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O Tempo

Um, dois, três…

Dia, semana, mês, e, tudo ele atrasa

Quatro, cinco, seis…

E, outra vez, a vida muda, ela passa

Tempo, tempo, tempo…

Um vento, uma passagem de nós

Um antes, um após, um talvez que se abre

Quando cabe: espaço

Quando escasso: quem sabe

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Entre uma lenda e outra, mais uma fenda no calendário

No relógio, o horário é de saudade

Até o cuco canta desafinado

O armário repleto de primaveras, também guarda sonhos inacabados

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Uma olhada para o lado e tudo se modifica

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Quem fica: vê

Quem parte: cerrado

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Às vezes a limpo, às vezes pra trás e até guardado em estantes

E, você… Como tem passado?

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Seu momento

Se entrar em um site, ler uma poesia e sentir vontade de comentar algo, comente. Não tenha medo de errar, achar que não vão entender o que disser, ou o mais comum, achar que não entendeu o que o poeta quis dizer.

Quando algum amigo descobre que escrevo poesias, sempre há duas respostas, “não gosto porque não entendo”, ou, “olha só, acho muito legal quem consegue fazer poesias”. Sendo que o segundo a descobriu, o primeiro espera alguém para apresentá-lo, e os dois ainda não notaram que a verdadeira poesia está contida nos olhos deles.

Poesia é sentimento em palavras, momento dissonante da vida normal, ela toca e vibra acima das esferas de nossa vida feia e mesquinha, agarrados a um fio de esperança por algo que talvez nunca chegue.

Pense nos versos como uma melodia que nos liberta naquele momento, destrói as barreira do pensamento, cinza e frio, atingindo algo a que muitos chamam de alma.

Já vi pessoas discutindo sobre o que o poeta quis dizer, é certo que tudo na vida pode ser analisado, mas é válido? Assim como para um bom poeta tudo pode ser poetizado, mas é ético?

Os poetas descrevem sentimentos, cada um do seu modo, mesmo o amor de cada um é o amor de cada um e ponto, nunca é igual.

Fernando Pessoa não amava como Patativa do Assaré, no entanto os dois amavam, os dois viviam plenamente. Coisa que ultimamente estamos fazendo pouco.

Mas o motivo principal para que você não deixe de comentar uma poesia é que o mais importante para o poeta é o que você sentiu, ele captou um momento e traduziu em versos, mas quer conhecer a poesia que está no seu coração.

A poesia é feita pelo poeta, mas o momento é seu.

“Não há o não gostar de poesia, há apenas arraigado, ainda, o medo de se fragilizar com o que é belo!”

- Joakim Antonio -

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Leia mais textos do autor em Descortinamento Mental e Visão Interior.

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No Peito

Tão perto e tão longe,

Ironia da distância.

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Claro o sorriso, escura a alegria,

Brincadeira do sentir

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Palavras tácitas, fala subentendida

Silêncio dolorido.

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Límpido olhar, confusa visão,

desconforto do entendimento

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Permanente pensamento, fuga da saudade

inútil tentativa.

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Leia mais posts da autora em "Eu Indo e Vindo".

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“A diferença entre as recordações falsas e as verdadeiras é a mesma que existe entre as joias: são sempre as falsas que parecem mais reais, mais brilhantes.”

- Salvador Dalí -

Divagando entre diversidades e conservadorismos, perdi o eixo, o freio, o sentido. Quebrei o coração, a cabeça e deixei o fígado deveras danificado. O mundo anda girando com mais pressa, a gente se encontra correndo, só encontro segurança nas muitas xícaras de café. Sim, eu sei que segurança, assim como várias outras palavrinhas “antigas”, está mudando de significado. Segurança hoje é aquele cara armado e troncudo que impõe medo disfarçado de respeito pelo modo grosseiro e intimidador com que se dirige aos pobres mortais, mas estou me referindo a outro tipo de segurança, aquela interna, que te ajuda a ter serenidade e confiança para tomar decisões.

A tal vida, essa de doideiras, amores, desamores, dinheiro, desemprego, boa vida, bebedeira, religiosidade, espiritualidade, o massacre do corpo enxuto (que só existe nos meus sonhos), os casos, os afetos, os amigos, a festa, as lágrimas, os sorrisos, a empresa, os chefes, os projetos, meus livros, os filhos, os pais, o MBA, a monografia, o outro, a preguiça, o cansaço, a alegria, a alegoria de viver apesar de você. Ufa!!

Eu sei que você também parou pra respirar depois de ler essa correria chata, mas isso, meu caro leitor, é uma síntese simplória do que virou nosso dia a dia. Sente-se, respire, aceite mais uma xícara de café e continuemos…

Se dentro dessa maratona você consegue ainda ter coerência, PARABÉNS! Você é um vivente. Porque, meu caro, essa criatura que vos escreve sente-se por vezes numa vida que parece uma boneca russa, onde nada é exatamente o que parecia ao primeiro olhar. Já me senti um quadro muito psicodélico, onde as tintas se misturam sem muito sentido, a menos que você tenha feito uso de “dorgas estranhas”.

A normalidade transita por aí, entupindo-se de calmantes, antidepressivos, dopaminas, anfetaminas, ritalinas e todo tipo de fármacos para dormir um pouco ou acordar um tanto mais o tal do cérebro quase nada bombardeado. No meio dessa “normalidade” vamos vendo julgamentos aos loucos de plantão que não lançaram mão dessas maravilhas da modernidade e seguem alardeando por aí um mundo de pseudovagabundos que querem usar o tempo pra admirar a natureza, cantar o sol, poetizar a chuva, a lua e o tal do amor.

Vamos trancafiar esses loucos para que sejam forçados a também tomar nossas pílulas de normalidade e assim silenciarem essa utopia amorosa e peçonhenta de sensibilidade. Porque os loucos de hoje incomodam os cortadores de árvores, os fazedores de dinheiro, os papagaios de ideias prontas para massas carentes de recheio. A normalidade prefere consumir sexo em grupos primitivos a falar de amor, prefere os vícios permitidos que insuflem a correria consumista e antissensibilidade a reinventarem o tempo qualitativo de vida humana.

Ando divagando entre realidades pesadas e cheias de cifrões e a mais deliciosa arte das letras e pinturas. Essa escrevivente precisa da arte para não morrer de tédio com esse novo “ser humano-máquina” que anda por aí. Como a estrada afora não é tão bacana se a companhia não é boa, te convido ao pensamento.

Que tal contar a sua visão de vida ativa (se você tiver tempo pra respirar, é claro!) e permitir que a afetiva energia nos tome e nos transforme… Você, eu e quem mais chegar, construindo pensamentos, ideias e projetos que, de mãos dadas e sem pílulas, podem nos ajudar a ser algo parecido com gente?

Conte-me quem é você… se você ainda souber. Vem!

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Leia mais posts da autora em "Vida de mil fases".

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Em 1993, escrevi a poesia Solitos, inspirada pelo Massacre da Candelária. Eu simplesmente não me conformava com o fato de pessoas serem alvejadas enquanto dormiam. Crianças. Por policiais! As palavras abaixo retratavam uma adolescente de 15 anos de idade, perplexa com aquele acontecimento.

SOLITOS

Ana Barcellos - 1900 e antigamente

O fogo no chão estava aceso
mas nada conseguia esquentar
daquela noite fria,
onde a geada caía
sem ter pressa pra parar.

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E ali, pelos cantinhos
solitos com seus chorinhos
de quem tem muita fome e frio
estavam os piazitos
que são o futuro do nosso Brasil.

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Entre eles e alguns guaipecas
cobertos por um jornal
estava Maria Rita
chorando por um carinho
nas ruas da capital.

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Ainda lembrava o dia,
em que fôra parar por lá,
fugindo de uma casa
pra onde Ritinha jura
que nunca há de voltar.

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Pois muito pequena ainda
começou a apanhar,
do pai que bebia muito
e da vida que parecia
nada a ela querer dar.

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Foi aí que então fugiu
e levou consigo o que tinha:
a fome e a tristeza de quem vai
levando no corpo as marcas
feitas pela mão do pai.

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Passou a viver nas ruas
olhando as pessoas que vem… que vão
sem perceber que ali
olhinhos tristes pediam
que alguém lhe estendesse a mão.

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Mas o tempo não parava
a vida ia passando…
os anos deslizando…
e a pequena Maria Rita
uma mulher ia virando.

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Cresceu a Rita
cresceu solita
cresceu ninguém

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Chorou a vida
roubou comida
pra quem não tem

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E de repente, a menina Rita era moça
era moça, mas descontente
malandros bêbados a usavam
e a polícia não prendia essa gente.

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Ah… a polícia
só era polícia dos ricos
dos pobres, era assassina
sem correr nenhum risco
de pagar por assim ser.

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E a Rita, entre tantos outros,
tinha medo…
era o medo de ser presa
era o medo de apanhar
só pra divertir aqueles
que pela sociedade deviam zelar.

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E a violência nunca cessava…
E a fome continuava…

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Até que surgiu a campanha
do sociólogo Betinho
querendo acabar com a fome
daqueles que nada tinham.

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Mas ele não era Deus
e não pôde com toda a dor acabar.

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E a fome continuava…
E a violência não cessava…

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Um dia, todos dormiam,
eram anjinhos sonhando
nos sonhos tudo acontece:
comida, carinho, amor – tudo parece real
quando a gente adormece.

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Sonhavam em ser alguém
em ter alguém que deles gostasse.

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Mas o sonho acabou.
A polícia chegou.

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Chegou, e sem coração,
foi atirando em tudo, em todos…

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Crianças? Viraram alvos
de brinquedo e diversão

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E no dia seguinte só se viam as marcas,
marcas de sangue no chão.

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Morreu a Rita,
não solita,
mas entre muitos outros.

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Eles que há pouco sonhavam
em ser amados por alguém

–

Eles, de quem ninguém sentiu falta
por quem ninguém chorou…

… ninguém.

Termos regionais:

Solitos = sozinhos
Piazitos = meninos
Guaipeca = cachorro vira-lata
Capital = Porto Alegre

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Leia mais textos da autora em "Apenas Mulheres de Verdade" e "Animando-C".