Horizontes da alma

A minha lembrança mais antiga é a de uma janela aberta para o horizonte de uma cidade que talvez nunca tenha existido. Há muitas coisas que só existem dentro de nós, então, um dia – de repente, esse existir se acaba. É bem possível que tenha sido esse o caso… De lá pra cá muitas janelas se precipitaram ao meu olhar e o fascínio por elas só fez aumentar, a tal ponto que eu me dediquei a fotografa-las porque janelas, oras, são horizontes da alma…

Nas janelas, ficam as histórias…

As memórias de um tempo que não se vê por inteiro…

Os contornos estrangeiros que não cabem ao olhar alheio…

O lado de fora…

E as coisas, que às vezes, por um segundo apenas – queremos pra nós!

É claro que você já parou diante de uma janela, mas o que será que apenas você viu?

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Conheça mais sobre a autora em "Vermelhos Tons".

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Ciúme

Ele olhou pela janela, um hábito que adquirira desde que a conheceu. Olhou com cuidado, atenção, queria ver quando ela chegasse à rua, observar secretamente seus movimentos. Como ele apreciava cada pequeno gesto que ela fazia. Apreciava não, ele amava.

Olhou para o céu, estava daquele azul que parecia cobertura de bolo, azul cortante. O Sol brilhava faiscando como um encorpado vinho dentro de um copo de cristal, Ele estava fascinado com a nova capacidade de colocar em palavras o que via e sentia. Ela o influenciara a escrever, dizer, expressar como desejasse o que sentia.

Viu quando ela começou a descer a ladeira, sorridente – o que ele detestava, gingando e cantarolando – o que ele odiava. Sempre se perguntava a razão que ela tinha de se exibir assim, ela era dele, apenas dele. Para ele, ela deveria sorrir, dançar, cantar… Felicidade ela deveria exprimir com ele e para ele, não pela rua cheia. Observou o comportamento dos homens quando ela passava, todos olhavam, aquele olhar de puro desejo que ele não suportava. Ia pedir a ela que não saísse mais sozinha.

Puxou um cigarro e continuou a acompanhar a descida dela. O Sol deixara as dela bochechas rosadas, da mesma forma como quando ele as apertava. Sorriu sem sorrir. Seu rosto, seu corpo, sua alma, ela era dele, sempre dele, apenas dele… Era assim que desejava que fosse, era isso que sabia não poder ser.

Viu quando ela apertou a campainha para que o porteiro abrisse a porta do prédio. Ouviu os passos dela na escada. Por que diabos essa mulher insistia em usar as escadas quando eles tinham elevador? Percebeu quando ela colocou a chave na porta, estranhamente seu coração acelerou. Apagou o cigarro e ficou esperando, ali mesmo, em pé ao lado da janela.

Ela entrou, continuava a cantarolar, ele conhecia aquela música, De muitas formas era a música deles. Uma letra que falava de adeus. Ela colocou as sacolas no chão, tirou os sapatos. Ela havia adquirido o hábito de seu país de tirar os sapatos ao entrar em casa. Observou, com curiosidade, quando ela levou os sapatos para o quarto destinado a eles. Ela, como ele, não era uma apreciadora de bagunças. Finalmente ela entrou na sala, só então percebeu que ele estava ali.

A surpresa e a felicidade que ela exprimiu com o olhar deixaram as palavras duras, suspensas. Como ele poderia ser agressivo com alguém que o olhava como ela? Ela o fazia se sentir um deus, um rei, um sultão, ela era sua rainha. Não uma rainha qualquer, mas uma com muita opinião própria e independência. Ele sorriu novamente, ela não percebeu esse sorriso.

Ela correu até ele e o abraçou, perguntou se tinha chegado havia muito tempo e se estava bravo por ela ter saído sem avisar. Ele manteve o rosto sério, mesmo que por dentro desejasse sorrir, abraçá-la e beijar aquela boca de lábios finos, mas quente como o fogo de uma estrela cadente…

Silêncio, ele se deixava abraçar, mas não correspondia. Ela falava, ele se calava. Ela se sentou no sofá, sabia que as coisas iriam ficar complicadas. Ela o conhecia muito bem.

Ele olhou pela janela, de novo o hábito que ela incutira nele, viu uma gaivota passando, as flores na janela em frente. Saiu da sala, levando com ele o silêncio. Ela ligou o rádio e começou a cantarolar. Ele admirava essa capacidade que ela tinha, de simplesmente deixá-lo de lado, no canto dele, sem questionar, sem ir atrás, sem parecer sentir. No entanto, ele sabia que ela sentia. Tinha visto muitas vezes o que ela escrevera sobre aqueles momentos e como a dor a consumia. O jeito dela, ele pensou, o jeito dela amar era único. E ele sabia que ela o amava mais do que a tudo. Ele não entendia a razão desse amor. Ele não o merecia sob seu ponto de vista.

Foi ao banheiro, lavou o rosto, se esticou na cama e ficou ali, namorando aquele sentimento que ele não conseguia nomear. Contraía cada músculo, elevava a pressão do seu sangue, fazia sua cabeça doer e sua alma também. O que seria aquilo?

Uma hora e ela sequer veio ao quarto. Ouviu quando abriu a porta da geladeira, pegou um pouco de ayran, provavelmente. Ela amava ayran, e Efes, e Rakı e seu país. Ela era perfeita, sabia se sentar em silêncio no café da manhã. Assistir a um filme sem falar nada. Sempre tinha palavras de incentivo para ele. Ela confiava nele como ele mesmo não era capaz de confiar. A aceitação que ela tinha dele era tão completa, era bem como ela dizia: “ame pelos defeitos, é fácil amar qualidades”. Ela seguia isso à risca e o amava com todos os defeitos.

Impossível, ele não aguentava mais. Levantou-se da cama e foi a sala. Ela estava sentada no sofá cinza, usava o computador. Ela levantou a cabeça e sorriu quando o viu. Ele não disse nada. Foi até ela, tirou o computador do colo, colocou na poltrona vermelha. Pegou-a pela mão e fez com que se levantasse. Ela não protestou ou disse algo. Segurando a mão dela, foi conduzindo-a para dentro, ao lugar onde ele se escondera até agora. Entraram no quarto, ele a jogou na cama, deitou sobre ela e a beijou… Beijou até ela parecer não estar mais respirando, até sentir seu rosto frio e ver seus lábios arroxeados… Deixou que ela respirasse, enquanto tirava sua roupa… Sem palavras, sem explicações, ele fez amor com ela por horas naquela tarde… Horas em que ele repetia em sua mente que ela era dele, só dele, apenas dele… para sempre…. Horas nas quais ela gozou e gozou, ele também.

Finalmente ele se sentia leve. Aquele outro sentimento se acalmara. Ela ressonava nos braços dele. Ele sorriu, um sorriso largo e honesto. O sorriso de um homem que finalmente entendera. Ele tinha ciúme dela, um enorme, incomensurável e estúpido ciúme. Ele compreendia que era lama e ela diamante. Ele era sujeira e ela a perfeição da pureza. Isso o deixava louco, imaginando quando ela encontraria alguém como ela e o deixaria…

Ele olhou para o rosto tranquilo dela, imaginando se ela dormia. Ela sorriu e disse: “não, não estou dormindo. Fico feliz que seu ciúme tenha diminuído. E lembre: amo você, sempre e para sempre”. Ela o beijou e ele pensou: “como ela sabia?”. Abriu o sorriso malicioso, e completou: “ela sempre sabe”. Beijou a boca dela e a puxou para mais perto. Mais cinco minutos ali, depois o chuveiro e iriam preparar o jantar juntos… Ela e ele, na casa deles, no mundo deles, onde ela era apenas dele.

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Leia mais textos da autora em “Falando de tudo um pouco”.

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O Tempo

Um, dois, três…

Dia, semana, mês, e, tudo ele atrasa

Quatro, cinco, seis…

E, outra vez, a vida muda, ela passa

Tempo, tempo, tempo…

Um vento, uma passagem de nós

Um antes, um após, um talvez que se abre

Quando cabe: espaço

Quando escasso: quem sabe

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Entre uma lenda e outra, mais uma fenda no calendário

No relógio, o horário é de saudade

Até o cuco canta desafinado

O armário repleto de primaveras, também guarda sonhos inacabados

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Uma olhada para o lado e tudo se modifica

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Quem fica: vê

Quem parte: cerrado

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Às vezes a limpo, às vezes pra trás e até guardado em estantes

E, você… Como tem passado?

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Seu momento

Se entrar em um site, ler uma poesia e sentir vontade de comentar algo, comente. Não tenha medo de errar, achar que não vão entender o que disser, ou o mais comum, achar que não entendeu o que o poeta quis dizer.

Quando algum amigo descobre que escrevo poesias, sempre há duas respostas, “não gosto porque não entendo”, ou, “olha só, acho muito legal quem consegue fazer poesias”. Sendo que o segundo a descobriu, o primeiro espera alguém para apresentá-lo, e os dois ainda não notaram que a verdadeira poesia está contida nos olhos deles.

Poesia é sentimento em palavras, momento dissonante da vida normal, ela toca e vibra acima das esferas de nossa vida feia e mesquinha, agarrados a um fio de esperança por algo que talvez nunca chegue.

Pense nos versos como uma melodia que nos liberta naquele momento, destrói as barreira do pensamento, cinza e frio, atingindo algo a que muitos chamam de alma.

Já vi pessoas discutindo sobre o que o poeta quis dizer, é certo que tudo na vida pode ser analisado, mas é válido? Assim como para um bom poeta tudo pode ser poetizado, mas é ético?

Os poetas descrevem sentimentos, cada um do seu modo, mesmo o amor de cada um é o amor de cada um e ponto, nunca é igual.

Fernando Pessoa não amava como Patativa do Assaré, no entanto os dois amavam, os dois viviam plenamente. Coisa que ultimamente estamos fazendo pouco.

Mas o motivo principal para que você não deixe de comentar uma poesia é que o mais importante para o poeta é o que você sentiu, ele captou um momento e traduziu em versos, mas quer conhecer a poesia que está no seu coração.

A poesia é feita pelo poeta, mas o momento é seu.

“Não há o não gostar de poesia, há apenas arraigado, ainda, o medo de se fragilizar com o que é belo!”

- Joakim Antonio -

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Leia mais textos do autor em Descortinamento Mental e Visão Interior.

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No Peito

Tão perto e tão longe,

Ironia da distância.

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Claro o sorriso, escura a alegria,

Brincadeira do sentir

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Palavras tácitas, fala subentendida

Silêncio dolorido.

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Límpido olhar, confusa visão,

desconforto do entendimento

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Permanente pensamento, fuga da saudade

inútil tentativa.

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Leia mais posts da autora em "Eu Indo e Vindo".