eScritos iRregulares

Elegía a mi hermano

2017-11-16T19:57:00.002+01:00

Fue Miércoles

Buscando el último aliento
el color huyó de ti;
lagrimas calientes sobre un cuerpo tibio.

Muchas veces le pedí favor
a la Virgen de ahí arriba,
la de los zocos y el niño descabezado,
pero sólo me oyó cuando
lloré que fuera rápido.
No la culpo; difícil ver
mi SOS con un espejo
desde la Luna.

Ahora, que todo se queme.

Que la fraga sea erial y los pájaros
mueran de agotamiento
antes de encontrar una rama.

Que el mar se seque hasta que
se borre la huella en la arena
del último boqueo del último pez.

Que estallen las bombas y conviertan
las piedras en diamantes solidarios
para la próxima civilización de cucarachas.

Me dejas hueco.
Menos en mí si no estás.
Empiezo a entender
que no te viví lo suficiente,
hermano Berto.

Microrelato: Suspensión de empleo

2017-11-16T19:46:00.000+01:00

No podremos salir del castillo hasta el próximo Halloween cuando nos pondrán a prueba. Hasta entonces, permaneceremos encerrados mientras unos dobles nos sustituyen en el parque. Comprenden nuestra frustración por la rutina del papel, pero dicen que una cosa es dar un sustillo a los niños y otra montar un aquelarre: Simba comiéndose a Bambi, la bella durmiente zombi, Donald a la naranja, enanos haciendo una parrillada con Nemo y Dori……! No son formas ¡ Piensan que estamos muy consentidos.
Reflexionemos sobre lo ocurrido pues quieren avisar al jefe. Y creo que – aun siendo estrellas – debemos de tener mucho cuidado: sabéis bien que Walt siempre tuvo muy mal despertar.

Microrelatos: Seriedad en la oficina / Baño de burbujas

2017-10-26T18:04:00.002+01:00

Seriedad en la oficina

Y se ríe a pesar de que las últimas semanas he tratado de enseñarle que lo importante es el lenguaje corporal, el gesto. Que sepan quien manda y que cualquier acción por su parte puede tener consecuencias. Y va ella y se empieza a reír. Claro, los nervios. Además, con esa risa transparente, redonda y contagiosa que tiene. Otra vez en menos de treinta segundos, partiéndonos de risa y con las manos vacías, salimos corriendo de la sucursal.
Así no hay manera: este es un trabajo serio.

Baño de burbujas

Y se ríe a pesar de que le tengo dicho cien veces que no quiero que lo vuelva a hacer. Tres vendedores de telefonía, dos de la compañía eléctrica, uno de seguros, una chica que pedía firmas y un señor de barbitas que nunca sabré que quería. Invita a pasar a cualquier desconocido que llama a la puerta. Menos mal que soy previsora: volveré a llenar la bañera y compraré más ácido por si acaso.
A veces, creo que lo he malcriado un poco

Microrelato: Amistad solitaria / Despedida

2017-10-19T17:05:00.004+01:00

Amistad solitaria

Vuelve a pedirme que le empuje y yo lo hago. Después subo y me empuja él: lo pasamos muy bien en el columpio. Y tirándonos por el tobogán, a veces ¡boca abajo! También jugamos a la pita pero nunca me coge porque soy muy rápido. Acabamos siempre pasando mucho tiempo en el sube y baja. Como pesa poco, yo abajo y el arriba aunque le digo que haga fuerza. Hasta que viene mamá y tenemos que irnos. Y se queda allí subido hasta que vuelva al parque: si hubiera otro niño en el pueblo, podría bajarlo él

Despedida

Vuelve a pedirme que le empuje como el día que la conocí. Entra en el coche, quita el freno de mano y a través del parabrisas trasero enmarcado en pegatinas, veo sus ojos expectantes en el espejo. Con poco esfuerzo la furgoneta multicolor comienza a deslizarse por la cuesta de salida del camping y a los pocos metros, el motor arranca con un estornudo gris. Acelera y su mano asoma por la ventanilla haciéndome un gesto de despedida. Se aleja. Empiezo a correr pero cuando me estoy acercando, toma la curva. Es entonces cuando siempre me despierto.

Microrelato: Con sangre entra

2017-05-31T17:01:00.000+01:00

Con sangre entra

La coge con sus propias manos y la parte en dos antes de empujar con fuerza el pesado cajón de la cómoda. El tintineo de la cristalería tras la vitrina todavía le eriza el vello de la nuca. Entra en la habitación donde huele a orina, a medicamento y el viejo abre la boca enmarcada en saliva reseca intentando hablar señalando el vaso de agua de la mesilla. Ella lo mira en silencio y cuando desiste del gesto, siente como su nudo se afloja. Deja los dos trozos de la vara sobre su vientre y se marcha envuelta en los gritos de su madre ordenando que se quede.

Microrelato: Costumbre / Llanto de guía.

2017-05-02T16:58:00.000+01:00

Costumbre

«Ya voy, ya voy…», le digo al despertador mientras lo apago, me incorporo y me calzo las zapatillas. Ella estira el último sueño y yo, legañoso y con la cabeza ronca, me acerco a la habitación del niño para despertarlo antes de empezar a preparar los desayunos. Enciendo la luz y el cuarto ordenado con la pelota en su sitio y la cama vacía me abofetean de nuevo: no logro acostumbrarme

Llanto de guía

“Ya voy pequeño, ya voy, sigue llorando fuerte. Sé que estás por aquí que me lo ha dicho tu madre, sigue llorando. Esta puerta, tras esta puerta. Sobre las bisagras: uno…. dos …., tres golpes, patada !Al suelo¡ La llama se aviva con el aire nuevo. Humo, mucho humo. Sigue llorando pequeño. Allí te tengo. Toma, respira una bocanada. Bueno, que sean dos y te quito la máscara. Y ahora sigue llorando pequeño, llora fuerte y dame una razón para que ambos salgamos de este infierno.”

Microrelato: Apagar la llama / Onomástica / Olvidar

2017-04-19T16:55:00.000+01:00

Apagar la llama

8 de Diciembre de 1980 decía el matasellos. El cartero le explicó que había aparecido durante la reforma de la sede central y aún tras casi cuarenta años extraviada, el servicio postal decidió hacerla llegar. Ella no vivía en la dirección, pero sí su madre, que había indicado su domicilio actual.
Reconoció la letra del sobre al instante y el pulso se le aceleró recordando sus besos. Pero a través de la bruma encendida escuchó a su marido trajinando en la cocina y a su hija cantando en el baño.
“Lo siento. Es un error. Aquí no vive nadie con este nombre”

Onomástica

“8 de Diciembre de 1980, soltero, asalariado, domicilio, Nif…. de acuerdo, todo parece correcto. Le explico el procedimiento. Ahora tramitaré su solicitud y en un par de semanas nos pondremos en contacto con Ud. para que se persone de nuevo en este Registro aportando la documentación. Se verificará la misma y cuando le indiquemos, deberá acudir de nuevo para recibir el certificado. A partir de ese momento notificaremos el cambio a los diferentes organismos y será efectivo. Por cierto, ¿ha escogido ya un nuevo nombre Sr. Lennon López?”

Olvidar

8 de diciembre de 1980 fue la fecha en que nació. 12 de junio de 1988 hizo la primera comunión. 6 de septiembre de 1999 comenzó la carrera. El 3 de agosto de 2003 se casó y dejó de estudiar. 14 de enero de 2004: nació el primer nieto. 27 de octubre de 2005: el segundo. El 25 de enero de 2006 los enterré. El 19 de marzo de 2007 lo condenaron. Ahora pasea delante de mi, disfrutando el segundo grado y el filo en mi bolsillo me grita que hoy comenzaré a olvidar las fechas.

Microrelato: Cuento de Navidad / Despedida

2017-04-11T16:53:00.000+01:00

Cuento de Navidad

El traje era auténtico: los pequeños bordados sólo podían ser creación de las manos de los elfos y la panza prominente y la barba tampoco eran de atrezo. A unos metros de distancia yacía volcado un trineo humeante rodeado por un sinfín de paquetes multicolores. Los técnicos de la compañía eléctrica aseguraban que todo indicaba que los cables de alta tensión habían sufrido algún tipo de impacto.
El agente cogió su teléfono y llamó a casa: “ Cariño, tienes que ir ya al centro comercial y comprar algo para dejárselo a los niños bajo el árbol. No te vas a creer lo que ha sucedido”

Despedida

El traje era auténtico, cien por cien seda, de corte clásico. Siempre tuvo buena percha y le quedaba muy bien aunque algo más holgado que la última vez que se lo había visto puesto. Estaba elegante con el pelo cano peinado hacia atrás y parecía tranquilo, incluso cómodo allí tumbado.
Ella apretó fuerte mi mano y comenzó a llorar. Los operarios tras un gesto de mutuo asentimiento, cerraron la tapa y empujaron el féretro hacia el crematorio.

Microrelato: Tiraremos el resto / La huída

2017-04-05T16:50:00.000+01:00

Tiraremos el resto

Subió los diez pisos hasta la azotea y entró con la llave que le había dado el presidente de la comunidad. “Retire los objetos que considere. Tiraremos el resto” y añadió: ”No se muy bien cómo, pero a pesar de su carácter, le autorizamos el huerto”.

¿Jardinero? Podía imaginarlo en muchas situaciones pero no desde luego cultivando nada. Pero allí estaba frente a sus semilleros de bandejas recicladas y macetas cutres de flores mustias.

En un rincón, en un mueble plástico reconocí su caja de herramientas. En el interior un sobre manido tenía una nota dentro: “Un poco tarde para visitarme, ¿no crees?”

La huída

Subió los diez pisos hasta la azotea acariciando su vientre de nueve meses. Estaba segura que en los últimos ocho años había agotado sus siete vidas de gata. Él, llegaría otra vez a las seis de la mañana con el único afán de estamparle sus cinco dedos en la cara y patearla otra vez, mientras ella encogida suplicaba clemencia y perdón por un delito desconocido. Recordaba haber intentado denunciarlo al menos en cuatro ocasiones pero el miedo siempre le podía al intentar marcar los tres números. Por eso huirían los dos: sólo sería un salto.

Microrelatos: Sólo una palabra / Círculos / El último

2017-03-24T16:48:00.000+01:00

Sólo una palabra

Sólo le quedaba un cigarrillo amarillento pero la cajetilla también guardaba una foto familiar con la fecha y la palabra “ESPERANZA” escrita en el dorso.
Recordó cómo su primer pensamiento había sido para sus dos hijos pequeños cuando habló el doctor e instintivamente se palpó la cicatriz en el costado bajo la camisa y sintió de nuevo lo infinito del cansancio de la quimio.

“Papá, ¡vamos a llegar tarde a la Graduación!” – le llamó una voz.

“¡ Voy, voy ! Es que no encuentro corbata …..”

Antes de guardarla, dio una última mirada a aquél último cigarro: el primero que había decidido no encender.

Círculos

Sólo le quedaba un cigarrillo en la cajetilla comprada esa tarde y la segunda cafetera ya estaba vacía. El plazo vencía a las doce pero por mucho que las invocaba, sus musas habían decidido anticipar las vacaciones. Tenía buenos comienzos pero morían prematuros a partir de la segunda frase.

Decidió desistir. Se abrigó y bajó a refrescarse con el último aire frío de aquel Marzo variable. Acababa de pisar la acera cuando se quedó inmóvil con la mirada perdida. Volvió corriendo con una sonrisa escaleras arriba. Sentado frente a la pantalla escribió:

“ Sólo le quedaba un cigarrillo en la cajetilla comprada esa tarde….”

El último.

Sólo le quedaba un cigarrillo. Aspiró la calada e intentó recordar el rostro de su madre. La exhaló y se vio envuelto en la niebla de su juventud, de centro en centro. Con la siguiente sonrió recordando la época de la banda pero acabó dejando escapar el humo por las comisuras cuando pensó en el primer encargo. Sólo trabajo, sí, pero veía cada cara: incluso la de los niños.
La ceniza colgaba ahora inútil. Apagó la colilla sobre la bandeja antes de incorporarse.

“Vamos. No hagamos esperar al público”.

El alcaide asintió y los funcionarios acercaron la mano a sus porras mientras uno de ellos abría la celda.

Microrelatos: Topos / Click / Fin

2017-03-15T12:53:00.000+01:00

Topos

Se asomó sola a la escotilla para ver amanecer. La esfera solar comenzaba a emerger sobre una niebla gris que se extendía hasta el horizonte y su luz encendía el cielo sobre una tierra yerma salpicada de pequeñas construcciones cilíndricas. “Su tiempo ha terminado, ciudadana” dijo la voz del guarda. Tomó la salida lateral mientas otra persona entraba en la cámara.
Dentro del grupo, en el descensor desde el observatorio de superficie, inspiró lentamente de la mascarilla y pensó en aquellas viejas historias que hablaban de plantas, animales, agua y aire en libertad. De cómo todo había comenzado a cambiar y nadie había podido pararlo.

Click

Se asomó sola a la escotilla para ver amanecer pues tras dos días de misión el aire matutino se agradecía. A medida que la penumbra desapareció, la fila de gente se hizo cada vez más interminable a lo largo de la carretera: unos cargados con niños, otros portando fardos y algunos llevando a cuestas sólo su miseria.
Entre dos grupos separados, una niña avanzaba con la mirada perdida. Descendió del blindado y, cogiendo una galleta de su ración del bolsillo, se interpuso ante ella ofreciéndosela. La masticó inexpresivamente mientras la cabo acariciaba su pelo sucio. “Que estará haciendo en casa mi pequeña …¿Click?”
Fue su último pensamiento

Fin

Se asomó sola a la escotilla para ver amanecer y contempló como desde el poniente aparecían una serie de estelas en la atmósfera. Instantes después, más comenzaron a dibujarse desde el lado opuesto entrecruzándose como trazos de tiza. Algunas convergían provocando pequeñas llamaradas y otras continuaban su trayectoria.
Desde el control no sabían aportar ninguna información fidedigna. Mientras el jefe de misión hablaba de ahorrar recursos en tono de despedida, surgieron explosiones multicolores salpicadas como un sarpullido sobre la superficie. La estática se adueñó de las transmisiones, algunos instrumentos fallaron y ella, asistió al fin de la civilización entre lágrimas ingrávidas.

Microrelatos: Supercolada / Despegue abortado

2017-03-08T12:49:00.000+01:00

Supercolada
El malvado Luthor había puesto kriptonita en la bodega.
Era evidente a la vista del resultado. Descolgó apresuradamente el traje del tendal y se lo puso de inmediato: mejor salir cuanto antes de allí. Subió al primer piso y entrando en la cocina dijo: “¡Mira Lois!, Lex Luthor de nuevo”
Ella lo observó plantado en el centro de la estancia con el ceño fruncido y los brazos en jarras, embutido en aquellas mallas azul cielo y con el slip y la capa rosa aun ondeando en su espalda.

Dejó la taza del desayuno en la mesa y resignada contestó:
“No Clark, no. Lo has lavado con lejía”

Despegue abortado

El malvado Luthor había puesto kriptonita en la bodega y Superman tenía problemas para sostener el avión averiado en vuelo. Yo levanté mi brazo deslizándolo sobre su hombro y ella giró su cabeza hacia mi: “¿Qué haces?” Sonreí inocentemente mirándola. “Que quiera venir al cine contigo NO significa que quiera salir contigo” y volvió a ver hacia la pantalla.
Retiré lentamente mi brazo. Superman conseguía depositar el avión en el suelo porque la tripulación se había deshecho del material radioactivo. No se como, pero ahora lo tenía yo en mi estómago.

AgUa

2017-01-31T13:14:00.001+01:00

Agua.
Tan solo agua helada que tizna la hierba de mates diamantes.
Agua.
Tan sólo trasluz prendido en sutil equilibrio.
Agua.
Que pestañea en una rama, en una brizna, en un instante.

Vida capturada en el momento previo.
Cada gota,
antes de ser desprendida,
mundo e universo
termino y comienzo.

Tan sólo agua.

CaDa veRSo

2017-01-31T13:12:00.000+01:00

Cada verso que escribo
es reguero de mi mismo,
tajo abierto del que broto,
sangría que calma la fiebre.

Cada verso que escribo
es algo que desgarro,
trozo de mi que amputo,
pedazo vivo que exhibo.

Cada verso que escribo
es estéril semilla en desierto,
monstruo de siete cabezas,
recuerdo de que ya te has ido.

Hoguera que fue,
hoy brasa moribunda
que cualquier soplo de vida,
aviva.
Aurora nocturna ,
habitación ahora oscura
que cualquier chispa de recuerdo,
ilumina.

Pared blanca
que me llama y que te trae
en la que, como lagarto asido,
pretendo vomitar el pasado,
perder cada palabra tuya,
enfriar tu eléctrico roce,
morir de nuevo contigo.

No es tIEmPo de pAlabRas

2017-01-02T22:15:00.001+01:00

«No es tiempo de palabras»,
dijiste tirando mis hojas.
Es momento de lucha,
de puño y cuchillo
al lado de los tuyos.
De olvidar esos que
hablan desde libros
y que nada te son.
¿Acaso venceremos
envaianando la espada
y empuñando una palabra?

Ahora parecéis llorarme
y alabais mi valentía.
Elogios y lágrimas
tan huecos y frías
como el agujero en el que yazco.

Me pregunto si,
alguno de vosotros al menos,
sabrá escribirme un epitafio.

TReiNTa aÑos

2016-12-09T12:29:00.001+01:00

Treinta años después
puedo volver y pintar
como entonces me sentía,
encerrado en unos muros,
que yo mismo levanté.

Treinta años después
veo el tiempo en pasado
pero siento presente la huella
que este lugar me dejó.

Sumidero de almas
deshojadas lentamente
entre la risa y la ceniza.
De ojos ensombrecidos
absortos por la llama naranja,
sinuoso descenso a la sima

A mí,
me trajeron de vuelta.
Otros,
encontraron su camino.
¿Cuantos todavía vagan
entre estas cuatro paredes?

Si algo te atemoriza,
mira dentro de ti:
no hay mayor demonio
que uno mismo.

pARa Coco

2016-07-09T08:24:00.002+01:00

Hermano Coco,
amigo can
cuantos pasos dados contigo,
cuantas miradas dadas al mar.

Hermano Coco,
amigo can
tu sombra siempre a mi lado
aun no pudiendo caminar.

Frunce la nube el ceño
y hace que baile el agua
y metes tus patas al cielo
a través del suelo de espejo.

Coje tu palo y jugemos
aunque la tormenta no quiera
cuando estás conmigo hermano
al final siempre clarea.

¿Ves como el azul asoma?
¿ves como el viento ya cesa?
Coje tu palo y corramos
el tiempo que todavía queda,

Y que luego se borren las huellas
y que luego viente y tormente
pero juega conmigo de nuevo
antes de que el mañana llegue

Amigo Coco,
hermano can.

VeRSos preNDidOs

2016-07-08T13:06:00.002+01:00

Quise ver el azul
y subí la cuesta espiral
pero llegué tarde;
como siempre.
El alquímico ya había
tornado el agua en oro y yo
cerré los ojos y sólo llevé
el brillo reflejo de fuego
en el espejo de mar que ciega.

A oscuras, al recordar,
ansíe estar de nuevo
y asomarme a la hoguera:
es desventaja no tener
una ventana como la tuya al cielo.

¿Pueden acaso competir
cuatro palabras unidas
ante la ardora de la ría?
¿Podría escribir algo
que encendiera el poema,
con la misma llama al leerlo?

No.
Versos perdidos de inicio
tendidos en la llama encendida
de esa luz incombustible
del poniente al que se asoman.
Versos prendidos de inicio
en la belleza fútil de ese instante,
en el naranja sútil de la puesta
dispuestos a quemar sus palabras.

Carta para Anuska

2016-05-14T19:20:00.000+01:00

Anuska, has cumplido dieciocho.

Cuando te vi por primera vez eras un cosita que llevaba una enfermera poco después del parto. Me acerque y le dije: ¿es mi hija? Me dijo que sí y me preguntó si te quería coger. No recuerdo si lo hice o no. Imagino que no porque no tenía ni idea de cómo se coge a un recién nacido. O a lo mejor sí porque tampoco sabía nada de lo que tendría que aprender como padre en los 18 años siguientes y aquí estás. Te llevaron a la incubadora y allí estuviste dos días donde te pude ver toda arañada por el hambre y el carácter que tenías: tus dos primeros días de independencia nada más nacer.

Después vinieron las noches de cantar en japonés, de Borna y Magre, de la guardería y el colegio, de los llantos y las toses nocturnas. ¿Te acuerdas que cada vez que te atragantabas me ponía malo? Ahora a ti te pasa con Jose… Y la casita de madera y los cumples y las amigas. Y a veces tristezas como cuando lloraste porque no te habían cogido en la natación sincronizada y te convencímos de que no pasaba nada, de que entraras en la rítmica, que aunque fueras suplente lo importante era pasarlo bien y que luego se tornaron en alegrías como cuando ganaste el provincial y después el gallego.

Y Maraguel o que siempre íbamos a un balneario y te dábamos una sorpresa o lo mal que lo pasábamos con los dichosos vómitos o como me inflaba cuando traías esas notazas que siempre has traído o el viaje a Irlanda o cuando te decía señalando el armario de encima: “ponte de pie en la cama, ¿ves? Algún día llegarás hasta aquí” ¡¡Dios, parece que fue ayer!! ¡¡Todo ese tiempo ha volado!! Ya nunca más te volveré a coger en la chepa mientras cantas: “En un puerto, italiano, al pie de las montañas…”

Pero de eso se trata, eso es la vida. Me he acordado de aquella vez que te cogí por las manos y comencé a darte vueltas girando. Te agarraba tan fuerte para que no te cayeras que te hacía daño. Tu me mirabas, me dí cuenta y quería soltarte pero antes tenía que parar de girar. Nos hemos reído muchas veces con esa historia. Hoy siento algo parecido. Me gustaría agarrarte fuerte para que no te caigas nunca, que todo parara de girar y no crecieras, pero no puede ser. Ni puedo, ni debo, ni quiero porque si hay algo que me llena de orgullo es ver como has crecido - no físicamente (que también) - sino como persona. Ver que hoy aquella niña que desencajaba la cadera es ya una adulta no porque lo diga una fecha sino porque lo dicen sus actos.

Hoy empieza tu mayoría de edad. Dentro de poco tendrás que encarar una nueva fase de tu vida en la que ten por seguro esta te pondrá a prueba. Tendrás tristezas y alegrías, éxitos y fracasos, habrá días que creerás que todo se hunde y otros en los que nadie puede pararte. Eso es la vida. Cuando estés arriba, nunca olvides ver hacia atrás para recordar de donde, como y porque has llegado hasta allí. Y cuando estés abajo recuerda estas palabras: creo que eres una gran persona y que podrás conseguir lo que te propongas. Tienes tesón, inteligencia y cariño de sobra. Quien no te quiera, no te merece. Rodéate de buena gente, no tengas miedo nunca a decir la verdad y sobre todo, disfruta de la vida pues, como ves, el tiempo nos vuela.

Tu padre.

BH

2016-05-13T16:22:00.004+01:00

Cuando era más joven tuve una bicicleta.
Era una BH de aquellas con timbre, luz de una dinamo sobre la rueda, manillar cromado regulable y un portabultos en la parte de atrás que cuando estabas práctico podías usar para sentarte mientras pedaleabas como si fueses un artista del Price. Y era azul. Un azul tan eléctrico y brillante como yo me sentía en ella. No era una bici de paseo, ni de carreras: era una bici de niño. Con ella pasé muy buenos ratos haciendo cabriolas e intentando caballitos.

Imagino que un día algo o alguien me hizo aparcarla y deje de usarla. Recuerdo verla tiempo después colgada oxidándose acompañada de la Orbea plegable de mi hermana: telarañas por los radios, el manillar caído y las cámaras vacías como si hubiese perdido el aliento.

En aquel momento, no le di importancia. Hoy, pensándolo, me siento como si le hubiese fallado a un amigo.

Luminosas

2016-04-22T18:10:00.002+01:00

Hay personas luminosas.

Sonrisas que restallan,

látigo de rayo en la noche.

Máquinas expendedoras de ánimo

sin necesidad de moneda de queja.

Campanario que toca rebato

ante el fuego de las sombras.

Leve roce que mueve la piedra

que suelta la roca

que induce avalancha.

Algunas son propias o tangentes,

que siempre están, que ya saben

y no desfallecen en que el otro no desfallezca.

Y también ajenas o extrañas

prestan su mano por simple similitud con el semejante,

saltando a nuestro lado para que

- de caer - no caigamos sólos.

Hay personas luminosas

como el brillo de las burbujas

en el mar una noche de luna.

Aire fresco que se cuela a borbotones

entre el aire plomizo del verano.

Lluvia que inunda surco de tierra seca

antes de que ésta renazca.

Yo las tengo

Tú las tienes.

No busques lejos.

Mira a tu lado.

(Para Santi y Paloma. Pocos premios hay como la mirada de orgullo de un hijo)

Versos perdidos

2016-04-04T13:03:00.002+01:00

Quise guardar el azul
y subí la cuesta.
Llegué tarde,
como siempre,
y el alquímico
había tornado
el agua en oro.
Cerrar los ojos
y ver el brillo,
reflejo de espejo
que de nuevo ciega.

Tras èl a oscuras,
recordar.
Quizá mañana
esté de nuevo:
es la ventaja
de tener
ventana
al cielo.

Pueden acaso competir
cuatro palabras unidas
ante la ardora de la ria.

Versos perdidos de inicio
tendidos en la llama prendida
de esa luz incombustible
del poniente al que se asoman

tieMPo

2016-03-02T09:33:00.002+01:00

Quise medir mi tiempo,
el tiempo que me quedaba
y descubrí que se acababa
cuando aún no lo había empezado.

Saque una ancla y me dije:
clávala chaval, que no se mueva,
pero mi barca seguía la corriente
por mucho que me empeñaba.

Y tanto vi para atrás,
que mi cabeza se dio la vuelta:
y bajaba cuando subía,
y me hundía cuando flotaba.

El tiempo,
mi tiempo,
amante fútil sin rostro,
corto suspiro de instante.
Creí que lo poseía
y nunca llegó a ser mío.

No seas de vacúo sentido,
no hagas inútil camino,
olvídate de la medida,
obvia las comas,
ignora la rima.

Aquello que es lo importante,
no depende del segundero
ni de la rutinaria caída
de las hojas del almanaque.
Tú y los tuyos,toda tu gente
es la razón,
es el destino.

No pienses entonces amigo
en el armazón acolchado
y el maquillaje mentiroso
de la oscura noche adornada.

Piensa si serás recuerdo,
si merecera la pena
que alguien hable de ti
cuando de ti,
no quede
nada.

** Presentada al XXX Concurso literario ***

soNRisas (tal como láGRimas)

2016-03-02T09:32:00.002+01:00

Hay sonrisas medidas.
Concretas como una suma,
practicadas como una firma
o la O en el parvulario.

Hay sonrisas que rascan:
uña contra pizarra,
recuerdo en el destierro.
Inútiles como tiza en agua

Hay sonrisas perdidas
que lamentas en cuanto no están,
deseando que se marchite el instante
como recuerdo de sueño

Y hay sonrisas que silencian,
preguntan
responden.
Y callan

Pero a mi dame las verdaderas,
aquellas que canta el alma,
las que suenan a catarata
que son como mar en calma

Y que tu sonrisa no duerma
sea madre, oficio y casa
sea la lumbre en mi noche
sea paz en mi marejada.

Deja que asome amor mío,
deja que luzca en tu cara
dame razón al dormirme
en encontrarla mañana.

** Presentada al XXX Concurso Literario **

fRaSes

2015-12-18T18:41:00.001+01:00

A veces,
lees frases que son masticar arena de playa,
asfixiarse en niebla de zarzas:
golpear un árbol con nudillos
para extraer el jugo de su savia.

Hay frases que oídas
dan deseos de lavarse,
colirio de tabasco en los ojos,
sangre seca de venda que
arrancas mordiéndote el labio.

Pero, a veces
hay frases que son
lluvia en cálida tarde.
Sinceras como sed saciada,
etéreas como la sombra de los que no están,
profundas como su recuerdo.
Enormes sin métrica ni medida,
redondas como el suspiro de un niño,
transparentes como la sombra del agua,
infinitas como el pensamiento de un loco.

Amor maduro y verdadero:
extraña delicia encontrarlo,
destella solitario
en este tiempo de prisa y engaño.

Aunque sea el de otros.