Será que es porque siento que el sol me cocina en mis ropas de cuervo, puedo decir que estoy a salvo por ahora. Pero sé que el frío se encuentra todavía ahí afuera, rondando con sus ventiscas contra mi ventana.

Él sabe el momento y el brillo en mis ojos, cuando sin necesidad de despojarme de mi plumaje me puede congelar el alma.

Ahora prefiero pensar, que sentir como mi corazón de agrieta y contemplar los pedazos de hielo que caen de él, cada vez que me acerco al sol.

Por algún motivo, pienso que esto es muy probable y cierto.

La simple retórica en la que me envuelvo, perdiendo todo encanto de lírica oscura o mística, que aunque solo yo entienda describe mi mundo al detalle y amasando las palabras que han escogidos los hombres para expresarse, trata de explicar porqué me gusta la noche.

Por qué mis mayores logros son aquellos extraídos de la contemplación morbosa de lo perverso y macabro. Dónde están mis noches mirando a la luna y tratando de encontrarle las orejas al conejo para sentir que todo estar bien.
Los ecos de mis cuervos en el preciso momento que algún evento nefasto sucederá, dentro de películas o libros, esa búsqueda implacable por el ave maldita por mentiras y mitos, que lo que hace es ser participe de ese funesto encuentro con lo definitivo, que es la voz de un difunto que trata de advertir que el cambio fatídico se acerca, más sin dejar a tras de sus campos destrozados, la tierra lista y sembrada para una futura cosecha… y llueve.

Dónde fueron mis expediciones a los encuentros con los bajos astrales que habitan mi cuento y que me ven leer dormir e hipnotizarme por la caja de colores.

Todo mi mundo se derrumba en cuanto el mundo se interpone en mi necesidad de pertenecer y no sentirme como un fenómeno digno de un frasco.
Vuelvo a mis aposentos oscuros y retirados, donde es mejor ver de lejos y con cortinas al solo salir y ponerse, transformar la tierra iluminarla y hacerla florecer. Lejos, que el resto se entretenga y disfrute de este fenómeno. Dejen me a mi la noche para contar mis estrellas, escuchar en su perfecto silencio el escalofriante alarido de lo oculto y los coros de cuervos espantando a los quejidos que el resto considera risas.

Mientras hablo con los ángeles las mareas se espuman y el viento sopla en mi corazón con amenazas constantes de muerte, pero el mundo no termina mañana. No tiene fecha establecida la desaparición del que habita entre el inframundo mientras sueña que existe un cielo al cual acceder con una tarjeta, un código y cualquier dígito que le permita alimentarse del colectivo imaginario.
Mientras los demonios que habitan en mi pelo que llegaron hasta ahí escalando por mi espalada, en el intento de cambiar mi mirada hacia arriba, antes del acto del siniestro me elevan para que pueda atravesar los algodones de penas y miedos que aunque blandos y ligeros se sienten como si mil jinetes cabalgaran a mi lado haciendo temblar toda la estructura alada que me permite retar a las leyes físicas que el hombre ha decidido obedecer.
Mi viaje de delirios entre tormentas y soles que mueren y reviven cada día se acerca sin descanso, me busca y me tiene marcada para el retorno al inicio mismo, donde la serpiente se muerde la cola y yo renazco como un humano que una vez más consigue esquivar las lecciones vitales que debe comprender para ejecutar su tarea en este mundo. Sea mi destino ser la fuerza que destruye la época de cosechas para que los campos descansen. O pueda ser el amanecer que necesita todo poeta y pensador para luchar con la pluma o utilizando su cuerpo como escudo, para escribir su voz contra todo lo que daña y mata.
Como revelación llega en claro mensaje una historia que se convierte en un mito que dice como cada habitante de esta existencia misma es un cristo que se dividió en partes y como un cristal contra el suelo. Ahora es esa estela infinita de luces en la bóveda celeste que nos observan cada día mientras Marte eleva su reino en lo alto, mientras nuestros éxitos y desaciertos nos hacen brillar se elevan deseos que son el latido del ser mismo y la esperanza de mantenernos siempre separados y poder soñar con lo desconocido.

Tarantula Nebula: Image Credit: NASA, ESA, and the Hubble Heritage Team (STScI/AURA)

He tenido tantos encuentros directos con lo oscuro de uno mismo, que me he dado cuenta que muchas veces ese frío, esa falta de incentivos mundanos que se puedan inventar para vivir, no son suficientes y es cuando soy victima de una noche que no termina.

El gran descubrimiento fue que, a tanto letargo por los años que pasan y te convierten en un torrente de paciencia, por las largas noches ya vividas parece que aunque la oscuridad se alarga un tanto más cada día no nos damos cuenta, se vuelve costumbre dormir largas horas y estar inerte mientras el hielo cubre con un manto fino las esperanzas y la vida misma.

En esos momentos, justo antes que el manto siniestro de la muerte en vida me arrulle y la Parca me corone su reina y me haga su esposa en un ritual al que no asistí porque estaba dormida, me doy cuenta que la belleza se ha roto y el encanto poético de vivir y alimentarme de la noche me esta quitando el pulso que necesito para sentir la luz de la luna sobre mi piel.

Aquí me vuelvo mucho más mundana, y comento lo que hemos vivido mi cuervo y yo con los sucesos que ocurren en mi país. No importa lo que lean en la web, o en la prensa, las cosas en Bolivia están tan mal como las pronostican, y tan bien como lo esperan todos los bolivianos.

La razón principal del alejamiento de mi nido fue una depresión que se enmascaro con tedio y abuso de trabajo en la oficina, de esquivar las noticias y todo lo referente con los conflictos, hasta que la sangre se derramó y supe que era momento de tomar un lado. El bando que escogí fue de una ciega esperanza, deje en medio de la noche las ropas negras y me fui a lo más alto donde siempre se distingue una luz y eleve una plegaria. El rezo simplemente pedía que si el cambio tiene que llegar, que lo haga sin derramar más sangre, que el tiempo sane todas las heridas y sea breve para hacer reaccionar sobre los actos de los directamente involucrados, de este pueblo que en general es todavía inocente. Y si es cuestión de razones, que se escuche siempre la que favorezca a todos directa o indirectamente. Antes del amén pedí que ese manto oscuro que cubre a todos, vean o no la tele lean o no los periódicos, no se siga alimentando del pesimismo de la gente que todavía no escogió un lado y no le altere la vida cotidiana comprando en exceso, tapiando sus ventanas y congelando todos sus planes para mañana, porque el hielo que sube por su espina le dice que tal vez no exista uno por como se desarrollan los eventos.

Por ahora todo se quedo en suspenso, la moneda gira en el aire todavía sin mostrar su desenlace. Yo sigo huyendo a la televisión nacional y me lleno de fantasías y evito escuchar a mi cuervo que me cuenta historias siniestras de qué es lo que pasa cuando la humanidad evoluciona y decide en base a violencia llegar a una nueva etapa. Ya paso antes y seguirá sucediendo, sea que caigamos en la paz o en guerra. Si la paz se decide, todos los que compraron por demás sus víveres y ahora tienen un fuerte dolor gástrico, aprenderán que es mejor tener fe que solo dejarse congelar por una noche que se alargó un poco, y se arrepentirán por el tiempo perdido en que intentaron detener el tiempo acarreando todo lo que creían necesario para continuar viviendo. Si la guerra se acerca, se sembraran los cuerpos ya sea de los inocentes o tiranos, para alimentar generaciones futuras, que tomara sus decisiones propias; aprenderemos de nuestros errores y siempre habrá la promesa de otro mañana.
Es mi fe la que me hace sentir que todo caerá en un punto medio, como siempre el día de mañana todo volverá a marchar (si con todo y petardos y bloqueos también), pese al pánico al miedo y a la especulación.

Verán, el mundo no se acaba, puede faltar el sol por un día entero y secarse todas las fuentes de agua incluso por años, pero la vida y la energía misma que habita este planeta se darán modos y volverá a surgir. Lo sabremos los cuervos que muchas veces nos alimentamos de los muertos que yacen en los campos, para darnos vida y esparcir la semilla del hombre por donde volemos. Solo me queda esta noche que se siente más cálida, en búsqueda des solsticio de primavera, que Morrigan haya dejado ya los campos donde los conflictos retumbaban y que no aliente a los corazones que están todavía con ira y creen tener una razón absoluta para demanda la vida de su prójimo y poner la suya en riesgo. Espero que se haya llevado a buen recaudo las almas de los que se murieron y con sus frutos traiga nueva vida a los que los lloran.

Paz

No te dejes llevar por la ausencia de mi voz. Sigue el silencio aunque este haga eco del vacío de mi alma.

Canta con los coros del infierno, que añoran el azul del cielo que aun no conocen.

Muéstrame las vías de retiro hacia el campo en que moriste.

Sobre todo no me niegues la necesidad de recordarte, como siempre te había soñado, como mis ojos ciegos en la oscuridad lograron verte.

Por que sin tu recuerdo no sentiré la misma dicha de tener tu cabeza entre mis manos y que en compañía del coraje te rinda este tributo ante tu tumba, y lo que queda de ti todavía.

*
(Se recomienda escuchar el audio mientras se lee)

Qué me permite seguir divagando, en esta noche plutónica?

Qué distancia me separa de mis sueños, para recurrir o no a la ilusión de la esperanza, mientras recorro el valle de sombras y muerte?

Cuánto tiempo necesito todavía de estas sombras sobre mis ropas, para alejar tu presencia?

Mis excusas se acaban al llegar la madrugada, cuando me encuentro soñándome dormida en el sueño donde sujeto tus manos, y tu sujetas las mías.

Me has visitado tu? o he llegado yo a tu puerto con nueva poesía impresa en mis labios, para que pueda anidar en nuestros cuerpos mientras la pequeña muerte nos consume las voces y funde nuestras almas.

Soy víctima de tantas dudas, y libre de toda necesidad de entender toda tú historia, toda mi historia. Me opaco ante ti Marte, que destruyes mi noche con destellos en tus ojos que necesitan mi abrazo.

No somos nada ante este hecho, no existen mayores motivos que las noches que no estuvimos juntos, ni los ríos que lloramos por los amores perdidos, que no justifiquen la necesidad de este encuentro.

Nuevamente tus manos se unen con las mías, en una especie de plegaria de rezos y dedos que se entrelazan y quieren aferrarse para siempre a este instante.

En cuanto mis dedos, mis palmas, mi dicha por tenerte, mis últimos destellos de vida te quieren sujetar más fuerte… siento como desapareces entre la luz del día que asesina mi dulce oscuridad.

Te haz ido, y te pierdo de mis recuerdos entre las siete treinta del reloj que suena con ansias, entre las lágrimas que caen por sentirme víctima nuevamente de otro engaño de los únicos minutos que consigo dormir por la noche.

Qué es lo que mi confundida mente debe pensar ahora, antes de tomar este día y sus trivialidades?

Qué debe sentir mi piel mientras el agua intenta borrar todo recuerdo de tu roce?

Mejor dejar escapar cada precioso detalle que vivir en la alucinación de otra quimera que me dejo la noche, prueba absoluta de tu inexistencia.

Así que decido vestir de ignorancia, pretender que anoche dormí ocho horas, que no recuerdo nada y que el aroma que dejaste en mi almohada no es más que prueba de mi metódica y gradual pérdida de cordura.

Me entregaré a cualquier químico que corrija mi deteriorada sanidad, que borre cualquier posibilidad de otro encuentro, donde el refugio sea el limbo mismo a tener que verte entere sombras iluminado mi vida y perdiéndote al amanecer.

Esa misma noche, antes de tragar la píldora de la ignorancia y entregarme inconsciente a los brazos de Morfeo, recuerdo el pacto con el cuervo. Él me mantendría despierta para no caer en estos delirios de paz y bellezas malditas, inexistentes e irreales.

Testigos son los muros de mi encierro que no he querido soñar más obligando a mi mente a tejer complicados diálogos con el oscuro mensajero, dejándolo entrar cada noche por mi ventana, para que se pose en la cabecera de mi cama y escuche mis delirios y retóricas mundanas que me impidan dormir. Para no volver a los brazos donde me pierdo en placer y ternura, en una idea, un ser y una promesa que no existen en este plano, todavía.

Libérame de este y el otro infierno, entrégame a un limbo intermiedo donde mi cuerpo encuentre descanso, pero yo no pueda dormir para soñar locuras otra vez.

Everytime that I look in the mirror

All these lines on my face gettin clearer

The past is gone It went by like dust to dawn Isnt that the way?

Everybodys got their dues in life to pay

[...]

Dream on, dream on

Dream yourself a dream come true

Dream on, dream on

Dream until your dream come true

Dream on, dream on, dream on…*

*Dream On: Aerosmith

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Todos los que tenemos como lengua madre al castellano, conocemos el refrán: “Cría cuervos y te sacaran los ojos”. Y todos los que hemos sido criados en cualquiera de las gamas del cristianismo sabemos quién es Judas. Primero reivindicaré a mi compañero. Copio un posible origen para esta frase:

El origen de este refrán se desconoce, aunque hay quien lo atribuye a una anécdota que le ocurrió a don Álvaro de Luna durante una cacería.

En el transcurso de ésta, el célebre condestable de Castilla se topó con un pobre hambriento que en el lugar de sus ojos presentaba dos horribles cicatrices que desfiguraban por completo el rostro. Totalmente impresionado, Don Álvaro le preguntó acerca del origen de las heridas. El mendigo le respondió lo siguiente: “Tres años ha criaba yo un cuervo que había recogido pequeñito en el monte; y le traté con mucho cariño; poco a poco fue haciéndose grande, grande… Un día que le daba de comer saltó a mis ojos; y por muy pronto que me quise defender fue inútil: quedé ciego”.

Don Álvaro socorrió a aquel desdichado, y con amarga ironía dijo a sus nobles compañeros de caza: “Criad cuervos para que luego os saquen los ojos”.

Desde entonces, esta frase se aplica para indicar la ingratitud de aquellas personas que, debiendo grandes favores, los olvidan o los pagan con acciones injustas o palabras molestas.

Origen: Padronel

Esta se podría decir es la explicación coloquial a modo de parábola. Ahora, hay que tomar en cuenta este pedazo que describe parte de las características del cuervo:

…es ratero por instinto, y esconde hasta aquellas cosas que de nada pueden servirle; como monedas, joyas de plata, y objetos brillantes.

(Ok, lo de “ratero” no reivindica al cuervo pero aclara un poco el punto al que obviamente quiero llegar.)

Origen: Biblioteca virtual Miguel de Cervantes.

Tratando de aclarar y explicar este infame refrán, si fue extraído de una anécdota hecha parábola, la idea principalmente era graficar de manera coloquial la historia copiada, así como se conocen las acciones y consecuencias del Beso de Judas.

Pero, más allá de analizar el arte de la traición, lo que me llama la atención es el por qué estos dos personajes fueron escogidos para vivir bajo este estigma. Me refiero tanto como a sus figuras como a sus nombres; parece que todo cae en la coincidencia, en la tragedia de lo absurdo, que involucra una mecánica demasiado simple que ofende al que resulta finalmente afectado. Este discípulo, pudo llamarse Pedro, y hoy habría un papa sentado bajo la Basílica de San Judas. Pero hoy este nombre se estigmatizo, que en su momento tal vez era tan común como Juan y hoy es imposible que una madre se lo de a su hijo.

En el caso del cuervo, creo que se lo utilizó porque era más fácil atribuirle este hecho al personaje oscuro que se temía y se había llenado de superstición. Si hubiese existido un hombre adulto con las dimensiones y características físicas promedio, que hubiera sido víctima de un cuervo, no creo que haya llegado a perder los ojos, y la explicación es que el cuervo atacó porque en realidad lo que le atrajo fue el brillo de los ojos.

Judas resulto ser parte de un plan superior que él mismo, marcando con las consecuencias posteriores un antes y después de la historia humana, así como la mitología de una de las religiones más importantes del mundo. Simplemente cumplió con su propósito, aunque después su nombre fuera maldito. Y me animo a creer que en este plan Jesús sabía perfectamente el sacrificio que Él tenía que hacer, así como sabía qué protagonistas necesitaba para que se llevara a cabo y concretar su mensaje y misión. Él sabía que solo Judas podía sacrificarse de esa manera por Él, entonces el beso puede ser más un símbolo de verdadero amor al aceptar las consecuencias.

Volviendo al cuervo, si evidentemente se comprobó de manera científica que el cuervo es el ave más inteligente, por qué no se corrige la adopción del búho que esta basado en la “mitología” griega de un dios pagano.
Por qué la iglesia no corrige el mito que Judas fue “poseído” por Satanás para cometer sus actos si tienen conocimiento de la naturaleza de sus decisiones a través de El Evangelio de Judas validado científicamente corrigiendo el estigma de pura y simple traición por codicia, o de entidades separadas que obraron en su cuerpo.
Al corregir este estigma se puede utiliza a Judas como ejemplo de sacrificio, amor y fidelidad a un amigo, donde no existen límites si realmente se confía y se está comprometido.

Así que concluyo que el mito y la tradición pueden más fáciles de ser apropiados y utilizados que los hechos mismos. Sin importar los siglos que hayan pasado, los cambios y avances y la capacidad de analizar el conocimiento adquirido a través de relatos, estos prevalecen como la letra escarlata en el pecho de muchos. Tenemos una idea del por qué está ahí y lo señalamos con el dedo, pero no nos interesa profundizar en el significado mismo de la historia, mientras todos apunten al mismo lado.

Me animo a reivindicar a estos dos personajes, con el afán de hacer notar la importancia de sus acciones en cada historia. Algunos nos vemos involucrados en ciertos roles en nuestras historias personales, sin importar ideologías o conceptos filosóficos sobre lo bueno y lo malo, ambos son necesarios así como el día y la noche. Con esto quiero valorar otro “mito” llamado tolerancia, que pretende comprender y aceptar las cosas como son, pese a como luzcan o como “se cree” sea su naturaleza.

Y como observación final a esta bizarra analogía, me queda una conclusión y una pregunta :

Mi conclusión: Creo que si el cuervo quiere el brillo mismo de los ojos, y sabemos que eso lo conocemos como alma. Así que lo que el cuervo quería no eran los ojos, ni el brillo sino el alma. (Esto sigue sin reivindicar al cuervo, pero le quita la connotación superficial de la naturaleza de su ambición)

Y mi pregunta es: Si el apóstol se hubiera llamado Pedro, habría sido popular la serie De los Picapiedra con Judas Picapiedra?

Mangalam

Solo quiero decir que dónde quiera que estés, espero que haya valido la pena tu pérdida, y no seas víctima de Satanás pinchándote tu hermoso trasero con su tridente mientras te obliga a escuchar regueton y te congelas estando mudo sin poder expresar lo que vive en tu alma (esa es mi idea del infierno).

Hace 2 años y 3 días recordé en el blog anterior la muerte de James Douglas Morrison, quien es mi amor platónico desde que escuché su voz por primera vez. Lo que siempre quise fue tener 10 hijos con él escucharle cantar todo el día, con esa su voz que me seduce de una forma especial cada vez que la escucho y tener la capacidad de comprender sin necesidad de alucinógenos la poesía que escribe.

Cuando escuche su música por primera vez, es decir, realmente la escuché, fue por la época en la que Stone hizo la película, y hasta buscar con urgencia toda su música y antes de ver la peli, así de enamorada y con el propósito de viajar a LA lo más pronto posible para conocerlo y realizar mi sueño, me vengo a enterar que estaba muerto. En plena adolescencia me rompió el corazón un poeta maravilloso, cantante singular que se fue a morir por borracho y drogado. Bueno, creo que la trama de mi tragedia no es nada original.

Pero hoy me doy cuenta que el daño es mayor a través de los años, mientras la música cambia, las tendencias crean géneros raros de rock, desde alternativo, tradicional, pesado o acicalado como las masa lo demandan, a veces siento que escucho lo mismo que hace 10 años, resampleado de alguna forma o con un cantante de potente voz y mejor peinado.

Lo peor es que la melancolía llega al turntable de algunos DJs y escucho entre los beats pesados de tantos su voz en el fondo modificando sus acordes subiéndole uno o dos tonos sus RPMs originales. Pero estás ahí, con tu voz singular.
Por qué crees que estos tipos que se dedican a crear música con sus computadoras se les ocurrió usar tu voz para mezclarlo con beats acelerados que no eran de tu época y no se si entenderías? …se te extraña. Como tu, no se si habrá otro algún día, no se si otro poeta loco logre tocar a tanta gente con sus divagues y seducir a tantas mujeres con tu mirada y voz.

Ahora me enojo, porque de nada me sirve postear sagradamente alguna remembranza o foto de la fecha en la que las consecuencias del estilo de vida que seguiste te hundieron en una tina, y dejaron tus restos para que al tiempo se pudran y apesten, para que los pongan en una tumba que se convirtió un lugar de peregrinaje para muchos donde los cuervos te visitarán, tus fanáticos te visitaran pero solo se quedaran con las fotos de la piedra fría y muda, y la falta de tu voz lograra un silencio hiriente.

Luego de mi queja pública sobre por qué este año me siento particularmente enojada al recordar esa fecha, copio unos hechos curiosos sobre los asuntos posteriores a su muerte, específicamente sobre su tumba.

En la mañana del siete de Julio de 1971, Jim Morrison fue enterrado en el antiguo cementerio publico de París “Pére Lachaise”, a cuatro metros de profundidad, en la sexta división, segunda fila, tumba numero cinco, lugar reservado para los nichos baratos. El ataúd y toda la ceremonia costo a su novia Pam Courson 878 francos antiguos, unos 50 dólares actuales.

En agosto de 1971 las autoridades pusieron en la tumba una placa de madera con el nombre escrito erróneamente “Morisson”. Esta placa fue robada en pocos meses. En 72 una placa de metal negro fue puesta (también mal escrito el nombre) “Morisson, James Douglas”. Esta placa fue también robada. En 1973 una pequeña placa de piedra fue atornillada a la tumba, después del robo de esta, las autoridades decidieron dejar la tumba sin marcar. Hasta el dos de julio de 1981 en el que un fan yugoslavo esculpió el busto de Jim en mármol blanco y lo puso encima de la tumba, después de ser pintado roto y casi destruido fue robado la noche del siete al ocho de agosto de 1988 por un fan francés.

En diciembre de 1990 la familia Morrison instalo una piedra rectangular con una placa metálica en la que se puede leer James Douglas Morrison, 1943-1971, y una inscripción en griego “KATA TON DAIMONA EAYTOY”, las traducciones pueden ser varias, en antiguo griego “El diablo dentro de si mismo” o también “Para el divino espíritu dentro de si mismo” y en nuevo griego “El causo sus propios demonios” o también “La genialidad en su mente”. Es así como esta la tumba actualmente.

Texto copiado del sitio: http://perso.wanadoo.es/losdoors/paris2000.htm
Imagen: Cortesía de mi amiga Paula a quién mande el año pasado expresamente a Paris para que me saque esta foto de la tumba de Jim.

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En unos días la luna estará llena, he estado esperando ese momento a lo largo de este mes. Y a la vez en mi mente la palabra perfección acudía constantemente. No encuentro palabras para definirla, porque sería una de esos monólogos interminables llenos de divagaciones y citas de filosofía que llegué a aprender en estos años.

Pero mientras buscaba imágenes que tal vez reflejen esta “idea” y aprovechando mi espera por la luna llena, llegué al punto y al momento de perfección.

Cuando encontré esta imagen de la luna, y escuchaba esta canción de ENIGMA, aproveché la inspiración que me asedió y edité la imagen agregando a mi compañero (espero que los maestros en las artes del Photoshop no sean severos con sus críticas).

Esta noche comparto este momento de perfección, la composición de esta imagen (los originales por separadopno sabría decirles a quién le pertenecen) y esta canción que acompañará la espera de la luna llena.

Almost Full Moon - Le Roi Est mort, Vive le Roi!

Buenas Noches