… salut poupée, aujourd’hui pour une fois on a partagé le même chemin, hasard magnétique, tu ne fais plus attention à moi, tu as l’habitude de me voir, je fais partie du décor, le runner noir toujours trop tôt autour du bassin quand vous êtes tous allumés aux rayons des aurores… l’ombre qui passe au ralenti dans les tunnels de deal… je dois te rassurer en fait… tu as perdu des kilos et ce n’est que le début, ça va continuer… j’avoue, t’étais toute jolie avec tes coiffures de princesse Leia et tes joues trop lisses on t’aurait donné le Saint-Esprit en prime de ton surnom de starlette…

…on va au même endroit, vers ton enfer et ta horde… la horde sauvage aux rites toxiques, plantée désespérément sur un territoire étroit déjà surnommé le Bouillon des Poisons sous Louis XIV, ça commençait bien, c’était déjà du lourd, tu t’imagines en marquise de Brinvillier baronne de Stalingrad, sorcière urbaine, diva du rock ?… à peine tourné le coin du jardin d’Eole, tu te vautres par terre avec deux copines aux beautés déjà bien trop abimées, c’est crade, ça sent la pisse et les ordures, mais tant pis ça vous fait rire, la nuit va arriver bientôt et les embrouilles aussi, tu fais le loup-garou de la Villette roulant dans la fange des mèches trop blondes…

…en trente seconde tout est ok, t’es une pro, tu tiens à le montrer aux copines, c’est full galette in the pocket, tu dresses vers le ciel la pipe en feu pour vérifier la combustion comme les curées lèvent les calices… la flamme rouge vif fait des étincelles, c’est bon, on peut envoyer les cailloux, vazy petite c’est l’heure des offrandes au diable, tu peux tout lâcher… le feu de Kali la destructrice va manger ton âme, la parèdre noire de Shiva est au boulot… dans deux secondes le flash va cramer tes neurones et te sortir du réel, t’es pas toujours certain d’y revenir, des fois ça coince, dans deux heures la horde va perdre le contrôle, les zombies sortiront des tanières, vitrifiés par le désespoir des manques… tu vas où princesse Leia ?

… non mais franchement, c’est quoi ce bordel !

… un jour je quittais Bénarès par le train au ralenti extrême le temps de quitter la gare, et j’aperçois une intouchable grande et athlétique, en haillons total, glanant des morceaux de charbons tombés des locomotives avec ses deux tout petits encore plus en haillon qu’elle. Ils faut dire que les intouchables n’ont droit à rien, et surtout pas utiliser les puits des villages, donc la survie c’est compliqué. Elle rayonnait de bonheur et les gosses s’amusaient, fière et belle avec sa peau trop noire, elle était magnifique, vraiment. Une des plus belle femme que j’ai croisée dans ma vie est une intouchable en haillon…

…depuis j’ai l’habitude de dire: la vie est belle, même avec les deux pieds dans la merde dans une ruelle de Bénarès !

Ngou Djong! Gnou Djong Na! – les hurlements des mamas réveillent la cocoteraie, c’est comme l’alerte incendie de nos premier mercredi du mois, c’est la mobilisation générale, chacun accourt aussitôt l’œil vif et le muscle saillant, machette ou fusil à la main, on sort les lances, les longs bambous munis de crochets, les filets de pêche servent de rétiaire de gladiateur, les chiens aboient mais se planquent à l’arrière en tremblant, les mères mettent en sécurité les nourrissons car le Cobra Royal dressé à plus d’un mètre fait peur, nerveux mais pas trouillard, la bête te défie du regard et du souffle, prête à attaquer à la vitesse d’un exocet surentraîné, et quand elle lance son raid tu n’as plus que ton sarong pour l’aveugler et éviter la morsure, son venin est une neurotoxine qui paralyse… imparable, tu ne peux plus respirer et tu étouffes à petit feu… 150€ l’anti-dote, la clinique est à trois heures de route…

…les chasseurs agités cernent le monstre pour l’empêcher de fuir, les palmes mortes des cocotiers sont enflammés lui barrant le chemin de retour vers la jungle, puis les coups pleuvent par derrière quand on se sait hors d’atteinte, l’animal vibre, ondule et crache, mais à chaque esquive c’est dix banderilles qui viennent lui percer la peau, et le Ngou Djong Na épuisé, rendu fou, troué de toute part, pose les armes et sa tête sur le sable comme le taureau pressé d’en finir, c’est l’heure de l’hallali et du coup fatal de machette délivré par le chef sous les cris de victoire… la tête est tranchée, la bête immonde n’est plus…

…quand ils ramènent le trophée du massacre qu’il faut rituellement bruler en place publique, c’est la joie et la fête, champion du monde, les petits trop curieux sont surexcités, les mamans sortent les bouteilles d’alcool de riz de leurs planques, les moins vieux ramènent les bangs à ganja, il s’agit de fêter la victoire avec excès mais dignité… tous les rendez-vous sont annulés jusqu’à tard dans la nuit, l’école buissonnière est obligatoire…

… et moment du sunset, à l’heure où le voisin se charge de l’approvisionnement en bière très fraîche, il ramène aussi son coq, les ergots sont soigneusement bandés, pas question qu’ils se blessent, les coqs c’est trop d’amour, c’est précieux… et on improvisera un combat d’anthologie entre basse-cours voisines jusqu’à l’ivresse finale qui unit la tribu des chasseurs cueilleurs…

La première fois que j’ai nagé dans le lagon à côté d’un serpent, la décharge d’adrénaline fut, j’avoue, un flash foudroyant… et puis je me suis habitué, la crainte a remplacé la peur, j’avais même de l’affection pour les couleuvres vert fluo qui par maladresse tombent parfois des cocotiers pour atterrir sur la plage, si c’est juste entre deux jeunes filles en bikini et trois beach boys c’est plus drôle bien sur. Avec un bambou souple tu lui indiques avec douceur le chemin de la montagne, elle comprend très bien qu’il ne faut pas revenir dans le coin, et s’enfuit en murmurant des excuses pour le dérangement… finalement elles sont mignonnes.

Le python c’est autre chose, l’animal s’approche peu des habitations restant en zone humide dans la montagne, c’est le roi de la jungle, avec ses quatre mètres de long, il ne peut rien lui arriver et il le sait, il est intouchable, quand il te croise tu t’arrêtes hein!, t’es pas là pour lui marcher sur la queue et faire le malin style – wallah mon frère casse toi – tu bouges plus, tu l’admires, il continue son chemin comme si de rien n’était sans te quitter du regard, son élégance est impressionnante, c’est le king du quartier, respect, t’es trop beau et paisible… et la tribu ne te chasse pas mais te respecte… tu ne finiras pas sur le bûcher avec les sorcières…

Malaisia. Non mais j’te jure, ça c’est bien un truc de fille, toujours vouloir aller dans un bled où on a rien à y faire… T’as voulu voir Bali et on a vu Bali… J’ai voulu voir Timor et on a vu Bali, bon d’accord la vague est belle donc ça ira pour cette fois… la prochaine fût la dernière, hélas!. Huit jour à poireauter donc, avant de raccompagner l’amoureuse à l’aéroport de Kuala, autant prendre l’air, parce que moi à Kuala Lumpur, KL pour les branchés, à part aller déjeuner au Coliseum Café avec serveurs en blanc, franchement je vois pas bien l’intérêt de cette ville… à la rigueur le Hard Rock Cafe pour le t-shirt, mais pas plus… Kuala Lumpur veut dire confluent vaseux, voilà ! c’est ça ! c’est le bon terme, un confluent vaseux en humidité équatoriale permanente…

Tioman est une petite île à douze kilomètre de la côte est malaisienne, vingt kilomètres sur dix, 99% de jungle… et un aéroport ! Une île de pirates malais qui contrôlaient le détroit de Malacca et aimaient bien taper les Jésuites en route pour la Chine. Le film South Pacific y a été tourné en 1958, comédie musicale sous les cocotiers: une infirmière de l’US Army, tombe amoureuse d’un planteur français, avec espionnage entre les les lignes japonaises, et enfants cachés polynésiens…n’importe quoi…

On était donc paisible dans un petit resort paumé au bout de la plage avec une famille adorable, mais, je voulais rentrer sur Kuala par avion, l’arrivée en bateau fût un cauchemar, le truc de bricolo à fond plat immobilisé pendant une heure en pleine mer, attendant la marée et qu’une barre se calme, j’appelle pas ça un bateau mais une barge de débarquement d’occasion, le Dégueuloir Express, jamais eu un tel mal de mer de ma vie, putain de bordel de merde de la rue de Siam, le truc où tu supplies le Seigneur miséricorde de pouvoir vomir le plus rapidement possible, please, pour enfin tomber en syncope et en finir une fois pour toute même si c’est d’asphyxie dans ton vomi. T’es plus blanc que blanc.
Direction donc l’aéroport pour acheter les billets, mais y’a pas de route, juste une piste à travers la jungle équatoriale et deux heures de marche… c’est le premier treck de la Niniata, lol, on est ensemble depuis deux mois seulement… vous savez, l’auteur de ma phrase culte « c’est pas tout de dire aux copines qu’on sort avec Rahan, faut encore aller dormir dans la grotte », je me m’en lasse pas, c’est d’une fraîcheur inaltérable… mieux qu’une liqueur de poire oubliée.

Donc c’est parti pour un tour de manège, la délicate styliste de mode et d’avenir, en sneakers immaculés, est dans la jungle avec taëngo pour la première fois, ciel ! c’est chaud, c’est la vraie jungle, ça grouille dans tous les sens, ça hurle, ça paille, des macaques partout dans les arbres avec les papillons bleus, et un vrai délire: la piste est bloquée en permanence par des varans, un embouteillage de périph, pas aussi gros qu’à Komodo, mais enfin quand même pas avenant du tout, tu peux pas passer, faut fabriquer des bâtons et leur balancer des pierres pour dégager la route… à part les monstres c’est un treck facile, pas trop de dénivelé, la piste est large, et au milieu du parcours tu tombes sur un cadeau, une magnifique plage en trois-quart de cercle parfait, entourée de jungle qui plonge sur la mer, et la mangrove primaire est encore là intacte, rarissime, jamais vu une aussi pure plage vierge…

Le vol retour est génial, du Bob Morane en mieux, l’avion est petit, non caréné, on voit la tôle et les rivets, le jeune pilote est un hollandais joyeux en chemisette blanche et casquette règlementaire, aussi hilare que l’hôtesse de l’air malaise qui sert aussi de co-pilote, à mon avis ces deux là avaient trouvé le job de rêve et pas que… au check-in en bout de piste entre la mer et la jungle, la clim emplit le couloir central d’un magnifique nuage blanc épais d’un mètre de haut, pendant qu’on picole déjà le vin blanc frais, c’est féérique… et les choses sérieuses commencent, c’est pas une piste du tout leur truc, ça ressemble plus à une catapulte face à la montagne, non sans déconner, ils vont pas oser décoller quand même ! Mais si, ça passe tranquille en une glissade sur l’aile à gauche tout en bout de piste tu survoles le lagon turquoise, sauvé… bravo champion !

…tout le monde a bien eu son shoot d’adrénaline, ça c’est fait, on peut défaire les ceintures et passer aux alcools forts, aux boissons d’homme faut avouer… la porte du cockpit reste ouverte, t’as l’impression que le pilote est ton copain du bar qui te ramène chez toi en discutant parce que t’es trop bourré pour conduire, pendant que ta meilleure amie aux yeux noirs t’apporte les petits-fours avec le sourire… vingt deux passagers et deux membres d’équipage mdr pendant une heure !

Le plus beau vol, la plus belle plage, la plus jolie des amoureuses… des fois le Seigneur est généreux…

L’aéroport exploité par Berjaya-Air a été définitivement fermé en 2014: trop de crashs. Tu m’étonnes ! Jungle circus…

La quête de la plage inconnue étant un mythe moderne inoxydable, pire que la tombe de Jim Morisson, c’est dire, heureusement qu’Alex Garland n’a fait que me croiser sans s’attarder, ça permet de garder quelques secrets au frais, ou de faire croire que j’en sais beaucoup plus sur The Beach, parfois utile en cas de doute féminin – C’est vraiment vrai tout ça ?

Cette plage vierge de Tioman est un parfait trois-quart de cercle en jungle équatoriale dense, entourée de forêt primaire et accessible uniquement en chassant les varans à coup de pierres (lire l’épisode précédent). Les plages vierges sont dangereuses, c’est pour ça qu’il n’y a personne, vous croyez quoi ? Que vous êtes le premier sur cette terre ? Nan, les gypsies de la mer connaissent tous les recoins du Golfe de Siam et de la mer de Chine réunis, et les pirates aussi, il n’y a aucune plage parfaite inconnue, ça n’existe pas…

Ce sont des endroits invivables, la limite entre l’homme et la nature, la frontière humaine, y passer en touriste est facile, y survivre est compliqué. Les ressources sont limitées, y’a pas Lidl au coin de la rue et le requin t’attends après la barrière, les virus non répertoriés aiment à s’y planquer au grand désespoir de l’OMS, l’air est moite à couper à la machette, la moindre blessure s’infecte et Pasteur en panique est en réunion de crise, les scolopendres défendent leurs territoires, une erreur de la création au venin terrible, les scorpions ne sont pas loin, les serpents vivent dans les cocotiers, mais ça reste toujours l’émerveillement de la nature sauvage, c’est beau, c’est magique…

(brouillon)
Et finalement, ma poupée a sept fois plus de tatouages que moi… bigre ! Perdue dans un tourbillon de jeunesse sans doute, pas moyen de lui décrocher une date depuis des mois, trouvant toujours un bon prétexte inutile, voire ridicule, pour annuler un déjeuner…

…j’ai beau eu évoquer en vain mes légendaires patates sautées au pleurotes ou le pad thaï de rigueur, rien n’a fonctionné, nada, par une seule madeleine de Proust, j’aurais sans doute du lui faire le coup de la belle mère à présenter prestement, elle aurait, par curiosité uniquement, trouvé le temps de venir déjeuner à Belleville et tester la perle rare…

Donc ce matin, la miss trop occupée n’était pas prévue du tout, quand le texto d’alerte arrive – Papa est-ce que tu peux me rendre un énorme service ? – Là t’as pigé vite fait qu’il va falloir sortir le carnet de chèque, que c’est pas pour retrouver le doudou ou le chargeur de DS, et t’es convoqué dans l’heure qui suit au métro Picpus pour faire le sauveur, mais la galère parisienne commence…

…ça tombe déjà des cordes, direction le métro, oui mais c’est jamais simple, à Père Lachaise c’est déjà le terminus – Ce train ne prend plus de voyageurs, des personnes sont sur les voies – pff… en surface tu cherches l’arrêt de bus, sauf que tout le monde fait comme toi, pas moyen d’entrer, debout sur le marche pied je suis le refusé du bus… le prochain est dans 30 minutes… direction le vélib, là, comme chacun le déplore, on ne sait pas ou sont passé les vélibs, quand y’en a, ils sont en panne… pff… au moment de sombrer dans le désespoir total, un vélo vient se garer, sauvé, il pleut toujours…

…finalement t’arrive un peu trempé mais éparpillé en morceaux d’énervement, l’idéal pour profiter de nos terrasses paisibles que le monde nous envie, et tu peux enfin déjeuner avec ta fille… y’a plus de menu, maintenant tu flashes un QR code sur la table, lol, comme quoi il te reste toujours un espoir dans cette putain de ville où y’a même pas la plage…

il y a des jours comme ça où le 19ème ressemble à un rêve californien, tu boucles vite fait les boulots et tu enfile ton maillot noir, tout le monde est dehors, sauf ceux qui ont des petits à nourrir à coucher et à endormir, fallait y penser avant de faire les gosses, c’est la fête aux célibataires et aux Dinks, Double Income No Kids… en plus simple t’es bourré de tunes.

… donc tout le 19ème fait du sport et la fête, ça danse ensemble, ça chante ensemble, ça cours, ça picole et ça s’embrasse, ça déconfine en masse, j’ai commencé tranquille par une noisette dans l’herbe en haut des Buttes et je tombe sur… Angélique… comment dire, en pleine forme coachant trois runners hilares et beaux garçons. Y’a pire ! Descente vers Laumière en accélérant, je peux frimer un peu et lâcher la foulée.

Le bassin de la Villette est cool, des gens sympa partout comme aux plus beaux jours, et les terrasses sont en mode XXL sans masque… puis je tombe sur Marie, trop bavarde jusqu’au Paname de Fred, et coucou Stéphie assise au bord de l’eau avec ses amis, l’impression d’être au village, en fait j’ai des amis partout dans le 19ème, tous les 200 mètres, trop d’la chance, je pousse au parc de la Villette, la lumière est magnifike, dorée, chaude avec juste ce qu’il faut d’une petite brise, une thermique, ce léger souffle de vent qui te fait rentrer au port… running quai de Seine, avant le Corso une superbe fanfare en cercle joue et chante des trucs dansants, un espèce de son arabo-sud-americain…

…dans le 19ème, aux beaux jours, tu tombes tout le temps sur des gens qui font de la musique dehors, c’est pas pour rien quand même qu’on a la Philharmonie et la Cité de la Musique, vous avez vu ça à Neuilly ! Non.

… plus loin c’est comme d’hab en moins zone, les zombies habituels désertent peu à peu Eole ou ils sont censés être parqués et reviennent à Stalingrad, des têtes familières, on les aime un peu finalement à force de les croiser, la mamie toxico en chemisette rose, un trentenaire habitué fait la poule sur le gazon du jardin, ça c’est terrible de les voir cherchant pendant des heures des miettes de cristaux de crack, le pire c’est qu’ils finissent parfois par en trouver assez pour une pipe, ça se défonce tellement à Stalingrad que le matin tu en trouves par terre, les glaneurs le savent, ils passent à 7 heures du matin, et dans les deals de H des cités c’est pareil, les glaneurs viennent ramasser les mégots de joints aux aurores avant d’aller trier les poubelles de Lidl, les nouveaux intouchables vivent des miettes laissées par les pauvres.

Belleville est plus groove que San Diego.

Au printemps la chaleur de Bangkok peut être terrifiante et tu vas pas passer tes nuits d’insomnie en sueur à regarder sans fin tourner le ventilateur au dessus du lit, sinon tu vas finir barré comme Martin Sheen t’iras maudire ton âme et appeler ta mère tout au bout du Mékong et finir vendeur de saphir chez les Shans.

J’habitais toujours à The Villa, trop belle maison de famille, photos des ancêtres inclus, une maison de ville fraîche dans le chaos irrespirable de Bangkok, je louais à la semaine la plus belle des chambres du quartier, merveille de bois lustrée par les ans au premier étage avec terrasse sur le jardin tropical, ventilateurs, bureau en tek et rocking chair, le luxe tropical années cinquante…

…à un moment donc, avant de sombrer dans la folie des 40° à l’ombre, il faut bien s’arracher de Khaosan Road, de ce flux interminable de centaines de BackPackers en transit mangeant des burgers, des inévitables embrouilles des camés, des piles de fringues à routard, t’as tout à Khaosan, le permis de conduire international en 5 minutes et toutes les copies du monde.

…tu satures, tu veux fuir tout ça, trop buzy, trop d’occidentaux en frénésie du shopping, et tu quittes alors la si rock’n’roll citée des anges par le premier tuk-tuk de passage jusqu’à l’Eastern Bus Terminal, cap à l’est vers le Cambodge et le Laos, des dizaines de bus de nuit moteurs allumés ronronnent dans un grouillement de voyageurs, de vendeurs d’encas et des nuées de moto-taxis, et si par malheur un orage explose, c’est dantesque, c’est la nuit et ça vire au film catastrophe dans la lueur des phares … sortir de ce chaos généralisé est un exploit olympique du conducteur, sans écraser dix passants ni exploser quatre food stands, l’artiste se faufile sans casse, un virtuose du créneau à l’aveugle, une légende mondiale des Parking Games…

…ouf t’es sorti du bordel, ça roule, on the road… le conducteur peut enfin se shooter au RedBull en version originale, celle qui est formellement interdite par l’OMS, et tu files vers l’est, l’air est plus frais, plus de touristes en bermuda mais des ranchs et des bleds plats et anonymes à maison close et temple khmer où l’on mange sur le trottoir l’incomparble soupe de nouilles aux boulettes et la divine cuisine des mamas qui vous réconcilie avec la vie – Aloï mak Mâ (trop bon).

… le bus local c’est toujours mieux, t’es mal assis, c’est long et épuisant, y’a des coqs de combat aux ergots bandés, ça s’arrête partout au moindre signe, mais l’important dans le voyage c’est le voyage, indeed ! l’unique mini-télé du bus diffuse jusqu’à minuit d’épouvantables films de Kung Fu de Hong-Kong avec hurlements inhumains, disons le simplement, tu regrettes la douce salsa des bus de nuit en Equateur et au Pérou réunis… Te he guardado en mi corazon.

…puis tu t’arrêtes de préférence n’importe où en rase campagne, dans des restaurants géants en tôle ondulée, t’es mal réveillé, c’est pas vraiment l’heure du breakfast, plutôt 3 ou 4h du matin, c’est moite, les toilettes sont en mode Bob le bricoleur, le chauffeur y a ses habitudes et sa commission réservée…

…mais chez le Jacques Borel à la siamoise, y’a rien d’autre à bouffer au self que l’erreur locale absolue, la bérézina du petit déjeuner, la consternation de la gastronomie, le néant du Royaume de Siam… une soupe de riz, c’est à dire un riz complètement raté, pas salé, mais quand même servi dans son jus de cuisson !!!! N’importe quoi. Franchement faux oser… tu balances ça à une parisienne un soir de match du PSG, le lendemain t’es largué sous les insultes et tu te retrouves à poil sur Twitter, t’auras au moins fait un TT (top tweet) dans ta vie, bien fait na !

…et tu vas pas y croire ta life whallah… la suite du menu obligatoire est pire… tu as le choix entre œuf pourri, ou très pourri, ou très très pourri avec le fœtus du poussin, la teinture hiérarchise le niveau de pourriture du truc, plus c’est rose plus tu vas vomir vite… c’est pas Flunch et frites à volonté du tout, c’est soupe dégueulasse et embryon putride… et il est quatre heure du matin, mille milliard de sabord de Brest ! mais bon, enfant des cités élevé à la soupe de tapioca pure les nombreux soirs de déprime maternelle, j’avais connu d’autres naufrages.

… après trois repérages du self à pas nerveux, voire désespéré, j’ai préféré rétrograder en catégorie « qui-veux-pas-s’intégrer », et j’optais pour un paquet de chips aux crevettes moins risqué…

Les jours heureux sont des saphirs éternels même si Loulou préfère maintenant lire Lénine que d’aller patauger avec son papounet dans la première piscine venue… Li est arrivée quelques mois avant la fin du siècle précédent, ce qui donna une bonne excuse à sa maman pour ne pas aller fêter le millénaire à la plage en écoutant de la techno… pff… j’ai donc eu droit au canapé du beau-père à la place, moins fun…

…drôle de joli prénom chinois, le feu intérieur, l’énergie… ça la petite en avait toujours beaucoup trop, un stock inépuisable… attention à bien choisir le prénom de vos enfants si vous espérez faire une sieste un jour… on lire un ou deux livres

… j’avais bien essayé de lui caser un prénom thaï, au minimum Siam, restons humble et banal, mais le bureau politique familial avait rapidement et définitivement coupé court à toute discussion à ce sujet balançant des orgues de Staline en rafales préventives, il me restait en réserve la botte secrète des pères: dix minutes de liberté à l’Etat Civil des mairies où on peut choisir en douce le second prénom sans avoir besoin de réunir le conseil exécutif, et ce sera donc Li Marie, née avec ce siècle, un océan d’énergie, on aurait du l’appeler Tsunami… c’est joli aussi.

Pour la petite histoire, l’année de cette photo on devait aller passer Noël à Koh Phi Phi, la plus belle île au monde, 30 jours avant le départ, une galère de boulot, j’annule les billets d’avion, c’était l’année du Tsunami. À Phi Phi, j’ai l’habitude d’aller dans les bungalows à droite du port, on se serait pris la vague de face… sauvé par le gong.