THE CURIOUS REPORTER

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Tue, 13 Sep 2022 22:40:00 +0200

Colas de hambre en Milán.

Alessandro Continello, abogado y voluntario desde hace diez años, lo ve como un signo de los tiempos. “Están llegando más familias, jubilados, personas que han perdido el trabajo, la clase media. Gente que vive en casas”, afirma. “La cuestión es que Milán es un termómetro; si aquí las cosas están mal, no quiero imaginar lo que se avecina en el resto de Italia”, añade.

MI NOMBRE ES REFUGIADO. Por Irene L. Savio y Leticia Álvarez Reguera

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Wed, 4 Jan 2017 15:34:00 +0100

Recomendado por la Asociación de Editoriales Universitarias Españolas.

Sirios, iraquíes, kurdos… miles escaparon del terror y de la guerra, dejándolo todo atrás para empezar de nuevo. Pero Europa no era el paraíso. La historia de esta epopeya migratoria, contada a través de sus protagonistas. Lee un fragmento del libro.

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In ENGLISH.

EL LIBRO EN LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN Y EN LAS UNIVERSIDADES:

En la prestigiosa UNIVERSIDAD DE AL-AZHAR (Egipto). Reseña en árabe, a cargo del Observatorio contra los extremismos.
En EL PERIÓDICO de Cataluña (ESPAÑA). Niños refugiados, vidas estancadas.

En EL PAÍS. El Café Rits y otras historias positivas de refugiados.

En la agencia de noticias TÉLAM (ARGENTINA). Entrevista

En LA INFORMACIÓN. El relato del dolor de los parias que sangró la Guerra.
En MSUR y ESTADO CRÍTICO. Reseña de Ilya Topper, "Road movie con policías".
En DIARIO ÚLTIMA HORA. Presentación en Mallorca (España).

En THE OBJECTIVE. Entrevista con Leticia Álvarez Reguera.

Mi Nombre Es Refugiado llega a México. Especial de la revista PROCESO (MÉXICO)

En la AGENCIA ESPAÑOLA EFE. Entrevista a Irene L. Savio.

En el diario PERFIL (ARGENTINA). Esclava del Estado Islámico.

En ESGLOBAL (ESPAÑA). La voz de las mujeres yazidíes.

En RADIO CARACOL (COLOMBIA). Entrevista con Leticia Álvarez Reguera.
En la W RADIO (COLOMBIA). Reseña.
En el blog Inquieta Mental. Una reflexión sobre la presentación del libro y la situación actual.

En Rome Reports (VATICANO). Entrevista con Irene L. Savio.

En SIN FRONTERAS (RADIO - ARGENTINA)

En LA VOZ DE GALICIA (ESPAÑA). Entrevista a Leticia Álvarez Reguera.

Fantasmas balcánicos en Zagreb

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 23 Feb 2015 00:41:00 +0100

Aquel hombre de mediana edad, con voz tosca y ojos grises, piel excavada e imperfecta, lavaba las vasijas con un frenesí incansable. Como si aquellos bultos lo pudiesen hundir todo en la oscuridad y su sonrisa, siempre cálida y pegajosa, dejase poco margen al mal. Y, sin embargo, él tenía un pasado, un pasado situado a una distancia peligrosamente cercana a la Historia y que encarnaba la guerra en todas sus complejas secuelas.

La primera vez que vi a Tomislav G. fue el 21 de junio de 2013. Yo estaba en Zagreb pues había logrado convencer a mis editores de cubrir la entrada de Croacia en la Unión Europea, en momentos en los que este club no era precisamente el más en boga. No había sido tarea fácil. Sin titulares de tragedia griega en vista, bombas y muertos en espera, sólo la entrevista con el presidente Ivo Josipovic había finalmente decidido a mis jefes y salvado mi travesía.

Ni bien llegada, pasé por la catedral de Asunción de la Virgen, de San Esteban y de San Ladislao, el tempo cristiano más importante de la ciudad, donde se estaba celebrando una misa de media tarde. En el alto edificio, de un estilo neogótico amalgamado con rasgos de arte románico, los parroquianos, todos croatas y muchos jóvenes, rezaban en voz baja, sin hacerle mucho caso a los turistas que iban ingresando en el templo. Había un silencio casi sepulcral, sólo interrumpido por una cuarentona algo entrada en canas, que chillaba impidiendo el acceso a toda mujer en minifaldas, shorts o escotes. Recordé en ese momento que ya años antes me había tropezado con hordas de evangelizadores católicos aquí y allá, testimonio de ese carácter profundamente religioso de los croatas. Y que los zagrebíes amaban repetir ser fruto de la influencia austro-húngara, época en la que la primera diócesis en Zagreb había sido fundada por el rey Ladislao I de Hungría.

Pasaron días antes de que comprendiera que en el café de Tomislav se reunían varios veteranos que habían luchado por la independencia de Croacia contra el ejército yugoslavo.

Junto con otros colegas —Leticia, Héctor y dos fotógrafos—, habíamos alquilado un apartamento en el número cien y tantos de la calle Ilica, una amplia avenida que desde las afueras de Zagreb conduce hacia la plaza Ban Jelacic, la principal explanada de la capital del país. El café de Tomislav se encontraba a pocos metros de casa, justo delante de la parada de autobús y, por ello, casi todos los días pasaba por allí, compraba un capuchino y a veces también me sentaba a charlar con los otros clientes del lugar.

Fue así, y no por olfato periodístico, que llegué a entender que los amigos de Tomislav eran también sus excompañeros de tropa. Quizá mi torpeza se debió a que ninguno de ellos, al menos a primera vista, desprendía la monstruosidad que algunos, a veces con prejuicio, relacionamos en nuestro subconsciente con las guerras balcánicas de los 90.

He intentado imaginarme varias veces cómo pudo ser aquella guerra que yo, por mi edad, sólo vi en las pantallas de televisión y en las imágenes que publicaban los diarios. La realidad es que, pese las muchas noticias positivas sobre la cicatrización de las heridas bélicas, hay señales de que aquello aún no se ha cerrado. En el autobús o en el tranvía, donde no es raro ver a gente con disturbios mentales. Y también cuando uno está paseando por la calle o de compras. Siempre hay escenas. Como esa noche, en la que presenciamos un grotesco sketch: dos jóvenes, un serbio y un croata, que, en una especie de trance etílico, mientras orinaban en dos esquinas opuestas, se gritaban en la cara. El uno contra el otro. Y, ¿por qué se gritaban? Sin motivo. Así, sin más, y en inglés, a pesar de ser hablantes de idiomas que son tan símiles que apenas se diferencian.

La mayoría de los clientes de Tomislav eran receptores de subsidios, trabajaban poco y nada y, por eso, no era difícil encontrarlos reunidos en el café. Pero, así y todo, debo confesar que al principio me costó acercarme a ellos —acercarme hasta una esfera más íntima, digo—, lo que tal vez se debió sencillamente a que en realidad los croatas no son muy parlanchines. O porque, tras que Tomislav me contara su historia, tuve la sensación de estar frente a gente resbaladiza y mendaz, que generaba en mí una multitud de atroces interrogantes de los que no estaba segura querer una respuesta.

Así, a menudo dejaba que Tomislav acabara la conversación hablando sobre sus dos pasatiempos preferidos: esquiar y el fútbol. Ah, ¡el fútbol! A pesar de que yo sea prácticamente una analfabeta sobre el asunto, siempre me ha sorprendido como la gente se siente a gusto hablando de 11 personas que corren detrás de un balón. Incluso en Croacia, país que, hasta donde sé, casi no hay jugadores famosos. O quizá sí, uno: el mediocampista Zvonimir Boban, que hizo mundialmente conocido por integrar el Milán de Italia.

Irónicamente, fue Vesna, una colega local —que yo siempre recuerdo por sus historias sobre Tito—, la que primero me lo mencionó hace 5 ó 6 años, cuando, una noche, decidió llevarnos al restaurante que Boban abrió en la céntrica calle Gajeva. Una taberna con un menú de platos italianos y una estética de aspiración bastante kitsch. “Así son algunos nuevos croatas”, me resumió entonces Tomislav.

Desde aquellos días, ya han pasado casi dos años. Tomislav ha cerrado su café. Dice que quiere abrir uno más grande, en el centro de la ciudad, pero es difícil saber si ocurrirá de verdad. Tampoco sus amigos siguen ahí, algunos se han ido a trabajar a una obra en Rusia, me ha dicho. De todos los finales que me había imaginado ninguno se parecía a este. Sin embargo, huir de la realidad no es cosa fácil en los Balcanes.

(También publicado en http://msur.es/)

Siempre, allí.

noreply@blogger.com (María Virginia Corbetta) — Thu, 6 Nov 2014 14:40:00 +0100

Películas miles donde los hombres terminan convirtiéndose en príncipes. Cuentos que desde niñas leemos y nos dormimos con la esperanza y el sueño de esa historia maravillosa en la cual los amantes terminan comiendo perdices. Allí, en el mundo de la fantasía, donde todo es rosa, dulce, empalagoso...allí estás vos. Porque en realidad, eres sólo eso, una fantasía dulce y rosada, que a veces, de a poco, se desarma, se cae, se destiñe, hasta manchar el piso de mi conciencia. Sólo allí estás vos. No sos más que eso, que lo etéreo del pensamiento, lo inconsistente de la ilusión, lo efímero de un beso imaginado. Allí, en algún rincón inventado, me esperas con los brazos abiertos y mi cabeza cae rendida a tus hombros. En ningún otro lugar estás, más que allí. Y no estarás en otro lugar. No. Porque la vida no tiene escritores, ni guionistas, ni hadas madrinas. La vida tiene un titiritero cruel, despiadado, burlón, que es el destino. Afuera, no estás. Pero allí, muy allí, eres mío, completamente mío, y estarás encerrado eternamente, entre algodones rosas, dulces, enamorados, que no destiñen, que no se quiebran ni se disuelven ante las doce campanadas del maldito reloj. Y dormiremos juntos, para siempre, abrazados, empalagados...allí.

Su traición

noreply@blogger.com (María Virginia Corbetta) — Thu, 9 Oct 2014 14:37:00 +0200

El hombre estaba solo en la habitación del hotel. Había planificado el crimen la noche anterior. Tenía preparado en su cama todos los elementos que iba a utilizar para poder llevarlo a cabo. No era fácil la tarea que le esperaba. Quizá, hasta pensó en abandonar el plan. Pero esa idea sólo duró un instante. Su dolor era más fuerte que su culpa. Ahora sólo restaba esperar.

En la madrugada, se despertó inquieto y se dirigió al baño para tomar un vaso con agua. La ansiedad y los nervios no lo dejaban dormir. Se quedó despierto mirando el amanecer. La hora trágica se acercaba lentamente. Había terminado ya el momento de la suposición y amanecía el momento de la acción.

Tomó las cosas necesarias para concretar su plan, luego de haber besado la foto de ella que tanto contemplaba, a pesar de su traición.

Era la hora. Caminó unos metros y allí se encontraba ese cuerpo a matar: quieto, rígido, trágico, esperando que finalmente efectuara el disparo esa maldita imagen del espejo.

Más textos zorros de María Virginia Corbetta:

-- Y un día el cielo se puso gris

--Sí, a vos

--La Parca y la visita victoriasa. Réquiem a Néstor Kirchner

Y un día el cielo se puso gris

noreply@blogger.com (María Virginia Corbetta) — Thu, 2 Oct 2014 15:07:00 +0200

La Plata veneciana: mañana del 3 de abril de 2013. Foto de Internet

Releer este relato, escrito el 2 de abril de 2014, produce un sarpullido temporal. El 2 de abril de 2013, es decir, exactamente un año antes, una lluvia fuerte e interminable inundó total y desesperadamente la ciudad de La Plata, Argentina. Ese día, la lluvia dejó de ser lo que era y se convirtió en una homicida despiadada. Durante cuatro horas, cayeron 400 mililitros de agua y murieron 100 personas.

Vayan estas líneas para aquellos que se fueron de este mundo sin imaginar que la Parca, ese día, se iba a disfrazar de agua torrencial.

...

Y un día, el cielo, se puso gris. El viento soplaba, de a poco, la venidera desgracia. La gente, como si nada, disfrutaba de una fecha trágica. Nada pasaba en la ciudad dormida. Nada. Pero el cielo tenía otro plan. Primero, fue una gota, luego dos, luego miles. No importa, siempre que llovió paró, decían. Pero no. No paró. Nunca.Y a las miles de gotas aún les faltaba multiplicarse, porque querían hacerse notar. “Siempre nos subestiman”, decían el cielo y la lluvia. Y sí. Se cobraron venganza. La ciudad pasó del letargo a la desesperación, así, en un segundo, lo que tarda una gota en estrellarse. Y la luz se fue, las gotas se hicieron lago, luego río, luego, algo imparable. Y así el agua se convirtió en la estrella de la noche. Ya había avisado previamente sobre su posible fuerza. Pero nadie le creyó. Nadie. Porque es más fácil hacerse el distraído. Es más fácil ahogarse en el olvido. Pero ahora sí. Se hizo notar. Dijo, simplemente: “ésta soy, aquí estoy”. Y no se iba. Nunca. Las gotas del cielo no paraban de caer y ahora se sumaban las que caían de los ojos. Y todo era agua. La gente, los gritos, las casas, las calles, la ciudad, las diagonales. “Gané”, dijo el agua. “Acá estoy. Esta puedo ser yo, si quiero”. Y quiso.

La luz comenzó a aparecer secando la oscuridad. “Es hora”, pensó. Y comenzó a irse, de a poco, por abajo, más tranquila, vaya a saber a dónde. Pero dejó una parte suya en la ciudad dormida: dejó las marcas, las huellas, el olor, el barro. Y todo era gris, como el cielo quería. La gente, las casas, el agua de sus ojos, los recuerdos. Y así, el agua se fue, victoriosa, pensando si debiera volver. Miró al cielo, su fiel amigo, y le dijo: “Ganamos. Quizá, esta vez, aprendan”.

Sí, a vos.

noreply@blogger.com (María Virginia Corbetta) — Thu, 25 Sep 2014 16:22:00 +0200

A vos, mentiroso, ladrón, vil, perverso, inescrupuloso, desagradable, inoperante, rastrero, hipócrita, soberbio, intolerante, mezquino, lujurioso, inculto, fingido, atrevido, sinvergüenza, hosco, ruin, maloliente, miserable, insensible, incapaz, avaro, error, malnacido, indeseado, traidor, incauto, depravado, bestial, inhumano, falaz, inservible, desalmado, aborrecible, indigno, amoral, desfachatado, cruel, infeliz, maligno, ignorante, deplorable, fatal, canalla, dañino...sí, a vos, te amé.

Otros textos zorros de María V. Corbetta: La Parca y su visita victoriosa. Réquiem a Néstor Kirchner

El viejo y nuevo mundo, después de Escocia

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Wed, 24 Sep 2014 14:59:00 +0200

Gente rara, estos escoceses.

Lo único que he llegado a saber con cierta ciencia es que los escoceses son peculiares, muy peculiares. Escocia es una nación pequeña, con apenas cinco millones de habitantes y una densidad de población muy baja en ciertas zonas del país y en las islas.

Pero, a pesar de ello, es un territorio diverso, multicultural, donde viven no pocos emigrantes —muchos descendientes de irlandeses y ahora también indios, africanos, españoles, polacos—, aunque a ratos todavía enredada en la segregación entre católicos y protestantes. Donde hay tradiciones encontradas, patria de Adam Smith, el padre del capitalismo, y a la vez los conservadores escoceses sobreviven con apenas un diputado en Westminster y teóricos del marxismo todavía tienen su séquito de simpatizantes. Tierra de gente que cruza —¡qué horror para los ingleses!— la senda peatonal con la luz roja, pero que a duras penas dejaría de pagar el diario, no obstante nadie los controla por ello. Una sociedad de gente de bien, ricos, menos ricos y muy pobres, que tiene a primera vista un estilo de vida secularizado, pero donde una secta ultraprotestante, el Orden de Orange, posee 500 logias.

Así Glasgow y Edimburgo. Dos ciudades, dos mundos, y una rivalidad entre las dos. La primera, ruidosa, habladora y apasionada, pero también encerrada en su historia de pauperización de su clase trabajadora, incapaz de olvidar la cruenta desindustrialización del thatcherismo. La segunda, cosmopolita y silenciosa, llena de turistas, poblada por gente con acento de la BBC —es decir, el de Londres, dicen en Glasgow— y señoras elegantes que no saben una palabra de gaélico —antiguo idioma escocés, que hoy sólo habla el 1% de la población—.

Así que uno llega a Glasgow —50 minutos de tren desde Edimburgo— se percibe ese aire de mansa resignación que tienen las ciudades ante las cuales el camino de la historia se ha desviado. Hasta hace pocas décadas, el río Clyde lo enmarcaban largas hileras de fábricas de naves pero hoy las navieras, antaño pujantes —hace un siglo, era uno de los mayores puertos del mundo—, ha ido huyendo de la ciudad. En agosto pasado, cerró el último astillero que producía barcos comerciales, Ferguson Shipbuilders, y los dedicados al uso militar están en manos privadas —los más importantes son de BAE Systems Maritime— y su futuro también está perennemente en vilo. De ahí los barrios “jodidos” de Glasgow: Calton, Bridgeton, Govan, Partick. Zonas de una ciudad en la que la riqueza no falta, a pesar de que la expectativa de vida es bajísima, las tasas de consumo de alcohol y drogas son altas e incluso hay un llamativo número de psicópatas.

—Riqueza hay en esta ciudad, el problema es la desigualdad, nos dice un camarero de Calton.

¿Dónde están en cambio los pobres de Edimburgo?, preguntamos a Kezia Dugdale, diputada del Labour Party en el Parlamento escocés, una señora joven, morocha, seria, educada y que sonríe a menudo. Estamos a primera hora de la mañana delante de la estación de trenes de Haymarket, en el centro de la capital escocesa. Y aquí no hay rastro de pobres.

—Vaya al norte, al barrio de Leith, allí los verá. Están lejos del centro de la ciudad. ¡Esto no es Glasgow! Edimburgo sabe esconder bien a sus pobres.

Pasan más turistas —allí, de camino hacia el castillo de Edimburgo, donde de noche organizan excursiones de fantasmas— y desaparecen los edimburgueses en edificios de aspecto gris. Es aquí que trabaja gente como la joven Beth, delgada como un palo, estoica, de esas mujeres que hacen kilómetros sin respirar y toda la fuerza se le ve en las piernas. Va de hospital en hospital, trabajando para el Sistema Nacional de Salud británico (NHS, por sus siglas en inglés—, el primer empleador de Edimburgo. No se queja Beth, separa la basura, paga sus impuestos, pero quiere un Estado presente; esto, porque también hace horarios de 13 horas diarias para tener un sueldo digno.

Colina abajo, colina arriba, con el mismo empeño, van muchos otros, afanándose para llegar a final de mes, pagar el alquiler y el crédito de bancos que amenazaron con irse de Escocia si ganaba el independentismo, así como los diarios ingleses se preocuparon de dar a saber. Así, parada de autobús, compras en el supermercado o salida del cole de los niños, todo sitio fue ocasión para discutir. Porque, eso sí —y lo vi—, los escoceses debatieron sobre su política, se informaron, leyeron. Tanto que la pregunta —y lo oí— al final era, más allá de todo, más allá de la patria y de la ideología, si It is worth the risk (vale la pena)?

Así, llegando a la generalización, que siempre es engañosa, diría que quizá así venció Edimburgo y perdió Glasgow —que votó sí— en el referéndum por la independencia de Escocia; esto, tras tres siglos de unión con Inglaterra. Ganó el raciocinio y perdió el corazón. Pero, oh sí, eso lo han dejado claro a Londres, a Europa, al mundo. Hay más formas de mirar las cosas.

Pánico de película en Venecia

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Fri, 5 Sep 2014 21:59:00 +0200

VENECIA. - Ayer, el Festival Internacional de Cine de Venecia, que celebra en estos días su 71ª edición en la célebre ciudad de los canales, despertó un formidable interés. Pero no fue por las películas. Fue por una falsa alerta de bomba que, a las cinco de la tarde, marcó un cambio en el guión preestablecido.

La proyección 'Red amnesia' (Amnesia roja), del director chino Wang Xiaoshuai, prevista en la Sala Grande del Palacio del Cine, fue suspendida, mientras un par de decenas de policías y perros antiexplosivos hacían su ingreso en el recinto. Lo que descubrieron fue que, en realidad, se trataba de una mochila, presuntamente olvidada por algún distraído.

Ya era tarde. La noticia había saltado en las páginas web de varios diarios locales y en las redes sociales. Esto se debió a que el percance duró casi una hora y también retrasó el estreno de 'Burying the ex' (Enterrando a mi ex) del director de cine Joe Dante, y de la esperada cinta “Pasolini” del estadounidense Abel Ferrara, que compite por el León de Oro.

Y eso que no fue la única escena peculiar del día. Ya entrada la noche, por ejemplo, Ferrara y su elenco de actores— entre los que está el talentoso Wiliem Dafoe— fueron a ratos oscurecidos por Belén Rodríguez, una vedette argentina muy popular en Italia pero desconocida en el resto del mundo. En la alfombra roja, Rodriguez repartió autógrafos a más no poder.

Otra, del mismo cariz, ha sido la actriz de origen ucraniano Milla Jovovich que está en Venecia por su actuación en “Cymbeline”, y que en los pasados días ha cautivado al público llegando al certamen luciendo su segundo embarazo. “Hete aquí la feria de las vanidades”, ironizaba Diego, un aficionado de cine.

En cambio, algunos pesos pesados como el mexicano Alejandro González Iñárritu, quien abrió el Festival con “Birdman”, favorita para hacerse con el León de Oro, han desaparecido de la escena. Según sus productores, Iñárritu se ha ido de la ciudad. De igual forma, tampoco se sabe dónde está el neoyorquino Al Pacino, que ya presentó “Manglehorn", de David Gordon Green, y “The humbling” de Barry Levinson.

Como si no fuera suficiente, durante toda la jornada, amenazó con llover. Al final, no llovió, aunque el cielo gris de Venecia parecía reflejar el estupor de los que han venido al certamen a ver cine y están pagando precios exorbitantes. Un café vale en Venecia lo que en Roma cuesta la suma de tres.

Con todo, los jefes de ventas de los filmes siguen convencidos de que vale la pena venir hasta aquí. “Por supuesto que sí. “Pasolini” ya ha sido vendida a distribuidores de 13 países e incluso hemos recibido una oferta de México, que no hemos aceptado aún pero que es un buen presagio”, explicó Peter Danner, que coordina el equipo que está vendiendo la película de Ferrara.

Según datos de los organizadores de Festival, el número de distribuidores que acuden a Venecia creció un 25 por ciento entre 2012 y 2013, lo que es un buen resultado para una cita que sigue teniendo mucho glamour pero que, según algunos observadores, no suele hacer firmar muchos contratos.

Lío de espías en Zagreb

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 27 Jan 2014 21:38:00 +0100

Desde hace algún tiempo, las historias de espías han vuelto a ser clásicos mundiales. Aparecen en los diarios e inspiran novelas. Desatan guerras diplomáticas. Pero, tal vez en ninguna parte del mundo, sean moneda corriente como en los Balcanes. Es el caso del exespía yugoslavo Josip Perkovic, que este pasado fin de semana fue extraditado de Croacia a Alemania por el asesinato de un disidente comunista en 1983.

Antiguo director de los servicios secretos croatas y exagente en la antigua Yugoslavia, Perkovic fue protegido por su país de nacimiento, Croacia, hasta que se pudo; esto es, hasta el acceso del país exyugoslavo en la Unión Europea (UE), el pasado 1 de julio.

Lo que provocó a tal punto la rabia del Ejecutivo de Ángela Merkel que, cuando ésta no apareció en la ceremonia de entrada celebrada en Zagreb, todos pensaron –y los diarios croatas lo publicaron– que el motivo era Perkovic.

Al fin y al cabo, Berlín había empezado a reclamar la extradición del hombre desde 2005, sin éxito, pues Croacia se negaba a hacerlo, sin el menor reparo, a pesar de las presiones del país germano y de Bruselas, que amenazó incluso con millonarias sanciones y de retrasar el ingreso del país en Schengen, el área de libre circulación europea.

Así, al final, Croacia cedió.

En octubre, las autoridades croatas aceptaron modificar su ley que restringía la aplicación de la orden de búsqueda y captura europea, la llamada eurorden, y, acto seguido, el pasado día 24 el Tribunal Supremo croata aceptó la extradición de Perkovic, quien este pasado fin de semana pasó su tiempo entre las rejas de una cárcel de Norimberga.

Es desde ahí que, con el solo apoyo de un abogado local, Peter Wagner, deberá prepararse para enfrentar las acusaciones en su contra, por haber supuestamente asesinado al disidente Stjepan Djurekovic, en las afueras de Múnich, Bavaria.

Pero este desenlace, como dicen las series ejemplares, podría no poner la palabra fin a este relato.

Porque, además de haber sido el creador de los Servicios Secretos croatas en 1991 –es decir, tras la caída de Yugoslavia–, Perkovic tiene un hijo que, nada más y nada menos, trabaja en oficina del actual presidente croata, Ivo Josipovic.

Efemérides mediterráneas y judíos sefardíes

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Thu, 31 Oct 2013 23:28:00 +0100

Cáspita. Ocurre que en Estambul aún es posible encontrar judíos sefardíes –originarios de España, expulsados en el siglo XV por los Reyes Católicos– que saben comunicarse discretamente en español. Y que, a más de 500 años de distancia de aquel nefasto evento, hablan aún como si tuvieran un pie aquí y otro allí.

Eran las cinco menos cuarto de la tarde –de este octubre estambulí inclemente con sus cambios de temperaturas– cuando un anciano de la especie se subió en el tranvía en el que yo iba hacia el barrio de Karaköy, casi como caído del cielo, para dar una lección sobre la mediterraneidad, anexos y conexos; y esto, en carne y hueso.

– Gracias por cederme su sitio, me dijo, prácticamente saltando sobre el asiento.

Y, como una cosa lleva a la otra, empezó a preguntar qué-si-me-gustaba-Estambul, qué-si-Turquía, de-dónde-venía, qué-hacia-allí. Y, aunque cada pregunta requería lógicamente una respuesta, esta tenía que ser breve, ya que el anciano parecía un vaso de Pandora al borde de una explosión de anécdotas e historietas. Pero luego... Luego, captó mi atención.

–Sabe, yo hablo español, afirmó entonces poniéndose serio.

– Es el idioma de mis antepasados que llegaron aquí hace más de 500 años. Ahora no sumamos más de 20.000, muchos se han ido en estos últimos 50 años. A Israel. Pero no vivimos mal aquí, eh. Nos hemos integrado. Aunque, en casa,... En casa, claro, siempre hablamos español. Siempre.

Estambul, octubre 2013 ©Irene Savio

Usted es... ¿sefardí?, pregunté con cierta tímidez y algo de inquietud.

– Sí. Es nuestra trágica historia. Nuestra expulsión, respondió sin emotividad.

¿Ha vuelto a España?

– Síii. Mi sobrino vive allí, tiene una tienda de relojes en Madrid.

Hete aquí que, delante mío, tenía la Historia. Una Historia que tenía la faz de un hombre de metro y medio, pelo grisáceo, andar torpe y cuya herida –heredada, generación tras generación– se mantenía intacta. En su idioma, el mismo de su padre, de su abuelo, del abuelo de éste y de sus antepasados. El español. Ese idioma arrastrado desde la cercana/lejana España, que los distinguía de otras ramas del judaísmo, como los asquenazíes que se asentaron en el centro de Europa.

Encarnaba –en el significado más profundo y literal de esta palabra– así el Mediterráneo.

Informar en Siria, una misión (casi) imposible

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Thu, 17 Oct 2013 19:47:00 +0200

Syria Today, el principal semanario de análisis político y periodismo de investigación en inglés de Siria, ha cerrado. La decisión fue anunciada en el último número en circulación de la revista, el de septiembre-octubre, por el editor jefe de la publicación, Abdul Ghani Attar.

"En las últimas semanas, la violencia se ha extendido por todo el país, desde la plaza Umawiyeen de la capital hasta el confín turco-sirio", argumentó Attar, en el editorial de despedida. "Estas circunstancias –continuó, explicando las razones del cierre– han afectado el trabajo de la redacción, a causa de las pérdidas humanas sufridas (...) y por las crecientes dificultades para operar en las actuales condiciones de inseguridad".

A pesar de que la muerte de una publicación siempre es un fracaso –para la información, para la libertad de expresión, para la democracia–, en el caso de Syria Today la noticia es incluso más grave. Pues se produce en medio de un conflicto bélico que, desde que empezó –hace ya más de dos años–, no sólo se ha cobrado la vida de miles de seres humanos y está destruyendo un país. También ha puesto a dura prueba la capacidad del periodismo, y de las empresas que hacen negocios en este sector, para ofrecer información en profundidad, rigurosa y honesta.

Septiembre, 2013. Mercado de Damasco.
Copyright: Irene Savio

Por supuesto, digan lo que digan ciertos opinólogos, no toda la culpa la tienen los periodistas. Primero y principal, porque informar desde el terreno en Siria significa enfrentarse a riesgos que implican también la muerte o el secuestro. Desde que el inicio del conflicto en marzo de 2011 a finales de agosto, un total de al menos 25 profesionales, 6 de ellos extranjeros, murieron intentando hacer su trabajo. Y, en lo que va de este año, cerca de una treintena han sido detenidos o secuestrados. El último de ellos es el periodista del Periódico de Catalunya, Marc Marginedas, que fue retenido el pasado 4 de septiembre.

Un contexto que, en síntesis, hace que Siria sea actualmente "el país más peligroso" del mundo para esta profesión, en palabras de la oenegé Reporteros Sin Fronteras (RSF). Y que hace más lastimosa la noticia de la defunción de una publicación como Syria Today, que se editaba desde 2004, gracias a una financiación del Banco Mundial y a la labor de periodistas locales, que ofrecían textos trabajados, una buena edición y gran calidad gráfica.

Lo que había convertido a esta revista en una importante referencia dentro del complejo y, a veces oscuro, mapamundi de la prensa siria. Algo que de momento se ha perdido, ya que no se sabe si Syria Today volverá a editarse en un futuro no muy lejano.

Erich Priebke, o de los males que cumplen 100 años.

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 29 Jul 2013 17:57:00 +0200

Cuenta Wikipedia que el 29 de julio no es un día cualquiera. En París, por ejemplo, se inauguró en 1836 el Arco del Triunfo; quince años después, un tal Annibale de Gasparis, astrónomo italiano, descubrió el asteroide Eunoimia, bautizado así en honor a la diosa griega de la ley; en 1948, se inauguraron en Londres los primeros Juegos Olímpicos después de la Segunda Guerra Mundial; también se casaron Diana y Carlos de Inglaterra en 1981 y así. También pasaron cosas malas: explotaron bombas y hambrunas aquí y allá; se desató alguna guerra; en 1921, Adolf Hitler se convirtió líder del nacionalsocialismo alemán; Bob Dylan sufrió un incidente en Woodstock en 1966, etcétera, etcétera.

La estimada Wikipedia también recuerda que en esta fecha nacieron algunos bípedos famosos por buenas y males noticias. Alexis de Tocqueville, por ejemplo. Aunque también Benito Mussolini y Erich Priebke, ex oficial de las SS alemanas. Así las cosas, dado que sobre el primero ya demasiado se ha dicho y escrito, y además está muerto, es el segundo que más interés tiene. Pues, además, el señor Priebke no sólo sigue plenamente vivo y coleando, sino que además hoy cumple 100 años. ¡100 años!

Ahora bien, no hay dudas que aquí lo primero que a uno se le ocurre es que, una vez más, los refranes populares encierran siempre algo de verdad. Pues aquello de sólo los buenos se mueren jóvenes, en este caso, no podría ser más apropiado.

Más lento, renqueante, viejo. Como la mayor parte de los criminales vivientes de la Segunda Guerra Mundial. Pero sonriente y aún activo. Así se presentaba en estos días en las calles de Roma, Priebke, que el 24 de marzo de 1944 exterminó a 335 civiles, 5 de ellos por iniciativa personal de él, el resto por orden de Hitler, –como represalia por la muerte 33 soldados alemanes en un atentado 24 horas antes a manos de partisanos que luchaban por la liberación de Italia–. Todos ajenos al atentado, asesinados de rodillas y con un tiro en la cabeza, tras lo cual sus cuerpos eran apilados los unos sobre los otros y tirados luego en fosas comunes.

El estrago se consumó unos meses antes de la liberación de Roma por los aliados en unas cuevas sobre la vía Ardea, llamadas Fosas Ardeatinas, ubicadas en el sur de Roma. Las víctimas, en buena parte judíos romanos, fueron capturadas por los ocupantes alemanes en sus casas, en la calle y hasta en la prisión romana de Regina Coeli.

Historia del pasado, sí, es cierto. O al menos en parte. Pues resulta que el susodicho señor –capturado en Bariloche (Argentina) en 1994, condenado en Italia a cadena perpetua en 1998 y desde 2009 permiso para salir regularmente de su casa, algo que hace–, sigue resucitando odios antiguos y perversos. Lo testimoniaban esta mañana algunas pancartas racistas que, además de unas cuantas cruces gamadas, aparecieron en toda Roma. Y también se desató una trifulca campal, cerca de su casa en Roma, tras que su nieto le llevara champán. Algo que da vergüenza ajena, pues además quizá se avala en que el susodicho señor, un nazi de pura cepa, nunca se arrepintió públicamente por su genocidio. Ni lo obligaron a hacerlo.

El italiano errante

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Wed, 17 Jul 2013 19:41:00 +0200

Exilio. "Expatriación, generalmente por motivos políticos", enuncia una de las deficiones del diccionario. Pero me gusta más, y es más oportuna, otra explicación: "Separación de una persona de la tierra en que vive". Eso, especulan, podría ser el futuro, no tan lejano, de Silvio Berlusconi.

Las casas de apuestas hierven con pujas sobre Antigua, Kenia y Rusia. La prensa apunta a Nicaragua. Como llegó a escribir el diario Il Fatto Quotidiano, especializado en periodismo de investigación y que aseguró que el político ha contratado los servicios de un despacho internacional de abogados para sondear la posibilidad. Es, agregó el periódico, su "plan B", en el caso que la vida se le complique.

Razones hay, por supuesto, detrás de las insólitas andanzas berlusconianas. Se trata del caso Mediaset, por el cual ya fue condenado en primera y segunda instancia por fraude fiscal. El próximo día 30 el tribunal Supremo se pronunciará en vía definitiva sobre si confirma la condena a cuatro años de cárcel y cinco de inhabilitación para ocupar puestos públicos.

Algo que le inquieta, aunque él diga que no. Porque, además, pocas semanas después también será la vez de conocer el veredicto sobre el caso Ruby Robacorazones, apodo de la despampanante marroquí Karima El Mahroug, por la que está acusado de incitación a la prostitución infantil.

La historia del mundo está plagada de fugas increíbles. Como la de Fernando de la Rúa, el presidente argentino que abandonó en helicóptero la Casa Rosada en 2001, en pleno estallido social. Y también hay poderosos, poderosísimos, caídos en desgracia. Como Ivo Sanader, el exprimer ministro de Croacia cuya carrera política se interrumpió abruptamente en 2010, acabando él en prisión. O, por poner otro ejemplo, está Bill Clinton, cuya estrella política tropezó con Monica Lewinsky.

Con Berlusconi, claro, es todo más complejo. Una razón sobre todas las demás: si Berlusconi es condenado peligra la supervivencia del gobierno italiano, como han dejado claro sus allegados.

Difícil que vaya a exiliarse pero, qué bonito sería, dirían algunos.

La sepultada viva de Egina

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 8 Jul 2013 20:11:00 +0200

Grecia es una tierra bella y rudimentaria que, a ratos, se parece enormemente a sus tópicos. Todo aquí puede asumir el carácter de tragicomedia. Una discusión en un supermercado. Cuatro pibes que alardean de su racismo. La construcción de una mezquita en medio de la crisis más bestial que haya vivido el país. E incluso... la muerte. Esto, quizá, porque el prototipo heleno moderno, platónico y enérgico, tiene cierta inclinación a enrollarse con lo exagerado. Y a mezclar lo divino y lo terrenal, lo espiritual y lo humano.

Egina es un islote rodeado por aguas cristalinas en el Ática, en el epicentro mojado del golfo Sarónico, donde algunas mujeres aún visten de negro cuando están de luto y que los atenienses usan para sus escapadas cerca de la capital gracias a las lanchas que salen desde el puerto del Pireo. En sus 90 kilómetros cuadrados, está el templo de Afaya –uno de los tres que, junto al Parteón, formaban el célebre triángulo sagrado–, la capilla de San Nectario, y algunas cosas más.

Pero todo esto pasó en segundo plano cuando, hace unos meses, se descubrió que la isla también albergaba el cadáver de una sepultada viva, que habría de estar allí desde hace al menos doce años. Tanto y tal fue el revuelo que el descubrimiento provocó que la prensa helena, todavía no colmada de más terrenales penas, envió allí a sus mejores plumas para que investigasen sobre lo que había sucedido y enviar sus crónicas haciendo entradillas sobre la momia de Egina.

Al final resultó que la desecada no era otra que Eiríni Xénou, de 42 años en ese entonces, soltera y, quizá, con alguna neurona floja, que se había encerrado a solas en su casa y había decidido nunca más salir. Y que antes, con gato y perro también en vida, había hecho bien las cosas, colocando trapos en las ventanas para evitar que el olor llegase a sus vecinos, para cuando los tres cuerpos empezasen a desprender la tufarada de la descomposición carnívora. Así, poco a poco, se había casi momificado, dejando el resto de su cuerpo a la merced de la naturaleza.

En un sitio poco concurrido, su ausencia pasaría desapercibida, pensaría. Y así hubiera seguido si no hubiera sido por las andanzas de cuatro ratones que, entre sorbo y sorbo, iban y venían de aquella tumba viviente, lo que terminó alarmando los vecinos de la momia.

¿A quién se le ocurriría, en este siglo, sepultarse vivo?

La entrada de Croacia en la UE aviva las rutas de los Balcanes

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 1 Jul 2013 15:19:00 +0200

En los pasados días, en el ministerio de Interior de Croacia y en las oficinas de policía nacional se esquivó toda pregunta que pedía más sobre la frontera sureña del país: 1.377 kilómetros cuadrados que a partir del 1 de julio son el confín más largo de la Unión Europea (UE), algo que inquieta tanto en Bruselas como en Zagreb. "Estamos muy ocupados", se justificó una agente ante las insistencias.

El motivo de esto, con toda probabilidad, es que la entrada de Croacia ha avivado las rutas de los Balcanes, de acuerdo con datos oficiales. Según cifras del ministerio de Interior croata, 3.046 extranjeros cruzaron ilegalmente al país en 2011 (+37.1%), siendo la frontera entre Serbia y Croacia la más concurrida (+118%) en 2012, según Frontex.

Un fenómeno que, detrás, tuvo el rostro de carne y hueso de gente vulnerable –los afganos y paquistaníes son el colectivo más cuantioso–, que en muchos casos llegaron escondidos en camiones o furgonetas al país y, una vez allí, intentaron la fuga, pasando por Eslovenia (+95% en 2012), hacia otros países europeos.

"Muchísimos de mis amigos se han ido en estos meses, para evitar ser devueltos en el futuro a Croacia, a raíz de la normativa europea Dublín II", dijo a este periódico P.W.S., un inmigrante nigeriano afincado en Zagreb.

La elección de un Papa (IV) / A la hora de desayunar

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Fri, 31 May 2013 23:38:00 +0200

EL VATICANO. - El sol abre un hueco en el grisáceo cielo matutino de mayo y derrama algo de luz y calor sobre los álgidos edificios del interior del Vaticano. Un puñado de monjas y funcionarios constituyen el grueso de los viandantes que se pierden en el silencioso y diminuto Estado pontificio. Surgiendo de cinco minutos de camino desde la Puerta Petrina aparece la residencia de Santa Marta. El ingreso está vigilado por cuatro agentes, dos gendarmes y dos guardias suizos, que, detrás de su peculiar aspecto, esconden una misión cargada de trampas: proteger la residencia en la que vive —tras rechazar los recargados apartamentos del Palacio Apostólico— un Papa que se resiste a ser Papa. Ahí es la cita.

El pontífice argentino aparece en un santiamén —con aspecto tímido y cordial— y se coloca detrás del altar de la capilla, dando inicio a la misa privada que Mario Jorge Bergoglio celebra todas las mañanas para los ciudadanos del Vaticano. Hoy integran el grupo también, por primera vez, un pequeño círculo de periodistas, la mayoría argentinos. De asistentes del Papa, en cambio, actúan cinco sacerdotes, entre ellos el secretario maltés Alfred Xuereb, excolaborador de Joseph Ratzinger; el argentino Alejandro Burge, designado en abril, y Antonio Pelayo, un anciano sacerdote español afincado en Roma desde hace décadas.

Los ritos inician cuando faltan poco minutos para las siete. Francisco —sotana blanco hueso, tira dorada, zapatos negros y desgastados— tiene un hablar cálido, y tan quedo, que a ratos cuesta oírlo. Durante las lecturas, se sienta en una silla de madera entallada y agacha la cabeza, escondiendo los ojos. Y, cuando los levanta, lo hace a la par que sube el tono de la voz, respetando entonación y pausas.

Quizá ahí una explicación de que el tan traído talante de Bergoglio sea una pieza fundamental del beneplácito del que sigue gozando entre la gente, mes y medio tras su elección. "Si no aprenderemos a acercarnos a los más pobres y a los oprimidos, nunca tendremos la libertad", dice en italiano, repitiendo lo que algunos ya consideran el nuevo mantra del Vaticano.

Acto seguido, da inicio al rito de la comunión. El Papa se sienta y cede el paso a sus colaboradores. "Es una forma de desviar la atención de él", explicará más tarde Pelayo.

La ceremonia acaba a las 7.40. Justo en ese momento Bergoglio desaparece y, como si de un juego de ilusión se tratara, aparece un hombre que se escabulle furtivamente en la sala. El vestido blanco lo delata en la sexta fila, sentado en un banco al lado de un gendarme. "Lo hace siempre. Al final de la ceremonia, se sienta con todos los demás", dice una señora de pelo espeso. El tiempo parece detenerse por cinco interminables minutos, hasta que alguien da la señal de levantarse.

El río humano va saliendo entonces de la sala, al tiempo que empiezan los parabienes. El Papa parece relajado, a pesar de su cargada agenda del fin de semana, que este domingo incluye la canonización de 800 mártines y dos monjas latinoamericanas. Uno a uno, el grupo desfila delante de él, arrebatándole una serie de carcajadas. Muchos tienen cartas dirigidas a él y otros tantos posan para las fotografías. Pero también pasa que alguno le provoca una mueca de fastidio. Él sale del atolladero sin entrar al trapo y rematando la faena con guiños.

"Si no le gusta que lo llamen Papa, ¿cómo hay que dirigirse a él?", pregunta una mujer, sin que nadie le conteste. El momento tiene mucho de simbólico. Cuando es el turno de esta periodista, son las 7.50. "Se le ve un poco cansado. ¿Cómo está en el Vaticano?", se le pregunta.

—Bien. Mucho trabajo.

Se despide. Afuera, el sol sigue luchando para mostrarse en su plenitud, mientras unos cuantos nubarrones aún sobrevuelan en lo alto.

Las cucarachas proteínicas y las medusas rejuvenecedoras

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Fri, 31 May 2013 23:37:00 +0200

Tan silencioso es a veces el lenguaje de los científicos que el mundo ni se entera de lo novedoso que encierran ciertas parafernalias. Así con la última de la FAO (la organización de la ONU para la Agricultura y la Alimentación) que, el pasado jueves, en una breve nota oficial le comunicó al mundo que las medusas, además de ser una plaga que asesina a los peces de los mares,... nos rejuvenecen.

Recitaba el comunicado —en una partecita, casi al final de todo—, que las medusas habrían de ser usadas para:

Desarrollar productos para la alimentación y la medicina.

Esto porque se ha descubierto:

Una "medusa inmortal", la Turritopsis nutricula, capaz de revertir su proceso de envejecimiento.

Una gran novedad científica, se diría. Más aún por la fuente que la divulgó, la FAO —órgano que acumula toda la información mundial sobre el sector—, que pocas semanas antes había dado una información igual de llamativa. Una... sobre insectos comestibles.

Los insectos son una fuente importante yfácilmente accesible de alimentos nutritivos (...) son ricos en proteínas ygrasas buenas y tienen un elevado contenido en calcio, hierro y zinc.

Y, detallando una serie de ventajas, agregaba la FAO que criar y consumir insectos contribuye a evitar fenómenos como la sobreexplotación forestal, la masiva producción de desechos y genera empleos e ingresos en efectivo, ya que además:

Debido a que son de sangre fría, los insectos no utilizan energía alimentaria para mantener la temperatura corporal y (...) producen una reducida cantidad de emisiones como metano, amoníaco, gases de efecto invernadero –que originan el calentamiento climático- y de estiércol, todo lo cual contamina al medio ambiente.

Ahora bien, ¿quién comería insectos? Ya hay gente. Según FAO, al menos 2.000 millones de personas en el mundo lo hacen. Yo no. Pero tengo justificación: soy vegetariana.

En épocas de crisis —no sólo la económica—: originalidad. Es la palabra que se me ocurre y que, al parecer, un rasgo que también tienen los anteojudos.

Tirado al suelo

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Fri, 24 May 2013 15:06:00 +0200

A partir de cierta hora, ya caído el sol, en Roma acabas topándote con las situaciones más impredecibles, y que, alguna vez, tienen matices felices. Así ayer. Estaba cruzando Largo Argentina, cuando, pasada la librería Feltrinelli —que le debe su nombre a Giangiacomo, un militante del Partido Comunista Italiano que conoció a Fidel Castro y que murió en 1972 poniendo una bomba en una torre de alta tensión—, me encontré con una escena de este tipo.

Tirado en el suelo, envuelto de sangre fresca, un hombre anciano yacía en el suelo al borde de la acera. De instinto, me paré. No sabría decir si fue por esa cínica curiosidad que es la maldición y la bendición de esta profesión o por solidaridad con el pobre hombre. Sea como fuere, en tanto, comprobé la presencia de un bangladesí, algo bajito, que intentaba contactar con el número de emergencias. Sin éxito, pues no contestaban.

Muchas veces aburre que el mundo esté tan lleno de gente sin alma, de los que se pueden decir muchas cosas. Pero, loado sea el cielo. Este no era el caso. Tanto que, al rato, al lado del anciano se había creado una brigada de bípedos humanos, de las más varias especies —además del blangladesí, entre otros, una turista española que se identificó como enfermera, un treintañero encorbatado y una mujercita con un cigarro electrónico en la mano—, que se ejercitaban en ese arte tan tramposo que es la compasión.

Claro que, al principio, los intentos de comunicación con el anciano fracasaron uno tras otro. Primero porque, estando donde estábamos, el jolgorio de la calle lo ensordecía todo. Segundo, porque al hablar el desgraciado escupía una mezcla de sangre y saliva, cuyo olor se perdía en el de un cuerpo que llevaba varios días sin ser lavado. Así y todo, no hacía falta darle mucho pábulo a la imaginación. Con el labio superior casi completamente desprendido y la pierna derecha de sus jeans chorreando un denso plasma rojo, al pobre hombre le brotaban unas gruesas lágrimas de la cara.

Cinco, diez, veinte... Los minutos pasaron así eternos en espera de la ambulancia, que al fin llegó. Fue en ese momento que unas casi imperceptibles palabras se alzaron ante el gentío, que seguía ahí, y ahora mantenía la mirada fija en los socorristas que habían logrado alertar.

—Soy yugoslavo. Me llamo Matlo, tengo 67 años. Gracias.

No, todo el mérito es suyo.

La elección de un Papa (III) Al pie del patíbulo

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Thu, 11 Apr 2013 17:16:00 +0200

EL VATICANO

¿Qué están haciendo los ultratradicionalistas de la Iglesia ahora que el Papa es Jorge Mario Bergoglio? La pregunta, que puede ser tramposa, es una de las que más se oye en estos días en el Vaticano.

"Están temblando", comentaba esta semana una fuente vaticana a este medio. "Se quejan del Papa, de cómo habla y de cómo se viste, de que ha despojado las homilías de toda pomposidad, de que no quiere vivir en los apartamentos papales y, sobre todo, nadie sabe qué esconde tras ese aspecto piadoso. Llegan ciertas voces de Buenos Aires...", continuaba la fuente, que trabaja cotidianamente en el Vaticano.

No es de extrañar. De alguna forma, estas inquietudes se evidenciaron ya al día siguiente de la elección del Papa argentino, evento que sirvió para investigar cualquier desliz, osadía o torpeza que Bergoglio haya cometido en su pasado.

Tanto que el diario argentino Página 12, considerado un diario 'de izquierdas', incluso resucitó a la sucursal argentina de Acción Católica, grupo conocido por sus posiciones de corte conservador, como fuente para uno de sus artículos de crítica sobre el nuevo Papa.

"En la Conferencia Episcopal italiana ya se ha anunciado que en breve habrá tormenta, cuando toque elegir al nuevo presidente y su equipo de Gobierno", explicaba otra fuente, cercana al sector progresista de la Iglesia.

De los lefebvrianos —grupo ultra-tradicionalista del cismático Marcel Lefebvre, que Benedicto XVI intentó recuperar, pero no pudo— ni hablar. Según los analistas, en la mejor hipótesis, el proceso de reunificación entre éstos y la Iglesia de Roma no estará entre las prioridades del pontificado del nuevo Papa.

Y eso que Bergoglio no es, ni mucho menos, un personaje que se pueda tachar de progresista. En su juventud, por ejemplo, se alejó de la Teología de la Liberación. Y, aún así, los teólogos Hans Kung y Leonardo Boff han aplaudido —casi sin reservas— su elección. Algo que, dentro de los espesos muros del Vaticano, suscita, sin lugar a dudas, más sospechas.

Así y todo, lo que es verdad que, incluso después de su baño mediático, el Papa sigue cosechando simpatías. Eso sí, entre los comunes mortales que, se registra, cada vez acuden más a confesarse desde que el Papa les recordó que el catolicismo es la religión del perdón.

La elección de un Papa (II) Despiste global

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Tue, 26 Mar 2013 21:03:00 +0100

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EL VATICANO. - Abou Dia le da un mordisco al enorme sándwich que tiene en la mano derecha y, enseguida , traga un sorbo de la Coca Cola formato Large que se ha comprado. Está en la plaza Pio XI, justo enfrente de la basílica de San Pedro, pero, si no fuera por la credencial azul y amarilla con la esfinge del Vaticano que pende de su cuello, nadie diría que no es otro que un turista.

"He llegado hace unas horas en un avión que venía de Dakar y que hizo escala en Londres. Y ahora estoy aquí, tratando de entender qué está pasando, pero me siento algo despistado", admite sin tapujos este senegalés de 40 años, al confesar que no sólo es su primera vez en Roma, sino que también nunca antes ha cubierto noticias de cariz religioso.

En cambio, Hamid Massoumi, periodista de IRIB, la televisión nacional de Irán, que sí tiene experiencia en la cobertura de ese singular mundillo que es la Santa Sede, pues reside en Italia, todavía no sale del asombro por la noticia y de la atención mediática que ésta ha generado.

"Incluso yo que en general no cubro la información del Vaticano, lo estoy haciendo. Ya he hecho cuatro, cinco reportajes y ahora mismo estoy montando otro", cuenta el iraní. "Al fin y al cabo, Irán y El Vaticano tienen unas buenas relaciones diplomáticas desde hace 55 años", añade.

Por ahí anda también Dundar Kesapli, de la televisión turca TRT que, sin embargo, parece tomárselo con calma mientras camina relajado por los pasillos de la oficina de prensa. "Es una noticia importante también para Turquía, pero no es lógicamente la primera que se pasa en el informativo", admite Kesapli, de 46 años.

Inquieto es Pablo Martín Monzalva que, desde que Benedicto XVI anunció su renuncia, está en Roma. Llegó, explica, tras tres días de vacaciones en Argentina. "Había llegado hacía apenas tres días cuando lo anunciaron; tuve que venir corriendo", dice este informador argentino empleado en una televisión de habla hispana de Miami.

A su alrededor, en la cima de un edificio en el que está el Consejo para las Causas de los Santos, despunta una luz mientras continúa lloviendo a cántaros. Son los faros de la estructura que se ha montado la televisión italiana, la RAI, que alquiló a precio salado uno de los edificios que El Vaticano posee en la vía de la Conciliación.

A pie de calle, en la otra esquina, se ubica, en cambio, la instalación metálica de tres pisos y diez puestos, armada por la Santa Sede para todos los demás medios de la televisión: la qatarí Al Jazeera, la saudí Al Arabiya, la española TVE, la colombiana RTVC, la china CCTV y así. La listaes interminable, y se suman las radios de todo el mundo.

"Además de los permanentes, se ha acreditado a 5 mil 600 periodistas para cubrir el cónclave, la mayoría de la televisión", admite, visiblemente probado por los hechos, el vicedirector de la oficina de prensa del Vaticano, Angelo Scelso, quien además acaba de asumir ese cargo.

De ahí que para los medios impresos se haya abierto un segundo centro de prensa, además del habitual. Está en la plaza de la Inquisición, justo al lado del comedor para pobres de las monjas de Madre Teresa y aquí van los periodistas temporales, que no pueden entrar en el otro.

Para entrar hay que pasar por el control de un agente de la Gendarmería del Vaticano y un detector de metales y, en las mañanas, la cola es larguísima. "Parece que hay más periodistas que fieles", dice Dia. Un taxista romano que pasa por ahí lo interrumpe: "Sí. Casi no ha aumentado el trabajo, sólo hay periodistas".

La elección de un Papa (I) Sixtina en obras

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 11 Mar 2013 01:02:00 +0100

ROMA. - Seis albañiles romanos se apartan en un rincón y ceden el paso al gentío que avanza. A su alrededor, con los frescos del Juicio Universal de Miguel Ángel como telón de fondo, otros siguen trabajando. Los hay que se ocupan de labores sencillas, como acomodar los pupitres para los cardenales electores, pero también expertos en restauración que examinan con minuciosa atención los frescos de la capilla de la Casa Pontificia, comúnmente conocida como capilla Sixtina, ya que fue Sixto IV quien la dio inicio a su construcción, allá por siglo XV.
Queda poco para el inicio del cónclave, que será este martes 12 de marzo. Y el reloj aprieta. El revestimiento para uniformar el nivel del suelo ya ha sido colocado, pero faltan los tapices, y una larga fila de mesas de madera noble, tapizadas de beige y con coa estrelgantes rojos, aún yacen, desordenadas, en el medio del oratorio y en los costados adyacentes. También aún está ausente el crucifijo del siglo IV y sus seis candelabros, que han de estar en el altar, al lado de las urnas en las que irán las papeletas, y de las sillas en las que sentarán los seis escrutadores y los tres revisores, así como establecen la normas de la ley vaticana. "Hay mucho que hacer aún y estamos trabajando en contrarreloj", reconoce Angelo Scelso, el vicedirector de la oficina de prensa de la Santa Sede, mientras abre paso a los secretos del engranaje calibrado hasta el último detalle que El Vaticano ha puesto en marcha en vista de la elección papal.

Empezando por las estufas de metal en las que se quemarán las papeletas de los cardenales al cabo de cada votación. Una, la principal a combustión el cónclave que eligió a Pío XII, en marzo de 1939, servirá para la quema. Mientras que en la otra, que eléctrica, se insertarán las pastillas químicas que sirven para la expulsión a través de la chimenea del color pertinente.Será negro, en caso de no haber consenso sobre el nombre del futuro papa, o blanco, en caso que sí lo hubiera. Esto si no ocurre lo de los anteriores cónclaves, cuando la tonalidad expulsada era grisácea, con consiguientes meteduras de pata por parte de los informadores encargados de la cobertura periodística.

El trabajo más gravoso, en todo caso, será el de los técnicos, los cuales, después de la visita de la prensa, deberán pasar con aparatos para cazar eventuales dispositivos de escucha. Esto porque, además, a raíz del caso Vatileaks, se instalaron numerosos sistemas de control a distancia que ahora han tenido que ser eliminados para garantizar la privacidad de los cardenales electores."Nos han prohibido que de la manera más estricta hablar con la prensa", comentaba ayer uno de estos técnicos.

Y es que cardenales, cuando entren en lunes a las siete de la mañana en el hotel de Santa Marta, deberán dejar de tener contactos con el resto del mundo. Razón por la que se les despojará de sus tabletas, teléfonos móviles y otros artilugios tecnológicos, al tiempo que los gendarmes vaticanos y las guardias suizas velarán para proteger su intimidad, así como reiteró Benedicto XVI en su último motu propio de pasado 25 de febrero.
El secretismo más absoluto caerá entonces sobre el Vaticano, dejando espacio sólo a esas previsiones, a menudo inexactas, que hacen los vaticanistas y los expertos en temas de religión. Lo certificarán las palabras del ceremoniero pontificio tras la entrada a las 16.30 de los cardenales en la Capilla para el inicio del cónclave en el que se elegirá el sucesor de Joseph Ratzinger: “Extra omnes”. Todos fuera.

(parcialmente publicado en Reforma)

El adiós de un Papa (IV) Se fue.

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Sat, 2 Mar 2013 19:58:00 +0100

El Vaticano. - La emoción de la renuncia del Papa se localiza en la plaza de San Pedro y en la Avenida de la Conciliación. Fuera del perímetro sagrado, Roma bulle aparentemente ajena al hecho histórico. Ni siquiera parece un día invernal. Un sol perfectamente redondo ilumina la ciudad, los negocios están abiertos, la vía del Corso no da abasto para contener la afluencia de clientes e incluso la basílica vaticana, abierta al público, sigue acogiendo a centenares de turistas venidos de todas partes del mundo.

"Roma será extraña sin él, pero la vida continúa", dice María, una adolescente que apura el paso al pasar la plaza vaticana. "Pobre Papa. Me conmovió. Pero creo que ahora estará en paz. Sin todos esos problemas y esos ataques", afirma por su parte Tiziana Trabalini, empleada de una tienda de souvenirs religiosos.

Así se presentaba el jueves 28 de febrero la capital italiana, donde el signo más evidente del suceso histórico era la multitud de cámaras de televisión instaladas en cada rincón cercano al Vaticano y los pocos feligreses que, sobre todo en la tarde, se acercaron a la Santa Sede, esperanzados de ver al Papa saliente, a pesar de la ausencia de actos públicos en programa.

Entre los fieles, ellos sí, había emoción. Sobre todo, tras que el helicóptero -prestado por el Gobierno italiano para la ocasión- empezó a merodear, a las cuatro y media de la tarde, por los cielos del Vaticano, y cuando las campanas de Roma tañeron al unísono, señal que había llegado la hora de la partida del Papa hacia Castelgandolfo, la residencia en la que pasará al menos los próximos dos meses.

Fue en ese momento que empezaron a ondear las pancartas con los mensajes de adiós y las banderas de los más distintos países del mundo, muchas en los techos de las residencias de Borgo Pío, mientras que algunos fieles se congregaban en el medio de la Plaza de San Pedro, a la altura del obelisco. Como Juan, un sacerdote mexicano de 59 años del Colegio Mexicano de Roma. "Lo lamento mucho, lo extrañaré", explicó, con el rostro sombrío. "Para mí es como si estuviera aquí, como si nunca se hubiera ido", agregó su colega, Óscar Centeño, mientras se perdía el rastro del pájaro metálico.

Hasta ese momento, había sido un día sosegado, detrás de los muros del Vaticano. Tras pronunciar un breve discurso en la mañana ante los 144 de los cardenales ya llegados a Roma, el Papa los saludó uno a uno, dándoles así la oportunidad de unas últimas palabras. Algunos, al detenerse más tiempo de lo acordado -cada uno tenía 15 segundos para despedirse-, habían irritando al mayordomo que, acercándose, los apuraba.

Sólo dos detalles habían roto, en parte, el normal protocolo. Dos vasos de agua, entregados a un Papa sonriente, pero visiblemente cansado. Y el secretario del Pontífice, Georg Ganswein, quien durante el acto miró cuatro veces su reloj, delatando así la urgencia de hacerlo todo lo más rápido posible.

En la sala de prensa, el evento había suscitado un ambiente de irreverencia y de desahogo inusuales. Empezando por la ironía de los vaticanistas: "¿Qué estará pensando los Cardenales? ¿Qué bueno que se va?", se preguntaron entre carcajadas los expertos papales como si estuvieran en una sala de cine mudo de otras épocas.

El adiós de un Papa (III) Cardenales cibernéticos

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Mon, 25 Feb 2013 11:15:00 +0100

EL VATICANO. - A las 20.00 del día 28 de febrero, -o sea, el horario oficial de su renuncia como Pontífice-, Benedicto XVI abandonará su cuenta en Twitter. Como efecto inevitable de su decisión, a apenas 87 días de que El Vaticano anunciara en pompa magna el inicio de la nueva era de tuits papales,@pontifex se enmudecerá entonces hasta fecha indeterminada, es decir, hasta que del limbo en el que estará la Iglesia en marzo salga el próximo Papa. Esto siempre y cuando, claro, que el recién llegado quiera heredar al más de millón de personas que han seguido hasta ahora los 37 tuiteos en 8 idiomas diferentes de Joseph Ratzinger.

Sea como fuere, aun después de la retirada papal, al reino de tuitelandia seguirán llegando los tuits de los llamados príncipes de la Iglesia, los de los cardenales. Porque, según ha confirmado la oficina de prensa de la Santa Sede, a éstos no se les prohibirá mantener su presencia en la conocida red social de los pájaros azules, salvo, por el secretismo exigido, en el período de duración del cónclave. Una ocasión que muchos purpurados no están desperdiciando, como atestigua la ráfaga de tuits cardenalicios aparecidos desde que el Papa anunciara su abdicación, el pasado 11 de febrero.

Un ejemplo es el cardenal italiano Gianfranco Ravasi, que en lo que va del mes ya ha enviado 168 mensajes en 140 caracteres, mientras que en enero tuiteó 10 veces y en diciembre lo hizo en 29 ocasiones, según estadísticas públicas. Y es que, al parecer, tuit tras tuit Ravasi ha decidido comunicarlo todo desde su tableta y su ordenador acerca de los ejercicios espirituales en vista de Pascuas, que este año él dirige, así como quiso Benedicto XVI y lo que ha suscitado todo tipo de especulaciones sobre la posibilidad de que él esté entre los papables para en vista de la sucesión a la tiara de San Pedro.

Los temas preponderantes, en el caso de Ravasi, han sido extractos de libros eclesiales, como los Salmos del Antiguo Testamento. Pero otros purpurados, por el contrario, han optado por mensajes más pragmáticos y funcionales, como comunicaciones a sus seguidores del calendario de los eventos a venir y opiniones al respecto de la renuncia del Papa alemán.

Entre ellos, el español Lluis Martínez Sistach. Éste, que tuitea en español y en catalán, ha incluso utilizado Twitter para enviarle un mensaje directamente a Benedicto XVI. "Gracias Benedicto XVI por todo lo que has dado a la Iglesia y al mundo. Gracias por la visita a Barcelona", escribió el pasado 12 de febrero en su @sistachcardenal. Y de igual forma hizo el cardenal colombiano Rubén Salazar Gómez, quien calificó la decisión del Papa "honesta y valiente", mientras que el brasileño de origen alemán Odilo Scherer lo aprovechó para quejarse. "Me impresionan mucho las interpretaciones que leo sobre la renuncia del Papa . ¿Acaso no son suficientes las palabras del Papa", opinó el cardenal.

Más curioso aún fue lo ocurrido al estadounidense Roger Mahony. "Planeo ir a Roma a votar para el próximo Papa. Estaré tuiteando todos los días", tecleó Mahony el pasado 11 de febrero, antes de que se supiese que, por haber encubierto abusos sexuales, hay grupos de católicos en Estados Unidos e Italia que piden que no participe en el cónclave. "La cuenta regresiva para que arranque el cónclave ha empezado", rebatió entonces el día 18 Mahony, quien se estrenó hace dos meses como tuitero.

Claro está, todo esto se suspenderá la próxima semana tras el inicio de las sesiones previas al cónclave y durante esta elección. Una vez encerrados en el Vaticano, de hecho, a los cardenales se les exigirá aislarse completamente del mundo exterior y guardar silencio sobre todo lo que ocurra allí. Lo recalcó, contestando a un seguidor, Wilfrid Napier quien explicó ayer que "estamos seguros que permaneceremos todos unidos (cardenales y fieles), aún si nosotros no podremos tuitear", escribió este cardenal surafricano, que lo que va de febrero ha enviado 78 mensajes de 140 caracteres, cuatro más que el mes anterior.

Algunos cardenales, eso sí, se han adelantado al día cero. Como el mexicano Francisco Robles Ortega, que prácticamente han desaparecido de la red social. Su último mensaje lo envío el pasado 17 de diciembre.

El adiós de un Papa (II) Entre bastidores

noreply@blogger.com (Irene Savio) — Sat, 16 Feb 2013 18:26:00 +0100

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EL VATICANO. - La timidez y el protagonismo no van de la mano. Nunca. Y menos si uno es joven, de aspecto frágil, voz tenue, y en su entorno dominan las primas donnas.

Este es el caso de Charles De Pechpeyrou Guitaut, cuyo nombre es de indudable origen francés y evoca ciertos relatos de otras épocas. De 32 años, aunque aparente 10 primaveras menos, Charles fue, junto a una colega italiana, el primer informador en dar el pasado lunes la noticia que el Papa Benedicto iba a dimitir. "Urgent. Le pape Benoît XVI annonce sa démission", escribió.

Nadie, ni mucho menos, se enteró. Hasta días después, pasó inadvertido que el joven había transmitido la noticia de la renuncia papal el 11 de febrero a las 11.46, el mismo idéntico horario y horario de su colega. "Yo mismo no me di cuenta. Tenía que trabajar y no revisé el horario de envío de mi pieza. Por eso, ahora no quiero polémicas (con su colega)", asegura.

Eso, sin embargo, no fue lo que pasó con Giovanna Chirri, la citada periodista de la agencia italiana Ansa que, a la velocidad de la luz, se transformó en cualquier cosa menos invisible, reconvertida en la heroína del día del periodismo.

Primero fueron los medios italianos, los cuales, al ser Giovanna de esa nacionalidad, no desperdiciaron la ocasión para anunciar que su connacional había sido la primera en dar la noticia. Y, a seguir, fue el turno de los internacionales. Los anglosajones, los de idioma español, los franceses y así.

Ni rastro de Charles. Eso a pesar de que, como ha hecho en los últimos 4 años y medio al trabajar para la agencia de noticias I.Media, también él estaba ahí esa mañana. Junto a otros tres periodistas, además de los mencionados, un argentino, un japonés y otro francés, seguía la información del día desde detrás de su escritorio en la sala de prensa del Vaticano.

"Un día tranquilo. Eso debía ser aquella mañana. Lo único extraño que noté desde el principio fue que, además del audio, teníamos acceso a las imágenes del acto que se estaba celebrando en el Vaticano, una ceremonia para un consistorio", cuenta ahora Charles.

"Así, con la televisión encendida pero algo distraído, me puse a observar lo que estaba pasando. Vi que al Papa le pasaron un folleto y después, de repente, oí de su boca esas palabras: 'incapacitatem administrandum'. El silencio que cayó en ese momento y las caras petrificadas de los cardenales no las olvidaré jamás", explica Charles, quien aprendió el latín en los años de la secundaria.

El resto de lo que sigue es el relato irreal de la historia de cualquier primicia periodística. "Me dije: el Papa está dimitiendo. E inmediatamente después fue horrible. Sentí que no podía moverme, empecé a temblar y a sudar frío y, luego, decidí llamar al jefe".

"No hablé con Giovanna, pero sí con el argentino, que se río de mí; me dijo: '¿estás loco?'. Luego llegó el francés y también me repitió lo mismo. Por algunos instantes pensé que tenían razón, que me había equivocado", asegura Charles.

Sin embargo, tras verificar la información con el portavoz del Vaticano, Federico Lombardi, las dudas se disiparon. Charles envío su noticia, aunque el mundo, ahora, difícilmente lo recordará.