Somos Bem Normais

Púbis

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 19 Sep 2014 15:00:00 +0000

Ela deu um bocejo enquanto olhava o palestrante falar. Essas palestras dão um sono do cacete. Eu realmente não sei quem tem o saco de se motivar com essas falas, com cadeirantes ganhando medalhas, músicas num volume ensurdecedor, mensagens de ‘você pode’, ‘vai lá’. Foda-se.

Ela deu mais um bocejo, tão chateado que saiu uma lágrima dos olhos. Eu falei: posso te ensinar uma coisa? Ensinar é uma palavra bem prepotente, eu deveria ter falado ‘posso te sugerir uma coisa?’. Já foi. E ela fez um sinal de “fala aí”, eu bocejei e falei:

- O corpo humano é muito particular, você sabe. Todos nós somos um pouquinho diferentes, fisicamente, um do outro, você sabe, e você é um pouquinho diferente de todas as mulheres dessa palestra. Mas tem coisas que quase todas tem e não usam.

Ela me mandou um ‘hãn’ e deu um bocejo me olhando. Olhou pra frente e olhou pra mim de novo. Ela devia estar pensando ‘onde esse merda quer chegar?’

- O púbis. E o períneo também. (Falei muito alto, comecei a cochichar) O púbis é um osso que compõe a sua pélvis, abaixo da sua cintura. Vamos colocar ele aqui por questões de orientação geográfica. E tem o períneo também.

Ela não bocejou e mandou mais um ‘hãn’.

- O períneo fica entre a sua vagina e o seu cu. Ele é um conjunto de músculos que podem te ajudar muito. Quando você quer fazer xixi mas não tem onde, você segura contraindo o seu períneo, entendeu?

A aliança dourada na mão esquerda reluziu. Foda-se, vou ensinar mesmo assim.

- Tem outra coisa. O Ponto G. É ponto G por causa que foi um médico chamado Grafenberg que descobriu. Dizem que ele ficou 15 anos sabendo e não contou pra ninguém. O Ponto G fica dentro da sua vagina, atrás da sua púbis, uns quatro ou cinco centímetros para dentro. Se você colocar os dedos na sua vagina, uns quatro ou cinco centímetros pra dentro, e pressionar em direção ao púbis, o osso, você vai encontrar uma saliência muito mais motivadora do que qualquer palestra no mundo.

Ela falou ‘tá bom, eu tenho que ir no banheiro’. Eu peguei ela no braço e disse: Então quando você estiver estimulando o seu Ponto G e estiver excitada, tire sua mão da sua vagina e fique fazendo o movimento para segurar seu xixi, no seu períneo. Quanto mais tempo você fizer isso, maior vai ser o seu orgasmo.

Ela foi no banheiro, eu saí da palestra. Estava monótona demais. Tem gente que se motiva com qualquer coisa.

O Cinema

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 28 Mar 2014 16:44:00 +0000

"Se você contar a partir da primeira exibição, em 1895, o cinema é a maior invenção do século dezenove, querida. Mais do que o tear, o fogão a gás, o planador, a locomotiva, o extintor de incêndio, a transfusão de sangue, o ônibus, o cortador de grama, o revólver e a fotografia. Inclusive, o cinema foi a única coisa que colocou medo na foto até agora. O cinema afirmou todas essas invenções, construiu sonhos, abriu portas para a globalização, trouxe consigo a modernidade. O cinema é a sétima arte, lembra?”

“Aham.”

“E apesar de tudo isso eu não consigo assistir a um filme inteiro ao seu lado sem querer parar tudo para penetrar em você.”

A melhor coisa do mundo

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 08 Jan 2014 18:00:00 +0000

Ele sugava meus peitos com força, como se fosse a primeira e a última coisa que fazia na vida, como se não houvesse mais nada além daquilo. Ele me olhava com aqueles olhos pretos e abocanhava o meu peito esquerdo, passando sua mão pelo meu mamilo direito, já entumecido e úmido pelas sugadas anteriores. Fechava os olhos para chupar e chupava tão forte que suas bochechas desenhavam pequenas covas. E eu assistia a tudo, atônita, enquanto esperava meu marido chegar. E apesar da dor que a pressão dos seus lábios empreendia contra os meus seios, aquilo era uma das melhores sensações que já senti na minha vida. Ser mãe é a melhor coisa do mundo.

Que delícia

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 04 Dec 2013 18:11:00 +0000

Eu estava morta de cansada. Tinha trabalhado o dia inteiro, foi um pouco estressante. Você precisa beber, a Sílvia falou. Vamos tomar um chope, amiga, você está precisando, olha a sua carinha de cansada! Hoje não, Sílvia, obrigada.

"Ah, hoje vai ter, né? Nada melhor pra relaxar." E deu uma risadinha.

A Sílvia estava certa, aquele dia iria ter. Minhas amigas me achavam a maior safada, volta e meia eu aparecia no trabalho com alguma marquinha. Eram "marquinhas" porque eu escondia muito bem com o pó compacto que eu ganhei de aniversário do meu marido.

"Sim, amiga... hoje vai ter." E dei uma risadinha. Em meia hora eu estaria batendo o meu cartão.

Dezoito horas, cartão-ponto batido, eu estava no carro, dirigindo para casa, imaginando tudo o que eu faria assim que eu chegasse: a banheira, os sais, o sabonete líquido, a toalha felpuda, os cremes hidratantes. Mil vezes melhor do que o chopp com a Sílvia, coitada. O casamento dela é um porre.

Apartamento quatrocentos e três. Entrei pelo estacionamento, fechei o carro, peguei o elevador, abri a porta de casa.

Cheguei. Esse sempre foi o melhor momento da minha rotina.

Tirei os saltos, a saia, a blusa, o sutiã, a calcinha. Fui direto para o banheiro. Removi a maquiagem (gosto de tirar o excesso antes de entrar na banheira).

Liguei a água, joguei os sais de banho. Preparei minha esponja relaxante e meu sabonete líquido. Foi um banho fantástico. Passei a esponja e o sabonete líquido pelas minhas pernas, ombros e pescoço, deslizando em movimentos lentos e suaves. Lavei meus cabelos com um shampoo maravilhoso.

A toalha absorvia cada gota de água do meu corpo - foi um banho fantástico -, eu adorava me secar de frente ao espelho do quarto, me assistindo da cabeça aos pés, observando meus detalhes, minhas curvas, minha nudez.

Era a vez do hidratante. Derramei o líquido em minhas mãos e comecei a me massagear lentamente. Pés, panturrilhas, coxas, barriga, peitos, ombros, pescoço, braços. Minhas mãos continuavam muito hidratadas. Que delícia. Me sentei na cama com as pernas abertas e comecei a acariciar as minhas virilhas. Isso me causava arrepios indescritíveis. Meus mamilos se entumeceram e eu passei a acariciá-los. Mão esquerda no mamilo esquerdo, mão direita na virilha direita. E vice-versa. É impossível conter minha respiração e minha voz. Que delícia. Eu não conseguia parar. Já estava completamente molhada quando ouvi o barulho da chave na porta.

“Oi.”

Meu marido havia chegado.

“Você está aí? Cadê você?”

Fingi que não ouvi nada e continuei. Aquilo estava me levando à loucura. Minhas pernas tremiam, eu me olhava no espelho e soltava gemidos.

“Que porra é essa? Sua puta!”

O meu marido era um anjo. Só tinha um problema. Ele bebia e se transformava. Nem precisava beber muito, alguns copos e ele já virava outra pessoa. Tinha ciúmes de tudo. Até de mim mesma. Ele entrou no quarto e me viu naquele estado. Ficou enfurecido, me pegou pelos cabelos e distribuiu uns quatro ou cinco tapas na minha cara. Meu rosto ficou fervendo, pensei que meu coração ia sair pela boca.

“Eu já falei pra você que eu não quero que você faça essa merda nunca mais. Puta! Agora vai pro banho se lavar. Que merda.”

Eu comecei a chorar baixinho, olhei pro chão e me levantei. Corri direto para o banheiro e me tranquei lá. Enquanto eu ouvia o meu marido gritar “porca, puta, cachorra” e dar socos nas paredes, eu terminei o que havia começado, passando minhas mãos macias pelo meu rosto marcado. Que delícia.

Eu estava um pouco cansado

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 07 Oct 2013 19:15:00 +0000

Vamos, se anime, meu amigo me disse. Ele não era exatamente meu amigo. Era uma pessoa que eu encontrava semanalmente para beber, assim como meus outros amigos e amigas. ‘Amigo é mãe e pai’, minha mãe me dizia quando eu era pequeno. De qualquer modo, eu não tinha amigos. Nem todas as mulheres que eu fodi na vida foram ou são minhas amigas. São pessoas para quem eu cozinhei e fodi.

Eu estava um pouco cansado naquela noite. Meu amigo me disse: Vamos, porra, vai ficar aí? Não precisa mentir, todo mundo sabe que você quer sair hoje.

Não precisa mentir, ele me disse.

Ok, eu vou. Vou me arrumar.

Me arrumar era uma babaquice, pois eu sempre usava as mesmas roupas: no trabalho, no velório, no casamento, numa festa, sempre as mesmas roupas.

Estava arrumado e saindo do meu apartamento com o meu amigo. Pegamos o carro e fomos para o apartamento de duas amigas. Eu já havia fodido as duas. Eram insuportáveis. Toda vez que eu ia no apartamento delas, falavam muito, me contavam uma série de planos e novidades (as duas queriam fazer mestrado e doutorado em qualquer país do leste europeu, as duas falavam sobre libertação sexual, as duas sabiam que, após a universidade, seriam milionárias. A vida é tão fácil, eu pensava). Dez minutos com aquele par de humanas era uma eternidade.

Mas não havia apenas as garotas no apartamento: aquele lugar era sempre infestado de jovens, todos brancos, todos bebendo e usando essas merdas sintéticas com o dinheiro do papai, todos falando muito, incessantemente. Todos uns putinhos, uns pirralhos de jaqueta de couro falsificado. Todos de perfume, todos querendo fazer mestrado e doutorado em algum país falido do leste europeu, todos certos que serão milionários.

A vida é fácil, bebê, por que dessa carinha? A frase vem em minha direção, junto com a boca de uma das insuportáveis que moravam ali.

Para facilitar o andamento das coisas, é bom separar: eram duas insuportáveis. A branca de cabelo preto e a branca de cabelos vermelhos. Os cabelos da segunda são pretos, mas ela pintou. Melhor, fica mais fácil para diferenciar. Ambas tinham piercing nos mamilos.

A vida é fácil, bebê, por que dessa carinha? Isso quem me disse foi a de cabelos vermelhos. A de cabelos pretos estava bebendo Bacardi e beijando outras duas meninas e um garoto andrógino.

Eu sorri: é claro que é, querida. Só estou um pouco cansado. E beijei a garota de cabelos vermelhos. A de cabelos pretos, completamente bêbada (as insuportáveis ficavam bêbadas cinematográficas, era um pouco engraçado), olha para mim e para a de cabelos vermelhos e grita: Assim eu tenho ciúme, assim eu fico triste. E corre para me beijar. Eu desvio, ela beija a de cabelos vermelhos, todos riem, todos aplaudem. Está tocando rock no som.

O meu amigo me diz, seu puto, se deu bem mais uma vez. Vai faturar as duas.

Eu sorri: Vou sim. O que você acha de falar pro pessoal ir embora? Queria terminar a noite por aqui mesmo.

Ele sorriu e piscou o olho, tonto de alguma dessas drogas de playboy.

Na casa havia um gato, é claro. Toda merda de lugar onde vive um jovem branco com acesso à internet tem a merda de um gato. Mas aquele gato só aparecia quando a garota de cabelos pretos o pegava para tirar fotos. Ele era um gato bonitinho, até. Era um gato ok.

As pessoas foram me cumprimentando, me beijando no rosto e descendo as escadas, entrando nos carros bancados pelo papai. Todos gritando pelos corredores.

Liberdade, bebê, a garota branca de cabelos pretos me disse, enquanto caminhava em minha direção, com a garrafa de Bacardi. Depois que eu tomei um porre de Bacardi na casa de um casal de amigos – eles eram queridos e se mudaram -, eu não aguentava uma dose sequer. Eu desviei da garota e puxei o pendrive que estava tocando rock.

Pra quê isso, bebê?

Eu sorri: Eu gosto do silêncio.

Elas riram, beberam mais um gole do Bacardi e começaram a se beijar no sofá. Eu sentei no sofá da frente.

Você não vem? Estamos te esperando.

Eu sorri: não, obrigado. Não quero fazer nada hoje.

Elas começaram a ficar bravas. Como assim, não quer fazer nada? Quer ficar assistindo a gente, é isso?

Eu não quero fazer nada. Nem ficar assistindo vocês, na verdade. Acendi um cigarro e continuei no sofá. Elas começaram a tentar me convencer a fazer algo em prol das suas vidas jovens, brancas e porcas. Seu escroto, seu frouxo, você é veado, eu sabia. Você é um merdinha, et cetera.

Eu sorri: Foda-se. Mas não falei isso. Fui até a cozinha, abri a gaveta e tirei uma faca. Eu detesto armas brancas. Ainda mais facas. Voltei e apontei a faca para as duas: Vocês querem morrer? Perguntei.

As bêbadas cinematográficas fingiram um susto enorme, um quase desespero. A garota branca de cabelos pretos falou, ‘O que você quer? Seu doente. ’

Jovens são uns merdas porque eles pensam que qualquer coisa que aconteça, boa ou ruim, será motivo de promoção das suas vidas. Para as garotas brancas, se elas fizerem sexo com numa noitada regada a Bacardi ou se elas serem assaltadas, dá na mesma. É mais uma historinha emocionante para contar para os amigos nos corredores da universidade. Depois você convive com gente mais velha e percebe que continuam da mesma forma. Todos uns coitados.

Eu não quero fazer nada. Nem ficar assistindo vocês.

Então por quê você não vai embora, seu merda, escroto?

Sorri: boa ideia. Vocês já pensaram em fazer uma dieta?

Levantei, abri a porta e saí. Fui para casa. Eu estava um pouco cansado.

O celular vibrou no meu bolso

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 06 Sep 2013 18:23:00 +0000

O celular vibrou no meu bolso: “O canto da sua boca é uma delícia”.

“As suas pernas são muito bonitas”, eu respondi.

“A sua língua é ótima, sabia?”

“Obrigado. Eu gosto de lamber você.”

O celular vibrou novamente: “O seu corpo me faz lembrar de muitas coisas”. Eu olhei para a minha mulher, sentada ao meu lado. Ela me deu um sorriso.

“O seu corpo também, você é linda. Agora, amor, vamos parar de trocar mensagens na reunião de escola do nosso filho?”. Eu enviei e olhei para a minha mulher, sentada ao meu lado. Ela me deu um sorriso grande, mostrando os dentes de prazer. E respondeu: “Está desconcentrado?”

“Sim. Eu vou ao banheiro e já volto”.

“Eu também vou”, ela respondeu.

O celular parou de vibrar no meu bolso.

Ela se maquiou toda para ele

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 12 Aug 2013 23:55:00 +0000

Ela se maquiou toda para ele, passou uma hora inteira se olhando no espelho e se maquiando toda para ele. Ela pegou a base e pegou o pincel e passou no seu rosto uniformemente. Depois, aplicou o pó compacto na testa e no queixo. Nas bochechas um blush bronzeado, que dá um efeito marcante ao rosto.

Os olhos eram seu lugar de destaque: Ao redor deles ela passou sombra marrom-café, do meio das pálpebras para os cantos externos, esfumaçando bem. Ela também aplicou uma sombra dourada nos cantos internos das pálpebras, até encontrar com a sombra marrom passada e esfumaçada anteriormente. Para destacar ainda mais o seu olhar - ela queria ficar venenosa -, ela usou um delineador preto, aplicado de forma bastante fina e rente aos cílios superiores. Neles, nos cílios superiores, ela adicionou um pouco de máscara.

Nos seus lábios, já carnudos e aveludados por natureza, ela usou um batom nude, num tom rosa-fechado, com uma gota muito pequena de hidratante. E espelho olhava-a fazendo uma série de caras e bocas, testando os efeitos da maquiagem que ela fez toda para ele.

Com o vestido, a calcinha, o salto e a bolsa ela saiu para vê-lo. Ela saiu com o seu carro e foi até o hotel em que ele estava hospedado. Ela entrou, subiu as escadas, abriu a porta do quarto e o encontrou, sentado na cama, olhando para ela:

Tira essa maquiagem e deita aqui.

Ela caminhou até o banheiro, fechou a porta. Se olhando no espelho, ela passou os oito minutos seguintes lavando o seu rosto, retirando a maquiagem. Ela fazia isso todas as semanas pelos últimos dois anos. E adorava.

O amor é uma contradição

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 09 Aug 2013 13:31:00 +0000

Cristian gostava muito de ir à boates. Gostava do som, das bebidas, da companhia dos amigos e, sobretudo, das mulheres. Todas lindas, todas cheirosas. Todas um alvo a ser atingido. Cristian tinha sucesso com isso, com elas: todo fim de semana conquistava uma nova garota, levava ao seu apartamento. E lá cometia tudo o que os relacionamentos permitem.

Eis que em um fim de semana de caça e conquista Cristian sentiu que tudo seria melhor: Naquela noite ele não seduziria apenas uma menina, mas a melhor de todas, a mais bonita, a de corpo mais escultural, a de rosto mais doce. E assim foi. Cristian saiu de casa e foi para a festa.

O local estava muito cheio, como de costume. Muitos garotos e muitas garotas. Muitas garotas bonitas, inclusive. Mas nenhuma que chamava a atenção de Cristian. Me dá uma cerveja, ele pediu ao rapaz do bar. E enquanto Cristian bebia, olhava panoramicamente à procura da garota perfeita.

Você tem fogo? Uma mulher perguntou ao lado.

Para o juízo de valor de Cristian, aquela loira era perfeita. A mais linda da festa. A mais linda de todas as festas. Traços delicados, olhos absolutamente profundos, sobrancelhas muito bem delineadas. E um corpo arrebatador. Cristian, que não fuma mas carrega sempre um isqueiro consigo, entregou o objeto à mulher.

Em duas horas eles estavam se beijando loucamente na boate, no banheiro da boate, na saída da boate, no carro, nos corredores do apartamento, na cama do rapaz.

Cristian começou a desnudar a moça. O rosto, já exposto, era muito lindo. Os ombros eram lindos, os seios, a barriga. Ela é ideal, Cristian pensava.

A saia da moça foi parar no canto do quarto.

Cristian olhou, incrédulo: Você é homem?

Você é homem? Perguntou novamente. Seu rosto se enrubescia cada vez mais. Suas mãos tremiam, suas pupilas dilatavam, sua voz ficava cada vez mais alterada, gritada: Você é homem? Me diz. Como você se chama?

Mônica, respondeu, com a voz igualmente doce de antes.

Eu não acredito, bradou Cristian. Ele estava totalmente sem reação. Respirou fundo, olhou nos olhos de Mônica. Beijou seus lábios profundamente. Ela é ideal, pensou novamente.

Este fim de semana Cristian e Mônica completam dois anos de união estável. Felizes e realizados, eles pretendem adotar uma criança em breve.

A massagem

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 26 Jul 2013 20:21:00 +0000

Condições e disposições físicas: corpo relaxado, de bruços, roupas leves ou sem roupa.

A nuca

Com movimentos calmos e significativamente firmes, inicia-se a pressão com os polegares no osso occipital, seguindo do centro para as laterais até a linha posterior das orelhas. Feito isso por um pouco de tempo, com uma das mãos, realiza-se um movimento de pinça, puxando suavemente a musculatura da face posterior do pescoço, para frente e para trás, nos dois lados, relaxando a cabeça e a região cervical da coluna.

Os ombros

Em movimentos de pinça, manipula-se os músculos do ombro, seguindo em direção do pescoço aos braços. Recomenda-se, a cada área oscilada, realizar pequenas movimentações dos ombros, em completo. Em preferência, usa-se a mão direita para o ombro esquerdo e vice-versa.

Recomenda-se também fazer pressão contínua com os dedos médio e indicador no centro do segmento do ombro. Como no procedimento anterior, recomenda-se usar a mão direita para o ombro esquerdo e vice-versa.

Costas e coluna

Promovem-se fricções vigorosas com as mãos espalmadas na região lombar, lugar onde possíveis dores, contraturas e pequenas lesões costumam insistir. Esses movimentos podem se repetir o quanto for necessário e agradável.

Após, usa-se a ponta dos dedos para fazer movimentos firmes, circulares e igualmente vigorosos sobre o osso sacro. Usa-se as duas mãos, havendo a possibilidade de segurar o corpo pela cintura com os dedos indicador, médio, anelar e mínimo e deixando os polegares livres para tocar a região sacra.

O tronco

Por fim, eleva-se o tronco e os ombros para trás, resultando em um arqueamento harmônico do tronco e da cabeça, sempre atentando à respiração do corpo e à fluidez nos movimentos: cabeça, nuca, ombros, coluna cervical, lombar e glúteos.

Feitos esses procedimentos, deixar com que o corpo massageado sinta e aproveite os benefícios analgésicos e estimulantes da massagem. Fala-se, reticentemente: Agora acabou a massagem.

Um casal

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 10 Jul 2013 13:33:00 +0000

Eu não aguento mais a minha mulher. Ela é bonita, sim, mas toda a sua beleza e graça se vão quando eu lembro das picuinhas, das reclamações, das chatices dela. Ela se queixa de dor de cabeça, de menstruação, de toalha mal estendida no varal. Ela critica as minhas coisas, o meu armário, as minhas roupas. Até o jeito que eu escovo os meus dentes está errado. Ela reprova o meu tempo no banho, o meu tempo na televisão, o meu tempo no mercado. Ela não gosta nem dos meus amigos. E ela acha que eu não preciso de carinho. Ela não sabe a falta que isso me faz. Não tenho vergonha de admitir, gosto que ela mexa no meu cabelo, gosto de abraçá-la. Mas ela nunca mais mexeu no meu cabelo. A última vez foi pra tirar uma penugem. E só. Ela esfriou tanto. E está ficando cada vez mais folgada. Agora ela usa o meu carro, que eu comprei com o meu dinheiro, para ir trabalhar. Isso é um absurdo, eu acho. E eu tento falar com ela, perguntar o que está havendo. Mas ela finge que eu não existo. Fala 'está bem, depois conversamos' e pega o meu carro e sai. E eu tenho que ir a pé. E para piorar, perto do meu trabalho tem uma construção. E os pedreiros ficam me chamando de gostosa, de docinho, de cheirosa. Eu acho isso um tremendo desrespeito. Mas fico com saudade de ser chamada de gostosa, de docinho, de cheirosa pela minha mulher.

Eu já almocei um ovo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 07 Jun 2013 19:19:00 +0000

Eu estava no almoço de negócios da empresa. O chefe, o gerente, o chefe do chefe, quietíssimo, um chefe da filial de outro país e eu. Todos engravatados e de banho tomado. Todos bonitos. A barba feita (eu me cortei no queixo, mas não aparecia). Todos simpáticos, falando sobre o futuro do país, do mundo, nossa economia, o progresso, as importações. Somos cinco homens engravatados e de banho tomado, bonitos. O garçom, bonito, aparentemente de banho tomado e engravatado (borboleta) nos traz uma bandeja repleta de carpaccios: polvo, shitake, pêra, salmão, shimeji, haddock. Eu nunca tinha visto tantos carpaccios na minha vida. Paramos um pouco de falar dos assuntos interessantíssimos e importantíssimos a todos e nos voltamos aos pratos sobre a mesa. O chefe, olhando exaltado para as iguarias, atacou o carpaccio de polvo. Comeu. Balançou a cabeça para os lados. Atacou o shitake. E depois o shimeji. Mexeu os lábios para baixo. Pêra, salmão, haddock. Mastigou e falou: esses carpaccios estão uma merda. Todos eles. Será possível? Num restaurante desses, de primeiro mundo, me servem isso? Em paris eu comi muito melhor. Na Itália eu não daria isso nem para um mendigo. Que absurdo. Arrumou sua gravata e mastigou mais uma garfada de shitake.

Eu já almocei um ovo, pensei. Eu era pequeno e eu não tinha nada além de um ovo cozido para o almoço. ‘Miserê’, minha mãe falava, sacaneando a língua francesa. Ovo cozido, sal e um copinho de água. Dividi o ovo com a minha mãe e fui brincar. Agora eu estava aqui. O chefe reclamou dos carpaccios. Vamos terminar o almoço e trabalhar. Mas não esqueço: ele não daria aquelas comidas nem para um mendigo italiano. Despertei da minha introspecção quando o chefe bradou (a boca cheia de salmão mastigado, como o vinho faz efeito nesses homens): para o nosso país ir pra frente essa pobretagem tem que morrer. Todos para a puta que pariu. Esses desgraçados. E eu acabei mudando de ideia: Perdão, senhores, mas não estou me sentindo bem. Vou ali fora respirar um pouco. Me desculpem. E fui para fora do restaurante. Restaurante, não: vie magnifique restaurant. Liguei o carro e fui para casa.

“Vie magnifique restaurant, boa tarde?”. “Boa tarde. Vocês fazem encomendas para festas? Eu realizarei um petit-comité esta noite e gostaria de uma boa quantidade e variedade de carpaccios. Quais vocês dispõem? Você pode preparar uma porção completa de cada? Eu preciso para às 16 horas. Pode ser? Quanto custa? Eu mesmo vou buscar. Em dinheiro. Obrigado.”

Tomei outro banho. Coloquei uma roupa mais confortável: camisa, calça, tênis. Fumei um cigarro e depois outro cigarro. Quase quatro, o tempo passa voando mesmo (quanto tempo desde que eu almocei um ovo? Quase esqueci).

Liguei o carro e fui ao restaurante. Carpaccios custam uma fortuna.

Com um chefe falastrão a empresa inteira sabia seu endereço. De cor. No meu bairro a minha casa é a melhor: azul, linda, grande portão branco. E o bairro é tão seguro que eu não preciso gastar com dois negões pra me proteger. Também tenho um revólver guardado no criado mudo. Que chefe não teria? Minha mulher me mata se souber. A empregada vai às segundas, quartas e sextas.

Era quinta feira. E não foi difícil chegar na sua casa. Nem entrar.

Toquei a campainha, com a maleta cheia de carpaccios na mão, ela atendeu o interfone: olá, eu disse, e disse meu nome. Trabalho com seu marido e vim buscar uma camisa reserva para ele. Ele deixou um pouquinho do carpaccio de salmão cair. Uma pena.

Entre, ela disse. Voz simpática, pisciana.

Entrei, disse olá, tirei a faca do bolso da calça e falei: vamos para o quarto. Ela se desesperou. Tadinha. Mas como reagir à minha faca apontada? Fomos para o quarto, ela soluçava. Tadinha.

Deita na cama. Que hora seu marido chega?

Chorava tanto que não conseguia responder. Depois de um minuto, me disse. Oito horas.

Eu vou ter que amarrar você. Se você tentar reagir, me machucar, me morder ou impedir qualquer coisa, eu vou passar essa faca de fora a fora na sua garganta, está bem?

Ela não reagiu um momento sequer. Tão submissa. Tadinha.

Eram quase cinco horas. Eu tinha três horas e pouco para esperar o meu chefe. Peguei a arma no criado mudo. Estava carregada com três balas.

Tem ovo na geladeira?

Sim. Ela não parava de chorar e tremer. Olhava pra arma.

Posso fumar aqui dentro do quarto?

Não.

Desculpa, vou ter que fumar aqui dentro. E acendi um cigarro. Três, quarto. Foram oito cigarros até às sete e pouco. E ela não parava de suspirar e chorar um minuto sequer. Enquanto esperávamos, ouvi dezessete vezes a frase ‘o que você quer comigo’, oito vezes a frase ‘me solta’ e duas vezes a frase ‘você quer me estuprar?’. Foi um pouco desgastante.

Quase oito horas. Agora a luz do quarto estava acesa, as mãos da mulher do meu chefe estavam roxas. Ouço barulho do portão abrindo. Se você gritar teu marido vai te encontrar com a cara toda estrebuchada, entendeu?

O carro entrou na casa. A garagem ficava no andar sob o quarto do casal. O maridão entrou. Assoviando. Chamou: amor? Sussurrei: quietinha. Amor? E quando ele chegou ao quarto, lá estávamos: ela, amarrada, chorando (é claro) e eu com a Taurus na mão. Entra, gordo, senão eu te arrebento.

A cara de criança mimada assustada do meu chefe era impagável.

Ele gritou: o que você fez com a minha mulher? Seu merda! Seu monstro!

Não fiz nada. Agora senta, senão eu mato os dois.

Você está bem, meu amor? E ela gemeu um sim entre o choro.

Eu abri a maleta. Meu chefe estava se cagando de medo, eu juro. Podia sentir o cheiro de intestino rico.
Abri a maleta e despejei os carpaccios ao lado dele, na cama. Agora come. Tudo. Eu vou ficar assistindo aqui.

O desespero falou alto: O chefe enfiava as mãos no alimento (um amontoado de manga, salmão, shitake e outras coisas) e levava à boca, mastigava sonoramente, engolia seco. Vi ele fazer isso muitas vezes. Contei: vinte e sete bocadas naquela mistura.

Vou ter que te amarrar agora.

Peguei a corda do bolso da mala, encostei a pistola na testa do meu chefe e amarrei ele do lado da mulher. A cena estava muito bonita, quase: a mulher, branca, pálida, mãos e pés roxos, toda lacrimejada e o seu marido, gordo, de terno e gravada, camarão grudado na camisa, os dois desesperados. Amarrei ele muito bem.

Desamarrei a mulher. E aí ele começou a gritar. Engatilhei a arma e falei baixinho: quietinho, senão vamos ter que sujar as paredes. Peguei a mulher do meu chefe e fomos para a cozinha.

Com uma mão na arma apontando para ela, abri a geladeira, tirei um ovo. Abri a porta do armário, tirei uma chaleira e enchi de água. Liguei o fogão (automático, ótimo) e joguei o ovo dentro da chaleira.

Onde fica o sal?

Ali, ela apontou, quase inanimada.

Tirei o sal da prateleira, abri.

Esperei o ovo cozinhar. Joguei na pia, joguei água fria. Comecei a descascar (com as duas mãos, deixei a arma do lado). Coloquei no prato. Parti no meio, coloquei sal.

Vamos comer agora.

Ela me olhou incrédula, levou a metade do ovo na boca pálida. Mastigou, seca. E eu também mastigava enquanto falava pra ela: você sabia que um dia eu já almocei um ovo?

Você realmente acredita que a sua vida vai melhorar?

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 27 May 2013 18:04:00 +0000

Coluna Social

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 20 May 2013 12:35:00 +0000

a preparação

Sexta feira, às dezoito horas, eles saem do trabalho. Pouco depois estão em casa. Com pressa ela vai para o banho, vai tirando a roupa pelo caminho. Ele senta e liga a televisão. Ela sai do banho e corre para o quarto se vestir e se maquiar. A noite hoje promete.

Vai pro banho logo! Nós vamos nos atrasar e eu não quero perder uma foto!, e ele vai para o banho, resmungando qualquer coisa sobre ‘é sempre assim’.

Ele sai do banho. Ela está quase terminando sua maquiagem. Ele coloca a calça, a cinta, a camisa, o paletó, a gravata.

São vinte horas quando saem para a festa. Evento importante, lançamento de algum novo produto sobre alguma empresa.

a chegada

Vinte horas quando o carro do casal para no estacionamento do evento. Ele e ela entram no salão, triunfantes, apaixonados, sorridentes e, sobretudo, limpos. Cheirosos, chiquérrimos. Um beijinho de lábios e os dentes à mostra para todos os presentes.

a noite

Ela, linda, recebe os maiores elogios. Ele, elegante e muito bem apessoado, a maior simpatia com os convidados. Tiram muitas fotos: Para revistas, para o jornal local; também são filmados pela televisão, entrevistados pelo tabloide que jura o título na matéria: Casal empreendedor fala sobre o sucesso. Uma noite maravilhosa. Os meios de comunicação estão todos aos pés do lindo casal.

a volta para casa

No carro, ela já sem os calçados, coçando os pés. Ele com as calças abertas: essa cinta me aperta demais.
A gravata afrouxada. O trajeto todo é feito quase em silêncio total.
Entram apressados em casa.

o banheiro

Ela bate na porta, brava, fala alto: seu porco! Sai logo desse banheiro! Ai, minha nossa senhora, aquelas empadinhas me fizeram tão mal! Sai daí, eu quero usar também!

a entrada para o sono

Ele e ela, deitados, quarenta centímetros de distância um do outro. Sobre a mesa de cabeceira um maço de revistas e recortes de jornais. Toda noite, antes de dormir (e depois de usar o banheiro) ela lê tudo, sorridente: Casal empreendedor fala sobre o sucesso. E trate de não roncar essa noite, seu porco.

O lobo e os cordeiros

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 16 May 2013 19:37:00 +0000

texto lido na recepção de calouros da Universidade Tecnológica Federal do Paraná.

Eu sou o lobo. E daqui de cima eu consigo ver os cordeiros, as ovelhas. Desatentas, calmas e tranquilas, elas não parecem apresentar maiores complicações a não ser aguardar que o pastor, que é dono de cada uma delas, lhes mande ir para outro lugar.

A vida para as ovelhas é simples. Basta a elas comerem o pasto que está à disposição, beberem e sujarem a água que lhes é oferecida e só. Elas não precisam se preocupar em sair de seus lugares. Elas não podem ir muito avante. Mas é para o bem delas. O cercado protege dos perigos da vida.

Por isso elas engordam. Parecem coradas, bonitas. Daqui de cima a lã das ovelhas parece muito macia.

Eu, o lobo, sou magro. E devo estar atento. Eu nunca sei quando posso ser atacado por um urso, por um tigre. Ou pior: pelo dono das ovelhas. Sou magro, pois preciso percorrer longos caminhos em busca da minha sobrevivência, da minha permanência nesse lugar. Se estou parado, me preocupo. Não tenho cercas que me protegem, supostamente, dos perigos da vida. Prefiro me movimentar.

Por isso eu sou magro, pareço pálido, cinzento. Aqui onde estou não posso cometer grandes erros.

As ovelhas, além de tudo, parecem dormir muito bem. O ócio mental e físico lhes serve como terapia.

Eu, lobo, durmo mal. Não consigo relaxar no ambiente em que me encontro. Tenho que estar sempre alerta. Nunca sei quando o destino me mostrará a sua última face. Eu costumo dormir mal.

As ovelhas parecem bem. Mas eu, o lobo, o mau, o réu confesso, o magro, não me aflijo. Pois sei que tenho razão. Eu não ando na linha porque eu sou a contramão.

O homem vivo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 14 May 2013 18:22:00 +0000

A minha primeira vez foi aos 18 anos. Eu estava sozinho em casa, meus pais saíram pelo dia todo. E assim foi: ao passo que a porta bateu, fui para a cozinha. Tirei o lacre do gás, direcionei a mangueira para meu rosto e respirei o butano o mais profundamente que pude. Sobre a mesa do jantar, uma longa carta, distribuindo justificativas, culpados e uma série de martírios aos meus próximos e a mim mesmo. Acordei no hospital. Meu pai estava muito bravo e consternado. Minha mãe aos prantos.

Aos 21 eu tentei novamente. Levei comigo uma lata repleta de pedaços de lenha e papeis e queimei tudo, trancado no banheiro. Em cima da pia, uma carta com justificativas, desculpas aos meus próximos e a mim mesmo. Acordei no hospital. Foi assim que desenvolvi uma asma gravíssima e crônica, obstrutiva. Uma vida de nebulizações, Berotec e corticoides me aguardava.

Com 24 anos eu conheci minha esposa. Ter ela comigo me ajudou muito. Ela era extremamente carinhosa e prestativa, sempre me auxiliava nas inalações e nos remédios. Isso me dava uma força incrível.

Um dia antes do meu aniversário de vinte e sete anos ouvi ela falando com a sua mãe no telefone. Ela falava baixinho, mas eu sempre tive uma audição impecável. Ela sussurrava, chorosa, que estava bem, mas muito cansada. A vida dela estava muito difícil. Ao voltar para o quarto, me olhou e sorriu, com uma expressão triste e exaurida, os olhos fundos à procura da máscara de inalação.

Entrei no banheiro com um bilhete de desculpas, que coloquei sobre a privada. Com a faca que a minha esposa usava para cortar os tomates da salada eu rasguei meu pescoço. Consegui romper minha artéria maior. O sangue jorrava alto e eu me sentia profundamente aliviado.

Quando despertei, num leito do hospital, vi minha mulher sentada ao lado da maca: estava com os cotovelos apoiados nas coxas, a sua cabeça segurada pelas palmas das mãos, olhando para o chão. O médico falou que você cortou suas cordas vocais. Você perdeu a sua fala, ela me disse. E tinha razão. Eu queria pedir desculpas, queria dizer que a amava e que isso nunca mais iria acontecer, mas não conseguia. Tudo o que saia da minha boca eram balbúcios e um ar fanho angustiante. Vou chamar o doutor, ela disse, séria, logo eu volto.

Eu nunca mais ouviria a minha voz. Nunca mais poderia dirigir uma palavra à minha mulher. Eu te amo, tantava falar, me desculpa, tentava falar, e nada acontecia. Só aquele ar agonizante saindo da minha garganta. Era o fim. Arranquei o soro da minha veia e o aparelho de traqueostomia da minha goela. Pulei de costas, rápido, de olhos fechados. Minha audição, ainda impecável, me fazia ouvir o barulho do hospital do lado de dentro.

Fraturei algumas vértebras, minha espinha quase quebrou em duas partes. Era o segundo andar, o médico disse, sorte que não é muito alto. Você está tetraplégico. O único problema, ele disse, é que além de você não mover mais os membros superiores e inferiores, você perdeu, por algum motivo, a atividade das suas glândulas lacrimais. Vou passar um colírio para a sua mulher aplicar em você. Mas tem que aplicar várias vezes ao dia, tudo bem?

Passamos dias no hospital. Eu não conseguia falar nem me mover, mas ainda assim participei ativamente das instruções que as enfermeiras passaram para a minha mulher sobre como me dar banho, me levar fazer minhas necessidades, limpar meu ânus, me alimentar, me manter distraído. Passamos por um psiquiatra que me receitou um remédio para ansiedade.

Isso foi aos meus vinte e sete anos. Há vinte anos estou assim: não movo as pernas, coxas, pés, braços, antebraços, mãos, dedos, bacia. Também não falo e, por causa disso, nem quero mais abrir a minha boca. Apenas para comer e tomar os remédios. E por causa das minhas glândulas lacrimais, eu não choro há vinte anos. Eu seguro minhas lágrimas há vinte anos mas a minha audição continuava impecável. Ouvia minha mulher, que sempre fez questão de me cuidar muito bem, no telefone com algumas amigas. Ouvia minha mulher assistindo à televisão no outro cômodo, ouvia as abelhas querendo entrar pela janela. Tudo isso de portas fechadas.

Uma tarde a minha mulher abriu a porta do apartamento. Alguém entrou e ela falou baixinho: não faça barulho, ok? E alguém entrou pela porta do apartamento. Minha mulher e alguém entraram no outro quarto, fecharam a porta. Eu comecei a ouvir gemidos, suspiros, pequenos tapas. Ouvi a minha mulher falar: me bate. Ouvi a minha mulher soltar um suspiro maior, mais alto, aliviado. Ouvi minha mulher fechar a porta do apartamento, ir ao banheiro, entrar no meu quarto e me falar, com seus olhos fundos à procura da minha máscara de inalação: eu vou cuidar de você até o fim da minha vida, meu amor. Eu não pude respondê-la.

Tempos Difíceis

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 09 Apr 2013 18:10:00 +0000

12h23 - HORA DO ALMOÇO

Aí então ela me disse: desculpe, querido, mas não está dando mais. O dinheiro do banco já terminou. Seu seguro desemprego também. Desculpe, querido, eu vou voltar para a casa da minha mãe. Lá vai ser melhor. Pelo menos eu tenho o que comer, eu posso trabalhar com o meu pai na marcenaria. Você me entende, não é? Eu sei que você faz tudo por mim, sei que você vai entender isso. A vida não está fácil. Mas logo você vai arrumar um emprego e eu juro que volto, juro por tudo que volto, meu amor. Eu te amo.

16h - HORA DO LANCHE DA TARDE

Eu estava na minha oitava entrevista de emprego. Me lembro que nas três primeiras eu estava bastante confiante. Nas três outras eu estava sentindo que algo estava a meu favor. Na última que fiz, tinha certeza que não ia conseguir. E eu estava na minha oitava entrevista de emprego: auxiliar de almoxarifado, arquivo morto. Eu já fui gerente, já fui administrador, já fui muita coisa. E agora eu estava concorrendo ao cargo de auxiliar do arquivo morto do almoxarifado. Na sala de espera, cinco jovens, pelo menos dez anos mais novos que eu, de camisa, banho tomado, cabelos penteados. Eu tinha certeza que não havia a menor chance. Passamos por tempos difíceis, disseram os sete outros entrevistadores. Eu estava morrendo de fome e meu nome foi chamado. Cinco minutos depois o entrevistador me disse: passamos por tempos difíceis, mas vamos analisar muito bem o seu currículo e entramos em contato, tudo bem? Um abração, tchau tchau.

20h - HORA DA JANTA

Enquanto ela arrumava as malas para voltar à cidade dos pais, eu circulava pela casa pensando em quê vender para passar os próximos dias. Sentei no sofá e ela sentou do meu lado. Falei: acho que vai ser a televisão agora. E ligamos o aparelho. Estava passando um filme. Assistimos, em trinta minutos ela dormia no meu ombro direito. Sinopse: um jovem casal passa por muitos problemas e dificuldades. Conseguem passar por todas as barreiras da vida. O homem se torna um empresário de sucesso. O filme termina com ele fazendo uma entrevista de emprego e contratando um rapaz jovem, aparentando uns vinte e poucos anos, de banho tomado e cabelos penteados. Ela acordou do meu ombro e me disse: que fome, querido.

Resposta da noiva à pergunta do padre sobre o consentimento de seu casamento com um homem que ela simplesmente não suporta estar ao lado e tem certeza de que o seu futuro com ele será triste, frustrante, opressor, repleto de lágrimas, os filhos sempre chorando (mas ela está linda em seu vestido)

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 22 Mar 2013 17:41:00 +0000

- Aceito.

Uma violência

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 30 Jan 2013 12:33:00 +0000

Eu estava completamente ensanguentada. Não conseguia erguer a minha cabeça para ver meu corpo, mas eu o sentia. Sentia minhas pernas abertas e aquele líquido espesso e vermelho por toda a parte. Já sentia o cheiro ferroso na minha cama. Como ele pode fazer isso? Me deixar nesse estado. Completamente ensanguentada, fraca, degradada.

Era como se eu tivesse sofrido uma série de descargas elétricas, meu corpo ainda pulsava. Meus pulsos sentiam a dor de ter sido amarrada. Dor que não se concentrava apenas ali: meu útero reclamava, também. Meu rosto estava marcado com a série de tapas que recebi. Como ele pode fazer isso? Nunca pensei que ficaria nesse estado. Me sentia inutilizável. Perdida nas minhas próprias marcas, perdida no meu corpo cheio de sangue.

Eu olho para o lado. Ninguém está comigo. O quarto, abafado, fazia o sangue parecer mais forte ainda. E minha pele completamente marcada. As marcas dele ainda estão ali. E a sua voz ainda vem em ecos na minha cabeça, seus urros. A dor me consome, meu corpo ainda pulsa e estou jogada numa cama. Ensanguentada. Olho para o lado novamente e ele entra no quarto. Olha para mim. Eu falo pra ele, com a voz enfraquecida por tudo o que sofri, espaçada pela minha respiração, com os olhos semicerrados, as pernas ainda jogadas na cama, o sangue para todo o lado: eu nunca pensei que você fosse fazer isso comigo. Você é maluco. Nunca pensei que você fosse me foder assim. Menstruada. Eu te amo, meu amor. Foi a melhor tarde da minha vida.

Ela

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 04 Dec 2012 19:14:00 +0000

Céus, como eu sofro. Que buraco me enfiei. Que buraco ela me enfiou? Chorar não fica bonito para mim, um homem elegante. Mas quando relembro das coisas mais ridículas sobre ela, deságuo em minha crise de meia idade. Ela é minha crise de meia idade. Ela é canhota, pronto: já estou soluçando. Ela tem algumas sardas no rosto: soluçando. Jesus, até quando posso chorar? E a sua voz? Chorar. Não saía da minha cabeça. A voz dela não era tão linda assim. Era normal. Mas o som palatal e o movimento da sua boca me faziam chorar. Por que me abandonaste? Ela não sabe o que fez. Parecia que ela falava dentro de mim: quer café? Jesus. No meio daquelas conversinhas eu conseguia escutar: Quer café, querido? Chorava, soluçava. Levantei e saí correndo, chorava e soluçava, tropecei na cadeira e ela tropeçando em minha cabeça. O vizinho de baixo tocou a campainha, reclamando: Ela acordou o infeliz gritando dentro de mim.

O beijo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 23 Oct 2012 18:23:00 +0000

Eu a beijava. Passava minha boca por seus lábios. Sentia o calor do seu corpo, sentia sua cintura se mexendo. Eu a beijava, a língua caminhava por cada detalhe. Meus dentes queriam morder, queriam mostrar a dor capaz de fazer suas pernas se dobrarem e voltarem e me entrelaçar. Eu a beijava e sentia meus cabelos serem puxados fortemente. Minhas costas, arranhadas. A dor fazia meu corpo se dobrar e a minha língua voltar a tocá-la. Eu olhava nos olhos dela, fechados.

Eu me enrubescia. E não pude conter a rigidez ao ouvi-la suspirar. E agora eu a mordia. Agora eu via sua coluna se erguer. Ela segurava as minhas mãos enquanto seus suspiros aumentavam mais e mais. E suas costas se erguiam e suas pernas me entrelaçavam. Ela me apertou forte por alguns segundos. E largou minhas mãos e me olhou fixamente.

Uma hora e quarenta minutos depois ela estava em frente ao fogão, a colher mexendo o doce de morango. Sorrindo, mostrando os dentes para o calor da panela. E olhou para mim: me beija de novo? Oito minutos depois as suas pernas estavam abertas, na minha cama, e eu a beijava novamente.

Ninguém pode deter o amor

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 16 Oct 2012 22:28:00 +0000

Dona Olga fez várias perguntas antes de me aceitar como morador de sua pequena casa. Antecedentes, sobrenome, família, namoro. Perguntou se eu bebia, se eu fumava. E enfim que me aceitou como morador de sua casa, me dando abrigo, comida, sabonetes e mais uma pequena quantia em dinheiro por mês. Para cuidar dela. Eram três manhãs levando-a para passear e os domingos dedicando algumas horas conversando com a senhora. Estava com dezessete anos, entrando na faculdade. Era uma cidade nova para mim. Não muito grande, uns oitenta ou cem mil habitantes. Mas me sentia desconfortável. Era tudo novo. As pessoas, o sotaque, alguns costumes. A falta que tinha da minha família, do conforto de casa. Minha cama, meus lençóis.

O curso começou em fevereiro. Escolhi história. Aquela foi a única universidade que consegui entrar. Comecei bem, me sentia motivado a encarar todas aquelas mudanças em minha vida e rotina. As aulas eram todas durante as noites. Assim, nas manhãs eu levava dona Olga para passear ou estudava, arrumava minhas coisas. Lia bastante e já pensava em poder arrumar um outro emprego, um salário de verdade em vez do que ganhava como acompanhante da senhora. A pesar de que conversar com aquela velha mulher me deixava bem. Ela falava de seu passado, de sua juventude. Seus costumes, seu casamento, seu filho único que ela jura ser um homem bem sucedido em alguma cidade maior do país. Gostava de escutá-la. Mas ainda assim sentia que precisava de um pouco mais de dinheiro ao mês. Decidi falar para ela.

“Vou passar o telefone da Bernadete. Ela tem uma filha que precisa de cuidados. Acho que você pode cuidar dela assim como de mim, em outros turnos. O que acha, meu filho?”. Achava ótimo. E logo tratei de ligar para Bernadete. Disse-me para ir à velha casa que morava com a filha, Júlia. E eu fui.

A casa era realmente velha. Mas por dentro, bem arrumada e muito decorada. Tapetes, muitos tapetes, quadros, pequenas mesas com bombonières, porta-retratos e uma infinidade de artigos de decoração. Dona Bernadete era uma senhora muito simpática e doce. Me ofereceu algo para comer e um chá, mas aceitei apenas a bebida. Me falou que estava precisando de alguém que cuidasse de Júlia. Tadinha, como a senhora dizia, precisava de cuidados especiais. Era jovem, foi a última filha de dona Olga. Se sentia sozinha e um pouco deprimida. “Você faria isso por mim e pela Júlia, meu jovem?”. É claro que sim. E fui conhecer Júlia.

Ela estava deitada, dormindo no quarto. Ela estava com vinte anos. Dormia com o rosto virado para o lado, sua boca aberta. Suas pernas um pouco dobradas, roncava um pouco. Suas sobrancelhas eram escuras e um pouco grossas. Ela era um pouco gorda e possuía uma série de acnes em seu rosto. Me agradou vê-la dormir. Aceitei o emprego e começaria no dia seguinte.

Acordei cedo, aprontei o café da manhã, dona Olga sentou, comeu. Se arrumou e fomos caminhar um pouco, pela rua da casa e uma paralela. Voltamos, dona Olga me agradeceu e me desejou sorte. Fui direto para a casa de dona Bernadete. E ela me recebeu com um grande sorriso e um abraço. Me agradeceu por estar lá, era uma grande ajuda para sua filha. Pediu para que aguardasse enquanto terminaria de trocar a menina.

Júlia, ao me ver, pareceu muito emocionada. Seus olhos eram de um negro intenso. E brilhavam. Ela parecia ter gostado. Olhava para sua mãe, que estava empurrando a cadeira de rodas da filha. Feliz. Estendi a mão para Júlia e olhei para dona Bernadete. Peguei a cadeira de rodas e fomos passear.

Fazia sol, era uma manhã muito bonita. Eram dez horas. Júlia parecia se sentir muito bem. Tentei fazer algumas perguntas, mas ela apenas me olhava. Descobri que tinha um problema na fala, parecia um pouco engasgada. Mas eu também estava gostando do passeio. Levei-a de volta para casa já perto do meio dia. Dona Bernadete fez questão de me pagar ali mesmo. Agradeci e voltei para casa.

A partir deste dia, do meu novo emprego, comecei a me sentir muito bem. Comecei a tirar notas melhores na faculdade. Me alimentar melhor. Sentir menos saudade de casa. Me sentir mais feliz. Em nossos passeios, Júlia era sempre radiante, do seu jeito. Sua pele, oleosa, brilhava no sol da manhã. Suas sobrancelhas marcavam seu rosto. E assim minha vida continuava. Dona Olga gostava de mim, ainda dedicava meu tempo a ela. Ela vinha me dizendo que eu parecia melhor, estava tomando forma. E fui pegando confiança com Bernadete e Júlia. Em dois meses eu já trocava as fraldas da jovem. E eu fazia isso toda vez que chegávamos de nosso passeio matinal. Júlia apenas sorria. E me fitava.

Meus professores me parabenizavam. Estava indo bem no curso. E comecei a levar Dona Olga para a feira nas segundas feiras. Ela gostava e gostava de conversar com as pessoas. E comecei a levar Júlia para ver o pôr do sol, logo antes de pegar o ônibus para a faculdade. Estava tendo grande confiança de dona Bernadete. E Júlia parecia gostar. E me olhava. Na casa dela, enquanto trocava seu fraldão, eu pensava que poderia estar gostando daquela menina. Eu me sentia muito bem com ela. E o seu olhar me fazia sentir muito bem.

Os dias passavam e eu percebia que dona Olga tornou-se um pouco mal humorada. Reclamava constantemente sobre alguma coisa da casa. Sua expressão começou a se fechar. Falava que não estava dando para ela a atenção que merecia. Eu sabia que a velha tinha razão, meus esforços estavam se voltando mais para Júlia e seus olhos. Os dias passavam e eu vi a harmonia da casa onde morava desabar, vir à zero.

Na quarta feira eu fui levar dona Olga para passear. Caminhamos quietos. Quando chegamos em casa, ela me disse com sua voz trêmula: você está dando atenção para aquela retardada mental e paralítica e está se esquecendo de mim. Eu é que consegui esse emprego para você, eu é que estou te sustentando. E você vai lá e troca as fraldas daquela mula? Bernadete está muito feliz. Disse que você é um ótimo rapaz. Eu quero que você vá embora daqui. Vá lá com a sua retardada mental.

Eu realmente não sei o que ocasionou toda essa raiva em dona Olga. Mas não consegui conter o ódio ao ouvir o que ela estava me dizendo. Estava me sentindo consumido por aquelas palavras. Ela parecia encher sua boca enrugada para falar a palavra ‘redardada’. Aquilo ecoava em minha cabeça. Paralítica, mula, retardada, os olhares das pessoas na rua ao me verem empurrando a cadeira de rodas. Os olhos dela, as sobrancelhas, o pôr do sol. As fraldas. Peguei a tesoura que descansava em cima da mesa e enfiei em dona Olga até a velha apertar minhas mãos, pedindo misericórdia. Cravei o instrumento em seu peito e levei o cadáver para o quarto dela. Limpei todo o sangue que ficou na sala. Notei como o tempo passou. Eram quatro e quinze da tarde. Tomei banho, me troquei e fui para a casa da Júlia. Estava me sentindo em êxtase. Caminhava realmente rápido, até chegar á casa dela. E tudo passou. Me sentia ótimo com Júlia. Seu olhar ao me assistir passando o lenço umedecido em suas coxas, trocando sua fralda. Levando-a para passear.

Ficamos no pôr do sol até às seis horas. Resolvi comprar um sorvete para nós. A sensação era muito boa. Dona Olga havia sumido do mundo e da minha cabeça. Pouco importava. Liguei para dona Bernadete, se poderia passar mais uns momentos com Júlia. Iríamos jantar, não tinha aulas. Ela respondeu que sim e agradeceu, de coração.

Levei Júlia para minha casa, deitei-a na minha cama. Troquei sua fralda novamente. Lenço umedecido, os olhares felizes, a sobrancelha, o rosto. Era um momento especial. Nos beijamos. Ela permanecia de olhos abertos. Continuamos. Eu passava minhas mãos pelas suas coxas molhadas e ela começava a suspirar. Me sentia muito excitado. Virei ela de lado e penetrei entre suas pernas. Ela soltou um forte suspiro e passou a gemer um pouco alto, com grunhidos descompassados. Ficamos naquela cama por mais de uma hora. Foi maravilhoso. Ao final, quando estávamos deitados, juntos, ela me olhou e disse, com sua boca salivando, sua voz completamente embargada, desafinada e ofegante: eu te amo. Sou a pessoa mais feliz do mundo.

Viver é bom

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 23 Aug 2012 16:22:00 +0000

Geraldo era um bom homem. Gerente administrativo de uma companhia multinacional, trabalhou muito para alcançar este cargo. Formou-se, cursou duas pós-graduações e sempre manteve a dedicação máxima em sua vida profissional. Seus pais, ainda vivos, se orgulhavam de sua vida. Contavam aos vizinhos e outros parentes sobre a trajetória de glória do menino tímido e magro que ultrapassou muitas dificuldades para chegar onde chegou.

Além de seu ótimo panorama profissional, Geraldo constituiu uma família bastante sólida. Era casado com Rita e com ela tinha dois filhos, o Lucas, de quatorze anos, e a Mariana, de treze. Rita casou grávida. Foi uma grande festa. Um ano depois, veio o segundo filho, uma linda menina. Geraldo e Rita tinham uma vida sexual razoável, embora os amigos do bar sempre alertavam o homem que após um tempo, todo e qualquer relacionamento perde seu tempero, sua emoção. E as coisas tendem a se estagnar.

E assim foi. Era inevitável, pensava Geraldo. Tudo bem. O homem, hoje calvo e gordo, havia se acostumado com isso. Sabia que Rita há muito perdera a libido (seus problemas com lubrificação sempre foram uma constante) e Geraldo não via mais grandes excitações em sua esposa, hoje com o corpo prejudicado pelo fumo e constantes depressões.

Sua vida havia mudado bastante no último ano. Geraldo acordava todas as manhãs, raspava seu rosto, vestia a camisa, a calça, a gravata, as meias, o sapato. Tomava café. Quando seu rosto se encontrava com o de Rita, ambos fechavam os olhos. As crianças raramente estavam presentes. Ou na escola, ou com os amigos, ou trancafiados no quarto. Sem problemas. Geraldo sabia que isso era normal e até melhor: melhor estarem lá do que aqui, me vendo.

Geraldo parou de jogar futebol há oito meses. Não assistia mais televisão. Não se masturbava há tempos. O trabalho está me matando, dizia constantemente. Você que quis isso, Rita respondia enquanto jogava os pratos e talheres na pia de louças. Ela havia se tornado uma mulher muito séria. O cigarro lhe fez duas covas nas bochechas, seu rosto se encaminhava para um formato cadavérico. E Geraldo apenas consentia.

Uma manhã, no trabalho, Geraldo estava sentado em sua mesa, com os olhos fixos ao computador, redigindo memorandos, documentos e planilhas financeiras. Ele escuta risadas do pessoal da frente. Ergue os olhos para verificar, todos se calam. E voltam com pequenas risadas. Ao lado, um estagiário o encara, preocupado. E lhe entrega um bilhete: Senhor Geraldo, em sinal de respeito a você, devo denunciar – aqueles homens estavam fazendo piadas sobre você e sua mulher. Você deve tomar uma atitude. Att, nome do estagiário. É provável que o menino queria apenas se inteirar na empresa, chegar mais perto do “chefe”, como ele mesmo fez há vinte anos. Geraldo continuou trabalhando sem olhar para os lados. Mas percebia sua mesa e uma série de papéis se acumulando. Ouvia o telefone gritar, ouvia pessoas gritando, ouvia o ar condicionado. Tirou as mãos do teclado do computador. Olhou para os lados, via seus colegas de trabalho. Via homens e mulheres saudáveis, mantendo-se limpos e cheirosos, apresentáveis. Afinal, trabalhavam em uma empresa muito grande. Os produtos eram consumidos em todo o mundo. Todos eram muito importantes. E Vanessa, secretaria do setor de marketing, chega à sua frente: Senhor Geraldo, foi mandado fazer um button para cada funcionário dessa empresa. Convidamos o senhor a usar também. Geraldo olhou o pacote, olhou as peças. Pegou um dos buttons, leu o que estava escrito: eu amo meu trabalho, eu amo minha vida, eu amo a minha empresa. Vanessa havia lhe falado que fazia parte de uma campanha motivacional que a empresa estava promovendo para dar um “gás” nos colaboradores, motivá-los. Geraldo olhou para Vanessa e pregou o button em sua camisa. Está bom assim? Esta frase saiu automática da boca de Geraldo. Está ótimo, senhor.

E Geraldo chegou em casa às sete e quinze da noite. Rita estava servindo uma sopa. Estranhamente, todos estavam sentados, a mulher, as crianças. E Geraldo sentou. Todos em silêncio. Durante quase toda a janta só se ouvia o tilintar dos talheres e o barulho dos lábios sugando o caldo amarelado. E algumas baforadas. Lucas mexia suas pernas constantemente, Mariana estava ouvindo música com seus fones. Rita parecia trêmula e séria. Com a iluminação da mesa de jantar, suas covas pareciam ainda mais fundas. Mariana olha para o button que o pai estava usando e esqueceu de tirar. Começou a rir baixinho. Lucas, com suas pernas ansiosas, olha para o homem e pergunta: Como foi o dia, pai? Ah, filho, foi um dia terrível... e foi interrompido por Rita, que o olhou e disse: É sempre terrível. Seus dias são sempre terríveis, você está todos os dias terríveis, tudo está ruim para você, sua vida, seu trabalho, eu, as crianças. Essa sopa, aposto que você está achando um lixo. Você sabe disso. E Mariana, com os fones de ouvido ainda mais fundos, começava a cantar alto. Lucas apenas tomava sua sopa com suas pernas inquietas. Rita expurgava suas frustrações em cima do homem. Geraldo se sentia pasmo. E esgotado, como nunca antes. Não conseguia esboçar qualquer resposta, qualquer chance de manter a paz naquela mesa. Suas mãos formigavam, seu peito começava a doer. Sentia que sua cabeça iria explodir, mas seu peito estava doendo mais e mais. O homem se levantou, olhou para todos e começou a gritar. Gritar qualquer coisa sem sentido. Seus olhos se enchiam de lágrimas e seu peito doía. A sensação súbita de que uma lança atravessara o peito do homem o fez cair no chão brutalmente.

Geraldo conseguia ouvir vozes, conseguia ouvir sua mulher falando algo, as crianças. Vozes desconhecidas, ouviu sua mãe. Seu pai. Pensou, estou morrendo, morri, devo estar no meu velório, ou enterro. Que baboseira. Geraldo não sabia onde estava, não conseguia falar, não conseguia abrir os olhos. E muitas coisas passavam por sua cabeça. Muitas lembranças, sua infância, sua escola. Lembrou de Eduardo, seu colega no colegial. Seu olhar, suas mãos. Ele praticando educação física. Geraldo lembrou de tudo o que havia enterrado há quatorze anos. Eduardo foi o maior caso de amor de sua vida, nada poderia superar. Agora Geraldo se sentia mais leve. E feliz. Estava abandonando tudo, sua mente só girava em torno daquele garoto e do amor mais puro que já pode viver com alguém. Aquilo era o seu paraíso. Ele realmente amou Eduardo, como nunca amou ninguém. Desde as brincadeiras inocentes às idas no banheiro masculino do colégio. Pensou, obrigado, Senhor. E vozes voltaram a aparecer. Era uma voz desconhecida. É Eduardo, vindo me resgatar disso tudo. Viajaremos juntos, viveremos juntos daqui para frente. Sentiu uma mão no seu ombro. Abriu os olhos. Era o médico, Dr. Osvaldo. Ao fundo, sentada, Rita e suas covas fundas. As crianças ao seu lado. Doutor Osvaldo olhou para Geraldo e disse: bom dia, senhor Geraldo. Que susto você deu em sua família, que tanto te ama. Viver é bom, não é?

Geraldo fechou os olhos novamente.

O Luto

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 25 Jul 2012 16:58:00 +0000

Dona Carmen viveu onze anos ao lado de seu grande amor, Antônio. Se conheceram na juventude e a paixão foi arrebatadora. Primeiro, os olhares cruzando nas festas da capela. Posteriormente, os bilhetinhos entregues por amigas e amigos. E os beijinhos, os primeiros encontros. E mais beijinhos. E o noivado, a conversa com o pai. O medo, a aflição do casamento. E a festa. E anos de um amor puramente verdadeiro. Antônio era gentil, um rapaz cordial e querido por todos da pequena cidade. Carmen era uma mocinha muito recatada, querida pela vizinhança e vista com bons olhos por todos. Esta noite Antônio sofreu um mal súbito. O médico não conseguiu constatar com firmeza, mas provável que seria um infarto fulminante ou algo do tipo. Carmen desconsolou-se. Perdeu-se em todas as lágrimas choradas. Estava em prantos.

O velório, sediado na casa do finado e da viúva, reuniu muitas pessoas, a pesar do tamanho da casa. Para melhor organização, os vizinhos entravam em quinze pessoas por vez. E Carmen ficava lá, olhando para o seu amor, agora frívolo e quieto. Ela estava em prantos. Augusto chegou perto da viúva e, tentando consolá-la, disse:

- Era um ótimo homem, dona Carmen. Vai fazer muita falta para nós. Mas acredito que esteja indo para um belo lugar, com a graça de deus e de nosso padroeiro. Ele estará confortável agora e também confortando a senhora.

- Obrigado pelas palavras, senhor Augusto, - Carmen enxugava as lágrimas em seu lenço – eu quero agradecê-lo por estar sempre ao nosso lado, desde o começo. Agradeço-lhe por tudo.

- A senhora não precisa me agradecer, se estive ao seu lado este tempo e agora mesmo, foi por pura vontade e todo o prazer.

- Obrigado, senhor Augusto.

- Se me permite, dona Carmen, vou pedir um chá para a senhora. Deve se recompor.

- Obrigado.

Augusto, homem cavalheiro, bonito e ágil, providenciou o melhor chá para dona Carmen. E entregou à ela. Durante o velório, olhava para Antônio e entristecia-se, pois sabia que iria perder seu grande colega e companheiro fiel das grandes conversas e diversões no centro da cidade. E também sentia por Carmen, a jovem viúva, tão jovem para desperdiçar sua beleza e disposição com esta perda.

- Senhor Augusto? – Ele conhecia esta voz há anos.

- Sim, dona Carmen. Precisa de algo?

- Não exatamente, só queria falar um pouco. Sinto dor. Dói muito esta perda para mim, Antônio significava tudo em minha vida. Foi meu primeiro e único homem, foi quem trabalhou por nossas vidas. Dói, entende?

- Eu compreendo. Estive pensando em seu caso, uma mulher tão jovem e bela como você, perder um amor desta forma... me entristece. Perdoe-me se pareço indelicado neste momento, mas acredito que a senhora tem ainda muita vida para oferecer a si mesma.

- Obrigado pelas palavras, senhor Augusto. O senhor está sendo importantíssimo neste momento. Me sinto um pouco mais acalentada. – e Carmen o abraçou calmamente.

Augusto teve seu terno umedecido pelo rosto da viúva.

Cinquenta minutos se passaram e o homem precisava ir ao banheiro. Era uma pequena indelicadeza, mas haveria de ir. E caminhou até a porta, conhecia a casa de cor e, obviamente, o caminho do banheiro, onde lembra-se muito bem encontrar peças íntimas de Carmen. Pensou em apagar essas lembranças e apenas ir ao banheiro. A casa estava barulhenta, as pessoas estavam agora dedicando mais cinco pais-nossos ao falecido.

Virando para a direita, ao fim do corredor, Augusto empurrou a maçaneta. E lá estava Carmen, levantando-se rapidamente, num susto.

- Senhor Augusto, eu, eu... mil desculpas, desculpe-me, esqueci de trancar a porta. A minha cabeça anda confusa...

Naquela ocasião Augusto não pode conter sua libido. Não pode conter o volume em sua calça do terno, não pode conter o desejo por Carmen, frágil, dócil, indefesa e, como ela mesma disse, confusa.

- Não precisa se desculpar, dona Carmen. Eu é que peço desculpas. Confesso que não posso conter meu desejo em lhe tocar neste momento. Me desculpe, novamente.

E Carmen caminhou lentamente em direção à porta do banheiro, passando por Augusto, olhando-o fixamente nos olhos, meio desespero, meio prazer. Augusto a pega pela mão e a traz novamente para o banheiro. A porta se fecha. A expressão de Carmen muda e ambos estão no menor cômodo da casa, trocando beijos e suspiros intensos. Ouvindo o pai nosso da compaixão dos vizinhos. Augusto tapando a boca de Carmen, segurando os gritos. E ambos se contorcendo. Ambos morrendo de prazer. Ouvem um grito: eu quero falar com a Carmen. Onde está Carmen? Eu quero falar com ela.

Carmen sai em grande susto do banheiro e Augusto, para despistar, permanece no cômodo, completamente atordoado. E Carmen vem para a sala, novamente aos prantos, gelada em pânico. Era uma mulher, com seu rosto irado.

- Você que é a Carmen, então? Vim apenas lhe avisar que seu marido falecido estava traindo você comigo. É isso mesmo. – a mulher gritava e assustava a todos na sala – Estou grávida agora, e o filho é dele. Eu odeio este homem!

A mulher tentava romper a barreira das pessoas para avançar no caixão. Carmen caiu de joelhos no chão, mãos no rosto. Ouviu uma mulher, carola, cochichar para outra:

- Homens adúlteros sofrem nas mãos de deus.

A outra respondeu um pouco mais alto:

- E esta maluca é casada, eu a conheço. Adúlteras merecem o castigo e a dor pela eternidade. Deus tenha piedade da pobre Carmen.

A fidelidade dói

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Jul 2012 13:29:00 +0000

Eis que o meu companheiro do escritório grita meu nome. Vem até a minha mesa, se debruça e diz: amigão, você precisa relaxar. Conheço um lugar perfeito para isto. E nós vamos hoje depois do turno. Como resposta, apenas mantive os olhos nos dele, esperando que saísse.

E dezoito horas ele veio me buscar na porta da sala: vamos, agora é a nossa hora. E fomos.

Chegamos no lugar com o anoitecer. O edifício lembrava um pequeno castelo. Era antigo, com muitas janelas de quartos e algumas luzes já acesas. Fomos recebidos por uma mulher que aparentava uns trinta e tantos anos. Loira, alta e suficientemente simpática. Conhecia meu colega pelo nome. Olhou para mim, sorriu e disse: escolha um dos quartos, querido, fique à vontade. Recebi dois tapinhas nas costas de meu colega. Ele caminhou alguns passos e entrou no segundo quarto à esquerda. Me sentia perdido. Fui caminhando pelo grande corredor, observando os quartos. Percebi que cada um deles era direcionado para um gosto. Vi uma mulher bastante alta e vestida em couro em um quarto, uma outra loira, franzina, usando algum instrumento sadomasoquista na boca. Vi também quatro mulheres aparentemente comuns e um par de gordas no penúltimo quarto do andar de cima. Elas vestiam pequenos shorts e olhavam para frente, calmas. O último quarto estava vazio. Me senti seguro o suficiente para entrar.

Neste quarto havia uma cama de casal, um abajur em cima de um criado mudo, com um maço de cigarros, um consolo e dois isqueiros em sua gaveta e uma porta que dava para um possível banheiro. Confortável o suficiente. Entrei e tentei acender um cigarro – não fumava havia dois ou três anos. Tossi. E daquela porta sai uma moça aos prantos. Mais nova do que eu, seminua. Ela chorava muito, convulsionando seus soluços. Gritava por nãos e outras frases incompreensíveis. E eu estava sentado na cama, ao lado dela, assustado. Ela me abraçou e continuou chorando. Não sabia o que fazer. Tentei acalmá-la, está tudo bem? O que aconteceu? E ela fungou seu nariz e acendeu um cigarro. Perguntou o que eu queria. E eu não queria nada, o Fonseca foi quem me trouxe aqui.

Então estávamos deitados na cama, lado a lado. Reaprendi a fumar e falei para ela sobre como odiava meu emprego e da minha vida falei sobre ser sozinho. E ela perguntou o que eu fazia. E respondi, ela riu. Está rindo de quê? Nunca diga para uma puta que seu emprego é ruim, ela me disse. Ela tinha senso de humor.

E nunca me disse o quê chorava.

Na volta, Fonseca me falava como gostava da sua garota e o que fazia com ela. Disse-me que gostava de devassar. Martirizá-la, usou este termo. Seu celular toca e ele atende: estou chegando, benzinho. Que que traga algo da rua para você? Eu te amo, ok? Ok. Pedi para pararmos e comprarmos cigarros. Ele sorriu. Não te vejo fumar desde que você era mais jovem, mais feliz. Teve uma boa noite, não teve, garotão?

Meu apartamento era de um silêncio incrível. Retirei o cinzeiro da gaveta. Dormi na sala. Tive uma boa noite.

Os dias corriam, me sentia um pouco mais leve. E Fonseca me pergunta: quer comparecer novamente? Respondi afirmativamente e novamente fui ao último quarto. Desta vez, conversamos sobre família, sobre gostos, e ela pergunta: você não vai me foder? Respondi negativamente, preferia conversar. Sentia que era isso que precisava. E tive outra boa noite.

Na terceira semana Fonseca liga no meu ramal e diz: hoje quero tentar algo diferente. Riu, desligou. Eu passei a sexta feira inteira pensando em quê falar. Estava pensando em um possível contato íntimo. Mas não queria forçá-la. Não gosto disso e já vi aquela menina chorar.

Dezoito horas. Fonseca havia me dito para ir no meu próprio carro. Chego ao pequeno castelo e estaciono ao lado do carro de meu colega, digo olá para a loira e me dirijo ao quarto dela. Porta trancada. Ouvia gritos dela, ouvia barulhos. Ouvia tudo. Conseguia identificar a voz dela gritando não. E consegui identificar os urros masculinos. Era Fonseca, gordo, suado, sedento. Engoli seco.

Saí daquele lugar e permaneci dentro do carro. Me sentia péssimo. Não havia pensado em estar apaixonado pela garota. Desde aquele choro, nossas conversas, seu senso de humor. E agora o Fonseca estava fodendo ela. E ela estava gritando. Eu sentia os pelos de sua barriga suada roçando o ventre dela. Eu sentia as púbis em atrito. E o grito dela.

Acordei daquilo com o Fonseca batendo no vidro do meu carro: E aí, amigão? Como foi a noite? Você parece cansado. Risadas. Escuta aqui, meu carro pifou, tem como você me levar pra casa, amigo? Acho que foi bateria.

E era ele e eu dentro do meu carro. E ele me contanto suas desventuras. Falou que fez a putinha tremer e gritar como uma novilha. E eu dirigia atônito até a casa dele.

Chegamos. Fique pro jantar, meu amigo. Não respondi, apenas saí do carro e me dirigi com ele à porta. Sua mulher nos saudou. Muito simpática, disse que o jantar estava quase pronto. Sentei-me na mesa da cozinha, enquanto ela terminava de mexer as panelas. Fonseca disse que ia ao banho. E então começamos a conversar. Me perguntou como estava a vida, o trabalho, o Fonseca. Fiz duas ou três perguntas para ela e ela respondeu sem se virar do fogão. Desligou o fogo, saiu da cozinha e foi verificar se o marido continuava no banho. Sentou-se à minha frente e me disse, com um olhar sério, a expressão um pouco preocupada. Eu queria lhe dizer uma coisa. Sei que você é amigo de meu marido e respeito muito isso. Mas eu me sinto, me sinto... me sinto muito atraída por você. Fonseca é um bom homem, mas não sei o que acontece, eu tenho pensado em você. E pegou minhas mãos. Jura por deus que não conta isso para ele. Juro sim, não se preocupe. Levantou-se e veio a mim. Se aproximou para um beijo desesperado. Desviei, me desculpei e disse que tinha de sair. Não comi com eles. Fui ao pequeno castelo, direto ao último quarto. Entrei, abracei a minha garota e chorei em seus braços. Tive uma boa noite.

A missa

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 27 Jun 2012 14:39:00 +0000

Lembro que quando tinha uns dezesseis, dezessete anos, minha única e grande diversão era ir à missa com minha mãe. Católica fervorosa, começou a me levar nas eucaristias, cercos de Jericó e missas desde meus quatro anos. Com o tempo aprendi a gostar muito desses ambientes.

Quando a menarca veio, tardia, aos meus quinze anos, fiquei desesperada. Chorei compulsivamente enquanto via minhas mãos ensanguentadas. Corri à minha mãe e, enquanto via minhas pernas sendo manchadas por sangue, levava três tapas na cara. Me limpei e corri para a igreja, para falar com o padre. Confessar meu novo pecado.

Padre, me perdoe, eu pequei. Mas por quê, minha filha? E contei a ele o que havia acontecido. Ele demonstrou muito interesse no meu caso e pediu para que eu contasse mais. E prossegui até às lágrimas novamente. Reze um terço todas as noites e que deus lhe abençoe.

O padre Gerônimo, grande conhecido da pequena cidade onde morava, saiu de sua cabine e veio até mim. Segurou minhas mãos. As dele estavam quentes e macias. Falou: Não se preocupe. Vai ficar tudo bem.

A partir desse dia, comecei a sentir que meu corpo mudava. Ganhei um pouco de peso. Meus seios cresciam. Usava mais blusas para minha mãe não perceber. Vieram algumas espinhas em meus rosto. Mas não foi apenas eu que mudei. Alguns garotos da minha escola e os dois professores passaram a me tratar diferente. Os homens, na missa, me tratavam de forma mais cordial, gentil. Me sentia muito confusa, realmente não sabia o que fazer. Cresciam pelos em mim. Em vários lugares, realçando meu pecado, destacando os motivos para minha mãe me desferir tapas no rosto, confissões com o padre Gerônimo, as suas mãos quentes e macias, os terços matinais.

Mas de todos os tapas, de todas as surras que tomei da minha mãe a pior foi quando tinha dezessete anos. Foi na missa dominical, três dias após meu aniversário, que não foi comemorado. Às oito e meia da manhã estavam todos na pequena igreja, abarrotando-a. O ambiente era sempre quente e úmido. A voz do padre Gerônimo reverberava pelo local. Os cantos e louvores levavam as pessoas ao delírio. E eu observava tudo aquilo, com insegurança e felicidade. Olhava para o padre, com suas vestes, do alto do púlpito. Olhava as figuras de santos. A virgem Maria. O corpo esguio e suado de Jesus Cristo, a martirizar-se na cruz. Os cantos vinham cada vez mais intensos, cada vez mais oníricos. O barulho era generalizado. E eu cantava, proclamava, com louvor, minha fé em Deus. Em Jesus Cristo. No Padre Gerônimo. Nos meus dois professores e em todos os garotos do colégio. Nos filhos das senhoras, presentes na igreja. Eu cantava alto, com todos. Transpirava. Me toquei suavemente e vinte segundos depois eu sentia como se estivesse explodindo. Me contraía, não parava de cantar com a multidão. E me toquei mais uma vez. Me sentia possuída. No meio da multidão, me contraía. Todos foram convidados a sentar para prosseguir a fala do padre Gerônimo, mas não dei ouvidos. Eu gritava, não conseguia me conter. Minha mãe me olhava, assustada. Suas sobrancelhas franziam. Foram cinco segundos de total silêncio na igreja. Minha mãe me puxou pelos cabelos e me arrastou para fora. Dos tapas que levei, perdi três dentes. Meu rosto parecia verter sangue. Eu olhava para minha mãe, do chão. Ela gritou: Que deus te abençoe e te perdoe, sua suja, sua ingrata! Eu respondi, amém, mamãe, e desmaiei, sorrindo.