la rebelión de las páginas en blanco

"MUJERES" por KAORONE PHOTOGRAPHY

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 31 Mar 2016 18:32:00 +0000

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"CAMBIOS" por ATA PATATA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 31 Mar 2016 18:19:00 +0000

Y por allí camina el grupo de mujeres, todas con el mismo gesto, la misma expresión aséptica y de metal. El paso lento es como una danza macabra de quietud , marca la longevidad del destino y no se inmuta por nada. Se pierden por un angosta cueva que perfora las entrañas de esa montaña. Siempre lo hacen.

Entonces , uno piensa en sus cosas: en sus anhelos de caramelo, en su destino de marfil, en si es tangible o intangible, en si uno ha sido honesto consigo mismo, en qué significa ser honesto, en las órdenes y mecanismos ajenos, en la virtud y en tres o cuatro cosas más.

Y por esa angosta y estrecha cueva aparece el mismo grupo de mujeres, todas con el mismo gesto. Bueno, todas menos una. Viste igual que todas, tiene el mismo paso lento que el resto de compañeras, posee la misma mirada de metal que todas pero luce una sonrisa magistral, casi perfecta por lo espontáneo del amanecer,. El paso lento es como una danza macabra de quietud., marca el ritmo de la despedida y sabe que mañana volverá.

Entonces uno piensa porque sonreía una de las mujeres, que qué había dentro de esa cueva angosta, de que si uno sería capaz de entrar en esa fina cueva, en que si alguna vez había estado dentro de una cueva tan oscura y en tres o cuatro cosas más.

"CAMBIOS" por VERDE ANTÁRTICO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 10 Mar 2016 20:33:00 +0000

(El día antes) Abro un ojo. El verde despertador que me regaló aquella arpía me mira de manera amenazadora. “Ya queda menos”, me susurra mientras sus agujas se contonean al son de “tic, tac, tic, tac, tic, tac…”. Una brisa que parece provenir del mismísimo antártico me envuelve por un instante e imediatamente, como un acto reflejo, me acurruco en la manta nórdica, buscando asilo del exterior. “No, eso nunca.” Me digo convencido. Llevo meses esperando este momento, no puedo dormirme ahora. Me armo de valor, como cuando de niño debía tirarme de golpe a la piscina para evitar pensar en lo fría que estaba el agua. He de conciliar el sueño. He de conseguirlo. Mirando fijamente al techo, me pregunto si recordaré cómo se hacía. Si podré. Las sombras de la habitación fijan su mirada en mi, burlonas, acechando mi posible fracaso. Cierro los ojos. Hacía mucho que mi cerebro no trabajaba a tal velocidad, justo ahora, que necesito que entre en coma. Tras horas de un arduo estudio sobre la postura correcta para descansar, ese puto cacharro verde comienza a berrear. Solo cinco minutos más.

"MUJERES" por SANDRA BLÁNQUEZ

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 10 Mar 2016 20:28:00 +0000

http://www.sandrablanquez.com/

"MUJERES" por MISS COMPLEJO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 16 Feb 2016 11:19:00 +0000

| caos |

- Es usted feliz?
- No, al menos de manera constante.
- Pero cree en ella?
- Creo, pero no como un estado pleno.
- Y en que cree?
- Yo creo en lo que me destruye, en el caos. Creo en el dolor, en lo que me aniquila. Creo más en la muerte que en la vida.
- Como es eso?
- Yo creo que todo lo que nos destruye, nos obliga a renacer, nos empuja a buscar otra condición.
Muchas veces es necesario volver a construir desde la nada para poder crecer, cuando los cimientos sobre los que trabajamos no están definidos o son muy frágiles, tarde o temprano caemos.
- Pero no es un comienzo constante?
- Es en lo que creo y así lo vivo. Nunca jamás la base sobre la que se comienza será la misma. Todo lo que se destruye, reconstruye. Todo. Y creo yo, que así prefiero vivirlo.
- Sufriendo?
-No, equivocándome.

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"MUJERES" por RAFA BADIA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Wed, 10 Feb 2016 16:34:00 +0000

EN EL BUS, LÍNEA 41

Nos separa un metro escaso,
la eternidad de dos mundos,
el foso de veinte años.
Nuestros caminos convergen
cuatro paradas de autobús,
el tramo de línea 41
entre Universitat y Via Laietana.
Después nuestras vidas
se bifurcarán para siempre;
cada cual en su laberinto,
recorriendo, una y otra vez,
las cuadrículas urbanas.
Trato de imaginar
qué te preocupa, si tu pareja
tiene las palabras justas,
la caricia, el consuelo
en tus jornadas difíciles.
Marcho. Soy ese hombre
al que dedicas una breve sonrisa,
tal vez un pensamiento,
esa mirada -vista y no vista-
cuando el autobús ya marcha.

www.rafabadia.net

"MUJERES" por DANIEL SOLSONA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 07 Feb 2016 16:50:00 +0000

instagram.com/danielsolsona/

danielsolsona.com

"MUJERES" por SERGIO G.

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 07 Feb 2016 16:23:00 +0000

ANTI-YO

Se avecina tormenta
mejor no salgo a buscarme.

El pronóstico indica

diluvio catastrófico de recuerdos.

Nos quedamos en casa y ya empieza:

el nudo en la garganta

la soga que me pone el monstruo

y tira de ella hasta que me deja sin aliento.

¿Alguna vez has llovido por dentro?

¿Cuántas veces se te ha inundado

el sótano de las esperanzas?

Siempre me acompaña

en las noches de i

en los malos momentos

está ahí para darme desánimo

desequilibrarme en los bordillos

e invitarme a caer en el abismo.

Nos desconocemos perfectamente

ni yo quiero verlo aparecer

ni él quiere verme florecer.

https://www.instagram.com/hovvlin/

"MUJERES" por MARTINA CARVAJAL

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 28 Jan 2016 17:20:00 +0000

"MUJERES" por ESTHER KIRAS

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 26 Jan 2016 17:45:00 +0000

"MUJERES" por ALBERT ARRAYÁS

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 24 Jan 2016 18:53:00 +0000

http://www.albertarrayas.com/

"MUJERES" por ÁNGELA BURÓN

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 22 Jan 2016 14:02:00 +0000

Trozo de carne

No soy un trozo de carne.
No tiene nada de malo que me veas así.
Que te mueras de ganas de tocarme.
Me parece algo natural.
Lo que me parece una basura es que me mientas.
Que actúes como si fuera otra cosa.
Que me digas lo que tú piensas que quiero oír.
Para que acceda a tener sexo contigo.
Preferiría la verdad.
Porque a mí también me gusta tu cuerpo.
Y también me apetece tocarlo.
Así que no hace falta que me hagas sentir especial.
Ni que me cuentes tus cosas.
Ni que finjas que te importan las mías.
Puede que para ti sea un trozo de carne.
Pero entre persona, animal y cosa, cosa es lo único que no soy.
Jugando con lo de dentro, me humillas.
Me reduces a lo de fuera.
Y lo de fuera es lo menos valioso que tengo.
Lo siento, pero eres gilipollas.
Has cogido un buen libro y lo has usado para calzar una mesa coja.
Has cogido jamón ibérico y has hecho un bocadillo con pan de molde.
Te has ido de viaje al otro extremo del mundo y no has salido del hotel.
Has encontrado una flor rara.. y te has limpiado el culo con ella.

http://www.angelaburon.com/

"MUJERES" por DANI SOLSONA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Wed, 20 Jan 2016 16:44:00 +0000

La mayoría de las noches la lluvia lo conquista todo. Cae una cortina de agua del cielo oscuro y la engulle el cielo reflejado en el mar. Los relámpagos iluminan violentamente la playa. Los pequeños botes, varados boca abajo en la arena, aparecen y desaparecen ocultándose en la noche. El temporal desatado. La naturaleza levanta su voz y nos ensordece; el mar enfurecido, el viento arrastrando la lluvia sin control. El sonido del caos nos aplasta el alma y nos deja indefensos. Solo queda buscar refugio y agachar la cabeza esperando que amaine el mal tiempo, y eso es lo que llevan haciendo los habitantes de Redech toda su vida. Si el tiempo lo permite salen a pescar. Si pescan algo comen, sino, reparten las raciones en porciones más pequeñas. Agachan la cabeza en silencio y los niños aprenden la lección.

A vista de pájaro, suponiendo que fuéramos uno de los enormes pájaros negros que sobrevuelan estas tierras, capaces incluso de volar durante una tormenta como las que azotan la zona, veríamos los cinco senderos que parten de la playa y se internan en las tierras cubiertas de rocas resbaladizas. Sobrevolaríamos largos trechos de tierra yerma, campos de puro barro hacia el norte. Solitarios árboles retorcidos, con dedos acusadores apuntando en todas direcciones, culpando de su mala suerte a algún ente superior, como no son capaces de hacer los hombres y mujeres que de vez en cuando les arrancan las raíces más débiles. Hacia el sur, los acantilados y la furia del mar. Si erramos sin sentido toparemos con zarzas y barrancos que nos acogerán en sus brazos. Caminos que no conducen a ninguna parte. Y sobre todo ello el cielo negro, la lluvia imparable.
Los acantilados de la costa reciben sin protestar la ira del mar y el clima hostil. Asumen el desgaste como algo natural. La gente de Redech se comporta igual; asume la furia que cae sobre ellos como si fuera la única solución. No hay lugar para la esperanza ni para alegrías en sus vidas. Por eso, cuando los hombres fueron reclamados por el ejército para pelear en una guerra de la que nunca habían oído hablar, a cientos de kilómetros de allí, nadie se quejó ni levantó la voz para lamentarse. Se despidieron brevemente, y las mujeres, los niños, y los pocos ancianos que quedaban, siguieron su vida con la cabeza gacha.

A los nacidos en Redech no les gustan la forasteros. No les gusta la gente. No les gustan ni sus propios vecinos. No se gustan ellos mismos. Se emparejan por obligación, por tradición, porqué es lo que la tierra exige y es lo que se ha hecho siempre.

No encontraremos ilusión ni sueños entre esta gente. Prácticamente viven aislados unos de otros, cada uno con su vida y sus pocas palabras. Hace casi un año que los hombres se fueron a morir en aquella guerra desconocida y los habitantes que han quedado apenas se han visto. Hay tan pocos lugares adecuados para vivir aquí, las casas están tan separadas entre ellas, que para encontrarte con alguien tienes que buscarlo adrede, y puede que tardes algunos días en dar con él.

Nadie llega nunca a Redech. Los barcos ya no se acercan a esta costa. La gente habla, los rumores cruzan los océanos. Esta roca parece estar maldita y los marineros lo huelen. Ningún faro señala la posición, pero el mar ya no es capaz de atrapar nada. Los últimos que barcos que llegaron atravesando el mar, vomitaron hombres cargados de metal en la arena, y se pusieron a vociferar para llevarse a su guerra a todos los que pudieran andar y sostener el peso de un arma.
Nadie les visita, ni tampoco tienen nada con que comerciar. Aquí no sobrevive nada que puedas plantar para comer. Crecen algunas raíces que hierven con agua salada y hacen un té que les deja aletargados hasta que pasa el temporal. Se refugian en sus casas de piedra y madera podrida mirando el techo, dando las gracias entre susurros por tener un lugar donde dejar atrás la noche. Pero no se refieren a las paredes que, más o menos, les dan cobijo, están agradecidos del lugar que visitan cada vez que beben el té de raíces. Ese es su verdadero refugio, el que les permite vivir en esta tierra rodeados de una noche tan antigua.

Durante el día, la niebla nos guía a través de las tierras encharcadas. Para seguirla tendríamos que atravesar los pequeños huecos entre las piedras y lanzarnos desde los acantilados y sobrevolar el mar. Pero los hombres aun no tienen alas, ni pueden cambiar la condición de su cuerpo a su voluntad. Así que si hubieras nacido en Redech, entenderías que lo mejor es no soñar despierto, sino abrazar la sensación de la mente liberada por la raíz hervida. Es el peor lugar del mundo para vivir, pero si has nacido aquí no se te ocurrirá abandonarlo o soñar con una vida mejor. Perteneces a Redech, agachas la cabeza y callas.

La noche es mucho peor. La oscuridad lo devora todo. Los relámpagos estallan mostrando un mundo que parece demasiado brillante y viscoso. Todos tienen la sensación de que bajo la lluvia hay algo vigilándoles. Alguna cosa que nació en Redech hace siglos y que no quiere abandonar el lugar, contaminándolo con su presencia. O puede que no, puede que la vida sea demasiado dura y las noches demasiado frías. O quizás haya algo en la mezcla de la sangre de este pueblo abandonado, algún gen atrofiado, que ha creado unos seres apáticos y tristes, sin mayor misterio.

Ahora fíjate en ese cascarón que debe ser el hogar de alguien. Ni tú ni yo usaríamos ese sitio para otra cosa que no fuera vaciar nuestras vejigas. Es un simple montón de piedras amontonadas, con una tabla de madera apoyada en el agujero de la entrada. Hundido todo casi un metro por debajo del nivel del suelo. Desde aquí parece una cucaracha semi enterrada en el barro, ¿no crees?

Cuatro paredes desiguales, torcidas y sin pulir. Sin ventanas. Dentro, la lluvia se escucha amortizada. Algunos golpes secos contra las paredes y el continuo goteo de varias goteras coordinadas interrumpiendo la quietud del interior. Hay una mesa en el centro de la única estancia sobre la que se derrite una vela encendida, iluminando débilmente con luz cálida las húmedas paredes.

Cuando la puerta desaparece de golpe, se cuela una violenta ráfaga de viento, las sombras del interior bailan al ritmo del rugido de la tormenta mientras la llama lucha por permanecer encendida. Una serie de relámpagos iluminan el exterior y recortan una figura alta y pesada contra el dintel de la entrada. Se agacha y deja un bulto en el suelo. Vuelve a desaparecer en el exterior y aparece con la tabla en las manos para tapar la entrada que se transforma en un rectángulo de negrura. El caos late fuera, dentro parece haberse abierto una grieta a un lugar muy lejano.

La enorme figura se sacude empapada y la ropa escupe los restos de la lluvia. Se deshace del abrigo y lo cuelga en un saliente de la pared. Aparta la mesa y deja espacio libre en el centro de la cabaña. Saca un objeto alargado del cinturón y lo frota con fuerza contra la palma de su mano, donde aparece una fina linea de sangre mientras susurra unas palabras. La herida es pequeña pero la sangre que mana de ella es abundante. Se arrodilla y, acariciando el suelo, va dibujando un círculo y extraños símbolos que evocan al mar y a la luna. Al incorporarse observa el dibujo y se da por satisfecha. Se desnuda despacio mientras canta una melodía delicada. Libera unos grandes pechos que le caen sobre las costillas y aparece una mancha de pelo gris en su pubis. Se deshace de toda la ropa y se queda con el viejo cuchillo en las manos.

Detrás suyo, el bulto del suelo gime y se mueve ligeramente. La mujer desnuda se inclina sobre el cuerpo joven que está volviendo a la consciencia, y con la ayuda del cuchillo le quita la ropa. Cuando termina, la arrastra hasta dentro del círculo, la tumba y se sienta en el pecho para inmovilizarla. Entonces dirige el cuchillo hacia la garganta de la joven, aprieta el filo mellado contra el cuello, y va rasgando con dificultad tendones y aplastando la tráquea. Es un trabajo sucio. Hay tal cantidad de sangre que la mujer no distingue sus manos de la carne abierta de la otra. El roce produce un sonido rasposo que, junto a los resoplidos húmedos que salen de la boca de la víctima cuando intenta coger aire, han enmudecido a la lluvia del exterior. Al final, la carne cede, y la mujer vieja se alza sujetando la cabeza de la joven por los pelos y lanza un grito al aire.

La tormenta parece intensificarse y desaparece la tabla que cubre la entrada. La vela se apaga, la oscuridad lo engulle todo. Penetra el aire gritando viejas palabras. El caos inunda la cabaña y azota la figura de pie. La tierra a sus pies, sedienta, traga el lecho de sangre acumulada. El barro tiembla y devora el cuerpo sin vida que desaparece en las entrañas de la cabaña.

La vieja, el cuerpo vestido de sangre, se dirige al exterior con la cabeza colgando en sus manos. Algo en el viento gira enloquecido alrededor de ella, le pincha la piel y le apremia con gritos agudos. Cuando sale al exterior la engulle el temporal. La sangre de su cuerpo desaparece lamida por la lluvia. Mira hacia las estrellas, más brillantes que nunca en medio de la negrura, y lanza la cabeza a lo lejos, donde la oscuridad se la traga.

-Soy mujer. Desde ahora soy madre. Hemos esperado siglos este momento- cae de rodillas en el barro. El temporal parece calmarse un instante-. Te llevaste a nuestros hombres para sacrificarlos en una tierra lejana. Nos hiciste saber que ya están todos muertos y me diste unas instrucciones que hemos seguido. Aquí ya no queda nadie que no sea indispensable. Nuestra sangre alimenta las lenguas de esta tierra que nos dio la vida. Ahora ven a nosotras y ofrécenos la liberación.

En la oscuridad aparecen algunas mujeres desnudas, andando despacio hacia ella, que se convierte en el epicentro de todo aquello.

-¡Escúchanos nuestro señor!¡Ya estamos listas para ti, para cumplir con nuestro destino!

Las mujeres allí reunidas entonan un cántico por encima del rumor de la lluvia. El temporal se ha ido apagando y solo queda una fina llovizna. Las nubes corren deprisa pero no sopla el aire entre ellas. Relámpagos silenciosos. La luna inmóvil. El coro sube la intensidad de su canto. Algunas lloran. Todas se hacen un corte en la mano con aquellos cuchillos rudimentarios. Sangran. Alimentan a la tierra con su sangre. Entonces el cielo cruje, se rompe. Esta vez el estruendo es tan demencial que sangran los oídos de las mujeres, pero estas no dejan de cantar.

Y ahora, es mejor que nosotros nos alejemos volando junto con la bandada de grandes pájaros negros que abandonan Redech. El aleteo es ensordecedor, pero poco a poco nos llega otro rumor, algo parecido a un pesado arrastrar continuo. Nos levantamos en el cielo nocturno cada vez más. Las mujeres empequeñecen en la distancia. Se mezcla el rumor extraño, con el cántico de las mujeres y con nuestro aleteo apresurado. Los árboles retorcidos nos señalan furiosos por abandonarles allí.

Echo la cabeza atrás, ellas permanecen cantando quietas. Entonces veo como el mar se aproxima hacia nosotros. El rumor que sigue creciendo es el susurro del mar acumulándose. Viene directo hacia nosotros, se levanta envarado. Es como si todo el mar se hubiese puesto de acuerdo para empujar y dar un salto a la vez. Y cuando digo el mar, me refiero a todo el mar que existe junto. Es una mole gigantesca, negra, que avanza y pasa por debajo nuestro, a pocos metros, salpicando nuestras alas. Los pájaros graznan asustados e intentan ir más deprisa.

Atrás quedan las diminutas mujeres. La ola devastadora levantada a punto de dejar caer su peso, como un puño gigantesco, listo para golpear con fuerza cósmica. El mar se derrama. Desaparece Redech sepultado bajo un manto de agua.

Vuelve a llover con fuerza sobre nuestras cabezas. Una última mirada atrás y no queda ni rastro de tierra, solo el cielo negro por encima y el mar oscuro por debajo.

MUJERES por ANNA FRESQUET

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 18 Jan 2016 19:36:00 +0000

"MUJERES" por NATALIA FERRARI

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 17 Jan 2016 18:35:00 +0000

Sé una puta, si tu quieres.

Hay una fuerza invisible que nos empuja a gastar el tiempo de determinada manera en las distintas etapas de nuestra existencia: Sé una buena niña. Sonríe. No hagas ruido. Saca buenas notas. Sigue estudiando. Las drogas son malas. Si follas mucho no lo cuentes, nadie quiere estar con una mujer usada. Ahora trabaja, de lo que sea. Reparte currículums y espera a que alguien te contrate. Muéstrate agradecida. Aguanta, al menos tienes un trabajo. Seduce a un hombre con solvencia económica. Antes de salir de casa, depílate las piernas. No le lleves la contraria a tu media naranja, no hagas que se enfade. Después de un tiempo toca casarse. Sé complaciente. Aguanta, al menos no estás sola. Procrea para mantenerte ocupada. Compra un coche. Ahora compra uno más grande. Convéncete de que eres feliz. No des problemas en casa. Indígnate viendo las noticias mientras comes. Repasa tu vida y luego muere. Bravo, lo has hecho genial!

A los 13 dejé el instituto. Mi primer trabajo fue en un McDonalds cuando tenía 16, resistí 3 días. Ese mismo año empecé a trabajar como teleoperadora, otra vez, menos de una semana. Poco después de cumplir 18 me fui a otro país a vivir con un hombre que había conocido en Internet cinco años atrás. No funcionó. La relación con mi segunda pareja se rompió porque yo quería estar con más gente y él no. Durante 3 años hice voluntariado en una ong de derechos animales, los años más nutritivos de mi vida. Ahora soy puta, quiero escribir, que me saquen fotos desnuda, hacer porno bonito y ayudar de alguna manera a los animales. Recuerdo a mi familia decirme que si no terminaba la secundaria no tendría un futuro. Más adelante, otros me recomendaban que guardara mi trabajo en secreto. Nada bueno podía salir de gritar a los cuatro vientos que soy prostituta. Pero hacerlo es la única manera de dejar constancia que es posible vivir de forma diferente. Vivir a tu manera. Existe una cantidad infinita de alternativas para usar tus días y para mí, es importante que cualquier decisión que tome, sea mía.

En todos los mercados laborales existen diferentes realidades. Hay personas que disfrutan y se sienten realizadas siendo camareros, recepcionistas en bancos de esperma, trapecistas o mecánicos. Hay otras personas que en la misma profesión se encuentran miserables y aguantan condiciones que no consideran justas solo porque necesitan el dinero. La gran mayoría de seres humanos a lo largo de nuestra vida tenemos y mantenemos trabajos que están muy alejados de lo que verdaderamente querríamos hacer y que incluso nos hacen daño físico o psicológico. No lo justifico y no creo que sea un sistema sano, pero es así. Por alguna razón, únicamente cuando se trata de trabajo sexual esta realidad, que viven muchas personas en otros empleos, se convierte en la única posibilidad y en una aberración. “Seguro que sufren mucho. Nadie nace para ser puta.” Porque vendemos nuestro cuerpo, dicen. Si tengo que escuchar otra vez algo relacionado con la pérdida de mi alma por el uso “indebido” de mis genitales, me haré una camiseta que ponga algo similar a “ Mi dignidad no la tengo en el coño.”

A menos que tengas súper poderes que te permitan mover las cosas con la mente, todo el mundo usa su cuerpo para trabajar. Según nuestras tareas asignadas usamos más algunas partes que otras, pero en definitiva, estamos alquilando a una empresa durante tantas horas al día nuestro tronco y extremidades. Tanto si estás sentado frente a un ordenador presionando teclas o sonriéndole a desconocidos cuando les sirves un café, usas tu cuerpo ¿Quién ha inventado esa paranoia de que solo las putas usamos el cuerpo? y más importante aún, ¿por qué nos hemos creído que nuestras tetas, culos, coños y bocas son sagrados y solo dignos de ser tocados cuando hay amor verdadero? ¿Qué pasa si yo no creo en eso o si quiero algo más? Se dice que las prostitutas son mujeres de mala vida. La sociedad está loca. Cualquier doctrina que te limite, oprima y que con culpa, te castigue por vivir siendo tú y para ti, debería ser expuesta a la critica hasta que deje de existir.

Nadie “nace” para trabajar. Lo hacemos porque nos encontramos en un sistema que nos demanda  dinero para acceder a cierto tipo de comodidades. La cuestión idílica aquí sería que el trabajo que tengamos pueda estar alineado con nuestra identidad e intereses. Prostituirme parte de un sentimiento de inconformismo, hambre de autonomía y un trabajo de autoconocimiento. Cuando el sistema laboral solo tiene para ofrecerme alterativas que no cubren mis necesidades y con condiciones que no considero justas, es momento de crear mi propio camino. Me gusta intimar con desconocidos. Me gusta mucho follar. Soy capaz de montármelo como quiera y que las experiencias me nutran. Entonces, ¿por qué no? Parece el trabajo perfecto y para mi, lo es.

Da igual quién seas y qué quieras: Cuestiona. Prueba. Descubre. Equivócate. Folla por follar. Disfruta. Discute. Cuídate y alguna vez trátate mal. Quiérete y quiere a otros si lo consideras adecuado. No te calles, aprende a comunicarte. Edúcate y educa. Sé proactivo. Empodérate. Empatiza. Acepta sentir rabia, odio, angustia, tristeza o lo que sea. Vivir no siempre es maravilloso y no todo el mundo disfruta con la sonrisa de los niños. Rebélate. Mira a tu alrededor.  Hazte pajas con lo que sea que te ponga. Alimenta tu curiosidad. Procrastina. Cambia. O no. Conócete y vive tu vida como tú quieras porque nadie lo va a hacer por ti. Y ya que estás por aquí compartiendo planeta, no hagas daño a los demás.


http://www.nataliaferrari.com/
https://www.instagram.com/natalia___ferrari/

"MUJERES" por SARA MEJÍA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 11 Jan 2016 19:27:00 +0000

"MUJERES" por SANDRA AGÚNDEZ DEL CASTILLO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 07 Jan 2016 17:08:00 +0000

Hoy me he levantado no sabiendo cómo interpretarme delante del espejo. Observaba mi piel mudando como las de las serpientes, mi figura difuminándose cómo un holograma mientras rotaba en mi propia atmósfera como si de una simulación se tratase. Algo me pasó al conocerte que has hecho que me reinvente, que pueda performarme, que me mire con los ojos de siempre de otra manera, que pueda romper con los estereotipos y roles de género, que este cuerpo sexuado en femenino no es barrera ni alambrada para cómo quiero representarme, cómo tengo que sentir y cuando, y gracias a ti me he dado cuenta que puedo modificar lo que han creado de mí, que me han construido mujer pero puedo ser una infinidad de cuerpos y mentes. Por fin he entendido que siempre fuiste tú la que permaneció ahí cerca, tan cerca que ni el aire podía separarnos, que siempre fuiste tú la que me querías con dulzura, la que me daba calor desde los primeros días en la cuna. Ahora reconozco esa sonrisa, con la que todas las noches me acostaba sin saber por qué nunca me dejabas entre tanta tristeza en la almohada. Nunca tuviste prisa, todas las madrugadas me dabas una pausa al respirar y ahora es cuando agradezco tu presencia en sus ausencias, en este camino a veces helado por el que me cuesta caminar, y ahí te encontraba en cada bifurcación para darme seguridad.

Has permitido que sea quien quiera ser, creando, porque una poetisa es una mujer que tiene dudas, que erra, que se construye a su manera hoy y que vuelve a mirarse diferente mañana, subiendo peldaños aunque tropiece. Tropezar siempre será positivo, así quiero verme y así me ve ella, una sola persona pero con muchas facetas a las que vincularse, una mujer que se escucha sin silenciar otros corazones latientes. Y así quiero sentirlas a todas, metamorfoseándose en un mundo donde reinen la ternura y el abrazo por encima de las miradas acusadoras cuando no eres lo que esperan de ti.

Tú eres nada más y nada menos lo que esperas de ti, estás hecha de millones de deseos, eres vulnerable e imbatible.

Más en https://queelamorvalgalaalegria.wordpress.com/

"MUJERES" por SARA MIRANDA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 04 Jan 2016 20:11:00 +0000

"MUJERES" por MAI OLTRA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 03 Jan 2016 09:14:00 +0000

Que mi cuerpo se hace grande entre tus manos, se desborda, ocupa y siente.

"MUJERES" por BÁRBARA MARTÍNEZ

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 29 Dec 2015 19:50:00 +0000

"MUJERES" por MARA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 28 Dec 2015 15:11:00 +0000

Mujer libre y salvaje

'MUJERES' por Cristina S.

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 08 Dec 2015 12:43:00 +0000

Notaba el traqueteo en mi cabeza que reposaba en el cristal de la ventana. Íbamos sentadas la una al lado de la otra y se respiraba una atmósfera diferente, la rutina de cada día había cambiado ligeramente. Ni nos mirábamos. Su melena interminable vapuleaba mi brazo cada vez que se giraba para responder a las bromas de los demás y creaba una pequeña brisa que al menos aliviaba ligeramente mi mareo. Las risas y los chistes me incomodaban a pesar de estar en un estado casi onírico, en el que no me enteraba mucho de nada. Cada día era lo mismo, salir con el estómago encogido, escanear la escalera de salida buscando su melena, bajar rápidamente hasta el aparcamiento y con una breve mirada, despedirme hasta la mañana siguiente. Pero este viernes el trayecto era en una dirección opuesta y no hacía falta despedida, porque su hechizo duraría unos días más.

Casi sin darme cuenta, habían pasado 30 minutos de trayecto, y su mano por fin se posó en mi muslo para avisarme de que bajábamos. Casi como un chasquido de dedos de vuelta a realidad después de una sesión de hipnosis, y en la que el subidón se había traducido en unas nauseas horribles provocadas por los nervios.

Tuvimos conversaciones inútiles hasta llegar a la enorme casa, presidida por una imponente piscina, donde no podía evitar imaginarla a contraluz, los últimos rayos de sol acariciando su blanca piel y su brillante melena mojada, goteando en su espalda.

En realidad yo sólo era una víctima, pero estaba preparada para serlo, o eso creía yo, porque yo solo quería estar con ella, costase lo que costase.

Al final de la escalera, manteníamos silencio, su mano por primera vez agarraba la mía con suavidad y me guiaba por la habitación hasta una enorme cama deshecha. Quería huir, correr tan rápido como me lo permitieran mis piernas, pero inevitablemente ya estaba dentro de su juego manipulador. Yo sólo era un animal más en su matadero y ella solo quería primero acariciar mi piel y despellejarme sin ningún tipo de compasión. Lo cierto es que yo tampoco opondría resistencia, y eso lo sabíamos desde que nuestras miradas se cruzaron por primera vez. Era un hechizo y me hacía incapaz de coordinar mi mente y mi boca.

Nos sentamos en el mar de sábanas y almohadas con olor a perfume masculino.

“Te veo el pulso en el cuello.”– me dijo mientras mi boca no paraba de salivar y mi garganta trabajaba imparablemente para poder tragar. Nunca olvidaré esas palabras, años después aún hacen eco en mi memoria.

Ella respira silenciosa y suavemente mientras sus manos empiezan recorrer mi ropa con seguridad. Yo inmóvil, paralizada, muerta. Otra víctima más.

"MUJERES" por JOAN POL

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 08 Dec 2015 12:28:00 +0000

"MUJERES" POR ELLIOT PARADISE

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 08 Dec 2015 12:18:00 +0000

Algún día escribiré en tu cuerpo.
En la extension que es mia.
En el rincón de ese mundo, donde se agarra
la tinta,
y baila,
gritando un sinfín de verdades
que no se han dicho sobre los hombres y
las mujeres.
Donde un bebedor se desentiende.
Y el amante abandona.
Y el teniente deja su arma.
Donde uno entiende la expansion de un instante.

Ese; sonsolopalabras;

La tersa y cálida piel de noche
que dejo herido antes de que el sol salga.

Un cuerpo para cuando me gusta leer, y no entiendo de rollos transcendentales.
Un cuerpo que es todo, y todo lo sabe.
Que ocupa todo el escritorio por la tarde,
y da vueltas al mundo cuando sonríe,
y sonríe cuando un perro le persigue, y sigue
sigue, de explosiones sobre la naturaleza,
al tiempo.

Y estos ojos, que un mes frío fueron reconocidos, y
reconocieron, cuanto hay en un cuerpo, y cuanto de mujer
en ello.
Cuanto necesita un cuento. Cuanto necesito yo de el.
Cuanto recorrido en estos campos del sueño, en estos
hechizos de vello y rocio.

La memoria escrita en cursiva.
El deseo subrayado.
Historias de la historia que dejan huella.
Héroes que forman arrugas.

Extension, expansion, explosion.

Cada día la canción de un amor
escrita en prosa sobre tu cuerpo.

A Miller.

"MUJERES" por TERESA GUILLEM TANCO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 29 Nov 2015 18:05:00 +0000