Santiago García Monterrey

Acabo de descubrir que desidia es con 's' de Santiago.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 05 Feb 2012 15:19:33 PST

Desde que empezó el año he experimentado desidia al momento de resolverme a hacer las cosas que tengo pensadas. Particularmente en el aspecto creativo. Creo que va de la mano - o no van a ningún lado, mejor dicho- con la escasa motivación que recibo de mis lecturas. No es que me echen porras pero por lo regular suelen fomentar mis ideas. Tampoco tienen la culpa, no me estoy diciendo que sean malos o buenos textos, sino más bien el momento en que los leo no entona. es como salir en bermudas en invierno. Algo así. Cada uno tiene su temporada para engancharse de cierta cosa. En noviembre, por ejemplo, leí "Boquitas pintadas" de Puig y ya no se trataba de solamente de leer, continuar era un asunto de vida o muerte. Recalcando que no es el autor sino la temporada, puedo decir que lo que ahora leo no me produce ese efecto. Tengo mucho de leer "La vida, instrucciones de uso" de Perec, "Cartas a los Jonquières" de Cortázar sin acercarme al gusto de la desesperación. "Obras completas" de Lezama Lima, El diario de Alfonso Reyes comprendido entre el 30 y el 36, me tumban de sueño a las primeras páginas. "Los detectives salvajes" de Bolaño, es una cosa impresionante, logra enfermarme y eso es lo que hacen las mejores novelas, sin embargo, puedo encaramarme en otro libro sin consecuencias. Ahí el problema. Hubo un libro que terminé hace poco "Cuentos de papel" de Saturnino Rodríguez, este consiguió interesarme a base de mi constante crítica a sus cuentos, que es en realidad una autocrítica, una manera de hacerme pensar en cómo y de cuántas maneras puedo contar los que me tocan. Pero fue un efecto temporal, apagado por mi desidia en cuanto cerré el libro.

Es así que busco terminar con este bucle tratando de encontrar una lectura que me venga a doc.

¿Cuál crees que sería?

Cuba: Fase empírica

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 07 Jan 2012 22:09:27 PST

De mi estadía en Cuba poco o nada le he contado a alguien. Si quisieras obtener un relato más o menos concreto habría que recurrir al anecdotario colectivo de mis familiares y amigos. De entrada porque nadie ha soportado la exposición de mis más de mil fotografías. Fotografías de tramos de banquetas, árboles con rostro, rellanos, flores entre las piedras, manchas enormes de detalles nimios, esas cosas que tanto me llaman la atención. En segundo término me es tan difícil contar siete días allá de forma sencilla. No lo fue y eso va desde lograr el abordaje al avión, aterrizar, salir del aeropuerto y andar una hora después del mundo y la vida que uno conoce.

Lo curioso es que una vez aclimatado la vida sigue siendo la misma y el mundo gira igual. Todo vuelve a ser conocido. Se trata, quizá, que uno baja del avión tiempo después, metafísicamente hablando, y llega de a poco. En mi caso, ya en México, aún no regreso y eso que viene día a día es un cargamento de manías, disciplinas y otros instintos de preservación a medida que pasan los días en aquí y un amigo distinto me pregunta otra vez si las cubanas son como las pintan.

Acerca de las opiniones

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Tue, 03 Jan 2012 20:48:44 PST

Reconozco que por mucho tiempo -Vale, desde que este blog lleva abierto- no he hecho otra cosa que mostrar mis pavadas artísticas. De ahí que las entradas sean contadas y nuestro trato glacial. De "Buen día", "mucho gusto", "¿Cómo le va?", "¿En qué trabaja?" , "Adiós". Malamente. No soporto las conversaciones así, ¡y mira dónde las vine a proyectar!

Parte de la culpa, si la hay, se debe a mi nihilismo ante mis propias opiniones. Hace diez años pude pensar que el fumar apesta, por dar un ejemplo mentolado, y hoy no sabría dar cuenta exacta de los cigarrillos que me he fumado, entre embelesado y reflexivo, ante tantas otras opiniones que he tenido antes de cambiar de parecer. Por ello, muy probablemente (ja!) las he escondido a tu vista. Ya de por sí me habían provocado suficiente risa, tiempo después.

Pues bien, algo en mí ocurrió. Por no decirle epifanía no podré explicártelo de otra manera que no sea escribiéndote en delante con más sencillez, y eso no es otra cosa que ofrecerte mi simple persona.

En delante, estoy seguro, nos burlaremos de todo, tú y yo. De tus opiniones y de las mías pues esa burla es la manera más honesta de aceptar la vida.

Exordio Proustiano de un yo del 2006

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 14 Dec 2011 23:49:09 PST

Luego de apagar la lamparita junto a la cabecera la luz mercurial que va suvizando la momentánea oscuridad del resto de la recámara me encuentra mal sentado y con el libro entreabierto guardada la página con el dedo, mientras la visión trepa por tan espontáneos matices en los pliegues de la cortina y tantea el resto de la recámara en un contexto oscuridad, en función a la contienda entre luz y sombra que se estrangulan la una a la otra al paso de la brisa.

Ya dominada la maniobra es cuando las manchas se condensan, toman formas espeluznantes o graciosas, pero vivas hasta cierto punto. Está por ejemplo, ese gorila rascando su cabeza, con el ceño opaco, disimulado vuelta hacia el cesto de ropa sucia junto al guardarropa; Aquel otro librero agazapado al escritorio, oscuro y de contenido incierto. Al final de mi cama se extiende un tapete infraterreno que limita también con la cortina. Entre estos límites se construyen carreteras, pardos senderos de tela, montes marrón y pronto un recorrido omnipresente por las viejas calles de un fraccionamiento que marcó mi infancia.

Esbozo de una instantánea

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 14 Dec 2011 22:54:26 PST

Ella sostiene siempre el celular con ademanes tendientes a disimular una plancha de balanza. Del otro lado se apelmaza alguna indecisión, a veces en forma de respuesta, otras de una aventura descabellada. Estas últimas son las que le suben la sangre hasta los pómulos, las que contraen sus mejillas e incitan a estirar el paso de una puerta entornada, transversal y resplandeciente, como la que recibe una visita inesperada; bajo el perfil de una choza redonda de tráfico apacible, regulares y alisios, una alegre brújula que señala al contertulio, cauce de dos riadas de sombra, perturbación de un arco iris de durazno. Su mirada es custodiada con sigilo, la emoción relegada a las bolsas de los ojos, preservando así la armonía casual de su ternura inquebrantable. Los párpados se ensanchan al ámbito apacible de una reserva federal que aún se arquea incrédula y escéptica. La frente inmaculada, mas siendo agua turbia, un tibio manantial donde las nubes se empalman, se trasladan, se suceden, una que monta otra voluta y luego se adelanta, entonces se convence y se difuminan, entonces se ríe. Acomoda su cabello con el mismo rezago de timidez que tiende los hombros atrasados, que apoya más peso en su derecha y la lleva a conocernos levemente de costado. Sólo así la balanza cesa de mecerse, cuando se da cuenta que en cualquier momento estuvo la última oportunidad de hacerlo, y del otro lado el brazo posa con soltura, y la gracia es foco de embeleso, de la calma que monta también la efigie del Pegaso; donde los crepúsculos arquitectónicos, los compañeros efímeros y las amistades fraternas, la licenciatura que egresan de la facultad, quedarán en su vida en un segundo plano.

Hallado en un podcast.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 12 Dec 2011 20:50:57 PST

Hallado en un podcast o parodia del cuento regional contemporáneo

La más reciente campaña de expansión monopolista ha conducido a su líder al propósito vehemente de borrar del mapa los últimos vestigios de civilización antigua: los Puthos.

Asentados a las faldas del cerro de la silla, este pueblo casi extinto ha luchado por su autonomía a través de las eras. Sus orígenes se remontan al siglo XXI, entre el apogeo del impresionismo televisivo, las fraudulentas guerras contra el narcotráfico y el resurgimiento descarado de la dictadura clasista. De su patrimonio cultural se conservan en la base de conocimiento algunos tazones para servir fritura, suplemento alimenticio muy parecido a nuestros alimentos de hoy en día; Una cronología no muy exacta con los resultados de sus contiendas deportivas y algunas obras literarias de estructura rudimentaria que datan de su apogeo intelectual. De su estructura social no se conoce más allá de su jerarquía matriarcal y la exacerbada cohesión característica en el culto a su deidad, la Put-aha. Defensora de los infieles, salvaguarda de los pensamientos libidinosos, la Put-aha es la representación femenina de un pueblo celoso que se resiste al paso desesperado del mundo moderno. Continuamos, pues, con el himno a la nación, interpretado por Justin Mole Jr.

Galería de García Monterrey

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Fri, 09 Dec 2011 22:36:55 PST

La galería de garcía monterrey en Flickr.

Se trata básicamente de plasmar mi visión del mundo en las dimensiones de un clic. Muy soberbio sería decir que los pixeles, el zoom, el género no dan abasto a mi cosmovisión. Y torpe. A veces una palabra, un gesto que la articule a medias lo dan por bien servido. Popó. Esa sería palabra.

de Tulio y la primera clase o "Reflexiones de cigarro I"

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Thu, 08 Dec 2011 21:02:51 PST

Dos meses y corriendo van que no he cortado mi cabello. Nunca he boleado estos zapatos y mi chaqueta de cuero se ha rasgado por la propia aspereza de su falta de lavado. Fumo un cigarrillo a las ocho de la mañana. Este fresco por sí solo me hace mal. Pero importa un pito. La chica que me mira siempre pasa ahora a la cafetería y una vez más su mirada se desvía a un punto opuesto a la mía, dedicándole toda la seriedad posible mientras se aleja. Me pasa por la cabeza un sentido de culpa, me encontró fumando. ¿Y qué? Hace tiempo que me encuentro así, podría decirse independiente. No tengo chica ni ánimos -o el suficiente coraje- para salir a buscar otra. En lugar de ello he acumulado inconcebibles sumas de dinero a partir de lo que no gasto en restaurantes, salas de cine, regalos de aniversario y tarjetas telefónicas. Una cajetilla de cigarros, refresco, algún libro y pocas vanas excentricidades son todo lo que necesito para estar en orden.
El tiempo, ese sigue siendo corto y voraz. Se me escapa tras pequeñas cosas, sin ir más lejos, dándome razones por las cuales la chica que ahora pasa de regreso, con su cabello ondeando como si yo no existiera -me parece que precisamente porque existo la prisa de sus pasos lo hace bambolear- no puede ser para mí. Hay muchas, y todas me dan para torturarme de lo lindo. Es así que contemplo los días pasar en una serie de líos y depresiones que son solamente mías. Y esa posible tristeza es el oscuro gusto de sentirse con uno mismo. Es ese mismo el verdadero encuentro entre el escritor y su obra.

Mis intentos fotográficos

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 04 Dec 2011 20:51:27 PST

Afuera el cielo me impide sacarle las estrellas. Son 16 grados de una noche que me atrapa con resfrío y es así que la falta de creatividad (bastante recurrente en las paredes de mi cuarto que me abofetean con el reflejo de un foco de cien watts) soplada en mi pañuelo me da oportunidad de organizar mis fotografías. Soy nuevo en este arte. No pretendo ser el mejor. Leíste bien, no el mejor y sin embargo quiero que cada toma resulte bien hecha. Esto es, que quede de la manera que la concebí. ¿Te fijas qué paradoja? Bien, de momento mis creaciones van muy agarradas a la teoría, al lomo de la academia. Aún así, he creado este espacio para compartirlas contigo:

en flickr

Espero sean de tu agrado y tanto mejor si no, mientras puedas regalarme tu opinión.

Sobre el hipo

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Thu, 01 Dec 2011 22:23:38 PST

Puede llegar a medio vaso con agua, en plena junta corporativa sobre la estandarización de los procesos de implementación de mejoras o al encogernos sobre la rodilla para atarnos la agujeta, le da igual, ciertamente, en qué momento nos encuentre hic!, llega y nos empuja, nos saca del café con leche al sumergirnos la nariz, nos lanza el cigarro de la boca para obligarnos a prestarle atención, esperando el próximo coscorrón imprevisible. Quizá se haya ido o nos espere a la otra vuelta, la sensación de su presencia persevera en la boca del estómago, un peso tanto más grande que la concentración que nos abruma. Todos sabemos, creemos saber cómo ponerele fin al asunto. Nos han contado tantas maneras, nos vienen otras muchas a la mente porque pensamos conocerlo. Apretamos los puños. Impotentes. El problema no es él, no siempre el mismo, tenemos la certeza de que otro vendrá en su lugar. Lo cierto es que te lo cuento mientras espero su regreso.

Tuliada

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 23 Nov 2011 23:32:59 PST

-¿Las volteo a ver, amor?
-Ah...
-Pero bien mirado no las veo por ellas, sino por la categoría que aparentemente ostentan. Las miro por el maquillaje; A esa, por las luces de su cinto bajo la cadera que es como cualquier otra cadera que en nada se compara con la tuya.
-(Gina halagada)
-Óyelas...fascinadas por un libro-agenda con espacio para sus notas y pluma de franbuesa. Óyela reír a la más delgada, parace un gato pisado eternamente. En fin. Te miro a tí y a tu manera de confabularte contra la belleza.
-(Gina no sabe si golpearlo o sonrojarse)
-Tú te obstinas en ser una pendeja, ellas lo hacen inconcientemente.

Entre damas inglesas.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Fri, 04 Nov 2011 19:22:05 PDT

-Te urge una reina.

-Lo que me urge es escribir poesía. Lo siento. No soy un poeta, Margarita. Y lo peor es que declararlo me pone entre los poetas que se dicen lo mismo y ni siquiera a esos les llego a los talones.

-Ya te tengo. Acuérdate de aquellos aforismos: quien huye de su propia huida, ése es el poeta.

-¿Dónde había oído eso antes?

-Debiste verlo en el libro de Gloria Gómez Guzmán.

-¿Cuál? Oh, ya recuerdo.

-Qué memoria.

-No pienso moverlas; solo leo poesía antes de acostarme y de Neruda, Vallejo, Darío, Sabines, Baudelaire, Benedetti…Aunque me obligues, vaya, en menos de dos movimientos.

-Sor Juana.

-Canija. No paso - por favor pasa-, no paso de esa superficie poética. Los leo repetidamente, como cuando me da por escuchar cientos de veces seguidas el mismo track. Toma, pues ya qué.

-Coróname.

-Parece que estoy siguiendo tu juego. Es un juego absurdo.

-Cuando no ganas.

-Las combinaciones son pocas en un juego como éste.

-Tantas como te permita tu falta de creatividad.

-Le pegaste. En materia de poesía también pienso que todo ya se ha inventado, además mi sentir está muy viciado con el sacro amor holliwoodense. Para nada soy un poeta si pienso así, lo digo como laico cuentista.

-Apenas eres un lacónico bohemio con tendencias a la autocompasión y el esparcimiento lírico.

-Bucólico, si quieres, por hallarme tan cómodamente en este rancho.

-Mueve…

-Realmente me queda un movimiento útil. Sabes, precisamente siento lo mismo al hacer un poema. Me asalta en cada verso que escribo la imagen de un barco hundiéndose lentamente, en el que encuentro que cada verso que escribo es un intento por sacar el agua, sin esperanza de sacarlo a flote. Pero de un momento a otro acabo por ahogarme. Bien, una reina más es una ficha menos.

-Tú habla. No pasará en el tablero algo que no sepas. Prolonga el juego y con ello tu dignidad o entrégalo cobardemente. Las fichas agazapadas a los extremos son un reflejo de tu idiosincrasia.

-Algo muy parecido ocurre con la entrega. Entregar un poema dedicado me viene como entregar un trozo manifiesto de uno mismo. ¿Qué tal?

-Un movimiento inteligente. Cobarde, pero inteligente. Claro que es así, como casi todo gesto artístico. Supongo que le estarás dando otro sentido. ¡Ah, verdad!

-¡Acechadora! Sí, lo digo con cierto pesar. Lo que he entregado hasta ahora pasa a ser el frágil gesto de un alma que hace méritos para recibir un puntapié. Este puntapié no sólo de carácter físico, sino también sentimental, hasta moral, ¿por qué no? A los otros ojos, el poema pasa a ser una tentativa de ganarse patéticamente su agrado.

-Apelar a los sentimientos cuando no se tiene el valor de pedir las cosas en lenguaje corriente. Muy bien pero ahora estás expuesto.

-Fue lo mejor que se me pudo ocurrir; Supongo que quien lo recibe se da por ofendido por ese instinto de supervivencia, ante la amenaza de ese poeta que trata de doblegarla (ya estoy hablando de mujeres) exponiendo su propia debilidad.

-Qué tontería. ¿Es que no quieres perder? Esto puede durar para siempre; Es triste pero cierto. Como si hacer un poema fuera cosa sencilla. Si existe algo de cobardía se justifica si el producto llega a ser un buen poema.

-Volvemos a lo mismo.

-Es cierto. Y la verdad es que no se justifica. A nadie le gustan los peleles. Es bueno que luches, liebre acorralada.

-Tan acorralado estoy que casi llego a la corona y tus dos reinas hasta ahora no han sido de provecho. Te va a pasar lo que a España.

-¿Qué?

-Bueno, España es un amigo mío que…En fin. Un poeta casi siempre es un pelele, aunque sea de clóset. Son los falsos poetas quienes han viciado ese romance poético que los poetas jamás pidieron.

-Ahora resulta. De todas maneras la poesía ha muerto.

-No ha muerto, una ficha menos, pero el juego no se acaba como tus ideas. Las personas han tratado de erradicarla de sus días, hoy en día están vacunadas contra los poetas. Dos fichas menos pero…

-Te quedaban tres.

-Intentaba cansarte.

-Como los poetas.

Escribano Cuentón

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 31 Oct 2011 23:46:47 PDT

La siguiente carta se trunca con la súbita decepción que me causó el no encontrar a mi maestra de primaria.
oooOOOooo

Las calles rayadas de sol como las que ahora empapan la piel cuando uno camina o espera el autobús -ése trozo de intemperie móvil- me hacen recordar al cerrar los ojos y ver ése tono de realidad colorada, un ejercicio de respiración que usted en tiempos de mi infancia y quinto año de escuela primaria nos aplicaba para serenarnos. La clave de la paz consistía en encontrar manchas de luciérnagas verdes en un cielo de párpados azul rey.

Es fecha, profesora, que sigo buscando esas manchas verdes en mi vida, aún en este instante que me siento a escribirle y me parece que una mancha verde va siendo usted y sus métodos de recién egresada. ¿Se acordará de mí, maestra, tan claro como yo de usted ahora? Posiblemente, puesto que yo de usted me acuerdo a través de las cosas que funcionaron a manera de pauta en mi vida. Tal vez no reconozca a ciencia cierta mi rostro, ni yo el suyo, pero bien puede que un disparo de ternura le ilumine (vaya, si habría de merecerlo) esa noción de una alumna que fuera a reclamarle a su escritorio que un chiquillo no cesó de molestarla. Ella se llamaba Marisol y tenía unas pecas que en su rostro me daban antojo de nieve con chocochispas. Ése día más que nunca y no era por hambre sino por el tamagochi en mi mano que de pronto captó toda su atención y yo estaba aterrado de tal manera que molestarla fue mi única opción para volver a mi rincón donde la miraba peinarse el cabello con el lápiz y me la imaginaba en una vida fuera de la clase. ¿Jugaría ya a tener novio? No supe y antes de averiguar completamente que a los tamagochis ya me burlaba de esas pecas adoradas, ella frente a su escritorio y yo caminando con el mentón apachurrado sobre la corbata de broche. ¿Porqué la molestas, Santiago? me preguntó y yo decía que sus pecas eran así como ella dijo. Usted me regañaba pero no me castigó, dijo, vete a tu lugar y ya no le digas cosas. Marisol ya no me habló desde ese día. Quién sabe, aún ahora, a veces me da por plantearme su vida actual, como la de tantos otros amores frustados. Tal vez ya se acuerde, maestra, y lo que sentimos esa mañana (su ternura de maestra y el regaño) sea hoy en día nuestro contacto común con los rostros, los lugares y las cosas. Es algo que el tiempo y los descuidos no podrán llevarse de nuestra memoria, por más que esta camine a través de grupos y generaciones, graduaciones y secundarias, títulación y demás anexos curriculares. Aún en mis primeros años de secundaria me acordaba de usted, y usted de mí. Le preguntaba a mi madre por mí cuando pasaba por mi hermana, que también estuvo en su clase y para su desgracia individualista se le anexaba el titulo de "la hermana de Santiago". Cuando usted y yo nos encontrabamos entre la marabunta me saludaba con la mano extendida y yo finjía no reconocerla. Fíjese, ya llevaba algo de caballero maldito. Pero bien lamentaba a cada nuevo grupo no fuera usted mi maestra. Tanto si lo decía por las tareas o el trato para con los otros maestros, ambos asuntos se me fueron complicando.

Acerca de las oportunidadades - Revista Alud

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 14 Sep 2011 23:57:32 PDT

Acerca de las oportunidades
ALUD
15/Sept/2011

Lecciones de romanticismo.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sun, 04 Sep 2011 13:55:27 PDT

(por Margarita Ego Saint Cónery)

Tras el concierto de piano y violonchelo al cual asistimos el miércoles pasado, exaltado, García Monterrey, se oponía a mis empujones justificados como un intento por animarlo a dirigirse rumbo al backstage para saludar a los artistas, particularmente a la pianista. A mi insistencia, argumentó lo siguiente:

—¿Que por qué no paso al backstage a conocerla?

¿Qué le voy a decir al tenerla de cerca y escuchar el tono de su voz común y mortal? asumiría entonces que habla, parpadea, caga como tú y como yo y de la misma manera se espanta al tener enfrente a un desconocido hiperventilándose por la desilusión de algo como aquello, un fanático que sabría ya es tarde para volver a amarla así mientras es arrastrado por el cuerpo de vigilancia fuera del auditorio. Porque la amo, obviamente, espero jamás conocerla.

Partimos de ahí con la mirada perdida en la luna.

Esmeriladores de recuerdos.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Tue, 30 Aug 2011 23:20:46 PDT

por

Margarita Ego Saint Cónery

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Pervertido por tu ausencia el aire húmedo de Diciembre golpea con una adherencia cortante a mi ya de por sí aterida soledad, Margarita. Sin duda, la temperatura tiende a descender, a deprimirse si falta tu voz, el francés en ese cálido acento tuyo que parece acariciarme detrás de las orejas mientras hablas por hablar, por apoderarte de ese espacio concerniente al ruido blanco y la retrospección, quizá, como una tentativa por intercalar ambas soledades… Me haces falta. Hm. Cuanto pienso escribirte viene plagado de egocentrismo, de emociones proyectadas, otrora, en otros rostros, las cuales he detestado y ahora se vuelcan en un YO sorprendido de su propia naturaleza, bastante vulgar, débil, codependiente. Así, aborrezco confesarte lo mucho que te extraño, es más, no te extraño nada. Sólo me haces falta. Para nada hablo de ese vacío producto de la terca insatisfacción de los menesteres. Me refiero, más bien, al tiempo hueco. Los resquicios que solíamos aprovechar, las horas conclusas ya sin jugo bebidas en nuestras copas, distribuidas a lo largo de abundantes meses de creatividad. Tal vez, por ello, dejamos casi siempre pocas cosas en el aire, escasos motivos para extrañar. No hay razón por la cual te extrañe, y sin embargo, desde aquella tarde en que llamé a la puerta del apartamento y fue tu roomie quien dejándome pasar a tu pieza para buscarte entre las sábanas de la cama rotundamente destendida, me puso al tanto de tu partida, anda tras de mí una exasperante necesidad de tu presencia. Me pasó por la mente la exigencia de una despedida. Pero no.

Sabes, en múltiples enumeraciones de las posibles causas he llegado a contestarme que volaste en pos de Jultomte y las luminosas navidades escandinavas. Te estimo a estas horas en Estocolmo. Parece que te veo y lo curioso es que imagino la escena como un todo, porque no conozco Estocolmo y tu recuerdo, tal cual, no es una imagen concisa, sino un conjunto de sensaciones -Y te veo-. Perdona si es así. Ahora verás: Creo que cada situación se preserva en los llamados buenos recuerdos; de todo buen recuerdo quedan, a la larga, sólo las impresiones. Es decir, sean desagradables o no, el desagrado propio del momento se pierde… ¡Pero no es tu caso! Era más bien el ansia desganada por desarrollar la idea. Quédate la explicación competente. Recordar de esa manera representa para mí la pureza, el pleno de la percepción propia que a fin de cuentas es el mundo entero. No existen los malos recuerdos en tanto vivan las impresiones, es decir, el instinto de conservación de nuestra memoria, la supervivencia del recuerdo sobre el olvido, en las impresiones. Los malos recuerdos son, en más de una forma, invenciones tergiversadas, un anhelo autodestructivo de volver a vivirlo (al querer corregirlo, por ejemplo). Las impresiones nos acompañan desde el primer momento. Muy bonitos conceptos, ¿Eh, Margarita? Empero, en mí traen consigo la más enfermiza melancolía: La que se aferra a ellos como a fetiches. Una sana melancolía (sí, hay salud en todo, incluso en la enfermedad) sería algo ambiciosa, una artesana del momento. Si no lo defino mejor es precisamente por estar inmerso en la oscura necedad de recorrer el mismo trayecto, todas las noches, siempre a las diez de la noche, de cuando solíamos caminar rumbo al estacionamiento del centro comercial en que aparcabas el dichoso sentra como una buena excusa para andar uno cerca del otro y lograr el mismo paso, la coordinación de silencios, miradas a ambos lados compartiendo mejor que nunca la luna y el hálito de tu cabello y mis manos apenas dispuestas a remar torpemente en el aire, encontrando alguna vez el roce con las tuyas. Si bien queda algo lejos de mi casa, no así del recuerdo. Y en esas me confirmo en tan sin igual propósito mecánico, el fin de atesorar ese magnífico recuerdo tuyo que poseo. Cada cuadra que piso corrobora de alguna manera la maqueta montada en mi memoria –me salió como oración de guía práctica, luego te explicaré-, la desarrolla al tiempo que crece el anhelo de alcanzar las siguientes calles, el fin del recorrido que es la encarnación del recuerdo trasplantado en la noche distinta, la negación de su novedad, la anacronía del estacionamiento, el lugar sin tu coche, las gélidas dimensiones de un día distinto y su escandalosa obstinación de vivir otra experiencia carente de ti.

¡Ay! Margarita. Evidentemente mareado y hastiado de mi sola persona, harto, en verdad, de esta conducta que no me es posible evitar, el único alivio conocido, si bien se siente como un síntoma más del fracaso, es admitir esta necesidad de contarte, como siempre, la pesadumbre que voluntariamente llevo a cuestas, sin conocer mis sombríos fines, sobre los hombros.

De lo anterior, a lo más, concluyo lo siguiente: Nuestras acciones son una continua demanda de nuestros anhelos.

Aplicable tanto a locos como a cuerdos, a bohemios como a escandinavas en busca de ánimos para salir a la caza de nuevos recuerdos.

Au revoir.

SGM

El doble y otras manías.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:45:02 PDT

Uno de mis hábitos tras publicar una nota en el blog (aunque bien podría aplicar a cada nota que pueda publicar y ver en ese mismo instante en el ciberespacio) tiene a Ego en este instante con el rictus de un profundo desagrado. De no ser por esa mueca muy seguramente me saltaría encima como hacen las serpientes con su presa. Éste hábito consiste simplemente en revisar, cual si fuera el primer borrador, lo ya publicado. Si se trata de un poema no puedo evitar el conteo exhaustivo de cada sílaba, verso, estrofa, etcétera; Si de un cuento, lo entono con voz de quien no ha leído nunca. Margarita se golpea la sien y ante su incomodidad me inquieto también y para disfrazar ese hábito tan repudiado por ella me busco en google. Risa. Cómo no se me ocurrió antes (!). Encuentro un blog que hice long time ago y al pasar sus artículos me parto de risa. Margarita Ego Saint Cónery totalmente repuesta de su estado anímico se abre un espacio en mi silla para burlarse conmigo. Tras decirme, como bien lo había notado yo, que en ese entonces no sabía lo que hacía con un blog (y demás), de inmediato empezó una lucha por la posesión del ratón, acto seguido el cambio de página aleatorio del navegador. Mi regaño hacia ella fue opacado de forma prematura: soltó el ratón para llevarse ambas manos al vientre y destrozarme los oídos con su risa de cañón. Al abrirme campo visual apartando sus rizados cabellos, me di cuenta que teníamos enfrente el blog de Santiago García: escalador deportivo. Ella se moría, sin exagerar, sus carillos nunca se vieron más colorados - es decir, en carácter irrisorio- y su boca a esas alturas emitía un sonido similar al de las boquillas mal sopladas de las trompetas de la banda de guerra de alguna secundaria. Alargaría la estampa al tamaño del himno de dicha secundaria de manera intencional para que te des una idea de cuánto tardó Ego en decir al fin que ambos Santiagos éramos igualitos. Hubo comparaciones con las presentaciones de los ken (de barbi(e)), quejas hacia el budismo y razones para defender el raciocinio de Goliadkin en el doble, de Dostoievski. Lo que a mí me llamó la atención con especial escalofrío de mi colaboradora (la cual ya me da un codazo en las costillas por tal denominación) fue la nacionalidad de aquél Santiago García: Argentino. Y a mí la Argentina, vos sabés... De ahí que Ego vislumbrara una especie de correlación intrínseca universal o adaptado en cristiano como luego quiso explicarme, un cordón umbilical uniéndonos al vientre de mamá cosmos.

Le dio vuelo a esa idea formándose similitudes hasta por el tipo de letra (predeterminadamente Arial de seguro) que usamos en cada post al pasar de uno a otro con sus burlas. Primero por las metidas de pata de mi tocayo en sus notas, luego de mi vano intento por estar en forma, pasando por nuestros cortes de cabello (ninguno) y sin dejar de mencionar el gusto por llevar el torso descubierto. Ya me podía imaginar que tanta risa le daba la luz de la vida a uno de sus cuentos y, borrando la nota que había publicado me di a la tarea de encontrar a todos los Santiago García de la red para pasarle algunas correlaciones más interesantes. Encontré músicos, abogados, un escritor chileno, y una entidad con una foto de perfil de un alce pastando. Con éste último comparto, en mayor medida, una nostalgia fraterna.

oooOOOooo

Anexo de MESC:

http://santiagogarciaclimb.blogspot.com/

Cantos paganos a la bisutería literaria

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:44:12 PDT

(por Margarita Ego Saint Cónery)

Rosas sobre la mesa,
no sobran velas
¿Dime dónde está el amor?

ooo

El único cuaderno
que no te nombra
ése te pertenece.

ooo

Al primer engarce
Soneto

Más que una casa destruiste esta noche
haciendo de escombro y fuegos derroche
cimientos y jardín volviste trizas
y en pie no quedan de alcatraz cenizas

Se perdió ya el lugar para la fuente
sótano y acera desnudos de frente
comparten con ella un celeste vacío

la luz de una estrella que saltó de hastío
que fijo mirabas tan serio y herido
de rodillas fumando un cigarrillo
consumado todo cuanto has querido

No dejaste hoy engarzado algún anillo
un mensaje traía el fulgor diamantino
no querías la casa sino el camino

Toma cuatro

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:44:42 PDT

Combatimos con risas y lluvia de bolitas de papel bond la frustración del no poder escribir lo que se quiere decir al tercer intento. Ego tose un "ya, ya" que bien pudiera ser un reclamo para cesar de escribir. Para mentes tan tercas imposible. Apenas acabamos el aliento repasamos los apuntes corrugados no tanto por compresos como por inconsistentes. El primero es mío, es una carta que lleva las intenciones de no parecer un justificante psicológico con motivo de mi negligencia para el blog. Trataba en ella de exponer mi punto de vista acerca del punto de vista mismo. Me da risa. Con cautelas de adulto aplicado trataba de evitar argumentos infantiles para que mi negativa a dar una crítica cualquiera no llegara a tornarse un berrinche de niño miedoso. Grave error, todo adulto aplicado es en el fondo un niño miedoso. Así, las palabras que apilaba me fueron creando un vértigo tal que aferrado a su cima admití que lo era, que todo era una niñería y todo se veía tan tonto desde allí y ya no me importaba. Dicho sea de paso no era una cima tan alta, ya aquí abajo (bajo el escritorio, buscando un trozo de nota) llego a pensar en los toboganes de mi infancia. En fin, todos sabemos lo que ocurre con esos toboganes. Oh, nostalgia y desilusión...

El siguiente intento era un cuento de Ego. Pensando que no te sorprendería que la espontaneidad de nuestro regreso te plantara de pronto en materia fantástica puso manos a la obra con una historia que llamó "Acto Reflejo". Allí, bajo la mirada familiar de un chico desconocido, Joseline, una aspirante a instructora, viaja en autobús por las calles de Madrid donde una conjunción de acciones intempestivas le dan a entender que a raíz de todas ellas un suceso determinante está por ocurrir. Terminada está su redacción pero no alcanza la satisfacción de nuestra Ego, ni le alcanza la pluma para tanta mordida. Me permití escribirte al respecto pese a su insistencia en arrebatarme la nota. Conociéndola, así lo termina.

El último apunte fue mío. En él narraba mi regocijo al terminar la labor de diseño de este blog y cómo la madrugada nos llamaba a salir cantando Yoshimi Battles the Pink Robots (Pt 1) de casa en casa para celebrar. Ego me regañaba por mi falta de apetito y mis dietas de dos cigarros diarios con medio litro de coca-cola, mientras la convencía del poder de la abstinencia y la renuncia a las necesidades mundanas. Me llevaba ya el cigarro del triunfo a la boca cuando ella, con mirada inmutable, me preguntó ¿Y el contenido?

A partir de ese momento empezaron a condensarse los papeles y las ideas.

Aquí las tienes, tal y cómo deben decirse.

A la náyade de mi vaso con agua

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:45:34 PDT

Ella me toca solo con el llanto,
quebranto de razones y retrasos
como pasos que extienden la marisma
por el prisma insidioso en que me invade:

Náyade al fin, con lunar agridulce,
quizá pulse su dedo en mi mejilla
alentando la cosquilla del rocío
de un beso tardío que no ha de tocarme.

Alarme la nube su mirar de cielo
hielo habrá de posarse en la garganta
si levanta de náufraga su aliento;

intento -¡de veras!-, zafarme de oídos
pero abolidos mis brazos a ella voy
su presa soy y de tan poco me basto.

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SGM

De las manecillas entre la Fama.

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Mon, 29 Aug 2011 01:45:48 PDT

(Fotografía por Laura Fernández)

Cuando se cuentan las horas siempre va uno tarde. Tal era el pensamiento que me invadía minutos antes de ver llegar al maestro Nérvinson y a Laura al obelisco, de donde partimos rumbo a la Fama. En un lapso de tiempo relativamente corto ya dejábamos atrás el teatro de la ciudad y caminábamos por la senda de la plaza que da a la casa de la cultura. Eran, de acuerdo al reloj, las siete con diez de la tarde. Me acomodé en el marco de la puerta para desquitar el humo de dos cigarros que me faltaban para asentar la emoción contenida al arribar la audiencia, que me miraba sin saber si saludar antes de dar un paso al frente o invitarme a entrar con ellos . Entré tras Esther y Luis. Un momento más tarde nos tomamos un par de fotografías grupales, las cuales llevan la evidencia de que no logré hallar nunca el foco de la toma. Antes de que pudiera encontrarlo ya era hora. Nos adentramos al salón bajo la incandescencia de sus luces y una ventana que mostraba todavía las de la calle cuando Nérvinson tomo asiento a un extremo de la mesa, le seguí yo, junto a mí, Esther, al otro extremo Laura; no muy cerca de ella una bocina, René, un cuadro, una persona, un cuadro, persona y el flash de una cámara me interrumpió la cuenta y con ello reparé en la interferencia del micrófono, desvanecida ya por la voz de René que anunciaba nuestra mesa de lectura como la mesa de la regia cartonera. No pude esconder mi júbilo cuando tales palabras acabaron de pronunciarse y como consecuencia solté algo entre un alarido y un aplauso, que me reservé en gran medida porque Laura empezaba ya su relato “beso deforme” y con él la transformación de aquel hombre que durante el cuento me hizo trasladarme de la mesa a su sanitario, a la que solo logró devolverme la cantidad de audiencia que como yo, manifestaba su estupefacción. El turno de Esther no fue menos grato, al hacernos partícipes de su poemario “la doncella negra” , "La historia de la trayectoria de un cuerpo" y me quedaba pidiendo más ya con el micrófono en la mano y una interferencia distinta provocada por mi aliento al leer “Lo que sé de ella” que por supuesto cesó cuando llegó el micrófono a manos del maestro y su poemario “Dub-Sar”, y la ovación del público nos preparaba a una recepción de vino tinto, literatura y la noche que vino a ser degustada justo a tiempo.

(Sitio de las veladas literarias desde el poniente)

Veladas literarias desde el poniente - 16 Junio 2011 (I)

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 22 Jun 2011 23:11:31 PDT

Encuentro de escritores Marcianos - 30 noviembre 2010

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Wed, 22 Jun 2011 22:35:56 PDT

Corresponsal: Margarita Ego Saint Cónery

Acompañamos a Santiago García Monterrey al museo El Blanqueo, en Santa Catarina Nuevo León, un paraíso estacionario muy difícil de encontrar para los amedrentados taxistas que piensan no vale la pena el riesgo de perderse por la mínima tarifa. No nos importó, y aplicando nuestro poder de convencimiento logramos que recorriera a toda marcha el trayecto. Llegamos preguntando a las personas ignotas, sospechosas por default.

Ya en el museo, y bien abastecidos en la mesita de fiambres, fuimos colaboradores y testigos del evento, donde figuraron la regia cartonera, los participantes del taller de los escritores marcianos en la mesa de lectura.

Al llegar su turno Santiago atinó a leer su cuento "Acerca de las oportunidades".

Brotes de conciencia en un hoy otoñal

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Sat, 23 Oct 2010 14:24:57 PDT

Primer poemario de Margarita Ego Saint Cónery que abarca sus primeros años de residencia en Monterrey.

Descarga

Santiago, su hemeroteca V

santiagogamty@gmail.com (Santiago García Monterrey) — Fri, 10 Sep 2010 18:45:18 PDT

Escrituras Indie
Cuento: A grandes rasgos
Septiembre 2010