el revolucionario la oportunidad revolucionaria de cada instante histórico se verifica en la situación política. De suerte que las contiendas teóricas y políticas deben seguirse librando.

En términos generales y, como ya nos tiene acostumbrado el autor, este texto es una provocación aguda e inteligente para re-plantearnos algunos preceptos teóricos y políticos que la izquierda ha dejado de lado en estos últimos años. La social-democracia como expresión ideológica de la forma hegemónica no debe desviarnos de nuestro objetivo final: la destrucción del capitalismo como relación social específica.

Reseña del libro de Slavoj ŽiŽek First as Tragedy, then as Farce, Londres, Verso, 2009, p. 154.

Versos corrente de lava Olga Novo, Pilar Pallarés e Marta Dacosta erguen un canto vitalista e liberador

karlotty@gmail.com — Sat, 11 Feb 2012 16:14:02 PST

Versos corrente de lava

Olga Novo, Pilar Pallarés e Marta Dacosta erguen un canto vitalista e liberador nos seus novos libros

Di Olga Novo que poesía é choque brutal que muda a nosa pel. Supuración da experiencia profunda. Corrente de lava que nos expulsa de nós mesmos. Vida, e non só exercicio literario. E así é o seu novo libro, Cráter, que Toxosoutos acaba de tirar do prelo. Obra fervenza, como todas as súas. Torrencial. Volcánica. A autora anunciara xa n’A teta sobre o sol que a súa arela era máis a intensidade que a perfección. E niso anda.

E non é a única. Ela mesma explica que todos os poemas do mundo están conectados por unha sorte de sondas subterráneas. Fíos invisibles. Diálogos múltiples. E debe de ser certo. Cráteramosa confluencias con outros dous poemarios que chegaron recentemente ás librarías, ambos editados por Espiral Maior: Acuática Alma de Marta Dacosta e Leopardoson de Pilar Pallarés. Alén de diverxencias xeracionais.

Cráter é unha exploración dividida en catro estacións: cinsa, pedras, lava e rocha metamórfica. Un percorrido conducido por unha deusa campesiña que non quere ser adorada. Que só desexa que sexamos donas de nós. “Entre cada unha desas amorosas e inevitables elexías do libro, canta esa voz dunha deusa humilde con pulo vitalista e radical optimismo libertario, porque proclamar a utopía é necesario sempre”, salienta Olga Novo.

Cinsa poetiza “esa evidencia do total desleixo dos poderes políticos de diferente signo fronte á deriva cara a nada do noso mundo rural. Canda el desaparece unha cultura, e canda ela un tesouro lingüístico”, salienta.Pedras cántalle a Bretaña, —onde a poeta viviu os últimos sete anos—, cun alento tribal e primixenio. Lava é un encontro co enigma da beleza e do amor en Pompeia. Nun universo, o occidental, no que a paixón foi “condenada, desde Aristóteles polo menos, como un pathos, unha patoloxía. Eu diría, pola contra, que o mundo enferma pola carencia de amor…”, indicou. E a Rocha pronuncia, como as súas obras Nós nus ouMagnalia, a linguaxe de Eros. “Celebro a vida, e polo tanto a lúcida expansión dos praceres da mente e do corpo”, subliña. Cráter é, por outra banda, continuador do seu anterior libro A Cousa Vermella. Dunha reflexión “ante tal situación que debería alertar a calquera mente cun mínimo de lucidez e corazón: un país entre ruínas e cinsa”.

A obra de Olga Nova invoca, con frecuencia, un suxeito colectivo feminino. Fala “con autoras de poesía non escrita” como a bisavoa descalza e lumpenproletaria. Tamén Marta Dacosta homenaxea enAcuática Alma, a forza das mulleres, “a súa capacidade para superar a dor”, apunta ela mesma. E chama por todas as Ofelias —como xa o facía n’As amantes de Hamlet—, para instalas a ser libres, a rebelarse contra o sometemento. Porque a violencia de xénero é unha das inxustizas contra as que Acuática Alma ergue a palabra. Como o fai contra o descoñecemento, a frustración ante a construción de imaxes deformadoras sobre as persoas. Ou contra a desmemoria, a mentira, pois “a historia”, lembra, “escríbena os vencedores”. Di Olga Novo que “a poesía é pobre, pero fala coa voz rica dos que non teñen nada”. Dacosta reivindica tamén, da man de Benedetti ou de Mahmud Darwish, a poesía como palabra dos vencidos, do pobo.

‘Leopardo son’ trata da incapacidade para se conformar co propio ser

Reflexiona, por outra banda, enAcuática Alma, sobre o papel da poeta nun contexto de palabras luxadas —como as que sustentan, di, as agresións á lingua— e falta de tempo para “as cuestións que son fundamentais”. Mais, contra a “triste indeferenza ante a derrota” que xa denunciaba en Pel de ameixa, convida a “coller folgos”. “A non deixarnos vencer, seguir loitando para ser, para non desaparecer como pobo”, engade. Acuática Alma parte dun poema sobre un ser que nace da auga, elemento de construción e destrución da vida. A imaxe da auga, como a do sangue, atópase na súa obra desde o seu primeiro libro,Crear o mar a Compostela. A metamorfose figura tamén en Leopardo son, o novo libro de Pilar Pallarés. “É algo que estaba tamén no Livro das devoracións: o abraio ante a capacidade dos seres humanos de destruírnos e construírnos”, asegura. O título está tomado dun verso de Ricardo Carvalho Calero. “É esa incapacidade do ser humano para vivir de conformidade co seu propio ser, en contraste coa sabedoría dos animais. Iso produce unha insatisfacción constante”, matiza.

Dacosta afondaba no seu libro En atalaia aberta na dor, a soidade, a derrota. Pois, pensa, non hai emancipación sen unha previa consciencia da realidade. Dun xeito semellante, Pallarés enfrontou “o baleiro, a nada”, no seu segundo libro, Sétima soidade. Procurou o sosego contra a dor, o desamor ou a desesperanza. E iniciou así un camiño que desenvolveu no Livro das devoracións: o da afirmación da vida.Leopardo son ten, desta maneira, que ver con “atreverse a vivir fóra dos propios límites, fóra da fronteira”. “Estamos confinados na identidade social e cultural que nos é asignada, e que nos asignamos”, expón.

Pallarés indagou no seu primeiro libro, Entre lusco e fusco, nunha dobre vertente da poesía, a intimista e a política. Decantouse máis pola primeira, aínda que para ela a arte non deixou de ser unha maneira de “supervivencia, de resistencia”, ante a “miopía” á que as obrigas cotiás nos abocan. Antídoto contra a apatía.Dacosta aprendeu, co tempo, a escribir de xeito “menos compulsivo, máis repousado”, segundo di ela mesma. Pilar Pallarés deixou pasar 13 anos entre a publicación do seu segundo e terceiro libro. Do mesmo xeito que hai 11 de distancia entre a súa anterior entrega, Poemas, e Leopardo son'. “É o meu ritmo habitual”, resígnase.

LUIS PASTOR, CANTAUTOR

karlotty@gmail.com — Wed, 08 Feb 2012 07:36:15 PST

http://www.cancioneros.com/co/120/2/que-fue-de-los-cantautores-por-luis-pastor

¿Qué fue de los cantautores?

03/04/2008

Éramos tan libertarios,
casi revolucionarios,
ingenuos como valientes,
barbilampiños sonrientes
—lo mejor de cada casa—
oveja negra que pasa
de seguir la tradición
balando a contracorriente
de la isla al continente
de la nueva canción.
Éramos buena gente,
paletos e inteligentes,
barbudos estrafalarios,
obreros, chicos de barrio,
vanguardia del proletario,
progres universitarios,
soñando en una canción
y viviendo la utopía
convencidos de que un día
vendría la Revolución.
Aprendiendo a compartir
la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia,
el beso en un calentón.
Abriendo la noche de día
fuimos sembrando canciones
y en esta tierra baldía
floreció la poesía
y llenamos los estadios
y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.
Tardes y noches de gloria
que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos,
fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles,
grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote
y chusqueros con galón,
al servicio de una casta
que controlaban tu pasta
tu mente y tu corazón.
Patriotas de bandera,
españoles de primera,
de la España verdadera
aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó
brazo en alto y cara al sol
leales al Movimiento
a la altura y al talento
del pequeño dictador
que fue Caudillo de España
por obra y gracia de Dios.
Toreando en plaza ajena
todo cambió de repente
los políticos al frente
de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:
"tanto vendes tanto vales".
Y llegó la transición:
la democracia es la pera.
Cantautor a tus trincheras
con coronas de laureles
y distintivos de amor
pero no des más la lata
que tu verso no arrebata
y tu tiempo ya pasó.
¿Qué fue de los cantautores?
preguntan con aire extraño
cada cuatro o cinco años
despistados periodistas
que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así vamos para treinta
con la pregunta de marras
tocándonos los cojones.
Me tomen nota señores
que no lo repito más:
algunos son directores,
diputados, presidentes,
concejales, profesores,
mánagers y productores
o ejerciendo asesoría
en la Sociedad de Autores.
Otros están y no cantan,
otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron,
algunos que ya murieron
y otros que están por nacer.
Jóvenes que son ahora
también universitarios,
obreros, chicos de barrio
que recorren la ciudad.
Un CD debajo el brazo,
la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera,
cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas
que es su panfletos denuncian
otra realidad social.
¿Y mujeres? ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos
de las primeras gloriosas
que tuvieron los ovarios
y el coraje necesarios
de subirse a un escenario
de aquella España casposa.
¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores
dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío
me queda la primavera,
un abril para la espera
y un grandola en el corazón.
¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
aún vivito y coleando
y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer
que salpican el presente
y la mierda pestilente
que trepa por nuestros pies.
¿Qué fue de los cantautores?
De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos,
de los que no se vendieron,
de los que no claudicaron,
de los que aún resistimos:
aquí estamos.
Cada uno en sus trincheras
haciendo de la poesía
nuestro pan de cada día.
Siete vidas tiene el gato
aunque no cace ratones.
Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos.

Luis Pastor
Trovador

FALANDO CON ONDJAKI

karlotty@gmail.com — Tue, 31 Jan 2012 08:46:54 PST

Angola - Cultura e desportos copiado do diário Liberdade...ONDJAKI
Terça, 31 Janeiro 2012 14:08
PGL - [Carlos Quiroga] Prosador e poeta, com aventuras de artista plástico e de cineasta, está traduzido para várias línguas (francês, espanhol, italiano, alemão, inglês, sérvio, sueco) e já recebeu alguns prémios (Sagrada Esperança, António Paulouro, finalista Telecom, Grinzane).
Os da minha rua (2007), que agora apresenta Biblos, foi distinguido precisamente em Portugal com o APE de Conto.
O uso delicado da língua portuguesa que Ondjaki pratica, liberado patentemente na sua poesia (Actu Sanguíneu, 2000; Há prendisajens com o xão, 2002; Materiais para confecção de um espanador de tristezas, 2009), é capaz de manter com intensidade o apelo prolongado como contador de estórias. Os romances (Bom Dia Camaradas, 2001; O Assobiador, 2002; Quantas Madrugadas Tem a Noite, 2004; AvóDezanove e o segredo do soviético, 2008) e os outros contos (Momentos de Aqui, 2001; E se amanhã o medo, 2005) ligam-se não só por esse trabalho na matéria verbal, mas também pela matéria narrativa e o mundo contado.
Todo um universo relacionado que levanta um autor já com uma voz reconhecível, atingida com rapidez admirável. Porque alcançar uma dessas vozes costuma demorar na carreira de um escritor. O seu estilo abre portas diretas ao sentimento, algo bem imediato quando o destinatário da narrativa é um aparente público infantil (Ynari: a menina das cinco tranças, 2004; O leão e o coelho saltitão, 2008). Mas até nestes emprendimentos há sempre um trabalho de escrita por trás. E é sempre um deleite degustar os resultados. De escrita falamos brevemente com Ndalu de Almeida (Luanda, 1977), mais conhecido por Ondjaki. Um talento angolano.

O escritor angolano estará vários dias na Galiza
–Até que ponto se transfigura uma memória concreta em Os da minha rua?
Quase tudo nesse livro é verdade... A partir das memórias verdadeiras, o que faço é buscar um olhar de ternura para chegar a episódios literários. São memórias concretas e fragmentadas que dão um conjunto cronológico a esse livrinho. Ele faz parte dessa trilogia sobre a minha infância em Luanda (juntamente com "bom dia camaradas" e "avóDezanove e o segredo do soviético"). Talvez ainda tenha que escrever mais um livro sobre esse período...
–A pátria da infância é território predileto da literatura e também deste livro –e ainda doutros da tua autoria. Em ti, mais do que estratégia narrativa, é uma necessidade emocional?
É um misto de necessidade emocional com necessidade literária. É um material que está aqui (dentro), disponível e armadilhado, afetivamente, para ser levado aos livros. Então é só ir buscá-lo, saber moldá-lo ao sabor da estória que vou contar. Sem dúvida que é um vasto território, às vezes perigoso, às vezes enganoso porque pensamos que conhecemos muito bem a nossa infância, e isso nem sempre é verdade. É preciso entrar lá com um espírito cuidadoso de quem é um convidado. Eu convido-me para lá estar, por algumas horas ou momentos, e volto ao presente com algumas estórias. Mas respeitando sempre esse delicado universo.
–Os professores cubanos e as estórias da revolução deram mais concretamente um Bom dia, camaradas, e creio teres dito que ainda podem dar mais obra. Pensas revisitar o assunto?
Penso sempre revisitar a infância. É um lugar de não fronteiras, de territórios abstratos e vastos. É a combinação dessas memórias que me fascina, que me dá vontade de escrever outras estórias. Às vezes fico restrito ao universo das minhas memórias, e dos meus afetos, às vezes misturo com as vidas e os passados dos outros. É bem possível que haja mais um livro sobre essas infâncias luandenses...
–A ensonhação mágica de raiz africana, bem patente por exemplo em O Assobiador, vai à tona com alguma continência noutros livros. Tens consciência dessa inclinação onírica, seja na vertente temática ou ainda na verbal?
O "Assobiador" é um livro que me aconteceu sem eu ter pensado muito nele... Foi quase uma surpresa que fui deixando acontecer. Acho que essa inclinação onírica ela está dentro, ela está na minha linguagem, nos meus objetivos literários. Mas eu só quero é, de vez em quando, escrever uma boa estória. Com os materiais que estiverem ao meu alcance, tentando melhorar a cada livro, claro. Nos últimos anos tenho estado mais preso a Luanda, e a universos ficcionais quase realistas... será uma pena? Talvez... Mas talvez seja um caminho, talvez necessário passar por isso para voltar aos contos e às estórias mais abstratas, mais próximas dessas inclinações oníricas... a ver vamos...
–Estudar seis meses cinema em Nova Iorque, filmar o documentário com Kiluanje Liberdade, trabalhar no Brasil com o Tabajara Ruas..., são muitos indícios de um outro rumo possível. A dedicação ao cinema continua estando ao lado? Pode acabar substituindo a dedicação à escrita?
Não, acho que não. Não sei quase nada de cinema, e fiz o documentário porque queria mesmo dizer algumas coisas sobre Luanda, naquele formato. Formato de escutar as pessoas de Luanda a falarem sobre a sua cidade e sobre as suas vidas. Não atrapalha. Vai complementando. Volto à escrita munido de outras experiências, além de que, eventualmente, filmar é um vício. Gosto de filmar. Gosto de observar o mundo e as pessoas pela lente de uma câmara... Mas não sei onde é que isso me vai levar. Mas estou aberto.
–Moras atualmente, e desde há algum tempo, no Rio. É uma escolha ocasional ou tem fundamentos de perdurabilidade?
Ah, não sei... Realmente não sei. Neste momento parece-me coisa de durar. Ter aqui uma casa, estar com pessoas daqui, do Rio, é já uma realidade. Mas sem perder o contacto com as outras pontas da nossa língua portuguesa, vou muito a Angola, procuro estar atento, escrevo para jornais angolanos, gosto de ouvir as estórias... Vir morar para o Rio não foi escolha ocasional, foi algo que resultou de escolhas pessoais. São novas aprendizagens...
–Apesar da vida movimentada e até cosmopolita, a tua escrita continua ligada a uma identidade angolana. Achas que isso pode mudar com o distanciamento geográfico?
Espero que não. Mas não é em relação à identidade angolana que me preocupo. Tenho mesmo é da linguagem, é de vir a ser afetado no meu modo de pensar literário, ou no meu modo criativo de escrever. A língua portuguesa falada e escrita no Brasil tem uma força muito grande sobre os outros falantes desta nossa língua, e é disso que tenho medo. Das influências inconscientes... Mas, repito, estou aberto. Se tiver que ser influenciado, muito bem, que receba e trabalhe com boas influências... Afinal nem a Língua nem as pessoas são entidades estanques, de pedra. Somos todos humanos, até a língua. Com os seus ritmos próprios e os seus sangues, mas também o que nos chega dos outros e das suas culturas...
–Esse mesmo amplo conhecimento do mundo dá-te também uma perspetiva rica acerca da unidade e diversidade da Língua Portuguesa. Tendo estado várias vezes na Galiza, e até tendo-nos dedicado palavras no JL, como vês agora e desde essa experiência "o caso galego"?
Olha, o que se chama "o caso galego" vejo com grande preocupação. Sempre estive na Galiza pelas mãos e pelos olhos de pessoas que prestam muita atenção à questão cultural e linguística da Galiza. Isso foi-me alertando para as vossas questões, para as vossas dúvidas e buscas. E o que me entristece é que, do ponto de vista institucional, quer vosso, quer das instituições de Língua Portuguesa, o "caso galego" existe muito pouco. Acho que a verdade é essa. Esta temática cultural da Galiza tem de ser mais discutida, continuamente problematizada, e deve contar, pelo menos, com a solidariedade de outros membros da Comunidade de Língua Portuguesa. Portanto, sim, urge que haja mais debate, mais pressão, para que se fale, para que se discuta, para que os outros saibam das vossas questões.
Ninguém sabe, em Angola, o que se passa culturalmente com a Galiza. Nem no Brasil. E em Portugal, muitos poucos também têm consciência disso. É preciso divulgar, debater, construir polos de opinião. E aí, se vocês o desejarem, trazer essas vozes ao vosso debate. Penso ainda que há muito "ruído", muitas vozes, mas uma ausência de propostas concretas, e de alternativas concretas. Quando isso acontece, vence quem está sentado no poder. E assim vai o mundo. É por isso que todos os dias sonho com a palavra "debate". Para falarmos. Para inventarmos novos modos de falar sobre as mesmas coisas. Para que no nossos presente, cada um de nós contribua para o surgimento de novos formatos culturais. É que ainda que os políticos se esqueçam, a cultura é feita de pessoas. Infelizmente, nem sempre "com" as pessoas

YO SOY EL HOMBRE QUE LANZÓ UN ZAPATO A BUSH,

karlotty@gmail.com — Sun, 29 Jan 2012 16:11:20 PST

YO SOY EL HOMBRE QUE LANZÓ UN ZAPATO A BUSH,
el hombre que no puede evitar su destino.
Yo soy los niños sin cabeza, los de un ojo en la frente,
los de escamas en el cuerpo
a causa del uranio empobrecido.

Yo no soy Vargas Llosa
justificando la invasión en Diario de Irak,
soy el Museo de Bagdad y la desolación de las vitrinas rotas,
las máscaras rituales, los tocados reales, los recipientes de oro
que llegaron a vuestros museos ¡milagrosamente!
Yo soy los niños con bolas de billar en los ojos
que les sobran sonrisas pero les faltan dientes.
Soy la sangre por las calles de Faluya, de Tikrit, de Mosul,
de Baquba, de Kirkuk, de Kerbala…
Los gritos de un mundo de aflicción,
quizás no merecíamos existir,
venid a ver.

Yo soy el hombre de las lágrimas secas,
soy Muntazer al-Zaidi,
el que cuelga en su apartamento
una foto del Che,
el que cumple quince años de cárcel.

Soy el azufre de antes de la lluvia,
soy uno de los ochenta mil de Abu Grhaib,
desnudos, cabezas de bolsa de cartón,
defecan sobre nosotros y nos aplican
electricidad en ano y genitales.

Yo soy la tristeza de la desobediencia,
en ese zapato iba la rabia del Planeta,
los niños harapientos con más huesos que carne,
yo soy el relámpago que brinca desde Asia.

-¡Este es el beso de despedida del pueblo iraquí,
perro!-, le grité una mañana
en la rueda de prensa
un 15 de diciembre de 2008.

Yo soy la primera guitarra conocida en el mundo,
el texto original del Poema de Gilgamesh,
la biblioteca de Asurbanipal en mármol esculpido,
las tablillas con los primeros escritos del hombre…
Me quedé corto, os hubiese lanzado
todas las armas de destrucción más IVA
que esgrimisteis como razón para invadir
mi hogar.

Este es el zapato más aciago del mundo,
este es el zapato del Nuevo Amanecer.

Yo soy un millón de gotas que murieron de sed,
un millón de iraquíes.

La noche 351. Ángel Petisme. Ed. Hiperión. 2011

antonin artaud, el poeta negro

karlotty@gmail.com — Sun, 15 Jan 2012 05:36:24 PST

Poemas en francés

Poète noir
Antonin Artaud (1896-1948)

Poète noir, un sein de pucelle te hante,
Poète aigri,
La vie bout et la ville brûle
Et le ciel se résorbe en pluie;
Ta plume gratte au cour de la vie.

Forêt, forêt, des yeux fourmillent
Sur les pignons multipliés;
Cheveux d'orage, les poètes
Enfourchent des chevaux, des chiens.

Les yeux ragent, les langues tournent
Le ciel afflue dans les narines
Comme un lait nourricier et bleu,
Je suis suspendu à vos bouches
Femmes, cours de vinaigre durs.

Poeta negro

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.

POETAS A MESA, (TEATRO ENSAIO)

karlotty@gmail.com — Fri, 13 Jan 2012 08:36:36 PST

o Teatroensaio e a AJA Norte apresentam
Poetas à Mesa
Dia 27 de Janeiro, pelas 21h30
O TEatroensaio apresentará uma sessão de poesia com poemas de autores transmontanos, que a AJA acompanhará com petiscos da região.
Por favor reserve o seu lugar através do tlm: 918626345 ou do mail: teatroensaio@gmail.com
(lotação máxima: 20 lugares)
A cada dois meses será apresentada uma nova região.
Este evento insere-se no Programa dos "Amigos Maiores que o Pensamento"
Blog: http://amigosmaioresqueopensamento.wordpress.com/
Associação José Afonso ( núcleo do norte)

zoopat: T. S. Eliot - La travesía de los Reyes Magos (Trad...

karlotty@gmail.com — Mon, 09 Jan 2012 16:07:13 PST

zoopat: T. S. Eliot - La travesía de los Reyes Magos (Trad...: Pasamos mucho frío en el camino, la época del año más difícil para emprender un viaje, y más uno tan largo: los caminos cubiertos de nieve,...

T. S. Eliot - La travesía de los Reyes Magos (Trad. Zaidenwerg)

6 de enero de 2012

Pasamos mucho frío en el camino,
la época del año más difícil
para emprender un viaje, y más uno tan largo:
los caminos cubiertos de nieve, el tiempo gélido,
el momento más crudo del invierno”.
Los camellos estaban irritados, con las patas deshechas;
se negaban a andar, echándose en la nieve
que empezaba a fundirse. A veces extrañábamos
nuestros palacios de verano en las laderas, las terrazas
y las muchachas suaves como seda que nos traían sorbetes.
Después los camelleros comenzaron a gruñir y a quejarse,
y a irse, y a exigir su alcohol y sus mujeres;
y luego no podíamos mantener las fogatas encendidas de noche,
faltaban los refugios en donde cobijarse,
y las ciudades eran hostiles y los pueblos poco hospitalarios,
y las aldeas sucias y los precios
que nos pedían en ellas muy exagerados:
pasamos una dura travesía.
Al final, preferíamos viajar toda la noche,
durmiendo a ratos, mientras al oído
nos cantaban las voces que decían
que todo aquello era una locura.

Luego, al alba, bajamos hasta un valle templado,
húmedo, por debajo de la línea de nieve, donde ya se sentía
el olor de los árboles, y había un arroyuelo y un molino
que agitaba las aspas cortando la tiniebla,
y contra el cielo bajo había tres árboles.
Y vimos a un caballo blanco, viejo,
alejarse al galope por el prado.
Después llegamos hasta una taberna
que tenía unas hojas de parra en el dintel;
junto a la puerta abierta, seis manos suplicantes
hacían tintinear moneditas de plata,
al tiempo que unos pies daban patadas a los odres vacíos.
Pero nadie nos supo brindar información, así que continuamos
hasta llegar, de noche –y ni un momento antes–,
al lugar indicado; se podría decir que era satisfactorio.

Todo esto fue hace mucho tiempo, según recuerdo,
y lo haría otra vez, pero quiero dejar esto asentado:
¿nos embarcamos en tamaña travesía para ver
un Nacimiento o una Muerte? Hubo
un Nacimiento, sí. Tuvimos prueba de ello
y no quedaron dudas. Yo había visto antes
nacimientos y muertes, pero entonces
me habían parecido diferentes;
para nosotros este Nacimiento
fue como una agonía amarga y dolorosa,
como la Muerte, nuestra muerte. Luego
marchamos de regreso a estos Reinos, nuestras tierras,
pero nunca volvimos a sentirnos
a gusto con el orden de las cosas,
entre una gente extraña aferrada a sus dioses.
Me sentiría dichoso de encontrar otra muerte.

Versión de Ezequiel Zaidenwerg

nomadas, de dosnde encendemos la lumbre

karlotty@gmail.com — Mon, 12 Dec 2011 08:16:13 PST

Nomadas, con todas las lenguas en la lengua, son nuestras banderas de humo, con el hogar allá donde enciendes la lumbre...
Adoro las fronteras, los rios que nos multiplican, orillas que nos pueblan, montañas, altavoces de nuestros cantos, adoro los idiomas de las piedras, el codigo de los anfibios, el lenguaje de las nubes, los rituales de las estaciones, sus bailes de disfraces, nuestra polifonia, las bandadas de tantanes...
odio las aduanas, su maldita rabia, sus procaces interrogatorios, sus malditas radiografias, su genetica patologia, su amor insano a palpar el alma, su escombrera de adioses muertos, su papeleo inmundo, su insultante monologo, su criminal mercadillo, su mercantil aprecio, sus basculas para pesar al otro, sus detectores asquerosos del miedo, odio las aduanas, los pasos fronterizos artillados hasta los dientes...
adoro las fronteras que me hacen negro, indio, afgano, amarillo, arabe, collita o aborigen...que me hacen ser todo lo que odia el que siembra el miedo.

Nomadas, con todas as linguas na lingua, son a nosa bandeira de fume, co fogar alá onde acendes a lumbre...
Adoro as fronteiras, os rios que nos multiplican, beiras que nos poboan, montañas, altofalantes dos nosos cantos, adoro os idiomas das pedras, o codigo dos anfibios, a linguaxe das nubes, os rituais das estacións, os seus bailes de disfraces, a nosa polifonia, as bandadas de tantanes...
odio as aduanas, a súa maldita rabia, as súas procaces interrogatorios, as súas malditas radiografias, a súa genetica patologia, o seu amor insano a palpar a alma, o seu vertedoiro de adeuses mortos, o seu papelorio inmundo, o seu insultante monologo, o seu criminal mercadillo, o seu mercantil aprecio, os seus basculas para pesar ao outro, os seus detectores asquerosos do medo, odio as aduanas, os pasos fronteirizos artillados ata os dentes...
adoro as fronteiras que me fan negro, indio, afgán, amarelo, arabe, collita ou aborixe...que me fan ser todo o que odia o que sementa o medo.

los amigos de ARICA

karlotty@gmail.com — Thu, 08 Dec 2011 10:34:25 PST

COMO COLABORAR EN REVISTA CINOSARGO

Por ende la herejía como la concibe Adorno en torno al ensayo, nos cae como anillo, “el ensayo se yergue contra la doctrina, arraigada desde Platón, según la cual lo cambiante, lo efímero, es indigno de la filosofía; se yergue contra esa vieja injusticia hecha a lo perecedero". La única tradición que reconocemos es la de obras y autores que destacan por emprender proyectos que entendemos como dice Bolaño en 2666 “las grandes obras, imperfectas, torrenciales, las que abren camino en lo desconocido. (…) combates de verdad, en donde los grandes maestros luchan contra aquello, ese aquello que nos atemoriza a todos, ese aquello que acoquina y encacha, y hay sangre y heridas mortales y fetidez".”

impotencia y agresion,

karlotty@gmail.com — Sat, 26 Nov 2011 09:08:49 PST

el aire es un cristal que palpita

y a cada bofetada el dia se hace añicos

la mesa y las sillas se esconden aterradas

nada es lo que es en un silencio

que afila sangre como un asesino

que corta el aire hasta degollar el alma

mama mama mama mama mama

Una enorme pena se dobla suplica

de rodillas a la altura de la fiera

anda el necio con su crimen

haciendo chapuzas con las mondas

de su inmunda nostalgia de macho

maldito propietario de añicos ensangrentados

sin vida mendiga vidas troqueladas

como un mercanchifle de terror a palo seco

el aire es de cristal y suenan los golpes

haciendo añicos el infernal amor

cortándose las venas las cosas aterradas

ante el terrible amor del que no es nada:

un fracaso que odia todo lo que respira

los besos sin sus labios chupados

hasta los huesos de alimaña miserable

en su rincon de amo impotente, ridiculo, cabron.

COMO ES POSIBLE PARTIR LA CARA

DE ELLA, QUE SE APRIETA AL MIEDO

que a ti te sobra, impotente parodia de la muerte?

Mastica vidrio para siempre con los párpados

que te sueñan vencido por los labios

de todas las mujeres, infernal y eterna pesadilla

de esa manada de dioses,

esa jauria de amos,

ese piara de patrones

que habitan

la pocilga de tus sueños de amputado sicario

YERMA, por TEATRO BARTOLETA

karlotty@gmail.com — Thu, 24 Nov 2011 09:02:07 PST

Bartoleta Teatro

Fotos do ensaio

Entrevista a Helga en O Recuncho (20 min.)

Reparto:

YERMA Helga Méndez

JUAN Elisardo de la Cruz

VÍCTOR Mario Cibeira

VIEJA PAGANA Espe Vidal

MARÍA Olga Fra

CUÑADA / HEMBRA Desi Pillado

DOLORES Chus Neiva

MUCHACHAS/ MUJERES Marta Sixto, Lorena Calaza

MACHO Miguel Costoya

HOMBRES Tito Taboada, Luis Pillado

Sinopse:

Yerma é unha muller angustiada por que non logra concebir un fillo. Para a súa desesperación, o seu esposo, Juan, non amosa interese ningún en ter a ese neno, o que leva a Yerma a fortalecer a súa obsesión.

As xentes falan dunha posible infidelidade de Yerma con Víctor, un pastor do pobo, feito totalmente infundado que fai desconfiar a Juan da súa esposa. Juan toma medidas e pecha cada vez máis a Yerma entre as paredes da súa casa.

As esperanzas de Yerma merman co paso dos anos, vendo como as paredes desa casa silenciosa, valeira de sangue nova, pesan cada vez máis sobre o seu peito.

E non hai saída porque, na súa caste, o primeiro é a honra.

CARLOS OROZA, SIEMPRE EN EL CORAZON

karlotty@gmail.com — Thu, 17 Nov 2011 15:22:15 PST

Carlos Oroza, el poeta alquimista · ELPAÍS.com

Retratos de Xurxo Lobato
Carlos Oroza, el poeta alquimista

XOSÉ LUÍS GARCÍA CANIDO

ELPAIS.com - España - 23-10-2011

Carlos Oroza es poeta. Algunos, con
hábitos de sepultureros o vocación de taxidermistas, intentan disecarlo
en el Madrid de los años sesenta; otros, más próximos a la taxonomía,
pretenden clasificarlo como poeta beatnik, como underground. Algunos
repiten como una moviola el título de "el Allen Ginsberg español".
Francisco Umbral trató también de encajonar a este gallego como "el
poeta maldito del Café Gijón, el bohemio de los sesenta".

Dicen que nació en el Viveiro de 1933, un año después de que otro
singular poeta, el también periodista Álvaro Cunqueiro, publicara en
Santiago de Compostela esa biblia del vanguardismo gallego que es Mar
ao Norde, su primer libro de poemas. Carlos Oroza prosiguió su viaje y
se fue a la isla Ibiza o a Estados Unidos, donde fue halagado y
premiado. Y continúa sobreviviendo a cualquier afán embalsamador, a
cualquier pseudocientífico de la clasificación porque su tiempo es el de
la alquimia, aquel donde la palabra se transforma en un cristal lleno
de luz, de igual forma que Ave es la inversión de Eva.
Oh eva / évame / eva! évame si me transito, le hemos oído orar como una
llamadaja ulatoria, un mantra que se repite como medio de
concentración. Su territorio, el de la voz clara, intensa, fluida e
irreverente. Una voz que canta como el número exacto que nos habla. El
mismo llegó a autorretratarse como un "poeta nórdico que codicia lo
lejano, la luz. No sólo la luz del sol, sino también la luz del
pensamiento, del fósforo, del rayo en el bosque, la luz de la
imaginación". Carlos Oroza ive en ese estado permanente de la inocencia
porque jamás ha sido asimilado por el poder. No se ha dejado.
En la obra del poeta Carlos Oroza brota un germen que nos remite a
las mejores resonancias de la tradición poética europea, y también a
su humanismo. En la oralidad de sus versos, la belleza no es un
restrictivo concepto canónico. Es una aspiración por encima de lo
cotidiano para ahondar mejor en su sentido. Ya nadie lo duda.
Pero no lo busquen ustedes en los escaparates de las librerías. No
lo divisarán. No es un producto bendecido por el mercado editorial, a
pesar de sus miles de lectores y seguidores leales. La mayor parte de
sus libros están agotados. Aparecen y se volatilizan como un relámpago,
esporádica y fugazmente. Títulos como Cabalum, del año 1980; Una
porción de tierra gris del norte, de 1996; o En el norte hay un mar más
alto que el cielo, de 1997, forman parte ya de un imaginario
colectivo. La superficial inmediatez de las nuevas
tecnologías también resulta un sistema casi inútil para conocer a este
poeta gallego. Búsquenlo ustedes en el caos de la ciudad que eligió
para vivir: Vigo. Pronto lograrán descubrir su blanquísima presencia,
como una línea infinita que sueña, entre la masa de paseantes
insatisfechos que deambulan por la comercial calle del Príncipe. O
encuéntrenlo ustedes en la Plaza de Compostela, mientras pasa el viento
lento, y su sombra se desliza con suave complacencia en la corriente.
Se le distingue por su caminar lento, firme y preciso. Y también por su
mirada juvenil, vanguardista. Mientras Carlos Oroza
camina ?él mismo me lo ha dicho? se activa su capacidad de asombro y,
como en los viejos poetas, éste se convierte en mecanismo generador de
sensaciones, pensamientos y poesía. Nada le es ajeno. Sus impresiones
pasajeras se entrelazan con sus reflexiones existenciales, con su
voluntad de conjugar tradición y modernidad.

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Oración de Caín at José Luis Piquero

karlotty@gmail.com — Thu, 17 Nov 2011 08:43:34 PST

Oración de Caín at José Luis Piquero

Oración de Caín

Gracias, odio; gracias, resentimiento;
gracias, envidia:
os debo cuanto soy.
Lo peor de nosotros mantiene el mundo en marcha
y la ira es un don: estamos vivos.

De quien demonios sean las sonrisas,
derrochadas igual que mercancía barata,
yo nunca me he ocupado.
Gracias por no dejarme ser inconstante y dulce
mientras levanta el mundo su obra minuciosa de dolor
y nos hacemos daño unos a otros
amándonos a ciegas,
con torpes manotazos.

Yo soy esa pregunta del insomnio
y su horrible respuesta.
Bésanos en la boca, muchedumbre, y esfúmate,
que estamos siempre solos y no somos felices.

Gracias, angustia; gracias, amargura,
por la memoria y la razón de ser:
no quiero que me quieran al precio de mi vida.

Gracias, señor, por mostrarme el camino.
Gracias, Padre,
por dejar a tu hijo ser Caín.

PORNO FICCIÓN, de Diego Doncel

karlotty@gmail.com — Mon, 14 Nov 2011 17:07:19 PST

PRESENTACIÓN DE PORNO FICCIÓN, POR AMADOR FERNÁNDEZ-SAVATER

“Hace cada vez más frío”.

En el mundo de Diego Doncel la realidad se ha vuelto casi radioactiva. Exponerse a ella duele demasiado. ¿Cómo atenuarla? Limonada y pastillas. Autopistas y burbujas. Una realidad atenuada es aquella de la que no tenemos que hacernos cargo, porque otros ya sienten, piensan, recuerdan y sueñan por nosotros. Industria del porno, industria cultural, industria de la comunicación. “Lo real se confunde con el consumo de lo real”.

De la mano de los personajes de Porno ficción, nos hundimos hasta el fondo en todas las formas posibles de desconexión del mundo y de los otros. Pero nadie encuentra en esa ausencia ni una pizca de paz o serenidad. Sólo insomnio, sentimiento de pérdida e irrealidad, tristeza profunda, sensación de fracaso. “Ni siquiera la alta tecnología química es capaz de mantenerme en una órbita de emociones posibles”.

La realidad nos hace daño, pero la anestesia es aún peor. Entonces, ¿cómo escapar?

En los márgenes de la sociedad, algunos proscritos pelean por despertar, reactivando la sensibilidad y haciéndose un cuerpo capaz de amar, pensar, recordar y soñar. Exploran en el sexo la posibilidad de reiniciar una relación íntima con las cosas. Buscan el lugar donde el pensamiento recobra su dignidad al no separarse de la vida. Viven atentos a su experiencia y al mundo. Cada uno de ellos forma parte sin saberlo de una vasta conjura anónima e invisible.

Diego Doncel parece decirnos: hay que atreverse a intensificar la realidad, aunque duela. Inspirar toda la energía radioactiva y devolverla transformada en energía de liberación. Abandonarse en el desierto de las interrogaciones. Arriesgarse a amar en la dispersión. Convertir el anonimato padecido en una táctica elegida y ofensiva. Hacer palanca en el dolor que nos habita. “Tú me dijiste que el dolor es una superstición y yo vivo en esa superstición”.

Doncel mezcla en este libro la poesía y la ciencia-ficción para construir una verdadera “máquina de visión” que nos permita sentir y pensar (contra) el fondo mismo de la realidad contemporánea.

UN PASAJE DE PORNO FICCIÓN

SEXSURFING (FRAGMENTO)

El sexo, como la belleza, se basta para ofrecer una tregua al mundo pues sólo las pasiones intensas fijan el destino de las cosas.

Cierra los ojos y se vuelve de espaldas: su ano es un pliegue pequeño y perturbador como la fotografía del orificio de una bala.

Y el vello de su coño es breve, casi rojo, como un montoncito de marihuana quemándose en la palma de la mano.

No me importa quién soy yo mirando aquí, ni siquiera me pregunto qué es toda esta incertidumbre que me rodea.

Me considero demasiado insignificante para hacerme preguntas y sé que quien pregunta altera el curso del universo.

Soy en cualquier caso alguien que busca un lugar donde refugiarse y sabe que el sexo es el último refugio, la última resistencia.

Ella se pone boca arriba y sonríe. Sus pechos se agitan debajo de la camiseta como se agita un postre de gelatina.

No, afirma desde el fondo de la pantalla, el sexo es el principio. Es volver a iniciar una relación íntima con las cosas. Ser conscientes de la materia con que estamos hechos.

Las cosas se perdieron y nosotros nos perdimos de las cosas.

Hay una sensación de urgencia. Hay algo peligroso dentro de nosotros.

Hace cada vez más frío.

Porno ficción
Diego Doncel
128 páginas
10 euros
Colección poesía, 144

Un poema en latín que nadie se atrevió a traducir en 20 siglos

karlotty@gmail.com — Mon, 07 Nov 2011 16:00:38 PST

Un poema en latín que nadie se atrevió a traducir en 20 siglos

By Javier Sanz on 7 noviembre 2011

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Cayo Valerio Catulo (siglo I a.C.) fue un poeta latino de la época republicana. Las obras que se conservan de Catulo son 116 poesías, en las que se mezclan poemas líricos, poesías amorosas, otras dirigidas a amigos o enemigos, improvisaciones ingeniosas, anécdotas, sátiras y… un poema que nadie se atrevió a traducir en 20 siglos.

El poema en cuestión es Carmen 16: escrito en endecasílabos (11 sílabas) y como respuesta a las críticas de Furio y Aurelio que consideraban su poesía muy blanda, propia de una nenita. Este poema fue considerado tan obsceno que la traducción al inglés no se publicó hasta el siglo XX y su primera línea – Pedicabo ego vos et irrumabo – se consideró como “una de las expresiones más sucia jamás escrita en cualquier idioma“.

Pedicabo ego vos et irrumabo,
Aureli pathice et cinaede Furi,
qui me ex versiculis meis putastis,
quod sunt molliculi, parum pudicum.
Nam castum esse decet pium poetam
ipsum, versiculos nihil necesse est;
qui tum denique habent salem ac leporem,
si sunt molliculi ac parum pudici,
et quod pruriat incitare possunt,
non dico pueris, sed his pilosis
qui duros nequeunt movere lumbos.
Vos, quod milia multa basiorum
legistis, male me marem putatis?
Pedicabo ego vos et irrumabo.

Las dos primeras líneas dicen algo así “Os daré por el culo y me la chuparéis, maricón Aurelius y sodomita Furius” (el resto es más suave y lo podéis ver aquí en inglés)
I'll sodomize and clintonize you,
oral Aurelius and anal Furius,
who have supposed me to be immodest, on account of my verses,
because these are rather voluptuous and not very modest.
For the sacred poet ought to be chaste himself,
his verses need not be so;
which, in the end, only have wit and charm
if they are rather voluptuous and not very modest,
and are able to stimulate desire,
and I don't mean in boys, but in these hairy men
who cannot move their stiff thighs.
Just because you read about many thousands of kisses,
do you think I am not a real man?

Poemas Sin contemplaciones

karlotty@gmail.com — Mon, 07 Nov 2011 05:46:23 PST

blis blas blues

BIPOLAR

Poemario publicado por Ed. Amargord, dentro de la colección Candela.

Prólogo: Carlos Salem
Epílogo: Lino Braxe
Ilustración portada: Isabel Albertos Johnston
Diseño portada: Daniel Orviz

Gracias a todxs.

Se puede adquirir aquí:
Libro. Poesía. BIPOLAR. Aurora Río - Olaia Pazos.

Próximamente, lo presentaremos en sus librerías favoritas. O no.

Algunos Textos:

viento 6

Cariño, aunque me veas pasar sangrando no te preocupes, a no ser que grite.

Tú sobretodo no te preocupes.

Es que soy así.

Menguante.

_ _

Quiero ponerme en el asunto de tratar ciertas cuestiones

pertinentes

...

-supongo que escrituras varias. Como por ejemplo de sobre la sensibilidad del poeta y mi corazón partío. Por ejemplo-

Pero no puedo porque tengo necesidad de hoy

de contarme hoy la plaza del mercado.

Que a cómo tengo

el xurel, las vergüenzas, la bertorella, el daño

-propio y extraño-

a cuánto el kilo de mi rabia

a cuánto los naranjos.. .

Todo eso.

... y Haití en estado de sitio

Grecia en pie de queja

la ría de Ferrol agonizando..

qué me cuento hoy.

Qué soy capaz de contarme.

Euskal Herria es ilegal aboguemos por el País Vasco,

el ollomol y el rodaballo a cuánto.

Hagamos políticas linguísticas

y de Galicia una plural grande y libre y vivaespaña.

El pueblo Saharaui es proscrito por derecho divino

y las mujeres

–bastardas, por su culpa, por su gran culpa..-

también.

Culpables por la gracia de Dios.

Deberíamos darle las gracias a María Magdalena

lo sacro y lo carnal santificado

Divina Iglesia. Santifíquenos señor cura

pero empiece a usar vaselina, que ya duele,

entiéndame usted, son muchos años de fricción,

Ay! Lorenzo,

lo mucho que me gustas y el poco caso que me haces,

a cuánto el choquito, a cuánto el sargo, a cuánto.

Qué me cuento hoy, qué me cuento y a cuánto.

Te atreves a asumir tu tamaño?

Qué me cuento hoy y a cuánto.

_ _

Una mujer empuja su carrito. Otra mujer arrastra su niñito. En la esquina muerde el hambre. Un niño con el corazón en silencio en la boca. Dos cantan eso de vida para vivirla -junto a ti-. Quién es esa niña que se pinta los labios de rojo? Un padre enseña a su hija a caminar. Otro enseña al suyo a pedalear. En la plaza juegan la sed, la pelea y sus madres. Siempre he tenido la impresión de que este tipo de estampas son a lo que aspiramos sin meditarlo, el señor inercia es muy vago. Es la misma inercia que me lleva a pensar que en los árboles hay manos, y que los lagos son lugares a los que van los patos y que cuando baja mucho la temperatura, se los llevan volando, y que los tomates verdes y fritos son muy ricos rebozados. Los niños tienen sueños gigantes, los miro y pienso. Somos invencibles. Y luego está el olor a café. ..

_ _

El agua clara

es el espacio infinito de los pronunciamientos

Silencios para frotar la herida

...porque me derramo en cada lengua veneno que escupo

y todo es como lava.

_ _

NOTICIAS DE UN POETA SIN PRISA

karlotty@gmail.com — Mon, 07 Nov 2011 05:40:51 PST

RICARDO POCHTAR: POEMA INÉDITO, LA TIERRA Y LA REVOLUCIÓN

Conocí a Ricardo Pochtar en Gijón, en octubre de 2011, por mediación de un amigo común, el poetaJulio Obeso González. Media tarde, cuanto apenas. Fue insuficiente. De esas carencias, de esos indelimitados aconteceres que generan huella y ausencia, que provocan la sed del desierto, el destierro de la sed, una incompletud que advierte de lo que de mi hay en el prójimo (George Bataille) y de la necesidad de una comunidad inconfesable, imposible, inútil e improductiva en las premisas de lo acordado por un contrato social que todo lo cosifica y traduce a números y porcentajes. Ricardo está en un afuera de ese propio afuera que es la poesía, la literatura como modo de estar en el mundo, de ser mundos, de no atrincherarse en las fronteras ni en los ensimismamientos ni en las servidumbres. Este poeta de aire renacentista, de amplia y serena consciencia cultural, buen versador, impecable conversador y ágil, libre, solvente humanista, es de esas personas que te mejoran, que te renuevan el ánimo, que enseñan sin enseñar a explorar las lindes de lo trascendente y lo intrascendente, de lo pertinente y lo impertinente, de lo extranjero y de lo orihundo, con una indisimulada, auténtica e interpeladora humildad y conocimiento.

El poema inédito que comparto, es fruto de una serena correspondencia, de una lentitud consciente y atenta, entre Ricardo Pochtar y un ávido escuchador.

LA TIERRA Y LA REVOLUCIÓN

La que por lo menos hasta la Revolución

ponían en su vodka los cosacos;

la que después pondrían los acmeístas

en sus asiduos suicidios parisinos;

la que Chopin había posado antes

tristemente sobre el piano;

la que algunos niños se ponen en la lengua

para no ensuciarse esos dientes tan de leche;

la que el Presidente del Mundo Jlebnikov

juraba que pondríamos algún día en nuestros platos,

cuando junto con los animales y las plantas

todos fuésemos sagrados

gracias a la Revolución.

Ricardo Pochtar

Poetry of the moment

karlotty@gmail.com — Thu, 03 Nov 2011 08:32:12 PDT

2011 October « Poetry of the moment

‘We are the 99 percent. We are getting kicked out of our homes. We are forced to choose

between groceries and rent. We are denied quality medical care. We are suffering from

environmental pollution. We are working long hours for little pay and no rights,

if we’re working at all. We are getting nothing while the other

1 percent is getting everything. We are the 99 percent. “

Brought to you by the people who occupy wall street. Why will YOU occupy?

http://wearethe99percent.tumblr.com/

We live our inner lives, our words quietly dropping,
Like the faucet dripping on a midnight bathroom.
Our thinking comes to a head, in our young bodies.

Our wise hair had gone in a ring through a window
On to the side-walk, in company with a plastic bag.
We are a cockroach that is lying curled up on the sill
Waiting for a window of sun to quicken its wings.

We are the 99 %, our wings being with the 1% still
We like to get our wings back on the window- sill.

CARLOS OROZA, SIEMPRE EN EL CORAZON

karlotty@gmail.com — Sun, 23 Oct 2011 13:57:51 PDT

Carlos Oroza, el poeta alquimista · ELPAÍS.com

Retratos de Xurxo Lobato
Carlos Oroza, el poeta alquimista

XOSÉ LUÍS GARCÍA CANIDO

ELPAIS.com - España - 23-10-2011

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Poemas de la Cárce

karlotty@gmail.com — Sat, 22 Oct 2011 11:11:52 PDT

Poemas de la Cárcel, 2 « Cumbres Borrascosas

MARZO

Hermano…Muerto hermano,

que no te conocía;

labrador de la sangre

sobre el asfalto negro,

una mañana…

O mejor: una aurora:

su final, el comienzo…

Te hicieron dios,

pues tu sangre revive cada día,

a cada grito, en cada nueva bala.

Te hicieron Hombre y te hicieron Historia:

se mataron un poco con tu muerte,

Amador, Daniel, el 10 de marzo.

(Prisión de La Coruña, 1972)

Cárcel de la Coruña

UN ARSENAL SECRETO DE POEMAS

(Para RAFAEL PILLADO)

Rafel Pillado

1.- EL CACHEO.

Un David carcelero,

destemplado,

interpreta su solo para reja.

Es la señal de alarma:

emprende el vuelo

bandada de cuchillos, navajas y tijeras…

Un quijote de turno,

faca en ristre,

sepulta su machismo en las ovejas.

(Un torero gitano,

lata y chinche,

astroso de miseria,

un rejón clandestino,

en to lo oscuro,

le pone al caracol de la escalera)

Y un funcionario serio,

virilmente,

por una vez al mes,

mariconea…

2.- EL ARSENAL.

Venid a registrarme.

En mí llevo guardadas

navajas. Y cuchillas. Y escaleras…

Porque yo, noche a noche

-vosotros me dais piedra-,

afilo, pongo al rojo

mi lápiz, mis sentidos y mi lengua.

Hasta el puño, mis versos, mis raíces,

clavo en vosotros,

cuando cerráis la puerta.

¡Venid a registrarme…!

Llevo dentro

un arsenal secreto de poemas…

(Cárcel de La Coruña, 1972)

HABIA MUCHO ACERO Y MUCHO PLOMO, Y LA SANGRE
SE DISTRIBUIA CON EL CORAZON EN LA MANO.
El pensamiento arriaba las banderas del miedo
La resistencia es el sello de todos los abrazos.

en la lengua, todas las asias

karlotty@gmail.com — Wed, 19 Oct 2011 09:42:05 PDT

Asian Literature Resources

Korea.net

Persimmon-Asian Literature, Arts and Culture

Modern Chinese Literature and Culture

Asian Literature

The Lontar Foundation-Promoting Indonesia through Literature and Culture

Pinoylit-A Philippine Literature Page

The Poetics of the Ramakian

The SASIALIT mailing list-Literature of South Asia and the Indian diaspora

No-Michi, Revista Digital del Haijin en castellano

Haiku.com

Japan Poem

Plaza Poetry

Filipiniana.net: Philippine Studies at Your Finger Tips

Japanese Text Iniciative

Asia Literary Review

noticias de Tomas Tranströmer

karlotty@gmail.com — Sun, 16 Oct 2011 10:11:44 PDT

Presentación de La Otra-Gaceta 55 | Revista La Otra

Tomas Tranströmer. Premio Nobel 2011. ¿Un premio a la poesía?

Tomas Tranströmer

Tierra calada
El sol blanco se filtra en el smog.
La luz resuma, se desliza hacia abajo
Hasta mis ojos inferiores que descansan
profundamente bajo la ciudad y miran a lo alto
viendo la ciudad desde abajo: calles, cimientos
como fotos aéreas de una ciudad en guerra
Aunque al contrario – una foto de topo:
silenciosos cuadros en colores apagados.
Ahí se toman las decisiones. Los huesos de los muertos
no se pueden diferenciar de los huesos de los vivos.
La luz del sol aumenta de volumen, chorrea
en las cabinas de avión y las vainas de los guisantes.

Nocturno
Conduzco a través de una aldea en la noche, las casas surgen
En la luz de los reflectores –están despiertas, quieren beber.
Casas, graneros, avisos, vehículos sin dueño –es el ahora
se visten de vida. La gente duerme:
unos pueden dormir plácidamente, otros tienen los rasgos tensos
como si estuvieran en duro entrenamiento para la eternidad.
No se atreven a soltar todo aunque su sueño sea pesado.
Descansan como barreras tendidas cuando el misterio pasa.
Fuera del pueblo sigue largo el camino entre los árboles del bosque.
Y los árboles los árboles callándose en mutua concordia.
Tienen el color teatral que hay en el brillo del fuego.
¡Cuán nítidas sus hojas! Me acompañan hasta casa.
Ya acostado voy a dormir, veo imágenes desconocidas
y signos garrapateándose tras los párpados
en la pared de la oscuridad. En el resquicio entre la vigilia y el sueño
una carta grande intenta deslizarse inútilmente.

A casa
Una llamada telefónica se escurrió en la noche y centelleó en el campo
y en los suburbios.
Luego dormí inquieto en la cama de hotel.
Semejante a una aguja en el compás que un corredor de orientación lleva
a través del bosque con el corazón palpitante.

Anémonas azules
¡Dejarse embrujar!- nada más sencillo. Es uno de los trucos más antiguos de la tierra y la primavera: Anémonas azules. De cierto modo son inesperadas. Brotan del pardo crujido del año recién ido en lugares inadvertidos donde de otro modo la mirada nunca se detendría. Alumbran y flotan, si flotan y es a causa del color. Este fervoroso azul violeta ahora no pesa nada. Es el éxtasis pero bajo techo angosto. –“Hacer carrera” –¡no viene al caso! “Poder” y “publicidad” –¡risible! Al parecer organizaron una gran recepción arriba en Nínive, the giordo rusk ok mykit banh. Alto en el techo –sobre todas las cabezas colgaban arañas de cristal como buitres de vidrio. En vez de un demasiado decorado y alarmante callejón sin salida las anémonas azules abren un camino de arces a la fiesta real, de silencio mortal.

“The giordo rusk mykit banh” (cita de las Crónicas de Erik del siglo 14 que describe un ensayo musical)

Deshielo de mediodía
El aire matutino distribuyó sus cartas con ígneas estampillas.
La nieve alumbró y todas los fardos se aligeraron –un kilo no pesaba más que 700 gramos.
El sol estaba alto sobre el hielo, volando inmóvil caliente y frío a la vez.
El viento avanzó lentamente como si empujara un coche de niño delante.
Las familias salieron, vieron el cielo abierto por primera vez en mucho tiempo.
Nos encontrábamos en el primer capítulo de un vigoroso relato.
El brillo del sol se atascó en todas las boinas de piel como el polen en los abejorros
Y el brillo del sol se atascó en el nombre invierno y ahí se quedó hasta que el invierno terminara.
Un bodegón de maderos en la nieve me volvió pensativo. Les pregunté:
“ Vamos juntos hasta mi infancia?” Me contestaron “si”.
En los matorrales se oyó un murmullo de palabras en un idioma nuevo:
las vocales eran cielo azul y las consonantes eran ramitas negras y se hablaba muy lentamente
sobre la nieve.
Pero el avión reactor haciendo venias de sus enaguas de estruendo
logró que el silencio en la tierra aumentara de intensidad.

poesia encarnada

Foja de poesía No. 331: Eduardo Hidalgo - Círculo de Poesía

Las formas del silencio

PRIMERO COMO TRAGEDIA, DESPUES COMO FARSE(TERRIBLE)

Versos corrente de lava Olga Novo, Pilar Pallarés e Marta Dacosta erguen un canto vitalista e liberador

Versos corrente de lava

Olga Novo, Pilar Pallarés e Marta Dacosta erguen un canto vitalista e liberador nos seus novos libros

LUIS PASTOR, CANTAUTOR

¿Qué fue de los cantautores?

FALANDO CON ONDJAKI

YO SOY EL HOMBRE QUE LANZÓ UN ZAPATO A BUSH,

antonin artaud, el poeta negro

POETAS A MESA, (TEATRO ENSAIO)

zoopat: T. S. Eliot - La travesía de los Reyes Magos (Trad...

T. S. Eliot - La travesía de los Reyes Magos (Trad. Zaidenwerg)

6 de enero de 2012

nomadas, de dosnde encendemos la lumbre

los amigos de ARICA

impotencia y agresion,

YERMA, por TEATRO BARTOLETA

CARLOS OROZA, SIEMPRE EN EL CORAZON

Oración de Caí­n at José Luis Piquero

Oración de Caí­n

PORNO FICCIÓN, de Diego Doncel

Un poema en latín que nadie se atrevió a traducir en 20 siglos

Un poema en latín que nadie se atrevió a traducir en 20 siglos

Poemas Sin contemplaciones

BIPOLAR

NOTICIAS DE UN POETA SIN PRISA

RICARDO POCHTAR: POEMA INÉDITO, LA TIERRA Y LA REVOLUCIÓN

Poetry of the moment

CARLOS OROZA, SIEMPRE EN EL CORAZON

Poemas de la Cárce

MARZO

Hermano…Muerto hermano,

que no te conocía;

labrador de la sangre

sobre el asfalto negro,

una mañana…

O mejor: una aurora:

su final, el comienzo…

Te hicieron dios,

pues tu sangre revive cada día,

a cada grito, en cada nueva bala.

Te hicieron Hombre y te hicieron Historia:

se mataron un poco con tu muerte,

Amador, Daniel, el 10 de marzo.

(Prisión de La Coruña, 1972)

UN ARSENAL SECRETO DE POEMAS

1.- EL CACHEO.

Un David carcelero,

destemplado,

interpreta su solo para reja.

Es la señal de alarma:

emprende el vuelo

bandada de cuchillos, navajas y tijeras…

Un quijote de turno,

faca en ristre,

sepulta su machismo en las ovejas.

(Un torero gitano,

lata y chinche,

astroso de miseria,

un rejón clandestino,

en to lo oscuro,

le pone al caracol de la escalera)

Y un funcionario serio,

virilmente,

por una vez al mes,

mariconea…

2.- EL ARSENAL.

Venid a registrarme.

En mí llevo guardadas

navajas. Y cuchillas. Y escaleras…

Porque yo, noche a noche

-vosotros me dais piedra-,

afilo, pongo al rojo

mi lápiz, mis sentidos y mi lengua.

Hasta el puño, mis versos, mis raíces,

clavo en vosotros,

cuando cerráis la puerta.

Oración de Caín at José Luis Piquero

Oración de Caín