tensaintensa

Dissolução

sschucksilva@gmail.com — Mon, 20 Feb 2012 12:39:22 PST

Estar por estar na imensidão criada pelo nada. O branco da nuvem tocar o verde da montanha. A união do céu e da terra. A neblina e a delicadeza do frio. A dissolução da forma. Estamos em altas altitudes e nada parece significar alguma cousa. O firmamento caiu. Estamos e sei lá. Inspirei e fechei os olhos. Morrer é perder a cor.

Elite da Tropa

sschucksilva@gmail.com — Sun, 12 Feb 2012 19:48:37 PST

"O sistema se reorganiza, articula novos interesses, cria novas lideranças. Enquanto as condições do sistema estiverem aí, ele vai existir. Agora, me responde uma coisa: quem você acha que sustenta tudo isso? É. E custa caro, muito caro! O sistema é muito maior do que eu pensava. Não é à toa que os traficantes, os policiais e os milicianos matam tanta gente nas favelas. Não é à toa que existem favelas. Não é à toa que acontece tanto escândalo em Brasília, e que entra governo, sai governo a corrupção continua. Para mudar as coisas, vai demorar muito tempo. O sistema é foda, ainda vai morrer muito inocente."

Filme Tropa de Elite 2

Hieróglifo

sschucksilva@gmail.com — Mon, 06 Feb 2012 06:46:42 PST

As letras são só uma maneira de transmitir o som em silêncio.

Natural

sschucksilva@gmail.com — Sat, 28 Jan 2012 16:17:43 PST

Hoje fui um pouco mais eu, um pouco mais completa. Completude não é coisa de ser estanque. É um processo trabalhoso, dói e demora. Não acredito em facilidades - e isso já faz um tempo. Mas quando se trata de sensações, a razão serve pouco ou nada, se for intenso. Hoje eu fui completa - isso se sente. Nem doeu, nem demorou, e foi muito fácil. Foi simples e flutuou no tempo. Eu acordei e sorri, aqui estava você. Eu saí e sorri, lá estavam vocês. Plenitude deve ser um sorriso largo e gostoso - simples e rápido.

Refresco

sschucksilva@gmail.com — Thu, 26 Jan 2012 15:11:42 PST

Deitada na rede,

as nuvens passam

com o vento fresco.

Sobre mim, a doce preguiça

e a sensação de estar

exatamente onde queria estar.

Expressão de Fé

sschucksilva@gmail.com — Tue, 24 Jan 2012 16:52:06 PST

Não sentir a dor das suas lágrimas é sinal de mágoa? As minhas já não ocorrem. Antes eram permanência. Mas as águas correm, e sequei, tal qual um rio. O que resta é alguma coisa podre e sem graça - rasa, rasa. Não sei. Quem sabe do caminho que as águas levam? Não acreditando que algo as empurre, me resta crer na sua força própria, soberana. Crer e não mais que isso - falta conhecimento aos entendidos. Crer é algo assim como sentir. Se não lhe sinto mais, devo crer-te? Mas eu creio. Sempre cri. Minhas mágoas devem ser falhas de fé.

Light

sschucksilva@gmail.com — Mon, 09 Jan 2012 18:17:50 PST

De antítese ao meu nascimento, quero sorrir na hora de minha morte.

Eu chorei a vida toda.

E que o amor supere... Feliz 2012!

sschucksilva@gmail.com — Mon, 02 Jan 2012 09:10:08 PST

Australiano beija sua namorada canadense após ela

ser derrubada por policiais num protesto - que sequer

era político! - em Vancouver. Foto de Richard Lam.

O que é se dar ao respeito?

sschucksilva@gmail.com — Mon, 02 Jan 2012 08:53:33 PST

Respeitar alguém porque ele merece respeito? Respeito só ocorre mediante merecimento? Respeito é recompensa - por bom comportamento? Não baseio meu comportamento no comportamento dos outros. Todas as vezes que fiz isso, me arrependi. Não era eu. Era um eu moldado por um terceiro. Ajo baseada no que penso, nos meus julgamentos de "certo" e "errado", valores, moral, sei lá... Mas não baseada em uma pessoa para cada situação. Se eu devo respeito para alguém, é por ele ser alguém. Nada mais.

Sempre há um lado bom

sschucksilva@gmail.com — Sat, 24 Dec 2011 17:27:58 PST

Via catarse-virtual.blogspot.com

Formação da subcultura criminal pela exclusão social

sschucksilva@gmail.com — Wed, 21 Dec 2011 15:22:37 PST

Trecho muito interessante e realista, o qual eu gostaria de compartilhar ainda antes de continuar minha leitura:

[Os jovens trabalhadores desqualificados] São impedidos de entrar na pista de corridas da sociedade meritocrática, ainda que permaneçam colados a aparelhos de televisão e outras mídias que exibem tentadoramente os prêmios e recompensas da sociedade abastada. Homens jovens que enfrentam uma tal negação de reconhecimento se voltam, em todo o mundo, no que deve ser quase uma lei criminológica universal, para a criação de subculturas de machismo, para a mobilização de um de seus únicos recursos, a força física, para a formação de gangues e a defesa do seu próprio "quintal". Tendo-lhes sido negado o respeito de outros, eles criam uma subcultura que gira em torno de poderes masculinos e de "respeito".

(...) sua reação face à exclusão do mercado de trabalho primário, da carreira, de boas perspectivas e um futuro promissor é de endossar sua própria exclusão como se rotina fosse (...). Assim, sua subcultura ou resistência eleva a obstinação e a força física à categoria de virtude primeira: é sexista, frequentemente racista e explicitamente anti-intelectual.

(...) Na modernidade recente o outro desviante está em toda parte. Na cidade (...), todos são potencialmente desviantes. O outro destinto já não está mais presente, as culturas não só parecem plurais, mas se toldam, sobrepõem e entrecruzam. (...) Devido à insegurança ontológica, há tentativas repetidas de criar uma base segura. Isto é, de reafirmar valores como absolutos morais, declarar que os outros grupos não têm valores, estabelecer limites distintos do que é virtude ou vício, ser rígido ao invés de ser flexível ao julgar, ser punitivo e excludente em vez de permeável e assimilativo. (...) A exclusão social produz crise de identidade.

Grifos pessoais. Livro: A sociedade excludente: exclusão social, criminalidade e diferença na modernidade recente, de Jock Young.

Dele

sschucksilva@gmail.com — Fri, 16 Dec 2011 16:59:04 PST

Meu amor, nada mais meu que tuas costas

Superfície dona de meu abraço

parte macia do meu aconchego

jamais vista por teus olhos

- é tão minha quanto as minhas tuas -

As nossas costas nos completam...

O Evangelho Segundo um Humano

sschucksilva@gmail.com — Mon, 12 Dec 2011 12:17:11 PST

É compreensível que os homens criem seus mitos para preencher o vazio e a insatisfação com o não-conhecimento total da vida, da natureza e do universo. Desde que há homens, há mitos. Entretanto, nenhum foi capaz de produzir tamanha violência quanto o mito católico. Nem os sacrifícios humanos feitos pelos povos pré-colombianos foram capazes de matar tantos por tão pouco. E é importante lembrar - podemos até dizer - a inocência desses povos ao acreditarem que, realmente, ao manterem tais tradições, conseguiriam seus objetivos de colheita e fertilidade.

O que temos aqui, porém, é uma religião moderna, desenvolvida ao lado do iniciante saber "científico" e acompanhante temporal da resignação humana sobre sua incapacidade de saber tudo - pois, sabemos bem, essa religião, como a conhecemos hoje, não se iniciou logo após a morte de Jesus, mas no decorrer de centenas de anos, com os diversos concílios, nos quais houve uma triagem do que deveria ou não ser dito às pessoas sobre Jesus e seus discípulos e de que maneira.

Bem, é justamente sobre essa violência e sua irracionalidade de que fala o livro O Evangelho Segundo Jesus Cristo de José Saramago. O personagem Jesus é um homem comum, simples e, podemos dizer, bom. Até ter conhecimento de sua função e de seu verdadeiro pai. E sobre esse pai, Saramago não inventa nada: é o mesmo deus dos hebreus, o deus do antigo testamento bíblico, sedento por sacrifício. O diabo também aparece na história, de uma maneira inenarrável: é um ser submisso, resignado com suas possibilidades e com a ideia de que sua existência só é possível com a existência de deus - e nisso, Saramago gasta algumas páginas (explêndidas páginas!).

Durante a vida de Jesus, o autor aproveita para marcar as falhas mais escrachadas da doutrina católica, usando de críticas sutis e inteligentes, daquelas que fazem o leitor sorrir com o canto da boca. O mesmo ocorre na leitura dos diálogos irreparáveis, reveladores dos sentimentos dos personagens de uma maneira tal que uma descrição seria simplesmente estéril.

É um dos romances mais humanos que já li, pois trata da característica mais drástica e verdadeira do homem - sua violência. Por isso o espelho de um deus rude e sanguinário, conformado com o sofrimento dos homens e sedento por domínio total sobre o universo. Em todas as contradições doutrinárias do evangelho, há uma crítica sublime do autor, o que dá graça e excelência ao livro.

Saramago é Saramago. Seu diálogo longo, sua falta de pontuação e sua crítica e humanidade tão fortes que dispensam esses formalismos. Deixo aqui algumas frases do livro para livre apreciação....

"Milagre, milagre mesmo, por mais que nos digam, não é boa coisa, se é preciso torcer a lógica e a razão própria das coisas para torná-las melhores."

"Deserto é tudo quanto esteja ausente dos homens, ainda que não devamos esquecer que não é raro encontrar desertos e securas mortais em meio de multidões."

"A noite ignorava o sentido e a ordem razoável que parecem reger este mundo nas horas em que ainda acreditamos ter sido ele feito para receber-nos, e à nossa loucura."

"Nem tu pode fazer-me todas as perguntas, nem eu posso dar-te todas as respostas."

"As mulheres aprenderam com a dura experiência a engolir as lágrimas, por isso é que dizemos, Tanto choram como riem, e não é verdade, em geral estão a chorar para dentro."

"O tempo não é uma corda que se possa medir nó a nó, o tempo é uma superfície oblíqua e ondulante que só a memória é capaz de fazer mover e aproximar."

"A ausência é também uma morte, a única e importante diferença é a esperança."

"Todo homem é um mundo, quer pelas vias do transcendente, quer pelas vias do imanente."

"Aquela lei não escrita que manda acreditar só no que se vê, embora, já se sabe, não vejamos sempre, nós, homens, as mesmas coisas da mesma maneira, o que, aliás, se tem mostrado excelente para a sobrevivência e relativa sanidade mental da espécie."

Sim, one.

sschucksilva@gmail.com — Tue, 06 Dec 2011 16:13:41 PST

Afogar as mágoas é covardia. Em tristeza, mergulha-se e emerge-se.

Sabe,

sschucksilva@gmail.com — Tue, 29 Nov 2011 18:12:02 PST

quando eu puder decidir sobre meu amor, não será amor.

Algo além

sschucksilva@gmail.com — Tue, 06 Dec 2011 16:06:44 PST

Mas se há alguma coisa em meio a tudo,

alguma coisa entre os livros

Alguma coisa é nada

O meu horizonte é o mesmo

E o sentimento não mudou

Há de ser vivo todo o universo de que se fala

- e se falamos todo ele estará vivo

Porque da lembrança se dá a vida

E não há metafísica na sensação

Se o sentimento é igual

a maneira de sentir mudou

E os olhos já não são os mesmos por dentro

- há toda uma metafísica dos olhos...

E há que se ver além das coisas

pois do além trazemos a percepção

de mudança

- o além não muda

É todo religiosidade esse modo de cegueira

tão cego como o que quer ver além do visível

Tão bobo quanto o exagero do pensamento

Aqui estamos nós

Larguem-nos, estamos bem
Se há alguma coisa
- e cá entre nós, não há
É sua e é nada

O que é liberdade ou sobre como eu ainda me surpreendo com a falta de visão de mundo

sschucksilva@gmail.com — Tue, 18 Oct 2011 17:41:04 PDT

Liberdade é uma conquista, um estado de espírito, uma sensação, uma ilusão, um direito?

O que proporciona liberdade?

Uma lei, um modo de pensar, um desprendimento pessoal?

É o dinheiro o fornecedor da tua liberdade?

É um pedaço de papel com a assinatura de uma autoridade política?

Pode ser uma lei, então, também?

É o dinheiro que dita tua liberdade de querer, tua liberdade de poder?

O dinheiro mercantiliza aquilo que nós, seres humanos, determinamos como consumível, como PRODUTO.

Dinheiro é uma entidade superior ou é mera criação humana?

E a lei?

O que acontece quando o dinheiro ou a lei não conseguem acompanhar a realidade?

Quanto tu precisas para desejar?

Quanto tu precisas para ser?

Quanto tu precisas para poder?

Para ti

sschucksilva@gmail.com — Fri, 14 Oct 2011 19:30:27 PDT

Temos centenas de anos de diferença. Isso não qualifica ninguém, apenas quebra nosso fio de comunicação: eu não sei mais falar contigo. Eu tentei - é meu único orgulho. Posso encher a boca para dizer que sim, tentei de todas as maneiras dizer o que pensava e ouvir o que tu sentias. Eu falei, escrevi, desenhei, transfigurei. Mas tu não tem ouvidos para o que os outros pensam e talvez também não tenhas sentimentos. Não estou sendo cruel. É um ser pisado, sofrido e hoje calado, vazio (amargurado?) que fala.

Para mim, acabou há meses, anos talvez. E eu simplesmente não me importei - eu já não me importo mais, mesmo. Disso, eu não tenho orgulho. Eu cansei de ver que escutas o que queres escutar e desisti. Tédio. Nem raiva mais consigo sentir. Passou. Tu passaste. É triste, mas é verdade.

Vou sempre escutar que essa relação é muito séria, e que eu deveria entender, poxa, ele é teu... Não. Hoje não. Amanhã também. Eu entrego meus pontos. Vou sentar no sofá e ouvir tu falares barbaridades sobre mim, chorar teu choro hipócrita e jogar teu joguinho sujo. Eu JURO: queria que a culpa fosse minha. Queria ser a pior pessoa do mundo. Uma mal-agradecida e incompreensível. Mas eu não sou, tu sabes. Tenho todos os defeitos, muitos inclusive parecidos com os teus. Mas mal-agradecida, não. Eu sou, de tão perfeitinha, chata.

Será que é isso? Querias poder reclamar de mim? Apontar dedo para defeitos, erros, irresponsabilidades, inconsequências? Acho que eu também queria pensar assim. É mais fácil aceitar qualquer coisa do que a verdade: tu não amas. Pelo menos, não a mim. Toda a tua lágrima, se não falsa, é por não ser o que querias ser. Mas tudo bem! Eu também não o amo. Vamos ficar assim? Paz? Não. Ah, se fosse só isso...

Eu já chorei pelo teu teatro, lembro como se fosse hoje (aliás não faz muito tempo). Mudei, tentei ser uma pessoa sensata, compreensível ao extremo - essa não sou eu -, mas não consegui. Hoje, EU REALMENTE NÃO ME IMPORTO. Eu odeio dizer isso e tenho certeza que ninguém me compreenderá. Mas não busco auto-conforto e apoio, estou vivendo minha verdade.

Também cansei de mentir para mim. Isso foi o que mais fiz durante muito tempo. Eu achava muito feio os meus sentimentos. Até que aprendi que eles eram meus sentimentos. Ponto. Não eram pensamentos, não eram opiniões. Eram brutalmente naturais, ainda que feios. Eram meus, infelizmente.

Tu não cansaste, nunca. Achei, sinceramente, que nunca iria cansar. E talvez não canse mesmo, talvez isso tudo seja só uma crise, uma bobagem. Talvez o que me leve a escrever este texto agora seja um fio de esperança que não cessa em nenhum ser humano. A esperança, o sentimento mais mesquinho, é o sentimento mais humano também. Entretanto, se tiveres realmente cansado, preciso dizer que demoraste. Que não estou impressionada, entretanto, porque tua previsibilidade é ímpar. Que a única coisa que realmente me espantou foi o extremismo da tua infantilidade - de novo, a esperança: a gente nunca espera o pior.

E agora estás aqui, querendo chamar atenção. E eu, também aqui, tentando não sentir pena por considerar esse sentimento pior que a esperança. Não sei se é por consideração a ti ou a ela. Talvez eu preferia não saber... Tanta coisa, tanta coisa e... isso? É. Essa parte da história é realmente inacreditável. Nem Freud explica. Nem Freud, nem Jesus ou homem algum. Essa história não tem lugar para ninguém mais, não fique com teus ciúmes infantis mais uma vez. Essa história é só sua. Só. Não me retiro hoje: já me retirei há tempos. Bom proveito.

PS: esse texto não contém poesia, porque poesia é extrato do sentimento.

Olhos azuis

sschucksilva@gmail.com — Mon, 10 Oct 2011 18:52:33 PDT

Teus olhos me perseguiram a noite inteira - os mais profundos que já vi. Os mais suaves. Os mais azuis. Mas meu bem, como eu poderia encará-los? Eles me tragavam tão singelos, tão brutos... Eles ficaram em mim enquanto movias teus passos. Meu bem, tu atravessaste a rua e... nunca mais. Estou perdida no vazio dos teus olhos. Perdida por teus olhos azuis.

Carente profissional

sschucksilva@gmail.com — Mon, 03 Oct 2011 15:58:34 PDT

Tudo azul no céu desbotado e alma lavada sem ter onde secar...

Eu corro, eu berro, nem dopante me dopa: a vida me endoida!

Se eu vou pra casa, vai faltando um pedaço. Se eu fico, eu venço, eu ganho pelo cansaço.

Dois olhos verdes da cor da fumaça e o veneno da raça...

Levando em frente um coração dependente, viciado em amar errado... Crente que o que ele sente é sagrado - e é tudo piada!

Eu mereço um lugar ao sol, mereço ganhar pra ser carente profissional! Carente...

Nós somos a violência

sschucksilva@gmail.com — Tue, 27 Sep 2011 19:54:50 PDT

Certa vez um professor que eu admiro muito disse, consoante sua brutal simplicidade, sensibilidade e sinceridade: vocês se importariam mesmo de ganhar a mesma coisa que um gari? Eu não me importaria!

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Em plena luz do dia, uma tentativa inidônea de assassinato. A mulher escondida por de trás de seus óculos estilo John Lennon indigna-se com o motorista do ônibus, pois este não atendeu ao seu pedido: parar. Empregou brutalmente contra o cordão que dá sinal com o objetivo de arrancá-lo. Está calada. Revoltada, desceu na parada seguinte fazendo gestos e sons de tiros e foi precedida pelo comentário de uma senhora - de óculos escuros também: é louca!

Em outra tarde - tão ensolarada quanto -, um homem cujas vestes não acata aos sabores sociais adentra o ônibus resignado. Pergunta ao cobrador se há parada na rodoviária e, após alguns passageiros, tenta passar. Problemas. Sua resignação torna-se raiva, torpor, ódio. Nojo de tudo aquilo, daquele sistema inócuo, da hipocrisia das relações sociais. Tudo o que ele pode - ou consegue - oferecer são palavras mal criadas que esta sociedade lhe ensinou. Após o burburinho e o pedido do motorista para "baixar a bola", ele não suporta mais: bate com força mais de uma vez no próprio rosto e ameaça baixar as calças - é isso que vocês querem ver? Também desce na parada seguinte. Uma mulher se vira e comenta: achei que ele ia baixar mesmo!

Ainda não sei dizer quem foi mais violento. Só sei que ambos usaram da violência disponível, da violência que tinham em mãos - eles mesmos.

Gaúcha

sschucksilva@gmail.com — Tue, 20 Sep 2011 09:47:01 PDT

Hoje é dia 20 de setembro. No meu estado comemora-se uma guerra conhecida como Revolução Farroupilha. Um feriado e uma chuva. Mensagens de orgulho do estado, mensagens de raiva do estado, mensagens. Eu, particularmente, sinto preguiça. Sei que a Revolução Farroupilha não é motivo de orgulho. Sei que o Rio Grande do Sul sempre me trará um sentimento especial - é a minha casa. Entretanto, não sinto vontade de fazer barulho. Não quero ensinar a ninguém a "verdadeira história" do estado - há algum tempo não acredito mais em "verdades". Também não seria hipócrita vestindo uma roupa que não representa o que eu sou.

Talvez esteja envelhecendo. Acho graça das competições bobas e admiro quem as usa para fazer mais graça ainda. Mas... não. Há algum tempo a abstenção tem me feito bem...

Também não de hoje, não sinto orgulho de muita coisa, principalmente daquelas que não dependeram de mim. Sinto amor, desprezo, carinho, vontade, raiva, afeto. Mas, orgulho? Não... Essa é uma pretensão interessante de se evitar.

Por hoje, resta um sentimento sem nome, um sentimento-pensamento, uma reflexão. E talvez por causa do dia mole lá fora, essa reflexão não se tornará um grito ou um sussurro. Será apenas a minha sensação ao observar o meu estado.

Pensamento

sschucksilva@gmail.com — Fri, 09 Sep 2011 10:43:43 PDT

Olaf Hajek

No início era eu. Eu e alguém. Eu e você. Tanto tempo depois, tudo multiplicou-se e o filme ganhou cor. Fiquei confusa, perdida. No fim era eu. Eu. Eu.

O ridículo e o absurdo

sschucksilva@gmail.com — Mon, 29 Aug 2011 17:40:47 PDT

O amor é isso. Uma assincronia de atos sentimentais e uma falta latente de nexo. Uma palavra precipitada, um olhar que resfria o ventre. Amar é entender o medo, mas não conseguir parar para agir. Invasão, falta de controle e doze anos de idade. Amar é tomar gosto pelo absurdo, encantar-se com o encantamento. Somos incapazes quando amamos, frágeis e insensíveis - e nem percebemos! A sensação é de pleno poder, de vontade e de desejo. Amor mesmo, mas amor verdadeiro, é ilusão. Amar é sentir as situações.

Enfim

sschucksilva@gmail.com — Mon, 29 Aug 2011 17:40:47 PDT