Recomendación Ticoblogger

Pero si somos de los mismos!

Itarille Faelivrin — Thu, 10 Jun 2010 15:52:00 +0000

En todos mis años de vida, siempre había sido una "medio informada" más sobre los casos de violencia doméstica que han vivido muchas mujeres y hombres en el país, y en el mundo.

Como buena costarricense, también era de las que pensaba que ese flagelo estaba larguísimo de mí y me limitaba a solidarizarme a la distancia con la víctima, con mis ojitos de "puta, te entiendo", con la hipocresía de nunca haberlo vivido y creer que poniendo atención al caso ya podía ponerme en los zapatos del otro, sin tener idea de qué carajos estaba pasando en realidad la otra persona.

Hoy soy parte de las estadísticas de mujeres que han solicitado medidas cautelares. Hoy me duele el alma por el pedacito de sistema judicial al que me ha tocado solicitar ayuda. He llorado la injusticia con la que se es tratado en ciertas ventanillas de varios juzgados, en donde lo ven a uno como "la majadera que llega a importunarles con sus asuntos" cuando he ido a describir mi trámite, a una comparecencia, a declarar, etc, a pesar de que considero no estoy en peligro como si lo han estado otras mujeres que han recurrido a estas oficinas, y mi caso "no es tan grave".

La humanidad está ausente en muchos funcionarios y señores, créanme que uno no va a contarles sus pesares como si fuera la gran gracia, uno va a solicitar protección, asesoría, ayuda!

Estar en esa situación les juro que no es nada bonito. Por qué entonces no mostrar un poco de respeto por el dolor ajeno, por aquel ser lastimado psicológica o físicamente que tienen enfrente? Por qué no darle un poco de seguridad en que por fin! va a ser escuchada (o), en que se recurrirá a los medios que sean necesarios para que su situación sea solucionada, o al menos a que se sienta protegida (o)? Para eso no fueron creadas esas dependencias?!

Un día, estando en una de esas salas de espera, (en donde bien puede llegar el agresor con un cuchillo y jugar gato con uno mientras aguarda a ser atendido), llegó un hombre a denunciar que su compañera lo había amenazado con matarlo. Nunca había visto tal derroche de impertinencia por parte de un funcionario público! Nunca había sentido tantas ganas de gritar y explicarle a la mujer que lo atendió, que él también era una víctima y que ese no era ni el INAMU, ni alguna oficina de protección de mujeres, ése era el Juzgado de Violencia Doméstica, así, sin preferencias de género. El señor, además de haber sido agredido en su hogar, fue agredido en el mismo lugar donde iba a solicitar protección. En otras circunstancias, y si hubiera actuado como el machista favorito de esta sociedad costarricense, hubiera reaccionado en contra de su compañera, y entonces se hubiera convertido en el agresor. Así es como hay que hacer, convertirse en agresor (a), tomar la justicia en las propias manos y "defenderse del cabrón (na) que nos está jodiendo", y que el círculo de violencia se haga más grande, más generalizado?

Qué nos pasa señoras, señores?!

Por qué una víctima tiene que llegar a convencer a un juez, a un funcionario de que "por la puritica Virgen María que está en los cielos", "que me parta un rayo si no", "que se abran los cielos y me rostice Diosito mismo si les estoy mintiendo", "vean que vengo hecha un cristo", "no puedo firmar porque el brazo lo tiene mi marido en la casa", "es que señora no me puedo abrir el corazón para que vea que me estoy dando de tú a tú con el Sagrado Corazón de Jesús, en cuanto a heridas se refiere", para que le crean a una persona que es víctima de violencia?!

Yo, una mujer profesional, joven, de "buenas costumbres", una "señora de su casa", les puedo confesar que cuando acudí a denunciar el hecho que me perturbaba, llegué a esa oficina totalmente desmoralizada de tener que verme en esa situación. "Es que esas cosas no le pasan a personas como ud", me dijo una señora cuando me vi en la necesidad de explicarle a qué iba al juzgado. Tuve que convencer a la funcionaria que me atendió de que efectivamente eso me pasaba y luego de un: "a ver, a ver mamita, resuma los hechos", recibí un: "los mensajes de texto no son prueba", "no le voy a admitir ningún argumento, lo que ud dijo en la denuncia es lo que cabe, ya no tiene derecho a decir nada más", por parte de la jueza, sin saber que anteriormente que la funcionaria no había querido recibir mi declaración completa porque lamentablemente llegué 10 minutos antes de su hora de café...

Como les mencioné anteriormente, considero que mi caso no es de vida o muerte, pero así pensaron muchas de las personas que hoy no están para reconsiderarlo... No quiero exagerar, es solo que a veces el proceso resulta interminable, engorroso, doloroso, angustiante y encima, denigrante, ya sea por la situación que se está viviendo, o por el trato que se recibe mientras se busca protección.

Mientras la señora jueza "analiza la prueba", mientras salen las resoluciones, mientras se notifican; hay miles de corazones rotos, millones de lágrimas derramadas, millones de oraciones aún no contestadas, miles de arrepentimientos, miles de preguntas de: "en qué momento esa situación se convirtió en esto", miles de mujeres y hombres deprimidos, otras veces frustrados, que tenemos que seguirnos levantando a enfrentar el día a día, reconstruyéndonos por dentro y por fuera, buscándole el sentido a una vida que ahora es nueva porque la que teníamos ya se derrumbó, lo quisiéramos o no.

Pero ante todo señoras, señores, habemos miles de personas que con solo el hecho de haber denunciado, somos todos unos campeones, porque nos atrevimos a decir ya no más, nos armamos de la poquita fuerza que nos quedaba porque lo demás se consumió en los intentos fallidos para no llegar a ese punto. Estos campeones somos los que llegamos ahí, los que decidimos que esa no es la vida que queríamos y nos atrevimos a cambiar, a no ser más víctimas, a querer salir del hoyo en el que estábamos. Solo llegamos a sus oficinas por un poquito de ayuda, por un poquito de humanidad...

Trátennos mejor, muéstrense más sensible al dolor ajeno! No es necesario que sean todos psicólogos o nos reciban con galletitas y café, solo sean más respetuosos, más humanos!, al fin y al cabo a todos nos cubre el mismo cielo, todos podemos llegar a vernos en una situación así algún día, todos cometemos errores, ... al fin y al cabo, somos todos de los mismos!

Donde se fue Tisha?

MarySandel — Sat, 08 May 2010 21:13:00 +0000

Hoy te perdi. Dejaste a esta oveja sin pareja. Soy un zapato derecho, un guante perdido y una media aventurera. Te llevaron lejos de mi y yo pense que iba a ser dificil. Como volver a ser mi, sin ti. No puedo,ni ahorita ni despues puedo. No quiero oir razones ni expliaciones. Poco me importa todo el cielo azul o las estrellas fugaces. Y esta bien se van todos los dias, pero no ha quedado ni una endija en la puerta, esta sellada con cemento nuestro regreso.

No me pude despedir, porque no podia fingir. Queria que me vieras sonriendo y no con lagrimotas a punto de salir. Se que estas mejor, claro que lo se. Pero yo no estoy bien, todavia no. Y es que quien me va a levantar en la mañana, quien va a recibirme cuando llegue y verme reflejada como lo hacia en tus ojos de luna. Y soy una egoista, pero daria todo para estar contigo. Una noche mas, un dia mas, una cena mas... Pero el reloj marco tu hora. Alguien dijo que el cancer habia avanzado, solo estaba tu carapazon, que la inyeccion te durmio primero. Y estaba tu espiritu persiguiendo palomas; sin rumbo, como una mariposa blanca. Estas preciosa, lo se con unas alas blancas y corona arcoiris. Y yo que no me despedi todavia, porque no te has ido. Estas en mis latidos, amor mio. Tengo fe que alguien me diga que estas por ahi.

Que te soltaste y escapaste de la pelona que hace dias te tenia en la vista. Me duele y no hay nada que hacer, me duele y me va a doler porque no estas tu aca, porque ningun arcoiris tendra el mismo color que tu pelaje y ningun can, no importa el que sea podra ser para mi, como tu.

Cuando un amigo se va deja un espacio vacio
que no lo puede llenar la llegada de otro amigo
Adios

Camisa blanca

Gama — Wed, 27 Jan 2010 20:55:00 +0000

A votar saldré, convencido de que nada va a cambiar, desilusionado de que tal vez esa mañana con un lindo sol de febrero solo sirva para contemplar el paisaje. Porque las personas que tengo que elegir no están en una papeleta, porque ese día las personas elegibles están trabajando, luchando por sacar adelante sus vidas, familias.

Camisas multicolores, verdes, rojas, amarillas, todas mezcladas buscando que se les unan cada vez mas. Yo me pondré una blanca para ir a votar:

Para recordar a todos los que murieron victimas de la violencia sin control.

Para recordar a los que no están aquí por culpa de una imprudencia al volante.

Por los que están en cárceles fuera de Costa Rica, seducidos por el dinero “fácil” del narco.

Por los que cansados de esperar una ayuda estatal, jamás volverán a creer en promesas de campaña.

Por nuestros indígenas, tristemente recordados en épocas de inundaciones o catástrofes(incluyendo campañas electorales).

Por los adolescentes que vagan en nuestras calles, atrapados en la drogadicción.

Por el dirigente comunal, que tiene su carro “trabajando” en campaña para ganarse un puesto en la municipalidad y tirársela rico.

Por el que ese día sea presidente(a) electo(a).

Una camisa blanca jamás hará diferencia, pasara inadvertida en ese collage multicolor, pero se vale soñar, se vale tener esperanza.

Y tu camisa de que color va a ser?

Desde mi ventana: El sol brillará mañana...

P. Vargas — Sun, 13 Dec 2009 01:39:00 +0000

No es fácil creer cuando nadie más cree. No es sencillo mantener la mirada arriba cuando sientes que todo cae sobre tu cabeza. No es fácil decirle a los demás “sigue nadando” cuando tú sientes que te estás hundiendo. Pero alguien tiene que hacerlo. Alguien tiene que sacar de lo más profundo de su interior las palabras de aliento e impulsar a los demás a seguir luchando.

Es lo que hacen los verdaderos hombres. Cargar con sus problemas, recibir el golpe y seguir adelante. Es la diferencia que existe entre el soldado que recibe una medalla al valor y aquel que nunca regreso a casa. Es la realidad que separa las personas que logran algo en esta vida, y los que se quedan con las ganas: luchar.

Siempre he creído que lo fácil no forma el carácter. Para nadie es un secreto que la vida no son atardeceres y jardines llenos de rosas. El mundo es lugar sucio, duro, y despiadado que está a la espera de ser conquistado. Ernest Hemingway lo dijo una vez “El Mundo es un buen lugar por el que vale la pena luchar”. Hoy más que nunca creo en eso. Vale la pena luchar por lo que vale la pena tener.

Cuando la adversidad viene no podemos darnos por vencidos. Rendirse ante los problemas es demasiado sencillo. Lo he dicho mil veces. Los valientes no huyen cuando la batalla aprieta. Los valientes permanecen en la línea de combate hasta el final. Mueran o no. Pelean hasta el final por aquello que creen que es correcto. Son los mismos que pasados los años, cuentan la historia a las nuevas generaciones de como salieron adelante cuando nadie más creyó que fuera posible. Son los mismos que cuentan como cuando todo se puso contra ellos, lograron alcanzar la victoria.

Nadie dice que será fácil. Será una dura y larga batalla llena de golpes y caídas. Habrán heridas. Muchas quizás. Pero tarde o temprano el sol volverá aparecer entre las montañas y la victoria llegará. ¿Cómo lo sé? Porque lo he visto en el horizonte. Puedo sentir su calor. Es la esperanza de un nuevo día. Porque por más oscura que se ponga la noche, el amanecer se encuentra cada vez más cerca.

Muchos te dirán que será imposible lograrlo. Que no te hagas falsas esperanza. Pero como dijo una vez Barack Obama “Si algo se ha demostrado a través de la historia de la humanidad, es que no hay nada falso en la esperanza”. Cuando la situación se ponga cuesta arriba, y el agua llegue hasta el cuello. Recuerda que en esta vida solo hay dos tipos de personas. Los que pierden todo lo que tienen, y los que nunca dejan de luchar. Cada quien escoge su papel en esta obra. Los que escriben su historia y los que nunca llegaron a ser conocidos. Los que se ocultaron ante la oscuridad, o los que resistieron hasta la llegada de un nuevo amanecer.

Somos arquitectos de nuestro propio destino. Amigo, amiga que estas leyendo esto, quizás no te conozco, quizás no me conoces, pero te lo digo desde lo más profundo del corazón: No te rindas. Por favor. No te rindas. Cualquiera se puede quebrar menos tú. Sigue luchando, sigue soñando, sigue creyendo. El amanecer esta cerca. Tenlo por seguro. Pase lo que pase. El sol brillará mañana. Y con él vendrá un nuevo amanecer, y con este un nuevo día. Un día lleno de victorias, felicidades y alegrías. Porque por cada lágrima que hayas derramado en este 2009, recogerás con alegría en los tiempos que vienen.

Confía. Sueña. Cree. El sol brillará mañana...

Rodtico: Que hacer cuando crece una hija ?

(author unknown) — Wed, 02 Dec 2009 22:00:00 +0000

Hace 12 aa±os y 9 nueves me hice hombre, vi sus ojos por primera vez , su cabecita hecha un conito recien salida, todavia algo ensangrentada se apoyaba sobre mis manos temblorosas, sus ojitos...

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Ahogado en la Red (Tommy Alfaro): El tita¡n del machete

(author unknown) — Tue, 01 Dec 2009 05:11:00 +0000

Les presento a Don Jorge, el mes a mes toca mi puerta y ofrece cortarme el zacate del frente, despues de tanto tiempo ahora nos saludamos como conocidos y el sabe que ya no me tiene que preguntar....

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Ahogado en la Red (Tommy Alfaro): Un loco Plan

(author unknown) — Tue, 03 Nov 2009 00:52:01 +0000

El Alumbrado Público: El Pintor Cambió sus Colores

(author unknown) — Tue, 13 Oct 2009 01:07:01 +0000

Pentium, P.I (Politically Incorrect): A Bid Farewell.

(author unknown) — Mon, 21 Sep 2009 21:36:01 +0000

Sobre el caso de violación en Santa Ana

Itarille Faelivrin — Sat, 05 Sep 2009 00:47:00 +0000

El juicio mediático del mes. 5 años de pesadillas y hoy María Laura pudo respirar más tranquila.

El dolor que esta joven mujer pudo sentir durante todo ese tiempo, es indemnizable. 63 millones no pueden compensar el llanto, las noches sin dormir, el maltrato social y físico del que fue objeto, todo lo que sufrió; pero saber que todo ese calvario pudo servir de algo, no tiene precio!

María Laura tuvo a su familia con ella. A pesar de todo el trauma que estaba viviendo, su posición económica le permitió costear años de terapia, el pago de abogados, de médicos, especialistas en todos los campos, y tuvo a su alcance los recursos necesarios para mitigar (imagino), un poco su dolor, y recuperarse poco a poco de tan canalla evento. Ella se dio la oportunidad de ser feliz con un hombre que la apoyó a lo largo de este proceso y que, como vimos hoy en cámara, su abrazo protector la cobijaba.

Miles de mujeres costarricenses no han tenido ese privilegio.

Con esto no quiero restarle crédito a una mujer, que a mi criterio, está llena de valor, es ejemplo y que merece el respeto de todo Costa Rica y cuanta persona conozca su historia; pero también es cierto que muchos de estos crímenes permanecen impunes quedando la víctima desolada, traumatizada de por vida, en muchas ocasiones abandonada por su pareja, por su familia, tachada por esta sociedad machista en la que aún vivimos, sin protección alguna, sin ayuda alguna, simplemente teniéndose a sí misma y su fe (si es que esta aún se puede mantener), teniendo que enfrentarse al día a día como si nada hubiera sucedido, llorando en silencio, con miedo, ultrajada, dañada, sin esperanza.

Suena a tragedia. Sí señoras y señores, lo es!

No puedo imaginar lo que sería tener que levantarse en esas condiciones día tras día, reviviendo segundo a segundo esa pesadilla, viéndose sola, cargando culpas que no le corresponden, estigmas que ni siquiera debería llevar, siendo cabeza de hogar, sin poder gritar su dolor porque sus hijos siguen dependiendo de ella, de su fortaleza, saliendo adelante a pura fuerza de voluntad.

Ése fue el caso de una mujer de mi propia familia. Supimos la verdad 5 meses después, cuando su barriguita la delató. Sí, porque por si no fuera poco todo su sufrimiento, el silencio, el dolor, de ese ultraje nació una niña, y al saberlo, su marido simplemente no pudo con "esa carga" y decidió abandonarla, a ella y a sus propios hijos.

No voy a entrar en el debate sobre lo que se debe o no hacer en esa situación, o condenar y despotricar contra el fulano. He sido dichosa al no tener que vivir esa horrible experiencia y espero fervientemente no tener que pasar por eso, por tal motivo, no me siento capaz de opinar; pero sí les puedo decir, que fue una época muy dolorosa para ella y todos nosotros en diferente medida.

El tema aquí es que debemos... TENEMOS que hacernos cargo. TENEMOS que ayudar a todas estas mujeres. TENEMOS que protegerlas. TENEMOS como sociedad que brindarle todos los recursos que estas mujeres necesiten para superarse en todo sentido, para desarrollarse, para que las secuelas sean mínimas a lo largo del tiempo.

63 millones pueden ayudar a eso.

63 millones pueden servir para crear conciencia en hombres y mujeres sobre este flagelo social. Pueden servir para brindarle ayuda psicológica a muchas de éstas mujeres. Pueden servir para pagar algunas cuentas médicas o desarrollar algún programa, de manera que muchas puedan sentirse atendidas y protegidas de alguna forma. Ciertamente con 63 millones no se solucionará todo, quizá alcance a un mínimo porcentaje de víctimas, pero la idea es comenzar a proveer EN SERIO de las condiciones, los recursos necesarios para salir adelante, para sentirse valiosas otra vez, para que se vuelvan a empoderar y más bien ayuden a otras a levantarse, como lo está haciendo María Laura.

No tenemos 63 millones? No importa! Comencemos, informémonos, averigüemos sobre cómo podemos ayudar. Es una cadena señoras y señores, y todo empieza por casa.

No sé qué pudo llevar a Andrés a cometer este delito. No sé si su educación, su formación en el hogar o en los diferentes escenarios en que se desenvolvió tuvieron que ver (para mí no hay duda alguna), y me hace temblar como mamá y evaluar el proceso de educación en todo sentido que le estoy brindando a mi hijo; pero los costarricenses no debemos permitir que se tapen este tipo de cosas con machismo, con dinero, con amenazas. Es nuestro deber. Debemos evitar a toda costa que este tipo de crímenes se den, no importa el nivel social o económico en el que vivamos.

Hoy abrazo a María Laura. Hoy abrazo a todas esas mujeres que lloran la violación no solo de su cuerpo, sino de su persona, de sus sueños, sus hogares, su fe, su fortaleza, de sí mismas. Hoy llamo a todo hombre a respetar la voluntad de la mujer con la que vaya a compartir un momento íntimo. Hoy llamo a todas las mujeres a hacerse respetar. Nuestro valor, el valor como personas es inmenso, independientemente del género. Nada justifica este acto, bien lo dijo la jueza que dictó sentencia.

Hoy felicito al esposo de María Laura. A ese hombre que fue lo suficientemente HOMBRE para tomar una mujer herida en sus brazos y ayudarla a levantarse, a creer en ella de nuevo, a volver a creer en el amor. No se es hombre por la cantidad de "triunfos sexuales" que se hayan alcanzado, con consentimiento o no; no se es hombre por que se logra lo que se quiere, con consentimiento o no... Se es un verdadero hombre, cuando se utiliza todo el potencial, toda su persona, todos los recursos que tiene a mano para hacer sentir mejor a su pareja, para darle una mejor calidad de vida. Se es verdadero hombre cuando se apoya a la mujer que eligió como pareja, la cuida, la respeta, la quiere, la ama y se lo demuestra todos los días! Cuando se prepara y crece no solo buscando un beneficio propio, sino mutuo, cuando le da lo mejor de sí mismo, todo lo que la mujer que lo eligió también se merece!!

Que este juicio no sea una moda. Aprendamos de la experiencia de María Laura, Luis su esposo y su familia. Aprendamos también de Andrés y los que lo acompañaron en tan horrible crimen, porque estoy totalmente segura que luego de este precedente, sus vidas tampoco volverán a ser las mismas... aunque otros hayan quedado impunes. Para ellos tampoco hay dinero, amenaza, ni poder político o familiar que pueda borrar lo que tendrán que llevar en sus conciencias por el resto de sus vidas!

Seamos costarricenses no solo cuando juega la Sele. Seamos costarricenses también cuando se nos necesita!!!

Que así sea!

Ahogado en la Red (Tommy Alfaro): Ameli, la realidad y sus secretos

Tommy Alfaro — Sun, 16 Aug 2009 05:07:00 +0000

La Canalla: Pidiendo prestado para pagarte

Malamala — Wed, 12 Aug 2009 14:48:00 +0000

Telenoticias irresponsable. (Update: se tragó estupidez)

Alejandro C. Trejos C. — Tue, 11 Aug 2009 23:59:00 +0000

Hoy, en la edición de medio día, el periodista de Telenoticias se rajó a decir que Marte se va a ver igual que la luna llena este 27 de agosto. Y eso es FALSO.

Pueden ver la noticia aquí porque imagino que con la Gripe de don Oscar las ediciones de la noche se dedicaran a eso (y sucesos por supuesto).

Luego el locutor siguió hablando del evento repitiendo lo que un correo basura anda diciendo en estos días (y la verdad desde hace años).

Yo no soy periodista, pero la primera vez que me llegó ese correo me dije... mmmmm.... eso esta raro, voy a revisar en lugares como www.snopes.com.

Cómo es que un medio periodístico que se dice ser serio no contrasta ni siquiera un poquito una información que le llega por correo?, que es claramente descabellada.

Ya saben, envíen a Telenoticias cualquier babosada por e-mail que suene medio científico y con suerte se los publican.

Que será, que ya se les molió el cerebro de estar sacando las tonteras de la disque farándula nacional, deportes y escenas amarillistas en sucesos?

Para más información REAL denle clic aquí .

Update 1: Telenoticias se tragó la estupidez de los gen-pets

Update 2: por si Telenoticias decide quitar la noticia ante el nuevo #platinazo aquí esta la prueba (recomendacion de @Chepe_centro):

41. Nueva Orleans no se reconstruyó en un año

Niebla — Fri, 07 Aug 2009 22:04:00 +0000

Luego del paso del huracán Katrina, Nueva Orleans quedó devastada. Sus hermosas calles, sus casas de sueño, sus parques llenos de colores y de sonidos, sus bares cargados de sentimiento negro, de soul, de jazz y de blues, desaparecieron por la fuerza de dos elementos poderosos: el agua y el aire.

Un año después, aun contando con los recursos humanos y materiales de la potencia más grande del mundo, Nueva Orleans apenas asoma su cara de entre los escombros. La mayor parte de la ciudad aun no se reconstruía y apenas una pequeña proción se había limpiado de los destrozos por completo.

La gente recordaba el terror del huracán como si hubiese pasado sobre sus cabezas la noche anterior. Las imagenes aun vívidas en sus mentes, seguían acosándolos cada vez que pasaban por un lugar en donde "solía estar" algún sitio con valor para ellos, su casa, el bar al que asistían, la Iglesia que se llenaba de gospel los domingos...

Ayer se cumplió un año de mi operación para amputarme la pierna derecha.

Es increíble, pero ni siquiera lo recordaba. Sin embargo, cuando regresó a mi memora, lo hizo acompañado de los fantasmas que cruzaban mi cabeza entonces.

Hace un año, cuando ingresé al quirófano, para dejar ahí una parte de mi cuerpo, iba convencido de que no saldría de ahí. Tenía la fuerte sensación de que moriría. Y no me causaba ninguna ansiedad, me sentía tranquilo. Sabía que no había hecho todo lo que quería hacer en este ciclo vital, pero no me arrepentía de todo lo que si hice.

Cuando salí del quirófano, un poco atolondrado por la morfina, me di cuenta de que talvez morir hubiese sido muy fácil, sencillamente ya no tendría que preocuparme por nada. Vivir es lo difícil.

Aunque la pierna que me amputaron no me ha hecho falta, no la he extrañado (siempre la asocié con el cáncer y me alegró que me extirparan el cáncer de forma tan exitosa), de inmediato, al recuperar por completo la conciencia en el salón de ortopedia del Hospital México, me dio miedo vivir. Cuando me percaté del tamaño de la herida y de la posibilidad de que se infectara y que fuera a morir por eso... no soportaba que se me acercaran a la herida, me daba pánico.

Pero poco a poco, desenredé los hilos de la madeja mental y entendí que si estaba vivo, mi obligación conmigo mismo debía ser salir adelante y seguir con mi vida, en la medida de lo posible, como si nada hubiera pasado. Y afortunadamente así lo hice.

Obviamente esto no es tan sencillo como apretar el botón de "armémonos de valor" y ponerse a vivir, ha sido bien difícil y de no ser por el apoyo de mi familia y amigos, hubiera sido imposible. Porque incluso ahora, lo más práctico para mi sería compadecerme de que soy un lisiado impotente ante la apabullante vida, y echarme en un sillón hasta que se me carcoman los huesos de comején y me muera, pero eso no tiene sentido, no tiene sentido vivir sin vivir, vivir, abandonando todo por lo que vale la pena estar vivo.

Es por eso que en abril, cuando regresé a trabajar, fue uno de los momentos más felices de todo este proceso. Saber que volvía a ser yo mismo, que recuperaba algo de lo más valioso que tengo que es mi creación, mi trabajo, mi obra... y lo recuperaba prácticamente sin ningun menoscabo, fue y es maravilloso.

Hace unas semanas, en que empecé nuevamente a caminar, a poquitos, paso a paso, haciendo todo el ejercicio que no he hecho nunca en mi vida, para fortalecer músculos que nunca han trabajado en estos treinta y nueve otoños, pues ha sido difícil, pero de alguna forma muy satisfactorio.

La idea de tener la prótesis y no poder salir corriendo a pegar brincos por la calle, me fue difícil de superar. Entender que debo armarme de paciencia, no ha sido fácil de digerir, pero aquí vamos.

A un año de mi huracán, la vida ha sido generosa conmigo. Tengo y siento el amor de tanta gente a mi alrededor, como nunca antes. Mi vida está llena de momentos y cada momento me hace sentirme realizado y completo.

La prótesis ha sido un regalo divino, hecho posible gracias a tantas personas, a mi familia cercana, a mi familia menos cercana y a tantos amigos, que de verdad la valoro como uno de mis objetos más preciados, no solo porque me permite buscar nuevamente una libertad que no experimento desde hace más de un año, sino porque representa en su composición de materiales de última tecnología, el significado mismo del amor, y de la entrega desinteresada de otros para conmigo, que me dan una razón enorme para seguir dando cada día mi mejor esfuerzo.

A un año de mi amputación, puedo decir que soy feliz.

Descálzate la vida

Nayuribe — Fri, 31 Jul 2009 01:19:00 +0000

No intentes usar los zapatos de alguien más,

no están amoldados a tus pies y pueden quedarte grandes o ajustados...

y definitivamente te van a lastimar.

Siempre sé tú mismo,

desde un principio,

sin máscaras ni zapatos ajenos...

porque la incomodidad se tornará en dolor,

y terminará deformándote el alma para calzar en zapatos que no son tuyos.

Instrucciones para cumplir 30

Mauricio Valerio — Wed, 29 Jul 2009 07:06:00 +0000

Que tal, hoy estaba viendo una película en Cinemax que se llama Efectos Secundarios. Es una vara rarísima, la verdad muy pegada a la vida real. Les dejo el Trailer para que la vean:

CADA ACCÍÓN TIENE MÁS DE UNA REACIÓN

Y es que estas instrucciones que vieron ahí; no son las verdaderas; o por lo menos, no del todo.

A mi me faltan 8 años para tener 30, pero, espero que cuando llegue a esos años siga viendo este video como lo estoy viendo en este momento.

FELICES TREINA VIEJO.

Nada que hacer contra la influenza humana

Alejandro C. Trejos C. — Mon, 20 Jul 2009 22:32:00 +0000

Construyendo Dignidad

Dica — Thu, 16 Jul 2009 19:43:00 +0000

¿Cuánto vale una persona? ¿Cómo se cálcula la valía de un individuo?

En mi casa se sentía el hambre propia del almuerzo, mi mami me pidió que fuera a comprar huevos y yo me ofrecí a ir de paso por algo para comer a la casa del payaso a rayas; luego de la acostumbrada charla acerca de tener cuidado y ver a ambos lados para cruzar la calle, fuí al MAS X MENOS de Plaza Rohrmoser, busqué los huevos me fijé en la fecha de vencimiento de los huevillos y me dirigí a la caja a finalizar mi compra iba feliz de la vida escuchando música.

Me fijé en la caja más vacia para no esperar mucho, al final me puse en una donde solo habían dos clientes, una señora que cancelaba en ese momento y un para de obreros de construcción. Mientras le ponía atención a la portada de la Cosmo más cercana "Climax Laaargo Intenso y Super Hot" la señora terminó su compra.

Los obreros pasaron a pagar, llevaban simplemente una Fanta de las Enormes, la cajera vió al humilde muchacho y de una vez puso una cara de "odio trabajar en el super" el muchacho esperó a que marcara y la cajera le dijo el preció era algo así como 1240 colones, él sacó un menudo digno de chiquito de 5 años luego de romper su chanchito y se puso a contar el dinero ante la mirada de desprecio de la cajera.

Después de contar el dinero se dió cuenta que no le alc.anzaba, levanto la cabeza avergonzado y le dice a la cajera "Un muchacha, no me sale", la cajera se apoyó en el borde de la mesa y con su mejor humor de persona poco agradable (de perra) le dice "Entonces va a tener que ir a coger una más barata", el muchacho comenzó a recoger las monedas del mostrador y yo veía el momento donde la infeliz de la cajera sacaba desinfectante y limpiaba todo su espacio de trabajo.

La discriminación es la única arma que tienen los mediocres para sobresalir. Guillermo Gapel.

Yo solo le podía poner atención al muchacho que recogía monedas de 5, 10, 20 y 100 colones del mostrador, lo más rápido que podía y recordaba el mal modo en que la muchacha lo atendió.

No fue lo que le dijo lo hiriente sino el tono en que lo hizo, ¿con que derecho se atreve a hablarle así a un hombre trabajador? Fue su error traer menos dinero del que necesitaba pero eso no es suficiente para que lo traten como alguien de categoría inferior, como a alguien que vale menos, como a una escoria por que ese fue el tono que uso con él.

Ningún trabajo es vergonzoso, solo el ocio es una vergüenza. Hesiodo

Entonces le pregunté a la muchacha por la cantidad que le hacía falta al obrero, de mala gana se volvió al muchacho y le dijo con un tono de voz aún peor que pusiera las monedas en el mostrador y las contó de una manera poco cortés mientras le dirigía miradas cargadas de pereza al consumidor, luego de contar me dijo que eran 40 colones, es decir, el muchacho había pasado por un claro momento de discriminación por unos miserables 40 colones, aunque la miserable había sido definitivamente la cajera.

Le di el dinero que faltaba y después de un Muchas Gracias el muchacho se fue, en ese momento la actitud de la cajera dió un giro de 180º su mirada de desprecio se convirtió en una de "Llevé un curso de Servicio al Cliente" me atendió con total naturalidad y me sonrió.

No entiendo como puede dedicarse a un trabajo que implique trato directo con el cliente, no entiendo como pudo tratar así a un trabajador humilde, que se gana la vida como muchos, trabajando mucho más que algunos y ganando mucho menos.

Ahora que lo pienso debí haberle pagado TODA la Fanta al muchacho.

No tiene precio y no hay manera de calcularla.

Desaferrándome

Nayuribe — Thu, 25 Jun 2009 16:13:00 +0000

Había una vez una rama, que se aferró a una pared porque pensaba que quería pasar el resto de su vida unida a ella.

Se fue adhiriendo cada vez más a la superficie, y cuando pensó que jamás se iban a soltar vino una tormenta que empezó a arrancarla de la pared, y por más que la rama lo deseaba, no lograba mantenerse unida a ella.

Por su parte la pared no hacía nada para impedir la separación, hasta que llegó lo inevitable... la rama se arrancó dolorosamente de la pared... no sin antes dejar huella en ambas partes.

El día después…

Ibarra — Mon, 01 Jun 2009 22:21:00 +0000

No se trata de la píldora anticonceptiva, pero si se trata de cortar la vida. De asesinar. Me refiero al caso conocido como El Atentado de La Penca. Hace 25 años.

¿Qué sucedió?
Para refrescar la memoria de algunos y explicarlo a quienes no escucharon de ello pues simplemente no habían nacido, relato a continuación ¿qué sucedió?, la noche de aquel 30 de mayo de 1984, en las montañas del sur de Nicaragua, a orillas del Río San Juan.

La época se vivía en medio de guerras de guerrillas que sangraban las venas abiertas, pero de América Central. En El Salvador, el Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (FMLN), y en Nicaragua la asunción al poder, por la fuerza de la Revolución, del Frente Sandinista de Liberación Nacional (FSLN), eran los temas noticiosos del momento, por supuesto azuzados por las políticas norteamericanas en la región del desaparecido presidente Ronald Reagan.

En Honduras, fuerzas de oposición a la revolución sandinista, denominadas como la Contrarrevolución, jefeada entre otros, por el ex miembro de la Junta de Reconstrucción Nacional de Nicaragua, Alfonso Robelo Callejas, operaban en la clandestinidad, clandestinidad que era más un secreto a voces, en operaciones de insurgencia para boicotear y derrocar al gobierno de Daniel Ortega, quien instauraba un sistema represivo comunista con la ayuda de la hoy extinta Unión Soviética y de Cuba.

En la frontera sur nicaragüense, y algunos dicen que en territorio costarricense, operaba el otro brazo armado de la llamada Contra: el Frente Sur, compuesto principalmente por la Alianza Revolucionaria Democrática Nicaragüense, más conocida como ARDE, liderada por el legendario comandante Cero, nombre heredado tras su participación en el también famoso asalto al Parlamento nicaragüense en Managua. Era su nombre de guerra, y su nombre verdadero Edén Pastora Gómez.

Pastora, se dijo, permanecía mucho tiempo en actividades ilegales, en suelo costarricense. El Frente Norte de Robelo y el Frente Sur de Pastora no eran muy amigos, a pesar de contar con un enemigo en común, era frecuente que se atacaran, pues el Norte seguía lineamientos del gobierno de Ronald Reagan y el Sur decía mantener una posición independiente y abanderar un sandinismo real, según decía Pastora.

Esa diferencia de ideales hizo que la ARDE estuviera en condiciones precarias. Sin financiamiento y sin respaldo político, Pastora era presionado para que dijera si definitivamente se uniría al Norte o no. La idea era aplicarle una tenaza armada al gobierno totalitario de Managua.

Pero Pastora no aparecía. Se dijo siempre que estaba en San José, CR. La presión internacional y local, obligó al líder a prometer una conferencia de prensa en suelo nicaragüense.

Sus campamentos ubicados en el margen norte del Rio San Juan, eran el sitio ideal. De ellos, el situado a unos pocos kilómetros de la desembocadura del Rio San Carlos (CR) en el San Juan (NIC), era el ideal: La Penca.

La Penca
Eran poco antes de las siete de la noche. La zona: montañosa, en medio de espesa vegetación, entre agua recién llovida y barro. Ahí, se encontraba una casona vieja de dos pisos estilo caribeño, tan solo a unos cinco metros de la orilla del Rio San Juan.

Un grupo de periodistas nacionales e internacionales, habían recién llegado después de una travesía desde la capital tica, que duró más de 12 horas, entre atrasos y contratiempos que después supimos eran programados por la ARDE.

Bajamos de las pangas, una especie de lanchas en forma de V abierta, y caminamos por el barro hasta llegar a la choza. En el trayecto de venida, uno de los botes colisionó con el nuestro. El equipo de televisión de Canal 7, para el que trabajaba, se había mojado. Telenoticias no tendría esa noche la esperada conferencia de prensa con Edén Pastora.

El comandante Cero se vio rodeado por los periodistas. Empezó a hablar. Para no perder ni una palabra, saqué una libreta y un lapicero, y me puse a tomar nota de cada tema.

La bomba
2 o 3 minutos después de iniciada la improvisada conferencia de prensa, en medio del bochorno, del calor del lugar y del confinamiento, una veintena de comunicadores, entre periodistas, camarógrafos y fotógrafos se aglutinó alrededor del comandante guerrillero.
Sin previo aviso… fueron iluminados, cegados, por el destello de una potente luz.

Algunos luego comentaron que pensaron que era un flash directo a los ojos, otros que una lámpara de luz de televisión de 1000 wats había estallado, lo cual era usual, pero algunos no sabíamos lo que pasaba.

Para mí, el destello de luz me envolvió. Esa luz de blanco intenso, poco a poco y en fracciones de segundo que eran interminables, se fue volviendo roja.

Recuerdo pensar en ese instante, antes del paso del confortante blanco al incomodo rojo: que estaba soñando y que era delicioso ese colchón de nubes. Un silencio absoluto invitaba a dormir. Volaba. Flotaba. Era un sueño de mucho confort y bienestar.

¡De repente! Llegó la bulla. Los gritos. El estruendo. Un silbido permanente en ambos oídos casi ensordecedor. La comodidad del blanco se había convertido en rojo incandescente. Quemaba. Y quemaba de verdad. Mi piel, mi pelo. El brazo derecho olía a carne azada, aroma que se combinaba con el hedor del pelo quemado y de la sangre de mis compañeros.

Entonces, mi cuerpo pega contra una de las paredes de vieja madera. Caigo al piso. La casucha se mueve. Se mece como en un fuerte temblor. Ráfagas de disparos me hacen entrar en la realidad. No soñaba. No dormía. Era la cruda verdad. Estaba en la guerra, y nos habían atacado.

Una bomba que luego se supo era compuesta de un explosivo conocido como C-4 y de uso militar, estaba oculto en una maleta de equipo fotográfico, justo a los pies de todos nosotros, en medio de la conferencia que daba Pastora.

Abro los ojos. Más disparos de sub ametralladora AK 47 de fabricación rusa. El arma de uso frecuente de las guerrillas.

Grito: - ¡No disparen, No disparen! En la oscuridad, temía que los guerrilleros dispararan contra nosotros mismos, contra los periodistas. La confusión era demasiada. Cualquier cosa podría ocurrir. Mis gritos de no disparen quedarían grabados en el audio del equipo de filmación del camarógrafo de Notiseis que murió minutos después en el lugar.

Siento que una fuerza me hala hacia un agujero en el centro de la habitación, donde antes existía una media pared. Me sostengo con mis manos quemadas, con las tablas que conformaban el piso. Estaba resbaloso por la sangre… no me sostenía. La casa estaba aún en movimiento. No entendía si, además del ataque, estaba temblando, como ingrata casualidad. Centímetros antes de caer por el hoyo, la fuerza se detiene. La succión de la bomba hacia el primer piso y la tierra había terminado.

Me levanté
A como pude me incorporé nuevamente. Mi ropa destruida y achicharrada. Mi libreta, mi lapicero, mis artículos personales de la bolsa de la camisa, habían salido disparados en todas direcciones, posiblemente junto conmigo.

Intentaba ver a mi alrededor en mitad de la oscuridad de la noche, iluminada solo con el único y pequeño bombillo amarillento que sobrevivió a la explosión de la bomba. El cuadro era dantesco. Sangre. Gritos. Olor a pólvora y a cuerpos quemados. Muchos pedían auxilio. Otros solo gritaban de dolor.

Algunos pocos pudimos ponernos en pie. Al caminar me tropezaba con los cuerpos de mis colegas y con sacos de alimentos que tenían los guerrilleros y ahora estaban rotos y diseminados por toda la habitación. Armas y municiones a todo mi alrededor.

Unos hombres armados entran precipitadamente buscando y localizando a Pastora, tirado junto a unos sacos de arroz. Se lo llevaron. Adentro quedamos los demás.

Empiezo a buscar heridos. Mi formación de nueve años en Cruz Roja me fuerza a ayudar, más que a buscar información. A mi paso entre escombros tropiezo con objetos y personas. Uno de ellos me toma del pie.

- ¡Ayudáme, ayudáme!
- ¿Quién es? Pregunto.
- Soy yo,… el camarógrafo del 6.

Irreconocible, no solo por la oscuridad, sino también por las heridas y quemaduras que tenia. De inmediato intento hacerle un torniquete en su pierna amputada. Se suelta. Se revienta varias veces. Rezo con él. Me da un mensaje para su madre por si no llegaba. Murió.

Sigo caminando. Me encuentro con el asistente del 6, me pregunta cómo lo veo. Respuesta de consolación. Unos pasos más adelante, el periodista de ese mismo canal:

- Ibarra ayúdeme.

Apenas y se le entendía. Un cristal atravesaba su garganta. No podía respirar. No podía hablar bien. Rezamos juntos un Padre Nuestro. Le ofrecí las dos opciones que quedaban en ese momento: sacarle el lente que no le dejaba respirar, lo que podría provocarle una hemorragia si tenía otras partes afectadas, o, dos: dejarlo así, si es que podía aguantar, si algo de aire llegaba a sus pulmones, y si podía soportar la angustia de la sensación de asfixia. La respuesta fue la segunda.

Subo y bajo las escaleras de la covacha, una y otra vez, en busca de improvisados torniquetes, madera para inmovilizar o vendas. En la última bajada no puedo caminar.

Me siento mal
Tras bajar en una segunda o tercera oportunidad (no recuerdo cuantas veces lo hice) me había arrodillado junto a un herido. Cuando intenté levantarme, mi pierna izquierda no respondió.

Caigo en cuenta. Me pregunto: - ¿Y yo… cómo estaré?, habían pasado ya unos 15 minutos. Y yo no me había revisado a mí mismo. Procedí a tocarme brazos, cara, piernas y pecho. La primera rápida revisión da cuenta de lo que había pasado y de la primera advertencia del periodismo del suceso: Yo no era invencible. Sí, a mi también… me había tocado.

Sentía un profundo dolor en mi rodilla derecha. Mis manos y mis brazos estaban visiblemente quemados. Eran quemaduras de primero, segundo y tercer grado en una considerable extensión del cuerpo. Sabía que estaba en peligro, por la extensión más que por la profundidad de las lesiones.

La rodilla enorme y visiblemente inflamada ya no me dejaría caminar más en meses. Las quemaduras eran el peligro más latente de infección general. Otros golpes y escoriaciones eran menos riesgosos.

Me quedé sentado hasta que aparecieron unos guerrilleros que nos invitaron a abordar una panga, la primera que llegaba para evacuar lesionados. En sus hombros nos metieron a cinco, no sabríamos hasta días después, que uno de los acompañantes de viaje, a quien yo cuidaría por sus supuestas lesiones, era el autor del atentado.

Rio arriba
Empezó la travesía. Rio arriba nos tocaba esta vez. El San Juan, con un poco común cauce de nivel bajo, nos retenía con cúmulos de arena y piedras. Encallábamos una y otra vez. La noche nos consumía cada vez más. La mente jugaba con nosotros. La noche era más negra a cada minuto. La desesperación por llegar al lado tico, temiendo un ataque, se combinaba con la incertidumbre del escenario trágico que dejábamos atrás. La impotencia de saber que allá quedaban nuestros colegas y amigos, que unos metros más abajo agonizaban y se desangraban.

En otros puestos a la orilla del río, se asomaban a ver qué pasaba. Habían escuchado a kilómetros el estruendo de la bomba al estallar:

-¡Vayan a ayudar… estalló una bomba, hay muchos heridos! Les exclamé.

El viaje, que normalmente se hacía en un par de horas, duró tres para llegar a Boca del Río San Carlos, donde ya aguardaban para el traslado.

El transbordo

En pick ups y camiones que hacían de ambulancias improvisadas nos trasladaron al Hospital de San Carlos, junto a mi, viajaba el falso periodista danés Peer Anker Jansen. En el camino, ya de por sí largo en tiempo y kilómetros, un puente había caído por las lluvias de los últimos días. El que nos permitió entrar, paradójicamente, no nos dejaba salir.

Por fin una ambulancia de la Cruz Roja de San Carlos nos recibe. Quedamos dos en una sola unidad. Anker y yo.

En el camino se abren las puertas. Personal médico y de enfermería en una unidad de avanzada nos sale al paso. Nos revisa. Con ellos un fotógrafo de prensa capta la primera gráfica de la tragedia. Continuamos el camino y llegamos al hospital. Era para entonces pasada la medianoche. Habían transcurrido cinco horas desde el atentado.

En el Hospital
Un baño inevitable con agua fría por las quemaduras. Raspan las heridas con un cepillo. Más agua y más jabón para limpiar el barro de La Penca y los restos de sangre de los demás en mis manos, mi cara y mis piernas.

Me despojan de las ropas. Todas son lanzadas en bolsas plásticas de basura. Todas, menos una: Mi pantalón, que guardé como recuerdo.

Siguieron inyecciones y sueros. Pastillas tomadas y por tomar. Y no podría faltar el desfile de médicos y enfermeras que pasaban ante mis ojos. Minutos después, estaba en una sala que se instaló para la ocasión como Sala de Observación.

Cuando pensaba que habían terminado conmigo, inició la visita de los oficiales de todas las policías del país:

En la misma cama de hospital me preguntaban: ¿qué sabía, qué había pasado, cómo estaba el resto de la gente, quienes habían sobrevivido, cómo sucedieron los hechos, de quien sospechaba? Eran las mismas preguntas. El mismo escenario. Pero policías diferentes. Desfilaron ante mí: agentes del Organismo de Investigación Judicial de San Carlos, de Alajuela y de San José. Agentes de la Dirección de Inteligencia y Seguridad Nacional. Oficiales de alto rango del Ministerio de Seguridad Pública. Miembros de la Guardia Civil, de la Guardia de Asistencia Rural y de Migración del Ministerio de Gobernación.

Al fin, un minuto de calma. Habían terminado los interrogatorios. Intentaba asimilar lo que había pasado. Eran ya poco más de las tres de la mañana. El ulular de las sirenas interrumpe mis pensamientos de nuevo. Desde adentro se escucha el bullicio de la gente que se había aglomerado en las afueras. Periodistas de todas partes estaban ya entre la muchedumbre. Ambulancias que llegaban a Emergencias. Puertas que se abrían y se cerraban. El desorden. El caos controlado por las autoridades médicas y la policía. Llegaban compañeros en muy mal estado. Alguien siempre llegaba a decirme, ingresó fulano o sutano, estaba así o asá.

En medio de todo, quien esperaba sentado en una silla de ruedas y me había acompañado en el trayecto desde La Penca, había desaparecido. Era la última vez en que se vería a Peer Anker Jansen.

Familiares y colegas
4 am. 31 de mayo. Empiezan a llegar familiares y amigos de todos los afectados. Continúa el interrogatorio con las mismas preguntas, las mismas respuestas, pero personas diferentes.
Una persona que llegó a preguntarme por uno de los heridos de muerte me insistió para saber sobre el paradero de su familiar. Por las preguntas, el parecido físico y el sentimiento, me dio la impresión de ser el padre del herido.

Al día siguiente me habría enterado que el fallecido (cuyo nombre me reservo por respeto a él) no tenía papá pues había fallecido, que no tenía familiares en San Carlos y que en ese momento aún no se había avisado a sus familiares. Lo último que recuerdo del señor, un hombre moreno, fornido y visiblemente angustiado pero extrañamente sereno a la vez, fue que iría a buscarlo a La Penca. No supe más de él.

Me dormí
Otra vez: En la misma cama de hospital, tras unas declaraciones a la prensa nacional e internacional, había caído víctima del cansancio, de la presión psicológica y supongo que de los medicamentos.

Aún con los ojos cerrados, agotados de tanta bulla a la que ya no le ponía ninguna atención, escuché como se habrían las cortinas blancas que colgaban de argollas metálicas y que dividían a los pacientes. Entendí que un grupo avanzaba hacia mí. Pero no quise abrir los ojos, ya no quería más, era suficiente. Quería dormir. Quería descansar. Pero algo me hizo abrir los ojos: Escuché una sola frase que me hizo saltar con desesperación:

- ¡Ay mirá!… está dormido.-- Entre susurros.

Mi papá. Había hecho una larga travesía. En una avioneta pagada por Canal 7 había aterrizado en una finca que sirvió de campo de aterrizaje. Luego de algunas horas entre trillos más que caminos, llegó hasta el Hospital.

Venía de Cartago, donde había dejado atrás a una madre que aún no sabía lo ocurrido y no le permitían ver televisión o escuchar radio y no sabía porqué. A un hermano que hacía hasta lo imposible por tener más noticias por medio de la Cruz Roja de Cartago, y que controlaba, hasta donde podía, el timbrar del teléfono de la casa.

No recuerdo ya la hora. Había perdido la noción del tiempo. Pero la presencia de mi padre fue la mejor medicina. A partir de ahí, entregué mis fuerzas a mi papá, quien se encargó de llevarme hasta mi natal Cartago.

36 horas después…
1º. De junio. 36 horas después del atentado: Todos los noticieros y periódicos del país y más allá de las fronteras daban cuenta de lo que se conocería a como el Atentando de La Penca. Saldo final: 4 personas muertas. 22 heridos, tres de ellos de gravedad.

Las investigaciones indicaban lo que hoy ya sabemos: un falso periodista Danés había puesto una bomba en una valija metálica, que normalmente se usa para transportar equipo fotográfico profesional. Un grupo había orquestado el intento de asesinato de Edén Pastora, utilizando para ello a los periodistas. Pastora sobreviviría. La libertad de prensa ¡había sido asesinada!

La actualidad
Hoy, 25 años después, el Ministerio Público, jefatura al fin del OIJ, la llamada policía represiva del delito, solo ha identificado a quien se conocía con el nombre de Peer Anker Jansen, como un terrorista argentino de nombre Vital Gaguini.

Gaguini habría muerto en una acción militar en un cuartel gaucho llamado La Tablada. Algunos dicen que está vivo aún. Se desconoce si el complot de asesinato que involucró vilmente a la prensa nacional tiene más agentes en filas costarricenses y nicaragüenses. Un equipo de investigadores independiente y uno de los periodistas suecos que resultó herido, involucran al Frente Sandinista de Liberación Nacional FSLN, como coautor del atentado, y de estas filas a varios ex ministros del gobierno de Daniel Ortega.

El caso judicial hoy se encuentra en punto muerto. Mientras el Ministerio Público no da por cerrado el caso por egoísmo ceguera jurídica y el temor a la derrota, las víctimas intentan lograr la intervención de la Corte Interamericana de Justicia, para que se declare este, como crimen de lesa humanidad, no caduque nunca y se indemnice a los familiares de las víctimas de los fallecidos y a los sobrevivientes, ante la incapacidad judicial de Costa Rica.

El día después, había empezado el 31 de mayo, pero sus horas aún hoy, no terminan, y por lo visto… no terminarán….

Bienvenidos a mi indignante circo

(author unknown) — Fri, 21 Nov 2008 23:12:16 +0000

Una vez más se alborota el panal en Tiquicia con otra irrelevancia.

Culto del Perro Viajero

andrés — Tue, 07 Oct 2008 05:36:00 +0000

Hermanas, hermanos el elegido se nos ha revelado como lo profetiza en el libro de revelaciones Carepichaicas 3.16 "y del parque vendrá en cuatro patas a mostrar el lamido" y Amorexias 5:08 "de un bosque correrá los prados hoy y 3 años atrás", San Extra santo de las verdades "y el auto atentado sera frustrado por el divino de cuatro patas y collar". Las pruebas son irrefutables, lo sabe el hombre del mañana, lo vio el niño ayer hombre hoy, único y universal el Salvador vencedor del tiempo y espacio, el interdimensional, el Mesías can, el ladrido hecho profecía, San Terox Divino Salvador.

Su omnipresencia se hizo testimonio en las tostadas de tita, en el queso cheddar de AT, en el lago de la sabana cuando la ballena devoro a gringotico, su rostro fue revelado en a decimo septima chupada de la Melcocha que la Morada compro en la feria. En el cucharón sopero que Sarkastico y Maureen usaron para servirle la divina cena que Palas y Marisandel protestastaron el uso del tenedor enchayotado.

El ha llegado a nosotros desde el pasado para ser futuro en el presente. Muchos han dicho que esto es ciencia ficción, pero no crean a los paganos, la verdad se ha hecho presente en el chimichurri y el último sorbo de esta cerveza, el Mesías hecho can ha llegado a nosotros hermanos blogueros y blogueras, su primer milagro es testimonio de AT en el que nuestro salvador desafió el espacio tiempo y haciendo uso de su poder divino ha viajado en el tiempo para dar fe de su poder infinito.

Es por ellos hermanos y hermanas que el Culto de Perro Viajero abre sus puertas a todos los que busquen la salvación divina en el toque de una pezuña. A partir de hoy mismo ud puede enviar un mensaje por el mínimo costo de ¢5.000 al 1-800-el cansalvadordivinacreaciondeluniversohechohombrenelpasadofuturo y aplicar para una membresía de esta su nueva iglesia del amanecer cánido austral, el Ministro Terox tiene las respuestas a las preguntas que ud aun no se ha formulado, posee la crema para la picazón que aun no se le ha contagiado, el Divino Terox le ofrece Salvación, los números ganadores de la lotería, los resultados de la campaña electoral, el detalle de los ¢300 millones de la FEUCR. Y si ud llama ya le estará dando el resultado de American Idon, si, escucho bien, en esta oferta especial solo para bloggers creyentes ud podrá saber si Panamá o Costa Rica se coronan campeones de Latin American Idol.

Pero eso no es todo, por un bono adicional de ¢2.500 el Divino Salvador Terox le ofrece el resultado del partido Saprissa DC United, un disco grabado con el himno al Divino Salvador Terox y un calendario de verano de lo mas hot de ticoblogger, incluyendo a Heidi como Miss Enero Sacrosanto, Mis Febrero Bellana en su tinta y en exclusiva Miss Diciembre Gama en rojo hot farandulero.

Llame Ya, pero llame YA!!!! - Los servicios de la Iglesia del Divino Salvador Terox serán el próximo sábado 11 de octubre en homenaje a San Burgos que sus restos descansan en el patio de Sansebas. EL kool aid sera servido luego de la limosna obligatoria.

Por cada comentario que ud haga San Terox Divino Salvador se compromete a viajar en el tiempo y enviarle por imail el mejor post que ud vaya a escribir en el futuro. Demuestra tu fe hoy mismo al 1-800 cansalvadordivinacreaciondeluniversohechohombreenelpasadofuturo.

Saludos y amen y buen día hermanos y hermanos.