textívoros

Deformación profesional múltiple

Martín — Fri, 03 Apr 2009 09:31:21 +0000

Los profesionales de cualquier materia tienden a hablar siempre de lo mismo. Sus procesos, sus controles de calidad, sus rutinas, sus salarios, sus crisis, sus zancadillas, sus compañeros, sus utensilios, su tecnología punta, sus parejas enfadadas llamando al móvil. Es tal el hartazgo que producen sobre sus amigos y familiares que existe un nombre para denominar todo lo que nos puede poner nerviosos de ellos: «deformación profesional múltiple». Uno es maniático, o cabrón, o desordenado, o impuntual, o inestable, o anoréxico, o tirano, o blasfemo, o acosador… por deformación profesional. Y, por supuesto, siempre existen razones que hay que considerar y que justifican este desquicio: el ritmo de trabajo cariño, el estrés me hace así, si quiero ascender… Dado el alto número de enfermedades que acarrea esta actitud ante la vida, la Organización Internacional de la Salud está investigando este asunto. En concreto, ha mostrado mucha preocupación por unos sujetos que presentaban un nivel tan extremadamente preocupante de deformación profesional que habían terminado convirtiéndose en sillas, flexos, archivadores y armarios con estanterías, con la consiguiente desaparición de cualquier vestigio de vida humana en ellos. Eran totalmente modelables, con diferentes módulos mentales y, aunque cortados por el mismo troquel, muy fáciles de personalizar según las necesidades de la empresa. Cien por cien funcionales de 9 a 7, pero inútiles en sus casas, con sus familias. Lo que se dice unos muebles. No es casualidad que Ikea se esté planteando demandarlos por competencia desleal.

Alic-

Martín — Mon, 09 Feb 2009 12:25:57 +0000

Alicia comienza a desmontar la segunda de sus dos aes. La separa cuidadosamente de su nombre y la observa con tristeza… ¡pobre vocal! Después, viene la extirpación de la i, también dolorosa, pero más rápida. Finalmente, Alicia (ahora Alic-) desgarra el nombre de su padre, conocido capo de la mafia, y le amputa una e con los métodos de tortura heredados. Llorando, se la pone en su nombre mutilado y deja de ser la-hija-del-mafioso para convertirse en la-puta-confidente-de-la-poli. Tendrá una nueva vida. Una nueva ciudad. Nueva identidad. Y un nombre con letras de quita y pon. Alice.

Detallética avanzada

Martín — Tue, 13 Jan 2009 04:00:13 +0000

La Universidad de Kimberlbone ha puesto en marcha un ambicioso programa de doctorado para investigar los detalles que no caben en el resto de los planes de estudios. Durante varios años, un equipo de brillantes doctores estudiará todas las tipologías de caricias existentes, los modelos posibles de suspiros por amor y las múltiples maneras de conseguir que un vello resucite virilmente al recordar una vieja canción. El equipo docente ha reunido un nutrido grupo de voluntarios que serán sometidos a diferentes experimentos, como detenerse a escuchar el lenguaje de las palomas, paladear el olor de la lluvia cuando calma la sed del asfalto o medir la energía de una lágrima que comprime años de culpa y mentiras (lo que el director del programa denominó, durante la presentación a los periodistas, «supernovas de lo que no pudo ser»). En unos días se conocerá el revolucionario programa, que no tendrá ni objetivos, ni estructura, ni conclusiones. Cualquier doctorando podrá acceder a los cursos, con la condición de firmar una cláusula de confidencialidad y jurar, con la mano derecha sobre un suspiro, que no revelarán los pequeños hallazgos que el azar les desvele, en previsión de violentos ataques de miedo por parte de grupos de extrema izquierda, de extrema derecha y de extrema pobreza intelectual. El miedo. Es lo que tiene una sociedad que aún no está preparada para una asignatura como «Detallética avanzada».

Me obsesionas

Martín — Wed, 10 Dec 2008 11:25:00 +0000

Me he despertado contigo. Las últimas imágenes de mis sueños te mostraban en toda tu plenitud, desnuda, hipnótica. La realidad ha corroborado mis expectativas. Estabas ahí, junto a mí, abrazándome.

No me he despegado de ti en ningún momento. Ni con mis compañeros de trabajo, ni con la camarera maciza del bar, ni con un proveedor que se ha puesto pesado. Te he sido fiel, de la misma manera que tú siempre estás conmigo desde hace unas cuantas semanas. Cada minuto, cada segundo, cada instante infinitesimal.

No puedo apartarte de mi mente. No puedo evitar pensar en ti. Te he visto tantas veces, he oído tanto sobre ti, te conozco tan bien, que me resulta un esfuerzo sólo digno de dioses evitar que me obsesiones.

Aunque en este nanosegundo, que huele a llovizna sobre bombillas de navidad requemadas y a polvorones centrifugándose en mi paladar, ahora que me acaban de dar la paga extra de diciembre, tu recuerdo es más débil y tu presencia me resulta sencilla de obviar. Jódete, crisis.