poesia encarnada

«Recuérdame»: Margaret Mead

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Wed, 13 May 2026 04:46:32 -0700

El Espejo Gótico: «Recuérdame»: Margaret Mead; poema y análisis.

Recuérdame.

Remember Me, Margaret Mead (1901-1978)

(Traducido al español por Sebastián Beringheli para El Espejo Gótico)

Para los vivos me he ido,

para los afligidos nunca volveré,

para los enojados fui engañado,

para los felices estoy en paz,

y para los fieles nunca me fui.

No puedo hablar, pero puedo escuchar.

No puedo ser visto, pero puedo ser oído.

Así que cuando estés en la orilla contemplando un hermoso mar,

cuando mires una flor y admires su sencillez,

recuérdame.

Recuérdame en tu corazón:

Tus pensamientos y tu memoria

de los tiempos que amamos,

las veces que lloramos,

las veces que peleamos,

las veces que nos reímos.

Porque si siempre piensas en mí, nunca me habré ido.

To the living, I am gone,

To the sorrowful, I will never return,

To the angry, I was cheated,

But to the happy, I am at peace,

And to the faithful, I have never left.

I cannot speak, but I can listen.

I cannot be seen, but I can be heard.

So as you stand upon a shore gazing at a beautiful sea,

As you look upon a flower and admire its simplicity,

Remember me.

Epístola de los poetas que vendrán

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Thu, 1 Jan 2026 14:13:19 -0800

Epístola de los poetas que vendrán

Manuel Scorza

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!
El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

Epístola dos poetas que virán

Manuel Scorza

Seica mañán os poetas pregunten

por que non celebramos a graza das mozas;

seica mañán os poetas pregunten

por que os nosos poemas

eran longas avenidas

por onde viña a ardente cólera.

Eu respondo:

por todas partes escoitabamos o pranto,

por todas partes nos cercaba un muro de ondas negras.

Ía ser a Poesía

unha soia columna de resío?

Tiña que ser un relampo perpetuo.

Mentres alguén padeza,

a rosa non poderá ser fermosa;

mentres alguén mire o pan con envexa,

o trigo non poderá durmir;

mentres chova sobre o peito dos mendigos,

o meu corazón non sorrirá.

Matade a tristura, poetas.

Matemos á tristura cun pau.

Non digades o romance dos lirios.

Hai cousas mais altas

que chorar amores perdidos:

o rumor dun pobo que esperta

é mais fermoso que a rosada!

O metal refulxente da súa cólera

é mais fermoso que a escuma!

Un Home Libre

é mais puro que o diamante!

O poeta liberará o lume

da súa cadea de cinza.

O poeta acenderá a fogueira

onde se queime este mundo sombrío.

PATRIA, un poema de ERNESTO GUERA DA CAL

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 22 Nov 2025 05:32:50 -0800

Se a súa primeira publicación literaria fora o poema “Mariñeiro fusilado” (na revista Nova Galiza, en 1937), Guerra da Cal publicou os poemarios: Lua de além-mar (1959), Poemas (1961), Rio de sonho e tempo (1962) e Motivos do eu (1966).

PÁTRIA*

«Porque volvió, sin regresar, Ulises»

MIGUEL ANGEL ASTURIAS

A Galiza

é para mim

um mito pessoal

maternal e nutrício

com longa teimosia elaborado

de louco amor filial

de degredado

(E de facto é também

-porquê não confes-sá-loum execrável vício

sublimado)

A Galiza

foi sempre para mim

um refúgio mental

um jardim de lembranças

sossegado

um ninho de frouxel acolhedor

para onde fugir

do duro batalhar e do estridor

da Vida

e do acre ressaibo do Pecado

Subterfúgio subtil

e purificador

de interior evasão

para o descanso da alma

na calma

pastoril

da perfeição de Arcádia

da Terra Prometida

da imaginação

A Galiza

é o meu amor constante

tranquila e fiel esposa

e impetuosa amante

sempre

como Penélope a tecer na espera

ansiosa e plácida

paciente e palpitante

do retorno final

do seu errante e navegante Ulisses

-outra quimera!

Amo-a

como o náufrago desesperado

ama a costa longínqua e arelada

que nunca há de avistar

Amo-a

com saudade antevista de emigrado

que à partida se sabe já

a ser ausente morrinhento

de nunca mais voltar

fadado

Porque ninguém jamais regressa do desterro

à mesma terra que deixou

(O Espaço sempre acaba comido pelo Tempo:

Os lugares

e as gentes que os habitam

mudam e morrem sempre

e nós também morremos

e mudamos

Posso eu acaso me reconhecer

naquele rapaz loiro

que chorando partiu

um dia crepuscular e montanhoso

de Quiroga

no Sil

há tantos anos

e tantos desenganos?)

Amo-a

Amei-a sempre

porque nunca deixei

de estar ligado a Ela

pelo umbigo

Porque Ela foi meu berço

e onde quer que eu morrer

Ela há-de ser

o meu íntimo

Amo-te

enfim

Galiza

e último jazigo

coitada, triste e bela Pátria minha

como Tu es

como o Senhor

num mal dia te fez

órfã de história e alienada de alma

vespertina, submissa e maliciosa

rústica e probrezinha

Amo-te

sobretudo

como eu te quereria

como eu em mIm te crio

dia após dia

como um encantamento da minha infância

e da minha fantasia

Amo-te

como eu

tresnoitado poeta evangelista

te invento e mitifico

E, como com Jesus Cristo fez Mateus,

visto com ilusórios véus

a tua miseranda e cinzenta Paixão

e intento

com interna e intensa

distante devoção

pôr-te um nimbo de Glória imaginária

num apócrifo Novo Testamento E. GUERRA DA CAL

ESTORIL,

/984

ERNESTO GUERRA DA CAL e LORCA

Carta a unha rapariga de Gaza | karlotti

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Thu, 5 Jun 2025 06:47:00 -0700

Carta a unha rapariga de Gaza | ultramarina

Carta a la Muchacha de Gaza

Querida hija de la arena y el hilo,

te escribo con letras de humo y herrumbre,

mientras tu nombre—Gaza—se deshilacha

como una gasa que nunca alcanza

a vendar la herida oscura del mundo.

Antes tejían tatriz en tus venas,

telares que cantaban bajo el sol de naranjos,

ahora sólo queda el huso roto de los misiles,

la urdimbre convertida en cicatriz muda

Te han robado el pan y el rocío,

convirtieron el agua en un arma,

la sed es un cuchillo que talla

tu garganta y la de los que decias hermanos.

El hambre abre zanjas en tus manos,

mientras el mundo mira, hipnotizado,

tu genocidio en pantallas de plasma:

un pueblo entero desangrándose en directo,

sus voces—pájaros sin alas—

atrapadas en algoritmos de indiferencia.

Gaza ya no es ciudad, es escombro que canta,

un verso roto donde los niños juegan al escondite

entre chatarra y sombras.

El sol sigue naciendo, impávido,

pero hasta la luz huye de tus calles,

y los pájaros—como tus risas—

anidan en cráteres.

Y tú, muchacha de los ojos quemados,

acaricias el vacío que dejó tu niña,

mientras la muerte te escupe cenizas y balas.

Entonces, entre el humo, abres la boca

y de tu garganta nace una nana,

un arrullo tejido con raíces y lágrimas,

para mecer a la pequeña ausencia

que el hierro convirtió en polvo y en brasas.

Tu canto es un puñal florecido,

una semilla insaciable bajo las escorias,

un grito al rojo vivo que perfora titulares y rezos.

Sabes que el mundo apagará sus pantallas,

pero tu voz—como la gasa antigua—

se enredará en la memoria del viento,

y nadie podrá deshilachar tu nombre.

Con el sol que no basta para limpiar la sangre,

pero persiste, testigo mudo,

firmo esta carta en tu piel de sonora dulzura

y pregunto a ese vacío que arde:

¿Cuándo dejarán los dioses de tejer sudarios?

A estas alturas, Dios ha muerto o es ateo

Para la que canta donde otros sólo ven ruina.

(Diva-Braga-e-Eveline-Medeiros-02-scaled)

Carta á Rapariga de Gaza

Querida filla da area e o fío,

escríboche con letras de fume e ferruxe,

mentres o teu nome—Gaza—esfiáñase

como unha gasa que nunca atinxe

a vendar a ferida escura do mundo.

Antes tecían tatriz nas túas veas,

teares que cantaban baixo o sol de laranxos,

agora só queda o fuso roto dos misís,

o urdime convertida en cicatriz muda

Roubáronche o pan e o resío,

converteron a auga nunha arma,

a sede é un coitelo que talla

a túa gorxa e a dos que dicias irmáns.

A fame abre gabias nas túas mans,

mentres o mundo mira, hipnotizado,

o teu xenocidio en pantallas de plasma:

un pobo enteiro desangrándose en directo,

as súas voces—paxaros sen ás—

engalloladas en algoritmos de friura.

Gaza xa non é cidade, é entullo que canta,

un verso roto onde os nenos xogan ao agocho

entre ferralla e sombras.

O sol segue nacendo, impávido,

pero ata a luz foxe das túas rúas,

e os paxaros—como os teus risos—

aniñan en cráteres.

E ti, rapariga dos ollos queimados,

acariñas o baleiro que deixou a túa nena,

mentres a morte che cuspa cinzas e balas.

Entón, entre o fume, abres a boca

e da túa gorxa nace unha nana,

un arrullo tecido con raíces e bágoas,

para arrolar á pequena ausencia

que o ferro converteu en po e en brasas.

O teu canto é un punhal florecido,

unha semente insaciável baixo as escouras,

un berro a lume vivo que fura titulares e rezos.

Sabes que o mundo apagará as súas pantallas,

pero a túa voz—como a gasa antiga—

enredarase na memoria do vento,

e ninguén poderá esfiañar o teu nome.

Co sol que non abonda para limpar o sangue,

pero persiste, testemuña muda,

asino esta carta na túa pel de sonora dozura

e pregunto a ese baleiro que arde:

Cando deixarán os deuses de tecer mortallas?

A estas alturas, Deus morreu ou é ateo

*Para a que canta onde outros só ven ruína.*

Sacada a primeira ilustración de CAPIRE

carta a los Reyes Magos LAS ABARCAS DESIERTAS, de Miguel Hernández

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sun, 5 Jan 2025 07:14:00 -0800

“Ningún Rey coronado

Tuvo pié, tuvo gana

Para ver el calzado

de mi pobre ventana

(M. Hernandez)

Las Abarcas Desiertas

Por el cinco de enero,

cada enero ponía

mi calzado cabrero

a la ventana fría.

Y encontraban los días,

que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,

mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,

ni trajes, ni palabras:

siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río,

y del pie a la cabeza

pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,

para el seis, yo quería

que fuera el mundo entero

una juguetería.

Y al andar la alborada

removiendo las huertas,

mis abarcas sin nada,

mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado

tuvo pie, tuvo gana

para ver el calzado

de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,

toda gente de botas

se rió con encono

de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta

cubrir de sal mi piel,

por un mundo de pasta

y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero,

de la majada mía

mi calzado cabrero

a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas

hallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,

mis abarcas desiertas

Miguel Hernández

Acerca del vivir, de Nazim Hikmet

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 4 Mar 2023 09:29:00 -0800

Acerca del vivir

El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
Vivir.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
Vivir.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertas de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente que se pueda decir: “He vivido”.

Nazim Hikmet

en ASCUAS

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Fri, 17 Feb 2023 11:53:00 -0800

En ascuas,
admirables criaturas
sin vuestro traje de escamas
insomnes cabezas
góticas vidrieras
continuáis incansables
este desorbitado viaje
y sin parpadear jamas
sois mas pescados que peces
ante mis ojos
en ascuas

(Sin red. 100×100 sobre papel de estraza)

Un poema de Ramón Andrés, LOS LIBROS

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sun, 15 May 2022 03:53:00 -0700

Un poema de RAMÓN ANDRÉS

LOS LIBROS

Son perros, nos siguen, levantan la pieza,

la cobran. Lo abatido, nosotros.

Si te echan de casa, te los llevas;

toda la jauría. Si alguien te admite en otra,

no entras sin ellos. Están, escarban

es lo que guardas de instinto. Nombres cortos,

rápidos, secos para que te entiendan:

el perro-libro Chéjov, el perro Ibsen,

Nietzsche, Arendt, Blake, Poe, llámalos,

se te revuelvan en la tierra humedecida

como si supieran que todo está en ella,

huelen a cuero usado, a cuerda mojada.

Raza o mezcla, dos precios. Dos clases.

Hozan. Está el que jamás se aleja

y el que va sin detenerse monte arriba,

el que responde al ladrido y el que duerme.

Perro Milosz, perro Bishop, Rilke,

no son falderos, vigilan, rastrean

tu pasado, los años hechos ay despojos,

carroña —diría Baudelaire—,

no dejan ni un mes ni un día sin desperdicio,

lo devoran todo. Poca correa, poco collar,

perro Bachmann, perro Stevens, Heany,

muerden, muerden el palo que les lanzas,

y lo roen y roen porque es tu vida.

Mujeres negras que cimarronean con la poesía para hacer memoria liberatoria (Un poema de Nancy Morejón)

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 26 Mar 2022 16:48:00 -0700

Aquí el articulo completo, con referencias imprescindibles.

Mujeres negras que cimarronean con la poesía para hacer memoria liberatoria – Afroféminas

Nancy Morejón, poeta, pensadora, traductora y escritora afrocubana.

Amo a mi amo

Amo a mi amo.
Recojo la leña para encender su fuego cotidiano.
Amo sus ojos claros.
Mansa cual cordero
esparzo gotas de miel por sus orejas.
Amo sus manos
que me depositaron sobre un lecho de hierbas:
Mi amo muerde y subyuga.
Me cuenta historias sigilosas mientras
abanico su cuerpo cundido de llagas y balazos,
de días de sol y guerra de rapiña.
Amo sus pies que piratearon y rodaron
por tierras ajenas.
Los froto con los polvos más finos
que encontré, una mañana,
saliendo de la vega.
Tañó la vihuela y de su garganta salían
coplas sonoras, como nacidas de la garganta de Manrique.
Yo quería haber oído una marímbula sonar.
Amo su boca roja, fina,
desde donde van saliendo palabras
que no alcanzo a descifrar
todavía. Mi lengua para él ya no es la suya.
Y la seda del tiempo hecha trizas.
Oyendo hablar a los viejos guardieros, supe
que mi amor
da latigazos en las calderas del ingenio,
como si fueran un infierno, el de aquel Señor Dios
de quien me hablaba sin cesar.
¿Qué me dirá?
¿Por qué vivo en la morada ideal para un murciélago?
¿Por qué le sirvo?
¿Adónde va en su espléndido coche
tirado por caballos más felices que yo?
Mi amor es como la maleza que cubre la dotación,
única posesión inexpugnable mía.

Luis Eduardo Aute - La Belleza

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Thu, 24 Mar 2022 10:43:00 -0700

Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla

No propuse otra batalla que librar al corazón

De ponerse cuerpo a tierra

Bajo el paso de una historia

Que iba a alzar hasta la gloria

El poder de la razón

Y ahora que ya no hay trincheras

El combate es la escalera

Y el que trepe a lo más alto

Pondrá a salvo su cabeza

Aunque se hunda en el asfalto

La belleza

La belleza, la belleza

La belleza

Míralos como reptiles al acecho de la presa

Negociando en cada mesa maquillajes de ocasión

Siguen todos los railes

Que conduzcan a la cumbre

Locos, porque los deslumbre

Su parásita ambición

Antes iban de profetas

Y ahora el éxito es su meta

Mercaderes, traficantes

Más que nausea dan tristeza

No rozaron ni un instante

La belleza

La belleza, la belleza

La belleza

Y me hablaron de futuros fraternales, solidarios

Donde todo lo falsario acabaría en el pilón

Y ahora que no quedan muros

Ya no somos tan iguales

Tanto vendes, tanto vales

¡Viva la revolución!

Reivindico el espejismo

De intentar ser uno mismo

Ese viaje hacia la nada

Que consiste en la certeza

De encontrar en tu mirada

La belleza

La belleza, la belleza

La belleza

https://youtu.be/uxYdyXGHZxs

Nikos Kavvadias: Poemas -

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sun, 20 Mar 2022 15:45:00 -0700

Kavvadias: Poemas - MediterráneoSur

Nikos Kavvadias

SALÓNICA

Era aquella noche en que soplaba el Vardar,
la proa ganaba al oleaje braza tras braza.
Te envió el primero de a bordo a sondar el agua,
pero tú te acuerdas de Smaró y de Calamariá.

Has olvidado aquella melodía que entonaban los chilenos
—san Nicolás, protégenos, y santa Marina—
Una muchacha ciega te guía, hija de Modigliani,
a la que amaba el grumete y los dos de Mármara.

Hace aguas el fore peak, se anegan las cubiertas,
pero a ti te mece un extraño mareo.
¿Con invisible tatuaje te ha marcado la española
o la muchacha que danza sobre la cuerda?

Sobre tu cama duerme una serpiente perezosa
y el mono se pasea rebuscando en tu ropa.
Aparte de tu madre nadie se acuerda de ti
en este espeluznante viaje de perdición.

El marino echa las cartas y el fogonero el dado,
y el que es culpable y no se entera, va haciendo eses.
Acuérdate de aquel estrecho bazar chino
y de la muchacha que sofocaba su llanto dentro del rickshaw.

Bajo luces rojas duerme Salónica.
Hace diez años borracha me dijiste “te quiero”.
Mañana, igual que entonces, y sin oro en las mangas,
en vano buscarás la calle que lleva a Dépot.

(de Niebla)

Paco Ibáñez - Palabras para Julia (Aravaca 2017)

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Wed, 16 Feb 2022 05:36:00 -0800

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso..

poemança: 1fev22 Juan Carlos Valle, na Folhinha poética

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Thu, 10 Feb 2022 10:27:00 -0800

poemança: 1fev22 Juan Carlos Valle:

poema con el invierno sumando pepitas de calabaza

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Wed, 9 Feb 2022 07:18:00 -0800

Te vi y se concilió el frío con las mimosas

que tu mirada desabrochaba al caer la tarde

era febrero y sonaba el mar en el caracol mas tierno

y las nubes rumiaban el resto de tu risa

claro que la luz esta en cada verso de este poema

mas es la luz que lame los espejos arrebatados

esas descarnadas invenciones de una fiesta

que tarda tanto como una rama en soñar sus hojas

Te vi y todo el silencio se posó en el pico de un jilguero

era todo muy antiguo como la paz hambrienta

esa muchacha triste que te plagia si descansas

y sin asirte dejas que los caballitos de mar te sondeen

submarinas promesas se frotan con las algas

que del Sur acarrean la ardiente penumbra del deseo.

Te vi y el vertical vestigio de una selva desatada

cubrió de deliciosos rugidos los bordes de una semilla

que en el ocaso que también arde sin herir tu voz

se confabula con la lava y el estiércol y amasa primavera

sin embargo me exilio pues de la ternura todo espero

aún a costa del tumulto descomunal de un beso

que estremece el Universo bajo esta insomne África

Dous Escritos Sobre a Felicidade, por MARCOS LORENZO

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Mon, 17 Jan 2022 16:01:00 -0800

Veintiséis poemas de Valerio Magrelli

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sun, 16 Jan 2022 05:36:00 -0800

Veintiséis poemas de Valerio Magrelli

Por VALERIO MAGRELLI

De: Ora serrata retinae (1980)

1.- PREFIERO VENIR DEL SILENCIO

Prefiero venir del silencio

para hablar. Preparar la palabra

con cuidado, para que llegue a su orilla

deslizándose apaciblemente como una barca,

mientras la estela del pensamiento

dibuja la curva.

Escribir es una muerte serena:

el mundo que ha devenido luminoso se agranda

y quema un ángulo suyo para siempre.

2.- LA PLUMA NO DEBERÍA DEJAR JAMÁS

La pluma no debería dejar jamás

la mano de quien escribe.

Ya es su hueso, un dedo .

Como un dedo rasca, aferra e indica.

Es una rama del pensamiento

y da sus frutos:

ofrece amparo y sombra.

3.- CADA NOCHE AGAZAPADO DETRÁS DEL CLARO

Cada noche agazapado sobre el claro

huerto de las páginas,

cojo los frutos del día

y los reúno. Alineados

en hileras paralelas corren los pensamientos,

trazas de cuidados injertos.

Mi vida está ligada

a la frugal cosecha

su consumo es cotidiano, modesto.

Ninguna lógica en coger

las flores o los frutos secos. La única,

y puede bastar, está en esta secreción

espontánea y vegetal de la idea.

Lenta conmoción de la tierra

que turbada la concibe. O la cocina

para su desornamentado comensal.

4.- HOJA BLANCA

Hoja blanca

como la córnea de un ojo.

Me dispongo a bordar en él

un iris y en el iris grabar

el profundo vórtice de la retina.

La mirada entonces

germinará de la página

y se producirá un vértigo

en este pequeño cuaderno amarillo.

5.- ES ESPECIALMENTE EN EL LLANTO

Es especialmente en el llanto

que el alma manifiesta

su presencia

y por una secreta compresión

convierte el agua en dolor.

El primer brote del espíritu

está por lo tanto en la lágrima,

palabra transparente y lenta.

Según esta elemental alquimia

verdaderamente el pensamiento se vuelve sustancia

como una piedra o un brazo.

Y no hay perturbación en el líquido,

mas sólo mineral

desánimo de la materia.

6.- TENGO LA MENTE CULTIVADA

Tengo la mente cultivada

como una plantación.

Conforme a la semilla

el suelo se colorea

y como en la lengua

cada área tiene un sabor.

Mi pensamiento tiene una terraza

abierta hacia mí mismo.

O tal vez sea solo la impresión

de los sentidos que confunde

así como hacen los dedos cruzados

una cosa con dos.

7.- SE INTRODUCE A VECES EN EL PENSAMIENTO

Se introduce a veces en el pensamiento

como en el agua, un reflejo

que lo atraviesa y mide el fondo.

Es un ojo que se abre

dentro de las brillantes olas y se hunde.

La línea se distiende y la luz

al descender se aquieta.

La mente vuelve entonces a cerrarse

en el esfuerzo vertical y profundo

de la herida y del remolino.

8.- LA VARIACIÓN DE LA PALABRA

La variación de la palabra

deja deslizar el pensamiento

sobre la página.

Como un espectro luminoso

el verbo muda lentamente

y se destiñe.

Son injertos graduales,

cada señal conoce

un alba y una noche.

A veces mueren

pueblos de vocablos

según las carestías

silenciosas de la mente.

Ocurre también que lleguen sobre la hoja

nombres improvisos, nómadas

que vagan algún tiempo

antes de marcharse.

Yo observo todo esto

porque soy el guardián del cuaderno

y antes de la noche hago la ronda

para cerrar las puertas.

9.- EL MAL DE LA PIEDRA

El mal de la piedra

ha hecho de mi cuerpo una mina.

En la curva del dorso tomó forma

el cristal doloroso grande

como una sílaba.

Este fructificar de piedras

es el milagro de la sangre

que se convierte en gema y rosa del desierto

como por una lenta

resurrección mineral

el hombre llega por grados

hasta componer

dentro de sí la tierra.

10.- AHORA LOS MIEMBROS VUELVEN

Ahora los miembros vuelven

oblicuamente al silencio

de esta muda melancolía biológica.

Se trata de hacer un gesto

que complete la carne

y la aleje de sí misma.

Miro el pensamiento

atardecer detrás del pensamiento.

11.- LA LLEGADA DEL SUEÑO

La llegada del sueño

mudo y alto

cuando lo nublado se expande

y su luz se vuelve profunda.

Esta cama es una tabla astronómica

en la que el cuerpo dibuja

la occidua constelación del reposo.

12.- ESTA PÁGINA ES UNA HABITACIÓN DESHABITADA

Esta página es una habitación deshabitada.

A veces traigo una silla rota

o un manojo de diarios, y los abandono

en un rincón: nada más.

Lo que sobra se dispone aquí

y en la tregua del uso se posa.

Es la última pausa de los objetos

antes de salir del horizonte de la casa,

en la clara luz de su atardecer.

13.- EXISTEN PALABRAS QUE BORDEAN

Existen palabras que bordean

el pensamiento o lo cruzan

dulcemente oblicuas como lágrimas.

Como invitados olvidados circulan

secretas por las habitaciones,

tocando cada cosa.

Su andar parece la lenta oferta

de un fruto de la tierra.

14.- YO SOY LO QUE FALTA

Yo soy lo que falta

del mundo en que vivo,

el que entre todos

jamás encontraré.

Girando sobre mí mismo ahora coincido

con lo que me es sustraído.

Yo soy mi eclipse

la contumacia y la melancolía

el objeto geométrico

del que nunca podré prescindir.

15.- LAS IDEAS YA SE PIERDEN

Las ideas ya se pierden

caen como hojas

y es difícil

retenerlas en el pensamiento.

Una muda supresión

regula

la noche vegetal.

16.- ESCRIBIR COMO SI ESTO

Escribir como si esto

fuese obra de traducción,

de algo ya escrito en otra lengua.

La palabra se carga, vacila,

aún continúa a vibrar

como en el teclado las notas sostenidas

sobreviven al staccato

y lo recorren hasta su silencio.

17.- POR LA TARDE CUANDO ES POCA LA LUZ

Por la tarde, cuando es poca la luz,

escondido dentro de la cama

capto los perfiles de los razonamientos

que fluyen por el silencio de los miembros.

Aquí es donde debo tejer

el tapiz del pensamiento

y disponiendo los hilos de mí mismo

dibujar conmigo mi figura.

Esto no es un trabajo

más bien un proceso.

Del papel primero, luego del cuerpo.

suscitar la forma del pensamiento,

moldearla según una medida.

Pienso en un sastre

que sea su mismo tejido.

De: Nature e venature (1987)

18.- DEBAJO DE LA LUZ ABIERTA

Debajo de la luz abierta

el corazón del paisaje tiembla

en sus líneas,

produce destellos,

palpitante y vibrátil

móvil como un enjambre

de insectos que compusiera formas

en la fibrilación de su vuelo.

19.- SENTIRSE MAL PARECE SIGNIFICAR

Sentirse mal parece significar

que el dolor impide

el escucharse a sí mismo.

La enfermedad conduce

su cuerpo lejos,

demasiado lejos para ser escuchado.

20.- Y SI ESTAS VUELTAS DE CERRADURA

¿Y si estas vueltas de cerraduras

no acabaran nunca?

¿Y si tuviera que quedarme toda la vida

aquí afuera, girando la llave?

¿Y si perdiera la llave?

Hago una copia de mis llaves

hago la copia de mis copias

lo que gasto para multiplicarlas

sirve para quitarle a cada una su valor

mi Valerio. En el perfil de los versos

reproduzco el contorno

dentado de las llaves.

De: Disturbi del sistema binario (2006)

21.- INFANCIA DEL TRABAJO

Mira esta niña

que está aprendiendo a leer:

extiende los labios, se concentra,

saca una palabra tras otra,

pesca, y la voz le hace de caña,

hila, se flexiona, arranca

raudas estas letras

altas ahora en el aire

relucientes

bajo el sol de la dicción.

22.- INDIFERENCIA

Encontrando apenas un rincón libre en

su conciencia

F. R. De Chateaubriand

He llegado a una conclusión:

el Mal necesita espacio,

no se puede hacer todo dentro de la casa.

Sirve una dépendance, un alias, un sosia

al menos un meta-yo

(la mamá-momia en Psicosis).

Sirve la liebre, la bestia por delegación,

un chivo expiatorio portátil

que pueda tolerar la carga del crimen.

Es solo un problema de capacidad:

encontrar espacio para la indiferencia.

23.- HORROR

Aquí está el error:

imaginar que la solución reside

en el misterio de la verticalidad,

en el corazón de las aguas donde rebota la piedra.

En cambio, no hay nada en el fondo,

no existe una tercera dimensión:

todo se juega en el mismo nivel,

más bien, ¡en la misma figura!

Basta solo mirarla de un modo diferente.

Flatlandia.

Yo hablaría de subconsciente coplanario,

que en mi caso fue un coplanario horror.

De: Geologia di un padre (2013)

24.- ¡CAVE CAVIAS!

Tal vez son cavias, estos poemas que escribo,

para algún experimento concebidos,

que sin embargo no sé.

No sé por qué se forman,

no obstante me encariño y los llamo por su nombre,

ratoncitos vivísimos, ¿alarmados

de qué?

25.- EN LOS BAÑOS PÚBLICOS

Las escrituras en los baños públicos

me cuentan el dolor

del joven que escribe,

solo, en los baños públicos.

Solo, con la escritura

de quien lo precedió,

en una conversación muda,

tupida, en los baños públicos.

Una vez, yo también escribí

solo, en los baños públicos,

confiando el dolor

a los peores insultos.

Aquí solo se escribe

de odio, en los baños públicos,

pero de un odio que circula

como un cigarrillo entre compañeros.

26.- EL MEMORIOSO

Ingenioso, mi hijo se encierra en la ducha

pega una hoja sobre el vidrio, desde el exterior,

y por una hora, inmerso en el vapor,

aprende de memoria Ugolino.

Cayendo el agua y los versos, él susurra,

me cuesta una fortuna, pero al final

sale limpio, perfumado, lleno

atiborrado de endecasílabos.

Paul Morand -Baisers-

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 13 Nov 2021 14:49:00 -0800

Baisers
Paul Morand (1888-1976)

Un baiser
abrège la vie humaine de 3 minutes,
affirme le Département de Psychologie
de Western State College,
Gunnison (col).
Le baiser
provoque de telles palpitations
que le coeur travaille en 4 secondes
plus qu'en 3 minutes.
Les statistiques prouvent
que 480 baisers
raccourcissent la vie d'un jour,
que 2360 baisers
vous privent d'une semaine
et que 148071 baisers,
c'est tout simplemant une année de perdue.

Besos

Un beso
abrevia la vida humana en 3 minutos,
afirma el Departamento de Psicología
del Western State Collage,
Gunnison (Col.).
El beso provoca tales palpitaciones
que el corazón trabaja en 4 segundos
más que en 3 minutos.
Las estadísticas demuestran
que 480 besos
acortan la vida en un día,
que 2.360 besos
os privan de una semana
y que 148.071 besos,
son sencillamente un año perdido.

Francesco Hayez

El rostro invisible de la guerra – Afroféminas

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 5 Jun 2021 11:02:00 -0700

El rostro invisible de la guerra – Afroféminas

El rostro invisible de la guerra

5 junio, 2021

Grafiti homenaje a las víctimas de la Unión Patriótica en Bogotá / Foto: Mariano Ronda

Vengo de un territorio lleno de cicatrices, decorado con fosas comunes y tumbas sin flores.

Nuestro Dios está ausente, no tenemos sombra.

Hay mapas de sangre que tiñen los árboles, las plazas, los caminos, las caras de los perros en las esquinas.

Los ríos trasladan piedras, y entre las piedras los cuerpos navegan de un lugar a otro arrastrando con ellos pequeñas huellas etéreas que se diluyen en el trayecto. Aquellos seres sin nombres, sin identidad, sin pasado, sin presente, sin ningún atisbo de futuro, desaparecen entre las moléculas del agua.

En aquel pedazo de tierra la ley es solo una palabra, la justicia una ficción, la vida un privilegio, una cuestión de suerte.

Gravedad, gravedad, gravedad.

Hay un sufrimiento acumulado que se filtra a través de las paredes derruidas, inunda las praderas, los valles, los sueños.

En ese territorio hombres vestidos con uniformes podridos usan armas letales para la aniquilación de la población. Construyeron a través del tiempo una máquina exorbitante para matar, elaboraron una especie de juego bélico para destruir las vidas de la gente, ocupar sus campos, explotar niños y niñas, convertir el cuerpo de las mujeres en tableros de amonestación, en necropedagogía, en castigo.

Gravedad, gravedad, gravedad.

Pesadilla letal, la imagen de la agonía, un pueblo al que le ha costado dormir tranquilo, que ha visto con sus propios ojos la carnicería humana, la planicie mortuoria; descuartizamientos, mutilaciones, violaciones en manada, torturas, secuestros, extorsiones, disparos, envenenamientos masivos, pedofilia, necrofilia, zoofilia, carnavales sangrientos organizados por y para aquellos asesinos de uniformes rancios y corazones purulentos.

En la variedad de juguetes macabros utilizados por estos criminales de cerebros gangrenados, tenemos una vasta cantidad de insumos; ametralladoras M60, también las AR-15 y su variación M16 o los Barret calibre 50, Ak-47, entre muchas otras. Armas químicas, explosivos diversos, lanzagranadas, minas antipersonas, cilindros bombas, carretillas bombas, carros bombas, bicicletas bombas, presidentes bombas.

Gravedad, gravedad, gravedad.

Las consecuencias de esta guerra son espeluznantes, ha logrado el exterminio de todo lo que tiene movimiento, vitalidad: un genocidio cruel y despiadado.

Gravedad, gravedad, gravedad.

Mientras tanto, en el mundo se comercian los fragmentos de la desgracia cargados de farandulismo, héroes falsos, historias re-escritas para la venta del terror romantizado, porque ésta guerra teletransmitida, vendida como entretenimiento domestico solo se proyecta en nuestros espejos para hacerles creer que nadie sufre, que la tragedia hace parte del pasado, que una vez más se logró representar muy bien el mito del conflicto.

Gravedad, gravedad, gravedad.

La guerra desgarra, lastima, rompe, rasga, expulsa, desplaza, destruye el mundo que hemos construido para resguardarnos.

Gravedad.

Vengo de un lugar en el que los asesinos también visten de traje, se levantan temprano, desayunan tripas, se miran al espejo, sonríen, charlan cálidamente, se toman fotos con el pueblo al que luego masacran, hablan, de democracia, igualdad, integración, de ¡revolución! compran votos pagando con pan y leche, desplazan forzosamente a la población de sus territorios. De noche, se arrastran por las cloacas como ratas bebiendo sangre, untándose sus propios excrementos, unos a otros, devorando todo lo que esté a su alcance.

Grave.

Vengo de un país lleno de heridas abiertas, de cadáveres consumidos al sol, de mares de lágrimas, de madres y padres retorcidos de dolor, un país enfermo por una guerra sin manos, sin culpables, sin justicia.

Nadie sabe cuál es el rostro, no lo podemos identificar, es ininteligible, se muestra turbio, impreciso, aparece en la oscuridad, danza en el anonimato, se burla de quienes le temen, fustiga a quienes lo miran.

Gravedad, gravedad, gravedad.

Aquella tierra respira angustia, se encoge de amargura, lamenta la pérdida, canta en el medio de las ruinas al compás de la tambora, abraza su alma rota para darse consuelo, no claudica, se mantiene en pie, resiste, persiste, se levanta y camina, re-construye con su sangre tiempo a tiempo el rostro de una guerra que por más de diez décadas ha sido invisible.

Vengo de una tierra que sangra…

Asami Ortiz

Afrocolombiana, migrante. Actriz, cantante, escritora, Licenciada y Profesora de Artes Escénicas de la Universidad Nacional de Río Negro (Argentina). Actualmente cursa sus estudios de posgrado (Estudios de Performance) en la Universidad Nacional de Córdoba en la Facultad de Artes. En su tiempo libre hace críticas sobre Arte Contemporáneo, Body Art y Performance. Es activista, afrofeminista y pro-cyborg.

Instagram: asamiasha

#AsamiOrtiz

La Nau acoge los 'Poemas enjaulados' de Mahvash Sábet, poeta iraní encarcelada por su fe - Cultur Plaza

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 5 Jun 2021 09:38:00 -0700

La Nau acoge los 'Poemas enjaulados' de Mahvash Sábet, poeta iraní encarcelada por su fe - Cultur Plaza

Mahvash Sábet

Durante su estancia en prisión escribió estos poemas, una prueba del coraje y la desesperación, la miseria y las esperanzas de miles de iraníes

4/06/2021 -

VALÈNCIA (EP). El Centre Cultural La Nau de la Universitat de València (UV) acoge el martes 8 a las 19 horas la presentación de los Poemas enjaulados de la poeta iraní Mahvash Sábet, que fue condenada en su país a diez años de cárcel por profesar la fe bahái, una religión perseguida en Irán y que cuenta con unos siete millones de practicantes en todo el mundo.

Durante su estancia en prisión escribió sus Poemas enjaulados (Pre-Textos, 2020), una prueba del coraje y la desesperación, la miseria y las esperanzas de miles de iraníes que luchan por sobrevivir a las condiciones de extrema opresión.

Este acto se enmarca en la programación del Aula de Poesía de la Universitat y cuenta con las intervenciones de Axel Toribio, secretario de la Comunidad Bahá'í de Valencia; Rafael Monzón Giménez, presidente del Centro UNESCO Valencia; Manuel Borrás, editor de Pre-Textos; las dos traductoras Ryma Sheermohammadi y Amaya Blanco; y la responsable del Aula de Poesía, Xelo Candel, que moderará el debate. Para asistir se requiere inscripción a través de la web.

Poemas enjaulados es una obra que surge de la necesidad de la autora de expresarse tras una década de su vida encarcelada por sus creencias. En 2017, Sábet obtuvo el premio Pen International, un galardón que otorga PEN Internacional Club Español, organización que defiende la libertad de expresión de escritores en riesgo y apoyan a quienes han sufrido exilio o encarcelamiento.

Tras la traducción al inglés realizada por Bahiyyih Nakhjavani bajo el título Prison Poems, la editorial Pre-Textos acaba de publicar la traducción del farsi al español a cargo de Amaya Blanco y Ryma Sheermohammadi.

Estudiantes ponen voz a la poesía

La última actividad de este curso del Aula de Poesía es una lectura de poemas a cargo de estudiantes, el 15 de junio a las 19 horas en La Nau. Con el título Verso libre, el acto está organizado por la estudiante Carla Juárez, del grado de Estudios Hispánicos, y participan otros de varias facultades de la UV.

Se trata de Miguel Arche López, Iuliana S. Apostu, Fabiola Berenice Flores Pérez, Marc Caballer Galcerà, Irene Castelló García, Antonio Díaz Mola, Martina Gil, Alicia Luz, Pepe Llopis, Beatriz Marrodán Verdeguer, Elsa Moreno, Jose Navarro, Sara Olivas, Jorge Pérez Cebrián y Clara Romany Castellano.

La poetisa portuguesa Ana Luísa Amaral gana el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Tue, 1 Jun 2021 09:45:00 -0700

La poetisa portuguesa Ana Luísa Amaral gana el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana | Periodistas en Español

La poetisa portuguesa Ana Luísa Amaral gana el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana

Por

Jesús Cabaleiro Larrán

01/06/2021

La poetisa portuguesa Ana Luísa Amaral (Lisboa, 1956) ha ganado el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en su treinta edición, convocado por Patrimonio Nacional y la Universidad de Salamanca.

Ana Luisa Amaral

Amaral está considerada la poeta viva más importante y una de las mayores de las letras portuguesas de las tres últimas décadas. Es profesora en la Universidad de Oporto, ciudad donde reside y cuyo Ayuntamiento le otorgó su Medalla de Oro en 2016.

Tiene un doctorado sobre la poesía de Emily Dickinson y publicaciones académicas acerca de la poesía inglesa y estadounidense, poética comparada y estudios feministas. Es investigadora en Estudios Feministas, Teoría Queer y Poéticas Comparadas.

La obra de Amaral ha sido adscrita a la generación portuguesa de los ochenta, nacidos en los años cincuenta, como Amadeu Baptista, Isabel de Sá, Jorge de Sousa Braga o Adília Lopes. Su poesía ha sido comparada con la de Emily Dickinson y Wisława Szymborska.

«Vincula la lírica anglosajona con la portuguesa de los modernistas (Pessoa y Mário de Sá-Carneiro) o posteriores (Jorge de Sena o Sophia de Mello Breyner Andresen)» señaló el jurado.

La poesía de Amaral ha sido traducida a varios idiomas: inglés, francés, alemán e italiano. En España tiene publicados ‘Oscuro’ (2015, Olifante) y ‘What’s in a name’ (2017, Sexto Piso).

Además de veinte obras de poesía ha escrito libros para niños, ensayo, teatro y una novela, ‘Ara’, que fue premiada con el premio de la Asociación de Escritores portugueses en 2014 y está traducido al español.

Ha sido galardonada con varios premios literarios, el Premio Casino da Póvoa y el Giuseppe Acerbi en Mantua, Italia, ambos por su libro ‘A génese do amor’ en 2007 y el ‘Grande Prémio’ de la Asociación de Escritores Portugueses en 2008, por su libro ‘Entre Dois Rios e Outras Noites’ y el Premio internacional Fondazione Roma en 2018 por el conjunto de su obra poética.

Era la tercera ocasión que había sido propuesta para el Premio Reina Sofía de Poesía y es también el tercer portugués en conseguirlo, tras Sophia de Mello Breyner Andresen (2003) y Nuno Júdice (2013).

El Premio Reina Sofía de Poesía reconoce cada año la obra de un autor vivo que por «su valor literario constituye una aportación relevante al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España».

La dotación económica del premio asciende a 42.100 euros, a los que se añade la edición de un poemario antológico del galardonado, con el estudio y notas a cargo de un destacado profesor de literatura de la Universidad de Salamanca, además de unas jornadas académicas sobre la poeta premiada.

Manuel Olveira cierra ‘Muero todos los días’ con una cuarta entrega que reflexiona sobre el tiempo de la escritura – TAM-TAM PRESS

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Mon, 31 May 2021 07:20:00 -0700

Manuel Olveira cierra ‘Muero todos los días’ con una cuarta entrega que reflexiona sobre el tiempo de la escritura – TAM-TAM PRESS

Manuel Oliveira

‘Muero todos los días 2019-2021’ es la cuarta entrega de la serie poética que Manuel Olveira (Porto do Son, A Coruña, 1964) ha compuesto como único autor de la colección Rue des Solitaires, publicada como las tres anteriores por Manual de ultramarinos, la sociedad secreta de traperos del tiempo. Comenzó en 2013 y discurre a lo largo de los ocho años de su estancia en León como director artístico del MUSAC. La presentación ha tenido lugar este último sábado de mayo en la terraza del bar La Asturiana, en San Feliz de Torío (León).

Manuel Olveira pone punto final a ‘Muero todos los días’, un proyecto del que no estaba muy seguro de llegar a cumplir cuando lo comenzó en 2013 ya que preveía una entrega cada dos años. Y así ha sido, salvo la excepción de esta última que ha tardado un poco más en ver la luz. Ocho años en los que día a día se han ido gestando estos poemas que su autor define como “escrituras” y que coinciden con su gestión al frente del MUSAC en la capital leonesa. “Es un ciclo que se cierra y que da paso a otro. Por eso el libro acaba con “Desde aquí / me devuelvo / a otra vida // He escrito lo mismo / todos los días / Fin de la muerte”, explica. Un periodo en el que entra en juego el proceso de envejecer, según sus propias palabras, “de acercarse un poco más cada día al precipicio, a la tormenta. Es, por eso, el diario de un temporal (al temporal / diario que se da / a leer)”.

Todos los libros comparten el mismo título, ‘Muero todos los días’, seguido de las fechas de los años y un asterisco que indica que está tomado de la primera epístola a los Corintios. El autor deja entrever que las palabras y las imágenes son como prestadas, proceden de otros autores, leídas en libros, escuchadas en la calle u oídas en una película (Carne segada / voz a enraizar / otra vez).

Como en el resto de las entregas, el contenido procede de los cuadernos y las libretas en los que Olveira apuntaba ideas y anotaba todo aquello que fluía por su cabeza, e incluso los billetes de tren le sirvieron para almacenar parte de la materia prima que utilizó para construirlas. “El procedimiento de trabajo ha sido siempre el mismo. Escribo en cuadernos constantemente en los que se mezclan pensamientos y reflexiones, sueños y notas prácticas sobre mi trabajo o mi vida personal. Cada dos años recopilo todo lo escrito y selecciono aquello que tiene potencial para tejer un librito con una serie de imágenes poéticas. A partir de ahí pulo y pulo lo escrito hasta sintetizarlo y dejarlo en un esqueleto que se sustenta como un armazón. Por utilizar un símil escultórico, trabajo primero por acumulación y luego por sustracción. ‘Decir todos los días una palabra menos‘, como dice Felipe Boso“.

Y a la vez que escribía los libros colocaba flores y ramas en una mesa que sustituía cada semana. “A veces las compraba en la plaza, pero otras las recogía de los lugares a donde las arrojaban los jardineros municipales tras la poda (y florecían en casa), de los campos o de la orilla del rio”. Una analogía muy sugerente sobre el registro del tiempo de la escritura: las flores marcan las estaciones y escribir acompaña al acto rutinario de cambiar las flores a la vez que cuenta y da cuenta del paso del tiempo.

Ambas acciones coexistieron durante todo el proceso y de alguna forma marcaron la evolución entre los cuatro libros. Los dos primeros son más sueltos y fragmentarios, los dos siguientes también, pero las imágenes son más sintéticas y se trenzan y discurren en tercetos, en los que la acción y la descripción parecen construir un relato, según explica. “Hay algo de vivencial en todo lo que escribo, pero este proyecto de los cuatro libros no debe entenderse como una traslación testimonial. O, si lo es, más que confesional es documental. Se muestra, pero no se explica. Hay muchas sombras (Si se cuida / la sombra / no se irá nunca) y oscuridades penosas (El infierno informa / bajo la apariencia / de brutas evidencias)”.

La escritura como travesía

Manuel Olveira tiene claro que estas escrituras son una especie de camino, una travesía en la que recorre diferentes tiempos relacionados con el origen, la memoria, el deseo, el trabajo, el arte, el museo. Tiempos que se van y vuelven cíclicamente, que se superponen entre sí y a los que se superpone el propio tiempo de la escritura: “Es mi travesía atravesando e insistiendo en la memoria (El que muere / sigue informando / de su trayecto). Es una memoria que, me atrevo a decir, niega la realidad para negar su orden y construir otro nuevo”.

Y también asegura que es una escritura inacabada. “Los años presentes en el título de cada libro son como cortes o como fragmentos que sustentan y sujetan precariamente lo que fluye y se escapa entre los dedos (él regresa // a un texto anterior / libre sin revelar / la libertad de las palabras). Cada corte bianual es como un suspenso descompuesto que se compone temporalmente. Y entre corte y corte hay olas que se repiten”.

Imágenes recurrentes

Esta repetición de imágenes que vuelven cada cierto dice que le recuerdan a la novela ‘Todo el tiempo del mundo’ (Libros de Rocamadour, diciembre de 2014) y son una constante en toda la serie poética. Imágenes sobre el tiempo, el naufragio, el hundimiento y la experiencia de la pérdida, el jardín, la tierra, las raíces de las plantas y los árboles, el viaje, el precipicio, la caída y la insignificancia, la perplejidad, el desajuste con el mundo o el conflicto de una identidad personal disuelta en otras identidades y otras voces. También está presente el silencio “Son imágenes que se trenzan entre sí y que se enhebran también con una reflexión sobre la propia escritura (Un sendero / un texto de partida / inaugura el tiempo)”.

Los temas abordados son los mismos que en los otros tres libros: un registro de la experiencia y de la emoción de un tiempo, de un estado de ánimo, de una edad, de una impresión, de una condición y de un empoderamiento.

Reproducimos un fragmento de ‘Muero todos los días 2019-2021’ de Manuel Olveira que finaliza con la imagen del “ángel abismo”.

Invisible sobre la tierra
el ángel abismo
mueve el agua

Hay luz en este mundo
Hay sombra en este mundo
La vida sigue siempre
Las cosas cambian nunca
Las raíces cantando tierra adentro

Más información:

Muero todos los días 2013-2014

Manuel Olveira se estrena en la poesía con muero todos los días

Muero todos los días 2015-2016

Manuel Olveira: “Lo que escribo tiene que ver con lo que me pasa, es como un registro de eso que llamamos vida”

festival de Poesía Guitirica

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Mon, 24 May 2021 06:53:00 -0700

O primeiro Festival de Poesía Guitírica comenzará o 7 de xuño

24 Maio, 2021

O Festival de Poesía Guitirica comenzará a súa andaina o 7 de xuño coa presentación do festival e a inauguración da exposición Aquela nena de Sarria adicada a Xela Arias na Casa Habaneira. A exposición permanecerá até o 14 de xuño e xa están programadas visitas de alumnos do instituto de Guitiriz.

O día 11 venres o alumnado da ESO do IES Díaz Castro percorrerán as rúas da vila con un roteiro poético preámbulo das actividades previstas para o festival os días 12 e 13 de xuño que incluirá as presentacións de varias novidades literarias de coñecidos poetas e escritores como Poema da Rúa das Aves de Miguel Barrera, Abril de Luz Darriba, Abecedario do país das Albarizas de Xulio Pardo de Neyra, Lareira de soños de Pastora Veres, Versos do desasosego de Ana Barral, Non estamos preparados para medrar de Teresa Ríos, Urutau e Bambán de vento de Hortensia Bautista.

Tamén presentarán a revista N°2 NPG GAZETA, as palestras sobre Carvalho Calero que contará con Antón de Guizán, Loreto de Castro e Alfonso Blanco; e a palestra de Xela Arias con María Xosé Lamas, Ana Barral e Xulio Xiz.

Haberá actuacións musicais a cargo da Escola de Música de Guitiriz con dúas agrupacións, a banda da UNED Sénior, os dúos poéticos musicais Folerpa de son e Paco Rivas e Tono, Corredores de sombra e a cantautora Eugenia Sanmartín.

O programa inclúe tamén roteiros poéticos con recitais pola vila e o roteiro guiado de Díaz Castro entre O Vilariño e O Buriz. O Festival rematará coa entrega de premios do Certame Vilariñas 2021 e o premio de poesía Díaz Castro.

Guitiriz súmase con este festival a outros existentes no país e constitúese como o primeiro da Terra Chá e da provincia de Lugo nunha iniciativa promovida polo grupo poético Nova Poesía Guitirica NPG e organizado polo concello de Guitiriz coa colaboración da vicepresidencia da Deputación Provincial de Lugo, AC Xermolos, IES Díaz Castro, UNED Sénior, Escola de Música de Guitiriz, Asociación de hostelería De Bares, e as agrupacións poéticas de base Nómades do Verso/Colectivo Antón Borrazás da Coruña, In Nave Cívitas/colectivo Urbano Lugrís da Coruña, Moraima, a grafía da emoción de Ferrolterra, Irmandade poético artística luso galaica de Chantada, Versos de Area de Ponteareas, GADIS e Os Vilares lareira de soños.

Créase deste xeito unha nova proposta poética que contribúe a manter viva a chama poética de Díaz Castro e fai de Guitiriz o centro poético da Terra Chá a través da poesía de base e cunha ampla participación do tecido social e cultural da zona.

‘Ajedrez 88 sonetos’ de Josep Mercadé Riambau, Por Jesús Cabaleiro Larrán

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Mon, 8 Mar 2021 14:52:00 -0800

‘Ajedrez 88 sonetos’ de Josep Mercadé Riambau

Por

Jesús Cabaleiro Larrán

08/03/2021

El libro ‘Ajedrez 88 sonetos. Antología poética’ de Josep Mercadé Riambau editado por la editorial ‘Poesía eres tú’ abre un camino en la relación entre literatura y ajedrez que merece tenerse en cuenta.

Hay que recordar que la referencia más antigua del ajedrez es un poema persa Kar-Namag i Ardashir i Pagaban, del siglo sexto. Luego vino el conocido poema del persa de Nishapur, Omar Jayyam (1048-1131), conocido con el paso de los siglos por su mayor propagador, Jorge Luis Borges (1899-1986) donde lo cita, “la sentencia es de Omar…”.

Y es que como no podía ser menos este soneto es uno de los primeros de los 88 que figuran en el libro.

Hay que resaltar que todos son sonetos (dos cuartetos y dos tercetos de versos endecasílabos) aunque alguno mal medido, desde el punto de vista métrico, y también alguno de no mucha calidad. No obstante, la mayoría tienen una calidad suficiente.

Los 88 sonetos seleccionados de varias literaturas, de los que, muy acertadamente, se aportan sus traducciones, se han agrupado temáticamente: en su primera parte, describen el ajedrez, sus piezas y las batallas sobre el tablero. En la segunda se recogen metáforas que equiparan el juego rey con la vida, la contienda amorosa y el jaque mate de la muerte. La tercera retrata el perfil del jugador y grandes jugadores, incluyendo panegíricos y elogios, cerrando la cuarta parte con unos sonetos lúdicos.

Una antología pensada para degustación tanto de los amantes del juego como de la poesía, más concretamente del soneto. Están centrados en Europa donde se desarrolla más el soneto, son 43 en castellano, 21 en italiano, doce en inglés, seis en catalán (el autor aporta dos), tres en francés y uno en portugués, alemán y ruso, respectivamente.

Hay mezcla de autores consagrados y otros prácticamente desconocidos, así como de distintas épocas, prácticamente desde el Renacimiento hasta la actualidad, siendo los contemporáneos los más abundantes.

Hay un poeta –más bien, sobre todo escritor- cuyo poema tiene el privilegio de ser traducido al ruso y al inglés. Pero se entiende perfectamente al tratarse de alguien tan vinculado a la literatura y al ajedrez como Vladimir Nabokov (1899-1977) y su tercer soneto de ajedrez.

Resaltar algunos sonetos siempre es tarea complicada y subjetiva de cada cual, pero personalmente, además del muy conocido de Borges, citar a Lope de Vega (1562-1635) quien tuvo en su larga obra múltiples referencias al noble juego, además de los sonetos, recordemos la adaptación que hizo del conocido Romance de Fajardo también conocido como Romance del Ajedrez.

De los más contemporáneos, sin duda, Blas de Otero (1916-1979) aunque en un poema ‘Por ahí pasa la muerte’ donde la alusión ajedrecística es muy fina enlazada con la muerte.

También el poeta arcense, Carlos Murciano, de noventa años, pero en otra vertiente, la amorosa, con ‘Donde el poeta juega con su amada y cuenta como pierde la partida’.

El poeta cubano Eliseo Diego (1920-1994) también tiene su sitio con un largo poema del que se entresacan dos referencias y el peruano Marco Martos Carrera quien fuera también jugador y que aporta dos poemas de su libro Jaque perpetuo.

En catalán, cómo no recordar al recientemente fallecido premio Cervantes, Joan Margarit (1938-2021) –quien, en su día, mantuvo una cordial conversación con quien esto escribe-. Imagen en un vidrio se titula el poema donde señala la metáfora que su vida transcurre «en un tablero de ajedrez. Y nunca olvidará que está jugando».

Aunque la presencia femenina no es numerosa, siete en el total de 88, sí merece citarse a la catalana Carilda Oliver Labra (1922-2018) con un soneto dedicado a su padre.

Entre los italianos mencionar el de Tommaso Cambray-Digny (1845-1901) quien fue diputado y que describe el conocido como Mate Légal y el portugués de Frei Bernardo de Brito (1569-1617) en la referencia a la confrontación amorosa, ‘Soneto a Silvia estando jugando al ajedrez’.

Destacar la coincidencia del autor con el que escribe, al mencionar los versos destacados de Francisco Delgado Iribarren, libro del que ya hicimos la crónica, coincidiendo además en que recoge unas frases del buen prólogo que le hace David Coll. Así, aparte de los dos escogidos –Mercadé Riambau se prohibió recoger más de dos sonetos por autor- menciona en un pie de página otros dos, que precisamente, el que escribe había citado, ‘Dios y Lucifer’ y ‘El mundo es un tablero’.

El esfuerzo de compilación y traducción, es destacable. Su aparición es valiosa para la literatura de ajedrez, independientemente de sus posibles yerros que tampoco hay que soslayar.

En este sentido, mencionar que hay un abuso de fuentes digitales (algunos enlaces tienen errores) con múltiples referencias y muchos sonetos son de autores recientes, sacados directamente de internet.

Por otro, en la presentación-introducción, páginas 9 a 27, que hace el autor hay diferentes errores y erratas, dando la impresión que no fue revisada.

Tal vez los dos mayores errores involuntarios son, en un pie de página, donde confunde al poeta chileno Waldo Rojas, de 76 años, autor del poema ‘Ajedrez’, con el compositor y pianista argentino Waldo de los Ríos (1934-1977) tristemente suicidado. Precisamente la confusión es al referirse al apartado del ajedrez y la muerte. El otro, en la página 14 al confundir al poeta cubano Eliseo Diego con el escritor y analista político, Eliseo Bayo de 81 años.

El libro abre un camino que, tal vez, otras editoriales quieran seguir con una antología de Poesía y Ajedrez mucho más completa, no centrada únicamente en el soneto y, sobre todo, que abarque todas las referencias y países. En esta obra no aparece la importante herencia árabe, además vinculada a España, como los versos del rey-poeta Al Mutamid (1040-1095) o los referidos al mundo persa y eslavo, entre otros.

Por cierto, dentro de escasos días, el domingo 21 de marzo 2021 se celebrará el Día Mundial de la Poesía que declaró la Unesco desde 1999, buena ocasión para degustar todos esos versos que a lo largo de los siglos han unido al más que milenario juego con este arte de las palabras.

Biografía

Josep Mercadé Riambau es catedrático de Literatura. Lleva treinta años investigando el tema del ajedrez en la literatura y, sobre ello, ha publicado más de veinte artículos, redactado un amplio ensayo sobre El ajedrez en la literatura del Siglo de Oro, estrenado una obra sobre Lope (Yo no entiendo de caracoles sino de sonetos) en Santa Coloma de Gramenet y otra ajedrecística en el teatro Campoamor de Oviedo con motivo del 2º Open Internacional de Ajedrez. Ha publicado el libro Lope de Vega y el ajedrez.

Ajedrez. 88 sonetos
Josep Mercadé Riambau
Editorial Poesía… eres tú.
Enero de 2021. 14 euros.
194 páginas.

El último poema de Chenier, llamado La Jeune Captive

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Mon, 8 Mar 2021 14:49:00 -0800

André Marie Chénier (Estambul,¹ 30 de octubre de 1762 - París, 25 de julio² de 1794) fue un poeta francés, ejecutado durante el periodo del Terror de la Revolución francesa acusado de «crímenes contra el Estado». Su poesía sensual y emotiva lo convierte en uno de los precursores del Romanticismo. Era hermano del político y escritor Marie-Joseph Chénier.

La vida de André inspiró el libreto de la ópera del compositor Umberto Giordano (1867-1948) titulada Andrea Chénier (1896), más concretamente, la relación amorosa que surgió entre el poeta y la hija de la condesa de Coigny en la sala de prisioneros que iban a ser guillotinados.

Asimismo, el cuadro titulado Juicio de André Chénier (1851) de Joaquín Sigüenza y Chavarrieta (1825-1902) presenta a Chénier, en el centro, escribiendo su último poema en la sala desde la que saldrá camino del patíbulo, junto a personajes de la alta sociedad. Esta obra es una copia de Appel des dernières victimes de la Terreur dans la prison de Saint-Lazare, 9 thermidor (1794) de Charles-Louis Müller (1815-1892) que se encuentra en el Musée de l'Histoire de France en Versalles.

Se recrea también en la novela de Charles Dickens Historia de dos ciudades (1859).

El último poema de Chenier, llamado La Jeune Captive (La Joven Cautiva), donde Chenier expresa toda su desesperanza ante una inminente condena a muerte

Sazónase la espiga,

Respétala la hoz;

No teme al viñadero

El pámpano lozano,

Y bebe del rocío

Dulce y sabroso frío

Que suave templa el estival calor.

Yo, hermosa cual la espiga,

joven como la vid,

Aunque es mi vida triste,

De penas agitada,

Y siempre abrumadoras

Pasan mis largas horas,

Aun no quiero morir.

Que con enjutos ojos

Y con serena faz

Caiga el estoico altivo

En brazos de la muerte;

Yo espero, y mi quebranto

Consuelo con el llanto,

Y la cabeza doblo

Si ruge el huracán.

Levántola si pasa

Su soplo destructor;

Que si hay amargos días

También hay dulces horas;

¿Qué miel tras su dulzura

o deja la amargura?

¿Qué mar nunca ha sentido

Del Bóreas el furor?

»Mora en mi blando seno

Fecunda la ilusión;

En vano de una cárcel

Los muros me detienen;

Dame alas la esperanza,

Cual ruiseñor se lanza

Ya libre de las redes

Del fiero cazador.

¿Por qué inocente debo

Tan joven, ¡ay!, morir?

Tranquila yo me duermo,

Despiértome tranquila;

Ni en sueño ni en vigilia

Con agudo tormento

Viene el remordimiento

Mi corazón a herir.

Vanse los ojos todos

De verme el parabién,

Cuando abandono el lecho

Al despuntar el día,

Y en esta mansión lúgubre

Mi aspecto sonriente

Serena toda frente

Que abate el padecer.

De este camino hermoso

Lejos estoy del fin;

Apenas he pasado.

Los árboles primeros;

Apenas he tocado

La copa centelleante,

Sentada un solo instante

De la vida al festín.

Estoy en primavera,

Quiero las mieses ver,

Quiero como los años

Seguir mis estaciones,

Quiero acabar el día,

Vi sólo el alba hermosa,

Soy cual la blanca rosa

Adorno del vergel.

Espera, negra muerte,

Aléjate de mí;

Hiere al triste que gime

De espanto y de vergüenza;

A mí el Amor me ofrece

jardines deleitosos

Y cantos armoniosos;

Aun no quiero morir.»

Así burlando el tedio

De mis pesados días,

Mi lira resonaba

La voz de una cautiva,

Y las amables quejas

De su boca sencilla

Al yugo de los versos

Mi labio sometía.

Testigos armoniosos

De mi prisión prolija,

Al estudioso amante

De dulces armonías

Harán tal vez que inquiera

Quién la beldad sería.

En su voz y en su frente

La gracia sonreía,

Y cual ella, temieron

Ver acabar su vida

Aquellos que vivieron

Cerca de la Cautiva.

A LA MANERA DE ANTAÑO de Pablo de Rokha

karlotty@gmail.com (las alhacenas del sol) — Sat, 27 Feb 2021 08:18:00 -0800

El amigo piedra: Selección de poemas de Pablo de Rokha

Un poema del grande y bendito, irréductible, desconocido Pablo de Rokha

A LA MANERA DE ANTAÑO

Gran hogar patriarcal lleno de nidos,

de muérdagos y rémoras felices;

un pan de sal para los días idos

y un pan de mar para los días grises.

La proa afronta contra la ola (heridos),

a los corsarios sobre cien países,

o andamos por la aldea atardecidos

tragando sol o cazando perdices.

Le invade de chacales la retórica,

pero yo echo la orinada histórica

sobre sus catres de metales blandos.

Y aunque toda la horda nos acosa,

medio a medio de los caminos, rosa

de humo y piedra, la tribu está brillando.

De Dinamo, 1925

https://derokha.blogspot.com/