Pufe do Spina

O Peso de Caber

2026-01-12T12:42:00.003-03:00

Meu lar não tem portas,
não se ergue sobre pedra,
nem busca teto no olhar do outro.
Habita na pele que visto,
na cicatriz que aprendi a ignorar,
nas palavras que engulo antes de falar.

Chão não há,
mas há queda.
Queda pra dentro,
profunda, incessante,
e o vazio não é buraco,
mas o caminho por onde sigo.

Quem sou eu que mora em mim?
O que deixei à sombra,
atrás de peles que nunca me couberam?
Será o silêncio ou o grito contido
que constrói esse abrigo?

Carrego um mapa,
cujos caminhos apontam para dentro
e falham,
onde sonhos esquecidos apodrecem
em cada curva da estrada.
O destino que procuro
não sabe que já mora aqui.

Lar é o peso de caber na própria carne.
É aceitar que a casa que se busca
é também aquela que se teme.
E, talvez, aprender que viver
é descobrir-se morando,
mesmo sem querer,
dentro das próprias ruínas.

A Noite dos Filhos Obedientes

2025-11-11T12:17:00.009-03:00

Um dia, cansados de escolher,
votamos pelo descanso.

Chamamos de paz o que era tranca,
chamamos de tranca o que era abraço.

E as janelas, que sempre olharam por nós,
fecharam os olhos primeiro,
nos expondo para quem nos procurava.

Dormimos em silêncio, embalados
pelo barulhinho gostoso dos cadeados
batendo nos trincos,
com o conforto de nossos chinelos alinhados
ao lado da cama.

A noite nos tomou como filhos obedientes.
Quando acordamos, o vento já sabia o nosso nome.
Não havia dentro nem fora.
Só o calor morno de quem já não sabia desejar.

O Dia de Hoje

2021-05-06T23:11:00.007-03:00

Que belo dia é o dia de hoje.

Que belo que o dia de hoje faz todo o mês de maio

e quase contamina abril, com a perspectiva

do belo dia de hoje.

O dia de hoje demora para chegar, mas chega;

todo ano ele chega; a cada ano mais distante,

mais lento, mais doido, mas a cada ano

chega e lembra que nada disso importa,

que o dia de hoje é belo como for,

e sempre será.

O dia de hoje é como música para meus ouvidos calados,

é alimento para meu corpo turvo, perfume para minha alma,

carícia macia na minha pele faminta, luz para minha visão seca.

O dia de hoje me enche de uma alegria insana, de desejos aflitos,

e de uma urgência gasta pelo tempo, mas que ainda pulsa,

como sempre pulsou, mesmo antes de mim, de existirmos,

e sempre pulsará depois do que nem sei se seremos.

O dia de hoje é seu dia e sempre me traz poesia,

mesmo quando era para ser apenas um feliz aniversário

sem nada mais para falar. O dia de hoje

é o dia mais importante do ano: é quando o sol se encontra

na exata posição e a lua na ângulo ideal com a Terra,

com Vênus, com Marte e todos os astros que nem ouso conhecer,

mas que estão lá nos mais perfeitos alinhamentos e casas,

só porque hoje é o dia de hoje.

O dia de hoje é seu dia,

e pode ser que seja só por isso,

não por tudo que falei,

que amo o dia de hoje.

2020-09-03T22:37:00.001-03:00

O Vazio

Olhas para o vazio, para o nada.

Buscas entender, esquecer, nem sabes ao certo.

Parece não haver suficientes explicações ou motivos.

Só te sobrou esse silêncio no espaço e no tempo.

Queres lembrar o que havia, como era,

quem sabe para esqueceres do que será,

do único futuro possível:

só o vazio, o nada.

Olhos do Trem

2020-01-09T00:40:00.005-03:00

Gosto de seus olhos pequenos,
sorriso calmo de quem já ficou sem sorrir
e que já sorriu sem graça e sem razão.

Gosto do olhar profundo desses pequenos olhos,
da pele clara e suave, da qual quase sinto o cheiro,
quase toco a maciez, mesmo quando distante.

Gosto da visão de sabedoria,
de questionamento e inconformidade,
desse olhar profundo desses olhos pequenos,
onde quer que estejam - os acompanho sempre,
mesmo quando nossos caminhos não se cruzam.

Não embarque em qualquer trem.
Sigamos até uma próxima estação.
Sigamos até nos encontrarmos
num mesmo trilho, olhos pequenos.

Inveja da água do mar que lhe abraça toda
e lhe traz um sorriso feliz ao rosto desses olhos pequenos.

A Primeira Poesia

2019-11-14T18:07:00.007-03:00

Depois: ainda não houve depois.

O que será que vem por aí?

Ainda nem fizemos as perguntas.

O que será que o mundo vai responder?

A vida é aquarela, a água passa e vaza da linha desenhada e fica mais bela exatamente por isso, pelo não planejado, pelo que deu errado.

O que paralisa é o medo
e o trem está sempre partindo.

A ausência de posicionamento já opera uma escolha,

a decisão de não decidir já a é em si:

é a vidinha, meu amado.

Ainda não consegui achar o fundo disso;
me parece o fundo em si.

E o trem está por partir.

Não há triângulo amoroso, não há quadrado:
amor é redondo.

É um redondo hiperbólico, que se exagera, que leva do eu para o você e traz de volta para o eu.

Ele se apodera e se apossa do que precisamos recobrar.

Ou seria isso tudo paixão?
Quero te ouvir sobre isso.

E o trem partiu.

Septicemia versus pureza. Diga-me o que é sujo na paixão.

É o afeto que aprofunda e conecta.

A nossa é divina, essa divina paixão que você me apresenta.

É sizígia: ligados por um mesmo jugo que nem nos demos conta que nos conectava,
que carregávamos e quase nos pesava demais.

É conjunção de opostos: pagão e sacro ao mesmo tempo.

É maré viva, em seu ponto máximo, no momento do alinhamento do Sol com a Lua,

e com a Terra.

Uma das maiores forças da natureza: é lindo e dói.

E o trem que apita.

Calar é cretino.
Disfarçar incomoda, é a promessa que nunca será cumprida.
E agora começou a chover.

Que tal um vinho para fazer par para essa nossa troca?

Você tem o verbo - o verbo, amo o verbo. Ele entra em mim e me faz parte.

E o trem na estação sempre pronto para partir.

Cuida da vidinha: amanhã tem mais dela: já é carta marcada.

Seguimos de mãos dadas.

Acho que escrevemos a primeira poesia.

Minha Rua

2012-11-27T02:41:00.002-02:00

A rua de casa não está mais bonita como era.
Hoje de manhã todas as flores fugiram.
As folhas das mapple trees caíram também
e nem o tapete laranja que criaram no chão restou.
O vento soprou e varreu tudo;
só tristeza e sequidão vivem aqui agora.

No final da rua, indo para oeste,

no ponto mais alto, quase na 50ª avenida,
havia neve acumulada da semana passada.
Em contraste com as árvores e com as folhas no chão
que ainda estavam coloridas pelo outono,
criava uma imagem de cartão postal.
Hoje de manhã a neve derreteu
e a água gelada passava na frente da minha janela
como lágrimas da rua triste, sem consolo,
carregando as últimas folhas avermelhadas de sangue,
lavando o pouco que sobrou depois do vento.

As crianças que costumam brincar de beisebol,
e mesmo as que passam aqui na frente de bicicleta,
ou as que ficam jogando futebol com seus pais,
todas elas sumiram, não as vi mais.
Devem estar dentro de casa, tristes também.
Devem ter voado ao vento,
ou sido lavadas pela água gelada.

Minha rua está triste e sem vida,
apenas árvores secas ostentando galhos frios,
apenas asfalto e silêncio, do tipo de silêncio mais doído.
E você voando, indo embora.

Caíram as Flores da Orquídea

2012-11-13T02:55:00.000-02:00

Todas as flores, as sete,
uma após a outra,
todas caíram.

Era a orquídea mais linda que já vi.
A que durou mais também.
Mas, assim como todas, se foi.

Ficou a lembrança,
a mágica da beleza
que parecia eterna.

Ficou o que sobrou,
o galho verde,
no qual se vê as marcas
de onde as flores estavam,
e as folhas na base,
também verdes.

Nada mais é colorido,
não há mais suavidade,
e de beleza pouco ficou.

Ficou a planta, na raiz,
toda a planta, menos as flores,
que lhe faziam se sentir única.

Ela está muito triste para entender,
mas ficou o essencial.

Outras flores brotarão.

O Homem de Ferro

2012-11-09T11:50:00.003-02:00

O homem de ferro, você sabe, é uma máquina.
Ele sobe e desce, corre e não cansa.
No seu processador, tudo entende,
tudo interpreta e analisa precisamente.

O homem de ferro, você sabe, se protege.
Pré-programado como é, tudo prevê.
Não há como surpreendê-lo,
pois sabe tudo que vai acontecer.

Ele sabe que se protege de todos, de você,
e que também faz você se proteger dele.
Teme que sua força o machuque,
pois não vê suavidade em suas mãos metálicas.

O que você não sabe (nem ele) é que ele tem um coração
e, no descuido de um olhar carinhoso,
uma lágrima supita e escorre
e transborda amor.

Palavras Indolores

2012-10-30T02:35:00.000-02:00

Decidi escrever mais simples,
nada que traga dor entrará na minha poesia.
Escreverei do cotidiano, do dia a dia,
do que acontece sem nenhuma surpresa.
Pararei de buscar significados,
palavras escondidas e duplos sentidos.
Direi só o que está dito, plano.

E não será para ninguém.
E não será sobre ninguém.
Será o comum, novela das oito.
Para se assistir à distância,
sem tocar nem ser tocado.
Serão apenas palavras indolores
que, por se protegerem do sofrimento,
também perdem a beleza, a graça,
e se esparramam no papel assim,
tinta em forma de letra que não fere,
mas que também não interfere.

Escreverei poesias sem dor,
se é que exista poesia assim.

Sobre Vôo

2012-10-22T23:52:00.002-02:00

Cansei de amor burocrático,

de amizade de agenda,

de fazer o que manda o manual.

Não sou do tipo normal

e, mesmo que você não me entenda,

saiba que não quero ser simpático.

Hora de beijar, dia de ligar,

momento ideal para o abraço,

tudo isso me cansa, é hipocrisia.

Beijo quando quero, na alegria

ou na tristeza, sem nenhum embaraço.

E assim ajo, ave voando sobre o mar.

Para Quem Eu Escrevo

2012-10-22T22:16:00.000-02:00

Para quem eu escrevo não preciso dizer o nome.

Para quem eu escrevo não se ofende,

não se irrita, nem pensa em responder.

Às vezes chego a acreditar que nem reage.

Para quem eu escrevo aceita, feliz ou infelizmente aceita

e sabe que está presente em todas minhas palavras.

Ela me faz escrever aburdos desnecessarios,

rimas impossiveis, autobiografias não-autorizadas

e me lê e me reconhece e sonha meus sonhos.

Ela me lê e me escuta até quando silencio.

Fica emocionada relendo nossas antigas notas de amor,

me pede para eu ficar feliz, e eu pergunto como.

Para quem eu escrevo encontra seu nome e sorri,

mesmo quando o nome é outro, e guarda o segredo para si.

Para quem eu escrevo não se envaidece,

nem conta que é para ela que eu escrevo.

E é por isso que eu escrevo para quem eu escrevo.

Uma Oração

2012-10-15T23:35:00.004-03:00

Deuses de todas as crenças,
anjos de todos os céus,
santos, protetores, guias
e profetas de boa fé,
que todos continuem sendo respeitados,
que continuem nos protegendo,
nos mostrando o caminho a seguir,
e à noite nos faça um cafuné.

Perdoem-me se não tenho este direito,
perdoem-lhes se não são dignos também,
mas venho pedir-lhes sua benção,
sua ajuda e proteção, não para mim,
mas para eles, uma flor e seu violão.
Façam com que seja lindo.

Não peço, nem posso, nada em detalhe, nada específico.
Posso me enganar e lhes desejar o mal, crendo ser magnífico.
Deixo em vossas mãos, vossas sábias mãos, o que lhes destina.
Peço que lhes dêem apenas paciência para esperar,
e alegria ao aceitar o que será sua sina,
e que seja lindo.

Faça com que o encontro deles seja suave e doce,
mas não muito, para não enjoar.
Faça com que a convivência deles seja mágica, como um sonho,
mas não muito, para que não seja preciso acordar.
Dêem-lhes paz, mas também alegria e inspiração,
para que seus dias sejam calmos, mas nunca monótonos,
que a rotina seja de surpresas e de se amarem.
E, sim, que seja lindo.

Ajudem-lhes a envelhecer devagar,
mas não evitem que o tempo passe,
para sentirem a benção que é juntos envelhecer.
Permitam que o encanto nunca termine
e, se terminar, que renasça ao final do dia,
ao pôr-do-sol, ou antes de se deitarem, antes do sol nascer.
E que continue sendo sempre lindo.

Mais do que tudo isso, peço que eles nunca deixem de estar juntos,
que não deixem de sentir um ao outro como sentem,
mesmo quando estiverem próximos, mesmo sob o mesmo teto.
Que a proximidade não os distancie,
que a facilidade não crie dificuldades,
que não aceitem o amor como fato consumado,
mas que o cultivem com carinho e afeto.
E que ao sentirem a presença um do outro,
sempre se lembrem e sintam que isso é lindo.

Tudo isso, é claro, se o encontro deles for doce,
se a convivência for mágica,
se continuarem sempre juntos,
e se, todos os dias, for lindo.

Mas, antes de tudo isso,
que seja feita a vossa vontade,
a vossa sábia vontade.
Que essa vontade seja caridosa com eles,
e que seja lindo, como quer que seja.

O Castelo de Areia

2012-10-07T14:15:00.003-03:00

Havia um castelo de areia
e ele era bem como você está imaginando.
Não, ele era ainda mais bonito, grande,
cheio de detalhes e sutilezas,
daquelas que só se percebe quando bem próximo.

I
Uma menina o viu e parou.
“Quer brincar comigo?”, ele perguntou.
Sim, ela queria, mas ela se encantara pelas torres,
que lhe lembravam as torres do xadrez de seu pai.
Ela não gostou das paredes que lhe pareciam irregulares,
muito reais para um castelo de areia.
E ela tentou pegar só as torres,
Mas ao tirar as torres, a areia se espalhou
e não havia mais castelo.

II
Outra menina o viu e também parou.
“Quer brincar comigo?”, de novo, ele perguntou.
Não sei, acho que sim, mas não tenho certeza.
Não sei se não vou me sujar, se não vou te desmanchar,
tenho medo de brincar contigo e os dois se machucarem.
E ela ficou ali parada, indecisa,
tempo suficiente para o vento soprar,
tempo para o mar carregar,
e não havia mais castelo.

III
Mais uma menina parou e a pergunta se repetiu:
“Quer brincar comigo?”
Sim, você é perfeito, é lindo, o castelo dos meus sonhos.
Então ela começou a brincar.
Ela era a princesa do castelo.
Mas então pensou que poderia haver outros ainda melhores.
“Eu já volto, preciso correr.” E correu em direção ao sul.
Não achou nada que lhe encantasse e voltou.
“Você ainda está ai? Já volto.” E correu para o norte.
Não havia outro castelo como o dela.
Mais do que no coração, agora ela o sabia de fato.
E voltou.
Não soube se vento, se onda do mar,
se outra menina o levou para brincar,
mas não havia mais castelo.

A Menina e a Estrela do Mar

2012-10-06T22:30:00.000-03:00

A menina estava na praia, olhando o mar.
Foi caminhando até a água estar quase no seu joelho,
quando viu uma estrela do mar.
Não é possível.
Ela nunca tinha visto uma.

Com a estrela na mão, ela correu
e foi mostrar para suas amigas.
E juntas e sozinha ela brincou com sua estrela.
Era tamanha alegria, que ela mal podia acreditar.

Mas, depois de um tempo, o interesse passou
e sua estrela já não lhe parecia mais tão encantadora.
Era só uma estrela do mar.
Ela se encantara, pois nunca vira uma antes,
mas ela sabia que todas seriam iguais.

E a menina foi para casa
e esqueceu a estrela ali,
na praia, na areia, morta.

Para Falar do Mar

2012-10-02T01:19:00.001-03:00

Para falar do mar
não é preciso vê-lo,
não se deve estar nele,
não se deve sequer ouvi-lo.

Para falar do mar,
melhor distância,
melhor desconhecê-lo,
melhor sem emoção.

Para falar do mar
com autoridade e beleza,
ele deve vir de dentro.

Você deve vê-lo de olhos fechados,
ouvi-lo com ouvidos tapados,
senti-lo molhando sua pele,
mesmo que ela esteja seca,
mesmo debaixo de seus lençóis.

Para falar do mar,
deve ser sem propriedade,
sem dominar o assunto,
com nenhuma definição,
nem teoria alguma
e sem ciência.

Você deve apenas falar,
pura e simplesmente,
do mar que vive dentro de si.

O Açúcar e o Sal

2012-09-25T01:39:00.000-03:00

O açúcar, como você sabe,
nos ajuda a melhor saborear alguns alimentos.
Mas, você também deve saber,
que ele é quase uma ilusão.
Deixa sucos, frutas e receitas mais gostosos,
mas, na verdade, tudo fica com o mesmo gosto,
com o gosto do açúcar.

Se você já ficou algum tempo sem tê-lo em sua dieta,
poderá comprovar o que falo.
Se duvidar, faça a experiência e você verá
que o suco, o leite, o chá, o café,
toda bebida ou alimento onde se coloca açúcar,
fica com gosto de açúcar.

O sal é diferente, só se precisa de uma pitada.
O sal é aquele elemento mágico
que dá à comida seu próprio sabor.
Sem perder suas qualidades,
sem deixar de estar presente e de ser só sal,
ele realça o sabor do alimento, não o seu;
ele faz com que a comida
tenha ainda mais de seu próprio gosto.

Elemento simples que vem do mar,
ele não se mostra, mas enaltece o outro,
realça suas qualidades e sabores;
faz a mágica parecer natural.
Assim é o amor.

De Vestido Florido

2012-09-17T23:11:00.000-03:00

Eu lhe esperei de vestido florido,
com sandália de salto alto,
unhas pintadas de vermelho,
brincos de argola trançada
e um colar de pedras colorido.
Nos lábios, só um brilho;
na boca, um sorriso por tê-lo perto.
Respiração descompassada e coração aflito,
no desembarque do aeroporto.

Eu lhe esperei de vestido florido,
aquele mesmo que comprei
e nunca tive coragem de usar,
pois comprei para você,
meu menino inseguro,
meu homem desinibido.
E é para você que o vestirei.
Por baixo, nem ouso contar.

Eu lhe esperei de vestido florido,
vestido de cetim, que descansa sobre meu corpo,
como sua mão vai descansar em mim;
vestido de decote, para você ver meu colo;
vestido acima dos joelhos,
que nem sabia que você adora;
vestido que mostra meus ossos
e minhas extremidades,
que sei que você irá tocar
e eu desejo.

Eu lhe esperei de vestido florido,
com os cabelos ainda úmidos,
do banho que tomei,
do perfume que usei,
da correria e da noite mal dormida,
esperando pelo dia que não amanhecia.

Eu lhe esperei de vestido florido,
8:55 da manhã, como combinamos
e você não veio; não dessa vez,
não como loucura, como sonhamos,
não com essa insensatez.

Você não veio e me entristeci.
Você também, eu senti.
Sofremos pelo não vivido.
Mas não fique triste, meu amor.
Ainda lhe espero de vestido florido.

Será que vale a pena?

2012-09-11T01:15:00.001-03:00

Você me pergunta meio assustada,
com medo do que pode acontecer,
com medo do que pode não acontecer,
com medo de sermos nada.

Eu não sei, respondo e sou honesto.
Como saber sobre amanhã?
Como saber o que se passará,
o que sentirei, o que sentirá?

Temos hoje e hoje é tudo.
Temos o que temos e é lindo,
e que seja assim, lindo como for.
Que valha a pena pelo que é
e não pelo que será.

Só tenho uma coisa pra dizer, minha pequena
Vinho rima com carinho
Cabernet, nem sei com o quê,
e você, só por você, vale a pena.

Planos

2012-09-04T00:58:00.001-03:00

Visitar Paraty e caminhar por suas ruas,
fazer trilha na Serra da Canastra,
viajar sem destino, para onde for,
conversar e tomar vinho até cair de sono,
e rir, e chorar, e estar junto.
Tudo são planos, mas tem um detalhe.

Trabalhar como gente grande,
para descansar como planejamos,
para nos divertirmos sem pressa,
e nos amarmos como nunca amamos,
como nunca fomos amados.
Mais planos, mas tem um detalhe.

Cozinhar risoto com amêndoas,
chicória refogada para comer com pão fresquinho,
queijo mineiro comprado na fazenda,
com ou sem goiabada,
e se lambuzar, e estar saciado.
Mas tem um detalhe.

Ir e voltar, viajar,
viver e reviver,
comer, beber e estar sempre juntos,
coração e pele,
sua cabeça deitada no meu ombro,
enquanto você dorme e eu sonho.
Tudo são planos, mas tem um detalhe:
você tem que estar aqui.

Por enquanto é isso.
E enquanto esse enquanto não termina,
é isso.
Que leve o tempo que o tempo leva para passar
e que passe rápido.

E você tem que estar aqui.

Letras Transparentes

2012-08-28T11:53:00.000-03:00

Resolvi escrever diferente.
Para não te incomodar,
para não gerar nenhum desconforto,
escreverei somente com letras transparentes.

Assim poderei falar de tudo:
do amor não amado,
do beijo no ar,
do abraço solto,
mesmo que você não goste.

Poderei falar de sentimentos pequenos,
de ações mesquinhas,
de tudo que se tem vergonha
e receio de expor.

Falarei do que quiser:
falarei de mim, contarei teus segredos,
direi do cachorro que mijou sem poste.

Ninguém lerá minha poesia
e ela ficará assim, desapercebida,
como se nunca tivera existido,
como se não fosse dessa vida.

Poesia pura ela será,
para ser lida por quem não sabe ler,
sentida por quem nunca sentiu,
lida e não entendida.

Só tocará quem nunca sente.
Ela dirá, mas não será falada,
será ouvida e não escutada.
Será assim, como nasce dentro de mim,
poesia com letra transparente.

Você Se Lembra?

2012-08-20T19:52:00.002-03:00

Você se lembra?
Lembra da porta do colégio,
da escadaria, meio de canto,
vestibular, no primeiro dia?

Lembra da cadeira, ao meu lado,
quando chegavas, sempre vazia?

Depois das aulas
eu sempre te acompanhava.
Quanto lhe seguia!

Depois, finais de semana,
aos sábados, inglês,
sorvete, cinema,
pai, mãe e filha.

Você se lembra?
Reencontros e desencontros.
Lembra de todos?

Muita lembrança
e pouca vida,
não é?
E a gente se lembra.

Você se lembra?
Lembra de mim?
Você se lembra de você?

Haverá um Dia

2012-08-13T13:31:00.006-03:00

Haverá um dia, sinto,
em que seremos apenas lembranças.
Temo, mas sinto:
haverá um dia em que não nos reconheceremos.

Um dia em que nossos ditos, ainda no ar,
não farão sentido, embora ainda sejam.
Embora ainda válidas,
nossas palavras estarão vazias.

Tua poesia escrita por minhas mãos
e lida por outras bocas será fria.
Sinto por isso.

A esquecimentos se misturarão dúvidas,
vagas recordações e confusões,
e já nem sentiremos nada
ao lermos sobre o que sentíamos.

Sinto que este dia chegará.
Sinto que, se esperarmos, ele chegará
e, pior, não sentiremos nada.

E, então, haverá só mais um dia:
quando não nos lembraremos de nós.

Poesia Viva

2012-08-07T11:23:00.001-03:00

Fazer poesia é fácil,

inspirações não faltam

e sobre tudo se pode falar.

Há inúmeras técnicas.
Só temos que ter sensibilidade,
cuidado e atenção,
mas é fácil de se fazer.

Quando se ama alguém,
embora nem sempre aconteça,
fica ainda mais fácil,
principalmente sendo você,
principalmente com sua beleza.

Fazer poesia é fácil,
pois tudo se pode escrever,
mesmo o não real.
Escreve-se o que fica belo,
inspira-se no ideal.

Podemos fazer promessas,
juras intermináveis,
fidelidades à toda prova;
provas sem fim.

O mundo é pequeno;
qualquer oceano, um rio;
qualquer tempo, um minuto;
e chegamos e iremos e é sempre fácil.

Fazer poesia é fácil,
difícil é vivê-la.

Pálido Entardecer

2012-07-31T10:16:00.003-03:00

Não haverá amanhã.

Depois do pôr-do-sol, chegará a noite,
mas, depois dessa noite, não haverá alvorada.

Um breu sem fim está à nossa frente,
uma noite estagnada e perpétua.
A lua cheia diminuirá por si só,
em uma única noite, em poucas horas,
até desaparecer completamente,
e, então, a mais completa e profunda escuridão
estará sobre nossas cabeças, cogelando nossos corações.

A luz do dia está partindo,
deixando o sol frio
sem razão de existir.

E estamos distantes
nesse pálido entardecer.
O sol não quer ir embora,
perplexo com o final desse dia.