1.- Xavier Villaurrutia, Invitación a la muerte

2.- Sergio Magaña, Los signos del zodiaco

3.- Elena Garro, Un hogar sólido

4.- Rodolfo Usigli, El gesticulador

5.- Salvador Novo, La guerra de las gordas

6.- Jorge Ibargüengoitia, El atentado

7.- Vicente Leñero, Los albañiles

8.- José Dimayuga, Afectuosamente, su comadre

9.- Emilio Carballido, Yo también hablo de la rosa

10.- Elena Garro, Felipe Ángeles

Cuando leí este top 10 de Blanco, hace unos meses, le escribí para preguntarle sobre Afectuosamente, su comadre, que era el único texto en la lista que no conocía. Me dijo que su autor, José Dimayuga, me lo podía enviar si me ponía en contacto con él. “Es buen cuate”, me escribió Joaquín.

Sin embargo, nunca me puse en contacto con Dimayuga, porque supuse –no sé porqué– que seguramente es de esas personas a las que no les gusta que les anden presentando gente que no conocen.

Sin embargo, hace poco pude leer, por fin, Afectuosamente, su comadre. Y este jueves, 25 de febrero, tendré el honor de presentarla en una nueva edición, que se ha publicado con motivo del cumpleaños número 50 de su autor.

La cita es a las 19:00 horas en el salón B-Seis del Palacio de Minería (Tacuba No. 5, Centro Histórico) dentro del marco de la Feria del Libro.

Mis impresiones sobre el texto me las guardo para el jueves, pero puedo adelantarles que Afectuosamente, su comadre sí merece ser considerada entre las diez mejores obras mexicanas del siglo XX.

Espero que todos ustedes puedan asistir a la presentación, que además es un gran pretexto para ir a la Feria del Libro.

¡Allá nos vemos!

No me apedrearon. Luego de unos diez minutos se aburrieron, me pidieron que le dijera al presidente que también chingara a su madre (”todos los ojetes se  conocen”, habrán pensado)  y se fueron.

Lo que más me llamó la atención de todos ellos fue que se sentían la voz del pueblo, igual que su patrón Andrés Manuel. Ellos hablaban por todos los demás, como si todos los demás también recibieran tortas, chescos y dinero en efectivo a cambio de gritar arengas (López Obrador se formó en el PRI y sabe de la utilidad de los acarreados).

Cuando los 47 petistas/obradoristas se fueron, algunos ingenuos que presenciaron el incidente me dijeron que qué mala onda lo que me había pasado, pero que también los entendían a ellos, tan sumidos en la pobreza y tan justamente enojados.

Les tengo noticias: los acarreadores y los acarreados viven de la pobreza. Si ésta se acabara, se les acabaría la chamba. Por eso la defienden y la glorifican. Por eso, cualquiera que sepa hacer dinero es, para ellos, un maldito explotador y hay que atacarlo. Es lógico: un empresario genera empleos, y lo que los acarreados quieren son tortas y dinero, no trabajo.

Digo todo esto porque el récord de mentadas de madre que recibí aquel día ha sido superado aquí, en mi propio blog. El motivo es haber dejado La Taquilla  e iniciado Dispara, Margot, dispara. Alguien me acusa de “tragar mierda y cagar dinero” con mi nuevo programa. Otro se registró con el nickname “Chingasatumadrezurita”. Algunos más se sienten con la obligación de “abrirme los ojos” para hacer que “me de cuenta” de que mi programa “es malo”.

¿Abrirme los ojos? la sola expresión ya indica que quien la dice se siente el dueño de la verdad. Él SABE que estoy equivocado y quiere indicarme el camino de la verdad.

Lo malo de estos dueños de la verdad, y de los mientamadres profesionales, es que a veces logran generar la ilusión de que representan a la mayoría, cuando la realidad es que se trata de una minoría radical. Son el equivalente ciberespacial de esas señoras acarreadas que mientan madres en los mítines, de esos muchachos que rayonean los edificios del Centro cada 2 de octubre, de los “piratas” (la palabra adecuada es rateros) que invaden las calles con sus puestos, que no pagan un centavo de impuestos, que se roban la luz con diablitos y que tapan las puertas de los comercios establecidos que sí pagan impuestos. Muchísimos impuestos.

En la calle, esa minoría radical no nos representa a todos. Y en este blog, los que me la mientan tampoco son todos. Pero su presencia ha ahuyentado a los demás.

La culpa, en buena parte, es mía. He tenido abandonado este blog durante mucho tiempo (para escribir un guión de cine, una obra de teatro y preparar mi nuevo programa, entre otras cosas.) Un blog es una propiedad, como una casa. Si uno abandona la casa, a los dos días alguien le romperá una ventana. Si la ventana no se arregla, a las dos semanas la casa se convierte en un fumadero de crack, donde sólo habrá adictos, putas y narcos. Y nadie más, en su sano juicio, se acerca a la casa, salvo a algunos intrépidos.

Los que son transportados hasta el Zócalo a cambio de tortas para adorar al justísimo AMLO (responsable directo del caso “Juanito”) y los que se meten a mi blog a dejarme mentadas anónimas tienen algo en común: solitos se han labrado su miseria y luego buscan culpables en todos lados, menos en el espejo. Ser un individuo cuesta, y quienes no pueden serlo se ocultan en la turba, en la masa anónima.

Yo soy Sergio Zurita, el conductor del programa Dispara, Margot, dispara.  Sus comentarios pueden ponerlos aquí abajo.

Me acompañarán Fausto Ponce, editor de la revista Dónde ir, y Gaby Botello, reportera de Ventaneando.

Los tres estamos en esta foto, y a partir de mañana estaremos al aire de lunes a viernes, de dos a tres de la tarde, a través de EXA FM, en el 104.9 del cuadrante. Allá nos oímos.

I.

A las ocho de la mañana del domingo, en Las Vegas, casi sin haber pegado el ojo y sin habitación asignada en el Hard Rock Hotel, me encontré al baterista de Dylan, George Receli, y le pedí un autógrafo.

A pesar de la expresión ruda que tiene al tocar, abajo del escenario es un tipo adorable y generoso. Yo ya lo sabía.

La primera vez que hablé con él fue en Zacatecas, después del último concierto de Dylan en México.  Eran las cinco de la mañana y otra vez yo estaba sin dormir. Él estaba justo atrás de mí en la fila del aeropuerto para tomar el avión que nos traería al D.F. Y después de ahí, él tendría que tomar otro para llegar a casa, en algún lugar de Estados Unidos.

Volteé a verlo y se dio cuenta de mi agotamiento. Supo que yo habría podido quedarme dormido de pie en ese momento, me miró comprensivo(hasta entonces me di cuenta de que sus ojos son muy azules), me brindó una sonrisa cálida y hablamos al respecto.

Dos años después lo vuelvo a ver en circunstancias similares: muy de mañana, él fresco como lechuga a pesar de haber tocado la noche anterior. Y yo, anhelando una cama que tardaría horas en tener. (al mediodía me metí a un cine… a dormir.)

Le pedí un autógrafo. Me preguntó de dónde era, me dijo que México le gustaba mucho, me preguntó mi nombre y lo puso en el autógrafo. Le dije que había ido a todos los conciertos de México. “¡Increíble!”, respondió. Me dio un gran apretón de mano y se fue.

Por supuesto que no le iba a preguntar si se acordaba de mí. 

Esa mañana yo traía camiseta y pantalón negros, y encima un saco color hueso. En la noche, toda la banda (siempre uniformada) vestía pantalones y camisas negras, y encima, ¡sacos color hueso!

Entonces se me ocurrió escribir la reseña en inglés, con la esperanza de que él la lea y ahora sí se acuerde de mí. Y además quise ver si la publicaban en la sección de noticias de bobdylan.com.  Y sí lo hicieron.

Vayan a http://www.bobdylan.com/#/news y verán que, debajo de una reseña del disco de navidad de Bob, está la mía del concierto de Las Vegas.

Esto aumenta las posibilidades de que George Receli me lea (como cualquier fan, me gusta que mis ídolos sepan que existo) y también me puede leer Sean Wilentz, el historiador residente de bobdylan.com, a quien admiro profundamente.

Y en una de esas… ¿por qué no? Hasta Dylan podría acabar leyéndome. Por eso escribí en inglés.

II.

Respecto al nombre y elenco falsos de mi programa, no sólo es una broma: también es un Manifiesto de Principios. Tal vez no sepa exactamente cómo quiero que sea el programa, pero sí sé como quiero que no sea.

Para mí, Maxine Woodside en una pendeja. Andrés Roehmer, un señor patético, y Mizada está como para agarrarla a chingadazos.

¿De veras me creen capaz de llamar Mauricio Clark, la infumable niña G o el higadazo de Ventaneando? ¿Y un programa llamado El Runrún? Ni que estuviéramos en Miami.

Espero que todo haya sido aclarado. Abrazos y besos.

Sergio

El gran Mauricio Clark y la adorable Laurita G, de Primero… Noticias.

Ricardo Cazares, cuya presencia ha dado nueva vida a Ventaneando.

Cada martes, Mizada estará en los Horóscopos, y el señorón Andrés Roehmer nos hablará de cultura todos los viernes.

Nuestros primeros invitados serán la reina de la radio  Maxine Woodside y el fantasma de Gerardo Alfaro.

Al terminar la primera emisión me pegaré un tiro en los testículos.

¡No se lo pierdan!

To the great George Receli, who gave me an autograph that morning.

It was a thing of beauty listening to Bob Dylan sing about “trying to get to heaven” right in the middle of Sin City, officially known as Las Vegas, Nevada, this past Sunday.

The concert took place at The Joint, a venue for 2,000 people located inside the Hard Rock Hotel & Casino, one of the most compelling arguments about rock & roll being nothing but a money machine.

Well, it was in that cultural desert, built upon an actual desert, that Bob Dylan decided to give the best concert I’ve seen of him since November 2001, when I started to go to every show that my time and money allow (this was my 47th, if I’m not mistaken.)

The night before, Bob took center-stage –as he has been doing since guitarist Charlie Sexton rejoined the band a few weeks ago. Without the protection of the guitar across his chest nor the safety net of his keyboard trenches, Dylan had only one resource at hand: his singing voice. And, by God, does he know how to use it.

This is going to sound crazy for people who only like the sound of pristine vocal cords, but Bob Dylan is one of the greatest singers in the world. His voice is incredibly expressive and evocative, and he can really interpret a song and transmit images and emotions through it.

The night before Vegas, at the Arizona State Fair in Phoenix, he sang “Workingman’s Blues #2″ with all his might, making it the perfect song to describe these hard times. The lines “Some people never worked a day in their life/ Don’t know what work even means” had a very deep resonance with that evening’s audience of farmers and agricultors whose governments tell them that “low wages are a reality if we want to compete abroad“.

But it wasn’t just the right time and place that made the song so powerful. It was the way Dylan sang it, with great feeling and masterful technique, modulating his voice from notes of deep melancholy to dry indignation.

His very expressive hands added the right amount  of drama to the song, making the singer look like the working man of the title and also, at times, like a scarecrow in an abandoned farm, telling the whole story to no one but the wind.

But I digress. We are again in Las Vegas this past Sunday, at THE concert. It began with business as usual, with an ass-kicking “Leopard -Skin Pill-Box Hat”. The extremely good looking and extremely talented Charlie Sexton is the frontman. Bob is on the right of the stage, playing keyboards.

Half of the jewelry-incrusted collar of his shirt is inside his jacket, the other half is not. (I mention this because in every single concert, in between songs, Dylan is constantly tucking his curly hair inside his hat and/or straightening his clothes.)

But this time he doesn’t seem to mind the asimetry of his look. In fact, I don’t think he could care less.

For the second song, he takes center-stage again. But instead of the sadness of “Workingman’s Blues #2″, he sings “The Man In Me”, one of his sexiest creations. What happens then is hard to describe without superlative phrases: Dylan swings and croons the song, he smiles at the audience in complicity, he moves his hands with masculine gracefulness. He sounds like a Dust  Bowl Sinatra, like Dean Martin’s smoother brother, like a pale Sammy Davis, Jr.

In other concerts, Dylan in Vegas was an oximoron. But on Sunday, he was as in place there as Bugsy Siegel at the Flamingo.

In “Forgetful Heart”, the haunting ballad of Together Through Life, Dylan became Sinatra again. The darkest Sinatra, the Wee-Small-Hours-Of-The-Morning Frank. At that moment, you knew that behind the tinsel, we were in the middle of nowhere, rolling around like tumbleweeds.

In “Spirit on the Water”, Dylan sang that he “can’t go back to paradise no more” ’cause he “killed a man back there“. And later on the show, he tried “to get to heaven before they close the door“.

The truth is this: in Las Vegas, the city closest to hell, everyone who went to see and hear Bob Dylan on Sunday was accepted back in paradise and got into heaven, at least for a little while.

Estoy en medio de René Franco (a la izquierda, con su clásico atuendo)  y de Horacio Villalobos, muy elegante. Mi vestido es un Roberto Cavalli y estoy, como siempre, pedísima:

…quién sabe dónde andaría Hilda Isa Salas.

¿Para qué negarlo? Se me dio eso de presentar libros. Una mesa rectangular con mantel verde, vasos de agua y micrófonos -piensen en el Canal Judicial de TV- son mi fascinación.

¿Por qué? Pues porque son absolutamente antiteatrales, carentes de poesía visual o sonora. Son tierras yermas de belleza y caldos de cultivo perfectos para el tedio…. Sin embargo, los grandes presentadores de libros nos damos cuenta de que todo eso está a nuestro favor.

Si no lo creen, vayan hoy, jueves 8 de octubre, a las 8:30 de la noche, al Teatro Orientación de la Unidad Cultural del Bosque, justo a espaldas del Auditorio Nacional, a ver cómo presento el libro Casanova o la humillación, de David Olguín.

Moderará Gabriel Pascal y la otra presentadora será la maestra Esther Seligson.

Giacomo Casanova fue el mejor amante de todos los tiempos. David Olguín es el mejor dramaturgo de México. Gabriel Pascal es uno de los mejores escenógrafos e iluminadores del planeta. Esther Seligson es la mayor (¿la única?) analista teatral del país. Y yo… bueno, yo soy el ganador de un premio Nobel que no existe. Un campeón sin corona, porque así se llama -todavía- la moneda sueca.

Corona de la otra, de la que va en la cabeza, sí tengo. Pero sólo me la pongo después de varias Victorias, porque se maltrata (me la dieron en Burger King.)

Nos vemos hoy a las 8:30 pm en el Teatro Orientación. Entrada gratis.

Los que piensan igual son los pendejos:

Ah, no, perdón. Es Mercedes Sosa. Como homenaje, aquí hay otra foto de ella:

Que Dios la tenga en… pues en donde quepa.

Alan Tacher.

Este paladín de la justicia, moderno Robin Hood que pelea por los pobres y en contra de los ricos -ganando casi 200,000 pesos al mes, eso sí- también tuvo infancia.

Así es, damas y caballeros: el rebelde Gerardito, quien conserva una energía adolescente y una mentalidad igual, a pesar de que ya tiene casi cincuenta años, fue niño alguna vez. Y fue un niño feliz, a quien sus papis, unos chichimecas muy humildes, le daban lo que quería a pesar de ser pobres. Porque si no lo hacían, el pequeño se tiraba frente a la puerta de su jacal y no los dejaba entrar.

Estampida de estampitas hace un regreso triunfal presentando a todos ustedes una fotografía del diputado del ¿PRD? ¿PT? ¿PRI? en su cumpleaños número once, cuando abrió su regalo y con gran alegría vio que era justo lo que había pedido.

He aquí la inolvidable foto: