Puntos de vista

Ni el mármol,...

noreply@blogger.com (Manolo) — Thu, 17 Jan 2019 22:13:00 +0000

Ni el mármol, ni los áureos monumentos,

durarán con la fuerza de esta rima,

y en ella tu esplendor tendrá más brillo

que en la losa que mancha el tiempo impuro.

Cuando tumbe la guerra las estatuas

y el desorden los muros desarraigue,

ni la espada de Marte ni su incendio

destruirán tu memoria siempre viva.

Irás contra la muerte y el olvido.

Acogerá tu elogio la mirada

de la posteridad que, consumiéndolo,

hasta el juicio final fatigue al mundo.

Así, hasta el día en que también te juzguen,

aquí estarás y en los amantes ojos.

Soneto LV de don Guillermo de Avon

Traducción de Manuel Mújica Láinez

noreply@blogger.com (Manolo) — Sun, 13 Jan 2019 17:35:00 +0000

En la niebla

¡Qué extraño es vagar en la niebla!

En soledad piedras y sotos.

No ve el árbol los otros árboles.

Cada uno está solo.

Lleno estaba el mundo de amigos

cuando aún mi cielo era hermoso.

Al caer ahora la niebla

los ha borrado a todos.

¡Qué extraño es vagar en la niebla!

Ningún hombre conoce al otro.

Vida y soledad se confunden.

Cada uno está solo.

Hermann Hesse

Versión de Andrés Holguín

Otros años, otras nieves

noreply@blogger.com (Manolo) — Sat, 12 Jan 2019 21:00:00 +0000

El Circo de Gredos en Enero de 2014. Al fondo, El Peñón del Casquerazo, Portilla de los Machos, Cuchillar de las Navajas, Portilla Bermeja, El Almanzor, Cuchillar de Ballesteros y La Galana

Soy parte del sol...

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 02 Jan 2019 17:41:00 +0000

Yo soy parte del sol, como mis ojos son parte de mí. Mis pies saben perfectamente que yo soy parte de la tierra; y mi sangre es parte de la mar. No hay ninguna parte de mí que exista por su cuenta, excepto, quizás, mi mente; pero en realidad mi mente no es más que un fulgor del sol sobre la superficie de las aguas.

(Apocalipsis. D. H. Lawrence)

Hay un oscuro instinto que te anima

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 08 Jun 2018 18:48:00 +0000

Voy a seguir buscando las razones

que te llevan sin pausa hacia ti misma,

esa violencia ciega que te empuja

a seguir existiendo cada día

por encima de todos los despojos.

Hay un oscuro instinto que te anima

a dejar descendencia en otros seres,

a sembrar beso a beso y cuerpo a cuerpo

las huellas de tus dudas y tus gozos.

En los cuerpos anuncias golpe a golpe

la señal que proclama tu belleza

y en las mentes alumbras las ideas

que sostienen las causas de otros seres.

Amo en ti la belleza de tu cuerpo

y amo desde él a todo cuerpo bello;

venero en ti la gracia que te habita,

eso que en otros sitios llaman alma,

y en ella siento amor por la belleza

que aroma las estancias de tu casa.

Cuando llego a mirarte en cuerpo entero

y observo humildemente tus encantos,

amo sin tregua la sabiduría

que es resumen de amor y de belleza.

Quiero calmar mi sed con cuerpos bellos,

con conductas hermosas y muy bellas;

quiero llegar al buen conocimiento,

que me dará noticia verdadera

de belleza absoluta y perdurable.

Allí quiero vivir, contigo en ella,

contigo, en ti, conmigo y en mí mismo.

Antonio Gutiérrez Turrión

...flor que tiene recuerdos...

noreply@blogger.com (Manolo) — Sun, 27 May 2018 16:00:00 +0000

Como la rosa: nunca
te empañe un pensamiento.
No es para ti la vida
que te nace de dentro.
Hermosura que tenga
su ayer en su momento.
Que en sólo tu apariencia
se guarde tu secreto.
Pasados no te brinden
su inquietante misterio.
Recuerdos no te nublen
el cristal de tus sueños.

Cómo puede ser bella
flor que tiene recuerdos.

José Hierro

...

Bajo el rocío

noreply@blogger.com (Manolo) — Sat, 12 May 2018 14:00:00 +0000

Orquídeas en el balcón bajo el rocío

Vendrán lluvias suaves...

noreply@blogger.com (Manolo) — Thu, 03 May 2018 10:30:00 +0000

Vendrán las lluvias suaves y el olor a tierra

Y el leve ruido del vuelo de las golondrinas

El canto nocturno de los sapos en los charcos

La trémula blancura del ciruelo silvestre

Los ruiseñores con sus plumas de fuego

Silbando sus caprichos en la alambrada

Y ninguno sabrá si hay guerra

Ni le importará el final, cuando termine

A nadie le importaría, ni al pájaro ni al árbol,

Si desapareciera la humanidad

Ni la primavera, al despertar al alba,

Se enteraría de que ya no estamos.

Sara Teasdale

Ojival

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 27 Apr 2018 11:30:00 +0000

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Escrito con tinta verde

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 20 Apr 2018 08:00:00 +0000

ESCRITO CON TINTA VERDE

La tinta verde crea jardines, selvas, prados,
follajes donde cantan las letras,
palabras que son árboles,
frases que son verdes constelaciones.

Deja que mis palabras, oh blanca, desciendan y te cubran
como una lluvia de hojas a un campo de nieve,
como la yedra a la estatua,
como la tinta a esta página.

Brazos, cintura, cuello, senos,
la frente pura como el mar,
la nuca de bosque en otoño,
los dientes que muerden una brizna de yerba.

Tu cuerpo se constela de signos verdes
como el cuerpo del árbol de renuevos.
No te importe tanta pequeña cicatriz luminosa:
mira al cielo y su verde tatuaje de estrellas.

Octavio Paz

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Reja en la lluvia

noreply@blogger.com (Manolo) — Thu, 12 Apr 2018 19:00:00 +0000

Seis narcisos

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 28 Mar 2018 19:00:00 +0000

...Lo que corre en los ríos...

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 23 Mar 2018 19:30:00 +0000

...Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino. ...

No rechaces los sueños por ser sueños.

Todos los sueños pueden

ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
«Yo soy el sol, los cielos, el amor».
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.

Pedro Salinas

Pesquera de San Albín

El viejo navío

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 14 Mar 2018 20:19:00 +0000

Bajo la lluvia

el viejo navío varado,

con sus calderas apagadas,

su chimenea sin humo,

siente el ímpetu del agua.

Ya no tiene fuerzas

para remontar el fragor

de los rápidos del río.

La lluvia lenta

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 09 Mar 2018 19:35:00 +0000

Esta agua medrosa y triste,

como un niño que padece,

antes de tocar la tierra

desfallece.

Quieto el árbol, quieto el viento,

¡y en el silencio estupendo,

este fino llanto amargo

cayendo!

El cielo es como un inmenso

corazón que se abre, amargo.

No llueve: es un sangrar lento

y largo.

Dentro del hogar, los hombres

no sienten esta amargura,

este envío de agua triste

de la altura.

Este largo y fatigante

descender de aguas vencidas,

hacia la Tierra yacente

y transida.

Llueve... y como un chacal trágico

la noche acecha en la sierra.

¿Qué va a surgir, en la sombra,

de la Tierra?

¿Dormiréis, mientras afuera

cae, sufriendo, esta agua inerte,

esta agua letal, hermana

de la Muerte?

Gabriela Mistral

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La noche hiela el camino

noreply@blogger.com (Manolo) — Tue, 12 Dec 2017 11:00:00 +0000

En el frío

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 06 Dec 2017 16:18:00 +0000

Tras la lluvia

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 29 Nov 2017 09:57:00 +0000

Arroyo del Regajo Vicioso esperando el agua

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 22 Nov 2017 17:55:00 +0000

Otoño entre el musgo

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 15 Nov 2017 18:50:00 +0000

Impresiones del parque de Santa Ana

noreply@blogger.com (Manolo) — Tue, 07 Nov 2017 08:30:00 +0000

Más allá de la sombra

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 12 Apr 2017 19:47:00 +0000

Más allá de la sombra

Veo la sombra en la sustancia roja del crepúsculo

Cierro los ojos y

arden los límites.

Puse agua y cinabrio en mi corazón y en mis venas

y vi la muerte más allá de la púrpura

Ahora mis ojos ven en el pasado: grandes flores inmóviles, madres

atormentadas en sus hijos, líquenes fertilizados por la tristeza.

Quizá el silencio dura más allá de sí mismo y la existencia es sólo

un grito negro, un alarido ante la eternidad.

El error pesa en nuestros párpados.

Antonio Gamoneda

Sueña el pájaro los paseos del hombre

noreply@blogger.com (Manolo) — Wed, 05 Apr 2017 12:02:00 +0000

Allegro ma non troppo

noreply@blogger.com (Manolo) — Fri, 03 Mar 2017 19:57:00 +0000

Siempre contigo irás

noreply@blogger.com (Manolo) — Mon, 20 Feb 2017 09:19:00 +0000