el ángel exterminador

Wonderlust king

2009-07-04T20:38:22Z

Yo prácticamente no sabía que existían las becas de estudios en el extranjero, o no me había interesado por ellas. Pero desde que una amiga me comentó que se iba a Argentina, sólo sentí envidia.

Así soy yo. Culo veo, culo quiero.

No lo publiqué primero por incertidumbre y luego por otras muchas cosas que ocuparon mi mente, pero no pedí sólo la Erasmus.

Además del año que voy a pasar en Francia, tengo otra beca para estudiar en Santiago de Chile durante un cuatrimestre. Si nada se tuerce me iría apenas un mes después de volver de Francia, o sea, dentro de un año y unas semanas.

Se trata de una Escuela de Cine dependiente de la Universidad del Desarrollo.

Aunque no quise mencionarlo cuando hablé de la Erasmus, para mí es como el plan definitivo. De esas etapas en la vida después de las cuales no sabes qué vas a hacer para que las que sigan estén a la altura. Si la idea de irse a estudiar un año al extranjero ya es seductora, imaginad la de irse un año y medio a dos países distintos. Y muy particularmente cuando el segundo está en Latinoamérica y los estudios son de aquello a lo que en mi utópico proyecto personal quiero dedicarme: el cine.

Las expectativas con respecto a mi vida a medio plazo han cambiado por completo. Y eso influye en la actitud con la que vivo, al menos de puertas para adentro. La idea de quedarme en Badajoz no me molestaba, de hecho me pensé bastante lo de irme, pero estoy mucho más motivado sabiendo que se avecinan tantos cambios.

Una experiencia de este tipo tiene varias caras.

Por un lado sabes que hay un cambio radical en tu vida a todos los niveles. Se termina la rutina con la que he vivido los últimos años y hay una mezcla de ilusión y cierto miedo. Sabes que es un antes y un después. Esta sensación está en mi cabeza irremediablemente vinculada a la canción Where is my mind, de los Pixies.

Sin embargo, al margen de las expectativas ante la experiencia, siento algo más visceral que no puedo definir mejor que como una insaciable sed de viajar, la necesidad de dejar el sitio al que pertenezco, conocer nuevos lugares y crecer así.

Y mi banda sonora particular para esto no puede ser otra que Wonderlust King, de los increíbles Gogol Bordello.

Wonderlust King - Gogol Bordello

Aquí el videoclip.

He hecho una traducción bastante libre de la letra de la canción, usando esta otra para la parte en que habla en ruso, si es que eso es ruso romaní (Actualización: tiu Cancho afirma que probablemente es romaní y me ha corregido una palabra mal traducida). Si no escucho esta canción y otras tantas del grupo en concierto antes de morir, probablemente trate de llevarme a varios por delante sólo por joder.

Back in the day, yo, as we learned
A man was not considered to be
Considered to be fully grown
Has he not gone beyond the hills
Has he not crossed the seven seas
(Yeah, seven seas at least!)

En aquellos tiempos, como aprendimos
A un hombre no se le consideraba adulto
De no haber ido más allá de las montañas
De no haber cruzado los siete mares
(¡Sí, siete mares como mínimo!)

Now all them jokers kept around
Just like the scarecrows in hometown
(Yeah, scarecrows in hometown)
From screen to screen they’re traveling
But I’m a wonderlust king!

Todos aquellos payasos se quedaron por allí
Como espantapájaros en su ciudad.
(Sí, espantapájaros en su ciudad)
De pantalla en pantalla viajan.
¡Pero yo soy un rey viajero!

I stay on the run
Let me out
Let me be gone
In the world’s beat up road sign
I saw new history of time
New history of time!

Me mantengo en movimiento
Dejadme salir
Dejadme ir
En la estropeada señal de carretera del mundo
Yo vi una nueva historia del tiempo
¡Nueva historia del tiempo!

Through Siberian woods
Breaking up their neck
(Breaking up their neck!)
Chinese moving in, building discoteques
(Building discoteques!)
Trans-Siberian sex toys and what-not
(Yeah, and why not?)
Well at least it’s something different
From what they got in every other airport

A través de bosques siberianos
Rompiéndose el cuello
(¡Rompiéndose el cuello!)
Chinos mudándose, construyendo discotecas
(¡Construyendo discotecas!)
Juguetes sexuales transiberianos, y lo que no lo son
(Sí, ¿y por qué no?)
Bueno, al menos es algo distinto
De lo que tienen en cualquier otro aeropuerto

Ja ne evrei, no koje-chto pohozge
Sovrat ne dast ni Yura ni Seryozga!
Simply because I’m not a total gadjo
Da ja shut, ja tziratch, nu tak stozge?

No soy judío, pero me parezco.
Y ni Yura ni Sereja me dejarán mentir
Simplemente porque no soy un gitano del todo payo
Bueno, quizá sea un payaso, un bromista, pero… ¿y qué?

I traveled the world
Looking for understanding
Of the times that we live in
Hunting and gathering first-hand information
Challenging definitions of sin

Viajé por el mundo
Buscando la comprensión
De los tiempos en los que vivimos
Cazando y reuniendo información de primera mano
Desafiando definiciones de pecado

I traveled the world
Looking for lovers
Of the ultimate beauty
But never settled in
I am a wonderlust king!

Viajé por el mundo
Buscando a amantes
De la máxima belleza
Pero nunca eché raíces
¡Soy un rey viajero!

I stay on the run
(The run!)
Let me out
Let me be gone
In the world’s beat up road sign
I saw new history of time
New history of time!

Me mantengo en movimiento
Dejadme salir
Dejadme ir
En la estropeada señal de carretera del mundo
Yo vi una nueva historia del tiempo
¡Nueva historia del tiempo!

And presidents
And billionaires
And generals
They’ll never know
What I have owned
What I have owned

Y presidentes
Y billonarios
Y generales
Nunca sabrán
Lo que yo he poseído
Lo que yo he poseído

I am a wonderlust king

Soy un rey viajero

Viajar no es sólo ver sitios nuevos y hacer turismo. Lejos de tiendas de souvenirs, atracciones para turistas y aeropuertos, como dice este bloguero, es conocer lo más posible del mundo en el que vivimos, sus innumerables caras ocultas, sus gentes y sus rincones. Y, sobre todo, conocerse uno mismo y desarrollarse.

Creo que esta canción será la banda sonora de muchos viajes más.

Llego con mi padre

2009-06-14T17:46:52Z

Llego con mi padre a Puerta Purchena, uno de los lugares emblemáticos de Almería. Entramos en un hotel de fachada estrecha. La recepción es algo claustrofóbica, con el mostrador a la izquierda a lo largo de la estancia, ocupando más de la mitad del espacio.

Una mujer mayor muy sonriente sale al encuentro con mi padre. Mi padre está serio. No sé muy bien por qué estamos allí.

No paran de hablar sobre un asunto concreto que no me molesto en tratar de comprender. O que mi subconsciente no quiere concretar porque en el sueño no había presupuesto para dialoguista.

Al fondo de la recepción hay unas escaleras que comenzamos a subir, poco más anchas que un metro, también algo agobiantes. Hacia delante hay un primer descansillo que da al pasillo de las habitaciones. Las escaleras continúan a 180º y dan a la calle por la que hemos entrado, mediante un enorme ventanal. Así durante un par de pisos.

Yo lo observo todo, curioso. Hay un cartel que dice algo así como que no hay calefacción porque para la conservación de algo la temperatura no debe pasar de cierto valor.

Llegamos al segundo o tercer piso, donde hay una especie de altar/mausoleo que a través de la cristalera da directamente a la calle. Hay un ataúd y dos pequeñas columnas a los lados, todo alrededor cubierto de verde y flores. Ahora sé que es por mi madre.

La mujer abre la caja y dentro hay, rodeado de gomaespuma, una especie de ataúd en miniatura. Mi padre pone sobre él la mano y lo acaricia.

La mujer se hace de él y se lo entrega a mi padre.

Y me mira.

-Ella dejó esto para ti.

Unos centímetros por debajo de donde aún queda la silueta del hueco del miniataúd en la gomaespuma, coge un papel enrollado a modo de papiro y me lo da.

Ahí es cuando lloro. Como nunca había llorado antes, de forma exagerada, como perdiendo el control por completo. Estoy de cuclillas. En mi mano izquierda siento que el rollo tiene bastante papel, por lo que presupongo que habrá mucho escrito en él.

Lo siguiente que recuerdo es a mi padre en la acera frente a la entrada del hotel, con el pequeño ataúd bajo el brazo y sentado sobre un caballo de cartón piedra.

-¿Nos la llevamos?- pregunto.

-Sí, ahora los de El Árbol se van a ocupar de ella, está todo arreglado.

En el sueño sé perfectamente qué es El Árbol y dónde está, claro. Es más, sé que está en algún punto del Zapillo, mi barrio allí.

Ahí despierto. No estoy llorando ni parezco haberlo hecho.

Cuando mi madre murió en Almería yo tenía 4 años. Era demasiado pequeño para darme cuenta de lo que implicaba. No sé cuándo ni cómo lo asumí completamente. Y aunque me doliera porque la necesitaba, no tenía que “seguir adelante” sencillamente porque no era consciente. Y creo que nunca lo he llegado a ser. Hay otra gente que ha cargado con ese peso a mi alrededor. Las veces que he llorado ha sido más al pensar cómo había afectado a mi familia que por la pérdida que yo sentía.

Imagino que este sueño era una forma de enfrentarme a una realidad a la que en cierto modo doy la espalda.

Yo era de las personas más importantes en su vida, pero vivo casi como si no hubiera existido. El sueño me hizo cuestionarme si es justo con ella. Es cierto que soy yo el que tiene que seguir viviendo y ser feliz, pero me pregunto si no debería tenerla más presente.

Después de muchísimo tiempo volví a sentir no tenerla y la frustración de que no haya llegado a ver en qué me he convertido, ni siquiera vislumbrar en qué me iba a convertir. Tampoco yo, a diferencia de mi hermana, puedo recordar su forma de ser ni su voz. Sólo me quedan restos de momentos cada vez más difusos.

Como si el sueño no se iba a dar por vencido hasta hacerme llorar.

blogsBadajoz

2009-06-08T12:16:32Z

Sé que no salen de su asombro. Después de tanto escribirme comentarios de desesperación pidiendo que vuelva a actualizar, tras publicar entradas en sus blogs compartiendo preocupados sus hipótesis de por qué este sitio llevaba meses más parado que un teletubbie en una cama de velcro y pegar en las farolas de su ciudad carteles con mi foto cual cánido extraviado, he vuelto.

“Primero Javi Moya y ahora esto”, pensarían algunos. “La blogojfera se rompe”. Pero no, señores. No he muerto, ni mucho menos el alto nivel de estrés que me producía este blog ha podido conmigo. Aquí sigo y seguiré para mantener un mínimo grado de cordura en este mundo en que nos ha tocado vivir.

En estos días inciertos en que se nos va la la voz de Geoffrey y el Sr. Burns, los argumentos de los creacionistas mejoran día a día y el tiempo libre que tiene un servidor es el más escaso en varios años, decido descriogenizar el blog y así darme una excusa para dejar completamente de lado exámenes, trabajos de la universidad y papeleo de becas. Pero qué importa mi vida académica. Mi blog es la escuela de la calle. O algo.

Ne siam kurve tuke sijam prostitutke - Goran Bregovic

Pero hay más.

Ha nacido un directorio de blogs de pacenses o de gente en Badajoz, llamado blogsBadajoz, del que soy humilde colaborador.

Si buscas un blog que leer, visita bB.

Si eres de Badajoz o tienes algún vínculo con estos lares y tienes blog, apúntalo a bB.

Si quieres mostrar apoyo por la idea, síguelo en Facebook.

Si quieres emborracharte en compañía, organízanos un bB B&B.

Y si mientras leías esta entrada no estabas moviendo inconscientemente la cabeza al ritmo de la canción, quedas expulsado de mi blog.

3neu Investiga: la tienda cien

2009-05-30T13:19:46Z

En tresneuronas.net, 3neu para los amigos -y si ustedes los lectores no son nuestros amigos quién repámpanos lo es- confiamos en que desde la güebdospuntocero se pueden cambiar las cosas.

Siendo este un medio con un historial de alto nivel de autoexigencia y para asegurarnos de la calidad y fidelidad informativa de nuestros reportajes-denuncia social, hemos seleccionado a algunos de los chimpancés más brillantes del momento para indagar, procesar, ordenar y finalmente redactar la información que les brindamos en artículos como el presente.

Con todos ustedes, 3neu Investiga: La tienda cien.

Hubo un tiempo en que las coloquialmente conocidas como tiendas cien contaban un cartel que rezaba “Todo a cien” en la puerta, con la intención de identificarse ante los potenciales clientes como el mencionado tipo de comercio, con todos los elementos característicos que acompañan a su idiosincrasia tales como amplia variedad de productos, precios económicos y calidad dudosa.

En realidad no eran “Todo a cien” en tanto en cuanto que vendían artículos que costaban más de esa cantidad. Pero eran tiempos de tierna candidez y al consumidor no le importaba demasiado. Luego, imaginamos que por requerimiento legal para evitar este manifiesto engaño al cliente, en la mayoría de negocios de esta clase el “Todo a” fue sustituido por un “Todo a partir de”. Un cambio indudablemente a mejor en lo que a ética comercial se refiere, pero a todas luces estúpido, si consideramos que la intención del cartel es indicar que los precios de la tienda son bajos. “Todo a partir de”, señores, no implica ahorro alguno.

Pero además de estúpido es engañoso. Mediante la aplicación de muy elementales normas lógicas podemos deducir que “Todo a partir de” significa “Nada por menos de”. Un concesionario de Jaguar es, en efecto, un “Todo a partir de”. ¿A partir de cuánto? Digan ustedes la cifra que les plazca. ¿500 euros? Desde luego, ya que no vende nada por menos de 500. Ni de 2000. Ni, por supuesto, por menos de uno. Estrictamente, un concesionario de automóviles de lujo como Jaguar no dejaría de ser un “Todo a partir de X euros”, comprendido X entre 0 y el importe del artículo más barato a la venta, pongamos 80 000 euros. Podría, por tanto, tener el cartel de “Todo a partir de 1 euro”, con la absoluta tranquilidad de estar haciendo honor a la verdad.

Sin embargo, una tienda heredera de las “Todo a 100 ptas”, con su cartel debidamente actualizado a “Todo a partir de 1 euro”, ciertamente vende artículos cuyo precio es inferior al de un euro. De modo que, continuando con la cadena de deducciones anteriores -y confiamos en que nos hayan seguido a lo largo de todo el razonamiento- un concesionario de Jaguar con el cartel a la entrada de “Todo a partir de 1 euro” estaría engañando menos a su potencial clientela que un pequeño comercio con el mismo cartel, presuponiendo que este último venda artículos más baratos que un euro tales como coleteros, bolígrafos BIC de imitación y bombas nucleares de bolsillo si incluimos ciertos bazares chinos.

De modo que la situación es la siguiente: los comercios autoproclamados “Todo a partir de” NO son “Todo a partir de”. Y los que realmente lo son no hacen uso de esa etiqueta porque podrían verse confundidos con los anteriores, que NO lo son pero pretenden serlo. De este modo, los que lo SON en nuestra mente NO coinciden con los que lo SON pensándolo racionalmente y que podrían SERLO formalmente, cosa que probablemente desearían de NO SER por los que SIN SERLO, LO SON.

No se puede explicar más claro, señores. La apropiación indebida de sobrenombres indicadores de precios supone una lacra contra la que debemos luchar.

No obstante, no queremos quedarnos en una valoración absolutamente negativa, ya que toda moneda tiene su cara. Suponemos que en vista de la tan delirante situación, algunos comercios de la naturaleza a la que nos referimos han querido dar el primer paso y hacer de su imagen corporativa algo más fidedigno a la realidad, con la intención de que lo perdido en atractivo inmediato se recupere en mejora de imagen a largo plazo para un consumidor que valora la honestidad en las empresas. Es el caso de este local hallado por nuestro intrépido equipo en una calle de Cáceres.

TODO Y SOLO A MENOS DE UN EURO Y MAS

Este comercio sí estaría legalmente capacitado para vender por encima y por debajo del precio de un euro, desde un paquete de pañuelos a un sidecar. Esperamos, desde luego, que no dispensen artículos que valgan exactamente una unidad de la moneda europea o formaría parte de una nueva estafa de naturaleza quizás más compleja que la que nos ocupa en este artículo.

Desde tresneuronas.net denunciamos el engaño a los consumidores perpretrado por un 98,9 % estimado de las tiendas autodenominadas “Todo a partir de 1 euro” así como exigimos una actuación rápida y efectiva por parte de las instituciones y aplaudimos un acto de responsabilidad social como el de esta tienda.

Consideramos, sin embargo, el “Todo y solo” inicial por completo excesivo y redundante, y dejamos pendiente para un posible próximo motivo de estudio el sintagma que a modo de subtítulo en el cartel reza “La cadena de tiendas Nº1 en España”, que sospechamos también podría ser, cuanto menos, una interpretación un tanto sesgada de la realidad.

Nota: Este artículo de 3neu Investiga habría sido imposible sin el ojo cazador de exclusivas de Tíu Cancho, que se encuentra profundamente dolido por el hecho de que al publicarse en nuestro medio dejó de ser una exclusiva exclusivamente suya (véase penúltima foto).

Día de la toalla ‘09

2009-06-10T21:40:07Z

Junto a los Monty Python, Les Luthiers, Weird Al y quizás los guionistas de alguna sitcom que otra, uno de los que considero mentes privilegiadas del mundo contemporáneo es Douglas Adams. Hoy hace ocho años y dos semanas de su muerte y, como cada 25 de mayo, se celebra el Towel Day.

Feliz Día de la Toalla a todos.

Que haga un año desde el último Día de la Toalla implica que hace un año que publiqué esta entrada de bienvenida. Hace ya un quinto de lustro que Arridens cometió la insensatez de entrar a acompañarme en mi hasta entonces solitaria presencia en tresneuronas.net. Feliz cumpleaños, Peligro en general.

No salgan de casa sin su toalla.

No surprises

2009-04-13T18:25:56Z

“Sabía que era la última vez que nos besábamos. Pensé en nuestro primer beso. (…) Pensé en todas las cosas que habían pasado entre aquellos dos besos, en todas las calles que recorrí con ella.
Una ruta tan complicada para llegar aquí y ahora,
sin ella.”

Xavier, en Una casa de locos, otra vez.

Odio los besos de despedida. Me refiero a los que son de despedida definitiva y lo sabes. Los de “me alegro de haberte conocido”, “has sido muy importante para mí” y “no te voy a olvidar nunca”. Obviamente lo triste no es el beso en sí, sino el ser consciente de que es el previo al final inevitable de algo que no quieres que termine. Son como el último deseo de un condenado a muerte. “Quiero un bistec antes de ser electrocutado”, “quiero que me des un beso antes de pasar a ser un mero amigo para ti”. La misma mierda.

Acabo de llegar de Almería. Anoche me despedía de la ciudad y de una relación de año y pico.

No poder quitarme de la cabeza que el último beso estaba siendo en el mismo lugar que el primero sólo lo hacía más difícil.
Una parte algo masoquista de mí me obligaba a recordar todo lo que había vivido con ella durante este tiempo. Por dejarme claro, supongo, todo lo que no se iba a repetir. Y eran muchas cosas.

Supongo que era necesario que terminara. Quizás no si yo hubiera actuado antes de otro modo, pero no había marcha atrás.

Traerlo a un primer plano mental me hace sentir una especie de desgana repentina por casi todo.

Y aunque el resto de tiempo trate de estar bien, no lo he asimilado. Cuesta desmantelar todo lo que lleva asociado una persona en tu cabeza durante tanto tiempo.

Y más cuando, en la relación recién terminada, tu principal problema eras tú.

Japanese FAIL

2009-04-03T20:08:12Z

Hoy 2 de abril, en el periódico gratuito La Crónica de Badajoz, en la primera página tras la portada (clic para ampliar):

‘METRÓPOLIS’, DE LANG, ABRE EL CICLO DE CINE JAPONÉS.

¿”Metrópolis” cine japonés? Si no un absoluto FAIL, sí que es al menos un titular bastante WTF.

Echando un vistazo al cuerpo del texto, nos encontramos con lo siguiente:

La película Metrópolis, de Fritz lang, abre hoy un nuevo ciclo de cine de la Caja de Extremadura dedicado al cine japonés y que se presenta con el título Los ocasos del sol naciente. El filme de hoy está basado en un mítico cómic japonés de Osuma Tezuka, que con la estética innovadora de las películas japonesas de animación tiene como trasfondo el universo que Lang experimentó para su propia metrópolis, la ciudad caótica y dividida por los humanos que ocupan la lujosa parte de arriba y los robots que está confinada en los subterráneos. La película se proyecta en el aula de cultura de la entidad y la entrada es libre.

Obviemos que los apellidos alemanes también merecen ir en mayúscula, aunque nos caigan mal los alemanes. Obviemos que, no sé en el cómic, pero al menos en la película y según creo recordar, la división no tiene que ver con que los humanos estén en la parte superior y los robots en la inferior. Claro que es difícil saber si es eso lo que trata de decir el texto del periódico con una oración con partes como “los robots que está confinada”. Obviemos que el cómic anterior al año 1927 (año de estreno de la película Metrópolis que se basa en él), si tiene la estética innovadora de las modernas películas japonesas de animación, en realidad tiene la estética del moderno cómic japonés, del que beben esas películas de animación.

Obviemos, en conclusión, el hecho de que el redactor llevaba demasiadas horas en su puesto o demasiado alcohol en las venas como para realizar correctamente su trabajo.

Aunque este señor por la forma nos complica la existencia con una noticia de un contenido ya complejo de por sí. ¿Metrópolis en un ciclo de cine japonés? Al menos dan pruebas de que saben de qué película se trata y no dan a entender que el autor sea el sensei Fritz Lang-sun.

Digamos que la justificación de que la película alemana está basada en un cómic japonés está, cuanto menos, algo cogida por los pelos. Creo que en Japón se hacen suficientes películas para hacer uno y varios ciclos específicos de su cine.

Huyendo de la tan dañina crítica que se reduce a lo destructivo, aportemos soluciones alternativas. Si, por una combinación de exacerbado sentimiento identitario europeo y exceso de egocentrismo, no podíamos evitar proyectar esta película, habría sido más idóneo adecuar el tipo de ciclo a nuestras necesidades.

Realizando, por ejemplo, un ciclo de cine no japonés basado en arte japonés. ¿Por qué no? De nombre, La inspiración de los ocasos del sol naciente. Si es prioritario que suene poético y para continuar en la línea metafórica del título original, podría ser algo como El agua que fluye en el ocaso desde los ríos del sol naciente. No suena tan mal.

En todo caso, por favor, señores, recurran a soluciones que no den lugar a titulares tan cómicos.

Erasmus

2009-03-07T19:20:07Z

Admito que tengo cierta manía a Francia.

En más de una relación ella estaba enamorada del país y la cultura gala, o bien había tenido antes una intensa relación con algún francés. O ambas cosas.

Y aunque no debería influirme lo cierto es que progresivamente le he cogido algo de tirria al país, que por lo demás no tiene culpa de nada.

Y voy a tener que quitármela, porque desde ayer por la mañana es definitivo:

Me voy el año que viene a Francia, más concretamente Dijon.

Voy a tener que recuperar aprender el francés que debería saber de la ESO.

Siempre que cuelgo una canción me pregunto si más adelante no escribiré una entrada en la que me parezca más apropiada ponerla. Pero esta es casi la única que he escuchado estos tres últimos días, y va inevitablemente unida a este momento.

El miedo que me da irme solo a un país cuyo idioma casi desconozco por completo sólo hace que me emocione más la idea.

Me gusta Badajoz. En general le tengo bastante apego a todo lo que me rodea. Amigos, compañeros de carrera, simples conocidos y, por supuesto, mis padres. Mi cuarto, mi facultad y hasta las calles de la ciudad. Todo lo que conforma mi rutina, lo que viene a ser mi vida aquí.

Pero necesito irme. Necesito un cambio que me deje cabeza abajo. Aunque sepa que cuando vuelva (y ni siquiera sé si querría pasar otro año entero en Badajoz) algunas de las cosas de aquí no estarán o habrán cambiado del todo. Y habré cambiado yo, claro.

En un impulso

2009-02-19T23:15:02Z

En un impulso que hasta a mí me pilla por sorpresa presiono la tecla de llamada.

Da señal. El corazón se acelera. Estoy nervioso; ha pasado un año y medio desde la última vez que supe nada de ella. No me lo coge. Con cada tono de llamada el pecho me palpita más fuerte. Trato de concienciarme y sigo esperando, hasta que los tonos finalmente cesan.

Me tranquilizo. Me siento disponiéndome a pensar en cualquier otra cosa.

Pasa un minuto y vibra el móvil. Es ella.

-¿Sí?

-Hola, ¿me has llamado?

Pensaba que podría haber cambiado de número, pero es su voz. Casi seguro. Hay ruido ambiente; está en la calle.

-Sí. ¿Esther?

-Es que no sé quién eres.

-¿Eres Esther?

-Sí.

-Vale; ¿no te suena mi voz ni nada?

-Mmmm, pues no.

-¿Estás en Salamanca ahora?

-No. Pero no me has dicho quién…

-Ya. uhmm-, la pregunta del millón - ¿te suena David?

Pausa. Eterna. Me pregunto si está tratando de caer en quién soy, o si lo sabe perfectamente y está pensando qué hacer. Sólo escucho el ruido.

-¿Hola?

Y fin de la llamada.

No es que me esperara otra cosa.
Por mi parte, viene a ser lo de siempre. Mi testarudez de seguir intentando lo imposible, consecuencia de mi incapacidad de pasar página del todo. De vivir con fantasmas. Esporádicos, pero fantasmas al fin y al cabo.

También es cierto que me darían menos el coñazo si ella no hubiera pretendido arrancarme de su vida de cuajo.

Es verdad que hay otras personas con las que soy yo el que impone la incomunicación. Y sí, puede ser igual de infantil. Pero, en primer lugar, si el problema es sólo que algo me duele demasiado para afrontarlo, trato de que lo sepan. Si hay cierto rencor por alguna de sus formas de actuar, también intento hacérselo saber. Por tener la mínima consideración con la otra persona, para empezar, de no obligarla a estar al margen si no quiere. Nunca colgaría en mitad de una llamada a alguien que muestra interés por saber qué pasa por mi cabeza, por qué hago lo que hago, qué fue o es para mí.

En segundo lugar, tampoco me lo planteo como una incomunicación definitiva. Aunque a menudo sí indefinida. “¿Y cuál es la diferencia?” dirás. Aunque es difusa, creo que lo considero distinto porque no acabo con todos los canales de comunicación que me podrían llevar a esa persona. Supongo que es la diferencia entre decidir no regresar a una ciudad, ya sea por un tiempo o para siempre, y en necesitar además bombardear la carretera que lleva a ella para asegurarte de que no se te ocurrirá volver.

Y esto sí es por mí y por nadie más. Me parece estúpido. Como si necesitaras no enfrentarte más a su nombre ni a sus recuerdos para convencerte de que ni quieres ni querrás jamás volver a saber de esa persona. Como si sólo pudieras ser feliz a base de borrar toda pista de que pasó por tu vida. Me parece hipócrita negar algo que has vivido. Asume que pasó y vive con ello. A menudo las relaciones que te tientan a borrarlas de tu cabeza son las que más merece la pena vivir. Y si vivirlas merece la pena, por qué no recordarlas.

En fin, sé que me hago un mundo de algo que debe de ser normal. Y que debo de resultar pesado, porque no es la primera ni la séptima vez que hablo de este tema aquí. Pido disculpas. Pero es que hay algunas cosas que por más empeño que le pongo no entiendo.

La llamada fue el miércoles de la semana pasada, dos días antes de irme a Madrid. Realmente podría haber tratado de contactar con ella por teléfono en cualquier otro momento, hace 4 meses o dentro de 6. El motivo por el que lo hice ahora, precisamente ahora, es porque me planteé la posibilidad de que, dado que voy a Salamanca en Carnaval con mis padres, podríamos vernos si es que ella sigue estudiando allí. Figúrense si vivo en los mundos de Yupi, cuando se me ocurre esa idea con alguien que no se atreve ni a escucharme por un móvil.

PD: La canción es descargable.

Tocar fondo

2009-02-12T19:59:25Z

Cómo permitir que tu desvergüenza te pague un viaje:

Desde Almería, en Navidades, llamé a Arridens por teléfono.

-¿Por qué no has venido, hija de perrilla?

-Porque… (excusas varias y baratas que les ahorro leer)… y además iba a ser para poco tiempo, porque tengo que trabajar. Mira, como iba a verte a ti y a un amigo que, total, ya lo veo en Madrid, voy yo a Badajoz después de Navidades, o te pasas tú por Madrid.

-Pfff, estoy seco de dinero, no puedo ir para allá. Y tampoco sé si vas a poder venirte, está difícil porque… (más excusas varias y baratas).

-Pues mira, tengo el dinero para un viaje Madrid - Badajoz, en un sentido o en el otro. Lo puedo utilizar en ir yo o en que vengas tú.

-Acepto.

Así, sin más. ¿Para qué mostrar un mínimo reparo? Ni rechacé la oferta por cortesía una primera vez, para ceder luego ante su insistencia. Es lo que se espera que hagas en estos casos para no parecer un aprovechado. Está fríamente calculado. Como cuando alguien en un bar ve que no tienes ni 2 euros para gastarte en una Fanta y ofrece pagártela. O cuando alguien propone acercarte a casa en coche, porque te esperan 20 minutos andando con frío y lluvia. Y créeme; tengo un doctorado en este tipo de situaciones.

Pero esta vez no me reprimí. En lugar de retenerlo durante al menos medio minuto, dejé que el yo sinvergüenza tomara el control desde el primer momento.

Cuando dejas que alguien que no es ni tu padre, ni un rico, ni tu padre rico, te pague un viaje, es que has tocado fondo. Pero es que se está tan a gustito en él, hoyga…

Es mañana cuando me voy a los Madriles. Además de Arridens, que me da cobijo, veré al director y al guionista de Special Monsters in the Night, y a Rauko, granadino y amigo que ha escrito la primera letra en castellano con una instrumental mía (de bien poquitas, todo sea dicho), y al cual no conozco aún en persona. La canción en concreto está por aquí.

Hoy he entregado la solicitud de la Erasmus. Como en lo de irme a Oxford el último verano, ha sido completamente inesperado. Hace un mes ni me lo planteaba. Hace menos de 3 semanas comencé a pensar en la posibilidad. Y hoy, el penúltimo día del plazo (el último para mí por el viaje de mañana), estaba a las 12 buscando por mi cuarto como un poseso diplomas de cursos y similares y entregando todo el papeleo una hora más tarde, no mucho antes del cierre de la secretaría de la facultad. Esperemos que el año que viene pueda escribir desde algún sitio nuevo. Mi vida es a veces quizás demasiado impredecible. O no.

Pásenlo bien.

Avances en marketing

2009-01-31T20:32:18Z

Consejo infalible:

A la hora de atraer clientes, déjese de cámaras, portátiles, vajillas y demás regalos de poca clase.

Marque tendencia y prométales mejor algún objeto lo suficientemente obsoleto para que conlleve escasos costes para usted y nula utilidad para el usuario. Eso sí, procure que no sea tan antiguo como para que tenga valor como pieza de museo. Pruebe, por ejemplo, con ordenadores de hace diez años.

En el centro comercial Mediterráneo, Almería:

PIDE EI TUYO (consejo bonus: para oraciones en mayúsculas, no dejen que les intimide esa tecla a la izquierda de la A)

Sí, señores, en las vísperas del año 2009 y nos prometen regalarnos el ordenador en el que pasábamos las horas muertas superándonos al Pinball: Cadete espacial. Qué recuerdos.

“No tenían otra foto a mano”, dirán ustedes.

También yo era un ingenuo, hasta que miré a la derecha y… ¡zas!

Esto ya no es un error. Una X que habla y con un grave problema de malformación de brazos no puede estar equivocada. Y nos lo dice con signos de exclamación, como si hiciera falta una dosis adicional de entusiasmo al que ya de forma natural nos embarga ante la promesa de tan generoso regalo.

Me acerqué hasta descubrir que, al menos el expuesto, incluye la licencia del Güindous 98. Y la segunda edición, nada menos. Que no es moco de pavo.

El amigo que venía conmigo y yo fingimos interés por la oferta:

-Pues nada, que contratando una conexión ADSL os damos un ordenador. ¿Sois estudiantes?
-Sí, bueno. Pero… ¿este es el que regalan?
-Hoombre-, sonrisa nerviosa- es que por eso es regalado.

Chapeau en la relación con el cliente, además. Honestidad ante todo.

Curiosamente, en ningún sitio del stand vi el nombre de la empresa, que al parecer se dedica a intermediar en la contratación de internet con infinitas compañías. Sólo un color corporativo entre rosa y fucsia, cientos de logos de las ISPs por todas partes, pero nada más. Sí es cierto que ahora, escribiendo la entrada, acabo de darme cuenta de que en la primera de las fotos se intuye algún nombre terminado en -exa (lo que explicaría la X parlante).

En fin.

Blanca, blanca

2009-07-04T20:43:30Z

Oh, blanca navidad. Cuando creíamos que no podía haber nada o casi casi nada peor, a la moda del pretendidamente original muñeco de Santa Claus escalando la ventana se ha sumado la de colgar en las fachadas una especie de manta morada o dorada con el niño Jesús bordado sonriente y rodeado de un halo dorado con las letras “Ha Nacido el Niño de Dios” (os dije que las mayúsculas eran fabulosas).
Y, si bien me considero un tipo abierto y respetuoso con creencias y mitologías varias y estamos en un país donde cada uno es libre de colgar de su ventana la horterada que más le congratule, como es mi blog y me lo follo cuando quiero, no puedo menos que expresar que me parece una moda, al margen de su dudoso gusto estético, siniestra e incluso a ratos podría decir perturbadora.

Así que por qué no compensar con apología de algún pecado capital. Lujuria, por ejemplo. He encontrado este tema de corte erótico festivo de los locos locos años 90. Miento. Simplemente tenía ganas de poner esta canción y no sabía cómo introducirla. Regalaré media panceta ibérica a quien encuentre un blog que enlace un asunto con otro de forma tan lamentable como el mío.

(Aquí la canción y aquí el vídeo que, a mi parecer, ha envejecido un poquito peor que la canción)

Amistades Peligrosas es de esos grupos a los que he terminado cogiendo cariño a base de escucharlos en la primera década de mi vida debido a la entrada de mi hermana mayor en esa bella etapa llamada pubertad y de la que, por cierto, no estoy seguro de que haya salido aún.

Llevo casi un mes sin mi portátil, Loren para los amigos, que estaba en Barcelona en el servicio técnico por fallos en el disco duro.
Y ahora que por fin lo tengo, me he venido a Almería. En un viaje en el que el GPS de mis padres, que casi prefiero llamar HAL, se ha vuelto loco y nos ha dado una vuelta cojonuda por media provincia de Granada aprovechando la urgente necesidad de mi señor padre de hacerse de una caja de piononos típicos de la tierra, necesidad por la que ha osado salir de la ruta habitual y por la que el despistado (por usar un calificativo simpático y cortés) de mi querido progenitor ha estado a dos metros de entrar en un prostíbulo creyendo que era un bar donde podría conseguir los dulces. “Qué familia más liberal” debió de pensar la mujer que desde la terraza del local observaba atónita como aparcábamos junto a la entrada y mi padre se dirigía con decisión hacia la puerta. Finalmente, asumimos que el objetivo de obtener los piononos había sido cruelmente frustrado por el destino y tras más de una hora de viaje perdida, nos resignamos a continuar con el trayecto.
Parando 10 minutos, eso sí, en el puerto de la Mora. Llevaba muchos, muchos años sin tocar la nieve.
Manolito manda saludos.

Todo esto viene a que estaré en Almería durante todas las vacaciones, y apenas me podré conectar rapiñando internet de amigos o familiares.

De modo que estaré algún tiempo sin publicar. Podrás decir que el blog está dormido, o incluso criogenizado si no tienes piedad, pero no muerto.
Supongo que estarás acostumbrado; la irregularidad es lo único constante aquí.

Para contribuir al autoengaño de que esta entrada tiene alguna utilidad real, aprovecho para poner a disposición de la sociedad todos los números publicados de Episkaia hasta hoy (y ayer, y hasta hace un año, de hecho), ahora que la revista está teniendo ciertos problemillas con su web. Un antes y un después en la historia de la prensa de desinformación cultural escrita. Todo Episkaia. En sus manos. ¡¡Gratis!! ¡¡No desaproveche esta oportunidad!! ¡Siempre había sido gratis, siempre lo será, pero nunca nadie trató de convencerle con tantos signos de exclamación! Un proyecto editorial que rompió moldes en un pack que no debería rechazar. ¿Acaso niega que siempre se ha preguntado a qué se dedica realmente el tapicero que anuncia a bombo y platillo haber llegado a su ciudad o, lo que es lo mismo, cómo financia su sistema de vehículos con megafonía? ¿Nunca se ha posicionado firmemente en el eterno debate “lápiz versus portaminas”? ¿Quiere montar su propia guardería y no sabe cómo empezar? Todo Episkaia en una descarga, objeto de coleccionistas. ¡Bájesela y tire la enciclopedia! ¡Deshágase del televisor! ¡Préndale fuego a su casa!

Aquí los números por separado y aquí todo en un mismo archivo rar (12 megas).

(Actualización: poco después de la publicación de este post la mejor revista del planeta y parte del Sistema Solar reabrió su sitio web, desde donde puedes descargarte todos los números. Los links de arriba pasan a estar oficialmente muertos).

Cuelgo también “Secuestro de una princesa”, historia de 3 minutos contada mediante efectos, música y silencios (nada de palabra) con la que ganamos el segundo premio en la categoría de paisajes sonoros en la gala Sonorama de mi facultad (se presentaron 8, tampoco es que fuera un concurso de RNE).

Espero sus críticas, opiniones y males de ojo en los comentarios, como siempre, algo más abajo.

Felices fiestas, buena entrada de año y todas esas cosas que se dicen para no perder lectores.

Yes.

2008-11-26T11:22:07Z

Hoy es uno de estos días felices en mi vida.

Podría dedicarme a incluir en la entrada frases míticas como el “Are you from the past?”, o “Have you tried turning it off and on again?”, pero trataré de no sobreexcitarme. Podría verme decepcionado.

Anoche la emoción hizo que mis ojos se humedecieran cuando me enteré de que hoy era el día en que se estrenaba la tercera temporada.

Mierda, creo que ya estoy sobreexcitado. Y eso que no me he puesto unas gafas más grandes.

Si no sigues la serie, es menester que comiences a hacerlo ya.

Son sólo 6 episodios por temporada y vamos por la tercera, no te inventes excusas.

Actualización: No está nada mal el capítulo (ya está con subtítulos), pero la mejor sigue siendo la primera temporada. Por cierto, he aquí el enlace a la segunda, para quien lo quiera.

Inestable

2008-10-29T11:47:35Z

Uno de los motivos por los que he tenido abandonado el blog estos últimos meses era que, sencillamente, me iba demasiado bien.

Desde que hace hoy tres años creara El ángel exterminador lo he utilizado como vía de escape a sentimientos o reflexiones que tenía que plasmar en algún sitio, bien para aclararme o como mero desahogo.

En LiveJournal escribía para los amigos. Luego me mudé a un sitio donde pudiera seguir escribiendo pero no para una comunidad de contactos cerrada, sino en el que el diario fuera un escaparate a la calle más que un patio interior. Y, siendo un blog que aspiraba a que cualquiera que se topara con él pudiera convertirse en un lector, tenía que tenerlo en cuenta a la hora de escribir. Pero quería que, a pesar de estos cambios, siguiera siendo principalmente personal.

Es por esto que a ratos el blog pasa por crisis de identidad. Me pregunto si tiene algún sentido que escriba lo que escribo, si a alguien le interesa mi vida, o si realmente debería importarme si a alguien le interesa o no. Las visitas son pocas y los comentarios, cuando no brillan por su ausencia (lo más frecuente), no pasan de los dos por entrada.

Esto provoca que mi motivación respecto al blog disminuya y la frecuencia de las actualizaciones decaiga, lo que a su vez supongo me da aún menos lectores.

El porqué de esta entrada, querido lector, si te soy sincero, lo ignoro por completo. Lo descubriré, con suerte, cuando termine de escribirla.

Hace algún tiempo, cuando comprendí que esto más que un modo de informar sobre mi vida a conocidos y amigos había pasado a ser un medio de expresión y comunicación con el resto de mortales, decidí dejar de narrar los episodios de mi existencia como si de una telenovela se tratase, y contar las experiencias personales sólo cuando algo me impulsara a narrarlas y no necesariamente de manera explícita; bien cuando llegara a conclusiones o porque me afectara tanto que tuviera que verterlo aquí.

Pero si bien me he planteado dejar de escribir el tipo de cosas que escribo, creo que no sabría aunque lo intentara. Y esto es algo que quiero dejar(me) claro en esta entrada. Puedo publicar también otro tipo de entradas, o enfocar de forma distinta las más personales, pero no dejar estas últimas a un lado.

¿Exceso de ego? Puede. ¿Estúpido optimismo acerca de lo interesante que puede resultar mi vida para el prójimo? Algo de eso habrá, no lo niego. ¿Necesidad de reafirmarme? También probable.

Pero, al fin y al cabo, es lo que sé escribir, qué le voy a hacer. Y (muy) de vez en cuando se me aparece alguna persona que me dice que le gusta, o algún desorientado llegado de Google deja un comentario diciendo que con algo se ha sentido identificado.

Me gustaría mantener en El ángel exterminador un mayor nivel de actividad. Obviamente, la frecuencia de actualizaciones depende también en buena parte de mi situación personal. Estando a gusto uno se dedica a vivir las cosas más que a planteárselas, razón por la que los períodos de más equilibrio emocional son menos fructíferos para el blog. Pero, y (espero no sonar emo) supongo que por fortuna, dichos períodos no suelen durarme mucho.

(Radical cambio de tercio):

Alguien que me conozca sabrá que hasta cierto punto incluso trato de evitar la estabilidad. Prefiero una vida llena de altibajos emocionales a una mediocremente estable. Disfruto la sensación de vértigo que producen los cambios de una situación a otra radicalmente distinta. La ruptura. El paso brusco de un estado confortable a otro nuevo al que adaptarme. Me obliga a no acomodarme demasiado y a renovarme.

No busco relaciones largas y rígidas que a menudo terminan funcionando por inercia y me encadenan a una situación más o menos estática. Quizás, muy posiblemente, sea a lo que aspire más adelante. Llámenlo inmadurez si quieren, pero no es sentar la cabeza lo que quiero ahora. Quiero que no pare quieta, y ser constantemente sacudido por cuantas más y más diferentes experiencias mejor. Y no viviéndolas superficialmente apenas permitiendo que me rocen; quiero mojarme y sumergirme de pleno en ellas. Que me hagan seguir creciendo. No busco relaciones con futuro; las busco con presente.

Evidentemente esto no significa que yo le ponga un fin artificial a algo que funcione. Sólo que no me planteo un futuro lejano sino que busco la rentabilidad en el aquí y el ahora, y quizás en el futuro más próximo.

Ya llegarán tiempos en que quiera la seguridad de vivir en un estado más o menos imperturbable y con pocos sobresaltos. Pero tengo 20 años y me queda demasiado por vivir como para no querer explotar al máximo esta etapa. Ahora mismo veo mi vida como un mosaico. Y cada experiencia es eso, una tesela más con la que darle significado al todo. Y no quiero dejar de añadirle piezas que me aporten.

Creo que todavía me queda un tiempo de entenderlo así. Y mientras eso no cambie, mucho me temo que seguiré teniendo cosas con las que daros el coñazo en el blog.

No la miraba

2008-10-18T12:51:41Z

-Quiero poder enamorarme de ti.

Yo no la miraba. La contemplaba. Como quien se recrea en un cuadro o el mar.

Era el tipo de chica que antes jamás pensé que rozaría. Al que tenía absolutamente asumido que jamás podría aspirar. El tiempo me había llevado la contraria. Y conociéndola había sabido que su interior era no menos impresionante que su fachada. Ahora estaba allí, diciéndome que necesitaba que fuera sólo para ella. Que quería dejar de frenarse y darse la libertad de sentir por mí lo que había sentido por otros.

Para casi cualquier otro habría sido como que le tocara la lotería. Probablemente incluso muchos tipos con pareja se lo habrían replanteado de tener frente a ellos este panorama. Para mí era francamente tentador. Pero no era lo que yo mismo me pedía. Supe que tardaría en volver a sentirme así de inútilmente afortunado. Me decía a mí mismo que parte de mí se arrepentería de esta decisión, pero simplemente no era capaz de tomar otra. Y es frustrante tener que optar por la elección menos mala, cuando con todas las posibles se pierde tanto.

El final, que se venía esperando desde que todo comenzó, parecía estar más cerca que nunca.

Se me pasó por la cabeza que que, incluso siendo yo incapaz de renunciar a ciertas cosas por ella, quizás el próximo no la querría ni llegaría a conocerla tanto como yo. Claro que eso era lo más egoístamente satisfactorio de pensar. No gusta verse sustituido.

Mientras, mis ojos aprovecharon para zambullirse en los suyos por última vez aquella noche.

Special monsters

2008-10-08T18:27:51Z

Me hallo en el rastro de antigüedades de Badajoz. Todos los puestos tienen objetos tan asquerosamente tentadores como inútiles. Sin embargo, me limito a comprar lo que viene bien como atrezzo para el corto. O de eso me quiero convencer.

Estoy en el tenducho donde acabo de comprar 3 llaves viejas y oxidadas, contemplando desde todos los ángulos posibles dos cuernos entre los que no consigo decidirme. ¿Cuál está menos astillado? ¿Quiero el grueso o el fino? ¿Cuál está más blanco? ¿Realmente prefiero que esté más blanco? La voz con acento del vendedor me saca de mis divagaciones:

-Si quieres los dos te hago precio especial.

-No, no, es que sólo quiero uno. ¿Cuánto cuesta uno?

-3 euros.

Por fin me decido por uno de los candidatos.

-Te doy dos.

-Bueno.

Me ilusiona profundamente que que mi regateo haya salido tan sorprendentemente bien. Sospecho que no le importa la rebaja porque cobrarme dos euros por el cuerno sigue siendo un negocio redondo. Pero no me importa que me time. Tengo un cuerno. Mi cuerno. Y he sabido regatear con éxito. Me siento todo un pícaro diablillo.

-¿De qué es?

-De buey o de vaca, no sé si de buey o de vaca.

- Ajam.

-Da buena suerte, ¿eh?

-¿Qué?

-Que da buena suerte.

-Aah, sí, sí.

-Eso lo pones al lado de la cama y da buena suerte.

-Ya, ya.

-Claro que para que funcione hay que tener fe, si no tienes fe pues…

Supongo que ha leído mis ojos de hombre de poca fe. Le doy la moneda de dos euros que milagrosamente he encontrado en algún recóndito hueco de la cartera. Y, obviamente, prefiero darle la razón a ponerme a analizar la relación causa efecto entre mi fortuna en la vida y un cuerno feo.

-Hoombre, está claro.

La causa de que me hallara en tan pintoresco lugar adquiriendo un objeto arcaico es que en un futuro próximo, más concretamente mañana, marcho al pueblo almeriense de Adra al certamen de cortos 24 Horas de cine, organizado por la red social Cinemavip.

Ver mapa más grande

Estaré allí hasta el lunes, tiempo en el que habremos de rodar in situ, montar y entregar completamente terminado un cortometraje en tiempo récord (en principio 24 horas, pero en vista de las pocas horas de luz natural con las que íbamos a contar creo que han sumado alguna más), asistir a una gala con la proyección de todos los cortos candidatos, presenciar la entrega de ganar una cantidad ingente de premios, y quién sabe qué otras inolvidables peripecias y aventurillas nos deparará tan interesante empresa (sueno convincente cuando me entusiasmo, ¿eh?).

El premio en las distintas categorías se llama Torre del cine, ingeniosamente bautizado en referencia al objeto que podemos ver en esta foto vilmente robada de la web del ayuntamiento.

Nuestro delirante corto se titula Special monsters in the night (clic en el póster de abajo para leer la sinopsis en la web del concurso), y en él, aparte de interpretar un papelillo secundario, desempeñaré el rol de ayudante de dirección (que por cierto, no opta a premio en este mundo injusto en el que vivimos). No me preguntéis qué hace, porque creo que no lo sabré hasta que lo experimente.

Me hace bastante ilusión porque hasta ahora lo más serio que he realizado son algunos trabajos para la carrera como Estrés, que a nivel de calidad dejan mucho que desear, y en este concurso podré ver y sufrir el proceso de producción de un corto desde dentro.

Y uno se alegra aún más cuando ve titulares como este:
El I Certamen Internacional de Cortometrajes 24 Horas de Cine Adra 2008 incluirá cintas con equipos de trabajo pacenses.

Sí, señores, el gentilicio va por nosotros. Aún más: soy el 50% de los motivos por los que han escrito el título de nuestro corto en la noticia. Creo que es el mayor peso mediático con el que jamás he cargado. El otro 50% es la inefable María, que llevará el cargo de jefa de productora.

Lo que implica que ella, el director y un servidor vamos a ser los que menos horas de sueño podamos permitirnos de todo el equipo.

A la vuelta tendréis noticias de cómo ha ido la experiencia.

La pesadilla de los ateos

2008-10-02T18:10:14Z

¿Alguna vez me definí como ateo?

Retráctome. Acabo de toparme con un vídeo que me ha convencido de la Genialidad de la Creación.

Donde los ateos fallaron, triunfó este hombre. Por fin la Explicación Definitiva (como habrás observado las Mayúsculas son bastante Útiles cuando quieres hacer parecer más Importantes las Cosas) al hasta ahora tan sospechosamente perfecto diseño del plátano, que hasta hoy había sido motivo de algunas de mis dudas respecto a un mundo sin intervención divina. Una laguna en la teoría de la evolución que, de una vez por todas, alguien se ha decidido a sustituir por la Verdad.

¡Chúpate esa, Richard Dawkins!

Obsérvese que el tipo de la derecha es Kirk Cameron, el hijo adolescente guaperas de Los problemas crecen y que se ve que encontró el verdadero sentido de la vida en la predicación cristiana (delirantes anécdotas al respecto aquí).

Dios los cría y ellos se juntan (premio al mejor diseño web de la página con el dominio que seguramente más costó conseguir: creationism.org).

Actualización: Como dice mi señor padre, es una suerte que se decidiera a demostrar el diseño inteligente con un plátano y no mediante un higo chumbo. Quién sabe, quizás desafiamos a Dios cada vez que comemos un higo chumbo. Un punto de vista que da bastante que pensar… ¿Voy al infierno por osar pelar una naranja con cuchillo?

Lo mejor de alguno de estos sitios, como es el caso de creationontheweb.com, es que al parecer tienen tantas pruebas que respaldan el creacionismo que se permiten hacer una lista de argumentos “dudosos” o “poco científicos” que aconsejan a los creacionistas que eviten utilizar (obviamente, partiendo de la Biblia como fuente de Verdad incuestionable).

He de reconocer que, sin embargo, me parecía aún más fascinante la cruzada cotidiana contra Satán.

Como las estaciones

2008-09-27T17:56:33Z

“Hay veces en que la vida exige un cambio. Una transición. Como las estaciones.
Nuestra primavera fue maravillosa, pero el verano ha terminado… y nos perdimos el otoño.
Y ahora, de repente, hace frío. Tanto frío que todo se está congelando.
Nuestro amor se durmió y la nieve lo tomó por sorpresa.
Y si te duermes en la nieve no sientes venir a la muerte.

Cuídate.”

Faubourg Saint-Denis (Paris, je t’aime) - Tom Twyker

Special needs

2008-09-27T14:17:18Z

Lo de venir a Oxford ha sido un poco inesperado.

En principio no pensaba venir por cambiar de planes con respecto al año pasado. Parecía tener la posibilidad de otro trabajo interesante para las vacaciones que finalmente se ha torcido y semanas después de haberme resignado a un verano sin planes más interesantes que julio en Badajoz y agosto en Almería me dio por preguntar por alguna plaza libre en el campus de Harcourt Hill de la Oxford Brookes University, exactamente el lugar donde trabajé el pasado verano, sin muchas esperanzas por ser ya bien entrado julio.

Pero aquí estoy. Para vivir aquí estos días mis padres me han adelantado dinero que tendré que devolverles en cuanto cobre y me han pagado el bus hasta Madrid y el billete de avión con la condición de que apruebe las dos asignaturas que tengo en septiembre y mantenga mi cuarto ordenado durante un año entero. Esto último me parece una tarea prácticamente imposible, pero son las condiciones que mi padre ha impuesto en unas negociaciones muy poco bilaterales reflejadas en un contrato que ambos hemos firmado y del cual guardaremos una copia cada uno. Lo del papelito es verídico y es, cómo no, idea de mi querido progenitor con complejo de padre de la familia de Los problemas crecen. Creo que a veces, más que físico, parece psicólogo.

Siendo la segunda vez el viaje lo hice libre de todo el miedo que tenía el año pasado, aun viniendo ahora menos preparado. No sabía qué empresa de bus llevaba del aeropuerto de Lutton a Oxford ni una vez allí donde podría coger el autobús que me llevara a Harcourt (eso sí, sabía que no pensaba pagar el taxi), pero no me sentía inseguro ante la idea de buscarme la vida.

(Hasta que haga funcionar el reproductor de Goear, escuchar aquí)

Hace poco he descubierto esta canción en mi portátil. Y, como cada vez que descubro un tema que no sabía que tenía y me gusta especialmente he pasado por una racha de escucharlo varias veces al día hasta hartarme. Y en este caso no es una escucha del todo libre de cierto grado de masoquismo, siendo una de las canciones que me pasaste tú hace un año, precisamente aquí.

En parte me ha gustado venir porque me da la opción de, por decirlo de alguna forma, exorcizar la ciudad de ti.
Quiero, al menos parcialmente, librar Oxford de tu fantasma. Aunque no olvidarte, sí ser capaz de guardar de este sitio un recuerdo independiente que no vaya a la fuerza unido a ti.

No quería que pasaran los años y tu recuerdo echara raíces en el de la ciudad hasta que me diera miedo volver.

Las calles de Oxford siguen teñidas de ti más que de cualquier otra persona o experiencia. Todavía nos veo y escucho nuestras conversaciones en todas partes: la galería comercial, la estación, el autobús. Y revivo entonces todos aquellos momentos en un instante.

El autobús. Nunca imaginé que te vería llorar tanto como en aquel último viaje juntos en el que llevaba a la ciudad. La auténtica y definitiva despedida varias semanas más tarde, cuando salías de Almería, fue mucho más fría.

El propio Harcourt Hill evidentemente tampoco es un lugar exento de huellas. Aquí nos conocimos y todo empezó en el césped del campo de rugby. Y a menudo la mirada se me escapa a la puerta de la casa en la que vivías.

Decías que nadie nunca había sido así contigo, y yo me preguntaba cómo habían sido los anteriores.

No sé cuándo seré inmune a ese sabor agridulce que tiene todo lo que aún te trae irremediablemente a mi cabeza. Tendría que vivir más cosas aquí, supongo.

Aún no dejo de preguntarme por qué tuviste que cortar de raíz con todo. Llevar la frustración de saber cada vez que habláramos que no podría aspirar a nada más contigo me habría costado mucho menos que asimilar que para no sufrir me habías arrancado de cuajo de tu cabeza, y que un correo disculpándote por ello sería lo último que sabría de ti.
Me gustaría saber qué ha sido de tu vida y si has vuelto a recordar algo de todo aquello.
Es por esa absoluta ignorancia, porque de repente somos desconocidos, por lo que me duele tanto pensar en ti. Aunque siguieras presente en cada rincón, con un final feliz Oxford me sería mucho más fácil.

Remember me when you’re the one you always dreamed.

Special needs - Placebo

Good to be back

2008-07-10T14:33:03Z

Mañana a estas horas estaré ya de nuevo por aquí.

Trataré de dar señales de vida.

Más que desde Badajoz, al menos.

A quienes van al concierto de Bob Dylan (guiño, guiño), disfrútenlo por mí.

Al menos mi excusa para no ir es que estaré de viaje (salgo esta noche para Madrid) y no que no tenga dinero, la vigente hasta ahora. Mucho más digna, sin duda.

El retorno del caniche

2008-09-27T14:15:48Z

El 11 de abril, Lorena vuelve.

Vuelve tras varios meses de no intercambiar más palabras que un hola ocasional en los pasillos de la facultad y algunas desesperantes conversaciones por messenger. Desesperantes porque nos era imposible entendernos. Ella era incapaz de justificar lo ocurrido y yo de olvidarlo; me invadía una especie de rencor que se entremezclaba con los resquicios de lo que ella no había dejado de significar para mí. No podía volver con ella ni sacarla de mi cabeza.

Vuelve gracias a una de estas conversaciones. Una en la que, después de mucho tiempo, sintonizamos. En alguna asignatura nos repetían que el componente emocional es lo que hace que la audiencia se identifique con el contenido de un medio. No sé quién haría el papel de medio aquí, pero así volvemos a conectar. Por primera vez no intentamos arreglar lo ocurrido, ni buscarle motivos (concepto que trae aparejado necesariamente el concepto de culpabilidad) y entrar así en discusiones sin salida. Esta vez nos limitamos a recordar los buenos momentos juntos que los dos añoramos.

En mi cabeza oigo los comentarios del imaginario público de la telenovela en que mi vida parece convertirse a veces:

-Venga ya, ¿ella otra vez? Cambia de canal, por dios, que aquí ya no saben qué inventarse.

Y es cierto, parece recurso chapucero de un guionista falto de nuevas ideas.

Alguno dirá que era de lo más predecible. A mí, sin embargo, me pilló por sorpresa.

Aunque no había dejado de estar presente en mi cabeza, tenía asumido que la historia con Lorena había terminado. Estaba presente, sí, pero distante. La había desterrado a un rinconcito mental donde no estorbara.

Es cierto que antes habían sido muchas las veces que me había prometido no volver a ella y había caído luego en la tentación, saliendo escarmentado sólo hasta la próxima vez que me faltara voluntad para apartarla definitivamente de mi cabeza.

Pero ya lo había conseguido. Había continuado con mi vida, y ella formaba parte de la colección de historias pasadas, no de mi presente.

Pero de repente me había dado cuenta de que la echaba de menos otra vez. Extrañaba nuestra forma de conectar, de saber hacernos reír. Extrañaba nuestras bromas y aquellos roces sutiles, detalles de los que pareces no ser consciente cuando están ahí siempre que los requieres.

Hablamos y ella confiesa que también me echa de menos. Dice pensar que ya no sería como antes, que ahoa sí podría funcionar. Pero para qué intentarlo, si no estaría dispuesta a tener nada conmigo sabiendo que mantengo otras relaciones.

Al final cede. Y así empezamos una vuelta a las andadas con fecha de caducidad.

Decías que te sentías como al principio del todo, cuando el aire en la relación no estaba viciado. Y ciertamente, no había mucha diferencia.

Me ha gustado volver a hablarte sin miedo a empeorar la relación, e incluso con la certeza de mejorarla. Me ha gustado volver a saber cómo se sentía un abrazo tuyo. Y me ha encantado sentirme de nuevo contigo como entonces. O casi.

Casi porque, aunque me haga ilusión, la motivación por mi parte no es la misma. Y no es rencor. Pero no puedo negar que cosas que pasaron me hicieron relegarte a otro lugar y no podría traerte de vuelta ahora.

Dentro de otros cuantos meses podría ser yo el que volviera detrás de ti, ya nada me sorprendería. Pero ahora mismo, y es algo de lo que no me alegro en absoluto, creo que has hemos llegado tarde.

Now you are near
And now you are here
It’s me

Every - Marlango

Vaya por dios (bis)

2008-06-19T11:15:48Z

Si ya me pareció cuanto menos curioso que el primo de Rajoy, aquel cuyas palabras sobre el cambio climático se encargara nuestro amado Marianico de sacar bastante de contexto, hubiera sido profesor de mi querido progenitor, y más me sorprendió poder conocerlo personalmente en Sevilla (”hola, este es mi hijo David”, “hola, David, ¿qué hay?” y poco más), ahora me entero de que su hermano es uno de los cinco detenidos por el secuestro del padre empresario del amigo de una amiga mía de Sanlúcar (sí, quizás es necesario que lo leas todo de nuevo).

¿Me impacto en exceso? Quizás. Pero aún soy joven y me impresionan con los raptos cuando los detenidos son hermanos de personas (aunque tangencialmente) conocidas y de las personas raptadas me distancian dos grados de separación. Será irse acostumbrando, oye.

Los detalles, con enlaces y todo, los tiene este hombre.

Veremos en qué acaba todo.

Por joder

2008-06-04T12:10:36Z

“Cada vez que los veo me los imagino en un prado con florecillas.”

Un amigo de Almería sobre los emos, góticos y demás personajes de aspecto siniestro.

La ciencia del sueño

2008-09-27T14:21:47Z

Fue por el comentario de alguna tercera persona que supe que te había dado por el rap.

-¿Así que hiciste un concierto? ¿Y dónde?

-En el López de Ayala.

-¿Qué? ¿Aquí, en Badajoz?

-Sí.

-¿Viniste a Badajoz? ¿Y por qué no me avisaste?

-Porque era un concierto que ya habías hecho tú y, no sé, no quería. Además yo tenía cosas que hacer y seguro que tú también. Si hubiera estado contigo, por ejemplo, no habría podido realizar la misión de iniciarme en el boxeo. Pero este fin de semana voy y quiero verte.

-Ah, ¿sí? ¿Y no tienes ninguna misión ahora?

-Sí que tengo. Ir a la luna. Contigo…

Se cortó. Aunque sonó como si alguien hubiera colgado.

Y no habías sido tú, parecía haberte pillado por sorpresa en mitad de un párrafo importante. Y tu “contigo” había sonado tan próximo…

Obviamente tampoco yo había sido.

Lo de ir a la luna parecía venir de alguna broma absurda de meses atrás que se hubiera convertido en una de esas expresiones con significado sólo para nosotros.

Quise volver a llamarte, pero ya no había teléfono.

Entonces desperté. Y tu voz pronunciando aquella última palabra aún resonaba en mi cabeza, en algo parecido a un eco mental.

Sonaba: Theme - Jon Brion (de la BSO de Olvídate de mí, por segunda vez)

Eres nuestra

2008-05-26T14:33:22Z

Señores lectores, hemos capturado una Arridens para las neuronas. Ha dejado wordpress.com por tresneuronas.net, lo cual es una muestra de talento, valor, y por qué no decirlo, cierta dosis de estupidez.

He estado esperando días a ver si me salía un post de bienvenida pero nada, que no sé escribir esas cosas salvo cuando realmente se merecen. Si buscabas otra cosa haberte metido en Weblogs SL, chica.

Lo que sí te dedico es un post de advertencia: una vez que eres neurona ya no hay marcha atrás.

De modo que no voy a volver a ser el único y solitario lonely loner on a lonely road, alone en el dominio.

Pasen y vean su blog, aunque sea para admirar el favicon que le ha hecho un servidor (sí, a estas alturas cada vez me enorgullezco por menos).

Al margen de todo esto, y con un día de retraso, feliz Día de la Toalla.

Y en homenaje al insuperable Douglas Adams transcribo un par de párrafos de la Guía, encontrada en pdf aquí.

«Flotas Constructoras Vogonas. Esto es lo que tiene que hacer si quiere que le lleve un
vogón: olvidarlo. Son una de las razas más desagradables de la Galaxia; no son
realmente crueles, pero tienen mal carácter, son burocráticos, entrometidos e insensibles.
Ni siquiera moverían un dedo para salvar a su abuela de la Voraz Bestia Bugblatter de
Traal, a menos que recibieran órdenes firmadas por triplicado, acusaran recibo, volvieran
a enviarlas, hicieran averiguaciones, las perdieran, las encontraran, las sometieran a
investigación pública, las perdieran de nuevo y finalmente las enterraran bajo suave turba
para luego aprovecharlas como papel para encender la chimenea.
»El mejor medio para que un vogón invite a una copa es meterle un dedo en la
garganta, y la mejor manera de hacerle enfadar es entregar a su abuela a la Voraz Bestia
Bugblatter de Traal para que se la coma.
»De ninguna manera deje que un vogón le lea poesía.»

(…)

La poesía vogona ocupa, por supuesto, el tercer lugar entre las peores del Universo. El
segundo corresponde a los azgoths de Kria. Mientras su principal poeta, Grunthos el
Flatulento, recitaba su poema «Oda a un bultito de masilla verde que me descubrí en el
sobaco una mañana de verano», cuatro de sus oyentes murieron de hemorragia interna, y
el presidente del Consejo Inhabilitador de las Artes de la Galdia Media se salvó, perdiendo
una pierna en la huida, Se dice que Grunthos quedó «decepcionado» por la acogida que
había tenido el poema, y estaba a punto de iniciar la lectura de su poema épico en doce
tomos titulado «Mis gorjeos de baño favoritos», cuando su propio intestino grueso, en un
desesperado esfuerzo por salvar la vida y la civilización, le saltó derecho al cuello y le
estranguló.

De ninguna manera dejes que un vogón te lea poesía.

Amén.

Fotogenia (II)

2008-09-01T10:48:22Z

Aquí algunas otras fotos que he podido hacer con la cámara. La textura no es mérito mío, se debe al escaneo de las imágenes. Al usar la analógica, en lugar de imprimirlas todas directamente a papel, las grabamos a CD y de ahí elegimos las mejores para entregar en las prácticas.

Creo que por primera vez en mucho tiempo estoy redescubriendo empíricamente el significado de la palabra “estrés”.

Aparte de terminar y preparar la presentación de un trabajo en grupo que consiste en el análisis de Willy Fog (diréis que mi carrera no mola) que expondremos el lunes haciendo gala de nuestras indudables dotes para la improvisación, hacer casi por completo un trabajo de publicidad en el que tenemos que idear una campaña publicitaria enterica (con storyboard del spot incluido) que tendremos que entregar el lunes y exponer el miércoles, grabar un breve corto sobre el estrés esta mañana-tarde y montarlo en los próximos días, tengo que ponerme a estudiar un cuatrimestre de una asignatura tan hostil como Estructura económica de los medios audiovisuales para este martes.

Me siento como en una sala repleta de super discos chinos, todos a punto de caer.

Lo peor es que el estado de hiperactividad en el que me obligan a hallarme me está empezando a gustar.

Menudo el mesecito que se avecina.

Extremúsika 2008

2008-04-29T21:32:23Z

5 de la tarde, hora arriba hora abajo. Servicios masculinos de la estación de autobuses de Cáceres. Un abuelete acaba de posicionarse en el meadero de mi izquierda.

-Vaya cómo está la estación, ¿eh? Jamás en mi vida la he visto así de llena, está hasta arriba.

-Uhmm. Bueno, sí, todos los años es igual.

-Y todos sois del sitio ese, ¿no? ¿El Womad ese?

-No, no, este es otro.

-Y habrá gente que venga de muy lejos. ¿De dónde vienes tú?

Comienzo a preguntarme si me está lanzando miradas sospechosas o es sólo mi imaginación. Igual le ha gustado mi sudadera.

-De Badajoz.

-Ah, bueno, eso está cerquita.

-Sí, sí -. He terminado. No sé si quedarme y seguir con la conversación. Me ha dado la idea de comenzar un libro titulado “Charlas de urinario”. Pero me resigno, Amanda está esperando -. Bueno, hasta luego, ¿eh?

-Venga, adiós.

Los pocos ancianos que hay en la estación contemplan entre incrédulos e indiferentes el panorama, enmedio de un mar de punks, heavies, rastas y demás personajes difíciles de etiquetar que han ocupando todo el suelo del edificio. Alguno de los viejecillos incluso hace bailar discretamente su bastón al ritmo de los bongos y las guitarras que tocan alguna canción de Delinqüentes. Otro se ha dormido en los asientos. Hay una nube densa de olor a porro que cubre la sala, y me estoy cagando levemente en los que dan por hecho que quiero tragarme su humo.

Amanda está donde la dejé, sentada bajo una cabina telefónica, entre una máquina de bebidas y una báscula que hemos desenchufado para tener donde cargar nuestros móviles. Las básculas en las estaciones son resquicios del pasado, nadie la va a echar en falta. Me escuece la garganta, quizás porque me acabo de comer 280 gramos de chorizo picante a bocados y sin pan.

Nos hemos tenido que marchar del recinto donde se celebraba el festival.

Entre el aparente abandono del sitio por parte de las autoridades, la gente luchando por salir de allí y el aspecto de la zona, con basuras en todo el suelo, vallas caídas y contenedores tumbados, aquello parecía el escenario de alguna catástrofe nuclear.

Al margen de la estupenda compañía y de los buenos conciertos (me quedo con Hora Zulú, Loquillo, Violadores, Gwendal, Mojinos y Def Con Dos como los más reseñables), el Extremúsika de este año, el quinto al que voy, me deja con un sabor de boca agridulce.

Llamémoslo de alguna manera que no nos haga sentir demasiado desgraciados. Llamémoslo aventura. Quien haya ido al festival este año, y particularmente quien haya dormido en las zonas de acampada del festival, habrá vivido una auténtica experiencia de lucha por la supervivencia. Prueba de esta orgiástica batalla contra el frío, el viento, la lluvia y el barro ha sido la hipotermia que la noche del viernes afectó a una veintena de personas.

Hemos tirado tiendas, echado ropa a perder… En particular yo he sufrido la inmejorable permeabilidad de mis zapatillas que, combinada con la de mi saco de dormir, me ha mantenido con los pies húmedos ininterrumpidamente durante dos días. Perfecto.

Lo peor: me he perdido Molotov.

Es la primera vez que hago esto de meter vídeos propios y editados a propósito para una entrada. No sé qué os parecerá ni si quedan bien. En todo caso, de momento no es más que una prueba.

En fin. En foros y comentarios en periódicos hemos leído y oído bastantes y muy variadas opiniones sobre lo que ha rodeado esta edición de Extremúsika, y particularmente sobre Ángel Romero, director de la promotora. Hay quien lo compara con un mafioso, quien se caga en sus difuntos y quien poco menos que le pinta de santo.

Voy a escribir lo que pienso, y a más de uno le parecerán obviedades.

Santo no creo, pero ha tenido la decencia de dar la cara personalmente frente a una multitud cabreada. Y viendo en foros la actitud de muchas personas, yo no sé si tendría el valor.

Si no te sale, ve el vídeo aquí.

Bien. Las críticas sobre la organización del evento son algo bastante subjetivo, y aunque he leído por ahí varias y algunas bien fundadas, no voy a escribir ninguna aquí porque personalmente no tengo quejas o no me apetece pensarlas.

De modo que no voy a hablar de si había suficientes duchas o si eran simpáticos los seguratas. Ni siquiera de si nos engañaron cuando anunciaban que habían puesto tierra que drenaría, si timaron a la organización cuando la compró, o de si sencillamente no existe arena capaz de drenar tal cantidad de agua (opción que supongo más probable). Sí que me permito decir que las famosas palabras de que el festival no se suspendería a menos que viniera un tsunami eran cuanto menos pelín imprudentes.

Sí voy a hablar de lo que viene detrás de la suspensión del sábado.

La productora A Vallekas tiene el detalle de devolvernos la tercera parte de la entrada.

Y no nos engañemos, si nada le obliga es un detalle. Es cierto que darnos el dinero proporcional a la parte del espectáculo que se ha visto suspendida debería ser lo mínimo en los eventos de este tipo, pero las condiciones de la entrada que hemos aceptado al comprarla establecen que “si la suspensión se realiza una vez transcurrida más de la mitad del espectáculo, no habrá lugar a devolución alguna”. Si dichas condiciones deberían ser otras no es un tema que discutir ahora.

Claro está que no lo hace desinteresadamente. Sabe que así el festival no perderá tanta imagen como haría de cualquier otro modo, y habrá más gente dispuesta a no sustituirlo por el Viña, el Viñarock (que me acabo de enterar que no son el mismo, para más info la wikipedia) o el Derrame el año que viene. Pero con todo y con esto, no deja de ser un detalle.

No digo que tengamos que darle las gracias; si ellos no son culpables del mal tiempo menos lo somos los espectadores. Y como se puede leer por ahí, el sábado no es un tercio del festival, es mucho más. Ni en número de conciertos, ni en horas de música, ni en el caché de los artistas que actuaban. Hay gente que ha estado dispuesta a pagar el precio de la entrada sólo por ver a Molotov o a Europe. Pero aquí nadie ha salido ganando, y lo que más nos duele no es precisamente haber pagado más de lo que hemos visto.

Sin embargo, cómo no, hay quien dice que ha sido algo que a la productora le ha salido rentable. Que los artistas del sábado, al no actuar, cobran la mitad. O que, en todo caso, todos los gastos los cubre el seguro. Y que habrá gente que ni vaya a por la devolución de la entrada, dinero que se podrá quedar la empresa. Genial, vamos. Para A Vallekas, que ojalá pasara esto más veces.

En mi humilde opinión, o son rematadamente ingenuos o les pueden las ganas de comprender la historia en términos de buenos y malos malísimos. Aquí todos hemos perdido. Ángel como empresario y nosotros como público. Dejando a un lado el descenso de asistencia que pueda acarrear esto para ediciones venideras del festival, las pérdidas económicas han debido de ser más que notables. Mucho me extrañaría que los grupos cobraran mucho menos de su caché hayan actuado o no. Más me extrañaría que una compañía de seguros sufragara todas las pérdidas. Y más extraño aún me parece que lo que la productora ahorre por gente que opte por no cobrar la devolución del tercio de la entrada sea compensado por todos aquellos que cobren como si la hubieran comprado en taquilla. Porque si, como tengo entendido, los que la compraron en el mismo recinto sólo tienen la pulsera como prueba, ¿no puedo ir yo, hacerme pasar como uno de ellos y cobrar la tercera parte de la entrada de 65 € y no de la mía de 50?

Actualización: acabo de leer en la entrevista de Rock In Spain que según Ángel Romero lo de dar sólo la pulsera fue algo que hicieron no con todas las personas que compraron entrada en taquilla y que en principio no serviría para devoluciones, a menos que se diera un voto de confianza.

Y bueno, temas económicos aparte: no debe de haber sido fácil poner los esfuerzos para contratar a todos los artistas del cartel del sábado, varios de ellos extranjeros. Y a nadie le gusta perder gratuitamente un trabajo de meses. Aunque a los conspiranoicos que disfrutan viendo corporaciones malvadas quizás prefieran llegar a pensar que ni siquiera había nada preparado para el sábado, que A Vallekas contrató a los comunistas para que alteraran el clima y que está reuniendo fondos para comprar un ejército con el que dominar el mundo (para un pleno disfrute mental de tales teorías, recomiendo pulsar play).

De hecho, algo de lo que yo no estaba enterado es que, según esta noticia, el Espárrago cerró porque acarreaba las pérdidas económicas que le causó una edición en la que sucedió lo mismo que aquí.

De hecho aquí la productora se está planteando no hacer futuras ediciones del festival. Algo que a algunos nos jodería bastante.

En cuanto al famoso concierto “privado” de los Gipsy Kings, quien quiera verlo como una muestra de hipocresía, de egoísmo o de falta de consideración, allá él. (Actualización: una vez más, en la entrevista Ángel da información al respecto).

Obviamente nadie me paga por defender a la organización ni a su director. Pero críticas viscerales y poco constructivas sobran y quería dar mi opinión.

Claro hay varios aspectos bastante negativos.

Por ejemplo, está terriblemente feo quitar la seguridad de las entradas a la zona de acampada sólo porque se había suspendido el festival, cuando mucha gente tenía reservada la vuelta para el domingo y no tenían otro sitio donde quedarse a dormir. Ha habido robos por ello.

Y también muy mal está cerrar el foro del festival, que a día de hoy redirige a la web de Extremúsika, consiguiendo sólo que la conversación (aunque no siempre merece ser llamada como tal) simplemente se traslade a foros de otras páginas como Manerasdevivir.

Déjame que al menos te reproche si esta noche
estoy llorando y sin ti.

Agua de mayo - Hora Zulú

Por supuesto, si de los pocos que se dejen caer por aquí alguien quiere dejar en los comentarios su punto de vista, bienvenido sea.

No sé

2008-04-23T21:38:27Z

a qué tengo más miedo.

Si a que sufras por mí

o a que no lo hagas.

Mitosis

2008-05-26T21:46:26Z

Es un placer estrenar en el blog la primera producción videoartística cinematográfica conjunta entre el genio de Cancho (El Menachil FILMS) y yo, que espero no sea más que el inicio de una larga y fructífera serie de colaboraciones.

Obra profunda, a la vez que recuerdo de familia. El día en que Chema aprendió a practicar la división celular.

La banda sonora, para quien no la reconozca, es 2005 de SFDK.

Fotogenia

2008-04-09T12:12:19Z

En comunicación audiovisual te pueden acabar atrayendo mundos de los que antes no tenías ni idea. Te puede pasar con el cine, la radio, el periodismo o la tele.

Yo en mi carrera, entre otras cosas, le he pillado el gusto a la fotografía. Es la primera vez que compruebo las consecuencias reales de los conceptos velocidad de obturación o apertura de diafragma, que hasta ahora sólo sabía que existían en la teoría. Para las prácticas de foto que nos piden usamos alguna de las réflex que nos presta la facultad, algunas digitales. Estas últimas son en concreto EOS 300D, modelo que Canon dejó de producir hace algunos años y que, según la Wikipedia, costaba 1100 euros cuando salió a la venta en el 2003.

Cuando cojo un maquinón así comienzo a hacer fotos hasta a las piedras. Me acostumbro, devuelvo la cámara (las digitales tienen que dormir en la facultad, si bien las analógicas las podemos tener durante varios días) y, cuando otro día veo algo me apetece fotografiar, lo único que tengo a mano es el móvil. Y antes era aficionado a hacerlas con el aparatillo, pero desde que he tocado la réflex se me han quitado bastante las ganas.

En fin, que me apetece publicar algunas de las fotos que he hecho aprovechando que tenía que hacer las prácticas. Digo “algunas” porque son las pocas decentes que he conseguido, tras cientos de intentos por lograr una foto digna.

Como esta, las cuatro siguientes fotos están hechas en la alcazaba, donde se encuentra la facultad.

Los pies de Marcos. Con Sergio y con él estuve haciendo las prácticas. Yo estaba esperando a que bajara el pie izquierdo, pero ahora pienso que quedaba mejor así.

Yo saltando. Foto por Marquitos.

Sergio el rayo. Esta sólo era, como la anterior, para hacer experimentos cambiando la velocidad de obturación.

Farola absurdamente encendida.

Banquito en el parque San Fernando.

Mientras esperábamos a que imprimieran las fotos de las prácticas, nos pusimos a hacer el imbécil con los carritos.

Le había pillado yo el gustillo a esto de tirarme al suelo.

Novísimas farolas de mi antiguo instituto.

Novísima verja de mi antiguo colegio.

Esta fuente es del mismo parque que el banco. Estas fotos sí que forman parte de una práctica. La diferencia vuelve a estar en la velocidad de obturación. Me encanta en la primera cómo se ven las gotas suspendidas como a medio metro de la fuente.

La segunda práctica consistía en utilizar el enfoque. Hice una enfocando al saltamontes escalando la muralla (de nuevo en la alcazaba) y otra al fondo sin mover la cámara del trípode, y me gustó bastante cómo quedó la primera.

Estas y otras cuantas fotos las encontraréis en mi Flickr.

Voz en off

2008-03-26T21:01:14Z

“Hay momentos de silencio en los que suena una voz en off en mi cabeza. Pero con algunas personas pienso: ¿esto es sólo una voz en off, o tiene subtítulos que los demás pueden leer?”

Arridens, cinematográficamente hablando.

Porque la vida es algo así como “bienvenidos a mi audiocomentario“.

Presiento

2008-03-05T23:31:41Z

… que este es el comienzo de una hermosa amistad.

O lo que surja, pero que dure. De nombre, y si no se me ocurre ninguno mejor, Loren (gracias a Cancho por la sugerencia).

Geanini

2008-03-26T21:01:07Z

A veces siento nostalgia. De casi todo.

Me ocurre de tarde en tarde. Pasa el tiempo, veo mis cambios, y aunque esté satisfecho no logro evitar sentir cierta lástima por saber que situaciones pasadas, y cada David concreto que las vivó, sólo quedan más y más atrás.

Es una tontería. El cuerpo me pide volver a ser consciente de ellas, traerlas mentalmente al presente por un rato, recordarme, compararme, ver qué me ha hecho ser el yo de ahora, echarme las cinco lagrimitas de rigor y volver a la realidad renovado, habiendo vomitado los malos espíritus, en paz otra vez con mi cosmos. Y al rato ni comprendo qué me pudo llevar a estar así.

Contigo lo que me pasa es básicamente eso. Como no sé si algún día me desahogaré contigo, hoy lo hago por aquí.

Eres la persona con la que más he aprendido en la relación en la que me he sentido más lleno. Creo que nunca con nadie he sido tan radicalmente yo. Posiblemente nadie me ha conocido mejor.

¿Y ahora qué? Ahora nada. Tras dejarte me dolía demasiado mantener el contacto que me hubiera gustado.

Todo queda en un poco entusiasta “Hola, ¿qué es de tu vida?” que leo mientras me construyo un muro que los recuerdos no hagan derrumbar: no quiero pensar que no he avanzado.

Tras el muro, parte de mí sí se viene abajo.

Has dejado de esas heridas que no van a cerrar mientras te recuerde. El espejismo de un sentimiento pasado que se niega a morir, aunque no siga vivo.

Seguramente contemplo los recuerdos a través de un prisma que los distorsiona. Pero sé que sólo vas a estar cada vez más lejos. Serás un punto en el horizonte, terminarás por desaparecer y sólo quedará este fantasma.

Y eso sí me jode.

Suena: The Scientist - Coldplay

Meme

2008-03-03T20:22:57Z

Qué ilu. Cancho me invita a participar en un meme, el primero que hago. Consiste en lo siguiente:

1 - Pilla un libro cercano de 123 páginas como mínimo.

Como cercano, tenía más a mano uno de periodismo audiovisual que me tuve leer para un examen en febrero, pero aunque el libro me gustó no me parecía el más adecuado.

Hace años que apenas leo, y menos ficción. Por eso tengo siempre en el estante que hay sobre mi cama los mismos libros, a modo de recordatorio. Uno de estos que siguen esperando que algún día los coja y los termine es El restaurante del fin del mundo, de Douglas Adams. Segundo libro de la serie de La guía del autoestopista galáctico.

2 - Ábrelo por la página 123.

Uhm. Realmente debería comenzar a leerlo de nuevo. Y sin abandonar a la mitad esta vez.

3 - Lee la quinta frase.

Correcto. Aunque ha costado lo suyo, son cinco oraciones larguísimas.

4 - Transcribe las siguientes tres frases.

Vamos allá. Las cursivas no son mías.

La Guía del autoestopista galáctico da la siguiente definición de la palabra “infinito”.

Infinito: Mayor que la cosa más grande que haya existido nunca, y más. Mucho más que eso, en realidad; verdadera y asombrosamente enorme, de un tamaño absolutamente pasmoso, algo para decir: “vaya, qué cosa tan inmensa”.

5 - Manda el meme a 5 personas.

Este meme está hecho para gente con más contactos en la blogocosa, sin duda. Como mi influencia es bastante limitada, me contento con pasar la bola a 4 blogueros.

Los nombres de los afortunados son: la peligrosa en general Arridens, la compañera de carrera y dueña de un blog ~~sadomaso~~ literario Walkirja y mis viejos amigos de LiveJournal: Alytes y Henry_w. Venga, ahora hacedlo, no me dejéis mal.

Definitivo

2008-02-28T21:36:02Z

De dar tantos bandazos me ha parecío ver un arte
en construir un camino pa no ir a ninguna parte
y al menos vi motivos siempre como pa decirte
que quizás nunca tuve nada nuevo que contarte.
De no saber qué hacer entré otra vez en este ostracismo,
llamado a ser soldado en las filas del pesimismo.
Me puse a revisar las bases de mi agnosticismo
y por no querer creer no quise creer ni en mí mismo.

(…)

Que ahora ha cambiao mi suerte
y me han vuelto a entrar ganas de querer quererte
y contarte que to esto no lo hago ni mucho menos yo por ti.
Y no me siento na arrepentido. Tengo que serte del to sincero.
Porque las penas mató el olvido, me las dejé por los ceniceros.

Por los ceniceros - Hora zulú

Madre del amor hermoso:

Molotov, Hora Zulú y Violadores del Verso en un mismo sitio.

Que no, que no lo asimilo. Creo que voy a morir esos días.

(Ya me parecía increíble con los dos últimos, pero de la asistencia de Molotov me acabo de enterar y estoy en algo parecido a un trance).

Paradójicamente, el diseño del cartel sólo poniendo gran esfuerzo podría ser más cutre.

A quien vaya, allí nos veremos.

La danza de la cabra

2008-02-20T21:40:57Z

Hoy volviendo de la facultad, ya a pocos cientos de metros de mi casa, he oído el sonido de un organillo y me he acercado a curiosear. Y he visto un espectáculo que no recuerdo haber visto antes en persona. Al menos no con cabra incluida.

Un hombre mayor de bigote cano con boina y palito en mano instaba al animal a moverse sobre la escasa superficie de una pieza de madera en lo alto de una pequeña escalera. Mientras dos jóvenes gitanas (hecho singular, pues él era payo) pedían dinero a los poquitos viandantes que circulaban por la acera, entrando también en los comercios de la calle y paseando un gorro bocarriba ante clientes y dependientes testigos del espectáculo. Y un perro (¿quizás un caniche?) trataba de mantenerse sobre dos patas al ritmo del pseudónimo de pasodoble que salía del teclado, que sonaba solo, sin que nadie siquiera se molestara en fingir que lo tocaba.

Me he preguntado por cuanto rodearía la vida de personajes tan pintorescos. Se me ha pasado por la mente la idea de correr a casa a por mi cámara y hacerles un minidocumental. Algunas preguntillas, nada más. Cómo se habían introducido en tal negocio, cuánto tiempo llevaban en él, a qué más dedicaban su vida, de dónde eran, no sé. Tenía curiosidad. Pero antes de haberme terminado de decidir (casi con toda seguridad hacia el no, dudo que llegaran a dedicarme gratuitamente un tiempo en el que podrían estar si no cobrando, sí intentándolo) una de las muchachas le ha dicho algo al viejo, quien ha asentido y ha bajado a la cabra de su pedestal. Supongo que consideraron que ya habían explotado suficientemente el lugar que no parecía haberles sido demasiado rentable, porque cabra y perro atados a una correa cual sacados a pasear tres veces al día, escalera bajo el brazo y organillo empujado sobre un carro, la peculiar familia se ha marchado en la dirección por la que yo había llegado.

Dejo aquí el escaso testimonio gráfico que he conseguido. Debería haber hecho más fotos y más cerca, pero no tenía dinero para pagarles y he intentado ser discreto. Sirva esta entrada de homenaje a los trabajos, como el de los afiladores de cuchillos (otro oficio curioso para un documental), que perviven a duras penas como sacados de otra época, con cierto toque romántico y en obvio peligro de extinción.

Casi 7 meses juntos

2008-02-14T11:48:08Z

Y ni la más mínima crisis.

Feliz día de San Valentín, pequeña.

Sonando: Foxy lady - Bomfunk MC’s

Carnaval 2008

2008-03-26T21:00:45Z

Como más vale tarde que nunca, actualizo con algunas fotos de estos carnavales.

Vi el atrezzo y no me pude contener… Perdóname, Miyamoto.

Con Teresa, que vino de Almería, justo antes de salir. Se disfrazó con una capa y una careta de cartón que nos encontramos en una cajas llenas de restos de antiguos disfraces. Con complementos que a veces da algo de yuyu tocar, tejidos feos que dan dentera y tal. Recolocarlo todo en las cajas fue trabajo duro.

La plaza del ayuntamiento. Los calorros, makois o kinkis, llámenlos como quieran, suelen ir disfrazados con lo que parece ser un mono de fontanero cubierto por pelos de algún color, preferiblemente rosa. Imposibles de concebir hasta que los ves.

Cancho se vistió de morito de Tánger. La chilaba era verdadera, y el acento no lo era menos. Vamos, que he visto a moritos mucho menos auténticos.

Yo iba de chico disco, simplemente. El año pasado al principio me hartaba que la gente me gritara 11811 ~~(la cultura disco existía antes de un absurdo anuncio, paletos)~~, pero me acabé acostumbrando. Así que este año ya lo tenía más que asumido. Estas señoritas que encontramos subiendo a la plaza de la catedral sí que iban de 11811.

Con Edén y Chema. Que mi cara sea la menos anormal de las tres no los deja en muy buen lugar.

Son fotos algunas de las cuales Cancho también ha colgado en El menachil (no ha puesto ninguna que no esté aquí, pero quién nos va a enlazar si no lo hacemos nosotros mismos).

Y que no me he olvidado del blog, verdad de la buena. Sólo que últimamente estoy con otras cosas. Mientras tanto siempre podéis visitar el Fliquer o el Tuiter.

Taxi

2008-02-10T16:30:29Z

Recuerdo bien aquellos Cuatrocientos Golpes de Truffaut
y el travelling con el pequeño desertor
Antonie Doniel, playa a través,
buscando un mar que parecía más un paredón.

Cine, cine - Luis Eduardo Aute

Anoche resultaba estar yo en Las Vaguadas, que para quien no lo sepa ni quiera hacer clic en el enlace es un barrio pijo a dos kilómetros de Badajoz ciudad. Era más de la 1 e iba siendo hora de volver a casa, y como aquí el transporte urbano deja de existir a las 11, llamé a un taxi. Una vez en él:

-¿Adónde le llevo?

-A donde me llegue, tengo 5 euros. -y el premio al más miserable goes to…

-Pfff, con eso no le da ni para montarse -me enseña el contador -. Ya me tendría que pagar 5 euros y pico.

-¿Qué?

-A ver, yo he venido aquí desde un sitio.

-Eeeh, ¿que me cobras por venir aquí y luego por llevarme?

-Claro.

-Puees… -saco las monedas de la cartera - yo no llevo más de 6 euros y medio.

- . . .

-Entonces nada. Me bajo.

-Pues esto alguien me lo tendrá que pagar.

-Pero para eso, hombre.

En definitiva, el taxista me cobró los 6 euros y medio por venir a saludarme. De los cuales la mayoría ni eran míos.

No sé cómo funcionan los servicios de taxis en el resto de sitios, pero es la primera y última vez que llamo a Teletaxi.

Porque serán sus normas y serán perfectamente legales, pero me parecen una estafa. No es lógico que sea obligatorio tener el taxímetro a la vista del cliente para propiciar la transparencia del cobro pero que un taxi pueda venir ya con 6 euros de deuda.

¿Tengo alguna garantía de que la empresa no me ha mandado el coche más lejano posible? ¿O de que este señor no haya dado más vueltas de las necesarias al venir? Ciertamente, el hombre me habría inspirado más confianza de parar el taxímetro en el momento en el que vio evidente que no me iba a llevar a ningún sitio, en lugar de dejar que siguieran aumentando los números mientras manteníamos una conversación un tanto absurda.

Está bien, hagamos de esto una crítica mínimamente constructiva. Si el propósito es evitar que, por ejemplo, un taxi haga 8 kilómetros y cobre sólo dos del trayecto del cliente, que fijen un mínimo que les asegure una rentabilidad. Con lo que no estoy de acuerdo es con que pueda venir desde el otro extremo de la ciudad para cobrarme más de lo que me costaría viajar a Sevilla.

Y bueno, como es bien sabido que las empresas del siglo XXI tiemblan ante el poder de la blogosfera y tal, aquí dejo yo mi queja, con la certeza de que tras unos cuantos cientos de meneos y manifestaciones en Second Life Teletaxi tomará medidas o afrontará las consecuencias.

Vale, es un simple desahogo. Porque si lo que queréis es un blog de críticas y denuncias, tenéis otros mucho mejores ahí fuera.

Él

2008-02-10T19:17:39Z

En estos días en que te desespera ver cómo se acerca el fin del cuatrimestre y con él la fecha límite para entregar trabajos que no has comenzado y los exámenes cuyo contenido no has tenido la fuerza de voluntad de hacer amago de empezar a estudiar, y en los que dicha frustración se suma a la que provoca ser consciente de todo esto y no sentirte capaz de hacer el mínimo esfuerzo por cambiarlo, la vida aún es capaz de mostrarte una sonrisa.

Literalmente.

Porque no hay sonrisa como la de Chuck.

Ha debido de ser un coro de ninjas cantores lo que ha sonado en mis oídos cuando mi padre ha entrado en mi casa con esta revista bajo el brazo. Centímetros más arriba del irresistible título “Chuck Norris, íntimo” Le vemos, Le admiramos, pudiendo contemplar la perfección de cada poro de Su cara, cada arruga de Sus patas de gallo, cada vello de Sus nudillos.

Abro la revista por las páginas que me indica el índice (bien podrían haberse deshecho del resto. Hay reportajes sobre las películas de entonces, sobre el festival de Cannes del 88, e imágenes de Ana Obregón, Sabina y otros personajes que no han cambiado poco, pero Chuck eclipsa toda página sin una foto suya) y me encuentro con la siguiente imagen, bajo la cual se lee:

“Me ha costado once años llegar a mostrar mis sentimientos en la pantalla.”

No te ha costado, Chuck. Lo conseguiste desde el principio, pero a tu modo. No te dejes llevar por comentarios de quienes no han sabido ver que más allá de tu imagen de tipo duro e invulnerable eres una persona sensible de gran corazón y así lo has plasmado siempre, algo que tan sólo unos privilegiados con un refinado gusto por el buen cine hemos sabido advertir en tus interpretaciones.

De la entrevista, que me da demasiada pereza escanear, reproduzco una respuesta que me ha parecido particularmente interesante:

-Con frecuencia sus películas contienen una gran carga de violencia.

-Las películas violentas no me gustan en absoluto, y no creo que mis películas sean violentas; simplemente plantean situaciones reales de alguien que tiene que enfrentarse con la violencia y cómo lo hace, siempre desde un punto de vista positivo, no gratuito.

Nadie, ¿me leéis?, nadie, podía haberlo expresado mejor. Violenta es la clase de escarmiento que daría a los críticos que han disfrutado inmerecidamente de unas películas de las cuales se han quedado con nada más que lo banal, la cáscara, la excusa. La filmografía de Norris, si se sabe ver, es cine del que hace hombres a los niños, del que enseña lecciones de la vida a las personas sea cual sea su edad, raza o sexo e induce a la reflexión sobre nuestra desalentadora realidad en estos tiempos de vacío y superficialidad en que vivimos.

Y sólo Huckabee nos puede sacar de esta. Chuck nos asista.

~~Vía Pantalla3, Nº 64, Junio 1988. (No imagináis lo duro que puede ser a veces tratar de permanecer 2.0)~~

Compartir éxitos

2008-01-13T20:57:59Z

Saintwolf: ¿Qué tal?

Alex: Genial. Me he liado con 4: (imagine aquí tres nombres al azar) y Laura, la de clase.

SF: ¡¿Qué?!

A: Sí, recalco: Laura, la de clase. Por eso quería verte, tenía que decírtelo. Pero no te preocupes, tío: lo he hecho por los dos.

Conversación entre un amigo y compañero de carrera y yo al encontrarnos por la mañana tras una algo aburrida para mí noche del pasado carnaval pacense. En aquel momento descubrí el auténtico significado de la palabra “amistad”.

Por cierto, Laura no es el nombre real de la chica. Que hubo quien al enterarse entonces creyó que ella se liaría con cualquiera y claro, Alex es mucho Alex.

Camarero, sírvanos el mejor bourbon de Texas.
Brindaremos porque ayer nos separó ella y hoy nos une esta botella.

Bourbon - Dinamita pa’ los pollos

Enfermo

2007-12-22T16:28:40Z

“Comiendo un bocata de calamares en un bar de Sevilla.”

Durante una fracción de segundo se me pasó por la cabeza la idea de tuitearlo y al no tener wifi ni portátil me sentí frustrado.

¿Cómo he llegado hasta este punto?

Anoche dormí 4 horas, la mitad de lo que ha durado el viaje. Estoy en Almería.

Escribo desde casa de mis abuelos con el portátil de mi padre. Mi abuelo, con su portátil en problemas, considera a su hijo (mi progenitor y tutor) un gurú de la informática por tener la idea de utilizar el CD de recuperación de Windows. Idea que, a pesar de la indiscutible genialidad de mi padre, parece no funcionar.

Mi acceso a internet es cuanto menos esporádico, pero trataré de dar señales de vida.

Quiero

2008-03-26T21:06:41Z

Quiero morir de tu miedo.

Por una vez - Habeas Corpus

Algo de lo que había estado relativamente orgulloso hasta el verano era no haber subordinado mi grado de confianza con María (y por tanto, la calidad de mi amistad con ella) al interés por una hipotética relación entre nosotros.

No dejándole de hablar de mi relación con otras personas aun sabiendo que aquello me alejaba de todo a lo que yo aspiraba con ella.

Quizás porque por una vez había logrado ser del todo coherente con esa idea de la transparencia en una de las situaciones en que más tentador resultaba no hacerlo.

O porque la relación se había forjado así desde el principio, eso la hacía especial y no tenía sentido de otra manera.

O por ambas cosas.

En todo caso, el verano lo puso todo patas arriba. De hablar dos veces por semana pasamos a no saber de nuestras vidas durante más de un mes. Esther en Oxford supuso un paréntesis. Luego veo a María por primera vez en un año. Surge el dilema Esther-María, estoy confuso. Rozo los límites de la obsesión, la relación se deteriora. Conozco a Teresa, nos liamos. Esto no arregla nada la situación con María.

Pero pasa el tiempo y poco a poco va volviendo a la normalidad, aparentemente.

Yo no vuelvo a ser capaz de jugar con las mismas reglas. Quizás en este proceso es Teresa el tema que primero identifico como tabú. Desde ese momento no he dejado de evitar hablar de algunos aspectos de mi vida con María, posponiéndolos para un momento idóneo que nunca llegaba. Siendo incapaz de impedir que mi miedo de perder definitivamente cualquier posibilidad con ella decida por mí. Y así ha sido como lo he echado todo a perder.

Ella lo había pasado mal durante el tiempo en que nuestra relación no levantaba cabeza. Peor que yo, que confiaba en que, como cualquier otra fase, esta acabaría de forma natural. No me preocupé de más que de esperar a que mis emociones, la causa de los problemas, se dejaran controlar.

María invirtió mucho más esfuerzo que yo en que todo volviera a ser como antes. Y ahora, al estrellarse contra el hecho de que no ha servido de nada, se ha vuelto de nuevo de hielo. Prefiere no sentir con tal de no sufrir. Significa que vuelvo a estar del lado de fuera de su coraza.

¿Qué no sabía María?

Al principio del curso ví otra vez a Lorena, que ahora es novata en mi carrera. Cómo no, de nuevo nos liamos. Al principio todo parecía ir bien, luego llegó su indecisión sobre qué quería conmigo. Se mostraba cariñosa un día, indiferente al siguiente. O peor. A veces su estado anímico cambia y tú sufres las consecuencias. Lo aguantaría si al menos me hiciera partícipe, pues para algo me considero su amigo. Sin embargo no creo poder llevar más durante más tiempo una amistad a base de píldoras en los momentos de su conveniencia. Y mucho menos me apetece estar a expensas de sus vaivenes emocionales para cualquier otro tipo de relación.

Si no sé na no diré na y nadie dirá que calle.
Mejor no hablar, no servirá. Aprende a leer en mis ojos braille.
Me apunto los pasos con nadie pero a la salida del baile.
Apúntate en mi soledad, que ahora ya no me moleste nadie.

Neidos en Perdida su mirada (con Métrika), de Neidos y Microbio

Pero mi paciencia es voluble. Entretanto, conocí a Fátima.

Cuando comienzo una relación con alguien parte de mi estabilidad emocional pasa a depender de ella. Y esta dependencia aumenta a medida que me implico con esa persona. Y da igual que no sea la única. Tener más de una relación, más que convertirme en alguien más independiente, hace más frágil mi equilibrio.

Siempre me dejo llevar. No podría interponer prudenciales capas de distanciamiento que en caso de problemas evitaran que lo pasara mal. Necesito introducir a esa persona en mi vida e introducirme en la suya. Y no exijo ser el único pero sí que la implicación sea mutua. Pero no me basta con que lo sea, necesito saberlo.

Sabía que este proceso de atarme emocionalmente a Fátima estaba yendo demasiado rápido. Lo sufrí cuando ella, además de tener dudas respecto a mí y no sé qué otros elementos de su vida, decidió que el mejor método para solucionarlo era encerrarse. Empezando por dejar de coger mis llamadas.

Es la clase de persona contraria a mí. El polo opuesto que me atrae y con el que no suelo terminar bien. Del tipo al que es difícil acceder, que siente poco y que ante problemas puede forzarse a sentir menos, dejar de sentir o al menos actuar como si no sintiera.

Por su naturaleza y por la mía sería complicado llegar a significar para ella más de la mitad de lo que sería para mí.

No ha sido Fátima lo que más me ha dolido las últimas semanas, pero creo que sí lo que más me ha desgastado. Por la sensación de impotencia. Porque cuanto peor me sentía más desesperante resultaba enfrentarme a la realidad y no veía una salida.

Por todo me apetece un cambio de ambientes. Variar de gentes, de rutina y volver a Badajoz con aires renovados.

Es navidad. Época de estar feliz sin preguntarse demasiado por qué. Que los odiosos y presuntamente originales muñecos de Santa Claus invadan las fachadas es sin duda un motivo para no estarlo.

Pero bueno. Mañana a Almería. Y qué ganas.

Qué alegría, qué alboroto

2007-12-19T11:50:57Z

Sip, esta es la primera entrada escrita expresamente en el nuevo emplazamiento del blog.

Si la estás leyendo es que estás en el lugar correcto.

Bienvenido, o algo.

Nueva

2007-12-19T08:20:17Z

Algo que antes o después tenía que hacer con este blog era darle una dirección razonablemente sencilla de recordar. Y sobre todo, menos fea que la que tiene.

Y sin que sirva de precedente haré las cosas medianamente bien a la primera.

Además de cambiarle el dominio, mudaré el blog del servidor gratuito en el que está alojado a uno contratado, con el fin de que no esté caído la sexta parte de su tiempo.

Gracias a la ayuda de Quettaheru (si me dieran diez céntimos cada vez que te enlazo…).

Soy uno cuando estoy solo.
Y dos si tú estas conmigo.
Somos tres si somos dos y viene algún otro amigo.

Aprender a contar, por Helena Jiménez. Cantada por Mocedades.

No sé aún si seremos tres, dos o uno, pero tresneuronas ha nacido para integrar a un grupo de bloggers. Antes o después.

Y mientras dicho grupo se define, yo me quedo ya con mi parte del dominio.

Mi blog a partir de este momento sigue en saintwolf.tresneuronas.net.

Lógicamente, dejaré de actualizar este.

Movimientos de mariposa, picaduras de avispa.

Meko en El signo de mi escuela, de Kompetición II.

No dejen de visitar Episkaia.org, la también recién inaugurada web de la mejor obra que el periodismo mundial ha tenido oportunidad de conocer.

Harto

2008-03-26T20:59:07Z

De todo. O de casi todo.

Sábado fotogénico

2007-12-08T21:53:27Z

Con fotos de estos últimos días de niebla en Badajoz estreno cuenta en Flickr.

Edificio de mi antiguo colegio (ahora forma parte de mi antiguo instituto) desde mi terraza. Ese foco acaba con toda expectativa de dormir sin bajar la persiana de mi cuarto.

Rotonda a la entrada del puente de la universidad.

Puente en sí.

Plaza San Francisco. Badajoz es una ciudad fantasma.

Frente a mi casa.

El siniestro Hotel Lisboa. Siempre me imagino por sus pasillos escapando de un loco con una motosierra. Miento, se me acaba de ocurrir. Pero molaría. Ser el de la motosierra, claro.

Duele ver este cartel en el preciso lugar en que yo aprendí que entre q y e, iba una u (vuelve a leer).

Sentado en uno de los respiraderos que se ven en la quinta foto con Josemi, a altas horas de la madrugada.

Leer entre líneas

2007-12-08T13:01:17Z

(Repite conmigo: “son esos mequetrefes de MediaMarkt los que me toman por tonto”).

¿Alguien lo había entendido de otra manera?

¡¡Tarot!! ¡¡Alta magia!! ¡¡Tengo la solución!! ¡¡Y me largo antes de que les dé tiempo a denunciarme por fraude!!

PD: ¡¡Cuánto mola el uso indiscriminado de exclamaciones!!

Como dirían en el Pitodoble: ¿tienes un pie de foto mejor?

Reivindicaciones

2007-12-02T19:50:18Z

Porque en Badajoz tenemos claras las cosas por las que luchamos:

En los cañones, o Puerta del Pilar.

Como un universo

2008-03-26T20:57:58Z

Perdón por el retraso.
Ya sabes como está la ciudad: llena de cláxons.
La gente vuelve a la realidad
de la oficina o de la tienda o de la fábrica
y por qué no habrá paz
en la mágica soledad de un atasco.
Sentémonos, miremos la carta.
Te he escrito algo porque te he echado en falta.
Te lo leo en el postre porque sé que te encanta
eso de que haga deporte mental
y aunque me dé corte lo comparta.
Y cuando más harto creo estar vienes tú y me salvas,
me cargas. Tú de espantar el mal te encargas.
Me das gas, me amas más que mis fantasmas.
Que tú a mis miedos te los pules con un dedo.
(Por ti, por mí y porque el mundo es nuestro).
Tú no me abandones que yo ya haré el resto.
Pongo a este vino de testigo y seguiré siguiéndote
mas si quiero ser honesto contigo:
yo sé más del deseo que de la satisfacción
y sé que tú aún estás por conquistar, pero esa es mi emoción.
Hoy te abres ante mí como un universo
vestida de piano y saxofón para la ocasión.
Sexo con tu violador consentido.
Mi pretexto: esta cena contigo.
Me da igual lo que digan, yo te quiero como eres,
R. A. P., y sé que tú también me quieres.

Kase.O en Algo de jazz, de Erik B

Descubierta hace algún tiempo en el livejournal de Karol-Gop.

Estaba entre mis intenciones publicar esta entrada en el nuevo sitio al que voy a migrar el blog próximamente, pero tengo un problema con el nuevo feed y no quiero cambiarme aún. A fin de que no se pudra como borrador y me vea comiendo polvorones de Fondón sin tener publicado un post que hable del verano, aquí tenéis uno de estos que hace tiempo que no escribo.

Digo adiós a Oxford. Me gusta, me ha dado tiempo a quererla. El final es demasiado vertiginoso y desorganizado para darme cuenta de lo que significa la despedida. Quizás me arrepienta, pero ahora la despedida de Esther, que ha venido de Portsmouth a pasar conmigo la última noche, es tan importante como la de toda la ciudad.

De Oxford viajo a Almería, haciendo escala de 20 minutos en Barcelona. Creo que nunca antes he tenido tantas ganas de llegar a la ciudad de mi familia y bañarme en su mar. En el aeropuerto catalán casi no me da tiempo a pillar el vuelo. Luego, desde el avión veo el desierto. En el aeropuerto almeriense a una familia que viene desde Gatwick también le han perdido el equipaje. Les cuento mi vida y me cuentan la suya. Es como si Inglaterra me hubiera seguido hasta aquí. Esta gente es lo último que me une a todo por lo que acabo de pasar, creo que desde ahora poco inglés voy a hablar por un tiempo.

Todo cambia radicalmente. Entre playa, feria, amigos y familia creo que extraño a Esther menos lo que sería de esperar. Veo a María y compruebo que me sigue gustando.

Baila el vals de las miradas,
que se bailan entre ellas cuando no quedan palabras.

Terrorismo emocional - Shinoflow

Con María falta el tiempo para las palabras. No tengo mucha oportunidad de hablar con ella los pocos días que pasa en Almería.

Estando Esther en al sur de Inglaterra trabajando y sin poder mantener la comunicación mi relación con ella está en una especie de limbo. El último día juntos nos hemos dedicado a disfrutarlo más que a pensar en lo que vendría.

Ante la duda opto por vivir esos días en Almería como si mantuviera con Esther una relación monogámica. Y no intentar nada con María. Después de todo no durará mucho así, pues Esther vendrá a Almería a principios de septiembre para vernos una última vez antes de su Erasmus en Bélgica, y hablaremos.

De hecho comienzo a pensar que no duraremos mucho así ni de ninguna otra manera. Lo que siento por ella no tiene la inercia suficiente para hacer sostenible una relación a tanta distancia durante más tiempo. La necesito cerca para mantenerlo encendido. Por otro lado María me recuerda que no quiero ser libre sólo a nivel físico. Quiero ser libre de querer a otras personas.

El universo vive por tus ojos; déjame viajar

Lom-C en Sólo tú, de Arma Blanca

María vuelve a Caravaca. Quedan Rosa, Alex, Antonio, Amanda y más. Noches de feria: conciertos (Mikel Erentxun, Serrat y Sabina), acrobacias temerarias en el barco vikingo noche tras noche y caseta de la CNT. Donde no me muevo, el cuerpo baila solo.

No podemoh llevá dinero en los bolsillos…

Dinero en los bolsillos - O’funk’illo

Explico todo a María, y tener algo con ella por primera vez se percibe algo menos utópico que de costumbre.
Ya ocupa para mí el rol de cómplice absoluto. Y la expresión física de esa complicidad sólo puede incrementarla.
No creo necesitar más que eso y esperar lo que surja. Sin nombres ni límites. Con ella no aspiro a nada menos que a la relación perfecta, porque de algún modo me parece (posibles idealizaciones incluidas) el prototipo ideal de persona.
Le doy excesivas vueltas, y la posibilidad de una hipotética relación (que ella no sería capaz de entender como yo) ocupa todas nuestras conversaciones hasta saturarnos. Por unas semanas María en mi mente pasa a un estado de standby.

Termina la feria. La hora a la que me levanto vuelve a hacer posible que vaya cada mañana a la playa.

Peleas de cosquillas en casa de Amanda (en la foto, ejemplar que mira al infinito apoyado sobre la espalda color cangrejo del cadáver que encontraron en la playa). Para lo poco que nos vemos nos conocemos demasiado. Creo que porque nos parecemos, desde en la forma de vivir las cosas hasta en el sentido del humor. Es la típica amistad de la que sabes que por una cosa u otra (la falta de contacto durante el curso, en este caso) no explotas más de la tercera parte. Y que a ratos te llegas a preguntar si podría ser algo más. Su perspectiva de aquellos días anda por aquí.

Viene Esther. Se hace extraño verla en un terreno tan… ¿mío? Los dos días que pasamos en la cala de San Pedro, Las Negras y Almería corroboran lo que ya sabía. Está lo que encanta de ella, lo que me intimida y lo que simplemente no me gusta. En algunos momentos no me siento cómodo y en otros daría lo que fuera por que no nos separemos. Estamos de acuerdo en que es mejor cortar con la relación de pareja. Seguiremos hablando y tratando de vernos. Y despiertos seguimos soñando con viajes juntos por Europa.

Tres días antes de mi marcha de Almería aparece Teresa, que vive a escasos metros de la amenazadora pintada de la fotografía (Enrrique, tiembla). Sin más pretensiones que un simple rollo al principio, a medida que seguimos hablando cuando ya he vuelto a Badajoz evoluciona en una relación algo especial de amistad con ganas de volver a vernos. La confianza crece hasta niveles imprevistos.

Tras casi dos semanas de no tener noticia alguna de Esther, recibo de ella un email desde Bélgica en que dice tener que desatarse de todo lo que la liga a su pasado para seguir adelante, ya que es lo mejor que puede hacer por algo que antes o después caerá por su propio peso y por lo que ambos lo vamos a pasar mal. Me jode. A mí no haber dejado de sentir nada por ella en este tiempo no me supone un lastre para continuar adelante con mi vida. Me siento libre. Por ello la suya me parece una manera algo artificial de cortar con lo deberíamos dejar que acabara por sí solo. Yo no estaría dispuesto a quedarme parado por ella, no lo he hecho. Pero tampoco habría perdido con ella el contacto por olvidarla o con tal de no sufrir. Ahora que ella lo ha hecho no puedo evitar recordarla con más rencor que nostalgia.

Y mientras un sentimiento se apaga, María toma cada vez más importancia, motivo por el cual nuestra relación se sigue deteriorando.

Quise entrar por tu mirada
y sé que volveré por el camino de las lágrimas.
Es lo que tiene ser intruso del uso
del amor más insulso.
Que incluso la alegría me pregunta cada día
que si casi se me olvida que no la puedo ignorar.
Le digo que tristeza es la que mejor me besa
cuando la noche comienza y no pienso en nada más.

Me voy al centro de mi corazón
para decirle: escúcheme usted,
que yo quiero que lata, que me dé la lata.
Que si se me parara no sabría lo que hacer.
Que yo quiero que lata, que me dé la lata.
Que si se me parara yo iba a enloquecer.

Yo iba a enloquecer aquella misma tarde.
Menos mal que tú me despertaste,
a tu manera.

Viaje al centro de mi corazón - Shinoflow

Algo que tengo más claro si cabe después del verano es que no puedo quedarme parado si el cuerpo no me lo pide. Necesito vivir sin más reglas que las que yo mismo me imponga y dejarme llevar por los impulsos que son mi motor para afrontar consecuencias después. Permitirme dar vueltas hasta confundirme.
Sentirme así de libre es incompatible con la monogamia y por tanto uno de los motivos que devuelven mis aspiraciones con María a la parcela de lo imposible.
También es incompatible con coartar mis sentimientos en pro de un bienestar superficial, como sería evitar pensar en una persona. ¿De qué me sirve dejar de sufrir, si dejo de serme fiel? No voy a forzarme a sacarla de mi cabeza.

En cierta medida, se ha acabado yendo sola. O sigue de manera sana, al menos.

Y las cosas que han sucedido desde entonces (que haberlas, haylas) son ya otra historia.

Y esto es una foto de la cala que me apetecía colgar: