Nuestro Veneno

Todos bien lo saben, que los hay en los centros comerciales, fuera de Bloomingdales, en Central Park, al terminar la cuadra, debajo de todos los semáforos, en las panaderías, en algunas escuelas y hasta algunos perdidos en el pavimento ahogados en infortunio. Todos sabemos que ninguno de ellos es el real, el verdadero es el único que trabaja todo el año en los confines del hielo. Algunos lo llaman Santa, otros Papá, Santo y muchas versiones más pero siempre viste igual y siempre alegre cruza los cielos con un ho!hoho! que todos identifican y que muchos esperan con ansia. Esta decembrina, es especial, se unirá un nuevo Santa a las filas del rojo y blanco. Él aun no lo sabe y ni idea tiene de ello, cada año es uno especial, uno muy diferente a todos los demás, el Patrón lo llama "El Urbano"

El Urbano anda de periodista, de comiquiero y hasta cineasta los fines de semana, a todos nos parece que estudió Ciencias de la Comunicación, esos están relocos dice mi Patrón, pero son los que todos los años escriben su carta y esperan hasta el último primer fin de enero para quitar su zapato de la ventana. Aun vivimos en tierra de reyes. El Urbano, esconde su pinito cuando hay visitas,aun siente algo de pena por creer, pero como ya no hay más visitas, siempre hay un frondoso árbol que mira majestuoso por la ventana presumiendo su nueva joyería, si supiera que es moda de ya varios años lo que cuelga de sus ramas, que si se lo dijeran, poco le importaría, de eso estoy seguro. Siempre que llega El Urbano, un poco de agua para su pino y para su gato y para él un buen trago de agua mineral, con ron y un par de hielos, como buen escritor que intenta ser. A él no le va a llegar una carta de reclutamiento como a los demás, ni llegará el Patrón a decírselo con el pretexto que se averió una de las llantas de sus renos en la azotea de la casa. Nada de eso. Él será el nuevo y primer miembro de la nueva escuadrilla. Estará a su cargo aquellos que siempre escriben su carta, claro, a aquellos de buen escribir y correcta ortografía, a todos aquellos que creen en las imágenes en movimiento, a todos ellos que se acurrucan con sus sueños y no los dejan escapar. Aquellos locos valientes capaces de capturar sus pensamientos. A esos temerarios corsarios llenos de temple que se adentran en la intimidad sin temor al fracaso ni el rechazo.

El Urbano, después de varios correos enviados llegó uno en particular que inquietó su estatismo clavado a la silla plana que tenía para trabajar. Comenzó a llamar por teléfono, teclear varios recados en las redes sociales, por celular, en papelitos autoadhesivos, había hablado con tanta gente como en ningún otro día del año. Una época especial. Al cabo de la semana junto con el del mes, nadie contestó los correos, las líneas de teléfono misteriosamente cambiaron de un día para el otro, ya no vive aquí, aquí no es. Los autoadhesivos se perdieron y en las redes sociales era más relevante el video de un borracho bailarín, no pudo enojarse por ello, pues era gracioso, tristemente gracioso el alcoholismo en la Internet. Después de ese fin de temporada, las luces del Pino ya no encendieron. Su ordenador personal se quedaba prendido toda la noche, en cualquier momento podía llegar cualquier mensaje, y en efecto llegó, "todo puede pasar en navidad" Tomó sus llaves, abrió su cartera y con una sonrisa salió de su casa. Claro, no antes de encender las luces de su árbol de navidad. Siempre fiel a su chamarra tomó el primer autobús que pasó por la esquina y extrañamente era el autobús correcto. Llegó al Centro Comercial y ahí estaba ese simpático Santa, llevaba ya dos años en servicio y siempre alegre. Ya en la tienda departamental, entró al supermercado y tomó dos botellas de whisky, un par de películas del botadero especial, siempre hay inmensos tesoros que pocos saben valorar, y antes de tomar de nuevo el autobús, después de pagar, entró a una de las grandes librerías de la plaza, un par de novelas, y otro par de cuentos.

Todos lo ven extraño en el autobús, yo creía que era su gastada chamarra o los agujeros de su pantalón, siempre fiel a su ropa. Sin duda, era ver de nuevo a un rockero de a de veras, de esos gruncheros reales, y no por su ropa o su cabello, algo hay en él. Se bajó apresurado y en una pequeña casa de elegante fachada tocó el timbre. Al cabo de un instante la puerta abrió y con felicidad lo recibieron. Era la casa de dos escritores, de poetas, de cineastas, de guionistas de esos relocos que dice el Patrón. Ambos se entristecieron de las noticias de los correos negados, de los teléfonos colgados y de los autoadhesivos perdidos. Pero un milagro de navidad podría llegar, y al no poder esperar su llegada lo hicieron realidad, un trío de vasos, un batallón de hielos, las interminables cuencas de refresco y agua mineral llegaron a la mesa para acompañar al whisky junto conlos locos soñadores guerreros de ultramar. Los libros,los cuentos, las películas siempre acompañadas de un abrazo y un ¡Feliz Navidad!

Aun no terminaban con las películas, ni con los hielos, ni con las botellas de whisky cuando Él partió con una sonrisa y con un dejo de anhelo en su andar, el milagro de navidad había ocurrido. Y para continuar con la suerte, un último camión en la esquina esperando para llevarlo de regreso a su hogar.

Él viaja en camión urbano y en la víspera de noche buena, siempre se escucha un exquisito y alegre tintinear en su bolsa que acompaña otro saco lleno de sueños de corsarios para el deleite de los demás. Él, es el Santa Urbano, el que lleva regalos, letras, películas y whisky a quienes escriben sus cartas sin garriatas de ortografía, a los que sueñan y plasman sueños en fotografías móviles, a los que relatan, a los cuentistas, novelistas, a los periodistas y todos los locos favoritos de el Patrón. Los que siempre creen en la magia y nunca la dejan morir.

Él es el Santa Urbano y aun no lo sabe...

Vindria

Sacatito pa’l conejo —o el léxico pacheco—

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Mon, 12 Dec 2011 23:22:00 +0000

Sacatito pa’l conejo —o el léxico pacheco—

Una de las consecuencias de la prohibición del consumo del cannabis —o mariguana, para ser más claros—, impuesta en México en 1920, fue el surgimiento de una jerga con la que los mariguanos, grifos o pachecos, tratan de pasar inadvertidos entre los no fumadores. Fúmese usted este artículo y entérese de más de estos entretenidos términos y su significado.

por David Chávez Rivadeneyra

ilustraciones de Jis y Trino

A pesar de que mucha gente piensa que el cannabis —Cannabis índica, Cannabis ruderalis y Cannabis sativa— es mexicano, su cuna no está en América sino en Asia, en el suroeste de China y en el norte de la India. De allí pasó a África, Europa y América, donde fue cultivado por los colonos ingleses —y después por los estadounidenses— para fabricar cuerda y tela, pero hasta entonces, sus propiedades psicotrópicas se desconocían. En los ee. uu., la costumbre de fumarse esta planta llegó con los mexicanos y los afroamericanos —sobre todo con los músicos de jazz—, y de éstos pasó a los poetas beatniks. Sin embargo, el cannabis siguió siendo mal visto por los conservadores[1] y, finalmente, fue prohibido.

Durante la Revolución, la mariguana en México todavía no estaba prohibida, y su consumo era frecuente entre los rebeldes, como lo prueba el corrido «La cucaracha»; pero su prohibición fue impuesta a México por los ee. uu., y para la segunda mitad del siglo xx, ya era una planta ilegal en ambos lados del río Bravo, por lo que los «pachecos» tuvieron que disimular su uso. Por cierto, el término pacheco nada tiene que ver con el apellido, y más bien parece una variante de pachuco,[2] pues muchos pachucos fumaban mariguana. A Tin Tan no se le escapó este rasgo en Soy charro de Levita (1949), pues en una escena en la que Marcelo no lo reconoce, él le dice: «Antes te daba por emborracharte y ahora le zumbas a la grifa. ¿De cuál fumaste? ¿De la de Xilpan?».[3]

«A warm smell of colitas»

Así pues, para referirse a la mariguana, los fumadores empezaron a hablar de «mota», «mois», «perejil», «hierba», «café», «mostaza», «yesca», «María Juana», «Juana» o «Rosa María»; por sus características, también fue llamada «lima-limón», «pelo rojo» o «sin semilla» y, por su origen, «Panamá red», «Acapulco golden» o «la de Xilpan».

Las demás metáforas se han tomado prácticamente de cualquier ámbito, como el de los videojuegos, de donde viene aquello de la «mortal kombat»; asimismo, ciertas prácticas, como el uso de las gafas —indispensables por el enrojecimiento que la mariguana produce en los ojos— han dado lugar a expresiones como la clásica: «lente oscuro en cuarto oscuro, mariguano seguro».

También, por su similitud con las colas de los corderos, a las varitas con hojas y florescencia, secas y listas para fumar, se les conoce como «colas de borrego», «colas» o «colitas» —como dice «Hotel California», la canción de The Eagles, «a warm smell of colitas rising up through the air»—. También, por su parecido con la carne seca deshebrada, se le ha llamado «machaca» —de ahí la expresión «chaca la machaca»—. Las semillas fueron llamadas cocos, porque parecían cocos de agua en miniatura, y la carencia de hierba se denominó eriza; es decir, un mariguano sin mota «anda erizo» o «está erizo», y de ahí lo de «Eric» e incluso «Eric Clapton».

El término limpiar —ver recuadro— es importante porque, de lo contrario, las semillas explotarían al consumirse y la gente podría decir que «esos muchachos se las tronaron». Igualmente, por su semejanza con el olor a palma quemada, quizá alguien diga: «me llegó el petatazo», «el hornazo» o «el tufillo de sus carrujos». Y alguien más: «a ver qué mariguanada se les ocurre ahora». Estos términos proceden de no fumadores, entre quienes el cannabis no goza de muy buena reputación.

Ahora bien, un «mal viaje» no es el clásico vtp —«viaje todo pagado», que a la mera hora ni incluye todo ni todo está pagado—, sino una mala experiencia con cannabis, la cual puede consistir en la clásica paranoia sin motivo aparente o en un verdadero malestar. Entonces se dice que esa persona se «malviajó», se «paracuateó», o que «le dio la pálida» y, cuando el cannabis produce mucha tos, suele decirse que dicha mota salió «regañona».

[1] Entre los efectos negativos del cannabis, los conservadores señalaban los trastornos psiquiátricos resultantes de su consumo —las crisis de ansiedad y de pánico—, y sus repercusiones en los pulmones, la frecuencia cardiaca y la tensión arterial, así como en la conducta social y el aprendizaje.

[2] Nombre que se le dio en los años 20 al joven estadounidense de origen mexicano, es decir, al chicano. El estereotipo del pachuco —como Tin Tan— vestía un traje con pantalón muy holgado ceñido a la cintura, saco largo de amplias solapas, tirantes, sombrero tipo italiano y zapatos bicolor, blanco y negro. Gustaba de la música swing, boogie y del mambo. También se entiende por pachuco a un tipo mantenido, valentón y padrotón; con este significado se explica mejor su etimología: del náhuatl, pachoacan, «lugar donde se gobierna».

[3] En cuanto al grifo, el origen de este sentido podría ser una alusión al cabello grifo de los africanos, asociados, como ya se ha dicho, con el hábito de fumar mariguana.

y parto en dos los besos

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Wed, 28 Sep 2011 14:51:00 +0000

Hasta en sueños tomo partido y parto en dos todo los besos
Odio las grandes superficies donde se celebra la desolación de los niños
y el miedo a mirar de frente el enorme hueco de los días troquelados
Y mezquinos idiotas confundimos la esperanza con la insaciable sed de un dios clonado
Me duele tanto el pan que arde desdentado en los estantes del crepúsculo
Que África me reza cuando sumo piedras a tus manos desechables
Nos expropian la vida para levantar miseria
Decapitan la sangre de las generaciones perdidas por amor
devaluadas en los gualestris de los campos de batalla
Mientras Rugen como leones y simplemente son esbirros de la muerte
Ignoran que sus banderas arden y el fuego es nuestro único emblema
Tenemos todo que perder, nuestra furia tiene el tamaño de su codicia
Y la rabia hace tiempo que es un largo poema que rima su derrota
Y su derrota jamas tendrá el eco de la victoria que despreciamos
Hijos de la ira, sembraremos las escombreras que heredamos
Hablaremos todas las lenguas del silencio, su políglota empatía
Y nuestra mirada sera cada día y para siempre
la piel del mundo que habitemos.

a poesía nas ruas

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Thu, 07 Apr 2011 14:08:00 +0000

tratase dos nomes das cousas e das cousas dos nomes e das palabras como cousas, cousas inconsumibles.

Das cousas de mirar, de usar, de tocar, de imaxinar, de sentir...Nada de ollos con dentes, de dedos sin memoria, ou de orellas sen silencios, ou acariñar sen a duracion do mundo. O Todo VOLVEUSE COMESTIBLE?. SOMOS MAIS PORCOS QUE OS PO ...RCOS?

INFINITA TRISTEZA . VIDEO ARTE

noreply@blogger.com (Vindria) — Thu, 06 Jan 2011 16:04:00 +0000

VideoArte realizado para la convocatoria "AGUA, Razón de Vida" en el marco de los 25 años de la Escuela de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí.

Producción: Emmanuel de Jesús Juárez Castro
Realización: Emmanuel de Jesús Juárez Castro . Oscar Ramírez Lozano
Guión: Oscar Ramírez Lozano

CONTAMINANTES EN EL AGUA . EL SALITRAL DE CARRERA

noreply@blogger.com (Vindria) — Thu, 06 Jan 2011 14:25:00 +0000

Para el concurso de la Escuela de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí, AGUA, RAZÓN DE VIDA, en el marco de los 25 años de la ECC.

Este pequeño trabajo resultó premiado con una Mención Honorífica por la calidad del documental/reportaje. Lo comparto con ustedes para que lo vean, critiquen, se rían, se asombren, se den cuenta de lo jodido que estamos cuando lo elemental está terminando con la vida de toda una comunidad.

Lugar: El Salitral de Carrera,Villa de Ramos, San Luis Potosí.
Producción General: Televisión Universitaria del Departamento de Difusión Cultural de la UASLP.

quiero mi boleto de regreso

noreply@blogger.com (Alhelílolu) — Tue, 04 Jan 2011 05:22:00 +0000

No creí que ordenar mi cuarto fuera un desastre mental, encontrar retazgos de todo lo que he guardado esperando usar: mantas anti imperialistas para cuando llegara la revolución, revistas ecológicas (por que el verde esta de moda no?) Libros en inglés esperando ser entendidos , libretas que me prepararían para entrar a otra carrera (todo ingeniero industrial quiso ser de todo antes que ingeniero se los aseguro).

Quise ser hippie, skater, quise ser hipster, quise ser raver, quise ser rasta, quise ser el Ché, y quise ser Maddona ... bueno eso ultimo no. Quise ser tanto que termine siendo solo yo.

Ya no esta el Ché en mi pared, ya no asisto a marchas, ya no adopto animales de la calle, ya no uso pulceras, ya no escribo "poemas", ya no voy a teatro, Como la mayoría de la gente de todos los planetas (si, yo los conozco a todos) no se que hacer con mi vida, tener 20 años y estar a 6 meses de terminar una carrera no son cosas que suelen ir juntas.

Soy muy joven para ir a trabajar. Soy tan caotica como un grillo. Soy la que espera que salgan camaras escondidas y me digan que todo fue una broma.

Una revolución que nunca llegó, ideales que permanecen mordiendo mi interior.

Al principio crei que era triste verme al espejo y ya no ser yo. Tuve miedo de haberme perdido.
Pero no todo gusano es gusano por siempre, la metamorfosis es la señal de que aun respiras.

Si me ves en la calle te invito a inventarme un nombre. Diles que no me cambien mis tenis por botas de casquillo.

Mientes

noreply@blogger.com (Lσяяaiиe) — Fri, 31 Dec 2010 04:48:00 +0000

Tuve miedo de aquella mirada temblorosa

Tenía todo el deseo de odiarme y la frustración de no poder hacerlo

Tus palabras no parecían ser lo que decías

Por mas que pedías que marchara

Cada vez que volteaba me detenías con mas mentiras.

Si dices odiarme, ¡hazlo!

No tan solo pretendas hacerlo.

a los pies del adios

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Mon, 01 Nov 2010 16:33:00 +0000

A los pies de los adióses
una animal insomne
un mar indomable y fiero
guarda y acompaña mansamente
El poblado Olvido de los muertos.
Florida generosidad que el tiempo adora
la que mostráis los que talláis Ausencia.
Y luz pues luz coméis en las palmas de las manos
del que aún camina
desmigando el tiempo
que el tiempo ignora,
Y luz mas luz son las voces
con las que los dedos de los vivos
escuchan a los que en el Sueño sueñan
que estamos vivo.

No hay mármoles que valgan ni portátiles cenizas
para vosotros
que coméis las raíces originales
de los arboles encendidos.

No se si creo o no creo
pero dudar no dudo
de que el tiempo del mundo
esta en vuestro recuerdo.

Crepúsculos comestibles
son el pan de los que duermen
en el corazón de los vivos

Nictitantes animales en extinción
vuelan al otro lado de la ceniza.

Una multitud de Nadas locuaces
amasan el silencio de todos los huesos,
es efímero todo menos el instante de la partida,
Zarpar es el momento de la sensación verdadera
no así el interminable regreso
que el miedo inventa.

Hay un otoño ardiendo en los ojos de los niños
que como primavera mama canta.
Imposible corregir la certeza de las estrellas,
esa inexistencia luminosa
que nos guia cuando la hoguera de las vanidades
se apaga.

Cuanta calma parpadea en el fondo de la noche
y que inútil nuestra colección de albas.

Mármoles y urnas
tumbas y ramas
son las coordenadas de un despreciable mapa
que solo los que se desnudan ante el amor
escuchan:
voces mondas y lirondas de los días sin nosotros.

Pero aquí esta, en la palma de tus manos
un magnifico Noviembre,
llenando de piras melancólicas
los caminos de polvo y los caminos de agua
Por qué no seguir
a los animales y repoblar con ellos
el olvido, mas olvido?

Red.

noreply@blogger.com (Rapha Medellin) — Mon, 12 Jul 2010 04:29:00 +0000

Soy la papiroflxia olvidada entre tus suspiros y el encierro eterno que se queda al meter la llave en la puerta, soy la carcajada que se queda en la garganta clavada, las palabras grotestcas que gritas cuando estas conmigo en la cama; dime que me olvidaste y prometo fingir que yo lo he hecho, dime que su presencia supera las caricias que escribian mi nombre en señal de pertenencia en el papiro de tu piel, dame todos los besos que no me has dado en este tiempo en solo uno...

Soy los colores que se mezclan entre los quimicos en mi cabeza, y tu, eres mas que un recuerdo que me limita a pensar entre sustancias, dime que me has olvidado y prometo fingir que yo lo he heho, dime que me has olvidado y prometo ahogar este lamento entre una fingida sonrisa.

Peincessa

noreply@blogger.com (Cheba) — Mon, 07 Jun 2010 15:04:00 +0000

Este...es el beso que quise darte al nacer,
esta es la cancion que quise cantarte en tu primer cumpleaños.
Estos son lo besos que quise darte con cada merito que lograste.
Estas son las melodias del bals, que no bailamos en tus 15 años.
Esta es la alegria por tu adios a la niñes y entrada a la madurez.

Esta sonrisa es por cada momento en el cual no estuve, pero recuperare.

No tiene título

noreply@blogger.com (Lσяяaiиe) — Tue, 23 Mar 2010 03:45:00 +0000

En ese mismo momento lo había decidido y comencé a preparar todo, redacte en unas hojas de mi cuaderno que no era la primera vez que lo intentaba y que tenia miedo, tanto miedo de fallar como de lograrlo. Preparé todo minuciosamente, tuve mucho cuidado de que nadie lo notara a pesar de que nadie jamás nota esas cosas, sonreí antes de ir a dormir y dije "buenas noches ", miré las fotos de mi velador, ví aquel papelito que dice -Te Amo- y el tazón con el peluche que él me regaló para el 14 de febrero. Quise sentir rabia hacia mí misma por lo absurdo, en sierto modo, de lo que tenía en mente, pero a esta altura hasta el odio supuestamente irremediable que sentía hacía mí se estaba desvaneciendo, me quedaba sin nada de mí.

Y otra vez parece que faltaran los motivos, cuando me doy cuenta que en verdad nada es real, el amor no es palpable, y aún cuando pueda sonreír al imaginar que existe, muchas veces he sonreído por una mentira. Si creo que no es real, dejo de hacerlo real y aunque exista no podría notarlo.

A veces creo que vivo de recuerdos erróneos o hasta sin recuerdos, me observo en el espjo y ya aquella imagen desgastada que da mi reflejo no provoca nada en mi interior, ni si quiera escapa una lágrima a mi universo quebrantado por tratar de unir las piezas que caen una y otra vez.

desde los dias con dientes de leche

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Sun, 21 Mar 2010 16:10:00 +0000

Y sabiendo que La vejez es la más inesperada de todas las cosas que puedan suceder a un hombre, me sorprendo a cada instante de que la mia me lleve tantos años por delante, pero ahora al menos la diviso, allá, donde los días con los dientes de leche retozan como si estuviera todo por hacer

Hoy, en el día en que las ramas celebran mi solar funambulismo de andar por ellas como jamas Pedro andará por su casa, Como no compartir con los amigos, sobre todo con los que me han precedido en el regreso, y los que como tercos nómadas caminamos cada vez mas ordenados por la lumbre que obliga a nuestra prisa inútil, a tumbarse con el humo en los amables suelos de nuestras tiendas negras, como no compartir las músicas del silencio y las palabras comestibles que con las manos de los labios repartimos sobre la piel de las miradas.

Cumpliendo años con las entrañas

el mas tempranero en compartir conmigo
la medida exacta de crecer hacia la nada
el aniversario
de mudar la nada por la vida es un gorrión inmortal
que anida ya en febrero
en la chimenea de piidos y amianto
Yo celebro seguir vivo

en su ajetreada supervivencia.
su inmanencia le hace eterno
y aún a sabiendas de que es otro
su anonimato generoso
de gorrión
                     sin nada mas
                                     que
                                             pa
                                                    ja
                                           ro
de infinitos gorriones
para mi muerte
absolutamente indescifrable
altruista
celebra mi pequeño camino
                                       de innumerables
                                                         re
                                                                 gre
                                                     sos
hacia el mismo nido de ceniza.
Y de fondo, el alboroto franqueable de mas vuelos

Y adelante con la improvisada y rigurosa proclama: volar con palabras lo que la dinamita envidia.

Los Invito a Seguri este Proyecto (clic en la imágen)

noreply@blogger.com (POETA NEGRO) — Tue, 29 Dec 2009 16:05:00 +0000

Principiante en el atrte de todas las artes que es vivir, amigo de la letra y de las sensaciones puras. Inicio una obra que habia iniciado ya pero que ahora retomo con mas paciencia, con mas cariño y con todo el miedo que me permito sentir, pues es la primera vez de este poeta del verso corto como novelista frustrado y espero salga bien (No es exceso de negativismo, es ajuste a la realidad).

Ni el título me abraza

noreply@blogger.com (Wolfcat) — Wed, 23 Dec 2009 06:39:00 +0000

Entre fuerza que me secuestra
y el delito de mirar en sigilo
paso parte de mis horas como ido y desaparecido.

Perdido como gota en el mar,
secuestrado de mi mente
y lanzado al calabozo de los huesos del día anterior a hoy
me detengo a centímetros de la libertad
pensando en su nombre de mujer.

Ella es mi sin remedio,
la lanza que atraviesa mi pelvis,
el manantial que evapora en mis ojos,
el hambre de mis manos que buscan,
en fin... una idea que me tiene zombie el alma.

Muerto en vida dirán muchos,
otros con su sátira sonrisa mientras me entero
que el reloj se izo para avanzar no para retroceder.

Aunque me hieran mil mordidas de perros caprichosos,
mil veces más entregaré el sensible de mi alma
bailando con la carne de mi piel un vals trágico
que por momentos grita en comedia.

Sé que perdí la afinación,
que las cuerdas se han volado de mi guitarra,
más tocar de palmas la madera
inquieta un extraño sonido por su cueva.

saludando al que llega, donde la cocina encendida

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Mon, 09 Nov 2009 18:58:00 +0000

Saludando a la poetica cocinha

Uno va y viene y somos nosotros,

no los otros, si otros y mas el otro

y asi vamos y venimos como arboles

de un bosque siempre nómadas

y siempre regresamos iendo

pues casa somos donde nos posamos

y humo de cocina nuestra bandera,

ya que mesa y sillas tronco y piedra

nos soportan

sobremesa es cada pausa

sobre mantel de charlas nos habitan,

la voz bebida en las cuencas de las manos

vasija inseparable del que espera

y del que llega vasija siempre llena.

Y Así oteamos solo de humo las banderas.

8 de noviembre del 2009

uno, dos, tres segundos y contando...

noreply@blogger.com (ZiilY) — Tue, 27 Oct 2009 05:04:00 +0000

de ziilY

...................................................................................................................................

Mi almohada huele a ti

se burla y dice que nunca volverás

no comentaste nada la noche anterior

así que decido no creerle...

Las sábanas se ríen de mi

bailan felices por toda la cama

revolotean por que ya no habrá mas de uno

felices de que ya no las cambiaré tan a menudo...

La alfombra también parece contenta

no será otra vez bañada con alguna bebida embriagante

ni tallada con lagrimas de culpabilidad y sufrimiento

después de una de "esas noches"...

Y las cortinas azules con rayas de color plata...

ésas que tantas veces me observaron vigilar tus pasos de regreso a casa,

se les nota tristes por que saben que no serán abiertas en un largo tiempo

son las únicas que no me culpan y parecen entender...

La cafetera... ésa ilusa ...

aún cree que pondrás el café negro

dos de azúcar, unos besos y deseo al gusto

no le e preguntado nada por que es una cobarde llorona.

Así podría continuar con mi larga lista,

cada cosa que tengo comparte un sentimieto hacia ti

de amor, repudio o desilusión

no lo negaré todo lo causé yo pero , que mas da...

te has ido y se que no volverás

creo que por fin lo eh entendido....

al menos por los próximos 20 minutos

después seguiré siendo la loca acosadora,

algo masoquista y apasionada

nunca te quejaste de mi

pero hay algo que te impide estar aquí

justo a lado

pero siempre me respondes con:

"un poquito"

yo lo necesito

"TODO"

y ahi, sentado en el muelle, los barcos te dibujan

noreply@blogger.com (las alhacenas del sol) — Sun, 18 Oct 2009 15:13:00 +0000

por aquí luce la lluvia oblicua
papiroflexia del mar
y por las esquinas, pies bailando
y voces con minifalda
hacen pompas de jabón en los oídos
del que sueña otra ciudad
otras lenguas.
Por ahí baja él, que reza en las altamiras

de las muchachas en flor

entre sus piernas futuras

el que esculpe es apartado por la lluvia

Lunas como perros de Tebas ladran

a los pajaros que sus ojos vuelan.

Y el Mar ahí sumando en su ábaco de olas

todas las derrotas que un niño roba a los dioses.

Y solo a un niño le esta dado izar las velas

y arrancar las rosas de los vientos y seguir

la fuga de las estrellas hacia otro mar

donde desovan los días por venir.

Subido sobre la cubierta del alba

sentado entre maromas y cabos de pura luz

oteo un horizonte jamas de ceniza

como el que ensangrentado odia sus manos de luto.

No, El horizonte en rama prolonga los arboles

y sus frutos de tierra adentro, allí donde un avión de tiza

alza vuelo en muros de escoria, de estúpidos fusilamientos.

Todos los que callan nombran a dios en vano

y envenenados entre los escombros del saqueo

se acicalan aconsejados por los banqueros de la muerte.

Pero tú vuelves los ojos con el corazón en las altamiras

de las muchas en flor y los pies en los astilleros azules

y reconoces todos los barcos que has perdido

y sin nostalgia, con la pena de los peces insomnes,

y como ellos, pura derrota hacia altamar amor amor

ni siquiera te burlas de los traficantes de orfidales,

de pieles en carne viva, de sueños abiertos a la canal,

como bellisimos galgos sacrificados brutalmente

en aras de las rentables y multiples miserias.

Os llevaremos hasta los confines de vuestro error

y bajo la lluvia oblicua de los primeros besos

dejaremos que durmais el sueño eterno

sobre la toxica chatarra pues vuestro es el Paraiso.

Y tú, ahi siguiras sabiendo que el barco dibujado

por las sirenas en la boca del mar

Ese que hila la espuma ovina de los acantilados

dejara entre los tinglados de plata y las gruas en extincion

mas melancolia para seguir viviendo por las ramas

del amor siempre en tierra como las raices del fuego, todos los fuegos.

karlotti@

Carta sobre la mesa

noreply@blogger.com (POETA NEGRO) — Sat, 17 Oct 2009 16:31:00 +0000

.... viene de www.metroflog.com/gabrieledo...

“Cuando se ama con cierta o toda devoción
No se peca al querer sentir un poco de pasión”

Eres hermosa Ingrid, tu cuerpo es toda una apología, monumento, escultura perfecta. Tu cuerpo me alebrestaba todos los nervios de la espalada, toda la lujuria de mis entrañas, tu belleza me hacía sentirte completa y me juraba un placer ambiguo que nunca podríamos abandonar. ¿Recuerdas cuando te dije que deseaba hacerte el amor?, nunca fui capaz, por la razón simple del temor, ¿a qué?, a después dejarte. Porque me conozco lo suficiente y sé, que doy por terminado un cortejo que acaba pronto en la cama, yo no busqué nunca tu cuerpo y por eso nunca te pedí de nuevo nada parecido, aunque si supe que tu también lo deseabas, y perdona si estoy esgrimando mis palabras contra tu pudor, pero aquí, que todo quede dicho. No solo te amé, te desee también. Porqué el cariño que acuné por ti, ya solo podría haberlo expresado haciéndote el amor.

“de las reminiscencias que flirtean
En los espacios de la memoria”

¿Te acuerdas de aquella lectura del tarot en el ventura, cuando los arcanos revelaron que uno de los dos no seguiría estudiando, y que la distancia que provoca la rutina diferente (mis trabajos) nos iba a alejar?, y, ¿te acuerdas luego ese día en las palmeritas, cuando las cartas de nuevo revelaron cosa que te impactó y que no creíste? Ese día, recuerdo bien, salió una tercera persona que aparecía en mi vida, los arcanos aseguraron que no se trataba de sentimientos encontrados ni de infidelidad, sino la sola presencia de esa persona nos iba a dividir, dijeron los arcanos (mis queridos amigos, leales al yugo del destino) que tu empezarías a dudar, y que debatirías con tu alama si me terminabas o no, y que yo, (representado en la lectura por el mago ¿te acuerdas?), iba a estar ahí, a la expectativa, esperando humilde tu desición. Ahora todo está claro ¿no te parece?, los arcanos tuvieron la razón y tu no tuviste la fuerza suficiente para cambiar nada. El hecho de que yo haya querido hacer las paces con Méndez (la tercera persona) fue algo inaceptable para ti, y tomaste esa decisión que va en contra de tus palabras mismas, porque recuerdo bien cuando dijiste “de mi boca nunca saldrían esas palabras que nos harían tanto daño a los dos”, según tu, de tu boca nunca saldría lo que me dijiste, y sabes Inka, hay cosas que se dicen muy jodidas. Pasé contigo infinidad de hermosísimos momentos, me diste cosas bellas y por eso quise amarte.
Ingrid, por todo, por tanto, gracias. Te amo.

Un momento de hace poco

noreply@blogger.com (Wolfcat) — Tue, 13 Oct 2009 15:25:00 +0000

Por la travesía de los ciegos abro los ojos y veo mis propios funestos,
la mala gloria de los buenos días que me encierran entre sus párpados sin medida.

Me quiebra la ceguera de no poder ser como aquel canto maldito del océano enfurecido,
solamente es de amor en lo que me hago esclavo, un amor de ida y sin retorno, donde siempre despierto crucificado y a ojos cerrados.

Escucho susurras su aroma a tan denegada distancia,
me envuelvo entre mi carne con el alboroto de mis huesos,
respiración incesante, incandescente y húmeda a la vez.

Algún día juntaré las cenizas de mi ciudad añeja y cruzaré por ti en cuanto pueda ver bajo tus párpados mis propias pupilas.

TÍTULO

noreply@blogger.com (POETA NEGRO) — Fri, 09 Oct 2009 23:32:00 +0000

Tengo el alma partida,

el corazón cansado.

La mente perdida

en un obscuro pasado.

Voy la vida desolado

voy la vida desdichado,

veo un mundo destruido

por tenerla a mi lado.

Poeta tonto

tontamente enamorado.

¡Me saben los resquicios!

De lo que fuera algo,

a puro dolor, a puro llanto...

a puro dulce agrio amargo.

¡Poeta tonto!

tontamente enamorado.

La historia de un sufrido hijo de puta

noreply@blogger.com (Vindria) — Thu, 10 Sep 2009 17:36:00 +0000

“Nací para robar rosas en la autopista de la muerte”

Hacia los años 50, entre el humo de cigarro y el denso aroma que desprende la literatura creada en las cafeterías, se formaba un nuevo término para los pensadores bienaventurados en la inmensa tranquilidad de las palabras: la Generación Beat, la cual en su estado inmóvil y en su estática felicidad, abriría el camino a una nueva corriente que pasaría de las cómodas charlas de café a las inmensas aventuras, erecciones, eyaculaciones, exhibicionesahogadas en alcohol y lo mundano de la vida, es decir, el Realismo Sucio. (Continúa)

El antihéroe favorito de Berlín lanza EP

noreply@blogger.com (Vindria) — Thu, 10 Sep 2009 17:35:00 +0000

Alec Empire nació en Berlín Occidental y es un personaje multifacético, además de músico es productor, compositor y DJ. Su principal interés no es el entretenimiento, sino explorar nuevos mundos de sonido.

Shivers, su más reciente producción, es un pequeño viaje a través de su carrera, cada canción se relaciona con una fase de su vida y es tan sólo una probadita de su próximo álbum.... (Continúa)

REDUCEN PRESUPUESTO DE CULTURA

noreply@blogger.com (Vindria) — Thu, 10 Sep 2009 16:59:00 +0000

El país en desgracia y la cultura más. En serio que no les cabe en su cabezota que todo tiene que crecer a la par, y peor aun cuando se segrega a la cultra todo lo demás resulta absurdamen

te incorrecto, mal planeado y sólo perpétua el ciclo vicioso engorroso tedoso maloso andrajoso del que ya somos parte. Que el arte, la música, el tearto, la pintura, la literatura se vaya a la mierda, al cabo eso ¿para qué?, sólo ocupa espacio, desgasta recursos y nadie lo ve, lo le, lo siente, lo escucha lo observa, lo mira, , ¿para qué? ¿verdad?, recortemos presupuesto por que falta dinero, pero no dejemos de aumentar los salarios de funcionarios, de mal gastar en obras mal hechas, mal construidas, denigrantes, en servicios poco eficientes, en chingaderas que nadie necesita salvo lo

s bolsillos de algunos cuantos funcionarios.

Como el maldito chillón putito llorón del PT, a ese pendejete que secuestraron, 20min llorando por que la policía lo trató como se le trata al pueblo. Ofendido por la falta de "respeto" por ser "servidor público", que clase de mierda aguada llega a los "altos mandos" sólo para no ser aplastado por su misma ignorancia, prepotencia y la misma ridicules de "gobernabilidad" que rige este intento de país.

Me acaba de llegar este "chisme", RECORTE AL PRESUPUESTO DE CULTURA

Les hago llegar un cuadro

comparativo que muestra la drástica reducción del presupuesto de cultura para 2010; el porcentaje rebasa m

is propias previsiones según lo planteé en un punto de acuerdo presentado el 3 de septiembre en la Cámara

de Senadores; es posible luchar por un mejor presupuesto pues el asutno se

tendrá que discutir en la Cámara de Diputados a partir de estos días. Ojalá puedan

difundir estos datos.

Aquí está una tabla comparativa del presupuest

o con respecto a los pasados años y el 2020. (Bajar tabla)

Aquí está el documento

en word de lo acontecido, desarrollado y

designado. (Bajar documento)