Black Is The Colour

Miles de noticias en el trayecto de vuelta

2008-11-26T17:44:00.004+01:00

Había apostado que desaparecerías y yo seguiría aquí, de pie, pero he conseguido marcharme antes. El tren traquetea sospechosamente para ser tan nuevo, pero quizá son las vías, el tiempo, mi ansiedad... Han sido tantas experiencias que ahora me evitan el dormir. No quería pensar en si era lo correcto, en si debía quedarme o si ya debería haber huido hace ya mucho tiempo, a la primera oportunidad.

Lo cierto es que sé que me seguirás allí dónde vaya, como un imán del que no puedo separarme, en el que no puedo dejar de pensar ni cuando creo que ya no existes. Me da igual porque creo que hay esperanza, que hay un futuro, y podría llamarte y contártelo, explicarte que he hablado con alguien que sabe qué significa todo esto, todo este olvido, toda esta incomprensión y pérdida, pero no sé si las llamadas siguen teniendo sentido en nuestro mundo.

Mientras tanto, durante días, creí que habías desaparecido, con tus planes nuevos y tus viajes lejanos, pero siempre consigues volver y hacer que el tren se pare en todas las estaciones aunque sea directo. Y cambias de rumbo y yo contigo, atada, sin control, sin importarme, porque sé que es tu carácter. Cuando lo pienso y te ignoro, pienso en quién se ha ido, en quién se ha perdido y al que no volveré a ver aunque el plan era que estuviera aquí en un mes.

Entonces, sólo entonces, tengo tanto miedo de perderte a ti también que me bajo del tren y te llamo para saber donde estás, si quieres acompañarme o si más bien yo he de seguirte. Y todo el avance que había conseguido huyendo lo pierdo en un momento. Nuestro tira y afloja de siempre.

Cielo prestado

2008-11-19T18:00:00.004+01:00

No volvería por nada del mundo cuatro años atrás, excepto por esto.
Les echo tanto de menos. A ver si, avanzando, avanzan ellos también.
Aquella noche genial no tendrá nada que ver con la de hoy.

Para Elisa

2008-11-10T23:06:00.001+01:00

No quiso creer en lo que había perdido. Apagó el despertador que no paraba de retumbar junto a su cabeza, que había provocado que odiara ya el Para Elisa de Beethoven. Ya no era música, se reducía a un sonido estridente que hacia que un nuevo sábado volviera a comenzar, poco trascendente, poco llamativo bajo las nubes plomizas del otoño.

Lentamente, pensando cada uno de sus movimientos, se fue vistiendo: los vaqueros un tanto desaliñados, que se le caían debido a su extrema delgadez y a que no estaba de moda llevar la talla correcta; la camiseta de rayas, rayas horizontales, azules y negras; y otra camiseta de manga corta por encima, quién sabe si para resguardar de los cinco grados ambiente el pecho o el estómago; la chaqueta morada y el ya imprescindible pañuelo palestino a juego con quién sabe qué... A veces, cuando lo miraba, se preguntaba si tenía algún sentido oculto el llevarlo, esa moda extraña que se había extendido y que la mayoría de la gente no sabía siquiera de dónde provenía.

Metió los pies, embutidos en unos calcetines de tablero de ajedrez, en unos playeros nuevos, de marca, de esos de casi 100 euros el par que hoy en día cualquiera puede permitirse, a pesar de la crisis y el anticapitalismo y todas esas paranoias que oía de fondo por la radio, mientras su madre le llevaba en coche.

Bajó arrastrando los pies hasta la cocina, donde tenía el típico desayuno del sábado por la mañana: con las prisas por preparar a su hermana, por vestirla, peinarla, asearla, dos tostadas un tanto quemadas esperaban sobre la mesa. Al lado, lo que se suponía un envase de zumo vacío. Se dispuso a rascar el quemado de las tostadas mientras untaba de mermelada de fresa ambos trozos secos de pan, sintiendo la mirada desaprobatoria de su madre sobre su pelo, único motivo general de discusión en la casa.

Tras el ritual casi satánico del desayuno, se obligó a sí mismo a adecentarse el pelo: algún día tendría que cortarse el flequillo para que la gente supiera que tenía los ojos marrones y no de alienigena: completamente negros y sin distinción entre pupila e iris. Tras tres pitidos de su madre y aún arrastrando los pies, se zambullió en el asiento trasero del destartalado Citroën Xsara. Su hermana ya se había quedado totalmente dormida en su silla antes de que el coche empezara a moverse.

Cuando el coche paró ante el edificio blanco y él se apeó con una funda en la que se atisbaba un violín, su andar cambió, su pelo y su ropa dejaron de importar a cualquiera que le veía y es que, allí dentro, eran todos únicos, inigualables, completamente extraños, diferentes y desconcertantes quizá, pero con un brillo especial en los ojos cubiertos por el flequillo.

La reminiscencia del viernes

2008-11-07T15:48:00.009+01:00

Quiero que sepas que, un tanto preocupada (quién sabe que insensateces podría haber escrito hace ya tanto tiempo) y también curiosa, me puse a buscar esa entrada, tan antigua ya que parecía de otro mundo, y la encontré.

Y no era como la recordaba (de hecho y con perdón, era mejor de lo que recordaba). Todo eso lo pensé y de hecho, cuando me lo comentaste este año, seguí pensando lo mismo de aquel momento, de aquella sensación. Y ahora, releyendo los comentarios, me he dado cuenta de que el último de ellos era el más sabio: el que le quitaba importancia y admitía que eso iba a pasarme mucho.

Cuando lo leí sé que probablemente me pareció el más estúpido de todos y aquellos ofensivos e insultantes me reconfortaron más, pero tras todo lo sucedido el año pasado y el leerlo ahora, hace cambiar de opinión a cualquiera. Y aunque en aquel momento no asocié aquel hecho con el otro, tiempo después, en frío, sí lo hice. Claro que me iba a pasar más veces y de hecho lo hará: tan poco tiempo después lo comprobé con algo que dolió mucho más.

Sin embargo, aquello rápidamente se arregló y de aquel momento en adelante todo fue sobre ruedas, como se suele decir. De hecho, no olvidó las risas de las exposiciones de mi grupo y lo largas que se le hacían a la clase en general, lo rápido que yo hablaba, y, sobre todo, las fotografías de la obra de teatro y los ánimos a final de curso.

A pesar de todo, el comentario de hoy me ha descolocado muchísimo y tras la sorpresa inicial, me queda la intriga. Ya debes haber adivinado que este post es para ti, una de mis lectoras secretas (que no deja nunca comentarios, ejem, ejem, ejem). Considero que todo quedo arreglado hace mucho, pero por si acaso, no vaya a ser, vale más tarde que nunca. Eso sí, me gusta más Historia.

El secreto bajo el rojo

2008-10-29T15:44:00.000+01:00

Aunque la sudadera roja llamaría la atención puesta sobre cualquiera, nadie se fijaba en ella. Tal vez en algún primer momento todos se habían preguntado qué hacía la nueva, reclinada contra la pared, totalmente sola; pero ese pensamiento había pasado fugazmente por la mente de todos sin que ahora importara: ya ni siquiera era "la nueva".

Puede que escondiera un terrible secreto y tuviera miedo de que se le obligase a confesar. Puede que en su mochila hubiese un secreto de incalculable valor (lo más requerido últimamente en el instituto dado el grado de enclaustramiento: comida) o que añorara dónde quiera que hubiera estado antes.

Lo cierto es que nadie de dentro, incluida ella, se preguntaba el por qué las cosas eran así. Sin embargo, el hombrecillo pálido y gris que pude ver más allá de la valla, aferrándose con tanta fuerza a los barrotes que le separaban de la aún niña, que tenía los nudillos blancos y la cara desencajada, tal vez por el dolor, tal vez por la extraña sensación de tenerla tan cerca y tan lejos al mismo tiempo, sé que sí se lo preguntaba.

El frío de la noche

2008-10-26T10:15:00.007+01:00

Llegamos al bar de noche cerrada y haciendo un frío invernal fuera. Recuerdo que hablabas pero no qué decías. Me sentía tan increíblemente feliz que ni siquiera podría creer lo que estábamos haciendo. Cogiste mis manos entre las tuyas, porque estaban congeladas, y las retuviste allí, como la cosa más normal del mundo.

Los demás llegaron y fueron juntando sillas rodeando la diminuta mesa redonda y sé que algunos me miraron con desaprobación, otros con absoluta alucinación y la mirada que yo más valoraba de todas esas sólo decía "sabía que harías esto aunque no lo apruebo". Sonreí sintiéndome un poco culpable porque al final yo siempre hacia lo que quería y muchas veces la decepcionaba.

Todos empezamos a hablar como si hubiéramos sido un grupo desde siempre. Éramos felices aunque cada poco aún notaba miradas indiscretas sobre mí. En un momento determinado decidimos irnos, tal vez a cenar o tal vez a tomar algo en otro lugar, pero tú todavía tenías mis manos enlazadas y decidiste no soltar más que una de ellas para salir por la puerta, detrás de mí y hacerme despertar con el frío de la calle.

Qué cosas más extrañas que sueña una...

El ocio divino

2008-10-22T17:32:00.005+02:00

La ociosidad provoca muchas actuaciones peculiares en las personas que están acostumbradas a una vida activa y desenfrenada (en el sentido bueno de la palabra). Una de esas actuaciones extrañas y destacables es la maldad.

Cuando ella está ociosa le da por pensar y no precisamente cosas para mejorar la vida del mundo. Le da por pensar cosas malvadas que la hacen reír de la forma que sólo ella sabe. Y entonces, todos la miramos sabiendo que cualquier cosa puede suceder y que nada podrá impedírselo. A veces provoca verdadero miedo.

En otras ocasiones, parece que es capaz de leer la mente. No sólo ella es malvada sino que sabe que nosotras también lo somos y disfruta con ello. Entonces nos transmite su idea malvada y resulta que sí, también debemos ser malvadas porque captando sus sútiles insinuaciones somos tremendamente felices y nos regocijamos en tanta maldad en la que, en este caso, no nos veremos involucradas. O simplemente captamos su maldad siendo conscientes de que es fantástico no estar en el punto donde caerá el rayo.

No es lo único que puede hacer. Ocurre que te mira y te transmite una idea con su mirada, porque eres capaz de imaginarte lo que está pensando y eres incapaz de no sonreír ante lo malvado del pensamiento que te está dejando observar. Eres incapaz de deducir qué hará la próxima vez, pero sí que eres capaz de conocer qué significan sus miradas.

Creemos que bromeamos, pero no está lejos de la realidad que ella es la que manda. La que tiene autoridad. Y no sólo aquí sino en el mundo: en ese mundo que la rodea y que cada día parece más suyo, y con razón. Sus teorías acaban por ser ciertas, (tan ciertas que aterroriza en ocasiones) y no tiene sentido negarlo: es una líder nata y por donde quiera que va, se percibe.

Y cada día es más verídico el hecho de que, de seguir así, rodarán cabezas (con el permiso de Tim).

Arde, arde

2008-10-19T20:43:00.002+02:00

Y, a falta de la posibilidad de prender fuego a los filósofos, prendí fuego a los apuntes... imaginariamente, puesto que tal vez esos apuntes tuvieran más vida de la esperada, enfrentándose a los Reyes Católicos y luchando durante muchos siglos (concretamente y según temario, desde la Edad Media hasta el siglo XX) para acabar en una batalla final de poco más de una hora.

Pero los condenados se resistían y se enfrentaban a mi autoridad, no queriendo que la cultura y el pensamiento que transmitían se vieran reducidos a cenizas. Y como no quedaba otra y tanto en griego (y encima, del clásico) como en castellano se empeñaban en llegar a mí, los eché a un lado, odiando los domingos, enfrentándome a la música litúrgica del siglo IX... y planeando ya algo original para el sábado que viene.

Segundo de bachillerato me odia pero la media de nota del año pasado todavía me llama...

Before Sunrise

2008-10-17T19:33:00.000+02:00

I'm dreaming about having time to watch again Before Sunrise and Before Sunset in my room, wrapping myself up in a blanket and with a sweater which keeps me warm while outside it's raining, as the first time I watched them, altough this time something really important has been missed with them.

In their original language and totally alone, to not allow any silence which can ruin their scripts, knowing that I've betted in a game in which I always end losing.

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Sueño con tener tiempo para volver a ver Antes del amanecer y Antes del atardecer en mi cuarto, envuelta en una manta y con un jersey que abrigue mientras fuera llueve, como la primera vez que las vi, aunque esta vez falte algo importante con ellas.

En versión original y totalmente sola, para no permitir que ningún silencio estropee sus guiones, sabiendo que he apostado en un juego en el que siempre acabo perdiendo.

Hay dos razones para que también esté en inglés: primera, para practicar y segunda, Etwinning.

Ojalá sea lo que quieres.

2008-10-15T16:00:00.000+02:00

No es lo que yo quiero
y es cierto que me arrepiento
de haberte mostrado un camino
que decidiste tal vez nunca tomar.

Pero lo que hice sin pensar ya está hecho.
Y es que yo no soy así: no soy de actuar.

Y ahora quiero creer que correré
pensando en tan sólo atrapar a un ladrón...

Perdiendo el tiempo

2008-10-13T13:09:00.005+02:00

Ni siquiera me atrevo a pararme y pensar en cuánto tiempo llevo admitiendo que faltaba mucho para lo que quería, y que siempre me dice y me ha dicho que hoy está aquí y mañana aún no. Que mañana es hoy y hoy no será mañana.
Sin quererlo me paro y pienso. Pienso en hoy y en mañana, en estar aquí y allí. Lo que quiero, lo que tengo y lo que espero. Siempre quiero y espero más de lo que tengo. A veces lo que tengo se asemeja a nada. Y ya no puedo gritarle.
¿Y cómo podían negar los cambios continuos y creer en divinidades estáticas y eternas si mi vida misma cambia cada vez que cierro los ojos?
Perdiendo el tiempo en una perdida incesante de tiempo...

Dudas y razones

2008-10-12T11:54:00.002+02:00

No es el hecho de preocuparme lo que me preocupa.
Me preocupa preocuparme por una duda incorrecta.
Una razón que no lleva a ninguna parte.
Me perderé en líneas de metro en el futuro
y todo quedará atrás.

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porque todos tenemos dudas y nos equivocamos,
y sin embargo seguimos ahí: hoy es para Laura por sus 18.

说爱你 (Say I Love You)

2008-10-08T21:46:00.006+02:00

Los amores no siempre son cómo en las películas: a veces los guionistas deciden romper la pareja de Disney y no acabar en una tierna y romántica visión idealizada de la vida. Pero es algo que pasa muy pocas veces.

Nadie quería ver una película en la que, dos personas hasta hace dos meses profundamente enamoradas y con perspectivas de futuro, rompieran un matrimonio aparentemente feliz tras tres años.

Sin embargo, es lo que pasó. Y al igual que los malentendidos entre amigos, ella cometió un error que ni siquiera se podría denominar adulterio. Mi mujer se dejó caer momentáneamente en los brazos de un rico comerciante para luego volver, contármelo arrepentida y regresar al día a día.

Lástima que nuestro esfuerzo no resultara suficiente y que se convirtió en algo más que una simple ausencia. Yo nunca se lo pude perdonar. Y todo empezó como silencios y suspiros mientras fingía que no me importaba, pero la duda realidad siempre se hace evidente y ambos descubrimos que no era forma de vivir.

Y así me encuentro yo ahora, quitándole importancia a un amor especial, a un complemente perfecto en mi vida con tantas imperfecciones y cediéndole la pluma misma con la que firmamos el matrimonio, tras la renuncia suicida por la pena del bolígrafo oficial.

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Post para DJaime (también conocido como Hime, DJ Amor etc.) por enviciarme a Jolin y por todos los vicios que me va a provocar como me baje discos de todos los artistas que me ha dicho. De momento, el título de post va por mi preferida: 说爱你 ¡Suerte con tu nuevo blog!

La alarma de emergencia

2008-10-07T14:30:00.000+02:00

Ayer, mientras estaba intentando renovar mi solicitud de pago de IMDB con una tarjeta Visa Oro que no daba más de sí (debido a todos los gastos de la caprichosa de mi mujer, que trata al caniche como si fuera un segundo hijo) me di cuenta de que en mi lista de favoritos había una cantidad de actrices desaparecidas insospechadamente.

Sus nombres me recordaron a numerosas películas, que en el mundo actual, dominado por los jóvenes, son consideradas antiguas y aburridas (todo lo que tenga una antigüedad mayor a dos años no merece la pena ser nombrado), que me encantaron y me engancharon al asiento hasta el encendido de las luces y los títulos de crédito que sólo unos pocos aficionados vemos.

Dado que la aceptación por parte del banco de mi solicitud se presentaba larga, aproveché para echar un último vistazo a los perfiles de esas mujeres antes de que IMDB me declarara como moroso y expulsara mi cuenta de su paraíso de información.

Pronto me di cuenta de la razón por la que esas mujeres ya no eran requeridas en el mundillo cinematográfico: los cuarenta habían llegado y en ocasiones estaban alejándose peligrosamente. La alarma de emergencia de la edad se había activado hasta en las casillas imaginarias de IMDB donde la contratación se asocia directamente a la edad.

Estaban en una fase en la que los papeles ya no encajaban: ya no podían ser la joven y hermosa muchacha de la que se enamoraba algún buscador de tesoros o algún agente secreto del MI5, ni tampoco la madre encantadora de algún protagonista (con la bragueta normalmente abierta) que al final encuentra al amor de su vida, reacciona y al que por fin su madre tiene que dejar de hacerle la comida y limpiarle el apartamento.

Por un momento, sentí lástima por este mundo que es incapaz de aceptar la madurez de las mujeres con talento y que sin embargo encuentra interesantes a los cuarentones y cincuentones con dinero a los que sigue dando empleo en películas "cómicas" como ligón de fiesta inmaduro.

Claro que ese pensamiento se borró en cuanto recordé que mi apartamento en Nueva York y el chalet en Beverly Hills, además de las numerosas operaciones de mi señora esposa, son pagadas gracias a mi maravilloso trabajo de asesor de contratación. Y es que, en el fondo, yo tampoco decido contratar a actrices de más de cuarenta...

Continuando la partida

2008-10-05T14:30:00.000+02:00

Todo volvía a ser como antes: volvían a mirarse y sus cuerpos volvían a estar a escasos dos metros de distancia. Como antes de los meses calurosos de verano que interpusieron miles de kilómetros entre ellos.

Mientras la indiferencia e incluso la paciencia surgida tras la desesperación de tener que estar allí de nuevo se reflejaban en su rostro, en el de ella sólo se reflejaba una sonrisa irónica consciente de todas las diferencias que había respecto al anterior encuentro y que iban a suponer algo maravilloso e inolvidable.

Él ya no tenía ese poder electrizante que antes desprendía, pero el juego seguía existiendo. Al igual que existía en su mente el recuerdo de aquella noche veraniega que se convirtió en un infierno cuando coincidieron casualmente, sin la menor intención de saludarse el uno al otro y siendo realistas de la evasión del contrario.

Ya no llovía, si no que hacia una mañana fría pero soleada y ella se dio cuenta, rápidamente, de que esta vez ella tenía el control, puesto que sabía cómo hacerle pensar lo que quería que pensara. El juego perdía en su dificultad, pero seguía teniendo interés, así que decidió continuar la partida.

Sobre ti

2008-10-03T15:30:00.001+02:00

Eres odiada y a la vez apreciada. Todas te envidiamos y todos te desean. Y hasta los que se muestran reticentes e intentan ponerte defectos, asumen sus ideas sin convencimiento. No eres perfecta, ni millonaria, ni tienes 20 años, pero cuando pasas por los pasillos, el mundo se te queda mirando sin poder evitarlo.

Nosotras queremos estar en tu lugar: queremos tu vida, tu precioso niño, tu trabajo estable (que no está nada mal), tu cuerpazo, tu armario al completo y, sobre todo, queremos a tu marido. Por encima de todo queremos el derecho que permite el anillo que llevas en la mano derecha, aunque el estado conyugal en sí fuera del caso no nos convenza.

Ellos también te miran, con la boca abierta y alelados. Sólo desean una de las cosas mencionadas anteriormente, pero lo hacen con la misma insistencia y tenacidad con la que nosotras deseamos todo junto. A ellos les gustaría ser él y, por mucha alergía y sarpullido que el anillo pudiera darles, no se lo quitarían ni un momento. Las consecuencias de llevarlo serían maravillosas comparado con todo lo demás.

Y es que sois la pareja perfecta y así estamos: nosotras te envidiamos y ellos le envidian a él. Y se inventan e imaginan historias románticas dentro de las paredes que todos compartimos y todos los rumores, ciertos o inciertos, de cómo empezó vuestra historia corren de los mayores a los pequeños, como se hizo anteriormente.

Entonces queremos odiarte, simplemente para que tantos celos lleven a alguna parte. Pero no lo conseguimos, porque desgraciadamente eres agradable, simpática y amable. Nos saludas, te preocupas y preguntas hasta a los que casi no nos conoces. Y él igual. Así que todo esto no lleva a ninguna parte.

Pero es tan inevitable que sintamos celos cuando idealizamos un fin de semana siendo tú.

Plata

2008-10-01T14:30:00.000+02:00

Había procurado olvidar la sensación de tal vez ser otra más o más bien había intentado olvidar la indiferencia que le provocaba el que hubiera podido haber dos personas a la vez. Tal vez era algo evidente que, de hecho, siempre había estado delante de sus narices. Pero nunca se ve lo que no se quiere ver.

Entre bromas y risas había pasado el tiempo y había surgido algo, había pasado algo que en el fondo quería que hubiera pasado, porque no tenía una importancia real, pero al llegar al final y existir la posibilidad de algo más, el mundo se paró, porque no era lo que estaba planeado.

Entonces su cabeza comenzó a urdir un montón de planes en los que el resto de la gente volviera a quedar ajena a ellos, para que se pudieran realizar y esta vez mucho más lógicos y sensatos que la última vez, en la que las escapadas habían sido descubiertas y sospechadas por casi todos. Los planes surgían y eran meticulosamente organizados sin siquiera pararse a pensar si era lo que quería. Todo debía estar bajo su control.

Cuando esa locura idealizada se dio de bruces con la realidad de los consejos y de las obligaciones, recordó que existían las imperfecciones y desgraciadamente recordó la sensación de la prueba irrefutable de haber sido otra al mismo tiempo, o de que hubiera habido otra. Quién era la otra no era realmente relevante.

Al poco surgió la posibilidad de que no se volvieran a ver nunca más, y aunque no era algo seguro en aquel momento, se dio cuenta de que no tenía ni la más mínima importancia el que nunca se hubieran despedido y que nunca lo fueran a hacer. Siempre tendría un buen recuerdo de plata olvidando lo imperfecto.

Punto muerto

2008-07-07T21:38:00.002+02:00

"Abrid el manual por el tema 8, punto 295. Vamos a dar el tema que nos queda, que es el más complicado: señales." La verdad es que ya no estaba prestando atención. Yo ya sabía que ese tema era el más importante, pero mi mente vagaba por otros caminos tras el tema que acabábamos de finalizar: la documentación y la responsabilidad civil. "Un tema que se pasa rápido y por el que casi no preguntan." A pesar de eso, había resultado el más interesante.

Ya no veía el día de aprobar el teórico y comenzar con las prácticas. Claro que mi plan aún requería muchos asuntos por perfilar. Asuntos que podría retocar puntada a puntada en cada rato libre: en los descansos, en casa ante el televisor, en la cama al no poder dormir...

Mi idea era malvada, extravagante y demasiado simple, pero bien es cierto que las cosas simples son las que acaban funcionando. Hubo una chispa que se encendió cuando mi profesor anunció que la responsabilidad civil del conductor no la teníamos al tener las prácticas de conducir, ya que aún no seríamos ni nóveles y, al igual que los menores de edad bajo tutela de sus padres, estábamos bajo tutela de nuestros profesores.

La responsabilidad civil me recordó a Derecho y a cómo perfilar las formas para el beneficio propio. Definitivamente no me estaba equivocando respecto al futuro. Y un pequeño accidente, totalmente inocente, no marcaría demasiado ese camino. No creo en el destino, ni en que las cosas vayan a torcerse para alguien que ha hecho algo malo por el simple hecho de hacerlo. El dicho de todos los tiempos: si quieres algo bien hecho, hazlo tu mismo.

Una calle cualquiera, una alumna torpe, un volantazo, un sentimiento tremendo de culpa. Todos inocentes. Desgraciadamente, cuando mis compañeros pasaban página, desperté de mi fantasía por encontrar una forma original de vengar viejas enemistades y me centré en la realidad. Soñar actos malvados es gratis.

Una última copa

2008-07-06T21:02:00.004+02:00

Entró en el bar sin saber muy bien porqué, con la esperanza de que dejara de llover y pudiera llegar a su casa sin recibir una ducha de agua fría por el camino.

Dicen que el sentido más fuerte de todos es el olfato y lo primero que percibió al entrar en el bar fue su olor. Ese olor tan característico de colonia masculina, humo de tabaco y un deje de bordería que se podía percibir hasta en el aire.

Se propuso mantener la actitud de siempre, pero al girarse y ver que él había dado rienda suelta a su ardiente mirada, un tanto inadecuada dada la situación, no pudo más que responderle con una sonrisa que abría todas las puertas a la imaginación.

Con poco menos que una invitación de cabeza se sentó a su mesa, intentando pensar en las razones reales por las que hacia aquello, y no en las que su mente de veras quería oír.

Así, casi sin darse cuenta y olvidando lo inapropiado de estar allí, sentada con él, en un bar muy cercano a donde todos les conocían, se dejó llevar un poco más por su embriagador olor y por sus ojos, antes de sumergirse en una conversación banal que llevaba a un punto fijo, al que ambos querían llegar.

Realmente era un problema esa atracción irracional que sentía, tanto por la posición que cada uno debía ocupar como por la diferencia de edad. Rechazando el cigarrillo que le ofrecía, reaccionó con una sorpresa muy cercana a la satisfacción a las contestaciones claras y directas que él le daba. Y siguió con su juego deseando que diera un paso más, olvidándose de las posibles consecuencias de lo que pedía mentalmente.

Llevaba meses deseando oír aquellas contestaciones, esas palabras que la hacían diferente a sus ojos del resto y por las que los sentimientos que le arrebataban la razón ya no parecían tan descabellados. Sabía que no estaba bien, que era imposible y que deseaba hacerlo más que cualquier otra cosa en aquel momento.

Un cuarto de hora después había dejado de llover y salían del bar volviendo a ocupar sus roles: ella, su alumna recién graduada y él, un profesor que continuaba en el mismo lugar. Y tras el beso de despedida de rigor, se separaron de la atracción contra la ciencia que producían los dos polos opuestos sabiendo que lo que no tenía que pasar, aún podía llegar a ocurrir.

La Novela Negra

2008-06-28T11:44:00.000+02:00

Oía los pasos del muchacho subiendo apresuradamente las escaleras empinadas y angostas del que en otro tiempo le había parecido un hogar. Corrían tiempos oscuros y lluviosos, en los que se podría haber ambientado una de las baratas novelas negras que, envueltas en un burdo papel de periódico, subía el muchacho.

Era el colmo de la desesperación para François: que hasta uno de esos pequeños muertos de hambre, huérfano y tirado en las calles por una guerra, que su piel pálida y sus ojos claros creían darle derecho a comprender, se sintiera superior a un hombre adulto y antes respetado.

Sin embargo, el muchacho necesitaba esas monedas, ese breve intercambio de supervivencia aunque el contacto le resultara desagradable. Pagó al muchacho y éste arrojó el paquete al suelo para salir corriendo al instante siguiente. No le preocupaba demasiado el hecho de que no preguntara cuándo volver: lo haría cuando necesitara comer.

Recogió el paquete y no pudo evitar posar sus ojos sobre el periódico que envolvía su escapatoria mental de aquella cárcel en la que se había convertido la Francia ocupada. No recordaba exactamente en qué día se encontraba, pero la noticia alojada en la portada de que Hitler había conquistado Grecia, estaba ya olvidada dado el color amarillento del papel y, para lo que quedaba de su existencia, pocas cosas tenían importancia y las relacionadas con una guerra que no comprendía no merecían ni mención.

Lanzó la hoja de periódico arrugada al fuego mientras maldecía a aquellos cobardes periodistas que glorificaban las batallas ganadas por el que se había convertido en su controlador sin acordarse de los ojos oscuros y el pelo negro de todas las personas cuya vida había dejado de importar: la vida de su mujer y sus dos hijas.

A pesar de evitarlo con todas sus fuerzas y dedicar la mayor parte de las horas del día a la lectura compulsiva de aquellas novelas negras sin significado ninguno, no podía evitar recordar los ojos de preocupación de su mujer cuando otras noticias de los avances alemanes se cernían en los periódicos y él negaba de abandonar el país. Allí estaba su trabajo, su casa, su vida hecha, ¿por qué abandonarlo todo por unos rumores? Ni siquiera eran religiosos: sólo su mujer tenía ascendencia judía. Eran una familia respetable, adinerada, importante se podría decir. Sólo era una guerra más: su padre había sobrevivido a la anterior sin perder nada.

Decidió coger el tomo más largo del paquete, para sumergirse en él durante todo el tiempo posible. El único movimiento que se sentiría en la casa serían sus ojos sobre el papel y sus dedos pasando páginas. Nadie recordaría que estaba allí como nadie se molestó en recordar que había un hombre viviendo en aquella casa el día que se llevaron a las mujeres, el día en que él volvió de trabajar y lo único que encontró fue unos vecinos con los ojos avergonzados por no haber hecho nada y por no atreverse a decir nada después.

Nadie se molestaba en recordar a un hombre cuyas raíces, cuya religión y cuyo silencio no iban en contra de ninguna ley establecida por el nuevo régimen. Sólo él se recordaba a si mismo todas esas verdades.

Abrió el libro y comenzó a leer otra novela de un autor de nombre desconocido, con un seudónimo poco imaginativo, en la que las amantes rubias y hermosas siempre traicionaban al bueno, que se defendía con una pistola de las inclemencias de la vida. El villano siempre acababa en un charco de sangre, habitualmente con la traidora amante cerca, muerta igualmente, mientras el héroe del libro se despedía anunciando que aquél no había sido sólo otro trabajo. Había sido el peor que podría recordar en mucho, muchísimo tiempo.

2008-06-26T01:26:00.000+02:00