Soma And Sad Pills

Mundo Doente

2015-06-19T02:29:00.000-03:00

O mundo anda doente demais. Ando doente demais.

Há tempos que é bom nem ir dormir. Há tempos que é bom não levantar da cama.

Se alienar para fora das alienações habituais. Como cantava Cartola "sorrir para não chorar".

É tanta tristeza correndo nas veias, córregos e no lençol freático, que da medo.

Seria melhor e mais confiável se fosse Césio-137.

A cultura do ódio exala pelo ar. Tem uma disposição grande em se expandir e se propagar a ares alheio.

É ligação dipolo-dipolo? São átomos de hidrogênio que querem se partir? É invisível a olho nu.

Há tanto ódio que chego a ter pena de alguém que pudesse ler mentes.

Vários "Charles Xavier" chorando com o que os "Charles Manson" andam pensando.

Corrosivo, cáustico. Queima a mente mas não a língua. Pensar diferente pode lhe fazer mal físico e psicologicamente.

Veja o tempo derrubar o sol para trás dos morros, e sinta solidão no meio da multidão.

A solidão amiga nossa. A cada ano fica mais presente e mais forte.

Engordando com nosso sangue e bebendo de nossas lágrimas.

Temos Que Viver

2015-06-09T03:26:00.000-03:00

Temos que viver, pensar no futuro.
Temos que viver, pelos irmãos, pais, namorada, família e amigos.
Temos que suportar, por mais que a desesperança faça gritar um grito mudo.
Temos que resistir, imaginando que a dor invisível nessa propensa alma que apenas sente, um dia acabe.
Temos que entender, de todos que não entendem como é não sentir razão para viver.
Temos que engolir a seco todo o desaforo e passar por todas as provações e ainda agradecer por estar vivo.

Não basta não querer, não ser e não entender. Ser um pária no mundo ou um zumbi morto-vivo que acena com a cabeça positivamente.
Quando o sal não dá mais gosto, o açúcar não adoça mais...
Não é paladar que morreu, foi a razão. Queria ter alguma razão por debaixo da roupa, como um talismã.Vemos labirintos fechando. Mundos colidindo. Apenas o desespero e o medo.

Sente essa dor que te traga e não se esconda desse tumor que envolve o mundo.
Não há como medir a dor, não há concursos para quem sofre mais e mesmo se tivesse, todos estaríamos perdendo.
Veja os reis e rainhas, condes e arquiduques, comandando o show de horrores que aprendemos a aplaudir. Eles não sentem piedade, mas sentem dor. Sinta o exalar do medo, e como somos caçadores primitivos na espreita da caça.

Lágrimas alguma hão de cessar, a sensação de desespero. A falta de lógica no mundo absurdo, e a má vontade de tentar seguir em frente.
Temos que viver, até que um dia acabe e o universo venha com um estalar de dedos explicar o insolúvel.

Universo Psicossomático.

2015-05-26T02:03:00.004-03:00

Somos cobaias de um experimento social? Somos reféns de sistemas econômicos. Desde o dia em que pisei em terra, teria sido um peso a mais na atmosfera terrena?

Sou sobrevivente. De mim mesmo. De todas os pensamentos contrários e a favor da morte. Sou sobrevivente de um sistema falido com ótima propaganda publicitária.

Não quero entrar em campeonatos sobre "gente mais fodida do mundo". Não quero nivelar a dor alheia. Não vou dizer que sofro por todos. Cada um sabe quanto o sapato aperta no dedo, até a unha encravada infeccionar e causar amputação do pé, ou morte.Queria uma pílula que suprimisse minha personalidade, me tornasse algo apático e assintomático.

Um androide que fosse programado para fazer o que é necessário ser feito, sem questionar, sem dúvidas da ordem dada. Acordar as 06:00, todos os dias com satisfação de dar lucro ao patrão.

Sem posicionamento verdadeiro sobre o que é ser vivo em sociedade. Sobre como é ser enterrado vivo em sociedade. Ser desumano quando preciso.

Ser surreal quando necessário. Tomar pílulas de absurdo no café da manhã.

Ser ordinário como todos os zumbis fodidos que caminham na terra, desde que eclodiu o apocalipse e não foi noticiado.

Não existe dor. Não existe sofrimento. É tudo criação psicossomática. Todas as dores do mundo.

Todos os sofrimento que vemos. As lágrimas que saem como sangue. Queimam a carne como ácido. Que valem mais do que diamantes. As lágrimas e o choro que ninguém viu e ouviu.

Tudo é psicossomático. Como a realidade. Como o universo. Como seria a complexidade do infinito universo visto de uma perspectiva por um cego de nascença? Não sei, e quem se importa em saber algo como isso?!

As dores do mundo, das pessoas e as visões de gente cega? O mundo sempre foi cego enxergando todas as cores do arco-íris. Sempre sentiu tudo vendo todas as dores exposta. E não se importa.

Drogas Que Suportam

2015-05-22T05:25:00.001-03:00

Vai precisar de muito Prozac para poder sustentar esses pesos. Anabolizante no cérebro para aguentar a controvertida existência no qual estamos presos. Teria que ter mais Soma nos reservatórios de água, para tragar toda essa dor e engolir a labuta.

Sem se engasgar com os absurdos em ser apenas mais no cotidiano de luta. Querem que eu beba todas as vodkas, as pingas e as cervejas dos botecos da vida para poder consumir o mundo que me consome.
Preciso fumar todo ópio e toda maconha dos plantation do mundo, para ver sumir na fumaça toda a angústia que me devora e que nunca finda a fome.

Cheirar todo pó que vendem nos morros esquecidos da miséria esquecida pela sociedade em cada favela,
Injetar na veia esse veneno que me mata lenta e silenciosamente, para cada morto na esquina, por overdose, só galinha de macumba e vela.

Um pouco de estricnina no vinho após o almoço para ajudar na digestão e matar o ócio. Mata tudo, a inveja, a indignação, a solidão sólida como um monólito que esculpem seus suplícios.
Solidão que persiste em multidões. Calor humano capaz de fazer o diabo passar calor mas que não derrete, gélido como o vazio do universo, esses pobres corações.

Altere o valor do zero absoluto na escala Fahrenheit. É preciso calcular qual é a temperatura exata que se encontra o coração dessa humanidade desumana.
Na urina vai mijando sangue. É efeito da tristeza, engarrafada, que faz a vida passar mais rápido nessa vida inumana.
Chá de bateria de carro. Cachimbo feito com lata de refrigerante queima a pedra. Queima a vida; Queima a alma. Queima o mundo. Queima a evolução na loucura da pedra.

O Conservador

2015-05-18T02:44:00.002-03:00

Ele trabalha para conservar. A favor da moral e bons costumes (quais costumes?). O conservador se tivesse vivido há 200 anos bradaria contra a abolição da escravatura e faria de tudo para manter do jeito que é.
Porque está certo. É a lei. Dá lucro. Porque mudar?
O conservador faria de tudo para não diminuir a carga horária e não tirar crianças na linha de produção das indústrias.

Porque mudar? Dá lucro. Parece certo... Tem que se conservar.
Conservador lutaria contra o voto da mulher. Porque votar? Acha que precisa disso?
Trabalhar fora de casa, estudar? Para que? Quem cuidara das crianças e da casa? É preciso manter os bons costumes.

Os conservadores manteriam a apartheid porque é lei, é preciso manter. Conservar. Conservar Adão e Eva. Conservar.
Colocar o cérebro em um pote, com formol, para conservar. Como sardinhas em conservas, presas em latas, pela moral e bons costumes!

Vazio Entre o Espaço

2015-04-26T04:42:00.000-03:00

Difícil viver nessa realidade com esse corpo que persiste.

O horror da vida é um absurdo ilógico quê bate em nossa porta com o dedo em riste.

Agride nossos sonhos com a dureza de uma realidade triste.

De tantos rostos vazios que se vê por ai,

Parece haver um buraco negro que suga qualquer pensamento.

Nesse abismo sem fim de futilidade,

O mundo se contorce de dor em cada encéfalo resignado em juramento.

O universo que encontra vários centros de gravidade em umbigos de jumentos,

É refém de vazios mais perigosos que um buraco negro no firmamento.

Os vazios que nos tira de órbita e parece ofuscar estrelas com suas querelas.

Vazios que consomem e sugam até a última gota de energia dessas vidas nada belas.

Não há buraco de minhoca que nos dê fuga para fora desses vazios cheios de tristezas,

Que nos remetem as mazelas dentre as favelas.

Matéria Fecal

2015-04-25T02:46:00.002-03:00

Pior que perceber a realidade é viver no mundo dos boçais. Comer, beber, cagar...Tudo se torna mais difícil. O universo poderia desaparecer por um milissegundo para satisfazer uma mórbida curiosidade humana.

O medo da morte não me acometeu. Talvez me sinta atraído por ela. Sedução antiga que fede a carniça. Entre acordar, dormir e fingir a persistência na existência há um rolo de filme inacabado correndo na cabeça;
As lembranças geram tristeza, as dificuldades criam expectativas derrotistas, e as malditas sinapses devem estar com alguma enzima faltando.

O mundo, imenso mundo imundo. Suga todas as esperanças; Suga a vida e o otimismo dos ufanistas e utópicos. Ah, como eu queria ser utópico. Enganar-me com velhas mentiras, acreditar em velhas teorias. Mas o que me sobra é só o resto de mim, que já fora mastigado, digerido e defecado. Sou o resto da matéria fecal de mim mesmo. Desconstruído e desacreditado pelo meu próprio eu. O contrário do Ubermensch.

Invertido, distraído e fraco. Fraco, que não aguenta um peido da realidade. Desgastado feito metal de sacrifício da pilha de Daniell, sendo corroído, reduzido pelo tempo. O que sobra de ti pobre mortal? Que Deus lhe dará guarita e confiança no futuro? Que sobra de ti matéria fecal, além de ser o adubo final de plantas tóxicas?!

Sistema Herdado

2015-04-24T05:14:00.002-03:00

Construiram ídolos e modelos para seguir e idolatrar. Marcaram como deve ser o dia e como deve acabar. Como viver, onde e o que fazer para se adaptar. Estamos correndo uns contra o outro, digladiando em bigas com machados e espadas;

Antigamente o inimigo era claro, óbvio. O "infiel". Os "traidores" da causa. Os "racistas reacionários". A pobreza de capital e a miséria. Os nazistas. Os racistas reacionários novamente. Os comunistas. O outro. Eu!

Hoje não se tem a noção mágica de quem é o inimigo declarado. Não há "preto no branco". Tudo é cinza. Os heróis só existem nos contos de fadas.

Não há guerras para evidenciar o inimigo autuando. Só existem as guerras secretas com genocídios silenciosos.

Os negros magros e feridos pelas mazelas históricas de outras histórias ( que nunca são noticiadas a tempo). Existem milhões de cúmplices, e milhões de vitimas. Quem é mais culpado? Aquele que aperta o gatilho, o que fornece a arma a crianças, ou aquele que lucra com todo o espectro da miséria?!

Difícil imaginar que existam "sistemas" e formas de subsistência que perpetuam essas ideologias. Sistemas desde a era paleolítica, passando pelos faraós, imperadores, reis absolutistas, parlamentos, até os mainframes de bancos intercontinentais. Sistema que flui como o dinheiro digital e que antes era apenas papel ou palavras e números escritos com valor conotativo e transcendental.

Do lado de cá, que não esta tão ruim como "lá", apenas a servidão voluntária toma conta. O consumo surreal tragado garganta abaixo.

E o inimigo, quem é? Quem criou as regras e os costumes? Quem sustenta os ídolos e os modelos?

Parece ser invisível, infalível e eterno. Suas ordens perpetuam nas cabeças de pais a filhos. Aprendemos desde a criação da roda a separar os átomos, e ainda precisamos aprender muito mais. Descobrir os homens por trás das cortinas. Aqueles que usam a voz do "Grande OZ", que sangram e vivem, mas estão além. Daqueles que puxam as cordas das marionetes;

De cima abaixo, escorre as tradições e as ideias que corroem até o mais esquecido barraco da favela, esquecido em cima de palafitas, sobre o mangue poluído com dejetos humanos e industriais.

A pobreza que mais preocupa não é tão forte quanto a mental. A pobreza de espírito. A pobreza de ser; Em algum momento entre a evolução dos hominídeos e a seleção natural, deu merda. Deu pane no sistema e não se pode acreditar que o ser humano que se vê hoje é o que melhor se adaptou ao mundo. Ou fez do mundo seu refém até ser morto pelo último em legítima defesa;

A Morte Do Eu-Lírico

2015-04-21T01:50:00.000-03:00

Estava ele, estatelado no chão. Não caiu de nenhum prédio em construção.
Não era ave, fingindo ser príncipe que descansava enquanto comia feijão.
Nem morreu atrapalhando o tráfego na contramão.

Morta estava à esperança, daquele que não poderia mais chorar sua lamentação.
Para que ser então, pequeno sartriano? No peito pensava sobre si em eterna divagação.
Morte daquele que nunca viveu; fora assassinado por si no momento de sua maior decepção.

Não foi morte de bala, facada ou afogamento. Foi morte por desistência de tanto aborrecimento.
Queria lobotomia, ou ter o gosto por toda a bebida, para se embriagar sem ter nenhum refinamento. Não teria pó no mundo ou droga alguma suficiente para alienar o mundo de seu entendimento.

Suicídio orquestrado pela incapacidade de se argumentar com a realidade desse corpóreo confinamento.
Antes de tentar de todas as formas não sucumbir à tragédia, lutou contra o vazio e foi enfim vencido sem constrangimento.

Consciência que se pesa, desarmado e cansado, por tamanho sofrimento.
"-Porque ter o suplício da vida?" Perguntou sem resposta, a essa questão que lhe dava constrangimento.
"Grande existência, soberba em sua excelência, qual peso tenho para você nesse universo infinito, onde egos já não cabem sem redimensionamento?"
Era só mais um dia, mais uma vida, mais uma eternidade que se aguentava por poucos sorrisos e amargo sentimento.

O eu - lírico morreu, de morte morrida, morte matada, morte ensaiada.
Deixou um corpo em pé, como testemunha, de tamanha brutalidade que lhe fora causada.
A voz que tanto ouvira como a consciência tinha se emudecido de forma abrupta, que lhe deixou sua feição feito palavra muda.

Não há voz para interceder. Que cala a dor em seu peito sem mesmo se perceber.
Morto, sempre esteve! Andando entre os vivos sem mesmo se reconhecer.
Morto, não havia mais pensamentos, idéias vazias: era agora só mais um do rebanho.
Sem propósito, determinação e sem mais a sensação que era um erro existencial medonho.

Vida Liquida

2015-04-16T05:10:00.002-03:00

O tempo escorre por entre os dedos. Amizades são flexíveis, quase dispensadas em laços fragmentados. Tudo é feito para o consumo. Consome-se e some-se. Fume ou seja torrado como fumo. Tenha prumo!
Bebe-se até a alma, de cachaça em cachaça, a cirrose nossa de cada vida. Só Badtrip para toda página virada.

Para se superar a vida como em levels de games, não tem princesa para resgatar e não há cogumelos para crescer. Há repentistas pelo caminho contando as desgraças com que tiveram que viver.
Um novo vício para se perturbar, uma nova corda para se enforcar. Para cada gole de dialética existe uma cápsula de anti-monotonia para se tragar.

Desespero mudo e tranquilo com cara de bolacha. Fecha os olhos com tanta força que espera que não precise mais ver novamente sua face medonha.
A solução não vem na prece da noite. Não vem pelo anjo, consternado com a sua própria inexistência que lhe acerta feito açoite;

E amanhã, será um novo dia: Das mesmas angústias e torturas mentais que viu no dia anterior. E o sol, que nasce para todos; mas para uns parece queimar o miolo enquanto noutro doura a pele como se fosse destino nascer superior.
Vivendo o tempo que se escorre. Liquido, logo se vaporiza, deixando lembranças e feridas em seu interior.

"Vivemos tempos líquidos. Nada é para durar" - Bauman

A Paixão Não Sabe Esperar

2015-04-03T11:02:00.000-03:00

A paixão não sabe esperar. O amor se perde pelos caminhos da pressa. Cobra só o esquecimento e nomes perdidos. Ou o mundo esta do avesso, ou nasci de forma errada.

Esquece os sonhos, corre atrás do que é mais fácil. Liga para o mundo e avisa que ele venceu. Diz para ele (mundo), que você desiste da loucura de tentar entender.

O mundo não foi feito de lógica. É errado tentar entender. O mundo não foi feito para você. O lugar, o dia, a hora, a pele que pertence: tudo isso é um acidente de percurso com uma estranha noção de destino.

Que loucura essa de perseguir nuvens? Que loucura essa de rir de si mesmo? O mundo é do avesso para você. Sai e entre novamente para ver se entende o complexo funcionamento das engrenagens.

Por mais difícil que seja, porque busca um pedaço de utopia, encharcada de sangue e tortura? Joga fora esses ideais que não servem mais para nada. Esse pedaço de utopia deve ser queimado em chamas infernais para nunca mais ressurgir.

Se nada é por acaso, com certeza sua vida foi. Há apenas “achismo”. Mas o amor, Ah! Esse não pode esperar. Clama por urgência mais que uma vez.
O negócio mais claro que não conseguiu entender; nasça, cresça, case e depois de algum tempo morra. Nesse ínterim o que vier é novidade.

Não há razão para nada. Descanse a cabeça, deixe de lado todos os conceitos, desista de quem já foi. Reinicie todo o sistema. Veja a vida como ela é!
Ordinariamente comum. Faça uma lobotomia se precisar. Ame como se fosse um cão no cio. Pois o amor, esse e outros grandes amores, mesmo sem te conhecer a fundo e saber realmente quem é você; não pode esperar!

Solução Em Goles

2015-04-01T02:08:00.000-03:00

Em cada esquina, um bar com a solução engarrafada.
Para todos os problemas bebida para tragar a loucura do dia que se finda.

Para as situações insalubres, para as loucuras da vida,
Só a bebida que se resolve, solução em goles, para a criatura enfadada.

Dormir até a noite, e quando chegar a noite, levanta como um morto-vivo que sai da sarcófago.
Ver como o mundo continua um absurdo e que está indo direto para o precipício como se estivesse tudo fodido e mal pago.

A loucura toma conta da vontade. A tristeza toma conta da vida. Se pudesse beber para esquecer, dormiria dentro de uma caixa d'água cheia de pinga.
Quando tudo parece errado, a vida demora a passar pela vitrine. Admiramos a paisagem, mas no indagamos o quanto ainda resta de viagem ou se vai aparecer o verdadeiro vilão da história como o Coringa.

Tudo não passa de uma viagem. Captações de sinais elétricos no cérebro que transforma tudo que existe no que conhecemos como a realidade.
Somos quasímodos com a ideia do duplipensar, vivendo uma vida de paradoxo e hipocrisia. Buscamos a lógica em tudo, como se fossemos tão lógicos ou falássemos a verdade.

Sem + Soma +

2015-03-24T03:20:00.000-03:00

Disseram que a vida não é justa. Compreendi. Mas precisava ser tão hedionda? O que há de errado com a realidade que é tão torta em nossas cabeças?!

"Há mais entre o céu e a terra que sonha nossa vã filosofia". Entendi perfeitamente. Mas muitos afirmam saber exatamente tudo que condiz entre os extremos e não admitem sua absurda incapacidade de perceber sua existência paradoxal.

"A vida é uma escola". E meu aprendizado é eterno... Ainda sim, ei de desafiar a lógica, já que percebi que não há lógica que salve nossas vidas. Esperava que a poesia salvasse. Que os versos ou a prosa tirassem toda a desgraça da vida. Que a distopia se transmutasse em utopia.

Que os contos e os cronistas pudessem dar a moral no final de cada dia. Esperava que as ideologias fossem mais humanas, e que ideias refletissem para a humanidade. Só sobrou a hipocrisia mascarada, por trás de papéis em cenas falsas, mais falsas que a nota de 3 reais.

Não há mais "soma" para nos satisfazer em nossa alienação como em se descobríssemos um admirável mundo novo. Há a tristeza em forma gasosa, que entra em nossa artérias e absorvido em nosso sangue. Como se tomasse pílulas de tristeza.

Tragicamente Sincero (Causa Mortis)

2015-03-14T03:56:00.001-03:00

Tragicamente sincero. Em certo ponto não interessa mais mentir. (Nem para salvar sentimentos alheios ao seu). Notoriamente frio, parecia um iceberg. Sentimentos morrem e apodrecem sobre essa crosta que parece sua imagem. O cheiro pútrido não se fã sentir, pois um sorriso amarelo disfarça qualquer sensatez ou culpa.

O Sentimento está morto. É preciso ser um andróide ou ter uma alma desalmada. Ser provido de um coração gélido que faria pingüim sentir frio e pegar gripe aviária. Um andróide sem sentimentos programado para sorrir quando outros o fazem capaz de chorar quando programado.

Não é preciso muito para fazê-lo chorar realmente; é só mostrar o mundo como ele realmente é. Um mundo doente cheio de pessoas doentes se contaminando de loucura e outras coisas mais que matam o corpo hospedeiro.

Foi frio, como se recém-chegado da Finlândia. Ser um iceberg que anda, fala e gesticula. Se fingir entre os semelhantes que nada se assemelham cá dentro. O amor acabou de acabar. Mataram-no há alguns anos e nunca avisaram. Morreu de desgosto. Morreu de fome como tantos que faleceram por ai. Morreu de morte morrida ou morte matada?

Causa mortis é uma incógnita. Ainda sim, ficou o corpo, exposto ao mundo, andando e falando atipicamente. Um zumbi estranho que tenta se misturar ao povo vivo. Tudo que passa deixa uma seqüela pós-morte.

Hoje Eu Acordei Atônito

2015-03-03T04:26:00.003-03:00

Hoje acordei atônito. Pensando na infinidade do universo, nas limitações humanas e em todas as formas de poder que corrompem: desde a motivação de um ditador do continente africano que é amparado por petrolíferas e mineradoras, que compra armas a 70 mil dólares para dar a pré-adolescentes e fomenta chacinas locais e controle de medo...
Até as doces ilusões que fazemos questão de aceitar. Todas as ilusões confortáveis e a mentiras que adoramos ouvir para prosseguir contentes e confiantes no futuro de nossa realidade. As sensações e sinapses que tenta nos enganar minuto a minuto.

Hoje acordei atônito, pensando no sistema que estamos inseridos e coagidos a sermos como querem que sejamos. Da cultura passada de pais a filhos e por difusão facilitada pelas tv´s idiotizantes, das religiões que criam nossos dogmas e medos das perguntas que não sabemos (e muitas vezes, nem queremos responder) de todo contexto físico e social que retrata nossa concepção de mundo e nos excluí de espaços de forma financeira e até física. Constatamos que o absurdo é crível, respeitado e natural.

Tenho medo do amanhã. Eterno amanhã. Medo do futuro. Presente de um futuro esquecido.

Quando escreveram o script da vida, acabei lendo e não entendendo. Estudar, se formar, trabalhar, formar família e ser feliz. Acho que esse era o esboço, mas quando estava ensaiando não entendi. Ficou superficial demais. Sem sentido e nonsense. Há algo de errado em minha interpretação.

Quando Newton descobriu a gravidade, queria que cobrisse novamente. Só para saber se é ela essa força enorme que esta sobre mim. Não é nenhuma rocha que eu carrego; nem chapéu ou boné apertado sobre a cabeça. Parece ser um peso invisível. Metido a Atlas pós-moderno, vive o complexo de herói incompreendido. Hoje acordei atônito, quase imperceptível saber se estou mesmo acordado. Acordei atônito e hesito em dormir. Dormir para ter que sempre acordar mais um vez; Atônito.

Filhos do Ópio

2015-02-20T00:55:00.000-02:00

Não tenho pena dos alcoólatras que trocam sua vida pela garrafa. Encharcam-se dizendo que isso é diversão. Entorpecem seu corpo até o vômito chegar e dizer que basta. O sentido da alegria se traduz no comercial de cerveja.

A diversão é tomar uma “breja”, mas o sentido real é beber e tragar o sentido real! Não tenho pena, mas entendo.

Daqueles que se entopem com a maconha, aspirando sua fumaça mesmo contrariando as leis ortodoxas do país e se vendo na linha cruzada do tráfico e a repressão, queimando seus neurônios e necrosando seus pulmões. Não preciso concordar, mas eu entendo.

Daqueles que cheiram cola nas ruas para ficar loucos, esquecer o frio e a fome, ou só por diversão momentânea. Roubam para alimentar o vício. Sem perspectiva de vida. Não sei quais são os culpados, mas eu entendo.

Daqueles que criam qualquer vício, do pó ao álcool, passando por qualquer cogumelo atômico que faça se perder a cabeça.

Não preciso perdoar ou dar benção, mas entendo.

São as fugas. As fugas das fugas. Fuga da verdade.

Da realidade que por si só parece ilógica e massacrante.

A fuga de saber que precisa de fuga.

A fuga de tudo que pode te machucar sem saber como retaliar.

Sempre a fuga da realidade. O ópio teve diversos filhos, uns abençoados outros bastardos.

Uma forma de se alienar de tudo que conhece como mundo. Uma forma de fugir dentro de si. Onde possa escapar sem ser visto. Mas o efeito passa e a realidade retorna com sua botina sobre o pescoço.

E esse é o ciclo interminável, de fuga e arrebate da realidade. Correr indeterminadamente atrás das fantasias e sonhos acordados, até ser encontrado (e levado de volta a realidade)...

Enquanto isso, a própria realidade que aprisiona vai se desabando e se tornando mais insustentável. Não fuga até que chega a mãe de todas as fugas, e ai, é simplesmente o fim. Não posso compactuar, mas entendo. Se conseguisse me convencer de que sinto prazer nessas fugas, e se conseguisse realmente fugir totalmente, entenderia mais.
De todos os males e todos os pecados, eu entendo.

Pequenas (R)Evoluções

2015-02-16T03:31:00.001-02:00

Há pequenas evoluções ocorrendo. Revoluções silenciosas e nada pacificas.

O que era velho está dando lugar ao novo. Os conceitos antigos estão sendo superados.

Medos milenares sendo debatidos abertamente. Ainda que de forma imperfeita e relutante, estamos evoluindo.

As pequenas mordomias e a troca de benefícios da empresa já não suficientes para suportar a vida como ela é. Autômata. Sistemática. Não dá para engolir os desaforos calados, engolindo a pinga durante a noite.

Hoje é preciso pensar sobre seu lugar no mundo e em todas as diferenças que existem que interdependem da sua existência. As pequenas emoções estão aumentando.

Não se faz mais chacotas dos mais fracos impunemente, pois em tudo há olhos.

Não adianta pedir desculpas, pois o sentimento está à flor da pele. A toda transgressão sentida, a uma voz para gritar.

Todas as paredes têm ouvidos. Estamos sendo observados passa a passo. Escoltados para fora de uma realidade que foi delimitada há muito tempo atrás. Estamos mudando, além do que achamos que é bem ou mal.

Adaptando-nos as diferenças que coexistem. Tentando entender as regras do caos que nos envolve. Estamos evoluindo a maneira que tem que ser. Na dor, dificuldade e sendo selecionados por uma arbitrariedade maior que nossas vontades e impulsos em querer existir nesse espaço/tempo em eterno conflito.

A Pedra Que Não Ama

2015-02-07T03:20:00.001-02:00

Há pedras mais altruístas que certas pessoas. Icebergs mais amorosos... Mas a vida é injustiça por si só.

Vai te fazer desejar o impossível, como a cobra que olha para o céu, indagando quando poderá voar.

Os planos serão todos esquecidos.

O amor vai morrendo aos poucos. Existe tanto sentimento dentro de uma certa pedra, menos o amor. Existe a dor irreparável e uma mania clássica de masoquismo.

Mas o amor, não se encontra mais nela. A pedra que parecia impenetrável é oca.
Oca, corroída e corrompida.

Por anos foi se ruindo. A pedra que poderia ser viva é apenas uma imagem imaculada e irreal.

A pedra não existe. Toda a sua composição sólida e átomos que a formam é irreal. A pedra está morta. A pedra nunca existiu a partir de hoje. Criando um loop no espaço tempo ela se destrói antes mesmo de se criar.

Não há amor dentro da pedra. Não há compaixão. Há apenas o vazio e o silêncio. A dor que persiste mais do que a água que a fura quando bate nela por décadas.

O sentimento que vive dentro da pedra é apenas o pior possível. A pedra está morta, mas continua ali, imóvel e pensando em deixar de ser. Pedra essa que pensou em ser rocha. Ser igual a outras pedras que rolam por ai.

Não há mais nada ali. Não há pedra e nem amor. Não há nada que fique de bom, além dos resíduos. Hoje a pedra inveja até os icebergs, que gélidos e inertes parecem ter mais amor ao mundo do que ela.

Errare Est Bizarro

2015-02-06T00:56:00.000-02:00

Queria poder pedir desculpas por ser quem eu sou. Meus fracassos, meus erros e manias.
Queria ter o dom de ser menos humano, pois se errar é humano, sou "sobre-humano".
A síntese do " super homem" de Nietzsche ao avesso no belo estilo "Bizarro".

Gostaria de ser menos humano por dentro e mais por fora, assim demonstraria mais os gestos e feições tão comuns a nossa espécie.
Por dentro seria mais frio e distante como a longínqua Finlândia.
Queria errar menos e ser mais exato. Parecer mais certo e menos bizarro.

Estar mais contente do que aloprado. Menos loucura e mais realidade. Me resignar na criticidade dos fatos que me envolvem sem precisar engolir as "pílulas de felicidade diárias".
Queria pelo menos me perdoar. Me desculpar por não ser a pessoa que eu queria ser.

Por todos os meus planos falhos e projetos que deram errado. Queria me perdoar por todas as minhas falhas, preconceitos e erros contínuos que ciclicamente cometo. Acima de tudo queria ser menos humano e mais pessoa.

Overman

2015-01-30T01:13:00.000-02:00

O peso da carne sobre os ossos é exaustivo. Tudo cansa. Viver cansa. A existência cansa. Tudo é caro. Viver é caro. Acordar custa caro. Morrer custa caro. Porque prossegue? Querer uma vida menos vazia e mais cheia de nada? Inútil viver demagógico.

Não tem como sentir inveja de pessoas que rompem o cotidiano com seu desafio incansável diário. Desafiando a lógica absurda que contempla nossas vidas. Acordam, tomam seus cafés, se arrumam e vão desafiar a distância que separa seu martírio e seu berço, refutando o espaço/tempo que tanto desafiou Einstein.

No correr do relógio, o açoite moral do encarregado é carregado de valor moral e incisivo. Não há tempo a perder para chegar até onde se passarão horas entre fazer aquilo que precisa e que não necessariamente gosta, mas que deve ser feito para sobreviver. Heróis anônimos de uma vida que não aparenta suas glórias.

Há uma admiração enorme por aqueles que vencem a si próprios, ao cansaço que carregam ao corpo estupefato e a mente fadigada diariamente aos desafios que a vida impõe. Alegram-se em uma vez por ano gozarem suas férias. Pequenos “mimos” reconhecidos com revoluções que sacrificaram milhares ou talvez milhões.

Enganar-se é uma necessidade ou uma tática de sobrevivência. Viver é para poucos, talvez até seja raro. Não tem como não admirar aqueles que vencem sem saber.

Vencem sem perceber, ou talvez saibam, mas que o prêmio diário perdeu-se em importância em nome de um resquício de orgulho. Talvez fique talhada no subconsciente a vitória no final do dia, ou é só o cansaço que vence no final.

Desumanização Espacial Sensorial

2015-01-29T01:18:00.004-02:00

As pessoas esquecem-se do conceito de ser humano. Desumanizados, desde a hora que acordam até a hora que dormem.Carregados como carga, é difícil entender o conceito de dignidade.

O espaço é disputado como se não houvesse física que proíba a coexistência dos corpos ocuparem o mesmo espaço.

Desde o salário e a forma em que vive é subjugado. O mínimo que se precisa para se garantir seus direitos sociais é negado. Como animais, pessoas recorrem a atitudes extremas.

Perde-se o conceito quando se espera por horas para ser atendido na fila de hospitais, mesmo possuindo convênio médico. O conceito de humanidade é desumanizado. A realidade se torna absurda.

A sociedade é dissecada até se tornar individual.

O que seria uma comunidade no qual se vive, acaba se tornando uma selva de pedra, onde a evolução de milhares de anos é trocada por cenas dignas do Discovery Channel. Vale mais para cada um e a sociedade que se imploda! Alguns seres humanos existem...

Mas na marginalização de quem não vive em sociedade, também há a punição. Pede-se para viver em sociedade, em desarmonia e indiferença mútua sem poder sair desse ciclo vicioso e lunático. Nesse oximoro que é a nossa realidade, o que resta a quem não conhece o que é “ser” um ser humano nem mesmo a definição no dicionário?

A Dor que Transgride

2015-01-20T13:01:00.002-02:00

A dor que transgride em fome.

A dor que fere a pele atravessando a carne e chegando aos ossos. Silencia o grito transcendental, pois não há mais voz nessa garganta para tanta dor.

Ela consome por dentro dos ossos, todas as células em sua intrínseca voracidade que chega até a alma. Dela não basta mais nada.

Consome a alma e se delicia. A dor encontrou sua morada e devora por dentro todos os sentimentos a ponto de deixar uma casca vazia, um corpo catatônico sem expressão.

Vazio perambulante, algumas vezes demonstra sinapse e vultos como se houvesse alguém ali. Mas é momentâneo o efeito. Não há mais ninguém. Só a dor consumida e uma figura caminhante sem vida.

Sob o Jugo dos Idiotas

2015-01-16T05:25:00.000-02:00

Nasci para ser um idiota. Confundo-me no espelho com um idiota. Faço idiotices para passar o tempo. Repito o que me dizem como se não houvesse inteligência própria ou discernimento. Dependo da mídia bilionária e corporativista para me dar as informações que preciso ter para dizer com certeza, tudo que eu acho que é ou deva ser.

Sigo a manada de idiotas. Diariamente, como um ciclo interminável. É praticamente um tabu inviolável. Não pode se discutir nada que não faça sentido imediato... Porque faço tal coisa? Porque preciso seguir a manada? (Ah, cala-se! Você me deixa louco!)

Temos nosso regimento cultural e social para seguir. O idiota mestre nos adestrou plenamente há uns milênios atrás (acho). E agora, idiotas iluminados, mantêm essa resenha inviolável que deve ser seguida de pai para filho. De idiota a idiotinha. Não tenho nenhum retardo notório, além das minhas psicopatias e distúrbios emocionais, mas ainda sim, sou o idiota no sentido figurado que melhor se faz sentido.

Como todo idiota, obedeço ao sistema dos idiotas, sob o jugo dos idiotas, que devem analisar o perfil padrão e dizer se estamos dentro ou fora (de onde?). Se não estivermos no perfil correto de idiotagem, sofreremos a sanções necessárias para tal crime incabível. Vivemos em uma Idiocracia.

Às vezes, tento pensar. E percebo que se penso, logo sei que sou o idiota que fala consigo mesmo. Com aquela voz incessante na mente que lê todo texto que vê pela frente... Pois é.

Imagino o mundo com a extinção dos idiotas, mas essa imagem some como fogo fátuo, que não perdura. Volto ao meu cotidiano cretino de idiotices na feliz Cornópolis.

Na verdade não é tão feliz, mas nos enganos a ponto de pensar que tudo fará sentido e só aguentar que vai aparecer esse sentido em algum lugar (nem que seja figurado). É tudo conectado, que nem os cabos atrás dos computadores de mesa. Conectado em meio a um emaranhado fantástico feito sobre medida por um idiota Mor.

Por milagres transcendentais não nos explodimos ou entramos em extinção (ainda!). Na verdade estamos tentando: um a um nos matamos de todas as formas e nos diferenciamos, cada um como sendo um idiota melhor, mais elitizado e os que sobram são os idiotas da ralé.

Matamo-nos aos poucos, fumando e bebendo tudo que pode nos corroer por dentro. Tracejando balas pelos céus. Atropelando embriagados tudo que tem pela frente. Exigindo propina para atender paciente em rede publica. Dando aquela rasteira no colega de trabalho só porque acho que ele é filho da puta.

É nosso trabalho estar presente fazendo todo tipo de merda. Um dia quiçá, conseguiremos ser idiotas mais completos, pois nem isso nós ainda somos.

Mitológico Valor da Vida

2015-01-14T18:40:00.001-02:00

Vivo numa terra que a mitologia é tão levada a sério, que define a vida. E não só define a vida, como pode tirar. Há guerras em nome de mitologia. Mitologias diferentes criam guerras milenares.

Um cara pode tirar sua vida em nome da mitologia. Alias, pode se perder a vida por pouco: Um olhar errado, um relógio cobiçado, um lugar e dia errado. Mata-se por qualquer coisa, e dá se valor a coisas imaterias como se fossem certas e exatas. E paira no ar certo assombro pelo valor que se da à vida.

Diante de todos os absurdos, como se sentir pelo valor da vida? Qual o valor real que existe?! O valor que dão é tão comercial quanto o dólar e deveria estar na bolsa de ações.

Uma vida nascida negra e pobre em um país emergente, vale menos que uma branca e rica nos países de primeiro mundo. A vida tem referencia em valores abstratos também. Ídolos, mitologias e regras que se baseiam a vida moderna. Tudo sendo seguido à risca para melhor funcionamento de todo o cosmo, universo, etc. e tal.

Ao acordar todos os dias e ver o absurdo paradoxal e hipócrita que se define sobre minha força de trabalho, meus dias e meu sangue, pergunto-me: "Até quando? Até quando?".

E ainda vou além e pergunto, em um sentimento de indefinição que paira eternamente nos segundos diários: "O que farei (farão) com minha vida?"

Diante cada fracasso e obstáculo intransponível, fica difícil imaginar a razão existencial em ter o sofrimento como parte constituinte da personalidade hibrida de sorrisos amarelos e melancolia.

A Culpa é Pública

2015-01-12T04:49:00.001-02:00

A culpa é pública. É de todos, mas não parece pertencer a ninguém. Com tanta hipocrisia pregamos o bem alheio, sem olhar para nosso universo óbvio, errado, torto e preguiçoso.

O que comanda a noticia é a hipocrisia. O que comanda as massas é a ignorância. Respira-se demagogia. Vociferam perfeições inalcançáveis.

"O que pode ser feito..." e nunca será. "O que deveria ser feito..." por outra pessoa que não seja eu, porque preciso fazer infinitas outras coisas não muito importantes. Analisando a vida, a morte e tudo que se tem no caminho, o que parece ser importante? Parecer importante?

O que comanda as massas é a hipocrisia. O que comanda a noticia é a demagogia. Transpira-se ignorância. E perguntam sobre teorias impraticáveis. "O que eu deveria fazer..." e nunca faço.

O que precisa mudar é a aceitação do que somos. Aceitação de uma verdade que todos gostam de ocultar.

Vivendo nessa mediocridade pretensiosamente humana, tentamos fingir algo maior, melhor, quase perfeito. Vivemos algo tão irreal quanto à fantasia. É a hipocrisia que mata, dilacera almas. A demagogia que fere. A culpa é pública. É de todos, mas todos renegam.