Escila o Caribdis

Lienzo en blanco

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 24 Feb 2014 21:01:00 -0800

Esta es una canción que compuse hace poco. Seguiré mis convicciones sin importar nada -si te contara la cantidad de horas invertidas en cada tecla, cuerda, soplo, grip-, sé que me llevan por un camino donde puedo ser intégramente sincero conmigo.

de Ego y su taller de dibujo

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Thu, 2 May 2013 23:46:00 -0700

Como ya están enterados -¿Segura, Ego? ¿de qué forma?- Hm... Como ya están enterados, en la medida en que ustedes y nosotros existimos en una especie de intuición atemporal...(¿Te parece?) -Suena mucho mejor- Santiago y yo nos hemos dedicado estos dos últimos meses a aprender todo lo que podamos sobre el dibujo con grafito. El detonante fue tan curioso como novelesco, pero eso ya lo contaremos precisamente así, en un cuento, una novela.

Algo que nos llama mucho la atención es el poder que tienen hoy en día las artes visuales. A lo mejor siempre ha sido de esa manera pero para nosotros este descubrimiento está lleno de novedad: No faltan los amigos que nos piden su retrato, los que miran con asombro el grafito como queriendo tocarlo y me miran a mí, luego al papel, luego a mí y otra vez se quedan absortos y boquiabiertos. -Modestia aparte, ¿eh?- (Sí)

Esto pone en un dilema a Santiago, no sabe si complacerse o encabronarse. Se complace, claro, en el gusto de sus amigos cuando se llevan de regalo una pieza, pero le encabrona una reflexión que lleva años desarrollado: el arte reducida a la practicidad, pero una practicidad consumista, de escasa calidad artística. Claro que hay excepciones, dice, las hay, las hay...¿pero las personas son capaces de discernirlo? Y se queda pensando, muy callado.

Esta foto resume muy bien las obras más importantes de los últimos meses. Santiago sostiene un retrato que me hizo.

-Ego

Presentación apócrifa de la obra "El temor a la monarca" II

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 9 Feb 2013 00:15:00 -0800

La mueca de Santiago expresa amargura. Su mirada se clava en mi brazo, una vez me dijo que era demasiado blanco para ser cierto. A lo mejor mi tez le permite concentrarse mejor, porque esa mirada anda en otras profundidades, recuenta minuciosamente su día, dándole vueltas al momento en que su mueca era otra, una sonrisa que en su cara solo quiere decir "¡lo tengo!". Pero no, no lo tiene. Trata de recordar el cuento que creyó lo iba a esperar hasta el momento en que pudiera llegar a su escritorio para transcribirlo. No es la primera vez que pasa, ni la última, sin importar cuantas libretas acumule y cargue consigo. De alguna manera, me reconforta. Cada cuento olvidado me da la oportunidad de recibir esa mirada.

En fin.

Por si acaso la primera parte de nuestra presentación apócrifa del libro te quitaba el sueño, adjunto la segunda parte, en donde se narra la conclusión de la tan sin igual aventura, ya en el transcurso comprendido entre miguel alemán y el centro de monterrey. Esperamos que resulte de tu agrado, que, si se me permite ser jactanciosa, esta presentación es en mi opinión uno de los mejores trabajos que hemos hecho juntos.

Vale.

Ego.

Presentación apócrifa de la obra "El temor a la monarca" I

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 3 Feb 2013 22:10:00 -0800

-No hace falta nota introductoria.
-¡Ego, por dios!
-Bien.

Adjuntamos la primera parte de la crónica de las aventuras acontecidas en un autobús, durante la presentación del libro "El temor a la monarca". Te sugerimos hacer caso omiso a toda seriedad. Esto lo aclaramos debido al descontento familiar con que fue recibida esta crónica en sus primeras presentaciones. No faltó un solo pariente ofendido al no ser invitado, alguna llamada de amarga felicitación por la presentación de un libro que en realidad, como dice Santiago, continúa en fase beta. Aclarado este punto, ya encaminado el ratón, solo nos queda desearte buen viaje.

-¿Buen viaje?
-Sí, ya sabes, por la lectura, el autobús, todo eso...
-Si tú dices...

Laberinto

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 3 Feb 2013 21:18:00 -0800

Este cuento es producto del taller literario que realizamos Ralo, Santiago y una servidora, allá por el 2009. Ralo lo contó de una manera, Santiago lo escribió de otra. Cabe aclarar que los comentarios adjuntos en una nota al pie son discusiones entre nosotros que creímos -la creación estaba a todo lo que da, que no era mucha, salta a la vista- parte indispensable de la obra.

Espero(amos, porque cuando se enteren que lo he publicado es lo menos que esperarán, en tanto espero yo, además, no ser aterrorizada por estos colegas, capaces de colocar arañas de plástico en los terrenos más insospechados como su mejor venganza), esperamos que sea de tu agrado.

Tu cómplice

Ego.

"Vive tu día como si fuera el último"

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 6 Jan 2013 13:41:00 -0800

El siguiente es un fragmento de la carta que Santiago me escribió en año nuevo, a raíz de mi tendencia a sentirme alegre en las vísperas.

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La frase más recurrente en estos murmullos que giran en torno al año nuevo es sin duda el pensamiento "sé feliz y vive cada día como si fuera el último". La primera parte de la frase, para mí, es cuento de nunca acabar. Me he detenido hoy a pensar en el "vive cada día como si fuera el último" y llego a creer que se ha tergiversado tanto esa expresión, al punto que me parece bastante mediocre. Vivir cada día como si fuera el último, además de contradictorio (¿Cómo habría un "cada día" si el día de hoy es el último?) me habla de un mañana sin previsión. Ya que el mañana, si lo hay -pero según la frase no lo hay- estaría regido por la misma filosofía: como si fuera el último. Creo que esa filosofía acorta la vida. No solo porque la reduce a un lapso de 24 horas, principalmente por el modo en que plantea vivirlas. Aquí entra lo personal. Pero no me negarás que las personas entienden el último día como una oportunidad para hacer todo lo que nunca se atrevieron o consiguieron hacer los días anteriores. Siendo así el último día correspondería a la última oportunidad de hacer las cosas que en días anteriores no se hicieron. La acumulación de todas ellas en un solo día supone un exceso. El último día sería un día lleno de excesos. Esta filosofía hablaría entonces de vivir día a día un día lleno de excesos. Pero esto no se lo tienen qué repetir dos veces a la gente. En fin. Ahora vamos por la paradoja: Si esta filosofía se repitiese día con día, de tal suerte que la primera vez que esta fue aplicada se realizaron todas las cosas que quedaron pendientes antes de ese último día, al día siguiente ya no habría cosas pendientes por realizar y, siendo también ese día un día que hay qué vivir como si fuera el último.... ¡sería un día sin nada qué hacer! ¿Empezarías algo nuevo el último día de tu vida? Supongamos que sí, que empiezas algo nuevo ese día ( y cada día que es el último día) ¿lo terminarías? supongamos que sí, ¿no querrías empezar algo nuevo ese día? supongamos que sí, que lo terminas... En suma, querrías hacerlo todo, absolutamente todo en la historia de la humanidad. Imposible hacerlo todo en un solo día. Al final del día que es el último día de tu vida te sentirás cansado y mediocre, con tantos asuntos sin terminar... Y es así, justo esa es la sensación que pone en evidencia el verdadero significado de esa frase.

Esa frase encierra la filosofía del vivir al día. Por vivir al día estamos jodidos, ignorantes y endeudados. Al creer el día como el último día nos preocupamos por una sola cosa: sobrevivir.

Sin detenerse a mirar (¿pero cómo, qué no ves que es el último día?) que la única manera de preservarnos está en aportar nuestro conocimiento a la humanidad. De no pensar así se destina uno a desaparecer más rápido que el polvo en la tierra, con todo y su felicidad tan ambicionada.

de Ego y sus rituales culinarios.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 29 Jul 2012 23:40:00 -0700

Los textos que a continuación se transcriben fueron inscritos en un grano de arroz que luego de la transcripción Ego con toda la solemnidad del mundo se comió como guarnición de una milanesa empanizada. Hoy compartimos esos textos y extrañamos aquella milanesa empanizada.

{La niña cruzó la calle sin prudencia. A Prudencia la arrollaron dos cuadras antes.}

{A un lado la luz verde del semáforo, al otro, las luces altas de un autobús. Entonces oscuridad en su féretro.}

{Lo miró, sus manos simulaban sostener un par de caderas. Él empujaba, sus amigos reían: así era Pigmalión y estuvo loca por él.}

{Juanito, el más listo de su clase, en un balneario de Wuhán:

-¡No mamá, nada de calzón chino!}

Seis obras minimalistas de Ego

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 21 Jul 2012 23:47:00 -0700

El material presentado a continuación fue encontrado en una envoltura de goma de mascar que Ego dejó en mi escritorio por descuido.

Brujo

Desde la copa de un árbol la bruja te vio y cayó de espanto.

Miedo.

Escuchó el balazo y salió corriendo. Al doblar la esquina coincidió con la bala perdida.

La Media

Ella pensó que la media cedió con el cigarro, pero llevaba en el muslo un rasguño lascivo.

Malaventura

I

En marzo te hallé
la llama de una vela
me dio la espalda

II

Eras cigarra
y cantaste tan alto
para dejar de oír

Sirena

la orilla del mar
te robó mis suspiros
en la cornisa

II Jornada Voces de cartón (9 de Julio 2012)

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 14 Jul 2012 23:49:00 -0700

(fotografía a través de La Regia Cartonera)

Casa de la Cultura, Monterrey Nuevo León.

Influence map

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 4 Mar 2012 16:37:00 -0800

Quiero compartiros este arrebato de ociosidad. Ya se va viendo que me faltaron muchos por colocar, si bien indirectamente va metido ahí Perec y "El gabinete de un aficionado (historia de un cuadro)". Lo curioso es que mantengo mis influencias desde la preparatoria. ¿Será bueno o malo?

¿Cuáles son las tuyas?

Acabo de descubrir que desidia es con 's' de Santiago.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 5 Feb 2012 15:19:00 -0800

Desde que empezó el año he experimentado desidia al momento de resolverme a hacer las cosas que tengo pensadas. Particularmente en el aspecto creativo. Creo que va de la mano - o no van a ningún lado, mejor dicho- con la escasa motivación que recibo de mis lecturas. No es que me echen porras pero por lo regular suelen fomentar mis ideas. Tampoco tienen la culpa, no me estoy diciendo que sean malos o buenos textos, sino más bien el momento en que los leo no entona. es como salir en bermudas en invierno. Algo así. Cada uno tiene su temporada para engancharse de cierta cosa. En noviembre, por ejemplo, leí "Boquitas pintadas" de Puig y ya no se trataba de solamente de leer, continuar era un asunto de vida o muerte. Recalcando que no es el autor sino la temporada, puedo decir que lo que ahora leo no me produce ese efecto. Tengo mucho de leer "La vida, instrucciones de uso" de Perec, "Cartas a los Jonquières" de Cortázar sin acercarme al gusto de la desesperación. "Obras completas" de Lezama Lima, El diario de Alfonso Reyes comprendido entre el 30 y el 36, me tumban de sueño a las primeras páginas. "Los detectives salvajes" de Bolaño, es una cosa impresionante, logra enfermarme y eso es lo que hacen las mejores novelas, sin embargo, puedo encaramarme en otro libro sin consecuencias. Ahí el problema. Hubo un libro que terminé hace poco "Cuentos de papel" de Saturnino Rodríguez, este consiguió interesarme a base de mi constante crítica a sus cuentos, que es en realidad una autocrítica, una manera de hacerme pensar en cómo y de cuántas maneras puedo contar los que me tocan. Pero fue un efecto temporal, apagado por mi desidia en cuanto cerré el libro.

Es así que busco terminar con este bucle tratando de encontrar una lectura que me venga a doc.

¿Cuál crees que sería?

Cuba: Fase empírica

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 7 Jan 2012 22:00:00 -0800

De mi estadía en Cuba poco o nada le he contado a alguien. Si quisieras obtener un relato más o menos concreto habría que recurrir al anecdotario colectivo de mis familiares y amigos. De entrada porque nadie ha soportado la exposición de mis más de mil fotografías. Fotografías de tramos de banquetas, árboles con rostro, rellanos, flores entre las piedras, manchas enormes de detalles nimios, esas cosas que tanto me llaman la atención. En segundo término me es tan difícil contar siete días allá de forma sencilla. No lo fue y eso va desde lograr el abordaje al avión, aterrizar, salir del aeropuerto y andar una hora después del mundo y la vida que uno conoce.

Lo curioso es que una vez aclimatado la vida sigue siendo la misma y el mundo gira igual. Todo vuelve a ser conocido. Se trata, quizá, que uno baja del avión tiempo después, metafísicamente hablando, y llega de a poco. En mi caso, ya en México, aún no regreso y eso que viene día a día es un cargamento de manías, disciplinas y otros instintos de preservación a medida que pasan los días aquí y un amigo distinto me pregunta otra vez si las cubanas son como las pintan.

Acerca de las opiniones

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Tue, 3 Jan 2012 20:20:00 -0800

Reconozco que por mucho tiempo -Vale, desde que este blog lleva abierto- no he hecho otra cosa que mostrar mis pavadas artísticas. De ahí que las entradas sean contadas y nuestro trato glacial. De "Buen día", "mucho gusto", "¿Cómo le va?", "¿En qué trabaja?" , "Adiós". Malamente. No soporto las conversaciones así, ¡y mira dónde las vine a proyectar!

Parte de la culpa, si la hay, se debe a mi nihilismo ante mis propias opiniones. Hace diez años pude pensar que el fumar apesta, por dar un ejemplo mentolado, y hoy no sabría dar cuenta exacta de los cigarrillos que me he fumado, entre embelesado y reflexivo, ante tantas otras opiniones que he tenido antes de cambiar de parecer. Por ello, muy probablemente (ja!) las he escondido a tu vista. Ya de por sí me habían provocado suficiente risa, tiempo después.

Pues bien, algo en mí ocurrió. Por no decirle epifanía no podré explicártelo de otra manera que no sea escribiéndote en delante con más sencillez, y eso no es otra cosa que ofrecerte mi simple persona.

En delante, estoy seguro, nos burlaremos de todo, tú y yo. De tus opiniones y de las mías pues esa burla es la manera más honesta de aceptar la vida.

Exordio Proustiano de un yo del 2006

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 14 Dec 2011 22:53:00 -0800

Luego de apagar la lamparita junto a la cabecera la luz mercurial que va suvizando la momentánea oscuridad del resto de la recámara me encuentra mal sentado y con el libro entreabierto guardada la página con el dedo, mientras la visión trepa por tan espontáneos matices en los pliegues de la cortina y tantea el resto de la recámara en un contexto oscuridad, en función a la contienda entre luz y sombra que se estrangulan la una a la otra al paso de la brisa.

Ya dominada la maniobra es cuando las manchas se condensan, toman formas espeluznantes o graciosas, pero vivas hasta cierto punto. Está por ejemplo, ese gorila rascando su cabeza, con el ceño opaco, disimulado vuelta hacia el cesto de ropa sucia junto al guardarropa; Aquel otro librero agazapado al escritorio, oscuro y de contenido incierto. Al final de mi cama se extiende un tapete infraterreno que limita también con la cortina. Entre estos límites se construyen carreteras, pardos senderos de tela, montes marrón y pronto un recorrido omnipresente por las viejas calles de un fraccionamiento que marcó mi infancia.

Hallado en un podcast.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 12 Dec 2011 20:22:00 -0800

Hallado en un podcast o parodia del cuento regional contemporáneo

La más reciente campaña de expansión monopolista ha conducido a su líder al propósito vehemente de borrar del mapa los últimos vestigios de civilización antigua: los Puthos.

Asentados a las faldas del cerro de la silla, este pueblo casi extinto ha luchado por su autonomía a través de las eras. Sus orígenes se remontan al siglo XXI, entre el apogeo del impresionismo televisivo, las fraudulentas guerras contra el narcotráfico y el resurgimiento descarado de la dictadura clasista. De su patrimonio cultural se conservan en la base de conocimiento algunos tazones para servir fritura, suplemento alimenticio muy parecido a nuestros alimentos de hoy en día; Una cronología no muy exacta con los resultados de sus contiendas deportivas y algunas obras literarias de estructura rudimentaria que datan de su apogeo intelectual. De su estructura social no se conoce más allá de su jerarquía matriarcal y la exacerbada cohesión característica en el culto a su deidad, la Put-aha. Defensora de los infieles, salvaguarda de los pensamientos libidinosos, la Put-aha es la representación femenina de un pueblo celoso que se resiste al paso desesperado del mundo moderno. Continuamos, pues, con el himno a la nación, interpretado por Justin Mole Jr.

Galería de García Monterrey

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Fri, 9 Dec 2011 22:36:00 -0800

La galería de garcía monterrey en Flickr.

Se trata básicamente de plasmar mi visión del mundo en las dimensiones de un clic. Muy soberbio sería decir que los pixeles, el zoom, el género no dan abasto a mi cosmovisión. Y torpe. A veces una palabra, un gesto que la articule a medias lo dan por bien servido. Popó. Esa sería palabra.

de Tulio y la primera clase o "Reflexiones de cigarro I"

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Thu, 8 Dec 2011 21:01:00 -0800

Dos meses y corriendo van que no he cortado mi cabello. Nunca he boleado estos zapatos y mi chaqueta de cuero se ha rasgado por la propia aspereza de su falta de lavado. Fumo un cigarrillo a las ocho de la mañana. Este fresco por sí solo me hace mal. Pero importa un pito. La chica que me mira siempre pasa ahora a la cafetería y una vez más su mirada se desvía a un punto opuesto a la mía, dedicándole toda la seriedad posible mientras se aleja. Me pasa por la cabeza un sentido de culpa, me encontró fumando. ¿Y qué? Hace tiempo que me encuentro así, podría decirse independiente. No tengo chica ni ánimos -o el suficiente coraje- para salir a buscar otra. En lugar de ello he acumulado inconcebibles sumas de dinero a partir de lo que no gasto en restaurantes, salas de cine, regalos de aniversario y tarjetas telefónicas. Una cajetilla de cigarros, refresco, algún libro y pocas vanas excentricidades son todo lo que necesito para estar en orden.
El tiempo, ese sigue siendo corto y voraz. Se me escapa tras pequeñas cosas, sin ir más lejos, dándome razones por las cuales la chica que ahora pasa de regreso, con su cabello ondeando como si yo no existiera -me parece que precisamente porque existo la prisa de sus pasos lo hace bambolear- no puede ser para mí. Hay muchas, y todas me dan para torturarme de lo lindo. Es así que contemplo los días pasar en una serie de líos y depresiones que son solamente mías. Y esa posible tristeza es el oscuro gusto de sentirse con uno mismo. Es ese mismo el verdadero encuentro entre el escritor y su obra.

Mis intentos fotográficos

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 4 Dec 2011 20:22:00 -0800

Afuera el cielo me impide sacarle las estrellas. Son 16 grados de una noche que me atrapa con resfrío y es así que la falta de creatividad (bastante recurrente en las paredes de mi cuarto que me abofetean con el reflejo de un foco de cien watts) soplada en mi pañuelo me da oportunidad de organizar mis fotografías. Soy nuevo en este arte. No pretendo ser el mejor. Leíste bien, no el mejor y sin embargo quiero que cada toma resulte bien hecha. Esto es, que quede de la manera que la concebí. ¿Te fijas qué paradoja? Bien, de momento mis creaciones van muy agarradas a la teoría, al lomo de la academia. Aún así, he creado este espacio para compartirlas contigo:

en flickr

Espero sean de tu agrado y tanto mejor si no, mientras puedas regalarme tu opinión.

Sobre el hipo

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 30 Nov 2011 21:27:00 -0800

Puede llegar a medio vaso con agua, en plena junta corporativa sobre la estandarización de los procesos de implementación de mejoras o al encogernos sobre la rodilla para atarnos la agujeta, le da igual, ciertamente, en qué momento nos encuentre hic!, llega y nos empuja, nos saca del café con leche al sumergirnos la nariz, nos lanza el cigarro de la boca para obligarnos a prestarle atención, esperando el próximo coscorrón imprevisible. Quizá se haya ido o nos espere a la otra vuelta, la sensación de su presencia persevera en la boca del estómago, un peso tanto más grande que la concentración que nos abruma. Todos sabemos, creemos saber cómo ponerele fin al asunto. Nos han contado tantas maneras, nos vienen otras muchas a la mente porque pensamos conocerlo. Apretamos los puños. Impotentes. El problema no es él, no siempre el mismo, tenemos la certeza de que otro vendrá en su lugar. Lo cierto es que te lo cuento mientras espero su regreso.

Tuliada

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 21 Nov 2011 20:23:00 -0800

-¿Las volteo a ver, amor?
-Ah...
-Pero bien mirado no las veo por ellas, sino por la categoría que aparentemente ostentan. Las miro por el maquillaje; A esa, por las luces de su cinto bajo la cadera que es como cualquier otra cadera que en nada se compara con la tuya.
-(Gina halagada)
-Óyelas...fascinadas por un libro-agenda con espacio para sus notas y pluma de franbuesa. Óyela reír a la más delgada, parace un gato pisado eternamente. En fin. Te miro a tí y a tu manera de confabularte contra la belleza.
-(Gina no sabe si golpearlo o sonrojarse)
-Tú te obstinas en ser una pendeja, ellas lo hacen inconcientemente.

Entre damas inglesas.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Fri, 4 Nov 2011 18:04:00 -0700

-Te urge una reina.

-Lo que me urge es escribir poesía. Lo siento. No soy un poeta, Margarita. Y lo peor es que declararlo me pone entre los poetas que se dicen lo mismo y ni siquiera a esos les llego a los talones.

-Ya te tengo. Acuérdate de aquellos aforismos: quien huye de su propia huida, ése es el poeta.

-¿Dónde había oído eso antes?

-Debiste verlo en el libro de Gloria Gómez Guzmán.

-¿Cuál? Oh, ya recuerdo.

-Qué memoria.

-No pienso moverlas; solo leo poesía antes de acostarme y de Neruda, Vallejo, Darío, Sabines, Baudelaire, Benedetti…Aunque me obligues, vaya, en menos de dos movimientos.

-Sor Juana.

-Canija. No paso - por favor pasa-, no paso de esa superficie poética. Los leo repetidamente, como cuando me da por escuchar cientos de veces seguidas el mismo track. Toma, pues ya qué.

-Coróname.

-Parece que estoy siguiendo tu juego. Es un juego absurdo.

-Cuando no ganas.

-Las combinaciones son pocas en un juego como éste.

-Tantas como te permita tu falta de creatividad.

-Le pegaste. En materia de poesía también pienso que todo ya se ha inventado, además mi sentir está muy viciado con el sacro amor holliwoodense. Para nada soy un poeta si pienso así, lo digo como laico cuentista.

-Apenas eres un lacónico bohemio con tendencias a la autocompasión y el esparcimiento lírico.

-Bucólico, si quieres, por hallarme tan cómodamente en este rancho.

-Mueve…

-Realmente me queda un movimiento útil. Sabes, precisamente siento lo mismo al hacer un poema. Me asalta en cada verso que escribo la imagen de un barco hundiéndose lentamente, en el que encuentro que cada verso que escribo es un intento por sacar el agua, sin esperanza de sacarlo a flote. Pero de un momento a otro acabo por ahogarme. Bien, una reina más es una ficha menos.

-Tú habla. No pasará en el tablero algo que no sepas. Prolonga el juego y con ello tu dignidad o entrégalo cobardemente. Las fichas agazapadas a los extremos son un reflejo de tu idiosincrasia.

-Algo muy parecido ocurre con la entrega. Entregar un poema dedicado me viene como entregar un trozo manifiesto de uno mismo. ¿Qué tal?

-Un movimiento inteligente. Cobarde, pero inteligente. Claro que es así, como casi todo gesto artístico. Supongo que le estarás dando otro sentido. ¡Ah, verdad!

-¡Acechadora! Sí, lo digo con cierto pesar. Lo que he entregado hasta ahora pasa a ser el frágil gesto de un alma que hace méritos para recibir un puntapié. Este puntapié no sólo de carácter físico, sino también sentimental, hasta moral, ¿por qué no? A los otros ojos, el poema pasa a ser una tentativa de ganarse patéticamente su agrado.

-Apelar a los sentimientos cuando no se tiene el valor de pedir las cosas en lenguaje corriente. Muy bien pero ahora estás expuesto.

-Fue lo mejor que se me pudo ocurrir; Supongo que quien lo recibe se da por ofendido por ese instinto de supervivencia, ante la amenaza de ese poeta que trata de doblegarla (ya estoy hablando de mujeres) exponiendo su propia debilidad.

-Qué tontería. ¿Es que no quieres perder? Esto puede durar para siempre; Es triste pero cierto. Como si hacer un poema fuera cosa sencilla. Si existe algo de cobardía se justifica si el producto llega a ser un buen poema.

-Volvemos a lo mismo.

-Es cierto. Y la verdad es que no se justifica. A nadie le gustan los peleles. Es bueno que luches, liebre acorralada.

-Tan acorralado estoy que casi llego a la corona y tus dos reinas hasta ahora no han sido de provecho. Te va a pasar lo que a España.

-¿Qué?

-Bueno, España es un amigo mío que…En fin. Un poeta casi siempre es un pelele, aunque sea de clóset. Son los falsos poetas quienes han viciado ese romance poético que los poetas jamás pidieron.

-Ahora resulta. De todas maneras la poesía ha muerto.

-No ha muerto, una ficha menos, pero el juego no se acaba como tus ideas. Las personas han tratado de erradicarla de sus días, hoy en día están vacunadas contra los poetas. Dos fichas menos pero…

-Te quedaban tres.

-Intentaba cansarte.

-Como los poetas.

Escribano Cuentón

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 31 Oct 2011 23:46:00 -0700

La siguiente carta se trunca con la súbita decepción que me causó el no encontrar a mi maestra de primaria.
oooOOOooo

Las calles rayadas de sol como las que ahora empapan la piel cuando uno camina o espera el autobús -ése trozo de intemperie móvil- me hacen recordar al cerrar los ojos y ver ése tono de realidad colorada, un ejercicio de respiración que usted en tiempos de mi infancia y quinto año de escuela primaria nos aplicaba para serenarnos. La clave de la paz consistía en encontrar manchas de luciérnagas verdes en un cielo de párpados azul rey.

Es fecha, profesora, que sigo buscando esas manchas verdes en mi vida, aún en este instante que me siento a escribirle y me parece que una mancha verde va siendo usted y sus métodos de recién egresada. ¿Se acordará de mí, maestra, tan claro como yo de usted ahora? Posiblemente, puesto que yo de usted me acuerdo a través de las cosas que funcionaron a manera de pauta en mi vida. Tal vez no reconozca a ciencia cierta mi rostro, ni yo el suyo, pero bien puede que un disparo de ternura le ilumine (vaya, si habría de merecerlo) esa noción de una alumna que fuera a reclamarle a su escritorio que un chiquillo no cesó de molestarla. Ella se llamaba Marisol y tenía unas pecas que en su rostro me daban antojo de nieve con chocochispas. Ése día más que nunca y no era por hambre sino por el tamagochi en mi mano que de pronto captó toda su atención y yo estaba aterrado de tal manera que molestarla fue mi única opción para volver a mi rincón donde la miraba peinarse el cabello con el lápiz y me la imaginaba en una vida fuera de la clase. ¿Jugaría ya a tener novio? No supe y antes de averiguar completamente que a los tamagochis ya me burlaba de esas pecas adoradas, ella frente a su escritorio y yo caminando con el mentón apachurrado sobre la corbata de broche. ¿Porqué la molestas, Santiago? me preguntó y yo decía que sus pecas eran así como ella dijo. Usted me regañaba pero no me castigó, dijo, vete a tu lugar y ya no le digas cosas. Marisol ya no me habló desde ese día. Quién sabe, aún ahora, a veces me da por plantearme su vida actual, como la de tantos otros amores frustados. Tal vez ya se acuerde, maestra, y lo que sentimos esa mañana (su ternura de maestra y el regaño) sea hoy en día nuestro contacto común con los rostros, los lugares y las cosas. Es algo que el tiempo y los descuidos no podrán llevarse de nuestra memoria, por más que esta camine a través de grupos y generaciones, graduaciones y secundarias, títulación y demás anexos curriculares. Aún en mis primeros años de secundaria me acordaba de usted, y usted de mí. Le preguntaba a mi madre por mí cuando pasaba por mi hermana, que también estuvo en su clase y para su desgracia individualista se le anexaba el titulo de "la hermana de Santiago". Cuando usted y yo nos encontrabamos entre la marabunta me saludaba con la mano extendida y yo finjía no reconocerla. Fíjese, ya llevaba algo de caballero maldito. Pero bien lamentaba a cada nuevo grupo no fuera usted mi maestra. Tanto si lo decía por las tareas o el trato para con los otros maestros, ambos asuntos se me fueron complicando.

Acerca de las oportunidadades - Revista Alud

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 14 Sep 2011 23:57:00 -0700

Acerca de las oportunidades
ALUD
15/Sept/2011

Lecciones de romanticismo.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 4 Sep 2011 11:01:00 -0700

(por Margarita Ego Saint Cónery)

Tras el concierto de piano y violonchelo al cual asistimos el miércoles pasado, exaltado, García Monterrey, se oponía a mis empujones justificados como un intento por animarlo a dirigirse rumbo al backstage para saludar a los artistas, particularmente a la pianista. A mi insistencia, argumentó lo siguiente:

—¿Que por qué no paso al backstage a conocerla?

¿Qué le voy a decir al tenerla de cerca y escuchar el tono de su voz común y mortal? asumiría entonces que habla, parpadea, caga como tú y como yo y de la misma manera se espanta al tener enfrente a un desconocido hiperventilándose por la desilusión de algo como aquello, un fanático que sabría ya es tarde para volver a amarla así mientras es arrastrado por el cuerpo de vigilancia fuera del auditorio. Porque la amo, obviamente, espero jamás conocerla.

Partimos de ahí con la mirada perdida en la luna.

Esmeriladores de recuerdos.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:29:00 -0700

por

Margarita Ego Saint Cónery

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Pervertido por tu ausencia el aire húmedo de Diciembre golpea con una adherencia cortante a mi ya de por sí aterida soledad, Margarita. Sin duda, la temperatura tiende a descender, a deprimirse si falta tu voz, el francés en ese cálido acento tuyo que parece acariciarme detrás de las orejas mientras hablas por hablar, por apoderarte de ese espacio concerniente al ruido blanco y la retrospección, quizá, como una tentativa por intercalar ambas soledades… Me haces falta. Hm. Cuanto pienso escribirte viene plagado de egocentrismo, de emociones proyectadas, otrora, en otros rostros, las cuales he detestado y ahora se vuelcan en un YO sorprendido de su propia naturaleza, bastante vulgar, débil, codependiente. Así, aborrezco confesarte lo mucho que te extraño, es más, no te extraño nada. Sólo me haces falta. Para nada hablo de ese vacío producto de la terca insatisfacción de los menesteres. Me refiero, más bien, al tiempo hueco. Los resquicios que solíamos aprovechar, las horas conclusas ya sin jugo bebidas en nuestras copas, distribuidas a lo largo de abundantes meses de creatividad. Tal vez, por ello, dejamos casi siempre pocas cosas en el aire, escasos motivos para extrañar. No hay razón por la cual te extrañe, y sin embargo, desde aquella tarde en que llamé a la puerta del apartamento y fue tu roomie quien dejándome pasar a tu pieza para buscarte entre las sábanas de la cama rotundamente destendida, me puso al tanto de tu partida, anda tras de mí una exasperante necesidad de tu presencia. Me pasó por la mente la exigencia de una despedida. Pero no.

Sabes, en múltiples enumeraciones de las posibles causas he llegado a contestarme que volaste en pos de Jultomte y las luminosas navidades escandinavas. Te estimo a estas horas en Estocolmo. Parece que te veo y lo curioso es que imagino la escena como un todo, porque no conozco Estocolmo y tu recuerdo, tal cual, no es una imagen concisa, sino un conjunto de sensaciones -Y te veo-. Perdona si es así. Ahora verás: Creo que cada situación se preserva en los llamados buenos recuerdos; de todo buen recuerdo quedan, a la larga, sólo las impresiones. Es decir, sean desagradables o no, el desagrado propio del momento se pierde… ¡Pero no es tu caso! Era más bien el ansia desganada por desarrollar la idea. Quédate la explicación competente. Recordar de esa manera representa para mí la pureza, el pleno de la percepción propia que a fin de cuentas es el mundo entero. No existen los malos recuerdos en tanto vivan las impresiones, es decir, el instinto de conservación de nuestra memoria, la supervivencia del recuerdo sobre el olvido, en las impresiones. Los malos recuerdos son, en más de una forma, invenciones tergiversadas, un anhelo autodestructivo de volver a vivirlo (al querer corregirlo, por ejemplo). Las impresiones nos acompañan desde el primer momento. Muy bonitos conceptos, ¿Eh, Margarita? Empero, en mí traen consigo la más enfermiza melancolía: La que se aferra a ellos como a fetiches. Una sana melancolía (sí, hay salud en todo, incluso en la enfermedad) sería algo ambiciosa, una artesana del momento. Si no lo defino mejor es precisamente por estar inmerso en la oscura necedad de recorrer el mismo trayecto, todas las noches, siempre a las diez de la noche, de cuando solíamos caminar rumbo al estacionamiento del centro comercial en que aparcabas el dichoso sentra como una buena excusa para andar uno cerca del otro y lograr el mismo paso, la coordinación de silencios, miradas a ambos lados compartiendo mejor que nunca la luna y el hálito de tu cabello y mis manos apenas dispuestas a remar torpemente en el aire, encontrando alguna vez el roce con las tuyas. Si bien queda algo lejos de mi casa, no así del recuerdo. Y en esas me confirmo en tan sin igual propósito mecánico, el fin de atesorar ese magnífico recuerdo tuyo que poseo. Cada cuadra que piso corrobora de alguna manera la maqueta montada en mi memoria –me salió como oración de guía práctica, luego te explicaré-, la desarrolla al tiempo que crece el anhelo de alcanzar las siguientes calles, el fin del recorrido que es la encarnación del recuerdo trasplantado en la noche distinta, la negación de su novedad, la anacronía del estacionamiento, el lugar sin tu coche, las gélidas dimensiones de un día distinto y su escandalosa obstinación de vivir otra experiencia carente de ti.

¡Ay! Margarita. Evidentemente mareado y hastiado de mi sola persona, harto, en verdad, de esta conducta que no me es posible evitar, el único alivio conocido, si bien se siente como un síntoma más del fracaso, es admitir esta necesidad de contarte, como siempre, la pesadumbre que voluntariamente llevo a cuestas, sin conocer mis sombríos fines, sobre los hombros.

De lo anterior, a lo más, concluyo lo siguiente: Nuestras acciones son una continua demanda de nuestros anhelos.

Aplicable tanto a locos como a cuerdos, a bohemios como a escandinavas en busca de ánimos para salir a la caza de nuevos recuerdos.

Au revoir.

SGM