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Es freut sich,

Troubadix

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Einer der Uroldies unserer kleinen Kapelle, drei Akkorde und ein ultraeinfaches Riff, so sieht Punkrock (ist das denn Punk für Dich?) in der Fernsehkopfschen Welt aus. Gleichzeitig ist es der einzige Beitrag von Anne, den sie mit in das pontifikale Oeuvre eingebracht hat, bevor sie sich dem Genie von Herrn Alles beugte und fortan nur noch seine Liedchen trällern wollte. Garniert wird das Ganze mit einem wunderschönen Solo aus der verbotenen Stadt. Fertig. Ich habe im Übrigen keine Ahnung, wann und wo der Song entstanden ist, er hat eine wilde Odyssee durch diverse Vorgängerbands hinter sich, bevor er in dieser wunderbar wundervoll wunderprächtigen Version in der Urbesetzung auf Zellulose gebannt wurde. Aber ich glaube, ich war ziemlich geflasht.

Bleibt natürlich noch der in den Strophen doch recht kryptische Text. Tatsächlich ist er gespickt mit Anekdoten aus dem Privatleben diverser Bandmitglieder, namentlich des kleinen Pittje Pucks, der in Radlerhose und US-Flagge auszog, um seinen Helden nachzueifern und dann sehr schnell ins sogenannte wirkliche Leben zurückgeworfen wurde. Mittlerweile sind wir fast alle in derselben Situation, sodass sich hier die grundsätzlichen Fragen derjenigen stellen, die aus einem unerfindlichen Grund die magischen 27 überlebt haben. Wo komm ich her, wo geh ich hin und wie viel Zeit wird mir noch bleiben? Wie wir wissen, ist Daueronanie auch nicht die Lösung. Wie aber die zwei (oder drei oder vier) Gesichter im Spiegel miteinander vereinbaren, wer kann schon von sich behaupten, das bin ich, hier bin ich echt? Es bleibt beim gleichzeitigen Entweder-Oder, vielleicht auch beim Nicht-Entscheiden-Wollen (frag doch den Waldteufel!).

Bleibt nur der Rückzug in die spießbürgerliche Wohnung und so werden, wie mein Alter ist? Als beamteter linker Spießer der Rebellion abschwören und sein Heil in pseudointellektuellen Weindisputen suchen? Zu Hause die DVD vom SO36-Konzert der Hosen einlegen und verträumt dran denken, wie schön’s doch früher war? Willst Du wirklich noch mit Deiner Turbojugendjacke übers Festivalgelände wanken, wo doch die ersten Freunde tatsächlich zumindest scheintot sind? Entschuldigung, rockt das, dem Nachwuchs des Kumpels von damals den Ramonesschlabberlatz anzuziehen? Hast Du den Stock im Arsch, ist Deine Zeit vorbei, kannst Du über Anvil und Gunter Gabriel milde lächeln? Nein, nein, nein, möchte man schrein. Ich hab noch nicht genug, ich will den Wellen trotzen, ich will ein bisschen Geld, Gold und Glück, ach ja, und Rockschtar wär wirklich auch total dufte, ich will, ich will, ich will. Ach, Menno. Sag, warum kommt da nichts?

Aber wie auch immer Du Dich entscheidest, solange Du das tust, was Du willst, bleibt es deins und es ist doch schön zu wissen, das eins bleibt, wohin das Leben einen auch verschlägt, und das ist: Rock. So hat es sich zumindest für mich bewahrheitet. Und das ist auch schon die ganze Botschaft.

A. Fernsehkopf

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Bist Du nur BWLer oder Gitarrengott?
Bist Du wie ’n Schmalspurgunner oder lieber wie Rod?
Fragst Du Dich manchmal selbst: “Verdammt, warum kommt da nix?“
Fragst Du den Waldteufel nach seinen Zaubertricks?

Oh, tu nur, was Du willst und wo Du’ s willst, yeah,
Alles das ist deins, es geht ja nur um
Was Du willst und wo Du’ s willst, yeah,
Selbst wenn Du einst verneinst, eins bleibt das ist –
Rock!

Ist das jetzt Punk für Dich, schon zwei Braten im Rohr?
Ja, bist Du denn kein Christ oder kommt’s mir nur so vor?
Fragst Du Dich oft: „“Hat sich das Leben gegen mich verschworen?
Hab ich noch zwei Gesichter oder hab ich eins verloren?“

Oh, tu nur, was Du willst und wo Du’s willst, yeah,
Alles das ist deins, es geht ja nur um
Was Du willst und wo Du’s willst, yeah,
Selbst wenn Du einst verneinst, eins bleibt das ist –

Ich weiß bei ziemlich vielen Songs noch wie und wo sie entstanden sind. Das Faszinierende an jeder Art von Kreativität, sei es also Musik, Kunst, Literatur oder Lego bauen, ist der schöpferische Geist, der dem Prozess innewohnt. Der größte „Flash“ in meinem Musikerdasein, noch größer als das Adrenalin auf der Bühne, ist es für mich, wenn die Ideen in meinem Kopf plötzlich von dieser geilen Band gespielt den Weg zurück in mein Ohr finden. Als Zugabe: Den Song dann irgendwann als Konserve hören zu können. Zweite Zugabe: Der Song gelangt in die Hirnwindungen anderer, die ich gar nicht kenne. Und sie nehmen sich ihre kostbare Zeit sich damit auseinanderzusetzen. Sei es zur reinen Unterhaltung oder weil sie darin für sich was Interessantes finden (z.B. die satanischen Botschaften die man hört, wenn man die CD rückwärts laufen lässt). Dritte Zugabe: Diese netten Menschen, also solche wie Du, stehen vor der Bühne und trällern meine eigenen Worte zurück in mein Ohr und in meinen Gulliver, wo sie vor geraumer Zeit mal entstanden sind. Dann schließt sich der Kreis, ein immer schönes Wiedersehen. So denke ich manchmal, also weniger während des Konzertes, sondern eher in der Rückschau, milde lächelnd über den Weg des einen oder anderen Songs nach.

Ach so, Du willst jetzt wissen wie „Nackt Sehen“ entstanden ist? Na gut, der hat schließlich eine besondere Geschichte. Vorher werde ich Euch aber noch langweilen, in dem ich erkläre, wie Songs bei mir normalerweise entstehen: Am besten ist es natürlich, wenn Musik und Text gleichzeitig aus dem Ärmel geschüttelt kommen. Das ist nur leider fast nie so. Meistens ist es nur eine winzige Idee, ein paar gut aneinander gereihte Wörter und dazu am besten noch die Hookline. Die restlichen 95 % des Songs müssen dann mühsam erarbeitet werden. „Nackt Sehen“ ist anders entstanden. Die Gedenktafel für diesen Song muss nämlich in der Spadina Avenue in Toronto-Chinatown aufgehängt werden. Dort ist mir nämlich 1999 der Text eingefallen. 1999? Richtig, das war noch vor der pontifikalen Zeitrechnung. Der Song sollte eigentlich für meine damalige Band PiNKELPAUSE sein. Leider ist mir aber keine griffige Musik eingefallen. So verschwand dieses Werk erst mal für einige Zeit in der Schublade. Es hat dann ein paar Jahre engagierten Turbonegro-Hörens und die Gründung einer neuen Kapelle gebraucht um den Text in die musikalische Form zu gießen, in die er schon immer gehörte. Topf auf Deckel, Faust auf Auge. Manche Dinge brauchen halt etwas länger um zu reifen, wer wüsste das besser als die vatikanische Punkpoprockgemeinschaft PONTIFEX… Turbonegro, sollte man so was zugeben? Nennt man das wohl Inspiration oder Diebstahl? Ist auch egal, „sich bedienen“ passt wohl am ehesten. Genau wie die Norweger es einst bei den Ramones taten (Hör mal mit diesem Ohr „I just wanna have something to do“ oder „I believe in miracles“) und die Ramones haben diese Art von Riff sicher auch nicht erfunden.

Wie dem auch sei, entstanden ist ein zu Recht gefeierter Song, der textlich gar nicht so prollig ist, wie es im ersten Moment scheint. Es geht nämlich in Wahrheit um Ästhetik. Genauer gesagt um die Ästhetik des weiblichen Aktes. Nicht weniger kann mein Anspruch sein, schließlich sehe ich mich diesbezüglich in einer Reihe mit Albrecht Dürer, Henri Matisse, Gustav Klimt, Auguste Rodin, Helmut Newton und Hugo-Egon Balder.

Am Rande bemerkt: Bisher sind bei uns zwei Angebote eingegangen, den Song kommerziell nutzen zu wollen, die wir leider beide abschlägig behandeln mussten. Die erste Anfrage kam vom Deutschen Verband für Freikörperkultur, der Anrufer hat aber zu stark gesächselt, so dass ich ihn nicht verstanden habe. Die zweite Anfrage kam von der Bundesregierung, die damit einen Werbetrailer produzieren und gleich vor die Tagesschau setzen wollte. Leider hatten die aber den Refrain falsch verstanden. Es heißt ja nicht „Ich will Dich nackt scannen…“

E. Alles

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Mädchen an der Bar sieht super aus wie wunderbar,
Weiß sich auch gut zu benehmen, kennt sich aus bei allen Themen,
Quatscht mich voll, ich kann’s nicht fassen, tut mir leid, da muss ich passen.
Mir reicht das jetzt, das ist zu viel, ich sag´, was ich tief in mir fühl´:
Kannst Du das nicht verstehen?

Ich will Dich nackt sehen, nur einmal nackt sehen,
Nur mal anschauen und dann einfach weitergehen!

Mädchen schaut mich an, sagt ich sei ihr Supermann,
Augenklimpern, Komplimente, Beine fühlen ihre Hände,
Flüstert was von Missionaren, die ganze Sache sehr verfahren,
Ein Wasserbett, auf dem wir landen, da hat sie wohl was missverstanden:
Kannst Du das nicht verstehen? Kannst Du das nicht verstehen?

Ich will Dich nackt sehen…

Man kann auch nachts sehen, wenn Katzenaugen durch die dunklen Straßen gehen,
Man kann auch angezogen blind sein und die Welt verstehen!

Ich will Dich nackt sehen…

Ich will Dich nackt sehen, nur einmal nackt sehen,
Vielleicht wird sich die Welt dann auch mal anders drehen.

Bildquelle: http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/a/a2/Naked_girl_from_back-Courbet-169.jpg

Genau wie „Kurt“ und „Zeit“ ist dies ein Song, der sich das gesamte Rockbusiness zur Brust nimmt, womit man sich dann und wann auch schon mal Feinde machen kann (ein schöner Reim). Erinnerung vergoldet, so wie im wahren Leben. „Früher war alles besser“ – ich komme später im Text darauf zurück. Das ist in der Musik auch so. „Heute gibt es ja nur Casting-Idioten. Neue Bands sind nicht innovativ (da ist wohl was dran, aus den 12 Tönen ist tatsächlich kaum mehr rauszuholen als das, was Mozart, Beatles und Frank Farian schon daraus gemacht haben) und die ständigen Comebacks von Totgeglaubten nerven ja auch nur.“ Warum klammern wir uns also an die, die tatsächlich nicht mehr unter den Lebenden weilen? Wahrscheinlich genau darum: Sie können nichts mehr falsch machen. Sie haben abgeliefert, alles. Das Denkmal steht und wird gepflegt. Hübsch poliert und gelegentlich mit frischen Blümchen geschmückt. Hauptsache tot. Gut so. Die werden nämlich keine schlechten Songs mehr veröffentlichen – na ja, auch das ist nicht mehr so wie früher. Inzwischen hat man den Eindruck, dass tote Musiker mehr veröffentlichen können als lebendige. Aber eigentlich sollten sie das ja nicht. Nur hin und wieder wird versucht dem Denkmal post mortem ordentlich ans Bein zu pissen. Vielleicht weil einer in der Rückschau doch etwas weniger hetero, war wie man sich erhoffte oder irgendwelche obskuren Neigungen oder überraschenden Geheimnisse hatte, über die man noch einen Bestseller schreiben könnte. „Stock im Arsch“ lädt aber auch dazu ein, sich mit der Frage auseinanderzusetzen, ob die Musiklegenden eigentlich berechtigt auf ihren Sockeln stehen. Vorausgesetzt man bekommt das hin in eineinhalb Minuten…
Nehmen wir Johnny Cash: Nichts gegen Johnny Cash, aber diejenigen, die heute die größte Heldenverehrung mit ihm betreiben, sind wohl die, die „American Recordings“ für sein Vermächtnis halten. Das ist natürlich Quatsch, mit den meisten seiner Songs (ich fand die als Kind super) würde man ihn heute auf dem alljährlichen Pinneberger Truckertreffen nicht mal mehr als Vorband von Gunter Gabriel auf die Bühne lassen. So Scheiße sind die. Er hat halt zu viel aufgenommen, Quantität statt Qualität. Ein paar Evergreens hat er tatsächlich geschaffen, die sind aber nicht auf „American Recordings“.
Oder Johnny Thunders: Da steht ein kleiner Punker vor mir in der Kassenschlange beim Aldi und auf seinem Bundeswehrrucksack gekritzelt viele Namen irgendwelcher Punkbands. Um das rote A verteilt, versteht sich. Darunter auch „Johnny Thunders“. Was hat denn dieser kleine Hosenscheißer mit Johnny Thunders zu tun? Wahrscheinlich kennt er weder die New York Dolls, noch die Heartbreakers. Muss er auch nicht, schließlich hatte Johnny Thunders die Gitarre längst mit der Harfe auf Wolke 7 getauscht, als der kleine Punker geboren wurde. Die Aufnahmen von früher hört sich doch auch keiner mehr freiwillig an. Hätten die Toten Hosen (die waren schlau und haben sich den Legendenstatus gleich in den Bandnamen gebastelt) keinen Song über den gemacht, keine Sau würde sich hierzulande für Johnny Thunders interessieren. Zu Recht! Denkmäler sind ja an sich schon nicht besonders punkig, aber noch dazu völlig überflüssige? Ohne eigenen Bezug?
Da fällt mir ein, Johnny Cash, Johnny Thunders…, heißen eigentlich alle toten Rockstars Johnny? Tatsächlich, Johnny Ramone, Johnny Weissmüller, Johnny Lee Hooker, Johnny Lennon, Johnny Morrison, Johnny Hendrix, Johnny Joplin, Johnny Presley, Johnny Hölzel, Johnny Shakur, Johnny Orgasta, Johnny Walker… Ich finde, je häufiger man den Namen „Johnny“ liest, desto blöder sieht das Wortgebilde aus. Schade, wo der Name doch so schön klingt, nach Rock’n’Roll und der guten alten Zeit…

E. Alles

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Die Helden Deiner Bands kennst Du nur vom Hörensagen!
Ich hör’ Dich ständig über die Musik von heute klagen.
Du suchst die Offenbarung in der Vergangenheit,
Doch vor dem Schnee von gestern hat es auch mal geschneit.
Ich sag’s Dir nett und ich sag es Dir auch barsch,
Mach Dich endlich frei von Deinem

Stock im Arsch! Stock im Arsch!
Wasser marsch! Stock im Arsch!

Cliff Burton, ein Unfall, sehr fatal,
Doch er sowie Brian Jones sind mir wirklich scheißegal!
Bon Scott als der Messias, Du hast die Zeit verpennt,
Du mit Deiner Hardrock-Metal-Cover-Band!
Mach’ Dich frei von dem ganzen Retro-Mist,
Die toten Helden werden nicht vermisst!

Stock im Arsch! Stock im Arsch!
Wasser marsch! Stock im Arsch!

Tri-tra-trullala, ja, man könnte sich mit diesen netten Anekdötchen aufhalten, wenn der Refrain nicht nur das kirschenverzierte Sahnehäubchen auf einer Torte wäre, die nicht jedem schmecken muss: „Sucht“ ist ganz offensichtlich das Thema. Rausch und Rauch, Haschisch und Handy, Promille und Piercings, Crack und Computer, Tabletten und Tattoos, Kotzen und Konsum, Speed, Sport- und Spielsucht. Wer frei von allem ist, werfe den ersten Stone. Jedenfalls befindet sich der Protagonist in einem Dialog mit seiner Sucht, von der er sich verabschieden will. Wenn nicht jetzt, dann aber ganz sicher später… Das ist doch mal ne griffige Zusammenfassung. Auch in diesem Song (in welchem denn noch?) versteckt sich im Übrigen eine kleine Huldigung an Herzog/Kinski. Warum auch nicht.

E. Alles

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Du warst mein Freund und Feind, mein bester höchstwahrscheinlich,
Und darum hältst Du mich wohl jetzt für ausgesprochen kleinlich.
Mit Dir bin ich so oft der Wirklichkeit entrückt.
Dein Rausch hat mich so ein um‘s andere Mal entzückt.

Sind wir auch nicht mehr vereint,
Du bist und bleibst mein liebster Feind.

Und ich wünsch Dir alles Gute!
Von Herzen alles Gute!

Wir waren ein Paar wie Pech und Schwefel, wie man sagt,
Doch dann hat sich auf einmal mein Bankauszug beklagt.
Mein Körper legte Veto ein, er will nicht ohne Dich,
Die Abschiedsworte meines Geistes: “Von dem Arschloch trenne Dich!“

Sind wir auch nicht mehr vereint…

Und wenn wir uns dann wieder sehen und uns gegenüberstehen,
Schaust Du schüchtern auf zu mir, dann möchte ich noch mal mit Dir,
Ein einziges Mal, ein allerletztes Mal, ist doch egal, ich hab’ ja noch die Wahl.

Und ich wünsch Dir…