Esto sólo me pasa a mí

Epifanía

2021-03-15T22:14:00.003-05:00

Cuando estaba en quinto de primaria la profesora de español nos dejó de tarea dos acertijos. Hoy, 21 años después, la respuesta a uno de ellos llegó a mí de la nada. Fue una epifanía tan inesperada y reveladora que de inmediato supe que tenía que escribirla. Así que aquí estoy, recordando mi contraseña de blogger.com porque una revelación de este tamaño no debería perderse en la volatilidad de los 140 caracteres de un trino.

Los acertijos que nos planteó la profe Consuelo eran estos:

¿Cuál es una palabra de cuatro sílabas que contiene 27 letras?
¿Cuál es una palabra de tres sílabas que conserva su significado si retiras la sílaba del medio?

El primero fue fácil, lo resolví casi de inmediato. Pero el segundo me dio vueltas en la cabeza durante toda la semana y no lograba encontrar una respuesta. Recuerdo que hasta recurrí a abrir un diccionario en páginas al azar para buscar palabras de tres sílabas y retirar la intermedia para ver qué obtenía. Obviamente ese método no me llevó a ningún lado.

Mis compañeras tampoco tuvieron éxito. A la semana siguiente regresamos al salón de español y la profesora nos recibió con la confianza de la esfinge que ha planteado una adivinanza imposible de descifrar. Le pedimos la respuesta y no se me olvida su sonrisa mientras escribía en el tablero: "novena", para después borrar la V y la E.

La revelación fue, digamos, decepcionante para mi yo de 11 años. No conocía la palabra "nona" como sinónimo de novena y no había una manera en que hubiera podido llegar a ella en esa semana. Para mí, el acertijo no había sido más que una curiosidad que notó la profe Consuelo mientras leía y luego se le ocurrió plantearla como un reto para sus estudiantes de grado quinto.

Por alguna razón ese recuerdo se quedó conmigo para siempre, a diferencia del apellido de la profe, el cual quisiera poder recordar en este momento para intentar contactarla y decirle que 21 años después sigo recordando su acertijo y que además acabo de encontrar otra respuesta correcta.

Sucedió literalmente de la nada, hoy 15 de marzo de 2021. Estaba sentada en la silla de mi cirujano maxilofacial a quien, curiosamente, llegué gracias a una epifanía ajena. Es una larga historia que se resume en que ignoré durante muchos años mis problemas de mordida hasta que no tuvieron otra opción más que manifestarse como un grito permanente, agudo y distante en mi oído derecho. Pasé por varios especialistas y exámenes sin que ninguno diera con la razón de mi tinnitus. Hasta que un día un otólogo me hizo dos o tres preguntas y, después de pedirme que abriera y cerrara la boca, me preguntó si era consciente de que mi mandíbula hacía clic con cada movimiento.

Así que ahí estaba, cuatro meses después, esperando a que mi cirujano ajustara la placa neuromiorrelajante que deberé usar a partir de hoy para corregir mi mordida y empezar a masticar de manera correcta para... ¡masticar! ¡mas-ti-car! MAS-TI-CAR. Mi yo de 11 años estaría tan orgullosa.

Casualmente, ahora que llevo medio día de usarla, siento que la placa hace que me vea como mi yo de 11 años. Me recuerda los apodos, las burlas, el sufrimiento de una ortodoncia que pareció eterna y al final fue insuficiente. No es fácil volver a abrir esas heridas, sin embargo llegué a un punto en que ignorar el problema dejó de ser una opción. Tonta yo, me había convencido de que era una cuestión estética y que, ya entrando a mis 30, las personas que amo me quieren con todo y mis dientes torcidos y mandíbula retraída.

Mientras escribo esto pienso que hay cosas que deben llegar a tu vida en el momento indicado y no antes. Como mi segunda respuesta al acertijo de español y como este cirujano que, aparte de ser un experto en trastornos como el mío, siempre tiene las palabras correctas para animarme durante este tratamiento que no será fácil, cómodo ni económico, pero sí muy necesario. O como mi psicóloga, un ángel que encontré el año pasado después de vivir el día más duro de mi carrera hasta ahora.

No debería sorprenderme que los 30 (ok, los 30 y algo) sean para mí el momento del autocuidado, del amor propio y de enfrentar de frente los dolores que había ignorado desde la infancia. Dolores del cuerpo y del alma que al final se manifiestan de formas muy similares. Hoy sé que mientras cuente con los profesionales indicados que me guíen en este camino yo estaré lista para todas las epifanías que están por venir.

Sí, hoy fue el día perfecto para una epifanía.

No sólo de playa vive el hombre

2014-11-11T09:40:00.000-05:00

Definitivamente lo mío es la playa, a mí me llevan cerca al mar y me perdieron, no existe nada que supere la tranquilidad de estar tirado en la arena oyendo el sonido de las olas. Pero ya que en agosto tuve la oportunidad de pasar unos días en Farallón (Panamá) junto a mi familia, decidí que era hora de cambiar de itinerario y planear unas mini vacaciones diferentes a todas las que había tenido antes. Y a la selva amazónica nos fuimos.

Antes de viajar leí muchísimo sobre las actividades por hacer y todos los sitios por visitar en Leticia. Entonces me di cuenta de que el tiempo que teníamos disponible no sería suficiente para todos los planes maravillosos de los que me antojé, y con mucho pesar me limité a lo que nuestros tres días y dos noches nos permitirían conocer. Así que este post viene siendo una especie de guía súper express para el turista en Leticia.

Para empezar, si usted está planeando un viaje con restricciones de tiempo similares a las mías le recomiendo, más bien le ruego, que no se pierda el tour de un día completo a la isla de los micos que ofrece Decameron Explorer. Es un plan que reúne la mayor parte de las actividades turísticas típicas de la zona. Tiene de todo: interacción con guacamayas, victorias regias, delfines rosados y monos fraile; recorrido por el río Amazonas, caminata por la selva, canopy, canotaje, pesca artesanal, comida local, venta de artesanías, y un diluvio tropical que podría no estar incluido en su día, pero en el nuestro definitivamente lo estuvo. En fin, es un plan que vale muchísimo la pena sobre todo para quienes por primera vez nos adentramos en el Amazonas.

Cuadrar 8 micos para la foto es mucho más difícil de lo que uno se imagina.

Pero me estoy adelantando, la isla de los micos fue nuestro plan del segundo día. Nuestro primer día comenzó con un recorrido a pie por Leticia hasta el parque Santander, donde pudimos ver los miles de loros y golondrinas que todos los días regresan al parque a eso de las seis de la tarde. Es un espectáculo que ni siquiera me esforzaré en describir porque no sirve de nada leerlo, hay que estar ahí para verlo y oirlo.

Miles de aves en una coreografía hermosa e interminable.

Esa noche estuvimos en una charla con un chamán en la maloca del hotel, una actividad a la que, lo confieso, entré con algo de prevención porque me sentía como Lindsay en Arrested Development. Sin embargo resultó ser una conversación muy interesante y educativa. El chamán nos enseñó acerca de su cultura, sus creencias, sus tradiciones y hasta un poco de dialecto y de danza… nos rajamos en ambos.

- Uh, were you able to book my 3:00 shaman?

- Did you want the deep wisdom or just a light ego cleanse? We do those by the pool.

En nuestro último día en Leticia decidimos explorar por nuestra cuenta y fue así como terminamos en Brasil. Suena lejos pero en realidad es cuestión caminar diez minutos, cruzar una avenida y ya cambiaste de país. La caminata por Tabatinga fue una experiencia memorable, nada como perderse en una ciudad para conocerla de verdad.

Creí que ese era el punto más oriental en el que había estado en toda mi vida pero la verdad es que no sé leer mapas.

Visitamos la Casa do Chocolate pero nuestro guía de la isla de los micos ya nos había advertido que los precios allá eran “para turistas” y que podríamos conseguir unos más favorables en los supermercados locales. Pusimos en práctica nuestro mejor intento de portugués, pero el que terminó dándonos direcciones fue un niño fronterizo que manejaba los dos idiomas a la perfección.

Aventuras de Maria() en los mercados de Tabatinga presenta: ¿¡que los Brasileños comen QUÉ!?

Y eso fue todo, tal como lo esperaba el tiempo se nos fue volando y ya era hora de volver a Bogotá. Disfruté muchísimo estas pequeñas vacaciones en Leticia y estoy segura de que pronto volveré para recorrer lo que me quedó faltando. Recomiendo a ojo cerrado el hotel Decalodge Ticuna, que al igual que todos los hoteles de la cadena Multivacaciones Decameron que he tenido la oportunidad de conocer estuvo a la altura de mis expectativas.

La infaltable foto con Kapax.

Yeyito, ¿qué es una estrella fugaz?

2014-03-21T12:57:00.001-05:00

Alguna vez, sacando papeles viejos en la casa de mi abuela materna, encontramos unas cartas que mi abuelo le escribió cuando eran novios. La llamaba "mi muñequita" y le pedía que no peleara con sus hermanas porque le prohibían verlo. Al leer esas cartas descubrí que la relación de mis abuelos en aquella época fue difícil. Me costó trabajo entender que la familia de mi abuela se opuso a que fuera novia del Yeyito, porque yo lo conocí como un hombre al que todos respetaban y amaban.

Mi abuelo sólo estudió hasta primero de bachillerato, sin embargo aprendió por su cuenta todo aquello sobre lo que quiso saber, su conocimiento sobre cultura general era inmenso. Con él se podía hablar sobre cualquier tema, preguntarle cualquier duda y siempre se aprendía algo nuevo.

No tenía educación formal y había perdido una pierna siendo muy joven, poniéndolo así es apenas entendible que mis bisabuelos se preocuparan cuando mi abuela quiso compartir su vida con él.

Afortunadamente tenían una cómplice en la familia, ella fue la encargada de llevar cartas de un lado al otro. No conozco los detalles de la historia pero lo que sí sé es que tuvo un final feliz. Se casaron y tuvieron siete hijos, nunca les faltó nada y, como decía antes, mi abuelo se convirtió en un hombre muy querido y respetado incluso por los que en un principio se opusieron a recibirlo en la familia.

Siendo pequeña tuve la fortuna de crecer cerca a ellos. Íbamos casi todas las tardes a la casa de mis abuelos y ellos pasaban los domingos en la nuestra. Yo tenía 5 o 6 años y sentía (sigo sintiendo) una admiración enorme por mi abuelo. Estaba en esa edad del "¿y por qué?" en la que los niños quieren entenderlo todo y se la pasan preguntando y cuestionando, muchas veces corchando o aburriendo a los papás. La solución de mi mamá era la mejor: pregúntale al Yeyito.

Fue así cómo resulté indagando a mi abuelito sobre todo tipo de materias, y él, con su paciencia infinita, explicándome cosas desde cómo distinguir entre mi mano izquierda y mi mano derecha hasta cómo vuelan los aviones. Creo que puedo señalar a mi abuelo como uno de los primeros culpables de mi gusto por la ingeniería, de él heredé la pasión por investigar, por aprender todo sobre cualquier tema que me llame la atención.

Recuerdo en especial una pregunta que le hice mientras estaba sentado en el corredor de su casa: Yeyito, ¿qué es una estrella fugaz? No recuerdo su respuesta palabra por palabra, pero su explicación fue tan clara y tan sencilla que se me quedó grabada en la mente. Me dijo que no eran estrellas iguales a las que vemos en el cielo, que eran "pedacitos" que caían a la tierra tan rápido que se ponían brillantes.

Hoy, que mi timeline en facebook se ha visto inundado por fotos del abuelo, pienso que él fue como una estrella fugaz en mi vida. Porque no es igual a tantos intelectuales y genios que uno conoce o lee por ahí, él fue un "pedacito" de conocimiento que pasó frente a mí más rápido de lo que hubiera querido, que me compartió esa luz que traía y me dejó esos recuerdos tan bien implantados que dos décadas después siguen apareciendo con claridad en mi memoria.

Hace exactamente 20 años le celebramos el cumpleaños número 70. Fue una fiesta por todo lo alto, con todos sus hermanos, con sus siete hijos y los catorce nietos que habían nacido hasta ese momento. Hubo una piñata gigante que tumbamos usando su bastón y cuyo contenido nos peleamos por igual adultos y niños.

En el diciembre siguiente, un enfisema pulmonar con el que había batallado durante mucho tiempo se llevó al Yeyito. Fueron 70 años vividos plenamente, 70 años en los que se sobrepuso a todos los obstáculos que se encontró y fue feliz. Y nosotros fuimos felices junto a él, por eso, y aunque suene egoísta, nos duele que esos 70 años hayan sido muy poco tiempo para disfrutarlo. Por eso se me llenan los ojos de lágrimas al escribir sobre él, aun después de 20 años de su partida.

Hoy, más que llorar su muerte, celebro la vida de un hombre maravilloso, de un ejemplo invaluable para mí y para mis tíos y primos. Y espero que donde esté, junto a la Yeyita, nos espere a todos con paciencia, porque volveremos a encontrarnos y todavía me quedan muchas preguntas por hacerle.

Feliz cumpleaños, Yeyito.

Los cambios

2013-02-28T13:50:00.000-05:00

Una conversación con Caro en su muro de Facebook me recordó esto:

Soy muy afortunada, a lo largo de mi vida he ido encontrando oportunidades únicas que me han cambiado el panorama por completo más de una vez. Por eso a los 17 años me fui a vivir a una ciudad enorme, lejana y desconocida. También por eso, tres días después de graduarme de la universidad empaqué nuevamente mis cosas y me instalé en Cali. Los cambios me asustan, como a cualquier persona, pero cuando sé que estoy tomando la mejor decisión para mi futuro sólo puedo emocionarme por la oportunidad y prepararme para el nuevo comienzo.

Hoy ha llegado el momento de vivir un cambio más: volveré a Bogotá, sé que no será fácil pero estoy segura de que vienen cosas grandes para mí. Es increíble cómo se va dando todo, siempre para bien, Dios ha trazado para mí un camino maravilloso y lo mínimo que puedo hacer es seguirlo con la mejor disposición.

Así que aquí estoy, despidiéndome de una compañía que me dio una oportunidad enorme para que empezara mi vida laboral sin ninguna experiencia previa. Un lugar en el que disfruté dos años rodeada de la mejor calidad humana, aprendiendo todos los días, apasionándome cada vez más por la carrera que he escogido. Sólo tengo palabras de agradecimiento para esta empresa y todas las personas que hacen parte de ella, me llevo una experiencia invaluable, muchos recuerdos valiosos y la satisfacción de haber contribuido con mi trabajo al progreso de la planta.

A todos muchas gracias por haber hecho parte de mi historia durante estos dos años.

Imagen tomada del comic gigante de xkcd.

Con estas palabras me despedí de mi trabajo en Cali hace exactamente dos meses. Desde ese día han pasado muchísimas cosas, sigo asustada por el cambio y no he terminado de asimilar mi nueva situación, sin embargo estoy convencida de que tomé la mejor decisión. Tan convencida como ese día en octubre en el que vine a Bogotá por una emergencia familiar y regresé a Cali con buenas noticias y una oferta de trabajo.

Estas son mis manos

2013-02-12T08:41:00.001-05:00

Mis manos que escriben, trabajan, tejen, bordan, cocinan pero no mucho y doblan papel para hacer grullas... mis manos que hasta hace algún tiempo fueron motivo de vergüenza y hoy son el lienzo para probar los esmaltes de uñas más “marcianos” (Mafe dixit).

Sólo hasta agosto del año pasado logré ponerle nombre a una enfermedad que me había atormentado durante casi 15 años: dermatofagia, suena tan feo como se siente. No es un mal muy común y hasta el momento no he conocido personalmente a nadie que lo padezca, podría decir que “esto sólo me pasa a mí” pero no sería gracioso.

No tengo claro el momento exacto en el que comencé a morderme y comerme la piel de los dedos, el recuerdo más antiguo que tengo son unas vacaciones en el 98, cuando después de una tarde en la piscina de unos familiares me miré las manos y me di cuenta de las horribles heridas que me había hecho con los dientes. Mi mamá también lo notaba e intentaba ayudarme a dejar lo que denominó “un vicio desagradable”, pero tanto ella como yo estábamos lejos de imaginarnos que se trataba de un trastorno obsesivo compulsivo y que no iba a desaparecer ni con regaños ni con la fuerza de voluntad de una niña de 10 años.

Desde ese entonces y a pesar de intentar diferentes métodos nunca dejé de morderme los dedos, las uñas jamás fueron de mi interés. La desagradable manía siempre ha estado presente en mi vida, en algunas temporadas con más intensidad que otras. Llegué a un punto en el cual mis índices eran una sola herida, desde la cutícula hasta la segunda falange. Disculpen Julius sensibles si este post me está saliendo demasiado gráfico, pero es algo que necesito sacar de mi sistema.

Las semanas de exámenes finales en la universidad eran las peores, alguna vez lo escribí acá sin profundizar mucho; en una de esas semanas se me ocurrió cubrirme los dedos con esparadrapos para evitar la tentación, me parecía a Charlie el de Lost y escribir era todo un reto, pero funcionó. Descubrí que si permitía que las heridas se sanaran hasta no tener cueritos levantados podía mantener los dedos lejos de la boca por algunos días, pero todo el esfuerzo se perdía en el siguiente examen.

Entonces apareció el origami y sin habérmelo propuesto encontré la solución a mi trastorno. Fue algo casi milagroso, ni siquiera me di cuenta del momento en el que abandoné la compulsión de morderme y la reemplacé por doblar figuritas de papel. Digo casi milagroso porque aunque el origami fue el comienzo hicieron falta muchos otros pasos para considerarme curada. Con la ayuda de Ana, mi amiga psicóloga, empecé a investigar sobre la dermatofagia, me animé a contarle mi historia y así entendí muchas cosas de mí misma que siempre habían estado ahí y nunca me había atrevido a indagar. Gracias a Anita aprendí que la imperfección es hermosa y la perfección es aburrida, aprendí a aceptar mis defectos y a corregir lo que no me gusta sin necesidad de presionarme al extremo.

Estas son mis manos, mis hermosas manos. Ahora la adicción a hacerme daño ha sido desplazada por la adicción a mantener las uñas arregladas, sonará muy superficial pero la verdad es que con ese cambio vino también un cambio en mi actitud y en mi autoestima, no sólo me siento linda, también me siento fuerte y capaz de vencer cualquier obstáculo. Me quedaron cicatrices que tal vez no desaparezcan y me servirán para recordar la lucha que libré durante tantos años. También soy consciente de que habrá recaídas, la primera semana en Bogotá fue terrible, sin embargo eso no significa que vaya volver al comportamiento destructivo de antes.

La dermatofagia no es algo que se supere de la noche a la mañana, aún hoy tengo el reflejo de llevarme la mano a la boca en situaciones estresantes, la diferencia es que ahora soy capaz de darme cuenta de lo que estoy haciendo y detenerme a tiempo.

Senbazuru

2012-08-30T21:08:00.000-05:00

O “efectos secundarios del origami”

Cuando, hace tres semanas, me propuse hacer mil grullas de papel no me imaginaba la cantidad de efectos colaterales que iban a tener en mí ni las reacciones de los que me rodean.

En primer lugar está la pregunta infaltable: ¿por qué/para qué mil grullas? Bueno, hace mucho tiempo había leído sobre la creencia japonesa que dice que a quien doble mil grullas se le concede un deseo o, según otras versiones, toda una vida de buena suerte. A pesar de que no creo en ese tipo de supersticiones (en ningún tipo, de hecho) me pareció una leyenda muy bonita, además siempre me ha gustado el origami y la grulla es una de las figuras más sencillas de hacer.

Así que un día cualquiera hice mi primera grulla, después la segunda y otras cuantas, luego descubrí me gustaban más las que hacía con papeles pequeños y que me aburría hacerlas todas del mismo color. Una compañera de trabajo me regaló un catálogo de Yanbal y mi novio una revista de Movistar, luego él mismo los convirtió en materia prima de 2.5 x 2.5 cm.

Algunas de las primeras grullas.

Lo bueno de hacerlas tan pequeñas es que es muy práctico llevar papelitos a todas partes y quemar los ratos libres doblando grullas. Por ejemplo, todos los días puedo doblar entre seis y ocho grullas en el trayecto de mi casa a la planta, eso cuando no me deja la ruta. Durante una semana en la que estuve trabajando en el arranque de un equipo nuevo, a veces me encontraba en una situación en la que mi única ocupación consistía en sentarme en el cuarto de control y esperar que el sistema se estabilizara, tiempos muertos de hasta más de una hora que dediqué a mi Senbazuru. Mi pasatiempo llamó la atención de los operarios que trabajan conmigo, inclusive dos de ellos me dijeron que querían aprender y resultaron ser excelentes alumnos. A su vez otro operario, el más joven de la planta, me enseñó a hacer un modelo diferente que aletea al moverle la cola, desde ese día me apodó “doña grullita”.

"Se dictan clases de origami, informes en el cuarto de control"

Los compañeros que ya saben de mi propósito me preguntan todos los días cómo voy, cuántas me faltan para las mil o que si no estoy cansada de hacer “palomitas”. Mi vecina de puesto me dijo un día que mi deseo debe ser algo enorme para que yo le esté dedicando tanto esfuerzo. La verdad es que disfruto haciéndolas y con tanta práctica ya me salen de forma casi automática. También me preguntan qué voy a hacer con ellas cuando termine, por ahora se me ocurre comprar un jarrón transparente, llenarlo de grullas y ponerlo de adorno en la sala, creo que se va a ver muy bien.

Así estaba mi puesto de trabajo hasta que la aseadora me dijo que muy bonitos mis pajaritos y todo pero que no le dejaban limpiar mi escritorio.

Pero sin duda la mejor consecuencia de esta labor, y también la más inesperada, ha sido darme cuenta de que el origami es la terapia perfecta para un vicio que me avergüenza y que nunca he podido superar del todo. Al parecer mantener las manos entretenidas era el secreto para dejar de morderme los dedos hasta sacarme sangre. Ahora los miro con orgullo y si en algún momento de dispersión me descubro de nuevo con un dedo en la boca lo quito inmediatamente para no perder todo lo que he avanzado. Ha sido tan increíble el cambio en estas semanas que ahora que voy por las novecientas y pico de grullas siento nostalgia por estar a punto de terminar mi cometido y hasta he notado que hago menos por día para alargarlo. Lo cual es una gran bobada, porque nadie me obliga a hacer mil grullas y-ni-una-más, así que podría seguir indefinidamente remplazando una maña horrible por una hermosa y de paso haciéndome acreedora de muchos deseos.

Respecto a eso último, como me dijo uno de los operarios que aprendieron a hacer grullas: no se trata de pedir un deseo y esperar que se cumpla por medio de los dones mágicos del papel doblado. Se trata de dedicación y de tener tu objetivo presente cada vez que haces una de las mil grullas. Con el tiempo quien termina por conceder el deseo es uno mismo, siempre y cuando se trate de algo razonable, no faltará el iluso que quiera dinero ilimitado y se siente a hacer un millón de grullas en lugar de trabajar. En mi caso, más que un deseo puntual es una idea general de lo que quiero con mi futuro inmediato y a largo plazo, “que todo salga bien” es la frase que da vueltas en mi cabeza y la meta en la que estoy trabajando en este momento, y no hablo de doblar papel.

El 40%

PD: ojo al comentario de don novio en el post requeteviejo que linkeo arriba. Cuando lo leí me quedé :O

¡Sí será bugueña!

2012-07-11T18:20:00.000-05:00

Está comprobado que la imprudencia viene preinstalada el en disco duro de mi familia.

Mi hermano recién casado quiso inaugurar su nuevo apartamento preparando una raclette para sus suegros, mis papás, mi novio y yo. Sólo cuando ha terminado de poner la mesa descubre la incomodidad de acomodar a ocho personas en un comedor de cuatro puestos, el cual también están estrenando. Es en ese momento cuando recuerda que la mesa trae una extensión que se puede abrir para conseguir una mayor superficie, pero obviamente es mucho más difícil abrirla con toda esa cantidad de platos encima. Mi mamá, contemplando esta escena desde el otro lado de la sala comedor, no tiene una mejor idea que decirle a todo pulmón:

¡¡Sí serás pastuso!!

La cosa es que la esposa de mi hermano y sus papás son pastusos. Los señores se ríen incómodos y mi linda madre ni cuenta se da de la barbaridad que acaba de decir. Días después la llamo para preguntarle si es consciente de lo imprudente que fue. Me dice que no entiende de qué le estoy hablando, le repito sus palabras… creo que todavía está riéndose. Es que esto sólo le pasa a ella.

Porque de gacela a centella no hay sino un par de zancadas

2012-05-29T18:19:00.002-05:00

Harto se burló de mí la comadre querida el día que conté en la más desierta de las redes sociales las peripecias que tuve que hacer para alcanzar la ruta de la empresa.

También me la montaron porque escribí "persecusión", qué bestia.

Fue hace un par de meses, una mañana en la que, para variar, iba tarde y llegué a mi parada solo para ver al bus cruzando la calle en el siguiente semáforo, con una cuadra de ventaja. En ese momento pensé ¿Patitas pa’ qué las quiero si no es para alcanzar esa hijuemadre ruta? Y sin perder más tiempo me eché a correr de la única forma en que sé correr: como niña. Pero mi carrerón tuvo que detenerse en el mismo semáforo en el que un minuto antes había visto al bus, ahora estaba en rojo y una corriente interminable de carros me separaba del objeto de mi persecución. (<-- ¿si vieron que ya aprendí?)

Habiendo perdido la esperanza y el aire levanté la cabeza y me di cuenta de que el bus seguía parado en la bomba después del semáforo, esperando a la recepcionista que, a pesar de que iba tan tarde como yo, tenía a su favor encontrarse del lado correcto del semáforo y el hecho de que el conductor ya había notado su maratón entaconada. Finalmente la cola de carros me dejó un pequeño espacio por el que pude cruzar la calle, y retomando mi pique de ratero logré alcanzar la lejana puerta del bus, desparramándome en la primera silla libre que encontré. Mientras abordaba, justo después de la recepcionista, el chofér me dijo algo como “huy, Maria, yo la veía por el retrovisor y eso parecía una gacela”. Y es precisamente esa palabrita la que le sigue causando tanta gracia a Mafe y la que seguimos usando para burlarnos cuando nos toca pegarnos la carrerita detrás de un bus, que como ustedes Julius ya habrán notado para mí es cosa de cada semana.

Por lo tanto una pequeña parte de mí ya estaba lista para gaceliar esta mañana en la que, una vez más, salí de mi casa con cinco minutos de retraso. Una mirada rápida hacia el semáforo bastó para confirmar mis sospechas: el bus ya había pasado por mi parada y se alejaba de mí con paso lento pero constante. Mis reflejos gacélicos se pusieron en marcha y un segundo después ya estaba corriendo como niña poseída en plena tercera norte. Pero el maldito semáforo volvió a hacerme la misma, dejando seguir al bus y cambiando inmediatamente a rojo para impedirme el paso. Lo malo es que esta vez no habría recepcionista que me salvara. La ruta siguió su camino, sin mí, y yo ya estaba resignada a pagar los $2000 de la buseta que me deja en la puerta de la planta. Sí, yo sé, tanto drama y tanta carrera sólo por no pagar dosmilpinchespesos. Estaba en esas cuando un motociclista me llamó desde el otro carril:

Motociclista: Niña, ¿necesita alcanzar ese bus?
No marica, me gusta correr detrás de buses random y después contemplar cómo se alejan.

Yo: Ehmmn, sí.

Motociclista: Súbase, yo la arrimo.
¿y si el man este quiere es robarme? ¿Y si me secuestra? Mmm, ¿Y si es Tatán Mejía ocultando su identidad con ese casco? ¿Subirme a la moto de un desconocido o coger buseta de dos mil?

Yo: Mmm, bueno.

Motociclista: Hágale, ¿cuál es?

Yo: ese blanco con verde que va subiendo el puente.

Dicho esto me trepé a la moto, el tipo le metió la chancleta y comenzó a perseguir a mi bus metiéndose entre dos filas de carros. Y allí iba yo, sintiéndome la copiloto del mismísimo Centella (casi podía oír la cancioncita esa en japonés al fondo), con el viento helado en la cara y un poco de susto porque este tipo de cosas no pasan todos los días. Afortunadamente la persecución no duró mucho, alcanzamos el bus gracias a un trancón que se había formado bajando el puente de Sameco. Mi Tatán Mejía personal comenzó a pitarle y hacerle señas al chofér hasta que éste por fin me vio, me hizo una mueca entre espanto y risa y me abrió la puerta para que pudiera entrar.

“Las aventuras de Maria(), la gacela motorizada”, muy pronto en un cine cerca a usted.

Sólo me quedaba agradecerle al man, despedirme de él y bajarme de su moto. Pero por supuesto no podía faltar el tropezón-casi-caída, como si el chofér de la ruta y mis compañeros no tuvieran ya suficiente material para montármela… Y así fue como pasé de gacela a capitán Centella, sólo por no programar el despertador unos quince minuticos más temprano. No me vengan a decir que no es cierto que esto sólo me pasa a mí.

¡Ay, ve! Mi primera cana

2012-05-10T09:02:00.000-05:00

Y la segunda, y la tercera, y la cuarta… y ya perdí la cuenta.

Creo que siempre recordaré al 2012 como el año en que empecé a llenarme de canas. Aterradoras e irreversibles se me aparecen cada vez que me peino frente a un espejo, y se reproducen exponencialmente las malditas. Algunas veces me las arranco, pffft, como si eso sirviera de algo. Supongo que ya es hora de aceptar la realidad: algún día voy a tener todo el pelo blanco, no hoy ni mañana ni el próximo año, pero sí más pronto de lo que me imaginaba.

No tengo ni idea del porqué de la aparición prematura de estos pelitos detestables, es posible que la herencia por el lado de mi papá tenga algo que ver. Lo que sí sé es que son horribles y no los soporto (a los pelos blancos, la familia de mi papá sí me cae bien), y que si siguen apareciendo a esta velocidad tendré que tomar medidas radicales para esconderlos. Eso sí, si llegara a tomar tales medidas sería sólo por razones estéticas, porque si el propósito de estas canas es hacerme sentir vieja no lo lograrán, tengo muy claro que una cosa es ser canosa y otra cosa es ser anciana.

Hoy estoy cumpliendo 24 años, sería completamente ridículo sentirme vieja a esta edad, si todavía tengo problemas con eso de considerarme “adulta” y comportarme como tal. Ayer en el almuerzo hablaba con una practicante de la empresa acerca de lo tonto e innecesario que me parece andar ocultando la edad o restándose años. Para mi sorpresa, ella me contó que de vez en cuando dice que tiene 19 años y la gente le cree. No dudo que le crean, la chica es menor que yo y tiene cara de colegiala, lo que digo es: ¿qué necesidad tiene uno de quedarse varado en los 19? Es más bacano darse cuenta de todo lo que se ha hecho y vivido durante el tiempo que ha pasado. Ella me la monta y dice que estoy trascendental porque dentro de un año habré completado el cuarto de siglo, yo le contesto que no estoy trascendental y que si sigue jodiendo no le doy torta, jum.

En todo caso lo importante es que estoy cumpliendo años. Y canosa y todo lo celebraré con sushi, cerveza, volcán de chocolate con helado, comida sorpresa, celular nuevo, amigos, familia, novio, y mis siempre queridos Julius.

¡Yay por mí!

El monstruo de mi hermano

2012-04-10T19:34:00.003-05:00

No me gustan las analogías pero ésta me ha dado vueltas en la cabeza todo el día.

El temor de todo estudiante es el proyecto de grado. Esa maldita tesis que aparece a lo lejos durante toda la carrera, como un monstruo que te está esperando a la salida del túnel para impedirte pasar. Con el tiempo comienzas a acercarte a ese monstruo a una velocidad aterradora, te das cuenta de que es aún más grande de lo que pensabas y que las herramientas que has conseguido hasta el momento parecen insuficientes para enfrentarlo. Ya estás frente al monstruo, el tiempo se acaba, o lo matas o te mata, nadie te va a salvar. Si permites que el monstruo te gane te quedarás para siempre contemplando la luz al final del túnel sin poder alcanzarla, todo el camino que recorriste será tiempo perdido porque no pudiste dar ese último paso.

En este momento mi hermano está enfrentando a su propio monstruo, y para hacerlo más difícil también está planeando su matrimonio para dentro de dos meses. Yo soy testigo de su lucha, lo acompaño, estoy pendiente de él, le ayudo hasta donde puedo y le doy ánimos en los días difíciles. Y sí que ha habido días de esos. A veces parece que esto nunca fuera a acabar, que el monstruo resultó más grande que él, entonces reúne un poco más de fuerzas y sigue peleando.

Conozco esa sensación, sé lo que es sentirse abrumado frente a un proyecto que parece no avanzar por más tiempo que le inviertas. No se me olvida ese miércoles de ceniza en el que me senté a llorar sola en una banca en la iglesia de las aguas. Una señora de una comunidad católica se me sentó al lado y empezó a hablarme, intentando convencerme de que Dios me quería a pesar de mis pecados. La señora nunca supo que lo que me atormentaba no eran mis pecados sino mi tesis que se había estancado, y que Dios no sería de mucha ayuda a menos de que bajara a ayudarme en el laboratorio.

Pero todas esas cosas pasan, se superan, al final es más el miedo que provoca ese monstruo que su verdadero poder. Quisiera decirle a mi hermano que no se desespere, que estoy convencida de que podrá terminar ese proyecto y graduarse (¡por fin!), porque es un hombre muy inteligente, más de lo que él cree. Quisiera decirle que estoy muy orgullosa de él, que pronto será todo un profesional y además un excelente esposo. Sin embargo, aunque yo le diga todo esto, y aunque son muchas las personas que lo apoyan en este momento, hay batallas que sólo se pueden pelear solo. El monstruo, SU monstruo, está ahí y únicamente se quitará del camino después de mucho tiempo y trabajo.

Sólo quiero verlo triunfar, sólo quiero que esté feliz y tranquilo. Sólo quiero que llegue el día en el que podamos decir “¿se acuerda de cuando estaba haciendo la tesis?” “huy sí, qué mierda”.

Ahora cuéntame una de vampiros

2012-01-22T20:43:00.019-05:00

En el trabajo tengo dos opciones a la hora de almorzar: mesa de hombres o mesa de mujeres. Ambas tienen sus ventajas y desventajas, el grupo de los hombres es mil veces más descomplicado que el de las mujeres e inevitablemente me hacen reír cada vez que me siento con ellos. Menos intrigas y más chistes, perfecto… excepto cuando comienzan a hablar de tenis, o de fútbol, o de baloncesto, o de golf, o de automovilismo (me pregunto si existe algún deporte que no les guste), y eso es como la tercera parte de sus conversaciones. Por el otro lado los intereses de la mesa de las niñas pueden ser más parecidos a los míos y me entiendo más fácil con ellas. Lo que no me gusta tanto es el chismerío inherente a cualquier encuentro de esta mesa.

El caso es que un día cualquiera almorzando en la mesa femenina, dos de sus integrantes estaban súper emocionadas porque el día anterior habían ido al estreno de Amanecer. Yo de inmediato empecé a montárselas porque, como todos sabemos, Twilight es basura. Poco les importaron mis comentarios tipo “los vampiros de verdad no usan splash con escarchita”, ellas seguían eufóricas recordando sus escenas preferidas. En algún punto lograron captar mi atención al mencionar una palabra que yo no conocía, porque nunca había leído una página ni visto cinco segundos de la saga esa. Les seguí la corriente un rato, haciéndoles preguntas sobre la historia mientras intentaba sonar sarcástica, finalmente una de ellas me dijo: mira Maria, si vas a seguir criticando por lo menos léete los libros para que sepas de qué hablas.

Y dicho y hecho, esa misma tarde llegó a mi correo un mensaje con cinco archivos en pdf. Mis queridos Julius, ustedes sabrán perdonarme, no sé a qué hora pasó esto pero… me los leí todos. Así que, habiendo dicho esto…

La Próxima Cosecha Productions

A petición de la mesa de las mujeres

Aunque espero que ninguna de ellas lea mi blog

Presenta:

Mis humildes observaciones sobre Crepúsculo

Foto fusilada de 9gag, quienes a su vez la fusilaron de quién sabe dónde.

Lo primero que tengo que decir es que lo menos absurdo de Twilight es el hecho de que el vampiro brille cuando sale al sol. No, lo verdaderamente ridículo de estos libros son sus diálogos rebuscados y su narración extremadamente descriptiva y monótona. Sin dejar atrás sus analogías baratas, por ejemplo:

—Bella, mi vida era como una noche sin luna antes de encontrarte, muy oscura, pero al menos había estrellas, puntos de luz y motivaciones... Y entonces tú cruzaste mi cielo como un meteoro. De pronto, se encendió todo, todo estuvo lleno de brillantez y belleza. Cuando tú te fuiste, cuando el meteoro desapareció por el horizonte, todo se volvió negro. No había cambiado nada, pero mis ojos habían quedado cegados por la luz. Ya no podía ver las estrellas. Y nada tenía sentido.
—Se te acostumbrarán los ojos —farfullé.
—Ése es justo el problema, no pueden.

Lo que me lleva a mi siguiente punto: ese “amor” maniático del protagonista por la joven e ingenua, y tímida, y torpe, e incansable a la hora de despreciarse a sí misma, y aun así inexplicablemente atractiva para todos los hombres que la rodean: Bella. ¿Cómo les dijera? La escritora de este bodrio recurre a la adolescente interior de sus lectoras, por lo tanto cualquier mujer que recuerde haber tenido 13-14 años (la mayor parte de ellas no tendrá que recordarlo ya que de hecho se encuentran en ese rango) se sentirá identificada con Bella, que siendo una niña retraída y sin ninguna cualidad destacable logra llamar la atención del tipo más churro del colegio, quien hasta ese día no se había interesado en ninguna otra vieja, el man resulta ser inmortal y tener súper poderes, pero eso es sólo un bono extra. Lo importante es el mensaje: querida niña rechazada, sí tú, la de los brackets y los zapatos ortopédicos, la que hace el ridículo en la clase de educación física: imagina que eres tú la que encuentra el amor incondicional y eterno en forma de paliducho con colmillos. Entonces la niña suspira y sigue leyendo el libro/viendo la película esperando que algún día pueda encontrar a su Edward.

Awwww, ¡tan divino! ¡Yo también quiero un vampiro que se meta a mi casa a verme dormir porque me ama!

Nuestro chupasangre en cuestión tiene la habilidad de leer la mente y, según lo que se alcanza a ver en los libros, un humor muy cambiante. Dentro de la misma conversación está contento, frunce el ceño, mira a la lontananza, le cambian de color los ojos, después sonríe, y tal vez vacila, “pero no de una forma humana” (¿?). Luego tenemos otro libro que no hace parte de la saga y que se filtró (sí, claro, se filtró) antes de estar terminado. Se trata de la historia del primer libro pero desde el punto de vista de Edward, y ¡oh, sorpresa! sus capacidades narrativas son tan pobres como las de su amada. Pero no sólo eso, parece que ella también puede leer la mente, pues cuando en Crepúsculo ella piensa que él está pensando equis cosa, consulta uno Sol de Media Noche y resulta que el man piensa exactamente lo que ella supone.

SRSLY? Parecen escritos por el mismo simio. Oh, wait.

En cuanto a la moraleja de la historia, Twilight les da a las niñas una definición retorcidísima del amor. Es lo más normal del mundo que tu novio no te deje sola ni dormida, que te siga a todas partes porque tiene miedo de que si se aleja de ti morirás, que luego decida que mejor sí debería alejarse para protegerte y vuelva unos meses después porque resulta que así te podía proteger mejor, que no te deje ver a tus amigos y te obligue a casarte a los 18 años; y lo menos que tú puedes hacer para agradecerle toda esa dedicación es dejar atrás tu vida y tu familia para ser una de los suyos.

Tú lo has dicho, Edward. *

No puedo mentir, yo también fui una niña de colegio, una muy patética si me permiten decirlo, y existe una minúscula parte de mí que de verdad disfrutó leyendo esta serie de libros, hombre, sino no habría sido capaz de terminarlos. Tengo como testigo al sujeto que vive conmigo y tuvo que aguantarme durante algunas semanas hablándole de Edward (ohhh, ¡Edward!) y hasta se ofreció de voluntario para ver una de las películas conmigo. Afortunadamente mi parte racional es mucho más poderosa y terminamos burlándonos juntos de los diálogos y escenas de la película. Después de este experimento, que como le dije a Mafe en Facebook fue con fines meramente investigativos, entiendo por qué Crepúsculo ha sido un maldito éxito entre las mujeres y me mantengo en mi posición: Twilight es basura.

Y ahora, con su permiso, iré a buscar libros buenos para desplazar esta tonelada de mugre que me quedó en la cabeza. O aprenderé de tenis y de fútbol para pasar más tiempo en la mesa de los hombres. No sé.

* En mis días de investigación encontré este sitio, aparentemente Robert Pattinson (el mismísimo Edward) detesta a Crepúsculo tanto o más que nosotros. De ahí saqué la foto del man burlándose de sus fans.

Under my umbrella -ella -ella

2011-11-30T19:04:00.002-05:00

Ayer amaneció lloviendo, cosa que no es muy rara por estos días en Cali. Dado que el único billete que cargaba en la cartera era mi dólar de la suerte (situación que también se me ha vuelto común por estos días), sabía que no podía arriesgarme a que me dejara el bus de la empresa, supongo que el jefe Pluma Blanca no me creería si lo llamo a decirle que no pude ir a trabajar porque no alcancé la ruta y no tengo los $2.000 para coger la “Rozo-Cerrito” hasta la planta. Así que después de desayunar y cepillarme los dientes, sin tiempo para maquillarme, agarré mi paraguas y caminé un poco más rápido de lo usual hasta mi parada, un semáforo que queda a 4 minutos de la puerta de mi apartamento.

Llegué a la parada justo a la hora a la que pasa el bus cuando el conductor pretende ser puntual, pero pronto me di cuenta de que ayer no era uno de esos días y que yo iba a tener que esperar otros 10, quizás 15 minutos bajo la lluvia. Entonces tuve tiempo de sobra para detallar el lamentable estado de mi paraguas: está roto, oxidado, no abre del todo bien y de sus 8 puntas, 3 se han convertido en un horrible alambre desnudo. Pensaba en la necesidad de comprar un paraguas nuevo cuando, cómo no, la lluvia aumentó. Tanto que ese pedazo de tela impermeable ya no era suficiente para cubrir mis pies. ¿Hay algo peor que la sensación de una media mojada?

¿Quién me presta para una nueva umbrella -ella -ella, eh eh?

El semáforo cambió a verde otro par de veces y mi bus ni se asomaba. Yo mientras tanto intentaba sin éxito mantener secos mis brazos y pies bajo mi pequeño octágono protector; aunque cualquier esperanza de llegar a la planta con las medias invictas ya estaba perdida, toda mi concentración estaba dedicada a no dejar que el paraguas se moviera ni un milímetro, ya que a la menor alteración de su equilibrio todo el agua acumulada se descargaba sobre mis zapatos, el asunto se me estaba convirtiendo casi en un ejercicio de meditación. De repente un sonido me sacó de mi estado “zen”, una camioneta que acababa de pasar al frente había disminuido su velocidad y me estaba pitando, o bueno, estaba pitando cerca a mí.

Me quedé mirando la camioneta, una KIA negra que ahora se había detenido unos metros delante de mí y seguía pitando. En el andén había más personas y yo no tenía forma de saber si la cosa era conmigo o no. Me pregunté si debía acercarme a su puerta, los vidrios polarizados no ayudaban, bien podía ser un compañero de la empresa que se estaba ofreciendo a llevarme; o podía ser un equis parando para recoger a otro equis, que me diría algo como “¿Por qué carajos pretendes subirte a mi carro?”; o también podía ser un asesino en serie que raptaba a sus víctimas en mañanas lluviosas al norte de Cali.

Fueron esas últimas dos opciones las que me hicieron tomar la decisión de ignorar al conductor misterioso y mirar hacia otro lado, de todas formas mi bus ya debería estar por pasar y no había necesidad de exponerme al ridículo o a una muerte violenta así tan fácil. Finalmente el de la camioneta desistió y siguió su camino. La ruta, que a estas alturas ya llevaba 15 minutos de retraso, apareció en el siguiente cambio del semáforo.

Media hora después estaba en mi oficina cambiándome las medias cuando entró el Gerente de Producción, al verme lo primero que dijo fue:

-No quiso ponerme cuidado esta mañana, ¿no?
- Ayyy, ingeniero ¿era usted?, ¡qué pena! – Le respondí, no sin antes ponerme roja como un tomate.

- Yo le pitaba y le pitaba y usted seguía ahí, así…

Mis compañeros no pudieron contener la risa cuando el jefe Pluma Blanca empezó a imitar mi posición y los gestos que hacía bajo mi triste paraguas.

Maldita sea. Se vale mojarse las patas, se vale tener una sombrilla espantosa, ¿pero dejarse ver por el jefe en semejante estado?, y peor aún: ¿ignorarlo?... Esto sólo me pasa a mí.

Hablando de trasteos...

2011-09-27T16:10:00.002-05:00

Hace un año fue mi grado de la universidad. Recuerdo que por esos días mi papá viajó desde Buga para acompañarme en la ceremonia y para ayudarme a empacar y despachar todas mis cosas, ya que una semana después tenía que estar instalada en Cali y lista para empezar a trabajar.

El día de su llegada lo primero que hice fue recibirle la maleta y desempacarla, tenía instrucciones precisas de mi madre de colgar el traje de mi papá en mi closet para que no fuera a arrugarse para el gran día (el traje, mi papá no tendría por qué arrugarse).

El segundo día empezamos a empacar mi trasteo. No fue mayor cosa porque mis pertenencias siempre han sido más bien pocas. Lo que más espacio ocupaba era el computador, nos costó trabajo conseguir una caja lo suficientemente grande para empacarlo, pero al final encontramos una tan grande que el monitor quedaba bailando adentro de ella. Rápidamente don MacGyver solucionó el problema pidiéndome que le trajera todos mis sacos para “cuñar” la pantalla y protegerla del viaje.

Los sacos se acabaron y seguía sobrando espacio en la caja, recurrí a los pantalones, pijamas y la bata de laboratorio que usé durante toda la carrera. Estaba vieja, rota y llena de manchas, pero no quería botarla porque me había acompañado durante tanto tiempo… apegos pendejos que tiene uno.

Finalmente terminamos de llenar la gigantesca caja junto a otras tres, las sellamos y las dejamos listas para despachar a Buga el día siguiente. Era momento de relajarnos y celebrar. Esa noche comimos con mis tíos y nos tomamos una botella de vino, pero no podíamos trasnochar, al día siguiente teníamos que estar en Corferias a las 10 am para la ceremonia de grado.

Por insistencia de mi tía, antes de irme a dormir alisté la ropa que iba a usar, incluidos zapatos y maquillaje. Se me ocurrió de paso revisar que el traje de mi papá estuviera completo y ¡oh sorpresa!, no lo estaba. En mi closet, ahora desocupado, no quedaba ni rastro de la camisa blanca de mi padre. Una segunda inspección reveló algo peor: la cochina bata de laboratorio seguía ahí, lo cual sólo podía significar que era la camisa blanca la que estaba hecha bolita en el fondo de la caja del computador.

Y fue así como terminamos desempacando la caja muy a las once de la noche de la víspera de mi grado, prendidos y cansados, para encontrar la camisa más elegante de mi papá toda arrugada, empolvada, pero eso sí: cumpliendo muy bien su función de cuñar mi monitor.

Él dijo que era culpa mía porque yo le pasé la camisa junto con mis sacos, yo dije que era su culpa porque la tuvo en la mano y no se dio cuenta que para ser una bata de 5 años estaba muy blanca y bien planchadita. Pero en el fondo ambos sabíamos la verdad: ¡esto sólo nos pasa a nosotros!

Una planchada express a la mañana siguiente y la chaqueta del traje fueron suficientes para disimular el percance.

El Día que me Quieras

2011-06-19T19:15:00.010-05:00

Algunos años antes de que yo naciera mis papás participaron en una película colombiana. Los contactaron porque la producción andaba buscando carros antiguos, pues la historia estaba ambientada en el año 1935. Mi papá, orgulloso propietario de un camión Chevrolet modelo 26, no permite que nadie más lo maneje, y fue así como terminó siendo contratado como extra, con el papel de conductor del camión. Viajaron dos o tres fines de semana a Popayán, donde se estaba rodando la película, y se hospedaron en el mismo hotel que los protagonistas.

Muchas veces oí las historias de mis papás acerca de la grabación, los actores, la historia… yo tenía muchas ganas de ver la película pero conseguir una copia parecía ser imposible. Hice algunas búsquedas en internet pero la información que encontré fue mínima, sólo la mencionaban en un par de sitios sin dar más detalles. Hace más o menos un año, pasando canales durante una noche de domingo nos encontramos la dichosa película en Señal Colombia, ya se estaba acabando, pero al menos pude ver una de las escenas más mencionadas por mis papás: un concierto en el que ellos dos aparecen entre el público. Verlos en la pantalla me dejó aún más antojada de tener la película completa.

Habiendo conocido todo este cuento, alguien muy importante para mí (¿tengo que decir quién?) se hizo a la tarea de encontrar la película y el pasado 6 de mayo, cuatro días antes de mi cumpleaños, llegó a mi casa de Buga su súper regalo, no podía creerlo, por fin la tenía en mis manos: “El Día que me Quieras”, de Sergio Dow.

Gracias Chino :)

La película narra una visita de Gardel a Caracas durante la dictadura... la de Gómez, no la de Chávez. El protagonista es un tipo llamado Pío (Fausto Verdial), un comunista al que se le está acabando el tiempo para hacer algo significativo con su vida. Lleva 10 años de noviazgo con María Luisa (María Eugenia Dávila)… y de aquello nada; pero la ha convencido de que se irán a vivir a Ucrania, compañero. María Luisa y su hermana reciben como invitado especial a Carlos Gardel, interpretado por el hombre Trololó, la noche en que finalmente descubren que el camarada Pío no sirve para maldita la cosa.

“Trololololó-lololó-lololó-ohhh”

Hace un par de semanas vi la película junto a mis papás, quería oír nuevamente las historias que habían repetido por años, pero esta vez podría ver las imágenes que describían. El camión de mi padre hace su primera aparición en el minuto 7:00, como parte de una fantasía socialista de Pío. Mi papá al verlo se queja de todo el tiempo que se necesitó para grabar esas escenas, para que después de la edición sólo aparezcan unos cuantos segundos.

“Por el espíritu combativo que en poco tiempo logrará imponerse, al recobrar las masas una definitiva conciencia histórica bajo la conducción del glorioso proletariado nacional” cof-mamerto-cof.

Decidido a impulsar la revolución, Pío arroja papeletas desde la iglesia hacia la plaza y dos policías salen a perseguirlo. Mientras huye se cruza con el desfile que está recibiendo a Gardel, y cómo no, ahí va mi papá. Pío termina escondido nada más y nada menos que en el camión, logrando escapar de la fuerza opresora.

El carro amarillo de adelante es un Essex modelo 22, y es de mi tío.

Con la estelar aparición de… la cabeza de don Rodrigo :P

La historia sigue, clases de socialismo, promesas ucranianas, más papeletas, reflexiones acerca de la ociosidad de los amores largos, homenajes a Gardel, una groupie que moja cuco cada vez que lo nombran, y tangos aquí y allá. En la película usaron grabaciones del verdadero Gardel, pero mis papás me cuentan que el actor que lo interpretaba tenía muy buena voz y sonaba igualitico a él, tanto que a veces la gente se acercaba a pedirle canciones. Dicen que era un hombre lo más de sencillo, a diferencia de María Eugenia Dávila que, como siempre se ha dicho, era medio impotable.

Finalmente, en el minuto 50 vuelvo a encontrarme a mi papá. Pero ya no está de espaldas y vestido de chofer, no señor, ahora aparece todo elegante y muy bien acompañado:

Mis papás: 20 años más jóvenes y con dos hijos menos.

La escena del concierto se grabó en el Teatro Municipal de Popayán, no habían pasado muchos años desde el terremoto y el teatro estaba cerrado por daños. Así que después de realizar ciertas pruebas para garantizar que era seguro trabajar adentro, taparon las grietas con telones y consiguieron suficiente público para simular un concierto real. Mis papás no eran un par de extras cualquiera, estaban sentados justo detrás de las protagonistas.

Mi mamá ve la escena y recuera el vestido rosado que le prestaron y cómo la maquillaron, mi papá prefiere recordar a Omar Sánchez, uno de los actores que estaba cerca a ellos y que aprovechaba cualquier pausa para hacer circular una botella de aguardiente entre la audiencia.

Mi imagen favorita, me gusta imaginarme que mi mamá le está pidiendo la botella a mi papá, jeje.

La película termina con la canción a la que le debe el nombre, hay un segundo desfile para despedir al cantante, y a medida que éste se va alejando van saliendo los créditos.

Es la única vez que se ve el camión de frente.

Francamente, la película es Mala, así, con M mayúscula. Sin embargo para mí tiene un valor sentimental enorme, la veré otras 500 veces, la guardaré para mostrársela a mis hijos y siempre que tenga la oportunidad hablaré del breve paso de mis padres por la pantalla grande. Y si bien es cierto que mi papá no aparece en los créditos podemos decir que su camión sí:

FIN

Sí, mi novio es bajito, ¿cuál es el puto problema?

2011-04-25T11:35:00.001-05:00

Para todos los que han querido ofenderme
o burlarse de mí por tener un novio bajito.

1.57, ese es el número que le quita el sueño a usted. Esa cifra que le ha inspirado tantos chistes fáciles y apodos obvios. Mentiría si dijera que me tienen sin cuidado, porque si así fuera no estaría escribiendo esto, pero entienda que lo que me molesta no son los chistes sino la insistencia, es que lo suyo ya está rayando con la obsesión y yo ya me estoy cansando. Pues sí, mi novio es bajito… ¿cree que no lo sé? ¿cree que él no lo sabe? ¿cree que nos afecta?

Le tengo noticias: ser bajito no es algo que dependa de él, mucho menos de mí, esto es cuestión de genética, ¿le suena? Sí, genética, la misma que hace que algunas personas sean blancas y otras sean negras, la culpable de que mis dientes estén torcidos a pesar de una larga ortodoncia, la causante de quién sabe qué desperfectos en su propio cuerpo que a estas alturas de la vida seguramente ya no le importan y que no quisiera señalar a riesgo de ponerme en su ridículo nivel. Para mí usted se ve tan patético burlándose de la estatura de mi novio como me vería yo diciéndole a alguien: “ja-ja, tienes pecas”, “ja-ja, tu pelo es crespo” o “ja-ja, eres sagitario” (¿?).

Él lleva toda su vida viendo el mundo desde sus 1.57 metros de altura, y aparte de tener que valerse de un butaco a la hora de cambiar un bombillo, no ha sido ningún problema. Y si tampoco es problema para mí, ¿por qué tendría que ser un problema para usted? El acomplejado no es él, pues ignora comentarios malintencionados como los suyos y hasta tiene la capacidad de reírse de sí mismo. Acomplejado usted que sigue preguntándose cómo puedo estar junto a un hombre que físicamente no está a mi altura. Pues cómo le parece que la última vez que busqué no encontré en ninguna parte el avisito de “debes tener esta estatura para ser novio de Maria”.

Así que le pido que la próxima vez que su carencia de vida lo obligue a buscar nuevas formas de burlarse de mi novio, lo haga con características que SÍ dependan de él, porque yo sigo sin entender qué mérito tiene ser más alto que otra persona. Pero bueno, ya que insiste en seguir con asuntos congénitos, acá le dejo un inventario de material nuevo (porque francamente lo de “enano” ya lo tiene muy gastado): pues mire, mi novio además de medir 1.57 es miope, tiene hiperbilirrubinemia, está perdiendo pelo a velocidades alarmantes y ronca como un volcán en erupción. Sírvase, bien pueda. Pero adivine qué… tampoco nos va a importar.

¿Sabe por qué? porque la lista de cosas maravillosas de este hombre, tanto las que dependen de él como las que fueron producto de sus genes, es bien extensa, tanto que no podría terminar de enumerarlas. Lástima que usted no se haya tomado la molestia de descubrirlas porque anda muy ocupado preguntándose si mi novio alcanza la manija del congelador o si compra su ropa en un almacén para niños.

He dicho.

Batalla naval

2011-03-28T10:03:00.001-05:00

En un post anterior mi amigo Lucas* me preguntaba por qué mi odio contra los ~~ñoños~~ de sistemas. La razón es muy simple: me tienen todo restringido el interné. Los blogs, twitter, facebook, youtube… cualquier amenaza potencial para la productividad de los empleados debe morir. En parte entiendo los motivos para estas restricciones, pero es que a veces se pasan, y es frustrante no poderentrar a muchas páginas (algunas veces por motivos laborales) por miedo a que me caiga la policía del internet corporativo.

* Que es uno de los pocos blogueros de los buenos tiempos que sigue escribiendo con frecuencia, y además está estrenando dominio, vayan y le hacen la visita ;)

Pero todos sabemos que la procrastinación existía mucho antes que el internet. Y si la idea es perder tiempo nunca faltarán métodos. Es así como hace un par de semanas, acabando de entregar uno de los trabajos que me habían dado y esperando a que el jefe me asignara el siguiente, me encontré en una de esas situaciones en las que uno dice “marica, no tengo nada que hacer”.

Mi novio resolvió el terrible predicamento proponiendo que jugáramos batalla naval. Cada uno dispuso sus barquitos en una hoja de Excel y empezó la confrontación vía email, porque gtalk ni pensarlo.

Después de varios turnos y un par de embarcaciones destruidas, por iniciativa de él empezamos a escribir nuestras jugadas en modo de verso. Al final hubo unos tan buenos que ambos dijimos “hay que postearlo”. Así que sin más preámbulos…

La Próxima Cosecha productions presenta:

A la carga mis valientes, con coraje, con la espada,¡con los dientes!

Así iba el juego cuando él dijo:

Haz apuntado a E6
Y debo aceptar que he quedado impactado
De nuevo me diste, veis?
Es un barco mío, al que le haz dado

Ya que en F3 he dado
Ahora apunto a E3
Esperandohaber de nuevo acertado
Y no dar muerte al pez.

Mucho me extraña amor mío
Que confundas has con haz.
BTW, mi E3 está vacío,
Pero tu error sufrirás.

Ya que en el E6 acerté
Apunto al D6 con placer.
Y de nuevo repetiré:
No seas bruto, haz es de hacer!

Confundo el uso correcto de la ese y la zeta
Porque aturdido me encuentro por los estallidos
Cuando tu disparo a D6 apunta
Y de nuevo, no ha sido un tiro fallido

Habiendo fallado en mi último intento
A F2 dirijo mis esfuerzos
Pueda ser que tu barco no vaya a barlovento
Y que así solo lo encuentren los buzos

Aturdida es que estoy yo
Por la cojera de tus versos.
Empero tu tiro no falló,
De algo sirven tus esfuerzos

A tu barco dile chao
Pues hoy se acaba su gloria.
Al C6 he disparao
Con baile de la victoria

Mi portaviones en el fondo del mar está
Tu baile de la victoria ya lo anunciaba
Melancólicamente veo como se hunde su asta
Mientras que al tiempo suena la lambada

Queriendo emparejar el marcador
Al F1 yo le atino
No te confundas mi amor
Yo a ti te quiero como un niño

Poco lamento decirte
Que fallaste en F1.
También he de corregirte
Lo tuyo no tiene verso alguno!

Tu canoa es mi nueva meta,
A9 será mi tiro.
Pero no me estires la jeta,
Que por ti es que yo suspiro.

Mis versos poco riman
De mocos mi nariz se llena
Más cuando A9 miran
Y ver como aciertas plena

Hacia F4 mi disparo apunta
Esperando buena noticia
Hundimiento, no de bueyes yunta
Aguardo con sevicia

No te me llenes de mocos
Mira que en F4 acertaste
Mis marinos corren como locos
Porque a su barco le pegaste.

Ahora por B9 voy
No me hagas pataleta.
Orgullosa yo estoy
Por haberte dado en la jeta.

De mocos se llena mi nariz
Ya que mi rima no aprecias
Pero que hayas apuntado a B9 me hace feliz
Ya que al darle al agua las olas se ponen recias

En F5 culmino
El hundimiento de tu barco
Aunque la ventaja que me llevas
Hará del final de este juego todo un parto

Efectivamente, el barco naufragó
Te quiero mi novio lindo
Que de mocos se llenó.

Como en B9 no hubo nada
Seguiré con mi embestida
Hacia A8 va despecuecada
Una Vodka enfurecida

La gata feroz completa
De todos sus intentos un éxito
Apuntar a A8 ha logrado su meta
Impacto en barco mío no es un mito

En busca de la canoíta voy
Y en F10 me fijo
Algo que no espero lograr hoy
Pero antes que tú sería prolijo

Fracasaste en F10
Cosa que me divierte
Ahora espero que esta vez
Tu tiro tampoco acierte

Vodka no se ha despertado
Por eso mando a Entelerido
Cual pájaro emberracado
A7 será su destino

No sé qué pasa con nokia messaging
Que no me avisa tus movidas
Hacia A7 has hecho boing
Y mis marineros usan el salvavidas

Mi barco has hundido
Si claro yo no he sido
A G9 apunto afligido
Con mi canoa que no has vencido

Tu tiro ha sido eficiente
El juego se pone reñido.
Respondo rápidamente:
A por G10, Entelerido!

Tu escurridiza canoa
Buscaré yo sin piedad
Esperando que la poa
Arda con celeridad

Tu tiro a G10 con el Entelerido
Pobre gatito, tan chiquito e inocente
Siento decirte ha sido fallido
Y Pomita lo busca por todos lados desesperadamente

Hacia H9 yo apunto
Y ataco sin piedad
Espero tu canoa se halle junto
A algún árbol de navidad

Retumban en altamar
Unos sonidos peculiares
“ñañañaña” repiten sin cesar
Mis marineros triunfales

Por chillona Poma ha obtenido
Un puesto en la CAT-apulta
Que se tenga tu navío
Cuando a I4 ella apunta

--
Paréntesis para cinco pesitos de contexto:

Vodka:

Poma y Entelerido:

Pajaritos emberracados

sigo...
--

G8 es mi respuesta
A los gracidos de los marineros
Espero les cierre la jeta
A esa partida de travestidos

Me divierte mucho esta partida
Que en verso se practica
Tu búsqueda de la canoa sigue siendo fallida
Y es el agua la que salpica

He de decirte, querido
Que me ofende tu replicar,
Marinero no rima con travestido
Así que lo dices por insultar.

En G8 hay humo y fuego
Nadie sabe qué pasó.
El capitán llora sin consuelo
Porque su manicure se dañó.

Mas supera su congoja
Y recuerda su misión
A tu E9 se le antoja
Apuntar con precisión

Escribir en verso no me sale
Lo acepto con tesón
Y es por eso que mi tiro a G7 equivale
A otra estrofa sin razón

Espero que esta vez acierte
Para tu canoa empezar a buscar
Mientras te digo que por suerte
La mía no has podido encontrar

No desprecies tu talento,
Tu rima chueca me divierte.
Pero, amor, cuánto lo siento
Sólo había agua en E7

El juego debe seguir,
Ahora voy por E3.
Tu canoa quiero hundir
De una maldita vez.

La verdad es que es envidia
Lo que a mí me agobia
Tus rimas salen con picardía
Ni esfuerzo alguno había

Tu disparo hacia E3
Sólo agua es lo que salpica
Mi disparo es esta vez
Es a G10, a darles chumbambica

Me has dejado pensando:
WTF es “chumbambica”?
Palabras estás inventando
Así no se vale marica

Pero volviendo a lo importante
Te comunico un naufragio cruel.
Mi galeón, otrora deslumbrante,
Sumerge al capitán con él.

Siendo mi turno te digo
Tu canoa morirá
Y en J7 predigo
Que su fin encontrará

Chumbambica de chumbimba se deriva
Vulgar manera para buscar hundimientos
J7 ni impacta ni derriba
A mi canoíta que abanica los vientos

Por el triunfo del juego voy esta vez
y en procura de tu canoa elusiva
voy es por eso que me dirijo a C6
para hundirla, y en lo posible hoy.

¡splash! en el agua suena,
La bala desperdiciada.
Tu puntería está buena
Que siga igual de acertada.

Por mi parte mi bombazo
Ordeno que a G8 se lance.
Y que se oiga un buen totazo
Cuando tu botecito alcance.

El mar de tus bolas de cañón se llena
Y mi canoa intacta permanece
Disparar a A4 me ilusiona
A ver si tu flota por fin perece

Mi armada no va a rendirse
Aunque sea flota de a uno,
Ahora han de dirigirse
Valientes hacia D1

Reporto que tu último intento
Infructuoso ha resultado
Yo no sé si es que estás lento
O sólo desconcentrado

Tu disparo a D1
como ya es casi costumbre
Sólo ha vendido humo
Y no le ha dado a ninguna muchedumbre

Hacia D5 yo apunto
ahora mi disparo
y espero que como en Lepanto
le casque a tu canoa sin reparo

Los verdes cerditos
De aquel juego adictivo
Se ríen indiscretos
De tu tiro improductivo

Yo no sé qué es Lepanto
Pero sí tengo certeza
Que en C8 sentirán espanto
Por el fuego en la cabeza

Apuntar a C8
sí que fue un desatino
dejó a un cangrejo mocho
y a un coral en completo arruino

En B7 ahora yo intento
encontrar la canoa furtiva
y a riesgo de lucir cual jumento
he de decir que usted es muy atractiva

Señor, debo recordarle
Que en plena guerra estamos
Por lo tanto he de rogarle
Que se ahorre sus halagos.

De luto por el marisco
Que lisiado yo dejé
A dispararle me alisto
Al H9, sumercé

Pero antes le aclaro
Que vano fue su trabajo
Pues ese torpe disparo
Se ha hundido aguas abajo

Perdone usted mi impertinencia
De mezclar la guerra con sentir
Pero es que es de su incumbencia
Que sin usted yo he de morir

Boyacense fue su intento
De mi canoa encontrar
Tablero de ajedrez, no le miento
Asemeja este lugar

Como un costal de papas
Su disparo resultó
Apunto al B3 de sus mapas
Dígame usted si le impactó

El B3 está vacío
Como tu pasado intento
Te das cuenta, amor mío,
Qué difícil está esto?

De buscar tu bote
Yo ya me estoy cansando
Ojalá en G4 explote
Y vamos agilizando

Así es, tú lo has dicho
Encontrar la canoa está jodido
Tu intento fue muy picho
Y al fondo del océano se ha ido

Mi paciencia no se agota
Y A2 es mi disparo
Espero tu canoa este ya rota
Lo cual si acierto no sería raro

De tus ataques me río
Y mi canoa sigue ilesa
Ahora el disparo mío
Va al D4 con ligereza

Tu tiro en D4
Mucha agua ha salpicado
Voy a mirar dentro de un rato
Cuánta gente impermeable ha comprado

Buscar una canoa es muy duro
Dura parte de la guerra es
Voy a C4, no hay apuro
Espero no impactar un pez

Una bola de heno pasa
Sobre C4 flotando
Luego un grillo en una balsa
“Cricricri” va cantando

Sospecho que tu armada
Del tablero ha huido
Si en D9 no hallo nada
Te tomaré por bandido

En la mesa y en el juego
Dice el refrán materno
Se conoce al caballero
Si trampa hiciera, me iría al averno

La canoa diminuta es
Son 100 cuadros, mucho pez
No le diste esta vez
Y yo disparo para A6

Eres tan malo, mi vida
Que no le das ni a los peces.
Has fallado en tu movida
Como otras tantas veces

Mas procuro no burlarme
Porque estoy igual que tú
En J9 quiero toparme
Esa canoa de belcebú.

El mar llamó
¿Qué ha dicho?
Sólo mencionó
De vuelta quiere mucho bicho

Otra vez has fallado
No me burlo, yo tampoco
En C2 no he intentado
Ni a mefistófeles yo invoco

Has apuntado a C2
Ya quisieras impactar
Pero de tu puntería atroz
Yo he vuelto a escapar

A I10 iré apuntando,
El colmo si no te doy.
Llevamos tanto jugando
Que de rimar cansada estoy

Kitty, kitty
Little canoe
You tiny
You elusive

Rimar cada vez está más duro
Es por eso que pruebo con el inglés
A B1 yo apunto muy maduro
Te lo digo, no me has dado, otra vez

En español o en inglés,
Debo decirlo, caballero,
Y me perdona la honradez:
Como poeta es buen ingeniero.

Tu anterior detonación
Nuevamente ha fallado.
A tu F9 va mi cañón
Cual proyectil despiadado

Mal poeta soy, no lo niego
Y al hacerlo yo insulto
La memoria de mi abuelo
Pero yo qué hago, sólo insisto

De nuevo tu tiro ha sido errado
Esto ya es casi una pelea
De tigre con burro amarrado
A8 mi intento, sin marea.

En su tumba cenicienta
El abuelo Nicolás
Se retuerce y se lamenta:
Ni escribís, ni le pegás!

Como el viejo bien lo dijo
En A8 tú has errado
Ahora mi blanco fijo
En J5, mi amado.

Bien lo dijo don Jacinto
Lo repito sin pesar
Has fallado en J5
Ojalá vuelvas a fallar

En prosa y guerra fallo
Empero persisto cual gato
Es por eso que no callo
Y disparo a E8

Ningún Jacinto distingo
No sé de qué estás hablando.
Pero yo sólo te digo
Que la sigues embarrando

Por estar tan agotados
Mis hombres pierden la fe.
Sólo espero que en D2
A tu canoa yo le dé.

Pláceme saber que tus hombres desfallecen
Y ojalá que su nuevo fracaso lo acreciente
Los míos quieren ver como los tuyos fallecen
Estoy seguro que ninguno de ellos miente

En mis intentos no había ni jota
Y es algo que hay que corregir
Al nueve yo le apunto
Y espero tu canoa haga hundir

“No puede ser, no!”
Diría Delfín Quishpe,
Pues tu disparo acertó,
A mi canoa le diste.

Mis patadas son de ahogado
Pero tienen validez.
Que no sea malgastado
Mi disparo a tu C10

Alegría! alegría!
Es lo que cantan mis marinos
Formando gran algarabía
Tus disparos son muy vanos

Has fallado otra vez
Y tu canoa ya hace agua
I9 es mi disparo, pues
apuntando a celda contigua

I9 no está ocupado
Lo que alarga este juego,
A F4 he mandado
Quizás mi último fuego

Tú lo has dicho, se ha alargado
Y te digo, con pesar
Que de nuevo has fallado
A J8 he de apuntar

Esta guerra se ha acabado
Y aunque usted no se ría
Yo practico sonrojado
Mi baile de la victoria

Yo lamento interrumpir
La celebración danzante,
Tu tiro he vuelto a evadir
Aunque estoy agonizante.

Con E8 me despido
Este tiro mi adiós es.
A la próxima te pido,
Juguemos más bien parqués

Practicando, yo he dicho
No de forma aleatoria
J10 no he dicho por capricho
Y ahora sí bailo mi victoria

Tu despedida fallida fue
No le diste ni a un pez
Fue un gusto vencerte, no lo actué
Espero hacerlo también en parqués.

Qué suerte tan picha la mía
Que con tanta ventaja perdí.
Sólo por eso le dedicaría
Un post en “esto sólo me pasa a mí”.

El pasto crece más verde en el patio del vecino

2011-03-07T13:38:00.002-05:00

Ella me envidiaba por mis tetas, yo la envidiaba por su plata (a pesar de los rumores acerca de su procedencia).
Yo no tuve fiesta de quince. Para sus 15, su papá alquiló el sitio de moda y todos fuimos invitados.
Ella quería ser periodista. Yo quería ser ingeniera.
Yo soy tímida, a ella la recuerdo extrovertida e imprudente.
Ella me llamaba “maestra” porque le ayudaba con física y otras materias. Yo le decía “discípula” por seguirle la corriente.
Yo falté a los últimos días de clase porque estaba en Bogotá, entre otras cosas, tramitando mi inscripción en la universidad. Ella faltó porque finalmente había convencido al papá para que le regalara la mamoplastia de aumento, justo a tiempo para la fiesta de grado.

Ella y yo fuimos amigas en el colegio, lamentablemente dejamos perder el contacto cuando yo me fui a vivir a Bogotá y ella a Cali para estudiar las carreras que queríamos. Ahora lo único que sé de ella es lo que publica en su perfil de Facebook. Era una amistad rara, por lo opuesto de nuestras personalidades. Sin embargo la quería mucho y estaba convencida de que era una mujer muy inteligente y con las capacidades para lograr lo que se propusiera. Cinco años después lo comprobé, cuando ella y yo fuimos las únicas de nuestro salón que nos graduamos de la universidad en los diez semestres habituales. Ese día le escribí en su wall: “aunque ya no seas mi discípula estoy muy orgullosa de vos.”

Empecé a trabajar una semana después de haber recibido mi diploma, dándole gracias a Dios porque sé que hoy en día no es nada fácil conseguir el primer trabajo con esa rapidez. Ella en cambio tenía planes muy distintos: se dedicó a viajar. Primero fue con su papá y sus hermanas a Fort Lauderdale, Miami y Orlando. Creo que también estuvo un tiempo en Bogotá. Anoche supe que anda en Europa, y ver las fotos de su paso por Venecia desató en mí el ataque de envidia más grande de mi vida.

Comencé a preguntarme cómo sería mi vida si las cosas me resultaran tan fáciles como parecen resultarle a ella. Sí, estudié la carrera que quería y en la mejor universidad, pero gracias a eso tengo una deuda de la que no sé cuándo podré librarme. Mientras ella pasea por Italia yo me levanto a las seis de la mañana para ir a trabajar, no puedo evitar sentir envidia. Estoy consciente de que la comparación no es tan básica como la estoy pintando, al fin y al cabo nadie sube fotos de los momentos difíciles a su Facebook. También es cierto que yo también he podido darme gustos a los que otras personas no tienen acceso, así que no tengo derecho a quejarme.

“TEH GRASS IZ ALWAIZ GREENER ON THE UDDER SIED OB TEH FENSE”
Tomado de I can has Cheezburger.

Mi papá es el hombre más maravilloso del mundo, no podría terminar de agradecerle todos los esfuerzos que ha hecho para darnos a mí y a mis hermanos todo lo que ha estado a su alcance. ¿Pero por qué no pudo ser más simple? ¿por qué siempre tuvimos que seguir esperando la próxima cosecha? ¿por qué tuvimos que tomar una decisión tan difícil como cuál de mis padres iba a acompañarme en mi grado porque la plata no alcanzaba para que viajaran ambos?

No, voy a parar aquí porque empiezo a sonar como víctima y no es la idea. No es justo con ella ni conmigo.

Sé que algún día voy a ir a Venecia, no me permito dudarlo. Estoy segura de que tanto ella como yo alcanzaremos las metas que nos pongamos en nuestra vida profesional, pero hoy siento que a mí me costará más trabajo.

No sé, a ratos me gustaría cambiar de papeles y que la mayor de mis preocupaciones fuera mi talla de brassiere.

Rata inmunda.

2011-02-21T16:58:00.001-05:00

… animal rastrero, escoria de la vida, adefesio malhecho…

Rata inmunda que has tenido a bien escoger esta oficina como tu última morada y pasar a mejor vida precisamente durante un fin de semana para recibirnos este lunes con el aroma concentrado de tu deceso. Este post(umo) es para ti.

He llegado esta mañana a mi oficina y he encontrado a varios de mis compañeros en la puerta, temerosos de entrar, al preguntar qué pasaba los muy perversos no quisieron decirme y me dejaron seguir para que yo misma descubriera tu olorosa presencia… ¿o ausencia? Aguantando la respiración agarré mi casco y mis gafas y huí hacía la reunión diaria de las 7:30 am en el cuarto de control. Fue agradable esa media hora en la que pude olvidarme de tu fragancia, confiada en que sería tiempo suficiente para que los del aseo encontraran tus restos y eliminaran en problema.

¡Pero qué ingenua fui! si son las 3 de la tarde y tu paradero sigue siendo tan desconocido como el de Bin Laden. Los aseadores vienen, mueven un par de muebles, dicen “ahí no está” y vuelven a irse, hasta que otra llamada del cada vez más enfurecido jefe los hace repetir el ciclo.

A las 9 de la mañana, habiendo evadido de todas las formas posibles mi puesto de trabajo, no me quedó otra opción que armarme de resignación y oxígeno, y sentarme a trabajar tratando de ignorar tu hedor. De buenas los que tienen portátil, esos ni tontos que fueran agarraron su trabajo y se fueron a fastidiar a oficinas ajenas, tal como tú lo has hecho durante todo este día. Pero como no es mi caso aquí estoy, firme junto a otros cuantos valientes.

¡Maldita sea, rata! ¿por qué putas no fuiste a morirte en la oficina de los ñoños de sistemas? Pestilente amiga, allá desde el cielo de los roedores sabrás disculparme si mis palabras se suben de tono. Sé que no tienes la culpa, no tenías forma de saber que los ductos del aire acondicionado te atraparían cual tramposo laberinto y en ellos encontrarías tu fin. Pero es que si en la mañana me refería a ti como “ese pobre animalito”, a estas alturas ya te has ganado el nombre de “bicho hijueputa”, nada personal, lo que pasa es que la mortecina no es que sea mi perfume favorito.

Para el mediodía ya me tenías con náuseas, la única razón por la que no me salté el almuerzo fue por la posibilidad de salir aunque fuera por una hora de este lugar que has escogido como mausoleo. Lejos estaba de imaginarme que al regresar la situación se pondría aún peor. Dado que encender el aire acondicionado sería el medio perfecto para difundir tu pestilencia que ya en estado de reposo es insufrible, hemos tenido que prescindir de ese aparato que hace nuestras tardes más llevaderas. El sol vallecaucano puso de su parte y como resultado en este momento estamos considerando trabajar en vestido de baño. Y te lo juro, ratica, que si tuviera un chingue a la mano ya lo estaría usando.

Despreciable rata, o chucha, porque a estas alturas no conocemos ni tu especie. Intenté movilizar a este puñado de bizarros* que permanecía en pie a pesar del calor y la peste, para que habláramos con el jefe y le pidiéramos permiso de salir en la ruta de las 2pm, pero como verás tengo tantas habilidades de sindicalista como tú de escapista de ductos de aire, con todo respeto. Así que aquí sigo, contando los minutos para largarme a mi casa, bañarme y olvidar el que ha sido el lunes más largo desde que empecé en este trabajo.

Ahora, mientras te escribo estas letras esperando que la actividad me ayude a pasar más rápido esta tarde insufrible, me informan que finalmente han encontrado tu cadáver. Me he apresurado al celebrar el feliz término de tu operativo de búsqueda y rescate, porque al parecer la odisea no acaba aquí. Intentando lavar tu oloroso rastro, uno de los aseadores tuvo la brillante idea de echarle agua al motor del aire acondicionado. ¡Alegría!, esta oficina seguirá con el clima del quinto pailón del infierno hasta nuevo aviso ¬¬

Pero por lo menos ya podrán darte cristiana sepultura, y que descanses en paz, ya que acá no tuvimos de eso en todo el día. El morbo me ha llevado a chismosear el recogedor en el que te llevaban, no eras una rata, ni siquiera eras “una”, al parecer la chucha que sacaron el viernes pasado había tenido sus crías acá. Ahora hasta siento pesar por esas dos chuchas bebés. Pobrecitas.

Hasta nunca, chuchitas, que en la próxima vida la selección natural no sea tan mierda con ustedes (ni tan cochina con nosotros).

* Siempre había querido usar esa palabra en el contexto correcto :)

Lima y el anti-choque cultural

2011-01-25T19:53:00.007-05:00

Llevaba muchos años esperando la oportunidad de conocer un país diferente a Colombia. Por eso cuando comenzamos a planear el viaje a Santiago para el concierto, una buena parte de mi emoción se debía a que finalmente estrenaría mi pasaporte, que no sólo tendría el sello de entrada a Chile, también guardaría la evidencia de una corta pero valiosa escala en la República de Perú.

“Dolor de barriga” era el nombre clave para referirnos a la ansiedad por nuestro inminente viaje. El conteo regresivo se iba agotando y yo seguía sin creer que estaba a punto de salir de mi país por primera vez. Ese día mi dolor de barriga se transformó en ataque de angustia en pleno McDonald’s del aeropuerto El Dorado. De un momento a otro empecé a imaginarme las peores situaciones posibles, en las que me negaban la entrada a Lima o la salida de Bogotá, o me enfermaba estando lejos, perdía mis documentos en la mitad del viaje y otras mil catástrofes imaginarias; como pude me calmé y sin nada de hambre me embutí una hamburguesa, ya estaba lista para abordar.

Mi primer vuelo internacional aterrizó en Lima a la 1:00 a.m. del 4 de diciembre. Al salir del avión, con muy pocas horas de sueño encima, me sentí como un animal al que acabaran de liberar en un hábitat desconocido. Todo era novedad para mí, contemplaba cada detalle con una fascinación exagerada: los avisos, las personas, la publicidad, las construcciones, ¡hasta los semáforos eran diferentes! y ni hablar de los acentos de la gente. Creo que me comporté como toda una provinciana, de esas que bajaban del monte con espejito, durante todo el trayecto entre el aeropuerto José María Chávez (que por cuestión de gustos personales preferí llamar Manuel José) y la casa de Bruno, nuestro anfitrión.

A la mañana siguiente, y a pesar de no haber dormido muy bien por cuenta de tres gatos que hicieron de mi cobija su campo de juegos, me levanté dispuesta a explorar cada centímetro cuadrado de esa ciudad tan ajena, tan distinta. Lamentablemente la emoción que había sentido esa madrugada se desvaneció rápidamente cuando empecé a descubrir marcas idénticas a las que veo todos los días en Colombia.

Fue absurdo y a la vez abrumador. Es decir, uno sabe que en cualquier parte del mundo se va a encontrar una valla de Coca-Cola, pero no espera tropezarse con un anuncio de Colcafé, con bandera tricolor incluida, en medio de las calles limeñas. Y así iban apareciendo uno tras otro: Movistar, Totto, Fallabella, almacenes Bata, etc. Además de expresiones o costumbres que yo juraba que eran propias de nuestra cultura y también resultaban ser parte de la cotidianidad de los peruanos.

Mi desconcierto llegó al extremo cuando encontré, cerca del palacio de gobierno, un lugar donde vendían un dulce llamado “manjar”, que no era otra cosa que el mismísimo manjarblanco del que tanto nos vanagloriamos los vallecaucanos. Más adelante un carrito anunciaba vender Champús. Pensaba “esto ya es el colmo”, toda una vida convencida de que esos productos sólo se conseguían en mi región.

Mientras avanzaba nuestro recorrido me di cuenta que empezaba a sobre-pensar el asunto, de modo que tuve que hacer un esfuerzo consciente para dejar de comparar, me obligué a dejar de buscar las similitudes entre la plaza de armas y la plaza de Bolívar; entre el centro comercial Polvos Azules* y el famoso San Andresito; entre la avenida Abancay y la décima con Jiménez. La jornada turística no sólo estaba desmintiendo todo lo que esperaba de mi experiencia en un nuevo país, también me estaba haciendo cuestionar mi propia identidad. En una época de globalización y multinacionales al parecer nada era propio de acá ni de allá, ¿será posible que terminemos estandarizándonos por completo? Y cuando eso pase, ¿qué voy a llevar como souvenir para mi familia?

Al final probé la Inca Kola y se me pasó la pendejada.

Oh sí.

Me fui de Perú feliz, habiendo probado el mejor cebiche de mi vida, con ganas de haber tenido por lo menos un día más para conocer lo que nos faltó de Lima;inmensamente agradecida con los Kámiche, una familia tan numerosa como hospitalaria, no habría podido ni soñar con unos mejores anfitriones. Pero el choque cultural que esperaba nunca llegó, esa diferencia abismal que me había pintado entre mi país y los demás jamás la vi.

* No, Polvos Azules no son los que se echan los pitufos, malpensado, degenerado, Pendiolo ¬¬

Epic

2010-12-15T19:11:00.017-05:00

Todavía recuerdo el día que leí la noticia en Twitter: Faith No More confirma su último concierto en Santiago de Chile el 5 de diciembre. En ese momento él, mi novio, estaba en Londres en un evento de Nokia y yo me alistaba para un viaje improvisado a Cali para presentar la entrevista en la que conseguiría mi trabajo actual. De inmediato le envié un mensaje para contarle la buena noticia. Él no lo sabe, pero antes de escribir el mensaje yo ya había decidido que no le permitiría perderse ese concierto. En junio habíamos pasado por una desilusión cuando, teniendo el viaje planeado y las entradas compradas para el concierto de New York City, la embajada gringa nos negó la visa dañando todos nuestros planes. Pero esta vez iba a ser distinto, no dependíamos de ningún cónsul. No me importaba si iba solo o conmigo, todo lo que quería era que no dejara pasar la que podría ser la última oportunidad de ver a su ídolo en vivo.

Tres meses después ahí estábamos, en el estadio Bicentenario La Florida. Eran las seis de la tarde locales, una media hora antes nos habíamos reunido con Gonzalo, quien también es fanático de la banda y se antojó de ir al concierto el día que nosotros compramos las boletas por internet. Así que éramos tres colombianos en Santiago, caminando en busca de la esquina de la Avenida Olivares con Colombia (sí, así se llamaba la calle) para reclamar dichas boletas y poder entrar al estadio. La espera fue más corta que la caminada y en poco tiempo estábamos ingresando al Rock Área, es decir, la gramilla del estadio. Al entrar me emocioné mucho, sabía que estaríamos cerca del escenario pero no me lo había imaginado hasta que estuve ahí, a tan poquitos metros. Él también estaba emocionado, nos abrazamos y sonreímos, no podíamos creer que finalmente estábamos allá, de hecho yo aún no he terminado de asimilarlo.

Un telonero cantaba casi desnudo sobre la gente del Rock Área, por su parecido físico con el personaje de Tom Hanks en la película Náufrago el público lo había bautizado “Wilson”. Nunca lo vi tocar el escenario, lo suyo era un crowdsurfing permanente, incluso llegó a instalar un butaco, tambor y baquetas sobre las manos que lo sostenían, y se sentó a tocar una canción completa como si fuera lo más normal del mundo. Qué traba la que se cargaba Wilson. En algún momento las pantallas del estadio mostraron a Mike Patton, observando tras bambalinas la presentación del telonero con cara de “esa es la actitud”.

Mientras Wilson nadaba sobre la multitud con su pantaloneta roja a media nalga, nosotros aprovechábamos el desorden para abrirnos paso entre los chilenos y así quedar lo más cerca posible del escenario donde en pocas horas veríamos a FNM. Estábamos en medio de un tire y afloje constante. La masa humana me llevaba hacia delante y hacia atrás como las olas en una playa. Esa noche al acostarme, tuve una especie de síndrome de desembarque en el que mi cuerpo, estando quieto, seguía sintiendo la corriente de empujones a la que estuvo sometido durante el concierto. En nuestra misión de avanzada Gonzalo se fue rezagando hasta quedar varias filas detrás de nosotros.

A pesar de que ya eran casi las ocho de la noche, el sol seguía golpeando sin clemencia a la gente de las graderías; eso (los días más largos en el verano) es algo que yo nunca había visto y que seguiría asombrándome durante mi corta estadía en Chile. Hasta ese momento todo iba bien, aparte de algunos codazos y el “agüita para mi gente de Santiago” que me había empapado la camiseta, la situación era llevadera. Pero entonces Primus empezó su presentación y fue como si en esa playita humana se hubiera desatado la peor de las tormentas sin previo aviso. Esa primera canción de Primus fue para mí toda una lucha por preservar mi integridad física, en la que sólo permanecer de pie implicaba un esfuerzo enorme. No me importaba ceder puestos, quería salir de ese tumulto que, apasionado, saltaba y batía los brazos sin ningún orden aparente. Y fue así como nos reencontramos con Gonzalo, donde estaba no era tan terrible el caos, de modo que pude descansar un poco de esa estampida a la que acababa de sobrevivir.

Pero yo sabía que él no iba a querer quedarse en ese punto, no había atravesado el continente para ver de lejos a su grupo favorito. Él tenía que estar a centímetros de Patton, y lo menos que yo podía hacer era acompañarlo. Después de un rato, y casi sin darnos cuenta, emprendimos nuevamente la expedición hacia las primeras filas.

La presentación de Primus fue corta, o al menos así me pareció, y dio paso a unas eternas pruebas de luces y sonido. El clásico “uno dos tres, tssonido, ¿tsi?, probando, ¿tsi?, tsonido, uno…” fue reemplazado en este caso por: “yeah, yeeahhh, yeah”. Estando en relativo silencio, de vez en cuando oíamos gritos y aplausos desde las tribunas. Todos miraban hacia el centro de la cancha y yo no entendía lo que estaba pasando. Hasta que un chileno que estaba a mi lado nos explicó que “son los weones que se están pasando para esta zona. Cuando los Pacos [policías] no los agarran la gente les aplaude”. Me reía cada vez que oía a los locales, estaba fascinada con sus insultos, aunque la mayoría de las veces no lograba entender lo que decían al final terminé uniéndome a sus gritos pidiendo que saliera Patton, “conchaetumadre”, “culiao”, “paren la hueá,” y así. A eso de las nueve de la noche el sol finalmente empezó a ocultarse, mientras que la expectativa por la aparición de Faith No More iba creciendo.

De repente comencé a percibir un olor fuerte, sentía ganas de estornudar pero no podía hacerlo, tenía irritados los ojos y la garganta. Entonces me di cuenta que no era la única, no podía ser coincidencia que al menos 12 personas a mi alrededor estornudaran casi al tiempo. Eran gases lacrimógenos que los Pacos habían echado afuera del estadio, seguramente para detener a los weones que intentaban colarse. Mi malestar fue creciendo, mientras que él apenas alcanzaba a detectar el olor yo sentía que me estaba quedando sin aire. No podía haber un peor momento para que empezara el concierto… por lo tanto empezó.

La tos y la asfixia se me olvidaron en cuanto vi a Mike Patton, Roddy Bottum, Mike Bordin (el único rasta canoso que he visto en mi vida), Billy Gould y John Hudson salir al escenario vestidos de blanco. Abrieron con Epic, la canción más conocida del grupo. Como era de esperarse la marea humana volvió a subir, pero esta vez estaba más preparada para enfrentarla. Me hubiera gustado que comenzaran con una canción más suave (Reunited, por ejemplo), pero se mandaron con toda y así mismo respondió el público. Para mí es una lástima no haber podido disfrutar más esa canción, que me encanta, por haber estado cuidándome de los empujones y batallando para no soltarme de la mano de él. Pero bueno, no se puede esperar vivir una experiencia personal entre semejante multitud.

- You want it all but you can’t have it.-

Nuevamente retrocedimos varios puestos por cuenta de la euforia de la primera canción. Sin embargo los recuperamos con facilidad gracias a un tipo altísimo de quien nos pegamos en su avanzada cuando tocaron Caffeine. De cualquier manera nunca llegamos a la primera fila, si mucho a la octava, nos dimos cuenta de que si avanzábamos más nos encontraríamos con una pelea colectiva que no nos permitiría disfrutar del evento. Los chilenos tienen la asquerosa costumbre de escupir a los artistas durante los conciertos. Es algo que nunca terminaré de entender, ¿pagar la boleta más cara sólo para poder contar con orgullo que le escupiste a ese grupo o cantante que admiras? A mí me habían informado con tiempo acerca de este desagradable hábito, pero por más preparación psicológica que tuve no podía evitar retorcerme del asco cada vez que levantaba la cara para ver a FNM y veía un pollo (así les llaman) volando hacia ellos. Lo peor de todo es que a Patton le encanta eso, los incentiva a hacerlo. Hubo un momento en el que dijo en un perfecto español que quería una “pollería” en el escenario. Yo me agaché y me tapé la cabeza apenas oí su petición.

- It’s the thing you hate the most.-

Cuando le conté a mi hermano que me iba para Chile y le dije el motivo del viaje se burló de mí. Me dijo que yo era una “fan casual, fan de concierto” y que sólo iba porque ajá. Como lo último que quería era ser eso que mi hermano había descrito, estuve oyendo música de Faith No More diariamente los dos meses previos al concierto. De todas formas los dos años junto al hombre que, probablemente, sabe más de ese grupo que cualquier otra persona en Colombia me habían dejado un conocimiento de su música del cual no era consciente. Estando allá, en el Bicentenario, me sorprendí al ver que sabía más letras y conocía más canciones que la mayoría de los fanáticos que me rodeaban. Sé que si fuera por nivel y años de fanatismo, habría miles de personas con más derecho a estar allá que yo, pero nadie podría decir que no me lo gocé al máximo.

Él reconocía cada canción incluso antes del primer acorde, y me decía los títulos con la emoción con la que un niño descubre sus regalos de navidad. Pero el mejor de los regalos llegó cuando empezaron a tocar King for a Day, que es su canción favorita y de la cual llevábamos bastante tiempo preguntándonos si la cantarían en Santiago. De inmediato supe que estaba presenciando uno de los momentos más importantes de su vida, las lágrimas se iban acumulando en sus ojos mientras cantaba cada línea junto a su ídolo. Él había estado esperando muchos años por este instante y yo me sentí privilegiada por presenciarlo. No quería interrumpir, no quería hacer o decir nada que alterara esa felicidad infinita que se veía en su cara; con cuidado saqué el celular de su bolsillo y empecé a grabar apuntando a la pantalla más cercana. También tomé un par de fotos pero salieron horribles, culpo a la hora y a la inestabilidad de mi mano. Mi idea era documentar el momento para que él pudiera revivirlo cada vez que quisiera, espero haberlo logrado aunque sé que no necesitaría ningún video para recordarlo.

- This is the best party I’ve ever been into.-

La groupie que vive en mi interior se iba liberando a medida que avanzaba el concierto, de mis canciones favoritas tocaron: The Gentle Art of Making Enemies, Evidence, Midlife Crisis, Ashes to Ashes, Just a Man; y me quedaron debiendo The Real Thing, Chinese Arithmetic y Land of Sunshine. Mike Patton estuvo tan enérgico e impredecible como lo había visto en todos los videos de conciertos anteriores. De repente se desaparecía y los demás, sin dejar de tocar, se miraban como preguntándose “¿y ahora qué va a hacer?”, entonces volvía con una máscara en la cabeza diciendo “yo soy don Francisco, y cuando digo canto, cantas”, o se acercaba al público en busca de más “pollos”, o tomaba prestada una cámara de la primera fila para grabarse cantando. Es un hombre con tanta actitud como talento, capaz de cantar lo que le venga en gana sin fallar en una sola nota, todo esto al mismo tiempo que hace cualquier tipo de payasada en el escenario. Cantó dos canciones en español: Evidence y Qué he Sacado con Quererte, esta última es un cover de Violeta Parra que habían tocado la noche anterior durante el cierre de la teletón. “¡Este man es un putas!”, fue lo único que pude decir al oírlo cantando esa canción, con tanta fuerza en su voz que cada “ay-ay-ay” me dolía en el alma.

-A star is out. I will not touch you I am just a man. -

Aunque me parecía agotador mantener el ritmo de quienes saltaban a mi alrededor, era mejor que quedarme quieta y sufrir sus pisotones, bueno, eso lo sabe cualquiera que haya asistido a un concierto. El caso es que mis pies y mis botas todavía recuerdan ese día con un poco de dolor. Pero lo mejor fue cuando dejé de saltar por instinto de conservación y realmente me dejé llevar por la emoción del momento. Creo que el punto cumbre fue en el primer encore con We Care a Lo t, cuando me descubrí saltando y pegando alaridos mientras quienes estaban junto a mí, incluido él, se veían lo más de calmados.

- And it’s a dirty job but someone’s got to do it -

Para el segundo encore entraron cantando Easy, un cover de The Commodores que me gusta muchísimo. Podría decirse que, junto a Just a Man, fueron las únicas canciones suaves de todo el concierto, así que aproveché la calma para cantar a grito herido sin preocuparme por los dedos de mis pies, que a esa altura ya eran cebiche chileno. Él me abrazó por la cadera y yo agarré su mano, en ese momento no existía nada diferente a nosotros dos, excepto Mike Patton y su maravillosa voz. A la mitad de la canción estaba tan emocionada que se me salían las lágrimas, lloré de alegría, lloré agradeciéndole a la vida que me había permitido estar ahí. Había estado tan concentrada en acompañarlo a él a cumplir su sueño que no me di cuenta que también se había convertido en el mío. El concierto estaba por terminar, y había sido todo lo que yo esperaba y mucho más.

- That’s why I’m easy, easy like Sunday morning.-

Un tercer encore me tomó por sorpresa cuando ya me alistaba para salir. Volvieron por última vez para despedirse como debía ser, y justo como él lo había pronosticado varios días antes, tocaron Kiss and Say Goodbye. La letra es súper triste, habla de la separación de una pareja pero se amoldaba perfectamente a la situación, era la despedida definitiva. Se sentía como un aire de duelo en el ambiente, era la nostalgia de saber que estábamos presenciando la última canción del último concierto de Faith no More. Entre el público circulaba una bandera gigante con el texto “Happy ending, fuckers”, a Patton y Roddy les pareció un detalle muy dulce y le agradecieron una vez más su fidelidad a los chilenos. Finalmente, después de una ovación que pareció durar horas, las luces del estadio se encendieron y nosotros emprendimos la retirada, convencidos de haber sido parte de un capítulo “Epic” de la historia de esta gran banda.

- Please darlin', don't you cry. Let's just kiss and say goodbye. -

*Los links de los nombres de cada canción llevan a videos del concierto. Excepto Reunited que es de la presentación en el Download Festival. El video de King for a Day fue el que yo grabé con su celular y del que hablo en el post. Los videos de Easy y "Don Francisco" también son cosecha propia.

Caer y escalar, escalar y caer

2010-11-19T00:41:00.006-05:00

El miedo me paraliza, al pensar en lo que pudo haber pasado me siento frágil, no quiero estar sola. Pero tampoco quiero llegar en este estado al gimnasio de escalada. Mi hermano ya debe estar esperándome y no quiero echarme a llorar delante de sus amigos. Me calmo, tomo aire, la llamada de mi novio es lo que más me ayuda. Con él puedo desahogarme hasta que mis manos dejan de temblar.

Ya ha pasado casi media hora... iba caminando hacia el gimnasio cuando sentí una sombra detrás de mí, muy cerca, me incomodaba pero lo ignoré. Al llegar a la parte más oscura de la calle se acercó corriendo hacia mí y agarró mi bolso con fuerza... no quiero pensar en eso.

El gimnasio está al otro lado de la calle, hoy es mi cuarta clase y la he estado esperando durante toda la semana. No, no me voy a dejar dañar la escalada, quiero que el dolor que siento sea por un deporte que disfruto y no por haber luchado en defensa de mis pertenencias. Todavía tengo la voz de mi novio en el manos libres. -no me dejes sola- le digo. -aquí estoy- contesta. Cruzo la calle, sigo con esa sensación de que todos los que pasan cerca quieren hacerme daño.

Preferiría no contarle a mi hermano lo que me acaba de pasar, pero la cartera rota y las peladuras en el codo y el hombro son difíciles de disimular. Así que al verlo pongo mi mejor cara de "todo está bien" y le cuento la historia resumida y minimizada. Él no sabe cómo reaccionar, lo único que me dice es que qué bueno que no me pasó nada y remata con un "vaya cámbiese pues".

En el baño puedo detallar por primera vez el raspón en la parte baja de mi espalda. Arde mucho, está sucio y suelta un líquido transparente, pero no es una herida profunda. Mientras me cambio pienso en mis gafas, me harán falta mañana en el trabajo. Me da rabia haberlas perdido, no le sirven a nadie más que a mí y me va a costar tiempo y plata mandar a hacer unas nuevas.

Ya estoy cambiada y lista para mi clase, sólo me faltan los gatos (así se llaman los zapatos para escalar). Como aún no he comprado los míos tengo que usar unos de la caja de gatos del sitio, la cual bien podría ser catalogada como un arma biológica. Busco y busco hasta aceptar que los gatos que me gustan, los marca Five Ten que son una talla menor que mis zapatos, no están. Pero yo quiero esos, los demás me quedan demasiado apretados, ¿dónde están? Quiero decirle a mi hermano que me ayude a encontrarlos, quiero tener 5 años y hacer una pataleta por esto. Y que venga mi mamá y me diga que en la próxima cosecha me comprará unos mejores. Quiero decirle a mi hermano que me siento mal, quiero dejar salir las lágrimas que estoy aguantando desde que lo saludé.

-Fede, no están los gatos que yo uso.
-De malas, póngase otros.

¡Reacciona, tonta! ya no eres una niña. No consigues todo lo que quieres, y se supone que tienes la fortaleza para enfrentar tus problemas. Nadie te va a salvar del ladrón, nadie te va a abrazar y decirte que ya pasó. Finalmente escojo de la caja unos gatos naranjas, un poco más viejos que los 5:10, al amarrármelos me doy cuenta de que tengo unos nuevos gatos favoritos y que ésta será una noche llena de dramas internos, reflexiones pendejas y analogías baratas.

Alejo, el instructor, me pone esparadrapo en las heridas de las manos. Dos niñas que están entrenando se acercan a preguntarme qué pasó, yo repito la historia, esta vez con más detalles, de todas formas sigo intentando aparentar que no me afectó, que estoy fresca. Caliento y hago los estiramientos de rutina completamente ida, repasando la escena una y otra vez en mi cabeza… Todo pasó en cámara lenta. Grité, me aferré a mi cartera, él me tiró al piso y me arrastró. Ninguno de los dos soltaba el bolso. Le grité hijiueputa y después pedí ayuda. En el suelo, con mi espalda siendo arrastrada por el andén, se me ocurrió lanzar patadas a sus piernas, y milagrosamente dio resultado, larga vida a las botas con puntera de acero. El ratero finalmente soltó mi bolso, que a esas alturas ya estaba todo descosido por un lado, y arrancó a correr mientras tres señoras asomadas en las ventanas de un edificio cercano me preguntaban si estaba bien…

Bueno, a lo que vine. Comienzo con el muro más fácil, de hecho es el único que he tocado hasta ahora. Me dicen que haga una ida y vuelta para comenzar, pero no logro hacer el trayecto completo. Dos, tres, cinco, diez intentos fallidos. Me siento tan torpe y pesada. Estoy entre la descarga de adrenalina por haber vencido al ladrón y el desconsuelo de sentirme absolutamente vulnerable; pero lo segundo es más fuerte y termina por sabotear mis movimientos.

Alejo se da cuenta de que el muro me está quedando grande. Se acerca y me enseña a “descolgarme” para distribuir mi peso, de esa manera las piernas no son las que hacen toda la fuerza sino que se reparte entre los brazos, el abdomen y los pies. Siento venir otra analogía chimba, claro, lo que necesito es distribuir esta carga, pesa mucho. A pesar de la lección de Alejo no soy capaz de ir y volver, algo tan bobo que lo hice en mi primer día, sin saber nada. Pero hoy nada me sale. Las manos me tiemblan, como que la fuerza se me quedó desparramada en el andén de la carrera ochenta con calle quinta. Sí, debe estar haciéndole compañía a mis gafas.

Me siento en una de las colchonetas a descansar. Fede y sus amigos están haciendo una ruta difícil, o al menos a mí me parece imposible. Son unos duros, se mueven como si no pesaran un gramo, carajo, lo hacen ver tan fácil. Hay una niña que avanza con tanta delicadeza que parece que estuviera bailando tango. De repente ahí está mi hermano, colgado del techo cual araña. Uno de sus pies no está apoyado en nada. Tiene la cara roja por la fuerza que está haciendo. Verlo me recuerda una de mis motivaciones para aprender a escalar “si mi hermano, el hombre más sedentario que he conocido, pudo hacerlo, cualquiera puede”. Seguiré practicando una vez a la semana, de pronto más, y seré tan buena como ellos.

Foto tomada con el celular que NO me dejé robar hoy.

Reúno fuerzas nuevamente y le pido a uno de los “pro” que me asigne una ruta fácil. Y se toma en serio lo de fácil, es una secuencia de siete presas para usar con las manos, y las que quiera con los pies. La siguiente hora la paso tratando de sacar la ruta, sin embargo sólo logro llegar hasta la penúltima pieza, la última es en el techo y, aunque logro acercarme varias veces, no tengo la fuerza necesaria para impulsarme y subir. Pero bueno, siento que aprendí un poco más, tal vez la próxima semana llegaré al techo al primer intento.

Caminando con mi hermano hacia la parada del MIO descubro que estoy muerta del miedo, y que las calles que antes recorría con cierta confianza ahora me parecen extremadamente peligrosas. Pienso en ese mandamiento colombiano de “no dar papaya”, ¿pero entonces qué, si ahora todo es papaya?, ¿no hago nada por miedo?, ¿dejaré de venir a escalar sólo porque intentaron robarme llegando al gimnasio? No creo que valga la pena. Hoy hice algo que nunca había hecho: enfrentarme a un ladrón. Sé que fue muy arriesgado y que era probable que la historia hubiera tenido un final más trágico, pero no me parece que vivir con miedo sea la solución a nada.

Recuerdo haberle gritado “¡largate malparido!” cuando vi que emprendía la huida. En ese momento me di cuenta que todas mis cosas estaban tiradas en el andén, creo que con cinco segundos más de forcejeo el tipo habría conseguido lo que quería. Todavía no sé por qué decidí que no me robaría ni por el putas.

Hoy aprendí la diferencia entre boulder y secuencia. Hoy aprendí que nadie tiene derecho a quitarme mis cosas.

Update amarillista.

Ingeniera literal es literal

2010-10-21T17:57:00.008-05:00

Como parte de mi proceso de inducción y entrenamiento estoy leyendo unos manuales de operación que, debido a la cantidad de información que contienen, pueden llegar a ser unos auténticos ladrillos. No me malinterpreten, en estas tres semanas he aprendido muchísimo y no podría estar más emocionada por el cargo y la empresa en la que estoy. Pero de vez en cuando me saturo de datos y bueno... me pongo literal.

La Próxima Cosecha productions presenta:
¡Niña, no me raye el manual!

Novedoso equipo tres en uno.

De cabeza es muy difícil.

Es un rectificador feliz.

Detente llama.

Sería bacano que, en el futuro, cuando otra persona en entrenamiento esté leyendo estos manuales, se encuentre mis dibujos y sacarle una sonrisa.

PD: no sé por qué las primeras tres fotos quedaron rosadas, seguramente tiene que ver con el hecho de que las tomé a la carrera por miedo a que mi jefe me pillara rayando los manuales y encima tomándoles fotos...

De proyecto de ingeniera a ingeniera de proyectos

2010-09-30T17:07:00.001-05:00

Han pasado tantas cosas en este mes que ni siquera sé por dónde empezar a contarlas.

Primero que todo lo más importante: ¡Ya soy Ingeniera Química!. Me gradué el sábado pásado en una ceremonía numerosa y eficiente. Ahora, mientras recuerdo la emoción de tener el diploma en mis manos, vuelvo a sentir las mismas ganas de llorar, fue un sentimiento abrumador. Sí, soy yo, ese es mi nombre en el diploma y debajo dice "Ingeniera Química". Pensaba en estos cinco años de esfuerzo, aprendizaje y cambios. Todo valió la pena, soy la profesional que deseaba ser desde mi infancia.

Pero lo mejor es lo que está por venir. Ya tengo trabajo y comienzo el próximo lunes, seré Ingeniera Química Trainee durante algunos meses y si todo resulta bien pasaré a ser Ingeniera de Proyectos. Trabajaré en una industria grandotota, de esas que me hacían colgar jeta y llenarme de expectativas en el pasado. Allí, entre reactores ruidosos, celdas de electrólisis, tanques de alamacenamiento enormes y muuuchas medidas de seguridad, probablemente descubriré que el conocimiento de la universidad fue sólo el comienzo y que me falta mucho por aprender. Pero tuve la fortuna de haber encontrado una empresa para la que mi falta de experiencia es una ventaja.

Todos estos cambios en mi vida también incluyen un cambio de ciudad, amo Bogotá y disfruté muchísimo el tiempo que viví allá, pero mi trabajo me ha traído de vuelta a mi tierra. Viviré en Cali a partir de la próxima semana.

Tengo demasiadas cosas para contar y el computador entre una caja!! ahora tengo que dejar este post empezado porque tengo que irme. Volveré a escribir cuando pueda.

La rutina de estos días

2010-08-20T19:39:00.004-05:00

Foto tomada a la carrera y con celular, sumercé disculpará.

Ha pasado más de un mes desde la última vez que estuve en Bogotá haciendo los trámites para mi grado, desde entonces mi vida ha sido desconcertantemente simple. Este tiempo que transcurre entre ser estudiante y ser profesional te deja en un limbo complicado de sobrellevar, por eso prefiero no pensar mucho en mi situación actual.

En este momento, si alguien me pregunta en qué ando mi respuesta varía entre “vacaciones largas” y “mano de obra barata”, por lo general digo lo primero porque lo segundo requiere más explicaciones.

Resulta que estoy dedicada a tejer… sí, como toda una abuelita. Lo que hago son unos apliques en crochet para unos bolsos que se venderán en una tienda en NY, seguramente con un precio diez veces mayor a lo que recibo yo. Pero no me quejo, me gusta mucho lo que esto haciendo, tejer siempre ha sido uno de mis hobbies y sin querer encontré una forma de sacarle provecho. Que además llegó en el momento perfecto, me mantiene ocupada y me ayuda a no sentirme inútil mientras paso la que ha sido mi temporada más larga en el “hotel mamá” en cinco años.

Ocho horas de cada día se me van, como dice mi papá, enredando hilo. A veces más, casi nunca menos, más de una vez me ha agarrado la medianoche y yo todavía tejiendo. Acostada, porque si hay algo que me diferencia de la típica viejita de mecedora es que nunca pude tejer sentada, los codos me sobran y se me cansa el cuello. Durante estas jornadas mi compañía es la televisión, se puede decir que el ritmo de mis días lo dirige la programación de DirecTV. A pesar de que vivo en una rutina extremadamente sencilla y repetitiva en ningún momento he sentido tedio.

Obviamente no pienso quedarme tejiendo toda la vida, así que he empezado a enviar hojas de vida a cuanto contacto me sugieren. Ya se han ido algunas para Bogotá, Medellín, Cali y hasta Chile, pero de ofertas nada. Por ahora no me preocupa, pienso empezar la búsqueda oficial con cartón en mano.

Escribo este post para mí, para leerlo después y recordar claramente la tranquilidad e incertidumbre que acompañan esta etapa de transición. También podría servir para mortificarme cuando empiece a quejarme por la falta de tiempo libre y suplicar por un periodo de vacaciones.

No tengo ni idea de qué sigue, ni siquiera sé dónde estaré al final de este año, sólo espero que no sea en este mismo punto. Tengo miedo, claro, pero son más las ganas de dar un paso más, de sentirme adulta e independiente.

¡Julius, a votar!

2010-07-16T15:33:00.007-05:00

Seré breve pequeños, me han nominado para aparecer como "modelo no modelo" en la revista Soho. Si sumercé, que ha leído este blog desde sus inicios (allá en el 2007, antes de que twitter matara los blós), quiere contribuir con la causa, puede votar haciendo click acá.

Advertencia: toca registrarse y preguntan hasta de qué se va a morir uno.