la rebelión de las páginas en blanco

"Reencarnación" de GRIS CENIZA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Wed, 30 May 2012 13:27:00 +0000

Jürgena estaba agotada. Se sentía impotente, frustrada por las preguntas para las que no encontraba respuestas. Empezaba a odiar estar sentada frente a aquel desconocido. Todo era blanco allí dentro: las paredes acolchadas, los muebles, y la bata del doctor, incluso la ropa que le habían prestado, sencilla, pegada al cuerpo y elástica. Quizá por simple contraste cromático su mirada se dirigía, una y otra vez, hacia la única ventana entre las cuatro paredes; una mancha negra recortada sobre el inmenso lienzo blanco, una visión de la negrura que había más allá de aquella seguridad blanca. Allí fuera solo había el espacio, el vacío, las lejanas estrellas brillantes. La muerte.

Las tres pantallas que tenían frente a ellos estaban conectadas a la mujer a través de cables que entraban y salían de su cuerpo, transmitiendo información desde la cabeza de Jürgena al ordenador principal, y de éste a las pantallas. El monitor del ordenador solo emitía un baile de cifras, ceros y unos que se repetían y se alineaban de manera frenética. En cambio, en las tres pantallas gigantes solo se veía el fondo blanco del programa de reconstrucción de memoria de la corporación. En alguna de las sesiones anteriores habían conseguido que los recuerdos de Jürgena aparecieran esporádicamente en forma de imágenes. Y sobre eso seguían trabajando.

De la consola blanca surgió una voz metalizada, una imitación de voz humana que había escogido la computadora del laboratorio.

-Paciente J-2031-A, vamos a proceder a mostrarle imágenes de algunos objetos que hemos creado a partir de los patrones que hemos recopilado en las otras sesiones.

Jürgena recibió un auténtico impacto con los millones de estímulos mandados a su mente. Le invadió una cascada de visiones, representaciones de la parte superficial de los secretos de su córtex temporal. Pero una vez activadas ciertas neuronas fue sencillo encontrar una ruta hacia el interior de su cerebro. Las pantallas del laboratorio recibieron una imagen clara: una vieja peonza de madera. Automáticamente salieron del sillón de la paciente dos agujas que le inyectaron drogas para ayudarla a relajarse y a que la transmisión de datos fuera fluida. En trance, con los ojos cerrados, su voz acompañaba al río de imágenes que pasaba por las tres pantallas.

-La peonza la hizo mi padre. No me separé de ella hasta que la perdí jugando por el mercado. Recuerdo sus herramientas, su taller. Podría aseguraros que soy hermana de la madera. Él era un maestro artesano, tallaba figuras con un talento sin igual. Me sentaba en el suelo a verle trabajar hasta que mi madre me mandaba a algún recado. En la calle descubrí que me interesaba más lo que piensan los hombres que lo que son capaces de hacer con las manos. Siempre que podía iba ver a los maestros. Me escapaba de casa para escuchar hablar a los filósofos. Aprendí a escribir y a leer junto a mis amigos. Hicimos un pacto y nació algo grande entre nosotros trece. Queríamos hacer llegar nuestro mensaje al resto del mundo. Teníamos la promesa de un futuro mejor. Se interesaron en nosotros, nos escuchaban, pero está claro que a todos no les interesa la paz. Algunos nos odiaban. Durante la cena nos atacaron nuestros enemigos, y terminé cargando mi vergüenza hasta el monte del cráneo. Allí me dormí, abrazada a mi querida madera por tres clavos. Crucé un mar sin fin, y atravesé las nieblas que separan nuestros mundos, guiada por un anciano silencioso y severo. Me dejó frente unas puertas gigantescas que ardían y exudaban frío a la vez. El perro tenía tres cabezas, y a pesar de la furia que mostraba sentí lástima por él. Pero entré y volví a salir, y lo que vi allí dentro podría llenar milenios de charla, y escribiría cien mil libros en los que nadie creería, y me llamarían loca por inventar tales cosas, y me lanzaríais al espacio en una de vuestras vainas aisladoras. Pero ya no importa. Los hombres ya habéis llegado a las estrellas, y se acerca una nueva era, un gran cambio en vuestras vidas. He vuelto en el momento oportuno, porque alguien tendrá que mediar entre las razas para evitar la próxima gran guerra. El ser humano nunca aprende y vuestra única esperanza soy yo, Jürgena, renacida en la nave Nueva Galilea.

Abrió los ojos y se incorporó ante el asombrado doctor. Los cables se tensaron y tumbaron los equipos electrónicos que chisporrotearon con un estruendo ensordecedor. La voz metálica de la consola repetía un mensaje de emergencia, pero fue desvaneciéndose y se fundió en la estática global reinante en la habitación. Jürgena abrió los brazos y se estiró, y todos los cables que permanecían atados a su cuerpo fueron atravesándola y convirtiéndose en parte de ella, mitad dios y mitad máquina.

"Desde el vientre" de FUCKSIA ANORAK

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 25 May 2012 11:30:00 +0000

Los tres arrugados, prietos, enzarzados en un amor líquido. Grito susurros desesperados, de suave piedad, intento convencer al más fuerte. Vamos, le arengo. Le expongo mis mentiras y lo acorrala hasta en final de ese austero río. Y me aprovecho. Y traiciono. Y no sé si reir o comer. Sí, tengo que comer. Me alimento de ellos, los devoro. Los arraso. Éste será mi hogar, permaneceré inamovible. A veces, oigo algún lamento de uno de mi hermanos. Me aconsejan que sonría, que no tosa, que esté vigil. No quiero moverme, aunque mañana sea un día soleado. ¿Podrá dejarme de temblar la voz?

¿Queréis callaros de una vez?

Shhhhhhhhhhhhh. No me cojerán en desventaja. Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Olvido. Me olvido, no sé de qué. Otra vez. Shhhhhhh.

"Estación del año eterna" de GRIS CENIZA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 18 May 2012 10:41:00 +0000

Al cerrar los ojos observa los cristales de los edificios más altos y sus reflejos punzantes. Levanta la cara hacia el cielo siguiendo el rastro del sol. Imagina posibles trayectorias, inventa parábolas imposibles. Si lo que sospecha le produce alguna emoción su rostro no lo demuestra. Calcula distancias y resuelve operaciones matemáticas. Ya tiene algunas respuestas.
La luz del sol le distrae; le maravilla como crea brillos en los escaparates y en los coches, y como recorta las siluetas a contraluz de la gente en movimiento que abarrota la calle. Las madres llevan a los niños de la mano y las parejas pasean abrazadas. Nota cierta armonía en la escena. Casi le choca un hombre que pasea a su perro pero, como el resto, pasa por delante de él sin prestarle atención.
Se detiene un segundo a estudiar sus facciones. Ciertamente son bastante parecidos a él, con algunas diferencias evidentes, pero está seguro que este será un buen sitio para los suyos. Permanece quieto viendo como salen pequeños grupos de gente de todas las puertas posibles. Despacio, como si despertara de un largo letargo, empieza a distinguir un caos latente en la escena. Se muestran cosas extrañas que antes solo aparecían esas décimas de segundo por el rabillo del ojo. Fracciones de otra realidad. Lo que no ha descifrado en sus pequeñas caras blancas se lo dicen ahora los coches abandonados de cualquier manera en medio de la carretera, los comercios vacíos, las puertas de las casas abiertas. Todos andan con lentitud, de un modo cansino. No parecen asustados. No tienen prisa. Tampoco hablan entre ellos. Solo miran hacia el frente, y un paso le sigue a otro llevándoles siempre adelante. Espectros que van todos van en la misma dirección, y terminan desapareciendo calle abajo, donde el horizonte se convierte en una bola de luz cegadora. Una visión extrasensorial del río de almas que abandonó la ciudad.
Cuando vuelve a abrir los ojos ve la misma calle, pero esta vez está vacía y oscura. Los coches abandonados siguen allí, piezas oxidadas en medio de la nada, y en todas partes están presentes las profundas huellas de los dientes de la rueda del paso del tiempo. Sabe que el sol murió hace mucho, aunque él nunca llegó a verlo vivo, pero son las complicadas conjunciones del espacio-tiempo las que les permitirán vivir aquí durante algunos siglos. Los suyos sabían cuando iba a suceder, y se adelantaron a la cuenta atrás para que no les cogiera de camino. Prepararon su llegada hace mucho. Se deshicieron de los nativos a distancia y se hicieron sitio aquí para poder sobrevivir. Y ahora han llegado a el cascarón vacío de los restos del viejo planeta Tierra abandonado.

"Estación del año eterna" de BLANCO HIELO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 15 May 2012 18:11:00 +0000

Aquí en Reykjavik, tanto el día como la noche parecen no tener fin, porque duran lo que parece una eternidad (seis meses cada uno). Y desde fuera parece que aquí sea siempre invierno, pero no: hay invierno y también verano.
Lo bonito, cuando ya llevas aquí un tiempo y te has acostumbrado, es desarrollar una especie de sensibilidad a la sutileza con que se producen los cambios en el Círculo Polar. Acabas dándote cuenta de que lo delicioso es apreciar la llegada del verano, no porque el sol abrase y el calor asfixie de repente, sino porque observes que, después de tanto tiempo, la aurora boreal se desdibuja, y el termómetro ya casi nunca queda por debajo de cero.
Así es como me doy cuenta, de eternidad en eternidad, de que junio se asoma tímidamente por la rendija de la puerta, y yo le sonrío tímidamente también, bajando la mirada (porque yo, a las cosas que me gustan, soy incapaz de mirarlas a los ojos).

"Estación del año eterna" de FUCKSIA ANORAK

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Sun, 06 May 2012 14:21:00 +0000

Eterno verano

Marchitos los poros (mentira)

Renaces, rayos solares,

muestras de lejanía,

ojos que palpan,

mentes ausentes.

Se despide con un

saludo, que ni siente

ni padece. Noción

de vacío, valga el

próximo suspiro

cien años de…

Eterna primavera

Significado, inédito desprecio

a lo que somos, vapores abdominales.

Pero no son acusaciones,

ni reproches de virtud.

La leyenda cuenta no sé qué

de esófagos acicalados, de brotes

de horizontes y tres cosas más

Amarillo, negro, amarillo, negro.

Es el sueño que se retuerce

hasta explotar en mil luces

de colores y se pueden atisbar

desde cualquier lugar.

¿Y no es eso a lo que la

eterna primavera aspira?

Eterno otoño

En mitad de un pasado

y un futuro, es la

constatación del inicio

de un ciclo aún lejano.

Todo lo respirado, oxidado y

lamido está ahí, no inerte

pero si impasible. Se

difumina esa fina

capa de astucia y rotundidad

(interrupción de un plasta)

¡Maldito!¡Maldito!

Eterno invierno

Exactamente lo mismo dentro que afuera,

ni un ápice de disparidad.

Humanos sin ojos, corazones

abrazados, grifos de hojalata.

Una sonrisa cincelada en el

destino, dice un traficante.

Vueltas y más

vueltas en una espiral

vue se derrumba en

un gracioso sollozo que retumba

como un lamento de azúcar.

Aunque, en un momento de

máxima quietud, somos tangibles.

"Conversación de dos prostitutas en un bar" por Gris Ceniza

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 23 Mar 2012 20:27:00 +0000

Lleva un rato mirándola sin saber que más decir. La situación es insoportable, ni le habla, ni le mira, ni le explica para que la ha hecho venir. En el bar los clientes entran y salen, se renuevan, pero ellas dos siguen con la misma pausa desde que, al llegar y verla así, le preguntó con tono urgente que le ha pasado.
Sira permanece callada, sorbe los mocos y mira el montón de pañuelos usados que ha dejado sobre la mesa. El cigarrilo se consume entre sus dedos y se lo lleva a los labios una vez cada muchos minutos. Así ha encendido ya varios, con sus manos temblorosas, con la vista perdida en el infinito.
Son sus ojos lo que la alarman. Se le saldrán de la cara y le caerán en la taza del café, piensa. Es evidente que lleva días sin dormir, llorando a todas horas. Se ha metido en algún lío, seguro, porque loca no está, se ha peinado y maquillado con su maestría habitual, pero por dios ¡que cara de loca tiene!.
Cuando ya cree que no le va a contar nada y se dispone a coger su bolso para irse, Sira empieza a hablar. La voz sale grave, rota, con la opresión de las lágrimas en cada sílaba.

¿Recuerdas a Germán, el viejo que durante tantos años me pagaba solo para hablarme de su esposa, y me daba charlas sobre la vida?. El filósofo lo bautizamos. ¿Recuerdas? -pero Sira no espera una respuesta, ni siquiera mira a su amiga-. Siempre estaba obsesionado con la importancia de cada decisión, de las cosas que quedan atrás o de los hechos a los que nos tenemos que enfrentar. Cada pasito es un empujón a una decisión, a un futuro u otro, decía siempre.
En los últimos tres años lo había visto cuatro veces, me llamó y lo visité en su casa cada una de ellas. Le encontraron cáncer y le operaron. El hombre se fue consumiendo y cada vez podía moverse menos. A sus ochenta años se resistía simplemente a irse, pero la única cosa que le funcionaba bien era la cabeza. Hablamos, hablamos más que nunca, y ya sabes que yo siempre he tenido mucha paciencia con este tipo de cliente, pero algo en él empezó a irritarme. Germán estaba alterado, decía que no podía morir sin volver a sentirse vivo. Insistía en que yo podía ayudarle, y la última vez me hizo una proposición que casi ni escuché. Me fui de allí pensando que si había perdido la cabeza ya estaba muerto.

A los pocos días me llamó. Se puso un notario al teléfono. Me dijo que me dejaba todos sus bienes, que yo iba a ser la única heredera de un Germán convencido de que habían llegado sus últimos días. Luego volví a escuchar su voz al otro lado del auricular, apenas un susurro envuelto en los filtros de la máquina que le ayudaba a respirar. Me confirmó que todo sería para mi, que no tendría que volver a trabajar en muchos años, pero que como condición me pedía pasar un día entero conmigo. No un día, sino El día. El último día de su vida. Había decidido apagar la máquina que lo mantenía en vida, y no había vuelta atrás. Conmigo o sin mi. Me dieron una semana para pensarlo y pasar a firmar.

Me costó mucho tomar la decisión. Lo primero que pensé es que si estaba con él durante sus últimas horas me tocaría cargar con su fantasma el resto de mi vida. No era una cuestión ética, sino un pensamiento egoísta, algo relacionado con la huella que dejaría sobre mí la tristeza de esos últimos momentos de su vida. Me convencí de que no lo haría.
Al ver como se acercaba la fecha empecé a hacerme preguntas, ¿que pasaría si lograba justificar estar a su lado en su último día? ¿no era más triste que muriese solo, sin familia, sin nadie cerca, que si yo le tendía mi mano? ¿no descansaría en paz con alguien a su lado haciéndole el fin más liviano? Llamé al notario y me informó con todo detalle de en qué consistía mi herencia. Si te digo la verdad, era la mejor oferta que podría hacerme el destino. Después de tantos años de mierda me podía pasar algo bueno. Muy bueno. Que asco de vida.
Todo se basaba en una decisión, como él siempre repetía, la importancia de las decisiones. Un paso adelante o atrás marcaría el resto de una vida. Y se trataba de mi vida, que nunca ha pintado bien, joder, ya lo sabes.
No se si fue por lástima, por interés, o por avaricia, pero esa misma noche lo llamé y firmé los papeles en plena madrugada.

La casa olía a hospital. A productos químicos mezclados con sudor, a ropa limpia que sigue impregnada del roce con la muerte. El notario se fue deprisa y sin darme ninguna instrucción. Germán descansaba en su cama. Respiraba con dificultad, y se que respiraba por los silbidos de la máquina que le empujaba los pulmones, sino hubiera pensado que ya era un cadáver. Intentó decirme algo, y tuve que pegar mi cara a su fétido aliento para entender que sólo quería que me tumbara a su lado. Eso hice, me puse cómoda y me tumbé sabiendo que no íbamos a conversar. Tenía la sensación de que en cualquier momento iba a dejar de respirar. Se iba a morir tumbado a mi lado, estaba segura. Pero eso era lo que él quería y para eso había ido yo hasta allí.
Me quedé mirando el techo, en silencio, escuchando únicamente los silbidos de la máquina. El cansancio, la tristeza, el olor deprimente... todo me empujaba y aplastaba mis nervios sin piedad. Pero poco a poco conseguí aislarme en un rincón solitario de mi mente. Intentaba olvidarme de todo aquello y creo que lo conseguí. Me aislé hasta que el techo apareció como una mancha borrosa ante mis ojos. Debí quedarme dormida, porque me sobresaltó la sensación de que no estábamos solos en aquella habitación. Algo iba mal. En un momento dado noté un movimiento a mi lado. Mis ojos seguían fijos en el techo y me costó un horror poder girarme y ver qué era. Mi cabeza no había conseguido moverse en realidad, sino que alguien entró en mi campo visual. Me estaba mirando a mi misma. Estoy segura que intenté gritar pero lo único que conseguí es que la máquina silbara más deprisa. Intenté levantarme pero fue imposible, mi cuerpo era una lápida bajo las sábanas. Mi cuerpo ya no me pertenecía porqué lo vi de pie frente a mi, y entonces me di cuenta de que yo estaba dentro del cuerpo de él.

El cabrón sonreía. Me habló tranquilamente, muy educado, tal como hablaba él cuando estaba en su propio cuerpo. Me voy, pero tranquila que volveré en unas horas. No, cariño, no temas nada, cálmate. Cuando regrese te devolveré tu cuerpo y podrás irte feliz, con la vida resuelta por delante. Tengo que sentirme vivo por última vez antes de morir. Se que lo entenderás, eres una buena persona. Te lo agradezco Sira, de verdad.

Se impacienta cuando la otra se calla. El cigarro hace tiempo que se ha consumido en sus dedos. Se da cuenta de como le tiembla su cuerpo. Le da miedo respirar por si interrumpe a la narradora. Durante ese silencio vuelven los sonidos del bar, se mezclan las otras conversaciones con la música de la radio de fondo. Pero todo desaparece otra vez cuando Sira sigue hablando.

No te puedes imaginar como me sentí, no tengo palabras. Estaba acojonada, el terror más puro me congeló. Era como si me hubieran enterrada viva. Notaba impotente como mi corazón iba a estallar. Lo vi irse. Vi como mi cuerpo se alejaba de mi alma, y me puse histérica. En algún momento perdí el sentido, y durante las siguientes horas navegué entre los sueños y la consciencia, despertándome y volviendo a caer en un pozo sin fondo, sin poder distinguir si seguía soñando o si todo aquello era real.

Por primera vez en toda la tarde Sira le mira a los ojos.

Te juro que quería morirme. Sentía el cuerpo viejo muriéndose conmigo dentro. Notaba como se escapaba toda la energía de aquella prisión de carne y hueso. Se me rompió el alma. Era como sentir que estás cayendo al vacío y nunca llegas al final aunque veas el suelo. Sólo deseaba que aquello terminara.

Contrariamente, durante esos últimos instantes, llegué a comprender a Germán, y a todas las personas que conviven con situaciones como ésta. Entendí que pidan que alguien termine con sus vidas. Y cuando entendí esto me tranquilicé. Comprendí que solo podía esperar en la cama a que la máquina programada se apagara y aquel cuerpo dejara de funcionar, o que Germán cumpliera su promesa y volviera.

Se calla el tiempo justo de encender un nuevo cigarrillo, luego continua, y se la ve más calmada, como si al contarlo se hubiera quitado un peso de encima.

Al final volvió. Me pidió perdón mil veces. Me dijo que iba a apurar aquellos últimos minutos y se tumbó a mi lado. Me contó todas las cosas que había hecho; cosas sencillas, cosas que nos parecen las cosas más simples del mundo. Me contó que salió a correr por la calle. Que se tomó una ducha de pie, el solo sin necesidad de ayuda. Se sentó en un banco a fumarse un cigarro al sol. Dijo que se miraba en cada reflejo que encontraba, y que aunque no era su rostro, le recordaba que bella y efímera es la vida. Me gritó entre risas: tienes que disfrutar cada minuto que te quede, vive, vive con ganas, no lo olvides nunca. ¡Vive!

Luego se quedó callado y volvieron a reinar los silbidos de la máquina, cada vez más pausados, más bajos, más silenciosos. Ahí yo ya no tenía miedo. No sabía ni en que cuerpo estaba, pero me daba igual, me gobernaba una paz absoluta. Me encontré conmigo misma. No se cuanto tiempo estuve flotando en mi propio nirvana, solo que en cierto momento, otra vez, sentí que había alguien más ahí con nosotros, y me dio miedo, pero cuando me volví para ver quién era solo puede ver la pared del dormitorio. En el otro lado de la cama Germán descansaba para siempre, con una expresión de plácido descanso en su rostro.

Desde ese día no he podido volver a dormir. Cada vez que el sueño se me acerca tengo la sensación de que algo va mal, que hay alguien más ahí conmigo, y me da pánico esa presencia. La lección que me quiso dar Germán es muy bonita, pero creo que esa presencia es algo maligno. Creo que así consiguió hacer el cambio de cuerpo, con la ayuda de ese ser, o de esa energía. Germán pagó su parte con su vida, pero algo me dice que yo aun tengo que pagar.

Ahora es ella la que aparta la mirada de Sira, y espera que nadie repare en su piel de gallina. Sus ojos han enrojecido, y con el dorso de la mano se seca las lágrimas que le han ido resbalando por la cara. Con un suspiro maldice para sí a su amiga por haberle contado todo aquello.

"Conversación de dos prostitutas en un bar" de Fucksia Anorak

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 08 Mar 2012 18:38:00 +0000

Prostituta morena-¿Cuánto corazones arrancaste ayer?

Prostituta calva-Ninguno...Bueno, uno. O casi. ¿Y tú?

Prostituta morena-Ayer no trabajé, tenía el día libre. Aunque el móvil no paró de sonar.

Las dos rieron

Prostituta calva-¿Qué les das?

Prostituta morena-Serás capulla, ya lo sabes

Prostituta calva-Ya ya

Prostituta morena-Ufff, no mires, hay un gordo mirando.

Prostituta calva-Esos son los mejores, 2 minutos y fuera

Las dos rieron

Prostituta morena-Bueno, pues para ti. Tiene pinta de oler mal

Prostituta calva-¡Qué mala eres! Además, va trajeado. Seguro que tiene dinero.

Ring,ring

Prostituta morena-Un momento que me están llamando

Cinco minutos después

Prostituta morena-Bueno, guapa, me tendré que ir. Era un cliente muy majo que me ha dicho si podíamos quedar.

Prostituta calva-¿Sabes que el gordo me ha preguntado por ti?

Prostituta morena-¿Y qué le has dicho?

Prostituta calva-Qué eras un travesti

Las dos rieron

Prostituta morena-¡Qué zorra eres! ¿Y qué ha dicho?

Prostituta calva-Pues que nunca lo había probado con un hombre pero que no le importaría

Prostituta morena-¿En serio?

Prostituta calva-Sí

Prostituta morena-Joder...En fin, me tengo que ir. Hablamos más tarde.

Prostituta calva-Muy bien, guapa, cuidate. Cualquier cosa, llama.

Prostituta morena-Vale, besitos, guapa. Ciao

"MEMORIA" de MAGENTA OBSTINADO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 23 Jan 2012 17:36:00 +0000

De noche, todo parece peor de lo que es

Tempus fugit – dice, y aprieta la almohada entre sus brazos – Ya vamos teniendo una edad. ¿Nunca piensas en ello?
Lo miro a contraluz por culpa de la lamparita de la mesilla de noche que dejó olvidada la inquilina anterior. Tiene destellos plateados salpicados por entre su pelo oscuro, barba de un par de semanas y aspecto de acabar de alcanzar la treintena, aunque tiene ya treinta y siete.
No – miento. No quiero añadir mis propias ansiedades a su preocupación, además de que intento parecer más fuerte de lo que en realidad soy.
Pues me parece importante hacerlo – se coloca boca arriba mirando fijamente al techo - Creo que algunas personas viven como si fuera a haber mañanas eternamente.
Ya es mañana. Son casi las tres de la madrugada…
Él ríe.
Otro mañana convertido en hoy, que cuando queramos darnos cuenta, será ayer.
Pero es diferente ahora. Tus treinta y siete hace cincuenta años, no son lo mismo que tus treinta y siete hoy. Hace cincuenta años haría casi veinte que tendrías hijos, un millón de preocupaciones y posiblemente un matrimonio comenzado demasiado pronto, con insatisfacciones básicas insuperables. Serías mucho más viejo, por dentro y por fuera. El egoísmo nos mantiene jóvenes.
Adiós a las cremas rejuvenecedoras y a los cirujanos plásticos…
Una cosa no quita la otra – me pongo de lado y apoyo la cabeza en la mano. Hace algo de frío en la habitación. – Hay que envejecer. Lo que pasa es que la juventud dura tanto ahora que cada vez es más difícil dejarla atrás.
Se queda pensativo un rato.
Puede que tengas razón. Sigue en la misma posición, no parece que vaya a apagar la luz y dormir por fin, aún con la hora que es.
Cuando era un niño, solía pensar en los cuarenta como una barrera. Quiero decir que pensaba “cuando sea viejo, cuando tenga cuarenta…” Y mírame, aquí estoy a punto de llegar a una marca que yo mismo puse hace tanto tiempo, y casi ni me he dado cuenta de lo rápido que ha pasado.
Me gustaría saber cómo tranquilizarlo, pero no se me ocurre nada adecuado que decir. Simplemente le hablo de mí.
Cuando yo era pequeña, recuerdo el momento exacto en que entendí el concepto de la muerte. Me sentí estafada, no podía creer que mis padres o yo misma, fuéramos a desaparecer algún día. Lloré, sintiendo el abandono de sus muertes. Después de aquello, pasé semanas despertándome por las noches por la angustia de saber que al morir, no volvería a reír. Fíjate qué tontería.
¿Cuántos años tenías?
No sé. Puede que siete u ocho. Recuerdo que mi padre se sentaba en mi cama y me explicaba que era demasiado pronto para pensar en esas cosas, y que la propia naturaleza humana me haría sentir el cansancio cuando fuera muy muy mayor, y para entonces ya no me importaría tanto. Desde entonces, procuro simplemente no pensar en ello.
¿Y lo crees de verdad? ¿Crees que querrás morir, que no te importará tanto?
Dudo un momento.
Supongo que muy en el fondo, no lo creo. Pero lo espero. Como una especie de consuelo particular.
Él dice algo más, sobre la noche y que todo parece peor con tanta calma y tiempo para pensar, pero no estoy escuchando. Ha empezado a sonar el teléfono de pronto y me levanto maquinalmente a cogerlo. Sí que le oigo decir “pero quién coño será a estas horas”. Pero por algún motivo, lo sé. Descuelgo sin decir nada y una voz llorosa dice, cariño, es papá…
Mi recuerdo vuela a aquellas noches sentado en mi cama hablando, y las palabras tempus fugit vuelven a mi mente como en un destello de inevitabilidad…

"Memoria" por FUCKSIA ANORAK

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 06 Jan 2012 14:42:00 +0000

“Es maravillosa. En cuanto la pruebes, abandonarás las otras porquerías que consumes”. Con estas palabras, Susan Renton me ofreció por primera y última vez la furazapina. La furazapina era una de las nuevas drogas de diseño que habían salido al mercado. Sus efectos alucinatorios consistían en entrar en la mente y bucear en la memoria de la persona que tenías al lado que, normalmente, también tomaba una o dos píldoras de furazapina.

Yo era un adicto, y no lo dudé en un instante. Las ingerimos y nos cogimos de las manos. Empezamos a sonreír, pues estábamos nerviosos y con unas ganas tremendas de que la droga hiciera efecto. Y, en un parpadeo, la furazapina activó todos mis sentidos.

El efecto, al principio,era extraño. Veía a Susan Renton como siempre. Pero en un fugaz destello, de repente, aparecía más joven. Estaba ella como en una casa de veraneo a las afuera de neo-tokio, no tendría más de quince años, su rostro era más amable aunque era igual de alta que en la actualidad. En otro destello, Susan aparecía aún más joven y tenía entre los brazos un conejo robótico que estaba dando espasmos. Ella lloraba y lloraba y unos adultos la estaban consolando.
Pasados los momentos iniciales de estos destellos, sacudí la cabeza y aluciné. Costaba darse cuenta de que, realmente, estaba drogado. No tenía conciencia de haber consumido nada, todo parecía irreal pero eran los recuerdos intangibles de la buena de Susan. Por sus gestos, detalles, sabía exactamente cómo se sentía. Bucear en la memoria de otra persona, fueran buenos o malos recuerdos, era alucinante.

Pasados uno cuantos destellos más (no sabría decir si cinco o quinientos) apareció Susan, pero con un cambio radical en su aspecto habitual. Es más. Parecía tener unos veinte años más que en el momento de consumir la furazapina. Sostenía un cuchillo y amenazaba violentamente a alguien que estaba maniatado en una silla de diseño. Era a mí. Miles de dudas me asaltaron ¿ Podía la furazapina bucear en el futuro? ¿Era un mal viaje? ¿Un efecto secundario de la droga?

Deseé recuperar la cordura, dejar de una vez las alucinaciones y, por una vez, volver al mundo real. ¿ Es que acaso Susan se había asustado al bucear en mi memoria? Nunca había asesinado a nadie, ni había sido un cabrón. Grité. Grité. Grité. Susan se giró y me apuñaló. No a mi yo que estaba sentado, si no al yo que estaba de pie alucinando por la droga. Porque ahora, estaba sentado y atado de pies y manos y Susan esgrimía con rabia un cuchillo delante de mis narices. No lo dudó, y me volvió a apuñalar. Hubo un destello, y aparecí delante de una niñita que tenía un conejo robótico. Enfurecido se lo rompí. La niña se puso llorar. Si me había matado realmente, yo me encargaría de jugar su memoria

20 años después

Doctor-¿ Y desde cuando tiene esas alucinaciones?

Susan- No son alucinaciones, lleva persiguiéndome toda la vida porque…porque…consumimos furazapina y murió de sobredosis

Doctor- Esa droga se erradicó hace 20 años, y usted lleva en tratamiento desde que tenía siete años. Ese hombre que dice usted que la persigue, que murió de sobredosis no existe

Susan-¡Pero es culpa de él! ¡ Lo juro!

"Memoria" por BLANCO HIELO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 06 Jan 2012 14:41:00 +0000

Recuerdo la primera vez que volvimos a quedar, después de varios años. Llegué puntual al sitio que habíamos acordado, y como tú aún no estabas allí, saqué un libro y metí la nariz en él, como una extraña forma de esconderme infantilmente de la realidad. Para no verte llegar, para no verme esperando junto a aquella puerta acristalada mientras la inquietud me consumía.
Y es que estaba muy nerviosa, muy nerviosa. Más incluso que aquella tarde, de hacía casi un siglo ya, cuando volví a encontrarme contigo por primera vez desde que habíamos dejado oficialmente de ser solamente amigos. Nada más verte, te di un abrazo; tú pegaste un respingo y te quedaste por un momento como parado. A mí me hizo mucha gracia; parecía que fuera la primera vez en tu vida que te abrazaba alguien.
De repente, tu abrigo hizo sombra sobre las páginas de mi libro, y al levantar la mirada, te encontré de nuevo frente a mí. Me saludaste amablemente, te fijaste en el autor del libro. Me contaste una anécdota sobre él y me comentaste que a tu madre le gustaba mucho, pero que a ti no te acababa de convencer; decías todas estas cosas como el que se pone a hablar del tiempo o de fútbol. Hablabas como si no lleváramos varios años sin hablar y sin vernos, claro que por qué lo ibas a hacer de otro modo. Me alegraba de volver a verte, pero tenía que mantener esa compostura tan tuya; seguir ese protocolo que ya aprendí años atrás.
Atravesamos juntos la puerta de cristal mientras volvía a guardar el libro en mi bolso. Qué nerviosa estaba

"Memoria" por ROJO CORAZÓN

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 06 Jan 2012 14:39:00 +0000

Llegué demasiado tarde, o a ella le llegó el momento demasiado pronto… Justo cuando yo empezaba a tener recuerdos, ella los empezaba a perder. Tenía curiosidad por saber como era exactamente, ya que solo veía una mujer grande con la piel blanca y arrugada, un rostro que parecía triste pero a lo largo se iba volviendo más y más indiferente y unos ojos claros y pequeños.

Me contaba mil historias, la gran mayoría sin sentido y que nunca habían llegado a ser ciertas… No sabia quien éramos, no recordaba nada de su pasado y tampoco se iba a acordar de lo que ahora estaba pasando. Alzheimer, capaz de borrar todos los recuerdos de una persona, llevándose así todo su ser.

No somos nada sin nuestros recuerdos, cambiamos completamente sin ellos. Somos memoria.

"MEMORIA" de OCRE DE OTOÑO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Thu, 15 Dec 2011 16:53:00 +0000

Voy a contarlo todo tal y como sucedió. O al menos tal y como yo recuerdo el orden de las cosas. Me pediste que jugara. Me costó decidirme pero al final acepté. Jugamos en la calle, cerca de tu casa, en un banco, un viernes a las nueve de la mañana. Cuando la ciudad ya llevaba horas despierta, nosotros todavía no nos habíamos acostado. No nos habíamos acostado. Jugamos en tu cama. Jugamos a palas a las tres de la madrugada en medio de la calle Aragón. ¡Qué bien nos lo pasamos! Me acuerdo como si fuera ayer...
También jugamos en el Hotel Coronado de Poble Séc. ¿Recuerdas? Fuimos al teatro de improvisado y, al no encontrar la dirección exacta, se nos pasó la hora. Decidimos ir a cenar. A la Bella Napoli, en la calle Margarit. Allí me volviste a pedir que jugara en una tentativa mía de pedirte tiempo muerto. “Juega”, me dijiste. Acepté cuando salimos del restaurante. Acepté porque me acorralaste en un portal, como si tuviéramos quince años, y me robaste uno de nuestros últimos besos. De esos besos tuyos embriagadores. De esos besos que hacen girar el mundo alrededor. De esos besos que hacen perder la conciencia. Que desmayan. Que cortan la respiración.
“Está bien, juego”. Mi condena. Pronunciar aquellas palabras fue mi condena. Corrimos de la mano calle arriba hasta toparnos con el Hotel Coronado. Una luz en medio de la noche. Una luz en una esquina en medio de la noche. Nos paramos en seco. Nos miramos. Tanteamos el terreno. Y entramos. “Habitación para dos”. ¿Te acuerdas? Veinticinco euros tú. Veinticinco euros yo. Subimos en ascensor. Las paredes rojas. Entramos en la habitación. Una habitación rosa. “Rosa, como los moteles de carretera en Estados Unidos”, creo recordar que pensé. Y entonces jugamos en aquellas camas. Nos enredamos en una maraña de besos y abrazos. Tu pelo con el mío. Tu olor con mi olor. Tu risa y mi risa. Nuestra respiración. La respiración. Tus besos me cortaban la respiración.
Voy a seguir recordando, mi memoria a veces me juega malas pasadas. Voy a seguir contando todo tal y como creo que sucedió. Pero antes quisiera preguntarte algo. ¿Quién -y repito, ¿Quién?- te va a idolatrar tanto como yo? Bien. No lo sé. No lo sé.
Recuerdo jugar hasta el último momento, el 24 de diciembre de 2010. Todo el día pegados. Apegados. Inseparables. Comimos a las cinco de la tarde porque se nos pasaron las horas volando. A tu lado, todo volaba. Hasta las promesas, volaron. Nos costó despedirnos. Yo te regalé un libro con una nota dentro. ¿Recuerdas? “X, ets molt guapo”. La leíste meses después.
Y nuestro último encuentro. El 29 de diciembre. Viniste a despedirte a la puerta de mi casa. Marchabas de viaje durante cuatro días. Para mí, esos cuatro días significaban una eternidad. Viniste a despedirte para cuatro días. Yo sabía... bueno, en realidad yo no lo sabía, algo me lo decía en mi fuero interno. Sabía que aquello era una despedida real. Una despedida para siempre. Los lazos, rotos. Te quiero, te quiero, te quiero. Hubiera querido decirte tantas veces te quiero. Jugué, jugamos hasta el último momento.
Volviste de tus cuatro días de vacaciones y decidiste dejar de jugar. Yo estaba a punto de marcar gol y tú dejaste de jugar. Paraste el tiempo. Te llevaste el campo. Los espectadores, los aficionados, los jugadores. Lo apartaste todo. Me quedé sola. Las puertas cerradas. Todos salieron. Yo no fui capaz. No he sido capaz. Te quiero. Te quiero. Te quiero.
Leíste la nota meses después, ya no jugabas. Yo seguía en el campo. Sigo en el campo. Quisiera arrancarte de mi memoria.

"Amor pasional/amor racional" de VERDE ALMA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 10 Oct 2011 13:17:00 +0000

Esa era la primera vez que tenía a una mujer entre sus piernas. Fue mágico y estremecedor. Sensual y atrevido.
Saboreó la pasión, lejos de lo que ella conocía como racionalidad.

Por la mañana se despiden, sus labios todavía tienen el sabor a sexo de la eterna noche. Se jura no verla nunca más, siempre ha sido cuidadosa con los temas del amor.
Nota una punción en el pecho, le falta aire, la ansiedad llena su estómago, se siente atrapada en un sinfín de imágenes y recuerdos inmediatos de esa misma habitación. Solo hace un rato que la sombra de esa mujer ha dejado un rastro de perfume a patchouli al salir por la puerta. En su cama yace algún cabello castaño largo de esa hada tan hermosa que ha acariciado su cuerpo.
Se mira en el espejo, sigue desnuda, su mano se balancea por sus pechos como una mariposa, baja suavemente por su vientre hasta llegar a su sexo, no puede evitar sentir la pasión de nuevo. Se asusta, piensa en ella, esa noche la ha amado.

Lucha con sus monstruos durante unos días, su mente es cuadriculada, nunca se sale de la línea, intenta ser cautelosa para no clavarse astillas en lo mas profundo de su cuerpo.
Deja la racionalidad a un lado, para pensar en ella de nuevo.
Decide abrir las puertas al amor, sea cual sea su cuerpo, su sexo. ¿Pues que es el amor sino mas que dos almas apasionadas pegadas a un mismo latir?

Coge el teléfono:
-Si?
- Noelia, eres tu?

"Amor pasional/amor racional" de NEGRO SOMBRA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 10 Oct 2011 13:16:00 +0000

No puedes entender que yo contigo me iría hasta el fin del mundo, que cada día que va pasando te quiero más. Y no sé si es por capricho porque ya no puedo estar a tu lado, pero lo que sí sé es que en estos tres años que he pasado sin ti no he podido superarlo… y no soporto verte cada día con ella. Cada hora de mi vida me arrepiento y me lamento de mi error, de no haber visto y cuidado lo que eres para mí…

¿Sabes?, en las películas los locos enamorados envían este tipo de cartas a sus amados, y al final todo sale bien para el protagonista y se nos da a entender que viven felices para siempre. Pero en la vida real es un esfuerzo inútil y lo único que conseguiría es perder hasta nuestra amistad. Seguiré conformándome con la vida feliz que he creado en mi imaginación, la vida de la que hablábamos cuando aún estábamos juntos.

Me temo que no volveré a encontrar el amor. Y aunque he conocido a hombres ideales, de ninguno me he podido enamorar, ni siquiera de esa forma simple de la que te enamoraste tú de ella: sin que te brillen los ojos cuando la miras, sin que te haga reír como te reías conmigo, sin que ella te quiera como yo te he querido. Es por ti que me veo incapaz de amar de nuevo o, mejor dicho, a otra persona. A todos los comparo contigo y no te llegan ni a la suela de tus zapatos. Eres perfecto, incluso con tus defectos.

Sólo me queda llorar el resto de los días por ti. En silencio. Cuando nadie me ve… Vagaré en mi eternidad siendo la viuda del amor…

"Amor pasional/amor racional" de GRIS CENIZA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 10 Oct 2011 13:06:00 +0000

Claudio cierra la oficina a las 20:05h, la misma hora de siempre. Hay poco trabajo y el jefe nunca está por las tardes, pero siente que es su deber aguantar sentado en su escritorio mirando el reloj hasta que dan las 20h, ni un minuto más ni uno menos. Además, las últimas horas de la tarde son su verdadero descanso: el jefe - que es el hijo de su jefe de toda la vida- se pasa el día humillándolo y faltándole al respeto, dándole papeleo y exigiéndole resultados que no están al alcance de la pequeña empresa. Se aburre mirando las cifras de los papeles. Le avergüenza decir lo poco que cobra al mes. Piensa en los impuestos, en lo cara que está la vida, lo poco que disfruta de su familia, las obligaciones, los problemas de salud que empieza a traerle la edad. Si pusiera empeño en odiar, odiaría su trabajo con todas sus fuerzas, pero ni se le pasa por la cabeza intentar cambiar nada. No mira más allá de su escritorio y su teléfono. No va con su personalidad levantar la voz y decir basta, ni alejarse de este infierno. Prefiere aguantar con los hombros caídos y la boca cerrada.
Es un hombre de costumbres antiguas que sobrevive a través de sus rutinas: el mismo trabajo de hace 31 años, la misma esposa, el mismo piso, los mismos regalos cada navidad...
Y hoy es jueves. Desde hace unos meses, los jueves ha desarrollado una nueva costumbre, un pequeño gesto de rebeldía: cuando cierra la puerta de la oficina se aleja sin mirar ni un segundo atrás, sin comprobar que la alarma está bien conectada, o si se ha dejado una luz encendida o algo va mal. Desafía sus rutinas. Rompe sus esquemas. Se sacude años de represión de encima. Y se siente libre como no se ha sentido en su vida.

Pero solo los jueves, porque para él son un día especial, tan especial que se desvía del camino de vuelta a casa, y unos minutos más tarde se detiene frente a un portal, llama a un timbre, e inmediatamente le abren sin contestar al interfono. Sube a pie para evitar tropezarse con alguien en el ascensor, y una vez en el 4º empuja la puerta abierta y entra.
El piso está prácticamente a oscuras, iluminado levemente el pasillo por la luz de velas que se escapa de la habitación más alejada.
Entra y allí está ella, como cada jueves, tumbada de espaldas sobre la cama, casi desnuda, la ropa interior de látex negro brillante y con complementos metálicos.
En la habitación no hay muebles, solo una austera mesita de noche, pero en las paredes hay colgados varios objetos destinados a la practica del sexo extremo: cadenas, látigos con púas, fustas, pinzas, esposas, vibradores de todos los tamaños...
Sin decir nada, él se desnuda y deja la ropa cuidadosamente colgada detrás de la puerta. Mira a su alrededor y su vista se detiene ella: entre las blancas nalgas, generosas y redondas, y los abundantes y desordenados muslos. Ve como el lubricante recién puesto resbala por su piel, y se acerca a la mujer, se sube en la cama y se coloca detrás de ella. Sin ningún tipo de preliminar ni caricia la penetra tal como está, de espaldas, sin verse las caras, aunque ve que ella lleva la misma máscara de todos los jueves, la que solo deja ver los labios, y que muestra medio rostro riendo y medio llorando.
Él empuja deprisa. Violentamente le tira del pelo hacia atrás, y al acercarse los labios se besan. Ella gime y él responde empujando más fuerte. Los viejos pendientes, una cruz cristiana de oro y cuarzo, se balancean como un péndulo que le hipnotiza. Ella esconde la cabeza y los pendientes bajo la almohada, y él presiona con fuerza sobre la cabeza. Se acercan al orgasmo juntos, y se vacían en una coreografía perfecta.
Tras un minuto de descanso se besan y ella sonríe. Siguen sin decirse ni una sola palabra, él se viste y se va.

Claudio, ahora con paso relajado, se para en el bar de los jueves. Se toma una caña en la barra y mira de reojo la televisión que hay en un rincón donde están dando noticias de deportes. Apenas le hace caso a lo que sucede a su alrededor; sigue pensando en el beso de despedida, en los pendientes balanceándose, y en la sonrisa de ella. Toma el último sorbo para ocultar la única sonrisa que tiene durante la semana y pide otra copa.
Unas voces le sobresaltan y le devuelven al mudo real, donde el camarero habla con los chicos de la recogida de basura sobre el mal tiempo que hace esta noche, y ellos se quejan del frío que se les ha metido en el cuerpo.
Claudio mira el reloj, que rápido pasa el tiempo, piensa. Van a dar las doce, así que paga y sale al fresco de la noche.

Cuando llega a casa la encuentra en silencio, su señora ya duerme. Las viejas baldosas se mueven bajo sus pies, y no sabe si le dan la bienvenida o si se quejan. No enciende luces para ahorrar, pero no la necesita, ya se ha acostumbrado a ver con la poca luz que entra por la galería. Le han dejado algo preparado para cenar, se lo come frío, de pie. Deja los platos en la cocina para que mañana los lave su mujer, y decide acostarse.
Tira la ropa sobre la butaca que lleva años con este único propósito y se mete en la cama. Mira a su mujer, que parece notarlo y se acomoda bajo las sábanas. Justo cuando va apagar la luz de la mesita de noche detiene su vista en el brillo de sus orejas. La rutina de los jueves, el único día en que ella no se quita los pendientes para dormir; esta vez las viejas cruces de oro y cuarzo. Apaga la luz, la abraza, y se duerme sonriendo, deseando que vuelva a ser jueves.

"Amor pasional/amor racional" de BLANCO HIELO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 10 Oct 2011 13:04:00 +0000

Una noche más, como siempre desde hace tantos años, me meto en la cama y me acurruco en mi lado izquierdo. En el derecho estás tú, desde hace ya un rato. Lo sé porque, aunque estoy, como siempre, de espaldas a ti, noto ese leve halo de energía que desprende tu presencia. Por eso y porque hace un rato te despediste. Menuda despedida: hasta mañana, desde el otro lado del pasillo. Nada de buenas noches, tampoco de que descanses, nada. Y de besos, claro, ni hablar. Hasta mañana, y allí me quedé, como un idiota junto a la puerta del salón. Tal vez te contesté hasta mañana mientras mi corazón se convertía en un charco.
Ahora me acuesto a tu lado, con cuidado para no despertarte, y lo mismo que desde hace mil y pico noches: no soy capaz de dormir. Con lo cansado que estaba. Con lo cansado que estaba de tus dimes y diretes, de tus ambigüedades, de que hoy parezca que sí y mañana que no, del olor de tu perfume inundando el pasillo, y sobre todo, de llevar años pensando que no sería capaz de aguantar esta situación ni un solo día más. Y aquí estoy otra noche, mirando la lámpara del techo por el rabillo del ojo, a través de la oscuridad de nuestra habitación, porque los ojos no se me cierran.
Te escucho respirar, pero no sé si duermes. Llevo todos estos años con la incertidumbre de si tú, al otro lado de la cama, de cara a la pared, descansas por la noche o te vuelves tan insomne como yo. Pero no soy capaz de darme la vuelta para comprobarlo, ni tampoco de preguntar, ya tan de madrugada. Para mí es más fácil imaginar que duermes, ajena a mi existencia y a mis tempestades; o bien que yo a ti también te desvelo, pero que lo llevas en silencio igual que yo, esperando que lo suponga.
Prefiero imaginar cada una de las posibilidades, o convencerme, según el día, de alguna de ellas en base tu forma de respirar o a la forma en que estás tumbada -esas pruebas inequívocas-, antes que averiguarlo por mí mismo. Porque a lo mejor no soportaría descubrir que llevo años en vela mientras tú duermes, enfrascada en tus sueños, sin reparar siquiera en que al otro lado de la cama había alguien. O tal vez, puestos a ser sinceros, si te pregunto, confiesas que tú tampoco eres capaz de dormir a mi lado, y me sugieres que me marche para siempre al cuarto de invitados, lejos de tus espiraciones pausadas y de tu cabello oscuro.
Y una noche más, en ese debate entre la incertidumbre asesina y el miedo a descubrir la verdad, al final se me desploman los párpados antes de decidir si hoy es el día de saltar al vacío y cortar el aire de la habitación con esa pregunta que cada noche se me quiere asomar a los labios: ¿duermes?.

"Pacto con el Diablo" de Magenta Obstinado

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 29 Aug 2011 09:55:00 +0000

"Por un puñado de almas"

Recuperar la consciencia en un lugar al que no recuerdas haber llegado o estado jamás, sentado en una incómoda silla de plástico, ante una oficinista con muy poca paciencia, es una sensación molesta. Mientras evito razonables preguntas como dónde, por qué, qué demonios… dirijo toda la concentración de mi mente a la mujer que me habla sin parar.

… y la cláusula sobre la imposibilidad de rescisión de contrato viene recogida en el apartado número 1.786, que también deberá firmar, así que por favor, empecemos de una vez, que no tengo todo el día – se recoloca las gafas de color azul océano con la parte de atrás del bolígrafo que tiene en la mano y me mira expectante - ¿Ha entendido algo de lo que le he dicho?
Nada en absoluto. No tengo ni idea de dónde estoy o qué hago aquí exactamente, ni de qué contrato me está hablando.

Siento su exasperación. Bueno, tampoco es que trate de ocultarla. Pero por mucho que intente recordar, no sé cómo he llegado a este lugar. Parece una oficina normal, no podría adivinar a qué se dedican, pero hay un increíble número de personas, tanto sentados ante todas las mesas que alcanzo a ver, como esperando de pie junto a la pared de lo que parece ser la entrada.

No pienso repetirlo todo – dice después de murmurar un rato mientras busca algún papel entre los cientos que tiene repartidos sobre la mesa – así que simplemente, rellene los formularios, fijándose bien en la columna que debe seguir: alma, amor, odio o dones. Dígame, cual ha sido el motivo de su petición y le diré cual debe escoger, así ahorraremos tiempo en la elección del tema.

Al echar una ojeada a las preguntas del formulario que ha puesto ante mí, empiezo a ser consciente de donde me metí cuando contraté al nigromante que conocí por casualidad en la tienda esotérica.

Vaya, qué organizado lo tienen todo por aquí, nunca imaginé que tendrían hasta una oficina…
¿Una oficina? Cariño, tan sólo estás en una de las plantas del edificio central de tratamiento de peticiones, aquí no hacemos más que organizarlas por temas para luego enviarlas a estudio para determinar el precio y posteriormente a la firma final. En el último siglo el trabajo aumentó tanto que tuvieron que reorganizarlo todo, separando por bloques cada petición, y aunque parezcan pocos cuatro temas básicos, en la práctica, engloban todos los anhelos humanos sea cual sea la situación. Las más comunes, amor y odio desde luego, este último suele salir algo más caro… o los dones, dones “divinos” se decía antiguamente, pero el Divino decidió no otorgar más porque creía que los tocados por su mano se volvían unos ególatras insoportables, así que aquí tomamos el relevo. Y en el último bloque, alma, cabe casi cualquier petición, desde deseos de riqueza o éxito en los negocios hasta juventud y belleza.
Impresionante.
Bueno, no tanto, no pensarías que serías el único dispuesto a vender su alma por conseguir lo que desea.
Supongo que no. Tampoco me había parado a pensarlo.
Da igual, ahora que sabes cómo funciona, por favor, elige un tema y continuemos, como ya dije no tengo todo el día.
Amor, mi motivo es amor. Hay una mujer que…
No, no, no y no – interrumpe la oficinista – ni puedo ni quiero saber más. Imagínate que cada persona que se ha sentado donde tú estás ahora mismo desde que me pusieron aquí, me hubiera contado la triste historia de su existencia, así jamás acabaría de pagar mi deuda. ¿Ves este número que parpadea detrás de mí? – señala, sin darse la vuelta, un panel quilométrico con números rojos sobre su cabeza – son los clientes que me quedan por atender para pagar el precio de mi petición. Cuanto más tiempo pasamos aquí charlando, menos baja la lista de alegres clientes satisfechos – las últimas palabras salen de su boca acompañadas de una sarcástica sonrisa de anuncio.

Pero todavía tengo preguntas antes de continuar con una decisión tan importante.

¿Así que este es el precio que hay que pagar? ¿Trabajar aquí eternamente?
No, eternamente no. ¡Mira mi número! ni te imaginas lo mucho que ha bajado en los últimos cuarenta años. Sólo sería eternamente si los clientes fueran tan lentos como tú, pero afortunadamente no lo son. Además, depende de las consecuencias, siempre depende de las consecuencias. Te diría que las leyeras todas antes de sentarte a firmar el contrato el día de la firma final, pero sé que no lo harás, nadie lo hace, ni yo misma lo hice. Además, en el contrato vienen recogidas todas las posibles consecuencias de tus actos, lo que no quiere decir que tengan que ocurrir necesariamente. Tu deuda se incrementa exponencialmente por la fatalidad o el mal ajeno, en mi caso hubo fatalidad y mal ajeno, por eso tengo que pasar más tiempo que otros.
¿Qué ocurrió?
Dios santo – suspira – ¡¡PERDÓN!! – grita de repente dando un golpe con el puño en la mesa - ¡Maldita sea! – el número rojo sobre su cabeza aumenta en cien.
¿Qué pasa?
Aquí no se puede decir el nombre del divino, y menos aún acompañado de santo. Mierda, me has despistado! encima de que estamos tardando tanto…
Lo siento…
Bueno, da igual, qué son cien más, cien menos… - vuelve a suspirar – ya de perdidos al río, como se suele decir, ¿no? será mejor que te cuente mi historia antes de que continúes con tu retahíla de preguntas. Yo tenía veinticinco años y estaba todavía soltera, toda una vieja bruja… eran otros tiempos. Había tenido opciones, sí, pero nadie le hacía sombra a Barry, el marido de mi hermana mayor. Estaba completamente obsesionada con él, pensaba en él, soñaba con él y cada vez que nos visitaban, me sumía en una profunda depresión cuando se marchaban. No podía hacer nada por quitármelo de la cabeza y tampoco quería robárselo a mi hermana, pero cuando llegó el momento de decidir, elegí mi propia felicidad por encima de la de todos los demás. En el pacto que firmé, acordamos que él se volvería completamente loco por mi, abandonó a Rosalyn en el acto y nos fugamos a Inglaterra, donde buscamos un trabajo cualquiera y nos establecimos en un mini-piso sin calefacción. No deja de ser irónico que mi empleo fuera de secretaria y que hayan mantenido mi mesa aquí exactamente igual que la que tenía en vida. Pero ese no es el tema. Pasado un tiempo, cuando realmente conocí a Barry, me di cuenta de que no tenía nada que ver con la imagen que me había formado de él, no teníamos nada en común y me aburría mortalmente todo lo hacía y decía. Visto ahora con perspectiva, era perfecto para mi hermana que solo quería un hombre fiel y responsable con el que tener hijos y una casa blanca con un pequeño jardín. En cuanto fui consciente de mi error, lo abandoné. Alquilé una habitación compartida con unos cuantos estudiantes y me desentendí de él, pero el pobre nunca dejó de sentir lo que yo le había provocado. Fue incapaz de asumir nuestra ruptura y una tarde de abril, poco más de un mes después de mi marcha, decidió darse un baño en nuestra minúscula bañera… acompañado de la tostadora. Saltaron los plomos de todo el edificio. Cuando lo encontraron, tenía en la mano una foto mía estropeada por las horas en el agua, y supongo que también por las convulsiones. Por tanto hubo mal ajeno, mi hermana quedó destrozada, y fatalidad, una muerte. ¿Quién hubiera dicho que acabaría así? No lo se, supongo que nadie. Pero cabe la posibilidad de que las cosas no salgan como imaginamos. Hay que tenerlo presente.
Pero yo conozco perfectamente a María, estoy completamente seguro de esto.
Lo se, lo se, todos lo estáis. Así que ahora que ha quedado todo claro, cubre el formulario tipo A.

No es fácil rellenar datos para un contrato irreversible con el diablo. Ni dictaminar los términos del enamoramiento de María ni qué tipo de precio estoy dispuesto a pagar. Pero lo voy cubriendo bajo la atenta mirada de…

¿Puedo preguntarte cómo te llamas?
Mary, como tu futura mujer, solo que yo nací en Colorado.
¿Y cómo es posible que nos entendamos sin dificultad?
Aquí el idioma no importa.
Encantado Mary.
Ya, ya, igualmente.
¿Nos volveremos a ver alguna vez?
Quién sabe. Puede que en esta misma oficina.

"Surrealismo/Magia" de MAGENTA OBSTINADO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 29 Jul 2011 08:36:00 +0000

El te de las seis en punto.

Un día cualquiera en un viejo salón comedor de la zona norte de la ciudad, los señores Fritz tomaban te con su hija. El espacio rectangular alfombrado había visto tiempos mejores, la mesa de madera para 12 invitados había brillado por última vez el verano en que Penélope había cumplido 10 años, los brocados de los manteles habían perdido su tonalidad virginal y los enganches de las cortinas azul oscuro parecían haber adquirido la rigidez de de una escultura en equilibrio inestable.

No hablaban mucho. El matrimonio Fritz había perdido el tema de conversación cuando el negocio familiar quebró. Por un corto período de tiempo, la penuria avivó el parloteo, pues ya se sabe que el drama da mucho más juego que los temas felices, y más aún si es ajeno aunque en este caso era el propio. Pero llegados al punto en que no hubo más que discutir, la tienda cerró, despidieron a los criados y no se volvieron a dirigir la palabra. La señora F., de naturaleza cansada, odió secretamente a su marido por verse en la obligación de dar clases de francés a los niños de los alrededores y hacer arreglillos en las finas prendas de ropa de las señoras elegantes de la vecindad. El señor F. en cambio, que fue desde ayudante de panadero hasta repartidor de leche, nunca se quejó, pero perdió interés en prácticamente todo lo que no fuera llegar a su casa por la tarde a tiempo de leer el periódico tomando el te de las 6 en punto.

En semejante entorno, Penélope creció en silencio, estudió en su habitación en silencio y tomó el te en silencio, fue a la universidad lo más desapercibidamente posible y se convirtió en maestra, utilizando el menor número de palabras por clase que era capaz. Pasar inadvertido era más fácil de lo que parecía, generalmente las personas prefieren escucharse a si mismas y los niños a los que enseñaba eran lo suficientemente pequeños como para no cuestionarse sus métodos.

Pero llegó el día en que Penélope ahorró lo suficiente como para alquilar una pequeñísima casa en las afueras y alejarse por fin de la lúgubre existencia que había conocido hasta entonces.

Ese día en concreto en que se decidió a empaquetar sus pocas pertenencias, esperó al sagrado momento del te para decir adiós a aquellos extraños con los que compartía únicamente el apellido de procedencia alemana, abrió la boca para hablar pero no salió ningún sonido. Sintió sus cuerdas vocales vibrar, incluso el aire cálido rozar su lengua para intentar formar las palabras que tenía en mente, pero no las escuchó. ¿Se habría quedado sorda repentinamente? Lo intentó otra vez. La señora F. la miró con curiosidad.

* ¿A qué juegas? Vas a manchar de jabón la alfombra.

¿Jabón? ¿No le llamaba nada la atención una hija moviendo la boca sin decir palabra?

Ahora el que la miraba era su padre.

* Por dios Penélope, haz caso a tu madre y para con eso. Seguro que a tus alumnos les hace mucha gracia, pero este no es el momento ni el lugar.

Pero por más que lo intentaba, no conseguía decir nada. Se movía de un lado a otro de la habitación por puro nerviosismo, y en una de esas idas y venidas, mientras desoía las quejas de los Fritz, se vio reflejada en la puerta de cristal de la vitrina donde guardaban la vajilla fina. Si, aparentemente todo era normal, su melena negra, su vestido de manga larga y su boca abierta formando palabras, pero lo que salía de ella no era sonido invisible, sino burbujas o más bien pompas de jabón, grandes y pequeñas, en grupos o de una en una. Para entender el mecanismo de las pompas, recitó el poema “…Acuérdate de mi… cerca de mi tumba no pases, no, sin darme una oración, para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor…”. Cuanto más larga era la frase, más pequeñas y juguetonas revoloteaban las pompas. Después de tres poemas, un par de canciones y el abecedario al revés, empezó a gritar. Gritó, gritó y gritó, y de su boca totalmente abierta salía una enorme y única burbuja que se hacía cada vez más grande, tanto como aire era capaz de soltar desde sus pulmones.

Sus pies se despegaron del suelo y ascendió. Dentro de la burbuja o ella misma era la burbuja, ni lo sabía ni le importaba, la sensación era de lo más agradable. Subió lentamente, muy poco a poco hasta desvanecerse haciendo pop contra el techo del salón y salpicar unas gotas de agua jabonosa.

La señora F. puso cara de horror intentando recordar dónde guardaba la fregona que ella misma tendría que pasar y se sirvió un poco más de te, mientras que el señor F. sacudió un poco el periódico, pasó la página salpicada y continuó leyendo en hoja seca.

"Surrealismo/Magia" de FUCKSIA ANORAK

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 29 Jul 2011 08:35:00 +0000

Lágrimas infundadas que caen de sus arrugados ojos. Caen y chocan con los dedos de los pies. Y surgen brotes, como si fueran tallos de verde brócoli. Los hay a decenas y son como él pero en miniatura, también están llorando.
En un alarde de arrogancia, se los arranca violentamente del pie y los deposita en una vieja olla sorbe la cual vierte agua. Prende la lumbre y espera a que el agua hierva.
Se sienta en la larga mesa de madera y su sirviente, un hombre alto con capucha y túnica negra azabache cuya rostro no se puede ver, inclina su estirado cuerpo y le sirve un poco de vino. "¿Quién ha sido?" pregunta el noble señor.
El sirviente señala hacia el exterior de la casa.A pesar de ser un luminoso día, la habitación tiene las blancas cortinas bajadas. Él se acerca a la ventana y corre un poco la cortina. Ve al jardinero sin cabeza al lado del camino cuidando una inmensa huerta. Abre la tosca ventana y lanza un grito de orden y señorial. Se sienta en una silla y se acerca a la larga mesa.
Acto seguido, aparece el sirviente sin cabeza. ël señor le pregunta: "¿Quién ha sido?". Pero el sirviente sin cabeza gesticula y hace aspavientos con los brazos. Dice que no sabe nada. El señor se levanta violentamente y le recrimina con el dedo índice, lo que provoca que el sirviente sin testa gesticule más y más. El agua hirve y él le da una bofetada al jardinero, pero cómo este no tiene cabeza, lanza un golpe al aire. El sirviente se cubre la...la...se cubre con las manos y el agua empieza a hervir.
El otro sirviente, el de la capucha y túnica negraa zabache le sirve un plato con el brócoli. El jardinero marcha y él empieza a comer. Come medio de lado, con el brazo izquierdo apoyado en la rodilla. empuja el plato violentamente y se retira. Se dirige al establo.

Allí encuentra al mozo de cuadras y le pregunta: "¿ Quién ha sido?". el mozo dice no saber nada y él señor, enfadado, coge una fusta y le azota un par de veces. Acto seguido, le ordena que le prepare para cabalgar a su a. Se motna en el y, al sonido de un grito seco, el caballo arranca ipso-facto. Pero a los 20 metros, el apaloossa se encabrita y lanza a un lado al señor, el cual cae mal y se rompe el cuello. Pasan los minutos. El caballo yace al lado del señor comiendo las pocas briznas de hierbas que tiene el camino. El señor ha muerto boca arriba, con la boca abierta y los ojos aun más arrugados. De la boca le surgen pequeños tallos de brócoli, pequeñas réplicas de él llorando...Esta, un grupo más o menos nombroso, se acerca a la imnesa huerta y se girana apra dar un vistazo, por última vez, al señor.
¿Quién ha sido?

"SURREALISMO/MAGIA" de VERDE ALMA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 05 Jul 2011 14:12:00 +0000

Cuando quiso darse cuenta ya había dejado su firma en el mugriento libro de ritos y magia negra de aquel extraño señor.
Al instante supo que ni siquiera un sentimiento de arrepentimiento corría en su interior, ni tampoco de seguridad ante lo que acababa de hacer, simplemente no sentía nada.
Al principio se asustó, su cabeza estaba horrorizada, pero su corazón no recibía los estímulos necesarios para convertir ese pensamiento en sentimiento. Durante la transformación su ansiedad mental aumentaba sin cesar, tenía ganas de llorar, de gritar, y sobretodo de sentir algo; pues ya era tarde, el brujo había robado su parte más íntima, la parte que solo ella podía controlar y que realmente formaba todos los átomos de su esencia.

Sus lágrimas desaparecieron del rostro, dejando sus ojos secos como la mojama. Su corazón estaba ya protegido del mas tenebroso y doloroso sentimiento, aunque también del mas dulce y especial.
Intentó pensar en él, y se dio cuenta de que el ritual había funcionado, ya no le amaba, o al menos se acabó el dolor.

Todo empezó cuando leyó en las páginas de anunciantes del periódico del fin de semana:
QUIERES DEJAR DE SUFRIR?
QUIERES SER INSENSIBLE , FUERTE COMO UN AUTÉNTICO ROBOT?
YO PUEDO CONSEGUIR QUE TUS PROBLEMAS DEJEN DE SERLO, LO VERÁS TODO DISTINTO.
CONTACTA: 900 000 900 400

Estaba tan desesperada, que cuándo quiso darse cuenta ya había concertado cita para la noche siguiente. Le extrañó que la citaran a las 00.00h de la madrugada, era muy tarde para ser un sanador, pero no dudó ni un segundo en acudir.
Y allí estaba metida, en un zulo, un cuarto húmedo y oscuro en el cuál apenas se podía respirar del olor putrefacto que venía directamente del alcantarillado de la calle del viejo barrio del Raval.
Sintió miedo, era muy tarde para andar sola a esas horas por esas calles llenas de traficantes, carteristas, vagabundos y prostitutas. Ella sólo andaba por allí de día o acompañada, pero apenas le dio tiempo a temer nada, pues descubrió la puerta con un símbolo azteca grabado en la vieja madera, tal y como le habían descrito por teléfono. Llamó tres veces al timbre como habían acordado, y una mano oscura abrió la puerta con un ruido tenebroso como pasaba solo en las películas de terror.
Entró; la recibió un chico de color, pensó que era una trampa de alguna mafia africana para el tráfico de mujeres blancas, pero enseguida vio que no era la única. De la otra habitación salió un cuerpo de mujer, apenas 18 años, caminaba recta, sin ningún tipo de personalidad, como si de una máquina se tratara, se fué sin girar en ningún instante la cabeza para despedirse.
Era su turno. Entró a un cuarto iluminado por velas, una sombra al fondo dibujaba la silueta de un señor mayor y jorobado. Al irse acercando pudo ver en su rostro curtido una mirada que leyó hasta la último de sus pequeños pensamientos. Sintió miedo.
Se trataba de un viejo brujo sanador que ahora con la crisis estaba explotando otro sector; a través de la magia y rituales aztecas dejaba a las personas libres de preocupaciones y sufrimiento. Por lo visto muchos desesperados acudían a él para dejar de sentir, para ser simplemente máquinas, sin los 21 gramos de alma que se supone que todos tenemos.
El viejo coleccionista de almas le explicó las reglas que también aparecían escritas en el supuesto contrato:
-Los 800 euros por adelantado y en efectivo ( dejar de sentir no es gratis). No hay marcha atrás; serás una máquina hasta que tu cuerpo oxidado deje de funcionar. No podrás volver a amar ( esto lo remarcó por si la joven se arrepentía. El hombre, era honrado, y vio un espíritu muy joven como para perderse según que cosas)

Al salir por la puerta se cruzó con otra joven desconsolada que sería la siguiente en vender su alma.
De vuelta a casa, pudo saborear los restos de sus últimas lágrimas aún pegadas en sus mejillas; pues jamás volvió a llorar.

"SURREALISMO/MAGIA" de BLANCO HIELO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 05 Jul 2011 14:11:00 +0000

Poema dadaísta construido a partir de uno surrealista (un fragmento de Poeta en Nueva York, de García Lorca).

Cuando trabajan los ataúdes

La luna helechos se llevarán a ninguno

Rodarán para las poleas el cielo

Rueda amarilla de agujas buscaba

Ninguno los salga y las cercará

Un límite se detenía, que ninguno los quería tumbar

Nube, ni ser la memoria

Pero no del tamboril.

"SURREALISMO/MAGIA" de MAGENTA YUKATA

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Tue, 05 Jul 2011 14:06:00 +0000

El zorro salió de la madriguera ajustándose la levita.
La chistera negra en la mano, el pañuelo para secarse el sudor en la otra.
Solo tenía un traje marrón
pero el señor Vargas no se lo tendría en cuenta.
El coche nunca estaba a tiempo y la espera se antojaba eterna.
Se levantó una gran humareda en el camino.
La ciudad centelleaba lejana
y un grumo suspendido amenazaba lluvia.
El zorro miró su reloj
pero las agujas ya no se movían.

Las gotas inmóviles.
Manchas en la levita.

El señor Vargas removía su café con un poco de canela y una nube de leche.

"MICRORRELATO" de BLANCO HIELO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Mon, 04 Jul 2011 08:27:00 +0000

A veces flexiona la mano y se acaricia la palma con las yemas de los dedos, muy suavemente, reviviendo el recuerdo táctil de otra mano que, una vez, se posó entre sus dedos de forma breve, inconsciente. Demasiado tímida, demasiado fugaz, tal vez demasiado sincera.

"MICRORRELATO" de MAGENTA OBSTINADO

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Wed, 15 Jun 2011 11:13:00 +0000

No hace tanto tiempo, todo era distinto.

Últimamente lo mira con desdén. Ya no lo idolatra ni siente esa adoración ciega de hace tan solo unos meses. Siente costumbre. Y cariño, no lo ha olvidado todo. Es simplemente que ahora lo ve de otra manera. Es curioso como los pequeños detalles que lo hicieron diferente a sus ojos, ahora la sacan de quicio. Se escucha a si misma reprochándole cualquier cosa y se odia, porque sabe que él no tiene la culpa, pero aún lo odia más a él por no sospechar nada. Tiene ganas de olvidar la factura del motel en algún lugar en que él pueda encontrarla. Pero no lo hace. No quiere cargar con toda la culpa cuando todo acabe.

"CANCIÓN" de ROJO CELESTIAL

noreply@blogger.com (Rebelión de las páginas en blanco) — Fri, 10 Jun 2011 12:41:00 +0000

El tiempo no discurre igual para todos; nunca para ti.
Has visto crecer la decadencia, sembrando el vacío que hoy te desborda.

No todos conocen tan pronto el hastío,
no todas las mentes necesitan este paso.  
Tú ya has caminado suficiente sobre un vacio opaco (debió derrumbarse hace mucho)  

¿Y la ilusión, o impaciencia, de encontrar,  
de cruzar límites,
de llegar donde nadie más;  
escapar con tu soledad?
 La llevas agarrada a tu cuerpo como una hiedra.  

Ahora, inflexión reflejada de celeste.  
Alzas la vista a las estrellas, espacio, caos e incógnitas;
primer abismo inalcanzable.   

Giras hacia otra forma, hacia tus pies;
sin camino, otro abismo  
a través del túnel de la gravedad.   

Tu mirada se clava en el océano: 
"Voy a diluirme para ser yo de nuevo"  

Pierdes el equilibrio, como entre los dos extremos que circundan tu desierto: ese camino suicida que recorriste mil veces, sin saber vivir de otra manera, ahogándote, drenándote.

Flexión de 314 grados: "¿Recuerdas nuestro último baile? Éramos como una llama agonizante a la vez que esplendorosa. Nos consumíamos en la plenitud, exprimiendo años en milímetros, recogiendo los colores del ocaso sin rozarlo. Hoy nos hemos vaciado y no queda nada aquí. Tenemos nuestras palabras guardadas bajo la piel. No nos queda esperanza mientras la esperanza es lo que único que nos mueve"

Flexión, ahora sin rumbo: El aire ya no te oxida,  
el cielo se expande, 
el aire ya no te asfixia, 
el cielo se va tornando acogedor, 
lunas y soles se funden  
envolviéndote de tiempo inmortal
 el abismo se convierte en reflexión, 
sueldas tus ojos 
(la oscuridad sí tiene fin) 
Y entonces lo ves
el abismo reflejado. 
(el abismo está dentro de ti)

(Inspirado en EL ABISMO REFLEJADO EN TI de los BRAINJUICE)