Pura-entelequia

Sin su latido

2011-11-18T00:35:00.000-03:00

Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.

Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.

Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.

Aunque todo ya es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

Cuenta conmigo

2011-11-04T22:46:00.001-03:00

Si las palabras de este bolero pudieran volar, irían esta noche hasta tu casa para decirte lo que siento...

Cuenta conmigo,
por si tuvieras
que encontrar algún motivo.
Si necesitas algo más
que conformarte.
Si se te ocurre
por ejemplo enamorarte,
aquí me tienes,
siempre dispuesta.
A ver el mundo como tú
ni lo imaginas
y si me quieres ver feliz
y no te animas,
cierra los ojos al aroma
de una rosa,
Mientras mi alma
te cuenta cosas.
Cosas que nunca
te dijeron hasta ahora,
si eres consciente
de la gente que te adora,
de ser un poco
la razón de esta canción.
Y si resulta,
Que no resulta
mi sistema de quererte,
Cuenta conmigo nada mas
que para verte
Y si tuvieras que dejarme
no te ocupes...
Yo me podría acomodar
sin molestarte,
En un rincón
donde pudieras acordarte,
que cuando el tiempo
haya pasado y tengas ganas...
En esas ganas
me encontrarás...

Reflexión del día

2011-11-01T20:06:00.000-03:00

Que lindo es vestirse de indigente al llegar a casa después de un largo día de trabajo....

Gracias Totales

2011-09-16T20:16:00.000-03:00

A todos aquellos que me acompañaron en este dolor con sus palabras, mensajes y llamados. Valoro cada cosa que me dijeron, saber que están ahí, su calidez y acompañamiento, aunque sea silencioso, significa mucho para mí hoy.

Gracias de corazón.

My soul is painted like the wings of butterflies
Fairytales of yesterday will grow but never die
I can fly - my friends

The show must go on
The show must go on
I'll face it with a grin
I'm never giving in
On - with the show -

I'll top the bill, I'll overkill
I have to find the will to carry on
On with the -
On with the show -
The show must go on...

Como despertarme y que estés tú...

2011-08-28T22:09:00.000-03:00

No hay palabras para expresar este cúmulo de sentimientos enmadejados.

El dolor tapa cualquier vocablo plausible que pudiera emitir.

Temo que suene el teléfono esta noche y me encuentre sola, pelándome con mi tristeza.

La verdad que no se refugiarme con el alma en pena. Escapo a la gente.
Creo poder soportarlo sola, pero la verdad es que ni se que debo hacer, ni me siento ya a gusto en esta guarida…
Esta tristeza es tan distinta a otras que sentí. Tristeza tan confusa y animal.

No hablo de un desamor, ni siquiera de un hombre. Hablo de un amor que (seguramente) nació antes de que yo nazca pero que nunca llego a asentarse sobre cimientos sólidos, pero que sin dudas existió profundamente e inconscientemente muy dentro mío.

No hablo de una pareja esta vez, sino del vínculo afectivo entre un padre y una hija, ese amor inmaculado, casi desconocido para mí, sin embargo con raíces profundas.

Siempre recurro a este espacio cuando me siento muy triste, y como soy más reservada y sensible de lo que aparento, elijo escribir palabras y sentimientos en esta blogsfera virtual.

Yo que se.
Cada loco con su blog.
Aunque muchos no lo entiendan, esta forma de hacer catarsis es distinta a la que hago en un diván, en mi terapia o con amigos.
Es una manera de encontrarle alas a las palabras, modelar vocablo y sentimiento, hacer un arte de cada una de ellas... de sublimar hasta por los poros los momentos que me hacen sucumbir en la vida.
....Como desahogarse puteando en el medio del desierto... a la nada.... sin esperar respuesta ni eco del silencio... sin querer que me vean ni verme del todo. Solos; el Universo y yo.
Se que ya no escribo para que se lea bonito. Y no me importa.

Hoy tengo atravesada una espada en la garganta y sólo me hace falta un abrazo.

Cuando estén secas las pilas de todos los timbres...

2011-08-21T03:12:00.000-03:00

Y de repente sucede. Eso que nunca pensaste que pasaría, ocurre tan naturalmente como sale el sol todas las mañanas. No tenés ni tiempo de pensar en bajarte del tren que no sabés cuándo ni por qué subiste. Estás ahí, solo con tu sombra como casi siempre que toca atravesar las peores tormentas.

Los años parecen no haber enseñado nada en su transcurso. Otra vez a brindar con extraños y llorar los mismos dolores. Tantos años en silencio, tantas palabras agolpadas contra los pulmones te dan esa tos que no para de hacer eco en aquella fría habitación.

Yo no se aún como puedo. Callo las palabras de tantos años, otra vez. A guardar el dolor y volver a toser hasta cansarme. Y puteo y re puteo al aire. Pero de nada sirve esa ridícula forma de hacer catarsis. En la desesperación, busco manos amigas y sólo hay figuras mancas retocándose su imagen.

Y al volver al ruedo, vuelvo a cumplir un rol que nunca imaginé interpretar. No importa ya la angustia que está ahí, justo en el medio de la garganta a punto de quebrar en el lugar menos indicado.

Alguien indefenso me mira desde su cama, y no entiendo lo que sus ojos me quieren decir. Tantos sentimientos encontrados con ese alguien que no es cualquier alguien. Lo interpreto. Mal. No hay que interpretar tanto de nada. Entonces siento quebrarme, y me creo sin fuerzas, y se me caen las lágrimas sin querer, y se me contractura la espalda y me sale esta tos por esas palabras acumuladas como la mismísima mierda, por mi pasado, mis fracasos y mis desilusiones. Creo que me hago fuerte sin quererlo, o de eso me quiero convencer. Las lágrimas brotan porque ya no entra tanta angustia en el tamaño standard de mi estatura.

Y acá estoy, una vez más escribiendo dolores en un estúpido blog, porque no uso diario íntimo, ni porque quiero guardarme íntimamente este dolor. Quizás pese menos si suelto estas palabras a la blogosfera.

Creo que gran parte del mundo no está preparado para escuchar el dolor de otro, menos para entenderlo, y mucho menos para ayudarlo. Con suerte, te juzgan o te dicen “te entiendo” dándote una palmadita en la espalda. Nadie se compromete con el dolor de nadie, o lo hacen pocos en la vida, y no justamente son los que te saludan para el día del amigo.

Sin embargo, hay una fuerza inexistente que resplandece en medio del caos y me empuja hacia adelante, hacia la vida, hacia la transformación del dolor en aprendizaje. Aunque realmente no sepa muy bien qué carajo tenga que aprender de esto ahora. Confío en el tiempo. Porque como me decía mi abuela, esto también pasará.

Placeres de la vida cotidana

2011-07-19T21:45:00.000-03:00

Tomar una ruta. Cualquiera. Un paisaje. Dejarme llevar. Perderme. Probar distintos caminos. Escuchar la canción que me hace brincar el alma. Alterarme. Serenarme. Un límite. Una luz. Una esperanza. Llenarme los pulmones con aire de vida. Exhalar las tristezas. Muchos colores en el horizonte. Tal vez, un sol. Tal vez, un arco iris. Una flor. Sacar la mano por la ventanilla. Sentir la fuerza del viento. Soltarme. Llegar al fondo. Encontrarme. Girar. Resucitar. Volver a casa.

Homunculus (fragmento)

2011-07-01T07:51:00.000-03:00

No es que no me agradaba. Me gustaba de una manera algo tibia.
EL Mundo creo que lo veía como un buen pibe, pero MI Mundo, a veces, se asustaba de su imagen.
Es que no tenía rasgos demasiado proporcionados. Y eso, me impresionó en un principio, pero después me fui acostumbrando como uno se acostumbra a ver esa mancha de humedad siempre en el mismo lugar de la pared.
Era una especie de monstruo que crecía en dimensiones insólitas cuando la cólera se apropiaba de su ser. Sus pelos espiralados se erizaban a 220 voltios y comenzaba a eructar palabras incoherentes con un eco de fondo, como un tartamudeo ceceoso y atolondrado a la vez. Pero sus ojos era lo que más me aterraban. Se ponían rojos, como los de un conejo y nunca se terminaban de abrir (ni siquiera en estado de asombro). Creo que ahí radicaba el “quid” de todo su infortunio. Quedaban como entornados, disparando petardos asesinos en cada ladeo que forjaban. Y era difícil así, descubrirle sus pupilas y los significados a su erróneo punto de vista.
Lo más curioso, era que sus orejas crecían a un tamaño muy superior a lo que la naturaleza le aportó en el reparto original. En forma puntiaguda, ascendían sobre su lateral craneal, haciéndole, por lo general, sombra a sus pensamientos. Y yo creo que eso, justamente eso era lo que no lo dejaba pensar por sí mismo. Porque no es que carecía de pensamientos; (los tenía, el pobre) pero, por lo general, eran prestados (o robados, ¡vaya uno a saber!).

Era un caso extraño este hombre minúsculo de mirada entrecortada y orejas asombrosas.

Vaya si era extraño!
EL era un verdadero extraño cuando se transformaba en esa criatura espantosa. Incluso para él mismo debería serlo.

Y les aseguro que se veía feo, feísimo, entre tantos desaciertos corporales y miserables.

Es que inevitablemente, algunas personas involucionan y se transforman en criaturas sobrenaturales e irreconocibles con los años. ¡Yo que creía que los monstruos existían sólo en los libros de cuentos!

Y es cierto que no es triste la verdad, y que lo que no tiene es remedio, pero... ¡cuánta luz trajeron aquellas verdades!
Sí. Algunos recuerdos empeoran con los años... (y no hay nada que hacerle)... hasta que finalmente, se archivan, para siempre, en el cajón amargo de la decepción.

Ruby Tuesday

2011-06-21T22:04:00.000-03:00

By Rolling Stones
La frase que me gusta:
“Don't question why she needs to be so free
She'll tell you it's the only way to be
She just can't be chained
To a life where nothing's gained
And nothing's lost
At such a cost…”

Letras Canciones.
www.quedeletras.com

Deseos de cosas imposibles...

2011-06-21T02:02:00.001-03:00

Hoy tengo ganas de abrazarte en tus sueños, y darte un beso mientras dormís.
Hacerte el desayuno y dejártelo servido en tu mesita de luz (con nesquick y frutigran de semillas)
Irme sin que me sientas,
sin que me veas,
sin saber que aún mi corazón es tuyo,
sin saber que pararía el mundo por escuchar un segundo tu voz.

Inolvidable

2011-06-14T22:09:00.000-03:00

Mi canción sonando en tu auto

Tus ganas de verme

Mis ganas de acompañarte

Ese aire a nostalgia al mirarnos

La perfección en el amor siempre se trató de vos.

Yo soy la que detesta

2011-05-16T23:18:00.000-03:00

Ver la papelera de reciclaje llena
Olvidarme la lista del supermercado y comprar todo lo que NO necesito
Las compañías de teléfono celular
Tinelli, Fort, Mirta Legrand y todos los opinólogos post show
Que me pregunten que estaba haciendo
El colágeno mollejesco en los labios
El animal print
Que todo aumente menos mi sueldo
La gente que se saca los mocos en los semáforos
Los corpiños con push up y aro que siempre me lastiman
Los relojes
Que toquen bocina innecesariamente
Que me llamen tocándome el hombro
Las mandarinas con muchas semillas
Que no respondan los mensajes de texto
Que me digan señora o doña
Ver perros abandonados en la calle
Los limpia-vidrios en los semáforos
Los shoppings y todos esos lugares que la gente camina a paso de tortuga y encerrada en un laberinto de negocios
Cuando llaman equivocado o para vender seguros, parcelas en cementerios, o recordarme que me olvide de pagar la tarjeta.
La gente que habla por celular a los gritos y a la que opina de más
Los pantalones chupines

Feels just like it should

2011-04-22T14:20:00.000-03:00

Busco respuestas a preguntas aún no formuladas.

Mientras que con un marcador indeleble me marcaron los límites.

Busco presencia en un presente no compartido.

Intento callar al mundo. Sentencio estallidos. Pongo los pies en alto y respiro a conciencia. Busco colores en una realidad monocromática. Y se perfectamente bien que la única historia verdadera es la que llevamos escrita con el pulso.

Sigo buscando estrellas en noches oscuras y un poco de calor en una mini casa fría y sin horno. Y a veces es cierto, se acaban las lágrimas y se llora vacío.

Y me duele ahí, en mi mismísimo epicentro, en mi esencia más auténtica que jamás pudo ser.

Me contrapongo a toda certeza existente porque mi mundo sólo tiene sentido cuando me dejan volar a mi antojo.

El fragmento del Principito que más me gusta

2011-04-18T21:39:00.000-03:00

Entonces apareció el zorro.

-Buenos días -dijo el zorro.

-Buenos días -respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta, pero no vio nada.

-Estoy acá -dijo la voz- bajo el manzano...

-¿Quién eres? -dijo el principito-. Eres muy lindo...

-Soy un zorro -dijo el zorro.

-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...

-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-. No estoy domesticado.

-¡Ah! Perdón -dijo el principito. Pero, después de reflexionar, agregó:

-¿Qué significa «domesticar»?

-No eres de aquí -dijo el zorro-. ¿Qué buscas?

-Busco a los hombres -dijo el principito-. ¿Qué significa «domesticar»?

-Los hombres -dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?

No -dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa «domesticar»?

-Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro-. Significa «crear lazos».

-¿Crear lazos?

-Sí -dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...

-Empiezo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...

-Es posible -dijo el zorro-. ¡En la Tierra se ve toda clase de cosas...!

-¡Oh! No es en la Tierra -dijo el principito. El zorro pareció muy intrigado:

-¿En otro planeta?

-Sí.

-¿Hay cazadores en ese planeta?

-No.

-¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?

-No.

-No hay nada perfecto -suspiró el zorro. Pero el zorro volvió a su idea:

-Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...

El zorro calló y miró largo tiempo al principito:

-¡Por favor... domestícame! -dijo.

-Bien lo quisiera -respondió el principito-, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.

-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!

-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.

-Hay que ser muy paciente -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente volvió el principito. -Hubiese sido mejor venir a la misma hora -dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.

-¿Qué es un rito? -dijo el principito.

-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días: una hora, de las otras horas. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. El jueves bailan con las muchachas del pueblo. El jueves es, pues, un día maravilloso. Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:

-¡Ah!... -dijo el zorro-. Voy a llorar.

-Tuya es la culpa -dijo el principito-. No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...

-Sí-dijo el zorro.

-¡Pero vas a llorar! -dijo el principito.

-Sí-dijo el zorro.

-Entonces, no ganas nada.

-Gano -dijo el zorro-, por el color de trigo. Luego, agregó:

-Ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto.

El principito se fue a ver nuevamente a las rosas:

-No sois en absoluto parecidas a mi rosa: no sois nada aún -les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como era mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.

Y las rosas se sintieron bien molestas.

-Sois bellas, pero estáis vacías -les dijo todavía-. No se puede morir por vosotras. Sin duda que un transeúnte común creerá que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quien he regado. Puesto que es ella la rosa a quien puse bajo un globo. Puesto que es ella la rosa a quien abrigué con el biombo. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres que se hicieron mariposas). Puesto que es ella la rosa a quien escuché quejarse, o alabarse, o aun, algunas veces, callarse. Puesto que ella es mi rosa.

Y volvió hacia el zorro:

-Adiós -dijo.

-Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

-Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el principito, a fin de acordarse.

-El tiempo que perdiste por tu rosa hace que tu rosa sea tan importante.

-El tiempo que perdí por mi rosa... -dijo el principito, a fin de acordarse.

-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-. Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...

-Soy responsable de mi rosa... -repitió el principito, a fin de acordarse.

Un lunes más intolerable que lo habitual...

2011-04-11T19:14:00.000-03:00

Aún me sorprende y me cansa el egoísmo humano.

Me aburren los discursos vacíos, sin contenido crítico.

El ego, en cierta medida es sano mantenerlo, y otro tanto lo es, cuestionarlo. No dar las cosas por supuestas, ni creer que el eje del mundo gira alrededor de nuestra columna vertebral es signo de humanidad.

Cada vez me cansan más la soberbia, la necedad y el atolondramiento que no llevan a ninguna parte.

La intolerancia me hace saltar como un chasqui-boom y, claro, eso me juega en contra, pero es que las pulgas cada vez son menos.

Lo contradictorio, es que quisiera tener paciencia, pero hoy, justamente HOY, no se me antoja tenerla. Si me esfuerzo, quizás podría conseguir un poco… pero creo que ya no quiero. HOY, ni ganas de esforzarme a peinarme se me antoja.

Voy a apretar “escape” y que se vaya todo a la mismísima mierda. (Previa catarsis en este blog, por supuesto)

Once in a while...

2011-02-28T01:34:00.002-03:00

Hoy tengo ganas de que la vida tomé conmigo un café

o, si prefiere, que afine con el pincel,

que me erice la piel

y me deje sin palabras.

No más bromas
ni más palos chupados sobre una calabaza...

¡Maldito Serrat, ya no se si me haces tan bien o me haces tan mal...!

Qué cola!

2011-02-24T22:39:00.000-03:00

Situación: cola del Banco Provincia

Duración aproximada: 35 minutos

Comentario de la Sra. de adelante mío de aproximados 70 años: ¡que manera de llover!! Uno ya no sabe como vestirse… y a mi edad tengo miedo de resfalarme… porque hace poco cruzando la avenida me caí cerca del cordón de la vereda y…bla, bla, bla! (Mientras la doña hablaba, mis pensamientos cambiaron de dirección, pero continuaban mis monosílabos y mi cara de falso interés: “uh!”, “nooo!”, “claro!”, “horrible”….)

Comentario del Sr. Pelado que estaba delante de la vieja de aprox. 65 años: va a seguir lloviendo hasta el sábado escuché en la radio… hay que salir con botas… es un peligro como está todo, la calle está terrible!! ahí en Centenario y Alsina, acá vió? no dan tiempo para cruzar!, algún día va a pasar una desgracia! (tampoco aportó nada. Nuevamente cambio la dirección de mis pensamientos).

Comentario de la que me sigue en la cola aproximadamente 75 años: llueve eh! (sí sí, fui educada: le sonreí como pude, como diciendo: y sí es tan obvio!).

Después terminé quedando como poste entre los 3 viejos, que se pusieron a hablar entre ellos (es como que hay una cierta atracción por los de la misma edad, se ve. Como los chicos, que se ponen contentos de ver a otro de su misma edad).

De repente se sumaba otro al trío, pero la conversación giraba en torno a 3 temas: a la seguridad: como está todo! Ni en su casa uno está tranquilo! En el noticioso vi que le robaron a un jubilado y le pegaron, es una vergüenza querida!

Otro: los precios en el supermercado (de aumento obvio: “por las nubes”)

Retorno al tema del tiempo si el silencio duraba más de 5 segundos… “pobre ese como se mojó! (por el boludo que entraba al Banco todo empapado). Risas cómplices.

Conclusión: definitivamente llegar a viejo debe ser un embole…

Bien.

Hasta acá mi observación fue pasiva. Igual mejor porque no tenía ganas de hablar. Más o menos la venía piloteando con muecas y monosílabos.

Luego, ellos pasaron a ser espectadores de mi situación:

De repente se me acerca una señora, de 60 años más o menos con una sonrisa en la que ya se transmite las ganas compulsivas de querer hablar…. Pensé que iba a pegar onda con los viejos pero se dirigió directo a mí.

Ok pensé. Debe ser el día de mierda, o mi cara de morsa de hoy que no puedo disimular.

Huir ya era difícil.

Se acerca más todavía y con esa sonrisa de dientes postizos medio amarillentos y mal puestos se me acerca esperando que le devuelva la sonrisa... a lo que le devolví una simple mueca de mi boca (que no creo haya llegado a ser sonrisa) y entonces me manda:

-¿Vos vivías en la calle Castro Barros ahí en Martínez?

-Sí. Hace unos cuantos años ya… ¡Ah! usted era vecina de por ahí (rostro conocido, pero no identificable)…

-Sí, yo vivo sobre Santiago del Estero, en la cortada, al lado de los Oliverio… Mirá cómo me acuerdo de tu cara! Qué grande que estás! (Conchuda) ¿Cuántos años tenés? ¿Veinticuatro? (pero la re puta que te parió!)

-No, no un poco más (tomá! Mierda!!. No te voy a decir)

-Ah. ¿Y? ¿Te casaste? (¿Me está jodiendo?)

-No, no…. (a secas nomás, no le iba a explicar)

-Ah. Estabas estudiando abogacía me acuerdo (esa fue la chusma de mi abuela que chismorreaba mi vida por todo el barrio) ¿ya te recibiste? (pero quién carajo me la mandó a esta ¿Satanás?)

-No, no, cambié de carrera, a otra que nada que ver…(no tengo ganas de contarte no te das cuenta?)

- ¿así? a cuál? (no debe entender que mi poca amabilidad se debe a que simplemente no tengo ganas de contarle!)

- Psicología

-ah! Que lindo psicología (ni debe saber que joraca es, pero tenía que opinar por vieja metida nomás)… y ya estás ejerciendo??

-SI, SI, en eso ando, que se le va´ser

- Ah claro debés estar llena de locos! (no ves que no tiene ni idea???) Ah. ¿Y seguís trabajando ahí (ya me estaba empezando a generar violencia. Entendí que también mi abuela había contado donde trabajaba)… supuse que se refería a mi lugar de trabajo así que también le dije:

-Y si, por ahora…

-(con asco) Ah… Bueno, saludos a la familia.

Si supieran lo fácil que es arruinarme el día… que lo parió!

Be Special

2011-02-24T13:49:00.000-03:00

El otro día un amigo me dijo que yo era ESPECIAL.

Sí, sí… todo muy lindo, siempre quise ser especial para alguien.

Pero ya me hartan con eso de que soy “especial”.

Al final me siento un ET, una discapacitada, una marginada, una inadaptada, un bicho raro, una maldita jodida.

Ya no me suena como una palabra amigable.

Así que: o me definen “especial” o no me lo digan más.

Ok?

No te quejés!

2011-02-21T14:24:00.001-03:00

Me sorprende la cantidad de gente que vive con un libro de quejas bajo el brazo. No hablo de la gente que se queja para lograr una mejora, una evolución; hablo de la queja crónica, la deportiva, esa que es gratuita y fácil porque no necesita de autocrítica para emitirse y porque no pretende producir nada nuevo. En queja nace y en queja muere.

Los quejosos diarios comienzan su día, naturalmente, quejandose, casi siempre por ir a trabajar. Al rato abandonan la queja matutina y pasan a la siguiente queja obvia, el tiempo meteorológico: que calor de mierda (en verano), que frío insoportable (en invierno), este boludo que demora 5 minutos más de lo acordado, esta otra que no me saluda. Y la queja continúa con la compañera de oficina que habla mucho por teléfono, la otra que se rasca todo el día, del jefe que viene de mal humor, del diariero que no tiene dientes, la empleada que deja sucias las tazas, la cola que hay que hacer en el banco, la esposa que va a la peluquería todos los sábados, en fin…. su día pareciera tener algo de pimienta sólo si tiene quejas que declamar. La acumulación capitalista también llegó a la queja. Transitan por la vida como si se tratara de una carrera de posta, de queja en queja, hasta finalizar el día.

Esta clase de individuos me llevan a la reflexión. No por la queja en sí, (¿quien no se quejó más de una vez al día?) ni por la manera de vivir que eligen- que cada uno haga de su culo un pito- sino porque siempre se muestran como ajenos a aquello de lo que se quejan. Ellos nunca tienen algo que ver con la queja manifiesta. Siempre es el Otro el que está en falta o se equivoca, o les hace daño. Son espectadores y jueces de las conductas ajenas, pero nunca de las propias. Son intolerantes a las diferencias, carecen de empatía, dan un par de gritos y se van, no escuchan argumentos ni explicaciones, porque para estos quejosos, dueños de la verdad absoluta, sus sentencias son irrefutables (y cuánta falsa seguridad les da esa ilusoria fuerza de carácter!). Si alguien piensa distinto o argumenta con diferentes fundamentos, es desmerecido en sus palabras, y acusado de mentiroso. Yo entiendo la queja cuando es un reclamo justo y coherente, pero no la deportiva. La que carece de argumentos, o los tiene todos en contra. El quejoso fanático es intolerable y perjudicial. Se pierde en su queja y molesta mucho.

Nietzche con su habitual contundencia dice que, suponiendo que el sujeto se diría: “¿qué culpa tengo yo de ser un miserable? Alguien, sin embargo, debe tener la culpa; porque si no, resultaría insoportable serlo.”

Creo que de eso se trata. De no soportar la propia miserabilidad y por eso es imperioso reclamarla en alguien o en algo externo. La queja lamentable, encubre el dolor que causaría en su propia persona y deja de ser una queja introspectiva para convertirse en una queja acusatoria que busca generar culpa en el receptor. Por eso siempre el otro es culpable y debe pagar por algo. Detrás de la queja, de ese lamento constante, hay un dolor, hay un reclamo hacia alguien, hacia un destinatario que ni el propio quejoso reconoce.

Digo yo, alguna vez se preguntarán qué tienen ellos que ver en todo los que les pasa y de todo lo que se quejan? Se preguntarán acaso una de las preguntas más antiguas de la humanidad: “¿Qué soy?”. Creo que esa pregunta, debería ser obligatoria en la vida, pero los boludos la ignoran, los pelotudos se resisten, los necios la niegan y los cínicos la gambetean.

Llueve sobre mojado

2011-02-19T12:12:00.000-03:00

By Sabina y Fito Páez
La frase que me gusta:
“Y, al final, sale un sol
incapaz de curar las heridas
de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón a olvidar.
Dormir contigo es estar solo dos veces,
es la soledad al cuadrado,
todos los sábados son martes y trece,
todo el año llueve sobre mojado…”

Mi buen amor

2011-02-17T20:25:00.001-03:00

By Gloria Estefan

La frase que me gusta:
Hay amores que terminan en sequía
los que traen desengaños en la vida …
(y como me gustaría agregar):
“Y hay amores de los buenos, como tú…”

Decepcion. No more words

2011-02-17T12:32:00.002-03:00

Music in the air!

2011-02-17T11:39:00.000-03:00

Hay canciones que te pegan en el momento preciso, como un rayo de sol en la cara cuando levantás la persiana una mañana de domingo. O como esas raras y escasas veces en las que prendés la radio y el tema que suena es el mismo que venías tarareando. O incluso cuando te cruzás por la calle a alguien a quien hace mucho no veías. Sonreís, te sorprendés, y por algunos segundos confiás en la perfección del mundo. En ocasiones las cosas suceden como deben y nuestros sentidos se agudizan en el disfrute de cada minúsculo segundo. Momentos robados, problemas que se solucionan solos, problemas que siempre serán problemas, jueves que terminan precisamente donde y cómo deben.

Nunca creí que se tratara de otra cosa.

El arte de amargarse la vida

2011-02-16T12:11:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL MARTILLO

(cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia!)

Un hombre quiere colgar un cuadro. El clavo ya lo tiene, pero le falta un martillo. El vecino tiene uno. Así pues, nuestro hombre decide pedir al vecino que le preste el martillo.
Pero le asalta una duda: ¿Qué? ¿Y si no quiere prestármelo?. Ahora recuerdo que ayer me saludó algo distraído. Quizás tenía prisa. Pero quizás la prisa no era más que un pretexto, y el hombre abriga algo contra mí. ¿Qué puede ser? Yo no le he hecho nada; algo se habrá metido en la cabeza. Si alguien me pidiese prestada alguna herramienta, yo se la daría enseguida. ¿Por qué no ha de hacerlo él también? ¿Cómo puede uno negarse a hacer un favor tan sencillo a otro? Tipos como éste le amargan a uno la vida. Y luego todavía se imagina que dependo de él. Sólo porque tiene un martillo. Esto ya es el colmo.Así nuestro hombre sale precipitado a casa del vecino, toca el timbre, se abre la puerta y, antes de que el vecino tenga tiempo de decir "buenos días", nuestro hombre le grita furioso: "¡METETE EL MARTILLO EN EL C..., EGOÍSTA DE M....!"

"Llevar una vida amargada lo puede cualquiera, pero amargarse la vida es un "arte" que se aprende"

EL ARTE DE AMARGARSE LA VIDA
Paul Watzlawick

Fugitivo y (encima!) enojado

2011-02-15T10:25:00.000-03:00

“Cualquiera puede enojarse, eso es algo muy sencillo. Pero enojarse con la persona adecuada, en el grado exacto, en el momento oportuno, con el propósito justo y del modo correcto, eso, ciertamente, no resulta tan sencillo”.

Aristóteles