Una vez le preguntaron a Taj Mahal cómo le había hecho para mantenerse vigente tantos años en el mundo de la música. El bluesero no dudó ni un segundo: Cultural awareness, respondió.

Ese término, que en castellano se traduciría como conciencia cultural, es perfecto para definir el modus operandi de Jaime López como compositor y cantante.

Tener conciencia cultural significa darse cuenta, como Isaac Newton, de que si se quiere ver más allá del horizonte, uno tiene que “pararse sobre los hombros de los gigantes”.

Los gigantes son, por supuesto, quienes abrieron brecha para que los hombres del presente llegáramos adonde nos encontramos ahora. Para Taj Mahal, los gigantes son Blind Willie McTell y Sun House, por ejemplo.

Entre los héroes que forjaron la patria de su mente, Jaime López tiene a Bob Dylan y Cuco Sánchez, el Piporro y Leonard Cohen, Resortes y Camarón de la Isla, Francois Villon y Mike Laure, Hank Williams y Chuck Berry, el Pájaro Alberto y Felisberto Hernández, Jack Kerouack y Toño de la Villa.

Pero tener conciencia cultural significa mucho más que tener influencias y dejarse guiar por ellas. Siendo muy joven, Jaime López fue descubriendo y después inventando su propia mitología. Nació en Matamoros en 1954, pegado al Golfo y a la frontera. Y luego, debido al trabajo de su padre en el ejército, recorrió el norte de Nogales a Juárez, y de ahí a Loreto (Zacatecas), Guadalajara y después a Cerro Azul, Veracruz, para finalmente aterrizar en el D.F. en 1969, el año de Woodstock y del hombre en la luna.

“Salí de Cerro Azul aquella noche yo/ Las cálidas palmeras me decían adiós/ Llegué a la Capirucha una mañana gris/ Del Golfo, andar de golfo pateando el veliz”. Así empieza “Pizarrón”, en la que López escribe su propio principio en una canción cuya letra embona perfectamente sobre la melodía de “Johnny B. Goode”, con la que Chuck Berry hizo el canto a sí mismo, precisamente en 1954

Hacer un “Johnny B. Goode” propio es un ejemplo perfecto de la conciencia cultural de Jaime López. Es un inventarse y un darse cuenta de quién es uno, para así poder convertirse en la mejor versión de uno mismo.

Bob Dylan ha dicho que uno no debe instalarse en “ser” algo. Sino que siempre hay que estar en proceso de “convertirse en” algo. Esta metamorfosis perpetua evita el estancamiento. Jaime López sabe esto y por eso, al igual que Dylan, reinventa constantemente sus canciones, cambiándoles el ritmo, el estilo y hasta el género, expandiéndolas hasta los límites de su belleza.

Ya he comparado a López con Picasso en otros artículos. El genio de Málaga estudiaba los estilos pictóricos hasta dominarlos, para luego convertirlos en otra cosa: en cuadros de Picasso. Del mismo modo, López domina los géneros musicales y los transforma en canciones de Jaime López.

Estas transformaciones no son algo que agrade a todo el mundo. Cuando Camarón de la Isla metió bajo eléctrico y batería en  La leyenda del tiempo, muchos dijeron que eso no era Camarón, que eso no era flamenco. Hoy en día, ese disco se considera su obra maestra.

Cuando Dylan “forzó al folk a meterse a la cama con el rock”, el público folkie lo abucheó hasta el cansancio. Y cuando López se presentó en Televisa (1985), cantando en Siempre en Domingo y concursando en el OTI, la izquierda cursi lo atacó desmesuradamente.

¿Qué estaba haciendo López al entrar a Televisa, fango prohibido por la sacrosanta culturita de La Jornada? Estaba abriendo puertas. Estaba cruzando fronteras. Tenía la suficiente conciencia cultural como para darse cuenta de que justo eso, lo prohibido, era exactamente lo que debía hacer. Como cuando Louis Armstrong tocaba para públicos blancos y era duramente criticado por los de su misma raza, incapaces de darse cuenta de que el gran “Satchmo” estaba combatiendo la segregación desde adentro.

Hoy en día ya pasaron 25 años desde que López hizo su volcánica aparición ante el público masivo, vía Raúl Velasco. A estas alturas, ya nadie duda de su capacidad como el mejor letrista del país. Sin embargo, la canción que compuso junto con Aleks Syntek, para conmemorar el Bicentenario, ha vuelto a colocar a López en el centro de la polémica.

La canción, llamada “El futuro es milenario”, ha sido tan criticada, que Syntek canceló su cuenta de Twitter, harto de los ataques anónimos hacia su estilizado huapango.

Hasta ahora, ninguno de los atacantes ha asumido la responsabilidad de pensar, y así no se pueden esgrimir argumentos sólidos. Uno de los peores dice que la canción “no está a la altura de González Bocanegra”. ¿Era González Bocanegra un gran compositor? ¿Es el Himno Nacional una gran canción?

Mi opinión no viene al caso ahora. Pero lo interesante de la declaración que alude a la altura letrística de Bocanegra es que no la cuestiona: el Himno es grandioso y Bocanegra también y punto. En cambio, la canción de López y Syntek no goza de ninguna protección especial: se tiene que defender sola de los ataques, que además vienen cargados de descontentos y odios que ni siquiera le corresponden.

Una vez dicho esto, preguntémonos si la canción es buena. Es decir, si tiene valor artístico. Musicalmente, hay ecos de Moncayo y su Huapango, pero transportado al estilo de Syntek, cuyas influencias lo acercan al rock más cercano al jazz, como Steely Dan y Joe Jackson. Quien haya escuchado el disco Night & Day de Jackson (que trae la famosa “Steppin’ Out”) se dará cuenta de que Syntek hace con el huapango lo  mismo que Jackson hace con la salsa y otros ritmos neoyorquinos.

Hay quien ha dicho que a “El futuro es milenario” le falta poesía. Bueno, estrictamente hablando, el título de la canción es poético, porque lo milenario, en lenguaje prosaico, es el pasado.

Recuerdo una canción en la que López echaba mano del mismo recurso literario. Se llamaba “Nostalgia del porvenir” y tenía la gran frase “¡Qué tiempos aquellos, los que vendrán!”

Nostalgia del porvenir es un buen término para definir el sentimiento que prevalece en “El futuro es milenario”, y que alcanza su clímax en el canto de muchos niños que anuncian que “allá vamos paso a paso”.

Además de los niños, las otras voces son Syntek y López. Y sus roles en la rola son clarísimos. Empieza Syntek en el presente, cantando que “el alma vuela y revuela en la gran celebración”. La voz de López, que aquí define a México como “flor que se da al calor del horno de barro” parece salida de uno de los primeros fonógrafos. Así de ancestral y primigenia, como un pasado siempre presente. Y al final están los niños: el futuro encarnado.

Si se están preguntando por qué hay un “Shalalalala” que se repite como mantra, tal vez la respuesta venga en la línea “gozamos la variedad de ser mexicanos”. A estas alturas del partido, México ya no es el “islote intocado” que tanto orgullo le daba a Luis Echeverría. México forma parte de la aldea global, y “el folklor de los folklores, que es el rock” (frase del propio López) ha permeado sus fronteras. Shalalalala es un esperanto que desde los Beatles hasta Lou Reed han cantado. Y los Beatles son parte importante de de la dieta musical del mexicano.

“El futuro es milenario” no es solemne, no es un himno, y estrictamente no es un huapango: es el retrato musical de un México que está en movimiento.   

http://www.youtube.com/watch?v=JjjPwIL6afQ

I knew who Muhammad Ali was way before I knew who Bob Dylan was. The first time I ever saw Ali was on television, losing by technical K.O. to Larry Holmes. The year: 1980. The place: the Caesars Palace Hotel in Las Vegas, Nevada.

Watching Ali’s manager throw the towel in the eleventh round that night hurt me like hell, even though I had only known of Ali’s existence for a few hours. Thirty years later, last Wednesday, Bob Dylan took the stage at the Colosseum, inside Caesars Palace, to  play one of the most dramatic concerts I’ve seen of him in the last decade.

Every single aspect of the evening seemed to be in cahoots for the concert to fail: the Colosseum has an identity crisis and doesn’t know if it wants to be a concert hall or an IMAX theater. And the audience, well, it is the middle of August and there’s a record-breaking heat outside, so almost everybody is drunk. And that drunkness reached its point of euphoria when John Mellencamp was on stage. Now, three drinks after, that audience does not want to listen to anything that is not explosive.

They want to parrrrteeeee. And Dylan, well, he is in the mood for love. The second song of the show is “Lay, Lady, Lay”. He takes the center of the stage to sing it and play beautiful harmonica in it. But nothing happens. He is trying to serenade a woman who is just not interested. Then he plays lead guitar -superbly- in “Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again”, but the audience remains comatose.

Then he decides to play his most irresistible love song: a cathedral named “Just Like A Woman”. He makes the keys of the organ sound phantasmagoric. There is smoke coming from the incense that is always burning during his shows, and this gives the song a beyond-the-grave effect. Dylan looks like a character from an Edgar Allan Poe story: like Vincent Price singing his love to Legia.

The band follows that amazing, but ignored, rendition of “Just Like a Woman” with “Rollin’ and Tumblin’”. And maybe the line “Some young lazy slut has charmed away my brains” had something to do with what happens next.

In bullfighting, when a matador faces a bull that is not willing to give a good corrida, the worst thing he can do is to let the beast have its way. He can’t force it to do what he wants it to do, neither can he let it take control. In a situation like that you have  to stand your ground, patiently provoking the animal to attack.

“You think I’m over the hill/ You think I’m past my prime”, our matador sang in “Spirit On The Water”. Let me see what you got/ We Can have a whoopin’ good time”, he dared. And then he stood up and took center stage again, fixed his hair, grabbed his belt with his left thumb and delivered a powerful, raging “Cold Irons Bound”. The crowd cheered in ecstasy. Dylan did not let go and made it a one-two punch with “Forgetful Heart”.

It was like watching Muhammad Ali on the rope-a-dope in the legendary Rumble in the Jungle. In that fight, Ali did not “fly like a butterfly” like he used to. Instead he went to the ropes and let George Foreman hit him until Foreman got tired, and then Ali counterattacked and won the fight by knockout.

Did Dylan use the rope-a-dope strategy at the Colosseum last Wednesday? I don’t know. What I do know is that that concert felt like a beautiful victory, an example of grace under pressure. After an amazing faena of songs, he went for the kill with the best, scariest live version of “Ballad Of A Thin Man” that I’ve heard in the 48th Dylan concerts I have attended.

If this had been a bullfight, Bob Dylan would have ended on the shoulders of the adoring crowd that finally got what it wanted: a fiesta. It was the birthday of bassist Tony Garnier, Dylan’s most loyal wingman (more than 2,000 concerts together confirm this) so the band and the audience sang “Happy Birthday” for him. 

Then, after “Like A Rolling Stone”, the evening ended. Outside the Colosseum/ inside the casino, people gambled, oblivious of what had just happened: thirty years later, in a place filled with rubble, the greatest songwriter of all time painted his masterpiece to avenge the greatest boxer of all time.

A

Sus argumentos parecen indestructibles. La crueldad contra los animales es algo que no debe permitirse, dicen. Y luego rematan, con los ojos inyectados de ira, que por qué no mejor me clavan banderillas y me pinchan los huevos a mí, o a cualquier otro que no esté de acuerdo con ellos.

En su discurso hay varios no conceptos. Es decir, afirmaciones que suenan coherentes y verdaderas, pero que realmente no lo son.

Decir “no a la crueldad contra los animales” es como decir “no a la pobreza”. ¿Quién va a estar en contra? Nadie. Pero si yo digo que para acabar con la pobreza hay que abolir la propiedad privada, expulsar los capitales extranjeros y matar a todos los ricos (y las tres cosas se han hecho “por el bien” de muchos países)  entonces habrá quien esté en contra.

Para hablar de crueldad hacia los animales, hay que ponernos de acuerdo sobre qué entendemos por crueldad.

Según Wikipedia, se es cruel “por indiferencia hacia el dolor ajeno”, y también “por la obtención de placer causando el sufrimiento de otros”. Entonces está clarísimo: sacar al ruedo a un toro, picarlo y luego matarlo para el disfrute de un público es un acto cruel. Esto es indiscutible.

El problema es que comerse unos tacos al pastor, una riñonada, una pechuga de pollo o un bistec, también es un acto de crueldad. A los cerdos, cabritos, pollos y reses que nos comemos también los mataron. Y cuando los mataron les dolió. Y somos indiferentes a ese dolor y gozamos comiéndonos a esos animales.

Todos los que comemos carne somos crueles. ¿No tan crueles como los taurinos? Entonces ya hablamos de grados de crueldad. ¿Quién es más cruel, alguien que se come sus jochos haciendo como que no son de animal, o un aficionado a la fiesta brava que disfruta ver morir a un toro?

Yo creo que en grado de crueldad, son iguales. Pero el carnívoro indiferente es, además de cruel, hipócrita. No está en contra de que maten a los animales, lo único que quiere es que no los maten en su presencia.

Hay gente que opina abiertamente que un animal vale más que un ser humano. El escritor Fernando Vallejo (La virgen de los sicarios, La puta de Babilonia) ha dicho: “el amor de mi vida son los animales”. Donó los 100 mil dólares del premio Rómulo Gallegos a una italiana que cuida perros famélicos. Ha hablado, como si se tratara de un genocidio, de los gritos de dolor de un cerdo que mataron en navidad cuando era niño.

Hasta aquí, Vallejo sólo parece un loquito, pero lean esta perla que escribió en Milenio:

“No sabes el desprecio tan grande que me producen los de las buenas conciencias; esto es, los hipócritas, los tartufos. Vivimos en un mundo inmoral de carnívoros y reprimidos sexuales. Ahora estos degenerados carnívoros y reprimidos sexuales resolvieron hacer de los curas pederastas los chivos expiatorios de su sociedad monstruosa. Los que hoy ponen el grito en el cielo porque un cura masturba a un muchachito son los mismos que se comen a los pollos, las vacas, a los cerdos, con la conciencia tranquila de buenos cristianos”.

Leyó usted bien: según Vallejo, cogerse a un niño es menos reprobable que comer carnitas. Él es sin duda el más repugnante de los animal lovers que yo conozco, pero hay otros que se le acercan. Hay una mujer que se besa en la boca con su perro, pero maltrata a la sirvienta. Esta misma mujer, cuyo nombre no menciono por no ser un personaje público, se para a medio periférico a salvar perritos, poniendo en riesgo la vida de los otros coductores y pasajeros.

Hoy, en el radio, oí a una catalana celebrando la prohibición de  la tauromaquia en su tierra. “Se impusieron la razón y la compasión”, dijo entre vítores de sus compañeros de causa.

No se impusieron ni una ni la otra.

Para empezar, los toros que no participen en la fiesta brava en Cataluña serán corridos en otras regiones. Y si no hubiera tauromaquia en ningún lado, esos toros morirían en el rastro. Y como están hechos para la lidia, acabarían por extinguirse.

Para tener la razón, hay que responzabilizarse de pensar. Y los antitaurinos no se detuvieron a pensar ni un segundo. Acudieron al llamado del “no a la crueldad de la fiesta brava” como si fuera un dogma de fe.

No es razonable provocar que se extinga el animal que se quiere defender. Y no es compasivo mandarlos a morir a otro lado. Lo único que se impuso es la ignorancia y el populismo de personas que son fans de toros que han matado toreros, y que claman en Facebook que los toreros son “asesinos hijos de puta”.

En el ruedo, un torero tiene mucho qué perder. Hasta la vida. Los antitaurinos lo saben. Y se regodean viendo fotos de toreros volando por los aires. Los toreros se arriesgan voluntariamente a ser heridos y pueden morir. Cierto. Quienes obtienen placer a través de su sufrimiento son crueles. También cierto.

Si los toreros merecen crueldad, ¿qué merecerán los señores del rastro, que matan a los animales sin que estos puedan defenderse? ¿Son asesinos seriales? ¿Hay que lincharlos? ¿Y qué tal a los pescadores? ¿Acaso son menos crueles porque los peces no gritan? 

Si usted considera criminal matar animales, vuélvase vegetariano ahora mismo. Pero entonces habría que preguntarse si no es también un acto de crueldad comerse los vegetales. ¿O que, la vida animal es superior a la vegetal? ¿Vida es vida, no?

Hacer que se prohiba algo solo porque no nos gusta es peligrosísimo para cualquier sociedad. Argumentando razón, compasión y derecho a la vida también se puede prohibir, por ejemplo, el aborto. Estar en contra de la tauromaquia debiera ser una decisión personal. A quien no le guste, que no vaya. Decir esto en Cataluña sería hablar a toro pasado. Pero en el resto del mundo aún hay tiempo de pensar.

El día de hoy hablaremos de la amistad. Qué bonito es tener amigos, ¿no creen? Aquí hay una foto que representa la amistad entrañable de tres personitas muy especiales:

Ellos son Carlitos Monsiváis, Carlitos Salinas y Elenita Poniatowska. Y su amistad ha resistido hasta la muerte de Monsi, como le decían al Carlitos de la izquierdita.

El otro Carlitos (Salinas) y Elenita tienen otro amiguito al que apodan El Peje:

Lo quieren mucho, porque él también va a salvar al país igual que ellos lo han salvado tantas veces. Vean qué bien está el país gracias a que ellos lo han salvado. ¡Porque México también es su amiguito!

Lo veo. Ahora mismo. En presente.

Corre por el campo.

Hace un muñeco de la nieve de su mente.

Siente caer la lluvia:

el espectáculo de la lluvia.

Los rayos, los truenos

y las nubes de hierro.

Cuando el mundo era más fresco

y él no sabía que estaba solo.

Camina con el viento en la cara,

protegido por las montañas

como un pequeño rey de su tiempo.

Él en su presente sin mirarme a mí

que de repente lo contemplo.

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H

Yo he vivido esa experiencia y no se la recomiendo a nadie. La persona casada tiene el control absoluto de la relación, así que el soltero vive pegado al teléfono esperando a que el casado o casada pueda darse una escapadita.  Además, los plantones de último momento no faltan: “Híjole, mi amor, fíjate que mi marido volvió sin avisar y tú y yo ya no nos podemos ir a Cuernavaca”.

Luego de vivir esa experiencia me di cuenta de que los diez mandamientos no son imposiciones, sino consejos mal redactados. El mandamiento debiera decir así: “No desees a la mujer de tu prójimo, porque si no te hace caso vas a sentirte  mal, y si te ha hace caso vas a sentirte  peor”.

Pero volviendo a la historia de mi amigo, cada vez que él y la casada se veían ocurría lo mismo; en la cama, después del sexo, ella lloraba y le decía lo terrible que era su marido, al que pintaba como un hombre violento, insensible y aburrido; incapaz de conectarse con ella a nivel físico y mental. Acto seguido, se ponía sus calzones y se iba a su casa, donde la esperaba el terrible monstruo que había descrito.

Mi amigo se quedaba preocupadísimo, viendo cómo su princesa se abrochaba el brasier, se bajaba la falda y se iba, de regreso a las fauces de la bestia.

Así ocurrió durante meses hasta que un día, en la relajación post coitum, ella empezó con sus quejas de siempre: “Es que de veras, él es un hombre muy malo”. La respuesta de mi amigo fue la siguiente: “Pues no ha de ser tan malo, ¿no? Hasta te permite estar conmigo”.

La mujer casada se puso como demonio. “¡Él no sabe, pendejo! ¡Si supiera seguro te pone en la madre!” “No, yo no estoy diciendo que sepa, pero un verdadero cabrón no te dejaría salir o te tendría vigilada”.

Esa fue la última vez que se vieron. Ella salió del departamento de él bufando de ira. Casi echaba espuma por la boca.

Andrés Manuel López Obrador se comporta exactamente igual que esa mujer casada: nos cuenta el cuento terrible de que vive sometido por una mafia de fuerzas oscuras que se han adueñado de México. Dice que en los medios de comunicación lo tienen vetado (el famoso “cerco informativo”). Dice que le hacen fraudes, pero que él, valientemente, resiste los embates de “la ultraderecha”.

La verdad es que esa “mafia” de la que habla no debe ser tan mala. El otro día se destapó como candidato a la presidencia en W Radio. Y la nota salió en todos los medios de comunicación. ¿Cuál cerco informativo?

También dice que “la ultraderecha” le ha impedido llegar al poder.  Falso: la presidencia del 2006 la perdió por hablador. Dijo que le hicieron fraude cibernético y no pudo demostrarlo (y eso que en aquel momento contaba con la simpatía  de algunos de los mejores programadores egresados de la UNAM).

Dijo entonces que el fraude era a la antigüita. Como tampoco pudo probar esa afirmación, dijo que era una mezcla de las dos cosas. Emberrinchado, mandó cerrar Reforma durante semanas enteras y se adueñó del Zócalo, donde hace marchas y plantones cada que se le da la gana. Además, sus giras por el país y sus tiempos en televisión y radio son carísimos, y tiene el  dinero para pagarlos.

¿Por qué tiene tanto poder y tanto dinero López Obrador? Bueno, una de las razones es, sin duda, que esa mafia de la que habla no ha de ser tan mala: lo deja hacer todo lo que quiere.

Si el gobierno federal fuera en serio de ultraderecha, López Obrador no existiría. Ya me hubiera gustado ver a alguien diciéndole chachalaca a Pinochet durante la dictadura chilena; por lo menos lo habrían torturado.

A López Obrador le gusta pensar que tiene enemigos del tamaño de Pinochet, Francisco Franco y Mussolini. Y le gusta pensar eso porque así justifica sus acciones consigo mismo: es un héroe, no un oportunista.

Del mismo modo, la amante de mi amigo pintaba a su marido como un ser terrible para sentirse una princesa en desgracia, en vez de  afrontar lo que realmente era: una puta mancornadora.

El magnífico blog  ANGLICANVM SCRIPTORIVM de Miguel Zavala Múgica (http://anglicanvmscriptorivm.blogspot.com) cuenta cómo vinieron de España los judíos sefaradíes, cómo fundaron Monterrey y cómo hasta la palabra “huerco” y el cabrito al pastor con tortillas de harina tienen su origen en:

La Diáspora Sefaradí: Los que se vinieron a América

El año de 1492 fue de absoluta fortuna para el proyecto de los Reyes Católicos por una España: VNA:GRANDE:LIBRE (igualito al de Franco más de 400 años después…), negador de la diversidad cultural, de idiomas, de fe (no diga sexual…, que se usaba la denominación de “sodomía” y “pecado nefando”). Cayó Granada –último reino musulmán–, en manos de Fernando e Isabel; fue “descubierta” América para España, y los judíos fueron puestos –esta vez por un Estado nacional monolítico y unificador–, a cuestión de “conversión o expulsión o muerte”.

Judíos conversos, traumados con la Inquisición –que no los persigue por judíos, sino por sospechas de ser judaizantes (cripto-judíos), llegan a la Nueva España. Un auto de fe en pleno siglo XVI, manda a la hoguera a Don Tomás de Treviño y Sobremonte en la Muy Noble y Leal Ciudad de México. La familia judía de los Carbajal viene a México ¡Otro Luis!: Luis de Carbajal el Joven–, convence a los suyos de retomar el camino de su antigua fe (“de la caduca Ley de Moysén”, como se expresan los inquisidores), y en un acto de continuado heroísmo, Carbajal se instruye como puede en una religión que ya no conoce, porque no practicó de niño, y en una curiosa (y muy valiente) mezcla de penitencia católica y ritos judíos, por sí solo –y sin anestesia de ningún tipo–, se circuncida para “expiar sus pecados” (cosa ajena al judaísmo).

Muchos judíos salen de España llorando, llevando consigo sus grandes llaves pensando que quizá más tarde podrán regresar… El decreto de expulsión tiene lugar en fecha que corresponde al 09 de Av –la misma fecha de la caída del Templo de Jerusalén. Comienza la diáspora sefaradí; pero parte de esa diáspora intenta llegar a América. Luys de Torres, un converso, que habla árabe (“porque en Cathay e Cypango se habla el árabe…”), llega con Colón (supuestamente también de origen judío); y qué joyas de Isabel la Católica ni que niño muerto… ¡un “cuento de maravedíes”! de otro Luys: Lluys de Sant’Angel, un judío catalán, es lo que paga la aventura transoceánica.

La familia Carbajal es descubierta junto con su rabino, y enviada a la hoguera. Y Treviños como Don Tomás, y Garzas y Osunas se van a poblar el Noreste del virreinato, y fundan Monterrey, y aunque ya no practican el judaísmo, llevan con ellos marcas de su origen: el cabrito y el pan sin migajón (las “tortillas de harina”), llamar a los niños “huerco” (“diablillo”), herencia del ladino. Muchas familias mexicanas siguen acostumbrando –sin saber por qué–, a cubrir los espejos en los días que están de luto; en medio de una plática sueltan–sin saber por qué–: “tal cosa es mala como la carne de puerco”. Y es por los judíos que comemos buñuelos en Navidad, son los “burmuelos de Janucá” ,deliciosa harina para engordarnos a los glotones, frita en aceite, típica de esa fiesta.

Sólo hasta los últimos años del porfiriato 1900-1910, y los del régimen del Gral. Calles (1924-1928), los judíos (muchos de ellos sefaradíes), “la gente que habla raro”, “los turcos” (claro, muchos traían viejos pasaportes del extinto Imperio Otomano), cerraron el ciclo de llegar, no de España, sino de una vuelta de muchos siglos por el Mediterráneo oriental, hasta América, a un México que ya no era la Nueva España, y a los Estados Unidos.
MIGUEL ZAVALA MÚGICA

¿Por qué hablar de esto? Bueno, creo que es más difícil odiar a alguien cuando se descubre que es nuestro propio hermano.

Para leer el texto completo:

http://anglicanvmscriptorivm.blogspot.com/2009_05_06_archive.html

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