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IN LEVARE

noreply@blogger.com (White Head) — Sun, 27 Jul 2014 00:10:00 +0000

Dicono che dopotutto i tempi
non siano così male
e che la disoccupazione
sia tutta colpa dei calzoncini
maschili indossati
nelle occasioni sbagliate.

Bologna è piana,
madida di pioggia piscio e fiato umano.
La città che non vorrei essere.
Non leggiamo più Dante,
ci propinano Dente.

Qualunque cosa si dica,
si finisce per ribadire il concetto dominante,
ciò che fa già parte del senso comune.

Qualsiasi cosa si dica la serenata del mondo
canta sempre
per quelli che non ne hanno bisogno.

Dente che impezza l'amica della tua amica, dici?
Niente di nuovo.
Qualcosa deve andargli storto.
Al quinto disco e ancora deve procurarsela con l'elemosina.

C'è davvero qualcosa che non funziona
in tutto questo.
Una qualche gigante rivelazione persa
deve essere qui da qualche parte
a portata di mano.

Una svolta epocale
è ai miei piedi.
Perché l'ho chiamata a me.
L'ho voluta.

Semplice com'è.

Sento le zanzare passare,
pungermi.
Soffiarmi all'orecchio, Francesca
e questo lo sai che significa?

Niente.
Perché io ti ho chiamata a me.
Perché il nostro sangue non vale
niente fuori dal corpo.

Si toglie, in sostanza, alle nostre vite
costantemente il niente,
quello che siamo a porte sfondate,
per esserci.

Andrai a leggere solo quello che hai visto
raccoglieremo ciò che si è seminato.

Una sterminata operazione di sottrazione: 42.

Lo sai che significa?

La risposta è molto semplice. È tutto uno scherzo colossale.

Su, levati la maglia.

APOLOGIA

noreply@blogger.com (White Head) — Sat, 26 Jul 2014 00:00:00 +0000

Addio Milano,

a presto/

Vai a fare in culo, maledetto me!

Ti amo/

Tieni il Resto,

prendimi la mano

SUGGERIMENTO*

noreply@blogger.com (White Head) — Mon, 17 Mar 2014 23:29:00 +0000

*[faites l'amour et recommencez]

[VI PHAM]

tutto, sempre!

al ritmo della

beatitudine

ed è per questo

che continuiamo

a cercare

reciprocamente

i nostri corpi,

i nostri cuori

uno spazio che

è fuga

ed evasione dallo

spazio stesso

e tu,

tu sei il mio amore,

il mio debutto.

LA FESTA

noreply@blogger.com (White Head) — Tue, 06 Aug 2013 16:46:00 +0000

in questa questua
è saper fare la ruota

essere capace di torcerti,
imparare a fare salti mortali
capriole contorsioni acrobazie

prenderla con calma,
saper tirare un respiro
prima di rituffarti
nella corsa

soprattutto prenditela comoda
e lascia che ti versino da bere

saperti scentrare sfondandoti,
ridiscendere fino alle fondamenta
del monumento del momento
disfare giù tutto
rifare daccapo tutto e
prendere il rischio, ballare.

è quel che resta che conta.
è la panna che non si smonta;
sono le tue labbra sempre umide
di baci

baci avuti, baci desiderati
e le narici, quelle della città,
e i suoi occhi dappertutto

di tutte le scene e le messinscena del caso
non ne resterà in piedi una
quando si spegnerà la musica

a niente serve
fare la finta di farla finita
puntare i piedi su questioni
di principio
metterla sul personale
lamentarsi
procrastinare

piuttosto improvvisa
aperitivi estemporanei
alle tre del pomeriggio
amala alla follia
ammalati di qualcosa
ammàliati di tutta la notte che puoi

soprattutto prenditela comoda
e lascia che ti versino da bere

ora sento salire il suono
di quella musica di cui mi avevano detto,
lo sento schioccare nel lento
movimento del tuo paniere scarno,
è un turbinio sussurrato

io non ho mai niente,
tu stessa non hai niente
e questa è una festa

non avere mai nulla da dimenticare,
saper chiedere
né avere mai alcuna pretesa,
saper perdere.

AUTOSUFFICIENZA

noreply@blogger.com (White Head) — Mon, 22 Apr 2013 18:31:00 +0000

dalla testa alla tastiera il passo è difficile
la notte singhiozza, ammaliante silenzio: Fitzgerald non aveva un blog
bevo americani come un'italo-americana di seconda generazione
con la preoccupazione
di non piacere ai più, di non avere un domani sul serio
con la fissa fottutta, la fifa, di doversi rendere utile
nel senso che la pistola può avere
facendosi letteralmente sparare in bocca.
su quale labbro ho lasciato appiccicato l'ultimo sorriso utile
con quali passi ho concluso la mia carriera di ballerino
perché non mi ci viene mai di essere anche
solo quattro minuti interessato sul serio
(alla faccenda umana in generale),
o interessante.
gli uomini sono i cani dell'interesse.
dei veri detective: lo fiutano.
io sono fuori di me,
non mi trovo.
non ne ho la più pallida idea.
vero è che la "poesia!" non importa a nessuno
la sentono tutti
ed ognuno, a suo modo,
è un golfista della sensibilità.
cazzate.
ad un'happening.
al tramonto.
mentre l'acqua scroscia
il sole scende
la nazione si arrende.
volevo un disco buono.
un discorso fatto di innumerevoli silenzi
in distese di oblio,
voglio un percorso sciagurato.
la pace mi dà noia.
pugni sono:
i sorrisi affettati
le battute di circostanza.
gli occhi beceri delle amanti
(altrui, pure, come ombre).
la mia solitudine.
dove ho lasciato quei quaderni che mi servivano
da specchio
in quale camera di terza categoria
posso averli dimenticati
abbandonati
volutamente
lasciati a fremere poggiando
su un comodino di noia.
io non sono il piacente
sono quasi morto
ma non m'importa
l'importo delle mie consumazioni
è corto,
il tempo immenso.
io sbiadisco nel racconto inutile
mai sentito
dell'ascolto
stesso
che sé stesso ascolta
auto-zittendosi
finalmente sente
sente
sente
da ultimo
non parla
non radiografa minuto per minuto
non posta
ma vive,
che da dire non c'è rimasto
più niente.

SENZA FINALE

noreply@blogger.com (Cesco) — Wed, 27 Mar 2013 18:03:00 +0000

Il bar dove facevo colazione
Mentre studiavamo per la maturità
(Oggi mi sembra ci fosse sempre il sole,
In quell'estate di feste, proteste e biblioteca,
Anche se poi riguardo le foto
& provo imbarazzo per la faccia
Che mi portavo in giro)
Avrà cambiato 4 proprietari nel frattempo
& adesso sembra aver puntato
Tutto sugli aperitivi
Quando io ho un'età in cui oramai
Bisognerebbe trovare il pudore di smettere
& sublimare - Che so, la
famosa "Etica del lavoro", l'orologio d'oro, l'ero
- & in parte è cambiato tutto, e in parte è tutto uguale
Perché uno aspetta sempre che finisca
E di svegliarsi un uomo nuovo, l'indomani
Mentre tutto va sempre così lento
E mi basta niente per tornare
Indietro di un decennio
Ed è meglio alla fine evitare di pensarci
Anche se non serve un metereologo a capire
Che la mia storia è uguale a infinite altre
E si interromperà un giorno a metà pagi-

FUOCO LIQUIDO

noreply@blogger.com (White Head) — Wed, 20 Mar 2013 16:35:00 +0000

lei mi aspettava
stesa sul letto
a cosce spalancate
lussuriosa
toccandosi
con il palmo premuto
contro la sua rosa
carnosa,
avida.

era brava.
le veniva naturale
quel modo;
assolutamente elementare,
non avendo mai avuto
nella sua vita
di ragazza
un attimo per pensare
considerare
farsi venire delle idee
o persino un dubbio
confusa dalla noia
com'era
viveva così:
l'istinto puro.

la sua testolina
era uno scantinato umido
ma c'aveva
il fuoco fra le gambe;
linfa che colava
scrosciando
giù sulle lenzuola
del mondo,
da fare invidia.

sapevo poche cose
come al solito,
una sola quasi certa:
non ero l'unico
- ma che importa -
mi dicevo,
saresti proprio
uno stupido a pretendere
l'esclusiva su una
meraviglia tale.

e continuavo
a ridere fra me e me
fumando interminabili
notti a mal-di-testa & tonic:
- vedi, questa
è una donna sincera -
mi dicevo,
la renitenza e la riservatezza
sono doti che stanno
bene addosso
ad una signora a teatro
o nei caffè in cui la gente
conversa
conservando di sé il meglio
per fare bella mostra di tutto
l'amor proprio
di cui capita di gonfiarsi
andando verso la trentina.

ma a letto
una donna intelligente
è una furia succhia-sangue
davvero,
poco importa che sappia
di musica o letteratura.
quello serve per darsi un tono
tra una chiavata e l'altra
o per fare un figurone
con gli amici del club della pipa.

lei era quello che vedevo,
niente trucchi né forzature:
le grandi labbra rosee
bagnate
bisognose di cazzo
e di morsi,
in fiamme.

per quanto non parlassimo affatto
il suo modo era fenomenale,
più vicina al genio di quanto
non lo fossero le frigidone
che frequentavo alla
biblioteca.
la costruzione dell'apparato loro
circostante costituiva
la peculiare via di fuga
primaria che perpetravano
con infaticabile solerzia
nei confronti della propria
femminilità primitiva
in sostanza
tutta critica e poca poesia,
sublimazione.

non so come sia,
ma un certo punto
deve essere successo
che hanno cominciato a considerare
la propria fica
come un'appendice del
proprio cervello
e i loro uteri hanno preso a
rassomigliare alle pieghe pigre
di un intestino tenue
e so per certo
- me le vedo -
che, una volta sole,
si masturbano con foga
con tutta la forza che possono
con la stessa energia
con la quale nessuno
le ha mai scopate
prese come sono a girare
con dottorandi tutte ciarle
e niente genitali
con le mani pusillanimi
che le vedi
e i loro occhi che
non hanno mai visto il fondo
del sacco.

quanto a lei
non saprà mai niente
di Kieslowski
o del nichlismo russo
ma sa farsi carne
sa far bruciare
come un fuoco greco
il mistero
che mi tiene ancora qui
attaccato a questa cosa,
vita.

CUORE CANNIBALE

noreply@blogger.com (White Head) — Tue, 19 Mar 2013 15:07:00 +0000

non domandare amore!

questo tuo cuore cannibale

sarà soddisfatto solo quando

ci avrà sfiniti entrambi

con questo gioco di trincea

fatto di abbracci da strafatti

d'aloni di luci che si allontanano

da stringere

e pisciate un po' ovunque,

dove capita,

come cani.

i duri non ballano - già -
ma solo per paura.

nei loro occhi coronati di aureole

d'immobile perfetta santità, fisso,

il terrore di vedere scivolare via

le loro facce di marmo,

di trovarsi nudi e crudi,

struccati nel ridicolo

spolpati e digeriti

senza più nemmeno un briciolo

di musica di sottofondo.

magari sono belli da vedere,

ma non muovono i piedi.

non domandare amore!

io ho saputo che nel tuo

sguardo alla stazione dentro

il silenzio sottopelle agli sferragliamenti
quello che avresti
voluto dirmi era altro

e non - arrivederci - .

d'ora in poi e
per tutti gli anni a venire

della tua vita scendi dal treno

e portami a ballare

ma non volere a tutti i costi l'amore,

non lo domandare!

prima che la musica smetta

indossa un filo del tuo sorriso

e lascia che siano i tamburi a fare

il resto

non sono bello da vedere e

ho tutti passi da perfezionare

ma mi sto muovendo

usando tutto quello che ho

sul ritmo accanito

di questi timpani che rimbombano

forsennati

di questo tuo cuore cannibale

che sempre mi fa dimenare

dentro il ventre slabbrato della città

NAUSEA (QUANDO MI LASCI)

noreply@blogger.com (White Head) — Fri, 15 Feb 2013 15:36:00 +0000

<< ...started crashing his head against the locker,
started crashing his head against the locker,
started laughing hysterically... >>

come è strano
e straniante
che questa durezza
sia così fragile.
nulla può interromperla
tutto può spezzarla.

la voce di patti smith
dentro un vinile
che gira
sul tuo vecchio giradischi
malmenato.
basterebbe così poco
perché il disco s'arrestasse.

solo un alito di vento ancora.
il silenzio della notte
dolciastra
esitante,
che entra dalla finestra
e vela di buio le lampade
e ci fa respirare qualcosa
di denso
umido di freddo.

e ci fermiamo ad ascoltarlo
con l'orecchio teso
i corpi arresi
immobili
intirizziti.

il disco s'è fermato.
da solo.
e si arresta così anche la quiete,
a muoverla è
il fruscio del tuo abbraccio
fra le lenzuola
che mi cerca.

un respiro di brezza
come una chitarra attaccata
ad un pedale a tremolo
rotante
attraversa ancora
la notte,
al suolo
un mazzo di foglie
sfinite.

e sia:
che nascano
nuove combinazioni
e altri gesti,
attacchi
repliche,
decadimenti
e altre passioni.
senza sosta
nuovi assetti
e costellazioni.

governate da un ordine
inflessibile
che le fa
nascere
e le distrugge
senza mai lasciar loro
il tempo di vivere
per sé stesse.

devo accettare la loro morte.
devo perfino volerla
affinché il suono
possa continuare.

e ci ascoltiamo ora
stesi io e te
nudi in questa
stanza semivuota
la pelle d'oca
lungo la tua schiena
bruna.

devo accettare
che tutto finisca
devo perfino volerlo.

<< some of these days
you'll miss me honey...
and when you leave me... >>

FLÆÐI

noreply@blogger.com (White Head) — Wed, 13 Feb 2013 11:53:00 +0000

senza fretta
maledico
i tuoi occhi rapaci e timidi
le lacune meschine del tuo corpo
le tue lacrime
il tuo sangue
la resina profumata di menta dei tuoi baci
la tua musica
la tua disperazione/

c'è nella mia bocca
un gusto metallico di scheggia,
d'incudine/

non ho che il mio tocco
per indovinare il tuo corpo
distesa nella distanza,
pelle d'abisso/

un uccello migratore non depone
sul far dell'autunno,
attende d'andare
rivolto al sole fosco
d'ottobre//

senza fretta
mi farò
sbranare dal buio
sbanderò fuori
sfondando nel più buio e
metterò fiori nei buchi vuoti
del cervello folle della notte
e ascolterò tutti
i tuoi crimini
il tuo gusto
la tua eresia aroma di verità
la tua musica
la mia disperazione/

cenere e carta nella mia bocca
ingozzata/

non ho che il congelarsi
delle parole per dire
la freddezza dell'inverno,
l'abbandono,
pelle d'abisso/

un uccello migratore non dispone
di casa: deve misurare l'istinto
con il tempismo fatale della stagione
e partire nella nebbia insulsa
della pianura//

senza fretta
mi farò
una ragione del fatto
che non sei tu la mia casa
la mia mano
il mio fianco
non sei tu la mia meta
la mia strada
la mia disperazione

ma il sapore della rottura
che sento acre
sulla lingua
ogni mattino
fra vita e senso//

CONTO APERTO

noreply@blogger.com (White Head) — Fri, 18 Jan 2013 11:31:00 +0000

una notte intera

passata
a due centimetri dal tuo cuore

tre ore prima che l'alba
parli

suonando
a quattro mani

quanto basta per
costruire l'equilibrio di un accordo

cinque dita sulla tua guancia

e sei fili di lacrime sul palmo

sette vite così con te potrei stare

senza pensare agli
otto aperitivi rimasti da pagare
in uno dei caffè
in cui ci siamo infilati a baciarci,

nove in un altro
per combattere il freddo
e dimenticare

i dieci minuti di delirio
che passeremo

quando sarà l'ora
di andare via di qui
ognuno nella propria
grazia svelata,

sapendo che ci toccherà
tentare di
tenerla segreta.

I NOSTRI GRATTACIELI

noreply@blogger.com (White Head) — Wed, 16 Jan 2013 13:26:00 +0000

qualche suono poco sopra il silenzio
tu (come una piazza vuota)
serrando la bocca hai
preso per gli occhi
me (come una folla)
facendo segno di tacere
e scesi dal letto
mi hai portato alla finestra.

tu (come una notte etiope)
a passi leggeri
con gli occhi seri
hai condotto al balcone
me (come un uomo a nudo)
e subito cruda:
- se non mi ami buttati di sotto -

saltando giù ho ringraziato
il cielo che tu avessi deciso
di mettermi alle strette
proprio qui
in un paese che sta
(come solo un vecchio stanco)
tutto coricato sul fianco

COLAZIONE

noreply@blogger.com (White Head) — Mon, 31 Dec 2012 17:02:00 +0000

una tragicommedia
divertente che mi di-strugge
scritta da un solo uomo:
essere solo un uomo
e assieme un uomo solo/

scimmia da eroina, sei e mezza di mattina,
cappuccino al banco del bar come i signori
il freddo fuori e il motorino,
ci metterò venti minuti fra l'accenderlo
e il partire, mi distraggono
i fari delle prime macchine che passano
e mi perdo, ma non mi perdono mai/

dopotutto è solo venerdì, già.
è già quasi sabato, solo così per dire.
poi c'è la domenica.
il lunedì,
e la vita è un'interminabile settimana
di facce senza volto e di cose
che si perdono/

Qualcosa che dovevo dirti

noreply@blogger.com (Cesco) — Sun, 16 Dec 2012 12:10:00 +0000

E così, passati entrambi i 26
Anni, un po' me la rido quando ti vedo
Ancora taggata su Facebook, braccata
Come una bestia ferita
Nelle foto desaturate di
Ogni singola serata
O sagra del Triveneto
Con i tuoi amici tutti vestiti giusti
A Natale in t-shirt come ad agosto
E sempre,
Immancabilmente,
Con il tuo sorriso più bello
(Che a distanza di così tanto tempo
Mi fa ancora trasalire, lo ammetto)
Anche se poi mi scrivi che ne hai disgusto,
Che sai benissimo che è tutto finto,
Il tuo film preferito resta Into
the Wild & prima di addormentarti
Leggi ancora Čechov e Zweig.

Quanto a me, non sono sicuro di niente,
Non ho una professione
Degna di questo nome,
Lavoro ancora al vecchio progetto
Di farmi benedire dal sole
& decifrare i segni che non capisco
(Ma nella mappa che ci hanno dato
Mi sono perso prima dell'inizio).

TESTAMENTO A GETTONI

noreply@blogger.com (White Head) — Wed, 21 Nov 2012 13:07:00 +0000

[ Slot Machine Portraits, Vladimir Kobrin ]

Una slot machine a forma di sfera
ogni nazione e ogni popolo
con la sua lebbra e il suo pianto
e su tutto il trionfo della bomba.
Giù un gettone anche per fare l'amore
o morire/

Ciascun uomo solo. Solo!
Senza storia e senza grido,
con la faccia a pezzi e un urlo
col silenziatore in gola.
Giù un gettone anche per sapere
o sperare/

E ora me ne vado,
me ne vado senza che mi abbiate
restituito i miei beni.
Me ne vado senza avere imparato
nient'altro che a imprecare e maledire.
Me ne vado senza aver visto l'amore
con le labbra piene di bava e
di bestemmie amare/

Ora me ne vado,
non voglio più vedermi:
eccoli tutti i miei possessi
dati alle fiamme.
Via! Via! Bruciate tutto!
Carta bianca
vuoto di memoria
posto vacante
colpo a bruciapelo/

ESTATE SOTTERRANEA

noreply@blogger.com (White Head) — Mon, 19 Nov 2012 13:48:00 +0000

sei un’estate sotterranea

tu che sai penetrare

segretamente negli occhi

degli uomini balzando furtiva

dai balconi

attraverso finestre chiuse

violando le leggi

conosciute della materia

infrangendo la privatezza

di quanto essi vorrebbero

restasse celato al mondo

in quelle camere resti,

anche per poco,

ad ossigenarli riscaldando

di nascosto le atmosfere

artiche di stanze

che hanno la temperatura

di steppe siberiane,

soffiando vento caldo sulle loro mani

giunte strette al tuo seno

che cola in stelle liquide

poco conta che tu te ne vada

con la stessa leggerezza con

cui sei arrivata,

senza che nessuno di loro

si accorga dei tuoi passi

verso la porta,

non è la fama che cerchi,

ma qualcuno che ti stringa a sé per

portarti nel blu di una stagione

solare di lievi brezze tiepide

frementi di baci,

qualcuno da seguire

nella luce dell’estate totale

AUTUNNO, GALLERIA DI VISI

noreply@blogger.com (White Head) — Thu, 15 Nov 2012 15:26:00 +0000

[ " Leaf ", Leif Podhajsky, 2012 ]

sta la sera

le foglie trafiggendo

ad una ad una

ah! tenera tristezza

- – fiore del mio sangue –

troppo dolce per poter

essere eterna

...

un cieco vede la cecità

il pazzo sente la follia
ad ogni suo passo

assolti da ogni dubbio
gli amanti sanno l'amore

...

spoglia sboccia la strada

solinga ed ombrosa

voce tenue sulle labbra

cuore trepidante

dormono i mari

si smorza il suono

spuntano ombre

in lontananza

…

di primavera andate

vestiti amanti!

tessuti di vento

fin dentro i vostri petti

ansanti

muovendovi lontano

verso la sete ma

con acqua di fuoco

nella mano

…

non vanno in nessun luogo

le strade della notte

forse l’oscuro Nord

vi sembrerà più ospitale

di qui

nonostante il freddo

che verrà

torvo

a baciarvi le mani

non vanno in nessun luogo

le strade del mattino

nel desiderio che vi

nutre sciogliete le paure

bruciando ogni brina

che è il fuoco sacro

a indicarvi il domani

CANZONE NUDA

noreply@blogger.com (White Head) — Thu, 15 Nov 2012 12:43:00 +0000

la vibrazione scorre

nella parola e oscilla

fuori,

è un'onda di sangue

di pietra, di lingua/

ha un'anima di salgemma:

è un mare d'amarezza

assolata, un abisso di

solitudine assoluta/

la stessa che ebbero

modo di gustare le amebe

prima che fosse

lacrimato l'uomo

sopra gli oceani/

è una canzone nuda:

nessuno la suona,

suono puro,

è una preghiera del mattino

fatta di parole senza bocca

il ronzio che nessuno

mai vedrà attraverso

strumento alcuno/

è il canto di questo buio

che si stende

sopra il nostro amore

fugace/

LE STANZE SPAGNOLE

noreply@blogger.com (White Head) — Wed, 14 Nov 2012 17:01:00 +0000

["Guernica", Pablo Picasso, 1937]

in una camera nel mezzo
sotto una lampada

distese nell'attesa

tre forme

curve,

mormorando.

attraverso le stanze

silenziose

carni oziose

sommerse

nel profondo sussurro

della quiete sotterranea.

avverto il palpito

nei loro petti agitati,

si sentono soli.

si sentono bersaglio

di un mistero:

un presentimento tenebroso

che pende sulla città

e detta loro l'ansia

della vita eterna.

anche in questi luoghi segreti

scavati nelle interiora

dei palazzi

siamo capaci di sentire

la paura delle bombe,

della gettatezza l’angoscia

della morte la certezza.

Tracce

noreply@blogger.com (Cesco) — Sat, 10 Nov 2012 13:46:00 +0000

Ho armadi pieni di scheletri
- sotto i tappeti, schegge & vetri -
& vivo da sempre nel terrore
Che qualcuno mi scopra, che prima o dopo
Salti fuori che anch'io
Non sono che un bluff, un abbaglio
Una bufala una montatura
Uno sbuffo
Una striscia di bava,
Quando sopravvive a se stessa
Sull'asfalto della strada.

SANDY

noreply@blogger.com (White Head) — Sun, 04 Nov 2012 01:30:00 +0000

squarciati
come fragili pontili
di legno eretti in faccia
all'oceano
erano anche i suoi
piccoli occhi chiusi
lì fra le macerie, sepolti
dentro il fango.
a giochi fatti non resta
che raccogliere le poche
cose da terra,
e tutte le lacrime
ritornate nel profondo
dell'oceano.

TORO MECCANICO

noreply@blogger.com (White Head) — Sun, 04 Nov 2012 00:32:00 +0000

mi è stato necessario esercitarmi

alla lotta con sparring partner

ai quali potevo tranquillamente

spaccare la faccia,

sfregiando loro il volto

senza tante remore

- schizzi di sangue sulle

guance, fra le gengive -

roba da mordere la schiena e

i capelli, roba da tenere salde le cosce

in groppa e stringere fino

a farsi paonazzi.

niente m'importava di loro:

è giusto dirla tutta.

del resto il più delle volte la cosa

è reciproca e una volta saliti

sul ring ognuno corre i propri

rischi alla pari.

50 e 50.

non ci sono vantaggi né ostaggi

né tantomeno stalli alla messicana

in questo gioco.

puoi sfasciare loro i denti

senza alcun problema, ognuno si

gioca quello che ha da mettere

in tavola senza complimenti.

è come un rodeo simulato:

un toro meccanico,

una finzione.

e non è che non sia vera:

solo manca la scintilla dell'Incontro,

del momento per cui ti alleni da sempre.

è un esercizio propedeutico

che ti logora ma rafforza lo spirito.

non ci si può proprio presentare

alla partita vera impreparati,

intendo senza aver prima

fatto a botte con della carne da macello

che si possa anche sprecare.

è un addestramento metodico e lineare.

implacabile.

è un'impalpabile finzione

che finisce a rassomigliare

ad una vita ma che ha in sè una

specie di forza vitale efficacissima

che ti spinge a ricercare lo scontro,

quello vero.

quello in cui ti giochi tutto e non c'è

nessuno che fermi la giostra quando

ti stanno letteralmente pigliando

a calci in culo, a colpi bassi sulle reni,

nessuno che dica

- fermi! stop! così vi state ammazzando!

riprendiamo daccapo, tu devi sistemare

il tuo gancio sinistro invece tu cazzo

non hai movimento di gambe, datti una

svegliata -

niente di tutto questo.

niente protezioni

né reti da trapezista solo un

50/50 e la tua vita in gioco.

e tutto quello

che hai da mettere sul piatto

sono le tue mani e la rabbia

e non hai più nemmeno

fiato e sei all'angolo: un vecchio pugile

sfiancato, messo alle corde,

che se la gioca tutta in una volta,

debole di gambe,

fiacco sui piedi ma

con la voglia di farcela.

un vecchio pugile all'angolo

che gli fa male la carne

che vuole andare a casa

che non vuole più giocare a quel

gioco del cazzo in cui finisci a fare

il sacco da boxe umano, il punchball

con gli occhi a stella solo

perché - tanto il toro meccanico

è più rassicurante,

al massimo ti becchi una leggera

commozione, non rischi certo di

lasciarci le penne -

ma non guadagni niente.

non puoi mica morire

facendo lo sparring partner.

meglio finire al tappeto sapendo di

essertela giocata tutta sulle

tue gambe.

meglio schiantarsi come un funambolo

nella nebbia mattutina

sopra un filo

che corre attraverso l'alito

freddo

delle nuvole,

e cadendo giù,

sorridere.

CUORI & PORTAFOGLI

noreply@blogger.com (White Head) — Sat, 03 Nov 2012 18:56:00 +0000

notti lame piatte
coltelli bianchi
mogli fatte a maglia
la mia luce splendente
sta sotto il cuscino
oh terra
non voglio
costellazioni lontane
ginocchia valghe
collinette intricate
né ragazzine
saputelle al limite della
decenza
confortate dalla sicurezza
economica di papi
del cui riflesso brillano i loro occhietti
pur troppo strafottenti
per essere sbocciati
solamente
dalla loro ultima adolescenza
meglio un tirapugni
darci dentro
una femmina
o qualsiasi altra cosa
che non mi faccia
ricordare l'inebriante
progredente
trionfante
avvenente
danza del futuro
ché
io non l'ho la speranza
né la penitenza
né gli esami di coscienza
addormentami terra
e sbiancami
domami zittiscimi
io non lo voglio un risveglio
né uno scopo
né la consapevolezza di
questo e quello o di tutte
le altre cose che adoperiamo
per riempirci occhi bocca
cuore e portafogli

...

noreply@blogger.com (White Head) — Tue, 23 Oct 2012 00:46:00 +0000

a volte è meglio sospendere tutto,

darsi una calmata,

fare addirittura il bucato a mano,

e guardarsi diritto in faccia.

a volte è meglio tacere avendo ascoltato tutto.

queste righe sono le riserve riguardo a quanto

ho ascoltato oggi come ieri come l'altro ieri.

e non sono niente di particolare.

esattamente come ciò che mi è capitato d'ascoltare.

esattamente vita rasoterra.

esattamente 4 etti di solitudine, lascio.

eccetto per quella storia riguardo ad un tizio

che ha quasi ammazzato il suo ex migliore amico

perché alla fine dei conti ha scoperto che gli si chiavava

la moglie sotto il naso, così, e non c'ha più visto.

gli ha spezzato entrambe le gambe, praticamente a mani nude.

lì. a quel punto della storia (e della settimana) ho riso.

per fortuna ci sono sempre i vecchi

che mi ricordano che non ho vissuto la guerra.

almeno non quella che hanno combattuto loro.

a volte la guerra è solo una questione di chi si è scopato chi.

perlopiù è (come al solito) una tristissima questione di soldi.

ad H&M hanno i maglioni in saldo.

andateci ora, o vi perdete tutta la zizza.

Gute-Nackt-Geschichte

noreply@blogger.com (Cesco) — Tue, 16 Oct 2012 21:13:00 +0000

Taglio & cucio cose tali halbschlafend
Sdraiato sulla schiena come sempre
Ma tirerei sassate alle stelle questa sera
Semplicemente perché ce n'è così bisogno
Mentre noi strisciamo come serpi
Da un letto
[ vuoto
A un lavoretto
A un altro
E chi ci vuole bene ci consiglia
Di darci una calmata
& una laurea in ingegneria
& sarò anche facile profeta
Ma devo dire che l'ho sempre saputo
Leggendo i dettagli delle nostre foto
Che saremmo finiti esattamente così, io & te
Quello che non ho ancora capito
E' se si tratta di un premio,
Se & quando l'abbiamo scelto
& come mai quando ci separiamo
Mi soffia dietro un sospiro di vento.