Hace unos días leí Solar, la última novela del mejor escritor vivo, Ian MacEwan. No es de sus mejores pero algunas cosas son simplemente fabulosas, las descripciones de las personas y el conocimiento y la investigación que hay en la novela te dejan boquiabierto.

Pero lo que más me gusta es la opinión del protagonista, conocido científico ganador del Premio Nobel que habla largo y tendido sobre lo que opina del actual movimiento de moda en el mundo, el ecologismo catastrofista. A pesar de que el personaje en un giro cínico se convierte en abanderado de ese movimiento, dice lo siguiente, y lamento la traducción y adjunto el original en inglés.

Las predicciones tenían un cierto tono del Antiguo Testamento, un aire de plagas y lluvias de ranas, que sugerían una arraigada inclinación manifestada durante siglos a creernos que vivimos en el final de los días, y que nuestro propio fin va a ir ligado al final del mundo, y que por eso nuestra vida tiene más sentido, o es algo menos irrelevante.

El final del mundo no se muestra en el presente, donde se vería claramente que es una fantasía, sino en un momento muy cercano, al torcer una esquina, y cuando esa fecha llegara y pasara, un nuevo final no menos cercano aparecería en su lugar.

El viejo mundo purificado por la violencia incendiara, lavado por la sangre de los que no se van a salvar, eso era lo que sirvió para las sectas cristianas Milenaristas (¡Muerte a los infieles!) Y para los comunistas rusos (¡Muerte a los capitalistas!); Y para los Nazis y su fantasía de los mil años (¡Muerte a los Judíos!). Y después su equivalente en la democracia contemporanea, una guerra nuclear a tumba abierta (¡Muerte a todos!).

Cuando nada de todo eso ocurrió, y el imperio Soviético se consumió en sus propias contradicciones, y no teniendo ninguna causa suficientemente grande de preocupación aparte de la contumaz e inerradicable pobreza global, la tendencia apocalíptica conjuró una nueva bestia que acabaría con todos. 

Y en esas estamos, como dice McEwan, conjurando un final que haga nuestras vidas más interesantes, por un lado el final de los tiempos (por mi culpa por mi culpa por mi gran culpa) y por otro el catastrofismo doméstico -el colapso definitivo de la economía, de las pensiones, de la nación, de la moral, de la sanidad pública, de la enseñanza...

Perdiendo el tiempo pensando en idioteces en vez de darnos cuenta de que es cierto, somos irrelevantes, y nuestra misión es nacer, producir unos cuantos más como nosotros y desaparecer sin dejar rastro, pero en vez de hacer como el mono listo y vivir el momento, hacemos como el mono tonto que somos y nos paramos a analizar el momento, dejando que pase por nosotros dando sentido a lo que no lo tiene.

Los lectores, si queda alguno, de este blog sabéis que hace unos meses fundé, en compañía de Miguel Angel Jiménez, un club de venta de viajes, Club Santa Mónica. Los clubes de venta privada son empresas que necesitan bastante dinero para empezar operaciones, así que Miguel Angel y yo nos pusimos a la ardua tarea, más en estos tiempos, de encontrar socios capitalistas que confiaran en nosotros y aportasen el dinero que necesitamos para echar a andar.

Esos socios, de los que no puedo nombrar más que a unos cuantos, son:

Alejandro Suárez, que fue quien más fácil me lo ha puesto desde el principio y quien ha creido en la idea sin fisuras. Un agradecimiento especial para ti, Alejandro.

Yago Arbeloa, que vino de la mano de Alejandro.

Luis Martín Cabiedes, a través de su sociedad de Capital Riesgo Cabiedes and Partners SCR

Y algunas otras personas muy destacadas del mundo de los viajes y de Internet, que no quieren ser identificados en este momento.

Entre todos han aportado 500.000 euros, que esperamos sean suficientes para validar el modelo de negocio.

Conseguir cerrar esta ronda no ha sido nada fácil, y si tengo ganas un día escribiré lo pesado que ha resultado y las cosas que hubiéramos tenido que hacer mejor.

En cualquier caso, creo que con unos socios como estos y un equipo como el que trabaja en Club Santsa Mónica y un poco de suerte, que es algo que nunca me ha faltado, las cosas van a ir muy bien.

Y vosotros que me léeis, ¿a qué esperais para haceros socios del Club?

Nadal ganó ayer su segundo Wimbledon, y lo hizo en un partido aburrido, que de no ser porque se jugaba donde se jugaba y por lo que había en juego, no sería recordado por nada en absoluto. Y sin embargo, se las arregló para llenarlo de significado con un gesto raro.

Después de la tradicional celebración nadaliana de tirarse a la pista de espaldas al ganar, Nadal se fue a su sitio, estuvo quieto unos segundos, y de repente, saltó como un gamo y dio una voltereta en la pista. 

Nadal ha pasado por un año en el que todo el mundo le daba por definitivamente desaparecido, gracias a su maltrecho cuerpo. Ya lo había dicho hacía unos años Pat Cash: 'Rafa está escribiendo cheques que su cuerpo no puede pagar'. Se rompió, dejó de jugar y de ganar, y es de suponer que incluso él tuvo dudas de su regreso. 

Y sin embargo, ahí está, con Roland Garros y Wimbledon en la faltriquera.

Gracias a estas cosas, menos la voltereta, Nadal está asumiendo características monstruosas. Cuando Nadal da un manotazo a una mesa, queda la huella de su mano agujereada en ella. Cuando da un portazo a un coche, el pasajero del otro lado sale disparado junto a la puerta arrancada de cuajo. Nadal come filetes de seis kilos como el que come aceitunas, cuando Nadal quiere decirle algo a su madre que está en Mallorca sólo tiene que gritar, aunque esté en Nueva York. Cuando Nadal corre por la calle, el vacío que queda detrás se va llenando de carritos de niños, bancos públicos y todas las revistas de los kioscos.

Ya sé que todo el mundo está como loco con la selección, pero lo que realmente tiene mérito es lo que está haciendo Nadal, con ese proceso de transformación en un titán de los de verdad.

en los tiempos de crisis, la respuesta natural del ser humano es buscar la seguridad, mucho más que ir a por riesgos y aventuras. En esa línea, nuestros políticos, siempre a la vanguarda de los movimientos estéticos, éticos e intelectuales, están pasando por un proceso de renovación de su imagen que consiste principalmente en dejar de ser unos jovenzuelos de porte atlético y terso cutis para, sumándose a la revolución estética marcada por la vicepresidenta De La Vega, aparecer como hombres de estado llenos de arrugas, fruto de la concentración extrema con la que afrontan los problemas de la ciudadanía.

Basta ver a ZP, antes alegre chavalote de ceja circunfleja y frente lisa como autopista financiada por el FEDER convertirse en añejo estadista. Imagino el trabajo que les ha costado tanto a él como a sus asesores estéticos de cabecera convertir en líneas de preocupación y recocimiento intelectual la piel de una persona que no parece pensar en absolutamente nada más que ideas felices la mayoría del tiempo.

Lo mismo parece que está pasando con el resto de los políticos de uno y otro signo. Menos aquellos adelantados como la citada Vicepresidenta o Rubalcaba, que se adelantaron a la moda en al menos diez años, todos andan poniéndose años y quitándose afeites, en algunos casos desperdiciando las enormes fortunas que invirtieron en el proceso contrario años atrás, caso por ejemplo de Bono. Se dice que Rajoy, sin ir más lejos, está pagando el colegio de los niños con lo que se ahorraba en tintes especiales para la barba de colón visón almizclado, que le tenían que hacer a medida en una industria química de París.

Yo, que no soy para nada inmune a la moda, estoy en lo mismo. Blancas canas surcan mi barba, patas de gallo rodean mis ojos y mi aspecto, que hace apenas dos quinquenios era el de un joven imberbe, se ha convertido hoy en el de un serio capitán de la industria. Y ayer cumplí 43 años, cosa que no tiene nada que ver con esta filípica.

a pesar de que llevo más meses de los que quisiera recordar sin escribir nada en el blog, hoy me ha ocurrido lo que todos los blogueros vocacionales, como todos los artistas alternativos, queremos: que me llamen para escribir para un medio 'de verdad'. 

Sí amigos, si las cosas no se tuercen, como acostumbran, es posible que dentro de un poco de tiempo esté escribiendo estas mismas chuminadas bajo el paraguas de un gran nombre de la prensa escrita, ese cadáver.

Me veo firmando autógrafos en la FNAC, me veo de enviado especial al primer vuelo de Virgin Galactic, me veo entrando sin pagar y sin mendigar el paso en esas discotecas en las que todos estamos pensando.

Me veo y no me lo creo. Ay, mi yo esquizoide, ¿de qué puedo hablar, del día que fui a Pasapalabra, de lo que me comen los niños, de lo difícil que es montar una empresa, del ruido que hace mi aire acondicionado de los años 70?

¿Debo dar un tono elevado, que se vea que leo libros serios, muchos de ellos en inglés, o debo mostrar eso mismo pero desde un displicente punto de vista alejado, mediante metáforas salidas del Cuore? ¿Se seguirá llevando el tono ese de meterse con uno mismo que en inglés se llama 'self deprecation'o por el contrario tendré más posibilidades de lo de los autógrafos desde las alturas de mi calva inabarcable?

Así como hay gente que establece una pseudocarrera pseudoliteraria sobre las andanzas de su perro, yo podría intentar apoyar la mía sobre las andanzas de mi moto, de mi desodorante, de mis compañeros de trabajo. Podría hacer tantas cosas...

Y sin embargo sé que lo que haga va a ser lo de siempre: un autor en busca de un tono. Dudo que lo encuentre, y dudo que muchos lectores lo encuentren divertido, pero mientras dure me lo pienso pasar de puta madre. A ver si no se cae.

Se me van los días sin escribir nada en este blog. Me temo que lo he sustituido por Facebook sin darme cuenta de que mucha de la gente que me leía lo hace sin conocerme de nada. Aunque lo de 'mucha gente' sea una exageración sin paliativos.

En fin, vuelvo con la intención de volver, pero antes, un mensaje publicitario, también sin paliativos.

Desde hoy está vivo Club Santa Mónica. Que es una empresa nueva en la que llevo metido unos cuantos meses junto con un viejo amigo y compañero de trabajo, Miguel Angel Jiménez.

¿Y qué es ese club, os preguntaréis? Pues es un club de viajes. O un club de viajes privado. No es un club privado de viajes porque eso significaría que no tiene viajes el club. 

Lo que significa en realidad es que seleccionamos unas cuantas ofertas de viajes que nos parece que tienen algo especial, negociamos con los proveedores un precio descontado para unas cuantas plazas, y las ponemos a la venta entre los socios durante unos poquitos días.

Para darse de alta no hace falta pagar nada, sólamente ir a la web. Y luego podéis recomendárselo a vuestros amigos y cuando compren viajes estupendos, no sólo os estarán eternamente agradecidos por haberles abierto las puertas de un mundo de ahorro y placer, sino que os daremos 20 euros para que os los gastéis en vuestras propias vacaciones.

Por cierto, para celebrar nuestro lanzamiento, vamos a sortear un viaje a Bali (bueno, gratis no, con un 99% de descuento).

Os doy las gracias por adelantado, y también os pido que si veis algo que no funciona bien nos lo digais. 

Ayer estuve dando una clase sobre marketing de resultados en el MIB (Master en Internet Business) y recuperé el placer de hablar con gente, de enseñar y esa cosa que me pasa a mi y a mucha otra gente, que es que cuando me dan el micrófono no lo quiero soltar.

La clase estaba compuesta mayoritariamente por profesionales de la publicidad, supongo que en pleno reciclaje, y gente con ganas de montase su propio proyecto. Mi charla era fácil que gustase, trata sobre una de las cosas que más le gusta a todo el mundo, el dinero, y básicamente, como conseguirlo a vendiendo en Internet.

No sé si me van a dejar colgar la presentación que hice en Slideshare, pero si es que sí la colgaré para que quien quiera le pueda echar un ojo. En cualquier caso, salí encantado, sobre todo después de que una alumna me dijera que era la mejor clase que habían tenido en lo que llevaban de master. Egotrip.

mi amiga Claudia, que vive en Santiago de Chile, me manda esta minicrónica del terremoto:

Sí, todos bien por aquí, familia y amigos. Menos mal. Tengo una cuñada en Concepción que está aislada y sin poder salir pero bien.
Pero  no veas qué sustoooooooo hemos pasado. Se movía TODO, se veían rayos y centellas en el horizonte por las torres de electricidad caídas... la casa moviéndose entera, la cama igual a El Exorcista, cosas cayendo por toda la casa, ruidos extraños, perros ladrando, las alarmas de los coches disparadas.... muy fuerte! era como de película, una cosa sobrenatural y fascinante a la vez, yo no podía dejar de mirar afuera desde la ventana, ni siquiera me dio por gritar o correr, sólo veía hipnotizada los árboles y la calle y la acera y los coches, todo moviéndose! La calle ondulaba! Una pasada. Yo lo pasé muy bien, no sé, como en un parque temático REAL, con miedo y gozo, aunque me de vergüenza reconocerlo en vista de la tragedia en otros lados. Es que mi casa es super fuerte y en realidad sólo se nos rompió un florero porque igual tenemos pocas cosas. Pero otra gente la pasó de verdad muy mal.

A ver, siguen las réplicas del tempblor, acabo de sentir una, por ejemplo

De esta descripción se deduce que tanto Claudia como yo somos un par de frívolos: estoy seguro de que me hubiera encantado pasarlo si no me hubiera ocurrido nada. Dicho esto, siento infinito la desgracia ajena.

el jueves fui por primera vez a un pase de modelos en Cibeles, y espero que sea la última. Concretamente al de Antonio Alvarado, amigo de Eva.

Yo contaba con que iba a ser una cosa razonablemente minoritaria, glamurosa, divertida y bonita, pero no. Es como Fitur pero con gente más delgada.

Obviamente la mayoría de la gente que iba estaba muy interesada en la propia moda, industria que a pesar de haber visto 'el diablo viste de Prada' me sigue pareciendo una cosa bastante insustancial, pero el hecho de ver a montones de 'dedicated followers of fashion' convertidos en adefesios por mor de ir con lo ultimísimo, les sentara o no (lo más habitual) bien, me puso de un mal humor estético considerable, que se fue acrecentando a medida que hacíamos una cola pastoreada por un señor de Ifema que olía a sobaco que tiraba para atrás.

El pase en si resultó curioso, pero sobre todo por las modelos. No son seres humanos propiamente dichos, sino adolescentes altas y flacas, casi todas ocultando los granos de la pubertad bajo una gruesa capa de maquillaje, caminando como caballos trotones y tiesas como palos. La gente que luego se va a poner esa ropa no es como esas chicas, que en realidad ni siquiera están buenas. Viéndolas me acordé de la vez que preguntaron a un famoso, que se había ligado a una modelo, cómo le había ido con ella y contestó 'es la primera vez que duermo con una bicicleta'.

De hecho, si yo tuviera que poder elegir algo que realmente quede bien en alguien espectacularmente bello, se lo pondría a una chica de venititantos a cuarenta, de las que hay ejemplares bellísimos en cualquier bar de Madrid. 

El desfile en si duró veinte minutos, la ropa estaba fenomenal, y para afuera a una copa prácticamente obligatoria en el lounge que una marca de vodka había montado.

La parte buena empezó después, cuando acabamos en la cafetería del pabellón tomando copas con unos amigos y después, cuando para poder recoger cosas que alguien se había dejado en el cuartito que Alvarado tenía para vestir a las modelos y demás tuvimos que echar la puerta abajo de una patada. Como veréis cada día me gustan más las diversiones simples.

Como no soy capaz de encontrar una crítica del concierto de Mamá en la Heineken el pasado 5 de Febrero de 2010, pues no me queda otra que escribirlo yo.

Lo primero es dar fe de una cosa que más o menos me sospechaba: Mamá nunca fue un grupo muy popular en su tiempo de gloria, o sea en los 80 del pop español, como si no se hubiera hecho pop después, y siguen sin serlo, a pesar de tener algunas de las canciones más pegadizas, bailables y molonas que yo he oído (Escóndete, Chicas de Colegio, Me diste el número equivocado) y la que para mi es la mejor canción escrita en los 80, Nada Más. 

Poco populares entonces y ahora, pero con unos seguidores fieles y entendidos, que tienen ahora todos algo más de 40 años y toda la pinta de pasarse las noches en La Fábrica o en el Susan cuando salen.

Llego, pues, a una sala en la que todo el mundo, o casi todo el mundo, es mayor que yo. Sorpresa, sorpresa. No hay ningún problema para llegar a la primera fila del escenario, porque casi todo el mundo prefiere quedarse cerca de las barras, o de la salida por si se le sale el fémur o lo que se les salga a gente entrando en la ancianidad que han bailado mucho de jóvenes.

Como Mamá conoce a su público, empiezan casi a la hora convenida, las 9, y si mal no recuerdo atacan tres de las canciones de su nuevo disco, que a pesar de que no las he oído apenas, puedo corear como si me fuera la vida en ello. Mi amigo López, que también vino, me dijo que Granados hace letras como las de los 80, en las que se mezclan conceptos y sensaciones ('humanoides de color'). Se ha explicado perfectamente, porque así es. 

El público está mayorcete y sólo un sector a nuestra derecha salta y se mueve. Nos mudamos con ellos y las cosas se calientan con 'escóndete' y 'un nuevo color'. Cancioncilla del nuevo disco y 'me diste el número equivocado'. Miro hacia atrás, todo el mundo está sonriendo que se les va a romper la boca. 

'Nada más' nos deja a todos afónicos y cuando van a acabar los bises nos vamos, dejando a unas 300 personas encantadas de haber ido. Yo, también.