Como disse a filósofa e ensaísta Susan Sontag no livro “Sobre Fotografia”, embora feitas em momentos de lazer, são fotos que reproduzem uma ética ligada ao trabalho: são tiradas quase que por obrigação, diante da necessidade de registrar a viagem. Servem de troféu, provando que a viagem existiu. E são também uma espécie de negação da própria experiência de viajar, pois a câmera na prática se interpõe como barreira entre o visitante e o lugar visitado. A cada atração “obrigatória” por onde passa, o turista dá uma parada, tira umas fotos e segue em frente com o sentimento de dever comprido. A viagem acaba virando pouco mais do que uma desculpa para tirar essas fotos.

Vez ou outra, no entanto, eu me admiro com alguma exceção.

Esta foto veio de Southfield, Michigan, e é da viagem que uma família americana fez a São Paulo em 1960. São turistas que não fugiram muito à regra. Nas dezenas de imagens que produziram, registraram o de sempre: estão lá as vistas obrigatórias do Anhangabaú, as cobras do Instituto Butantan, os jardins do Museu do Ipiranga, entre outros pontos do roteiro paulistano da época.

Mas no meio desse bolo insosso, achei esta maravilha. Captada nas escadarias de acesso ao Museu, a cena é a única em que a rotina das fotos de turista falhou e o fotógrafo parece ter visto alguma coisa em São Paulo.

A simplicidade do bar de esquina, os tecidos expostos na entrada da loja vizinha, a rua lateral de terra, a carroça puxada por burro. Quase tudo na foto sugere uma atmosfera de interior.

Quase tudo, também, parece empoeirado, gasto e feio.

A exceção é o reluzente Chevrolet 1948 preto, estacionado. O carro é um táxi (quem diz isso é a placa vermelha) e é o elemento mais urbano e cosmopolita da foto. Ele sugere que estejamos em São Paulo, mas não é suficiente para sabermos com certeza.

Querendo tirar a dúvida, fui procurar na fachada algum indício da localização. As três placas de publicidade – Café Caboclo, Açúcar União, Coca-Cola – não ajudaram: elas tanto poderiam estar num estabelecimento da capital como do interior.

Também não foi muito útil a faixa com propaganda política: “Jânio e Porfírio, candidatos do povo”. Jânio Quadros e Porfírio da Paz foram candidatos a prefeito e vice-prefeito da capital em 1952, mas também a governador e vice-governador do estado em 1954, e não dá pra saber a qual dessas eleições a faixa se refere. Se for à de 1954, podemos estar em qualquer cidade paulista.

Eu já ia desistindo quando cismei com a plaquinha com o número 3090, que indica o endereço do bar. Pensei que poucas cidades, além de São Paulo, devem ter ruas tão longas, com numeração tão alta. O passo seguinte foi tentar achar alguma rua ou avenida paulistana que tivesse esse número em uma esquina.

Não sei se foi sorte, mas bastou pesquisar alguns minutos no Google e bingo: cheguei à Avenida Lins de Vasconcelos 3090, na Vila Mariana. O Chevrolet e o burro não estão mais lá, mas a feiura se mantém e a esquina funciona até hoje como bar.

O Google me ajudou a traduzir. A foto é de Сан-Пауло (São Paulo) e foi tirada em 1966, por ocasião de um всmреча (encontro) entre soviéticos e alemães. Pela imagem, deduz-se que o encontro tenha sido uma partida de futebol. O atlético rapaz que vemos se chama боншивец (não me peçam pra traduzir esse nome), jogou com a camisa 12 e é do time que ganhou. Talvez haja alguma imprecisão aí, mas acho que entendi o essencial.

Traduzir do russo até que foi fácil. Difícil mesmo é descobrir que lugar de Сан-Пауло é esse. A cidade perdeu esses espaços, e боншивец não teria, hoje, onde jogar seu futebol.

Muita gente alimenta a nostalgia de que a São Paulo dessa época era melhor e mais gentil. Acreditam que a cidade funcionava bem e as pessoas viviam mais felizes. Que o centro era elegante, com as pessoas bem-vestidas, todo mundo na estica. O chiquê era tamanho que não se viam na rua homens sem chapéu.

A foto, com o pequeno jornaleiro à frente, mostra que algo disso isso era verdade. Pelo que vemos na cena, andar sem chapéu era mesmo inadmissível. Até o trabalhador infantil tem a cabeça devidamente coberta, com chapéu de feltro. Questão de educação.

Hoje em dia, não exploramos crianças com a mesma civilidade.

Sinclair Premium Grade é o lubrificante de vida longa. Pelo menos é o que dizia o anúncio.

É curioso, então, que o anúncio mostrasse um dinossauro, bicho cuja vida foi tão ostensivamente abreviada. Parece haver nessa publicidade do início dos anos 1950 algum sentido que eu não consigo captar hoje.

Por outro lado, visto hoje em dia, esse dinossauro ganha um outro sentido que não existia na época. O que ele parece anunciar é a iminente extinção dos predinhos e casas que o rodeiam. Ele está ao lado da lendária Vila Normanda, que desapareceria rapidamente, poucos anos depois da foto.

Neste local exato, hoje fica a entrada daquela rua particular ao lado do edifício Copan. É onde está o edifício Vila Normanda, prédio moderno cujo nome é o único vestígio desse dinossauro arquitetônico que um dia habitou a avenida Ipiranga.

Claro que não é a Roosevelt atual, misto de praça e viaduto. É a Roosevelt original, anterior às obras que, por volta de 1970, a fundiram ao minhocão e à ligação leste-oeste.

Apesar de toda a mudança ocorrida na área, o edifício Olinda, na esquina da praça com a rua Gravataí, segue igual até hoje. E o prédio em construção que se vê ao fundo talvez seja o antigo hotel Ca’d’Oro, na rua Augusta, inaugurado em 1965 e demolido em 2011.

A praça abrigava uma grande feira livre, e o que vemos é provavelmente o serviço de limpeza urbana depois da desmontagem da feira. “Façamos São Paulo a cidade mais limpa do mundo”, está escrito no equipamento usado na operação, puxado por três burros da prefeitura.

Dá pra ver, porém, que os burros sozinhos não davam conta de tão ambiciosa missão. Era preciso adicionar inteligência ao serviço, e esse era o papel do funcionário diligente que, empunhando vassoura, pá e balde, recolhia a sujeira que os pobres burrinhos iam deixando pra trás…

A foto é de 1973, mas isso pouco importa. Se fosse feita hoje, a única coisa diferente seriam as roupas dos quatro personagens. O cenário segue basicamente igual.

Para quem não reconheceu o lugar, ele aparece identificado no reflexo do vidro, no canto superior direito. Verdadeiro clássico da cidade, até hoje ele atrai personagens como esses, que pagam caro e comem mal, tirando fotos e apreciando a (nem tão) bonita vista que se tem de lá.

A moda colorida e o fundo atemporal me lembraram a música de Belchior, Velha Roupa Colorida, imortalizada em 1976 na voz de Elis Regina, e recentemente regravada por Ney Matogrosso e Sandra Pêra:

“O que há algum tempo era novo, jovem
Hoje é antigo
E precisamos todos rejuvenescer
[…]
No presente, a mente, o corpo é diferente
E o passado é uma roupa que não nos serve mais”.

Não é sobre São Paulo, mas acho que tem um pouco do espírito deste blog. É um relato muito pessoal, sobre um tempo em que as cidades eram mais gentis e a gente podia assaltar bancos com mais tranquilidade.

É só entrar no link. Espero que gostem!

https://vitruvius.com.br/revistas/read/drops/22.172/8405

Reproduzo aqui o resumo do artigo:

“O artigo se propõe a refletir sobre a cidade de São Paulo na década de 1950 e suas representações. Se de um lado as representações hegemônicas costumam ser impregnadas por um discurso fortemente ufanista, de outro lado os indivíduos que vivenciaram a cidade da época de maneira cotidiana e anônima podem nos revelar outras visões. Com recorte micro-histórico, procurou-se investigar a experiência e as impressões de um indivíduo em particular: um visitante francês anônimo que explorou a cidade, com olhar flâneur, entre os meses de setembro e novembro de 1952. A análise de um conjunto de fotografias de rua e anotações pessoais produzido por esse indivíduo revela uma cidade bastante diferente da oficial, com realidades urbanas silenciadas pelo discurso hegemônico.”

O texto integral, com 26 páginas em pdf, está no link. Espero que gostem. Só não reparem no português de Portugal, que foi exigência da revista!

https://revistas.rcaap.pt/cct/article/view/25796

“[…] Esta rua é um dos raros exemplos de denominação dada pela população e que permanece até os dias de hoje na malha viária da cidade. Sua origem remonta ao século XVIII, uma vez que desde 1711 ela era conhecida com este nome. Mas, por que Boa Vista? A explicação é simples: em seu trajeto, a rua contorna a parte alta de um morro. A partir dela, os frequentadores, em tempos passados, podiam observar uma bela paisagem: a Várzea do Carmo (hoje Parque. D. Pedro II), os bairros do Brás e Pari, bem como um horizonte que chegava às encostas da Serra da Cantareira. Nesse sentido, todos tinham uma ‘boa vista’ das atuais zonas Norte e Leste da cidade.”

E nesta foto do início do século XX, que encontrei meio ao acaso pesquisando imagens para o blog, dá pra ver bem a razão do nome.

A rua Boa Vista é a fileira de fachadas que atravessa a imagem de lado a lado. Nos dois prédios mais à direita estão a loja A Illuminadora, instalada no antigo número 36-A, e o Hotel da Bella Vista, seu vizinho no 34.

E a vista que se tinha de lá era boa mesmo. Destaque para o Tamanduateí, que banhava a 25 de Março, e para o complexo do gasômetro, até hoje em pé do outro lado do rio. A boa vista se perdeu, mas que bom que o nome Boa Vista está lá, testemunho espontâneo e ainda vivo.

(Em tempo: a imagem é de uma fotografia estereoscópica comercializada na época pela Keystone View Company. Esse tipo de foto, visto em aparelho apropriado, proporcionava imagens em 3D. Imagino que, no aparelho, a boa vista ficava melhor ainda!)