Más que Fútbol

No hablen de Leyenda Negra

2009-06-29T17:20:00.000+02:00

Andrés Pérez | Como es de costumbre en este país al mínimo síntoma de debilidad que la selección española, la misma que ha batido todos los récordos de victorias consecutivas, partidos invicta y para colmo de bienes se ha proclamado campeona de Europa, ha mostrado el fatalismo ha resurgido. España cayó frente a Estados Unidos y se despidió tercera de la Copa Confederaciones gracias a que Güiza salvó los muebles frente a Sudáfrica en el partido del tercer y cuarto puesto, una patraña de la FIFA. La selección se despide del país africano con un balance desolador. Del buen juego ni rastro, de los goles tan sólo ante Nueva Zelanda y de partidos frente a selecciones presumiblemente rivales en el Mundial nada. Cero. Niet. En efecto no es una buena noticia. España ha llegado cansada y desmotivada a un torneo desprestigiado cuyo único aliciente es medirse a rivales de la talla de Brasil. Siquiera ese objetivo ha sido conseguido por lo que sin paliativos se puede decir que el paso del conjunto de Del Bosque por la competición ha sido un estrepitoso fra-ca-so.

Ahora bien. No seré yo quien dilapide ahora a la selección que hace un año obtuvo el cetro europeo. No sería justo ni real aunque haya carencias notables a pulir. Conviene empezar por los fallos, ya saben, para invitar al optimismo una vez analizados los problemas. Del Bosque no es Aragonés, no es ninguna novedad pero es lo más concluyente que se puede extraer de la estancia en Sudáfrica. Quien antaño ganara la Copa de Europa con el Madrid ni ha mantenido la línea de su predecesor ni la ha mejorado. En la Eurocopa, España jugaba con tres mediapuntas cuando no eran cuatro con la inclusión de Fábregas. Todos ellos por delante de Senna, un único recuperador. A priori una tarea imposible y un suicidio futbolístico. Sin embargo en la abrumadora posesión de balón y en la exhuberante calidad de los mediapuntas residió la clave del éxito. La mejor defensa era un buen ataque y España no sufrió en la retaguardia ni en semifinales ni en la final. Todo un logro, toda una lección de fútbol.

Sin embargo la llegada del Del Bosque ha enterrado en cierto modo la utopía de un centro del campo poblado de jugadores aparantemente incompatibles. Incompetibles puesto que, en teoría, reúnen características semejantes y se mueven en la misma franja del campo. En teoría, no en la práctica. La utopía la confirmó Luis en Viena: se puede jugar con cuatro genios a la vez, sin atender a las bandas ni al tacticismo. Del Bosque en esta Copa y como venía haciendo no ha hecho más que enterrar el sueño de quienes creen en un fútbol plenamente preciosista. Es cierto que faltaba Iniesta y que Silva no estaba en su mejor nivel, pero no es menos cierto que la posición de Villa no ha sido tan retrasada como lo fue en los primeros compases de la Eurocopa o que Xavi ha jugado retrasadísimo, prácticamente a la altura de Xabi Alonso. El espíritu de posesión se mantenía, pero sin el fútbol asociativo de antaño, sin toda una amalgama de jugones alrededor del área. El toque se ha retrasado hacia el medio campo y por tanto, ha aumentado el peligro de no hacer daño a defensas parapetadas frente a su portería.

Tal esquema provoca que Xavi tenga que recorrer mucho campo para asistir a los delanteros, Villa y Torres, ahogados y sin espacios. A excepción de Nueva Zelanda, todos los equipos se han sabido defender de España. No hablamos de selecciones de estima, en absoluto. Sudáfrica, Irak y Estados Unidos. Ante ese panorama, ante un bloqueo insalvable, las bandas se han presentado como la única vía de escape. Así se ganó a Irak, con un centro de Capdevilla y así llegó una y otra vez España al área de Estados Unidos, por medio de Sergio Ramos. Bien, está Torres, dirán los más optimistas. Pero no basta. Torres es un gran cabeceador pero está solo, abandonado a su suerte entre dos o tres centrales tan fuertes y altos como él. Los demás no dan la talla en el área, no nacieron para ello, edifican su fútbol en el balón al suelo, en bajar la pelota al piso, no en la guerra aérea.

Los mediapuntas no han existido esta vez. Hemos pasado de cuatro a cero. Xavi no lo era puesto que jugaba prácticamente a la par de Xabi Alonso. Riera es extremo y Cazorla ha estado por completo desaparecido, por no hablar de Fábregas, quien fue el mejor frente a los americanos pero fue sustituido. Sobre él recaía la misión de enlazar con Villa y Torres pero el esquema de Del Bosque le desplazaba hacia la derecha, perdiendo la asociación adecuada con Xavi. Del fútbol de toque y un socio en cada esquina hemos pasado a la soledad de cada uno de sus componentes. He ahí la clave del fracaso. Porque no conviene engañarse. España ha fracasado.

Sea como fuere la inesperada eliminación no ha de ser necesariamente un drama. Se ha hecho mal pero hay razones de peso para creer que tal desastre no se repetirá en el Mundial. Por lo pronto, la temporada ha hecho mucho daño a determinados jugadores, como los del Barça, agotados, fulminados tras una temproada extenuante. Es posible que el próximo año tal situación se repita, pero entendamos que la temporada terminará mucho antes. Para todos. El grupo tiene calidad, está unido, y a pesar de todo, a pesar del fatalismo imperante, de los medios de comunicación morbosos y lamentables intentando vendernos que la leyenda negra resucita y que la Eurocopa fue flor de un día, seguimos estando ante la mejor generación de futbolistas que este país haya contemplado jamás. Faltaba Iniesta, faltaba Senna, faltaba Silva mentalmente a pesar de su presencia constante en el banquillo. Faltaban los pilares básicos, la filosofía, el espíritu y sobre todo la motivación necesaria para afrontar un torneo de estas características. Conviene pulir los errores sin perder la perspectiva. El equipo sigue siendo el mismo. Su fútbol no ha variado. Del Bosque tendrá que aprender de esta experiencia. Obviando la contumaz estupidez de la leyenda negra.

Vía | El País, Marca, Más que Fútbol
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Copa Confederaciones 2009 | Final

2009-06-29T16:38:00.004+02:00

Andrés Pérez | Duró el viejo sueño americano lo que Luis Fabiano y Brasil en términos genéricos quiso. Una Confederaciones un tanto extraña, con las grandes selecciones de capa caída. Ganó Brasil porque atesora más calidad y punto. No hubo brillantez, ni genialidad, ni espectáculo. Un torneo devaluado y descafeinado, una final extraña con un desenlace previsto. Estados Unidos golpeó primero por dos veces, planteó un partido defensivo perfecto pero sucumbió ante la impetuosa Brasil y ante su propia inocencia. Tiene arrestos y proyección económica y humana suficiente para ser un grande, pero la falta de ilusión y cultura futbolística hacen mella cada vez que le toca enfrentarse ante una selección de gran nivel. Venció a una España languideciente y estuvo a punto de marcarse una gesta épica ante una Brasil exenta de oficio y falta de calidad. Tan sólo un gris Kaka' indica que, efectivamente, Brasil es Brasil.

Estados Unidos se adelantó pronto con un gol de Dempsey y aumentó la diferencia gracias a Donovan. Sufrió constantemente en defensa y se mantuvo a flote gracias a Howard, héroe de la FA Cup en semifinales frente al Manchester, y a sus centrales, Demerit y Onyewu. Pese a todo, pese a su imponente estado físico y a su ilusión, en cuanto la selección de Dunga, apagada y en absoluto brillante, aceleró los norteamericanos no pudieron seguir su ritmo. Luis Fabiano anotó dos y Lucio certificó la remontada y el acta de defunción para EEUU. Quizá el sueño era demasiado pedir.

Vía | El País
Imagen |El País

Copa Confederaciones 2009 | Días 5 y 6

2009-06-23T13:35:00.004+02:00

Andrés Pérez | Poco, o muy poco, queda que decir a lo sucedido el pasado fin de semana en Sudáfrica. El grupo de España estaba visto para sentencia, en la práctica, que no en la teoría. España jugó exactamente de la misma manera que jugó contra Irak: lenta, sin frescura, atascada en el ataque y sin claridad. A pesar de ello dominó y ganó cómodamente, aunque, y conviene tenerlo en cuenta, Sudáfrica llegó a acercarse con peligro a la meta de Reina. Récord absoluto de imbatibilidad y de victorias consecutivas. Todo un logro para una selección histórica. Ahora bien, la historia no evita que España mostrara una imagen gris y cansina frente a los anfitriones. Anfitriones que para vanagloria de la FIFA se clasificaron para semifinales y se medirán a Brasil.

Un Brasil que despachó por la vía rápida a Italia. Conviene recordar que este Brasil es más bien mediocre, con tan sólo dos o tres jugadores de verdadero relumbrón y con un entrenador que apuesta por el juego táctico alejado del virtuosismo que antaño enamoraba a todo el mundo y del que ahora se apropia España. A pesar de ello, a pesar de la ineptitud constante de Robinho y de un Kaka' a medio gas, la canarinha vapuleó a una de las peores selecciones italiana que los ojos de un servidor jamás haya contemplado. Sin defensa, sin delanteros y sobre todo, sin fluidez en un medio campo obsoleto con un Pirlo definitivamente decadente. Italia acusó en todo momento la falta de un superclase que antaño, entre tanta mediocridad ofensiva y seguridad defensiva, otorgaba alegría al combinado. Cassano lo vió desde casa.

Pasó Estados Unidos y le tocará enfrentarse a España en un partido cuanto menos atípico. Curioso el caso estadounidense. Es cierto que Egipto acudía sin Zidan y con bajas significativas, pero no es excusa para cuajar semejante partido. Deplorable, por intachable actitud americana. EEUU tiene potencial, como ya dijimos, pero le falta estilo y espíritu. Le falta jugar al fútbol y no al soccer, le falta comprender la esencia del fútbol. No es mal equipo y probablemente caiga ante España, pero, a pesar de ello, la gesta ya ha sido cumplida. Necesitaba vencer por tres goles para clasificarse y así lo hicieron. Particularmente me alegro. Mientras Italia decidía inmolarse y Egipto se dejaba arrastrar por la corriente, Estados Unidos, quien jamás pintó algo en el mundo del fútbol, tiró de heroísmo para llegar a las semifinales de la Copa Confederaciones. Algo es algo.

Imagen | Marca

Mis colaboraciones

2009-06-20T17:25:00.000+02:00

Andrés Pérez | Como se antoja complicado que, dada la carrera universitaria que curso, sea capaz de mantener dos blogs a la vez y al mismo tiempo colaborar en varios he decidido poner un punto y aparte en mis colaboraciones en otros blogs. Ambas han sido fructíferas y me han encantado, a decir verdad, uno se siente libre y bien consigo mismo cuando escribe para blogs de los demás. Es una pena aparcarlo temporalmente, pero considero que a día de hoy es la mejor opción que puedo tomar. Por el momento, ya saben, siempre queda aquello que decía Sergio Algora: "Volverá".

En fin, que como me apena tanto, he hecho una recopilación. Y he encontrado Scribd, un maravilloso hosting de documentos. Ideal para este tipo de acontecimientos, porque, verán, es tan fácil como subir un documento de word y colocarlo en el blog. He aquí la prueba irrefutable. El primer documento, aunque ya lo pone, concierne a mis colaboraciones en Dale Pelota, y el segundo a las de El Balón Digital. Para los nostálgicos.

(Por cierto, que ambos documentos se pueden descargar desde aquí y desde aquí)

Copa Confederaciones 2009 | Día 4

2009-06-19T16:52:00.004+02:00

Andrés Pérez | La derrota de Italia anoche no debe disparar las alarmas. En absoluto. Tan solo un perfecto desconocedor de la selección italiana, irreconocible con ese horripilante traje azul insípido y gris indefinido, podría interpretar la derrota de ayer frente a Egipto como un preámbulo de lo que podría suceder dentro de un año. Italia no juega a nada, no tiene futbolistas de calidad sublime capaces de resolver el partido ellos solos como Del Piero o Totti,y comienza a mostrar lagunas defensivas. No se parece a Italia, en resumen. Sin embargo jamás conviene subestimar la capacidad de regeneración de los italianos, tan dados a menospreciar torneos de este calibre y tan capaces de dar la sorpresa mayúscula en pleno Mundial. Llegado 2010, Italia conformará un bloque mediocre a priori y superado por las circunstancias habituales de un país caos como es el transalpino. Pero se sobreponrá a todo.

Ayer cayó ante la muy ordenada y muy talentosa selección egipcia, perfilada desde ya como la favorita para enfrentarse a España en Semifinales. No le conviene a la FIFA pero sería una bonita por interesante prueba para España. Egipto no ostenta el mismo prestigio que Italia, sin embargo está ante una oportunidad de oro para situarse en el mapa futbolísticio a nivel mundial. Sabe de sus carencias para vencer en el Mundial y la Copa Confederaciones ofrece a sus jugadores un escenario irrepetible para venderse en Europa. Ayer así lo hicieron, venciendo justamente a una pobre y triste Italia. Veremos qué sucede si finalmente la selección de Del Bosque tiene que jugarse el pase a la final con los africanos: son un equipo correoso y un exceso de confianza podría ser peligroso. Podría, veríamos, etc. Condicionales. Brasil venció cómodamente a EEUU y todo se decidirá el domingo. Sí, Egipto ha de ganar a EEUU e Italia a Brasil. Lo tienen más complicado los hombres de Lippi. Pero Italia, señores, es eterna.

Imagen | Marca

Copa Confederaciones 2009 | Día 3

2009-06-18T16:05:00.000+02:00

Andrés Pérez | En otro universo paralelo, o mejor dicho, en otra latitud muy diferente a la nuestra, el fútbol mantiene aún su espíritu. Sobrevive incorrupto a los desmanes ajenos al propio deporte, se presenta como la esperanza de cualquier humano lastrado por las guerras, las dictaduras, las pestes, las pandemias y la injusticia. Amén de la pobreza, claro. En tal panorama, es normal que el ser humano sea de la raza que sea busque algo de complacencia en un mero y simple deporte. En la ilusión de cada día, en la fiesta, en la felicidad, en evadirse por noventa minutos del drama cotidiano que rodea sus días. Sudáfrica no es el país más pobre de África, al contrario, es el más rico, pero su espíritu es el espíritu del continente. No es el mundial de Sudáfrica. Es el mundial de África, de una cultura, de otro modo de ver la vida. Es el torneo que situará a África, el malogrado continente, la tierra profanada y desmembrada por el hombre blanco tantos años atrás, en el mapa occidental.

No es un asunto menor, no en vano, que por primera vez un país de África sea noticia por un hecho positivo. La afición sudafricana dio una lección a Europa. Entraron gratuitamente, es posible, pero no cejaron en su empeño feliz y decidieron animar, cantar y bailar pese al tedioso partido que se jugaba en el tapiz verde. Animaban a Irak, animaban a España. En realidad era un partido indiferente para todos ellos pero allí estaban, sabedores de su suerte y sabedores de que el fútbol, por encima de todo lo demás, es una fiesta irrepetible capaz de llenar el corazón de quienes lo viven de alegría. España ganó sí, lo hizo a trompicones y jugando uno de los peores partidos del último año, cierto. Pero la noticia no es esa. La noticia es ver sonreir a África.

Sea como fuere, ajenos a la fiesta mundana de la grada, España decidió saltar al campo al ralentí. Con el césped altísimo y dificultando notablemente la circulación del balón del conjunto de Del Bosque, la selección no pudo más que tocar y tocar frente a la muralla que Milutinovic había perpetrado en torno a su portería. Irak se defendió lo más honrosamente posible y demostró como el fútbol es capaz de superar la pobreza y la guerra, amén de la injusticia. Es loable por parte de Irak mantener un conjunto en tales circunstancias y no es menos elogiable que se planten en plena Copa Confederaciones y aguanten el tipo muy dignamente frente a la España actual. Villa, adormecido durante todo el partido, finiquitó el encuentro y se reconcilió consigo mismo tras un centro magistral de Capdevilla. Lo demás, probablemente sobró. Ayer España se enfrentó a muchos de sus rivales de aquí en adelante, y mejor o peor, se sobrepuso para seguir supernado marcas. Ya son 34 partidos sin perder. Histórico.

Sudáfrica venció a Nueva Zelanda por dos goles. Irak, para clasificarse, tendrá que hacer lo propio y esperar que España venza por una diferencia mayor de un gol. Lo tiene complicado, y no deseo nada negativo a Sudáfrica, pero sería memorable que una selección como la irakí alcanzara las semifinales de la Confederaciones y se enfrentara o a Brasil, o a Italia. Mis mejores deseos para ellos. Si alguien se lo merece, es Irak.

Vía | As
Imagen | Marca

El problema no es lo que vale, es lo que cobra

2009-06-16T13:22:00.007+02:00

Andrés Pérez | Llego tarde, lo sé, pero el cuerpo me lo pide. Tanto se ha hablado, tanto se ha dicho de la nueva política del Real Madrid en el mercado de fichajes que se antoja complicado mantenerse al margen a pesar de preferir destinar los quehaceres diarios a asuntos más relevantes. El Real Madrid se ha gastado 150 millones de euros en dos futbolistas. Meros personajes sin más habilidad que darle bien patadas al balón. ¿Valen eso? ¿Merece la pena pagar semejante cantidad por dos hombres mundanos y corrientes alejados de un esférico de cuero y de un tupido césped? Como personas desconozco su valía económica, si es que tal condición se puede medir en dinero, pero como negocio y como trabajadores de una empresa es probable que lo valgan. Entendamos, es un negocio maravilloso alejado del ámbito deportivo. El Madrid tiene deuda, ficha a un jugador carísimo como es Cristiano Ronaldo, sí, pero sus beneficios a pesar de todo se ven incrementados. En términos empresariales, y de esto Florentino Pérez entiende un rato largo, es un negocio redondo, lícito y absolutamente lógico. Nada que reprochar pues, a pagar 94 millones de euros por alguien si ese alguien, llámenlo X, es capaz de revertir y duplicar tal cantidad.

Insisto en que en términos empresariales no hay nada achacable a Florentino Pérez. Ronaldo y Kaka' reportarán muchos beneficios, más de lo que han costado. Nadie osaría a juzgar a cualquier empresario por comprar a un precio altísimo la última tecnología si con ella es capaz de triplicar los beneficios de una empresa. Es una apuesta futura, es una apuesta segura. Se lo puede permitir puesto que tiene dinero para ello. En resumidas cuentas, progreso. Alejado del ámbito puramente económico, además, sendos fichajes otorgan al Madrid un plus de calidad innegable en lo estrictamente deportivo. Por tanto son dos fichajes redondos a un altísimo y desorbitado coste, sí, pero valen su peso en oro puesto que sus beneficios superan la inversión. Por tanto el problema no es lo que valgan como mercancía, o como negocio, sino lo que cobran. Como empresa, el Real Madrid juega sus cartas y las juega bien. Redundo en que no hay nada malo en ello. Ahora bien, a uno se le saltan las lágrimas al escuchar que Cristiano Ronaldo ganará mil euros a la hora.

Calculen, España va camino de ser un país con la mitad de la población cobrando escasos mil euros. Mil euristas. Mil euros al mes, aproximadamente lo mismo que Cristiano Ronaldo, un hombre sin más valor que lucir palmito y crear magia con un cuero redondo, en sesenta minutos de su vida. Ahí, probablemente, radique la verdadera locura de este fútbol, convertido en mercado y que mantiene su espíritu, levemente, por las aficiones. Impertérritas ante tanta desfachatez, ante tanto derroche y sinrazón económica. La mercantilización del fútbol alcanzó hace tiempo el punto de no retorno y el asunto de Ronaldo y su altísima ficha es un caso más, dentro de tantos, de cómo el deporte maneja cifras injustas e insospechadas tiempo atrás, de cuando el fútbol era un deporte de honor, sueños e ilusión deportiva.

[El Ferrari de Ronaldo, estrellado tras estrenarlo]

Pocos jugadores merecen cobrar lo que cobran. Entiendo que para la moral del resto de la humanidad, o, sin ir más lejos, de todos aquellos que cada mes se dejan la piel y la vida en su trabajo para recibir mil miseros euros, el sueldo astronómico de los futbolistas sea toda una vejación. Una falta de respeto. Lo entiendo y de hecho lo comparto. A este ritmo, el fútbol terminará por autodestruirse. Es posible que el sueldo desorbitado de las grandes estrellas abrume al ciudadano mundano de a pie, sí, pero debiera recordar que el fútbol no es más que el espejo de la sociedad en la que se fragua. No es tan desmesurado el sueldo de Ronaldo, Messi, Ibrahimovic o Kaka' como el de los altos ejecutivos que, sentados en su despacho, han llevado a centenares de empresas a la quiebra. No es tan obsceno ver a Cristiano Ronaldo estrellando Ferraris en Inglaterra como que los altos cargos de AIG, la aseguradora americana que tuvo que rescatar el Gobierno Obama, se repartieran los fondos del Gobierno destinados a reflotar la empresa en vacaciones paradisiacas. No lo es tanto si recordamos cómo los grandes gerifaltes de General Motors, hundida la empresa, acudieron en helicópteros privados a la Casa Blanca con media plantilla mundial de patitas en la calle.

El fútbol es el espejo de lo que somos. De la sociedad que hemos creado, premiando injustamente a quienes creíamos que lo merecían. Una vez agotada la bonanza, el dinero, el crecimiento, el capitalismo salvaje, una vez hundido todo ello, en suma, nos duele comprobar lo imbéciles que hemos sido hasta ahora. No es más que eso. De la demagogia se encarga la prensa afín al Barça.

Vía | Quinta Velocidad, El Universal, Mundo Deportivo, El Mundo, El País, Finanzas
Imagen | Cadena Ser, The Guardian, Buzz

Copa Confederaciones 2009 | Días 1 y 2

2009-06-15T23:50:00.006+02:00

Andrés Pérez | Le sirvió a Torres, merecedor de un triplete como el que consiguió el domingo, y a la afición de Sudáfrica, merecedora en términos genéricos de un torneo como el Mundial. La Copa Confederaciones no es más que el preludio donde ensayan sus cánticos, sus peculiares bailes y el ensordecedor por axfisiante zumbido a cargo de las trompetas pertinentes, iniciado en el pitido inicial y finalizado tras el minuto noventa. Por lo demás, el España-Nueva Zelanda fue un puro trámite. Corría el minuto 26 y España ya vencía por cuatro goles de diferencia. Renta más que digna y suficiente. Sin embargo, tal resultado entrañaba un riesgo: humillar al rival. Y digo que lo entrañaba para España puesto que nunca es agradable aparentar ser un matón de barrio recién llegado. Villa anotó su vigésimo octavo tanto y el equipo neocelandés se contentó con acercarse levemente a un Casillas soberanamente aburrido. Haría bien la selección de Nueva Zelanda en, por lo menos, vestir de negro. En algo inspirarían a sus colegas del rugby. Por lo demás, la noche y el día.

España camina firme, engrasa la maquinaria, calienta motores y demás metáforas. El otro grupo es menos benigno. Verán. Brasil, que hace tiempo que dejó de ser una Brasil poderosa para ser una temerosa de sí misma, venció por un gol a la nada cenicienta Egipto e Italia hubo de utilizar todos los recursos a su alcance para doblegar a la siempre digna Estados Unidos. Ganaron los dos, sí, es una obviedad, pero la sensación que imprimieron dista mucho de la de un equipo solvente y ganador en un futuro próximo y lejano. Es curioso, en especial, el caso estadounidense. Siempre deambulan por los grandes torneos sabedores de su potencial —más de 300 millones de habitantes— al tiempo que resignados a su suerte. La de ser unos marginados dentro de tan magno país, distraído por el beísbol, la NHL, la NFL y la NBA. En cualquier caso, presentan batalla. Efímera, puede, pero batalla al fin y al cabo. Algo loable en este torneo descafeinado.

Imagen | Marca

Incompetencia federativa

2009-06-09T19:58:00.009+02:00

Andrés Pérez | Los partidos amistosos, huelga decirlo, son intrascendentes y más si se trata de uno de estas características. El malogrado país azerí, Azarbaiyán, pudo congratularse de la presencia de la mejor seleccion hoy por hoy del planeta y el conjunto de Del Bosque decidió afrontarlo como lo que era: una pachanga. No da para más. Un 6-0 más, Villa batiendo récords y el resto del equipo superando el trámite de la manera más honrosa posible. Aún no alcanzo a comprender el verdadero propósito de hoy. ¿Tan mal están las arcas de la Federación que necesita viajar hasta un país que dista de Sudáfrica ocho mil kilómetros? ¿Era un mal necesario? Según parece. Los 750.000 euros que percibirá la federación ya pueden servir verdaderamente para algo, el cansancio de semejante viaje no vale tanto. El equipo de Vogts ni siquiera sirvió como sparring de altura.

Dejando a un lado el asunto azerí, España viajará a Sudáfrica, allí donde se juega la Copa Confederaciones, con la vitola de favorita. Por jugadores, por juego, por experiencia reciente y por la asombrosa racha de 32 victorias consecutivas, todo un logro sin precedentes en la historia de la selección y cercana ya a los legendarios récords de Hungría y Brasil. Es posible que la Copa Confederaciones no desperte la pasión que pueda despertar la Eurocopa o el Mundial, es algo absolutamente lógico. Servirá, sin embargo, para reforzar moralmente al equipo en caso de victoria. La derrota se tornará intrascendente al tratarse de un torneo menor y la victoria será interpretada en clave de superioridad frente a dos selecciones candidatas a adjudicarse el mundial de 2010: Italia y Brasil. Entendamos, España nunca ha sido capaz de doblegar a Brasil en torneo oficial. La victoria supondría un refrendo moral jamás contemplado. Amén del premio económico, tan importante para esta Federación, la cual alcanza cotas de incompetencia jamás imaginadas.

Vía | Wikipedia, Noticias24
Imagen | El País

Nueva apariencia

2009-06-06T20:58:00.004+02:00

Andrés Pérez | No hace falta ser un genio para verificarlo. Tras modificar con éxito toda la interfaz de Yo no estuve allí, mi otro blog, decidí poner en marcha una remodelación de Más que Fútbol con objeto de hacer más atractiva la lectura del blog. Para ello la cabecera ha cambiado, la sidebar y el perfil se han unido al cuerpo del post tomando un gris claro y el interlineado, por nimio que parezca, ha aumentado. A falta de pequeños retoques como nuevos banners en la sidebar y un fondo más claro y menos lóbrego ésta será la nueva apariencia de Más que Fútbol. No sé los demás, pero yo tenía la profunda sensación de que todos los elementos del blog se apelotonaban y, en resumen, hacían de Más que Fútbol un lugar axfisiante a la lectura. Sea como fuere, despidamos desde ya la vieja apariencia y saludemos —a falta del fondo del blog— la nueva interfaz. Que la disfruten.

No lo destruyan más

2009-06-05T17:07:00.006+02:00

Andrés Pérez | Nunca he sido especial amigo de los constantes rumores que durante esta época del año bombardean al espectador, al lector, al oyente. Rumores variopintos: unos creíbles, otros tantos irrisorios merecedores de una sección en cualquier programa de humor que cope la radio o la televisión española. Dar relevancia a tales rumores es un error que todos, absolutamente todos, cometen. Y cuando se habla del Real Madrid, rumor, es igual a audiencia, morbo, periódicos vendidos, en resumen: dinero. Rumor, morbo, dinero, espectadores. Es así de simple y no hay que buscar mayores explicaciones a tal desprestigio de la autoridad periodística deportiva.

Pese a todo, simpre queda un pequeño resquicio para hablar de tales rumores, en muchas ocasiones incluso creíbles. Quizá Kaka', Silva, Riberý, Cristiano Ronaldo —y van—, Xabi Alonso o Villa terminen en el Madrid. Quizá. Quizá los extraterrestres aterricen este verano en el planeta tierra y se apoderen del deporte rey, para escarnio de los humanos. Quizá a Messi le crezca otra pierna con la que volver aún más locos a los defensas. Quizá Platini recobre el conocimiento. Hasta entonces, por favor, no destruyan aún más esta profesión. Tan vejada. Tan maltratada.

Vía | As, Mundo Deportivo, Marca
Imagen | As

Más que Fútbol ● 2009

Y ustedes, ¿se acuerdan? (Barça 2 - 0 Manchester United)

2009-05-27T23:50:00.002+02:00

Andres Pérez | ¿Se acuerdan de lo que sucedió en el año 2004? El Oporto rácano e industrial de Mourinho comandado magníficamente por Deco se imponía en la Copa de Europa. Días después, Grecia, la Grecia de Otto Rehaggel, la Grecia del absoluto cerrojazo en torno a Nikopolidis se imponía en la Eurocopa. En una Eurocopa mediocre y aburrida, donde el único aliciente de observar a un equipo netamente inferior imponiéndose a todos los demás le dio atractivo. Hagan memoria. Observen. Recuerden ahora lo que sucedió, hará en un mes, el año pasado. España se impuso ante el resto de Europa con un fútbol preciosista, técnico, virtuoso, ofensivo, precioso. Estilista. Un fútbol protagonizado por benditos locos, obsesionados con la estética, despreocupados por todo aquello que no sea jugar al ataque, jugar no ya a ganar, sino a crear arte. Anoche el Barcelona, tal y como hiciera el conjunto de Aragonés hace un año, alcanzó exactamente la misma hazaña. El Barça, este Barça, es historia. Leyenda. El Barça ha conseguido demostrar al mundo que un valor, una filosofía torpedeada por el fútbol pragmático, es capaz de conquistar el planeta.

Es posible que cada uno tenga sus gustos, que la propuesta del Barça no tenga porqué contentar a todo el mundo, pero desde este mínimo rincón de Internet permitan que un servidor se maraville y se congratule de que éste sea el fútbol que impere. El fútbol que conquiste títulos y no se convierta en polvo. No creo que haya comparación entre aquel Oporto y este Barça, como no la hay entre aquella Grecia y esta España. En cinco años el fútbol ha cambiado, y lo que antaño parecía estar determinado por el tacticismo y la ortodoxia de los entrenadores ha dejado paso a un fútbol dominado por la valentía, por el virtuosismo. Por los futbolistas. Por Xavi. Una vez más, Xavi se alzó por encima del bien y del mal y dictaminó el sino de un partido. Su letanía es silenciosa. Dibuja el fútbol como nadie y desiste de llamar la atención. No por ello se ha de menospreciar su valor, ya que, entendamos, Xavi es por méritos propios y más allá de lo que diga el fútbol mediático, el mejor jugador de la Eurocopa y el mejor jugador de la final de la Copa de Europa.

Y posiblemente el mejor jugador del planeta junto a su fiel escudero, junto al más completo y por antonomasia virtuoso. Junto al héroe de Stamford Bridge, Iniesta. Ambos, junto a Puyol, han ganado en un año cuatro títulos de alcance y han otorgado tanto a la selección como al Barça otro estatus histórico. Es una obviedad, sí, pero hay que recordarlo: el Barça ha ganado todo lo que ha disputado este año; y voy más allá, no sólo ha ganado sino que lo ha hecho de la manera más brillante posible, con un fútbol perfecto ante el cual los rivales no tienen nada que hacer. No es tanto la maravilla que fabrica Xavi y engalonan los demás cada partido lo que hace de este Barça un prodigio como la capacidad que tiene de adormecer a su rival, de amilanarlo, de conseguir que, embelesado, se diluya entre las triangulaciones infinitas de unos diabólicos pequeños futbolistas. La prueba más refutable de ello es el Manchester de anoche. Se hundió, anonadado, ante el fútbol de su rival. No supo desplegar su juego, lo cual no implica que no lo tenga. El Barça anula a los rivales, ahí reside su verdadero mérito.

Y anoche, obviamente, no podía ser menos. En realidad, si detalláramos en verdadera profundiad los pormenores de la final, encontraríamos un partido plano y común. Común entendido como la tónica general a la que el Barça nos trae acostumbrados durante toda la temporada. No fue un partido brillante, ni emocionante. No más brillante que el resto de año que el conjunto de Guardiola lleva firmando. Guardiola. Otro inciso: Xavi es su reflejo como fue el reflejo del pensamiento de Aragonés en Austria. Esta es una obra de Guardiola, su más perfecta creación. Su valentía, su aplicación absoluta en cada circunstancia de su ideario futbolístico hacen de su figura la clave para comprender todo lo sucedido este año. Decíamos que el partido fue común. El Barça jugó siempre a lo que ha jugado durante todo el año y ante tal caudal el Manchester se diluyó, se ofuscó, se perdió, no comprendió jamás lo que se gestaba a su alrededor. Puro fútbol.

Comenzó el conjunto de Ferguson, quien ayer erró el planteamiento de manera escandalosa, altivo, poderoso, campeón de Europa. Personificado todo ello en Cristiano Ronaldo, egoísta y ególatra como pocos pero un gran jugador a fin de cuentas. Cuatro disparos suyos sirvieron para desquiciar el planteamiento inicial del Barcelona y sembrar dudas sobre si el conjunto baulgrana podría dominar y aplastar al Manchester tal y como lleva haciendo desde que comenzó el curso futbolístico. Duraron las dudas diez minutos. El tiempo suficiente para que Iniesta arrancara frente al mundo desde el medio campo, abriera a Eto'o y éste firmara un golazo tras sentar a Vidic. De ahí al final de la primera parte sólo hubo un equipo sobre el terreno de juego. Un equipo, que por cierto, desistió de imponer su ley inmediatamente. Sabe el Barça, y ahí reside otra de sus virtudes, que la paciencia es una virtud magnífica cuando se plantea un fútbol de este calibre. No se lanzó desaforadamente por tanto a por el partido. Lo templó. Lo dominó. El Manchester no tuvo capacidad de respuesta en ningún momento, se empequeñeció resignado.

El descanso era el mayor enemigo del conjunto barcelonés ya que permitiría al Manchester despertarse de su letargo constante. Lo hizo. Comandado por Ronaldo, claro, quién si no. Salió Tévez y el Manchester se lanzó hacia arriba, esperanzado de encontrar algún agujero entre el magnífico entramado que Guardiola había tejido. Sin embargo resultó contraproducente ya que la disposición táctica del medio campo de Guardiola unido a la inseguridad del conjunto mancuniano permitió que Xavi e Iniesta se hincharan a robar balones con el equipo rival envalentonado en la meta de Valdés. Esto es, espacios. Espacios cuando Messi, Eto'o y Henry son lanzados por Iniesta y especialmente por Xavi, es sinónimo de peligro. Lo fue, pero el Barça perdonó las tres ocasiones claras que tuvo seguidas al comienzo de la segunda parte y el Manchester, vivo una vez más, volvió a creer. Erróneamente, quizá, pero creyente a fin de cuentas. Se lanzó arriba y su caudal ofensivo no fue más que un leve arañazo en el lomo de la fiera.

Xavi, una vez más, levantó la cabeza. Armó su pie derecho. La puso en la cabeza de un genial Messi. Firmaron, entre ambos, el segundo ante la pasividad de Ferdinand. El Barça terminó el partido en el área del Manchester. Como España en Viena. Quizá, cuando el fútbol de diez años en adelante se vuelva de nuevo táctico y tedioso, los que hayamos presenciado a este Barça nos preguntemos: "Y ustedes, ¿se acuerdan del Barça de Xavi, de la España de los bajitos?". Comprenderemos entonces, que fuimos afortunados.

Vía | Wikipedia, Más que Fútbol
Imagen | El País

Más que Fútbol ● 2009

Valladolid y Betis se inmolan (Jornada 37)

2009-05-26T12:06:00.009+02:00

Andrés Pérez | El drama de cada año. Éste, en concreto, semejante al del anterior. En la lucha por la supervivencia, por mantenerse un año más en Primera y seguir gozando de los beneficios económicos que los contratos televisivos otorgan, conviene no desistir hasta que todo este perdido. Ni considerar que la temproada está salvada pese a que, a diez jornadas del final, uno ostente, altivo, trece puntos por encima de los puestos de descensos. Conviene mantenerse fiel a uno mismo, no perder la cabeza, quizá confiar en el proyecto y en el entrenador de turno, luchar, sufrir, creer. Tener fe. El Sporting la ha tenido durante toda la temporada y por eso venció en Valladolid. En pucela, por su parte, se dejaron arrastrar por una corriente efímera. Tres puntos de treinta posibles es motivo suficiente para descender. Y, en estas, ennegrecida por la larga sombra de la final de la Champions, se presentará el próximo fin de semana la jornada decisiva. En la que, un año más, quien gane se salva. El gol de Luque así lo ha designado. El Betis decidió inmolarse hace tiempo, en Málaga no hizo más que confirmarlo. Tanto los andaluces como el Valladolid le dan vida a los demás.

El Valladolid, ganando al Sporting, se salvaba. Ni más ni menos. Una utopía, por completo, puesto que el gol para el conjunto de Mendilibar parece ser pecado. Se adelantó el Sporting, empató el Valladolid gracias a un jugador sublime, elegante y rebosante de clase y altanería llamado Pedro León; sin embargo, el Sporting, empujado por su afición, inagotable e incansable desde cualquier grada en que el conjunto de Gijón juegue un partido, desempató el encuentro. Fue Bilic. Le dio vida. Hoy el Sporting lo tiene relativamente fácil. Como todos, ganando se salva. La diferencia es que se enfrenta a un rival caído, al Recreativo, que perdió en casa ante un Racing que se jugaba la definitiva permanencia, no fuera a sucederle lo que finalmente sufrió el Betis. Empatar, o perder, plantarse en la última jornada con serias posibilidades de descener. Una losa psicológica que siempre hunde al equipo más bonito. Si el Zaragoza fue quien el año pasado no tenía equipo para luchar por el descenso, es el Betis este año quien asume ese papel.

Como Osasuna venció al apático Barça campeón de Liga, se sortea un puesto de descenso para cinco equipos. Por este orden: Betis, Valladolid, Getafe, Sporting y Osasuna. Al enfrentarse Betis y Valladolid entre sí, quien gane se salva. Sobran las explicaciones. El Osasuna se enfrenta al Real Madrid más lamentable de los últimos tiempos en casa, con lo que, su aparente victoria debiera estar asegurada. Nunca se sabe cómo puede reaccionar un equipo tan intempestivo e irracional como el Madrid, sin embargo, ante la falta de obejtivos y la amenaza que se cierne sobre el equipo de reestructuración total, se antoja complicado que el equipo de Juande Ramos plante cara seriamente. El Getafe, que hundió al Numancia no sin agobios, pugnará con un Racing en tierra de nadie; el Sporting se la juega en casa ante el ya descendido Recreativo, el rival que fue y Betis y Valladolid, en casa de los verdiblancos, vivirán un drama. El empate sólo le sirve el Betis, y una derrota podría hundir a sendos. Tiene el Valladolid todas las papeletas para descender, sí, por trayectoria y por jugar contra el más fuerte en su casa. Sin embargo, las jornadas finales, cuando se juegan con la soga al cuello, con la amenaza de un descenso, son impredecibles.

El partido en Valladolid |

Vía | Más que Fútbol, YouTube
Imagen | Marca

Más que Fútbol ● 2009

La mejor liga del mundo

2009-05-24T13:36:00.007+02:00

Andrés Pérez | ¿Todavía alguien se lo cree? La diferencia abismal de Barça y Madrid respecto al resto durante este año no es una cuestión baladí.

Vendemos que somos la mejor Liga del mundo pero aquí, dos días antes del partido no se sabe a qué hora se va a jugar. Los incumplimientos de los contratos audiovisuales por parte de algunos clubes han generado una gran inseguridad jurídica. Con este precedente, ¿quién va a invertir en el fútbol español?

Las idas y venidas, el futuro, el pasado y el presente de la Liga, en vilo.

Vía | El País

Más que Fútbol ● 2009

Tirando a dar | ¿Y ahora qué?

2009-05-22T16:30:00.001+02:00

Eduardo Lázaro | Exacto, ¿y ahora qué hacemos para pagar lo que cuesta la chapuza de Matuzalem? Alrededor de 13 millones de euros deberá pagar el Real Zaragoza al Shakhtar Donetsk —que entre la victoria en UEFA y esto debe estar dando aplausos con las orejas— por la contratación hace dos años del amigo Francelino.

No es menos claro y justo que un futbolista no pueda rescindir unilateralmente y como le venga en gana su contrato profesional sin recibir sanción alguna. Si esto fuera así carecerían de mero sentido los propios contratos. Pero tampoco es menos cierto que detrás de los movimiento de mercado tiene que haber uno o varios responsables del club que estimen las actuaciones pertinentes y que hagan un seguimiento exhaustivo de los movimientos para preservar, ante todo, la integridad e imagen del club contratante.

Pues bien, no sé a ciencia cierta detrás de quién esta la culpa de esta nueva verguenza a soportar —amén de losa económica—. Cuando Matuzalem escribió una carta a su club ucraniano diciendo que no le verían más el pelo por allí apoyado por su representante y con la aprobación de soslayo del Real Zaragoza se estaban vulnerando las normas establecidas; nos guste o no. El jugador no tenía ningún motivo personal de peso para poder acogerse a la Ley FIFA que podría haberle amparado; salvo los motivos evidentes que cualquiera puede pensar si se para a ello un poco.

Retomando el título del post, ¿y ahora qué?; ¿ahora quien va a salir a dar la cara?, ¿veremos a algún representante zaragocista disculpándose por esta cagada histórica —riánse de la Champions-cagada Lass-Huntelaar—?, o, como suele suceder, ¿se pasarán las culpas de unos a otros para acabar pagando el pato el club? Desde luego que aquí no hay buenos ni malos, que unos actúan y otros son autores morales. Y que al final vamos a acabar pagando todos. Como mínimo el escarnio que esto supone. Ahora, esperemos que el Señor Agapito Iglesias haga gala de ese dinero que dijo tenía; sí recuerden, ese fajo que debía esconder cuando dijo tras el descenso que no hacía falta vender a nadie —claro, algunos me corregiran diciendo que no incluyó en su discurso el término mal-vender, que es distinto—.

De una forma u otra esto es lo de siempre, a rumiar el mal trago en casa y tirar p'alante que los que están van a seguir haciendo y deshaciendo a su antojo y nadie va a depurar responsabilidades. Y después de todo esto, zaragocistas del mundo, sigan confiando en que el año que viene estaremos en Primera... que visto el panorama no es lo de menos. Por cuestión de alegrarse un poco, vamos...

Vía | Marca
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Más que Fútbol ● 2009

El Shakhtar, merecido campeón (Shaktar Donetsk 2 - 1 Weder Bremen)

2009-05-21T18:14:00.002+02:00

Andrés Pérez | Para cuando el Werder Bremen se lanzó a por el partido sin paliativos era demasiado tarde. Se traicionó a sí mismo el conjunto de Schaff y lo pagó caro frente a un equipo armado de espíritu brasileño y fortaleza del este. Una ambigüa por bizarra mezcla que depositó ayer, por primera vez en su historia, un título continental en las naranjas vitrinas del naranja estadio de Donetsk. El Shakthar siempre fue más. Jugó sin miedo, al ataque, agarrando el balón, jugando con temple en las inmediaciones del área de Wiese, combinando, siempre dado el pase correcto en el momento preciso, tocando y moviéndose, en esencia, la única verdad del fútbol. La defensa del Bremen se hundía ante la movilidad de Ilsinho o de Willian por las bandas y era incapaz de contener el poderío físico de Luiz Adriano. Llegó el gol ucraniano y respondió por error ajeno más que por virtud propia el Werder con un gol de Naldo. Poco a poco el Werder intentó adueñarse del partido, sin embargo, para cuando quiso darse cuenta de que no podía porque allí no estaba Diego, Jadson, en la prórroga, tras un partido en nada espectacular, hizo justicia si es que tal termino existe. Le regaló al Shakhtar su tesoro más preciado.

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Más que Fútbol ● 2009

Tirando a dar | Sentimiento

2009-05-17T10:55:00.003+02:00

Eduardo Lázaro | Cuentan por ahí que un jugador llamado Ander Herrera y futbolista del Real Zaragoza, al día siguiente del encuentro que daba por concluída la Copa del Rey 2008/2009 , compareció ante los medios de comunicación alicaído por la derrota del Athletic de Bilbao. Convendría comentar que Ander no sólo es nacido en Bilbao, si no que buena parte de su familia reside allí. Por tanto, por sus venas corre sangre "leona", que duda cabe. El pequeño de los Herrera, hace escasos meses, quizas pudo tener pie y medio en la plantilla del club vasco; y no sólo eso, además, muchos de sus allegados lo habrían vivido con ilusión. En esas estamos que, en la comparecencia antes mencionada, un atrevido periodista quizá embriagado por la final de la noche anterior le espetó: "Tendrías que haberte marchado..."

Ante tal declaración, 'Herrerica' salió de su estado decaído, alzó la cabeza bien alto y fijó su mirada en los ojos de aquél periodista. Frunció el ceño y, en clave acorde a su edad, declaró riguroso: "Ni de coña. Yo soy zaragocista y nunca he tenido duda de que quería quedarme aquí". Suficiente. Y suficiente es porque, para el objetivo que el club persigue ahora, se necesitan jugadores así. Jugadores que sientan al Real Zaragoza, gente dispuesta a partirse la carita por unos colores, profesionales que agradezcan el reconocimiento a la grada y que, a su vez, disfruten con ella en el éxito y sufran más que nadie en la derrota.

Convendría recordarle a ese periodista, que por mucha final copera que disputara el club bilbaíno, el Real Zaragoza ha ganado en los últimos 25 años —los que llevaba Bilbao sin comparecer ante una final— unos cuantos títulos más. Y habría que recordarle también, que ese victimismo y esa desilusión sobran en la carrera 'con el pedal a fondo' que es este año la parte alta clasificatoria de la Liga Adelante —para que no se enfade el BBVA, hablando de vizcaínos—. El Real Zaragoza y sus colectivos simpatizantes han de mantener la ilusión y la motivación en estos momentos intacta, porque sin ella y sin ellos, un equipo no es nada. Y un equipo sin identidad no es nadie. Por tanto, es de agradecer por parte de la afición, el gesto de un chaval que ha mamado Zaragoza desde su más tierna infancia. Aplaudir sus valores y tomar como referente de futuros proyectos a aquellos que su raíz este en la tierra, en esta tierra.

Que Aragón y Zaragoza no pueden permitirse el lujo de desaparecer de la primera división, y que al final de todo, queda el nombre del club. Y el club se engrandece, en este caso, con la savia de Aragón. Gracias Ander por tu fidelidad e ilusión. Ojalá algún día, en esas noches de gloria de las que tanto estamos necesitados, tus brazos alcen al cielo estrellado algún tesoro preciado.

PD: ¿Cuando empezarán a contactar con Lafita?

Vía Más que Fútbol
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Más que Fútbol ● 2009

Historia del Fútbol | El fútbol como instrumento político

2009-05-14T16:22:00.006+02:00

Andrés Pérez | Televisión española procuró darle la menor relevancia al himno nacional. En el momento de su interpretación, la cadena estatal decidió marcharse a publicidad alegando que un error humano había impedido escuchar la sonora pitada que determinados sectores de la afición del Barça y del Athletic dedicaban a la Marcha Granadera. La censura en cuestión otorga al abucheo una relevancia mayor al que tiene, otorga a un hecho consabido un carácter sorpresivo, para algarabía de tantos y escarnio de muchos. No por extravagante debe sorprender, sin embargo. El fútbol históricamente ha servido, o al menos así lo han intentado los grandes mandatarios, como instrumento político. Su capacidad de embriagar a las masas ha sido, es y será un caramelo para quienes desde el poder, pretenden aletargar a la población, convencerla, dominarla con toda la parafernalia pertinente. La pitada de la final de Copa no es mas que el ejemplo de todo ello.

Ambos equipos, tanto Barça como Athletic, son dos equipos cuyos directivos históricamente han pretendido catalogar como nacionalistas. Identificarlos con un sentimiento ideológico. El Barça de hecho, desde sus inicios, siempre aglutinó a una amalgama social de variopinta ideología, estamento social o religión; sin embargo, la diversidad propia de una ciudad cosmopólita como Barcelona jamás impidió que el equipo azulgrana fuera considerado la identidad de Cataluña en el exterior. Su lema no es casual: Més que un club. Más allá del fútbol. Manuel Vázquez Montalbán consideró en su día que el Barça sustituye a la añorada selección catalana por el mundo y Pujol, ex presidente de la Generalitat, otorgó la Cruz de San Jorge —la máxima distintiva que expende el gobierno de Cataluña— al Barcelona por la defensa de los valores catalanes que éste llevaba a cabo por el mundo.

Así como el Barça ha sido identificado comúnmente por propios y ajenos como simbolismo de Cataluña y de la sociedad catalana, el Athletic, a falta de tener una dimensión mayor y de cimentarse en una base social más amplia, ha sido históricamente el baluarte del nacionalismo vasco. No hace falta más que contemplar su plantilla. No hay jugadores extranjeros, en lo que supone, más allá de la interpretación política que se le pueda dar, todo un ejemplo de cómo sobrevivir en primera durante más de cien años con la cantera. Más allá del fútbol, el Athletic ha sido asociado históricamente al PNV. Sin ir más lejos, el lehendakari del País Vasco en el exilio y durante la Segunda Repúblia, José Antonio Aguirre, fue, antes de ocupar Ajuria Enea, jugador del Athletic de Bilbao. La dictadura franquista solapó durante cuarenta años los símbolos nacionalistas lo que provocó que durante la transición explotara con más fuerza que nunca el ansia nacionalista, ejemplificada en el Athletic.

Sin embargo, no solo para soflamas nacionalistas ha sido utilizado el poder de subversión del fútbol. Franco utilizó las victorias de la selección española durante los sesenta para ejemplificar cómo el sistema político e ideológico español, es decir, el franquismo, era superior al comunismo soviético. No en vano, en la Eurocopa de 1960, el combinado nacional hubo de retirarse en cuartos de final por orden expresa del gobierno franquista, cuando debía enfrentarse al conjunto soviético. El acto provocó que la selección, por aquel entonces legendaria con Di Stéfano, Puskas o Kubala, entre otros, en sus filas, no pudiera conquistar un más que probable primer título continental. Lo hizo, sin embargo, cuatro años más tarde frente a la propia Unión Soviética. El triunfo se mostró como la victoria frente a las hordas comunistas rusas, de alto valor propagandístico.

Más allá de España, durante los alborotados años treinta europeos, los fascismos se sirvieron del fútbol para ejemplificar como el sistema triunfaba por encima de todo lo demás. Mussolini procuró en exceso ganar el Mundial de 1934, celebrado en su Italia fascista, sobornando árbitros y amedrentando rivales, cuando no recurriendo a la violencia tan característica de cualquier régimen autoritario. Hitler por su parte identificó al combinado alemán con el saludo romano durante la interpretación del himno, y tal fue la humillación a la que hubo de someterse tras caer derrotado en Berlín ante Austria, que Sindelar, la legendaria estrella del conjunto austríaco y máximo artífice de la victoria austríaca frente a los alemanes cuando todo estaba designado para que sucediera exactamente lo contrario, desapareció para siempre días más tarde, en uno de los capítulos más oscuros del fútbol. Sindelar evidenció el proyecto de superioridad aria de Hitler al vencer en un partido de fútbol y al negarse a jugar con el conjunto combinado de Austria-Alemania. Medio mundo se hizo eco de ello, un golpe así, no podía quedar impune.

Durante los tiempos en color, si hay un país donde la política está íntimamente ligada al fútbol es Italia. Italia, el país desastre por excelencia. Raro es el año donde no se difunden noticias de algún aficionado muerto a manos de otro, o de algún policía caído por la violencia de los tifosi. Sin ir más lejos, el Milan glorioso de Arrigo Sacchi estuvo presidido por el actual presidente de Italia, Silvio Berlusconi, poseedor de un emporio que va más allá del fútbol y de la política. Di Canio, ex-jugador del Lazio, alzaba el brazo como lo hacía Il Duce cada vez que anotaba un tanto frente a su afición lazial, cuyo sector más radical se caracteriza por ser fascista sin tapujos. Controvertidos suelen ser los encuentros entre el Livorno, cuya afición se declara izquierdista y el Lazio, equipo mayoritario en Roma a pesar de su paulatina decadencia.

Incluso una guerra tiene por nombre el fútbol. El Salvador y Honduras se enfrentaban en un partido de fútbol allá por 1969, y tras los graves altercados al término del encuentro, ambos países decidieron declararse la guerra. No fue más que una tapadera que escondía los motivos reales: luchas de poder en ambos países evidenciadas en la deportación masiva de trabajadores salvadoreños en Honduras. Probablemente unos pensarán que es una falta de respeto silbar un himno nacional, sea de la índole que sea. Probablemente, si consideramos que silbar la marsellesa, por ejemplo, es irrespetuoso debamos considerar lo mismo respecto al himno español. Probablemente, quien escuchara los silbidos de anoche interprete que todos los allí presentes detestan España. Sí. Todo ello es muy probable. Lo que también es probable, a buen seguro, es que nadie recuerda al mismo tiempo que un día de junio, cuando la Selección Española se proclamó campeona de Europa, no pocos fueron quienes festejaron por las calles de Bilbao y de Barcelona el título nacional.

Sindelar y los nazis |

El himno censurado |

Noticias Relacionadas | TVE destituye a su director de Deportes por no transmitir el himno nacional (El País), El himno más pitado, pero no para TVE (El Mundo), Matthias Sindelar: la trágica historia del mejor jugador austríaco (Espacio Deportes), La guerra del fútbol (Diario de un Jabalí), Italia 1934 y la política (Espacio Deportes), El fútbol y la guerra fría: España y la URSS (Notas de Fútbol)
Vía | Más que Fútbol, Wikipedia, YouTube, Marca, Todos los mundiales, Asociación Deportiva del Livorno de Madrid
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Más que Fútbol ● 2009

El Barça fue simplemente fiel a sí mismo (Barcelona 4 - 1 Athletic)

2009-05-14T00:15:00.011+02:00

Andrés Pérez | Conviene, antes de ponerse a hablar de los pormenores de la final de Copa, analizar en profundidad el verdaro valor de un trofeo devaluado. Ayer Valencia fue una fiesta. Suena a tópico pero no deja de ser real. Es, de lejos y sin ningún tipo de lugar a duda, su celebración la mayor alegría que el fútbol español pueda ostentar. El trofeo que de verdad debiera llevar por bandera. Anoche vivió su día más grande del año, nadie puede olvidarlo, nadie debe hacerlo. La Copa, la defenestrada por todos Copa del Rey, resucita cada año a mediados de mayo. Lo hace a lo grande. Sin paliativos. Mostrando la viveza de las gentes de este país, la alegría de sus aficiones, la elegancia de las mismas al resignarse a la derrota humildemente o el estilo de quienes ganan al saber reconocer a quien enfrente anima, su esfuerzo, su labor, su innegable mérito a pesar de la derrota. Ayer, como el año anterior, como hace dos años, las aficiones fueron las auténticas protagonistas de la fiesta. Por ellas vive el fútbol, más aún, para ellas. A pesar que desde la Federación pretenden olvidarlo, ellos, nosotros, hacemos el fútbol. Hacemos de noches como la de ayer, gloriosas.

Porque fue una noche memorable. Se revivía la final clásica del fútbol español, entre el Barcelona, máximo estandarte del campeonato copero y el Athletic, histórico venido a menos que atraviesa una sequía de veinticinco años, ideología futbolística puesta en duda y tantos llantos después. Fue absolutamente conmovedor comprobar como, más allá del resultado, la afición del Athletic necesitaba de una cita grande, un lugar donde revivir todo lo que antaño fueron y ahora recuerdan con apasionada nostalgia. Finalizado el partido, destrozado su equipo por una máquina casi perfecta de hacer fútbol, la afición no hizo más que enarbolar sus bufandas y dejarse la garganta demostrando que más allá del resultado, en días como los de ayer lo importante es llegar. Supone la de anoche una derrota incluso, me atrevería a decir, dulce. Perdió el Athletic contra un equipo omnipresente, superlativo, de otro planeta, que practica un deporte ajeno al que el resto de conjuntos del mundo intentan interpretar. Cayó el Athletic frente a un Barça legendario, con la sensación de trabajo cumplido, de haber superado a quienes estaban a su nivel durante el resto del campeonato. La final ante el conjunto de Guardiola era un caramelo prácticamente inalcanzable. Los dulces días de cuartos de final y semifinales, el auténtico premio.

Suena duro, no lo negaré, resignarse de tal modo ante una derrota. Fue más dura, probablemente, la derrota por idéntico resultado del Zaragoza ante el Espanyol, o la del Madrid ante el propio Zaragoza. La de ayer, la derrota que el Barça infligió a un muy noble Athletic, es una derrota que no duele tanto como las demás. No lo hace porque se produce ante un fenómeno paranormal. Todos y cada uno de los aficionados y jugadores que anoche representaban al Athletic, sabrán hoy a la perfección que ningún equipo en circustancias normales, le hubiera podido hincar el diente al Barça de esta temporada. Al Barça. Quizá no merezca la pena siquiera narrar lo sucedido, alabar al equipo culé, destacar sus virtudes, limar sus defectos. Se ha hablado tanto durante toda la temporada de una escuadra legendaria que no merece la pena resaltar el nimio hecho del trabajo bien hecho. Anoche el Barça hizo lo que todo el mundo esperaba que hiciera. Fue fiel a sí mismo, y, dada la aplicación práctica de su filosofía y la calidad física, técnica y mental de sus jugadores, no podía suceder otra cosa más que lo que lleva sucediendo toda la temporada. Una victoria. Redonda.

Merece Guardiola un aplauso. No ya por su fútbol —lleva recibiendo aplausos por él durante toda la temporada— sino por dar una lección de como respetar al torneo mayor de España, al inicio de todo, a la Copa. Harían bien tantos equipos en no dejar de lado un torneo prestigioso, que alegra la temporada de la afición y le permite disfrutar de un día absolutamente perfecto sea cual sea el resultado final. El Barça está en la final por el tesón que Guardiola ha mostrado para conquistar un trofeo devaluado por los demás, por su inteligencia a la hora de dosificar esfuerzos, por su elegancia cuando decidió que la Copa es un título igual de importante que los demás. Diran, es cierto, sí, pero siempre jugó con los reservas. No menos cierto. Sin embargo, ahí andaba Messi en el Calderón, o ante el Valencia. El Barcelona ha querido la Copa desde un principio y no se resignó, como el resto de conjuntos grandes hundidos en la más absoluta mediocridad, a dejarla ir como un trofeo menor, como un asunto baladí. Solo por eso, por luchar un torneo progresivamente devaluado, Guardiola ya merece más de un elogio.

Los demás le llegan y le llegarán por su manera de entender el fútbol. El fútbol que rehúye del patadón. El fútbol de Xavi. El de Messi. No fueron pocas las veces que anoche, Pinto, en vez de colocar el balón en un lateral del área pequeña presto al despeje como la mayor parte de arqueros del mundo, posó el cuero en pleno corazón del área y abrió a banda a uno de sus centrales. El Barça construyó en un partido de importancia supina la mayor parte de sus jugadas así. Esquivando la adelantada presión del Athletic desde la línea de fondo de su portería. Tocando a lo largo y ancho del terreno de juego hasta alcanzar la meta rival, y machacarla. Por momentos, fue un recital, un espectáculo, una muestra de insultante poderío. De belleza. Algo que debiera ser enseñado en las escualas de fútbol. Lo hizo incluso cuando durante los primeros quince minutos, la ansiedad de un cuarto de siglo sin títulos del conjunto de Caparrós provocó la parálisis cerebral del Barça.

Marcó Toquero en un córner, un balón aéreo, probablemente el único defecto que le cabe a este Barcelona. Lo hizo y el Athletic se vino arriba moralmente, abajo futbolísticamente. Se acorraló atrás, sabedor de la imposibilidad de mantenerse en pie en un cara a cara frente a semejante boxeador, probablemente escogiera el camino correcto dadas sus limitaciones, pero ni aún así consiguió evitar el chorro ofensivo orquestado magníficamente por Xavi. El Barça tardó alrededor de veinte minutos en recuperarse del gol de Toquero. Cuando lo hizo, jugó a lo de siempre. A lo mismo que jugó con el resultado en contra en el Bernabeú. Y, curiosamente, hubo de ser Yayá Touré quien, tras una jugada magnífica, reventara la red de Gorka Iraizoz, quien, desconsolado, lloraría finalizado el partido de pura rabia. De impotencia. Ahí, posiblemente, terminó la final para el Athletic.

Terminó puesto que no fue capaz de poner en apuros a Pinto jamás. A pesar del empate en el marcador, parecía que el Barça lo tenía todo controlado. Su fútbol desembocó en un caudal ofensivo insostenible por momentos durante el final de la primera parte y el inicio de la segunda. Parecía que, tarde o temprano, debía llegar el gol, por pura lógica racional. Llegó, de la mano de Messi. Minutos más tarde, marcaría Bojan. En diez minutos la final había finalizado y el Athletic no conocía el verdadero motivo. Es tan bello este Barça que cuando te mata, ni siquiera lo hace con la crueladad despiadada de otros grandes equipos. Lo hace suavamente, práctiamente queriendo no ofender, asumiendo de antemano que es su fútbol quien provoca la humillación sistemática del rival. Sería Xavi, ese genio, quien firmaría el cuarto con un golpeo excelente de libre directo. Suave, parabólico, perfecto, a la escuadra. Fue Xavi pero pudieron ser tantos más. Para entonces el Athletic comprendía ya que su guerra había finalizado, que el sueño de la Copa no era precisamente más que un sueño. A pesar de todo ello, la afición se mantuvo en pie, impertérrita, consciente de que la magnitud de la derrota exigía una respuesta no menos grande. La dió. Los últimos veinte minutos de partido fueron suyos, de las aficiones. Para deleite de ambas. Para escarnio de quienes decidieron enterrar la Copa en los más bajos fondos de su proyecto deportivo. Para goce del aficionado al fútbol, lo practique quien lo practique.

Vía | Más que Fútbol, YouTube
Resumen | El País, Marca, La Vanguardia, Público

Más que Fútbol ● 2009

Y digo yo | Censurando, la portada del Marca

2009-05-12T15:00:00.003+02:00

Juandi Mora | Yo escribo, como siempre que lo hago para este bendito blog, con ganas de meter cizaña y de hacer daño a esa llaga ya madura donde sea que esté. Señores de Marca, muy señores míos. Tururú, esperad un momento —por eso de mi raulismo campante— sí, está bien dicho, tururú. Son ganas, de verdad que son ganas. Hay un señor que puede estar en el banquillo —y será presidente de este bendito equipo—, el que está en examen. Un jugador franquicia, dice sé —yo cultivado en NBA— es el jugador que marca diferencias, el que quiere todo el mundo. Señores de Marca, me repito. Si no quieren al 7 díganlo. Pero milongas de estas de medio pelo, de diario vendido a espuertas por una sociedad futbolelizada, no.

Milongas, me encanta la palabra, hay muchas en la prensa como para ponerla de portada. Que sí. Que mi fuente me dijo esto. Que sí. Que Ramón Calderón tenía fichado a Kaka' y Tatín a Pelé. Pues también. Señores, que Raúl puede ser el más criticado por esos que dicen que sus goles no valen lo mismo que los de Eto'o o Villa. Pero ¿de ahí a mercancía? 40 kilos dicen que va a cobrar. 40 canicas, me jugaba con ustedes a que no se va. Ostia, que osado el que escribe. Me corroe aquello del "el tio de Y digo yo" es raulista. Sí. Nunca engañé. Este señor tiene treintaytantos como diría Lina Morgan. Si alguien tiene que pagarle es el Madrid. Si alguien tiene que venderle es el madridismo. Amén, amigos.

Vía | Terra, Marca
Imagen | Marca

Más que Fútbol ● 2009

Desde segunda con amor (De paja y vigas)

2009-05-11T17:00:00.005+02:00

Andrés Pérez | Escribía el domingo Javier Monsón en el As, a propósito del Huesca - Zaragoza:

(...) creo que Zaragoza, la Zaragoza deportiva y futbolística, se ha equivocado lamentablemente en su enfoque. Se equivocó no queriendo venir a El Alcoraz y haciendo que el club devolviese las entradas. Se equivocó planteando el derbi desde un extraño victimismo paternalista (...) El Zaragoza no ha demostrado nada, fue un Barcelona favorecido arbitralmente ante un Chelsea que perdonó en su más clara ocasión, que en la primera parte fue superior y que no tuvo fortuna (...) ¿El Zaragoza? Ójala suba... bien lejos."

Dice el refrán que hay quienes tienen la extraña virtud de ver la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio. Supongo que Javier Monsón, un columnista más de la redacción As en Aragón, es uno de ellos. Como lo deben ser tantos y tantos aficionados del Huesca —que me disculpen quienes no den cabida en su ser a estos sentimientos— que tan visceral odio destilan por cada esquina cada vez que la palabra Zaragoza se escucha. Entran en estado de ebullición de inmediato. Como si del diablo se tratara.

Desconozco el porqué. Da la casualidad que, desgracias del destino, el Zaragoza cuajó el año pasado una temporada deplorable y se vió exiliado un año más a la Segunda División, al tiempo que el Huesca vencía en cierto campo de Écija y se ganaba con todo el merecimiento de este desdichado mundo un billete al paraíso. Universos paralelos. Como lo llevaban siendo años y años. No en vano hacía más de cincuenta años que sendos equipos aragoneses no se enfrentaban entre ellos. La rivalidad, huelga decirlo, es inexistente desde Zaragoza puesto que dado su ostracismo en el fútbol español, el Huesca ha sido siempre un actor desconocido desde la capital de la comunidad. Sin embargo, he aquí la sorpresa, descubre la afición blanquilla que en Huesca, ese club del que tantos se alegraron el día de su ascenso —servidor, iluso, incluído—, la mayor parte de su visceral población no sólo no festeja las remotas y nostálgicas victorias zaragocistas sino que odian con toda la fuerza de su corazón cualquier aspecto cotidiano que rezume colores blancos y azules y tenga el león por bandera.

Pardiez, farfulla la afición maña. Somos una especie de anticristo en ciernes. Comprendo que la afición del Zaragoza no sea considerada como la mejor del mundo, de hecho yo mismo reconozco que La Romareda es un campo destinado a que cada hombre y mujer de esta bendita ciudad descargue su frustración contra los jugadores, directivos y entrenadores del conjunto blanquillo, cumplan con su labor o no. Hasta ahí lo comprendo. Comprendo que nadie del Huesca haya de celebrar un gol de Ewerthon puesto que cada uno es muy libre de elegir el equipo al que seguir, llorar, criticar u obviar con la más insultante indiferencia. Todo ello cabe en mi mente. Lo que no alcanzo a comprender, quizá porque aún la radicalidad no corre por mis venas o porque el universo en el que yo resido de mente y espíritu es por completo antagónico al de tantos personajes, es el profundo desprecio que destilan la mayor parte de aficionados del equipo oscense hacia el Zaragoza.

Verbigracia. El mismo sábado se escucharon gritos de ánimo hacia el Hércules, ese club hermanado históricamente con el Huesca; berridos contra la Virgen del Pilar como si mancillando el nombre de una estatua su equipo se acercara más a la meta rival y, como no podía ser de otro modo, continuas alusiones a la estancia del Real Zaragoza, un conjunto al que presuponemos grande dentro de esta enorme piel de toro llamada España, en segunda división. Reconozco que ésto último debió ser hilarante para cualquier aficionado del Huesca, quien, si se precia medianamente, odiaría hasta un punto respetable de cara a la opinión pública oscense al conjunto vecino. Toda una lección de elegancia. Temo recordar que Zapater aún guarda con cariño y ahínco el amado escupitajo, repleto de clase y estilo, que un oscense dedicó con toda la amistad que en su corazón pudiera residir a su zamarra del Zaragoza. No negaré la mayor. La afición del Zaragoza es un buen ejemplo de sociedad escatológica. Por el contrario, la oscense, a tenor de las sabias palabras de Monsón y de las imágenes que aún mi retina guarda en la memoria, es el civismo personificado. Y, una vez he reflexionado, desmiento y me desdigo el título de este clarividente post. De paja y vigas nada. El Zaragoza, que no contento con robar el encuentro ha de difamar sobre la elegante afición de Huesca.

Vía | Más que Fútbol
Imagen | Diario del Alto Aragón

Más que Fútbol ● 2009

Fiesta aguada (Jornada 35)

2009-05-11T13:00:00.005+02:00

Andrés Pérez | De tan felices que el Barça se las prometía, parecía previsible que el Villarreal terminara por reventar el último globo de la fiesta y dejar la Liga, matemáticamente, en el aire. Virtualmente quedó decantada tiempo atrás y el Madrid no hizo el sábado mas que confirmar ésto último en favor de un Barcelona que, lejos de celebrar, enmucede y se entristece ante la nueva baja de Abidal para la final de la Copa del Rey y la más preocupante aún baja de Iniesta para sendas finales. Posiblemente, Iniesta, héroe de Stamford Bridge y hoy por hoy uno de los mejores jugadores del planeta si no el mejor, no estará ni en Valencia ni en Roma. Por el bien del fútbol, que esté en Roma. Lo de Valencia, y en Bilbao mientras tanto aplauden con las orejas, parece utópico. Sea como fuere, Llorente de nombre Joseba se encargó él solito de aguar las esperanzas de los más de noventa mil ilusionados aficionados que no contentos con gritar antes de tiempo aquello de 'campeones, campeones' ya tomaban Canaletes con objeto imperioso de celebrar la decimonovena Liga. Quizá algún niño llorara anoche. Enhorabuena Llorente.

Antes de que el Villarreal se postrara como el invitado sorpresa en la fiesta del flamante campeón de Liga, el Madrid, el día anterior, un sábado como otro cualquiera, decidió abandonarse a sí mismo y pisotear su escudo en favor de un Valencia que, sí, en efecto, pareció magnífico. Lo pareció, y quizá volviera a recuperar el nivel de antaño, pero ante aquel Madrid todo parecido con la realidad era nulo. Absolutamente. Ningún jugador, tan siquiera Casillas —fragrante error en el segundo gol—, antaño héroe entre la mediocridad, mantuvo el nivel. Quizá hastiado definitivamente de tanta incompetencia a su alrededor. Sergio Ramos personificó tal apatía. Temo que si nadie hace algo por solucionar su cabeza, termine perdido para la causa de manera indefinida. Silva, Mata y Villa, otros tres pequeños jugadores, casualmente los tres españoles, decidieron dinamitar una y otra vez el prestigio y el honor del sevillano por la banda izquierda. Lo consiguieron. Aquel antaño coloso pareció ayer una marioneta en manos de tres despiadados asesinos quienes juntos, centimetro arriba, centímetro abajo, no alcanzan la altura de Metzelder. Creo.

Es el estilo de la selección española quien ha minado al Real Madrid en el tramo final de temporada. Primero el Barça y acto seguido el Valencia. Queda por ver si el Villarreal tan pronto da lo que quita venciendo al Real Madrid y permitiendo que el conjunto de Guardiola se proclame campeón antes de pisar el césped el próximo fin de semana. Jugó a ganar el Villarreal y a especular el Barça, y por tanto, miles de niños y no tan niños congregados anoche en el Camp Nou, hubieron de ver como la oportunidad inmejorable de celebrar un título bajo la luz tenue del sol de media tarde se esfumaba entre la perspicacia de Llorente y la audacia de Ibagaza. El partido, por cierto, fue precioso. Dos equipos empeñados en jugar bien al fútbol regalaron todo un manual de cómo atacar y no defender, algo que deleita al espectador neutral y saca de quicio a tipos como Sacchi.

Al tiempo que el Atlético ganaba en plan Real Madrid y que nadie de los de arriba pinchaba, por abajo, el auténtico aliciente de estas últimas jornadas ligueras, cada equipo atravesaba su via crucis particular. El Numancia empató con el Valladolid finiquitando, puede que definitivamente, su ascenso. El Sporting decidió hacerse el seppuku y regalar al Almería la vicotira, permitiendo la salvación de uno de manera matemática y aumentando la agonía del otro. Curiosa y digna de análisis, si no fuera porque hoy se tiñe de tintes dramáticos, está siendo la temporada del Sporting. Es, probablemente, uno de los equipos con las peores defensas de Europa, pero practica en ataque un fútbol merecedor de algo más que la antepenúltima posición. No lo ocultaré. Me disgustaría su descenso, tras años de luchas intensas en el infierno de segunda. Quien tampoco ha de jugar con fuego es Osasuna. Perdió trea a cero frente a un Getafe que toma aire a costa de un equipo excesivamente maltratado por los árbitros, quizá, pero que tampoco muestra argumentos futbolísticos de auténtico peso como para sobrevivir sin apuros un año más en primera. Y por último, el Betis. Recuerdo la temporada del Zaragoza del año pasado y me apiado de tan, probablemente, desdichada afición. Diría que, si el Sporting supiera defender, el Betis descendería. Pero lo primero es un condicional, y como tal, la probabilidad de que un equipo con Sergio García y Oliveira descienda de nuevo, es baja. Pobre Sporting.

Clasificación | (pincha aquí)

Resumen del no alirón del Camp Nou:

Vía | Más que Fútbol, El País, Wikipedia, YouTube
Imagen | Marca

Más que Fútbol ● 2009

Momentos que he vivido | El Gol de Nayim y la Recopa del Zaragoza

2009-05-10T09:00:00.021+02:00

(Coincidiendo con el decimocuarto aniversario de la consecución del Real Zaragoza de la Recopa, se inician hoy en Más que Fútbol una serie de relatos personales, alejados de la crónica o del objetivismo si es que existe. Relatos individuales, en los que cada uno contamos aquellas hazañas futbolísticas que tanto nos marcaron previamente a 2006, antes de que este blog existiera. Que lo disfruten)

Eduardo Lázaro |

…Y entre los muertos habrá siempre una lengua viva para decir que Zaragoza no se rinde…” - Benito Pérez Galdós, genio y escritor.

Aquél 10 de Mayo de 1995, la ciudad de Zaragoza respiraba fútbol por los cuatro costados y Aragón, así como España, rendían pleitesía a un equipo que desarrollaba un juego osado, vistoso, vertical y, sobre todo, atrevido. Las clases en los colegios de ambos márgenes del río Ebro fueron un pasatiempo para los que como yo, niños de EGB por aquel entonces, esperábamos las 20.15 horas de la tarde. En el recreo se jugaba al fútbol con una valentía y agresividad inusitada. Ese día jugaba nuestro Real Zaragoza, esa noche íbamos a "trasnochar". Paradójicamente, la retransmisión de TVE comenzó con puntualidad británica. Las primeras imágenes nos mostraban a los afortunados aragoneses que habían podido asistir al Parque de los Príncipes de París. En sus rostros se dibujaba la ilusión, la esperanza y sobre todo esa mueca pícara de quien se sabe partícipe de una proeza así como de una parte de Historia —sí, con mayúsculas—.

Jesús entró al estadio con sentimientos encontrados; sentimientos de alegría y confianza así como de congoja y ¿por qué no?, algo de escepticismo. Ataviado con la camiseta blanquilla pudo inmortalizar su estancia en aquella final saludando ante las cámaras que retransmitían para toda España mientras guardaba fila camino de su localidad en la grada. Jesús era niño como yo, sólo que un poco más grande. Su ilusión y la mía —y la nuestra— nos igualaba a todos como un ente, como hermanos zaragocistas. Que hubiéramos mojado la oreja en cuartos de final al Feyenoord y en semifinal al Chelsea no era nada comparable a tener enfrente al todopoderoso Arsenal —muy típico por aquellos días escuchar en la ciudad del cierzo aquello de "El Arsenál de Inglaterra"—. El caso es, que de Inglaterra o de Gran Bretaña, llegaban a París en calidad de defensores del título conquistado un año antes al vencer al Parma.

La empresa no era nada fácil, pensaba Jesús. En su cabeza resonaban de carrerilla los nombres de los defensas gunners: Winterburn, Tony Adams, Martin Keown, y Lee Dixon. Sin olvidar al omnipresente David Seaman. No importa, Juan Eduardo es grande, se autoconvencía. No quería ni pensar en la calidad de un medio campo comandado por Ray Parlour, Paul Merson y Stefan Schwarz, jugadores sinónimo como mínimo de seriedad y trabajo. Tampoco quería hablar de la pólvora de Ian Wright o de John Hartson, vaya. El primero, icono de su equipo a.B. —antes de Bergkamp—. El segundo, típico delantero inglés —aunque era galés— poco fino pero con capacidad de golear allí donde estuviera.

Embebido en sus pensamientos observaba al resto de parroquianos cantar enfervorizados. Y es que el Real Zaragoza acababa de hacer acto de presencia en el césped de París. Pose y foto para la posteridad. Jesús sumó su garganta a la causa. En sus pantallas cerebrales se proyectaban fragmentos a modo de película de tantos y tantos partidos vividos en La Romareda para llegar hasta donde ahora se encontraba. Sabía que el joven Víctor había armado un equipo fuerte con jugadores de poco renombre pero con casta, compromiso y entrega. Y por esto estaban ahí. Cedrún defendiendo la Historia; Belsué y Solana limpiando los dos carriles; Cáceres y Aguado liderando la resistencia; en medio del barro Nayim, Santiago Aragón y Poyet; y arriba, como culminación del descaro aragonés, los tres espadas: Pardeza, Higuera y Juan Eduardo Esnáider. Un 4-3-3 impúdico y fresco.

Jesús ya no pensaba en los otros, Jesús creía. Creía en la camiseta que llevaba puesta, creía en el escudo del león y creía en su equipo y en su gente. Los primeros minutos pasaron del tanteo inicial a un tímido dominar del conjunto inglés más acostumbrado a estas citas. Andoni, mientras, solvente. Seguro por alto y bien defendido por sus centrales. El juego, correoso y viril impidió romper las tablas antes del descanso, por tanto, 0-0 en el marcador al descanso. Mientras, la afición maña ya había tenido tiempo para darle un baño a la inglesa. En el segundo tiempo el dominante pasó a ser dominado y Jesús lo intuía. Había que hacer un gol, por pura justicia poética. No había vuelta atrás, el Real Zaragoza se estaba acomodando en los brazos de la épica —y en las botas de Santi Aragón— y ésta se hizo de rogar hasta el minuto 68. En esos instantes Esnáider inventó una volea seca y virulenta que dejó al portero inglés temblando e intentando descifrar como ése misil tierra-aire se había logrado colar por su escuadra derecha.

El delirio fue instantáneo, Jesús sentía cómo el grito de gol al unísono se iba extendiendo entre la afición zaragocista como la espuma de las olas al romper. Las pulsaciones se disparaban, el calor corporal subía y la marea blanquilla ahogaba sin cesar a los ingleses. Jesús, Zaragoza, Aragón y España vibraban con la gesta. No hay cabida para la improvisación, hay que seguir dominando cavilaba Jesús. Jesús y probablemente unos 40 millones de personas más. Lo más difícil se había logrado: abrir el marcador. Pero ante tal intensidad de juego las piernas comienzan a pesar y la fatiga va abriendo brechas poco a poco. El equipo londinense, hasta ese momento adormilado, empezó a desperezar y a estirar... y en una de esas llegadas, con pase de la muerte incluído, John Hartson puso el 1-1 en el marcador. Minuto 75.

De ahí al final, dos equipos temerosos poblaban el terreno de juego, quizá asustados por la idea de un fallo que pudiera decantar el partido sin tiempo para remediarlo ya. Así, en plena batalla, se llegó al final de los 90 minutos establecidos. Mientras los jugadores recuperaban algo de aliento y reponían fuerzas para afrontar la prórroga, la hinchada aragonesa tiraba de bufandeo y cánticos al tiempo que Jesús maldecía su suerte: ya no quedaban uñas en sus manos. Ante tal ausencia y la palpable falta de oxígeno y ya casi fuerzas en su equipo, Jesús empezó a acumular los nervios dentro de sí. Muy adentro. En el alma. Cada jugada era un suplicio y una nueva palidez en los rostros. El tiempo se agotaba y nada parecía presagiar ese gol soñado por todos las noches previas a la final que diera la victoria al equipo aragonés. Jesús tenía un golpe de efecto preparado, tenía un clavo ardiendo al que agarrarse.

Allí, entre amigos y vecinos, de pie en la grada, con el tiempo ya casi agotado, decidió orar y entrar en contacto con su padre, Dios. De su boca salían, como tantas veces antes, aquellos versos que dicen: "El Zaragoza va a jugar, el Zaragoza va a vencer, el Zaragoza va a luchar por su afición...". Al rato se le escuchaba balbucear "...azul y blanco es el color del campeón...", "...la raza en el juego, nobleza y valor...". Pero de repente, como si de Moisés separando las aguas se tratara, Jesús pronunció él solo y a viva voz la estrofa que sesgó el cielo de París "...La Romareda vibrará y el cachirulo se alzará, como un gigante es el equipo aragonés...".

En ese instante, la Vírgen del Pilar —que nunca quiso ser francesa, pero ese día fue incapaz de perderse la cita de París— en claro compromiso por antiguas amistades con el padre de Jesús, salió espoleada de la nube parisina en la que estaba escondida presenciando el partido sobre el estadio. Atrapó en sus manos aquél maldito balón que un instante antes había "reventado" Nayim mandándolo al estrellado cielo de la ciudad de la luz para, ante la mirada incrédula de los miles de espectadores congregados en el campo y frente al televisor, llevarlo majestuoso hasta el fondo de la red.

Fin del partido.

P.D.: Jesús, sin duda, lloró esa noche. Lloró de emoción y comprendió, al igual que muchos de nosotros, el significado de amar a un escudo; y le dio sentido a una vida sufriendo, disfrutando y viviendo por su equipo. Por su Real Zaragoza, por nuestro Real Zaragoza.

Vía | Más que Fútbol, Wikipedia, YouTube
Imagen | Notas de Fútbol, Planeta Zaragocista, Flickr Rickiakia

Más que Fútbol ● 2008

Y digo yo | Esa sonrisa, esos goles

2009-05-08T12:00:00.003+02:00

Juandi Mora | Hay cosas que le hacen mucho bien al fútbol amigos. Que Xavi, Iniesta y Messi jueguen juntos, que exista Casillas o que sonría Ronaldo. Esto último le da al fútbol ese sonido a gol narrado por la radio, le da ese trasero manchado por la butaca sucia al levantarse a admirar el tanto, ese '¡aiba que bestia!' que Ronaldo provoca cuando encara con esa potencia. Vuelvo, señores, a esta mi casa, de cocido de mama y siesta con el documental de La 2, para hablaros de Ronaldo Luiz Nazario de Lima.

Este es un señor que juega en el Corinthians brasileño. Así de pelo rizado negro tizón —en el pasado calvito— y con sonrisa peculiar, ¡si hombre! Les sonará, ese que hace encender la lucecita roja de peligro de la defensa cuando coge el balón en tres cuartos de cancha. ¡Ese! Le acaban de nombrar mejor jugador del Campeonato Paulista. Creo que le dieron hace unos años cosas muy bonitas así color dorado, un par de balones y botas último modelo que realzaban esa sonrisa de la que les hablo. Se que los lectores de este blog tienen conocimientos suficientes para permitirme la licencia de obviar sus antecedentes futbolísticos así que hablaré del Ronaldo de hoy, de ese Ronaldo con ganas de fútbol y como siempre, con ansia de gol. Les pongo en precedentes. Ronaldo firmó por Corinthians tras su paso por Milan traicionando así, a su club de origen el Cruzeiro. De esta forma llegaba un Ronaldo pasado de kilos y 'acabado' para finalizar de este modo su exitosa carrera.

Bueno pues se ha puesto a meter goles como churros y a volver a darme la razón en una fórmula matemática que creé cuando Ronaldo jugaba en Europa: Ronaldo + en carrera + contra el portero = gol seguro. Podemos decir que se trata de una liga menor en la que un jugador con la clase de Ronaldo se sale fácilmente. Sí, puede ser. Pero he visto los goles de Ronaldo, y si la he visto, he visto esa sonrisa cuando la celebra y yo he sonreído. He visto al Ronaldo infalible dentro del área, con menos potencia pero suficiente, impresionante. Dice que por cada gol que marca pierde un kilo. Por cada gol que marcas el fútbol sonríe, amigo.

PD: Este es el gol que me ha hecho volver a escribiros.

Clase, clase y más clase, acompañado de la sonrisa.

Vía | YouTube, El Mundo Deportivo
Imagen | Google Images

Más que Fútbol ● 2009

Justicia poética (Chelsea 1 - 1 Barcelona)

2009-05-07T00:00:00.006+02:00

Andrés Pérez | Digamos que hay dos tipos de justicia para determinar quién debió pasar a la final frente al Manchester United. Por un lado encontramos la justicia pragmática, aquella que atiende a motivos puramente terrenales, a lo plasmado en el terreno de juego. Hubo un equipo que tuvo más ocasiones, que se sintió más seguro, que ejecutó su plan de manera perfecta, que pudo sentenciar la eliminatoria pero visicitudes del destino no logró hacerlo. Por el otro encontramos la justicia poética. Aquella que reivindica el amor platónico del buen fútbol, la filosofía de tocar y moverse, la de mentes privilegiadas que atisban en rincones lóbregos espacios iluminados, la justicia de un equipo al que las trabas inmorales del rival en toda una semifinal de la Copa de Europa le impidieron plasmar la idea más bella que el fútbol jamás haya concebido sobre el césped. Por justicia pragmática el Chelsea era más digno finalista que el Barcelona. Atacó más, creó más peligro y, dejando a un lado el estilo, los caminos, aplicó su plan a la perfección sin fisura alguna. Ahogó a un Barcelona que mereció más por pura justicia romántica. Por morir con un estilo hasta las últimas consecuencias a pesar de siquiera acercarse con mínimo peligro a la puerta de Cech. No logro explicarlo, pero el destino, el misterio, un ser superior o simplemente Iniesta obraron el milagro. Reivindicaron la superviviencia del idealismo.

Hablaba el otro día del idealismo de Wenger y su pléyade de niños que tan bien mimaban el balón. El martes el Manchester se encargó de echar por tierra cualquier atisbo de romántica esperanza que el aficionado al buen fútbol, del cual Barça y Arsenal probablemente sean sus mejores representantes, pudiera tener. Es posible que el idealismo sea pura y exclusivamente idealismo. Filosofía. Ideas sin aplicación práctica. Es posible que quienes intenten vivir de la filosofía mueran en el intento, sucumban ante el pragmatismo obsceno que el Chelsea practicó anoche en Stamford Bridge. Es posible. No lo negaré. Pero el Barça de este año se ha empeñado en demostrar que es posible vivir de la idea, que es posible vencer aplicando en la práctica todo aquello con lo que sueña cualquier aficionado. Es posible ser campeón de Europa frente a equipos industriales y correosos, frente a máquinas perfectamente engrasadas con un conjunto plagado de livianos genios. Anoche estuvo cerca de sucumbir ante el ya citado pragmatismo, anoche el Barcelona estuvo a menos de un metro de descender a los infiernos y defraudarse a sí mismo, a punto de derrumbarse ante un muro de hormigón. Casualidades del destino, exista o no, no lo hizo. Parece señalado para mostrar a todo el mundo que no siempre ha de primar la táctica y el físico. Que la improvisación de jugadores pequeños y no excesivamente veloces puede y debe imponerse a todo lo demás.

Fue un milagro. Lo fue porque el Barça no tuvo opción alguna en todo el partido. Los paralelismos con el Arsenal son asombrosos. Saltó al campo convencido en la aplicación práctica del plan ofensivo, el que debería hacer bastado para alcanzar Roma. Por momentos pareció tener éxtio. Antes del imposible gol de Essien el Barça era mejor, se acercaba con cierta impertinencia a las inmediaciones de Cech y manejaba a un Chelsea desorientado, sin rumbo, esperando que en algún momento indeterminado el conjunto de Guardiola perdiera el balón, la cabeza o el don de jugar al fútbol. Sin embargo en la primera llegada del equipo londinense al área de Valdés, un fatídico rechace sirvió a Essien para demostrar que no sólo Zidane es capaz de dibujar obras de arte. La relevancia no es la misma, entendamos, ni la belleza —Zidane es el paradigma de la elegancia, voleó en seco—, lo cual no es óbice para que el gol pase desde ya a ser el mejor de todo el torneo. Sea como fuere, el Chelsea, sin querer, se había adelantado. Vaticiné días antes que este partido lo decidirían los primeros minutos. Creí no equivocarme cuando fue el Chelsea quien se adelantó. Gol a favor, eliminatoria viento en popa toda vela, férrea defensa del resultado y camino Roma.

Ese era el plan y el Chelsea lo aplicó a la perfección. Al Barcelona, la magnífica volea del africano le impidió pensar con frialdad. No merecía un castigo semejante y a pesar de todo con un gol estaba en la final, sin embargo el conjunto al completo se paralizó. De repente, nadie recordaba cómo jugar al fútbol, cómo bailar a un equipo que estaba sometido desde el primer minuto gracias al movimiento incesante de jugadores y balón. Se paralizó el Barça y esa paraáisis le duró hasta el final del partido. El peligro de tal estado de conmoción no era tanto el no anotar un gol a la postre definitivo como el de permitir al Chelsea lanzarse al contraataque, uno de los equipos con más argumentos para hacer temer al rival en caso de que éste se lance sin miedo a por el empate. Por ahí andaban Drogba y Malouda. El primero desquició un rato largo a Piqué y Yayá y el segundo impedirá que Daniel Alves, jugador insustituible dentro del esquema de Guardiola, juegue la final frente al United. En aquel momento parecía lo de menos. En frío, es algo más grave. Dos intervenciones milagrosas de Valdés permitieron respirar al Barcelona quien no se encontraba ofensivamente. Eto'o, sombra de sí mismo, anclado en una banda. Messi absolutamente des-a-pa-re-ci-do. Iniesta y Xavi mantenían la esperanza a flote, pero el escaso movimiento impedía cualquier posibilidad de acercamiento al área londinense. Resultado, cero ocasiones dignas de mención

El Barça hacía aguas por todas partes, sin embargo, Xavi al frente, el estilo se mantenía. Impertérrito, Guardiola no cambió el esquema siquiera cuando Abidal, iniciada la segunda parte, fue expulsado en una maniobra absolutamente censurable por parte del árbitro en cuestión. Se podrá amparar el Chelsea en el penalty no pitado a Piqué, sí, ya que lo era, pero no debiera olvidar que Abidal jamás debió abandonar el campo y que Essien, a tenor de una entrada delictiva a Iniesta, sí. En cualquier caso el problema mayor del Barça en este momento es que se enfrentará a Ronaldo y a Rooney sin sus laterales titulares. En aquel momento, en absoluto alguien pensaba en Roma. Estaba demasiado lejos. Xavi apoyaba, recibía, le daba salida al balón y conseguía movilizar al equipo. Lo hacía desde la línea divisoria por lo que el Chelsea, arropado atrás, no sufría mayor desdicha que la de despejar una y otra vez los repetitivos y previsibles ataques barcelonistas. Eto'o seguía inédito. Messi desastroso. Iniesta se difuminaba en la izquierda, Keita mantuvo un nivel absolutamente intrascendente, al igual que Busquets, quien se vió superado en todo momento. El baluarte ofensivo del Barça, con uno menos, era desolador. Alves, la última esperanza, luchaba, se ofrecía y llegaba hasta las inmediaciones del área de Cech para a la postre no saber centrar. Desesperación.

Así se debía sentir Xavi, o Piqué, o Yayá Touré, o incluso Valdés, únicos y verdaderos artífices anoche de la clasificación baulgrana. Los tres últimos evitaron la goleada —mención especial para el marfileño, quien sin ser central paró en seco todas y cada una de las acometidas londinenses— y el primero, esto es, Xavi, mantuvo en vilo la dignidad del Barça. El estilo, el tan renombrado estilo. Mantuvo, en resumen, el único argumento posible hoy a favor del Barcelona. En el campo, a excepción de él, nadie más demostró algo digno de mención, superados por el poderío físico de un Chelsea metalúrgico, aplastante, expeditivo, seguro. Y a pesar de todo, a pesar de que el Chelsea a estas alturas del partido podía ir ganando por tres goles de diferencia, a pesar de la inoperancia de Messi y de la inactividad de Eto'o, en un segundo para la historia, a Iniesta se le ocurrió colarla en la escuadra. Es posible que me bailen los datos, pero posiblemente fue el único disparo a puerta del Barça en todo el partido. En la frontal, con el Barça ahogando al Chelsea en los últimos quince minutos. El Barça está en Roma por un auténtico milagro. Iniesta apareció en el minuto final, cuando el Chelsea ya celebraba la victoria. Un gol que a buen seguro dolió. Un gol que probablemente hizo justicia a una idea y no a una praxis, un tanto que otorgó una segunda oportunidad a un Barça quizá ya, legendario.

Vía | Más que Fútbol, YouTube
Imagen | Marca, El Mundo

Más que Fútbol ● 2009