Lo que deja el Pro Tour

La Givrine

noreply@blogger.com (Pablo) — Wed, 28 Feb 2007 03:00:00 +0000

Arribo completamente dormido, me cargo la mochila grande, y abrazo la pequeña.

Como no es de la Comunidad, se ingresa mostrando el pasaporte sí o sí. Tapa francesa, tapa suiza, no hay problema. Al mío el policía -más chico que yo, seguro- lo agarra, lo abre, lo revisa.

- [Ueni] [eis], [ah]!
- I'm sorry, I don't understand you... I'm leaving tomorrow.
- [Ueni] [eis]... Vacanza?
- I'm sorry. Do you speak Spanish?

Hace 'no' con el índice, y se va con mi pasaporte. Como diez minutos, que parecen más.
Mientras tanto, los dos que estimo algo así como suboficiales -son bastante viejos, y subordinados al otro- se divierten con mi equipaje.
Escanean las mochilas, cerradas, y parecen comentar maravillosas conclusiones en francés. De la pequeña me hacen sacar un par de cosas para pasarlas solas por el escáner: los chicles -claro, podrían ser vaya uno a saber qué cosa, ¿cierto?- y... una revista. Y pasan éso, solo, por el escáner otra vez.
¡Una revista! Cualquier cosa con tal de que pase un poco el tiempo.
Vuelve el otro con mi pasaporte.

- It's ok.
- Do you wanna see my flight ticket for tomorrow? -obviamente lo estoy delirando, ya sé que el trámite se terminó por completo.
- It's ok, it's ok.

¡Y hace reverencia con la cabeza!
Glorioso.
Voy a dormir, no sin antes aguantar como veinte minutos a que confirmaran que había reservado, pagado, y todo. Parece que fue hecho demasiado sobre la hora.
Me levanto temprano, desayuno como un animal, y voy a Gare Cornavie, la estación céntrica de trenes en Genève.
Hay una oficina muy pequeña de informaciones en el primer piso, pero no abre hasta dentro de una media hora, por lo que salgo a caminar por los alrededores.
Abre, y quien atiende me deriva a otra oficina, que yo entendía de informaciones ferroviaras.
Ésta es mucho más grande, y atiende un sujeto muy amable, con un inglés bastante mejor al mío, con un leve acento francés.

- ...

- I wanna go to some snowy place. I have been three weeks in Europe, and I want to see some snow before leaving. I'm leaving today.
- ...
- You could go to La Givrine. It is a just one hour train.
- Great. That's perfect.
- What are you planning to do? Because there is only one building in there.
- Just walking.
- ...
- There is only one restaurant, and the weather could be terrible, probably raining -pone cara de 'no me gustaría ser el responsable'.- You could go to Saint Cergue, if the weather is good, you can go to La Givrine. You can walk from there.
- Is there snow there?
- Absolutely.

- ...

Compro el pasaje a La Givrine. Saint Cergue puede esperar. Si hay tormenta, hay tormenta.
En una hora estoy en la nieve. El tren a Nyon demora quince minutos, sigue una combinación de precisión suiza con... ¡un tranvía! Un tranvía que llega a un centro de esquí, y tiene un par de paradas más.
Un poco antes de llegar a Saint Cergue se empiezan a ver manchas de nieve, lo que me deja muy tranquilo.
Junto conmigo se bajan una seis señoras, y van al restaurant. Yo también, a estudiar un ratito junto a un café.
Salgo a caminar por la nieve toda la mañana. Básicamente no hay nadie, excepto las mismas personas que se bajaron del tranvía hace un rato, que caminan hasta desaparecer de mi vista por una pista. Yo también paseo prinicipalmente por las pistas, porque por fuera de ellas me entierro hasta las rodillas, así que eso lo hago sólo eventualmente.
Saco algunas fotos, camino cuanto quiero, y vuelvo a almorzar. Justo cuando comienza a lloviznar.

Su inglés es nulo, y mi francés también, lo que hace que, por primera vez, se me rían en la cara. Gente del campo hay en todos lados.
Me tomo un tiempo largo para revisar la carta con el diccionario, y cuando ya tengo todo prácticamente decidido, aparece otra persona como al rescate. Lástima, hacer el pedido se demora aún más.
Luego de almorzar salgo a caminar del otro lado de las vías y la ruta.
No parece haber pistas de este lado. Hay un par de sectores para recreación familiar, y el resto de los que pasan por aquí probablemente hagan esquí de fondo o algo así.
Luego de un rato ya no llueve. Nieva.
Vuelvo a la parada, que tiene una pequeña construcción como para no esperar a la intemperie, y aguardo el siguiente servicio, que obviamente llega a horario.
Todo el viaje de vuelta lo paso intentando sacar fotos a través de las ventanillas mojadas.
Es más lindo que el sur argentino, y eso no sucede en cualquier lado. Estimo que el poder adquisitivo ayuda, obviamente con lo que sean construcciones humanas.
Las casitas son muy prolijas, y cuando el tranvía pasa por alguna campiña se nota que no son precisamente pequeñas. Paisajes de |Milka|, básicamente.
Llegando a Nyon hay una vista excelente del lago, con sitios más bien llanos de este lado, y cadenas montañosas de aquel otro.

Desde Genève llamo a mi casa, y paseo por la zona comercial tratando de conseguir la famosa hojita. La consigo casi una hora después.
Tomo el tren al aeropuerto, y tengo un par de horas por delante hasta el despegue. Compro algunas cosas y subo al preembarque.
Hay un par de escritorios ocupados, y parece que también WiFi. Lamentablemente, una vez más estoy sin batería.
El avión sale con veinte minutos de retraso, y no entiendo qué es lo que le causa gracia a la azafata cuando voy al escritorio a averiguar al respecto.
Ya en Paris, como estoy con el tiempo justo, cuando llego al escáner saco todo, rápido. Acomodo en una canasta la compu, en otra vacío los bolsillos y pongo la campera, y paso la mochila. A los policías otra vez no les gusta algo. Supongo que les demostré demasiada seguridad, y además parezco un ninja, porque estoy con la polera negra del |Pro Tour| y con el pantalón para nieve, también negro. Parece que nada les viene bien. O quizás simplemente me equivoqué yo esta vez. No lleva más de tres minutos todo el trámite.
De todas maneras supongo que me mandaron a ese escáner en particular, de policías todos iguales, a propósito.

- ...
- Geneva, ah!
- Yes. And going to Buenos Aires -¿y por qué no?, me pregunto.
- Have a nice flight.
- ...

No será gracias a vos, eso es seguro.
El vuelo de vuelta es buenísimo comparado al de ida, viajo mucho más cómodo. No sé por qué, quizás haya más lugar entre las filas de asientos, aunque lo dudo.
Estoy en una ventanilla, a mi lado una anciana de unos ochenta años intenta sin éxito conversar en francés. Más de una vez. Se ocupa de ella la persona del lado del pasillo.
Nuevamente duermo como puedo hasta el amanecer, rojo como si fuera en realidad una puesta. Parece que el avión lo va a alcanzar, pero es inútil. Él es más rápido.
Llego a Ezeiza, en el que somos todos iguales. A pasar por un escáner el equipaje y por migraciones con el pasaporte. Todos.
Voy a la parada del 86 y busco la bolsita con monedas argentinas. No están. Pasearon por media Europa y cuando las busco ahora, no están. Vaya coincidencia.
Vuelvo a la terminal a conseguir cambio, y mientras espero el colectivo se larga una tormenta, quizás la peor del año. Cae un rayo, que inhabilita el radar principal, el cual no será reparado ni reemplazado durante meses.
Extrañaba Buenos Aires.

Lyon

noreply@blogger.com (Pablo) — Tue, 27 Feb 2007 09:00:00 +0000

Es el día que más temprano me levanto, y me voy directamente a la estación de metro más cercana. Probablemente tome el primer o segundo servicio. Hay varias combinaciones posibles, y creo elegir la más rápida.

Llego como corresponde, con algo más de una hora por delante, a caminar lo que parecen tres kilómetros dentro del aeropuerto de Barajas.
El vuelo es como cualquier otro, salvando los detalles que hacen a su condición de 'económico'. ¿A quién se le ocurre vender el café? ¿U ofrecer raspaditas?
Llegamos a Lyon también sin complicaciones, y esperando el equipaje veo que usar un carrito cuesta un euro. Mejor agarro dos. No, mejor ninguno.
Tengo que ir a una de las dos estaciones de tren de la ciudad, en un bus que sale de acá y tiene unas cinco paradas antes de terminar aquí nuevamente.
El último mensaje tiene las indicaciones precisas. Qué tranvía tomar, en qué sentido, y en qué parada bajar. Perfecto.
A un costado de la entrada a la estación veo un montón de bicicletas estacionadas, todas iguales, por lo que deben ser de alquiler. Y al frente hay otro tanto más. En el medio de la fila hay una máquina que parece expendedora de algo. Bueno, digamos que expende, de alguna manera, las bicis.
Me quedo mirando el monitor, en el que parecen haber datos como cuándo fue el último service, cuántos kilómetros tiene andados, y cosas así para cada una.
Aparece un sujeto de unos treinta años, más desprolijo que yo, y con los dientes negros y partidos.
Algo me dice en francés.

- ...

- Je ne parle français -lo cual debe estar sintáctica, semántica, y morfológicamente pésimo, pero es lo que hay.

- Ah! Don't speak French! Why?
- Well... I speak English and Spanish, so... it's ok for me.

Media vuelta y se va, sin siquiera saludar. ¿Adónde quedaron los modales europeos? Probablemente se fueron con su ridículo orgullo francés.
¿Y para completarla me preguntó "Why?"? ¿Cómo que "Why?"? Porque apesta, porque es inentendible, porque no lo necesito, porque es el más arcaico que conozco, porque nací en Sudamérica, porque acabo de pisar Francia por primera vez, porque me place, porque se me canta, porque... ¡porque no!
Voy al accueil, estimo que allí me darán algo de información turísitica. En realidad sólo necesito saber adónde están los lockers, pero un plano no está de más, nunca.
Saludo, y le pregunto a mi interlocutora si habla inglés.
No, sólo francés. Trabajando en el accueil de una estación que hasta tiene TGV.
Pregunto entonces por una oficina de informaciones turísticas. Sí, hay en la estación de trenes. En la otra estación de trenes, del otro lado de la ciudad. Es un buen momento para pedir un plano y retirarme.
Sigo caminando hacia el final del hall principal, y en un pasillo al costado veo el cartel |S.O.S. Voyageur|. Dentro hay una señora de unos sesenta años.

- Bonjour madame. Excusez moi... Do you speak English?
- ...

No, sólo francés. Trabajando en |S.O.S. Voyageur| de una estación que hasta tiene TGV.
Menos mal que no me estoy muriendo.
Al fin me hago entender como puedo, y la consigne está cerca, al final del mismo pasillo.
Si me hubiese dicho, cualquiera de las dos, algo como: "No, pero hablo sueco y muy poquito japonés" simplemente me diría que tuve mala suerte, no tienen por qué saber inglés o castellano, pero... "Sólo francés"... no da. No en el accueil y, o, en |S.O.S. Voyageur| de esta estación, que hasta tiene TGV.
Salgo del edificio y un cartelito parece indicar que más allá venden los boletos para el tranvía. Estimo que es algo como un kiosco. Camino toda la cuadra ida y vuelta, y nada.
Al fin decido cruzar la calle hasta la parada, y ver si alguien puede hablar civilizadamente como para que me explique adónde comprar. Hay una máquina, y las monedas de euro van bien.
Dentro del tranvía me gano un "pardon" que no sé si merezco.
Llego a lo que es una especie de campus universitario, y espero unos minutos.
Aparecen sonrientes, saludo en italiano, y comento de los inconvenientes con los franceses y el idioma.

- ...
- ¿Cómo estás?
- Con hambre y con sueño. Salvo éso, excelente.
- ...
- ¡Usar un carrito en el aeropuerto cuesta un euro!
- Después te lo devuelve, es para que la gente lo acomode.
- ...
- ¿Vamos a comer, rico y barato? ¡Vamos en las bicletas!

Dudo que pueda decir que no.
Es más o menos así. Con una tarjeta de crédito se compra una tarjeta magnética válida por una semana, que cuesta un euro. El cargo desde que se retira la bici hasta que es devuelta -probablemente en otra estación- va directamente a la tarjeta de crédito, sólo si se la usa media hora o más.

- ...
- Tenés que elegir una clave -para la tarjeta magnética.
- Ponele cualquiera, da igual.
- ...
- Tenés una clave de rubia.
- ¿Ah, sí?
- Uno, dos, tres, cuatro.
- Buenísimo.

Salimos a lo salvaje y cruzamos un parque, que incluye un zoológico con una casa enorme -para la jirafa, obvio- y llegamos a una zona mucho más céntrica, en la que dejamos las bicis en un |vélo'v|.

- ¡Iupi! ¡Veinticinco minutos!

Vamos a almorzar cerca, en una zona de aspecto centenario, como San Telmo, aunque es más marrón que gris.
Un lugar pequeño, casi lleno, y terminamos en el subsuelo.
La entrada es básicamente una ensalada con pan, el primer plato un embutido casero altamente recomendable, con papas a la crema.
El postre excelente. Es un molde de un queso intermedio entre la ricota y el blanco, con un centímetro de crema sin batir alrededor, y a todo se le espolvorea azúcar. Violento, pero buenísimo.

Salimos y luego de un par de cuadras cruzamos la plaza que parece principal, y mas allá otra, frente a la catedral.

Caminamos unas pocas calles más, y damos con una ladera. Tenemos que subir unos doscientos metros, y no hay mucho más que otro edificio religioso vaya uno a saber de qué año, y una vista excelente de la ciudad.
Se destacan los ríos, que confluyen en la ciudad, algún edificio, los puentes, la ópera, y quién sabe a cuántos kilómetros, ya en zona no edificada, una línea blanca larguísima que debiera ser una autopista o vías de tren.

Volvemos por otro camino, que implica cruzar el río por un puente peatonal, colgante. Sobre el cual uno siente los propios pasos. Espero que no resuene.

Nos detenemos unos instantes a sacar fotos a las casitas de colores sobre la colina, al fondo del río.

Llegamos a la ópera, que desde lejos no es mucho más que un galpón gigante, con medio cilindro como techo.
El detalle es que, tanto el escenario como los espectadores, están ubicados sobre una plataforma suspendida, que cuelga vaya uno a saber de dónde, para evitar las molestias que pudieran producir el metro y cosas por el estilo. Nada mal.
Tomamos el metro, cuyo boleto tiene validez por un cierto tiempo, incluso si uno sale y vuelve a subir -una hasta lo regala a salida- y vamos a su departamento a ver cómo seguimos lo que queda del día. Apenas llego aprendo -un poco más, creo que sé bastante- modales.
Supongo que es un típico hogar europeo de veinteañeros.

- ...
- Pablo... ¿qué vas a hacer?
- ¿Con qué?
- ...

Claro, yo muy tranquilo, porque hace unas horas estaba a miles de kilómetros de Genève, y ahora a sólo un rato de tren. Aún cuando mañana a la tarde sale el avión que no debiera perder, porque nadando precisamente el Atlántico no lo voy a cruzar.
No me queda otra que decidir ahora, aunque en otra situación podría haberlo hecho bastante más tarde.

- Mejor me voy hoy.

Me compra el pasaje y la noche de hostel con tarjeta, le devuelvo el efectivo.
Una me acompaña a la estación, a buscar la mochila grande, mientras charlamos de lo que no pudo hacer en los meses en la Argentina, y cosas por el estilo. Vuelvo solo, sin plano. Son unas diez cuadras, nada imposible.
Llego y la que había quedado en el departamento quiere mandarme a dormir. Para mí, una locura. No debí haber agregado "con sueño" en su momento.
Me ofrece su compu, mientras va por provisiones. Como un rey.
A su vuelta le pego al francés -al idioma, claro.

- ...

- Es el idioma más arcaico que conozco. El primer mono que bajó del árbol: 'un' -para completarla mando el sonido equivocado, el de [en;an] en lugar de [un;in], mientras cierro la mano, excepto el índice.

- No es así.
- El segundo: 'cuatro-veinte'.
- ...

Cocina para todos, que a la hora de la cena somos: Un belga que se crió en Bolivia, una colombiana, ellas dos -francesas-, y yo. Así completaré dos días hablando en inglés en Madrid, y uno en Lyon hablando en castellano. No, no parece razonable en lo más mínimo.
Charlamos acerca de las comidas en general, lo que trae a colación alguna anécdota británica que tiene un queso como protagonista.
Y ya se termina mi estadía por acá.
Vamos los tres a la estación, en donde leo como dos palabras -un cartel- en francés, ganándome una felicitación.
Caigo en la cuenta de que me olvidé el celular, un |Nokia| de esos que no valen nada y se pueden maltratar a gusto. Una insiste en ir corriendo a buscarlo, y otra me acompaña hasta que tengo que subir. Justo llega mi teléfono.
El tren arranca, y tengo la sensación de haberme olvidado algo. Sí, de regalar como diez paquetes de |Topline| que recorrieron conmigo durante todos estos días.
Duermo algo, como para sumarlo a lo del hostel, porque mañana quiero estar en los Alpes.

Madrid

noreply@blogger.com (Pablo) — Sun, 25 Feb 2007 11:00:00 +0000

Es muy temprano y por suerte dormí razonablemente, considerando que hay un sujeto que intentó que pasáramos el tiempo oyendo sus delirantes historias.
El tren aminora la velocidad pero no se detiene en Atocha, lo hará en la otra estación de la ciudad.
Es domingo, y aparentemente la oficina de turismo no abre.
Voy a los lockers, en los que atiende un rubiecito de seguridad privada que se la da de vivo -suena conocida la situación- y dejo la mochila.
Por primera vez compro, entre otras cosas, un plano de la ciudad, que luego estudio mientras desayuno una especie de donut gigante.
Afortunadamente la red de metro aquí también está bien desarrollada, y al igual que en Barcelona, no parece haber sitio al que no se pueda llegar con ella.
Llego a lo que pienso es más o menos el centro histórico, y no estoy muy equivocado. Una plaza enorme con una delicada fuente de un lado, y el combo Cervantes, Quijote y Sancho, del otro.
Veo unos cartelitos de madera, como los que se esperarían en cualquier pueblito turístico de montaña, no precisamente en una ciudad como Madrid. Indican algunas sugerencias turísticas, incluído el Palacio Real. Reviso el plano, y sí, no me había percatado de que es a pocas cuadras.
Es inmenso, pero muy monótono a lo largo de sus doscientos metros. Como si hubiese sido diseñado por un ingeniero, no por un arquitecto.
A la vuelta se entiende un poco más, porque es en donde en realidad está el frente que tiene, tras una reja, un patio de una hectárea. Hace unos minutos estaba en un lateral.
Decido no entrar al museo, y caminar hacia la Plaza Mayor.
Voy por una calle para mí cualunque, y veo un cantero de unos cinco metros de lado lo suficientemente vistoso como para sacarle alguna foto.
Las construcciones alrededor son bajas, estoy en una especie de plaza muy pequeña, incluso hay callejones en las esquinas posteriores.
Veo algunos carteles y resulta que de un lado tengo lo que era el ayuntamiento, y del otro "La construcción civil más antigua de Madrid". O sea que, casi de casualidad, dí con la casa más vieja del pueblo.
¿La foto al cantero? Bien, gracias.
Todavía es temprano, y a la Plaza Mayor recién están llegando los coleccionistas de monedas. En general sujetos de edad ya avanzada, que tienen a su cargo carpetas con protectores especiales para las porquerías que juntan y tratan de cambiar, o mejor aún, vender.
En la oficina de turismo sólo me dan un par de direcciones de internet que yo podría haber conseguido sin demasiada ayuda, probablemente. Y acceso, lo cual no sé si sea tan simple conseguir.
Deben ser unas diez máquinas, con teclados a prueba de brutos y los monitores más al alcance visual suyo que nuestro.
Me copio las direcciones de unos quince hostels, aprovechando que no debiera estar molestando, porque todavía quedan máquinas vacías.
Recuerdo que sería conveniente estar dentro de tres días en Genève, como para tomar el avión de vuelta. Y todavía tengo unos miles de kilómetros y un par de países en el medio.
Valiéndome de mis habilidades para hacer hacer búsquedas eficientes y eficaces encuentro un pasaje a Lyon. Es más que razonable, casi diría excelente. Demoraría unas quince veces menos, y costaría unas tres veces menos, que los tres trenes que, de lo contrario, debiera tomar.
Lyon está a un par de horas de tren de Genève, y tengo adónde quedarme de ser necesario.
Al menos tengo un objetivo exactamente definido. |EasyJet|, martes 9 AM, de Barajas a Lyon.
Luego de recorrer la plaza y un poco más de los alrededores, desayuno otra vez en un |Mc Donalds|, mientras resuelvo el TP: 'Encuentre un recorrido para poder elegir un hostel, justifique'.
Considero tantas variables como me da la gana, y termino la lista.
Camino manteniendo siempre en mente el que hasta el momento es el elegido, y toco un portero eléctrico más.

- Hola.
- Hola, ¿tenés lugar para hoy?
- Sí, subí.

Al castellano te lo encargo, vos fijate. Quizás tengas suerte y lo encuentres en Madrid.
Me registro y salgo sólo con la compu. Recorro todo el centro antiguo, y doy alguna vuelta en metro, con destino final Chamartín, para traer la mochila grande.
Ya de vuelta paseo por la zona antigua de la ciudad, cerca del hostel, compro algún regalo, y voy al lavadero.
Atiende una argentina de unos cincuenta años. Le pregunto cuánto cuesta, qué jabón tengo que usar, y esas cosas.

- ...
- Te lo digo en argentino: 50 centavos.
- ...

Claro, si me decía 'céntimos' no hubiese entendido...
Por primera vez estoy en un hostel inmenso, con gente de todos lados, con varios paso el final de la tarde charlando.
Una australiana -Cherry- que parece japonesa y ya pasó por 38 lugares como éste en seis meses, y todavía le quedan dos meses más.
Un irlandés -Ross- y un yanqui -Steve- que vinieron desde Francia, porque estudian francés y allí estuvieron dando clases de inglés, lo cual para un estudiante de idioma en el primer mundo es normal. Se comenta que Ross en realidad enseña Irish, pero él lo niega.
Dos hermanas cordobesas que hablan algo que parece inglés. En realidad no parece inglés, pero se las interpreta interpreta valiéndose de él.
Un uruguayo bien al cohete.
Un inglés.
Un alemán.
Una señorita enorme de Guyana. Claro que no, no sé cómo es el gentilicio en español.
Otra yanqui con acné y de un metro cincuenta.
El resto lo estimo por cómo suenan -impagable escuchar a la diva del lugar hablando en inglés con perfecto acento italiano- o de alguna otra manera me entero que hay que contar, entre otra veintena, a tres alemanes insociables, una sueca con abdomen yanqui...
En algún momento la charla deriva en el pedido obligado de música, y la responsabilidad recae en Ross.

- We are the Irish, the people ... ! -empieza a sonar algo que parece provenir de una taberna llena de borrachos, gritando al unísono.

Otro tópico obligado es ¿Barcelona o Madrid? Soy el único que opta por Madrid. Barcelona es más prolija, más amplia, más moderna, tiene una arquitectura superior, se transita con más espacio, y quien sabe cuántas ventajas más. Pero caminando por Madrid yo me siento mucho mejor, y para mí es lo que cuenta. Podría ensayar explicaciones pero no vienen al caso.
De paso me entero que, para ese recorrido, es conveniente el ómnibus en lugar del tren.
Después de cenar cada uno por su cuenta, decidimos seguir la rutina de los miércoles y domingos, que comienza en el Oso de la Plaza del Sol.
Bajando las escaleras le pregunto al yanqui cómo le dicen en inglés al gorro, indicándole el del Tour. Empieza con que el nombre es tal, pero en Inglaterra se dice de otra forma, en yanquilandia de una manera distinta, explica algo de etimología...

- Anyway, they say "my cap" -señalando a los isleños.

Es un recorrido por unos cinco pubs. Se presenta el rioplatense a cargo, y nos lleva a una vereda, como cualquier otra, con un par de baldosas con dibujos geométricos. Y allí se para.

- ...

- This. This is the center of Madrid, which happens to be... The center of Spain!

- ...

Al menos intenta ponerle onda, y obvio que me paro en el centro de Madrid. ¡En el centro de España!
En camino, al inglés:

- Are you from London?

- What? No! God saves me! Please, no! I'm from [somewhere]. It's at the north.

- ...

Los sitios a los que vamos no son nada de otro mundo, nos reciben con un trago muy pequeño, que en general es tequila, y que al estar servidos en vasos normales, en lugar de ser divertidos como los chupitos de Barcelona, pasan a ser miserables.
En uno nos pasamos todo el tiempo en el subsuelo, alrededor de una mesa redonda. Todo muy tranqui, hasta que casi se nos viene encima el cielorraso.
Yendo de uno a otro el yanqui y el alemán se compran latas de cerveza en la calle. Mala elección, porque el siguiente pub es muy cercano.
Se detienen antes de la entrada, buscando un solución que no implique tirar la cerveza, porque es evidente que con ellas no podrán entrar.
Entro, y luego de colgar el abrigo, veo que a Steve lo paran en la puerta y lo palpan. Parece que no le encuentran nada raro y pasa. Cuando se acerca, saca las manos de los bolsillos. En una tiene la cerveza.
Salgo al rato, como para esperar afuera que se decidan a ir al siguiente, y al minuto aparece el alemán, con una lata en la mano.
Le pregunto si él también la había escondido para entrar y me contesta que no. Simplemente la dejó aquí afuera, en el suelo, y ahora que salió, la recuperó.
Como ya no está al ciento por ciento, se pone a charlar de la mascota de la hermana y cosas así, de ese estilo. El resumen de la charla da como resultado que es más nerd que yo.
Falta un lugar más y me comentan que es de salsa. Mejor me voy.
Me levanto temprano y voy a las agencias de viajes, a la vuelta.
En la primera me piden, por el pasaje a Lyon, unas seis veces más que el precio en internet.
En la segunda espero como veinte minutos para que me atiendan, lo cual no tiene sentido, porque en ese tiempo podría atravesar la ciudad, si quisiera.
Focus.
Estudiando un poco deduje que la primera estación de la línea de metro que termina en Barajas está preparada como para hacer check in, subir a una formación, e ir al preembarque sin más. Debiera haber locales de algunas líneas aéreas también.
Llego y está desierto, además la mayoría de las ventanillas y de los locales están cerrados.
En el medio del hall parece que está el escritorio de informaciones.

- ¿Hola, hay alguna oficina, como para comprar un pasaje, de |EasyJet|?
- Aquí no, tienes que ir directamente al aeropuerto.
- ¿Seguro que puedo comprar un pasaje ahí en efectivo? No puedo comprarlo con tarjeta de crédito.
- Sí, sí. La abrieron hace una semana. En la terminal 3.
- ...

La terminal 3 está a algo así como tres kilómetros desde la salida del metro. Al fin llego y mientras hago la fila, le pregunto a una señorita que se nos acerca como para agilizar.

- ...
- ¿Acá le dicen 'facturación' al 'check in'?
- Sí... acá le dicen así... -contesta con acento rioplatense.
- ...

Menos mal, el cartelito a mano |Aquí no hacemos facturaciones| no me fue muy agradable que digamos.
Llamo a Francia, para avisar que al día siguiente estoy por ahí, y fin de, probablemente, lo más peligroso en tres semanas.
Todavía no es mediodía, así que tomo el metro hacia el principio de la avenida que cruza la ciudad, que en la última parte es el Paseo de la Castellana.
Comienzo por las torres Kio. No. No quiero estar ahí arriba cuando las placas tectónicas consideren que no están cómodas.
Después de almorzar, inicio la caminata que estimo me llevará casi toda la tarde.
Lo único que reconozco inmediatamente es el Santiago Bernabéu, entre una decena de edificios destacados y algunas fuentes.
Pasando la mitad del recorrido medito si desviarme o no hacia la plaza de toros. Un par de consideraciones me inclinan por el no.
Dado el horario, lamentablemente ya no vale la pena entrar al Museo del Prado ni al Jardín Botánico, ambos ya al final de mi recorrido.
Vuelvo al hostel y empiezan a preguntarme si salgo con ellos a la noche, que lo haríamos entre nosotros, algo menos de diez personas, sin guía sudamericano.
Contesto que los acompaño a cenar, pero no a salir porque mañana el no levantarme a horario implica perder un avión, lo cual derivaría en quedarme en Europa quién sabe hasta cuándo. Además de algún otro motivo más manejable.
Luego de elegir cada uno la cena, empiezo a hacer el pedido al mozo. En inglés. En Madrid.

- ...
- What is the best sport? -alguien le pregunta a Steve.

- Well, to watch, basketball. To play, football. Soccer football. And don't say a word, you like cricket. Cricket ***** -mirando a Ross.

- ...

- What about the worst one? I know which is the worst one, even worse than cricket. I can't remember the name... It is played with a stick, which has a net at the end. They have goals too, like the soccer ones. It's played at Universities in the States.

- ...
- Lacrosse!
- Yeah, that ****.
- ...

Mientras esperamos la comida uso los individuales de papel para intentar explicarles a las que saben algo de español las diferencias en las conjugaciones entre los distintos países angloparlantes. Me miran como si les estuviera hablando de transformadas de Laplace. Comprensible considerando que le cuesta a muchas personas con castellano nativo.
Compro algunas cosas, porque me olvidé varias en Barcelona, y al llegar al hostel les digo que los acompaño en la salida.
Caminamos en el sentido que lo hicimos anoche, y alguno pregunta por el pub irlandés. Parece una idea razonable, por lo que hacia allí vamos.

- Hey Ross! Your passport!
- What?
- Your passport! You have a discount here!

No termina el chiste y el sujeto de la puerta ya tiene un pasaporte en la mano.
No es muy grande, tiene mesas muy altas que los clientes usan como barras, televisores encendidos pero sin sonido, y por supuesto música británica.
Elegimos distintas cervezas y continuamos con las charlas culturales.
De repente Ross se exalta, y nos pide atención a todos señalando el televisor.

- Look! Look!

Están pasando el resumen de la fecha europea de fútbol. Cae un centro en el área y el atacante ensaya una chilena. Yerra a la pelota, destrozándole literalmente la cara a un defensor por el mismo precio. Luego muestran la tapa de un diario, con letras rojas de unos ocho centímetros: |I'M OK|. Me alegro.
Se suceden unas pocas horas, decidimos irnos, y haciendo un repaso rápido llego a una conclusión probablemente irrelevante. Para salir a tomar algo éste es el mejor lugar en el que estuve en mi vida. Es cerca de la Plaza del Sol, el nombre está en letras grandes, verdes. Excelente, todo. Considerando que a un mejor lugar no van a ir, saludo a todos y me voy a dormir.
Me pasé dos días intentando, y varias veces logrando, hablar en inglés. En Madrid.
Mañana inglés no, es seguro que no.

Andorra la Vella

noreply@blogger.com (Pablo) — Sat, 24 Feb 2007 11:00:00 +0000

Pasa una hora y suena el despertador del celu, pero no me puedo levantar. Pasa otra hora más y sí me levanto, de lo contrario éste terminará en un día cuasi desperdiciado.

Desde la terminal de Barcelona los colectivos a Andorra la Vella -Andorra la Vieja- salen cada una hora, por lo que tomaré el de las 10:00 en lugar del de las 9:00 como había planeado.
Lo primero es ir a comprar el pasaje. Se asegura que tenga pasaporte, porque cualquier otro documento no es suficiente, y me vende un boleto para las 11:00. Salen cada una hora, salvo excepciones, y justo doy con una.
Dejo la mochila en un locker, y aprovecho que a un par de cuadras está el Arco del Triunfo.
Es bastanto alto y ancho, como corresponde, y está dominado por los tonos rojos de los ladrillos.
Lo destacable es el boulevard que conduce hasta él, muy prolijas palmeras a los lados, y de unos quinientos metros. Lo extraño es el suelo en toda la franja central, simplemente de asfalto todo resquebrajado.
Hoy también hay sol, así que me siento un rato por ahí, luego de tomarme el tiempo necesario como para lograr una buena foto.
Ya en el ómnibus trato de no dormirme como para apreciar un poco los Pirineos, pero me es imposible.
Apenas entrando en la ciudad comienza a notarse que es simplemente un cañadón con edificaciones. Menos de mil metros de ancho, en algunos lugares. El río es sólo una arroyo, aunque evidentemente en otra época del año es más decente.
Llego a una especie de terminal con no más de seis dársenas. Pregunto por la oficina de turismo, y no queda otra que resignar el necesario plano. Es pasado el mediodía y está cerrada.
Recorro del lado izquierdo del río, que probablemente sea el oeste, y no encuentro nada destacable, excepto algún que otro edificio de pocos pisos montado literalmente sobre la roca.
No hay dudas, el sur argentino es mucho más pintoresco que los Pirineos. Al menos por esta zona, que tiene vegetación baja, y poca.
Hay varios comercios de electrónica, pregunto por una batería de repuesto pero sin suerte.
Veo algún cartel que anuncia un partido de fútbol de eliminatoria para la Eurocopa. Da igual contra quién, de todas maneras habrá que ver cuántos son los goles que reciben.
Cuesta encontrar puentes peatonales para cruzar el río, no los hay cada cien metros, al fin doy con uno, y después de pasar por un supermercadito me siento el banco de una plaza a comer algo.

Sobresale desde lejos, con la distribución de una iglesia, bastante grande y con una torre. Está cubierto completamente por ventanas, o al menos por vidrios. Es la edificación que domina el paisaje en esta zona. Vaya uno a saber qué es en realidad, sólo veo un par de carteles, están en catalán, y lo que deduzco no parece muy probable. Las posibilidades son: un edificio religioso, una pista de patinaje sobre hielo, un spa, o una especie de centro termal que aprovecha la energía solar.

Ya es la hora en la que la oficina debiera estar abierta, por lo que hacia allí voy en lugar de continuar delirando.

Saludo, pido un plano de la ciudad, y me contesta en perfecto castellano.

- ...
- Te doy un plano y un mapa.
- ...

En el reverso del mapa hay una reseña histórica del país, en cinco idiomas. En catalán, lo cual es esperable porque es el idioma oficial; en castellano y francés, los idiomas de los dos países limítrofes; también en italiano y en portugués.
Claro que mi primera intención es hacer trekking, o algo parecido, pero con tan poco tiempo, y en invierno, es más que complicado. Llegar dos horas antes, como había planeado, quizás lo hubiese solucionado.
Del lado por el que todavía no pasé, está la zona completamente comercial. Una calle sale en diagonal, alejándose del río, con un comercio detrás del otro.
No hay nada del otro mundo, ropa y accesorios deportivos, electrónica, y tabaco, son los principales.
Si bien no pertenecen a la Comunidad, como es de imaginarse la moneda es el euro. Y parece que la usan lo suficiente.
No veo adónde termina la ciudad, sí está claro que en todas las laderas que soporten una edificación, la habrá. Incluso se ven, a quién sabe cuántos kilómetros, y a cuántos metros de alto, grúas enormes, en plan de aumentarlas en número.

Sigo caminando, alejándome del río, y subiendo. Pero no parece que valga la pena llegar hasta el final. Hay ambiente raro alrededor de los comercios, algo que no cierra. Probablemente influya que es temporada baja, del invierno queda poco y nada, y para el verano falta mucho.
Vuelvo a comer en un |Mc Donalds|, y pruebo la compu. Tengo red, por lo que me cambio a una mesa cercana con tomacorriente, y me pongo al día con un par de cosas.
Medito acerca de ir o no un par de kilómetros hacia el lado de España, a recorrer un puente bastante antiguo, pero estoy bastante justo con el tiempo.
Se supone que en sólo unas horas estoy en un tren que sale de Barcelona y me deja en Madrid.

Barcelona

noreply@blogger.com (Pablo) — Fri, 23 Feb 2007 00:00:00 +0000

Llego ya de noche, y en el aeropuerto hay poco movimiento considerando que es europeo. Por algún motivo desconocido espero mi equipaje una media hora, que parece eterna.

Luego de un incidente sin consecuencias con mi mochila pequeña, junto con una prima que fue a buscarme tomamos el primer tren, hasta la estación principal de la ciudad.
El siguiente, de casi una hora, nos deja en Calella, que por aquí se pronuncia algo así como [Kaleia].
En las estaciones de este último tren los carteles están sólo en catalán. También empiezo a escuchar conversaciones, y no parece otra cosa que un francés mal hablado. Por supuesto que no entiendo básicamente nada.
No es tan tarde, ni siquiera es medianoche, pero parece un pueblo fantasma. No hay un ruido, las luces son tenues, y pareciera que todo está deshabitado, incluso los edificios, que cerca de la estación son de unos diez pisos.
No hay más de cinco cuadras entre las vías y el mar, y estimo que no mucho del otro lado tampoco.
Al llegar cenamos paella y nos sentamos a charlar, mientras el televisor está encendido. Es realmente impresentable, la televisión española es sin dudas peor que la italiana. Bueno, al menos lo poco que puedo ver.
Nos levantamos temprano y tomamos el tren a Barcelona. Ella se baja a mitad de camino, da la casualidad que no todos están de vacaciones. Tengo un par de datos, como recorrer La Rambla y el muelle, y hacia allí voy.
La sensación es similar a estar en una ciudad argentina en particular, salvando que Barcelona pareciera ser netamente turística, al menos por esta parte. En La Rambla, que es un boulevard desde una de las plazas principales hasta el muelle, todo lo avala.
Hay puestos con estatuas vivientes, souvenirs, guías turísticas, y esas cosas que uno razonablemente espera. También venden mascotas, pájaros, en general.
En el puesto de informaciones, que es algo parecido a un kiosco, pido un plano.
La verdad, apesta. Es en blanco y negro, con algunos detalles en verde, y el papel es de diario, gris.
A la derecha veo un mercado que parece, como mínimo, del siglo pasado. Me asomo, veo de todo un poco, y sigo de largo por La Rambla.
Llego al muelle peatonal, luego de más de diez cuadras, y subo.
Es bastante amplio, y en algunas zonas no tiene una sola baranda. Bastante conveniente considerando que justamente es un muelle, no un balcón.
Lo que sí hay son reparos, de unos dos por dos metros, cada más o menos diez, que casi no se ven desde lejos porque son de algún material transparente.

Más hacia el mar está el puerto, y hacia la izquierda probablemente es la parte deportiva, porque se ven una infinidad de mástiles.
Al estar yo tan bajo, digamos al nivel del mar, y extenderse la ciudad hacia la ladera de un monte, tengo una vista panorámica un tanto extraña, hacia arriba y no desde arriba.
La avenida paralela a la costa se interrumpe a esta altura con una rotonda, que tiene una escultura de Colón, con el brazo extendido.
Me ubico ligeramente en el espacio. Sí, señala hacia América.
Vuelvo por La Rambla y esta vez entro al mercado.
Tiene dos entradas, en lados opuestos de la manzana, y básicamente se venden sólo comestibles. Pescado, frutas, verduras, conservas, carnes, mariscos, y comida preparada, como corresponde.
Compro medio melón, que muy inteligentemente venden con una cucharita plástica, y lo recorro completo.
Al ser ya entrado el mediodía, y haberlo comenzado con un buen aperitivo, casi no tengo otra opción. Almorzar en una barra de por acá. No parece mala idea, por cierto.
Pido lo más variado, que es una parrillada de mariscos, cocinada a la plancha. Fast food mediterráneo, diría yo.
Mientras espero, una turista a mi lado, de unos veinte años, a los gritos, y muy exaltada.

- Ah! It's moving!

¿Y qué esperabas? Está vivo, dejalo al pobre langostino que se mueva en paz, mucho tiempo no le queda.
Almuerzo como un rey, y salgo al sol nuevamente, no sin antes preguntar cómo se llama uno de los componentes del plato, 'navajas'. Son almejas, u ostras, el detalle es que son rectangulares, de unos tres por siete centímetros.
Acuerdo encontrarme con mi prima, y resulta en un desencuentro, porque cada uno espera en un lado distinto de la avenida.
Recorriendo con guía, por primera vez en dos semanas. La ciudad tiene varias avenidas amplias, con veredas que también lo son, por lo que en general caminamos en paz. Por momentos pareciera que pasó una comitiva de mil personas, dejando todo a su paso con un aspecto coherente. Quizás algo por el estilo hicieron hace veinte años.
También por primera vez, más cómodo sin abrigo que con él, ya parece primavera por acá. Lo que sí me incomoda es la parte posterior de la rodilla derecha, parece que tengo un principio de tendinitis. Debo haber caminado mucho durante muchos días seguidos, al menos no encuentro otra explicación racional.
En principio vamos a la catedral, a la cual me niego a pagar para entrar.
Ella tiene que encontrarse con una amiga. Mientras andamos por La Rambla veo una especie de café, en el que hay varias personas con notebook. Me mira, sonríe.

- ¿Te querés quedar acá? ¿Me esperás acá?
- Y... sí.
- Me imaginaba.

Entro, y antes de hacer el pedido por las dudas pregunto.

- Hola. ¿Tienen WiFi acá?
- [Algo incomprensible, parece de Europa del Este, con toques de inglés, castellano, y catalán. Sólo rescato 'hotel'].
- WiFi, WiFi, wireless, internet inalámbrica -pronunciando la primera vez [uai-fai], y [ui-fi] la segunda, porque así lo hacen los gallegos, o los españoles, q'es igual.
- [Ídem].
- ¡Hablame en castellano!

Probablemente se me va la mano, pero... estuve dos semanas escuchando francés e italiano, vengo a España, y lo máximo aceptable es que me hablen en algún idioma local. 'Macedonian!' prefiero que por aquí no.
Me resigno, compro, y compruebo por mí mismo qué es lo que sucede acá. El caso es que están todos colgados de la red de un hotel contiguo. Estoy en un |Starbucks|, aunque caigo en la cuenta recién cuando recibo el vaso gigante con el logo.
Vuelve, y por suerte me queda poca batería.
Tomamos el metro y vamos al monstruo, La Sagrada Familia. Por cierto, la red de metro es excelente, no parece haber lugar al que no se pueda llegar en él, y además hay un par de líneas de tren con más de una estación dentro de la ciudad.
No hay dudas de que fue diseñada por alguien que, además de arquitecto, era artista. ¿Quién podría si no imaginar semejante cosa, y literalmente morir en el intento? En Firenze no pude ubicarme como para tomar una foto en la que saliera Santa Maria di Fiore completa. Acá es peor.

Seguimos al Edificio de las Puntas, que algo debe ser, y luego a La Pedrera, un edificio de pocos pisos en el que vivía Gaudí. Previa detención a mirar la vidriera en algún comercio no convencional.
Vamos a la estación de trenes, y en el camino pregunto por un pasaje de Madrid a Lyon, sin suerte. Mala suerte de Barcelona a Lyon también. Y si cambio a Genève como opción de destino estoy en la misma. Tampoco ayuda cambiar a Girona como partida.
Llegamos y vamos a las boleterías, frente a las cuales hay muchísimas sillas en grupos de a cinco, dispuestas como si se tratara de un acto de escuela.
Hay que sacar número y esperar, más de media hora, lo cual me parece ridículo.

- Es normal, acá la gente espera.

Al fin me atienden y pregunto más o menos lo mismo que un rato antes, la única diferencia es que serían trenes en lugar de aviones. Nada. Sólo compro un boleto a Madrid para mañana a la noche, mientras decido adónde iré durante el día.
Salimos del lado equivocado de la estación, y luego de solucionarlo vamos hacia la antigua plaza de toros, ahora cerrada. Trato de mirar por donde puedo, y veo infinidad de parantes, como para construir una losa. Apostaría a que en un futuro cercano será un shopping.
Pasamos por el monumento a España, que tiene unas muy bonitas luces, y volvemos a la estación, a tomar el tren a Calella.
Después de cenar hay recorrida por tres pubs de la zona, del primero destacables los chupitos, en pocillos tan pequeños que no contendrían mucho más que un café italiano.
Vuelvo con la intención de dormir una hora y levantarme temprano, pasar por Barcelona, e ir a Andorra.

Milano II

noreply@blogger.com (Pablo) — Thu, 22 Feb 2007 09:00:00 +0000

Pasaron diez días, y estoy en un tren camino a Milano otra vez. Espero pasarla mejor ésta.

En teoría llega a las siete y media de la mañana, son pasadas las seis, suena la puerta del camarote, y se asoma el guarda. Considerando que salimos de Roma con bastante atraso, parece exagerado que nos despierte a esta hora.

Trae para cada uno un diario, un café de diez centímetros cúbicos, y una medialuna gigante.
Desayuno, y al rearmar las mochilas no encuentro el celular. Claro que no es muy grave, porque lo estoy usando de agenda y para jugar, señal no tiene, y probablemente sea mejor así. Supongo que estará en algún lugar tirado, algún bolsillo lleno de cachivaches que habré usado a lo sumo una vez en todos estos días, o algo por el estilo.
Son las siete y el tren entra en una ciudad. ¿Adónde estamos? Milano no puede ser, y la ciudad anterior es... ni idea. No recuerdo ninguna a la altura que imagino andamos, al menos no tan grande.
Disminuye la velocidad y aparece el primer cartel. Milano. Parece que anuncian la llegada a destino con una margen de una hora. Por las dudas, ¿vió?
Bajo, y en un banco del andén reordeno todo. Ya conozco la ciudad, la estación, casi parece que hubiera nacido acá, comparado con las dos semanas anteriores de llegar a quién sabe dónde cada dos días.
El celu no 'ta. Mala suerte.
Dejo el equipaje, y debo hacer algo más que importante, conseguir un pasaje a Barcelona.
Primero lo primero, averiguar por un tren. Bueno, no... mejor llamar por teléfono a quien me va a ir a buscar al centro de la ciudad, al Duomo. Convenientemente está durmiendo y despierto.
Hay un servicio TGV, a precio |Eurostar|, obviamente. Supongo que tendré que pagarlo de todas maneras, porque a Barcelona quiero ir sí o sí. El detalle es que salen los lunes, miércoles, y viernes. Resulta que, mágicamente, hoy es jueves.
La otra opción es un avión de alguna de las famosas líneas económicas.
Mientras espero que abra la oficina privada de turismo, averiguo adónde ir por objetos perdidos, y allí mucho inglés no tienen. Mi italiano, para algo apenas complicado, ya no es suficiente. El resultado es que debiera ir a un sitio ubicado en una punta de la ciudad, y es claro que no ahora, porque no hay forma de que ya esté allí mi teléfono.
Afortunadamente abren a horario. Pregunto y me contestan que para hoy no, tendría que ir directamente a Bergamo, que es el aeropuerto desde el que salen los aviones de |Ryanair| hacia Barcelona, y comprar el pasaje allí mismo. Probablemente lo haga, es muy temprano como para decidirlo.
Tomo el metro y voy al centro, al Duomo. Llego quince minutos tarde, y está esperándome.

Entramos a la catedral a sacar algunas fotos, mientras charlamos de las respectivas vacaciones.
Ya fuera, le sacamos fotos a la escultura expuesta en lo más alto, aunque seguramente no maciza, de oro. Cuenta la leyenda que hace unos años quisieron robarla en helicóptero. Luego vamos hacia lo que en Buenos Aires sería un confitería, muy pequeñita y prolijita. Parece que hay un empleado nuevo, y le sugieren que nos atienda igual, aunque muy convencido no esté dado su pobre inglés. Desayunamos en paz, para cuando terminamos comienza a llenarse de gente.

Charlando ahora de las respectivas familias y propias vidas, decidimos ir caminando a Milano Centrale, previo paso por la galería del Duomo, incluyendo allí el giro sobre un pie en el obligado exacto punto.

Luego de unas cuadras, y ya en la zona que me es completamente familiar, ella ve, en la vereda del frente, |Armani Uomini|. Más allá, |Armany Sony|. Luego, |Armani Casa|.
Decidimos cruzar, y a la vuelta encontramos más. En las esquinas, |Armani Caffè| y |Armani Ristorante|.
En fin, junto con algunos locales más, forman una especie de shopping, en el que todo está etiquetado como |Emporio Armani|. La manzana completa, ni más ni menos, y no es precisamente una sola planta.
Llegamos a Milano Centrale, y vamos la oficina de turismo de la ciudad.
Atiende la recordada empleada pública, y lamentablemente para ella, a esta hora no puede apurarse por cerrar, lo que no quita que nos despache de todas maneras.
Le insisto que me dé otra dirección como para comprar el pasaje, en la stazione ya averigüé. Me indica un lugar enfrente de la piazza.
Es una agencia de cuarta. Dos escritorios enormes con folletos impresos vaya uno a saber cuándo y por quién, más de lo mismo pegado en las paredes y en el vidrio a la calle. Son dos mujeres, con rasgos hindúes.
Me ofrece un pasaje a un precio razonable, lamentablemente le tengo que decir que no, porque si bien sale hoy, sería demasiado tarde. No voy a parar en Barcelona exactamente, sino en un pueblito turístico en las afueras, hacia el cual no hay tren durante toda la noche.
Le explico, y me pide que espere, mientras trabaja en la computadora.
Luego de unos eternos quince minutos, me muestra otra opción, a media tarde desde Linate.
Las estaciones aeroportuarias que atienden a los pasajeros hacia y desde la ciudad son tres: Bergamo, Malpensa, y Linate.
Linate es la más cercana, la compañía es |Alitalia|, el avión saldría a un horario excelente, y cuesta diez euros más que el tren...
Pensando qué almorzaremos.

- A unas cuadras del Duomo venden unas... son como empanadas.
- ¿Son empanadas o no?
- No, son como empanadas, y hay con distintos rellenos.

Mirando el plano, decidimos volver caminando, por otro camino, pasando por un parque bastante grande.
El paisaje otoñal es excelente. Ya sé que está terminando el invierno, pero si parece otoño, ¿qué puedo yo hacer?
Hay un arroyito, puentecitos, arreglos con piedras enormes, árboles de todos los tamaños. Todo en gama de grises, verdes opacos, y pardos. De más está decir que en el arroyo hay patos, y peces.
Deben ser unas seis hectáreas en las que, extrañamente, hay personas de todas las edades, aunque pocas.

Caminamos hasta el Duomo nuevamente, despotricando contra los carteles con los nombres de las calles, que los hay pocos. Además, está el tema de las plazas, alrededor de las cuales sólo hay carteles con el nombre de ellas, y las calles bien, gracias.
Elijo el relleno de lo que parecen empanadas, y vamos a almorzar a las escalinatas de la catedral.

- Ésto es igual a algo... estoy seguro que a este sabor lo conozco.
- Parecen empanadas.
- ...
- ...
- ¡Ya sé! ¡Questo è una torta frita!

Ni más ni menos, tortas fritas plegadas, con variadas opciones para incluir en el doblez.
A ésta altura ya es natural para los dos, 'questo', 'andiamo', 'il mio', 'va bene', 'piazza', son parte de una especie de slang.
Cruzamos del otro de la plaza, y nos sentamos otro buen rato, nuevamente al solcito, a tomar helado.
En no mucho tiempo tendría que estar en Linate, y como la única manera que conozco de llegar es con los charters desde Milano Centrale, hacia allí vamos, por enésima vez.
Saludos para las respectivas familias, y al aeropuerto.
En el check in la señorita me pregunta si en inglés está bien, le digo que sí, y agrego el español como opción.

- [Un inglés para mí incomprensible, si hasta me parece nativo]
- I'm sorry, I don't understand.
- [Más de lo mismo]
- Sorry.

Al fin se digna a abrir la boca para hablar, y señalando con la vista mi mochila, al principio de la cinta.

- It has too many stripes, you can't leave it here, you have to take it to the 75.

Recorro media terminal buscando el puesto 75, lo encuentro y hay un escáner gigante, con una cinta gigante, y un polizia gigante.
Muestro el pasaje, dejo el equipaje, y doy media vuelta como para irme.

- Wait, please.
- Sure.

Llego al preembarque, y lamento no tener batería, porque aparentemente acá sí hay señal, y tengo para esperar un rato largo.
Valió la pena volver a Milano.

Pompei

noreply@blogger.com (Pablo) — Wed, 21 Feb 2007 13:00:00 +0000

Llegando a Roma creí notarlo, aunque ahora sería imposible no hacerlo. Los muros cercanos a las vías tienen grafitos en mayor cantidad, y de mayor tamaño, cuánto más al sur se esté.
A mi lado viajan un señor y una señora, muy elegantes, de unos cincuenta años.
Él, luego de conversarle algo en italiano, abre un libro con el formato de una novela, de aproximadamente veinte por doce centímetros y unas trescientas páginas.
Pero no es precisamente éso, para empezar está en inglés, además, es de análisis matemático.
Ya en la estación de Napoli, busco la oficina de informaciones turísticas pero parece que no la hay, por lo que averiguo en la de informaciones ferroviarias.
En un italiano que gracias a él me resulta fácil de entender, me explica que tengo que tomar el tren privado, la Circumvesuviana, que parte de una estación al lado de ésta.
Voy al otro lado del hall, pasando por una típica combinación entre estaciones.
Le pregunto a un guarda en qué estación me tengo que bajar para ir a las ruinas, y me contesta "Sorrento", además de decirme el número de vía.
Al de la ventanilla, cuando le compro el boleto, le vuelvo a preguntar, y me contesta lo mismo... "Sorrento".
Ninguno me convence, si mi cuasi nulo italiano no me falla, ambos en realidad se refirieron a "El que va a Sorrento", lo cual es probable considerando que Sorrento es la última estación de uno de los ramales.
Por cierto, viendo el cartel, es evidente que, entre todos los ramales, la empresa le da la vuelta al Vesuvio, y de allí el nombre. No sólo en Roma abunda la imaginación, parece.
Al fin, antes de pasar por el molinete, pregunto nuevamente. Ahora trato de que me entienda de una buena vez, ya sé que es el que va a Sorrento, quiero saber adónde me tengo que bajar. Apelo a mi vocabulario mínimo, porque mi gramática es nula. "Fermata" más o menos ubicada en un oración, espero que alcance.

- Sorrento.

Bueno, o efectivamente esa es la parada, o hay un recurrente problema de comunicación, o ellos consideran imprescindible que no me equivoque de tren porque tal o cual parada no es lo importante.
Ya en el vagón veo el típico cartelito alargado, y por lo visto las estaciones son muchas. Alrededor del Vesuvio hay una ciudad, o pueblo, al lado del otro. Parece que fuera a propósito, como si todos quisieran ser parte de una no tan improbable catástrofe.
Al volcán lo tengo casi todo el camino en el mismo punto, tomando como referencia las vías del tren. Y me dan ganas de subir, lo cual no es raro, con unos minutos en mi línea de visión ya bastaría, y lo tengo hace casi una hora.
Estoy más o menos en la mitad del recorrido, y ya pasamos tres de las estaciones que en el cartel interno tienen referencia a scavi.
Si sigo hasta Sorrento, que debiera ser una hora más, salvo que las estaciones que vienen estén todas al lado una de la otra, el tiempo va a alcanzar para sólo un paseíto. No cuento con quedarme a la noche en alguna excavación, y menos aún en Napoli. Incluso dejé la mochila en el hostel de Roma, y no dije que pasaba a buscarla al día siguiente.
Decido que vuelvo a alguna de las estaciones anteriores, prefiero no hacer un gran recorrido por la vieja Pompei, y asegurarme no tener ningún problema raro con la mochila, volviendo hoy mismo a Roma.
Me bajo entonces apenas pasada la mitad del recorrido, en una estación que sólo consta de un par de pares de vías, un puentecito, y una ventanilla en un primer piso. Por cierto, tanto antes como después de la estación, sólo hay un binario, o sea que el tren va, o viene. Cerca de Napoli sí hay más de uno.
Por las dudas pregunto en qué estación me tendría que bajar para ir a las ruinas, y me dice que es dos más atrás, que me pasé de Villa dei Misteri. Ahora que recuerdo, en esa parada convenientemente se bajaron varias personas con aspecto de turista.
Bajo y veo bastantes puestos de venta de souvenirs, postales, y cosas así. De repente, la entropía vuelve por la cuarta dimensión, y llegar a Pompei deja de ser un caos. Es más, aquí estoy.
Pago la entrada, y a caminar. El circuito que parece ser el preestablecido, empieza por sitios comunes de la ciudad, se ven casas en todas las direcciones.
La altura de las paredes varía entre uno y dos metros en general, y no hay pisos ni techos, obviamente tampoco aberturas. Sólo los espacios en los que alguna vez hubo una puerta.
Todas las casas están codificadas, y algunas tienen también un cartel que indican a quién pertenecieron.
Sigo caminando en línea recta, aunque en cada esquina podría girar sin problemas de orientación, porque es todo muy ortogonal.
Hay algunas paredes con pinturas perfectamente conservadas, considerando que tienen dos mil años bajo tierra o a la intemperie. La mayoría están cubiertas con material plástico transparente.
Entro a algunos lugares a los que se puede pasar, en los que hay particularidades como paredes cuasi intactas, todavía del color que tenían en aquel entonces.
Veo varias bañeras, o algo así. Son cuadradas, de poco más de un metro de lado, treinta centímetros de profundidad, y con pequeños escalones. También varias mesadas, que tienen un par de huecos circulares. Luego me enteraré que allí colocaban las tinajas, y por debajo circulaba agua fresca como para refrigerar.
Al fin miro a lo lejos y no distingo claramente el final de la calle, vuelvo 180 grados y no distingo claramente el principio. Ésto era una ciudad, no un pueblo como yo creía.
Llego al límite, en el que hay un par de arqueólogos trabajando, y voy hacia la derecha.
Por acá casi no hay edificaciones, o no excavaron todavía lo suficiente. En lo que vendría a ser ya la esquina, creo que estaba el circo.
Giro a la derecha nuevamente, y encuentro lo que era el cementerio, aunque ahora toda la ciudad lo es. Hay bastante diversidad en los nichos, altos, bajos, para muchas personas, para pocas.
La mayoría tienen un pequeña gruta, en la que los menos todavía tienen algún busto, estimo de quién yace más abajo.
Más o menos al centro de toda la zona, hay un techo de chapas, bajo el cual se exhiben no sólo bustos, sino esculturas completas.
Un poco más adelante hay otra entrada a la ciudad, aunque ésta sin oficinas turísiticas ni de ningúna otra índole.
Girando una vez más a la derecha, estoy volviendo hacia donde comencé, y veo un sitio más bajo, de una media hectárea, que sólo tiene tapiales alrededor, y en la esquina un galpón, con dos paredes de vidrio, acrílico, policarbonato, o algo así.

Es un shock -puede que un |Lightning Bolt|-. Hay unas ocho figuras humanas, incluídos niños y algún bebé, tal como quedaron debajo de la lava. Deben ser las construídas utilizando a aquélla como molde. Me quedo un tiempo relativamente largo, contemplando desde todos los ángulos posibles, y sacando una treintena de fotos.
Subo y voy al otro lado, cruzando la calle que recorrí completa al principio.
Sin darme cuenta, empiezo a seguir una estrategia. Adónde hay mucha gente amontonada, prestándole atención al guía, me dirijo cuando ellos se van, normalmente son puntos de interés por uno u otro motivo.

El baño es de casi una manzana, en el centro hay un espacio amplio, en el que aprovechaban para pasearse sin ropas. Al fondo están las tinas, con la forma y dimensiones de las actuales, excepto a la derecha, adonde hay una circular, de unos cuatro metros de diámetro.
El ala derecha no sé qué es en particular, pero el primer salón tiene el techo conservado, incluso con prolijos diseños en los obligados tonos rojos. En el centro, una especie de pecera, con otra figura humana. Ésta es distinta a las anteriores, no es blanca sino gris, y la textura es muchísimo más lisa. Probablemente no sea un artefacto hecho en los últimos años, sino una persona pseudofosilizada, en la que se distingue aún más claramente la expresión del rostro.
En la pared del lado izquierdo de todo el complejo hay sobrerrelieves, con motivos para mí desordenados.
A unas cuadras está el prostíbulo, con unas cinco habitaciones de dos por dos, y camas de piedra, que incluyen almohadas. En la parte superior de cada puerta, un dibujo quizás indique el tipo de servicio allí brindado.
Ya en lo que es la zona opuesta a la de la entrada principal, en las calles se pueden ver las guías para las vehículos, prolijamente talladas en la piedra.
Voy hacia la zona a la izquierda de donde comencé, y encuentro el viejo centro.
Hay restos de la catedral y de los edificios civiles, además de un par de galpones con piezas arrumbadas literalmente una arriba de la otra.
Adornos, esculturas, mesas, vasijas, piletas, vajilla, ruedas, restos de molduras y de columnas... todo cuánto debía haber en una ciudad.

Va a atardecer, y ya debería volver. Me aseguro de que el Vesuvio siga allí, y voy a la estación, a esperar junto con algunas naranjas.
En Napoli considero recorrer aunque sea la piazza de las estaciones, pero el tiempo es demasiado escaso, por lo que simplemente tomo un tren a Roma.
Desde Roma Termini llamo a Milano, adónde está una amiga de la familia de vacaciones.

- Buonasera.
- Buonasera.
- Sono Pablo. C'è ...?

Acordamos vernos al otro día, temprano, en el Duomo.
Paso por el hostel a buscar la mochila, y al comprar el pasaje en la máquina me decido por la litera. Son sólo cinco euros de diferencia, por lo que debiera valer la pena.
Buen tiempo del comprendido entre las 23:00 y las 23:30 estoy sentado en el suelo, en el medio del hall principal, porque el tren supuestamente parte a las 23:00, por las dudas quiero estar listo para seguir a la masa, y la masa está allí, de pie, con pésima cara.
Llega el tren, de muchos vagones y muchos guardas, porque para cada uno, hay uno.
Ceno allí mismo, racionando el agua mineral incluída en el pasaje, porque compré una |Fanta| de sabor local, que es terrible.
Descanso bien, como cuando aún medía lo suficiente y lo hacía entre dos asientos.

Status C. Vaticanæ

noreply@blogger.com (Pablo) — Mon, 19 Feb 2007 13:00:00 +0000

Llego a media mañana, en el |Met.Ro|, y veo una fila enorme, que además no es de una sino de tres a cinco personas de ancho.
Esa es la cola para entrar al museo, que no es precisamente el primer lugar al que quiero ir.
Sigo, con el plano en la mano, un par de cuadras, y encuentro la entrada lateral.
Paso y está la famosa plaza casi circular, rodeada por las no se cuántas columnas. Arriba de cada par de columnas hay una escultura, que obviamente no es igual a la de al lado, ni a la del otro, ni a la del frente, y en cualquiera de ellas me sería imposible identificar al sujeto representado.
La recorro en medio círculo, porque es lo suficientemente simétrica, me detengo frente a la fachada, saco alguna foto, y junto ánimo. Para hacer la fila, que da la vuelta a la piazza, del lado interno.
Por suerte avanza rápido. Antes de llegar a la entrada, están los obligados escáneres.
Las escaleras en la fachada, al menos las habilitadas, son laterales; la derecha como entrada, y la izquierda como salida. Tiene un par de sogas para delimitar, aunque acá estamos todos amontonados. Pregunté y las posibilidades son la cuppola, las tumbas, o la Basilica directamente. Obvio que a la cúpula.
Las otras dos filas avanzan, por sobre todo hacia la Basílica, con la que se pasa casi sin esperar. Pero acá no, llevo casi media hora.
Al fin avanza un poco, digamos que llego hasta la plataforma en el medio del frente, y espero otra media hora más.
El siguiente avance es ya hasta la entrada, pasando la primera fila de puertas.
Al menos empiezo a sacar fotos, y a tratar de leer lo que haya por ahí en las paredes, en latín la mayoría.
Bueno... casi una hora, y pasamos a una especie de patio, lateral a la Basílica, del lado derecho. No veo ninguna fila, quizás al fin se terminó el aburrimiento.
Gran desilusión, no hice ni la mitad del recorrido total, falta un montón que hay que hacer de cola ahí nomás, a treinta metros.
Al llegar a la ventanilla, porque para ir a la cúpula hay que pagar, veo que hay sólo una persona cobrando. Buena idea para que pasemos de a uno sí o sí.
Obviamente elijo las escaleras y no el ascensor, en el cual, de todas maneras, se puede hacer sólo la mitad del recorrido. No tienen nada raro, son de más de un metro de ancho, y con cómodos escalones. En algunas zonas son bastante largos y con desnivel, por lo que parecen pequeñas rampas.
A la salida hay una terraza como para descansar si uno tiene ganas, detrás de la fachada de San Pietro. A los costados dos pseudotorres, como si fueran de campanarios, aunque me parece que no. Calculo que debo estar a la mitad del recorrido, más o menos.
Las siguientes escaleras son más angostas, más empinadas, más oscuras. Las empieza a haber con escalones de todos los colores y tamaños, y al fin llego, o eso creo.
La puerta es hacia el interior, y estoy justo en donde el cilindro de la cúpula se empieza a cerrar. Es un especie de balcón interno circular, y si lo recorro, veo los altares debajo, dos o tres en distintos sentidos.
Hacia arriba hay un montón de detalles, y se llega a ver algo de luz natural, a través del vitreaux.
La escalera para subir la última parte es muy angosta. La mochila pega en una pared, e inmediatamente en la otra. Además, ya llegando a lo más alto, hay que caminar inclinado, porque ninguna de las dos paredes está en plomada.
Estoy ya arriba, del lado externo, y la vista es majestuosa. Se ve algo de verde bien a lo lejos, y la ciudad completa más acá.
El jardín es impecable, con motivos representados en los canteros, y árboles variados. El río y los puentes se destacan en Roma, por cortar la monotonía de calles y edificaciones.
Recorro los 360 grados, como para sacar algunas fotos, y me detengo a descansar y apreciar el horizonte, un buen rato.

La vuelta es por otras escaleras, lo cual es lógico porque sería imposible circular en los dos sentidos por cualquiera de ellas. Y hay más variedad, al principio muchas de hierro.
También hay una terraza para descansar a la vuelta, al lado de la anterior.
Uno de sus laterales da justo al lado de las esculturas en la parte superior de la fachada. Bastante desprolijo todo, con varios cables cruzando de aquí para allá, y alguna reja para evitar el paso.
En la segunda mitad de la escalera de descenso hay a los costados bastantes tumbas de fulanos que tuvieron de una u otra manera que ver con la cúpula.
Termino dentro de San Pedro, que en la práctica es un museo, y empiezo a recorrer desde el altar principal.

No hay nada solemne, ni se ven más que unas pocas personas religiosas, ni situaciones por el estilo. Casi todos simplemente recorren, se detienen frente a lo que les llame la atención, y listo.
En las paredes veo representaciones que me parecen demasiado simples. Aunque no soy quien como para juzgarlas.
Por ese motivo me acerco bastante a una, casi al azar porque son todas similares. No es una pintura, es un mosaico... Evidentemente no sé nada de arte.

Me tomo un buen tiempo para caminar todo alrededor, con la vista en los costados y en el techo, en el que hay cúpulas menores con pinturas también.

Por lo visto no entiendo absolutamente nada de latín. Lo que está en italiano más o menos lo puedo deducir, pero me asombra mi total incompetencia para con este idioma del que derivan en mayor o menor medida los pocos que puedo mínimamente interpretar.
La Pietà, justo al lado derecho de la entrada principal, simplemente no parece real, es básicamente indescriptible. Lamentablemente no consigo una buena foto, porque está detrás de un vidrio.
Sólo hay un sitio que deja de ser como un museo, la Capilla del Santísimo Sacramento.
Está cubierta por enormes cortinas bordeaux, y antes de ellas hay un par de personas con actitud militar, que en italiano repiten una y otra vez, a cada uno que intenta pasar:

- Solo per pregare.

Luego de detenerme frente a algunos mosaicos más, voy al altar central.
Está en bajo nivel, rodeado por sogas como para impedir el paso. Hay bastantes ornamentos, y supuestamente unos cuantos metros más abajo, está enterrado quien fuera el primer papa.
Tampoco acá tengo buenos resultados con las fotos. Estoy un poco lejos, y toda la zona está extremadamente oscura, además obviamente debo evitar el flash.
Recorrí prácticamente todo, y ya del lado izquierdo nuevamente, paso por una puerta pequeña, que en cualquier otro sitio vendría a ser de tamaño normal, para ver adónde va una buena cantidad de gente.
Es un mini museo, en el que además se pasan las típicas proyecciones. Considero que no vale la pena, por lo que salgo y voy a la plaza.
Ya en territorio italiano, compro pizza en un puesto de la calle, y camino hacia la boca del |Met.Ro| que, vaya casualidad, queda para el otro lado. Hice al revés sólo un par de cuadras, por lo que no es grave.

Roma

noreply@blogger.com (Pablo) — Sun, 18 Feb 2007 14:00:00 +0000

Viajando por Italia en tren. Ya parece un clásico.

Enfrente de mí hay una señora, de rasgos claramente africanos, con un nene de unos tres años y un bebé. Tiene un pequeño corte en los lóbulos, en donde iría un simple aro occidental, y pecas tatuadas en los pómulos, que como detalle de coquetería femenina son excelentes. Aunque vaya uno a saber cómo terminaron ahí.

El nene es de los molestos, aunque por suerte no de los insoportables. O sea, es completamente normal.
La señora saca un sobrecito de entre sus cosas, raspa, y cualquier mente no muy brillante deduce que recarga su celular. Habla, a los gritos, en algún idioma indescifrable. Europeo no era el idioma, aunque, quiera o no, escucho palabras sueltas en un claro inglés.
Con el nene aparentemente habla sólo en ese idioma, aunque no entiendo todo...

- Who were you talking?
- My husband.
- Liar! It's my daddy!
- Your daddy is my husband, you know?

Llego a Roma Termini a la tarde, llovizna un poco pero no hace demasiado frío. La estación aparentemente fue remodelada en los últimos tiempos, y es probable que toda el ala derecha, paralela a las vías, sea básicamente nueva.
La parte que estimo hace poco estrenada tiene como quinientos metros, y del lado de la calle están los locales de turismo, bien alejados, y los comercios, cerca del hall principal. En el subsuelo, además de lugares inaccesibles para los pasajeros, está el depósito de equipajes.
Ya en la oficina de informaciones turísticas, revisando por arriba el plano, me invade la incertidumbre. ¿Cómo voy a hacer para recorrer tanto lugar que me interesare? Sólo considerando los dibujitos en el planito que recibo tengo para una semana, y eligiendo mucho.
Ya veré como hago, por ahora mejor busco adónde quedarme.
Me dieron una lista de dos páginas con hostels, por lo que después de dejar la mochila donde corresponde, me siento a estudiar, justo al lado, adonde hay teléfonos y un par de pasillos que terminan en los baños. Son como doscientos metros cuadrados, con asientos de mampostería en todas las paredes, está todo impecable, y casi no hay nadie más.
Hay como cinco en Via Principe Amedeo, y otros tantos en Via Palestro. Una de las dos no la encuentro en el plano, por lo que vuelvo a la oficina y pregunto sólo eso.
Empiezo por los de Via Principe Amedeo, que es paralela a las vías del tren, y está a dos cuadras de la estación.
Entonces entiendo un poco más. En general no deben ser hostels con el concepto que tengo, sino que son residencias, pensiones, hoteles de mala muerte, y etcéteras.
Estimo que los que tienen nombre en inglés compartirán más mi idea de hostel, y convenientemente no están acá, sino en Via Palestro, a cuatro cuadras de la estación, y del otro lado. Al fin toco el timbre sólo en uno que intuyo razonable y no tengo respuesta.
Ya en la zona opuesta, del otro lado de Roma Termini, un tal |Yellow| es sí un hostel típico. Hasta hay gente al cohete en la recepción, hablando en inglés. Pero está lleno.
En el mismo edificio, está |Andrew|, que es muy chico pero tiene lugar. Es algo así como el lado hostel de un hotelucho.
Los hoteluchos están en edificios similares, o iguales, a los que usa para vivir cualquier persona normal, no un pasajero. En la planta baja, en lugar de haber un portero mirando como cae la lluvia, hay una recepción, y a las habitaciones se llega por un ascensor común.
Puede haber dos hoteles en el mismo edificio, uno con las habitaciones en los pisos 3, 4 y 7; y otro con las habitaciones en 1, 2 y 5. Y en el 6to quizás vivan romanos hijos de vecino.
O sea que el hostel en el que estoy, es simplemente un departamento inmenso.
Ya en la habitación, en la ciudad en la que hay una iglesia por manzana, siento que algo me ilumina, es algo así como la solución a mi enorme dilema actual. Bueno, en realidad simplemente veo un folleto de un lugar en el que alquilan bicicletas, pero tal es el nivel de solución que me proporciona, que me resulta admirable. Obviamente ya sé cómo haré para recorrer Roma con un tiempo más que acotado.
Entre una cosa y otra ya es de noche, por lo que le pregunto al británico, quien es también chileno, por el supermercado.
Ya está cerrado, por lo que compro una margherita, que es como la de mozzarella en Argentina. La pido, en algo parecido al italiano, como para llevar.
El día siguiente lo paso en el Status Civitatis Vaticanæ, y regreso a la tardecita.
Enciendo el televisor y me pongo a hacer zapping. Aparece una morocha que destruye el suelo, haciéndole fiesta a un sujeto, que aparentemente es el conductor del programa. Al lado, en una banqueta bien alta, hay una rubia sentada, haciéndose la diva.
El individuo dice un par de cosas y se pone a cantar a lo perro, ¡y eso que era playback!
De paso se pone a bailar con la morocha, e intenta con la rubia que no le da ni cinco. En eso está, cuando de repente agarra a la rubia del brazo, y literalmente la arranca de la silla, como para que se mueva de una vez. Mientras grita desaforado, quizás para darle un poco de crédito:

- Valeria Mazza!

Demasiado por hoy, mañana, y por siempre.
Termino de cenar y estoy cansado, pero no me parece que valga la pena dormirme, tengo la impresión de no haber aprovechado el día completo. Adónde ir no es simple, no conozco la ciudad, mucho italiano no hablo, tampoco tengo demasiado dinero, preferiría que sea en metro, y, principalmente, que no esté completamente muerto. El Colosseo gana.
Los carteles dicen |Met.Ro|, que viene a ser Metropolitana di Roma. La imaginación italiana me abruma, pero mantengo mi idea original.
Es cerca, pasan un par de minutos y estoy saliendo de la estación.

Fascinado apenas llego, paso mucho tiempo acercándome, alejándome, y espiando el interior en donde se puede, porque ya está cerrado al público.
No hay más de cien personas, por lo que puedo tomarme el tiempo y el lugar que se me ocurra como para sacar fotos.
Ya entendí cómo hay que hacer para sacar fotos de noche. La cámara mantiene abierto el diafragma un tiempo relativamente largo, por lo que debe estar completamente quieta cuando uno dispara.

Entonces lo que hago es apoyarla en barandas, tapiales, tachos de basura, monedas, piedras, el suelo... Vale la pena el trabajito.

Ya es medianoche y todavía hay |Met.Ro|, por suerte. Compro un boleto en la máquina, con monedas, y espero que me lo dé. Espero un rato más. Otro ratito. ¿Y el boleto?
Ya pasó demasiado tiempo, por lo que voy a la ventanilla, en la que hay un polizia. Le comento como puedo, y me mira con cara de 'debés ser un incompetente, mejor andá y fijate bien'. Acato a la autoridad y voy a fijarme otra vez, como para que me lleve el apunte.

Y ahí está el boleto, mágicamente.
Un nuevo día y sí me levanto temprano, y voy a alquilar la bicicleta. El que atiende habla algo de castellano, porque según comenta, vivió un tiempo con un argentino. Rechequeo el precio, y le pido una con cambios.
Me da la bici, una cadena con candado, y obviamente la llave. Me quedo esperando un momento, y al fin le digo:

- ¿Y el casco? -por las dudas le hago gestos con las manos sobre la cabeza.
- ¿Eh? ¡No! ¿Para qué? ¡Si no va rápido!

Intento explicarle que el punto no es que tan rápido vaya yo, sino quien eventualmente me lleve por delante. Pone cara de 'nunca se me ocurrió semejante estupidez', así que comento que en Argentina es una infracción, más allá de que nadie lo use.
Y no voy rápido porque lo elijo, no porque sea incapaz de hacerlo.
Me ofrece un plano, y le digo que no, gracias, porque ya tengo.

- ...
- Pero este es especial.

Me acerca uno casi igual al que entregan en la oficina de turismo de Roma Termini, la única diferencia es que están dibujados algunos recorridos sugeridos para hacer en dos ruedas.
Le muestro que tengo el mismo. Mal plegado y medio mugriento, porque lo rescaté del hostel, pero el mismo.
Miro el plano y voy hacia donde más ruinas parece haber. Mucho antes me cruzo otras, hay por todos lados. En general edificaciones grandes, como teatros.
Llego al centro antiguo, que es como de veinticinco hectáreas, y saco fotos hacia abajo, porque probablemente la mayoría de lo que se ve desde este lado es gracias a las excavaciones.

De todas maneras, hay una parte que sí es muy alta, pero como la bici tiene cambios, no es problema.
No sé qué es cada cosa, que quienes saben definen exactamente. Voy hasta donde puedo en bicicleta, porque al sector bajo con ella no puedo pasar.
La encadeno por ahí, y entro a lo que era la cárcel de la ciudad, en la que estuvo preso, por ejemplo, San Pedro.
Tiene dos niveles, el superior en el que obviamente hay un altarcito, y es de unos diez metros cuadrados. El inferior también tiene un altarcito, es igual de pequeño, básicamente una cueva. Me indican que tengo que salir sí o sí por la otra puerta, que convenientemente da a una tienda de souvenirs.
Doy media vuelta a la zona, por afuera, y voy hacia el río.
Esta zona, por un motivo u otro, parece un pueblo, o parte de una pequeña ciudad. Todos los alrededores son muy tranquilos, hay pocos transeúntes. Excelente para descansar con vista a la Isola Tiberina.
Sigo mi camino hacia el Circo Massimo. Hoy en día es un enorme parque, casi sin árboles, de más de quinientos metros de largo, y de ancho debe superar los cien. Estoy sobre uno de los laterales largos, veo todo verde hacia abajo, y todo oscuro en el horizonte, porque está el montón de ruinas altas por el que ya pasé.
Reviso el plano, y voy nuevamente al centro antiguo, pero esta vez del lado opuesto, en el que está el Colosseo.
Dejo la bici por ahí, y esta vez paso. A caminar, sacar fotos, caminar más, y mirar en todos los sentidos, porque en cualquiera de ellos el panorama es majestuoso.
Cruzo el Foro di Cesare, el Foro di Augusto, el Palatino, el Arco di Tito, el Arco di Constantino, y quién sabe cuántas ruinas más. Básicamente recorro todo, al menos todo lugar al que puedo pasar.
Llevo ya más de dos horas sin ruedas, por lo que voy a buscarlas, me detengo a mirar una vez más, de frente al Colosseo, y sigo a la Fontana di Trevi. Son bastantes cuadras, pero no voy caminando por lo que da igual.
Como es de imaginarse, está lleno de gente. Lo que no me imaginaba es que fuera tan chica la piazza. Es más, no hay plaza, sólo la fuente, con el edificio al fondo, y escalinatas tipo teatro al frente.
Compro un panino y vuelvo a comer, plácidamente buscando los detalles, que los hay por todos lados, tanto en las esculturas como en los recorridos del agua.

Nuevamente al hostel, a preguntar si puedo dejar la bici allí por la noche, porque de lo contrario ya la tendría que devolver. El encargado dice que no tiene problema, siempre y cuando ningún otro huésped le reclame nada.
Subo, pregunto, y a nadie le da la cara como para decirme que le molesta, por lo que salgo a pedalear otra vez, en otro sentido.
Andar por zonas más transitadas es un problema. Muchas calles tienen, aunque no estén dibujados, sólo dos carriles. Para mejor, a veces uno de ellos es exclusivo para transporte público, y no tengo ni idea si un ciclista puede o no andar por ahí. De todas maneras, prefiero evitarlos.
Las calles o avenidas que son anchas, lo son sin sentido, porque los romanos no tienen ningún problema en estacionar en doble, triple, y hasta cuádruple fila. La idea parece ser que, si quedan dos carriles libres, está bien. La densidad de vehículos es menor que en Buenos Aires, pero con el lío que hacen, el tránsito es un desastre. Bien ganada la tienen la fama.
Estoy en una esquina y veo que llegan unas seis calles, un par de las cuales son avenidas. Además de las cuatro normales, un par de diagonales.
En el suelo, cerca de donde desembocan las calles pero no en el centro, hay un bloque circular de un metro de diámetro y unos cuarenta centímetros de alto, pintado con franjas blancas y negras.
Arriba un policía, dirigiendo el tránsito, que acá es bastante peor por obvias razones.
Me gana mi parte nerd, y quiero tratar de ver cuál es la secuencia con la que da permiso para avanzar, pero veo que me va a llevar bastante tiempo, y es al cohete.
Entonces busco los semáforos: miro para acá, para allá, más arriba, no tan arriba.
No hay semáforos. Acá, un polizia es mejor, siempre.
Vuelvo por otro camino, pasando por la Piazza della Repubblica, al hostel.

A mitad de camino, me cruzo con tres señoritas, de entre 20 y 25 años. Me preguntan si hablo inglés, y resulta que son de tres países distintos, una sudamericana por lo que en castellano es razonable. Me preguntan por un teatro.
Para empezar, hay decenas. Y la mitad parece estar en ruinas.
Van a una obra, por lo que descarto la segunda opción. Busco en el plano, y deben estar a unas veinte cuadras. Tienen veinte minutos... que raro un grupo de mujeres llegando tarde, ¿no?
Quieren que las ayude diciéndoles qué bus tomar, pero no tengo ni idea, ni tengo nada como para averiguar, por algo me alquilé movilidad propia.
Lamentablemente, termino sugiriéndoles algo que yo no haría, que se tomen un taxi.

Decido cenar pollo, que puedo comprar cerca de Roma Termini, nunca viene mal la comida como la gente. Es un sitio en el que ya comí kebab, y venden pollos enteros, o mitades.

- Bunoasera.
- Buonasera.

Me quedo varios segundos mirando a mi interlocutor, hasta que al fin:

- Do you speak English?

El árabe no sabe para qué lado arrancar, no tiene ni idea. Como me preocupo por pronunciar con acento italiano, se creyó que él era el único extranjero.
Compro medio, que sería alrededor de un cuarto de un pollo común en la mayoría del mundo, y junto con las papas y la ensalada que acompañan termina siendo una excelente cena, ya en el hostel. Y el pan ni lo toqué, es inmenso y de noche no me desesperan los hidratos de carbono.
Mañana tengo que estar temprano en el sitio de alquiler y devolver la bici, hacer check out, e ir a Pompei.

San Gimignano

noreply@blogger.com (Pablo) — Sat, 17 Feb 2007 15:00:00 +0000

Alguien que gusta de recorrer el mundo, me había sugerido que me quedara por el norte de Italia, con buenos paisajes y lindos pueblitos, como San Gimignano. Desayuno, y hacia allí voy.

Dormí bastante bien, sin embargo tengo mucho mucho sueño. Calculo que el viaje es de una hora en el primer bus, y de media en el segundo, con la combinación, esperando unos diez minutos, en Poggibonsi. Preferiría no dormirme, porque terminar en Siena no es una buena idea.

El paisaje es bonito, muchas lomitas y cerritos, verdes en general. Se ven algunas agrupaciones de unas cinco a treinta edificaciones, como si fueran pequeñas colonias.
Al fin y al cabo me duermo. Me despierto y empiezo a prestar atención a los carteles en la ruta, y todavía falta.
El sueño me gana otra vez, al despertarme estoy a menos de cinco kilómetros. Después de ver el cartel 'Poggibonsi 1', el bus para justo antes de una rotonda. Evidentemente es la entrada al pueblo. Se baja una señora, me levanto del asiento y voy corriendo hacia la puerta. El chofer me pregunta extrañado si bajo, y le digo que sí.
Miro alrededor y mucho no hay. Toda la zona está bastante despejada, la ruta domina el paisaje.
Cruzo una calle perpendicular, hacia la única parada que veo. Leo los carteles y no parece la correcta. Hay una hombre de unos treinta años, le pregunto si habla inglés, y si en esta parada estoy bien para ir a San Gimignano. Resulta que doy con el mejor guía de todo el pueblo.

- No, la terminale.
- Diritto -aleja la mano de su torso, manteniendo brazo y antebrazo paralelos al suelo.
- Rotattorio -hace círculos con la mano, con el índice hacia abajo.
- Sottopassaggio -baja la mano y la vuelve a subir, mientras la lleva hacia adelante.
- Destra -quiebra la muñeca hacia afuera y mueve el antebrazo a la derecha.
- Tutto.

Le agradezco y raudo salgo, porque si pierdo la combinación estoy en problemas. Con una explicación perfecta, luego de unas diez cuadras llego hasta una plaza, pero no veo ninguna terminal. Sí la estación de tren, y un par de paradas de buses, un poco más grandes que una cualunque, pero nada del otro mundo.
De todas maneras, sí estoy en la terminal, sólo que el pueblo es relativamente pequeño. Averiguo cuál es la parada en la que tengo que esperar el que sale a San Gimignano, y a los dos minutos aparece.
En todo el recorrido parece que lo único que hacemos es subir, excepto cuando entramos en algún túnel, justamente para no subir aún más.
Se detiene frente a una especie de parador, en el que hay alguna oficina y un par de baños. Y ya se ven los primeros turistas por ahí, pero ningún pueblito ni nada que se le parezca demasiado.
Calculo para qué lado tendría que ir y empiezo a caminar, subiendo un poco más, de paso.
Encuentro una casilla rodante bastante grande, en la que compro un panino de prosciutto, lo cual parece una buena idea, porque ya es mediodía.
Del otro lado de la piazza está la entrada, entre un par de muros de cinco metros de alto, más o menos.
Da a una callecita llena de turistas y locales para ellos. Es todo muy prolijo, las paredes todas de color marrón o gris como si fueran de piedra, aunque algunas, o la mayoría, no lo sean. El suelo en general adoquinado, y en las calles perpendiculares, que las hay más a la derecha que a la izquierda, también todo al tono.
En cada esquina hay un pequeño cartel azul, que indica a qué viejo lugar se puede ir por esa calle. Algunos museos, y muchas casas particulares.
La calle principal vira un poco a la derecha, y termina en una plaza, probablemente la principal, y también completamente adoquinada.
De más está decir que no hay vehículos circulando, al menos no por este sector. La típica iglesia, aunque ésta es relativamente pequeña, y también parece todo de piedra. Me pregunto qué hacen para lograr tal efecto, porque en realidad la mayoría es de ladrillos.
Se me acerca una mujer de unos treinta años mal llevados, y algo me dice en italiano. Entiendo que quiere que le saque una foto, con el edificio religioso de fondo. Le contesto como puedo y recibo un:

- ¡Ah! ¿Hablas español?
- ...

Estimo que sí.
Me alejo cuanto puedo, con la cámara descartable en la mano, e intento hacer cuadro. No hay caso, no cabe de ninguna manera. Al menos no toda la edificación completa. Me voy a un lateral de la plaza, y hago lo mejor que puedo.
Al devolvérsela intento explicarle pero no tiene demasiado sentido, la española está convencida de que saldría todo. Al fin intenta insinuar que soy un incompetente.

- ...
- Es que es muy mala. Mi cámara es muy mala.
- ...

¿"Muy mala"? ¿A quién se lo ocurre expresarse de semejante manera? No es "muy mala". ¡Es una porquería!

A la izquierda un par de torres, éstas sí muy altas, treinta metros por lo menos, dominan todo alrededor. Sigo por la calle lateral, y subo un poco más, para variar. Cruzo un par de sitios ya completamente en ruinas, y llego a una especie de mirador.
Disfruto un poco del paisaje hacia abajo, y sigo por otros lugares ya deshabitados. Encuentro una placita, muy prolija, con muchos árboles bajitos, y rodeada por un tapial de unos dos metros.
Salgo por un costado distinto, y empiezo a bajar. De este lado no hay edificaciones, y sí árboles de los añejos y enormes.

Aparentemente estoy recorriendo las afueras, ya. Al volver al casco céntrico me llama la atención uno de los cartelitos: 'Fontana Medievale', por lo que sigo la flecha hacia mi derecha. Después de unas dos cuadras, otro cartel refiriendo a la fuente, así que doblo, según la indicación, a la izquierda. Cuatro cuadras más y es a la derecha de nuevo, por suerte estoy bajando. Luego de otras seis, el nuevo cartel indica a la derecha nuevamente, parece un chiste. Desde acá tengo una vista particular del pueblo, porque tengo que mirarlo hacia arriba. Con esta perspectiva las dos torres parecen de cien metros, máxime con el sol justo detrás, lo que me recuerda que está atardeciendo. Otras cinco más, ya se terminó el pueblo, y ahora es a la izquierda. Me asomo y la bajada es muy pronunciada, por lo que el problema no es ahora, será a la vuelta. Por suerte a los doscientos metros la encuentro.
Está incrustada en la ladera del cerro, dividida en tres compartimientos, de cinco metros de lado cada uno de los dos primeros, y unos tres de alto. El último es algo más grande. Deben tener unos cincuenta centímetros de agua, que no puedo encontrar hacia ni desde dónde fluye, sólo que sí lo hace entre ellos, en la que hay pececitos anaranjados.
La cantidad de musgos en la fachada, pero por sobre todo dentro, es bastante particular, parece que en quinientos años nunca los removieron. Probablemente algún arqueólogo exagerado considere a la fuente todo un ecosistema. Después de ir y venir a lo largo, de mirar en todos los sentidos, incluso adentro, me siento por ahí a descansar. Imagino que voy a tener que subir bastante.

Trato de ubicarme en el espacio, y calculo que si sigo derecho hacia arriba, sin seguir ningún cartel, llego al centro del pueblito. Y así es, en realidad no estaba a más de mil metros, pero a la ida me hicieron pasear por medio San Gimignano.
Llego a otra de las placitas, como siempre adoquinada, que es la comercial. Alrededor hay más de los típicos locales para turistas, incluído una especie de museo del terror, en el que exhiben dispositivos de tortura medievales. No creo que valga la pena gastar en alguno, y además mucho tiempo no me queda, tengo que volver a Firenze hoy.
Camino en la dirección que todavía no recorrí y encuentro un gran parque sobre la ladera, y al costado la parte mejor conservada del famoso muro. Es la típica muralla que rodeaba a los pueblos antiguos.
Tiene casi un metro de ancho y diez de alto en algunos lugares. Llego a una de las esquinas, y encuentro la obligatoria pseudotorre, que desde afuera parece un cilindro de cinco metros de diámetro. Continúo paralelo a los restos de muralla, y llegando a la entrada principal, otra esquina-torre, perfectamente conservada.

Meriendo frutas sentado en un banco de la plaza, y voy a la parada. Me fijo en los horarios, y pronto viene uno hacia Poggibonsi. Sin prestar demasiada atención a lo que dicen los turistas que también esperan, escucho en perfecto castellano:

- En el bus no venden pasajes, tienes que ir...

De vuelta al centro del pueblo, a averiguar adónde comprar el boleto, y de paso perder el bus.
Nuevamente en la parada, sentado tranquilamente, y aparecen dos japonesas de unos veinte años haciéndose las estrellas, junto con un costarricense que les hace fiesta.
Hablamos un poco, y luego se ponen a hablar entre ellos. En inglés, en italiano, en castellano. En realidad no hablan en ningún idioma, es un perfecto desastre, no veo que se entiendan en lo más mínimo. Pero a ninguno de ellos tres le interesa, por sobre todo al tico, que sólo quiere ganarse alguna, parece.
Después de esperar un rato, ya es la hora indicada en el cartel, y el bus no aparece. Quince minutos tarde no está tan mal, ¿o sí?
Llegamos a Poggibonsi fuera de horario como para hacer la combinación. Por lo que, ya de noche, tengo como una hora de espera hasta el siguiente a Firenze.
Paso buena parte del tiempo charlando con una pareja de Hong Kong, que en unos días se va a Venezia, justo para cuando termina el carnaval. Les comento un poco de mis días por allí, y no creen la parte de mi alojamiento, considerando que ellos pagaron por adelantado casi cien euros la noche, y no precisamente cerca de San Marco. Les insisto pero no hay caso, cambian de tema por las dudas.
Se ríen de la impuntualidad italiana, y conversamos con tópicos culturales. Cuentan que tuvieron que viajar como quince horas, porque el avión que se tomaron no puede atravesar espacio aéreo chino, y cosas por el estilo. Intento comentarles de Buenos Aires pero no hace falta, la mayoría de los turistas parece saber que, por un motivo u otro, es maravillosa.
Al fin llega el transporte, en Firenze ceno kebab al piatto, y paso por el único sitio en el que se puede acceder a internet a un precio razonable. Tienen WiFi, pero cuesta lo mismo, así que ni me molesto en usar mi compu. Cuánto más raro el sitio, menos quiero que salga de la mochila.
Veré que sucede en Roma, mañana.

Firenze

noreply@blogger.com (Pablo) — Fri, 16 Feb 2007 16:00:00 +0000

Por primera vez viajo en un tren lleno. A la gente que se espera viaje normalmente, parece que se suma un extra de cincuenta personas. La mayoría de alrededor de veinte años, y estimo que no están de vacaciones, ni de camping, porque hay más con bolsos que con mochilas.

El Intercity no va a Santa Maria Novella, la estación central de la ciudad. Para en otras dos estaciones secundarias, Rifredi y Campo di Marte. Parece una buena idea, por sobre todo para ahorrar tiempo de los que hicieren viajes largos.
Bajo en Rifredi, y hago trasbordo a un tren de dos vagones, que parece nuevo y por dentro es muy delicado. Aparentemente la mayoría de los pasajeros son ejecutivos, o algo así. Dudo que haya algo más similar al de Puerto Madero - Castelar.
Esta vez llego más bien tarde, pero ubico un hostel rápido. Bueno, me lo vendieron como hostel, pero en realidad es un hotel mediano bastante antiguo.
Muy amable la gente del lugar, 'atendido por sus propios dueños', estimo.
Una singularidad, para variar. A la izquierda de la habitación hay algo que parece un baño.
Tiene un metro y medio por dos, un puerta normal, hay una ducha sin bañera, un lavabo, artilugios para colgar las toallas, también toallas, jabón, shampoo. Y creo que nada más.
¿Adónde está el inodoro? Ni hablar del bidet. Pues no lo veo porque no lo hay. La otra mitad del baño está fuera de la habitación, es compartida.
¿Tengo medio baño? ¡Iupi!
En Milano compré un mapa de Italia, que convenientemente en el reverso tiene una lista con los lugares más turísticos, y una pequeña descripción. Ya vi que estoy bastante cerca de San Gimignano, por lo que mañana iré. Pregunto cómo debo hacer en la recepción, y en algún pseudo idioma que él logra que entienda perfectamente me da toda la información necesaria.
Salgo a caminar ya de tardecita, a pasear por una ciudad quedada en el tiempo.
Almuerzo kebab por primera vez, y me desilusiona mucho. Teóricamente es como el shawarma en Buenos Aires, pero la verdad que nada que ver. La carne parece un fiambre, si hasta dudo que sea de ternera, como la promocionan. Lo mejor de todo es el yogur que le ponen, como para hacerse una idea del resultado final.
Aprovecho para recorrer la feria que vi cuando iba hacia el hotel. Es de las que tienen muchas cuadras y muchas cosas repetidas. Lo más probable es que no compre, no quiero cargar absolutamente nada más.
Todo parece antiguo. No se ve un sólo edificio moderno, al menos por donde ando. Hay muchas construcciones que parecen tener cientos de años. Y decenas las más nuevas.
Santa Maria Novella, al lado de la estación, es bastante grande. San Lorenzo también, aunque por algún motivo no me llama mucho la atención. Pero cuando llego a la otra, la típica de las postales, que es la Catedrale di Santa Maria di Fiore. Inmensa. Son tres manzanas juntas. Además del anexo que no sé qué es. Me alejo cuanto puedo, para sacar alguna foto, pero es inútil, en ninguna saldrá completa.

Por todos los alrededores cruzo más de esas cosas que llamo 'castillitos' aunque luego sabré que no es el nombre correcto.
Al lado de una piazza hay una extensión al aire libre de un museo. Es una galería, y tiene como diez esculturas. Me gano un llamado de atención por apoyar la cámara para sacar una foto... ¡en la pared!

Llego al río, detrás del museo, desde el que hay una buena vista del Ponte Vecchio, vuelvo por otro camino y me cruzo con más plazas, que las hay muchas, y bastante grandes.
Aprovecho para recorrer la mitad de la feria que a la ida me perdí. Más de lo mismo: cuero por todos lados. Por sobre todo camperas, botas, y cinturones. Parece que también hay una gran cantidad de indumentaria de seda, pero no estoy ni cerca capacitado como para saberlo.
Sigo viendo gente de alrededor de veinte años por todos lados, por sobre todo en las plazas más cercanas a Santa Maria di Fiore. Debe haber algún encuentro de jóvenes, o algo por el estilo.
Llegando al hotel, por una calle bastante muerta, me para un señorita de unos 17 años.

- Buonasera.
- Buonasera.
- Una sigaretta?
- No parlo italiano -haciéndome el desentendido, y como pidiéndole disculpas.

Me hace señas con los dedos repitiendo "Una sigaretta?" y ya no puedo seguir con el chiste, es muy fácil de comprender lo que pide. Eventualmente me pregunta de dónde soy.

- ...
- De Argentina.
- Argentina? Come il Batistuta!
- ...

Y sí. Lo otro que hay en la feria es gorro, bandera, y vincha de color violeta. Además de la 9 y las muy europeas bufandas para ir a la cancha, claro.
Paso por un local con internet, y después compro algo en un supermercadito chino para cenar. ¡Quizás era koreano, yo que sé! ¿Los de Buenos Aires qué son? Porque éste era más pequeño y más prolijo. Salvo eso, igual.
Ya en la habitación apago el aire acondicionado, que obviamente estaba en 'calor', porque hace un ruido que me quema la cabeza, aunque no tanto como una heladera comercial.
Me levanto temprano, como para ir con tiempo a la estación de buses a averiguar horarios. Al llegar me entero que tengo que esperar bastante. No puedo con mi genio y salgo a caminar por ahí una vez más, siempre queda algo por recorrer.
Voy al Ponte Vecchio, que tiene locales comerciales a los costados, ahora abiertos porque es de día. Todo de aspecto muy antiguo, para variar.
Debe tener unos cien metros de largo, y a los lados es todo igual, o casi. Joyerías una tras otra, y en las vidrieras hay lo que a uno se le ocurra, siempre y cuando sea de oro.
Encuentro algo raro más, a unas seis cuadras. Tiene más o menos cuarenta por treinta metros, y muchas columnas que terminan en arcos, no sólo en el perímetro, en el interior también. Es otra especie de galería, y el techo debe estar a unos seis metros. Bastante pintoresco, incluso con una fuente de hierro a un costado. Pero debajo de eso hay un mercado cualunque, en el que venden cosas todas mezcladas, muy probablemente made in China. La verdad, una lástima.
Volviendo a la mini estación al lado de la de trenes, me cruzo con un comercio de porquerías para acampantes, cuchillos, y esas cosas. Entro y pregunto por la hoja que perdí, y casi casi la consigo. Obviamente es lo que más demanda tiene, hay de todas las otras partes de repuesto, pero no lo principal, ya no queda.
Y el bus ya sale.

Venezia

noreply@blogger.com (Pablo) — Thu, 15 Feb 2007 02:30:00 +0000

Estoy en un Intercity, que obviamente es el tren interurbano, de pocas paradas. Tengo un pasaje sin asiento asignado, sin embargo parece de primera. Es más, estoy seguro que hace no mucho tiempo lo era. Con mesita, tachito de basura, y apoyacabezas regulable en altura.

Ya me siento mejor y es de mañana, por lo que esta vez sí disfruto de un paisaje italiano.

Se termina el continente, y el tren sigue hacia las islas. Venezia, por lo que puedo entender luego, es una aglomeración de islas, entre las cuales quedan los famosos canales.
La conexión es simple, una autopista de dos carriles por mano y un par de vías de tren al lado.
Llego a la estación Santa Lucia, que es relativamente chica y simple, sólo tiene un hall principal. Recorro con la vista todo el perímetro, y no veo la oficina de informaciones turísticas. Sí encuentro la de informaciones ferroviarias, y alguna agencia, que supongo convendría evitar.
¿Qué hacer entonces? No queda otra que caer con el signore que está en el medio, paradito con la típica |i| de informaciones en la espalda, la cual debe tener unos treinta centímetros de alto. Además, tiene adornada la campera con bandas reflectantes, como si fuera un camión de circo. Me saluda y agrega algo en italiano.

- No parlo italiano.
- Portuguêse? ¿Español?
- Bueno, sí, en español está bien.
- ¿Está buscando un hotel?
- Estoy buscando un hostel, ¿sabe a qué me refiero?
- ¡Ah, el albergue!
- Sí, el albergue.

Había averiguado un poco en Milano, ubicando sólo un hostel de veinte euros. Considerando que Venezia es una de las ciudades más turísticas del mundo, no parecía descabellado, era cuestión de dar con él.
No termino de acomodar mis ideas, y él ya tiene el plano desplegado.

- El albergue está acá, -señala la isla inmensa que está separada de la aglomeración principal, parece que es el mismo que había encontrado en la 'net- y cuesta veinte euros.

No vamos bien. ¡Vamos muy bien! Ya tengo el hostel, y encima no es como el de Genève, en el que si caés sin reserva te sale más caro.

- Pero tiene que tomar el vaporetto que cuesta cinco euros, porque todo está acá -ahora indica San Marco, la piazza principal.
- Sí, sí. Es lo que quiero.
- Le ofrezco un hotel acá -a cuatro cuadras de San Marco- a treinta euros. Sin desayuno.

¿Eh? ¡Buenísimo! ¡Qué me importa el desayuno! Puedo comprar algo para comer, supongo. No debe ser tan difícil de resolver.
Así que, por lo mismo que cuesta un hostel allá lejos, estoy en un hotel a cuatro cuadras de San Marco... increíble.
Sigue con las formalidades, como avisarme que a él no le tengo que pagar nada, me da algún plano, la referencia pare el hotel, y me acompaña a la parada, a la salida de la estación.
No es un colectivo, claro. No hay colectivos en Venezia, ni autos, ni camiones, ni camionetas, ni nada que se les parezca. Ni uno, ¡eh! Sería imposible que transitaran. Los peatones, o sea todos, caminamos por los callecitas y pasillos, que a veces tienen dos metros de ancho, y otras unos seis. O viajamos por el agua... góndolas, vaporettos, barcas, barquitos, canoas, podría inventar el nombre de un dispositivo acuático y agregarlo, no cambiaría demasiado. Los que llegan en vehículo, sea cual fuere, deben estacionar al llegar. Para autos hay un garage bastante grande, convenientemente justo al final del puente que viene del continente.
Hay un sol que parece primaveral y no de invierno, muy agradable, más que adecuado como para disfrutar un paseo de casi una hora por canales venecianos.
Tanto al subir como al bajar, me llama la atención que no hacen falta escaleras. Ni siquiera hay un escalón. No suena simple considerando que estamos en el mar, y existe un fenómeno llamado marea que gusta de cambiar los niveles del agua.
La solución es muy simple. En cada parada hay una especie de preembarque semiflotante, o sea: flota del lado del agua, y está fijo con algo puedo imaginar como una bisagra, del lado de la isla. Sube la marea, sube la cabina de preembarque, y viceversa, seguramente.
Luego de un par de paradas, se sube una pareja disfrazada de pies a cabeza. Oh, oh. Es carnaval y estoy en Venezia. Ésto ya se pasa en bueno.
Al llegar a San Zaccaria, la parada cercana a San Marco, ya se hace muy evidente. Está lleno de gente disfrazada, y de pequeños puestos que venden máscaras, además de los obligados souvenirs.
Llegando al hotel medito seriamente si quedarme una semana acá y listo. ¿Para qué arriesgarme a ir quién sabe dónde? Pero no, un par de noches está bien, tendré que arriesgarme a otros lugares, máxime sabiendo que, estando tan bien en general, en un par de días de la gripe me quedará poco y nada.
Formalidades en el hotel, y salgo a pasear. Compro algo de fruta y nuevamente a estudiar, un ratito, el plano. Por suerte los callejones acá sí son ortogonales, pero no tienen más de cien metros. Básicamente, es el típico laberinto. Uno puede ir hacia allá y a los treinta metros tiene que doblar para allí sí o sí, camina otros cincuenta y tiene que girar nuevamente para acá, y así.
Ir con el plano en la mano sería un trabajo exagerado, no vale la pena. Mejor caminar y orientarse considerando sólo el sentido en el que se avanza. Si sucede una catástrofe y me pierdo, es cuestión sólo de encontrar San Marco.
Así como las callecitas parecen infinitas, también los canales. Los hay de todos los largos, de todos los anchos, y de todas las formas.

Empiezo a entender cómo hacen ciertas cosas. La mercadería que hay que transportar, que no debe ser poca para abastecer a tanto turista, se mueve en carritos. Tienen un par de ruedas grandes, y un par de ruedas muy chiquitas, que usan para subir las escaleras, que hay por todos lados, principalmente para subir los uno y cien puentes.
Además hay barco, bueno... llamémoslos a cada uno 'barco', para cada necesidad. Está el de la policía, el taxi, el de carga, el de alquiler, el de paseo, y otros. Los premios se los llevan el de Batman, el del albañil, y el atmosférico.
Ya está oscureciendo y no sé si voy a almorzar o cenar, pero seguro que algo de eso voy a hacer. Elijo comida china, y voy al hotel.
Salgo hacia la piazza, y... no tenía un espejo, pero estoy seguro que puse mi mejor cara de desconcierto, y asombro. San Marco se inunda. Literalmente.
Busco a mi alrededor y la gente está como yo, mirando el suelo sin hablar. Si presto atención veo que el agua avanza, así que lo peor no llegó aún.
Claro que también hay gente que salta el agua naturalmente, y hay otros que ni eso, porque tienen botas de goma.
El caso es que con el paso de los siglos el nivel de la ciudad bajó, y las partes más bajas se inundan con una simple subida de la marea. Considerando que el agua anega doscientas cincuenta veces al año, se puede decir que lo que está sucediendo es normal.
Incluso debajo de algunos lugares hay sistemas de cañerías, para que el agua fluya libremente y la erosión no cause estragos. Básicamente, el piso está agujereado.
Saco fotos, espero que se inunde por completo, y después sí, me voy a dormir.

Un nuevo día y esta vez, como en general, toca recorrer a fondo la ciudad. El clima está mejor aún que ayer, así que voy para acá, para allá, puentes grandes, chicos, agua y callecitas.
Desayuno fruta en un piazza, y me olvido la hoja de la |Victorinox| en el banco. Me doy cuenta muy tarde, cuando volver no implicaría encontrarla seguro, y prefiero recorrer en otro sentido. Se va a complicar pelar todo a mano de aquí en adelante, pero no me parece que sea tan terrible.
Prestando atención a los detalles descubro algunas cosas perdidas por ahí. Como un grupo de viejos haciendo cosas de viejos, un local para turistas con un cartelito escrito a mano: |Está prohibido en carnaval andar por Venezia sin la máscara|. Otras rarezas más, como un canal de los más angostos que sí tiene veredas a ambos lados, un puente de madera, un canal que está cerrado al paso de las embarcaciones, porque más allá es distrito militar, y una zapatería ambientada cien años atrás, aunque en este caso no se trata de un museo, sino que dentro hay un veneciano arreglando botas, zapatos, y demases.
Me cruzo con varios museos y con muchas muchas tiendas de regalos, la mayoría de vidrio, aparentemente artesanales, aunque no sé si lo sean o no.

Otro aspecto destacable es que la ciudad completa se cae a pedazos. Todas las construcciones, de entre tres y cinco plantas, tienen humedad hasta el techo, y algunos incluyen vegetación. Hay paredes que están sostenidas por grampas gigantes, y cosas así.
Calculo que deben reparar todo dos veces al año, de lo contrario sería imposible habitar. Pero reparan por dentro, por fuera no, nada.
Almuerzo pizza en la calle, y vuelvo a la piazza. Hay un presentador, secundado por un par en trajes de ciruja, pordiosero, o como prefieran llamarles, y recién empieza el desfile de disfraces, que a esta altura ya sé que es de turistas.

Es todo muy simple, el que tiene ganas hace la fila y sube al escenario. Eventualmente le hacen un par de chistes, del estilo:

- ...
- ¿De dónde son?
- De Suiza y de Francia
- ¿Cómo de Suiza y de Francia? ¡Ah! ¡De Ginebra!
- ...

Recuerdo que el día anterior pasaron un aviso en las pantallas gigantes al lado del escenario, según el cual en la zona hay WiFi. Así que luego de un corto paseo, paso por el hotel y traigo la compu.
Por las dudas me siento a cinco metros de la Polizia. Pero parece que ellos están más interesados que yo en que estemos cerca, no vaya ser cosa que haga algo maligno, ¿cierto? En veinte segundos tengo uno a un metro, y otro a uno y medio.
El caso es que hay WiFi, pero no salida a internet. Se puede navegar por unas páginas turísticas y nada más.
Dejo la máquina en el hotel y salgo de nuevo, a caminar en otro sentido.
Ya es de noche, aunque no muy tarde, y voy a San Marco. Está el mismo presentador quien no hace más que un par de chistes e introducir a una banda. Parece que llegué justo.
Empieza tranqui, se destacan pocos instrumentos, aunque hay bastante gente en el escenario.
Luego de algunos minutos explota todo. En mil pedazos.
Es una especie de música electrónica, con toques árabes y africanos. No soy un experto, pero me alcanza para diferenciar música de ruido, no en todos los géneros, es cierto. Pero en este caso creo poder decir que ésto es muy bueno.
El tema termina, rato más tarde, con media piazza en una especie de rave.
Después de semejante performance, no queda otra, el show decae un poco en el par de horas siguientes. Estoy ya bastante cansado y decido volver al hotel. ¿A qué, a dormir? Me parece un desperdicio, así que me abrigo todavía más y salgo por ahí.
Lo bueno es que al ser tan, pero tan turístico, de noche no se muere la ciudad como en los otros sitios de este lado del mundo por los que anduve. Me la paso saltando charcos chicos y esquivando grandes, ya sabemos cómo es ésto.
Duermo todo lo que me place, hago check out, y me tomo el vaporetto a Santa Lucia.
Tengo que esperar no mucho para que salga el tren a Firenze, por lo que me quedo en la explanada previa a las escaleras, afuera de la estación, al solcito. Recorro mentalmente tres días incalculables, saco un par de conclusiones, y elijo una postal.

Milano

noreply@blogger.com (Pablo) — Mon, 12 Feb 2007 23:00:00 +0000

Ahora sí en una estación de tren inmensa. Llego medio muerto, y lo único que quiero es tomar algo, |Coca Cola|, preferiblemente.

Vamos de a poco. La mochila no la pienso cargar otro día completo. Es más, no la cargaré ni una hora de aquí en adelante, salvo que sea estrictamente necesario. Claro que el que determina si es o no estrictamente necesario soy yo. Entonces, lo primero, es buscar el depósito de equipajes, locker, consigne, etc. Previamente debería averiguar adónde buscar, justamente para no cargarla otra vez.

Pregunto a un polizia y encuentro la oficina de turismo. Menos mal que vine primero acá, porque ya está por cerrar, y por cierto, es lo único que quiere hacer la empleada aquí. Me saca corriendo, con una fotocopia con direcciones de hoteles y un plano de la ciudad que tuve que pedirle, porque parece que ella no tenía planeado ofrecérmelo. ¿El depósito de equipajes? Bien, gracias. Queda por allá.
Vuelvo al hall de las vías, el más despejado y tranquilo, aunque el ruido sea mayor. Me siento intentando recuperarme, y se me acercan un par turistas. De unos 20 años, yanquis, nada del otro mundo. Me piden que les saque una foto.
Mientras una busca la cámara charlamos un poco, comentan que vienen de Polonia en avión y se van a Barcelona, en tren.

- ...
- I love bullet trains.
- ...

¿Eh? Que ocurrencia. Ya que le gusta tanto, les saco la foto con el tren bala de fondo. Pregunto si saben adónde demonios puedo dejar el equipaje y obviamente no tienen idea, para ellas Milano es menos que una escala.
Bajo, subo, voy a un lado, al otro, y al fin encuentro adónde dejar la mochila. Menos mal.
A la salida el panorama es desalentador. Gente en la plaza perdiendo el tiempo en grupo, |Mc Donalds| a los costados, ruido, inscripciones en las camperas del tipo |Soy argelino|.
¿Qué hago acá? Podría haberme quedado en Stresa, en la paz del típico pueblito turístico.
Camino unas diez cuadras, por suerte hay bastantes hoteles de mala muerte en los alrededores. Nada de hostels, pero es lo que hay. Elijo uno, me registro, y salgo.
Voy hacia la estación de nuevo, viendo qué porquería comer, y entro a un local con acceso a internet. A la persona que está delante de mí le piden el pasaporte, y parece que lo hacen con todos. Claro, no vaya a ser cosa que alguno haga algo maligno valiéndose de la internet, ¿cierto?
Vuelvo con hamburguesas, ceno, me baño, y duermo. Por lo menos diez horas.
Al levantarme estoy igual de enfermo que el día anterior. Lo primero que hago es bajar y avisar que me quedo otra noche, muy a mi pesar, porque no puedo ir a ningún sitio en estas condiciones.
Ya de mañana camino desde la estación hacia el centro, unas pocas cuadras, tengo que ubicar un cajero automático que se digne a entregarme dinero usando la tarjeta de débito argentina, cosa que los cajeros suizos no hicieron. Encuentro uno de la |Banca Nazionale del Lavoro|, banco que está, o estuvo, en Argentina. El trámite termina sin complicaciones, por lo que vuelvo tranquilo al hotel.
En la habitación me pongo, como tantas veces, un ratito a estudiar. El plano de la ciudad, básicamente. Encuentro una joyita: |Museo Nazionale della Scienza e della Tecnologia Leonardo da Vinci|.
Almuerzo lo que puedo, porque mucho apetito no tengo, y decido que voy en metro al museo.
Tengo que caminar un par de cuadras en dirección contraria a la estación, por lo que estas calles son nuevas.
De repente, la hecatombe, la debacle total. Una mugre y un desorden inimaginables. Aparentemente están levantando lo que en la mañana fue una feria. Claro que no debe haber sido como la que vi en Genève, no hay que ser muy despierto para imaginarlo.
Por suerte el museo es lo que esperaba. Hay muchas series cronológicas de artefactos, como pueden ser cámaras de fotos o teléfonos, desde los primeros que tienen un par de siglos, hasta unas súperdesarrolladas máquinas japonesas.
Destacables son los talleres ambientados en la época, como los del luthier o del relojero. Varios monstruos como algún submarino, locomotoras, generadores de electricidad, molinos, hornos...
Y por supuesto el pabellón dedicado a Leonardo, con enfoques bastantes diversos del artista y científico en cuestión.
Hay maquetas basadas en diseños suyos hechas por el museo. Algunas cosas locas, como catapultas dobles, alguno de sus famosos aviones, barcas para dragar... de todo un poco.
En la pared enfrentada a las maquetas están las reproducciones de sus trabajos. Empiezan en anatomía, siguen en botánica, más allá hidráulica, luego los aviones, y más también. Un multidisciplinario, si los hay. Me lleva unas horas recorrerlo todo, aunque lo hago relativamente rápido.

A dos cuadras del museo compro kiwis, que en Europa salen más o menos lo mismo que cualquier otra fruta, y vuelvo al hospital, digo, al hotel.
Tomo otra vez el metro, que tiene un par de particularidades. Es de trocha ancha, por lo que es comodísimo, y... ¡va por la derecha! Lo que no parece típico sólo de éste en cuestión es que sube una pareja de inmigrantes, muy probablemente de Europa del Este, y tocan, si no me equivoco, una milonga.
Ya es de noche, en la televisión no hay nada, porque es peor que la argentina, así que junto fuerzas y salgo a caminar.
Hay un gran gran parecido con Buenos Aires. Con el microcentro, en particular. Edificios de unos ocho pisos, todos de la misma altura, alguna plaza imponente de vez en cuando. Acá sí hay carteles, y de los grandes. El más está tapando una obra, y debe tener cincuenta metros de largo por quince de alto.
La avenida que comienza en la plaza de la estación termina, pasa a ser una calle. Tengo que elegir entre seguir por la callecita o volver una cuadra, y tomar una diagonal. Parece mejor idea, hay más tránsito y es más comercial.
Unas cuadras más allá y ya no da para seguir. Llego a un lío de calles, avenidas, diagonales, plazoletas... No tengo ganas de caminar con el plano en la mano así que vuelvo. Todavía me siento un trapo, además.
Llego a dormir como un enfermo nuevamente. Bueno... estoy enfermo, por lo que es normal.
Me levanto temprano, saludo en el hotelucho, y camino las cinco cuadras hasta Milano Centrale. Al menos me siento un poco mejor físicamente.
Pregunto cuál tomar, voy al oeste y todavía no les confío mucho a los afiches de un metro por dos que en teoría tienen los horarios de todos los servicios. Y una vez más los tanos del norte mala onda...
La idea es más o menos ésta:
O sos un sudaca que viene a limpiar los baños, y esas cosas que ellos no hacen porque son europeos, y encima del norte. Buen... tan al norte no están, sólo al norte de Roma, pero vaya uno a hacerles entender.
O sos un sudaca que está de vacaciones mientras ellos están vendiendo boletos de tren. Tengo entendido que yo no les elegí el trabajo. Es más, supongo que cuando empezaron yo estaba a doce mil kilómetros, más o menos.
Está visto que mejor me voy. Venezia no es mala idea, supongo.

Stresa

noreply@blogger.com (Pablo) — Mon, 12 Feb 2007 09:00:00 +0000

Son las seis de la mañana y me esfuerzo muchísimo por no dormirme. Estoy viajando en el |Cisalpino|, el tren suizo - italiano que aparentemente sale desde Genève hacia el norte, bordea todo el lago hacia el oeste, y continúa con dirección sur.
Pasan unos minutos y me entero que, por una confusión mía, me tengo que mudar de vagón. De primera a segunda, pero no es nada grave, la diferenca es mínima. La sonrisa de la gurada cuando desde mi nuevo asiento le pregunto si estoy bien ahí, increíble.
No es un TGV sino lo que en Argentina, a pesar de no existir, se llamaría tren de alta prestación, a alrededor de 150 kilómetros por hora.
La luna brilla por su ausencia, pero así y todo puedo de alguna manera apreciar, o imaginar, un paisaje alpino increíble.
Al fin y al cabo me duermo y me despierto una y otra vez. Me duermo por el terrible cansancio, y me despierto para poder mirar por la ventanilla. Cuando estamos a la altura del límite Suiza - Italia aparecen dos sujetos con la inscripción |POLIZIA| en la espalda, italianos, obviamente. Y claro, en el medio de mi sueño me piden el pasaporte. Sólo a mí.

- Grazie.

Sí, sí. De nada, me digo.
Luego de un par de horas de viaje, le pregunto al guarda, o como se llame por allí, la hora de llegada. Muy contento me contesta, y no falta mucho. Pasa una hora más y ya es de día, cuando llego a Stresa.
Es más chico de lo que me imaginaba, considerando que es la única parada entre Genève y Milano. Si bien cruzamos otras durante el recorrido, el tren no se detuvo. La estación está en la parte alta del pueblito, tiene un pequeño kiosco, una revistería, y es todo.
Debe haber unas cinco personas, dudo que alguna menor de sesenta años.
Salgo y camino hacia abajo, a la costa del lago Maggiore, unas seis u ocho cuadras.
Al llegar me siento en un banco típico de costanera, con el sol casi de frente. Habré de recordarlo porque será el primero y último del día. Tomo unas fotos, camino por un pequeño muelle, y voy hacia donde aparentemente está el sector céntrico.
Pregunto por informaciones en una oficina de turismo privada, y como está visto que no voy a reservar un hotel allí, no me dan ni un plano, pero al menos me indican adónde queda la oficina de turismo del pueblo.
La encuentro a unos quinientos metros, como parte del pequeño puerto. No son todavía las nueve y abre a las diez...
Lo mejor es desayunar, por lo que subo un poco hacia adentro de la villa. Viejos por aquí, ancianos por allí, personas de la tercera edad más allá... Una constante, sesenta años es el mínimo.

Todo muy bonito, las edificaciones prolijamente pintadas, placitas con canteros y flores, poca gente caminando muy tranquila.
Compro fruta, paseo por caminitos que no permiten ni un auto en algunos casos, y voy al supermercado.
Vengo mal acostumbrado a desayunar bien, por suerte, por lo que elijo yogur, pan y alguna otra cosa. Llego a la fila y la cajera se está desesperando, a punto de llorar le dice a su compañera:

- ...
- Mi manca questa!
- ...

Tiene un cilindro de plástico en la mano. Parece que se le terminó el papel, y al rearmar la impresora... se olvidó de algo.
Para peor, le toca atenderme a mí. Pasa la mercadería, me dice cuánto es, y pregunta:

- Un sacchetto?
- No parlo italiano... -pidiéndole disculpas con el rostro.
- Un sacchetto? Un sacchetto!

Le pongo cara de 'no te entiendo'. Entonces saca una bolsa, y ya por estallar en llanto:

- Un sacchetto?
- Sí, sí. Un sacchetto.

Bueno... en realidad no sé si le contesto exactamente así, pero el caso es que en Italia no se dice "Sì", se dice "Sì, sì". Vaya uno a saber si hoy por hoy ya lo aprendí o no... lo más probable es que no, pero de todas maneras le conteste "Sì, sì". En italiano.
Bajo a la costa de nuevo, saco algunas fotos más, y entro en la oficina de turismo, ya abierta.
Saludo y pregunto, como siempre, por un hostel. Atiende una mujer de algo menos de treinta años, aunque bueno... en Europa en general las personas aparentan ser más viejas que acá.
La atención es excelente. Me explica que hostels no hay, que podría ir a la ciudad de enfrente, del otro lado del lago. Llama por teléfono averiguando si están abiertos o no, me explica acerca del barquito, la hora a la que sale, y me da mapas y planos. Supuestamente hay dos, uno probablemente abierto y el otro no.
El barquito hacia Verbania, que es la otra ciudad -'the other city', la llamó ella- sale casi al mediodía, por lo que tengo tiempo suficiente para recorrer parte de lo que antes no pude. No voy hacia las partes más altas, que implicarían casi escalar, pero el casco céntrico lo recorro completo. Más gente mayor, por todos lados. Y más casitas bonitas de dos o tres plantas.
El recorrido en el agua demora más de una hora, pero como paseo es más que agradable. Se detiene en tres de las islas del lago, y en dos pequeños puertos en Verbania: Pallanza e Intra, la última parada, hacia donde voy. Las islas tienen castillitos, castillotes, terrazas inmensas, construcciones con plantas trepadoras, y demases de cientos de años.

El plano de Verbania es lo más modesto que recibí en la oficina de Stresa. En lugar de manzanas, están representados bloques, por lo que dentro de cada uno, en realidad, hay pequeñas calles que no figuran en el plano.
Al fin y al cabo recorro casi todo el bloque, de unas veinticinco manzanas, pero sin ubicar el hostel, que supuestamente está en el centro del mismo.
La lluvia, desde que subí al barquito, casi no paró, y la temperatura no es la de Genève, pero es bastante baja.
Bastante desmoralizado, recorro mentalmente mi ubicación. El puerto, las avenidas, la pseudorruta costanera, el río. ¡El río! Se supone que debo estar del otro lado del río. Difícil será que encuentre algo de esta manera, sea lo que fuere.
Todo el paseo me consumió bastantes recursos: Cargar ambas mochilas, bajo el agua, bajo el frío, sin almorzar...
Empiezo de nuevo, a recorrer Intra del otro lado del río. No me lleva demasiado tiempo encontrar el lugar.

- ...
- I'm sorry. It's full.
- ...

¡Ah! ¡Bueno! ¿Y ahora?
Tendré que ir al otro, que supuestamente está cerrado, del lado anterior del río, aunque un poco más alejado. Trato de ir y venir por distintos caminos, pero termino desviándome bastante. Dentro de este bloque las calles, callejones, callecitas, y pasajes, están distribuídos de todas las maneras posibles, excepto ortogonal. Y ya estoy recorriendo el tercero, por lo que estoy casi destrozado.
No hay caso, me cruzo con decenas de hoteles, pero no aparece el hostel.
Ya son las cinco de la tarde, sigue lloviendo, sigue la temperatura baja, y todavía no almorcé. ¡Y no tengo adónde dormir! Se complica, bastante.
Decido que vuelvo al tren, y sigo a Milano, antes de que se más tarde y se muera todo, recordando que si es como en Genève, cuando oscurece, el continente se muere.
Voy al puerto, para hacer el camino inverso e ir a la estación de Stresa. Con mi italiano inexistente, y el inglés también inexistente de la mujer en la boletería, entiendo que en principio volver en barquito a Stresa no se puede, porque hay sólo un par de servicios diarios. Debo volver en bus, bordeando el lago, hasta la estación de tren, y tomar uno a Milano Centrale.
También me ofrece otra alternativa, que consiste en tomar otro barquito hasta quién sabe dónde, para luego de alguna manera inentendible llegar a Milano Nord. No parece una maravillosa idea, de todas maneras.
Es un bus de media distancia, así que por suerte están los horarios en un cartel de la vereda... ¡seis y cuarto! Casi de noche. Bueno... 'casi' porque todavía no son las seis y cuarto... Media hora más bajo la lluvia no vendría mal.
En la parada, una señora muy amable me cuenta, en un italiano perfectamente vocalizado que entiendo bien, los pormenores de mi próximo viaje en bus.
Subo, pago el boleto a un precio más alto, por no haberlo adquirido abajo, y viajo una media hora.
Ya en la estación de Verbania pido el boleto.

- ...
- Nell' Eurocity?
- ...

No sé si compro el más adecuado, porque ni siquiera sé si hay o no TGV, o si hay o no un tren regional, simplemente miro la grilla y compro un pasaje para el primero que pase, con tal que me deje en Milano Centrale.

Genève

noreply@blogger.com (Pablo) — Wed, 07 Feb 2007 17:00:00 +0000

Ya compré lo último que aparentemente necesito. Justo enfrente de la parada del 86, que calculo tarda dos horas hasta Ezeiza, y no me equivoco.

Check in, pago de tasas, migraciones. Nada espectacular.
¡Ah, bueno! Era cierto eso de que se la pasa muy mal en un avión. Cuando el viaje es de una hora no hay demasiados problemas, pero si son once mejor armarse de paciencia. No se puede estar más incómodo, o quizás sí, aunque... uno no lo espera si la entrada de la cena incluye camarones, puede tomar lo que se le cante, y le piden paso para el carrito como si fuera un emperador.
Sí, parece que son todos gays. La verdad que me da bastante lo mismo, pero aparentemente hay gente a la que le interesa.
Llegando a Paris, para hacer el trasbordo, miro la hora y estoy completamente al horno. En media hora despega el otro avión y tengo que darle la vuelta al Charles de Gaulle, pasar por un escáner el equipaje de mano, y algún que otro trámite más. La tripulación me dice, o intenta en algún idioma, que está todo bien, que llego sin problemas. No me parece, pero en fin.
Tienen razón. El avión llegó 'antes'. Ponen en el boarding pass un horario de llegada con cierto margen por las dudas. Me confundí y tengo en realidad alrededor de una hora y media.
¿Y las consecuencias del estrés quién me las paga?
A bajar por la escalerita. ¿No es ésto el primer mundo? ¿Y la manga? ¿O cómo se llama eso?
El colectivo de doble frente -sí, tiene una cabina de conductor de cada lado- recorre tranquilamente una y cien pistas. Espero que sea porque están construyendo, aparentemente, una nueva terminal. De lo contrario sería lamentable.
Ahora tengo que entrar al edificio por una puertita mugrienta. Con dos policías franceses de casi dos metros a los costados. ¿Y a quién le van a pedir el pasaporte, si lo hacen con sólo una persona? Claro. No es difícil imaginarse.
Subo, bajo, espero, tomo la navette y doy la vuelta al aeropuerto, literalmente. Entro nuevamente, otra vez subo, y... Un sujeto con uniforme de combate y un arma tipo... ¡yo que sé! No sé nada de armas. ¿Una ametralladora? Dudo que tenga más de 20 años. Pero ahí está, solito, frente a 500 personas que quieren seguir avanzando por el pasillo ya. Y aguardo media hora, quizás más.
El escáner, uno de los tantos: ¿Cómo es? ¿Le revisan a la mitad de los pasajeros? No tiene sentido. O a todos, o a unos pocos... pero... ¿a la mitad? Claro que pregunto:

- Do you have to check this out? -señalando mi mochila nueva.

No. Bien. Así no pierdo más tiempo. La nueva tripulación espera, evidentemente no sólo a mi.
Vuelo de media hora, que incluye almuerzo. No porque sea de media hora, sino porque es mediodía y es de |Air France|.
Bajo, pequeños trámites, y a buscar el centro de convenciones. ¿Frío? Mucho. ¿Lluvia? Algo.
Tal cual fue promocionado: Puedo ir caminando desde el aeropuerto hasta la |Palexpo|. Así le decimos la mayoría de los hispanoparlantes: "la Palexpo". No sin antes ver un cartel que presenta el |Pro Tour| y la serie Suiza - España de Copa Davis. Y entre ambos eventos no se cubren ni la cuarta parte de los espacios disponibles.

|WELCOME NERDS|, debajo del anuncio del |Pro Tour|.
Así que es mediodía, ya almorcé en el avión, y estoy en Genève. Que en idioma local, francés, se pronuncia algo así como [Y'nefv], no [Y'nivf] como diré durante un par de semanas. Mi confusión viene del inglés, en el que se dice algo parecido a [Yinivah].
Por cierto, los nombres propios los digo dentro de lo posible en idioma local. Si no es cualquier cosa, porque algunos no tienen, o no conozco, traducción al castellano; y otros no tienen, o no conozco, traducción al inglés.
Llego a la |Palexpo| y veo que ya hay suficientes nerds jugando paralelos. Digamos unos 50, y otros 100 más al cohete. Por ahí. Igual que yo.
Tengo que ubicar a alguno de los argentinos para ver adónde demonios podría dormir, ya que todos ellos llegaron al menos un día antes.
Ninguno alrededor. Alguno está en el Nerds Snowy Day, o algo así, y el resto también en la nieve alpina, pero por su cuenta.
Veo a mi alrededor y, para variar, los japaneses, que son de otro planeta. Todos, absolutamente todos, usan carteras. De mujer. Y van lo más campantes por la vida, como si nada. No me fijé, pero habría que ver si también les combinan con los zapatos o no... Quizás la próxima me entero.
No puedo hacer mucho más que charlar del tema estadía con algunos latinoamericanos, luego de que alguno se acercara diciendo:

- ¿Hola, hablas español? -me pregunto cómo demonios se le ocurre éso, si desde que llegué no emití sonido.
- ...
- ¿Quieres jugar un draft?
- No, gracias. Estoy muy cansado, con jet lag, y voy a hacer cualquiera.
- ...

En realidad siempre hago cualquiera jugando |Magic|, pero ése es otro tema.
A la salida, en el hall principal:

- ...
- Where did you qualify?
- In [somewhere]. It's an island, near Madagascar.
- What?
- Yeah. It's a French colony, and I saw that they had a PTQ. My parents live in there, so... I stole the invitation and came to Genève. I'm French.
- ...

Ya es la hora de la cena, que en Europa viene a ser algo así como las seis o siete de la tarde, y aparece la comida. Para todos. Pro players, random players, staff, espectadores, y alguno que no sabe ni de que se trata todo ésto tambien aprovecha.
¡Fondue! Preparado como un fast food. Veamos si me explico: Un artefacto que es como un paraguas sin la lona. Cada brazo en el extremo tiene una plancha de metal, en la cual se coloca una lámina de queso. El dispositivo gira y, una por una, las planchas van pasando arriba de una fuente calor, digamos, una estufa. El queso se derrite, la plancha, que es móvil, se inclina, y el cocinero sirve el queso en un plato con la ayuda de una espátula de pintor.
Mucha variedad no hay como para acompañar el queso, pero de la cantidad nadie se puede quejar. Obviamente |Coca Cola|, agua, y soda.
En eso estoy y llegan algunos de los argentinos. Nos inscribimos y recibimos un draft set, protectores, una birome, un gorro, un libro, una polera.
Comemos, jugamos un draft (0-1 out) y nos vamos al hostel. En colectivo, pagando porque todavía no tengo la tarjeta de transporte, que a un turista registrado en un hotel, incluso un hostel, le permite usar todos los transportes urbanos sin cargo. Los que viven por aquí usan abonos, pagar un boleto es una rareza.
Está lleno, así que con un chileno termino en otro sitio a tres cuadras.
Luego de arreglar el tema del alojamiento, salimos a caminar por los alrededores, y llegamos hasta la avenida paralela al lago. En la esquina a la que llegamos no hay semáforo y los vehículos circulan relativamente rápido. Nos paramos junto al cordón, justo cuando se acercaba uno. La conductora frena como si estuviera por atropellar a alguien. Claro. Nosotros somos los peatones y tenemos paso, no contó conque nos íbamos a parar al borde de la vereda, máxime considerando que hay senda peatonal.
Nos levantamos y vamos, en tren, a la |Palexpo| otra vez. Desayuno a cargo de |Wizards|, players meeting, y ya tengo mis primeros dos pro points.
Pierdo contra un yanqui, le gano a un japonés, y pierdo contra dos yanquis más. Semanas más tarde me entero que mis puntos hicieron más o menos -20, +40, -20, -20. No fue tan grave.
¡1-3 drop! Buenísimo. Ya salgo a recorrer Genève. Bueno... mejor no. Estoy muy roto, con jet lag, y muy cómodo en el players lounge. Tengo comida, bebida, frutas, ¡teléfono! Hay que tener un poco de paciencia si un ¿pro player? de trece años se cuelga media hora hablando en francés, pero en fin. Hay teléfono también gratis.
Ninguno del grupo cercano, que éramos los tres argentinos, dos chilenos, y un uruguayo, hace día dos. 3-3, 3-3, 1-3, 3-3, 1-5, y 3-3, si no me equivoco.
Vuelta a dormir, pero esta vez me levanto, desayuno, y ahora sí a recorrer.
Hacia la estación, luego hacia el este, cruzando el río. O el lago, porque resulta que allí donde se hace tan fino que pasa a ser un río, está el centro de la ciudad.

Claro que hay patos, sabré que en Europa si hay agua hay patos. Compro fósforos, que si no me equivoco es lo único que pago lo mismo que pagaría en Argentina: dix centime, 10 centavos de franco suizo, que a su vez son 25 centavos de peso argentino. Nada mal, ¡eh!
Impresionante la prolijidad. No hay carteles, ni siquiera de tránsito, porque pintan todo lo necesario en la calle. Obviamente incluye bicisendas por todos lados, y carriles exclusivos para transporte público también por todos lados.
Hay trenes, tranvías, trolebuses, colectivos. Y todas todas las paradas tienen carteles con los horarios. Y si la parada es algo importante, llámese transitada, hay carteles electrónicos que indican a qué hora viene el siguiente, ¡incluso para los colectivos!
Por cierto, no pasan cada dos o tres minutos como en Buenos Aires, pero pasan a la hora que deben.

Giro para acá, para allá, y de repente encuentro algo totamente inesperado. Una feria. De frutas, verduras, quesos, vinos, etc. Y hasta hay mugre en el suelo. Pareciera que son los descendientes de los campesinos de los Alpes, o al menos es lo único que se me ocurre.
Vuelvo a la |Palexpo|, a almorzar y charlar un poco.

- ...
- Where are you from?
- Macedonia.
- ...
- What language do you people speak in Macedonia?
- Well... Macedonian!
- ...
- How many people in the PTQ?
- Twenty.
- ...

Hay cuatro del grupo jugando two-headed, nada del otro mundo. ¿O podríamos rescatar que el team uruguayo/chileno fue el primero de la historia en recibir una penalización de un punto?
Vuelta a recorrer, ahora para el otro lado, voy al Jardin Botanique. Impresionante. Está enfrente del edificio de la ONU, y es de varias hectáreas. No hay nadie, ni siquiera cuidando, excepto por un par de personas que estan corriendo un poco, parece que no con tanto frío como yo. Si me saco el gorro del Tour se me quiebra la cabeza, cerebro y todo.
Los edificios, en su mayoría invernaderos, ya están cerrados. Pero puedo recorrer todo el resto, que muestra una prolijidad total. Cartelitos en cada plantita, adoquines frente a cada una para que uno se pare, praderas de más de una hectárea, plantas de cuatro cadenas montañosas bien acomodadas en un sector, flores en otro, y una vista impagable de Genève en la parte más alta del jardín, con el lago en el medio.
Salgo ya de noche, a la |Palexpo| a cenar.
Volvemos cada uno a su hostel, y nos encontramos al rato para salir por ahí.

- ...
- ¿Y adónde vamos?
- Da igual, hay planos en todos lados así que podemos volver -en todos lados es en todos lados. En cada parada de colectivo, digamos.
- ¡Ahí viene un tren, corramos! -en realidad es un tranvía, pero para el caso da igual.
- ¿Adónde va?
- No sé.

Subimos y empezamos a discutir el destino. Uno que había leído una guía turística se acerca al monitor que hay dentro del vagón.

- Che... ¡El lugar ése en el que históricamente estaba la joda es por acá, en dos estaciones! -a los gritos.
- 'Perá que hay un par que hablan castellano.
- ...

Un par de uruguayos que no saben si reírse o morirse de vergüenza ajena miran de reojo. Saludos, y fin de la historia. Nada grave.
Llegamos al famoso barrio y... no mucho... un par de boliches que nos cuestan una fortuna, una estación de servicio. Mejor volver. Caminando, porque ya no hay transportes.
Alguno tiene la genial idea de volver por el túnel. Quinientos metros. Que parecen ochocientos mil. Con una vereda en la que cabe no mucho más que una persona normal.
Buscamos algún lugar como para tomar algo, porque a eso salimos, pero nada. Algún que otro sucucho mal habido con peleas de borrachos y nada más.
Encontramos una parada, en la que hay un sujeto.

- Bonsoir. Do you speak English?
- No, español.
- ...

¡Ah! Bien. Charlamos un poco mientras esperamos el colectivo. Resulta que es un sudaca que lleva unos seis meses en Genève, parece que aún no habla francés, y tampoco tiene mucho en castellano para contar. En eso estamos y le suena el celular.

- ...
- ¿Y qué culpa tengo yo si el **** bus no viene? ¡Ahí dice a las tres!
- ...

Como ya son las tres y veinte, algunos salimos corriendo a mirar el cartelito.
El sujeto de la parada es un flor de incompetente. No entiende. A las tres no hay colectivo. Pero claro, no sabe leer un cuadro de doble entrada. Y en seis meses no se le ocurrió deducir cómo demonios hacerlo. Viene un taxi, se sube, y desaparece. Mejor. Porque es como para deportarlo.
Terminamos en cualquier lado, otro kilómetro más allá, pero uno de nosotros estuvo hace tres días por aquí, y es quien nos llevará de vuelta. Si nos perdemos, claro.
Vemos a un par comiendo. ¡Para qué! Si ya nos morimos del hambre. Encontramos el lugar: Una ventanita que da a una panadería, frente a una plaza. Pizza y sandwichs de pollo un poco extraños, pero más que buenos.
Un poquito más adelante y el que ubica más o menos donde estamos decide quedarse con un par de sujetos desconocidos, probablemente suizos.
Un día más tarde nos enteraremos que uno de ellos es ¿fanático de la Argentina? Sabe del tango, de Buenos Aires, de la carne, y esas cosas. ¡El loco hasta tenía una banderita en el bolsillo!
Todo muy bonito, pero la mitad se queda y la mitad sigue sin guía, porque no da ya para quedarse por ahí, hemos pateado suficiente.
Más adelante, unas veinte cuadras más, y nada. Decidimos seguir las vías del tranvía en el sentido que creemos está el centro.
Diez cuadras más. Le preguntamos a un policía en nuestro módico inglés, y nos contesta en el suyo, más humilde aún.
¿Para qué? Si nos dice exactamente lo mismo: Sigan las vías, que tarde o temprano llegan.
Quince cuadras más adelante y ya hay un ambiente mucho más céntrico. Incluso el más astuto de los que queda dice:

- Sí, es por acá. Ya estoy ubicado, cortemos por acá.

Quiere que entremos a una especie de galería comercial y salgamos por el otro lado, a lo que me resisto porque implica subir un par de escaleras. Gana el atajo. ¡Salimos habiendo ganado una media cuadra! Peor es nada.
Seguimos por al lado de las vías, otra no nos queda.
Charlando acerca de Fulano que no puede ser tan nerd, o Mengano que juega tan bien, y esas charlas acerca de terceros que no llevan a mucho; o mejor dicho, no llevan a nada.
Veinte cuadras más. Bueno, ya caminé todo el día, y ahora le estoy sumando toda la noche.
Hay algo que no cierra, estábamos cerca, o eso parecía... y ahora ya no. Vamos a un plano, porque desde que hablamos con el policía que no miramos uno. Me ubico en el gráfico, pero no en el espacio porque no sé hacia qué lado estamos caminando. Exijo que busquemos otro, para poder comparar las ubicaciones. Implica caminar unas cuadras más hasta otra parada.
Y sí. Estábamos yendo al revés, hacia las afueras. ¿Cómo puede ser?
No queda otra que volver caminando, con el más astuto de nosotros rogando que le aparezca un taxi, el cual piensa pagar alrededor 30 francos... una locura.
Me rompo la cabeza pensando cómo terminamos ahí, si veníamos tan bien. No puede ser. O sí.
¡En la galería!
La genial idea de cortar camino por la galería. Dentro giramos, y fuimos a dar a otras vías, y las seguimos hacia las afueras.
Gracias a eso sumamos unas cuarenta cuadras extras.
Llegamos completamente destrozados. A dormir, y levantarse temprano porque a las 10 de la mañana hay que hacer check out en el hostel.
Domingo de top 8. A la |Palexpo| a ver algo, no jugar a nada, y averiguar los posibles trenes a Italia en la estación del aeropuerto, que como dije, es ahí nomás.
En algún idioma, probablemente parecido al inglés:

- ...
- Quiero ir a Italia, ¿cuáles son los posibles destinos?
- Milano.
- ¿Adónde más?
- Milano.
- ¿Sólo Milano, es el único lugar de Italia al que puedo ir?
- Bueno, puede ser Stresa, que es la estación anterior.
- ¿Y Stresa queda en Italia?
- Sí.
- ...

¿Cómo? ¿No era sólo a Milano? En fin.
Pregunto los horarios, los precios, y compro un pasaje. Sale a las 6 de la mañana desde la estación del centro. Vaya uno a saber acerca de Stresa... Por mi parte, no tengo ni idea.
De nuevo en la |Palexpo|, pierdo y recupero -gracias a ser considerado pro player- el gorro del |Pro Tour|. Menos mal, de lo contrario tenía que comprarme algo por el estilo.
En un stand hay una mujer de menos de treinta años, con marcado sobrepeso. Al lado una de más de sesenta, y en un estado físico más que razonable. Ambas obviamente comprando y vendiendo cartitas.

- Is she your mom?
- No. No way. She's nicer than my mom.

Termina el torneo y volvemos al hostel -por las dudas una de las que atiende en el guardarropas, gratis para todos, lo corrobora. Yo me voy muy temprano así que ni me registro. Nos quedamos como hasta las 4 perdiendo el tiempo con la computadora, charlando del |Pro Tour| Yokohama, peléandonos con los de la recepción que estafaron a un par, viendo que haríamos en los días siguientes, algunos hasta jugando |Magic|.
Duermo una horita, suena el despertador, y parto a la estación, a seis cuadras.
A Stresa.