TEORÍA & PRÁCTICA DEL CAOS

Deseo

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Sun, 28 Aug 2011 21:29:00 PDT

Espero que no te hagas mi costumbre favorita
porque son perturbadores los nacimientos
y las muertes
y los besos que te robo por las noches
mientras crees que te curo el alma

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Sun, 28 Aug 2011 21:19:12 PDT

Camino a tu casa
hay un montón de animales muertos
las especies apenas se reconocen por los pelajes.

Imagino como habrían sido en vida
un perro callejero
que se acerca a cada persona en movimiento
buscando alimentarse y sobrevivir
esperanzado en la esperanza de ser acogido
tal como me resulta tu amor.

Es la primera vez que escribo

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Sat, 13 Aug 2011 23:06:48 PDT

En la pantalla una película de terror.

Se buscan lugares secretos para dar muerte,

Y, ¡puta!, resulta que yo los he conocido todos

En la noche, los ciegos se juntan

para conocerse mejor

porque durante toda la mañana no han hecho más qué imaginar

su amor más siniestro.

noreply@blogger.com (Gustavo) — Mon, 27 Sep 2010 20:00:23 PDT

Voy a liberar lo que escribo
y regreso
sin antes cerciorar que esos papelitos
ya puedan volar y cazar por sí mismos
en la selva de sus corazones

Muchas gracias a Andrea y a Diego por el sentimiento mancomunado, a Luna por las canciones y por ser la que creyó más en lo que plasmé, a los seguidores, a los anónimos, a las personas que me dijeron que lo que escribía les gustaba y a los que me alentaron a seguir haciéndolo. Muchas gracias, hasta luego

dicen que se fue...

noreply@blogger.com (Gustavo) — Thu, 19 Aug 2010 20:04:53 PDT

dicen que se fue
que bailó tanto tanto
que hasta logró vencer la gravedad
y se elevó
hasta las nubes y más lejos
hasta donde duelen los ojos
entre lo último del infinito
donde cualquier ley física es tan ridícula como dios

yo extrañaba el sonido del viento en sus costillas
que se enreden con las mías
y en el intento de separarnos para volvernos a juntar
empezaban a caerse nuestros huesos
y su polvo
y su baile
y el abismo
de los dedos
enredados a veces
polvo otras más

entonces era el amor
golpes en los huesos
crujidos
muerte a veces
baile muchas más

Adiós

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Sat, 24 Jul 2010 18:01:59 PDT

Quiero ser Andrés Calamaro
y cantarte dos canciones
(y no precisamente las más bonitas)

la revolución y el beso

noreply@blogger.com (Gustavo) — Tue, 06 Jul 2010 09:49:00 PDT

soñar no es solo para soñadores
también es para bestias y dioses
... pero ya no estamos tan solos

toma el vino
pregúntale por la verdad, por el fuego
por tu tristeza, el terror
porque sé que estás triste
porque lo dices y maldices en tu mal sueño
y no te acuerdas
nunca

entonces
siempre
agarras la tinta y la piel
te obligas a prender otro cigarro y lo devoras
entre barloventos y titileos

de repente
vuelvo en mí
y escucho mi nombre
a través del calor de tu voz
y mi voz a través de tu ardiente y queda

diálogo metafísico y sencillo
poesía de las cosas simples
lo importante son los espacios en blanco

entonces
yo
del cuello antocianina al carmesí psicotrópico
de la sonrisa hacia los sonrojos
de los viceversas al de nuevo y viceversa
la densidad de la eternidad en la punta de la lengua
la revolución y el beso
tú

y el perfume, la danza
arcoíris que ulula por la habitación
la conservación del momento angular
el momento preciso
los dos eternos y perfectos
sensibles hasta el cielo
inteligibles como el sol

entonces un brindis
un manifiesto en contra del insomnio
para los impares
para el hielo que recorrió las venas
y el fuego adentro

de ahí este drama y medicina que no miente
que dice mucho pero nunca tanto
que es ya una sonrisa de complicidad
y el sueño
el buen sueño
como si no importase volver a despertar
como si la vida se tratase del canto del ave y el curso del río
tu voz
pero para ti, nunca tanto

pero antes
antes de que cierres los ojos
de que cierre la noche
antes de acurrucarnos
de que cierre el librito
y acabar con el cenicero
de que me pidas una rima
y te diga que no soy Bécquer
antes del me pongo la falda y me voy
antes de que se paren de las lunetas e incienden el aire,
tira la casa por la ventana
que ya le puse paracídas al piano

l'après-midi

noreply@blogger.com (Gustavo) — Sat, 08 May 2010 20:40:24 PDT

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beso al beso

noreply@blogger.com (Gustavo) — Mon, 22 Mar 2010 22:30:17 PDT

la vicitud de esta vida
de este pedacito
de esta historia
me llevó cual diente de león que baila
o ceniza que en la lluvia se fusiona
a tu corazón que en huelga estaba

es el cuento que escriben mi pecho y tu espalda
con cejas y pestañas
en la banca hecha por el verbo en nuestros corazones
el futuro es una canción añeja y encandilada

un trovador que había perdido la guitarra en un muelle
susurra canciones de cuna a una esperanza
a la preocupación que en paz descansa
y despierta con el sol en cama y tanta miel

es hora de desenvainar el alma
el aura del karma que viene y va en danza
beso al beso
el tiempo es un parpadeo

y los labios se acurrucan en el rocío de la respiración
el aliento no es más que una palabra
beso al beso
el tiempo es un fotograma

el recuerdo es la oscuridad del párpado cerrado durante el parpadeo

Música

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Fri, 12 Mar 2010 20:42:55 PST

Janacek convirtió mis días en partitura
Y tú eres la clave de sol que los ilumina

Cruci-Ficción

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Sun, 24 Jan 2010 20:51:45 PST

El rojo escogió el chocolate más amargo
Y si mis manos estaban a dieta de amor
¿Habrá llegado el día en el cual me gane la hoja en blanco?

La música asistemática
Una cita con tres clavos
Una despedida con dios
Saltarán a intentar ayudarme
Pero, ni tres poetas pueden llenar, ahora
Todas mis venas

El silencio se confundió con mi sangre
Y mi sangre quedó en el recuerdo
Que al fin y al cabo, es el olvido

Ahora que mido el café
Ahora que subo el volumen de los cigarros
Todo me sabe a tu inexistencia
Al futuro cáncer de tu vulgaridad

Me he quedado a solas con un martillo
Y este me repite después del almuerzo y antes de la cena
“Felicidad, realidad y orgasmo
la estupidez de una mente enamorada”

Mucho

noreply@blogger.com (Gustavo) — Wed, 20 Jan 2010 11:11:48 PST

de pie
en una pierna
en la otra
quince minutos
tambalea el mundo,
no él cae

levántate y anda
déjate caer
y vuelve
vulva
vuela caviar

un golpecito
el puño cerrado

como quién toca la puerta de su dormitorio
y sabe que en la cama lo espera
el amor
(ojos y dilatación)

Santa
te besa
O
te muerde
lo segundo
y tú cedes
siempre terminas cediendo
y con una culpa que te tumba en la cama
una oración
seguida de un minuto de silencio
por los escépticos
por los surrealistas del psicoanálisis
por las penitencias
por la carne y las costillas
por las lenguas de fuego en las frentes
y estalla la bomba

delirios
santas blasfemias
violencia
posesión
cogollos
Edie
Sedgwick
Aullido
Subterranean homesick blues
hambre, sed y gula
gala

pop up!
catarsis que era aflicción
dos veces
de nuevo
una ducha
se ahoga
el mar
con su crujido y su olor
con las gotitas de agua que saltan
cuando rompe una ola
y las gotitas que se resbalan del cuerpo

buenos días
dice, la santa
sonrisa de mandarina
mucho amor

La mejor parte

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Mon, 09 Nov 2009 19:19:32 PST

Quisiera permitirme
No compararte con un domingo después de la festividad

Latas vacías, cenizas por toda la casa, vacuidad
Más vacuidad
Vómito entre las sábanas

Jugaste a esconder tu corazón
Y como de costumbre
Contigo siempre salgo perdiendo

Cuando drásticamente te podan
Cuando te dan de fumar de un tubo de escape
Uno no puede ni escribir

Y ahora que el dragón perdió la cola
La mojo en tinta
Y nacen mis, ahora, primeras palabras:

Eres tan sólo
Un burdel
Con una bonita fachada

Y yo hoy
Soy un libro en la mejor parte de la trama
Mañana
Quién sabe qué escribirán

Ninguna muerte anunciada

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Fri, 06 Nov 2009 19:30:23 PST

Feliz aniversario
al blog,
a ti,
a mí,
a nuestros tres únicos seguidores
a las dos palomas grises que son excusa perfecta para escribir
a las entradas creadas
y mucho más; a las eliminadas

Que no se lleve, el viento del este, las ganas de escribir.
Que no desaparezca junto el mar esa musa caprichosa.

(Falta la celebración, aunque esto quizás lo debería comentar por otros medios, cibernéticos, claro está)

theart

noreply@blogger.com (Gustavo) — Wed, 30 Nov 2011 11:15:43 PST

no pude escribir en más de un mes
ni un verso
menos una palabra
ni siquiera un punto
y esto, en sí
no es lo más preocupante
sino un síntoma

necesité de la luna calata
del piso mojado de un baño sucio
para recordar lo que perdí
otra noche parecida
cualquiera
forma
color
alma
risa
vacío

sí
también perdí el vacío
y lo extrañé
echaba de menos algo de lo que ni me acordaba
lo que me vinculaba a mi sombra
el sabor de lo bueno
simplemente lo olvidé
como quien olvida la hora en que se acuesta a dormir
y las bocas que besa en una ardiente melancolía de uva
y.

en fin
recordé
lo que siempre busqué
besos con llanto
con rallos y centellas
besos con sal
tan marítimos y soleados
que hasta las gaviotas se ruborizan

noche de sangre en las garras
de oídos húmedos y
plumas que vuelan en la habitación
ángeles que se sacrifican por el día

pero tú nunca supiste de qué se trataba todo esto

entonces por qué pierdo tiempo en estos versos
que nacen del temblor de mis manos
del rigor de mis cejas
si nunca serán tomados en cuenta
por su destinatario

¿son acaso analgésicos?

entonces caigo en cuenta
de que todo esto está perdido
que tendré que buscar en el naufragio
los restos del equipaje
y hacer de ellos, hojas en blanco

meteré en una botella a mis últimos poemas
pero las olas la regresará
y así por siempre
el recuerdo persistente de un amor tan verdadero
como su sordidez y absurdidad

pero tú no sabes cómo se siente

en la botella:
theheart
theart
thend

ya no se verán
tu nombre sobre mi nombre
en nuestro poetree
del jardín de la infinitud
la infinitud de tus manos en invierno
y la de mis bolsillos de otoño
nuestros zapatos sobre las amapolas

que duro es que venga alguien
quien sea
y te diga que todo esto
es porque no te dieron bien de lactar

¿Poema? número-dos

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Mon, 02 Nov 2009 19:14:43 PST

Dancing is just discovery, discovery, discovery. Martha Graham

Y yo descubro lo azul y lo trágico

y lo bailo mejor.

silencio

noreply@blogger.com (Gustavo) — Wed, 30 Sep 2009 19:43:53 PDT

silencio de la fría brisa entre los dedos
entre las conchas rotas de la playa
silba el silencio, silba
hasta en el armagedón
menos en el alma

iconoclasta, exterminadora
triste al fin
pide silencio
en mis heladas sábanas de seda
en estas, las farsas de la calle

cuando los labios se abrazan
en capullos o pétalos encarcelados
cuando las manos se amarran en imposible promesa
de ternura o eternidad
cuando la soledad deja a otro sin palabras
cuando pienso en mi epitafio de fin de semana

olvido de Platón
sin querer pensar sigue en mi mente
gran cruz que lleva mi nombre

ser H o 0
espejismo sin córnea
cáncer del peso
esencia de azufre
terrorista del amor
niño moribundo
perro callejero y calato

podría decir que es esto mi alma

noreply@blogger.com (Gustavo) — Thu, 17 Sep 2009 21:15:26 PDT

podría decir que es esto mi alma
alma desdoblada un segundo
acaso menos

vida que te escribe a su lado y no puede
ni tomarte la mano
menos, por real

y aquí empieza tu canción...

el alma cuando es piedra
donde es sexo, porno, nirvana
porque ríen los dientes, vena

ahora nos pertenece la distancia entre las letras

el revoloteo de una mariposa en una plaza de armas
o en la grama del infierno

A un paso

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Mon, 07 Sep 2009 19:04:52 PDT

La última burbuja
En el vaso de gaseosa

El último grano de azúcar
Que no se ha disuelto

La última nota
Que no se ha tocado de la partitura

Y yo
Dispuesto a no buscarte de nuevo

Poema número-uno

noreply@blogger.com (sin ton. ni son) — Sat, 05 Sep 2009 16:39:28 PDT

Ningún pájaro azul
vuela dentro de mi habitación.

Ego

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Fri, 04 Sep 2009 22:52:34 PDT

Hoy amanezco
En un cuerpo que no es mío
No miro mi sombra huir
Ni escucho mis propios latidos

Yo, hoy
Soy música extraña
Una telaraña entre los dedos
La propia lengua perdida

Amanecí
Para anestesiar al sol
Para olvidar mi contorno
E imaginar el esperado retorno

III

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Sat, 29 Aug 2009 05:06:15 PDT

Ahora que he dejado de respirar
Tan sólo extraño
Tener algo en los pulmones

Quererte agota

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Wed, 19 Aug 2009 21:41:55 PDT

Canjeé tus buenos días
Por infinitas malas noches
Por el cerrar de mis ojos
Y ver un cerebro
Que no es ni parecido al mío
Es el ocaso de un sol
La sombra de un para siempre
La muerte de un corazón
Una terrible presencia
Debido a tu insegura ausencia

Extraño la palabra que callaba al beso
El espejo de la nada
Ocho cigarros fumados de una vez
Y el corazón de Alan Poe

Puedo regresar al manicomio
Volando en tu sábana de invierno
Tocar la lluvia nacer
Dar vueltas y terminar mareado

Simplemente no quiero

Quererte agota

II

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Sat, 08 Aug 2009 02:37:59 PDT

Gracias por el insomnio, el unicornio y las tres horas que pasé limpiando sangre.

Lo siento
Siempre fui un malagradecido

Fauno

noreply@blogger.com (Diego Rossinelli) — Tue, 28 Jul 2009 22:50:45 PDT

Tu ausencia hoy es sólo
La resaca del insomnio

Un insomnio laberinto
Donde el año pasado tomé del alcohol central

Certeza insegura de un invierno
El cual nació de la botella
Y parió mi corazón divinamente

Bajo las tres escaleras
Que debí botar antes que muera
Vivo en el desagüe lacrimoso
Del escenario intermitente

Mañana no habrá juicio
Ya no hay salvación
Viviré eternamente entre páginas posibles
Nunca morirá esta maldita decepción