Cuando se pasa del reportaje de periódico a esta nueva forma de periodismo, como yo y muchos otros hicimos, se descubre que la unidad fundamental de trabajo no es ya el dato, la pieza de información, sino la escena, desde el momento en que muchas de las estrategias sofisticadas en prosa se basan en las escenas. Por consiguiente, tu problema principal como reportero es, sencillamente, que consigas permanecer con la persona sobre la que vas a escribir el tiempo suficiente para que las escenas tengan lugar ante tus propios ojos.
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El problema inicial radica siempre en tomar contacto con completos desconocidos, meterse en sus vidas de alguna manera, hacer preguntas a las que no tengas derecho natural de esperar respuesta, pretender ver cosas que tú no tienes por qué ver, etcétera. Muchos periodistas lo consideran tan incorrecto, tan embarazoso, tan aterrador a veces, que jamás son capaces de dominar este primer paso.

Todas las tardes, dos mujeres mayores se sientan frente a frente en el salón de un piso del barrio de Amara de San Sebastián. Son vecinas y consuegras. Una de ellas le va dando con una cucharilla y mucha paciencia un yogur de café a la otra, enferma de Alzheimer. La primera es viuda de un comandante asesinado por ETA en 1977. La segunda es la madre del terrorista Iñaki de Juana Chaos.

Con esta escena empezaba el reportaje Dos mujeres contra el odio. De ahí, como del hilo de una madeja, se va tirando hasta componer el texto. Un paisaje que prácticamente cabe en esta escena.

Enfundado en un ligero gabán, Dmitri Medvédev esperaba a Vladímir Putin a la intemperie en las afueras de la ciudad siberiana de Krasnoyarsk. Era el mes de noviembre de 2007 y el presidente ruso y su delfín, aún no designado como tal, fueron a inspeccionar una carretera antes de una reunión del Consejo de Estado dedicada a los transportes. Cuando Putin llegó a las obras se encerró durante largo rato con unos obreros, mientras Medvédev seguía esperando, muerto de frío. Conducido a la mejor peletería de la ciudad, se gastó 500.000 rublos (unos 14.286 euros, un poco menos de un tercio de su promedio de ingresos anuales durante los últimos cuatro años) en un abrigo forrado de pieles. «Estaba tan helado que tuve que comprármelo», dijo después, antes de entrar en la reunión.

Muchos detalles de un vistazo, y el primer apunte del tipo de relación entre presidente y sucesor. La escena sirve para lanzar los siguientes párrafos en los que se introduce otro elemento para la caracterización: el contraste entre ambos, los parecidos y las diferencias:

Medvédev, de 42 años, y Putin, de 55, no están cómodos en su condición de bajitos, sobre todo cuando conversan con gente más alta que ellos, como saben los cámaras, que buscan el «enfoque correcto» para no incurrir en las iras del Kremlin. Aparte de esto y de cierto mimetismo de Medvédev, ambos son muy diferentes, comenzando por sus orígenes en Leningrado (hoy San Petersburgo), la ciudad natal de los dos. Si Putin se crió en una familia trabajadora y jugando en pandilla por los viejos patios del centro, Medvédev lo hizo en un hogar de intelectuales (el padre era profesor de matemáticas, y la madre, de ruso) que en 1968 recibieron un piso de 40 metros cuadrados en Kupchino, un barrio dormitorio considerado hoy como uno de los más xenófobos de San Petersburgo.

El esquema se repite más adelante:

De niño, a Putin le gustaban las películas sobre espías soviéticos y los cuentos populares rusos. Medvédev ha dicho que su libro favorito fue Los hijos del capitán Grant, de Julio Verne.
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Comparado con Putin, Medvédev es más envarado y, aunque ha mejorado mucho, le cuesta conectar con el ciudadano de a pie y ser persuasivo.

Medvédev llega al poder a la sombra de Putin. Y sobre la sombra de Putin se le puede perfilar.

Yasmina Reza se pasó un año siguiendo a Nicolas Sarkozy, justo hasta la noche electoral en la que se hizo con la presidencia francesa. Con aquello ha publicado un libro, El alba la tarde o la noche. Un par de semanas antes de que llegara a las librerías, El País adelantó algunos pasajes, que presentó con muchas prevenciones, como quien acomoda a un intruso después de dudarlo mucho:

Nicolas Sarkozy, la ambición hecha poder, aceptó tener una sombra durante un año, hasta que conquistó la presidencia: la escritora Yasmina Reza, autora de la mundialmente famosa obra de teatro Arte. De ahí surgió un retrato de pintor más que una fotografía, un objeto literario más que un reportaje periodístico, que aporta las claves para entender el cambio que Sarko ha llevado al Elíseo.

A pesar de la extrañeza con que el periódico acoge los textos de Yasmina Reza, reconoce que llega adonde habría querido llegar cualquiera de los periodistas de su plantilla, «aporta las claves para entender», dice.

Es una extraña, ¿pero debería serlo? ¿Molesta que mire al otro lado de la cortina?

También en el avión de regreso de Córcega, dice a Charles Jaigu y a Philippe Ridet, periodistas de Le Figaro y Le Monde: «¡Soy al fin y al cabo una fuente inagotable para vuestros artítulos de mierda!» Lo anotamos los tres al mismo tiempo, y ellos admiten a su pesar que sólo yo podré utilizar esta ocurrencia. (p. 63)

¿En qué orilla está el periodismo? El libro esta salpicado de referencias de ese tipo. «Apretones de manos (en la cumbre) intercambiados para la realidad del papel» (p. 21). El periódico incluye con incomodidad el relato de Reza pero quizá más por el cambio en los pactos internos y con los lectores que por la verdad.

Incluso cuando Reza piensa sobre el autor literario puede el periodista encontrarse en sus palabras:

Más tarde, hablo con mi amigo Marc en un café.
De todas formas, usted le inventará. Los escritores tienen en común con los tiranos que someten el mundo a su deseo.
Digo que sí. (p. 9)