Hoy es aquel mañana que ayerte preocupaba tanto...

Ayer ya era tarde

2013-05-30T16:49:00.001+02:00

Vídeo motivacional dónde los haya.
De todas las verdades que dice, yo me quedo con ésta:

Deja de lado la negatividad y deja de ponerte excusas para no salir de tu zona de confort.
Deja de decirte que ya lo harás.
Ayer ya era tarde.

Ya tendrás tiempo después de volver,
cuando lo hayas conseguido,
y decirles a todos los que te están diciendo que no es posible,
que ya lo has hecho.

Sant Jordi remasteritzat

2013-04-23T23:05:00.001+02:00

Els temps han canviat:
Ara som les princeses les que ens mengem als dracs.

Sant Jordi remasterizado
Los tiempos han cambiado:
Ahora somos las princesas las que nos comemos a los dragones.

Llamadas y abrazos

2013-04-21T11:46:00.000+02:00

Recuerdo una vez, de pequeña en el que el teléfono sonó por la mañana, un poco demasiado pronto. Estaba en la cama de mi madre, como casi siempre. Pregunté qué pasaba. "La abuela". No dijo nada más, no pregunté nada más. Me dio un beso, me arropó y yo debería haberme dormido un rato más, pero por alguna extraña razón, no lo hice. Ella se quedó sentada.

Un rato después, mi abuela apareció por la puerta, cómo cada mañana. No entendí nada. Creía que había llamado para decir que hoy no podría llevarme al colegio.

Mis recuerdos a partir de ahí son difusos. El que había llamado era mi tío, para decir que mi otra abuela había muerto esa noche.

Era mi primer contacto cercano con la muerte. El descubrimiento de que las personas a las que tu quieres, y con las que compartes tus rutinas, mueren.

Recuerdo el abrazo de mi madre. Un abrazo más largo que fuerte del que intenté zafarme, pero en el que me retuvo hasta que la rabia y la incredulidad dejaron paso al dolor.Todavía hoy no se si ese abrazó me sirvió más a mi o a ella.

El tiempo pasa y aprendes a recibir llamadas. A veces incluso eres tu quién tiene que hacerlas. Y con cada una de esas llamadas entiendes un poco más la necesidad de ese abrazo, que no soluciona nada, que no mitiga el dolor, pero que es lo único realmente sincero que puede hacerse cuando no puede hacerse nada.

Para mi querido amigo S., que hoy necesitará abrazos.

Transportistas

2013-03-27T12:46:00.000+01:00

8:30. La sujeto recibe un mail:

Su pedido ha cambiado al estado En tránsito el día 27/03/2013
La agencia de transportes contactará con usted para realizar la entrega.
El plazo aproximado es de 2-3 días.

12:30. La sujeto recibe una llamada

- Hola buenas, estoy en la puerta y no hay nadie...
- No, estoy en el trabajo... Me dijeron que llamarían para concertar la entrega. ¿Pueden venir mañana?
- ¿Y no hay nadie que pueda recibirlo?
- Bueno, podría haber alguien en una hora o así. ¿No pueden venir mañana?
- Mmm... una hora... ¿y por la tarde?
- A partir de las 5 o así.
- Mmm, es muy tarde, ¿podemos venir mañana?
- Sí, mañana, ok.

Y luego nos quejamos de falta de eficiencia...

Bon Nadal! / Feliz Navidad!

2012-12-24T17:47:00.000+01:00

Que aquests temps difícils no ens treguin la il.lusió de fer una mica mes feliços, com a mínim uns dies a l'any, aquells que ens rodegen.

No deixeu que la crisi ens estafi: guarniu la casa, emboliqueu caixes de galetes, regaleu somriures! I sobretot... sigueu feliços!

Bon Nadal!
__________________________________________

Que estos tiempos difíciles no nos quiten la ilusión de hacer un poco más felices, por lo menos durante unos por días, a aquellos que nos rodean.

Que la crisis no nos estafe: decorad vuestras casa, envolved cajas de galletas, regalad sonrisas. Y sobretodo, sed felices!

¡Feliz Navidad!

Acompañando

2012-11-09T11:00:00.000+01:00

Hace más de un año, una tarde de jueves, leí un post que me pareció brutal. Lo leía un día después de su publicación, así que no comenté, aunque lo compartí en Twitter. Acompañar. Habla del bien que hace sentir el apoyo y el cariño de los que te quieren en momentos difíciles. Yo soy esa clase de personas que consiguen que te rías en esos sitios tan fríos. Soy capaz de marcarme un pase a lo modelo profesional en una sala de espera de hospital con tal de arrancar una carcajada entre lágrimas, cuando creo que mis abrazos ya no son suficientes.

La lectura me hizo pensar en muchas cosas, incluyendo un post que tenía en la recámara, y que me dio por publicar. Pero sobretodo, me dio por pensar que debería escribir sobre otro tipo de acompañamientos que son todavía más difíciles. Y quizá incluso más agradecidos.

A veces, no sólo hay que acompañar a los que se quedan, si no a los que se van. El azar, o el destino, o el simple paso del tiempo, hizo que esa semana lo hiciese de nuevo.

Una llamada de teléfono. "Tía María se muere". Cuelgas el teléfono, suspiras, sonríes. 90 años y cada día peor. Llevas más de un año sin verla con la eterna promesa de que el domingo siguiente encontrarás un hueco. No te sientes culpable. No tienes ganas de llorar. Sabes que este día tenía que llegar, y que no podía tardar. No corres. No hay nada que hacer. Ni siquiera despedirse. El día siguiente tienes cosas que hacer, y las haces. Si no llegas, no llegas. Ya hay alguien allí.

Al fin, día y medio después, te escapas. Dijeron que quizás no pasaba la noche y ahí está. Y la ves, y la besas, y la tocas. Y no sabes si siente o no siente, pero no puedes dejar de tocar, de acariciarla, de hablarle. Y acompañas a los que la acompañan. Y compartes recuerdos. Y sigues teniendo esa sensación de que no has llegado a conocerla todo lo bien que merecía. Todavía le quedaban cosas por contar, seguro. Pero ya no le quedaban cosas por vivir.

Hoy hace un año de aquella llamada, y no puedo evitar sonreír al pensar que todo el mundo debería morirse así. Con todo hecho.

Esfuerzo y sacrificio

2012-10-23T10:30:00.000+02:00

- A veces, uno debe sacrificarse para conseguir lo que quiere. Y tú no tienes ni idea de lo que significa esa palabra.
- ¿Cómo que no? ¡Me he esforzado mucho! - Gritó, rabioso, con lágrimas en los ojos. -
- Sí, te esfuerzas muchísimo, y eso no puede negartelo nadie. - Sonrió y le besó tiernamente una lágrima.- Pero eso no significa que te sacrifiques.
- Pues... no sé qué más puedo hacer. - Respondió abatido -
- Cariño, esfuerzo y sacrificio no son lo mismo. Esfuerzo significa hacer todo lo que uno puede. O quizás un poco más, como tú. Sacrificio implica renunciar a hacer algo que uno quiere.

Gracias, Javier Salvador

2012-09-16T10:46:00.001+02:00

Esta es mi respuesta espontánea a un artículo de opinión publicado en un periódico de Almeria. LA he escrito desde la cama, aún con la mente sin despertar del todo, así que lo que escribo es sólo desde dentro. Desde lo que siento. Me gustaría que antes de leer mi texto, leyerais el artículo: Envidio a Cataluña

Gracias, Javier. Si todos los que piensan como tú hubieran hablado más fuerte (o simplemente hablado) antes, si alguien con sentido común hubiera roto una lanza a nuestro favor hace tiempo, si hubiéramos sentido que el resto de España se nos valoraba, si hubiéramos sentido no ya la admiración que nos profesas, si no al menos, un poco de respeto, nunca hubiéramos llegado hasta aquí.

Pero siento que ya es tarde. Estos días, en mis círculos más íntimos, los más radicales, los más didácticos, los que más argumentamos y hacemos por nuestra futura independencia somos descendientes de emigrantes, algunos incluso castellanohablantes, otrora defensores de un modelo integrador, federelista, que ya no vemos viable. Es demasiado tarde para confiar en la buena voluntad de una España que, cuanto menos, ha ignorado los ataques reiterados hacia nuestro pueblo. Duele tanto el agravio cómo la pasividad ante el mismo. Años y años de anti-catalanismo como leit-motiv (electoralista, o no) no se resuelven con un artículo amable, aunque salga de dentro y se agradezca de corazón.

Gracias por entendernos, por admirarnos, espero que podamos convertirnos en buenos vecinos.

En parte también quiero que este escrito sirva de respuesta a mi querida Kashit0, al hilo del comentario en el anterior post en que explicaba por qué me manifiesto, y en definitiva, por qué quiero la independencia. No porque sea ella, si no porque es el único comentario contrario a la independencia formulado con respeto. Dice que le da mucha pena que no queramos seguir con ellos, mucha rabia que les rechacemos así. Y esto, pequeña, es exactamente lo que siento yo cada vez que algún gilipollas abre la boca en público insultándonos, diciendo mentiras como que aquí se persigue a los que hablan castellano, riéndose de nuestros incendios o diciendo que es Extremadura quien rescata a Cataluña, cuando el dinero que hemos pedido es menos que el dinero que está presupuestado y no transferido en los últimos dos años (expolios fiscales aparte), cuando se nos acusa de fascistas e intolerantes y cuando se nos exige que nos sintamos no Españoles, si no Castellanos. Tampoco entiendo que siendo la región que más riqueza aporte, en lugar de copiar nuestro modelo, o aceptar nuestros consejos, se intente cambiar, y se desprecie. Al fin y al cabo, cuando Europa nos "presta" dinero, sí le hacemos caso, ¿por qué no aplica lo mismo para nosotros?

He explicado durante toda mi vida, a todo aquél que haya querido escucharme o leerme, desde siempre, lo que siento por mi tierra, por mis raíces, que al fin y al cabo, no es nada tan distinto de lo que siente la mayor parte de la gente por las suyas. Yo no era independentista porque creía que Cataluña tenía cabida dentro de un Estado español. No me volví con la crisis, como algunos apuntan, si tuviera que elegir una fecha, podría dar la de la sentencia del TC contra el Estatut, o un poco antes, cuándo mantuvieron a un juez con el mandato caducado para asegurarse la mayoría conservadora, o un poco antes, cuando en el Parlament se aprobó un Estatut de mínimos, pensando quizá que así lo aprobarían... La crisisi y la actitud de este gobierno sólo ha catalizado lo que llevamos tiempo sintiendo.

Yo hubiera podido sentirme española si España hubiera querido entender a Cataluña, pero no lo hace, no lo ha hecho. No nos entienden con nuestras diferencias culturales. El problema no son las personas, hay personas cojonudas en todas partes, personas cojonudas que entienden Cataluña, y personas cojonudas, que no la entienden porque la desconocen, pero lo peor de todo, no es toda esa gente que nos insulta, que hace del anti-catalanismo bandera electoral. El problema son todos los que se han quedado callados. Si este buen hombre hubiera escrito este artículo cada vez que alguno de sus políticos nos criticaba, si no hubiera tenido miedo a que le llovieran tortas por todos lados antes, si desde España, ese país al que pertenecemos, pero del que no nos sentimos parte, se nos hubiera defendido, no habríamos llegado aquí.

Es como cuando en el colegio el chulo de la clase se mete con el empollón de gafitas, unos cuantos le apoyan y hacen mofa de él porque además lleva aparatos... Y los demás, los buenos, miran a otro lado, incluyendo profesores. El empollón de gafitas y aparatos, tiene dos opciones, defenderse o aprender a hacerse fuerte, ignorarlo y hacerse mayor. Si opta por la segunda opción, acabará convirtiéndose en un adulto inteligente que sabe lo que quiere.

Pues eso somos. Antiguos empollones con gafitas que crecimos como pudimos ignorando un problema, esperando que cuando nos hiciéramos mayores todos, los chulitos dejaran de molestarnos. Lo que no vamos a permitir, es que en una cena de ex-alumnos, vuelvan a tratarnos igual. No estamos para que nos sigan dando collejas a nuestros años.

Por qué me manifiesto

2012-09-11T13:28:00.002+02:00

Hace 3 años escribía en este mismo blog que a mí, la Diada me dejaba indiferente. Que me emocionaban las canciones que hablaban de mi tierra, pero que la fecha en si, me parecía triste y gris. El post no gustó y escribí Un Post Polémico, tratando de explicar qué es la Diada para nosotros, los catalanes. O qué era hasta ahora.

Finales de 2009 fue un año duro para la Dignidad de Catalunya. Con la sentencia del Tribunal Constitucional, se hacía plausible una vez más que España no nos endendía. O no quería entendernos. También fue un año duro para la ciencia. Estábamos sufriendo los que creíamos que eran los peores recortes que veríamos, pero pronto descubrimos que se quedaban cortos.

Hoy, quiero explicaros a todos, por qué la Diada ha adquirido para mi, y para miles (millones!) de catalanes, otro sentido. Por qué me manifiesto. No es un sentimiento nuevo. Hace dos años ya salimos a la calle más de un millón. Y este año seremos más.

Yo voy, y esto es obvio, porque quiero una Catalunya independiente. Porque ya no aguanto más, porque estoy cansada de pertenecer a un sitio dónde creo que no se me quiere. Porque en plena crisis, el Expolio Fiscal es insoportable. Porque tenemos que pedir prestado el dinero que se nos debe y los mercados (oh, los mercados! Esos entes...) no se fían de nosotros. Porque encima se ríen , cuando en verdad, nos están dando la razón: España no nos sale a cuenta. Y lo dice un economista casi nada conocido. Catalán, eso sí. Porque Mariano no entiende nada, y no quiere entender y siguen apretando.

Por mi abuelo, que pese a descender de un capitán Carlista de los que vinieron hace 300 años, y ser católico, se fue con 17 años con los rojos, a defender la tierra que quería y la república en la que creía. Por los siete años de juventud que le robaron. Y por mi abuela, que pese a estar casada con uno, creyó toda su vida que los rojos eran demonios con cola; porque pese a ser franquista y hablar un castellano infame en los círculos finos, hablaba en catalán a sus hijos.

Por mi otra abuela, que nació en post-guerra y nunca conoció otra cosa que el franquismo hasta que al Caudillo le dio por morirse. Que siempre ha sentido Catalunya como su tierra, pese a que nunca la ha conocido libre. Por mi abuelo, gallego y pepero confeso, que está tan cansado de los recortes, y de lo mal que lo están haciendo que nos felicita cuando vamos de manifestación. Quiero creer que incluso de ésta. Por mi tía abuela, que recuerda cánticos que nunca deberíamos haber olvidado.

Por mis tíos, que pese a sus diferencias de edades, y sus ideologías políticas dispares, creen que esto es lo mejor para nosotros. Por mis primos y tíos jovenes, que llevaran a sus hijos a vivir un día histórico.

Por mis padres, que corrieron delante de los grises muchas veces, para conseguir una democracia que no les ha dado todo lo que debería. Ellos corrían y encontraban casquillos de bala. Nosotros encontramos gilipollas y oportunistas.

Por mi hermana, que pese a creer que la política no va con ella, y no haber pisado una mani desde que cumplió la mayoría de edad, pese a creer que todas acaban a hostias, se ha convencido y viene conmigo.

Por todos los políticos que quieren apropiarse de ésto, cuando son parte del problema. Y por todos los que la ningunean.

Por mis amigos castellanoparlantes anti-manifestaciones, que me han llamado para venir conmigo a esta. Por todos los que no vienen porque creen que estamos equivocados en las conclusiones, pese a estar de acuerdo en los argumentos.

Por España, porque la quiero, la respeto, y creo que hemos hecho todo lo que podíamos para encajar, pero no lo hemos conseguido. Es una relación rota. No creo ya que el federalismo o un pacto fiscal sean posibles. Dejémonos en paz, y sigamos cada uno nuestro camino, como iguales.

Por mi, mi pareja y mis amigos, porque todos nos planteamos seguir a nuestros amigos emigrados. Porque yo, quiero emigrar, dejar este país que nos niega un futuro digno, pero con mi tierra a cuestas.

Res-cat

2012-07-25T14:19:00.001+02:00

Leído en Facebook y atribuido a Paco Cavaller, estudiante de periodismo y económicas:

En Cataluña cada vez es más la gente que clama por la independencia. Lo cierto es que somos una minoría los que nos sentimos, ante todo, españoles, pero de lo que no cabe la menor duda es de que, si nos centramos en los intereses puramente económicos y dejamos de lado el sentimiento, a Cataluña le conviene la independencia.

Escribo esto porque estos días se han leído muchos tuits y comentarios de 'tontos españolitos de a pie' que se han descojonado literalmente de Cataluña, ya sea por el gravísimo incendio que ha sufrido su tierra como por el anuncio de que la comunidad autónoma recurre al plan de rescate ofrecido por el Gobierno central español. La frase "cuando os conviene bien que sois españoles" me ha calado hondo y me ha hecho encenderme y replantearme muchas cosas.

Yo me siento español, pero hasta cierto punto. Llevo años aceptando que un extremeño (pobres, pagan el pato de ser siempre el ejemplo) se vaya de Erasmus con un 5 y yo en Barcelona necesite ser un erudito para ello, pero lo que no estoy dispuesto a aceptar es que se rían de que pidamos ayuda al Ejército español, porque NO HARÍA FALTA SI TUVIÉRAMOS EJÉRCITO PROPIO. No voy a consentir que se rían de que "España" nos rescate, porque esa España está rescatando en parte gracias a Cataluña, porque AUNQUE NO SE LE HAYA LLAMADO RESCATE, CATALUÑA LLEVA AÑOS RESCATANDO A MUCHO ESPAÑOL, CURRANDO Y CALLANDO COMO PUTAS. Y no pienso soportar que me venga un vago español a reirse de la que es, siempre ha sido y siempre será mi tierra, mi pueblo. Porque yo soy español lo primero, después catalán, pero sobre todo defensor de la VERDAD.

Teoría de Marc Faber

2012-07-18T14:30:00.000+02:00

Hoy me ha llegado al mail, entre convocatorias a huelgas, notícias de la querella del 15M contra rato, avisos de que las multas por la campaña de no-pago de los peajes catalanes se han retirado por ilegales, que los pisos van a bajar, pero es mejor comprarse un piso ahora que dentro de un año, que los alquileres también están fatal, que la subida del IVA va a acabar con el pequeño comercio y un larguísimo etcétera, esta teoría económica, atribuida a un tal Marc Faber, analista de inversiones y empresario estadounidense.

En junio de 2008, cuando el Gobierno Bush estudiaba lanzar un proyecto de ayuda a la economía americana, Marc Faber escribía en su boletín mensual un comentario con mucho humor:

El Gobierno Federal está estudiando conceder a cada uno de nosotros una suma de 600,00 $. Si gastamos ese dinero en Walt-Mart, ese dinero va para China.
Si gastamos el dinero en gasolina, va para los árabes.
Si compramos un ordenador, el dinero va para la India.
Si compramos frutas, irá para México, Honduras o Guatemala.
Si compramos un buen coche, el dinero irá para Alemania o Japón.

Si compramos tonterías, se va para Taiwan, y ningún centavo de ese dinero ayudará a crecer la economía americana.

El único medio de mantener ese dinero en USA es gastándolo en putas o cervezas, considerando que son los únicos bienes todavía producidos aquí. Yo, estoy haciendo mi parte..."

Respuesta de un economista español, igualmente de buen humor:

Estimado Marc:
Realmente, la situación de los norteamericanos es cada vez peor. Y lamento informarle que la Budweiser fue, recientemente, comprada por la brasilera AmBev. Por lo tanto, le quedan solamente gastarlo en putas.

Ahora, si ellas (las putas), decidieran mandar su dinero a sus hijos, le advierto que esos dólares vendrían casi en su totalidad hacia España, justo al CONGRESO DE LOS DIPUTADOS DE MADRID, donde existe "la mayor concentración de hijos de puta del planeta".

Y qué queréis que os diga, tal como están las cosas... ¡Sienta bien reirse un rato!

Imbécil

2012-07-01T18:28:00.004+02:00

Y a veces, haciendo zapping un domingo lluvioso por la tarde, escuchas perlas como estas:

- Lo siento. Soy un imbécil
- No, no lo eres. Eres demasiado apasionado para tu propio bien, pero no eres un imbécil.
- Sea lo que sea, soy un imbécil. Perdona.

Ojalá hubiera más gente capaz de darse cuenta de estas cosas...

Cuatro datos sobre Bancaja

2012-06-19T21:06:00.002+02:00

Presupuesto Obra social Bancaja: 28 M
Presupuesto Jubilación de su director general: 7,6 M.
Presupuesto prejubilación a la que ha renunciado su director general: 6,2 M.

Fuente: Aurelio Izquierdo de Bancaja renuncia a 6,2 millones de prejubilación, en Expansión.

Bancaja es una de las entidades que actualmente forman por Bankia.
La única función de Bancaja, como del resto de cajas, es la Obra Social.
La mitad del presupuesto de Bancaja era para la jubilación de su director general.
Actualmente es un 30%.
Bancaja debe tener más trabajadores, que también deben cobrar, y gastos asociados, que también deben (o deberían) pagarse.

Bankia está compuesta por 7 cajas.
Éstos son los números de una de ellas.
El rescate que ha pedido el Estado para Bankia es de 40 M.
Tenemos claro todos para que son, ¿verdad?

Del Latin

2012-06-01T10:30:00.000+02:00

La palabra "maestro" deriva del término latino "mag ister" y este, a su vez, del adjetivo "magis" que significa "más o más que". El mag ister lo podríamos definir como el que destaca o está por encima del resto por sus conocimientos y habilidades.

Por ejemplo, Mag ister equitum, jefe de caballería en la Antigua Roma, o Mag ister militum, jefe militar.

De la misma familia tenemos magistrado, magistratura, magistral. Obsérvese que los oficios "nobles" de la misma raíz, prefieren la forma latina.

La palabra "ministro" deriva de "minister", sirviente, y este, a su vez, del adjetivo "minus" que significa "menos" o "menos que". El minister era el sirviente o el subordinado que apenas tenía habilidades o conocimientos.

El latín nos explica porqué cualquiera puede ser ministro, pero no maestro.

Recibido en mi correo.

¿Y esto no se recorta?

2012-05-15T15:21:00.000+02:00

Resulta que tenemos EL DOBLE de políticos que el segundo país con más políticos de Europa (Italia).

Resulta que tenemos 300.000 políticos más que Alemania ¡con la mitad de población! Además Alemania está mucho más descentralizada que España. Alemania cuenta con 6 niveles administrativos (Estado - Länder - Regiones Administrativas - Distritos - Mancomunidadades - Municipios) y España sólo con 4 (Estado - Comunidad Autónoma - Provincia - Municipio).

Resulta que tenemos 445.568 políticos.

165.967 médicos
154.000 policías
19.854 bomberos

Resulta que tenemos más políticos que médicos, policías y bomberos... ¡juntos! ¿Y luego lo que sobra son funcionarios? ¿lo que sobra son médicos y bomberos?

¡¡¡ VENGA YAAAAAAAAA !!!

¡¡¡ A ESTOS SON A LOS QUE HAY QUE HACERLES UN ERE, Y A ROBAR A SIERRA MORENA !!!

Fuente. Recibido en un correo electrónico de los que sí merece la pena hacer circular.

#12M15M

2012-05-13T10:21:00.000+02:00

Las 22 me pillaron refrescando constantemente Twitter desde una Plaza Cataluña con las antenas mucho menos congestionadas que horas antes. Quería saber qué sucedía en Sol antes incluso de que lo anunciarán por megafonía. Nunca he sido muy amante de las represiones, y confío poco en la inteligencia de quienes las utilizan, pero eran, éramos, demasiados. Simplemente, no podrían. Aunque quisieran.

Llegué a casa con el tiempo justo para ver como daban las 12 y Sol se convertía en algo mucho más hermoso que cualquier fin de año.

Me dormí con la tele encendida y el móvil en la mano. Y con esta imagen en mis retinas, soñé que era posible, que quizá a aquellos a quien pagamos su sueldo hubieran recordado por fin el significado de Democracia.
Me he despertado nerviosa. Consciente quizá de que los mejores sueños suelen acabarse al despertar. Otra vez, Twitter me ha dado la respuesta. #DesalojoSol. Mierda. 5 a.m. 200 personas. Más de 15 furgonas. Palma. Oviedo. Valencia? Las informaciones a menudo se contradicen, pero veo fotos nuevas con imágenes demasiado repetidas.

Señoras, señores, entiendan una cosa. No somos cuatro niños malcriados jugando a imitar la revolución que vivieron nuestros padres. Somos miles de adultos que no están dispuestos a perder el estado de bienestar en que nos criaron. Y mucho menos aún, a dejar que nos lo arrebaten. Somos demasiados. Podréis desalojar a 200, pero no acallarnos a todos.

Un móvil, una cámara, mi presencia y mis palabras. Estas son mis armas.

El cant del poble

2012-04-18T10:00:00.000+02:00

Hace unos días fui a ver a mi tía abuela. Hace un par de años que vive en una residencia de ancianos, porque ya no puede ocuparse de si misma. A veces está triste porque, aunque la tratan bien, y ha hecho amigas, incluso algún amigo especial, no está en casa. Cuando está triste, le pido que cante, porque siempre, siempre le alegra. La mayoría son canciones clásicas catalanas que conozco porque mi abuela (su hermana) también me las cantaba de pequeña. El otro día me enseñó una canción que nunca había oído. Nunca. Mi abuela, que es más joven, y también estaba allí, tampoco la conocía. Mi tía contó que la había recordado de repente, que es una canción que cantaban en el colegio, de antes de la guerra.

Investigando un poco, gracias a la hemeroteca de La Vanguardia , descubrí que se trata de "L'Himne del Poble" creada por de Josep Anselm Clavé y Amadeu Vives con letra, Josep Mº de Sagarra. que fue presentada hoy hace 81 años, 5 días después de la proclamación de la República Catalana.

Imagen obtenida de Todocolección.net.

Se acercaba la hora de comer, y acompañamos a mi tía hacía el comedor. Antes de irse volvió a cantárnosla. Una mujer que había allí, todavía más mayor, giró la cabeza desde la silla de ruedas donde la llevaban, sonrió, y le acompañó con la voz temblando y los ojos llorosos. Me rompió algo por dentro. Me tragué mis lágrimas. No he dejado de cantar la canción ni un sólo día. Y no pienso dejar de hacerlo, más aún, después de saber lo que significa, de dónde viene. Cualquiera que me haya leído sabe que mi desafección por el país al que pertenezco va creciendo con el tiempo. Ya no me siento española. Y no quiero seguir siéndolo.

Y a mí, ¿quien me representa?

2012-03-29T22:12:00.001+02:00

Hoy he ido a trabajar para mi empresa. Una empresa que no es mía, pero me da de comer y que no podia permitirse mi ausencia hoy. He ido en coche porque trabajo en un polígono, y tenía miedo de no poder llegar. He madrugado más y he salido antes. He tardado el doble de tiempo en llegar. He trabajado 8 horas, haciendo un trabajo que hubiera tenido que hacer mañana, si no hubiera ido a trabajar. He salido corriendo para ir a la manifestación. Para defender mis derechos y decirle al Gobierno que no estoy de acuerdo en cómo lo está haciendo. He dejado el coche en casa y he pagado un billete de metro para meterme en calzador en una lata de sardinas deslizante. He llegado tarde pero he estado hora y media, dando soporte a la causa, pese a no creer en los convocantes. No he quemado ni roto nada, y he vuelto andando los 3 km que separan mi casa del centro, porque ya no habían servicios mínimos de transporte. He tenido que esquivar barricadas con la que ciertos vándalos creen que legitiman nuestras protestas, y que no hacen más que lo contrario

Y a mí, ¿quien me representa?

Piérdete conmigo

2012-03-18T21:13:00.000+01:00

¿No os entran ganas de cambiar de rumbo y subir a ver qué hay al final de la cuesta?

Buenos días!

2012-03-14T09:43:00.001+01:00

Ayer, el conductor del bus que cojo por las mañanas me esperó. Me había adelantado a unos 30 metros de la parada. Normamente hubiera corrido al verlo venir, pero aún no puedo. Iba a dejarlo escapar, pese a que tiene una frecuencia muy baja, y la alternativa hubiera sido tener que coger otra línea y hacer transbordo. Esa otra línea tiene una frecuencia muy superior, y hace la mayor parte del recorrido conjunto, pero él me esperó porqué me había reconocido y sabe que casi siempre voy con él y me bajo en el Walden, una parada dónde la otra línea ya no llega.

Me esperó porque el semáforo que está a 5 metros de la parada se había puesto en rojo, y en lugar de avanzar, esperarse allí y negarse a abrir las puertas, cómo hacen normalmente muchos otros, se esperó en la parada para que pudiera llegar.

¿Sabéis por qué me conoce? No es que sea amigo de mis padres, ni de mis abuelos, ni que sus hijos hubieran ido a la misma escuela que yo, ni que trabaje con su mujer, ni que seamos del mismo barrio. No se si tiene hijos, ni siquiera cómo se llama. Ni él tampoco lo sabe de mi. Me conoce porque por las mañanas, cuando me subo, haga frío o calor, tenga un buen dia o uno malo, le miro, le sonrío y le deseo buenos días.

Hoy, cuando ha llegado, yo estaba puntualmente esperándole en la parada. He subido detrás de los gemelos de 4 años que también le saludan, antes de ir corriendo a buscar el sitio junto a la ventana que cada día le toca a uno de los dos, le he saludado y me ha respondido, sonriendo, hoy no te ha tocado correr, eh? Ojalá todos hiciéramos nuestro trabajo con las mismas ganas que él.

¿Habéis probado a ineteractuar con el mundo? Y más aún, ¿a hacerlo sonriendo? No nos sacará de la crisis, nisiquiera garantiza tener un buen dia, pero os aseguro que, si es malo, al menos se afronta de otra manera

Encarna

2012-03-08T20:14:00.000+01:00

Ayer por la mañana me tocó a mi comprar las cuatro barras de pan que nos desayunos con mis compañeros de trabajo cada día. Casi nunca voy a la panadería, y menos entre semana y ya nunca coincido con Encarna.
Ella no me (re)conoce, aunque me saluda como si fuera clienta habitual, pero para mí es un recuerdo vivo de mi más tierna infancia.
La panadería ha cambiado. Recuerdo un mostrador alto altísimo, tan alto que nisiquiera veía lo que había en el mostrador. Mi madre iba a comprar el pan, imagino que cada día, y ella siempre salía del detrás del mostrador gigante y me daba un trozo de bastón. Aunque mi madre me comprase uno entero. Ella siempre tenía guardado un currusco para mí. Y imagino que para el resto de niños del barrio.
Ahora está detrás de un mostrador que a mi me parece mucho más bajo, y que seguramente lo sea, en una panadería tan grande que tiene hasta cafetería. Y al menos otras dos panaderías.
Ayer, mientras esperaba, pasó una mujer mayor, muy mayor, asomó la cabeza y Encarna le dijo a una dependienta que la señora Ana venía a por su media barra de pan. Le dieron un trozo de una barra de pan rota. Cómo mis trozos de bastón. La señora Ana se fue pagando con una sonrisa. -Mañana te lo traigo, Encarna. - No se preocupe. Sonrisa.
No se nada de Encarna. No se sí es encargada o si las panaderías son suyas. No se sí tiene hijos, si es feliz con su vida. Sólo se que se llama Encarna y que lleva al menos 25 años preparando pan y regalando sonrisas a todo un barrio.
Ella es una mujer trabajadora. Dicen que hoy es nuestro día. Felicidades a todas. Y ojalá algún día vivamos en en un país civilizado y no necesitemos celebrarlo.

Yo voy

2012-02-21T15:48:00.000+01:00

Hoy, se han convocado concentraciones en todas las ciudades como muestra de apoyo a lo que se denomina la Primavera Valenciana. Yo voy. Algunos me dicen que si estoy loca, que si tengo frío y quiero que me calienten. Yo voy. Si somos 30 nos calentaran, si somos 300 igual también. Si somos 3000 se lo tendrán que pensar dos veces. Si somos 300.000, simplemente, no podrán.

El domingo, mi abuelo, gallego y pepero confeso y convencido, felicitó a mi madre por haber ido a la manifestación. No sé vosotros, pero yo no me voy a quedar en el sofá leyendo por twitter como otros se parten la cara para defender aquello por lo que pelearon mis abuelos y mis padres. A veces no se puede, se tiene clase, trabajos que más vale mantener, se está fuera, hay cosas que hacer. No crítico eso. Yo me perdí la del domingo porqué estábamos de finde. Pero lo que no voy a hacer es dejar de ir por miedo, o por desidia. No va conmigo.

Yo voy.

¿Hasta cuando?

2012-02-20T20:12:00.000+01:00

Anónima conocida

2012-02-13T19:35:00.000+01:00

Pues chicos, no veo ventajas. Lo he probado y, mientras google quiera, seguiré firmando mis posts sólo (con tilde, aunque la RAE no quiera) como Laia. Firmar con nombre y apellidos resulta dar una seriedad al blog que no es lo que pretendo. Mis opiniones siguen siendo mías, pero, en este ámbito, prefiero seguir siendo Laia. Con mis tres puntos, mis posts de verdad, mis posts de mentira, y los que siempre preguntáis si son de un tipo o de otro.

Gracias por participar en el experimento.

A los que hoy brindarán con champán

2012-02-09T22:41:00.001+01:00

Esta carta está dirigida a todos aquellos que hoy brindarán con champán por la inhabilitación de Baltasar Garzón.

A ustedes, que durante años han vertido insultos y mentiras; a ustedes, que por fin hoy han alcanzado su meta, conseguido su trofeo.

A todos ustedes les diré que jamás nos harán bajar la cabeza, que nunca derramaremos una sola lágrima por su culpa. No les daremos ese gusto. Nos han tocado, pero no hundido; y lejos de hacernos perder la fe en esta sociedad nos han dado más fuerza para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica, sin sectarismos, sin estar guiada por envidias; por acuerdos de pasillo.

Una Justicia que respeta a las víctimas, que aplica la ley sin miedo a las represalias. Una Justicia de verdad, en la que me han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer, a pesar de que ahora haya sido mermada. Un paso atrás que ustedes achacan a Baltasar pero que no es más que el reflejo de su propia condición.

Pero sobre todo, les deseo que este golpe, que ustedes han voceado desde hace años, no se vuelva en contra de nuestra sociedad, por las graves consecuencias que la jurisprudencia sembrada pueda tener.

Ustedes hoy brindarán con champán, pero nosotros lo haremos juntos, cada noche, porque sabemos que mi padre es inocente y que nuestra conciencia SI está tranquila.

Madríd, 9 de febrero de 2012
María Garzón Molina